Esta historia podría empezar como empiezan los cuentos, así: “Había una vez…”. Pero la historia es real, sucede en tiempo real, los hermanos existen y el país que gobiernan, también. Resulta que dos hermanos se propusieron hacer una revolución en la Argentina y desde allí, al mundo. Hijos de un padre demasiado severo y una madre que asentía esa exigencia desde el silencio, Javier y Karina Milei –los hermanos– se criaron en un hogar de clase media ubicado en los márgenes de Buenos Aires. Él, apenas mayor, no se separaba de ella. A ambos les apasionaban los animales, sobre todo los perros. Los últimos años del secundario fueron a la misma escuela, una privada y de instrucción católica. Javier se destacaba como arquero en los torneos estudiantiles. Ella, que lo acompañaba en los entrenamientos, en las artes plásticas. Sus compañeros de clase los miraban de reojo. A él por excéntrico, porque usaba patillas y las botamangas del pantalón de uniforme dentro de las botas texanas. A ella porque llegaba tarde a los chistes, era mala en los deportes y peor en los estudios. Igual, sobrevivieron a esa adolescencia dura.

Javier dejó el arco, los guantes y el fútbol cuando pasó a liderar una banda de rock. El grupo se llamó Everest y hacía covers de los Rolling Stones. Los shows incluían una rutina de streaptease. La tarea de Karina, la hermana, consistía en atajar las ropas que volaban desde el escenario para ponerlas a salvo del tironeo de las fans. Muchos, pero muchos años después, esa escena se repetiría. Con una diferencia. Karina ya no cuidaría las espaldas del hermano, un adolescente que imitaba a Mick Jagger, sino a ese mismo hermano que es, desde 2023, el presidente de los y las argentinas. Karina ordena la custodia que acompaña al mandatario hasta el escenario y es ella –y solo ella– quien lo recibe con un abrazo. Es más que un ritual, es una cábala.

En la juventud, su camino se bifurcó apenas. Javier se inscribió en la carrera de Economía y Karina, en la de Relaciones Públicas. Dejaron la casa paterna, buscaron empleos. Él era asesor en un banco y ella, secretaria en una oficina. Javier daba clases en la universidad como ayudante en dos materias. Karina, a quien no le interesaba la economía, asistía a sus clases y lo escuchaba como una alumna más. Eran los albores de la década del noventa, gobernaba Carlos Saúl Menem y un peso argentino –la moneda local– equivalía a un dólar estadounidense.

Los años que siguieron fueron para los hermanos como los de cualquier joven argentino promedio que tuviera recursos: seguir estudiando, cambiar de lugar de trabajo. Karina se recibió de licenciada en Relaciones Públicas, hizo posgrado en Ceremonial y Protocolo, y un curso de Gestión Integral de Eventos. Era secretaria en un estudio jurídico. Javier se recibió de licenciado en Economía. Había sido una cursada difícil. No por su capacidad de estudio y comprensión –le sobraban ambas– sino por la desaprobación de Beto, su padre. En la previa de los exámenes, Beto solía decirle a su hijo que lo que hacía era “una mierda”, que él “no servía para nada”. Javier sentía que se había formado bajo una estructura clásica, keynesiana, en la que la inflación es multicausal, el Banco Central, necesario; y la intervención del Estado en la regulación de la economía, fundamental. Así que se inscribió en una maestría para estudiar la corriente keynesiana a fondo. Quería oponerse a esa tendencia que había dejado discípulos convencidos, pero solo después de haberlo estudiado todo sobre John Keynes. Hasta que en 2015 su destino –y por ende, el de su hermana–cambiaría para siempre.

En la tele, entre humoristas y vedettes

Javier había descubierto cierta facilidad para la divulgación académica, escribió ‘papers’ y algunos libros. Así llegó a la televisión. Hablaba de economía en programas de bajo rating y firmaba alguna columna de opinión en portales de noticias hasta que dio el batacazo. Invitado a Animales Sueltos, un ciclo de tevé de la medianoche, se descubrió ante los espectadores. Rodeado de humoristas y vedettes, un hombre de ojos claros y encendidos, vestido con un traje a rayas que le quedaba holgado, gritaba frente a las cámaras.

Él se enamoró de la televisión y la televisión de él: la presencia de Javier Milei en la pantalla aseguraba una suba en las mediciones de audiencia. Desde ese momento, el economista devenido famoso adoptó una frase que colocaría a la hermana como escudo protector, un filtro: “Hablalo con Kari”. Si algún conductor lo quería en su programa, entonces debía acordar antes con la hermana. Javier se volvió un conmutador cuya terminal acababa en Karina. Ella administraba su agenda y sus gastos, tenía un control absoluto sobre la vida del hermano mayor. No habían llegado al poder todavía, pero la forma de ejercerlo estaba en marcha. Para llegar a Javier antes había que pasar por Karina.

De panelista rendidor –vehemente, beligerante, siempre al borde del insulto o del infarto– a tuitero estrella, para 2018 Javier Milei estaba en todos lados. Era un economista “en contra”: en contra de Mauricio Macri, presidente entonces. Y era un economista ‘outsider’: mandaba a leer a autores de la escuela austríaca, pensadores de la era pre-Internet a los que (salvo un nicho de expertos) nadie conocía. Ella permanecía en las sombras de su hermano. Al tiempo que pautaba las apariciones mediáticas de Javier, Karina emprendía: vendía las tortas que ella misma hacía, bijouterie de segunda mano y ropa que conseguía directamente de fábrica. Se interesó, en ese tiempo, por la clarividencia y la adivinación. Tarot, conexión con energías, piedras protectoras, apertura de registros akáshicos, comunicación vivencial con animales –es decir, “hablar” con animales, animales vivos o muertos, animales enfermos o perdidos...–. Karina no solo quiso saber, aprendió todas esas técnicas y las puso en práctica.

Juntos montaron una obra de teatro, El consultorio de Milei. Era una parodia: en un consultorio de ficción, Javier haría de psicoanalista que contiene a su paciente, un hombre atormentado por la deriva económica en la Argentina. Karina se sumó después del estreno. Su papel era el de secretaria del psicoanalista, es decir, su hermano. Pero además ella se ocupaba de la producción, la difusión de la obra y de cobrar el borderó después de las funciones. Era 2019 y El consultorio de Milei convocaba a jóvenes que llegaban a la sala envueltos en banderas extrañas, amarillas y con la estampa de una serpiente enroscada sobre una leyenda que decía “no me pises”. Era la bandera del Partido Libertario, una agrupación sin ningún tipo de incidencia política. Sin embargo en su nombre había, escondida, una palabra: “libertad”. Sería, en muy poco tiempo, el abracadabra de los hermanos Milei. A esa altura, Javier repetía su pregón anti-Estado, cargaba contra empresarios, periodistas y sindicalistas, es decir, “la casta”. Karina apenas entendía de qué hablaba su hermano, pero fue la primera en advertir que en él había “un producto”. Javier era magnético. Y se dispuso a venderlo.

Javier era furor en televisión y una estrella en Twitter que cargaba contra todo aquel que opinara en favor de las políticas públicas. No generaba indignación, sino risa. Risa y fanáticos

Ah, los perros. Los perros, los perros. Cuando Karina dejó la casa paterna no se mudó sola. Su madre, Alicia, le regaló una ovejera alemán a la que bautizaron Sol. De ahí el nombre del emprendimiento de tortas, “Sol Sweets”. La perra murió y Karina volvió a mudarse. Como si se repitiera una premisa familiar, la madre le regaló a Aaron, un pastor suizo. “Aaron” no es solo el nombre de un animal de compañía, será una metáfora entre hermanos. Pero eso lo sabremos más adelante.

Javier, en tanto, convivía con al menos cuatro mastines ingleses, Murray, Milton, Robert y Lucas. Los nombres corresponden a sus autores preferidos. “Murray” por Murray Rothbard, padre del anarcocapitalismo. “Milton” por Milton Friedman, Nobel de Economía en 1976, divulgador de ideas libertarias en medios masivos de comunicación. “Robert” y “Lucas” por Robert Lucas, Nobel de Economía en 1995, especializado en macroeconomía. Todos estadounidenses, todos fallecidos. Y todos ellos, los perros, clones de Conan, el mastín que acompañó a Javier en sus épocas más oscuras, años marcados por la orfandad, el desamor y el desempleo. Conan habría muerto en 2017, pero Milei hablará de él en presente como si el animal estuviese vivo. El mastín original se volvería un símbolo para los hermanos. Pero para eso también falta un poco.

Javier era furor en televisión y una estrella en las redes sociales, sobre todo en Twitter. Con una buena cantidad de seguidores, cargaba contra todo aquel que opinara en favor de las políticas públicas estatales. Discutía de igual a igual con expertos, especialistas, académicos, famosos, funcionarios públicos y con usuarios anónimos, los escudados en avatares y seudónimos. Más tarde llegó a Instagram, una plataforma que también fue un lugar de encuentro con usuarios con los que compartía mirada y enemigos. El cepo cambiario, una medida que restringe la compra de divisas; y la inflación –que a su entender respondía a la impresión indiscriminada de billetes– eran sus ejes discursivos. Con un plus: desacreditar a su oponente. “Comunista”, “zurdo” e “hijo de puta” podían ir en la misma oración. Javier Milei no generaba indignación, sino risa. Risa y fanáticos.

De tuitero a diputado

Lo que sigue sucedió en muy poco tiempo, tres años nada más. Fue la ola que surfearon los hermanos, una ola que arrasó con todo. El 2020, el año de la pandemia, consolidó a Javier como un personaje popular que podía expedirse sobre economía, Covid y sexo tántrico en la misma entrevista. A finales de ese año decidió encarar una carrera política. Al cabo, era cierto que muchas personas adherían a su posición pero si su nombre no llegaba a las boletas electorales no había cómo votarlo. Karina alentó la aventura. Y fue ella la que armó la campaña que colocó a Javier, al año siguiente, en el Congreso de la Nación. Con el 17% de los votos de los vecinos de la Ciudad de Buenos Aires, Javier logró una banca. De panelista a tuitero, de tuitero a diputado nacional. En 2022, con más presencia en la televisión que en el Parlamento, Karina ideó la campaña presidencial que llevaría a su hermano, al año siguiente, a la Presidencia. Fue cuando la apodaron “El Jefe”.

En 2023 los argentinos en condiciones de votar fuimos a las urnas tres veces. Javier Milei y su compañera de fórmula, Victoria Villarruel, pasaron las primeras dos instancias electorales y obtuvieron el triunfo en el balotaje. Vencieron a Sergio Massa, el candidato propuesto por Cristina Fernández de Kirchner, es decir, el oficialista. A Milei y Villarruel los votó el 55,6% del padrón electoral. La Libertad Avanza no era, siquiera, un partido reconocido por la Justicia, sino un conjunto de organizaciones políticas pequeñas, marginales. Milei no tenía ni gobernadores provinciales ni alcaldes y, aunque logró que una buena cantidad de diputados y senadores entraran en el Congreso, serían minoría. Los ganadores no tenían ni búnker. El lugar de reunión política era un hotel porteño cinco estrellas, propiedad de un importante empresario hotelero, dueño de centros comerciales y, además, mentor religioso de Javier, Eduardo Elsztain.

Los perros, los perros. Los cinco mastines con sus hocicos y nombres están grabados en el bastón de mando de Javier. Nunca hasta ahora se ha tomado una foto oficial del Presidente junto a sus mascotas. La cantidad es incierta: ¿son cuatro perros? ¿Son cinco porque Conan vive? Aaron, el pastor suizo de Karina, murió en 2023, plena campaña presidencial. Algo explica el nombre del perro. En una entrevista en televisión

–cuándo no– Javier habló de su hermana. Para explicar la relación entre ambos, recurrió al Éxodo, un pasaje bíblico. De acuerdo al relato, Dios le había pedido a Moisés que liberara a los israelitas de Egipto, entonces sometidos a Faraón. Moisés sentía que “era torpe de boca” y por eso incapaz de cumplir la misión divina. Pidió a Dios que le enviara a alguien, alguien que pudiera transmitir el mensaje. Dios le señaló a su hermano, Aaron, dijo que él pondría en su boca las palabras y que fueran, juntos y tranquilos, a liberar al pueblo judío. “Bueno, Kari es Moisés y yo soy el que divulga, nada más”, cerró Javier ante la conductora.

¿Quién gobierna Argentina?

El 10 de diciembre de 2023, Javier asumió como Jefe de Estado y Karina, tomó juramento como Secretaria General de la Presidencia. Como cuando eran chicos, ella está donde él esté. Mientras Javier quiere que su nombre quede inscrito en la historia como “el primer presidente liberal-libertario del mundo”, la tarea de Karina es reforzar la proyección internacional de su hermano. No hay registro de que el primer mandatario haya viajado tanto al exterior sin motivos diplomáticos como en esta gestión de Gobierno. Los hermanos saludaron a Elon Musk en Texas, un empresario especialmente interesado en el litio. En un inglés rudimentario, el presidente le agradeció al fundador de Tesla y flamante dueño de X “por todo lo que hace en el mundo”. El traductor le presentó a Karina: “This is the sister”. Javier, urgido, aclaró a Musk: “The boss”, El Jefe. En el primer año de Gobierno, Karina se instaló como la dueña del látigo. Y si el látigo no funciona, afila la guillotina. Desgasta funcionarios, los echa. Esa es la forma en la que la hermana despliega su rol. Javier habla, ella no. A diferencia de su hermano, la Secretaria General no da entrevistas.

Para estrechar la mano de los creadores de unicornios, los que ahora brillan en la reducida galaxia de multimillonarios, a veces no hace falta trasladarse. A los hermanos los visitan quienes dominan Silicon Valley. Un caso: Peter Thiel, fundador de Paypal, un viejo conocido de Musk, y asesor de Donald Trump, pisó al menos dos veces la Casa Rosada. La última vez no hubo comunicado oficial. Y puede ocurrir que trasladarse no sea necesario porque el tecno-rico aparece en video, mirando a cámara. Como Mark Zuckerberg, que envió un mensaje grabado para presentar Llama 3, un modelo de lenguaje avanzado de Meta, “el poder de la inteligencia artificial para construir soluciones innovadoras”, dijo.

Litio, el oro blanco

Con su minoría en el Congreso, y tras meses de negociaciones, idas y vueltas y debate parlamentario, La Libertad Avanza logró la aprobación de la Ley Bases, un paquete de normas que incluye un sistema conocido por sus siglas, RIGI. El Régimen de Incentivo a las Grandes Inversiones busca captar financiamiento extranjero. El “incentivo” para las corporaciones interesadas es exceptuarlas del pago de impuestos, además de una serie de beneficios cambiarios y aduaneros. Argentina se convirtió, de la mano del mileísmo, en el paraíso de la economía extractivista con privilegios para el capital foráneo. En el norte del país, nuestra Puna, hay una gran reserva de litio, el “oro blanco”. Por las condiciones de suelo y clima, Argentina se volvió un lugar propicio para los clusters de almacenamiento de datos en los que se procesa información a alta velocidad. Musk, Thiel, Zuckerberg: sean bienvenidos, esta también es su Patria.

Había una vez… Dos hermanos, hijos de un chofer de colectivos devenido empresario del transporte y una ama de casa, criados entre perros, despreciados por sus compañeros de escuela. Los Milei: ella que siempre fue una secretaria y él, un economista apenas licenciado cuyo máximo puesto en una empresa fue como asesor. Con hijos perrunos, sin hijos biológicos. Sin marido, sin esposa. Él abrió su camino a fuerza de un discurso innovador y violento. Ella iba tras él desmalezando la ruta que lo ubicó en el lugar supremo de Poder. Un Jefe de Estado que se define como “un topo del Estado”: su deseo es destruir la estructura para la que fue, democráticamente, elegido. Javier y Karina, dos hermanos con una trayectoria de vida muy parecida a la de cualquier argentino con estudios medios, trabajadores, de clase media: son comunes. Ellos, los que sin biografía política hacen su revolución desde Argentina al mundo. Podría ser un cuento. Podría, pero no.

Una casa de dos plantas en una urbanización cerrada de Benavídez, en Tigre (Buenos Aires). Una habitación de juegos conectada a la cocina por un biombo en el que improvisaron una “sala de hospitalización domiciliaria”: ventanas tapiadas, un televisor apagado, una silla higiénica, un sillón de masajes, una cama. No hay elementos esenciales para una eventual emergencia médica, como un desfibrilador o una bombona de oxígeno. Pero sí gasas, sueros, botellas de agua aquí y allá, y dos teléfonos móviles. Las indicaciones para administrar la medicación están anotadas en un papel que cuelga de un imán en la puerta de la nevera. La medicación está dentro de un tupper, que van cambiando de lugar para evitar que el paciente, en un arranque, se automedique. Aun así, el paciente lleva dos días a oscuras, encerrado. No quiere levantarse, no quiere visitas, no quiere comer. Al mediodía del 25 de noviembre de 2020, en esa habitación, sobre esa cama, yace boca arriba un hombre que acaba de cumplir 60 años. Su brazo derecho cuelga. Su pierna derecha está hinchada. Su abdomen, inflado como un globo. Parece dormido, pero no. Primero los gritos, después las ambulancias y, minutos después, la noticia: “Ha muerto Diego Armando Maradona”. Ese es el hecho.

El juicio para determinar las responsabilidades por su fallecimiento arranca este martes.

¿Qué pasó entre el 11 de noviembre, cuando Maradona salió de la Clínica Olivos de Buenos Aires tras ser operado de un hematoma subdural, y el 25 de ese mes, el día de su muerte? ¿Quién o quiénes programaron esa “hospitalización domiciliaria” en un lugar que, todo indica, no estaba en condiciones? ¿Quién o quiénes decidían sobre la salud de Maradona? ¿Estaba él en condiciones de decidir sobre su propia salud? ¿Cuán aislado estuvo el exfutbolista de su familia durante esos 14 días? ¿Cómo era la cadena de mando y dónde empiezan y terminan las responsabilidades?

Los fiscales Patricio Ferrari, Cosme Iribarren y Laura Capra, del Tribunal Oral en lo Criminal N°3 de San Isidro, consideran que las ocho personas a cargo de su rehabilitación “infringieron los deberes que cada uno tenía a su cargo”, que existen “factores circunstanciales notoriamente burdos” y que “el desenlace fatal podría haberse evitado”. Hay pruebas de sobra y, según los fiscales, son contundentes. No solo han reconstruido la historia clínica de Maradona en los 20 años previos a su muerte, sino que también cuentan con la conclusión de la Junta Médica Interdisciplinaria que evaluó el caso: 17 de los 22 peritos determinaron que hay responsabilidad penal en su muerte.

Los acusados son Leopoldo Luque, neurocirujano; Agustina Cosachov, psiquiatra; Carlos Díaz, psicoanalista; Nancy Forlini, médica y coordinadora de la empresa de salud privada Swiss Medical; Mariano Perroni, coordinador de enfermeros de Medidom (empresa subcontratada por Swiss Medical para cuidados domiciliarios); los enfermeros Ricardo Almirón y Dahiana Madrid (esta última ha solicitado un juicio con jurado y su proceso será aparte); y Pedro Di Spagna, médico clínico.

Para todos ellos pesa la misma imputación: homicidio simple con dolo eventual, un delito que conlleva una pena de entre ocho y 25 años de cárcel.

Con distintos grados de responsabilidad, cada uno formó parte del plan que pretendía “rehabilitar” a Maradona tras la cirugía por el hematoma subdural y también desintoxicarlo del consumo de alcohol. Todos pertenecen al ámbito de la salud y sobre ellos recaía el cuidado del exfutbolista, pero también interactuaban con otras personas dentro de la casa: su sobrino Jonathan Espósito, su asistente personal Maximiliano Pomargo y al menos tres miembros de seguridad. Según la investigación, solo ellos podían entrar en la habitación donde se atendía a Maradona en sus últimos días. De acuerdo con las declaraciones de los enfermeros, Maradona se negaba a tomar la medicación si se la administraban ellos, por lo que la tarea recaía en su sobrino Jonathan y su asistente Pomargo, bajo la mirada de un custodio. Tanto ellos como los abogados Víctor Stinfale y Matías Morla, este último también contacto directo de Maradona, estaban al tanto del dispositivo establecido. Sin embargo, en la causa los abogados, el sobrino, el asistente y los custodios solo declararon como testigos.

Maradona murió de una insuficiencia cardíaca. Pero, además de la autopsia, se recopiló información sobre su salud en los 20 años anteriores a su fallecimiento. Su estado era grave: cirrosis, enfermedad renal crónica, corazón agrandado, deterioro neurológico crónico, adicción al alcohol y a los psicofármacos, posibles enfermedades psiquiátricas y síndrome de abstinencia. Para los fiscales, los imputados eran plenamente conscientes de cada diagnóstico y “lo abandonaron a su suerte”.

El neurocirujano, la psiquiatra y el psicólogo

Leopoldo Luque, 43 años, neurocirujano. Fue señalado por los testigos como uno de los médicos de cabecera de Maradona y quien insistió en que la hospitalización domiciliaria era la mejor opción para la recuperación posquirúrgica. Los audios que envió los días previos a la muerte del exfutbolista lo comprometen, sobre todo por haber ocultado información sensible sobre su estado de salud a sus hijas Dalma, Giannina y Jana.

Según los fiscales, Luque evitó asistir y brindar atención adecuada, no realizó los controles ni convocó a especialistas y desestimó síntomas compatibles con insuficiencia cardíaca. También está acusado de haber falsificado la firma de Maradona en una petición de historial clínico tras su internamiento en Olivos.

Agustina Cosachov, 40 años, psiquiatra. Conoció a Maradona en junio de 2020 por recomendación de Luque. Maradona la llamaba Droopy, como el personaje de dibujos animados. Está acusada de administrar incorrectamente la medicación y los psicotrópicos, ignorando los efectos adversos. También se la señala por haber falsificado un certificado médico de una visita que nunca realizó. Según la fiscalía, no supervisó personalmente la toma de medicación y manipuló a la familia al asegurar que todo lo que ocurría era “por decisión del propio paciente”.

Carlos Díaz, 33 años, psicoanalista especializado en adicciones. Se unió al equipo el 26 de octubre, un mes antes de la muerte de Maradona, a petición de Matías Morla. Está acusado de no haber dispuesto el ingreso del paciente en un centro de rehabilitación adecuado y de haber interferido en las indicaciones de Cosachov. También de haber manipulado a la familia respecto al estado real de salud del exfutbolista.

El juicio que empieza el martes busca esclarecer hasta qué punto los acusados actuaron con negligencia, qué nivel de responsabilidad recae sobre cada uno y si realmente se pudo evitar la muerte de Maradona.

El 18 de noviembre, una semana antes de su muerte, Maradona impidió que entraran en su habitación: “No es el momento”, escuchó Díaz. Fue él quien sugirió a la familia que el futbolista volviera a contactar por videollamada con “los campeones del 86”.

Díaz concluyó su declaración con estas palabras: “Más allá de la enorme tristeza por el fallecimiento de Maradona, quiero destacar que, tras décadas de sufrimiento y esclavitud con las adicciones, pudo terminar su vida libre de cualquier sustancia tóxica y comprendiendo que otra forma de vivir era posible”.

Algo de eso es cierto: cuando Díaz lo visitó por primera vez, Maradona bebía un promedio de seis latas de cerveza al día, alternadas con vino. Sin embargo, los resultados de la autopsia no encontraron indicios de consumo de alcohol.

Los enfermeros, último eslabón de la cadena

Ricardo Almirón, de 41 años, y Gisella Dahiana Madrid, de 40, eran enfermeros contratados por Medidom, la empresa subcontratada por Swiss Medical para ofrecer cuidados a domicilio. Almirón rechazó la acusación: “Me contrataron para prestar servicios como enfermero a domicilio. Nunca recibí información sobre el estado de salud del paciente. No tenía instrumentos de control. Siempre estuve en la incertidumbre”. Tanto él como Madrid coinciden en que la única instrucción que recibieron fue administrar la medicación.

El problema es que el futbolista la rechazaba y no quería que entraran en su habitación. Por ello, preparaban las dosis y se las entregaban a su sobrino Jony y a su asistente Pomargo, quienes accedían a la habitación acompañados por un guardia de seguridad. “No podíamos ver si Maradona tomaba la medicación”, declaró Madrid.

Respecto a los controles diarios, los enfermeros aseguran que solo podían realizarlos si Maradona lo permitía. Cuando lograban hacerlo, registraban las prácticas, horarios y resultados en una planilla. Sin embargo, debían ocultar esos registros porque Maradona los buscaba para romperlos, ya que aseguraba que “le controlaban”. Para dejar constancia, los enfermeros tenían que transcribir la información o tomar una fotografía y enviarla inmediatamente al grupo de WhatsApp creado por los médicos responsables.

Almirón y Madrid hacían turnos de doce horas. Él comenzaba a las 19:00 y ella a las 07:00. La mañana de la muerte de Maradona, el relevo de turno no se hizo junto a la cama del paciente, como marca el protocolo, sino en el salón. Esto se debió a que otra de las instrucciones recibidas por parte de los médicos de cabecera era “no molestar al paciente”.

Los coordinadores de las empresas de salud privada

Mariano Perroni, de 44 años, era empleado de Medidom y su tarea consistía en coordinar a los enfermeros Almirón y Madrid. “Mi función no era tomar decisiones médicas, sino controlar el ingreso y salida del personal”, declaró ante la justicia. Sin embargo, la fiscalía sostiene que completó planillas con información que no reflejaba “el verdadero estado de salud y la atención médica que recibía Diego Armando Maradona”.

Según la acusación, Perroni mostró una actitud “desinteresada e indiferente” ante la situación de emergencia, ya que su equipo debería haber sido el primero en alertar sobre la condición del paciente. Perroni asegura que, cuando se contrató el servicio, le informaron de que Maradona estaba en tratamiento postquirúrgico, que era un paciente alcohólico y que se automedicaba. También sostiene que transmitió esta información a los enfermeros.

Perroni alega que seguía las órdenes de Nancy Forlini, otra de las imputadas. Forlini, de 56 años, era en ese momento la responsable médica de la gerencia de cuidados domiciliarios en Swiss Medical. En su declaración escrita, Forlini explicó que el 11 de noviembre, el día en que Maradona fue dado de alta en la Clínica Olivos, recibió una solicitud de cuidados domiciliarios.

Aquí surge una cuestión clave: ¿“cuidados domiciliarios” equivale a “hospitalización domiciliaria”? En su defensa, Forlini es tajante: “Nunca recibí una solicitud de hospitalización domiciliaria”. Según su versión, organizó un servicio de enfermería y acompañamiento terapéutico con cobertura 24 horas, subcontratado a Medidom. “Nos indicaron que serían los médicos personales quienes tomarían todas las decisiones”, sostiene.

Sin embargo, Perroni, el coordinador de los enfermeros de Medidom, asegura que Forlini era la única interlocutora. “Forlini me indicó que no me comunicara ni con los médicos tratantes ni con la familia ni con nadie de su entorno. Las instrucciones de Forlini venían dadas por Cosachov”, declaró.

El médico clínico, acusado de no controlar

Pedro Di Spagna, de 52 años, está acusado de no haber supervisado regularmente el estado de salud de Maradona. Según la investigación, solo acudió dos veces en 14 días a la casa de Tigre. La primera vez fue el 12 de noviembre, cuando realizó un chequeo personal al paciente y ordenó una serie de pruebas médicas: análisis de laboratorio, radiografía de tórax, electrocardiograma y ecodoppler.

Ese día, Maradona estaba estreñido tras haber comido brócoli con gambas al ajillo. Di Spagna sugirió incorporar a un nutricionista al equipo médico. Hasta ese momento, su única tarea era elaborar un informe para la aseguradora médica, lo que suponía el inicio del proceso de hospitalización domiciliaria.

Sin embargo, según el médico, Forlini le pidió que visitara a Maradona cada 15 días para hacer un “seguimiento”. La última vez que lo vio fue el 18 de noviembre. Asegura que no pudo examinarlo porque Maradona no se dejó. Al día siguiente preguntó si debía volver, pero Forlini le dijo que los médicos tratantes habían decidido que el paciente descansara el fin de semana. Esta conversación quedó registrada en un audio, cuya transcripción forma parte de la prueba.

Para la fiscalía, Di Spagna nunca se aseguró de que las pruebas médicas ordenadas se realizaran y, en consecuencia, no supervisó adecuadamente el caso. Además, nunca llegó a cobrar sus honorarios, que ascendían a 4.000 pesos.

VDM/DTC

“Cuando me quedé sin laburo, allá por 2004, Conan [su perro muerto] ya estaba conmigo. La situación era compleja: yo estaba en el piso y todo el mundo me pateaba la cabeza. Algunos parecía que sacaban turnos. Los únicos que siempre estuvieron conmigo han sido Conan y mi hermana, Karina”, escribió Javier Milei en su autobiografía, El camino del libertario, publicada en 2022, hace tres años. El presidente argentino y su hermana, todopoderosa secretaria General de la Presidencia, tuvieron una vida antes de ser lo que son, funcionarios públicos. En ese pasado, Karina Milei se ocupaba de su hermano como se ocupan las amigas, una cuidadora, un contable o un asistente personal. Ahora, ambos envueltos en el caso $LIBRA, se defienden de las denuncias mediáticas, y los señalamientos y memes en las redes sociales. Hay, mientras tanto, dos investigaciones en curso, una en la Argentina y otra en los Estados Unidos. El Presidente, por lo pronto, decidió ponerle –solo, solo él– la cara al golpe. Su hermana, en cambio, es la mujer más blindada del Ejecutivo en torno al escándalo de la criptomoneda.  

En la entrevista ofrecida el lunes al canal TN, el presidente insistió que el tuit en el que anunció $LIBRA salió desde su cuenta personal en X. Es cierto: es su usuario, en la bio dice “Economista” y aunque no cambió la biografía, leva la insignia gris, la verificación oficial que otorga la plataforma para identificar organizaciones gubernamentales o funcionarios públicos. Karina también tiene la insignia gris. En defensa del presidente se ha dicho desde su entorno que no es jefe de Estado “24/7” –reflexión de la diputada Marcela Pagano– y que “no cometió ninguna ilegalidad” –conclusión de la diputada Lilia Lemoine–. Hay elementos para pensar que más que un tuit se trató de una acción publicitaria que terminó en una macroestafa. Sigue siendo pronto para determinar responsabilidades.

 “Llegó la hora del hombre común”, sentenció Milei en su comparecencia en todas las televisiones del 10 de diciembre, primer aniversario de su gestión. A su derecha, Karina. ¿Siguen siendo sus vidas como eran antes, ciudadanos ordinarios, de a pie? ¿O el rol que gran parte de la sociedad le ha asignado a él y él a ella los desaloja de ese lema altamente efectivo, el del “hombre común”? ¿Hace falta respuesta para estas preguntas?

Desde que asumió como secretaria General, Karina nunca ocupó el despacho que por tradición corresponde a su cargo en la sede de la Casa Rosada. Prefirió el del hermano, la oficina presidencial. Hasta que echaron a Nicolás Posse, aquel compañero de Milei en Corporación América designado en el arranque como jefe de Gabinete. La hermana se instaló en la Jefatura de Gabinete, ubicada inmediatamente al lado de la oficina presidencial. No hay forma de ver a Milei sin que ella se entere. No es una novedad. Javier Milei, especialista en crecimiento económico con y sin dinero –al menos, así se presenta– necesitó de su hermana para organizar su tiempo y gastos personales antes de llegar al poder. 

En 2017, Javier Milei ya era un personaje de la televisión. Beligerante y popular podía pronunciarse, en la misma entrevista, sobre inflación y sexo tántrico. Quien quisiera tenerlo en su programa, debía acordar con Karina. En ese tiempo, quien hoy es presidente trabajaba como asesor en Corporación América, el grupo empresario de Eduardo Eurnekian. En simultáneo, explotaba su lado de conferenciante. La hermana atendía las solicitudes de empresas, universidades y organizaciones de jóvenes que querían escuchar a Javier. Era ella la que ponía las condiciones: un atril, porque al hermano no le gusta tener el micrófono en la mano; un pasillo, porque el hermano quiere llegar al salón desde los fondos y entre la gente; las luces, para que no lo cieguen, para destacar ciertos rasgos –los masculinos– de su rostro. Y también ponía precio a su presencia, era la que cerraba los tratos y los contratos. En dólares. La tarifa trepaba a 10.000 dependiendo de quién pedía la cita. Karina y Javier eran una dupla, una sociedad. Pero había una diferencia. Él sucumbía ante las cámaras de la tele. Ella las evitaba.

En 2018, Nito Artaza –senador nacional entre 2009 y 2015, una vida dedicada al espectáculo– produjo El Consultorio de Milei, una obra de teatro. Recomendada por su hermano para sumarse al show, Karina hacía de secretaria del psicoanalista –Diego Sucalesca, hoy director de Marca País, designación hecha por Karina– que atendía a un paciente, interpretado por Milei. El día posterior a la función Artaza, recibía el mismo mensaje cada vez: “¿Los números, Nito?”. Artaza cuenta que la hermana peleaba por cada centavo. “Como vendíamos las entradas por Internet y la guita se acreditaba en quince días, yo les adelantaba el porcentaje que les correspondía en un cheque. Si eran, supongamos, 9.771,20 dólares y yo hacía el cheque con la cifra redondeada en setenta. Karina reclamaba lo que faltaba”, cuenta el productor.

A fines de 2019 sentar a Milei en una cena con empresarios tenía un coste para el anfitrión. Sucedía que por admiración o interés político –o las dos cosas– quien hoy es presidente era un hombre solicitado. Su prédica económica, a esa altura, mezclaba cepo económico e inflación con “batalla cultural”. En palabras de Milei, después de “cien años de decadencia socialista”, de ser víctimas de “zurdos empobrecedores”, los individuos empezaban “a despertar”. Los contactos arrancaban en WhatsApp y seguían al teléfono. Karina tenía un argumento para cobrar: quienes querían ver al economista se acercaban con la idea de “ayudar”, pero después se borraban. Hasta ahí, un contrato entre privados. Los influencers también cobran por hacer presencia en eventos.

En 2020, el año de la pandemia, Milei escribió Pandenomics, su décimo libro. Se lo dedicó a sus cinco perros y “al ser humano más maravilloso del mundo, mi hermana Karina”. El abogado y cineasta Santiago Oría propuso a los hermanos hacer del libro un audiovisual. Javier aceptó la idea pero puso dos condiciones: que Lilia Lemoine, entonces cosplayer y ahora diputada nacional, participara del corto y que Karina apareciera con dos alas blancas. “Kari es mi ángel guardián y yo quiero que ese símbolo esté”, dijo Milei y Oría tuvo que ceder. Karina aparece en las escenas finales, alada. El arnés lo confeccionó Lemoine.

Javier Milei ya había decidido ser candidato a diputado cuando se estrenó Pandenomics,el 20 diciembre de 2020. Karina llegó temprano y apiló en una mesita los ejemplares del libro escrito por su hermano. Pensó que si armaba un pequeño stand en el hall de entrada, los que fueran a ver la proyección podrían comprarlo. Para la post función había organizado una cena. Era algo así como un meet and greet. Era para que los comensales, que habían pagado unos 5.000 pesos por el plato y la silla, pudieran interactuar con el candidato. Había por delante una campaña. Karina buscaría financiación dónde fuera, libros o comidas. El estreno, en medio de las restricciones por el Covid-19, fue a sala llena en el Grand View, un hotel de cuatro estrellas con un centro de convenciones en Buenos Aires.

El 12 de enero de 2022, Karina Milei sorteó por primera vez la dieta que su hermano ganaba como diputado, es decir, su primer sueldo. Subida al trailer que había contratado y que ubicó en Playa Grande, Mar del Plata, anunció al ganador, que se llevó 205.596 pesos. Milei rifó 24 dietas, el total de su tiempo como diputado. Que un diputado pusiera en la tómbola su sueldo fue una noticia de trascendencia internacional. En cada entrevista en la que le consultaron de quién había sido la idea, Milei celebró a la hermana: “Idea de Kari”. El agitador 'Alvise' Pérez lo imitaría en España tras ser elegido eurodiputado.

Pero… ¿de qué vivió Milei si desde que asumió la condición de diputado sorteó su sueldo? ¿Cómo pagó el alquiler de la casa en el barrio privado Valle Claro? Una incógnita. 

Para 2023, año de la campaña presidencial y en el que se calcula que la tarifa para ver a Milei arrancaba en 3.000 dólares, Karina delegó tareas. En julio de ese año, un gerente de Aeropuertos Argentina 2000 fue señalado como “el recaudador” de los hermanos. Se trataba de Nicolás Posse, que estuvo a cargo de los aeropuertos de la Patagonia de la concesionaria de la empresario Eurnekian, aquel para quien trabajaba Milei. Posse pidió licencia sin goce de sueldo en la compañía dado que para la empresa su colaboración en la campaña representa “un conflicto de interés”. Quien lo apuntó como cajero de los hermanos fue un empresario cuyo nombre nunca trascendió y coincidió con un revuelo de denuncias por la presunta venta de candidaturas en las listas de La Libertad Avanza, el partido de Milei. El fiscal con competencia electoral, Ramiro González, actuó de oficio. La causa se archivó unos meses después por falta de pruebas. Milei pasó las tres rondas de votación y ganó la Presidencia. 

Nada más llegar al puesto, Milei le tomó juramento a su hermana, que asumió como secretaria General. Sería la primera mujer –y la primera persona sin biografía política ni experiencia alguna en el Estado– en ocupar ese cargo. Desde que Karina tomó el mando, la secretaría General de Presidencia no funciona de la manera en la que funcionó siempre. Dejó de confeccionar, por ejemplo, los informes sobre estados de situación y borradores de discursos oficiales. La principal tarea de la secretaría General durante el primer año de gestión fue armar el partido La Libertad Avanza, que fue reconocido por la Justicia electoral en septiembre. Para eso, Karina nombró a Eduardo “Lule” Menem –cuatro décadas como asesor en el Senado– subsecretario de Gestión Institucional. Pero la “gestión institucional” de Lule fue, desde la designación, ser el brazo ejecutor de Karina para lograr la nacionalización de La Libertad Avanza como partido y, de acuerdo a algunas notas periodísticas, repartir las cajas del instituto social para las pensiones y la seguridad social entre referentes provinciales del partido. 

A Juan José le dicen Chicho. Es un apodo que heredó de Francisco, su padre, que murió en 2005. Chicho tiene un hermano que se llama Norberto, “Beto” para todos. Y tiene, además, dos sobrinos, Javier y Karina. “Vos sabés que hoy me dieron cien pesos de propina”, dice Chicho, una mano en el manillar para sostener la bici con la que pedalea para Pedidosya. Cien pesos de propina (unos 10 céntimos de euro al cambio oficial) “es un montón”. Sale a repartir para la app todos los días, todos: de lunes a lunes. Debajo de la caja-mochila, donde iría una matrícula, armó un collage con fotos de Alberto Fernández y Cristina Fernández de Kirchner, y de Sergio Massa. Chicho tiene 63 años, una situación financiera complicada y una orden de desahucio encima. Y tiene, sobre todo, un apellido: Milei. Juan José Milei, Chicho, es el tío del presidente argentino.

“Te traje las fotos”, avisa Chicho. Saca de una bolsa de nailon un sobre hecho con papel de diarios. En blanco y negro, impresas, en recortes: ahí están los Milei, apilados. Poco se conoce del árbol genealógico del presidente. Norberto –Beto– y Alicia Luján Lucich son sus padres. Milei contó en varias entrevistas que su padre lo golpeaba y que su madre, por no intervenir, era “cómplice” de las palizas. Los llamó “progenitores” hasta que la pandemia los reencontró, gracias a la mediación de Karina, 'El Jefe', la hermana. Chicho es hermano menor de Norberto, aquel padre violento. Son hijos del mismo padre, Francisco, pero no de la misma madre. La madre de Chicho se llamaba Marcela Morlacca. Marcela cosía ropa, hacía tartas y cocinó cada vez que Norberto, su esposa y los sobrinos iban de visita a la casa paterna. El contacto entre los hermanos se interrumpió hace 18 años cuando Francisco —padre en común y abuelo de Milei— murió. “Ahí Beto se hizo cargo de los gastos del sepelio. Yo no tenía un mango. Cuando murió mi mamá, ni una llamada”, dice Chicho.

Las lentes remendadas con cinta aislante, igual que la pulsera del reloj de mano. Chicho lleva un rosario al cuello. Y también colgado al cuello el teléfono con los gigas que necesita para pedir turno en la app, aceptar repartos, avisar que entregó un pedido. Un amigo le prestó su tarjeta de crédito para sacar el móvil en cuotas e ir pagándolo poco a poco. Hay un boli pegado al caño de la bici. Chicho dice que es para anotar las direcciones porque “la app te puede mandar a lugares donde te roban el teléfono”. Con un cajón de frutas y unos cartones reforzó la caja-mochila, estropeada por el uso. Una vez, en una pedaleada, la caja se desfondó y las botellas que debía entregar terminaron en el piso. El vidrio roto, el vino corriendo por la calle. Las tuvo que pagar. 

Hoy es jueves. “Hoy es el día de cobro”, anuncia Chicho y levanta el teléfono. “A ver…”, dice Chicho y hace scroll en la pantalla: “19.786,22 pesos (22 euros). Los descuentos… A ver…”. A más scroll, menos ganancia. Sigue: “Con los descuentos… 11.777,38 (13 euros). Perá, porque acá hay otro descuento…”. Scroll, pérdida. Sigue: “Acá hay otro descuento, mirá…”. Scroll. Último: “Bueno, esta semana hice 9.000 pesos (10 euros). Pero tengo 4.000 de propina (cuatro euros) que me dejan acá en la aplicación… ¿Nueve y cuatro…? ¡13! 13.000 pesos esta semana (14 euros). Pero hoy me dieron 100 de propina. 100 es un montón”. Con ese ingreso más lo que suma con el reparto de diarios cuando despunta el día, Chicho paga la luz, el gas, la comida del día, la cuota del teléfono. Nada más.

Orden de desahucio y votante de Massa

Hace poco llegó la orden de desahucio. A Chicho le dio tiempo el receso judicial. Su versión es que un abogado le prestó dinero y, como garantía de pago, le pidió el piso. El tío de Milei dice que le dio la escritura y que este abogado cambió la titularidad. Chicho debería dejar el pequeño apartamento de ambiente y medio del barrio San Cristóbal, en Buenos Aires, en el que vive. Es el que se compró después de vender el tres ambientes luminoso y con balcón terraza en el barrio de Belgrano que heredó de los padres.

—¿A quién votaste [en las elecciones presidenciales]?

—A Massa, ¿a quién voy a votar? —responde Chicho.

—A tu sobrino, se me ocurre.

—Muy buen arquero [portero], Javier. Una vez lo llamé porque nos faltaba uno para un partido en cancha de 11. Él estaba en la sexta, creo, de Chacarita. Jugó bárbaro. La cancha la pagué yo porque lo había invitado. 

—¿Pero lo veías en la tele? Cuando era tertuliano, por ejemplo.

—Ahora televisión por cable no tengo yo, la di de baja. Pero cuando Javier estaba en la tele, si enganchaba una película que me gustaba cambiaba de canal. Los debates los vi. El primero, que le fue más o menos. El de la segunda vuelta, ahí estuvo mejor. A mí me avisó una prima que Javier había ganado. Me escribió un mensaje: “Tu sobrino es presidente”. Yo no creo que Javier tenga tantos votos, lo habrá votado la juventud. A mí, mi hermano… Es que nunca quise saber nada de ellos. Refinados, guapos. Medio chantas [fanfarrones]. Cuando fue el cumpleaños de 15 de Karina, ahí en Villa Urquiza, yo me fui. Me fui a casa en el autobús. Mi mamá cumplió años y un perfumito le regalaron. Una cosita… Esto–levanta un sobre de azúcar– era más grande. Una vez vino un primo nuestro de Italia. Y Beto, que tiene palco en la cancha de Boca, le dijo al primo que lo iba a llevar. Yo soy de Boca. Y soy el hermano. ¿A vos te parece? A mí, que me podía llevar en cualquier momento, nunca me invitó.

Dos vidas distintas

Hijos del mismo padre —Francisco, un hombre que vendía frutas en un local de Belgrano—, los hermanos hicieron cada uno su curva, quizás, en sentidos distintos. Norberto, el padre del presidente, arrancó como chofer de buses en la línea 21 y terminó comprando la empresa. Sin dejar de conducir, invirtió en otra, la Rocaraza, dejó el volante y devino empresario del transporte. Fue por más: adquirió una financiera, una empresa ganadera, una algodonera y un negocio inmobiliario. Chicho, en cambio, combinó el trabajo en la frutería del padre con otras ocupaciones. Fue cadete en una fábrica de calderas, armó cajas en una fábrica de camisas, estudió para masajista deportivo pero, salvo a las amigas de la madre, no atendió a nadie –“quién iba a entrar en mi casa, nadie me llamaba”, dirá–, entrenó en pádel y nunca tuvo alumnos, lavó autos, fue sereno en un edificio, ayudó en la pizzería de un amigo: “Lavame esto, Chicho”. 

Ahora Chicho vive de pedalear. Reparte diarios por la mañana, descansa al mediodía, vuelve a salir con la bici a la tarde para la app. En dos años podría jubilarse. “Pero yo no tengo aportes de nada. Y hace ocho meses que no pago el monotributo”, aclara en voz baja, por si alguien aquí escucha, como si confesara un delito.

Hace memoria. De los sobrinos hay recuerdos dispersos. Cuenta aquella vez en la que su hermano los invitó a cenar a un restaurante de lujo y él se sintió demasiado incómodo como para pedir un postre. Cuenta sobre Cindy, una perra que les regaló Alicia, madre del presidente. Cindy no era una cachorra. Sólo terminó en la casa de Chicho después de que su mamá le dijera a la madre de Javier: “Qué linda la perrita”. Cuenta la vez que pasó por la casa de su hermano y tocó el timbre pero salió la mujer que limpiaba a decir que “los señores no estaban”. Si el árbol genealógico de Javier Milei tiene pocas ramas, el mapa familiar de Chicho es una isla.

—¿Llamaste a tu sobrino? ¿Tenés forma de llegar a él?

—Nah, ¿qué le voy a decir? Mis amigos me dicen: “Pero si ahora es el presidente, Chicho, escribile”. Pero… no, no. Yo espero que le vaya bien a él. Pero, no sé. No me interesa tanto. —responde Chicho. 

Pero Chicho sí le escribió a Javier Milei. Fue por Facebook, hace una semana. Y el mensaje dice esto: “Felicitaciones Javier soy Juan José hijo de Chicho y Marcela fuerte abrazo PRESIDENTE”. Una botella arrojada al mar, él lo sabe. Miramos las fotos. Entre las fotos hay una en blanco y negro. Es la noche de la boda de Norberto y Alicia, los padres del Presidente. Tarta de dos pisos, champán abierto, las copas en alto. Los novios miran de reojo a Francisco como si algo estuviese a punto de suceder. Chicho no se encuentra en esa foto, pero se detiene en otra, de la misma noche. Su hermano baila el vals con su madre. Norberto Milei es alto como una montaña y pálido como la nieve. Pronto serán las cinco, pronto será la tarde. Verano naciente en Buenos Aires, Chicho dirá que este es otro buen día para subirse a la bici. 

Un hombre apretó el gatillo de un arma a centímetros de la cabeza de Cristina Fernández de Kirchner, vicepresidenta de la Argentina. Sucedió el jueves por la noche, durante la ronda de saludos que la dos veces presidenta mantiene desde hace varios días con los militantes que permanecen en vigilia en los alrededores del edificio en el que vive, ubicado en Recoleta. El hombre se infiltró en el grupo de apoyo a la vicepresidenta y blandió el arma. Sólo por una cuestión técnica el disparo no salió. El intento de asesinato a Cristina Fernández conmociona a las y los argentinos. Esa es la noticia, pero la noticia tiene un contexto.

Casi la mitad de los argentinos son pobres. Todos aquí lidiamos con una inflación mensual de, en promedio, 8%. De aproximadamente 47 millones de ciudadanos, 22 millones son asistidos por el Estado con planes, programas, proyectos o subsidios. El ministro de Economía renunció en julio. Designaron a Silvina Batakis, la segunda mujer en la Historia del país en lograr el puesto. Batakis “duró” 24 días en el cargo. Estaba en un viaje oficial a Estados Unidos, donde había ido a reunirse con representantes del Fondo Monetario Internacional, el organismo con el que la Argentina mantiene deudas, cuando supo que sería reemplazada. Por teléfono le avisaron que su puesto sería ocupado por quien fuera el presidente de la Cámara de Diputados, Sergio Massa.

En la pospandemia y ya en carrera por las elecciones presidenciales –que serán el año próximo–, Cristina Fernández fue acusada de haber sido jefa de una asociación ilícita para defraudar al Estado. Hubo descargos en Twitter y vía streaming. Hubo apoyos de funcionarios públicos oficialistas y de los movimientos sociales. Convocatorias públicas y represión policial.

Fútbol, declaración y vigilia

El 7 de agosto, unos días antes de que el fiscal Diego Luciani se dirigiera al Tribunal para informar qué pena pediría para Cristina Fernández en la causa conocida como “Vialidad”, la vicepresidenta usó sus redes sociales para demostrar los contactos amistosos entre el fiscal que la acusaba, uno de los jueces del Tribunal y el ex presidente Mauricio Macri y su entorno. Fernández difundió fotografías en las que se observa que el fiscal, el juez Rodrigo Giménez Uriburu –presidente del Tribunal que deberá decidir sobre su destino– y el miembro de la cámara de apelaciones Rodrigo Llorens –que sobreseyó a Macri en una causa por espionaje– forman parte del mismo equipo de fútbol. El equipo se llama Liverpool y suelen jugar en la quinta de Macri, “Los Abrojos”. 

Unos días después de ese hilo en Twitter, el 22 de agosto, el fiscal Diego Luciani pidió que la vicepresidenta sea condenada a 12 años de prisión. De paso, y en un hecho inédito, también solicitó al tribunal que inhabilite de manera perpetua a la vicepresidenta a ejercer cargos públicos y se le decomisen bienes. La acusa de haber sido jefa de una asociación ilícita organizada para favorecer al empresario Lázaro Báez y como autora de fraude a la Administración pública en miles de millones de pesos desviados a las compañías del exsocio de su familia. Esa noche arrancó la vigilia en los alrededores del edificio en el que vive Fernández. Y desde esa noche, Fernández lleva a cabo su ritual: acercarse a los militantes para saludarlos y agradecerles su presencia.

Después de la petición de cárcel e inhabilitación del fiscal, la vicepresidenta pidió ampliar su declaración indagatoria, pero el Tribunal lo rechazó. Así que Cristina reaccionó y desde su despacho en el Senado hizo un descargo vía streaming. “Esto no es un juicio a Cristina Kirchner, es un juicio al peronismo”, dijo. Los principales referentes del oficialismo y la militancia más fiel habló de proscripción: en 1956, Pedro Aramburu, presidente de entonces, sancionó el decreto 4161/56 que consideraba ilegal el peronismo, prohibía sus ideas y símbolos, e incluso que se mencionaran los nombres de Perón y Evita. 

En su declaración, Cristina Fernández habló más de una hora y media. Dijo que los fiscales “adoptaron el guión de los medios” y aseguró: “No son acusaciones, es una ficción, nada fue probado”. En una defensa de carácter político, leyó mensajes de texto entre el ex secretario kirchnerista de Obras Públicas, José López, condenado por corrupción, y Nicolás Caputo, amigo cercano de Mauricio Macri, en torno a la obra del soterramiento del Ferrocarril Sarmiento. “¿Los fiscales y los jueces no vieron esto?”, preguntó. El apoyo del oficialismo fue general. Incluso el presidente fue a una canal de televisión a afirmar “la honestidad” de su vice.

Vallas y escenario

Para el quinto día de vigilia, los alrededores del edificio donde vive la vicepresidenta amaneció vallado. Fue una decisión del Gobierno porteño que se inclina, en este momento, hacia la oposición. Horacio Rodríguez Larreta, alcalde de Buenos Aires, se perfila como candidato presidencial en las elecciones del año próximo. “El vallado es para evitar conflictos entre ciudadanos”, dijo el ministro de Salud porteño, Fernán Quirós. 

El gesto de “concordia” terminó con una represión que incluyó gases lacrimógenos, carros hidrantes, doce policías heridos y varios detenidos. Y con el hijo de la vicepresidenta, el diputado Máximo Kirchner, asediado por agentes de la policía que le impedían el ingreso al edificio en el que vive su madre. Más tarde, ahí donde había vallas, a Fernández le levantaron un escenario. Pequeño, improvisado: apenas un micrófono de pie, iluminada por las cámaras de televisión y los postes de luz. La vicepresidenta se dirigió a su militancia: “Desde el día martes, cuando el Partido Judicial pidió 12 años de condena por cada año de los mejores 12 años que tuvo el pueblo argentino, desde ese día se produjeron a lo largo y lo ancho del país manifestaciones espontáneas de compatriotas”. Desde la tarima pidió a los manifestantes que fueran a descansar, que había sido un día largo.

Anoche, la vicepresidenta llegaba a su casa luego de presidir la sesión en el Senado cuando un hombre de 35 años apretó el gatillo de un arma en su cabeza. Había cinco balas en la recámara de la pistola, pero no disparó. El joven fue detenido e imputado por “tentativa de homicidio calificado”. Este sábado será indagado. Hacia la medianoche y por cadena nacional, el presidente Alberto Fernández repudió el hecho, llamó a la paz social y declaró feriado nacional para que “el pueblo argentino pueda expresarse en solidaridad con nuestra vicepresidenta”. Desde el retorno a la democracia en la Argentina, hace 40 años, no hay antecedentes de un intento de asesinato de este tipo. 

A Celeste la dormían cada viernes. Solo la despertaban para darle algo de comer. El sueño al que la obligaban terminaba el domingo, dos noches enteras después, cuando el efecto de la medicación se disipaba. Ese “entrar en descanso” era un castigo y era, a la vez, la cura para calmar el “yo bajo”. Celeste no era la única alumna asaltada por ese fantasma. Esos “yoes bajos” hacían que los integrantes de la Escuela Yoga de Buenos Aires preguntaran de más, quisieran visitar a su familia biológica o se negaran a participar de algunas de las actividades que ofrecía la organización. Para casos como el de Celeste, la indicación de los líderes era “trabajar” esos “yoes bajos”. Así que los internaban en una clínica de su propiedad y los inducían al descanso. 

Hay fotos de la Clínica Medicina Integral Abasto. Y en las fotos hay esto: jeringas, jeringas, jeringas; blísters, blísters, blísters. Y una pizarra que, a mano alzada, dice: “Celeste F. I:10-04-22. Dar ½ porción de comida. Todos los viernes por la noche entra en Descanso, hasta Domingo al despertar”.

Es posible que en la Escuela Yoga de Buenos Aires (EYBA) jamás se haya hecho un saludo al sol o cantado un mantra. Es posible que el nombre “yoga” haya sido usado como pantalla o para convocar a personas que, en la década del noventa, encontraron en esa práctica un estilo de vida contracultural. De lo que no hay dudas es que la secta desmantelada hace poco más de una semana operó durante 30 años ininterrumpidos en distintas sedes de Buenos Aires. La Justicia deberá probar su extensión internacional en ciudades de los Estados Unidos: Chicago, Las Vegas y Nueva York. La secta ofrecía mucho más que clases de filosofía, lugar de pertenencia y encuentro social. La fidelidad a EYBA garantizaba la reencarnación eterna a través de una evolución espiritual. Con una condición: despojarse de lo material. El cuerpo, claro, también era considerado materia. 

Para los investigadores, EYBA era una organización que buscaba captar gente con el objetivo de obtener un beneficio económico. Los líderes se enriquecían a costa de los bienes de los aspirantes: dinero, propiedades o joyas. U obtenían rédito mediante fiestas sexuales, es decir, cobraban a personas que solicitaban encuentros con las alumnas de la Escuela. Los líderes crearon, en tres décadas, lazos con el poder, sobre todo con empresarios extranjeros y, se dice, ex funcionarios públicos argentinos y famosos de escala internacional, como Plácido Domingo. De esa manera, consiguieron un encubrimiento prolongado. No sólo había dinero de por medio. Había inteligencia interna y los investigadores sospechan que gran parte del material secuestrado –vídeos, imágenes de cámaras de seguridad– era para extorsionar a los clientes o miembros. Porque en la Escuela se filmaba todo.

Hubo más de 20 allanamientos y hay, por lo pronto, 21 detenidos y ocho prófugos. La imputación es por trata de personas, reducción a la servidumbre, lavado de activos y ejercicio ilegal de la medicina, entre otros delitos. El expediente, al que tuvo acceso elDiarioAR, indica que al menos siete mujeres eran explotadas sexualmente y que fueron integradas a la comunidad por sus familias siendo niñas o adolescentes. 

EYBA es un exceso, un desborde: la acumulación. Hay miles de VHS, tantos que la Justicia necesitaría una legión de visualizadores para comprobar uno por uno. Hay un edificio al que llamaban “Museo” y en cuyo último piso, el noveno, operaba un lugar de citas. Hay ficheros con nombres de clientes, un cálculo de su patrimonio y sus gustos sexuales. Hay Geishas y Ghostbusters. Hay alias y jerarquías. Hay monedas de oro, Rolex certificados, un millón de dólares y tres millones de pesos argentinos secuestrados. Hay escalas y niveles dentro de esas escalas: familias y subfamilias. Hay disciplinamientos y premios. Vibradores, preservativos y seis meses de escuchas telefónicas. Hay dos inmobiliarias abiertas solo para blanquear propiedades y un “banquito”. Hay donaciones hechas en vida y familiares que reclaman sucesiones. Hay cajones y cajones y cajones llenos de lencería erótica. Hay papeles, muchos papeles con datos. Hay fotos pegadas en álbumes anchos. Hay terabytes de información en computadoras y teléfonos. Hay personas que abandonaron la vida pública. Hay…

Una pirámide: de “humano común” a líder espiritual

Captaban nuevos miembros en la sede principal de EYBA, el “Museo” ubicado en la calle Estado de Israel al 4457, en Buenos Aires, con sesiones de coaching filosófico, liderazgo o cursos de felicidad personal. Calculan que 179 personas formaban parte de la Escuela. La organización era piramidal: cuanto más arriba de la pirámide, menos personas ostentaban jerarquía. La punta del triángulo era del líder, Juan Percowicz, un contable de 84 años que está detenido. 

La pirámide estaba dividida en niveles. El más bajo era el 1, la base, el del plano humano. Y el más alto era el 7, lo más cercano a la “espiritualidad”. Para ascender en la escala, primero había que ascender en el nivel, así que el interior de la pirámide estaba subdividido en celdas. Se ingresaba como aspirante para subir a informal y la última etapa era ser nombrado formal. Percowicz era Formal 7, punta de pirámide, líder. Compartía el escalón más alto con miembros históricos y con su hijo, “El Príncipe”. Quienes integraban el nivel 6 eran los “apóstoles” y los del 5, “genios”. El 4 son “Alumnos” y “Humanos comunes”, los niveles 1, 2 y 3.

Llegar al último peldaño implicaba una competencia ardua e interna donde se mezclaba devoción, obediencia y “el sobre”: un aporte desde 200 dólares hasta 10 mil dólares. Para ascender, los miembros debían participar de los talleres y leer cierta bibliografía con el compromiso de no divulgar los contenidos. Otra condición era que el aspirante tomara distancia de la familia biológica. Dice el expediente que les ofrecían mudarse a un piso de la organización. Y que en el caso de una visita a la familia biológica “el acercamiento era monitoreado por los líderes de la organización”. Aun cuando el aspirante estuviera apegado al proceso, la decisión final era de Percowicz. Él castigaba con cura de sueño o premiaba con monedas de oro.

Geishas, Ghostbusters y el sexo como “sanación”

Los encuentros sexuales no sólo eran una de las formas de financiamiento de la organización, sino una forma de “sanación” para los integrantes. El sexo uno a uno con personas ajenas a la organización o las orgías servían para controlar el “yo bajo” de los miembros de la Escuela, esa sensación que podía mandarlos a un sueño de ficción en la Clínica. Pero además de colaborar en la “evolución espiritual”, ofrecerse sexualmente posibilitaba el ascenso en la pirámide: como la secta cobraba en dinero o regalos, quien era explotado podía ser premiado con un envión en la jerarquía.

Había un Geisheado VIP: mujeres que entraron en la organización siendo menores de edad y que eran ofrecidas cuando alguien solicitaba servicios sexuales. Y había Ghostbusters, mujeres que seleccionaban y controlaban a las geishas. Eran, también, las encargadas de armar las “ceremonias”. Adriana Ruth González, alias Cosmito, por ejemplo. Es la hija de Rubén D’Artagnan González, un violinista de renombre que integraba la Escuela, fallecido en 2018, amigo del tenor Plácido Domingo. Cosmito y Susana Mendelievich, alias Mendy, pactaban los encuentros. Como las Ghost habían sido geishas, también aconsejaban a las mujeres que integraban el Geisheado VIP. Para ellas trabajaba un hombre que oficiaba de chófer. Su tarea era cuidar y trasladar a las “alumnas” a los hoteles o pisos donde se concretaba el intercambio. 

Durante los allanamientos se encontraron varios pasaportes. Los investigadores infieren que se gestionaban viajes con fines de explotación sexual a Estados Unidos y Uruguay. Pero a veces no había que moverse. En el noveno piso del “Museo”, la sede central, la Escuela tenía su propio hotel. Un gran hall de espera, un mostrador a modo de recepción, una pared espejada, sofás y algunos cuadros. Uno ilustra un trío: dos mujeres y un varón. Ladrillo a la vista en las habitaciones donde todo es rojo. Rojo el acolchado, rojas las cortinas, la lámpara, las alfombras…

Hay fichas. Fichas de clientes. Son muchas y son idénticas. En todas hay un nombre y un apellido, el apodo, las empresas que posee, las prácticas sexuales que prefiere, cuándo y cuántas veces visitó el Museo, cuál es su geisha favorita, cuál es su patrimonio aproximado. Y en cada ficha hay una meta que se propone la organización. “Objetivo: que compre un departamento en New York”, dice una.

Donaciones en vida para repartir lo que dejan los muertos

Para la Justicia, “los encuentros suponían una práctica de esclavitud sexual en tanto las ‘alumnas’ se encontraban a disposición de los clientes en el momento y lugar que ellos dispusieran durante largos períodos de tiempo”. La explotación sexual, según las pruebas de las que hasta ahora se dispone, era parte de la estructura ilegal de negocios. Pero había otro pilar: la adquisición de bienes de los miembros. Georgina Ivonne Hirschfeld, alias “Petu” o “Petunia”, se encargaba de repartir los bienes de los miembros que fallecían. Una mujer llamada Liliana pasó sus últimos días de vida internada en la Clínica donde hacían las curas de sueño. Convaleciente, firmó un testamento en favor de Marcela Sorkin, alias “La Leona”, que llevaba la contabilidad de la secta. Liliana murió días después. Los muebles y su ropa fueron repartidos entre los alumnos de la Escuela. 

Para blanquear activos y ampliar ganancias, la organización abrió, por lo menos, dos inmobiliarias. Una es Aznares Propiedades y la otra tiene un nombre llamativo: Salum Propiedades. Según la causa, está a nombre de Germán Javier Salum, hermano de Pablo Salum, un hombre que hoy tiene 44 años y que lleva tres décadas denunciando públicamente a la secta. Fue captado por EYBA junto a su familia, pero escapó siendo adolescente. Consultado por elDiarioAR, desconocía la existencia de la inmobiliaria que lleva su apellido y maneja su hermano. 

Para la Justicia, “los encuentros suponían una práctica de esclavitud sexual en tanto las ‘alumnas’ se encontraban a disposición de los clientes en el momento y lugar que ellos dispusieran durante largos períodos de tiempo”

Hace un año y medio, Salum formalizó la denuncia contra la secta en la Procuraduría de Trata y Explotación de Personas (Protex). A diferencia de la primera presentación en la Justicia, en 1993, esta vez tiene, además de pruebas y argumentos, la ley a su favor. Hace una década se modificó la Ley de Trata de Personas en la Argentina. El consentimiento fue el cambio fundamental, dado que en ocasiones no se podía llegar a una condena porque la víctima aseguraba que había consentido la relación de explotación sexual debido a que estaba amenazada. Esa modificación les permitió tener una figura legal más cercana a la operatoria desplegada por la secta.

B.A. Group, una consultora fundada en 1994 que, de acuerdo a su sitio, “potencia el desarrollo personal y organizacional”, dotaba de apariencia lícita a los fondos obtenidos por las actividades de la organización. Había además, un estudio jurídico a disposición de la organización que “brindaba asesoramiento legal e impositivo para procurar que las operaciones de la organización no fueran detectadas por los organismos estatales de control y lograr el blanqueo de fondos ilícitos”, indica el expediente. 

Dentro de la secta funcionaba una financiera a la que llamaban “El banquito”, que prestaba dinero a los miembros y generaba “deudas internas”. También les ofrecían poner parte de su patrimonio en plazos fijos que les rendía intereses mensuales. Eran dos formas de retenerlos en la organización. 

“Yo los voy a esperar hasta que me muera”

Es la tercera vez que la Escuela Yoga Buenos Aires es denunciada en la Justicia argentina. La dos primera fueron a inicios de los noventa. Una la hizo Pablo Salum. La otra, Rodolfo Sommariva, el padre de una mujer de entonces veinte años que quería entrar en el grupo. Rodolfo se oponía y su hija terminó denunciándolo por violación para entrar en la Escuela. La investigación por la denuncia de Sommariva duró diez años. La cajonearon.

En el caso de la denuncia de Salum, ex juez argentino Mariano Bergés procesó a los mismos referentes de la secta. Esta semana, en declaraciones a Radio con Vos, Bergés dijo que en ese entonces “el gran problema es que se denunciaba corrupción de mayores y si bien había un artículo en el Código Penal de entonces que hablaba de corrupción sexual de mayores, era infinitamente más complicado probarlo”. En la misma entrevista, aseguró que hubo presiones de la política y la misma Justicia: un llamado del ex presidente de la Corte Suprema de Justicia, el fallecido Carlos Fayt, para “apretarlo”. Agregó que los acusados “usaban de forma muy puntual y efectiva” fotografías que tenían con Carlos Menem, Presidente entre 1989 y 1999, y ministros y gobernadores de aquel periodo. Bergés dejó la causa en 1995.

La organización Human Rights Watch, el ex presidente de los Estados Unidos, Bill Clinton, el Nobel de la Paz Adolfo Pérez Esquivel y la titular de Abuelas de Plaza de Mayo, Estela de Carlotto, dieron su apoyo público a la Escuela cuando fue denunciada en los noventa. Fue la protección con la que contó el líder Percowicz para esquivar a la Justicia. Argumentó “persecución ideológica”. El Servicio de Paz y Justicia (Serpaj), de la que Pérez Esquivel es presidente honorario, emitió el jueves un comunicado en el que repudia “cualquier hecho delictivo vinculado a redes de trata de personas”. 

Pablo Salum, primer y principal denunciante, insiste: “Percowicz esclavizó a mi mamá, a mi hermano, a mi hermana y a mí. Yo a ellos los voy a estar esperando hasta que me muera. Esto no es contra mi familia, sino contra la organización coercitiva que nos arruinó la vida. Son especialistas en trazar estrategias para captar gente. Siempre quise que se termine esto y tener una vida normal”. La madre de Salum se acercó a la Escuela por un problema de salud. Él tenía ocho años entonces y afirma haber sido testigo de la explotación sexual a la que era sometida su familia. A los 14, seis años después de haber ingresado a la comunidad, logró escaparse. Desde entonces busca a su madre. Ya pasaron 30 años. 

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Plácido Domingo tiene vínculos desde hace 26 años con al menos cuatro líderes de la secta Escuela de Yoga Buenos Aires (EYBA). Dos están detenidos, una está prófuga y el otro falleció hace cuatro años. El 20 de febrero de 1996, el tenor dio un concierto en el Campo Argentino de Polo de Buenos Aires. Esa noche hubo algunos cambios en el programa. Domingo cerró el show con la ópera Cartas marcadas, compuesta por Susana Mendelievich, conocida como Mendy y miembro histórico de la organización, y Rubén D’Artagnan González, un violinista de renombre que, según el denunciante, habría abierto la filial Chicago de la secta EYBA. El cierre de ese concierto fue en un dueto con Verónica 'Loia' Iácono, en ese momento debutante lírica, y hoy buscada por Interpol por haber participado de la organización en Estados Unidos. El cuarto integrante de la secta con el que el tenor tenía relación es Luis Percowicz, el líder. 

Según consta en la causa, al menos siete mujeres fueron explotadas sexualmente e incorporadas a la organización coercitiva por sus familias cuando aún eran niñas o adolescentes. La Justicia cuenta con tres audios en los que se menciona que un artista llamado “Plácido” solicita servicios sexuales a la organización. Identificaron la voz de Susana Mendelievich, 75 años, y de Juan Percowicz, 84 años, líder de la comunidad. Ambos fueron detenidos hace una semana. La tercera voz sería la del tenor y director de orquesta madrileño, de 81 años, que visitó Buenos Aires en abril para dar un concierto en el Teatro Colón después de dos décadas sin pisar suelo argentino. 

elDiarioAR ha consultado a varias fuentes con acceso al expediente y ha confirmado que los audios fueron obtenidos en escuchas realizadas en los últimos cuatro meses. Y estableció, además, el contacto entre el tenor y la organización a través de la denuncia hecha en la Procuraduría de Trata y Explotación de Personas (Protex), testimonios de los denunciantes y cruces de datos. Esta información publicada en el diario La Nación da cuenta de aquel recital ofrecido hace 26 años en el Campo Argentino de Polo. Plácido Domingo agradeció la participación del violinista Rubén D’Artagnan González en el show. Ese año, Domingo fue nombrado ciudadano ilustre de la Ciudad de Buenos Aires.

El año pasado, Mendelievich y Iácono, cuyo apellido artístico es Loiácono y en la organización la llamaban “Loia”, editaron un disco inédito, Por amor al amor. Las mujeres —una detenida y la otra prófuga— forman parte del cuarteto LGKM. Son las iniciales de sus nombres y las de González —distinguido por la Fundación Konex en 1989— y de Mariano Krawczyk, oboísta que usaba el apellido Krauz. Es el padrastro de Pablo Salum, el hombre de 44 años que el año pasado volvió a denunciar en la Justicia argentina a la secta. Krauz fue parte de EYBA. Entró en la comunidad con la intención de “rescatar” a su pareja, la madre biológica de Salum. No lo logró y se desvinculó de la organización en buenos términos. Fue detenido la semana pasada junto a otras 18 personas. Hay, además, ocho prófugos: cuatro estarían fuera de la Argentina.

Krauz era algo así como un “hijo” de Rubén D’Artagnan González, que nació en Viale, en la provincia argentina de Entre Ríos, en 1939. A los cinco años aprendió a tocar el violín. Estudió en Francia e Italia, y llegó a obtener en 1964 el Diploma de Honor de la Accademia Chigiana, en Siena, Italia. En Argentina, dirigió la Camerata Bariloche de 1971 a 1975. Dos años después, se instaló en los Estados Unidos y dirigió las cuerdas la Orquesta de Minnesota hasta 1981. Entre ese año y el 86, dirigió la de Houston. En 1986 se mudó a Chicago y dirigió la Orquesta Sinfónica de la ciudad. Según Salum, es fundador y responsable de la filial de la secta en Chicago.

En 2005 quisieron premiar a González como “destacado vialense”, su pueblo de nacimiento, pero a pesar de los intentos no pudieron ubicarlo. Incluso lo rastrearon a través de la embajada argentina en los Estados Unidos, pero nadie pudo encontrarlo. Durante la ceremonia en Viale mencionaron su nombre y extenso currículum, pero nadie recibió la estatuilla. En abril, cuando Plácido Domingo visitó Buenos Aires, González llevaba cuatro años muerto. Los contactos entre el tenor y la Escuela Yoga Buenos Aires seguían intactos, a juicio de los investigadores.

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Plácido Domingo habría solicitado los servicios sexuales que ofrecía una red de trata a través de la organización coercitiva Escuela de Yoga Buenos Aires. La Justicia argentina cuenta con algunos audios en los que identificó la voz de Susana Mendelievich, alias Mendy, una de las directoras de la comunidad, y de Juan Percowicz, líder de la secta, detenido el viernes junto a otras veinte personas. La tercera voz sería la del tenor y director de orquesta madrileño, de 81 años, según apuntan fuentes de la investigación a elDiarioAR.

No hay certezas sobre la fecha en la que se produjo el intercambio telefónico entre las tres personas, pero Domingo se presentó en abril en el Teatro Colón después de dos décadas sin pisar suelo argentino. El compositor no está imputado en la causa, en la que investigan a la organización por los delitos de trata de personas con fines de reducción a la servidumbre agravado por coerción, hurto agravado, lavada de activos, asociación ilícita, ejercicio ilegal de la medicina, expendio irregular de medicamentos y tráfico de influencias.

De acuerdo con los audios que figuran en la causa, la mujer identificada como Mendy avisa al líder de la organización de que alguien llamado Plácido los visitará: “Plácido dijo que podía venir a visitarnos, es decir, que va a venir a visitarme. Porque él va a casa en Nueva York y lo recordó ayer”.

En un segundo audio se oye a un hombre que dice: “Cuando salgamos de la cena venimos separados, lo hacemos así porque mis agentes se van a subir a la habitación cuando yo suba y se van a quedar en el mismo piso”. Quien habla sería el tenor y director de orquesta. Los líderes de la organización habrían habilitado el “Museo”, la sede principal de la comunidad y el lugar donde se habrían hecho las orgías.

Una vez consumado el encuentro, Mendy y Percowicz hablan por teléfono. Aquí las transcripción de la charla:

Mendy: Ya me llamó y armó la matufia para que me quede en el hotel sin que los agentes se den cuenta.

Percowicz: Qué degenerada que sos.

Mendy: Me parece que un poquito colaboraste con este producto. Está hecho mierda, Juan, me da pena, yo no le deseo ningún daño, pero es tan maravilloso vernos a nosotros brillando y volando por los cielos y él hecho mierda, nos contó todo lo que le hicieron. ¿Estás emocionado? Te quiero tanto.

Percowicz: Sí, pero bien emocionado.

Mendy: Claro, porque seguís haciendo milagros todo el tiempo, son enormes milagros porque realmente no estaba escrito para nosotros tener esta vida tan abundante, Juan.

Percowicz: Yo estoy leyendo las primeras clases de cuando empezó la escuela y en un momento dado empieza a haber vídeos y en los vídeos se ve a la gente con una ropa mucho más pobre.

Mendy: Y éramos todos mucho más pobres que ahora. Yo tenía dos pesos en la cartera cuando te conocí. Ha habido una o dos personas que tenían plata, pero los demás éramos todos muy pobres. A todos nos diste un bienestar que nunca hubiéramos logrado sin vos.

#MeToo: Plácido Domingo fue acusado por 20 mujeres

Hace tres años, la agencia Associated Press publicó el testimonio de veinte mujeres que detallaron el comportamiento abusivo del tenor español. Los casos se refieren a producciones realizadas en Estados Unidos. Solo una de ellas, una cantante llamada Angela Turner Wilson, da su nombre. El resto permaneció en el anonimato dado que siguen trabajando en el ambiente de la música. Lo acusan de besarlas, agarrarlas o acariciarlas por la fuerza en incidentes que datan desde finales de la década de 1980.

Al año siguiente, en 2020, y tras un “periodo de reflexión”, Plácido Domingo pidió perdón “por el dolor” causado “a todas” las mujeres que lo acusaron de abuso sexual. Mediante un comunicado, Domingo dijo: “Me he tomado un tiempo durante los últimos meses para reflexionar sobre las acusaciones que varias compañeras han hecho en mi contra. Respeto que estas mujeres finalmente se sintieran lo suficientemente cómodas para hablar y quiero que sepan que realmente lamento el dolor que les causé. Acepto toda la responsabilidad de mis acciones”.

El sindicato estadounidense de artistas musicales inició una causa contra el tenor. La cantante de ópera Luz del Alba Rubio fue una de las 124 personas que testificaron contra Plácido Domingo. “Ahora finalmente me creerán”, le dijo la mujer al diario uruguayo El Observador, luego de conocerse los audios que involucran al tenor en la causa.