Un juzgado de Instrucción de Sevilla ha incoado diligencias previas por una presunta falsificación de documentos privados contra un notario de la capital hispalense por permitir otorgar un segundo testamento a una persona enferma de 79 años “claramente incapaz”, según la denuncia del representante legal de su viuda, a quien dejó “sin usufructo ni herencia” mientras de aquella modificación obtuvieron un “claro beneficio” los hijos del ahora fallecido, a la sazón hijastros de la viuda.

El auto que admite la denuncia dice que los hechos denunciados “presentan características que hacen presumir la posible existencia de una infracción penal”. El mismo juzgado ha remitido un oficio al Instituto de Medicina Legal para que un médico forense informe si la persona ahora fallecida, a la vista de la enfermedad que padecía por entonces, se hallaba con capacidad suficiente para poder otorgar en diciembre de 2020 un testamento que sustituía al emitido en 1996 y en el que su mujer, ahora viuda, resultaba usufructuaria de todos sus bienes.

El ahora fallecido se divorció en los noventa de la madre de sus tres hijos y en 1996 empezó una nueva relación sentimental con la que después sería su nueva esposa, a quien en testamento abierto le legó usufructo universal y vitalicio de su herencia. Una vez sobrevino la enfermedad en el año 2020, según el relato de la denuncia, el hombre acudió “pocos días antes de morir” a la Notaría “llevado por sus hijos” para otorgar su segundo testamento “enfermo grave (cáncer terminal de páncreas), medicado, desnutrido, sin articular palabra y sedado por la morfina, en tanto no movía la cabeza, no podía andar y no se movía de la silla de ruedas”. En esas condiciones, según el abogado la viuda y “otros testimonios”, el investigado “aceptó recoger las manifestaciones” del luego fallecido.

En la denuncia se relata que el hombre fue diagnosticado del cáncer en junio de 2020, muriendo a los pocos meses, en diciembre, advirtiendo que “no concuerda” que la persona fallecida “deje completamente desvalida a su esposa en sus últimos años de vida cuando en el anterior la nombraba usufructuaria de todos sus bienes”. La acusación se pregunta “si pudo ser fruto de abuso de influencia o influencia indebida y/o si podría tener mermadas sus capacidades cognitivas y volitivas para otorgar con plena eficacia el testamento de diciembre de 2020”.

“Capacidades cognitivas y volitivas gravemente mermadas”

El notario investigado, siempre de acuerdo a la denuncia que se investiga, refirió que “a mi juicio” que el testador tenía la “capacidad” para testar cuando “salta a la vista que no era dueño de sus actos, por cuanto era evidente que tenía sus capacidades cognitivas y volitivas gravemente mermadas por el tratamiento de la enfermedad terminal”.

En las disposiciones del nuevo legado dejó a la esposa sin usufructo ni herencia, con el notario como albacea y contador-partidor de la masa hereditaria. En la presunta última voluntad, el ahora fallecido sólo le otorgó pensión vitalicia de 300 euros a su viuda. El día de autos le otorgó ante el notario denunciado un poder amplio.

Tras su muerte, los poderes de la ya viuda artificiarían un contrato de alquiler sobre el piso que compartió el matrimonio, generándose impagos y una consiguiente demanda de desahucio, que no fue replicada en plazo. En tiempo récord, a la viuda la echaron del piso. En la actualidad está en la calle, en residencia provisoria y a cargo de los servicios sociales. Su defensa sumó a la denuncia penal una queja ante el Colegio de Notarios por la supuesta y probable mala praxis de uno de sus afiliados, cuya actuación ya investiga por el juzgado.

La representante legal de la viuda denunció los hechos a primeros del pasado mes de diciembre y el juzgado está realizando ya las diligencias oportunas, incorporando informes médicos aportados por esa parte de un par de clínicas de Sevilla que “acreditan” que el testador “se encontraba en el último estadio de la enfermedad terminal, por tanto, a la vista incapaz”.

Este periódico ha intentado insistentemente conocer la posición del denunciado al respecto, sin que hasta el momento haya atendido la petición de este medio.

“No es creíble que mantuviera su testamento durante 25 años para una vez enfermo y en silla de ruedas, sin poder moverse y apenas hablar, acudir al Notario de confianza de sus hijos para otorgar nuevo testamento en el que despoja a su esposa del usufructo vitalicio de sus bienes le niega ex novo sus derechos testamentarios y legales de viuda casada en gananciales a favor de sus hijos”, concluía la denuncia que investiga el juzgado.

Los hechos son estos: el Museo del Prado recibe en 1991 un legado millonario. Según el Centro Virtual Cervantes, al abogado madrileño don Manuel Villaescusa Ferrero fallece en un accidente de tráfico en 1991 con 69 años de edad, dejando como heredero de sus bienes al Museo del Prado para que los utilizase en la compra de obras de arte.

En 1993, la importante pinacoteca compra cinco cuadros, a cuenta de dicho legado, al marchante estadounidense Stanley Moss. Y también ese mismo año, José Milicua, experto en arte, se convierte en vocal del Patronato que aprueba dichas adquisiciones. Lo curioso del caso es que tanto Moss como Milicua fueron multados y sancionados, conjuntamente, en los años 60 por el ya extinto Tribunal Superior de Defraudación y Contrabando por traficar con obras de arte en España.

Es entonces cuando las preguntas surgen: ¿Por qué el Prado usó la herencia para comprar determinadas obras, entre otras muchas, a un contrabandista de cuadros sancionado en los años 60? ¿Es una casualidad que Milicua, antiguo amigo y socio, estuviera en el patronato en el momento de la compra?

El actual director en funciones del Museo, Miguel Falomir, firmó en abril de este año una resolución a través del Portal de Transparencia en la que se enumeran las adquisiciones realizadas a Stanley Moss por las que El Prado, a través del legado Villaescusa, pagó más de 600 millones de las antiguas pesetas (cerca de cuatro millones de euros).

Constan como comprados a Moss cinco lienzos adquiridos en 1993. En concreto Anónimo de Isabel La Católica (40,7 millones de pesetas), Una Fábula del Greco (504 millones), Ángel Custodio-Santa Úrsula-Santo Tomás de Francesco Buoneri (21,7 millones), La última Cena de Luis Tristán (20,4 millones) y Santa Cecilia de José de Ribera (20,3 millones).

 ¿Cuadros auténticos o falsos?

Precisamente en la década de los 60, cuando Moss y Milicua son multados, tiene lugar en España la Operación Sevilla. Esta actuación policial fue llevada a cabo por el inspector José Arias Galán, y durante la misma se detiene al falsificador de arte Eduardo Olaya. En los testimonios obtenidos por Arias Galán, Olaya vincula su trabajo a una red de falsificación y contrabando de piezas, especialmente obras de El Greco y Velázquez, en la que están implicados tanto Moss como Milicua. Así lo describe el libro “El falsificador de Franco” donde, tras revisar la documentación del policía y realizar pesquisas posteriores lanza la hipótesis de que muchos cuadros vendidos por Moss a importantes coleccionistas y museos podrían ser falsos. Y vuelve a surgir la pregunta ¿El Prado realizó en 1993 las pertinentes pruebas sobre la autenticidad de las obras compradas a Moss teniendo en cuenta su pasado? ¿Por qué no aparece en la web del Museo del Prado la recurrente ‘hoja de ruta’ sobre los cuadros de autor anónimo, atribuidos o del círculo de los adquiridos a través de ese legado?

Fuentes oficiales del Museo del Prado consultadas por este periódico aseguran que “todas esas obras tienen una bibliografía acreditada”, de acuerdo con la valoración realizada por sus historiadores y conservadores.

Acerca de la autenticidad de los cuadros comprados a Moss, explica escuetamente el director en otra respuesta vía Transparencia que esas pinturas “incluyen los respectivos informes técnicos acerca de la idoneidad de la obra”.

Recientemente, y a preguntas de este periódico, responsables del Prado han señalado que en la pinacoteca “no se comparte la teoría” del libro 'El falsificador de Franco' respecto a otras obras cuya autoría pone en entredicho. Aun así, este medio ha preguntado por las pruebas de originalidad de determinados cuadros y su trazabilidad, sin recibir respuesta concreta.

La web del Museo indica que, de los cuadros citados, solo Fábula del Greco y el retrato anónimo de Isabel La Católica están expuestos. No obstante, en la relación de ambos cuadros aparece una mínima trazabilidad (la hoja de ruta) de los lienzos que se difunden en la ‘ficha técnica’ de los cuadros de los fondos del museo estatal. Un ejemplo lo ilustra el óleo La última Cena, fechado “hacia 1620” y del que el Prado sólo cita como procedencia a Moss: “Adquirido a Stanley Moss, Nueva York, con fondos Empresa Fervisa - Sociedades constitutivas de la Herencia de Manuel Villaescusa, 1993”. Desde que, supuestamente, fue pintado en 1620 hasta 1993 cuando pasó a integrar los fondos del Prado representa una incógnita dónde estuvo. Cuando fue pintado no existían ni los Estados Unidos ni Moss había nacido.

Un pasado

El pasado de Moss es cuando menos curioso: practicó el contrabando y se le ligó a un conocido copista como era Eduardo Olaya, según las propias declaraciones de Olaya. La identidad del estadounidense figura en numerosos atestados policiales españoles como recurrente ‘pirata’ del arte entregado a la exportación ilegal de obras mientras duró su intermitente y longeva estancia española en los años 50 y 60.

Este periódico ha contactado con él, quien ha decidido guardar silencio por tener “una edad”, según justificó por teléfono en un perfecto español. Moss reside en una mansión neoyorquina de Clinton Corners con arbolado y jardines. Antes tuvo una concurrida y prestigiosa galería en Manhattan. Después, un palacete-exposición-museo en Riverdale, exclusivo barrio al norte del Bronx.

 José Milicua Illarramendi, tras licenciarse en España y afincarse unos años en Italia, regresó a la Barcelona de finales de los años 50 y entabló amistad con Stanley Moss, con el que se acercó al negocio de las autenticaciones y pericias sobre el arte pictórico.

Milicua, a quien el gusanillo del arte le venía por vía paterna (Florencio Milicua fue un reputado anticuario bilbaíno), llegó a ser numerario de la Real Academia de Bellas Artes San Fernando, director de la Real Academia Catalana de Bellas Artes de San Jorge y del Instituto Amatller de Arte Hispánico, habiendo escrito y formado sobre la mejor pintura clásica y contemporánea europea a incontables expertos y alumnos. En su hogar de calle Sant Pere albergó una colección de obras maestras hoy desperdigadas. Entre su prolífica obra destacan los diez volúmenes de la 'Historia Universal del Arte'.

En 1993 entra como vocal del Patronato del Museo del Prado, cuya Fundación de Amigos le homenajeó en 2008.

Moss forjaba durante aquellas décadas de los 50 y 60 su aura de ‘boss’ desde Barcelona, donde sobrevivía como profesor de inglés a domicilio. Milicua, por su parte, ejercía de perito de cuadros fuera de las aulas universitarias. Al marchante norteamericano, con el tiempo, se le quedó pequeña la Ciudad Condal, dejó las clases y se trasladó al Madrid de las élites.

Moss implantó una sociedad con sus primeros miles de dólares en 1959. Los cuadros los importaba una empresa instrumental, World House Inc. Las obras eran reclamadas y pagadas por coleccionistas y museos. Se tasaban a precios simbólicos, o bien los originales pasaban por copias, según explica la investigación de Arias de acuerdo con las declaraciones de Olaya. Esa fue la estratagema para minimizar, o evitar, pagos aduaneros. El Tribunal de Defraudación y Contrabando se había creado en 1952. Su sede y jueces estaban adscritos al Ministerio de Hacienda y delegaciones provinciales. Fue extinguido en 1968 al crearse otros tirbunales.

Algunos diarios de la época dan cuenta de sus desmanes. El ABC del 21 de abril de 1963, informó de cómo Moss había ‘exportado’ a Londres en un vuelo desde Mallorca el óleo San Jerónimo en Penitencia de Goya enrollado en un bastón. Lo compró, en 1957 a Luis Vilches, y desde 1970 se admira dicha obra maestra en el Norton & Simon Museum de Pasadena-California (EEUU). Aquella hazaña le costó a Moss otra multa del Tribunal de Defraudación y Contrabando de casi ocho millones de pesetas.

Todos los hechos sancionados se relacionaron con lienzos del Greco, Velázquez y Goya, con multas millonarias para Milicua, Moss y algún que otro colaborador. Lo demuestran las sanciones contempladas en el BOE del 22 de marzo de 1966 (página 3404). Hay más ejemplos antes (BOE del 16 de abril de 1963 -página 6331-) y después (BOE del 5 de marzo de 1968 -página 3370-), con idénticos protagonistas, entre ellos Moss y Milicua.

Ninguna consta como pagada. El BOE publicaba los edictos tras no localizar a Moss en Madrid. Su morada, ante las autoridades españolas, era neoyorquina. Un abogado remataba la faena con incontables recursos ante las millonarias multas, algunas de las cuales llegaron a caducar.

Un legado

Toda esta historia pone el foco sobre un legado, el legado de Villaescusa. “Me llamó el presidente del Patronato y me dijo que había una herencia muy importante de una persona que había muerto [en 1991] y había dejado su herencia al Museo del Prado. Entonces con esa herencia pudimos comprar algunas obras importantes siempre con el apoyo unánime del Patronato”, dijo en 2018 acerca del legado Villaescusa el que fuera director del Museo del Prado entre 1991 y 1993, Felipe Garín.

“El criterio seguido en la compra de las piezas – según la información del Centro Virtual Cervantes- ha tenido como meta principal, teniendo siempre presente la propia naturaleza e historia del Prado, el completar la colección del museo mediante obras representativas de escuelas y artistas no presentes en la pinacoteca, así como la de rellenar lagunas existentes de periodos y etapas significativas de los grandes pintores españoles”, dice la web del Instituto. Recordemos las palabras del que fuera director del Prado: “Con esa herencia [legado Villaescusa] pudimos comprar algunas obras importantes siempre con el apoyo unánime del Patronato”, explican desde el Prado quitando importancia a la relación de Milicua con el marchante.

En una nueva petición al Portal de la Transparencia del Museo el pasado mes de mayo, la pinacoteca informó de que los casi 219 cuadros que se adquirieron con esos fondos nada menos que 98 son de autor anónimo. Hablamos de casi la mitad de lo adquirido. Tales adquisiciones extraordinarias merecieron hasta una exposición parcial ('Mecenas póstumo. El legado Villaescusa. Adquisiciones 1992-1993').

Y más preguntas. ¿Cómo se gestionó dicho legado? ¿Por qué no se ha logrado identificar la autoría de gran parte de los cuadros pagados por el legado Villaescusa? A este respecto, desde el museo nacional se traslada que “no queda nadie” a quien consultar acerca de ello por lo que “no se tiene ninguna opinión” respecto al uso de aquellos fondos.

El litoral gaditano es uno de los más internacionales que rodea la península ibérica. El Beni de Cádiz lo repetía así: “Al sur linda con Marruecos, al norte con España, al oeste con EEUU [base de Rota] y al este con Inglaterra [Gibraltar]”. Entre sus tesoros está la conocida como Playa de los Alemanes y se ubica entre el Cabo de Plata o Gracia y playa de Agua en medio.

Próxima a Zahara de los Atunes, la cala está en el término de Tarifa. Es una magnífica ensenada de unos 1.500 metros de extensión y 50 de ancho. Nadie apadrina el nombre de “los alemanes” pero los lugareños insisten en que el mismo no se puso por azar. No en vano, se sabe que muchos germanos pasaban temporadas en la zona desde antes de los años cuarenta. Pero alrededor de este pedazo de litoral circulan leyendas y un buen puñado de realidades que justifican su nombre.

 ¿Por qué de “los alemanes”? La historia se remonta a principios del siglo XX donde circula el rumor de que hay “un alemán cada 30 km en la costa española” por el interés que tenía el Kaiser Guillermo II en el control del Estrecho. La historia confirma que el Káiser se desplegó en Tánger en 1905 con apetitos coloniales aunque se desconoce si alguno de sus espías se ubicaba en la citada playa.

Lo que sí es cierto es que esta playa, ya antes de la Segunda Guerra Mundial, alojó vecinos alemanes en sus alrededores, lo que podría ser el origen de la nomenclatura. Como también es cierto que durante la Segunda Guerra Mundial sirvió como lugar de vigilancia y aprovisionamiento de barcos y submarinos nazis que circulaban por el estrecho gibraltareño. Sus tramas, en Zahara, afloran en la novela 'Para olvidar quién fuiste' (Premio Ateneo de Sevilla, Algaida 2019) de Fernando García Calderón, sustentada sobre reseñas históricas.

Lo confirma Margarita Neuer, hija del Cónsul y espía Gustav Draëger, quien declaró a José María Irujo (El País) lo que Fernando Soto afirma con rotundidad: su padre se desplazaba con asiduidad –durante la Segunda Guerra Mundial– a la Playa de los Alemanes para suministrar víveres a submarinos nazis que amerizaban en ese lugar. De hecho, el historiador Alfonso Escuadra, uno de los expertos que más ha investigado la huella nazi en Cádiz, en la obra 'A la sombra de la Roca' (Cajastur, 1997), documentó incursiones y naufragios protagonizados por unidades de la armada del Tercer Reich, entre el periodo de 18 junio de 1941 al 22 de febrero de 1944 en costas andaluzas. Dos de ellas las sitúa la playa de los alemanes.

Incluso, Claudio Bonifacio, experto en naufragios italiano afincado en Sevilla, localizó las coordenadas (N 36° 04' 265“ W 5° 47' 453”) de un submarino alemán hundido cerca de tal playa. A dicha evidencia se suma la teoría que sitúa en el sumergible una carga de lingotes de oro y joyas robadas a los judíos por los nazis. La causa del naufragio sería accidental o porque la propia tripulación lo hundió. El pecio nunca se ha reflotado. Justo cuando tramitaba los derechos de hallador ante la Junta de Andalucía a Bonifacio y Luis Ángel Valero de Bernabé, les implicaron en el sumario Bahía 2. La sentencia del caso, 12 años después, les impuso una multa simbólica. En su obra 'Galeones y tesoros sumergidos' (Editorial Lulú, 2010) queda claro dónde está el sumergible: cerca de la playa de los alemanes.

También ha quedado acreditado que los submarinos U-208, U-451, U-732, U-340, U-761 , U-392 y el U-731 durante la Segunda Guerra Mundial se hundieron entre principios de 1942 y finales de 1944 al intentar cruzar el Estrecho de Gibraltar procedentes del Atlántico. Lo registra U-Historia, portavoz de la Ubootwaffe (flota de submarinos alemanes en la época nazi) y muchos de ellos reposan en los fondos gaditanos próximos a la Playa de los Alemanes. Y es tangible que, a mediados de los 40, se construyó un búnker que delimita la playa de los alemanes y la de Atlanterra. La fobia de Franco de ser invadido sembró de hecho la costa gaditana de esos fortines defensivos.

Tras la guerra

La investigación sobre qué pasó tras el final de la guerra con los nazis que escaparon lleva a muchos casos en Andalucía, por supuesto, también en la costa. En el caso de Cádiz, el documental 'Playa de los Alemanes', realizado en 2019 por Daniel Marí y Johannes Hofman, busca –con empeño y escasos resultados– huellas y testimonios sobre nazis que se refugiaron tras la guerra allí. No queda claro si usaron tan recóndito lugar para ODESSA, la red que se orquestó tras el conflicto por jerarcas nazis para sacarlos con vida y refugiarlos en otros puntos del globo. La hipótesis dice que los nazis eran introducidos por la ruta desde Valencia-Madrid/Sevilla/Algeciras-Tánger/ para después embarcarlos hacia Sudamérica. Y en Argentina, Brasil, Chile, Uruguay y Paraguay fundamentalmente se libraban de su identidad y borraron su pasado. Otra novela, que repite el título 'Playa de los Alemanes' (Jirones de Azul, 2010) la firma Javier Compás. Insiste este historiador que “en esa preciosa cala vivieron alemanes refugiados tras el término de la Segunda Guerra Mundial”.

En cualquier caso, la relación de la zona con Alemania no termina ahí. Según el periodista, escritor y colaborador de elDiario.es Juan José Téllez el espionaje militar español investigó, décadas atrás, cerca de esta playa una suerte de plataforma logística para provisionar a navíos de la antigua República Democrática de Alemania (RDA). La presencia de agentes de aquel país del Pacto de Varsovia alertó al contraespionaje español. Pero nadie sabe qué concluyeron nuestros espías militares.

La más cruda realidad es que a la Playa de los Alemanes era difícil acceder desde las poblaciones más cercanas hasta la década de los cincuenta. Aunque entonces sí se datan casas y a alemanes que usaban caballos para entrar y salir de sus viviendas. Cerca de la playa había chozas; desde el mar era más fácil alcanzar esta corta franja playera.

En concreto, en la ladera que subía desde la playa, solo tres familias de alemanes vivían permanentemente allí. Según se testimonia  el documental de Marí y Hofman, eran nazis acaudalados que se relacionaban poco con los lugareños. Sus descendientes, ya en la década de los cincuenta y sesenta, retornaron a Alemania.

“Al levante y al poniente”

Podría considerarse este el momento del inicio del turismo alemán en la zona. Pero no fue hasta principios de los sesenta cuando se activó el turismo en Zahara. Y se hizo de forma un tanto curiosa, como narra la propia web de turismo de Zahara. Cuentan que un grupo de empresarios alemanes se presentó en el despacho de Álvaro Domecq, entonces Presidente de la Diputación de Cádiz. Le referían muy educadamente sus propósitos inversores. Don Álvaro quedó perplejo ante la propuesta. Era una millonada lo que se proyectaba invertir en tan inhóspito lugar. La extrañeza del Presidente de la Diputación no se disimulaba, al estar la zona azotada por vientos de levante y poniente. Al hombre le brotó una pregunta, ante tan descabellada propuesta: “¿Han tenido Uds. en cuenta los vientos?” Los alemanes respondieron al unísono y sonrientes: 'Al levante y al poniente se está sanísimo'.

De aquel primer interés pasamos a un emblemático edificio que incrementó la presencia alemana en la playa a la que da nombre ese gentilicio. En 1970 empezaron las obras de los Hoteles Atlanterra y Zahara (demolido en 2002) dirigidas por el Arquitecto Alvis Franz Rotter. El ministro franquista Sánchez Bella avaló el proyecto y lo supervisó en 1973, tras llegar al emporio en helicóptero.

Quiebras, retrasos e impagados aplazaron los proyectos hoteleros. Solo el Atlanterra se inauguró en 1983. Fue clave para reunir numerosas urbanizaciones a su alrededor. El tesón del nuevo Arquitecto Horts Mankel logró la aplazada apertura hotelera junto al emprendedor Kurt Schlichtkrull, apodado 'Juanaco' por los lugareños. Tanto al hotel como a las urbanizaciones del entorno, los lugareños las conocen como “los alemanes” por los constructores y por los primeros propietarios que se ubicaron allí. Por añadir misterio, hay rumores e historias sin confirmar que circulan por la zona que hablan de cenas en el hotel en las que participaban ancianos y discretos nazis, aunque sin confirmar. Sea como fuere en el 87 el Hotel Atlanterra, propiedad de empresarios alemanes, cambió de titulares y gestores. La venta fue discreta.  Desde finales de los ochenta opera el establecimiento la multinacional Meliá.

Lo que queda claro es que motivos, leyendas, hechos e historias sobran a la Playa de los Alemanes para ostentar el nombre por el que todo el mundo la conoce.

No pocas veces la realidad supera la ficción con historias dignas de épicas novelas. Esta historia tiene que ver con Sevilla como uno de los principales vértices del espionaje nazi durante la Segunda Guerra Mundial; con la connivencia del nazismo y fuerzas vivas de la ciudad antes y después de la Guerra Civil y, sobre todo, con un nombre: Gustav Draëger. Un personaje que británicos y estadounidenses consideraron el mando del espionaje nazi en el suroeste español y cuya única foto ha sido proporcionada recientemente a este autor por Gerhard Keiper (del Archivo Histórico del Ministerio de Asuntos Exteriores alemán). Un personaje que, según el historiador Carlos Font, creen que estuvo detrás de la muerte del pacifista y antinazi Otto Engelhardt, y detrás de un episodio en el sur de Europa que, para el historiador Juan Ortiz Villalba, marcó un punto de inflexión en la lucha contra las tropas de Hitler.

Pero todo empieza con la llegada de Draëger a Sevilla en 1920. Él era un ambicioso joven buscando un futuro prometedor desde Podejuch-Stettin (Pomerania, entonces Alemania; hoy Polonia) donde nació en 1895. Se afincó en el barrio del Porvenir, cerca del Colegio Alemán y del Consulado, en una colonia alemana muy crecida durante la Exposición Iberoamericana en 1929 con maestros cerveceros en Cruzcampo, ingenieros, profesores, mecánicos, financieros y empresarios.

Draëger fue ejecutivo de Baquera, Küsche y Martín SA (Bakumar), importante consignataria, naviera y agencia de aduanas fundada en 1847 con sucursales en los principales puertos españoles. Sus clientes eran empresarios alemanes con negocios en España. Allí conoció a Christoph Fiessler Baeuerle, empleado de Bakumar, reclutador del FTA (Frente del Trabajo Alemán) y del Partido Nacionalsocialista (NSDAP) desde 1934, cuando Draëger fue nombrado cónsul hispalense. Desde su cargo, domicilió el consulado en un palacete de la calle Fabiola (en el barrio Santa Cruz) donde operaría durante toda la etapa nazi: de 1934 a 1945.

Pero el verdadero poderío de Draëger comenzó el verano de 1936. El general Queipo de Llano lideró el golpe de Estado franquista contra la II República desde el sur. Sevilla fue la plataforma desde donde las tropas “africanistas” avanzaron por Andalucía hacia Extremadura y Castilla. Con Queipo y sus subordinados Draëger trabó amistad, aunque era extremadamente discreto, según demuestran biógrafos del General golpista. Estas mismas fuentes explican que fue esencial para facilitar la ayuda nazi a Franco. También su esposa, Isabel Lapke, fue una “imprescindible”, según crónicas del diario ABC en la Sevilla de Queipo.

Era tal la influencia de Draëger ante Queipo que mediante una lista de aliadófilos y antinazis que elaboró el consulado alemán realizó ejecuciones durante la dura represión durante y después de la Guerra Civil. Lo describe el historiador y profesor universitario Juan Ortiz Villalba en el libro Del golpe militar a la guerra civil (RD Editores, 2006). En aquella lista se sospecha que estaba el nombre de Otto Engelhardt de los primeros.

Otto Engelhardt, el cónsul alemán que condenó al nazismo

Porque Engelhardt era de todo menos cómodo para el nuevo régimen nazi. Cuando llegó Hitler al poder renunció a cargos y condecoraciones alemanes, se hizo ciudadano español y en 1934 escribió Adiós Deutschland, texto premonitorio sobre la barbarie del Tercer Reich. El que fuera cónsul alemán hasta 1919, cofundador de la Compañía Sevillana de Electricidad y primer director de Tranvías de Sevilla se convirtió en clara diana de la Gestapo andaluza. Y aquí entra Draëger en escena, presionando a José Laguillo (director del periódico El Liberal) para que Engelhardt no publicara más artículos en pro de la paz y la concordia y en clara confrontación con el fascismo.

En septiembre de 1936, tras ser dado de alta de una flebitis en el Hospital Central (hoy Parlamento de Andalucía), Engelhardt fue fusilado y su cuerpo aún hoy está desaparecido. Se cree que fue arrojado a la fosa Pico Reja del cementerio de San Fernando, donde algunos indicios apuntan que también puede estar enterrado el padre de la patria andaluza, Blas Infante, y donde ya se está excavando para identificar los restos de los que allí fueron enterrados.

Una de espías: tras los pasos de Draëger

La relación de Draëger con el nazismo es más que evidente. “Don Gustavo”, según cuenta José María Irujo (La Lista Negra, Aguilar 2007) frecuentaba la Embajada alemana en Madrid. Allí reportaba sus misiones a Joannes Bernhartd y Reinhardt Spitzy, responsables del espionaje y de la SS respectivamente.

La inteligencia británica (SOE-MI6) y estadounidense (OSS, precedente de CIA) personificaron en Draëger el mando del espionaje nazi en el suroeste español. Especialmente desde que comenzó la II Guerra Mundial (1941-1945). El espionaje germano en la IIGM destacó a cientos de agentes en las provincias de Sevilla, Huelva y Cádiz. Se calcula que casi 3.000 de la Kriegsorganisationen (KO-Spanien) operaban en España, la de mayor envergadura del espionaje alemán de toda Europa, según Wayne Jamison (Esvásticas en el Sur, Editorial Círculo Rojo).

El espionaje aliado durante la IIGM seguía los pasos de Draëger en una España oficialmente neutral. Sus agentes vivían en hoteles (Venecia, Simón, Majestic –hoy Colón– y Alfonso XIII) y en pisos de la colonia angloparlante sevillana. Sus coberturas eran periodistas o ejecutivos de la real Rio Tinto Mining (SOE-MI6) o ficticia American Oil (OSS). Los norteamericanos usaron también agentes de Pinkerton Detective Agency, aunque fingían ser inversores en una España devastada.

Por su parte, KO Spanien operaba desde Madrid con sociedades instrumentales (Compañía General de Lanas, Sofindus…). Agentes del KO Spanien en Sevilla se repartían en pisos del centro, Porvenir y dos hotelitos de Heliópolis. Desde allí salían diariamente tras desayunar en el Avelino.

Es más, el espionaje nazi trajo a Sevilla la más moderna encriptadora (Enigma). Construyó antenas con canal propio de radionavegación que instalaron en 1941 soldados germanos para integrar el sistema CONSOL, bendecido por el General Franco. Las antenas se ubicaron en Guillena, y alguna tuvo 112 metros. Tenían el posicionamiento vanguardista Electra-Sonne o 'sol eléctrico' que las conectaba con otras emisoras y antenas del espionaje nazi en territorio español, portugués y norteafricano.

La Operación Mincemeat (Carne Picada)

A las 7.30 horas del 30 de abril de 1943 el pescador José Antonio Rey acudía, como cada día, a la playa onubense El Portil. Encontró algo inesperado: un cadáver uniformado del ejército británico flotaba con un maletín esposado a una mano. Era el prólogo del mayor engaño aliado a los nazis durante la IIGM. Aquel pescador activó la 'Mincemeat Operation', ideada por Ewen Montagu desde el Almirantazgo.

El ingenioso plan consistía en hacer creer a los espías alemanes, muy activos en la zona, que el cadáver del Comandante de Royal Marines William Martin portaba documentos secretos del desembarco en Grecia y península balcánica de los aliados para reconquistar Europa. El cadáver lo arrojó al mar el submarino Seraph cerca del litoral onubense.

A Adolf Clauss, agente subordinado de Draëger en Huelva, le informó la Guardia Civil de tan insólito hallazgo. Testigo de la autopsia, gracias a su amistad con autoridades locales, fotografió uno a uno los documentos del maletín del ahogado. Luego lo reportó a su jefe.

Draëger validó a Martin. Tragó la “carne picada” y avaló –por su cargo– el engaño británico. Días después, Hitler ordenó al mariscal Rommel desplazar tropas a Grecia, y no a Sicilia, donde finalmente desembarcaron los Aliados. William Martin cambió el curso de la IIGM con el sello de Draëger. Y todo desde Andalucía.

El escritor José Manuel García Bautista concluye que “en Sevilla se gana la guerra en el Mediterráneo”. Lo reitera en su libro Nazis en Sevilla (Editorial Absalón 2012). Añade que “Clauss y Draëger se lucieron”. Ambos, dice, “aportaron su mal tino en la caída del Tercer Reich”.

Leyendas y verdades de 'Mincemeat'

Una tumba, con lápida cuidada, en el cementerio de Huelva desde 1943, alberga certezas, leyendas y misterios. Aunque la identidad de Glyndwr Michael que figura en el panteón sería, en realidad, el cuerpo de William Martin el que allí reposa. Pero todo sería tan falso como los papeles del Comandante de los Royal Marines. En 1953 Ewen Montagu publica un libro revelador: The Man who never was (el hombre que nunca existió). Lo llevó al cine Ronald Neame e interpretaron Clifton Webb y Gloria Grahame.

Sorprende que la inteligencia británica consienta publicar un relato veraz de una operación reciente, solo de diez años antes. Jesús Copeiro y Enrique Nielsen llevan años descreídos sobre Mincemeat. 'William Martin. Crónica de la operación Carne Picada' (Editorial Niebla, 2017) es su obra e insisten en que el británico no está en el cementerio onubense. Sería transportado por un submarino alemán, desde Huelva hasta la base nazi de La Spezia (Italia). Allí una segunda autopsia acreditó la muerte por inmersión. Según Nielsen & Copeiro hubo un submarino alemán, el U-616, cerca de Huelva a primeros de mayo de 1943.

Cada año –desde 1944– hasta su fallecimiento en 2019, Isabel Naylor, hija de un ejecutivo de las minas de Río Tinto, llevaba flores a la tumba de Martin. Para ella, este hombre salvó miles de vidas en IIGM.

El ocaso del espía-empresario

La decadencia del poder de Draëger llegó con el final de Guerra. La desbandada nazi comenzó en 1944. Antes de cesar de cónsul, Draëger emitió pasaportes y visados para refugiados nazis de Europa, como atestigua García Bautista en su referida obra. De hecho, informes de aliados consultados por este diario establecen nexos sevillanos con la red ODESSA, la trama que los expatrió a países iberoamericanos tras IIGM desde Algeciras y Tánger.

Draëger fue despedido de la empresa Bakumar pocos años antes de su desaparición y se refugia en su finca 'El Capricho', en Sanlúcar La Mayor. Allí alojó a conmilitones. Aparece con nº 21 en lista de 104 nazis reclamados a Franco como 'Cónsul alemán en Sevilla y jefe del Servicio de espionaje militar en el suroeste de España'. Lo pedía el Consejo de Control Aliado en 1947.

Al desvelarse esa lista negra, según obra de igual nombre del periodista José María Irujo, se confinó a Draëger en el balneario catalán de Caldes de Malavella. La mano de Queipo evitó la pretendida deportación a la Alemania vencida, explica Irujo, aunque avalada por el mismísimo Franco. A finales de los cuarenta, volvió a Sanlúcar. La Guardia Civil se presentaba, semanalmente, para comprobar si estaba en la finca. En un reportaje posterior, Irujo preguntaba a una hija de Draëger, Margarita Neuer (suprimió de su identidad el apellido paterno), si su padre era espía. Ella admitió que “Iba a Cádiz y en la bahía subía a los submarinos alemanes y les proporcionaba alimentos”.

Gustav Draëger falleció por una estenosis de coronaria en abril de 1957. Residía en la calle Isabela (Porvenir). Su parte de defunción alberga identidades alteradas, al españolizarse su nombre de pila y el de su esposa. Su tumba, descuidada, en el cementerio de San Fernando, está en área de “no creyentes”. Don Gustavo, ironías de la historia, reposa junto a comunistas y ateos. Su lápida colinda con el cementerio hebreo. No muy lejos, sin que nadie sepa dónde honrarlo, reposa Otto Engelhardt.