Como si la loca fuera yo

María Del Vigo

Madrid — 20 de abril de 2014 19:56h

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Paseo en bicicleta y un tipo trajeado me grita desde la acera: “¡Ole ese potorro ahí... restregándose contra el sillín!”. ¿Se puede ser más burdo?

Y me voy llorando, calle abajo, intentando gestionar mi rabia porque de haber tenido fuerza suficiente para partirle la cara, me habría costado mucho contenerme. Pero no la tengo, y él lo sabe. Por eso se siente, seguramente, en disposición de faltarme al respeto. No sé cuál es su objetivo, ni qué satisfacción le puede producir, ni cómo defenderme. Más tarde me enfado conmigo misma por haber dejado que la actitud de un tarado me afecte hasta hacerme hervir la sangre y aflorar los sentimientos más primarios.

Pero, ¿qué sucede si de repente hay un tipo que va aún más allá y cruza la raya del insulto verbal?

Hace poco más de un año, un desgraciado que pasaba por allí me tocó la vulva delante de toda una fila de antidisturbios. Busqué refugio con la mirada en la “autoridad”. Unos miraron indiferentes y otros esbozaron una sonrisa. Nadie se movió. Anduve hacia el agresor, le insulté, descargué mi rabia. Y los viandantes me miraron como si la loca fuera yo.

Lloré de nuevo. Exagerada de nuevo. Claro.

Se lo cuentas a los amigos íntimos, a los que sabes positivamente que te quieren, y “bueno mujer, no te hagas mala sangre por eso”. Concluyo que no entienden nada porque, simplemente, no llevan siglos sufriéndolo, no saben de lo que hablamos. Y porque muy poca gente les dice que es importante que lo empiecen a entender.

Decido cambiar de estrategia. Voy camino de una reunión y dos hombres, sentados en un banco, me tiran besos como el que llama a una yegua y decido hacerles una peineta sin ni siquiera mirarles. Gritan: “'¡Será gilipollas, la tía! ¡Que te jodan!”. Me paro, me doy media vuelta y les grito, en pleno centro de Madrid, a diez metros de distancia: “Encima gilipollas yo, ¿no? Me agredes tú a mí y la gilipollas soy yo, ¿no?”. Se quedan boquiabiertos. Todo el mundo les mira. Ahora la vergüenza la están pasando ellos.

Y yo me marcho orgullosa de mi pequeña gran victoria.

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