A veces una voz, un gesto o una palabra basta para desarmarte. Eso fue lo que me ocurrió en Los Llanos de Aridane durante la conmemoración del Día de los Derechos Humanos que organizó la Diputación del Común. A priori parecía una cita más de las que llenan la agenda institucional en diciembre, pero lo que encontré allí fue otra cosa: un espacio donde se juntaron la lucidez, la emoción y la memoria, y donde entendí, de una forma casi física, por qué seguimos necesitando defender la dignidad humana cada día.

La tarde empezó con dos ponencias brillantes: Juan Moliner, general, e Iraida Giménez, profesora de la ULPGC, que hablaron desde lugares distintos, pero profundamente complementarios. Él, desde la experiencia de quien ha visto la guerra demasiado de cerca; ella, desde la mirada académica que analiza, cuestiona y nos ayuda a pensar. Ambos coincidieron en una idea que debería enseñarse en cada escuela, cada cuartel y cada institución pública: la humanidad es un trabajo diario. No nace sola ni se sostiene sola. Y en la guerra —ese territorio donde todo empuja hacia la brutalidad— mantenerla es la diferencia entre cumplir una misión o convertirse en un salvaje.

Pero lo que yo no esperaba era pasar del pensamiento a la emoción de una forma tan abrupta.

La artista Paqui Marín realizó una performance construida a partir del poema Las sábanas, de Elsa López, y de la composición musical del mismo título interpretada por Carmen Agredano, con arreglos de Ner Suárez. Esa combinación de palabra y música nos llevó al instante en el que los padres gazatíes envuelven en telas a sus hijos muertos. Lo escribo y aún se me recoge algo por dentro. No era solo una representación; era un espejo. Una llamada. Un recordatorio de que esos cuerpos pequeños son reales, y de que los derechos humanos no son una abstracción jurídica, sino una urgencia cotidiana.

Y lo más sorprendente para mí llegó después, cuando descubrí que ya conocía esa voz. Carmen Agredano es la cantante que recibió el Premio Goya a la Mejor Canción por nana de la hierbabuena en La voz dormida, la película de Benito Zambrano. La había escuchado y sentido tiempo atrás sin saber que la tenía justo a mi lado, sosteniendo la emoción de la sala con su interpretación.

Mientras salía, pensé que el acto había sido redondo. No por solemne, sino por honesto. Nos recordó por qué existen los derechos humanos, por qué hay personas que dedican su vida a protegerlos, por qué la educación es una herramienta política y por qué incluso quienes empuñan un arma necesitan revisarse, mirarse, anclarse a algo que no sea la violencia.

A veces olvidamos que los derechos humanos no se defienden solos. Hay que contarlos, explicarlos, enseñarlos y, sobre todo, sentirlos. Ayer, en esa sala, ocurrió todo eso a la vez. Y quizá por eso salí con la sensación de que aún hay esperanza en este mundo que demasiadas veces parece ir en dirección contraria.

Lo confieso: cuanto más he intentado entender qué significa exactamente la palabra genocidio, más me ha golpeado una sensación de impotencia. He buscado cifras, documentos internacionales, definiciones legales. He leído que ya son 70.000 los muertos en Gaza, el equivalente a toda la población de La Palma, y que entre ellos hay más de 16.000 niños. Y, sin embargo, lo que más me duele no es la magnitud de la tragedia, sino descubrir que, aunque todas esas vidas encajen en la definición jurídica de genocidio, la justicia internacional siempre llega tarde. Demasiado tarde.

Y entonces me pregunté: ¿por qué se pone tanto foco en la cifra de los niños? Una parte de la respuesta está en que los niños son la prueba más visible de la destrucción de un pueblo. Y también porque Hamás ha puesto interés en que se conozca esta cifra, mientras escondía su arsenal bajo colegios y hospitales. De ese modo ha propiciado que el ejército israelí ataque con brutalidad, matando sin escrúpulos a bebés y niños, y cumpliendo así una de las condiciones de la definición de genocidio: atacar directamente a la infancia de un grupo.

Un poco de historia para entenderlo

Cuando tiré del hilo, llegué a 1948. Tras el Holocausto, el movimiento sionista impulsó la creación del Estado de Israel en Palestina. Eso supuso la expulsión de más de 700.000 palestinos, la Nakba (catástrofe). Israel se declaró un Estado sionista, una ideología nacida como refugio para judíos perseguidos pero que hoy se traduce en un proyecto de dominación territorial.

Conviene aclarar algo que se usa muchas veces como arma para deslegitimar críticas: ser antisemita significa odiar a los pueblos semíticos, es decir, a quienes hablan lenguas como el hebreo o el árabe. Por eso, también los palestinos son semitas. Criticar al Estado de Israel o a la ideología sionista no tiene nada que ver con odiar a los judíos como pueblo. Además, no todos los judíos son sionistas ni toda la población de Israel apoya la masacre. Confundirlo de forma deliberada sirve para silenciar a quien denuncia las violaciones de derechos.

¿Qué es genocidio según el Derecho Internacional?

La Convención para la Prevención y Sanción del Delito de Genocidio (1948) lo define como ciertos actos: matar, causar daños graves, imponer condiciones de vida destructivas, impedir nacimientos, transferir por la fuerza a niñas y niños. Todo eso cometido con la intención de destruir, en todo o en parte, a un grupo nacional, étnico, racial o religioso.

El núcleo está en esa intención de destruir, lo que en derecho se llama dolus specialis. Y aquí está la clave: sin esta prueba definitiva, todas las demás quedan invalidadas. No basta con los muertos, el hambre o la destrucción; si no se demuestra la intención de aniquilar al grupo, los tribunales no lo llamarán genocidio. Ese es el muro más duro: ver cómo la realidad encaja en cada casilla de la definición, pero falta una prueba que, cuando llega, siempre llega tarde.

El muro de la prueba

Aquí choqué con el segundo muro, y el más frustrante. Porque en la práctica, sirve para muy poco.

-Sirve para señalar a un Estado o a individuos como culpables.

-Sirve para la memoria histórica, para los libros de derecho, para la conciencia internacional.

Pero no devuelve la vida a quienes murieron, no reconstruye ciudades arrasadas, no salva a quienes quedaron atrapados. La declaración de genocidio llega tarde y no es más que una medalla de dolor para las víctimas y un sello de vergüenza para los culpables. En términos reales, es un acto simbólico que se pronuncia sobre cenizas.

El muro de la impotencia

Entendéis lo que quiero decir: la impotencia se hace insoportable. Y entonces mi siguiente pregunta fue inevitable.

El muro de la vergüenza

Y seguí investigando: ¿quién podría parar esto? La respuesta me desarmó aún más. Solo el Consejo de Seguridad de la ONU puede autorizar una intervención. Pero ahí está el muro de la vergüenza: Estados Unidos, aliado de Israel, veta sistemáticamente cualquier resolución que busque frenar la ofensiva o abrir corredores humanitarios. Y no hay manera de saltarlo, porque ese derecho de veto lo tienen también Rusia, China, Francia y Reino Unido. En este caso, no hace falta que lo usen todos: basta con que uno levante la mano para bloquear la acción internacional.

Ahí me dije: ahora entiendo por qué lo llaman realpolitik. Cinco países decidiendo sobre la vida de millones. Mientras tanto, 70.000 muertos en Gaza, como toda la población de La Palma, no pesan nada frente a una mano levantada en una mesa de votación. Y yo, desde mi isla, me siento insignificante y cabreada.

El muro de las excusas

Otra de mis dudas era sobre el brazo armado de Hamás. El 7 de octubre de 2023, secuestró a unas 250 personas en Israel. Hoy, todavía hay unos 100 rehenes en Gaza. Entre ellos había mujeres, niños, ancianos. ¿Cómo no llamar terrorista a un grupo que hace eso, que lanza cohetes indiscriminados, que siembra miedo?

Luego descubrí la otra cara: Israel mantiene en sus cárceles a más de 9.000 palestinos, muchos sin juicio, incluidos más de 200 menores. No se les llama “rehenes”, pero esa arbitrariedad también aplasta vidas.

Aquí me quedó claro: Hamás es un grupo terrorista, sin matices. Pero ningún grupo terrorista justifica un genocidio cometido por un Estado con ejército regular y respaldo internacional. Y lo que me remueve es que parece que se usa a Hamás como excusa para blanquear todo lo demás.

El final que se ve

Llegados aquí, tuve que parar. Porque mientras yo leía definiciones, resoluciones y cifras, la gente en Gaza seguía muriendo: bajo bombas, de hambre, de enfermedades, de sed. Los que sobreviven lo hacen entre ruinas, sin hospitales, sin escuelas, sin futuro.

Y mientras nosotros hablamos de tribunales, de Eurovisión, de la Vuelta ciclista, ellos mueren.

Mueren los niños que podrían haber crecido: 16.000 mochilas vacías, 16.000 pupitres que nunca más serán ocupados. Mueren las madres sin consuelo. Mueren las comunidades.

Y entonces me quedé con una idea fija: si mañana la Corte Internacional de Justicia, el máximo tribunal de la ONU, declarase oficialmente que esto es un genocidio, ¿qué quedaría? Solo cenizas, huérfanos, cuerpos bajo los escombros.

Un apunte local – El muro de la tibieza

Aquí, en La Palma, los representantes del Cabildo firmaron un texto tan inofensivo que ofende. Y no porque se lo impusieran, sino porque eligieron colocarse ahí: en el lado de la ambigüedad, del cálculo político, del papel que no compromete a nada. Lo que el Cabildo firmó no fue una declaración, sino un simulacro. Y esa responsabilidad es solo suya. Nadie les obligó a rebajar las palabras hasta dejarlas en papel mojado. Lo hicieron ellos, y quedará en evidencia cada vez que alguien busque en los archivos lo que se dijo desde La Palma.

Y no consigo dormir con esta imagen: 70.000 personas borradas de un mapa, como si nuestra isla entera desapareciera en silencio.

Y entonces pienso que, aunque los países no actúen y los vetos lo bloqueen todo, las personas sí podemos hacer algo: alzar la voz, presionar a los gobiernos, sumarnos a boicots y manifestaciones, no normalizar lo insoportable. Negarnos a ser cómplices mudos de esta tragedia, dejar claro que no es en nuestro nombre. La salud mental nuestra y la de nuestros hijos y nietos dependerá de qué lado de la historia nos posicionamos. Que mi hija no tenga que mirar atrás con la vergüenza de saber que su madre se quedó callada.

Hace 14 años invité a un vecino de 25 años a ver un documental sobre la historia de la Semana Roja en La Palma. Le hablé con la emoción de quien por fin sentía que algo tan silenciado, tan arrinconado en la memoria colectiva, salía a la luz. Su respuesta me descolocó:

“Deja quieto eso. ¿Para qué van a hablar de eso? Eso no lleva a ningún sitio bueno.”

Era una frase que yo ya había escuchado muchas veces, en boca de los mayores, como una consigna de autoprotección heredada del miedo. Pero escucharla salir de los labios de alguien tan joven, alguien nacido en democracia, alguien con estudios y posibilidad de pensar críticamente, me dejó una sensación amarga que no he olvidado.

Hoy, casi década y media después, ese mismo joven —ya con casi 40 años— comparte en redes sociales mensajes cargados de odio, repite sin rubor consignas racistas sobre personas que llegan en patera huyendo del hambre o de la guerra, y lo hace con una frialdad que no admite matices.

Hace años no se habría atrevido a decirlo en voz alta. Hoy lo grita, y lo celebra.

¿Cómo se pasa del silencio al grito? ¿Cómo se convierte la vergüenza en orgullo?

Este caso no es una excepción. Forma parte de una corriente que crece. Jóvenes nacidos en los años 80 y 90, hijos de una generación que luchó —o al menos creyó— en la democracia, que accedieron a la universidad, que pudieron viajar, que crecieron escuchando discursos sobre libertad e igualdad… y sin embargo hoy repiten discursos de odio que remiten a lo peor del pasado.

¿Qué ha fallado?

Ha fallado la memoria.

Se nos dijo que para convivir había que olvidar. Que remover la historia no era sano. Que mejor no hablar del terror, ni de las cunetas, ni de las humillaciones. Que lo que pasó pasó. Y sin embargo, el silencio no cura: el silencio fermenta. Cuando no se habla de lo que duele, lo que duele se enquista. Cuando no se explica por qué hay nombres que desaparecieron, qué significan los lugares sin lápidas, por qué hay miedo a contar según qué historias, se deja un vacío que otros llenan con rencor.

Ese joven que me dio la espalda no sabía qué era la Semana Roja. No quiso saberlo. Pero no por ignorancia: por el miedo heredado. Porque le enseñaron que mirar hacia atrás era peligroso. Porque nunca le contaron que lo verdaderamente peligroso es repetir sin pensar, callar por costumbre y normalizar el desprecio.

Hoy, muchos como él han encontrado en la ultraderecha una identidad clara, fácil, directa. Una identidad sin dudas ni matices, que culpa siempre al otro: al pobre, al inmigrante, a la mujer que alza la voz, a quien vive o ama diferente. Es un refugio cómodo en tiempos inciertos. Pero es un refugio construido sobre ruinas, sobre cadáveres, sobre historias que nunca se contaron.

Por eso es urgente hablar. Volver a contar. Desobedecer el mandato del silencio. Porque lo que no se dice no desaparece: se transforma en otra cosa, muchas veces más cruel, más deshumanizante.

Ese joven que rechazó la memoria y ahora celebra el odio no es solo una anécdota. Es un síntoma. Y cada síntoma nos está diciendo lo mismo: o hablamos, o nos hablarán otros con las palabras del miedo.

Hoy, 5 de agosto, se conmemora el asesinato de las Trece Rosas, mujeres jóvenes fusiladas por el franquismo. Y ayer mismo, en una playa de Granada, varios bañistas salieron corriendo a detener a personas que llegaban exhaustas en una patera. Pobres persiguiendo a pobres, contagiados por un relato que convierte a seres humanos en amenazas.

Hoy es un día para recordar. Pero también para elegir.

Escojo esto. Escojo hablar. Escojo no callarme.

La magia se hace evidente cuando en las imágenes ves cómo la gente se agacha, intentando mirarles la cara. En ese gesto sencillo, casi instintivo, ocurre el milagro: te das cuenta de que has vuelto a ser un niño. Que no hemos perdido la capacidad de asombro. Que aún somos capaces de dejarnos maravillar por esos seres diminutos que bailan y saltan sin descanso, como si el tiempo no existiera.

Y todo empieza con la música. Esa polka inconfundible irrumpe como un latido colectivo, marcando el inicio del prodigio. Con los primeros acordes, los cuerpos empiezan a transformarse, y aparece el enano. No hay uno sin la otra. Música y enano nacen al mismo tiempo: bailan, respiran, se multiplican. Es imposible escuchar esa melodía sin que el pecho se te llene de emoción, sin que se mezclen la felicidad, la nostalgia y ese recuerdo nítido de cuando la vida era juego y risa.

Quizás se trate de eso. De volver a ser un enano. De regresar a ese lugar íntimo donde habitamos sin máscaras: nuestro ser más puro. A esa inocencia que nos abre al abrazo, a la risa compartida, al compañerismo, al orgullo colectivo. Y, cómo no, a la devoción. Esa devoción alegre y contagiosa que solo se vive cuando el pueblo entero sueña despierto.

Lo que parece una fiesta popular es, en realidad, una experiencia emocional compleja, profunda y universal. Diversos estudios en psicología social y neurociencia afectiva confirman que actos como este despiertan mecanismos ancestrales de conexión emocional. El Greater Good Science Center de la Universidad de California, Berkeley, ha investigado ampliamente el papel del asombro (awe) en el bienestar humano. Según su informe The Science of Awe, esta emoción —provocada por experiencias que nos sobrepasan en belleza, misterio o grandeza— genera sentido de pertenencia, reduce el egocentrismo y promueve conductas altruistas. Incluso puede mejorar el estado físico y emocional general. Consultar fuente en este enlace.

La Danza de los Enanos activa, además, un fenómeno psicológico conocido como regresión emocional positiva, concepto que Carl Jung abordó en su trabajo sobre la psique humana. Lejos de ser una patología, Jung interpretaba la regresión como un mecanismo que permite reconectar con la inocencia, la confianza y el juego, aspectos esenciales para la salud emocional. Consultar fuente en este enlace.

Y si para quienes han crecido con esta tradición el impacto es profundo, para quienes la viven por primera vez —visitantes, forasteros, turistas— el efecto es aún más revelador. Sienten que han sido invitados a un sueño colectivo del que no quieren despertar. Personas de distintos orígenes y edades se emocionan, ríen, lloran y aplauden sin entender del todo por qué. Es la fuerza de lo simbólico, de lo ritual, de lo que no necesita traducción.

En un mundo saturado de estímulos pero falto de experiencias verdaderamente conmovedoras, la Danza de los Enanos actúa como un recordatorio luminoso de lo que somos capaces de sentir. Nos hace tocar, aunque sea por unos minutos, ese espacio donde todo es posible: volver a jugar, a creer, a compartir.

Tal vez, más allá de una fiesta, estemos asistiendo a una forma espontánea de terapia colectiva. Un espacio emocional seguro, arraigado en la tradición, que nos conecta con lo mejor de nosotros mismos. Un ritual popular que, sin proponérselo, cumple funciones que la psicología contemporánea define como esenciales para la salud mental: sentido, pertenencia, expresión emocional y alegría compartida.

Y es precisamente por eso que, ahora que se ha iniciado los trámites para que la Bajada de la Virgen —y con ella, la Danza de los Enanos— sea reconocida como Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad por la UNESCO, conviene añadir una razón más a las ya sabidas: no solo por su historia, ni por su arraigo, ni por su valor cultural, sino por la magia que despierta en quienes la viven, por los sentimientos profundos que genera, por su capacidad de emocionar a generaciones enteras, y a quienes la descubren por primera vez. Porque no hay muchas tradiciones en el mundo capaces de devolvernos a nuestra inocencia y a nuestra humanidad más auténtica.

Tal vez por eso seguimos acudiendo, cada cinco años, con los ojos brillantes y el corazón dispuesto. Porque no venimos solo a ver una danza. Venimos, sin saberlo, a reencontrarnos.

El diputado del Partido Popular y alcalde de Barlovento, Jacob Qadri, ha afirmado esta semana en el Parlamento de Canarias que La Palma ya no es una isla tranquila. Asegura que se está “normalizando” una sensación de inseguridad y que “la isla parece el sur de Tenerife”, con robos, armas, drogas y ajustes de cuentas. Dice también que la población ha aumentado no por natalidad, sino “por gente de fuera”, mientras los efectivos policiales disminuyen. Y exige, cómo no, que el Estado actúe.

Pero cuando un cargo público señala “a los de fuera” como responsables de un deterioro social, conviene leer entre líneas. No está describiendo un problema, está activando un marco. No está buscando soluciones, está construyendo un enemigo.

Barlovento, el municipio que Qadri gobierna, ha cambiado mucho en las últimas décadas. Hoy, cerca de la mitad de su población no ha nacido allí. Muchas de esas personas llegaron desde Venezuela, y en menor medida desde Cuba o Colombia. Han venido huyendo de situaciones difíciles, con historias de desarraigo y esperanza a cuestas. Se han instalado, han alquilado viviendas vacías, han abierto negocios con su gastronomía, sus costumbres y su música. Algunos se han integrado con naturalidad; otros han ocupado espacios que antes pertenecían a los vecinos de toda la vida. Y eso, digámoslo sin miedo, genera tensiones.

Porque no es verdad que todo sea fácil.

Hay diferencias culturales, a veces profundas. Quienes venimos de fuera (yo también soy hija de inmigrantes) sabemos lo que es cargar con etiquetas, pero también sabemos que hay códigos que aquí, en Canarias, ya no tienen cabida: el machismo arraigado, el culto a la autoridad, la homofobia abierta. Y sin un trabajo comunitario serio, esos valores entran en fricción con los que se han ido construyendo aquí con mucho esfuerzo.

El problema no es que existan diferencias. El problema es cuando esas diferencias se convierten en brechas. Y esas brechas no se cierran con discursos alarmistas ni con titulares catastrofistas. Se cierran con política pública, con recursos y con visión a largo plazo.

Mientras tanto, resulta curioso que quien denuncia ahora la falta de seguridad lleve desde diciembre sin cubrir tres plazas de policía local: una por baja médica y dos que, según sus propias palabras, no tuvo tiempo de convocar. También resulta llamativo que acuse a otros ayuntamientos de “quitarle policías”, como si la gestión pública fuera un mercado de trueques, y no una responsabilidad colectiva. Por cierto, el alcalde al que acusa también es del Partido Popular. ¿Qué pretende, entonces, con esas declaraciones? ¿Echar balones fuera? ¿Desgastar al Estado, a los suyos y a los otros, todo a la vez?

La respuesta está en los datos. Según el Ministerio del Interior, los delitos en Canarias descendieron un 3,8 % en el primer trimestre de 2025, y en La Palma, un 19,6 %. Es decir, vivimos en una de las islas más seguras del archipiélago. Entonces, ¿por qué sembrar miedo? ¿Por qué construir un relato de inseguridad que no se sostiene?

La respuesta es sencilla: el miedo es rentable. Permite convertir en amenaza lo que no se entiende, simplificar lo complejo, y sacar rédito electoral. Qadri lo sabe bien. Utiliza a la población migrante como chivo expiatorio cuando conviene, y como reserva de votos cuando hace falta. Un juego viejo, pero eficaz.

Y duele más aún porque él también es hijo de inmigrantes. Como yo. Y eso debería bastar para comprender que las raíces no se miden por el lugar de nacimiento, sino por la forma en que se construye convivencia. Por eso creo que es hora de hablar de esto con más verdad. Sin paternalismo, pero también sin rencor. Con exigencia, pero también con política.

Queremos vivir en pueblos donde la diferencia no sea una amenaza, sino una posibilidad. Donde los mercadillos sean un lugar de encuentro y no un campo de batalla simbólica. Donde los problemas reales se nombren, pero no se utilicen como arma arrojadiza.

La Palma sigue siendo una isla tranquila. Lo que la hace vulnerable no es la llegada de “gente de fuera”, sino la falta de herramientas para tejer comunidad. Y, sobre todo, el uso irresponsable de un discurso que busca dividir para gobernar mejor. Frente a eso, necesitamos otra política: la que construye desde la verdad, no desde el miedo.

Este miércoles ha volcado un cayuco en el muelle de La Restinga. Han muerto varias personas. Entre ellas, niñas muy pequeñas. Lo escribo y se me encoge el pecho. Pero abro las redes y veo otra cosa: comentarios crueles, despectivos, orgullosos incluso. Gente que no siente pudor al hablar con desprecio —o directamente con burla— de la muerte de criaturas indefensas. Me cuesta entenderlo, aunque sé que no es nuevo. Lo que me estremece es que ya no se esconden. Lo dicen en alto. Lo escriben como si fuera un acto de valentía. Como si tuvieran razón.

Esta mañana, una locutora de radio abrió su programa con la noticia del naufragio. Lo hizo con la frialdad de quien anuncia el tráfico o la previsión del tiempo. Dijo que la tragedia “rompía su escaleta de risas y alegrías”, y en segundos pasó a hablar de festivales, de música, de lo de siempre. Como si lo ocurrido no hubiera pasado aquí, en nuestras costas, sino en el otro lado del mundo. Como si no nos tocara. Esa indiferencia profesional, esa desconexión emocional, duele casi tanto como el odio.

Desde hace un par de años vengo notando algo que me preocupa profundamente: la deshumanización se ha normalizado. Se habla de personas migrantes como si no fueran personas. Se las llama “ilegales”, “avalanchas”, “invasores”. Se las reduce a números, a problemas. No tienen rostro, ni nombre, ni madre que las llore. Y cuando el lenguaje despoja de humanidad a alguien, la compasión también se borra.

Nos están ganando terreno los que siembran odio. Y lo están haciendo en nuestros propios barrios, en nuestras redes, incluso en nuestras casas. Con discursos que se disfrazan de “sentido común” o de “defensa propia”. Pero no nos confundamos: nada justifica la crueldad. Nada excusa la risa ante la muerte de una niña.

Hoy quiero dirigirme a quienes trabajamos con la palabra, la imagen, los titulares. A quienes trabajamos en medios, en redes, en comunicación. A mis compañeras y compañeros de oficio: devolvamos humanidad a las víctimas. No son “migrantes”. Son personas. Algunas son bebés. O niñas con nombres que nunca conoceremos porque se los llevó el mar. No pueden ser una estadística. No pueden ser solo una foto de archivo.

Y también les pido algo más: no demos espacio al odio. No se lo merecen. Que quienes escriben comentarios inhumanos sientan al menos la incomodidad de la vergüenza. Que no se normalice lo que debería escandalizarnos. Que no se compartan ni se blanqueen discursos de políticos o influencers que promueven el rechazo y el desprecio. El odio no es una opinión más. Es una amenaza a la convivencia. Y debe tener consecuencias, aunque se esconda tras el anonimato o la distancia de una pantalla.

Y no podemos dejar de mirar hacia dentro. Hay una herida educativa y cultural que explica, en parte, esta insensibilidad: hemos dejado de hablar de nuestra propia historia. En Canarias, todas las familias tienen algún relato de emigración. Padres, madres, tíos, abuelas que se fueron con lo puesto buscando futuro, que cruzaron océanos, que vivieron la incertidumbre de no saber si llegarían. ¿Cómo hemos olvidado tan pronto? ¿Cómo hemos dejado que nuestras propias raíces se conviertan en motivo de desprecio hacia quienes hacen hoy el mismo viaje desesperado?

No se trata solo de ética profesional. Se trata de ética humana. Porque en cada una de estas tragedias se juega el tipo de sociedad que estamos dispuestas a construir. Y yo no quiero vivir en una donde la muerte de una niña en el mar no nos duela.

*Mercedes Vassou es experta en Comunicación y Formación de Mujeres en el Ámbito Rural

El martes pasado nos dejaba quizás el último gran referente político nacido en el siglo XX. Con la muerte de Pepe Mujica, nos quedamos —al menos por ahora— huérfanos de coherencia. Y hasta que despunte otro que guíe a la humanidad con sencillez y dignidad, como él lo hizo, conviene detenernos a mirar lo que se va con él.

No son santos. No son héroes. Son hombres rotos, imperfectos, que conocieron el infierno y decidieron salir de él sin llevarse el fuego consigo.

Cuando murió Pepe Mujica, pensé en mi abuelo. Y luego, inevitablemente, en Nelson Mandela. Tres vidas lejanas, pero un mismo temple. Esa extraña serenidad que uno solo adquiere cuando ha sido despojado de todo, incluso del miedo.

Mi abuelo fue campesino y sindicalista. Estuvo preso cuatro años tras la Guerra Civil. Primero en la base de Gando, luego en Fyffes, en Tenerife, donde los techos de uralita hervían de día y helaban de noche. Cada madrugada, un cura gritaba desde los pasillos: “¡Arrepiéntete y te salvarás!” Y él se preguntaba: ¿arrepentirme de qué?

Nunca se arrepintió. Nunca odió. Nunca alzó la voz. Leía. Caminaba. Le oía repetir muchas veces: “A Dios rogando y con el mazo dando” y con los años comprendí que la fe y los buenos deseos no sirven de nada si no se acompañan de acción. Agradecía los grifos de su casa como si fuesen milagros. “Aquí hay cinco fuentes”, decía, con los ojos brillantes, como quien no da nada por hecho y se había pasado la niñez yendo a la fuente a por agua. Para él, la vida era eso: un bien escaso que había que cuidar con trabajo, con decencia y con gratitud.

A Mujica lo encerraron en un pozo. Estuvo más de una década sin ver casi a nadie, aislado, hundido en la oscuridad. Salió con una lección que repitió hasta el final: “Hay que cargar con el pasado, no vivir en él.” Y otra más: “No tengo tiempo para el odio, tengo cosas más importantes que hacer.”

No había rencor en sus palabras. Había memoria. Había verdad. Pero también había compasión. Lo extraordinario de estos hombres no es que hayan sobrevivido, sino cómo eligieron vivir después. Lo más humano habría sido el odio. Pero no. Eligieron no odiar.

Mandela pasó 27 años preso. Podría haber arrasado con todo al salir. Pero lo primero que hizo fue tender la mano. Dijo: “Si no perdonamos, no tendremos futuro.” Y tenía razón. No hablaba desde la teoría. Hablaba desde las cicatrices.

Esos hombres sabían que el tiempo es corto. Que gastar energía en el odio es un lujo que no se pueden permitir los que han conocido la muerte de cerca. Y que antes que los derechos individuales, hay que asegurar el pan, el agua, el techo, la dignidad. Lo primero es estar vivo. Luego ya lucharemos por todo lo demás.

Todos ellos tenían una forma de hablar que parecía hecha de frases simples, pero que venían cargadas de verdad. Obviedades que iluminaban. Porque cuando alguien ha vivido el horror, no necesita adornar el discurso. Solo necesita decirlo claro. Y Mujica lo hacía. Con la misma firmeza de mi abuelo. Con la misma paz de Mandela.

No sé si se aprende ese temple estando encerrado o si se nace con él. Solo sé que cuando encuentro a alguien así, me quedo en silencio. Escucho. Y agradezco.

Porque esos hombres que ya no pueden odiar son los que más nos enseñan a vivir.

El mundo se detuvo. Las calles quedaron vacías, los comercios cerraron, los abrazos se volvieron peligrosos. Y, sin embargo, la vida siguió. No por arte de magia, sino porque miles de personas, con jornadas interminables, con miedo, pero sin descanso, sostuvieron el mundo mientras los demás nos confinábamos.

Mientras los aplausos resonaban para el personal sanitario—merecidamente—otras profesiones esenciales quedaron invisibilizadas, aunque sin ellas el confinamiento habría sido aún más devastador. Hoy, cinco años después, quiero detenerme a recordar a todos esos héroes invisibles, aquellos que estuvieron al pie del cañón sin aplausos, sin reconocimiento, pero con un compromiso absoluto.

Lo que vi y viví

Durante esos meses, vi el agotamiento en los ojos de muchas personas. Vi la desesperación de quienes no sabían si cobrarían su siguiente nómina, si su negocio sobreviviría, si podrían seguir adelante cuando todo esto acabara. Y, al mismo tiempo, vi a personas que trabajaron más que nunca, sin horarios, sin certezas, pero con un sentido de responsabilidad enorme.

En esos meses, ayudé a mujeres del mundo rural que, de un día para otro, tuvieron que reinventarse, aprender a moverse en lo digital, crear sus propias redes y adaptarse a un futuro incierto. Vi cómo muchas encontraron en las redes sociales un salvavidas y cómo profesionales del marketing, diseñadores web, community managers y formadores digitales trabajaban sin parar para que nadie se quedara atrás.

Pero también me ayudaron a mí. Personas que estaban al otro lado del teléfono o del correo electrónico a cualquier hora, asesorando, resolviendo dudas, explicando normativas confusas, buscando soluciones. Personas que, con paciencia y un esfuerzo titánico, fueron sosteniendo el tejido económico de tantas familias y empresas.

Jornadas interminables y sacrificios invisibles

Mientras la enfermedad se propagaba y los hospitales colapsaban, hubo quienes atendieron las heridas menos visibles: el miedo, la soledad, la incertidumbre. Desde el primer día del confinamiento, miles de trabajadores esenciales se levantaron antes del amanecer y terminaron su jornada bien entrada la noche. Muchas veces sin protección adecuada, con miedo a llevar el virus a sus familias, con la angustia de saber que su esfuerzo era imprescindible, pero sin aplausos en los balcones.

El personal de limpieza y desinfección, que trabajó sin descanso para mantener seguros los espacios públicos, muchas veces sin la protección adecuada.

Los transportistas y repartidores, que recorrieron carreteras desiertas para que en nuestras casas no faltara de nada.

Los trabajadores de supermercados, agricultores y ganaderos, que garantizaron el abastecimiento de alimentos en medio del caos.

Los docentes, que tuvieron que adaptarse a la educación digital con muy pocos recursos y con una presión enorme.

Los voluntarios en refugios de animales y centros de acogida, que siguieron cuidando de los más vulnerables mientras el mundo se encerraba.

Los técnicos de telecomunicaciones, que nos mantuvieron conectados cuando más lo necesitábamos.

Los creadores de páginas web y tiendas online, los expertos en marketing digital y redes sociales, que ayudaron a tantos negocios a sobrevivir en un mundo que de repente se volvió completamente digital.

Los coach y profesionales del bienestar emocional, que fueron un apoyo silencioso pero crucial para tantas personas que luchaban contra la ansiedad y la incertidumbre.

Los periodistas y medios locales, que informaron sin descanso, luchando contra la desinformación y el miedo. 

Pero hay un grupo de profesionales que, aunque no pisaban hospitales ni supermercados, fueron esenciales para evitar el colapso económico de miles de familias y negocios. Los graduados sociales y asesores laborales pasaron noches en vela, leyendo cada nuevo decreto, tratando de entender normativas que cambiaban de un día para otro, para poder asesorar a quienes dependían de ellos.

Desde el salón de sus casas convertidos en oficinas improvisadas, trabajaron sin descanso para que empresas y trabajadores pudieran acceder a los ERTE, a los ceses de actividad, a las ayudas que les permitirían seguir adelante. Cuando el SEPE colapsó, fueron ellos quienes se enfrentaron a trámites imposibles, reclamaciones y errores administrativos. Cuando un autónomo no sabía si podría sobrevivir otro mes, fueron ellos quienes encontraron la solución.

Sin estos profesionales, el golpe habría sido aún más devastador. No estaban en primera línea, pero fueron el pilar que sostuvo la economía de un país paralizado.

Un reconocimiento que aún debemos

Años después, seguimos recordando a quienes salvaron vidas en hospitales y UCI, pero ¿qué pasa con quienes sostuvieron el resto del mundo? ¿Qué pasa con los transportistas, los reponedores, los agricultores, los docentes, los cuidadores, los asesores, los expertos digitales?

Es hora de darles el reconocimiento que merecen. Porque sin ellos, la pandemia no solo habría sido más larga y dolorosa, sino también imposible de soportar.

Si me dejo a alguien, nómbralo tú

Hoy, cuando miramos atrás, seguimos recordando a quienes salvaron vidas en hospitales y UCI, pero ¿qué pasa con quienes sostuvieron el resto del mundo? ¿Con quienes nos permitieron seguir adelante, aunque fuera en la incertidumbre?

Es hora de reconocerlos. Porque sin ellos, la pandemia no solo habría sido más larga y dolorosa, sino también imposible de soportar.

Y si me dejo a alguien, discúlpame. Pero mejor aún, nómbralo tú. Porque aún estamos a tiempo de dar las gracias.

La Fiesta de Los Indianos es una de las manifestaciones culturales más emblemáticas de La Palma, una celebración que ha trascendido el tiempo y se ha convertido en un símbolo del carnaval canario. Sin embargo, como toda tradición viva, también evoluciona, se adapta y genera debate. La reciente propuesta de celebrar un 𝗱𝗶́𝗮 𝗱𝗲 𝗜𝗻𝗱𝗶𝗮𝗻𝗼𝘀 𝘀𝗶𝗻 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝘁𝗮𝗹𝗰𝗼 𝗲𝗹 𝘀𝗮́𝗯𝗮𝗱𝗼 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝗹𝘂𝗻𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝗰𝗮𝗿𝗻𝗮𝘃𝗮𝗹, surgida en las tertulias de Casa Tey, ha avivado la conversación entre defensores y detractores de la idea.

Los argumentos en contra se han basado en dos premisas principales: “𝗟𝗼𝘀 𝗜𝗻𝗱𝗶𝗮𝗻𝗼𝘀 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗵𝗮𝘆 𝘂𝗻𝗼” 𝘆 “𝗡𝗼 𝗲𝘀 𝗯𝘂𝗲𝗻𝗼 𝗱𝗶𝘃𝗶𝗱𝗶𝗿 𝗮 𝗹𝗮 𝗴𝗲𝗻𝘁𝗲”. Se sostiene que la esencia de la fiesta radica en su celebración el lunes de carnaval y que cualquier modificación podría afectar su identidad. Además, se señala que ya existen eventos en otros municipios, como la polvacera en Los Llanos lo que podría generar dispersión en la participación.

Sin embargo, la historia misma de Los Indianos nos demuestra que esta fiesta nació sin pedir permiso. En los años 60, un grupo de amigos en Casa Tey decidió rescatar una parodia social sobre los emigrantes que regresaban de América con riquezas y ostentación. No consultaron a la sociedad si debían hacerlo, simplemente 𝘀𝗮𝗹𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝗮 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲 𝘆 𝗹𝗼 𝗵𝗶𝗰𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻. Con el tiempo, su idea creció hasta convertirse en la celebración multitudinaria que conocemos hoy. ¿Por qué ahora se debería frenar una nueva iniciativa?

La realidad es que la masificación ha cambiado la experiencia de Los Indianos. Lo que antes era una jornada de disfrute para todas las edades, hoy se ha vuelto 𝗺𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗮𝗰𝗰𝗲𝘀𝗶𝗯𝗹𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗻𝗶𝗻̃𝗼𝘀, 𝗺𝗮𝘆𝗼𝗿𝗲𝘀 𝘆 𝗽𝗲𝗿𝘀𝗼𝗻𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝘀𝗼𝗽𝗼𝗿𝘁𝗮𝗻 𝗹𝗮 𝗻𝘂𝗯𝗲 𝗱𝗲 𝘁𝗮𝗹𝗰𝗼. Un sábado sin polvo permitiría que más personas participen en la festividad, abriendo el evento a quienes, por razones de salud, preferencia o edad, han visto limitada su posibilidad de disfrutarlo plenamente. Además, brindaría la oportunidad de 𝗹𝘂𝗰𝗶𝗿 𝗹𝗼𝘀 𝗮𝘁𝘂𝗲𝗻𝗱𝗼𝘀 𝗲𝗻 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝘀𝘂 𝗲𝘀𝗽𝗹𝗲𝗻𝗱𝗼𝗿, sin que queden cubiertos por el talco en cuestión de minutos, permitiendo que se aprecien los detalles y la elegancia de cada indumentaria. 

𝗘𝗹 𝗕𝗮𝗶𝗹𝗲 𝗱𝗲 𝗜𝗻𝗱𝗶𝗮𝗻𝗼𝘀: 𝘂𝗻𝗮 𝗼𝗽𝗼𝗿𝘁𝘂𝗻𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗿𝗲𝗰𝘂𝗽𝗲𝗿𝗮𝗿 𝗹𝗮 𝗲𝘀𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮

La propuesta surgida de las tertulias de Casa Tey plantea únicamente un Baile de Indianos el sábado antes del lunes de carnaval. No se trata de cambiar el día principal de la fiesta, sino de ofrecer un espacio adicional donde la elegancia y la música sean los protagonistas. 

𝗔𝗱𝗲𝗺𝗮́𝘀, 𝘀𝘂𝗿𝗴𝗲 𝗼𝘁𝗿𝗮 𝗶𝗻𝗶𝗰𝗶𝗮𝘁𝗶𝘃𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗼𝗱𝗿𝗶́𝗮 𝗲𝗻𝗿𝗶𝗾𝘂𝗲𝗰𝗲𝗿 𝗮𝘂́𝗻 𝗺𝗮́𝘀 𝗹𝗮 𝗼𝗳𝗲𝗿𝘁𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝗰𝗮𝗿𝗻𝗮𝘃𝗮𝗹

Celebrar el sábado antes del lunes de carnaval un gran banquete indiano en la Plaza de La Alameda, coincidiendo con el final del desfile de Embajadores.

La idea es que el desfile culmine en la plaza y dé paso a una cena organizada, con mesas alquiladas para familias y amigos, al estilo del baile de magos de Santa Cruz de Tenerife, donde se sirvan comidas y bebidas típicas del carnaval y que cada grupo o familia toque música en vivo con instrumentos tradicionales como guitarras, maracas, claves y bongos.

Este evento permitiría que las familias 𝗹𝘂𝗰𝗶𝗲𝗿𝗮𝗻 𝘀𝘂𝘀 𝗴𝗮𝗹𝗮𝘀, 𝗱𝗶𝘀𝗳𝗿𝘂𝘁𝗮𝗿𝗮𝗻 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗴𝗮𝘀𝘁𝗿𝗼𝗻𝗼𝗺𝗶́𝗮 𝘁𝗶́𝗽𝗶𝗰𝗮 𝘆 𝘃𝗶𝘃𝗶𝗲𝗿𝗮𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝘅𝗽𝗲𝗿𝗶𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗺𝗮́𝘀 𝗽𝗮𝘂𝘀𝗮𝗱𝗮 𝘆 𝘁𝗿𝗮𝗱𝗶𝗰𝗶𝗼𝗻𝗮𝗹, incluyendo a aquellos que, por alergias o por la incomodidad del talco, no pueden disfrutar plenamente del día grande de Los Indianos.

Este gran banquete no solo permitiría reforzar el desfile de Embajadores, sino que recuperaría una forma de celebración más cercana a la esencia de la emigración canaria y su vínculo con Cuba. Sería un evento donde la tradición se mantendría viva en un ambiente familiar, con la oportunidad de compartir cultura, gastronomía y música, creando un espacio inclusivo y respetuoso con las distintas sensibilidades de quienes disfrutan del carnaval.

Otra opción sería un 𝗴𝗿𝗮𝗻 𝗮𝗹𝗺𝘂𝗲𝗿𝘇𝗼 𝗱𝗲 𝗜𝗻𝗱𝗶𝗮𝗻𝗼𝘀 𝗲𝗹 𝗱𝗼𝗺𝗶𝗻𝗴𝗼, 𝗱𝗶́𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗜𝗻𝗱𝗶𝗮𝗻𝗶𝘁𝗼𝘀. Un evento familiar y entre amigos, donde se pueda compartir la gastronomía tradicional y la música en un ambiente relajado, sin la presencia del talco. Este almuerzo permitiría a quienes quieran lucir sus trajes disfrutar de la festividad de manera más tranquila y accesible, brindando una alternativa más para quienes desean vivir el carnaval desde una perspectiva distinta.

𝗖𝘂𝗮𝗹𝗾𝘂𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗱𝗼𝘀 𝗼𝗽𝗰𝗶𝗼𝗻𝗲𝘀—𝗲𝗹 𝗯𝗮𝗶𝗹𝗲 𝗱𝗲𝗹 𝘀𝗮́𝗯𝗮𝗱𝗼 𝗼 𝗲𝗹 𝗮𝗹𝗺𝘂𝗲𝗿𝘇𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗱𝗼𝗺𝗶𝗻𝗴𝗼—sería una excelente alternativa para toda la familia y para todas las personas que quieran disfrutar de la tradición, la gastronomía y la música sin polvo.

Las tradiciones no se destruyen cuando se les da nuevos espacios, al contrario, se fortalecen. Que la gente haga lo que le apetezca, como lo hicieron aquellos primeros Indianos. La historia de esta fiesta nos dice que lo importante no es la fecha, sino la actitud. Y si un sábado o un domingo sin talco permite que más personas disfruten de Los Indianos, ¿por qué no intentarlo?

En otro orden de cosas, de las cosas que no son importantes. ¿Alguien más se ha dado cuenta de la polarización que han conseguido con respecto a quién debe interpretar la música del minué? Además de dividir a la población y crispar el ambiente, también han logrado amedrentar a través de amenazas e insultos y desprestigiar a todo aquel que opinase diferente.

Desde un punto de vista comunicativo, resulta digno de estudio cómo, una vez más, ‘La Propaganda’ ha ejecutado sus estrategias para que hoy Santa Cruz de La Palma esté dividida: familias, amigos, compañeros de trabajo y hasta el personal de la Escuela Insular de Música se han visto arrastrados a esta confrontación. Pero la pregunta clave es: ¿cómo hemos permitido que proliferen los insultos y amenazas, con mentiras incluidas, sin alzar la voz para frenarlo?

Nos encontramos en medio de un cambio mundial en la forma de relacionarnos, expuestos a una comunicación que, en lugar de informar, desinforma. Un lenguaje claro, simple y directo que, lejos de fomentar el debate, impone un pensamiento dicotómico: o estás conmigo o estás en mi contra. Ahora, este fenómeno ha tocado nuestra realidad más cercana con un ejemplo palpable de polarización, que no solo afecta a una población, sino, si me apuran, a toda la isla.

La simplificación extrema en cualquier debate puede ser útil en ciertos contextos, pero debe hacerse con cuidado para no caer en reduccionismos que distorsionen la realidad. Es peligroso cuando se usa para caricaturizar, tergiversar o enfrentar a las personas. El truco está en simplificar lo suficiente para hacer comprensible la situación, pero sin eliminar los matices esenciales que permitan un análisis justo. En este caso, la división generada ha causado más problemas de los que ha resuelto.

Hoy han sido los músicos y profesionales de la música los que se han visto perjudicados. Tanto los defensores de la importancia de la calidad en la ejecución de la música de Luis Cobiella como los encargados de ejecutarla. La responsabilidad que recae sobre la futura Orquesta Palmera es inmensa. A cinco meses de la actuación, aún no está configurada, pero deberán hacerlo bien sí o sí, estén coordinados o no. Todas las miradas estarán puestas en ellos: la del pueblo, más flexible, y la de su profesión, donde la calidad de su interpretación quedará reflejada en sus currículos.

Independientemente del desenlace sobre quién interpretará el minué, las formas se han perdido por completo, y en cualquier otro lugar, quienes las han perdido también habrían perdido la razón. Pero aquí, parece que no ocurre así.

Lo que realmente me molesta es que nos han usado para enarbolar la bandera del talento palmero. ¿De qué nos sirve ensalzarlo si solo se utiliza para beneficio de unos pocos? Estoy harta de ver cómo se contrata a empresas de fuera para proyectos que podrían realizarse desde aquí. Y lo han hecho todos los partidos políticos, escudándose en menores presupuestos en lugar de apostar por la meritocracia. Así nos encontramos con alumnos de la Escuela Insular de Música desamparados cuando quieren ampliar sus estudios fuera, artistas sin recursos para proyectarse al mundo o artesanos asfixiados por las deudas. ¿Y qué decir de algo tan nuestro como la cabra palmera? Nada, porque las cabras no votan. Ni los artistas, ni los artesanos, ni los músicos.

Fruto de esta crispación, ya no existe la opción de diálogo y directamente se aboga por dividir y pelear en cualquier otra acción que se tome. Un ejemplo de ello es el concierto del Love Festival, donde la forma de comunicar que el municipio de Tazacorte es el que debe realizarlo, enfrentándose a los ciudadanos de Santa Cruz, es vil y rastrera. Hemos perdido el norte, porque todos somos ciudadanos de la misma isla y no somos el enemigo.

Pero, ¿qué ocurrirá si seguimos enfrentándonos entre nosotros? ¿Quién gana en esta batalla? La estrategia de “divide y vencerás” sigue muy activa hoy en día, y cuanto más nos polaricen, más fácil será manipularnos.

Y, por favor, dejemos de mentar el nombre de Don Luis Cobiella en vano. En toda esta historia, no han dejado de hablar del creador del minué como si supieran exactamente qué opinaría, cuando ya ha fallecido. Este año se conmemora su centenario de nacimiento, y no debemos olvidar que fue la figura más importante en la cultura palmera del siglo XX y principios del XXI. Su legado merece respeto y reconocimiento, no ser usado como argumento en una disputa.

Es momento de llamar a la calma y a la cordura. No podemos seguir permitiendo que la manipulación nos dicte cómo pensar y actuar. Necesitamos recuperar el diálogo, aprender a detectar cuándo nos están utilizando y dejar de alimentar una polarización que solo beneficia a quienes nos quieren divididos. Apostemos por el entendimiento y la búsqueda de soluciones, en lugar de seguir fomentando el enfrentamiento.

*Mercedes Vassou es madre de una alumna de la EIM y experta en Comunicación y Formación para Mujeres en el Ámbito Rural

El 15 de octubre, Día Internacional de la Mujer Rural, se acerca nuevamente, y con él llegan los programas conmemorativos en La Palma. Las instituciones locales, como cada año, han elaborado sus actos para honrar a las mujeres rurales, pero una reflexión se impone: ¿están realmente estas celebraciones dirigidas a las protagonistas de este día? ¿O estamos, una vez más, invisibilizando la labor de aquellas que sostienen la vida en las zonas rurales? 

Es crucial partir de una premisa sencilla pero esencial: para que exista vida en el mundo urbano, debe haber vida en el mundo rural. Y para que esa vida rural prospere, hay que escuchar a las mujeres las que la sostienen. Las mujeres rurales son el corazón de sus comunidades, encargándose de cuidar a familiares, gestionar el hogar, producir alimentos, preservar la identidad cultural y contribuir de manera decisiva a la seguridad alimentaria. Sin embargo, a pesar de su vital papel, su trabajo sigue siendo, en gran medida, invisible. 

Lo paradójico de los actos conmemorativos en La Palma es que, a pesar de estar dedicados a estas mujeres, muchas de ellas no podrán asistir. Los eventos, diseñados en horarios que no se adaptan a su realidad de trabajo de sol a sol, no toman en cuenta una de las necesidades más urgentes de estas mujeres: la conciliación. Sin ludotecas o guarderías que les permitan participar mientras sus hijos están cerca y bien cuidados, ¿cómo pueden esperar que asistan a estos actos? A la postre, se terminan homenajeando a mujeres de cualquier otra profesión, si bien son merecidos, podrían realizarse en otras fechas como el Día de la Mujer o el día de la profesión X, porque hoy tenemos días para casi todo, dejando fuera a las verdaderas protagonistas. 

El problema no es solo de horarios o logísticas, sino de contenido. Los programas llenos de actividades no conectan con las necesidades diarias de las mujeres rurales. El año pasado, un grupo de mujeres profesionales del mundo rural de toda Canarias elaboró un manifiesto, con 25 puntos, detallando sus desafíos reales: la necesidad de conciliación familiar, fomentar el autocuidado y proporcionar pautas para gestionar la salud física y mental, formación adaptada a sus horarios, ayudas para la contratación de personal para las explotaciones agrarias o ganaderas, crear un relevo generacional a través de formación en explotaciones ya existentes, o facilitar los trámites en línea, haciéndolos más intuitivos y comprensibles a la hora de pedir un permiso. Pese a que el manifiesto fue leído por el presidente del Cabildo, hasta hoy no se ha tomado acción alguna. 

Las mujeres rurales no lo son solo un día al año, lo son siempre. De nada sirven las flores y los aplausos si, cuando los focos se apagan, continúan viviendo en la precariedad, sin voz, sin formación, y sin oportunidades reales de progreso. Si las instituciones creen que el progreso rural se mide con un homenaje simbólico una vez al año, la pregunta que nos queda es: ¿qué podemos esperar del resto de la sociedad? 

El abandono del campo no es un problema menor. Cuando desatendemos a las mujeres rurales, nos encaminamos hacia el cierre de escuelas, el abandono de tierras, el aumento de incendios por falta de cuidado, y la dependencia de la importación de alimentos. Estamos necrosando el futuro rural, hipotecando el progreso de nuestras comunidades. 

Es necesario un cambio profundo. Propongo una escucha activa, sincera, que parta de la base de que el progreso no es posible sin mejorar las condiciones de vida de las mujeres rurales. Escucharlas, entender sus necesidades y actuar en consecuencia no es solo un acto de justicia, sino de supervivencia para el mundo rural. 

Si realmente queremos conmemorar el Día de la Mujer Rural, hagámoslo con acciones que vayan más allá de los gestos simbólicos. Las mujeres rurales son el pilar de nuestras comunidades, y ya es hora de que les demos el valor, el respeto y las condiciones de vida que merecen. Porque cuando ellas prosperan, todos prosperamos. 

*Mercedes Vassou es experta en Comunicación y Formación para mujeres del mundo rural

¿Alguna vez te has preguntado qué gana aquella persona que crea y envía mensajes cadena en los que te solicita que “no compartas, que copies y pegues en tu muro”? Si respondiste que sí, sigue leyendo porque en un momento tus ojos verán la luz. 

En algún momento todos hemos sido víctimas de este engaño. Nos hablan de que Meta (Facebook) pasa a ser público y se verán todos tus datos y fotos restringidas, o te llega una oración para la felicidad, un niño con problemas de salud, o preguntando cuántos de nuestros amigos lo son de verdad si leen todo el texto hasta el final para luego siempre solicitar esto: 

“Copia y pega esto en tu muro, no compartas”. 

Últimamente me he encontrado varias de ellas en esta red social, algunas muy antiguas que se replican con el tiempo y otras novedosas para ser más atrayentes. 

Pues bien, quienes configuran estas cadenas buscan (y logran), mediante herramientas informáticas diversas, identificar usuarios de redes sociales que son proclives a obedecer, en este caso, una instrucción compleja compuesta de dos condicionantes. 

El uso que, con posterioridad le dan a esta base de datos no es ni puede ser encomiable ya que, la práctica lo ha demostrado, las cadenas de gente “dócil” es utilizada finalmente para propagar información falsa, alarmante, distractora de temas relevantes contingentes, propaganda política de baja calidad, tendenciosa, fraudes, noticias e informaciones catastrofistas que lo único que hacen es servir a intereses no manifiestos y, por lo mismo, nada deseables. 

¿Por qué dos instrucciones y no una? Porque una sola instrucción no es tan fiable, desde el punto de vista de un perfilado psicológico. La persona que opta por realizar las dos acciones (copiar y pegar) está decididamente “obedeciendo”. 

Lo siguiente que suele ocurrir es que una vez realizada las operaciones de copiar y pegar, te llegarán informaciones de bulos, noticias sin contrastar y lo más seguro es que des credibilidad sin cuestionártelo y posiblemente la compartirás propagando así desinformación y lavado de cerebro, también puede ocurrir que seas más propens@ al ‘jakeo’ de tu cuenta. 

Ante estas cadenas hacer caso omiso y si quieres, avisa a tu amig@ que sí lo ha compartido de qué va la cosa.  

* Mercedes R. Vassou es comunicadora y experta en gestión de redes

Independientemente de que a Rubiales lo expulsen de la Federación Española de Fútbol, cada vez tengo más claro que no será por hacerse el machirulo, sino más bien porque ha molestado en su labor a ciertos ‘barones’ futbolísticos y han visto en ese nefasto pico la excusa final para su exterminio.

Pues independientemente de eso, aprovechando la coyuntura y la visibilidad que ha dado a la situación que vivimos las mujeres, el otro día tenía en mi cabeza esta reflexión.

-¿Cuántas veces ha pasado un Rubiales por la vida de una mujer?

-¿Cuántas quedan por pasar?

-¿Cuántas se han sentido avergonzadas?

-¿Cuántas han salido de un hombre con poder económico sobre nosotras? ¿o de un familiar, allegado o amigo?

-¿Cuántas veces nos quejamos?

-¿Cuántas nos defendieron?

-¿Cuántas nos hemos callado para no escuchar ‘tú te lo has buscado’?

La vida como mujer desde que nace lleva intrínseca un séptimo sentido: ‘vivir sorteando’. Sí, sortear las manos largas de señoros incontrolados, babosos verbales, quesudos confianzudos, niñatos sin educación, pavos de corral que al mínimo descuido o de sopetón se toman libertades no consensuadas.

Este séptimo sentido se suele despertar en la adolescencia, con la primera agarrada de culo o cuando te miran las tetas sin control. A veces, tristemente, se aprende antes de esa edad. Pero desde ese momento ya te han marcado para el resto de la vida. No puedes bajar la guardia, si la bajas, viene un Rubiales y te estampa un beso en la boca delante de todo el mundo para recordarte cuál es tu sitio.

Vergüenza, estupor, culpabilidad... por lo que sea no reaccionamos a tiempo y callamos para no salir peor paradas.

Hoy es el país el que habla de ello sin necesidad que sea la víctima la que se pronuncie. (También está en su derecho de no hablar si no quiere). El hecho es que ya se ha visibilizado una situación que tod@s sabíamos, pero de la que poca gente habla, el día a día de las mujeres.

Me pregunto cuántas experiencias de este estilo han debido de vivir las mismas chicas para llegar donde están, o cualquier otra mujer que se adentre en ambientes acotados por hombre.

Espero que pocas, y espero y deseo que cada vez menos haya Rubiales en este mundo, por mí, por mi hija, por las hijas de todos los Rubiales, en definitiva, por las mujeres e hijas y porque se acabe el estar pendiente del séptimo sentido. Aunque mucho me temo que nos han usado como excusa para que todo siga igual.

El activista, mediador intercultural y defensor de los derechos humanos Sani Ladan fue invitado el pasado sábado a la sexta edición de Saraba, Espacio África, en el que a través de la Concejalía de Cultura de Los Llanos de Aridane y la asociación Karmala Cultura, dedicaron este año al fenómeno de la inmigración, tema de preocupación actual en Canarias.

Sani Ladan, 1993 Camerún. Vivió una odisea hasta llegar a España y ahora se encuentra en el último curso de la carrera de Relaciones Internacionales en la Universidad Loyola Andalucía y es responsable de un centro de acogida para refugiados en la asociación de Espacios Berakah, (Sevilla). Su sueño de llegar a la universidad casi le cuesta la vida cuando con 15 años decidió salir de su país. Soñador incansable, este camerunés de 27 años ha visto uno de sus sueños cumplido al ser invitado a la universidad más importante del continente africano, Cheikh Anta Diop de Senegal, para dar una conferencia a los jóvenes estudiantes a los que alentó a que persiguieran sus sueños pero que conocieran la cruda realidad de lo que a un africano le supone soñar. 

¿Cuándo decidiste salir de tu país y cómo llegaste a España?

Decidí salir de Camerún con destino Nigeria porque quería estudiar y a pesar de que había ganado una beca para estudiar en Canadá, el gobierno de mi país me pedía 7500 euros para optar a la plaza que había ganado. Entonces, sin decir nada a mis padres comencé el viaje de más de dos años que no me detuvo en  Nigeria y que terminé en España.

No te gusta mucho hablar del sufrimiento que pasaste durante tu viaje, sin embargo, sí que crees que la gente deba conocerlo.

Sí, me ahorro los detalles del viaje porque no son muy agradables, pero es mi historia y sólo a mí me corresponde contarla. Estuve recorriendo Camerún, Nigeria, Níger, Argelia y Marruecos. Mi intención era quedarme en Nigeria, pero las dificultades que me encontré en el camino, un chaval de quince años que sólo pensaba establecerse y estudiar, se complicaron. No cuento los detalles, pero me fue imposible quedarme allí. Llegué a la frontera del Tarahal, donde tampoco fue un camino de rosas y cuando conseguí la oportunidad, me lancé al mar para entrar por el espigón hacia Ceuta. Siempre digo que soy el fruto de un milagro, hoy estoy aquí. Ese día recibí varios golpes en la cabeza con las pelotas de goma que me disparó la Guardia Civil. Me ahogué y una ola me trajo a la playa. Desperté en un hospital y a partir de ese momento hice un gran esfuerzo por incluirme en esta cultura aprendiendo el castellano, mi quinto idioma. Pasé un año en el CETI de Ceuta y posteriormente me llevaron al CIE de Tarifa. He de decir que de todo el tiempo que he vivido en España, el peor momento de mi vida ha sido los dos meses que pasé internado en esa cárcel. Llegué a desear que me deportaran, fue tal el desgaste psicológico, mayor incluso que el viaje que había vivido, que mis fuerzas sólo pedían que me devolvieran a casa.

¿Cómo conociste a tu familia española?

Por mis ansias de estudiar y aportar a la sociedad en la que vivía. Al salir del CIE, una ONG de Almería me acogió, pero ellos solo querían que yo fuese un jornalero de los invernaderos, así que me fui a Córdoba. Allí comencé a dar clases de francés gratis en un parque, en el mismo parque donde dormía por las noches. Conocí a una señora francesa que también era maestra de francés y cedía un espacio en su floristería para dar clases. Una noche pasó con sus amigas por el parque donde yo dormía y me descubrió allí, no se lo podía creer. Después de hablarlo con sus hijos, decidieron acogerme y ahora son mi familia española. Desde entonces, no he parado de estudiar y ahora estoy becado por una universidad privada. A pesar de solicitar las becas públicas todos los años, nunca me la concedieron. La razón: porque no formaba parte de ninguna unidad familiar, ¡paradójico! Porque yo lo que trabajo lo tributo en este país.

Actualmente en Canarias estamos ante un drama humanitario que se alarga en el tiempo y suma cada día más personas. Según tu experiencia y estudios, ¿qué crees que se puede hacer para aliviar esta situación?

Yo lo divido en cuatro puntos que me parecen cruciales, empezando por el más importante, por la urgencia en la que nos encontramos actualmente y son:

primero, descongestionar la isla de Gran Canaria, descongestionar Canarias. Poder empezar los traslados efectivos hacia diferentes centros que hay en la península, porque ya sabemos que hay plazas en península, de hecho hay muchos centros que ya se han manifestado la intención de acoger, pero el Ministerio del Interior, en este caso no sabemos por qué, pero no lo permite.

Segundo, es importante que haya vías legales y seguras para que la gente pueda migrar. Si las hubiese, la gente migraría de una forma más ordenada y repartida y mucho más segura, sin traumas para los que viajan o incluso sin perder la vida y sin perjuicios para el lugar que los reciba.

Tercero, una reforma de la Ley de Extranjería, porque muchas cosas que están sucediendo el problema radica en esa Ley actual que se ha quedado obsoleta y contribuye sólo a perseguir a los inmigrantes y no a incluirles.

Cuarto, quizás sea la idea más imposible o más utópica, y eso sería provocar una segunda descolonización en el continente africano. El resultado de lo que vemos en Canarias es solo la punta del iceberg de todo lo que está pasando con la relación entre África y Europa. Un ejemplo claro son los acuerdos de pesca que empujan a la gente a salir de su tierra, gente que toda la vida han vivido de la pesca se ven obligados a irse en busca de trabajo. Los pescadores de Senegal no pueden competir con los grandes buques de los países europeos, en este caso los buques españoles. Por lo tanto, este último punto, esa segunda descolonización, debe producirse para que de una vez por todas África sea independiente realmente, tanto económica como política y sus habitantes puedan circular libremente igual que lo hace un español hoy o cualquier persona europea.

¿Qué le dirías a los ciudadanos españoles para superar mejor estos acontecimientos?

La gente tiene que entender que la emigración siempre va a existir, que es algo que nunca se va a parar, y puede sonar muy fuerte y muy atrevido, la gente se tiene que relajar porque no se puede luchar contra un fenómeno natural como es la emigración. Y lo único que puede hacer la gente es derribar su muro interno. Los muros personales son los que crean los muros físicos. Los muros físicos son el resultado de los muros que nos ponemos como son los prejuicios o los estereotipos que creamos, porque cuando desconocemos algo nos creamos un miedo. Acercarse a las personas que llegan, ¿por qué no?, detrás de cada persona hay historias, hay una vida, familia, dramas y alegrías. Cuando conoces a las personas la cosa cambia, empieza un vínculo empático y de entendimiento. Pensar que con el odio se va a parar la inmigración es hacernos volver a vivir los peores estragos de la historia de la humanidad. Entender y asimilar que este proceso es un proceso natural en el que la gente que viene no representa una amenaza, conocer el motivo por el cual vienen es primordial para llegar a ese entendimiento y en definitiva para la buena convivencia. Si no conseguimos ese entendimiento, la convivencia se va a degradar y cuando eso ocurre se ataca a las víctimas. Quizás las personas sean devueltas a sus países, pero el daño que se ha provocado en la propia sociedad española con la polarización, porque hay gente que está a favor de la inmigración y otra en contra, ese daño se quedará aquí y el ejemplo lo tenemos con el pueblo alemán cuando se perseguía a los judíos.

Carmen Asensio, Mazo, Tigalate de Abajo. Comenzó su trayectoria profesional como maquilladora y peluquera de salón hasta llegar a ser jefa de departamento de maquillaje y peluquería en cine y televisión. Durante estos 26 años en la profesión han sido muchos los programas en los que ha participado, destacando el trabajo realizado para Disney Chanel o series tan conocidas como El barco, Los hombres de Paco, Compañeros, más que amigos, etc. Actualmente gestiona su propio salón de belleza en el que ha incluido espacios de arte y cultura y cada poco tiempo siguen contando con sus habilidades para trabajos en el cine, como ha sido la participación en el equipo de rodaje de la película de Marvel Wonder Woman, una súper producción de Hollywood que llegó hasta Canarias para rodar parte de sus exteriores. Incansable trabajadora, optimista siempre, innovadora y creativa, esta mujer mazuca ha sido nominada a Mujer Destacada del año por el Ayuntamiento de Los Llanos de Aridane 2020. 

¿En la participación en el rodaje de Wonder Woman 1984 has visto un sueño cumplido?

Sí, claro, nunca creí que mi nombre estuviese en los títulos de crédito de una película de Hollywood. En esta profesión siempre lo tuve presente como una de mis ilusiones recurrentes, llegar a ser parte del equipo y ver mi nombre en la pantalla grande es todo un sueño cumplido que muchos profesionales que nos dedicamos a este medio siempre hemos tenido.

Aprovechando el lenguaje de cómic, ¿qué súper poder consideras tú que tienes?

Creo que, recapitulando toda mi vida, el mío es ser Ave Fénix, resurgir de mis cenizas es algo que llevo haciendo desde siempre. Mujer Maravilla hay muchas, yo me he ido encontrando con ellas a lo largo de mi camino y cada una de ellas emanan valores dignos de súper poderes.

En la película se reflejan envidias femeninas. ¿Crees que esto sigue alentando rivalidades en lugar de sororidad?

Si lo vemos fríamente y extrapolándolo a la vida real sí, pero si lo veo desde la profesión y que no deja de ser un cómic y en los cómics siempre hay antagonistas que al principio parecen buenos y al final por sus propias carencias se convierten en malos, y si además pensamos que la maldad no tiene sexo y en esta segunda entrega le tocó lidiar con las carencias de una mujer, quizás así lo podamos ver como una historia más. Ya lo hemos visto con El protegido, por ejemplo, donde son dos hombres los rivales que comienzan siendo amigos y las carencias de uno, son lo que lo convierten en el malvado de la historia. En el caso de esta entrega de Wonder Woman, la mala es una mujer, aunque no estaría mal que, para futuras entregas, la unión de dos súper mujeres diera como resultado la suma en favor del bien y con ello nos viéramos reflejadas las mujeres como ejemplo de sororidad.

Después de haber trabajado en diferentes ámbitos tanto en la isla como fuera, ¿te queda algún sueño más por cumplir o te sigues reinventando?

Yo pienso, creo, estoy convencida que hay que reinventarse continuamente y más en los tiempos que corren, yo me sigo reinventando cada día y cada día cumplo todos mis sueños. Tan sólo con poder abrir los ojos cada mañana ya siento un sueño cumplido. Para mí es muy importante porque pasé una época en que no los quería abrir y ahora he conseguido valorar cada día que los abro. Ver llover, o que hace sol, encontrarme, reconocerme, ver a mi hija y a su pareja, a mi nieto, y la gente que quiero, eso para mí es un sueño que voy cumpliendo. Va más allá de cualquier satisfacción o reconocimiento profesional. Esos llegan con el esfuerzo, el trabajo y la humildad. Pero conseguir abrir los ojos cada día, no depende sólo de mí, es un sueño que se me está cumpliendo a diario.

¿Cuál es la mayor dificultad técnica que has tenido trabajando como maquilladora?

Empezando porque en mi trabajo es importantísimo adaptarse a las circunstancias. Porque no siempre estarás en un salón de peluquería donde tienes todo a mano y es agradable trabajar. Los rodajes también son en el exterior y con el clima que te toca, calor asfixiante, frío de nieve, etc. Para mí lo peor es que se me congelen las manos del frío y no poder realizar mi trabajo tan minuciosamente como me gustaría. Te tienes que adaptar a esos lugares y conseguir el mejor resultado posible.

¿Qué personaje destacarías con el que hayas trabajado que te haya dejado huella?

He tenido la suerte de conocer a mucha gente maravillosa, me viene a la mente Juan Diego Ruiz Moreno cuando trabajamos en la serie Los hombres de Paco, el hacía de suegro de Paco. Se le diseñó su personaje y era tan profesional que cuando le tocaba cortarse el pelo porque estuviese rodando en paralelo otro personaje, llamaba antes al equipo para preguntar si su corte de pelo iba a influir en el personaje de la serie. Era una humildad profesional que no siempre te encuentras. Carmen Elías es una mujer que no la he olvidado nunca por la buena sensación que me produjo, educada, cercana. María Isasi, hija de Marisa Paredes y del director de cine Antonio Isasi- Isasmendi, ella también es de esas personas que te dejan un buen sabor de boca cuando trabajas con ellas. Adriana Ozores, Chenoa, Carlos Vives, Juanes, son algunos de los artistas con los que he trabajado y que me vienen a la mente por su buen hacer, por profesionales y cercanos. Personalmente me emocionó mucho conocer a Sara Montiel y a Concha Velasco, esas grandes artistas españolas que para mí eran palabras mayores, llegar a conocerlas era un privilegio que me regaló esta profesión.

¿Cuál es el trabajo con el que más has disfrutado?

Yo disfruto con todo lo que hago, ahora mismo se me viene a la cabeza el maquillaje a los Reyes Magos estas pasadas Navidades en Mazo, la cara de ilusión que se les queda a los niños llena de alegría y satisfacción. Son muchos los trabajos con los que he disfrutado, pero sin duda la magia en la cara de los niños no tiene precio.

La Villa de Mazo siempre se ha distinguido por el arte que emanan sus vecinos, desde la música, escritura, las alfombras… ¿Qué te llevaste de mazuca a Madrid y qué añorabas?

Me llevé las manos de las bordadoras macenses, porque Mazo también se distingue por tener buenas bordadoras y el arte en la pintura, de Mazo era el conocido pintor Gregorio Toledo y quizás me llevé ser capaz de apreciar la belleza del arte. Pero si algo me lleve forjado fue un carácter palmero y mazuquero, y añoraba mucho poder levantar la vista y ver el mar, llegué a sentir la soledad que da vivir en una gran ciudad y aunque estuviera rodeada de mil personas sólo oyes las pisadas de tus propios zapatos. Eso difícilmente te ocurre en sitios pequeños.

Y para finalizar, ¿qué le dirías a una adolescente de esta isla sobre cumplir sus metas?

Hay que salir de la zona de confort. Da miedo, porque esto aquí es pequeño, es una isla y te brinda una cierta seguridad que fuera no lo tienes. Fuera eres uno más entre un gran montón. Reunir el valor para salir de tu zona de confort y arriesgarte. Tesón en todo lo que te propongas y un constante aprendizaje. Empezar todo lo que te propongas con toda la humildad del mundo y seguir siempre con esa misma humildad durante toda esa trayectoria por muy alto que puedas llegar profesionalmente hablando, porque esa humildad te hará más grande todavía. Y si algún día deciden regresar, continuar con sus sueños, aunque cueste un poquito más por las distancias.

Miembro de la compañía de teatro Abubukaka creada en el 2006 en Tenerife, Víctor Hubara junto con sus compañeros Carlos Pedrós, Amanhuy Cala y Diego Lupiáñez, pasó estos días por La Palma para participar en el Festival juvenil PibiFest de Los Llanos de Aridane invitados por la asociación Cultural Karmala Joven y en el que realizaron una masterclass y una actuación con un remix de sus sketch desde sus inicios hasta ahora que denominan Lo mejor de lo peor.

Abubukaka nació a principios de la anterior crisis económica, ya son 14 años en los escenarios, plazas al aire libre y en los últimos tiempos, también en las redes sociales. Justo en esta crisis vuelven a dar un paso más y se arriesgan con la apertura de un negocio en la ciudad de La Laguna, tienda, academia, sala de exposiciones, laboratorio creativo, todo esto y más en dos plantas de un local de la calle Heraclio Sánchez.

En los tiempos que corren me parece importante conocer tu opinión y por ello abro entrevista con esta pregunta: ¿la cultura es segura?

Sí (pausa de unos segundos). La cultura es segura, alrededor de esta industria trabajan y comen muchas familias que se ocupan y preocupan por continuar con su trabajo y entre todos hacemos una labor minuciosa para que se pueda trabajar con seguridad y disfrutar con tranquilidad. La cultura es el lugar más seguro que te puedes encontrar de la puerta de tu casa para fuera. La reducción de aforos, los controles de temperaturas, las distancias de seguridad, las pruebas que nos hacen a los que nos desplazamos, hacen que los espectáculos, eventos, exposiciones, sean ambientes seguros. Hace unos meses nos planteamos crear espectáculos para representarlos en los aviones o en las guaguas y barcos. Eran los únicos lugares donde se permitía esa conglomeración de personas, menos mal que pronto se dieron cuenta y permitieron trabajar a un importante sector de la población y nos ha reforzado. Quizás hayamos perdido en cantidad de público que nos venía a ver, pero nos ha servido para reinventarnos y llegar al resto nosotros. Así que sí. La cultura es segura y en este tiempo se ha demostrado.

Abren tienda en La Laguna en el momento en el que por desgracia mucha gente cierra.

Nosotros nacimos en otra crisis bastante fuerte en el 2006 y ahora volvemos a ser más suicidas todavía, montando una tienda de Abubukaka y una academia también. Creemos que es el mejor momento para hacerlo, a lo mejor no, (risas) pero hay que apostar y hacerlo, aunque el trabajo sea el triple, esa experiencia que nos llevamos para los momentos más dulces y si caemos, caemos con el equipo entero habiéndolo intentado. En épocas de crisis es cuando surgen ideas, oportunidades y estamos todos juntos en esto y nos sentimos fuertes para que venga lo que venga. Nos dedicamos al humor y sea como sea tenemos que darle la vuelta a los sentimientos angustiosos que nos rodean y seguir viviendo mientras se pueda.

¿Por qué los jóvenes?

Siempre surge la misma reflexión cada vez que terminamos un encuentro con jóvenes de cualquier sitio. Hay muy poca gente que organice cosas para los pibes, para la gente joven de ese tramo de edad y creo que se necesita porque necesitan conocer el trabajo que aquí se realiza y tener referentes cercanos que se acerquen a su estilo de vida. Evidentemente ellos han nacido en un mundo de internet y nuevas tecnologías global al alcance de todos, pero no conocen lo que se hace en las islas, ni los artistas de aquí. Estos eventos son una muy buena oportunidad para que ellos tengan acceso a un cara a cara que los anima a conocer los múltiples y variados artistas que estas islas ofertan. Acercar al público joven a las diferentes disciplinas que aquí se trabajan nos permite crear cantera y afianzar al mismo tiempo al público futuro que vendrá a ver nuestros espectáculos. Es visión de futuro, todo lo que se haga con ellos es plantar una semilla que recogerá sus frutos en pocos años. Por eso es muy importante comenzar desde estas edades que, aunque para muchos no se tenga en cuenta y la oferta sea escasa, es fundamental para que la rueda cultural siga funcionando.

La actriz, fotógrafa e ilustradora madrileña Sara Batuecas ha vuelto a La Palma de la mano de Karmala Cultura con un proyecto de fotografías femeninas que reflejan el dolor silencioso que sienten las mujeres ante el acoso al que son sometidas. Asegura que esta exposición le ha servido para expresar la impotencia que siente ante la impasibilidad de la sociedad sobre el maltrato femenino. Actualmente 12 fotos de su colección Si tocas a una nos tocas a todas están siendo publicadas por el periódico El País desde el lunes 23 hasta el domingo 29.

Sara Batuecas (28 años, Madrid) más conocida por su nombre artístico TETABÚ (el tabú de la teta) estudió Arte Dramático y más tarde fotografía. Sus fotos reflejan el dolor silencioso que sienten las mujeres cuando están siendo manipuladas, golpeadas o usadas por muchas manos sin dejar de mirar al objetivo. Fotografías en blanco y negro en el que los sentimientos traspasan el papel y llegan a la mirada del viandante convertido en asco, agobio, impotencia, dolor o desamparo. Para Sara Batuecas es muy importante seguir denunciando y mostrando a la sociedad que, aunque se haya conseguido mucho en materia de protección para las mujeres, aún a día de hoy se siguen arrancando las fotos de los murales que ha expuesto por todo el país. Con sus ilustraciones muestra a través del sarcasmo las ideas que con las fotos no alcanzaba a mostrar y a modo de terapia para soltar tanta impotencia creó ilustraciones sobre temas del feminismo y como si el propio cuerpo nos contase lo absurdo de la vida. 

TETABÚ, el tabú de la teta ¿Cómo nace tu seudónimo?

Nace de las redes sociales y su extraña moral para censurar mis fotografías artísticas en las que ver un pecho de mujer es contenido peligroso y sin embargo los vídeos de maltrato animal o el contenido sexista rozando lo pornográfico no tiene ninguna repercusión en las redes.. En varias ocasiones fui amenazada por Instagram con cerrarme la cuenta por que se veía la teta de una mujer y al ver que había tanto tabú al visionar un pecho nada erotizado decidí llamarme así.

¿Cómo y cuándo comenzó el proyecto?

Comenzó hace más de dos años, fue justo cuando empecé a trabajar con retratos de cuerpos femeninos cuando en la primera sesión con las mujeres nos sentíamos decepcionadas y nos podía la rabia porque ese mismo día había salido la primera sentencia de la manada en la que el juez había dictaminado que había sido abuso y no violación. El proyecto se llama Si tocas a una nos tocas a todas. Ahí tuve una necesidad de desahogarme y expresarlo e inconscientemente se plasmó en las fotos. Les pedía a mis amigas que simplemente me mirasen a cámara y durante un tiempo estaban siendo manoseadas de cintura para arriba. Noté que era algo potente y decidí subirlo a Instagram y me lo censuraron otra vez por contenido violento, aunque lo que se estaba reflejando era el dolor que sentían las mujeres. Ahí tuve la necesidad de contar lo que nos está pasando y cómo no paran de restarle importancia a nuestras penas. Más tarde, a través del boca a boca las sesiones se fueron ampliando porque más mujeres querían prestarse voluntarias al proyecto. Lo saqué a las calles, Malasaña y Lavapiés. Hacía murales por las noches y tristemente por la mañana la mayoría amanecían arrancados. Entonces fue cuando me di cuenta de que, aunque me dolía porque sentía que era una agresión sobre otra agresión debía seguir, porque si provocaba era necesario que se mostrase. Por un lado, hay que seguir concienciando y por otro, a las modelos y a mí nos servía como catarsis al enfrentarnos a nuestros miedos, las sesiones las acabábamos muy agotadas por todos los sentimientos que allí se exponían. Porque al final todas hemos pasado por diferentes abusos a lo largo de nuestra vida. Este proyecto no se ha cerrado aún, todavía quedan muchas mujeres que me han pedido formar parte y mientras no exista la plena concienciación seguirán vigentes estos sentimientos.

Tus fotos están siendo publicadas en un diario de tirada nacional. Muy pocos artistas consiguen esa notoriedad. ¿Cómo llegaste al periódico El País?

Lo curioso de todo es que son esas cosas maravillosas que surgen a través de las sinergias y a pesar de que yo soy madrileña la iniciativa salió de la isla de La Palma. Durante la exposición que hice en Santa Cruz de La Palma dentro de las Jornadas de La Voz de La Mujer que organizaba Karmala Cultura, la Escuela de Fotografía de Breña Baja vino a visitarla e hizo de puente con el diario El País. Pasaron las semanas y yo ya me había olvidado de aquello mientras me centraba en la edición de un vídeo con todo el trabajo realizado para que fuese más fácil distribuirlo. Finalmente, la semana pasada me llamaron para proponerme la publicación de 12 fotos durante la semana del 23 al 29 de noviembre y el domingo en el formato de papel.

Has vuelto a La Palma. ¿Qué proyecto tienes entre manos ahora aquí?

Esta es la tercera vez que me han invitado a la isla y siempre he sentido una buena acogida, comparto arte con otras tres mujeres en dos murales y me dan unos espacios en los que me siento muy cómoda, puedo enseñar mi arte y expresarme con calma y no sintiéndome una ilegal por mover un mensaje que creo que es necesario. Me ha encantado poder conocer otros municipios como El Paso y ver cómo la gente que circulaba se paraba a observar lo que estábamos haciendo con respeto y curiosidad. En el caso de Los Llanos que me volvieran a dar la oportunidad de colocar otra vez mi exposición en el mismo lugar donde el año pasado arrancaron las fotos y lo pintaron con palabras machistas me ha parecido un gesto muy bonito, me ha dado fuerzas y me ha hecho sentirme apoyada. Además, he compartido los  muros con tres mujeres más y el conjunto de fotografías y dibujos ha quedado potente, porque te hace pensar, porque a través de los ojos entra el mensaje sin adoctrinarte, te vuelves empático, te ayuda a ponerte en el lugar de las mujeres.

Leyra Piñero de Paz (34 años y natural de Villa de Mazo) es asesora fiscal, titulada mercantil y se dedica al asesoramiento contable y fiscal de empresas especializadas en el despacho R. Piñero & Asesores Asociados. Estudió Dirección de Empresas, realizó un máster en Contabilidad y Auditoría y es experta en derecho tributario. Mientras ejercía profesionalmente, sacó tiempo para cursar la carrera de Derecho, consiguiendo la habilitación el pasado mes de julio. Es miembro de la Asociación de Profesionales Laborales, Jurídico, Económico y Social de La Palma, que recibió el Premio Menina otorgado por la Delegación del Gobierno de España en Canarias por realizar distintas acciones enfocadas en la formación y especialización de los profesionales liberales de la Isla. Está comprometida con la sostenibilidad ambiental y participa en la gestión de la Ecofinca Nogales, un proyecto familiar localizado en Puntallana.

Eres miembro de la Asociación de Profesionales Laborales de La Palma. ¿Qué destacarías del trabajo que desarrolla? 

Nuestra labor como asociación es la de realizar distintas acciones enfocadas en la formación y especialización de los profesionales liberales de La Palma y que además están integrados en la asociación. Hace dos años nos otorgaron el Premio Menina que Delegación del Gobierno de España en Canarias por incluir temario en contra de la violencia de género y a favor de la igualdad en todas nuestras formaciones y que desde la asociación llevamos a cabo para el constante aprendizaje y reciclaje de nuestros socios, especialmente por el desarrollo de las jornadas Reto para la justicia en materia de igualdad dentro del programa social del Isla Bonita Love Festival. La Asociación se creó tras la participación de algunos de sus fundadores en la organización de las que fueron las primeras jornadas laborales de La Palma en colaboración con el Cabildo en 2017, una vez creada esta cogimos el testigo consiguiendo hacernos un hueco importante en la agenda de los profesionales laborales en Canarias, tienen en cuenta y especialmente las que acabamos de clausurar, ya que han sido las únicas, de este tipo, que se han podido realizar de forma presencial en España desde que se declaró el estado de alarma. Esto supone dos cosas, que nuestros profesionales del ámbito laboral puedan estar al día de los cambios normativos y obtener recursos para ayudar a sus clientes, y que la isla de La Palma sea considerada para seguir organizando eventos de este tipo que son seguros y que en definitiva nos benefician a todos. 

¿Cuál es tu día a día en tu trabajo? 

Dentro de la asesoría de empresa dirijo el departamento fiscal, aunque cada día me involucro más en el departamento laboral especialmente ahora que terminé derecho y que la situación de los ERTE me ha obligado a apoyar a mi padre en el despacho en este ámbito. El día a día es revisar la contabilidad de los clientes, atender las consultas de ámbito tributario, la organización y gestión del despacho y ahora, además, el asesoramiento de las empresas para las medidas a tomar con sus trabajadores y. A todo ello hay que sumarle también la formación continua; porque cada empresa es un mundo que necesita un análisis concreto, y ahora con todos los cambios legislativos, se requiere más dedicación al estudio. 

El estado de alarma ha sobrecargado de trabajo a los profesionales laborales, pero ¿qué ha supuesto para ti en positivo? 

De entrada, ya me ha empujado a que me adentre en la parte laboral del despacho y no sólo en la fiscal. Mi padre ha ido sembrando una semillita a base de debates que hemos tenido durante el confinamiento y esto ha desarrollado mi interés por el derecho laboral. En mi caso, el estado de alarma nos ha hecho un favor al poder tener tiempo como padre e hija y socios para ir debatiendo y tomar decisiones inmediatas y futuras. De esos debates se tomaron decisiones tan importantes como la de proteger el empleo cuando la situación indicaba la necesidad de despedir, mientras se esperaba la figura del ERTE por fuerza mayor y sus limitaciones a esa destrucción de puestos de trabajo. Desde el primer lunes del estado de alarma todo el personal del despacho sacrificó muchas horas para poder sacar adelante los ERTE de todas las empresas y que sus trabajadores pudieran cobrar. Nos unió la adversidad y la necesidad de buscar soluciones por el bien de nuestros clientes y sus trabajadores. Todo esto sacamos de positivo del estado de alarma. 

Eres joven, ¿siempre has tenido claro a lo que te querías dedicar y en dónde? 

Al principio quise estudiar magisterio, pero soy una persona impaciente y no creo que ayudase mucho en la formación de los más pequeños. Después me interesó la abogacía, pero tenía miedo a defender a alguien con quien no estuviese de acuerdo y como desde pequeña mi hermano y yo pasábamos los veranos ordenando la documentación de las nóminas en el despacho de mi padre, me fui acostumbrando y terminó por gustarme, aunque me decanté por la contabilidad. También tuve claro que yo quería regresar a La Palma y cuando terminé la licenciatura en Cantabria ya pensaba volver, pero mis padres me aconsejaron que siguiera formándome si quería entrar a trabajar en el despacho. Entonces hice el máster de Contabilidad y Auditoría en Valencia y una vez finalizado ya volví a La Palma y fue entonces cuando mi padre me aceptó en el despacho, eso sí, siempre con la condición de seguir formándome, y ya luego, quise complementar mis estudios con el derecho. 

Como mujer, ¿consideras que este es un mundo de hombres? 

A mi alrededor veo muchísimas mujeres que nos hemos formado para estos trabajos, hay más graduadas sociales mujeres que hombres en La Palma ahora mismo, asesoras fiscales al frente de despachos somos muy pocas, pero bastante jóvenes. Donde más noto el desequilibrio es en las empresas que son nuestros clientes, la gran mayoría están dirigidas por hombres con respecto a una minoría de mujeres que se atreve a emprender. 

¿Crees que por tu juventud y condición femenina te tienen menos en cuenta? 

Al principio cuando llegué a trabajar en el despacho sí que me encontré con muchos comentarios del tipo “tienes trabajo porque tu padre te ha dado un puesto” y la gente desconocía todo lo que tuve que formarme para ganármelo. También tuve clientes que se negaban a trabajar conmigo y sólo se reunían con mi padre. Actualmente todavía queda alguno que tiene dudas, y me ha sucedido incluso con mujeres que han preferido tratar con mi padre a pesar de que la formación sobre el tema la tenga yo, y muchas veces es él mismo quien le dice al cliente que se equivoca y que con quien debe hablar es conmigo, lo que siempre es de agradecer, pues supongo que hay quien se olvida de que también fue joven y que todos merecemos una oportunidad. Claro que cuando estás empezando esto te afecta, pero mis padres me han ayudado a tomarme estas cuestiones como un reto para superarme, y luego llega el día en que alguien entra al despacho para decirte que quiere que seas tú quien le asesores, y en alguna ocasión, por ser lo que a otros les generó reparo, mujer y joven, y eso te motiva. 

Además de la asesoría también gestionas una ecofinca con un espacio para celebraciones. ¿Por qué te has decantado por lo ecológico? 

Es un proyecto familiar en el que está involucrada toda la familia y apostamos por lo ecológico como una forma de cuidar nuestra salud y el medio ambiente, y no somos los únicos que creemos en esto, cada vez son más las personas que se plantean el consumo ecológico. El proyecto de Ecofinca Nogales va desde la propia explotación agrícola, el agroturismo con las visitas guiadas, y poder organizar eventos en un espacio que conecta con la agricultura sostenible y saber que todo alrededor es natural. 

¿Cómo te ves de aquí a cinco años, como agricultora, asesora o abogada? 

Me encanta la asesoría y no creo que la deje por otros trabajos, tengo muchos proyectos dentro del despacho, quiero acercar la asesoría a los clientes facilitando de forma on line la gestión evitando desplazamientos, quiero una asesoría completamente integral e ir ampliando servicios Con la finca tengo la ilusión de seguir con el proyecto de celebraciones de eventos y cerrar el círculo ecológico con la cría de ganado vacuno que nos proveerá de abono orgánico y natural, además de una cámara de frío que nos permita mantener los alimentos para su entrega directa al consumidor particular.. Me veo igual que ahora porque me gusta lo que hago.