Por fin, en la constitución del Congreso de los Diputados hemos visto en directo a alguien mamando. 38 años después de iniciado el denominado 'régimen del 78', caracterizado por la corrupción política, el endeudamiento suicida, el desempleo salvaje, la ausencia de separación de los tres poderes, el incumplimiento de la Constitución, el patetismo corinnocinegético del anterior Jefe del Estado y la absoluta desaparición de la libertad política colectiva, un bebé se ha puesto morado a leche materna en los mismos escaños donde sus señorías se escondieron de la pistola de Antonio Tejero. “¡Se sienten, coño!”, dijo el golpista frustrado, pero los elegidos por el pueblo optaron por meterse debajo de donde normalmente calientan la popa, por aquello de si … por si las moscas. Carrillo aguantó el tipo ya que estaba acostumbrado a las balaceras (ahora circula por ahí un best seller que lo poner a caer de un pollino), Gutiérrez Mellado por 'el valor se le supone' y un par de elementos más por dignidad.
Pues sí, mientras la infanta hispanosuiza Cristina de Borbón se sentaba en el banquillo de los acusados – con la defensa del Fiscal y en la última fila like los más torpes de la clase – y a Rodrigo Rato le pedía la acusación cuatro años y medio de cárcel por las 'tarjetas negras' o 'black mamoneo' (¿Sólo?¿Cómo se come eso?) un bebé no aforado e hijo de la diputada de Podemos Carolina Bescansa, profesora de Metodología en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociología en Madrid, tomó el pecho con fruición allá donde el Poder Legislativo ha brillado por su ausencia desde la denominada Transición Democrática. Bescansa evitó con una mantita ad hoc que se viera pecho y pezón - no se trataba de la sala 'Bagdag' - pero pasó el pequeñín a Errejón y a Iglesias de modo que la Prensa inmortalizara ese gesto maternal para, subliminalmente, trasladarlo a la escena de la política tierna y de buen rollito. Amamantar a un bebé en el Congreso después de haber completado la Maratón de Róterdam en 2010 no es nada para Carolina, cuya acción, dicen por ahí en Internet, ya tuvo un antecedente cuando el venezolano Chavez aún no había madurado.
Es más que obvio que no me voy a rasgar las vestiduras por este acontecimiento dulcemente materno-filial custodiado por leones, si no lo hice durante la anodina nana de Navidad de Felipe. González, no, el sexto. La mise en scène c'est toujours la mise en scène y, una vez más, Podemos ganó el pulso mediático – el parecer y aparecer – a los demás partidos. Sí diré que Ana Oramas, la única diputada nacionalista (?) canaria en el Congreso (yo hubiera preferido a 'El Batu' que en paz descanse), cogió gran cabreo por el acto amamantorio y morado. Morada de rabia porque, al parecer, ella fue un día a la Cámara hecha gofio tostado de millo, después de habérsele practicado una césarea, montó en Cólera – como Don Quijote a Rocinante; El Cid a Babieca; Alejandro Magno a Bucéfalo; Calígula a Incitatus; Napoleón a Nerón (sin mariconadas) y Lucky Luke a Jolly Jumper – montó en cólera, digo, y se largo despotricando en guanche/bereber/cubillista. Todos andan sumidos en un tótum revolútum prenegociador, un revoltijo circense, para ver si se logra al fin un Gobierno para España. Aunque se traicione el voto de los ciudadanos quienes, una vez visitados los colegios electorales el pasado 20 de diciembre, ocho días antes de 'le Jour des Innocents', han vuelto a la rumba otra vez. Si no hay Ejecutivo, pues a gastarse de nuevo la pasta y a volver, volver, volver a peregrinar a las urnas, aunque sería mejor hacerlo a Lourdes. Así, a bote pronto y con el consecuente riesgo de error u omisión, pienso que si se unen Plasma Rajoy, Plasta Pedrito y Plomo Albert, se hará lo que diga el Fondo Monetario Internacional con gran contento de la Casa Real, y si la cosa se escora hacia la podemización (ya Puigdemon ha señalado que de momento no habrá secesión sino incordio permanente), también se hará lo que diga el FMI, pero, eso sí, con muchísimo más ambiente, guitarras, palmeros, rap, algún que otro cachetón o rebencazo y apertura de senderos hacia un Estado republicano sin geografía aún definida.
En cuanto al acto protocolario de las promesas, las de la derecha nunca han tenido la menor gracia, dado su carácter simplón y retrógrado. Esta vez sí ha habido variedad, aunque también mucho tópico del non nato 'Manual del Revolucionario sin Vocabulario'. Particularmente, me quedo con la de Irene Montero: “Prometo no olvidar quiénes somos, de dónde venimos y por qué estamos aquí, y honrar a quienes defienden los derechos humanos”. Para mi, dibuja una evidente conexión entre política y filosofía. Se recogen las tres preguntas fundamentales que a lo largo de la Historia se ha hecho el ser humano y la ser humana: ¿Quiénes somos?¿De dónde venimos?¿A dónde vamos? Sin embargo, nadie nombró a Darwin, ni a Chomsky, ni a Levy Strauss, ni a Nietzche, ni a Shoppehauer, ni a Camus, ni a Tocqueville, ni a Saint Just … ni habló del ADN, la célula eucariota, el Big Bang, Jesucristo, Mahoma, Confucio, Lao Tsé, Nagisa Oshima o Lázaro levántate y anda ...
Siempre me produjeron gran hilaridad aquellos tempores y coyunturas en las que el capital extranjero, ya americano, ya chino, ya golfo del Golfo, pretendió establecer un gran casino en España. Cuando el casino estaba perfectamente montado y funcionaba, lleno de tahúres, póker, Derringer y meretrices, como en los mejores barcos a palas del Mississippi. Eran los aconteceres de Aguirre la cólera de Dios y terror de la Policía Local, los de la brutal manipulación de la TV Autonómica de Madrid y acaecían después de la 'movida madrileña', las cruces de navajas por una mujer, el pollo frito de Ramoncín el de 'la bodeguiya' (Ahora Kentucky Fried Chicken) y de la invitación socialdemócrata galvanista a darse al porro, canuto o petardo para llevar con resignación y serenidad lo que encima se nos iba a venir y encima tenemos ahora. Nuestro país es corral de comedias donde el personal ve una media de 6 horas al día de TV basura y tiene importantísimas carencias de comprensión lectora … cuando lee. Por ello, la constitución de este nuevo Congreso está mucho más cerca de las canciones de Rafaella Carrá (Para hacer bien el amor hay que venir al Sur), Georgie Dann (La barbacoa, la barbacoa, como me gusta la barbacoa), la 'ópera bufa' o las corridas de toros en donde las féminas tiraban las bragas a Jesulín, que de la ética política, la democracia, la sabiduría y la clase. No te puedo comprender, corazón loco.
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