Uno de los mayores avances sociales experimentados por España durante las últimas décadas ha sido la universalización de la educación. La posibilidad de que un joven pueda llegar a la universidad con independencia de la capacidad económica de su familia constituye una de las conquistas más importantes de nuestro Estado del bienestar.

            No siempre fue así. Durante demasiado tiempo, cursar estudios universitarios estuvo reservado, en buena medida, a las familias que podían permitirse mantener a sus hijos durante varios años fuera de casa. La extensión de la universidad pública y, sobre todo, el fortalecimiento del sistema de becas contribuyó decisivamente a cambiar aquella realidad. La educación dejó progresivamente de ser un privilegio para convertirse en un verdadero instrumento de igualdad de oportunidades.

           Esa apuesta por las becas continúa siendo fundamental. Para el curso 2025-2026, el Gobierno de España destinó una cifra récord de 2.544 millones de euros a becas, más de dos mil millones por encima de la correspondiente al curso 2017-2018. El número total de becarios pasó de 784.422 en aquel curso a cerca de un millón en 2024-2025.

           Estos datos tienen detrás historias personales. Son jóvenes cuyos padres son trabajadores, agricultores, empleados públicos, pequeños comerciantes o pensionistas que han podido estudiar una carrera porque existía una universidad pública y un sistema de ayudas que hacía posible llegar a ella. Ahí reside una de las funciones esenciales de la educación pública: evitar que el lugar donde uno nace o los ingresos de su familia determinen hasta dónde puede llegar.

           Por eso preocupa el crecimiento de un modelo universitario en el que la enseñanza privada adquiere cada vez mayor protagonismo mientras las universidades públicas tienen dificultades para disponer de los recursos necesarios. La universidad privada tiene su espacio legítimo dentro del sistema educativo, pero nunca puede crecer a costa del debilitamiento de la pública.

           En Canarias esa preocupación tiene hoy nombres y voces muy concretas. Los rectores de nuestras universidades públicas, Francisco J. García Rodríguez, de la Universidad de La Laguna, y Lluís Serra Majem, de la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria, han advertido conjuntamente de la insuficiencia del modelo de financiación planteado por el Gobierno de Canarias. En julio llegaron a afirmar que la propuesta para el periodo 2027-2030 ‘pone en jaque’ a las universidades públicas de Canarias. 

           Hace apenas unos días, en la apertura del curso académico, el rector de la Universidad de La Laguna volvió a lanzar una seria advertencia: sin un instrumento de financiación estable que garantice el futuro de ambas instituciones, puede entrarse en ‘un escenario de serio riesgo de subsistencia a medio plazo’. No estamos, por tanto, ante una cuestión menor ni ante una simple discusión presupuestaria.

           Y hablamos de universidades que han demostrado su capacidad. La Universidad de La Laguna se mantiene en 2026 entre las 800 mejores universidades del mundo en el Ranking de Shanghái, situada en la franja 701-800, y ha mejorado además su posición entre las universidades españolas, colocándose en el intervalo 15-18. Solo treinta universidades españolas aparecen este año entre las mil primeras de esa calificación internacional.

           Canarias no puede permitirse debilitar un patrimonio construido durante generaciones. Nuestras universidades públicas no son únicamente lugares donde se imparten títulos. Son centros de investigación, conocimiento, innovación y pensamiento crítico; generan oportunidades y permiten que miles de jóvenes canarios puedan formarse sin que la renta de sus padres determine su futuro.

           La educación pública ha sido uno de los grandes ascensores sociales de nuestra democracia. Preservarla, financiarla adecuadamente y garantizar su calidad no es un gasto. Es invertir en igualdad, en conocimiento y en el futuro de Canarias.         

Cuando se habla de los orígenes del baloncesto en La Palma suelen aparecer varios nombres imprescindibles: Carlos Yanes Carrillo, Miguel Bethencourt Arrocha, Severo Rodríguez y algunos otros jóvenes que participaron en los primeros encuentros o contribuyeron después a sostener la competición. Aquella fue, como casi todas las experiencias deportivas fundacionales, una empresa colectiva. Sin embargo, entre sus protagonistas hay uno cuya intervención resulta difícilmente equiparable, porque estuvo presente en casi todas las facetas necesarias para que una práctica desconocida terminara convirtiéndose en un deporte organizado. Ese hombre fue Alfredo Díaz Moreno.

No fue únicamente uno de los primeros en conocer el baloncesto ni uno de los que ayudaron a introducirlo en la isla. Lo enseñó, facilitó un lugar donde practicarlo, arbitró la mayor parte de los encuentros del primer campeonato, asumió años después la primera representación federativa y escribió sobre su historia cuando todavía vivían muchos de sus protagonistas. Por la variedad y continuidad de sus aportaciones, ocupa el lugar principal en la etapa fundacional del baloncesto palmero.

La primera experiencia conocida se remonta a 1928 y tuvo como escenario el antiguo convento de San Francisco, entonces ocupado por el Cuartel de Infantería. Allí, en el patio del acuartelamiento, comenzaron a jugar varios jóvenes que cumplían el servicio militar y procedían de La Palma, La Gomera, El Hierro y Gran Canaria. No se trataba todavía de una competición reglada ni de equipos civiles constituidos, sino de una práctica informal dentro del ámbito castrense. Al frente de aquella iniciación se encontraba Alfredo Díaz Moreno, nacido en Las Palmas de Gran Canaria el 25 de septiembre de 1910. Con apenas dieciocho años, preparó a los soldados y les enseñó las reglas más elementales del nuevo deporte.

Ese episodio convierte a La Palma, con la información disponible (y sin necesidad de esperar al primer partido cuasioficial de 1933), en el escenario de la experiencia baloncestística más antigua referida en Canarias y coloca a Díaz Moreno en el punto mismo de partida. En septiembre de 1945, cuando no habían transcurrido todavía dos décadas desde aquellos hechos, el periódico Aire Libre situaba en 1928 la introducción del baloncesto en la isla y señalaba expresamente a Alfredo Díaz Moreno y Carlos Yanes entre sus iniciadores. Tres años más tarde, Arriba España volvía a presentar a La Palma como cuna del baloncesto canario y recordaba a ambos como sus primeros propagadores.

El testimonio más expresivo es el ofrecido en 1951 por Elirerto Galván, jugador del Canarias de Madrid y uno de los baloncestistas palmeros de mayor relieve de la historia. En una entrevista publicada también por Aire Libre, Galván afirmaba que debía rendir tributo a Alfredo Díaz Moreno, quien, con un entusiasmo sin límites, había sido «el primero en darnos a conocer este bello deporte». Sus palabras muestran la huella personal que dejó en quienes aprendieron a jugar bajo su orientación: Díaz Moreno enseñó el juego y despertó el interés de los jóvenes.

La reconstrucción de su trayectoria militar permite precisar su presencia en la isla. Una noticia de julio de 1929 documenta su llegada a Santa Cruz de La Palma procedente de Las Palmas, aunque el basket-ball ya lo había ubicado en la capital palmera desde un año antes. En marzo de 1932 aparece como presidente de la Sociedad Colombófila de Santa Cruz de La Palma, convocando una reunión para aprobar el reglamento de la entidad. Antes de que se organizara la primera competición de baloncesto, ya contaba, por tanto, con experiencia en la dirección de una asociación deportiva. En octubre de 1932 recibió la orden de incorporarse al Regimiento de Infantería de Tenerife, después de haber prestado servicio en el destacamento de La Palma. 

El 17 de julio de 1933 la prensa registró nuevamente su llegada a la isla a bordo del Ciudad de Melilla, poco más de tres meses antes del primer encuentro civil del que tenemos noticia. Aquel partido se disputó el 30 de octubre en un huerto de Armando Yanes, en las inmediaciones del antiguo Parador. Sus protagonistas formaban parte de un grupo de jóvenes que se reunía en torno a la librería La Favorita y que había conocido las reglas del baloncesto, entre otras referencias, mediante un reportaje aparecido en el número 219 de la revista Algo. El terreno inicial resultaba insuficiente y pronto hubo que buscar un espacio más adecuado. La mediación de Díaz Moreno facilitó que los jóvenes accedieran al patio del Cuartel de Infantería, el mismo recinto donde se había practicado el juego en 1928. El baloncesto civil enlazaba así con aquella primera experiencia militar y Alfredo actuaba como puente entre ambas etapas.

El 14 de enero de 1934 comenzó el primer campeonato palmero, que se prolongó hasta el 25 de marzo. Participaron siete equipos: Rayo, Zeus, Terror, Hércules, Spartaco, Arsenal y Palma. Las denominaciones, tan características de la época, muestran la espontaneidad de una competición creada desde abajo, sin instalaciones específicas, ni entrenadores en el sentido actual y con embrionarias estructuras federativas. Había que conocer las reglas, enseñar a aplicarlas, acondicionar el terreno, fijar los partidos y resolver las dificultades de un deporte que casi todos estaban descubriendo. En aquel campeonato la participación de Díaz Moreno fue esencial. Arbitró la mayor parte de los encuentros, mientras Miguel Bethencourt Arrocha se ocupó de algunos de ellos. En esos primeros momentos, arbitrar también significaba enseñar: explicar las infracciones, ordenar el juego y acostumbrar a los participantes a unas normas que todavía no dominaban. Fue así una figura central en una competición que apenas comenzaba a abrirse camino.

Alfredo Díaz permaneció destinado en el destacamento de La Palma durante toda aquella primera temporada. En agosto de 1934 fue trasladado al Regimiento de Infantería número 11, en Las Palmas, y pocos días después embarcó con su esposa y su hija rumbo a Tenerife y Gran Canaria. Sin embargo, cuando menos en abril de 1935 volvió a visitar La Palma. Durante la Guerra Civil sirvió como sargento del Segundo Batallón Expedicionario de Tenerife en el frente de Morata de Tajuña. Una crónica de operaciones publicada por La Prensa en abril de 1937 destacó su serenidad en el cumplimiento de una misión difícil. En junio regresó brevemente a La Palma y el 4 de marzo de 1938 se documenta otra llegada a Santa Cruz de La Palma. Para entonces ya había ascendido a alférez.

A finales de 1943 se encontraba nuevamente en la isla y fue nombrado primer delegado en La Palma de la recién creada Federación Tinerfeña de Baloncesto, acompañado por Pedro Martínez Rossi como secretario. En 1944 era ya teniente y ayudante del gobernador militar de la plaza de Santa Cruz de La Palma. La Delegación reorganizó la competición, movilizó a los clubes, estableció calendarios y designó árbitros. El baloncesto volvía a ponerse en marcha. Bajo la dirección de Díaz Moreno se celebró el campeonato de la temporada 1943-1944, en el que participaron Tenisca, Mensajero, Español y Palma, con victoria final del primero. También se impulsaron encuentros femeninos, partidos con participación militar y una Copa de Verano, al tiempo que aparecían nuevos equipos. La competición oficial no recuperaría esa estabilidad hasta la temporada 1951-1952.

Díaz Moreno ejerció como delegado entre 1943 y 1945. Lo sucedería Miguel Bethencourt Arrocha, otra de las grandes figuras de los primeros tiempos. Bethencourt fue decisivo en el arbitraje, la reorganización y la continuidad posterior, mientras Carlos Yanes estuvo entre quienes protagonizaron la introducción inicial. Alfredo Díaz, sin embargo, reúne en una sola trayectoria casi todas las funciones: iniciador en 1928, mediador en 1933, árbitro principal en 1934, primer delegado federativo en 1943, formador de jugadores y promotor de nuevas competiciones.

Es más, su actividad directiva no se limitó al baloncesto. En febrero de 1945 firmó como subdelegado insular de la Federación Tinerfeña de Fútbol el calendario insular de Liga de la temporada 1944-1945, y en diciembre de 1946 aparece como secretario del Real Nuevo Club. Estas responsabilidades se sumaban a la presidencia de la Sociedad Colombófila de Santa Cruz de La Palma que había ejercido en 1932 y completan su presencia en distintos ámbitos asociativos y deportivos.

Pero a todo ello añadió una faceta que hoy posee un valor extraordinario: la de cronista. Durante 1944 publicó numerosas informaciones deportivas bajo el seudónimo de Aldimo, formado con las primeras sílabas de su nombre y apellidos. Y el 7 de febrero de 1947 firmó en Diario de Avisos el artículo «Algo sobre la historia del baloncesto palmero», uno de los primeros intentos de reconstruir los orígenes de este deporte en la isla. Su relato coincide en sus aspectos esenciales con los recuerdos de Gabriel Gómez Forns y Carlos Yanes y con las referencias publicadas en 1945, 1948 y 1951. Alfredo Díaz Moreno fue, por tanto, protagonista y memorialista. Primero participó en la historia y luego trató de evitar que se perdiera. Esta doble condición explica que buena parte de lo que sabemos sobre los comienzos del baloncesto palmero haya llegado hasta nosotros, aunque su propio nombre no haya recibido un reconocimiento proporcionado. Su trayectoria solo adquiere toda su dimensión cuando se contemplan juntas sus distintas etapas.

Por lo demás, su carrera militar continuó después de abandonar la primera línea de la organización baloncestística. Consta como sargento en 1932 y 1937; alférez en 1938, teniente y ayudante del gobernador militar de La Palma en 1944 y capitán de Infantería en 1948. Posteriormente alcanzó el grado de comandante. Desde julio de 1959 ocupó un destino civil en el Servicio Especial de Vigilancia Fiscal del Ministerio de Hacienda, en Santa Cruz de Tenerife, en el que permaneció hasta causar baja por edad reglamentaria el 25 de septiembre de 1980. Casado con María Concepción García y García, falleció el 19 de mayo de 1982 en el Hospital General y Clínico de San Cristóbal de La Laguna. No obstante, sus restos fueron trasladados a Santa Cruz de La Palma, donde se celebró la misa de corpore insepulto en la iglesia de El Salvador.

Por lo tanto, cabe considerarlo el principal constructor del baloncesto palmero durante su fase fundacional, sin atribuirle en exclusiva una obra que fue colectiva. Cuando fue preciso enseñar el juego, estuvo allí; cuando los jóvenes necesitaron una cancha, facilitó el acceso al cuartel; cuando hubo que arbitrar el primer campeonato, dirigió la mayoría de sus partidos; cuando se creó una estructura federativa, fue su primer delegado en La Palma; y cuando aquellos comienzos corrían el riesgo de ser olvidados, escribió su historia.

La Palma ha reivindicado con razón su condición de cuna del baloncesto canario. Esa consideración exige recuperar a quienes lo hicieron posible. Entre ellos, Alfredo Díaz Moreno ocupa un lugar excepcional y su nombre merecería quedar unido a una cancha o una competición. No sería una concesión generosa, sino la reparación de un olvido: pocos hicieron tanto como él para que en La Palma comenzara a botar un balón.

J.J. Rodríguez-Lewis

Y llegado el día que me envíen a una residencia de ancianos no me toque una vieja gloria heredera de un tirano como directora de dicho centro. No quisiera yo verme metida en uno de esos lugares donde mueres abatida por una epidemia de diarrea universal; un lugar donde mis amigas y yo, junto a nuestros peores enemigos, pasamos los últimos años de nuestra miserable vida. Confesarme no pienso, pero prefiero visitar el infierno antes de entrar en uno de esos lugares donde saltan las cifras de muertes inhumanas, bien por enfermedades mal atendidas o por abandono de hijos y parientes y donde la soledad se ve aumentada por la pasividad de las instituciones encargadas de cuidarme, bañarme y darme de comer algo que no sean sardinas en lata con papas y boniatos. En mi infancia yo veía comer todo eso, pero creía que eran unos pocos dejados de la mano de Dios o por ser negros o por ser pobres o por maltrato de reyes y tiranos si predicabas en su contra.

La vida me ha dado ejemplos de cómo no debe morirse uno y lo tengo muy claro: ni en una guerra, ni ahogada y arrastrada a una playa por olas o tiburones, ni en manos que no entiendan la palabra amor. Y en esa cesta entran hijos, yernos, asistentes y curanderos de pacotilla. Todos ellos irán a la cárcel, lo sé, pero ya estarán muertos aquellos que sufrieron tales tropelías. No me compensa conocer el final de todos ellos. Lo que quiero es que me devuelvan vivo a mi padre, a mi madre y a algunos parientes más que murieron sin saber que alguien los quería y fueron internados en centros especializados en darles los cuidados que nosotros no supimos o no quisimos darles.

El mundo se acaba. Lo sabemos los que sabemos ya muchas cosas más por viejos que por diablos, y castillos más altos hemos visto caer. Castillos y ciudades hemos visto perecer a manos del enemigo. Ahora lo hacemos a manos de las instituciones encargadas de darnos alguna alegría poco antes de que la parca se presente a recibirnos en su seno. Yo, lo sé. Sé que voy a morir, pero líbreme Dios de hacerlo en una casa ajena a la mía, que prefiero morir sola en mi cama que mal acompañada en camastros de alquiler de un estado que se gasta el dinero en bombas y fusiles en vez de comprar toallitas húmedas o pañales de algodón en rama para limpiarnos el culo en lugares que caen en manos de empresas que no sienten ni padecen ni se molestan en padecer algo que se llama empatía y les obliga a sentirse cerca de aquello que dicen cuidar y proteger.

Por el momento, y antes de que me llegue la hora, quiero aclarar algunos términos del contrato adquirido con esta sociedad: Los viejos ya no lo somos tanto, que la generación que cumple los ochenta ya no es aquella carcomida por la edad y las enfermedades, que hoy, gracias a la ciencia, los hay llenos de energía y conocimientos que bien podrían seguir dando clase en una universidad o enseñando a nadar o dando lecciones de esgrima; que esa generación transmite conocimientos gracias a la sabiduría acumulada y que, les guste o no reconocerlo a los más jóvenes, gracias a la experiencia y a la memoria que aún les permite recordar, sí, “recordar” lo ocurrido hace muchos años, aún puede mostrar los errores cometidos y decir en voz muy alta cuáles fueron y hacia qué abismo nos condujeron aquellas injusticias que la sociedad parece querer olvidar.

No me queda más remedio que exigir un poco de respeto por los más viejos de la tribu, cosa que ya hacen desde hace siglos muchas culturas que antes de dejar a sus abuelos en la selva para que los devoren los leones o en el hielo para que los maten los osos, escuchan con atención sus enseñanzas y consejos. También los hay que los cuidan y conservan como sabiduría viviente para que les recuerden constantemente lo que deben o no deben hacer y así procurar que las mentiras o la arrogancia de los enemigos acabe con ellos. Y si los viejos hablan, no decirles a los nietos que esas son batallitas del abuelo. Que las muertes y matanzas cometidas contra los hombres las han llevado a cabo los mismos de siempre y esa herida la tienen abierta muchos de los que caminan a nuestro lado y no olvidan, aunque los ingresemos en determinados lugares para no verlos ni oírlos ni permitirles hablar que viene a ser lo mismo que quemar libros o no explicar lo que hacen las dictaduras para eliminar a determinados seres vivos de la faz de la tierra.

Y que silenciarlos es, sencillamente, una forma de genocidio como otra cualquiera.

Elsa López

La Palma, 12 de septiembre de 2026

Soy fans ‘number one’ de los hermanos Marx, en especial de Groucho, aunque el otro Marx , Carlos, también tenía su punto, por mucho que se diga. Decía Groucho, que no Karl, que la felicidad consistía en una serie de pequeñas cosas, una pequeña mansión, un pequeño yate, una pequeña fortuna, o algo así, lo que importa es el argumento. Se puede decir que Groucho añade a todas esas cosas pequeñas una enorme retranca e incluso un gran cinismo, tal vez por no discutir con gente que ama tanto sus ideales que los guarda en una caja fuerte. He heredado de mis antepasados gallegos y palmeros una suerte de humanismo cristiano, de mi generación sesentera las nuevas espiritualidades llamadas genéricamente new age, no exentas de parafernalia yóguica, budista, sufí y universalismo ecológico, etc. Pero creo que aún así, no hay incienso celestial que me llegue al alma tan profundamente como ese 60% del IRPF que acaban de prolongar y que me ha permitido este verano ser generoso en el gasto y no tanto en el ahorro, aunque ya se sabe que el ahorro de hoy es el gasto de mañana. Una buena noticia para variar, por fin, porque el mundo y sus circunstancias no paran de acojonarnos, que si el radón, que si la bolsa de magma, que si Trump e Irán no paran de deshojar la margarita de Ormuz, que si las penurias de Ceuta, que si la final del mundial de fútbol y un etcétera infinito de calamidades y no me sirven de consuelo los rayos gamma ni todas esas obras viarias, incluida La Zamora El Remo, que van hacer que La Palma se nos haga cada vez más chiquita y apresurada contrariando el lema ancestral de nuestra isla, el “tú tranquilo”, que un amigo llama “ el Taoísmo palmero”, una especie de ética natural, de sentido común cotidiano que para mí es el fundamento esencial de “la hermosa vida que amo”.

Cuando se proclamó la II República, en abril de 1931, los cabildos insulares llevaban casi dos décadas formando parte del paisaje político y administrativo de Canarias. Habían nacido con la Ley de 11 de julio de 1912 después de una larga batalla en torno a la organización del Archipiélago y, aunque sus primeros años no estuvieron exentos de dificultades, a comienzos de los treinta nadie podía considerarlos ya una experiencia provisional. El Estatuto Provincial de 1925 había reforzado notablemente su posición, al trasladar al ámbito insular buena parte de las funciones que en el resto del país correspondían a las diputaciones provinciales, y ni siquiera la división de Canarias en dos provincias, consumada en 1927, puso en cuestión su continuidad. Las nuevas provincias de Santa Cruz de Tenerife y Las Palmas convivieron desde entonces con los siete cabildos, encargados de los intereses propios de cada isla, y con las respectivas mancomunidades interinsulares para los asuntos comunes. De una u otra forma, la isla había terminado conquistando un espacio propio dentro de la organización territorial española.

La República heredó, por tanto, unas instituciones ya asentadas y con una evidente capacidad de supervivencia. Monarquía y Dictadura habían pasado mientras los cabildos permanecían. Sin embargo, el periodo que se abría en 1931 iba a ofrecer una de las mayores paradojas de toda su historia. Fue precisamente la República la que los llevó por primera vez a una Constitución española, reconociendo expresamente a cada isla como una realidad orgánica dotada de su propio cabildo insular, pero fue también durante la República cuando esas corporaciones permanecieron gobernadas por comisiones gestoras que no habían surgido de la elección directa de los ciudadanos. La institución alcanzó entonces su mayor consagración jurídica y, al mismo tiempo, vivió bajo un sistema representativo manifiestamente provisional que terminó por durar tanto como el propio régimen.

La decisión se adoptó apenas una semana después de proclamarse la República. El Decreto de 21 de abril de 1931 sustituyó las corporaciones existentes por comisiones gestoras y estableció para Canarias una composición diferente según la población y entidad de cada isla: nueve miembros en Tenerife y Gran Canaria, cinco en La Palma y tres en La Gomera, El Hierro, Lanzarote y Fuerteventura. La aplicación del decreto fue prácticamente inmediata. En el caso de La Palma fueron nombrados Manuel Castañeda Pérez, Domingo Pestana Lorenzo, Eugenio Abreu Creagh, Juan Martín Pérez y Dionisio Duque Fernández.

Nada tenía de extraño, en aquellos primeros días, que el Gobierno provisional quisiera sustituir unas corporaciones procedentes de la etapa anterior mientras se organizaba el nuevo régimen. Lo que sí terminaría resultando mucho más significativo fue que aquella fórmula, concebida para resolver una situación transitoria, se prolongase durante años. Las gestoras fueron renovándose (a veces con retraso) en función de las distintas coyunturas políticas y de las decisiones de los gobernadores civiles, sin que llegaran a celebrarse durante la República las elecciones que habrían permitido normalizar democráticamente la representación insular. Algo parecido ocurrió con las mancomunidades. En mayo de 1931, y en aplicación expresa del propio Decreto de 21 de abril, se constituyó la comisión sustitutiva de la Mancomunidad Interinsular de Santa Cruz de Tenerife. La Palma quedó representada por Dionisio Duque Fernández, miembro de la gestora del Cabildo palmero. No deja de ser significativo que uno de los primeros protagonistas de aquel sistema provisional participara también en las discusiones sobre la futura organización político-administrativa de Canarias.

Mientras se desarrollaba esta vida institucional a base de nombramientos gubernativos, en Madrid se discutía algo mucho más trascendente: el lugar que debían ocupar las islas dentro de la nueva Constitución. El proyecto inicial elaborado por la comisión presidida por Luis Jiménez de Asúa no garantizaba propiamente la continuidad de los cabildos. Ni siquiera utilizaba esa denominación. Preveía que cada isla pudiera constituir una categoría orgánica especial dotada de un cuerpo gestor, partiendo todavía de una concepción de la isla muy ligada a la mancomunidad de sus municipios. Para unas corporaciones que llevaban ya cerca de veinte años funcionando, la fórmula resultaba insuficiente. El cabildo había dejado de ser una simple posibilidad organizativa y se había convertido en la representación institucional de una realidad insular que reclamaba algo más que una mención eventual.

Fue en ese contexto cuando adquirió especial relieve la intervención del diputado palmero Alonso Pérez Díaz. En septiembre de 1931 defendió en las Cortes el particular desarrollo alcanzado por los cabildos canarios y sostuvo que no podían equipararse sin más a las diputaciones provinciales. Su propósito no era únicamente asegurar su continuidad dentro del nuevo texto constitucional. Pretendía también recuperar para ellos un sistema de elección directa. La crónica parlamentaria recogió que Pérez Díaz reclamó que los cabildos fueran elegidos por sufragio universal y, al rectificar durante el debate, insistió expresamente en el sufragio directo. La Comisión terminó aceptando que la cuestión quedara recogida en el artículo 10 y el diputado palmero retiró su enmienda.

La posición de Alonso Pérez Díaz enlazaba directamente con una tradición insularista que venía de atrás y que había tenido en su hermano Pedro Pérez Díaz uno de sus principales formuladores. El cabildo no debía ser una simple reunión o emanación de los ayuntamientos, sino la corporación representativa de la isla y, por tanto, de sus habitantes. De ahí su insistencia en el sufragio directo. Detrás de una discusión aparentemente técnica sobre el procedimiento electoral latía en realidad una determinada manera de entender Canarias: las islas constituían personalidades suficientemente definidas para administrar sus propios intereses y no podían quedar diluidas ni en la provincia ni en una hipotética estructura regional construida de espaldas a ellas.

La redacción definitiva del artículo 10 de la Constitución de 1931 terminó reconociendo expresamente que cada isla canaria formaría una categoría orgánica provista de un cabildo insular como cuerpo gestor de sus intereses peculiares. Era un salto de enorme importancia. Por primera vez la institución creada en 1912 entraba en una Constitución española y, con ella, la propia isla adquiría una presencia constitucional diferenciada. Pero precisamente ahí comenzó a resultar más visible la contradicción: mientras el texto constitucional reconocía y fortalecía jurídicamente a los cabildos, la elección directa defendida en aquellas mismas Cortes no llegaría a convertirse en realidad durante la República. La Constitución los consagró; la práctica política continuó confiándolos a las gestoras.

La Constitución de 1931 abrió además una cuestión que iba mucho más allá de la organización interna de los cabildos. El nuevo Estado admitía la posibilidad de constituir regiones autónomas y Canarias comenzó muy pronto a preguntarse qué lugar podía ocupar en aquel modelo. No era un debate fácil. El Archipiélago acababa de atravesar décadas de enfrentamiento político en torno al llamado pleito insular y la división provincial apenas tenía cuatro años de vigencia. Las desconfianzas entre las islas seguían muy presentes y cualquier proyecto de organización regional tenía que enfrentarse a una cuestión fundamental: cómo construir una estructura política común para Canarias sin vaciar de contenido a unas instituciones insulares que habían adquirido ya una personalidad propia.

Los proyectos elaborados durante aquellos años muestran que la respuesta podía encontrarse precisamente en los cabildos. Ramón Gil-Roldán planteó desde 1931 unas bases para la estructuración regional del Archipiélago que mantenían sustancialmente el sistema insular establecido en 1912. La región podía constituirse sin necesidad de desmontar la arquitectura institucional de las islas. Más ambicioso sería el proyecto elaborado en 1936 por el diputado socialista José Antonio Junco Toral, a iniciativa del Colegio de Agentes Comerciales de Las Palmas, que llegaba a concebir a los cabildos como auténticos gobiernos insulares y les atribuía, dentro de sus respectivos territorios, la potestad ejecutiva de la región. La fórmula tenía un notable interés: una organización común para Canarias no tenía necesariamente que imponerse sobre las islas, sino que podía construirse a partir de ellas.

Ese planteamiento anticipaba, de alguna manera, un problema que permanecería vivo durante décadas. La tensión entre región e isla no tenía por qué resolverse a favor de una de las dos. Los cabildos podían constituir la base de una organización regional en la que cada isla conservara un amplio espacio de gobierno propio. Incluso las iniciativas legislativas de aquellos años muestran hasta qué punto la institución insular estaba ya consolidada. En 1934 podía discutirse la conveniencia de mantener las mancomunidades provinciales, pero la existencia de los cabildos apenas se cuestionaba. Veinte años después de su creación, habían pasado de ser una solución discutida a convertirse en uno de los elementos más estables de la organización canaria.

Los proyectos autonómicos republicanos, sin embargo, no llegaron a culminar. Las diferencias territoriales, la inestabilidad política y, finalmente, la sublevación militar de julio de 1936 impidieron que Canarias se dotara entonces de un estatuto de autonomía. Pero aquellas propuestas tuvieron al menos el valor de poner de manifiesto que los cabildos habían dejado de ser únicamente unas administraciones dedicadas a carreteras, beneficencia, agricultura, obras públicas o servicios insulares. Eran ya instituciones políticas desde las que podía pensarse la organización futura del Archipiélago. En apenas dos décadas habían adquirido una centralidad que ni la Dictadura, ni la división provincial, ni los proyectos regionales parecían capaces de borrar.

La mejor prueba de hasta qué punto se prolongó la anormalidad representativa de aquellos años aparece casi al final del periodo. El 29 de febrero de 1936, después de las elecciones generales que habían dado el triunfo al Frente Popular, Gaceta de Tenerife dedicaba un extenso comentario a los nuevos «nombramientos gubernativos para las comisiones gestoras de todos los cabildos insulares». El periódico católico, situado claramente en posiciones contrarias a las izquierdas, denunciaba que las mismas fuerzas que habían protestado contra anteriores renovaciones de las gestoras aceptaran ahora que el nuevo gobernador civil utilizara idéntico procedimiento. La valoración política de aquella crónica debe leerse, naturalmente, desde la línea ideológica del diario, pero el hecho que describe resulta difícilmente discutible: en febrero de 1936, casi cinco años después de creada la fórmula provisional, los cabildos seguían siendo gobernados mediante designaciones gubernativas.

El propio periódico relataba cómo la nueva situación política había llevado al nombramiento de representantes de Izquierda Republicana, Unión Republicana, socialistas y comunistas para aquellas corporaciones, del mismo modo que en etapas anteriores otros gobernadores habían utilizado la misma facultad para desplazar a quienes las ocupaban. Más allá de las acusaciones partidistas, lo verdaderamente significativo era el mecanismo: las gestoras cambiaban al compás de los gobiernos. La dirección política de unas instituciones llamadas constitucionalmente a representar los intereses peculiares de cada isla dependía, sin embargo, de decisiones gubernativas adoptadas desde fuera de ellas.

En ese mismo editorial aparecía una reflexión que resume con bastante precisión el problema. El editorialista lamentaba el frecuente trasiego de representantes provocado por los cambios políticos y reclamaba que se acudiera finalmente al «cuerpo electoral» para constituir aquellos organismos conforme a la voluntad y a las necesidades de la isla. Resulta difícil encontrar una imagen más expresiva de la contradicción que acompañó a los cabildos durante toda la República. La institución había alcanzado en 1931 una protección jurídica desconocida hasta entonces, había sido elevada al rango constitucional y aparecía incluso como una de las posibles piezas básicas de una futura autonomía canaria. Sus dirigentes, sin embargo, seguían siendo sustituidos mediante nombramientos gubernativos.

La II República ocupa por ello un lugar singular en la historia de los cabildos. No fue una etapa fundacional como la de 1912 ni una fase de expansión competencial comparable a la de 1925. Su importancia reside en otra parte. Fue el momento en que la institución insular quedó definitivamente incorporada al entramado constitucional español y en que se reforzó la idea de que cualquier futura organización política de Canarias tendría que contar necesariamente con ella. Pero ese reconocimiento convivió con una anomalía que el propio régimen no consiguió resolver: los consejeros no llegaron a ser elegidos mediante el sufragio universal y directo defendido en las Cortes y las comisiones gestoras, nacidas como solución provisional en abril de 1931, acompañaron a los cabildos durante toda la experiencia republicana.

La sublevación militar de julio de 1936 abrió un escenario radicalmente distinto. Cambiarían otra vez quienes ocupaban las corporaciones y desaparecería el régimen constitucional que por primera vez había reconocido expresamente a los cabildos, pero estos sobrevivirían también a aquella ruptura. En apenas un cuarto de siglo habían atravesado la Restauración, la Dictadura de Primo de Rivera y la II República, y continuarían existiendo bajo el nuevo régimen surgido de la Guerra Civil. Esa capacidad de permanencia dice probablemente más sobre su arraigo que cualquier formulación jurídica.

La República no creó los cabildos y tampoco consiguió normalizar democráticamente su gobierno. Pero hizo algo que ya no tendría vuelta atrás: llevó por primera vez a la Constitución una institución que representaba a la isla y dejó definitivamente asentada la idea de que cualquier proyecto político para Canarias tendría que contar con ambas, la isla y su cabildo.

Según las fuentes etnohistóricas “El onceño señorío era desde el barranco de Hiscaguan hasta el asomada de Tixarafe; y de toda esta tierra era señor Atogamatoma, y el más poderoso, por la mucha tierra y gente que tenía (J. Abreu Galindo, 1977: 268). Uno de los datos más interesantes que se desprende de esta cita textual es que sus dominios territoriales incluían los actuales municipios de Tijarafe y Puntagorda. Este topónimo tiene el significado de ”… el paso …“ (2011: 418) que, además, se puede correlacionar con el de asomada que aparece en la referencia bibliográfica anterior. En este sentido, en la zona de Las Cabezadas, que cuenta con una gran riqueza arqueológica (grabados rupestres, conjuntos de canalillos y cazoletas, poblados de cuevas y yacimientos funerarios), nos encontramos con una degollada conocida por La Somada, emplazada sobre el mismo borde superior de las laderas de Amagar. Una somada o asomada no es otra cosa que un lugar desde el cual se dominan amplias panorámicas de los alrededores y La Somada tijarafera es, sin ningún género de dudas, una de las más espectaculares de La Palma. Desde aquí, la población benahoarita podía controlar una buena parte de su propio territorio, excepto la parte norte, así como los cantones colindantes de Aceró y Aridane y algo más desplazados hacia el sur los de Tihuya y Guehebey.

También es interesante detenernos un poco en el significado de Tixarafe como “el paso”, que podría referirse al hecho de que en estos parajes se localiza, precisamente, la zona de transición entre la paleopalma (mitad norte) y la neopalma (mitad sur), claramente marcada por la impresionante orografía que conforman las laderas de Amagar y El Time. La comunicación con el cantón de Aridane era posible a través de tres senderos que, en dos casos, siguen en uso y que, muy posiblemente, sean de tradición aborigen. Por un lado, tenemos el camino a través de las laderas de Juan Graje, que desemboca en el Puerto de Tazacorte, justo donde desembarcaron las huestes de Alonso Fernández de Lugo en 1493. Un poco más arriba se sitúa el sendero que sube desde la ermita de Las Angustias y finaliza en la zona de la Cruz del Time. El más elevado, y hoy en desuso, trepa por las laderas de Amagar y llega, precisamente, a La Somada (Las Cabezadas). Queda otro camino, que casi se puede considerar una “pasada”, desplazado hacia el este, conocido como el Paso de Los Olivos y que baja por la zona de la Hacienda del Cura (Caldera de Taburiente). Todos estos pasos fueron esenciales para la población benahoarita del cantón de Tixarafe, puesto que permitía las comunicaciones y relaciones con los bandos de la vertiente occidental y suroccidental de Benahoare y, sobre todo, facilitaba el acceso a un recurso vital, muy escaso en Tixarafe, cuál era el agua que corría libremente por el Barranco de Las Angustias que, en buena medida, podría ser aprovechada por los moradores indígenas de este bando independiente.

El capitán de Tixarafe, poco antes de la conquista de Benahoare, fue Atogmatoma que, según Ignacio Reyes García, se podría traducir como “… el (que) camina despacio …” (2011: 103). Ello podría indicar que era una persona de movimientos lentos y pausados o que era reflexivo y tranquilo. Sin embargo, esta última acepción no concuerda nada con las actuaciones e iniciativas en las que se vio involucrado con sus vecinos. Más bien parece que fue bastante impetuoso e impulsivo. Así, poco antes de la conquista de Benahoare sucedieron “… enemistades entre Atogmatoma, que era el mayor señor de tierra y gente que había en la isla, y Tanausu, su sobrino, hijo de un hermano suyo, señor de Acero, el más fuerte sitio que había en la isla, por las cuales vinieron a hacerse guerra el uno contra el otro…” (J. Abreu Galindo, 1977: 273) Atogmatoma reunió a 200 hombres entablando una batalla en Las Cuevas (cantón de Aridane), donde fue derrotado, por lo que se vio obligado a retirarse a su territorio. Sin embargo, la rendición no entraba en los planes de Atogmatoma, por lo que solicitó la ayuda de sus parientes Temiaba (capitán de Tagaragre) y Bediesta (capitán de Tagalguen o Adeyahamen aunque, lo más probable es que fuese el primero, dada la proximidad entre ambos bandos). La táctica, en esta ocasión, fue distinta, ya que penetraron en Aceró, donde vencieron a Tanausú, quien se retiró a las laderas de Benehauno (Pico Bejenao), pidiendo socorro a sus primos y capitanes Chenauca y Aganeye (Ahenguareme), así como a Juguiro y Garehagua (Tigalate). Por tanto, un enfrentamiento que empezó entre dos capitanes rivales se convirtió, al final, en una guerra que implicó a buena parte de Benahoare, puesto que algunos capitanes de la mitad norte apoyaron a Atogmatoma mientras que los del sur se decantaron por Tanausú. Lo cierto es que la batalla final, en Aridane, provocó la derrota de Atogmatoma que fue “…desbaratado, vencido y puesto en huída la vuelta de su término …” (J. Abreu Galindo, 1977: 274).

Atogmatoma, tras la derrota definitiva, fue perseguido por Chenauca, quien pretendía darle muerte, aunque desistió de este empeño gracias a los esfuerzos de una hija del capitán de Tixarafe, llegando a un pacto para establecer una alianza duradera mediante el casamiento de Tinabuna (hija de Atogmatoma) y Aganeye (señor del cantón de Ahenguareme): “… Luego que quedó Atogmatoma desbaratado, cada capitán con su gente se recogió en su término. Puesto que Atogmatoma era el más poderoso capitán, como era envidiado de los otros, temiéndose que por la injuria que había hecho a Tanausú no se tornasen Aganeheye y los demás a conjurar contra él, por confederarse con ellos y hacer paces, determinó casar a Tinabuna, su hija, con Aganeie; y así celebraron las bodas, y quedaron todos amigos.” (J. Abreu Galindo, 1977: 274). En el terreno de la leyenda, tal y como nos han manifestado algunos pastores de la comarca noroeste de la Isla, se indica que Atomatoma se retiró a su vivienda, que no era otra que la Cueva de Candelaria, donde apareció la virgen-patrona de este municipio, donde, presa de la desesperanza y la tristeza, acabó por darse muerte.

Las fuentes etnohistóricas están en lo cierto cuando apuntan que el cantón de Tixarafe era “… el más poderoso, por la mucha tierra y gente que tenía …”. (J. Abreu Galindo, 1977: 268). Las intensivas prospecciones arqueológicas superficiales realizadas realizadas en Tijarafe y Puntagorda parecen corroborar esa apreciación. La primera campaña de rastreos la llevamos a cabo entre el verano de 1998 y abril de 1999 y los centramos en las laderas de Amagar. Estos trabajos fueron realizados por encargo de José Luis Lorenzo Barreto (+) que, por entonces, era concejal de patrimonio del Ayuntamiento de Tijarafe. Las prospecciones más intensivas se realizaron en el verano de 2002 y fueron fruto de un convenio de colaboración entre la Consejería de Cultura, Patrimonio Histórico y Educación del Excmo. Cabildo Insular de La Palma y el Centro Internacional para la Conservación del Patrimonio (CICOP). El equipo que dirigimos estuvo formado por especialistas en la materia: Francisco Herrera García, Ylaisa González Navarro (+), María Laura Bencomo Fernández y Beatriz Brito Castañeda. La Carta Arqueológica de Puntagorda se hizo en el verano de 2003 por parte del mismo grupo investigador.

Estos rastreos nos permitieron descubrir y estudiar en torno a 1000 yacimientos arqueológicos de todo tipo. La gran mayoría se correspondían con cuevas de habitación, unas 42 estaciones de grabados rupestres, especialmente en Tijarafe, una buena cantidad de conjuntos de canalillos y cazoletas, sobre todo en Puntagorda, 32 yacimientos funerarios, etc, etc. Estas cifras, desde esa época, se han incrementado considerablemente puesto que, solo por citar los conjuntos de petroglifos, hasta hace unos 10 años, en Tijarafe ya se conocían 60 estaciones de grabados rupestres, lo cual lo convierte en el tercero de La Palma tras Garafía y El Paso, mientras que Puntagorda ha triplicado el número de yacimientos de este tipo. El Proyecto Occidente, dirigido por Francisco Pérez Caamaño y Javier Soler Segura, desde hace una década, lleva descubrimiento nuevos vestigios indígenas para la arqueología tijarafera.

La riqueza, variedad e interés de muchos de los yacimientos arqueológicos de este cantón está fuera de toda duda. En este trabajo es imposible hacer referencia a todos ellos, de tal forma que solo haremos una breve mención a algunos de los conjuntos, a nuestro juicio, más sobresalientes y únicos dentro de la arqueología de la Isla de La Palma. Comenzaremos la descripción por la Laderas de Amagar donde se localiza una gran cantidad de cuevas de habitación con potentes estratigrafías, así como necrópolis individuales y comunales. Sin embargo, los petroglifos son bastante escasos, aunque destaca la conocida como “Piedra del Guanche”, que forma parte del Mirador de Las Cabezadas. Los motivos curvilíneos son de gran belleza y complejidad. En estas escarpadas laderas son sumamente interesantes los conjuntos de canalillos y cazoletas como los de, por ejemplo, la Veta del Almácigo, La Somada, etc. Entre las estaciones de grabados rupestres tijaraferas destacan las grecas de la Barranquera de Tagomate (La Punta) que, hoy en día, sigue siendo el conjunto más espectacular de este motivo muy poco representado en la arqueología palmera. Finalmente, hemos de citar la cueva funeraria de La Palmera (La Punta), excavada en 1985 por Ernesto Martín Rodríguez, en la que sobresalen el uso de un “chajasco” de madera sobre el que se apoyaban los cuerpos, así como dos tablones de tea datados en el siglo III a. C.

El 19 de marzo de 2015 el Consejo de Gobierno de Canarias declaró Bien de Interés Cultural, con la categoría de Zona Arqueológica, un tramo del Barranco de Los Gomeros entre los caseríos de Arecida y El Jesús (Tijarafe). El conjunto cuenta con unas 39 cuevas naturales de habitación y tres cavidades con la presencia de restos humanos, así como una pequeña estación de grabados rupestres y varias edificaciones con valores etnográficos (pajero y molina). Este interés se ha visto acrecentado, desde 2017, por el “Proyecto Occidente”, auspiciado y financiado en su práctica totalidad por el Ayuntamiento de Tijarafe, que ha permitido realizar varias campañas de excavación en yacimientos situados dentro del BIC, como la Cueva de Las Mejoras (2017 y 2018) y otra cavidad en el Lomo de Las Viñas I (2018, 2021a, 2021b y 2025). Todo ello ha sido posible merced a un campus de arqueología, dirigido por Francisco Pérez Caamaño y Javier Soler Segura que, además, ha permitido llevar a cabo numerosas prospecciones superficiales por todo el municipio, limpieza de basura y vegetación y hallazgos sorprendentes como una vasija entera de la fase IVB, en agosto de 2024, en la Cueva de Las Jimenas que, aunque está situada en el propio Barranco de Los Gomeros, queda fuera de la zona delimitada como BIC.

La riqueza arqueológica de la parte norte del cantón de Tixarafe (actual municipio de Puntagorda) es igualmente muy rica y variada desde la orilla del mar a las cumbres más elevadas en los bordes de la Caldera de Taburiente. En este trabajo no podemos detenernos en detallar sus yacimientos arqueológicos, por lo que solo hablaremos, sucintamente, de tres cuestiones que son sumamente interesantes, tanto para la arqueología municipal como insular. En los rastreos de este municipio, fuera el equipo que realizó la carta Arqueológica de Puntagorda, destaca la figura de Carlos Asterio Abreu Díaz, quien ha descubierto infinidad de yacimiento dispersos por todo el territorio puntagordero. Es interesante reseñar la escasez de estaciones de grabados rupestres que se han descubierto, hasta el momento, si bien destaca la gran cantidad de conjuntos de canalillos y cazoletas que aparecen en las zonas de costa y medianías, destacando los conjuntos de Montaña de Braulio y Lomo Muerto que, en cuanto a significación y número de paneles, son únicos dentro de la arqueología palmera. Asimismo, nos encontramos con el poblado de cabañas aborígenes más extenso de la antigua Benahoare, ocupando la parte superior de los lomos en la zona conocida como Cruz de La Reina, aunque, desgraciadamente, la roturación del terreno en la época hiastórica, ha desmantelado la gran mayoría de las construcciones indígenas. Finalmente, en La Cumbre de Puntagorda, destacan algunos de los conjuntos de amontonamientos de piedras, petroglifos y abrigos pastoriles más interesantes de La Palma como, por ejemplo, el emplazado en Llano Picón.

Finalmente, haremos una breve referencia a los límites del cantón de Tixarafe que, como señala J. Abreu Galindo, por la zona sur se encontraba en La Asomada. Este topónimo, en principio se correspondería con la zona de Las Cabezadas, sobre la misma orilla superior de la margen derecha del Barranco de Las Angustias. Ello implicaría que los importantes asentamientos en cuevas de las laderas de Amagar, quedarían fuera de esta demarcación territorial y pertenecerían a Aridane, privando a los moradores de este bando del agua que corría por el fondo de ese barranco. Esta apreciación rompe con las fronteras intermunicipales establecidas tras la conquista de Benahoare, siendo el cauce del barranco la separación, de tal forma que cada margen pertenecía a los dos municipios colindantes tal y como, por otro lado, si se respetó en el lado septentrional, donde el Barranco de Izcagua separaba los cantones de Tixarafe y Tagalguen

Bibliografía general

-ABREU GALINDO, J.: Historia de la conquista de las siete islas de Canaria, (Santa Cruz de Tenerife), 1977.

-ÁLVAREZ RODRÍGUEZ, Nuria y PAIS PAIS, Felipe Jorge: Los yacimientos funerarios benahoaritas en las antiguas demarcaciones territoriales de La Palma, Actas de las IV Jornadas Prebendado Pacheco de Investigación Histórica, (Tegueste), 2011, Págs. 17-42, ISBN 978-84-938791-0-5 (Publicación digital).

-PAIS PAIS, F. J.: La economía de producción en la prehistoria de la isla de La Palma: la ganadería, (Santa Cruz de Tenerife), 1996.

-REYES GARCÍA, Ignacio: Diccionario ínsuloamaziq, (Islas Canarias), 2011.

-PEREZ CAAMAÑO, F. y HERRERA GARCÍA, F.: Puntagorda y el bando de Hiscaguán/Tixarafe. La memoria perdida de Atomatoma, en Puntagorda: memorias de un olvido, (Tenerife), 2007, Págs.61-108

-PÉREZ CAAMAÑO, F., SOLER SEGURA, J. y PÉREZ GONZÁLEZ, G.: Estudios arqueológicos en el Barranco de Los Gomeros, (Madrid), 2022.

*Felipe Jorge Pais Pais es doctor en Arqueología

La Inteligencia Artificial va mucho más allá que preguntar a Chat GPT, Claude (también llamada por mi alumnado Claudia), Gemini y cía. Y empiezo por aquí porque pensamos, erróneamente, en que la IA son aquellas “tools” que tenemos los mortales, los a “pie de lista” del Titanic, a las que le preguntamos cuántas Champions ha ganado el Atleti, a las que les ordenamos que desarrollen un TFM o a las que les enviamos una foto de la herida de la “canilla” para que nos dé un diagnóstico tal MIR repetidor…

La Inteligencia Artificial llegó demasiado rápido, para quedarse y para alelarnos, pero esto último aún estamos a tiempo de atajarlo… ¿Cómo? Haciendo que trabaje para nosotros de manera recurrente en tareas demasiado “roba tiempo” y metódicas.

Y ahora que “no nos lee nadie”, les cuento dos secretos… El primero, desde que uso la IA, me he “ahorrado” unas 8 horas de trabajo semanales, y el segundo, desde que uso la IA… ¡trabajo más! Sí, puede parecer una “ambigüedad ambigua” pero es más cierto que de que soy de Los Sauces…

Lo comentado ut supra tiene una razón, una explicación, y es que los emprendedores, cuando ahorramos tiempo lo solemos “invertir” en nuestros negocios, en pensar más y mejor, en darle una vuelta a las cosas, en ver qué podemos mejorar… Y para eso precisamente sirve la IA, para actuar a modo de “navaja suiza” y que nos aporte en diferentes partes del emprendimiento.

Y llega la pregunta (o la afirmación) del millón: ¿en qué puede ayudar la IA a un emprendedor? Aunque sería muy extensa la contestación, voy a dar 3 tips en lo que yo he utilizado este tipo de IA generativa de “ahorro de tiempo”:

1-. Que te proporcione ideas: explica bien tu negocio y que te de ideas… ¿De qué tipo? ¡Tú sabrás! Por ejemplo, si necesitas más volumen de negocio más ventas, en definitiva, cuéntale información detallada de tu empresa, lo más exacta posible, para luego pedirle que te “escupa” ideas de cara a aumentar tu resultado de explotación. Las ideas serán muy dispares, habrá algunas gratuitas, otras con coste, otras mixtas… pero seguramente te dará alguna idea, una de diez, dos de diez o tres de diez, que puedas implementar más pronto que tarde y que te de excelentes resultados.

Cabe destacar que, cuanto más y mejor información le des, más y mejores ideas te podrá rebotar… La IA es una extensión de nuestra mente, no lo olvides.

2-. Que te facilite un timing: estoy cansado de ver proyectos con buenas ideas, con buenas iniciativas pero que, por falta de organización y ejecución, pierden la fuerza como Sansón (con o sin Dalila)…

De poco servirá un buen tip de la IA si no le acompaña una deadline de ejecución y/o de preparación. Hay que poner fecha a las cosas, a las acciones, a las iniciativas… lo diga la IA, tu madre en Barlovento o tu hija en Barquisimeto.

Pero la IA generativa no solo te ayudará a establecer el timing de acciones, también lo hará para establecer un orden lógico de las mismas (de administración, de marketing, publicidad, RRHH, RRPP, etc.). Y esto es muy importante, no solo saber cuándo hacer las cosas sino en qué orden… ¡capital!

3-. Que “bichee” a la competencia: si hay algo importante en el mundo emprendedor… es tener monitorizada a tu competencia. Y aquí la Inteligencia Artificial puede echarte un cable, en estudiar (por ti) el índice de engagement, el que te diga qué acciones está desarrollando tu competencia en redes sociales que les esté funcionando, el que te de un informe de la presencial digital global, en medios, de su página web…

“Estudiar la competencia es un ejercicio que el emprendedor debería hacer con más frecuencia, y no solo al arrancar el negocio o en su fase previa…”.

Bonus: y por favor, NO LA UTILICES PARA HACER CARTELES DE TUS PRODUCTOS O SERVICIOS, (sí, es mayúsculas porque estoy gritando). ¿No se han dado cuenta que son ilegibles y todos iguales? Da igual si estás promocionando un 2x1 en tu taller de neumáticos, que un descuento del 15% en tu tienda de ropa… ¡El cartel, tipografía, estilo… es el mismo!

Hasta aquí los tres tips (y el bonus), pero como rezaba al principio, la IA se ha convertido en la “navaja suiza” del emprendedor, es por ello por lo que les quiero acercar algunas reflexiones más en función de alguno de los accesorios plegables que tiene este artefacto:

Bueno, hasta aquí mi reflexión sobre la IA en el mundo emprendedor… Créanme si les digo que daría más que para un artículo para un libro, pero mi intención únicamente era poder “arrimarles” no solo algunos tips de para qué utilizarla, sino otros que, a modo de navaja suiza, seguro les ayudarán a optimizarla mejor

Me retiro, que voy a preguntarle a “Claudia” qué números pongo en el Euromillones…

Un saludo.

Rayko Lorenzo

Septiembre lleva consigo esa sutil insinuación del comienzo; esa vuelta a la vida acompasada por otros aires que nos traen un poco de alivio, esa puerta de un último trimestre propio de balances que en este año no son nada halagüeños: noticias de un panorama nacional y mundial que cuanto menos han sido incendiarias. Septiembre nos va acercando a un nuevo año que como siempre albergará la esperanza de entrar en él con buen pie. Me toca abrazarme a este septiembre que también recuerda que todo sigue. Muchos han pasado por mi vida y no siempre han traído todo lo bueno que se espera; pero fiel a sus momentos y vivencias, sigo basándome en su calma, en su templanza y afinidad con esa estación que se cuela en sus últimos días y es la mía; el otoño.

No siento triste esa neblina que se me antoja cercana; la espero junto al caer de las hojas que enmudecen en el suelo. Espero ese otoño que solo es mío, mi página en blanco en la que escribo la canción que lleva su nombre: ‘Septiembre’.

Dibujo esa calma que miro en las orillas y baña la inmensidad de sus mares. Hubo un septiembre que se hizo ceniza para renacer de nuevo. Dejó huellas maltrechas de silencios y heridas de lavas que caminaron por dentro arrastrando las tristezas; de lavas que avanzaron por fuera y rompieron la vida.

Pero sigo amándote septiembre, me quedo con lo bueno, con tus CALMAS, con tu sabor a fiesta, con tu color, con el balanceo de tus acordes,

con el recuerdo de los que también pusieron ilusión en ti.

Fuiste telón cerrado de escenarios que te esperaron, y despertaste en las sombras de los marcados momentos de tristes calendarios, de calles vacías que te ocultaron, de vientos arrolladores que no pasaron; pero siempre regresas con tu mejor vestido, con esa inmensidad que si naufraga en lo bravío renace de tus calmas.

“Pero la Tierra es el Jardín de la Naturaleza y cada terreno fructífero un Paraíso”.

“El jardín de Ciro” (1658) Thomas Browne.

La idea de que el paraíso es un jardín está tan arraigada en la mente del ser humano que no es necesario disponer de jardín o haber pasado la infancia en uno para que ello suceda. En el inconsciente individual y colectivo se produce esa asociación al margen de nuestro deseo o capacidad. Parece que la noción de que el jardín es un espacio ideal viene inscrito en el programa genético de la especie. El jardín es una meta a la que hay que llegar, un lugar donde poder descansar y reflexionar, donde sentirse protegido de una realidad que siempre es amenazante. “El mundo es, primariamente, hostil al individuo”, decía Juan Eduardo Cirlot citando a Ferenczi, y “que la tendencia del hombre a encontrar lo que ama en objetos, formas o aspectos del mundo es la fuente primera, el origen del simbolismo.” Amamos los jardines aunque no seamos jardineros ni propietarios de un jardín. Ocurre que toda alma contiene un jardín y todo jardín posee un alma o más de una. Sabemos que algo profundo representan para nuestro interior. En ese vergel imaginario refrescamos nuestros anhelos más secretos. Si no lo tenemos, lo buscamos y soñamos con él a lo largo de nuestra existencia. Quizá por un sentido de conservación más propio de otras especies animales, nosotros también tendemos a preferir habitar un espacio acotado y confortable en lugar de otro abierto y sin límite. Todo está en nuestro inconsciente que es nueve veces más grande que lo consciente. Igual que un iceberg. La madre protege al hijo o hija en su regazo, el hogar protege a la familia, la comunidad al clan, los gobiernos deberían defender al pueblo y la democracia debería cuidar a los ciudadanos. Como sabemos que esto no siempre es así, no nos queda más remedio que buscar un jardín como alternativa a tanto desengaño. Al margen de que sea una opción ante un mundo con derivas cada vez más inhóspitas, la posibilidad de un jardín siempre va a estar ocupando nuestros sueños. Todos los jardines van por dentro, demostrando con ello, el peso humano de su significado. En ellos depositamos nuestro espíritu que se renueva y nuestros sentidos que se explayan. El jardín permite que el ser se reinicie. Y es, a través de este milagro, la manera en que accedemos a la belleza. El lugar donde pensar el mundo, donde poder amarlo sintiéndonos, por un momento, a salvo de tanta adversidad.

Después de esta introducción, continuemos donde lo habíamos dejado en el anterior artículo: “Una puerta al jardín” (I). Para no extendernos mucho, hay que hacer un resumen severo de la historia de los jardines desde Egipto hasta el presente y así, poder escribir sobre otros aspectos. Nos habíamos quedado en Roma con los bárbaros a las puertas del Imperio. Entre las rebeliones internas y las invasiones externas, muchos jardines han sido destruidos a lo largo de la historia y lo peor es que hoy sigue sucediendo. Pienso, por ejemplo, en Siria, uno de los pueblos más antiguos del mundo con una gran tradición en el manejo de las plantas. Jardines de Damasco, jardines de Alepo, los jardines leídos y amados de “Las mil y una noches”. ¿Qué habrá sido de ellos en la última y terrible guerra que ha asolado este ancestral país desde 2011? Ni aquel mago de la lámpara maravillosa, ha podido con la reciente maldad humana. Pero sigamos con la historia: la caída del Imperio Romano de Occidente en el año 476 d. C., da inicio a la Edad Media y a raíz del cambio, se modifica también el concepto de jardín que los romanos habían dejado algo más abierto. J. García Font en “Historia y mística del jardín”, dice que el jardín medieval se enclaustra: “La bruja no posee jardín. Es mujer de cañada y matorral. Recoge sus hierbas por los campos. El jardín se esconderá tras los muros de una mansión señorial o en el interior de los claustros medievales. Es un hortus conclusus.” Lugar amurallado, incluso fortificado, de planta rectangular, pozo en el centro, austeridad en lugar de frondosidad y cipreses apuntando al cielo. Un espacio donde lo ornamental cede a lo práctico: “hay plantas para la cocina y la botica, árboles con fruta para la mesa.” Los jardines en aquellos años dan idea de refugio y de provecho. En Bizancio donde el Imperio Romano de Oriente se mantuvo mil años más, los jardines seguían principios romanos, con mosaicos, estanques, altares y fuentes. Recibieron influencia de Oriente, patrones islámicos, y también persas con sus colores contrastados. Gran parte de los jardines de lo que antes era Constantinopla y hoy es Estambul, fueron destruidos por los turcos en el siglo XV.

Los árabes, que conocían bien los rigores del desierto, “aportaron a Occidente su secreto culto por el agua”, continua diciendo Font. En el Corán se promete a los creyentes que “tendrán como recompensa, los jardines del Edén, donde corren ríos. Allí vivirán gozando de la inmortalidad.” El jardín islámico floreció sobre todo en Al-Andalus; en Sevilla, en Granada, en Toledo, en la Córdoba Omeya donde alcanzó un gran esplendor. Los sistemas de irrigación y elevación de aguas, propiciaron la creación de amplios jardines con estudiados lugares de sombra y extensas huertas alrededor. Valencia, Murcia y Mallorca se convirtieron en un paraíso vegetal con una alta producción de frutos y de flores. Las palmeras datileras se fueron extendiendo por la península; indicaban dónde se iban instalando los agricultores musulmanes. Surgieron los huertos hortelanos que fueron bastante apreciados en todo el orbe cristiano y se publicaron manuales de horticultura y de jardinería. “Do pisaron moros crecieron flores y frutos. Arroz, caña de azúcar, granado, algodón, espinacas, espárragos, plátanos, cerezos, naranjos, limoneros, melocotoneros, higueras, fresales, albaricoqueros y cultivaron la viña y aportaron también especiales procedimientos para confitar frutas y lograr suculentas jaleas.” Hay que sumar las ciruelas de Siria, la rosa blanca de Damasco, la alcachofa de Palestina, las necesarias cucurbitáceas: calabazas, pepinos, melones, sandías, y lechuga, perejil, remolacha, hinojo o apio. Nos quitan, hoy en día, algo de lo que trajeron los moros y nos sentiríamos perdidos en este país. El jardín islámico tiende a hacerse alcazaba para protegerse del exterior, pero no solo es un lugar de reposo y negación del mundo como en los conventos cristianos, sino una exaltación de la belleza y los placeres de la vida y del amor. El jardín árabe debe reflejar el cielo en la tierra. Quizá surge, al igual que el egipcio, del concepto de oasis, pues ambos pueblos proceden del desierto. Los jardines del Generalife y de la Alhambra, los del Alcázar de Sevilla, que lleva ahí mil años y cuya conducción de agua abasteció a la ciudad hispalense hasta 1948, los jardines de la Alcazaba de Almería y el de estudios botánicos de Dilmún de Toledo, no tenían comparación en cuanto a hermosura. En la película “Lawrence de Arabia” (1962), de David Lean, en una escena de diálogo en la tienda beduina del príncipe Faysal (Alec Guinness), éste le dice al teniente Lawrence (Peter O´Toole): “Nosotros los árabes no amamos el desierto, amamos los árboles verdes y el agua”; un momento después muestra una lejana nostalgia: “Suspiro por los jardines de Córdoba”.

La lengua franca nágua o náhualt, fue como el latín para diversas ramas étnicas de la altiplanicie mexicana y parte de América central. Un sabio náhualt de este grupo del que formaban parte los aztecas, se propuso “hallar lo verdadero sobre la Tierra. Después de mucho meditar, ofreció una respuesta breve y algo misteriosa: Son las flores y los cantos.” Para los aztecas, igual que los egipcios, las flores tenían carácter divino o celestial. En Xochimilco, en un lago al sur de la capital mexicana, se construyeron balsas rectangulares a base de cañas, ramas y lodo ancladas al fondo mediante palos y sauces de rápido crecimiento plantados en el agua. Se fueron creando islas de setos, muy fértiles, que no necesitaban riego (chinampas), separadas entre sí por canales. Esta técnica comenzó en la época de los toltecas y se popularizó en 1519 ocupando casi todo el lago Xochimilko, después se extendieron a otros lagos. Nos recuerda Font que Humboldt consideró que eran “jardines flotantes.” Hoy en día estos jardines siguen cubriendo gran parte de la demanda de flores y frutos de la ciudad de México. Un prodigio que sobrecogió a Bernal Díaz del Castillo, en su descripción al llegar con la expedición de Cortés a Tenochtitlan: “No olvidemos la huerta de flores y árboles olorosos y de muchos géneros que dellos tenía...y sus albercas, estanques de agua dulce...y qué de yerbas medicinales y de provecho...muchos hortelanos, y todo labrado de cantería...cenaderos donde bailaban y cantaban é había tanto que mirar que en esto de los huertos como en todo lo demás que nos nos hartábamos de ver su gran poder.” En la conocida Casa Azul de Coyoacán, en México D.F., la pintora Frida Khalo, creó y cultivó un jardín a lo largo de toda su vida. Contemplaba el jardín y se preocupaba de los cactus y plantas que luego llevaba a sus pinturas: no solo eso, sino que estudiaba libros de botánica y cultivaba albaricoqueros, naranjos y granados, bordeados por viejos cactus, magueyes, nopales, calas y biznagas.

En el Renacimiento, siglo XV y XVI, se produjo una reivindicación de la cultura clásica griega y romana. Los clásicos no concebían la cultura sin diálogo, ni el diálogo sin cultura. Como sabemos por Platón, los personajes de sus “Diálogos” paseaban charlando a la sombra de grandes árboles y al arrullo del agua. Una nueva concepción del hombre y del mundo a través del humanismo, produjo una renovación en las artes y en las ciencias. Se expulsó a Dios del centro del mundo y se colocó al ser humano como medida de todas las cosas. El arte de pintura, de la escultura y de la arquitectura pasó a ser muy importante. La idea de proporción y una contemplación más libre de la naturaleza se plasmó también en los jardines. Se admiraban las avenidas flanqueadas por estatuas, fuentes, grutas y si disponían de laberinto, mejor. Siguen siendo muy famosos los jardines de Bomarzo, en Viterbo, que se iniciaron en 1550. Un lugar poblado de desmesuradas esculturas, personajes míticos y seres fantásticos. El jardín italiano del siglo XV se adapta a los accidentes del terreno con la residencia en lo alto o a media altura y se accede a través de escalinatas con terrazas cultivadas. De alguna manera se huía de la ostentación, de las grandes extensiones. Dice Font: “El hombre medieval vivía en una floresta de símbolos: todo conducía a una visión religiosa; el renacentista cultiva el jardín de la simbología posiblemente como recurso para alcanzar el sentido de los distintos elementos que recibe de la Antigüedad clásica.” Idea de proporción, un canon donde la belleza tiene también una medida. El manejo de las plantas en este periodo continuó la herencia musulmana de apreciarlas como fuente de conocimiento. La necesidad de estudiar las plantas hizo que sugieran los jardines botánicos. El más antiguo es el de Pisa en 1544, creado por Luca Ghini con apoyo financiero de los Médici. El botánico de Padua es de 1545. En ese mismo año se establecieron los de Florencia y Venecia. En 1555, Felipe II establece en Aranjuez un jardín botánico muy importante. El más antiguo entre los franceses es de 1579, creado por un farmacéutico de París, Nicolas Houël. A lo largo del siglo XVII continuaron extendiéndose por el mundo. En 1635 el Jardín des Plantes en Francia, se convirtió en modelo a seguir en cuanto al desarrollo de la botánica. El Real Jardín Botánico de Kew (siglo XVIII), en el suroeste de Londres, con sus grandes invernaderos de hierro y cristal que ocupan 120 hectáreas de superficie y el Real Jardín Botánico de Madrid (1755) junto con el Jardín de Aclimatación de La Orotava (1788) en Tenerife, se convirtieron en centros de investigación para todo lo relacionado con los recientes descubrimientos y las nuevas especies que aportaban las exploraciones científicas de ultramar.

En la segunda mitad del siglo XVII, después de la geometría analítica de Descartes (1596-1650), que había puesto al descubierto nuevos espacios, relaciones e intersecciones entre las figuras geométricas, en Francia gobernaba el absolutismo. El rey que quería equipararse al sol, Luis XIV, que gobernó desde 1643 hasta 1715, aplicó en los jardines de Versalles las leyes de la simetría donde el propio monarca soñaba en convertirse en el centro del mundo. La yema del huevo. De los pantanos originarios el ego y la vanidad de un rey hizo surgir la luz. Su diseño es gigantesco pero de una exactitud a prueba de milímetros, hecho a regla y compás, con césped muy cuidado, parterres y esculturas repartidas por todo el jardín, donde las fuentes son más grandes e importantes que nunca. Es un espacio para recorrer, como hace el astro solar en el cielo. El diseño de Versalles tuvo influencia posterior en muchos de los jardines del resto del mundo, sobre todo en los que tenían carácter oficial o eran posesiones de grandes hacendados; se trataba de presumir demostrando capacidad de poder. Sobre la obsesión de Luis XIV con su construcción, J. García Font en “Historia y mística del jardín” (MRA, 1995) nos ofrece este párrafo impagable: “Lo triste del caso es que todo aquello lo estaban pagando campesinos y artesanos con los pesados impuestos de los que estaban exentos nobles y eclesiásticos, los únicos a fin de cuentas que podían admirarse, en verdad, de lo que el rey gastaba para acrecentamiento de su gloria y de quienes le rodeaban. Alguien ha insinuado que por las avenidas de Versalles pudo avanzar el fantasma de la Revolución…”.

La desmesura y la injusticia de alguno produce el cambio y la revolución de otros; ya sea los jardines de Versalles o la construcción de San Petersburgo en un pantano o la gigantesca fiesta que en 1971 dio en medio del desierto, Reza Pahlaví, el sha de Irán: un salón de banquetes del tamaño de un campo de futbol rodeado de cipreses y aves, todo importado. Los excesos del absolutismo acaban despertando al pueblo que siempre tiene un límite en cuanto a su sometimiento. Lo que es increíble es que los jardines tengan algo que decir en estos cataclismos históricos. Pero no todos los jardines de Francia seguían las reglas estrictas del Rey Sol; los que no eran jardines oficiales, los jardines privados y los jardines de los agricultores, eran muy diferentes. De las “Memorias de ultratumba” de Chateaubriand, que tengo la suerte de estar leyendo este verano, les traigo a colación un párrafo donde describe de un modo admirable, este tipo de jardines que en 1788 se encontraban en Saint-Malo, su bella tierra natal en la Bretaña francesa. Es de destacar que el escritor romántico francés señala una de las características innatas de todo jardín: la de ser una huella de la vida que llevaron sus propietarios, de sus viajes y de sus encuentros en otras latitudes: “A veces los jardines descienden en pendiente hasta la orilla tras las arcadas de un pórtico de tilos, a través de una columnata de pinos, en el extremo de un cuadro de césped; por encima de los tulipanes de un parterre, el mar presenta sus navíos, su calma y sus tempestades.

Cada campesino, marinero y labrador es propietario de una pequeña quinta blanca con jardín; entre las hortalizas, los groselleros, los rosales, los lirios, las caléndulas de este jardín hay un plantío de té de Cayena, un pie de planta de tabaco de Virginia, y una flor de la China, en fin, algún recuerdo de otra ribera y de otro sol: es el itinerario y el mapa del propietario del lugar“.

En la India de la civilización Harappa (2500-2000 a. C.) a los árboles, por su importancia se les ofreció protección religiosa. El rey Ashoka (270-250 a. C.) dio órdenes reales de plantar árboles y desarrollar jardines. Buddha nació en un parque. En el recomendable y profesional blog sobre jardines de Elías Bonells, se cuenta que en el siglo X y XI d. C. los grandes templos del sur de la India disponían de tanques de agua para los jardines que los rodeaban. La ruta comercial de las caravanas extendió la influencia de jardines bien planificados a Persia, Grecia y Roma. A su vez la India recibió influencias islámicas, no solo en la arquitectura sino también en cuanto a la composición de las zonas verdes. Hubo un intercambio amistoso, largo y fructífero de ideas. Bonells nos dice lo que contenían los jardines hindúes: frutales como naranjos, limoneros, mandarinos y granados eran muy comunes; igual que rosas, jazmines, hibiscus y nerium. Entre las plantas de temporada eran muy habituales las malvas, los claveles, el narciso, el polianto y las caléndulas. Aunque no hayamos estado, por infinidad de imágenes que hemos visto desde la infancia en la envoltura de los caramelos, todos nos hacemos una idea de los cipreses alineados bordeando el estanque del jardín que conduce a la entrada del Taj Mahal, en Agra.

Al irnos a China todos podríamos afirmar que la jardinería, seguramente, es una tradición milenaria; como todo lo demás si a los chinos se refiere. El arranque de la Wikipedia no puede ser más hermoso para mí: “El arte de la jardinería tiene, para los chinos, la misma consideración sagrada que la escritura o la poesía.” El jardín en China alude, a la vez, a varios significados: es parte del hogar, lugar de recreo, lugar mágico y microcosmos de una naturaleza ideal donde el todo se refleja en una parte. García Font nos recuerda que el arte chino de la jardinería procura hacer memoria sobre todo de la soledad de la montaña. Es en una gran montaña de una isla lejana en medio del mar, donde las leyendas antiguas sitúan el paraíso. Por ello, la montaña, el mar y las islas se ven reflejados a nivel simbólico en los jardines chinos. No se practica la simetría, como en Europa, sino que se prefiere reflejar un entorno natural sin querer dominarlo. Los jardines privados alcanzaron su apogeo a partir del siglo XV, en el periodo Ming, sobre todo al sur del río Amarillo. El arte de la jardinería fue evolucionando a nivel imperial, a nivel burgués y a nivel religioso hasta el siglo XVIII, cuando la influencia de los misioneros y colonizadores introdujo características occidentales. En los jardines chinos sobresalen sauces llorones, bambú, flores de loto, árboles como ginkgo y lichi, la flor del ciruelo que florece el pleno invierno, las peonías que son la flor nacional, orquídeas, camelias, magnolias, azaleas, narcisos, rododendros y granadas, todo siempre acompañado de la presencia cercana del agua y de la importancia de sugerentes rocas. Paisaje de alta montaña, jardín y pintura se hallan muy relacionados. El jardín chino parece practicar una especie de sabiduría de la serenidad. “Si quieres ser feliz toda la vida, planta un jardín.” dice un proverbio chino.

En Japón, como en China, hay una jardinería milenaria y también es importante el culto a la montaña y a las aguas. El jardín japonés está presente en el hogar privado, en los parques de las ciudades, en los templos budistas y sintoistas y en los viejos castillos. Hay una tendencia hacia la asimetría, hacia un sentido purificado del entorno. De los jardines de colinas se pasó a los austeros jardines de piedras. Se establece una idea de síntesis, un reflejo del todo. Nos cuenta García Font en su ensayo que en la época Muromachi (1392-1573) existía un jardín enigmático y maravilloso: el Jardín de Ryoan-ji, en Kioto: “Nos hallamos ante un jardín sin flores, sin árboles, sin estanques...casi, podría hablarse de un jardín vacío. Una tapia con techado lo aísla del exterior y convierte una superficie de arena blanca, sobre la que destacan piedras de distinto tamaño, en un ambiente extrañamente misterioso, apacible y recogido”.

En Japón existen varios tipos de jardines: los de paseo para verlos desde el sendero, los de aposento para contemplarlos desde un lugar, los de té para caminar hasta la cabaña de paja y los jardines de contemplación en un paisaje de montaña y agua. Los monjes zen llevaron los jardines a sus templos para facilitar la meditación. La visión sintoista del cosmos hace ver el jardín como un gran vacío (mar) que se llena de objetos (islas); corresponde también a una lectura topográfica del paisaje japonés y a su condición geográfica insular. Desde siempre los grandes parques de las ciudades han sido muy importantes para los japoneses, son lugares que siguen teniendo mucha afluencia por una cuestión de costumbre y, tal vez, de necesidad espiritual. Por lo que recuerda mi memoria, en ciertas películas de Mizoguchi y de Kurosawa, se vislumbra algún jardín privado y muy antiguo. En las películas de Ozu, se puede ver algún parque público de mediados de siglo XX.

El jardín inglés adquirió, por una especie de esquizogénesis, su propio estilo en el siglo XVIII para diferenciarse, sobre todo, del jardín francés. Es un jardín que no impone normas, sino que dialoga con el entorno sin querer llamar la atención. Para ello se rechazó la formalidad, la geometría y lo artificioso; se introdujo una idea irregular, más cercana a lo natural sin tener que someter la vegetación a ningún capricho, sino que ésta se dejaba a su libre albedrío acercándola así a lo silvestre. Para los paisajistas ingleses las laderas, las colinas, los árboles y arbustos adoptan sus propias formas sin rendir tributo a una regla geométrica. Se retiraban los obstáculos, los muros y se procuraba adaptarse al terreno. Para distanciarse del jardín francés, en el jardín inglés los elementos románticos siempre están presentes: un estanque con puente que lo cruza, un lago con una marquesina adosada, hexagonal o de inspiración romana, pérgolas, bancos para descansar y contemplar, además de senderos sinuosos, grutas y restos de ruinas donde se encarama una rosaleda. La liberación de la simetría francesa fue como un regalo que había traído el cambio propiciado por Revolución. Dejando atrás los restos del barroco y el rococó, el jardín inglés se soltó el pelo, se deshizo de la trenza francesa del absolutismo y propuso, a cambio, un concepto de libertad y de frescura que aportaba el Romanticismo que en Inglaterra tuvo mucho eco. El jardín ingles influyó en el resto del mundo, incluso, la literatura del XIX, sobre todo la novela inglesa, ayudó mucho a esta difusión. En el siglo XX lo hizo el cine. En la actualidad mantiene su estética romántica, pero de una manera más práctica y sostenible. En los jardines ingleses ha sido habitual disponer de una gran variedad de rosas, no agrupadas sino dispersas y mezcladas con el resto de plantas; hay claveles, lavanda, rododendros, crisantemos y hortensias; el aroma intenso de las lilas, los jazmines, los lirios y el más suave de las peonías y el aliso dulce. Se combina lo perenne con lo caduco. Boj, tejo y acebo para los bordes y robles, hayas y magnolios para dar sombra. En la actualidad mantiene su estética romántica, pero de una manera más práctica y sostenible. Menos variedad de plantas, pero incorporando la vegetación nativa que resiste mejor el clima. Se trata de transmitir algo de paz y respeto por el entorno. En Inglaterra es donde más allá se ha llevado el asunto de los jardines. Desde Milton en “El paraíso perdido” (1667), que en más de diez mil versos convirtió el Eden bíblico en una naturaleza silvestre, en una “mansión campestre y encantadora, de rico y variado aspecto,” que anticipó en cien años los lagos y bosques de aspecto asilvestrado, promoviendo un naturalismo que llegaría a ser la cima de la moda georgiana. William Morris, creía, igual que Ruskin, que la belleza no era un lujo, y que todas las personas tenían derecho a vivir en un entorno bonito, puro y no contaminado; por ello defendió un Edén comunitario. Los “cavadores”, desde 1649 en la colina de San Jorge, reclamaron los terrenos comunales que más tarde fueron injustamente otorgados a la aristocracia con los “cercamientos parlamentarios”, de los cuales les hablé en el anterior artículo. Mucho después, a finales del siglo XX, Derek Jarman diseñó una utopía queer en la playa de Dungeness, al lado de una central nuclear. Antes, Edward Carpenter también había establecido un Edén vegetal interclasista en Derbyshire. Cuenta la escritora inglesa Olivia Laing, en su ensayo “El jardín contra el tiempo” (Capitán Swing, 2024), que William Blake y su mujer jugaban a Adán y Eva en su jardín de Lambeth. Todos éstos, además de Walt Whitman, Eric Hill, John Berger echaron la vista atrás para buscar un paraíso en la tierra. Sabían que “el horticultor era el afortunado que había encontrado la llave de la eternidad”; sabían que existía un lugar “donde las horas no están programadas sino que gotean como la miel de una cuchara”.

Bueno, en un artículo, digamos, más técnico, hemos llegado hasta finales del siglo XIX con algunos apuntes contemporáneos, a falta del siglo XX y la actualidad, nos podemos hacer una idea de la historia de los jardines. Es muy importante tener una perspectiva cronológica para saber justo dónde nos encontramos en el presente, si es que esa indeterminación se puede descifrar. La historia de los jardines no es otra que la misma historia del ser humano, la de su cultura y su memoria, la de su resistencia y su capacidad ancestral de querer acercarse al misterio de la belleza. Queda mucho por decir de los jardines, así que iremos a un tercer artículo y, tal vez, a un cuarto. Ya que nos quedamos, más o menos, en el siglo XIX, esta vez me despido con un perla que encontré (hace mucho tiempo y que nunca he olvidado), en “El libro de los sucesos” (Ediciones Maeva, 1987), de Isaac Asimov. Se trata de un jardín que se fue haciendo a sí mismo sin que nadie le ayudara. Lo increíble y asombroso, es que el lugar escogido fue, ni más ni menos, que el Coliseo de Roma, que en esa época, a mitad de siglo XIX, llevaba ya muchos años en estado de abandono: [En 1855, Richard Deakin (un médico inglés) publicó “Flora del Coliseo”, un catálogo copiosamente ilustrado que registraba 420 variedades de plantas que crecían en el anfiteatro romano en ruinas. Entre las plantas que allí crecían, había romero, tomillo, salvia, ciclamen, margaritas, jacintos, violetas, fresas, caléndulas y espuelas de caballero. En majestuosas cornisas florecían árboles como higueras, cerezos, perales y olmos].

ÓSCAR LORENZO

San Andrés y Sauces

07-09-2026

Aclaro que no me considero un experto en mercados internacionales ni tampoco en relaciones exteriores, ni de España ni de los países firmantes de dicho acuerdo, lo que expongo al principio para no despertar un excesivo entusiasmo, es la opinión de un simple perito agrícola, pero que nació y creció en el mundo rural, trabajó por el mundo rural y le preocupa mucho el mundo rural.

Como ya sabrán, el pasado 17 de enero, se firmó en Asunción (Paraguay), el Acuerdo Comercial entre la Unión Europea y Mercosur (Argentina, Brasil, Paraguay y Uruguay), que busca facilitar el comercio entre ambas regiones, eliminando aranceles y cuotas en casi todos los artículos del comercio entre ellos, facilitando por tanto la entrada de productos agrícolas y ganaderos de los países integrantes de Mercosur en el mercado europeo y por tanto en España.

Posteriormente el 21 de enero, el Parlamento Europeo aprobó remitir el polémico acuerdo al Tribunal de Justicia de la Unión (TJUE), para que revise su compatibilidadcon los tratados comunitarios, lo que suponía en principio suspender su efectividad hasta que los jueces se pronunciasen, pero la propia comisión decidió posteriormente a finales de febrero su aplicación provisional, dada la gran importancia que tiene para países como Alemania y otros países con más tecnología, los grandes beneficiarios de este acuerdo y que en realidad son los que mandan. Posteriormente en el día 23 de marzo, ya se puso fecha para la entrada en vigor desde el pasado 1 de mayo, sin esperar como sería aconsejable el pronunciamiento final del Tribunal de Justicia de la Unión (TJUE), dada la excesiva prisa por consumar dicho atropello al sector primario europeo, no solo el español, primando los sectores industriales sobre los rurales, recordar que varios países europeos de gran tradición agrícola se opusieron a la firma del tratado (Francia, Polonia, Austria, Hungría e Irlanda), incluyendo a última hora a Italia tras ofrecerles algunas concesiones extraordinarias, ya que tampoco estaba por la labor. Qué pasaría si de pronto dicho TJUE dictara sentencia favorable a los recurrentes y anulase el acuerdo por contravenir la legislación europea, cómo se compensaría el daño causado... (Difícil, pero no imposible, eso sí es trabajar bajo presión de los propios países y lobbies con intereses en el tema…que ‘haberlos haylos’).

Los principales problemas para el campo español, según manejan las organizaciones agrarias se podrían resumir en estos dos apartados (agrícola y ganadero).

1) Competencia desleal para la ganadería española

La ganadería es uno de los sectores más perjudicados. La entrada de carne de vacuno y otros productos cárnicos de Mercosur, que se producen con costes más bajos y normativas ambientales y sanitarias menos estrictas, supone una competencia directa y desleal para los ganaderos españoles, no olvidemos que tanto los sistemas de explotación como las superficies de las mismas no se parecen en nada a las medias europeas y españolas, donde hay explotaciones ganaderas, sobre todo en Brasil y Argentina, que superan las 200.000 has, lo que se traduce en un símil futbolístico en un partido entre equipos de regional y equipos de champions, y eso ya sabemos a quién beneficia.

Pero no solo se trata del tamaño de las explotaciones (que tendríamos que envainárnosla como se suele decir), sino que es de general conocimiento que las normativas sanitarias y ambientales son mucho menos estrictas que las que tienen que cumplir todas las ganaderías y los cultivos en Europa, e incluso algunos países de Mercosur ya avisaron que no van a implantar las correcciones que les pide la UE, y de hecho ya ha habido varios casos de detección de carnes con unos Límites Máximos de Residuos (LMR), inaceptables a nivel europeo, con algunos productos y hormonas muy superiores a los permitidos en la UE y la verdad, personalmente, no veo fácil una solución a ello, y mientras tanto, seguirán colándose grandes partidas de alimentos sin controlar.

2) Competencia desleal para la agricultura, cuestiones medioambientales y sociales

Otros problemas acarreados sería que como consecuencia de las nuevas oportunidades de exportación a la UE con bajos aranceles, de las producciones de otros productos agrícolas, como la soja, arroz, azúcar, etc., alertan algunos organismos, tanto nacionales como internacionales, de mayor riesgo de deforestación en esos países, así como es de general conocimiento en los socios de Mercosur se permite el uso de productos químicos prohibidos en Europa. El problema social que traerá a España se cree será el incremento del abandono de las poblaciones rurales más pequeñas y alejadas por la dificultad de competir contra estos productos importados, problema grave que ya tenemos en todo el país. Es muy difícil que un agricultor o ganadero de La Palma con sus pequeñas explotaciones pueda competir con productores con explotaciones de miles de has y miles de cabezas de ganado, lo que con el tiempo inducirá en un mayor abandono.

Un tema que no se está hablando de él a nivel de Canarias, o al menos no lo he visto reflejado en la prensa local, es el del plátano, cultivo insignia en Canarias, y que si como dice el acuerdo, en un plazo corto de tiempo (entre 10 y 15 años), se reducirán los aranceles un 91% en la mayoría de los productos, sería interesante que las autoridades firmantes explicasen detalles como ese, pues por ejemplo, un país como Brasil, que si bien ahora no exporta mucho banano, con su superficie cultivada que ronda las 500.000 has, poco le costaría incrementar esa superficie por ejemplo en 50-100.000 has una vez se vayan eliminando los antedichos aranceles actuales calculando el beneficio que obtendrían con su cultivo y posterior exportación libre. Tengamos en cuenta que la superficie cultivada de plátanos en Canarias ronda las 9.000 has, o sea una cantidad irrisoria comparada con Brasil.

3) Principales beneficiarios del Acuerdo con Mercosur

Todo acuerdo o intercambio entre partes, está claro que unos ceden en una cosa y otros en otra, no es nada nuevo que todo el mundo sabe que la UE estaba muy interesada por beneficiar los mercados de maquinaria, productos farmacéuticos, sector del automóvil o sector textil y ropa.

Siendo todo esto cierto, lo que parece claro es que los representantes de todas la organizaciones agrarias del país han manifestado su rechazo a este acuerdo, antes de firmarlo, sintiéndose como moneda de cambio para lograr el acuerdo en beneficio de los sectores antes mencionados, o sea, entregando su sector primario, habiendo convocado numerosas protestas la primavera pasada (en alguna estuve presente), y cosa curiosa también hemos visto a varios eurodiputados españoles tratando de minimizar el resultado de este acuerdo, incluso en algunos casos defendiendo en sus comunidades autónomas lo contrario a lo que habían votado en Bruselas.

Además de todo ello, la balanza comercial de España con Mercosur ya es muy negativa, importando mucho más que exportando, que ahora se vería más agravada.

Este acuerdo considerando las mayores economías de Europa se podría resumir así: a Alemania le va fenomenal (exporta maquinaria, coches, productos farmacéuticos,); Francia no lo firmó (bien por Macron); Italia lo firmó a última hora tras negociar unos beneficios extras para su país; España sí lo firmó sin reparos…a Luxemburgo y otros países pequeños no les perjudica en absoluto.

*Pedro J. Tamés Romano es Ingeniero Técnico Agrícola

Cuando su nombre apareció por primera vez en un periódico, María de las Casas Pérez tenía solo ocho años. En julio de 1900, Adolfo Cabrera-Pinto, después de visitar Santa Cruz de La Palma, la situó en primer término entre el alumnado del colegio de segunda enseñanza y destacó su «singular talento». El artículo se publicó inicialmente en Unión Conservadora y fue reproducido poco después por La Opinión y La Región Canaria. Todavía no era la escritora, maestra, periodista y conferenciante que llegaría a ser, sino Marieta, como la llamaban entonces, una niña criada en un hogar en el que la literatura y la prensa formaban parte de la vida diaria.

Había nacido en Santa Cruz de La Palma el 31 de diciembre de 1891. Su padre, Pedro J. de las Casas Pestana, fue un acreditado periodista, investigador y maestro de larga trayectoria, mientras que su madre, Rita Pérez y González, ejerció también el magisterio. María creció, por tanto, en un hogar en el que la enseñanza, la literatura y la prensa formaban parte de la vida cotidiana. Su hermano José de las Casas Pérez desarrollaría una extensa carrera periodística fuera de la isla, pero María recogió de manera especialmente completa aquella herencia familiar: fue maestra, escritora y periodista, actividades que compaginó con su trabajo en Telégrafos y con una permanente preocupación por los problemas de los lugares en los que residió.

Su primera actuación pública tuvo lugar en diciembre de 1900, durante una función benéfica organizada en favor de la Cruz Roja. Marieta leyó una composición escrita por su padre y dedicada a aquella institución. Heraldo de La Palma destacó su «gusto y entonación», mientras El Ejército Español llevó la noticia fuera de la isla. Pocos meses después, la Asamblea Suprema de la Cruz Roja le concedió una medalla de plata. La niña comenzaba así a darse a conocer en un ambiente familiar y cultural en el que la palabra escrita y el compromiso social caminaban juntos.

Su formación fue excepcional para una mujer de aquellos años. En 1904 se convirtió en la primera palmera que obtuvo el título de bachiller, después de estudiar en el colegio Santa Catalina con excelentes calificaciones. Tres años más tarde, cuando apenas contaba quince, era ya maestra superior. Sus primeras lecturas públicas habían sido de trabajos paternos, pero pronto comenzó a escribir sus propios textos. En 1909 publicó en el número único Prensa Palmera y en 1910 participó, junto con su hermano José, en una velada dedicada a Emiliano Duque Villegas. También hizo teatro aficionado y obtuvo varios premios literarios.

La escritura había entrado, en realidad, mucho antes en su vida. En una entrevista concedida en 1927 recordó que de niña componía cuentos que su padre le pagaba a cinco céntimos y que, cuando estaba a punto de concluir los estudios de Magisterio, comenzó a colaborar anónimamente en los periódicos que este dirigía. «Colaboraba sin colaborar», resumió con una frase que explica por qué una parte de su obra resulta hoy tan difícil de reconocer. Su padre alentaba sus lecturas y aptitudes literarias, pero no le permitía firmar porque las mujeres apenas tenían cabida en las redacciones.

Aquellas colaboraciones anónimas debieron de comenzar durante los primeros años del siglo XX. A ellas se sumaron posteriormente los artículos que publicó con su nombre y los que dio a conocer bajo seudónimo. Todo indica, por tanto, que María de las Casas Pérez fue la primera periodista de La Palma. No se trató de una colaboración ocasional, sino de una actividad continuada durante buena parte de su vida, primero desde el anonimato impuesto por las costumbres de la época y después con una firma reconocida en numerosos periódicos canarios.

Al mismo tiempo, inició una carrera profesional poco frecuente entre las mujeres de su generación. En 1909 ingresó en el Cuerpo de Telégrafos y en noviembre de 1911 fue nombrada, por su condición de maestra superior, auxiliar de la Escuela de niñas del distrito norte de Santa Cruz de La Palma. En los años siguientes pasó por diferentes destinos telegráficos, entre ellos Fregenal de la Sierra, Mérida, Santa Cruz de La Palma y Los Llanos de Aridane. En esta última estación fue ascendida en 1918, con la correspondiente mejora de sueldo. Cuatro años antes había contraído matrimonio con José Julio Valcárcel Ramírez.

Al menos desde 1921 residía en Granadilla de Abona, donde se encontraba al frente de la estación telegráfica. El traslado no la apartó de la enseñanza ni de la literatura. Por el contrario, en aquella localidad desarrolló la etapa más activa de su vida pública. En 1926 fundó y dirigió el colegio Nuestra Señora de las Mercedes, dedicado a preparar al alumnado de bachillerato y magisterio, además de impartir otras enseñanzas. Los buenos resultados académicos alcanzados por sus estudiantes dieron prestigio al centro y confirmaron la capacidad docente de una mujer que había obtenido el título de maestra superior cuando apenas había dejado atrás la niñez.

Su presencia en Granadilla no se redujo a las aulas y a la estación. En 1923, durante un homenaje celebrado en El Médano, la prensa destacó que la «ilustrada telegrafista» había rivalizado con los demás oradores por su elocuencia y erudición. María impartió conferencias, intervino en actos culturales y participó en representaciones teatrales. Entre 1929 y 1930 presidió la Junta Local de Acción Católica de la Mujer, desde la que promovió escuelas gratuitas para adultas, y continuó después como propagandista de Acción Católica. Su religiosidad fue manifiesta, pero siempre estuvo acompañada por una preocupación muy concreta por la educación, la pobreza, la sanidad y las condiciones de vida de los pueblos del sur de Tenerife.

Durante aquellas décadas colaboró en cabeceras como Diario de Tenerife, Gaceta de Tenerife, La Prensa y Diario de Avisos. En 1936, Acción Social reprodujo, tomándolo de La Prensa, su artículo «Impresiones del momento». María escribió artículos, cuentos y textos de orientación católica, y también publicó, muchas veces bajo seudónimo, en revistas nacionales como Crónica y Mundo Gráfico. La entrevista de 1927 la presentaba ya como una periodista conocida, una mujer culta y una defensora de las mujeres, aunque su figura todavía era descrita mediante los tópicos propios de la época. Se elogiaba su inteligencia y su preparación, pero al mismo tiempo se procuraba encajarla en el modelo doméstico y maternal de la «mujer ideal». María supo moverse dentro de aquellos estrechos límites sin renunciar al aula, la tribuna, el teatro y las páginas de los periódicos.

En mayo de 1930 obtuvo el primer premio del Certamen Literario Femenino celebrado en el Teatro Leal de La Laguna a beneficio de la Cantina Escolar y el Ropero Infantil. El tema propuesto era «La caridad y la educación» y María presentó su trabajo bajo el lema «Amor, divino amor». Aquel mismo año volvió literariamente a La Palma. Durante la Fiesta de los Aborígenes, celebrada en el Circo de Marte con motivo de las fiestas lustrales, se leyó un discurso suyo titulado «El cantón de Hiscaguán», que Diario de Avisos publicó en dos entregas los días 4 y 8 de agosto. El periódico la presentó como «prosista consumada, honra y prez de esta tierra» y destacó los aplausos recibidos por su trabajo.

En «El cantón de Hiscaguán» evocó el paisaje, las tradiciones campesinas y el pasado indígena de los pueblos del norte de La Palma, pero también habló de sus necesidades: el agua, las carreteras, el teléfono y unas comunicaciones capaces de sacarlos de su aislamiento. Cerró el discurso dirigiéndose a las «hijas de La Palma», a quienes animó a cultivar las artes y las ciencias, convencida de la importancia de la mujer en la educación. Entre las dos entregas, Diario de Avisos publicó «En el aniversario de Emma Santos», dedicado a una joven educadora fallecida cinco años antes. María recordaba su preparación y sus virtudes y relataba una experiencia personal: después de varias pérdidas familiares, había acudido a una sesión espiritista buscando alguna certeza sobre los seres queridos que habían muerto. Salió decepcionada y reafirmó su confianza en la fe cristiana y en el reencuentro después de la muerte.

Uno de sus artículos más interesantes apareció en la edición extraordinaria del diario republicano Hoy del 1 de enero de 1934. Lo tituló «Granadilla. Por qué escribo estas cuartillas» y comenzó presentándose con modestia como una «humilde cronista». Granadilla era el «pueblo dilecto» de su espíritu y merecía ocupar un lugar en aquellas páginas dedicadas a los municipios isleños. Su prosa, florida y muy atenta al paisaje, describía la localidad recostada en las montañas, entre naranjos y tierras rosadas. Pero la contemplación cedía pronto el paso a los problemas diarios de la población: las malas comunicaciones, la escasez de agua, el insuficiente rendimiento de las galerías y la necesidad de construir embalses.

La educación ocupaba un lugar principal en aquella exposición. María reconocía las escuelas creadas por el Gobierno de la República en la zona, pero las consideraba insuficientes. Reclamaba una escuela graduada en el casco y recursos municipales para ayudar al alumnado pobre. Su condición de activa católica no le impedía reconocer una decisión positiva del régimen republicano ni exigir a las administraciones que hicieran más. Podía colaborar en un periódico republicano sin ocultar sus convicciones religiosas y defender en cada momento las medidas que consideraba beneficiosas para Granadilla.

También intervino de forma directa en la política de su tiempo. En las elecciones a Cortes de 1933 se pronunció en favor de José Miguel de Sotomayor, demostrando que su presencia pública no se limitaba a los asuntos culturales, religiosos o asistenciales. Era una mujer con opinión propia que utilizaba la prensa para tomar posición ante los problemas de su tiempo, una actitud poco común en la sociedad canaria de aquellos años.

En octubre de 1933 participó en una velada literaria celebrada en Adeje, donde defendió la rápida creación de un hospital de urgencia para los pueblos de la comarca. Para explicar su necesidad recordó el caso de una madre que había transportado en brazos a un hijo enfermo. El pequeño murió durante el camino y la mujer tuvo que permanecer junto a la senda con el cuerpo, al no encontrar un establecimiento donde depositarlo. María pidió la aportación del vecindario y la cooperación de las clases acomodadas para levantar el hospital. Su idea de la caridad no terminaba en la ayuda ocasional, sino que se dirigía hacia la creación de escuelas, becas y establecimientos sanitarios capaces de atender de manera estable las necesidades de la población.

A comienzos de 1935 fue trasladada, a petición propia, desde Granadilla a la Estación-Centro de Santa Cruz de Tenerife, con un sueldo anual de 4.500 pesetas. Terminaba así una larga etapa en la que había convertido aquella localidad sureña en el principal escenario de su madurez. Allí había atendido la estación telegráfica, dirigido un colegio, promovido la educación de las mujeres adultas, pronunciado conferencias, hecho teatro, escrito sobre los problemas municipales y defendido servicios destinados al conjunto de la comarca.

En 1951 su nombre aparecía todavía entre el personal del Centro Regional de Telecomunicación y en 1954 ganó una plaza como jefa de la oficina de Telégrafos de Los Llanos de Aridane. Regresaba definitivamente a la isla en la que había nacido y en la que había comenzado a leer en público siendo una niña, pero lo hacía para ocupar una responsabilidad profesional que pocas mujeres de su generación habían alcanzado. En Los Llanos transcurrió el resto de su vida, sin abandonar por completo sus colaboraciones con Diario de Avisos.

María de las Casas Pérez falleció en aquella ciudad el 27 de marzo de 1969, a los setenta y siete años. Tres días después, El Eco de Canarias lamentó la muerte de la «brillante escritora» y recordó que había cultivado «con señalado éxito» la poesía, el ensayo, la oratoria y el cuento, dejando muestras de su trabajo tanto en la prensa isleña como en publicaciones nacionales. Su recuerdo quedó especialmente arraigado en Granadilla de Abona, el pueblo que había llamado dilecto de su espíritu. Allí llevaron su nombre un colegio y, posteriormente, un centro sociocultural y una calle.

María de las Casas Pérez fue una mujer adelantada a su tiempo. Fue la primera palmera que obtuvo el título de bachiller y todo apunta a que también fue la primera periodista de la isla. Alcanzó con solo quince años el título de maestra superior, ingresó en Telégrafos, dirigió un colegio, escribió en periódicos canarios y nacionales y habló desde tribunas públicas cuando la voz de las mujeres apenas encontraba espacio fuera del hogar. Sin embargo, su importancia no descansa únicamente en esas primacías. También se encuentra en la perseverancia con la que puso su preparación al servicio de los demás y en su capacidad para hacerse presente en ámbitos que todavía estaban reservados casi por completo a los hombres.

María contemplaba el paisaje, pero también veía la falta de agua; hablaba de caridad, pero pedía escuelas y hospitales; defendía sus convicciones religiosas, pero reclamaba la intervención de las instituciones. Aquella niña de «singular talento» que apareció en la prensa en 1900 terminó convirtiéndose en maestra, telegrafista, directora de colegio, escritora, conferenciante y periodista. En una época que concedía a las mujeres un espacio muy reducido, María de las Casas Pérez aprendió pronto a hacerse oír y dedicó buena parte de su vida a mejorar la de quienes la rodeaban.

J. J. Rodríguez-Lewis

1.- Los escudos de San Miguel en la Real Sociedad Cosmológica

En el primer y más antiguo museo de la ciudad, la magnífica Real Sociedad Cosmológica, se conserva una numerosa colección de escudos que constituye un precioso muestrario de la heráldica de La Palma. En ella encontramos piedras armeras, piezas de madera tallada y policromada, pinturas sobre tabla y mármol: un amplio repertorio de materiales que, a lo largo del tiempo, sirvieron como soporte para representar motivos heráldicos.

Estos escudos estuvieron antiguamente colocados en fortificaciones, conventos hoy desaparecidos y numerosas casas solariegas de la Isla. Entre ellos destacan tres blasones relacionados con la antigua torre de San Miguel del Puerto, en la capital palmera: los escudos en piedra caliza del primer adelantado, Alonso Fernández de Lugo; el escudo real, bastante deteriorado por el paso del tiempo; y el dedicado al santo Arcángel San Miguel, considerado el jefe de la milicia celestial y representado en su lucha contra el dragón.

Los tres escudos adornaban los muros de la desaparecida torre de San Miguel del Puerto. En el escudo real pueden distinguirse claramente los diferentes cuarteles de las armas de la Corona. Otro de los relieves representa la lucha del Arcángel San Miguel contra el dragón, mientras que el tercero presenta una interpretación más problemática. Los tres han sido estudiados profundamente por investigadores como Gómez Pamo y Guerra del Río, entre otros, y todo apunta a que formaban parte de la decoración original de aquella fortaleza. Así lo confirman también los dibujos y pinturas que han llegado hasta nuestros días y que permiten conocer, al menos parcialmente, el aspecto que tuvo aquel conjunto.

De todas las fortificaciones con las que contó Santa Cruz de La Palma, dos estuvieron bajo la advocación del Arcángel San Miguel. Su figura ocupó un lugar destacado en la ciudad, no solamente como defensor de las puertas de los templos, sino también como protector y vigía de sus torres y fortificaciones.

San Miguel —cuyo nombre significa «¿Quién como Dios?»— era y continúa siendo el más popular de los arcángeles. Es presentado como guerrero, caballero, archiestratega y condestable de las milicias celestiales. Según la tradición cristiana, es quien dirige el combate contra los ángeles rebeldes y los arroja al abismo. En el Apocalipsis aparece también luchando contra el dragón de siete cabezas y salvando a la mujer que acaba de dar a luz, símbolo de la Virgen y de la Iglesia.

La Iglesia romana lo considera su defensor. Es, además, el santo psicopompo, es decir, el encargado de conducir a los muertos y acompañar sus almas en el momento del Juicio. Por ello es protector de la Iglesia y se le invoca especialmente ante las tentaciones y en la hora de la muerte.

La torre de San Miguel sufrió diversas transformaciones a lo largo de su historia y llegó a mantenerse en pie hasta el siglo pasado. Sabemos que tenía una única entrada por su lado sur. Sobre aquella puerta se encontraba un gran escudo de España, tallado en piedra caliza, mientras que en otros frentes de la torre podían verse el blasón de la Isla y otros escudos pertenecientes a particulares.

Esta fortaleza fue la más antigua construida en la ciudad. Se levantaba junto a la plaza o desembarcadero situado en la zona donde, posteriormente, se construiría el muelle proyectado por Leonardo Torriani, el ingeniero italiano enviado a Canarias por el rey Felipe II en 1584. Por sus características y antigüedad, se considera también una de las construcciones militares más antiguas de todo el archipiélago canario. El historiador Rumeu sitúa su construcción en los primeros años del siglo XVI.

No se conserva ninguna referencia al privilegio de concesión de armas a favor de la isla de San Miguel de La Palma. Sin embargo, el propio nombre de la isla está estrechamente relacionado con el patronazgo que, desde la conquista, se atribuyó al Arcángel San Miguel. Esta relación tuvo también su reflejo en la heráldica insular.

2.- San Miguel y la conquista de La Palma

Según relata Viera y Clavijo, el general Alonso Fernández de Lugo habría desembarcado en La Palma el 29 de septiembre, día dedicado a San Miguel, y habría dedicado una capilla al Arcángel como símbolo de los nuevos valores religiosos introducidos por los conquistadores.

Sin embargo, otros historiadores consideran que la fecha del 29 de septiembre debe entenderse como una convención historiográfica vinculada a la tradición romana, ya que no coincidiría con la fecha real del desembarco de las tropas de Lugo en la isla para iniciar su conquista. El Diccionario Geográfico de Echar llega incluso a señalar el año 1486, mientras que la Historia Eclesiástica del padre Fabra confirma 1495. A pesar de estas diferencias, la mayoría de los historiadores han repetido tradicionalmente el mismo día y mes para situar la entrada de las tropas de Lugo en La Palma.

En este contexto, los conquistadores podían presentarse como «el pueblo de Dios» y, por tanto, como personas ayudadas y protegidas por San Miguel. Esta interpretación servía para dar un sentido religioso a la empresa conquistadora y para presentar su éxito como una misión respaldada por el Todopoderoso.

No debemos olvidar que el santo alado era también considerado guardián del pueblo hebreo. Además, la ideología franciscana —una orden muy próxima al conquistador— defendía una concepción mesiánica de la cristianización y de la conquista, inspirada en determinados relatos del Antiguo Testamento, como ha señalado Martín Rodríguez.

Por esta razón, Alonso Fernández de Lugo mantuvo una especial devoción por el santo guerrero y repitió su advocación en diferentes fundaciones y lugares. De este modo quería agradecer los milagros que, según él, San Miguel había realizado en su favor.

Entre estas fundaciones podemos recordar la ermita de San Miguel de Tazacorte y la que también mandó construir en la capital palmera, que posteriormente se convertiría en un cenobio dominico, conocido como San Miguel de las Victorias. A ellas se sumó la propia fortaleza de San Miguel, levantada en la ciudad.

Durante todo el siglo XVI, la Isla utilizó el nombre de «Señor San Miguel de La Palma», reconociendo al Arcángel como abogado y patrón. Su presencia quedó reflejada en numerosos elementos y lugares representativos de la Isla: el Pendón Real, los sellos, el edificio del antiguo Cabildo, la muralla norte, los escudos, las obras religiosas y las fortalezas.

La importancia que llegó a adquirir esta advocación fue tal que Leonardo Torriani denominó a la capital Cittá de San Michele, es decir, «Ciudad de San Miguel».

Este santo guerrero, defensor de la honra de Dios, era también para Alonso Fernández de Lugo su protector personal. El propio conquistador dejó constancia de ello en su testamento de 1525, donde afirmó que «toda mi vida tuve por especial abogado y entervenidor» al Arcángel.

La representación artística de San Miguel fue cambiando con el paso de los siglos. Durante el románico y los primeros tiempos del gótico se le representaba con una túnica larga, ceñida a la cintura, o con una dalmática. A partir del siglo XIV comenzó a aparecer vestido como un guerrero, con la armadura propia de la época, de manera parecida a San Jorge. La principal diferencia entre ambos era la presencia de las alas de San Miguel.

Poco después empezó a representársele con la coraza de un cruzado y, desde el Renacimiento, se hizo más habitual representarlo con la indumentaria de un general romano. Sobre la cabeza podía llevar una diadema o una corona.

Entre sus atributos más habituales se encuentran un largo bastón terminado en cruz —durante el gótico acompañado en ocasiones por una pequeña bandera con la misma cruz—, una lanza y, desde el Renacimiento, una espada. También aparecen las balanzas y uno o varios demonios.

En las representaciones más antiguas, San Miguel tenía la misión de pesar las almas. Estas aparecían representadas en forma humana dentro de los platillos de una balanza, mientras el demonio intentaba alterar su peso para arrebatárselas. Con el paso del tiempo, esta función fue perdiendo protagonismo y se impuso la imagen de Miguel como guerrero que, armado con una lanza o una espada, combate directamente contra el demonio, situado bajo sus pies.

El demonio suele representarse de color negro y cubierto de pelo. Su aspecto recuerda en ocasiones al de un ser humano, aunque también puede adoptar la forma de un dragón u otro animal fantástico, con alas de murciélago. Esta última representación es especialmente importante en el caso del escudo de San Miguel de La Palma.

3.- El escudo de San Miguel: una imagen de la lucha entre el Bien y el Mal

Volviendo a la fortaleza de San Miguel, el escudo real que se encontraba en su torre se corresponde con el modelo utilizado por la reina doña Juana y por Carlos I antes de su elección como emperador en 1519.

La laude o relieve que representa a San Miguel sobre la puerta del cuerpo de guardia parece aludir directamente a las armas de la Isla de San Miguel de La Palma. En cuanto al tercer escudo, situado en la pared que daba hacia la plazoleta del muelle, Sánchez Rodríguez considera que pertenecía a un «particular». Martín Rodríguez, por su parte, sostiene que podría tratarse del escudo del gobernador Fonseca.

Aunque son obras de factura más bien mediocre desde el punto de vista artístico, poseen un enorme interés histórico e iconográfico. Son, además, piezas que han logrado sobrevivir al paso del tiempo y que todavía pueden contemplarse, como hemos señalado, en la Real Sociedad Cosmológica.

El escudo de San Miguel es, sin duda, la pieza principal del blasón insular palmero. Se trata de un medio relieve realizado en piedra caliza, de aproximadamente 100 por 75 centímetros.

En él aparece el Arcángel protegido por una armadura completa, símbolo característico de los santos militares. La armadura cubre sus brazos, el tronco y las piernas. En la mano izquierda sostiene un escudo circular, mientras que con la derecha empuña una lanza con la que atraviesa al ser infernal que se encuentra bajo sus pies, representado en plena contorsión.

La figura del dragón, símbolo tradicional del demonio y de la idolatría, resulta hoy algo difícil de distinguir con precisión debido al deterioro de la piedra. Uno de sus elementos más llamativos es la cola, que aparece enrollada en forma de espiral alrededor de la espada que San Miguel lleva envainada en la cintura.

La lanza es muy fina y termina en una cruz abanderada, un elemento simbólico característico de las representaciones góticas. Sobre la cabeza del Arcángel aparece una diadema, semejante a la que llevan las santas vírgenes y otros arcángeles. La diadema está rematada en su parte anterior y superior por una pequeña cruz.

En la parte superior del relieve, hacia la derecha del observador, aparece una palmera abierta. Su presencia no es casual: hace referencia directa al patronazgo de San Miguel sobre la Isla de La Palma.

Es probable que en esta representación el Arcángel fuera entendido como un verdadero «estandarte de la cruzada». La imagen respondería así a la voluntad político-militar de presentar la conquista como un triunfo espiritual y como una misión respaldada por la divinidad. De esta manera se podía dar una justificación religiosa a la empresa conquistadora y ocultar o suavizar hechos como la violencia ejercida, el derramamiento de sangre o el incumplimiento de los pactos establecidos con los habitantes aborígenes de Benahoare.

Según algunos documentos regios estudiados por Martín Sánchez, la presencia de San Miguel podría incluso haber sido impuesta por los Reyes como respuesta a una intensa estrategia de persuasión psicológica.

Para Lorenzo Rodríguez no existe duda de que este castillo dedicado a San Miguel fue la primera fortaleza con la que contó la Isla. Sin embargo, no se atreve a establecer con exactitud cuándo fue construido, ya que su fábrica era anterior a 1553, año en que los franceses incendiaron los archivos de la ciudad.

Precisamente en 1553 La Palma sufrió uno de los ataques más importantes de su historia. Una armada francesa, al mando del temible corsario François Leclerc, conocido como «Pie de Palo», atacó la capital y provocó importantes daños. Entre las consecuencias de aquel ataque estuvo la destrucción de buena parte de la documentación histórica.

Rumeu considera que las obras de restauración de la fortaleza ya estaban terminadas el 13 de agosto de 1554, exactamente un año después del ataque.

El hecho de que el escudo estuviera situado originalmente muy cerca del mar explica, al menos en parte, su estado actual. La pieza parece haber sido realizada antes de 1553 y, durante siglos, estuvo expuesta a la acción del viento, la humedad y la salinidad. Por ello, el relieve se encuentra muy desgastado y apenas permite distinguir con precisión todos los elementos formales que componían esta importante reliquia histórica.

Probablemente nos encontramos ante la primera representación psicomáquica de San Miguel en la Isla. No debemos olvidar que la torre se levantó durante las primeras décadas del siglo XVI y que las imágenes de San Miguel de origen flamenco que conocemos son algo posteriores, como ha señalado Martín Sánchez, y otros eruditos.

El mismo investigador destaca que en la Torre del Puerto se quiso poner un especial énfasis en la advocación del Arcángel. Para ello se colocó un relieve sobre piedra en el que se representaba la lucha de Miguel contra el Dragón: una imagen de la lucha constante entre las fuerzas del Bien y del Mal.

San Miguel aparece así como jefe de las huestes celestiales, defensor frente al Maligno y símbolo de una victoria espiritual completa. Y precisamente bajo su protección se colocó aquella fábrica defensiva, la famosa y antiquísima torre que vigilaba el puerto de Santa Cruz de La Palma.

De este modo, el relieve de San Miguel no era solamente un elemento decorativo. Su presencia tenía un profundo significado religioso, político y militar. El Arcángel protegía simbólicamente la fortaleza y, al mismo tiempo, representaba la idea del enfrentamiento entre las fuerzas divinas y malignas, en la que la victoria final correspondía a las primeras.

Por eso, aquel escudo, aunque hoy se encuentre deteriorado y haya perdido buena parte de sus detalles, sigue siendo mucho más que una pieza de piedra. Es el testimonio de una época en la que religión, conquista, poder, identidad y defensa de la ciudad estaban profundamente unidos. Y es también la representación más antigua de San Miguel conservada en La Palma, testimonio de su historia y de su tradición

Hay días en los que uno observa determinadas actitudes dentro del sector cultural y no sabe muy bien dónde termina el ego y dónde empieza, sencillamente, la estupidez humana.

Vivimos en una isla. Una isla pequeña en la que, además, no somos tantas las personas que dedicamos una parte importante de nuestra vida a crear, producir, escribir, dirigir, organizar eventos, levantar festivales, programar actividades o, simplemente, intentar que la cultura tenga un espacio digno dentro de nuestra sociedad. Precisamente por eso resulta difícil comprender que, en lugar de sumar, todavía haya quienes se empeñan en rivalizar.

¿Rivalizar con qué? ¿Y, sobre todo, rivalizar con quién?

Un buen proyecto no rivaliza con nada ni con nadie. Un proyecto con personalidad, identidad, recorrido y objetivos claros no necesita mirar permanentemente hacia los lados para comprobar qué está haciendo el vecino. Tampoco necesita apropiarse de espacios, desacreditar otras iniciativas ni interpretar como una amenaza que otra persona tenga una idea, consiga un logro o encuentre su propio camino.

Porque la cultura no debería ser una carrera para ver quién llega primero.

Y yo me pregunto: ¿Es el ego un síntoma de inseguridad? ¿por qué parece manifestarse con tanta facilidad en determinados ámbitos culturales?

Quizá, muchas veces aquello que llamamos ego no sea más que una inseguridad disfrazada de superioridad. La necesidad constante de reconocimiento, de protagonismo, de demostrar quién lleva más años, quién tuvo primero una idea, quién conoce a más gente, quién consigue una subvención, quién aparece más en los medios o quién ocupa determinado espacio.

Cuando una persona está verdaderamente segura de su trabajo, pocas veces necesita entrar en ese juego.

Y para adquirir esa seguridad también hay que salir. Hay que viajar más. Conocer otros lugares. Entrar en teatros, museos, festivales, librerías, centros culturales y espacios creativos fuera de nuestra isla. Hay que hablar con profesionales de otros lugares y descubrir cómo conviven proyectos que incluso trabajan disciplinas similares.

Viajar no solo sirve para ampliar conocimientos, también coloca el ego en su sitio.

Nos permite comprender lo inmenso que es el mundo y lo pequeños que somos dentro de él. Nos enseña que prácticamente ninguna idea nace completamente aislada, que existen miles de proyectos trabajando sobre conceptos semejantes y que eso no significa que unos tengan que destruir a los otros. Al contrario. La madurez cultural comienza precisamente cuando dejamos de sentirnos amenazados por la creatividad ajena.

Es que, ¿acaso todas las ideas son iguales?

Dos festivales no tienen por qué ser iguales porque ambos proyecten cine. Igual que tampoco dos escritores no escriben el mismo libro porque hablen de un volcán.

Dos músicos no hacen la misma música porque compartan escenario ni dos exposiciones no son idénticas porque trabajen sobre una misma temática. Por este motivo y por muchísimos más que darían para escribir un libro, dos proyectos culturales pueden incluso partir de un tema semejante y terminar construyendo experiencias completamente diferentes.

Entonces, ¿por qué ese empeño en marcar el territorio como si fuéramos animalitos levantando la pata? La creatividad no funciona como una propiedad inmobiliaria. Las ideas evolucionan, dialogan, se impregnan, se reinterpretan y adquieren una personalidad diferente dependiendo de quién las desarrolla. Ahí reside precisamente la riqueza de la cultura.

Lo verdaderamente preocupante sería una isla donde existiera un único festival, una única exposición, una única compañía, una única voz, un único escritor, una única asociación y una única manera de entender la creación. Eso no sería riqueza cultural. Sería pobreza.

La Palma es una isla demasiado pequeña para tantos egos. Lo que deberíamos preguntarnos seriamente es qué modelo cultural queremos construir.

Desde mi punto de vista creo que ya resulta lo suficientemente complicado sacar adelante cualquier iniciativa. Quienes alguna vez hemos organizado un proyecto cultural sabemos las horas que existen detrás de aquello que el público finalmente contempla durante unas horas o unos días: burocracia, presupuestos, llamadas, correos, búsqueda de financiación, producción, montaje, comunicación, imprevistos y meses de trabajo que casi nunca se ven entre otras muchas cosas.

Y en un territorio donde quienes hacen cultura tampoco son tantos, resulta todavía más lamentable desperdiciar energía compitiendo entre nosotros. Mientras discutimos parcelas imaginarias, la cultura continúa teniendo que pelear por ocupar el lugar que merece. Por eso deberíamos entender de una vez que cuando un proyecto cultural de La Palma crece, no necesariamente pierde otro. Cuando un artista consigue reconocimiento, no se lo está quitando al compañero. Cuando aparece una nueva iniciativa, no significa automáticamente que venga a sustituir a la anterior. Puede significar algo muchísimo más sencillo y positivo: que nuestra isla tiene más cultura. Y eso debería alegrarnos.

Quienes me conocen saben que mi frase preferida es: La cultura la hacemos entre todos.

No existe una cultura de unos y una cultura de otros. Existe la cultura y punto.

Somos muchos los que la construimos. Todos formamos parte del mismo ecosistema.

Podremos tener maneras diferentes de trabajar. Podremos equivocarnos. Podremos incluso discrepar profundamente. Pero una cosa es la discrepancia profesional y otra muy distinta convertir el ámbito cultural en una sucesión de pequeñas guerras territoriales.

La cultura necesita crítica, por supuesto. Necesita debate. Necesita exigencia y profesionalidad pero no necesita trincheras.

Quizá haya llegado el momento de ser un poco más generosos con el trabajo ajeno. De felicitarnos más. De colaborar cuando sea posible y respetarnos cuando nuestros caminos sean diferentes. Y, sobre todo, de entender que nadie es propietario de la cultura de una isla. Porque La Palma necesita más proyectos, no menos. Igual necesita más artistas de todas las disciplinas, más eventos, más festivales, más pensamiento. Todos esos espacios donde encontrarnos y también donde discrepar y sumar sinergias.

Lo que necesita una isla como La Palma es una sociedad culturalmente viva, no ser un lugar que esté dividido en pequeños reinos donde cada cual protege su parcela por miedo a que alguien se acerque demasiado.

Tal vez algún día seremos capaces de entenderlo. Hasta entonces, cuando veo algunas rivalidades, algunos comportamientos y determinadas obsesiones por competir donde debería existir convivencia, sigo haciéndome exactamente la misma pregunta:

¿Es ego o es, simplemente, estupidez humana?

A lo largo de la historia el miedo se ha usado como una herramienta política. También hay momentos en los que una sociedad, con una preocupación real por un problema, puede dejar de pensar en él y solo reaccionar. La concentración organizada para el próximo 2 de septiembre en apoyo a Ceuta merece, justo por ese motivo, una reflexión.

Que Ceuta necesita apoyo es indiscutible. Sus ciudadanos tienen derecho a exigir seguridad, recursos y una política migratoria eficaz. Lo mismo pasa con los habitantes de El Hierro, Lampedusa, Gran Canaria, Lanzarote, o cualquier otro lugar que haya sufrido, o pueda volver a sufrir, una presión migratoria extraordinaria. Pero pedir soluciones es una cosa. Hacer que la inmigración parezca el enemigo es otra muy diferente. Aquí vale la pena recordar una frase dicha hace noventa años, en uno de los momentos más duros de nuestra historia. El 12 de octubre de 1936, en el Paraninfo de la Universidad de Salamanca, Miguel de Unamuno se enfrentó verbalmente al general Millán-Astray empleando una frase que ha quedado para la historia: «Venceréis, pero no convenceréis». Una frase que representa la defensa de la inteligencia y de la palabra frente al grito, la fuerza y la intimidación. Quizá eso es justo lo que necesitamos hoy. Pensar antes de gritar.

Porque la historia muestra que el miedo puede volverse fácilmente un producto político. En esa España de 1936, la violencia en las calles, las provocaciones y la propaganda hicieron crecer el enfrentamiento. Hubo atentados, tiroteos, incendios y asesinatos. La prensa de cada bando usó los hechos para crear relatos políticos opuestos. En ciertos relatos y testimonios sobre aquel Madrid, también se ha contado que algunos grupos acomodados hacían disparos al aire por la noche. Querían crear una sensación de inseguridad que luego la prensa conservadora pudiera usar como prueba de que el Gobierno ya no controlaba las calles. Aunque conviene ser prudentes con esta afirmación —pues no existe base suficiente para presentarla como una práctica generalizada de «los ricos de Madrid»— sí es importante recordar algo más amplio y bien documentado: la violencia podía usarse con fines políticos y el relato periodístico de aquellos sucesos ayudaba a aumentar la sensación de caos y desgobierno.

La lección está clara. Cuando una sociedad deja de mirar los hechos y empieza a reaccionar solo ante el relato de ellos, corre un peligro enorme y eso nos lleva directamente a la inmigración. Porque las migraciones no empezaron en Ceuta, ni comenzaron ayer, ni terminarán mañana. La historia de la humanidad es también la historia de las migraciones. El hombre ha cambiado de territorio desde que existen sociedades humanas: ha huido de guerras, persecuciones, hambre, sequías y epidemias. Ha buscado trabajo, seguridad, libertad y oportunidades. España lo sabe muy bien. Durante siglos, hemos sido un país de personas que se van al extranjero. Millones de españoles dejaron sus pueblos y ciudades para buscar una vida mejor. Muchos se fueron a América, otros viajaron a Europa. Canarias conoce bien esa historia, muchos de nuestros abuelos y bisabuelos también cruzaron mares y fronteras. En muchos casos, los recibieron como extranjeros, en algunos lugares los trataron con desprecio, en otros, vieron una oportunidad. Y nadie debe olvidar que mucha de la historia reciente de España ha sido escrita por personas que tuvieron que irse porque no podían vivir con dignidad en su país.

Por eso llama la atención que hoy algunos quieran mostrar la inmigración como si fuera algo extraño en la historia. No lo es. Es algo inherente a la humanidad, a la propia evolución humana. Eso no quiere decir que ignoremos los problemas que supone. Sería absurdo.

La llegada de muchas personas a un espacio, espacialmente reducido, supone una gran presión que puede saturar los servicios públicos, causar problemas de alojamiento, exigir recursos extra y presentar grandes desafíos para la seguridad, la integración y la convivencia. Ceuta necesita medios. Canarias necesita medios. España necesita medios. Y Europa necesita aceptar su responsabilidad. Pero justo porque el problema es real, necesita soluciones reales. No consignas. No simplificaciones. No demonización.

Pero hay algo más: también debemos proteger la dignidad de quienes llegan. Porque defender las fronteras no significa tratar sin humanidad a quienes las cruzan. Se puede apoyar una política migratoria estricta y rechazar el racismo. Se puede exigir control en las fronteras y al mismo tiempo proteger los derechos humanos. Se puede exigir seguridad sin culpar al extranjero solo por ser extranjero. Uno puede estar preocupado y seguir pensando.

Cuando la política logra convencernos de que todos nuestros problemas tienen un solo culpable, suele ser a través de una explicación demasiado simple para una realidad demasiado compleja. Detrás de cada patera, de cada artefacto flotante hay una historia. Detrás de cada número hay una persona. Pero detrás de cada movimiento migratorio hay también causas económicas, políticas, sociales y geopolíticas. Estas no desaparecen solo porque levantemos una pancarta, gritemos e insultemos al Gobierno. África no va a dejar de existir. La desigualdad económica no va a desaparecer, tampoco las guerras, ni el cambio climático. Y, por lo tanto, las migraciones tampoco.

La pregunta, pues, no es si vamos a tener migraciones sino cómo vamos a manejarlas. Y ahí es donde necesitamos inteligencia. No miedo. No odio. No propaganda. Inteligencia.

Ya sabemos lo que pasa en una sociedad donde cada grupo crea su propia realidad. Cada uno elige los hechos que le convienen y ve al otro como una amenaza. En 1936, esa dinámica llevó a España a una tragedia. No deberíamos necesitar otra para recordar la lección. Por eso es buen momento para volver a Unamuno: «Venceréis, pero no convenceréis». No tenemos que ganarle a nadie. Necesitamos convencer. Convencer a los ciudadanos de Ceuta de que no están solos. Convencer a los ciudadanos de El Hierro, Lampedusa, Gran Canaria, Lanzarote… de que tampoco. Convencer a quienes llegan de que España es un país donde se respetan las leyes, con derechos y deberes. Convencer a Europa de que las fronteras de España son también fronteras de Europa. Y convencernos a nosotros mismos de que podemos enfrentar un fenómeno tan antiguo como la humanidad sin dejar de lado nuestra propia humanidad. Porque tal vez el verdadero peligro no es que las personas migren —eso ha ocurrido siempre y seguirá ocurriendo— el verdadero peligro sería que dejáramos de pensar. Que cambiáramos la razón por el miedo, la política por las consignas, la solidaridad por la sospecha, y la historia por la memoria selectiva.

Ceuta necesita ayuda. Canarias también la ha necesitado. Y España necesita una política migratoria seria, eficaz, europea y humana. Pero ninguna de esas cosas se construye alzando la voz. Se construye pensando. Porque, al final, podemos ganar con el ruido. Pero solo vamos a convencer con la razón.

Mario Suárez Rosa

Cuando el Involcan te dice que las posibilidades de un volcán en Tenerife, de una erupción del padre Teide son bajas, échate a temblar, hermano del chicharro, recuerda cuando deshojaban la margarita delTajogaite que si sí que si no, que tal vez, que parece que sí, pero no es inminente, que si la cuarta parte del Teneguía, total que recordaba la famosa anécdota de Carracedo con el campesino y el cura, en que el campesino le decía al famoso vulcanólogo que él sabía tanto de lo que pasaba debajo de sus pies como el cura de lo que pasaba en el cielo. Bueno, leo también que en esos luciferinos agujeros del Tajogaite está ya surgiendo la vida, una vida muy micro, pero que sirve para estudiar la vida en Marte, si a eso se le puede llamar vida, aunque la última del animador sociocultural de planeta, el presidente Trump, después de haber rebautizado el lago Ontario y nacionalizar virtualmente el estrecho de Ormuz, sea poner bases en la Luna y Marte, lugares que a mí me parecen demasiado lejos, incluso de Garafía. Me parece más oportuno que estudiar los microorganismos del volcán salir a la superficie y ver cómo podemos mejorar el acceso a la vivienda de nuestros jóvenes y en resumidas cuentas abaratar la vida del personal. Pero, pero, pero, debo decir que cada vez me fijo más en si el padre Teide está tranquilo, o echa un humito, o qué sé yo, pero por ahora lo veo bien, dominando el horizonte, hermoso e imperturbable, sabiéndose uno de los tres volcanes más altos del mundo, consciente de sí mismo y sabiéndose poseedor de una enorme potencia de fuego, tal vez por eso no tiene ninguna prisa en disparar, aunque le irrita bastante que el Involcan presuma de saber tanto sobre el fuego que oculta en sus tripas y los devaneos expansionistas del vecino de al lado.

En 1925, San Andrés y Sauces era un municipio de unos 4.500 habitantes, dedicado fundamentalmente a la agricultura y todavía condicionado por unas comunicaciones difíciles con el resto de la isla. En aquel contexto, la Sociedad El Progreso, presidida por Antonio Martín Herrera, promovió una iniciativa hoy prácticamente desconocida: la creación de una Escuela de Preparación Militar fuera de filas para los jóvenes del municipio.

La propuesta no llegó a hacerse realidad, pero el expediente conservado en el Archivo Regional Intermedio Militar de Santa Cruz de Tenerife permite conocer el proyecto y acercarnos a la figura de Antonio Martín Herrera, un hombre vinculado a la actividad económica y asociativa de San Andrés y Sauces durante las primeras décadas del siglo XX.

La iniciativa se planteó al amparo de la normativa de 1925, que permitía a determinadas sociedades promover Escuelas de Preparación Militar fuera de filas destinadas a proporcionar a los jóvenes una formación previa a su incorporación al Ejército.

Antonio Martín Herera, como presidente de El Progreso, defendió que aquella preparación pudiera realizarse en el propio municipio. Según la documentación estudiada por los profesores Manuel Ferraz Lorenzo y Víctor Alonso Delgado, el promotor consideraba que la iniciativa beneficiaría a los jóvenes y también al Tesoro público.

El proyecto estaba pensado con cierto detalle. Para las prácticas de tiro y determinados ejercicios se había previsto utilizar el Llano del Cementerio, una explanada de unos 600 metros cuadrados. También se contemplaba realizar marchas superiores a 25 kilómetros por los caminos vecinales.

Finalmente, la escuela no fue autorizada. La razón fundamental fue que la Sociedad El Progreso no reunía las condiciones exigidas por la legislación para hacerse cargo de una Escuela de Preparación Militar, entre ellas su carácter y finalidad como una entidad cultural-patriótica o dedicada a la enseñanza. La iniciativa aparece como no aprobada en 1926.

‘El Progreso’, una sociedad activa en la vida local

La figura de Antonio Martín Herera se entiende mejor si se sitúa en el ambiente de la Sociedad El Progreso. Hoy sabemos, gracias al acta que se conserva, que su origen se remonta al 7 de febrero de 1907. Ese día en una casa de la calle del Medio número 16, se reunieron los promotores con el objeto de fundar la Sociedad instructiva y recreativa El Progreso>>.

El documento fundacional confirma así el carácter instructivo y recreativo de una entidad que tendría una destacada presencia en la vida social y cultural del municipio durante las primeras décadas del siglo XX.

El archivo Municipal conserva el libro de actas de la Junta Directiva correspondiente a 1924-1927. En la sesión del 4 de enero de 1925 tomó posesión la nueva directiva, presidida por Antonio Martín Herrera.

Una familia que apuesta por la formación

Antonio Martín Herrera contrajo matrimonio con Celedonia Martín Rodríguez y tuvo, entre otros descendientes, a Máximo Martín Martín y Marcos Tomás Martín Martín. Ambos siguieron posteriormente caminos profesionales vinculados a los estudios superiores: Máximo se formó como médico y Marcos Tomás como abogado.

Resulta significativo que, en una familia vinculada a la agricultura, a la caña de azúcar y a la actividad empresarial, apareciera también una clara apuesta por la formación y nuevas posibilidades profesionales.

Es, en definitiva, la historia de un municipio que trataba de superar las dificultades derivadas de su aislamiento y de una sociedad local que buscaba, desde sus propios medios, mejorar las oportunidades de sus vecinos.

Bibliografía y fuentes documentales

Fotografía

*Manuel Marcos Pérez Hernández es cronista oficial de San Andrés y Sauces

Durante la llamada edad de oro de la prensa palmera, que se extiende aproximadamente desde finales del siglo XIX hasta la Guerra Civil, Santa Cruz de La Palma concentró, como era lógico, la inmensa mayoría de los periódicos que vieron la luz en la isla. Pero hubo algunas excepciones. Y una de las más notables fue El Paso. En apenas una década, entre 1901 y 1911, la entonces villa pasense contó con tres semanarios propios: La voz del Paso (1901-1902), El eco de la verdad (1907-1908) y El Paso (1911). Ninguno llegó a imprimirse, paradójicamente, en el municipio: los dos primeros salieron de talleres de Santa Cruz de La Palma y el último, de una imprenta de Tazacorte. Sin embargo, los tres estaban hechos desde El Paso, para El Paso y, sobre todo, desde las inquietudes políticas y sociales de aquella localidad que comenzaba el siglo XX con una vitalidad poco común.

Detrás de las tres cabeceras aparece, además, un mismo personaje: Luis Méndez Franco (1872-1942), militar y periodista, hijo de Faustino Méndez Cabezola y residente en El Paso desde 1894. Méndez Franco había dirigido anteriormente La justicia, ejerció temporalmente como amanuense y secretario del Ayuntamiento pasense y convirtió el periodismo en una de sus actividades más constantes. Su condición de militar explica probablemente que no figurase oficialmente al frente de aquellos periódicos: una disposición del Ministerio de la Guerra prohibía a los militares ser fundadores o directores de periódicos y limitaba incluso su participación como redactores cuando se trataba de publicaciones políticas. Y aquellas publicaciones, aunque se presentaran como «independientes», de política tenían bastante.

El Paso de aquellos años era todavía un municipio eminentemente agrícola y ganadero, conocido incluso como el «granero del Valle». Almendras, tabaco, vino, higos o seda formaban parte de su producción, junto con una industria quesera y una actividad comercial que comenzaba a despuntar. Entre 1900 y 1910 su población pasó de 4.599 a 5.075 habitantes, aunque la emigración afectaba de manera considerable a una sociedad en la que muchos hombres jóvenes buscaban fortuna fuera de la isla. Tampoco faltaba cierta efervescencia asociativa. A principios de siglo funcionaban la sociedad recreativa El Progreso, la banda de música La Inmaculada Concepción y, desde 1908, la Cámara Agrícola, que pronto alcanzaría considerable influencia. Había teléfono desde finales del siglo XIX, alumbrado público y varios centros de enseñanza primaria.

En 1910 llegaría además un reconocimiento largamente celebrado: Alfonso XIII concedió a El Paso el título de ciudad por el crecimiento de su población, su «constante laboriosidad» y su adhesión a la Monarquía constitucional. En las gestiones tuvo un papel destacado el jurista palmero Pedro Pérez Díaz. En ese ambiente de crecimiento, rivalidades políticas y aspiraciones de progreso nacieron sus periódicos.

La Voz del Paso, el primer intento

El primero fue La Voz del Paso, aparecido el 14 de agosto de 1901. Su existencia fue breve: apenas medio año. El último ejemplar conservado es el número 21, correspondiente al 22 de diciembre, aunque todo indica que continuó publicándose durante algunas semanas de enero de 1902. Se imprimía en los talleres del Diario de Avisos, en Santa Cruz de La Palma, y era una publicación modesta: cuatro páginas, pequeño formato y dos columnas. La suscripción costaba 75 céntimos al mes y, según reconocía el propio periódico, alcanzaba una tirada de 300 ejemplares, cifra nada desdeñable para la prensa palmera de aquellos años. Hoy apenas se conserva una decena de números. Como era habitual, las dos primeras páginas estaban ocupadas fundamentalmente por artículos y comentarios; la tercera reunía noticias y la última se destinaba casi por completo a publicidad. No había fotografías y la información nacional o internacional era escasa. El mundo de La voz del Paso era, sobre todo, el de la propia isla y muy especialmente el de la política municipal.

Aunque se subtitulaba «Periódico semanal independiente», defendía con bastante claridad al sector conservador local enfrentado a liberales y conservadores sotomayoristas. Las elecciones municipales de 1901 alimentaron buena parte de sus polémicas. Desde sus páginas se denunciaban pactos, componendas y lo que el periódico llamaba despectivamente «el grupito» o «la camarilla». Tampoco faltaron enfrentamientos con otros periódicos. Especialmente sonadas fueron sus refriegas con Heraldo de La Palma, el periódico de Wenceslao Abreu, aunque algunas controversias tuvieran menos que ver con la gran política que con cuestiones tan concretas como el pago de los maestros o unas supuestas ofensas al arcipreste Benigno Mascareño.

Entre las preocupaciones locales apareció ya una que volvería una y otra vez a la prensa pasense: el túnel de la cumbre. El proyecto de comunicar de manera más eficaz las dos vertientes de la isla era entonces poco menos que una vieja aspiración que reaparecería también en las otras cabeceras del municipio. Cuando La Voz del Paso desapareció, Luis Méndez Franco recibió un significativo reconocimiento: en febrero de 1902 el Ayuntamiento acordó nombrarlo hijo adoptivo por «el interés y celo» que había demostrado en beneficio de la localidad. Incluso se anunció meses después la posible reaparición del periódico, aunque nunca llegó a materializarse.

El Eco de la Verdad, el gran periódico pasense

Cinco años más tarde, el 7 de julio de 1907, apareció El Eco de la Verdad. Fue, con diferencia, el proyecto periodístico más sólido de cuantos nacieron en El Paso en esta etapa. Alcanzó al menos 63 números y continuaba publicándose el 29 de octubre de 1908. Se imprimía también en Santa Cruz de La Palma, esta vez en la tipografía Gutenberg. Comenzó con cuatro páginas y posteriormente aumentó a seis, convirtiéndose en el primer periódico palmero de carácter diario o semanal que alcanzaba ese paginado. Su precio era de una peseta al mes y llegó a presentarse como «el de mayor circulación de cuantos se publican en la isla».

Oficialmente lo dirigía Bautista Rojo Monreal, antiguo guardia civil avecindado en El Paso. Pero todo apunta nuevamente a Luis Méndez Franco como verdadero responsable y principal redactor. A ellos se unieron administradores como Guillermo Santiago Casañas y el maestro Diego González Pérez, y desde mayo de 1908 se incorporó a la redacción un jovencísimo José Benítez y Rodríguez, que acabaría desarrollando en Cuba una larga carrera periodística. Precisamente una de las características más llamativas de El Eco de la Verdad fue la amplitud de su red de colaboradores y corresponsales. Los tenía en Santa Cruz de La Palma, Los Llanos, Tazacorte y Tijarafe, pero también en Tenerife, Cuba y Venezuela. Por sus páginas pasaron asimismo escritores y periodistas palmeros como Tomás Felipe Camacho, Manuel Fernández Cabrera, Tomás Capote Pérez, Gumersindo Galván de las Casas o Antonio Hernández Capote, además de autores de fuera de la isla.

El periódico ofrecía noticias, corresponsalías, literatura, pequeños artículos y, durante sus primeros meses, incluso un folletín recortable. La publicidad fue creciendo hasta ocupar páginas enteras: fábricas de tabaco, abonos, comercios, medicamentos, aguas minerales, licores, champán, fábricas peninsulares o productos de los más variados géneros. En sus últimos números la publicidad llegó incluso a apropiarse de la primera página, lo que permite descartar que su desaparición obedeciera simplemente a la falta de anunciantes.

Pero El eco de la verdad fue, por encima de todo, un periódico de combate. Volvía a definirse como «semanario independiente» y en su primer editorial proclamaba su deseo de mantenerse alejado de las agrupaciones que se disputaban el poder en La Palma. Aseguraba no contar con el dinero de ningún cacique que pagara mensualmente la impresión del periódico y resumía su posición con una frase rotunda: «Nuestro centro es el Progreso». La realidad fue algo más compleja. El semanario mostró pronto simpatías liberales y una posición claramente contraria al leonismo, la poderosa red política asociada a Fernando León y Castillo y a sus aliados insulares. Sus críticas a la política municipal fueron constantes. Desde el primer número combatió la composición del Ayuntamiento constituido en 1907, buena parte de cuyos concejales habían sido designados interinamente después de los conflictos electorales de los años anteriores.

Alcaldes, concejales, diputados y caciques pasaron así por la trituradora de sus editoriales. Particularmente dura fue su censura al diputado Pedro Poggio y Álvarez, al que llegó a calificar de diputado «nominal» que no trabajaba por los verdaderos intereses del país. En sus últimos meses, el periódico defendió incluso la formación de una amplia alianza entre liberales, republicanos y conservadores disidentes frente a las combinaciones políticas tradicionales. Detrás de aquellas polémicas se advierte una época en la que la prensa era mucho más que un medio de información: era un instrumento esencial de la lucha política.

No todo, naturalmente, eran elecciones y caciques. El Eco intervino activamente en la polémica sobre la administración de los puertos francos; respaldó la campaña por el indulto del periodista republicano José Nakens; informó sobre el problema de los llamados «duros sevillanos»; apoyó desde Los Llanos la construcción de un cementerio civil; siguió las obras de la carretera del Sur y volvió a ocuparse de las comunicaciones de la isla. También entró de lleno en uno de los grandes debates canarios de aquellos años: la división provincial. El periódico defendió con firmeza la unidad de la provincia y estuvo representado en las asambleas celebradas en Tenerife y La Palma en 1908.

Hasta la información internacional encontró ocasionalmente hueco, aunque llegara con retraso: Marruecos, los sucesos de Casablanca o las actividades de la poderosa colonia canaria en Cuba aparecieron en sus páginas. Y hubo incluso espacio para una experiencia periodística poco habitual entonces en La Palma. Con motivo del juicio por el asesinato del abogado Siro González de las Casas, El Eco de la Verdad publicó dos suplementos especiales, profusamente ilustrados con fotograbados de los protagonistas. Era una muestra más de la ambición de aquella pequeña publicación nacida en El Paso.

Un tercer periódico del que no queda ninguno

La historia tuvo todavía un último capítulo. El 26 de octubre de 1911 comenzó a publicarse El Paso, un nuevo semanario que se subtitulaba «Periódico del pueblo y para el pueblo». Esta vez se imprimía en Tazacorte, en la imprenta La Popular de Claudio C. Hernández Díaz. Debió de tener cuatro páginas y un formato reducido. Nuevamente Luis Méndez Franco aparece señalado como su director. Su vida fue todavía más corta que la de La Voz del Paso. Apenas mes y medio. Sabemos que seguía publicándose el 14 de diciembre de 1911, aunque durante mucho tiempo se creyó que había desaparecido a finales de noviembre. Lo singular es que hoy no conocemos ningún ejemplar. Régulo Pérez pudo consultar alguno cuando preparó en 1948 su estudio clásico sobre la prensa palmera, y todavía en 1975 el poeta pasense Ismael González se refirió expresamente al número 2, fechado el 2 de noviembre de 1911. En algún momento posterior esos ejemplares se extraviaron.

Por fortuna, otros periódicos reprodujeron algunas de sus noticias y permiten atisbar cuál era su orientación. La prensa tinerfeña lo presentó como órgano del Partido Patriótico, probablemente la Unión Patriótica que defendía la unidad provincial y combatía el leonismo. Parece haberse situado cerca del sector liberal que encabezaba Julián van Baumberghen, aunque su lema, «del pueblo y para el pueblo», permite advertir también cierta sensibilidad obrerista. Entre las pocas informaciones que conocemos aparecen nuevamente la política electoral y, cómo no, el túnel de la cumbre. Es significativo que diez años después de La Voz del Paso las grandes preocupaciones locales continuaran asomándose a las páginas de otro periódico nacido en la misma localidad.

Diez años de periodismo

Entre 1901 y 1911 El Paso protagonizó, por tanto, una pequeña pero intensa aventura periodística. Tres periódicos en diez años no son poca cosa para un municipio de unos cinco mil habitantes en una isla en la que casi toda la prensa se concentraba en la capital. Los tres tuvieron una existencia relativamente breve. Los tres fueron semanarios. Ninguno se imprimió en El Paso. Los tres se proclamaron independientes y los tres, en realidad, tomaron partido en las disputas de su tiempo. Y los tres estuvieron ligados a la misma figura, Luis Méndez Franco, periodista vocacional al que su profesión militar obligó probablemente a permanecer más de una vez detrás de la cabecera. Hay, además, una última paradoja. Cuando El Paso dispuso por fin de una imprenta propia, la imprenta Alfa, a partir de 1922, no volvió a contar con periódicos locales. En aquellas máquinas se imprimirían durante la Segunda República Tribuna, Tribuna Libre y El Mundo, pero las tres publicaciones estaban destinadas a Tazacorte.

De aquel primer despertar periodístico pasense queda hoy una colección fragmentaria de La Voz del Paso, una colección casi completa de El Eco de la Verdad y el recuerdo, disperso entre referencias de otros periódicos, de El Paso. Suficiente, sin embargo, para reconstruir una época. Porque aquellos viejos semanarios dicen bastante más que lo que anuncian sus cabeceras. Hablan de elecciones y caciques, de carreteras y túneles, de emigrantes y corresponsales en Cuba, de maestros, comerciantes, agricultores y escritores; de una sociedad que discutía sobre su futuro y que descubrió también en la prensa un espacio para hacerlo. Durante unos pocos años, El Paso tuvo su propia voz impresa. En realidad, llegó a tener tres.

J. J. Rodríguez-Lewis & Amparo Escuder Casimiro

indispensable para muchas personas. Algunos la utilizamos de manera puntual; otros han decidido incorporarla plenamente a su trabajo cotidiano. Su capacidad para agilizar procesos, ordenar ideas, facilitar determinadas tareas o aportar perspectivas diferentes resulta incuestionable. Sin embargo, como sucede con cualquier avance tecnológico, el problema no reside en la herramienta, sino en el uso que hacemos de ella.

La inteligencia artificial puede ayudarnos, pero no debería sustituir aquello que nace de la experiencia, la sensibilidad y la creatividad humana. No todo puede —ni debe— ser mejorado mediante un algoritmo. Existen trabajos cuya verdadera importancia se encuentra precisamente en el proceso: en las horas dedicadas a escribir, diseñar, pintar, componer o hacer cine; en los intentos fallidos, en las dudas, en el aprendizaje y en la búsqueda de una voz propia.

En los últimos años hemos visto cómo algunas personas han ganado premios de diseño gráfico, literatura y otras disciplinas artísticas gracias a obras creadas total o parcialmente mediante inteligencia artificial. En esos casos, cabe preguntarse dónde termina la asistencia tecnológica y dónde comienza el engaño. Porque una cosa es utilizar una herramienta para desarrollar una idea propia y otra muy diferente presentarse como autor de un trabajo creativo realizado, en su mayor parte, por una máquina.

Desde mi punto de vista, esta cuestión resulta especialmente preocupante. Me dedico a escribir desde los 17 años, cuando se publicó mi primer libro. A lo largo de mi trayectoria he explorado distintas ramas artísticas y conozco bien el esfuerzo que supone prosperar, encontrar un espacio y ganarse el respeto de los demás. Han sido veinte años remando constantemente, aprendiendo, equivocándome, volviendo a empezar y tratando de construir un futuro dentro del arte y la cultura.

Por eso resulta frustrante comprobar cómo algunas personas pretenden alcanzar de manera inmediata aquello que a otros les ha costado toda una vida. Personas que nunca habían escrito publican libros a un ritmo imposible; quienes jamás habían diseñado se presentan de pronto como profesionales del diseño; quienes no conocen el lenguaje cinematográfico aseguran estar haciendo cine. Y lo hacen apropiándose de un talento, una formación y una experiencia que realmente no poseen.

Lo más preocupante es que creen que el engaño resulta creíble. Sin embargo, la creatividad humana deja una huella difícil de falsificar. Quienes llevan años trabajando en una disciplina reconocen los matices, las decisiones conscientes, las referencias, la coherencia y la sensibilidad que existen detrás de una obra auténtica. La inteligencia artificial puede producir un resultado llamativo, técnicamente correcto o visualmente atractivo, pero eso no significa necesariamente que exista una verdadera intención artística detrás.

No se trata de rechazar la inteligencia artificial. Sería absurdo negar sus posibilidades. Desde mi punto de vista, es una herramienta increíble que, utilizada correctamente, puede llegar a ser indispensable para determinadas tareas. Puede ayudarnos a organizar una idea, explorar distintos enfoques, resolver cuestiones técnicas o ampliar nuestra visión inicial. También puede democratizar ciertos recursos y facilitar procesos que antes requerían mucho más tiempo.

Pero nunca deberíamos permitir que elimine la mano creativa que se encuentra detrás de una obra. Esa mano, con sus imperfecciones, su memoria, sus emociones y su mirada particular, constituye la base de toda creación artística. Una herramienta puede acompañarnos durante el camino, pero no debería recorrerlo por nosotros.

Si dejamos de escribir porque una máquina puede hacerlo, si dejamos de dibujar porque un programa genera una imagen en segundos o si renunciamos a pensar porque un sistema nos ofrece respuestas inmediatas, llegará un momento en el que nuestras capacidades comenzarán a debilitarse. La creatividad también necesita entrenamiento. Las ideas se construyen trabajando, leyendo, observando, experimentando y enfrentándonos al vacío de una página en blanco.

Delegarlo absolutamente todo en una inteligencia artificial no solo empobrece el resultado, sino también a la persona que deja de crear. Corremos el peligro de convertirnos en simples consumidores de contenidos producidos de forma automática, cada vez más parecidos entre sí y desprovistos de una identidad verdadera. Y eso es profundamente lamentable, además de peligroso.

No critico el uso de estas herramientas. Critico su utilización abusiva y deshonesta. No podemos emplearlas para engañar, ganar premios, acumular méritos, obtener reconocimiento inmediato, publicar libros como churros o aparentar que somos profesionales de una disciplina a la que nunca hemos dedicado tiempo, esfuerzo ni formación.

La inteligencia artificial puede ayudarnos a contemplar nuestra visión creativa desde otro ángulo, pero no debe realizar todo el trabajo por nosotros. Mucho menos puede convertirse en un atajo para apropiarnos del reconocimiento que corresponde al esfuerzo, al conocimiento y al talento de otras personas.

El progreso tecnológico debería servir para potenciar nuestras capacidades, no para anularlas. Debemos aprender a convivir con la inteligencia artificial desde la responsabilidad, la transparencia y la ética. Si una obra ha sido creada mediante estas herramientas, debería indicarse claramente. Los concursos, premios y certámenes también deberían establecer normas capaces de diferenciar entre una creación humana asistida y un contenido generado de manera automática.

Quienes nos dedicamos al arte y a la cultura queremos seguir disfrutando de la creatividad humana durante mucho tiempo. Queremos emocionarnos con historias nacidas de experiencias reales, descubrir miradas personales y reconocer el pulso de alguien que ha puesto una parte de sí mismo en aquello que ha creado.

La inteligencia artificial puede ser una gran compañera de viaje, pero jamás debería ocupar el lugar de quien imagina, siente y crea. Porque una herramienta puede generar contenidos, pero el arte necesita algo más: necesita verdad.

El nacimiento de un equipo insular

En la primavera de 1967, cuando la Federación Tinerfeña decidió reestructurar la Tercera División Nacional e incorporar a su grupo provincial un representante de La Palma, el baloncesto insular llevaba demasiado tiempo condicionado por la discontinuidad de las competiciones y una arraigada dispersión organizativa. Se jugaba, y se jugaba con entusiasmo, pero faltaba un proyecto estable capaz de reunir a los mejores y competir regularmente fuera de la isla.

El Club Baloncesto La Palma nació para cubrir ese vacío. Fue el primer intento serio y exitoso de unir al baloncesto palmero bajo unas mismas siglas y puede considerarse, además, el precedente inmediato de la posterior Unión Baloncesto La Palma. Entre sus principales impulsores se encontraban Manolo Pérez Cantillo, que asumió la presidencia; Jaime García García, secretario; Orestes Rodríguez Hernández, tesorero, y Francisco “Pancho” Martín Hernández, entrenador y alma mater del nuevo equipo.

La mayoría procedía del antiguo Frente de Juventudes, de ahí que el nombre inicial de la entidad se completara con las siglas de la Organización Juvenil Española: C. B. La Palma OJE. Era, en buena medida, un grupo de amigos decidido a convertir su afición en un proyecto competitivo. Antes de comenzar la liga, durante el verano de 1967, disputó su primer partido frente al Perka, combinado integrado por estudiantes palmeros que regresaban a la isla durante las vacaciones.

Los comienzos no fueron fáciles. Las estrecheces económicas obligaban a reducir gastos y a aprovechar los desplazamientos a Tenerife para disputar más de un encuentro durante el mismo fin de semana. Los viajes se realizaban por mar y la fatiga formaba parte inseparable de la competición. En casa, las incomparecencias de algunos rivales alteraban continuamente el calendario. Aun así, el equipo encadenó ocho victorias y se proclamó campeón de su grupo de Tercera División. El partido decisivo lo disputó el 30 de enero de 1968 frente al CIR-15 de Hoya Fría, al que derrotó por 52-47.

En apenas unos meses, aquel modesto grupo había conseguido el ascenso a Segunda División. Entre los jugadores de la primera plantilla figuraban Carlos Martín, Manolo Jaubert, Julio Plata, José Emilio de la Cruz, Emilio Hernández Guardia, Carlos Bravo, Paco Ayudarte, Tino García y Nono Hernández Guardia. Algunos permanecerían durante buena parte de la década y servirían de enlace entre las distintas generaciones del club.

El salto de categoría resultó, sin embargo, demasiado brusco. Las ausencias por estudios, servicio militar o traslado fuera de la isla deshicieron prácticamente el quinteto del ascenso. Pancho Martín tuvo que recurrir a jugadores júniors y a jóvenes con escasa preparación para medirse a los mejores equipos de Tenerife. La Palma terminó la temporada 1968-1969 sin victorias y perdió la promoción de permanencia frente al Círculo de Amistad XII de Enero.

Aquel descenso pudo haber puesto fin a una aventura todavía frágil, pero ocurrió justamente lo contrario. El club se reconstruyó, recuperó a algunos veteranos e incorporó nuevos valores. En la campaña 1969-1970 terminó subcampeón de Tercera y, gracias a la renuncia del Náutico B, regresó a Segunda. Allí completó en 1970-1971 una de sus primeras grandes temporadas: ocho victorias, un empate y cinco derrotas, que le permitieron alcanzar una meritoria cuarta posición. Especialmente celebrada fue la victoria por 41-38 frente al potente Universidad Canarias Pepsi.

Pancho Martín seguía ejerciendo la dirección técnica real, aunque todavía no disponía del título de entrenador y en las actas debía figurar oficialmente otra persona como coach. El detalle retrata bien la naturaleza casi artesanal del proyecto. Pancho no era únicamente quien preparaba al equipo o decidía durante los partidos: era también quien volvía a reunirlo cada vez que las circunstancias amenazaban con deshacerlo.

Ascensos, descensos y generaciones

La historia del C. B. La Palma fue, durante aquellos años, una sucesión de cursos de ida y vuelta. A la excelente campaña de 1970-1971 siguió otra mucho más gris. El equipo terminó último en Segunda y descendió después de perder en casa por un solo punto un encuentro decisivo frente al Metrópole. Aquel 73-74 simbolizaba hasta qué punto la frontera entre la permanencia y el descenso podía ser mínima.

La temporada dejó, no obstante, una buena noticia: la irrupción de Eduardo Aciego, quien, pese a su juventud, fue el tercer máximo anotador de la competición. El club demostraba así que, además de competir, era capaz de incorporar y promocionar nuevos jugadores. Ese relevo resultaba imprescindible porque los veteranos de 1967 iban dejando paso a una segunda generación formada por Alejo Cabrera, Roberto Estrello o Pepe Arroyo, mientras se abrían camino jóvenes como Aciego, Isidro Castro, PacuchoArrocha y Guillermo “Guigui” Hernández.

De regreso en Tercera, La Palma volvió a quedarse a las puertas del ascenso. En la campaña 1972-1973 terminó segundo, con catorce victorias y cuatro derrotas, por detrás del Caja Rural de Santa Cruz. El subcampeonato no daba derecho a disputar una promoción, por lo que ascendió únicamente el campeón.

Aquella temporada se celebraron también los primeros derbis oficiales entre el C. B. La Palma y el Valle Aridane, que desde 1970 trataba de consolidar el baloncesto en Los Llanos. El conjunto de la capital venció en ambos encuentros, por 42-35 en la cancha del Hogar de Juventudes de Los Llanos y por un contundente 52-23 en la segunda vuelta. La aparición de otro club insular no privó al C. B. La Palma de su condición representativa; al contrario, confirmaba que el baloncesto comenzaba a extenderse y a echar raíces más allá de Santa Cruz de La Palma.

En 1973-1974 llegó una de las campañas más brillantes de su historia. El equipo completó la competición sin conocer la derrota: quince victorias y un empate, con una media de 63 puntos anotados y solo 30 encajados. En los derbis superó ampliamente al Valle Aridane, por 100-41 en la capital y 39-61 en Los Llanos.

La fase de ascenso se disputó en mayo de 1974 en una Ciudad Juvenil repleta y entusiasta. La Palma derrotó por 85-31 al Sahara OJE y por 79-57 al Náutico de Las Palmas. Una posterior reclamación del conjunto saharaui alteró en los despachos el resultado del primer encuentro, pero no impidió que el representante palmero conservara el primer puesto por mejor diferencia de puntos y obtuviera un nuevo ascenso.

Siete años después de la fundación, aún permanecían Julio Plata, Manolo Jaubert, Carlos Bravo y Emilio Hernández Guardia. Sin embargo, el relevo generacional se había consumado: Alejo Cabrera, Manolo de las Casas, Quique Álvarez y GuiguiHernández constituían ya la columna vertebral del equipo. Ese tránsito entre generaciones fue uno de los grandes logros de Pancho Martín. No se limitó a prolongar la vida del conjunto fundador, sino que consiguió reconstruirlo varias veces y conducirlo nuevamente a Segunda.

En la temporada 1974-1975, Pancho dejó el banquillo en manos de José Manuel “Moncho” Monsalve, antiguo jugador del Real Madrid y de la selección española, aunque continuó como vicepresidente y delegado. Los resultados fueron discretos: La Palma terminó octavo y penúltimo, con cuatro victorias y doce derrotas. La aportación de Monsalve, no obstante, resultó decisiva. Introdujo sistemas tácticos, modernizó la técnica individual y elevó la exigencia de los entrenamientos. El equipo dio un salto en su concepción del juego y sentó las bases del éxito que llegaría al año siguiente.

La cima antes de la desaparición

Una reestructuración de las categorías nacionales situó al C. B. La Palma en la nueva Tercera División durante la temporada 1975-1976. Pancho Martín regresó al banquillo y el club realizó un esfuerzo económico desconocido hasta entonces para contratar al estadounidense David Kundla, llegado por iniciativa de Monsalve.

La combinación entre el trabajo técnico desarrollado durante el curso anterior, el regreso de Pancho y la capacidad anotadora del norteamericano convirtió al representante palmero en el mejor equipo de su grupo. La Palma se proclamó campeón canario con diecinueve victorias, un empate y solo dos derrotas. Entre sus triunfos más significativos estuvo el obtenido frente al Caja Insular por 57-56, después de remontar una desventaja de diecinueve puntos, los mismos que anotó Kundla.

El campeonato le dio derecho a disputar en Valladolid, entre finales de abril y comienzos de mayo de 1976, la fase de ascenso a la nueva Segunda División. Por primera vez, el club medía sus posibilidades con los campeones de diferentes grupos peninsulares. Allí venció al Loyola Indauchu de Bilbao por 96-88, en un partido memorable en el que David Kundla anotó 61 puntos. Perdió ante el Santa María del Mar de La Coruña, el Español de Barcelona y, por solo tres puntos, frente al Liriavalenciano, en el encuentro que terminó por decidir sus opciones de ascenso.

La Palma no consiguió subir, pero completó un papel digno frente a entidades con mayores medios y experiencia. Kundla promedió más de cuarenta puntos por partido y recibió la ovación del público vallisoletano. Aquel campeonato canario y la participación en la fase de Valladolid representaron la cima deportiva del C. B. La Palma.

Paradójicamente, el mayor éxito precedió inmediatamente al final. La temporada 1976-1977 sería la última. Kundla no continuó y muchos de los mejores jugadores palmeros militaban ya en conjuntos de Tenerife o de la Península. Manolo de las Casas y Simón Martín jugaban en el Canarias; Eduardo Aciego lo hacía en el Vallehermoso OJE de Madrid; Carlos Valcárcel se incorporó al Juventud Laguna y otros habían abandonado la competición por motivos de estudio. La isla producía buenos jugadores, pero no siempre podía retenerlos.

Pancho Martín volvió a hacerse cargo de una plantilla debilitada. Aun así, el equipo consiguió doce victorias y terminó en una honrosa quinta posición. En casa conservó buena parte de su fortaleza y obtuvo triunfos como el logrado frente al San Isidro por 78-77. Fuera de la isla, en cambio, sus prestaciones descendieron notablemente. En Fuerteventura protagonizó incluso una retirada antes de concluir un partido, síntoma del cansancio y la tensión acumulados.

El problema principal ya no estaba en la cancha. El club soportaba un déficit superior a las cien mil pesetas de la época, carecía de ayudas institucionales y privadas suficientes y acusaba el lógico agotamiento de sus promotores después de diez años de sacrificios. En abril de 1977 disputó, casi como despedida, un encuentro amistoso frente al Canarias Caja Rural, que perdió por la mínima, 61-60. Poco después abandonó la competición.

El C. B. La Palma no desapareció después de un fracaso deportivo, sino cuando aún era un conjunto competitivo. Durante una década había sido el primer proyecto con verdadera vocación insular del baloncesto palmero. Sobrevivió a los viajes por mar, la escasez de recursos, las continuas bajas y la marcha de sus mejores jugadores; ascendió en tres ocasiones, promovió distintas generaciones y convirtió la Ciudad Juvenil en una cancha difícil y concurrida.

Detrás de aquella continuidad estuvo siempre Pancho Martín Hernández. Entrenador durante nueve de las diez temporadas, además de directivo, delegado, organizador y permanente reconstructor del equipo, fue mucho más que el hombre del banquillo. Sin su empeño difícilmente se explica que un proyecto nacido de un grupo de amigos en 1967 alcanzara su mayor éxito nueve años después. El C. B. La Palma fue el primer gran proyecto insular de este deporte; Pancho Martín, su sostén y su verdadera alma mater.

J.J. Rodríguez-Lewis

Apuntes biográficos

Durante el segundo tercio del siglo XVII, la retablística canaria alcanzó uno de sus momentos de mayor esplendor, especialmente en La Palma. En este contexto destacó Antonio de Orbarán, arquitecto, escultor y dorador, considerado una figura fundamental de la primera generación de escultores barrocos asentados en Canarias. Llegó a La Palma en 1625, donde desarrolló gran parte de su actividad hasta aproximadamente 1660.

En 1628 aparece documentado en Tijarafe, donde probablemente ejecutó el retablo mayor de Nuestra Señora de Candelaria. Fue uno de los artistas más completos del siglo XVII y se definió en su testamento como «maestro mayor de todas las facultades que abarcan las Bellas Artes».

Su origen sigue siendo discutido. Se ha planteado un posible origen mexicano, debido a que sus padres figuraban como vecinos de Puebla de los Ángeles, aunque también se ha considerado su nacimiento en La Palma. La hipótesis vasca es especialmente relevante: en 1651 otorgó poderes para investigar su legitimidad y la de sus antepasados en Guipúzcoa. Su padre, Martín de Orbarán, era entallador de Vergara, por lo que posiblemente Antonio se formó con él.

En 1625 se casó con Ana de Aguilar en El Salvador de Santa Cruz de La Palma. Entre 1625 y 1635 realizó numerosos trabajos en la Isla, entre ellos el sobredorado del retablo mayor del convento franciscano, el tabernáculo de la ermita de Nuestra Señora de la Encarnación y trabajos en la mencionada parroquia matriz capitalina. También intervino en Mazo, Garafía y Puntagorda. Entre sus obras desaparecidas destacaba el antiguo retablo mayor de El Salvador, considerado en su época «famoso en toda Canarias».

Mantuvo una estrecha relación con Martín de Andújar, discípulo de Martínez Montañés y compañero de Alonso Cano. Orbarán también trabajó en la iglesia de Nuestra Señora de la Luz de Garafía y realizó retablos para la ermita de San Sebastián. En 1661 se trasladó definitivamente a Tenerife y murió en La Orotava en 1671.

El retablo mayor de Tijarafe

La actual iglesia de Nuestra Señora de Candelaria se configura principalmente en el siglo XVIII sobre una primitiva ermita del siglo XVI, probablemente de hacia 1530. Fue remodelada en 1548 y posteriormente ampliada, destacando las obras de 1614, cuando se alargó la nave y se construyó el presbiterio. En 1686 se levantó una nueva espadaña y se realizaron otras reformas.

En 1705, el Visitador José Tovar calificó el templo de forma muy favorable y definió su retablo como «el mejor retablo que hay en todos los lugares de la Isla». El templo fue declarado Bien de Interés Cultural, con categoría de Monumento, mediante el Decreto 77/1996, y había sido erigido como noveno beneficio de La Palma en 1660.

El retablo, situado en la capilla mayor, es el único gran retablo de Antonio de Orbarán conservado en Canarias y uno de los pocos del Archipiélago estructurados en cinco calles. Su originalidad reside en que el Apostolado ocupa las entrecalles, haciendo que visualmente parezca tener once calles. Trujillo definió esta organización como una «solución mixta esculto-pictórica», que combina arquitectura, pintura y escultura.

La documentación parroquial registra en 1628 la compra de madera y clavos y el pago de 3.000 reales por la hechura del retablo con todos los bultos que tiene. En 1633 se pagaron unos 50 ducados al dorador y se compraron nuevos materiales; todavía en 1637 consta otro pago por el dorado. Estos datos sitúan la ejecución del retablo en torno a finales de la década de 1620 y comienzos de la siguiente.

Pinturas y esculturas

El retablo está formado por tres cuerpos y combina pinturas al óleo sobre tela con esculturas. Los lienzos representan escenas de la vida de Cristo y de la Virgen, con influencias de la escuela flamenca. Entre ellas destacan la Visitación, Adoración de los Pastores, Adoración de los Reyes, Pentecostés, Ascensión, Presentación en el Templo, Resurrección y Asunción. El ático presenta un Calvario formado por Cristo crucificado, la Magdalena, la Dolorosa y San Juan Evangelista. En la predela aparecen diez pequeños lienzos de santos.

El conjunto escultórico está presidido por la talla flamenca de Nuestra Señora de Candelaria, de 102 cm, realizada en madera dorada y policromada. La acompañan los doce Apóstoles, seis en cada cuerpo, realizados como altorrelieves de unos 90 cm, con dorados y estofados. Las figuras, frontales, serenas y solemnes, presentan cierto carácter arcaizante. Destaca especialmente San Pedro.

La Virgen de Candelaria

La venerada imagen titular ya se encontraba en el altar mayor en 1567. Con la instalación del nuevo retablo, en el primer tercio del siglo XVII, pasó a ocupar la hornacina central, donde continúa actualmente. En 1705, José Tovar ordenó trasladarla a Santa Cruz de La Palma para restaurar su dorado y estofado.

La talla es de procedencia flamenca, vinculada a la escuela brabanzona de comienzos del siglo XVI. La Virgen sostiene al Niño y una larga vela, símbolo de su advocación. El Niño porta una pera, relacionada con la Encarnación, y un pájaro, símbolo del alma que busca refugio en Cristo.

Según la tradición, la imagen llegó a La Palma en el siglo XVI con destino a Puntagorda, pero fue escondida en la Cueva de la Virgen, en el barranco de Pino Araujo, durante los ataques piráticos. Al intentar trasladarla, su enorme peso hizo imposible moverla y se interpretó que deseaba permanecer en Tijarafe. El lugar se convirtió desde entonces en espacio de peregrinación.

Su festividad se celebra especialmente el 8 de septiembre, con misa, procesión y numerosos actos populares. El 2 de febrero se celebra también su onomástica con la procesión de las candelas. Entre las tradiciones más singulares de sus fiestas estivales destaca la Danza del Diablo, que simboliza el triunfo de la Virgen sobre Satanás.

En la madrugada de la víspera, durante la tradicional verbena, el Maligno danza entre la multitud rodeado de fuego y fuegos artificiales, hasta convertirse en una bola incandescente cuya cabeza finalmente explota. Antiguamente, el Diablo realizaba «la venia», tres genuflexiones ante la Patrona, frente a las puertas cerradas del templo, y al día siguiente, aún chamuscado, acompañaba a la Virgen durante su procesión. Esta costumbre, documentada en la tradición festiva de Tijarafe, ya no forma parte de las celebraciones actuales.

Otros elementos y restauración

El retablo posee 24 columnas corintias, doce por cuerpo, además de pilastras en el ático y dos grandes volutas laterales. El sagrario de plata es posterior y está fechado en 1798; en la sacristía se conserva otro sagrario de madera que posiblemente fue el original, decorado con motivos de inspiración americana relacionados con la cantuta, la «flor de los Incas».

A comienzos de los años 1990, el retablo presentaba un grave deterioro: suciedad acumulada, pérdida de dorados y policromía, clavos oxidados, ataques de xilófagos, repintes, roturas y daños tanto en las esculturas como en los lienzos y la estructura.

En 1990, el Taller Insular de Restauración del Cabildo de La Palma elaboró un proyecto de recuperación integral. Se realizaron trabajos de consolidación, limpieza, eliminación de barnices, desinfección y desinsectación, reintegración de soportes y policromías y protección final. La intervención permitió recuperar buena parte de la riqueza original del conjunto.

Tras la profunda restauración desarrollada entre 1992 y 1997, el retablo mayor recibió en julio de 2019 una nueva intervención de mantenimiento y limpieza. Esta actuación permitió poner a punto la obra y garantizar su adecuada conservación.

Bien de Interés Cultural

La iglesia fue declarada Bien de Interés Cultural con categoría de Monumento mediante el Decreto 77/1996, de 30 de abril. El propio decreto destaca el retablo principal por su extraordinario valor artístico, su estructura de cinco calles y la original disposición del Apostolado en las entrecalles, que le proporciona apariencia de once.

Esta pieza única constituye así una obra excepcional de la retablística canaria del siglo XVII y el testimonio más importante conservado de Antonio de Orbarán en Canarias, al reunir en una misma pieza arquitectura, pintura, escultura y dorado.