Ahora que tanto se habla de vivienda social, alquileres, y unos y otras se enzarzan en una batalla en que las armas más usadas son la falta de soluciones reales a un problema que hace aguas por arriba y por abajo no estaría mal que unas y otros se aplicaran la hospitalidad palmera de otros tiempos, no sólo de gente que una vez en la costa de Barlovento me alquiló una vivienda a un precio tan bajo que me vi obligado moralmente, entonces estaba obligado por cristiano y por marxista, como solía decir el bueno de Javier Cansado, a pagarle el doble, y aun así era barato.(Dice un amigo que soy el único caso registrado de inquilino que sube voluntariamente el alquiler). No hace tanto tiempo que alquilar una vivienda en Las Ledas o en Santa Rosalía no costaba más de 300 euros, estoy hablando de hace poco más de diez años, y buenas viviendas. Claro, si me voy a 1950, cuando mi padre vino destinado a Mazo como funcionario, cuando llegamos, yo con seis añitos, no había viviendas disponibles y un señor llamado Juan Santos no acogió en su casa y ahí pasamos dos años, viviendo en familia con esa buena gente, hasta que quedó libre una de sus viviendas y nos la alquiló. Ya, eran otros tiempos, y es más fácil quejarse de los precios que de acuerdo con los ideales maravillosos que tirios y troyanos exhiben poner unos precios mínimamente asequibles. Bueno, barriendo por una vez para casa, el próximo viernes 2 en Lodero tal vez aproveche la ocasión durante el pregón para agradecer, un poco tarde, es verdad, pero más vale tarde que nunca, digo agradecer la hospitalidad, y si me apuran la dignidad y la decencia de ese señor y no sólo de él, la lista sería larga en ese pueblo, entonces más bien pobre, emigrante y hospitalario llamado Mazo.

¿El drama de que no venga el telescopio extremadamente grande a La Palma es tan extremadamente grande? ¿No decían por ahí que el tamaño no importaba? Por lo visto el tamaño sí importa, sobre todo cuando se trata de telescopios, o no.

No tendremos el telescopio extremadamente grande, pero tenemos semáforos con personajes extremadamente chiquitos y adorables, o no.

Para compensar el fiasco el Cabildo puede suministrar a los turistas que suban al Roque unas gafas de aumento para que vean los observatorios enormeees, o no.

Además, si juntamos todos los telescopios del Roque tendremos uno grandísimo, o no.

Si Copérnico o Galileo hubieran tenido un TMT, se hubieran perdido en el universo infinito y no hubieran descubierto lo cercano a la Tierra, que es lo que importa, o no.

¿Lo que hace grande a un astrónomo es el tamaño de la lente o su capacidad de observación?

Tal vez el nombre Roque de los Muchachos no es el más adecuado para instalar el TMT, propongo que se llame Roque de los Gigantes.

¿Qué no nos han dado el TMT? Con todos mis respetos tengo que decir que la Virgen de las Nieves por una vez y sin que sirva de precedente nos ha fallado, o no.

Dicen que no nos han dado el TMT, mi paciencia se agotó ¡Invadamos Hawái! ¡Y el aloa aloa y todo eso al c…!

Además, no tendremos el TMT, pero tenemos en el puerto de Santa Cruz una grúa extremadamente grande, como la necesiten en Hawái para instalar el TMT allí, le diremos que de eso nada.

Cuando la vida me pone en disyuntivas y no sé con qué quedarme yo siempre consulto con mi IA, que es mi mujer o alguna de mis cuñadas, que tienen soluciones para todo. De todos modos en cada pueblo antes había un par de sabios, cargados de consejos inapelables e incluso si venía al pueblo de vacaciones algún catedrático de la Universidad, tu madre lo traía a casa para que te aconsejara y te dijera cosas como: “No hijo, esa carrera ni se te ocurra que no tiene salidas”. Y por ahí iba yo, siempre por donde no había salidas y tampoco grandes entradas, pero al final tampoco me ha ido tan mal, incluso podría decirse que he seguido mi vocación y me he divertido bastante haciendo lo que me gusta. Pero la IA me da igual, la verdad, no pienso consultarle a la IA ninguna puñetera canción o poema, así soy yo, y bueno, cuando la IA escriba algo como la Biblia, o el Quijote o Cien años de Soledad, o alguna canción como my back pages de Bob Dylan, o levante alguna catedral como la de Burgos, sin ir más lejos, o filosofe como Kant, entonces yo sonreiré desde el otro lado, mientras tanto percibo con zozobra la batalla por la IA de un montón de empoderados a los que les falta la inteligencia más natural, el sentido común. Ahí están Musk y los adalides de la IA advirtiéndonos del peligro que ellos mismos han creado, o tal vez sólo intentan engañar a la competencia, sean los chinos o los USA, para ganar tiempo y dinero y controlar todo ese absurdo cotarro, hasta que un puñado de robots se carguen las famosas reglas de Asimov y se rebelen contra nosotros, que para eso estamos, para sufrir los desatinos de una panda de desaprensivos cuyo único dios es la tecnología. Mejor tuvieran vergüenza, oiga. (Como lo valiente no quita lo cortés, me encanta el enanito de los semáforos, aunque yo le pondría la polka, que he visto gente cruzar con el bailecito, yo mismo superé mi artrosis y lo intenté sin demasiado éxito).

Soy fans ‘number one’ de los hermanos Marx, en especial de Groucho, aunque el otro Marx , Carlos, también tenía su punto, por mucho que se diga. Decía Groucho, que no Karl, que la felicidad consistía en una serie de pequeñas cosas, una pequeña mansión, un pequeño yate, una pequeña fortuna, o algo así, lo que importa es el argumento. Se puede decir que Groucho añade a todas esas cosas pequeñas una enorme retranca e incluso un gran cinismo, tal vez por no discutir con gente que ama tanto sus ideales que los guarda en una caja fuerte. He heredado de mis antepasados gallegos y palmeros una suerte de humanismo cristiano, de mi generación sesentera las nuevas espiritualidades llamadas genéricamente new age, no exentas de parafernalia yóguica, budista, sufí y universalismo ecológico, etc. Pero creo que aún así, no hay incienso celestial que me llegue al alma tan profundamente como ese 60% del IRPF que acaban de prolongar y que me ha permitido este verano ser generoso en el gasto y no tanto en el ahorro, aunque ya se sabe que el ahorro de hoy es el gasto de mañana. Una buena noticia para variar, por fin, porque el mundo y sus circunstancias no paran de acojonarnos, que si el radón, que si la bolsa de magma, que si Trump e Irán no paran de deshojar la margarita de Ormuz, que si las penurias de Ceuta, que si la final del mundial de fútbol y un etcétera infinito de calamidades y no me sirven de consuelo los rayos gamma ni todas esas obras viarias, incluida La Zamora El Remo, que van hacer que La Palma se nos haga cada vez más chiquita y apresurada contrariando el lema ancestral de nuestra isla, el “tú tranquilo”, que un amigo llama “ el Taoísmo palmero”, una especie de ética natural, de sentido común cotidiano que para mí es el fundamento esencial de “la hermosa vida que amo”.

Cuando el Involcan te dice que las posibilidades de un volcán en Tenerife, de una erupción del padre Teide son bajas, échate a temblar, hermano del chicharro, recuerda cuando deshojaban la margarita delTajogaite que si sí que si no, que tal vez, que parece que sí, pero no es inminente, que si la cuarta parte del Teneguía, total que recordaba la famosa anécdota de Carracedo con el campesino y el cura, en que el campesino le decía al famoso vulcanólogo que él sabía tanto de lo que pasaba debajo de sus pies como el cura de lo que pasaba en el cielo. Bueno, leo también que en esos luciferinos agujeros del Tajogaite está ya surgiendo la vida, una vida muy micro, pero que sirve para estudiar la vida en Marte, si a eso se le puede llamar vida, aunque la última del animador sociocultural de planeta, el presidente Trump, después de haber rebautizado el lago Ontario y nacionalizar virtualmente el estrecho de Ormuz, sea poner bases en la Luna y Marte, lugares que a mí me parecen demasiado lejos, incluso de Garafía. Me parece más oportuno que estudiar los microorganismos del volcán salir a la superficie y ver cómo podemos mejorar el acceso a la vivienda de nuestros jóvenes y en resumidas cuentas abaratar la vida del personal. Pero, pero, pero, debo decir que cada vez me fijo más en si el padre Teide está tranquilo, o echa un humito, o qué sé yo, pero por ahora lo veo bien, dominando el horizonte, hermoso e imperturbable, sabiéndose uno de los tres volcanes más altos del mundo, consciente de sí mismo y sabiéndose poseedor de una enorme potencia de fuego, tal vez por eso no tiene ninguna prisa en disparar, aunque le irrita bastante que el Involcan presuma de saber tanto sobre el fuego que oculta en sus tripas y los devaneos expansionistas del vecino de al lado.

Se cuenta que en el mayo francés del 68, cuando obreros y estudiantes ocuparon las calles de París reclamando cambios, un miembro del partido comunista llegó corriendo a casa del secretario general George Marchais y le gritó: “Camarada, la revolución está en la calle”, a lo que Marchais le respondió: “La revolución soy yo y estoy afeitándome”, lo cual puede ser un error estratégico, pero también una afirmación de identidad. Lo digo porque me encontré a una pareja de turistas extranjeros perdidos víctimas del GPS en La Galga y me preguntaron quién era yo o algo así y les dije que mi identidad era La Palma, aunque no hubiera nacido aquí. Bueno, les corregí el GPS y los encaminé al Cubo, no sin que ellos hicieran abundantes elogios a la belleza de la isla, ahorrándome a mí el bregoso chovinismo de alabar mi identidad principal, es decir, La Palma, lo cual hubiese sido una especie de autobombo, aunque me preguntaron qué árboles eran esos tan frondosos y diferentes y ahí ya no pude contenerme, aunque nunca estoy seguro si ese es un til o un viñátigo, un mogán o un madroño, un loro o lo que sea, pues después de todo, un árbol es un árbol y ya merece toda mi admiración y respeto sin importarme su nombre y apellidos, si nació aquí o si lleva mucho agarrado de esta tierra, como yo mismo y contribuye a la inquebrantable e insobornable belleza del bosque y cuando la pareja agarró por el sendero del cubo pensé que si se abrían al baño de bosque, a ese alarde de verdor y frondosidad, durante unos minutos también el bosque sería suyo y ellos se sentirían parte de ese organismo vivo que es la isla. Pero volviendo al mayo francés, la mayor huelga general de la historia de Francia, quedaron algunos cambios políticos, digamos chapa y pintura, mejoras salariales y un montón de grafitis en las paredes. El mejor, “Se prohíbe prohibir”, que para mí quiere decir: “Prohíbele a los niños el azúcar y estarás criando futuros diabéticos”. En fin.

El eclipse del que te debe pasta: Se caracteriza porque la persona que te debe dinero desaparece de tu vida, y si llega a un lugar donde dicho individuo está, desaparece de un modo casi paranormal, digamos que está en eclipse total, en agujero negro, podríamos decir.

El eclipse del bipolar: Creo que es el más común, ya que de bipolares todos tenemos algo, aunque unos más que otros. De pronto ese amigo de todos los días ni está ni se le espera, y si alguien me pregunta por él o ella yo le respondo: ‘Un respeto, fulano está en eclipse’. Este es muy comprensible, pues por hastío o cansancio todos necesitamos desaparecer por un tiempito.

El eclipse del ofendidito: Este habitualmente sólo te afecta a ti, pues seguramente sin proponértelo dijiste algo que le o la molestó. Esa persona está fuera de cobertura para ti, no te molestes en llamarla, ya se le pasará, y volverás a tener otra ocasión de ofenderla, ya se sabe que por la boca muere el pez.

El eclipse de la compañía de seguros: Nada que decir, es un hecho de sobras conocido, desaparece cuando más lo necesitas, eso seguro, jeje.

El eclipse de “a la hora de pagar”: Frecuente después de comelonas colectivas, siempre hay alguien que tiene que ir al baño justito en ese momento, son auténticos especialistas, y luego si ya hemos pagado se escandalizan: “Pero, hombre, cómo se te ocurrió pagar, me ofende”, etc., etc.

El misterioso eclipse del mejor amigo: Hay muchas modalidades, pero sin saber ni cómo ni por qué personas que formaban parte de tu vida afectiva y cotidiana desaparecen, aunque algunos de ellos pensarán, tal vez con razón, que quien has desaparecido eres tú.

Me dicen que hay una preocupación en las islas por el tema de las apetencias de Marruecos, se habla de que están fabricando miles de drones para atacarnos y hacerse con nuestros tesoros culturales, con nuestros plátanos (sic), con nuestro astrofísico, con Binter y Fred Olsen, con el Tenisca y el Mensajero, con la Danza de los Enanos, con la Torre del Cabildo, con el secreto de nuestros almendrados y marquesotes, con el queso asado, con el Chipi-Chipi (por ahí no paso), con las Mimbreras, con la Quinta Verde, con los Spars, con la Cascada de los Tilos, con el Faro de Fuencaliente, con la futura mezquita del Salvador y la pregunta es ¡¿ Con qué no vamos a defender? ¿con los Moros y Cristianos de Barlovento? ¿Con lo heroicos Corsarios de Santa Cruz? ¿Con brigadas de boys scouts? ¿Poniendo en primera línea una barrera de caravanas? ¿Con las brujitas de la Montaña? ¿Bombardeándolos con carne de cochino? Los que pertenecemos a las generaciones que aún hicimos la mili apenas tenemos ya fuerzas para levantar un mosquetón, aunque se podría formar una brigada de cazadores de muflones con sus trajes de camuflaje incluidos, que estoy seguro de que dispararían con bastante acierto a los drones, tengo plena confianza en ellos, la verdad, son tipos duros, y con un poquito de suerte podría aparecérsenos algún Baltasar Martín, aunque estos son malos tiempos para la lírica y peores aún para la épica. Sí, ustedes tómenselo a coña, ríanse y luego me cuentan, el que avisa no es traidor. Luego no digan que es que María se estaba lavando y el agua le llevó el jabón.

Caminando caminando por la maraña digital leo y releo que un político italiano reivindica el derecho al odio. Alega que por sus venas corre la sangre de Julio César y sangre no le ha de faltar, pues César fue cosido a puñaladas a las puertas del senado con claro ensañamiento en especial de su propio hijo adoptivo Bruto, y bruto sí que era además de ingrato. Bueno, trataré de analizar el tema, el derecho al odio, como doctorando que fui de filosofía del derecho sin por ello renunciar a la retranca, que junto al asadero palmero y al pulpo a la gallega, es mi seña de identidad social. A todo derecho corresponde algún deber, lo decía el gran Ciriaco de Caledonia, muchos siglos antes de que los derechos se comieran a los deberes. Ergo, que es el por tanto de los pedantes, habría que definir este derecho, pues una cosa es odiar así en seco, sin agredir ni física ni verbalmente al odiado, y otra cosa convertir el odio en acción y sé que esta frase pondría a pelear a Platón con Aristóteles y nada más lejos de mi intención, que milito en las mermadas filas del amor indiscriminado, cosa que, en fin, nadie que me conozca se cree. Pero a lo que voy, el derecho al odio, expresión contradictoria en sí misma, pues es la esencia misma del derecho evitar el odio, asegurar una convivencia pacífica y negociar los conflictos, haciendo con ello posible la democracia, a ese derecho correspondería algún deber, el deber de aceptar que me odien sin odiar al que me odia, que estaría en su derecho a odiarme, excúsenme el retruécano, y el que odia primero odia dos veces, y llegado a este punto debo detenerme no sea que acabe odiando a este político que reivindica un derecho francamente odioso y vuelta a empezar y en ese bucle estamos.

Futboleros de toda la vida, y ya se sabe que más sabe el diablo por futbolero que por viejo, mi generación, que por otra parte vimos llegar los primeros autos al pueblo, la radio, la luz eléctrica, el agua corriente después de años jalando agua de las aljibes, el papel higiénico, la tele, el CD y luego lo vimos morir asesinado por internet, los móviles etc., etc., seguimos un proceso parecido con el fútbol, dos piedras en la carretera, el dueño de la pelota era el rey de la pandilla, luego arreglando canteros, los de las poblaciones mayores campos de tierra, a veces barrizales, y luego la red de campos de césped y luego los de césped artificial, las transmisiones de radio y luego el blanco y negro y el color y el digitalismo y el fútbol base y los etcéteras que ustedes quieran y todos los padres en plan padres de Maradona, en fin, y los que conocimos el fútbol a través de la radio si la teníamos y leyendo el diario Marca cómo no vamos a poder perdonar el papelón de Argentina en el mundial si aquí por mucho que hablen de Masías y Fábricas, que también, jugamos como jugamos y somos los mejores confirmado después de este Mundial y nuestros entrenadores entrenan a los mejores clubs del planeta, pues por mucho que esto sea cierto no sería tan cierto si a España no hubiese llegado un argentino llamado Alfredo Di Stéfano que nos sacó del rompe y raja y luego breve y brillante como una estrella fugaz un tal Maradona y no te digo nada la velocidad de juego, la técnica y la genialidad que aportó el que cierra el trío celestial, un tal Messi, cómo no estar agradecidos a ese país donde el fútbol es una religión callejera y popular, y cómo no perdonarles el horrible papelón y el mal perder de esa nefasta actuación contra España, dirigida esta por un tal de la Fuente, un seleccionador que habla y actúa como un maestro del estoicismo, como un discípulo tardío pero aventajado de Séneca y Marco Aurelio. (Mis abuelos emigraron a Argentina, y de allí trajeron un ahorro para casa y negocio, mi madre nació en Argentina, crecí escuchando los tangos de Gardel, y recuerdo el hambre que mató en la posguerra la carne y el trigo del país hermano, eso también es memoria, por eso a las personas de mucha edad no nos es difícil olvidar esa ida de olla de los jugadores de la albiceleste, sin olvidar lo que debe nuestra lengua a Borges y Cortázar, sin hablar de Les Luthiers, etc.).

Me decía un amigo que por temas profesionales viajaba constantemente en Binter que el único problema que le veía a la emblemática aerolínea canaria es que a fuerza de vuelos y chocolatinas había engordado una barbaridad con lo cual a los asientos ya de por sí estrechos se sumaba su creciente masa corporal y viajar se le estaba convirtiendo en una incomodidad y en una paradoja existencial, él se ensanchaba a fuerza de chocolatinas y los asientos se estrechaban creando en él una ansiedad que iba mucho más allá de sus viajes aéreos y se traducía que ahora compraba en tierra cajas de ambrosías y una cosa lleva a la otra y a las chocolatinas Dubai y todos sus etcéteras… En fin, los peligros a veces son sabrosos, y surgen donde menos se espera. La vida es una felicidad intermitente, un contrato fijo discontinuo, los problemas son fijos y los momentos de felicidad discontinuos como mucho y de vez en cuando la vida nos da una coz para que espabilemos y no nos durmamos en los laureles. En La Palma entendemos bien ese concepto de fijo discontinuo no sólo en los contratos laborales sino en esas obras que parece que se están acabando y resulta que no, quedan como suspendidas en un espacio mágico, como esos pagos que la administración parece que sí, pero que se hacen esperar o esas carreteras tan fijas y discontinuas como la vida misma, o esas ayudas que nos prometen y parece que sí pero que luego llevan unos puntos suspensivos que no veas. Llegado a este punto de su profunda reflexión existencial mi amigo se levanta de la mesa donde estábamos almorzando y me dice: “Hoy quería pagar yo, pero como soy fijo discontinuo hoy no me toca así que tú pagas” y se fue así con un par demostrando con un ejemplo tan elocuente su teoría de la intermitencia de la felicidad, qué le vamos a hacer, así está la vaina.

Déjenme que por una vez y sin que sirva de precedente (un amigo dice “sin que sirva de presidente”) exprese un profundo orgullo macarronésimo no sólo por el Orgullo en sí, sino porque Cabo Verde, unos vecinos con la cuarta parte de población que Canarias, han sido inesperados protagonistas del Mundial de fútbol, ese escaparate de importancias nacionales de las que van quedando. También contribuye a mi orgullo macarronésimo ese amortiguador eléctrico que nos han puesto en La Palma y que va a servir según parece para amortiguar los apagones, aunque yo en principio tal vez ilusionado por ese orgullo macarronésico en el que me encuentro había o hubiese llegado a pensar que la amortiguación eléctrica se refería más bien al recibo de la luz, que vendría o “vendriese” reducido o amortiguado. Y hablando de amortiguadores me comenta un amigo que, dando la vuelta a la isla nuestra, más macarronésica que nadie, en bicicleta, vio en las carreteras una cantidad tan enorme de tornillos de todos los tamaños que le hizo pensar que circulan por La Palma una cantidad tremenda de vehículos a los que les falta un tornillo y mi amigo el ciclista dice que los agentes de tráfico deberían examinar los coches por debajo no sea qué. Al parecer mi amigo ha recogido tantos tornillos que va a poner un museo sobre el tema, con todo tipo de indicaciones sobre los vehículos de los que procede tanta tornillería. Y eso también contribuye a elevar mi orgullo de la Macarronesia, algo dañado últimamente por la margarita del Centro Vulcanológico que los políticos macarronésicos de aquí y macarrónicos del continente y viceversa no acaban de deshojar sin contar la tensión que sufrimos barajando el TMT, el telescopio tan extremadamente grande que me dicen que para instalarlo en El Roque tienen que sacar todos los demás, con lo cual tenemos armada una contienda astrofísica entre los extremadamente grandes y los extremadamente normales. En fin, cosas de la Macarronesia. Que alguien amortigüe todo esto, por favor, si no ¿Para qué sirven los amortiguadores? Y, por cierto, no sean malpensados que a mí no me falta ningún tornillo… en el coche.

A veces como un erudito borgiano, cuando no tengo nada que decir busco en mi polvorienta biblioteca citas de autores de esos que no tienen reparos en decir lo que piensan, autores autistas perdidos en sí mismos, es decir, ensimismados pero muy despiertos. Leo en Lisistrato de Alejandría “los seres humanos están condenados a entenderse, el problema son los hombres y las mujeres” y me pregunto por qué el pesimismo da tanto gustito. Parmenio de Siracusa en su magna obra inédita ‘De porcus maximus’ en la misma línea pesimista señala que “algún día reinará una paz profunda sobre la tierra, pero para entonces nos habremos extinguido”, pensamiento crepuscular donde los haya, digo yo por decir algo. Herminio de Corsa fue más lejos que nadie en su nihilismo al decir “la única palabra verdadera es no” y si alguien le preguntaba si esa era la única verdad él contestaba “no”. Ya el gran Parménides decía que “el no” era el único camino posible a un mundo nuevo. Yo creo que no, lo cual tampoco habla muy bien de mí. Pero no. ¿Es radioactiva la lava de La Palma como señalan los sabios de la Universidad de la Laguna? No. ¿Se sufre en Las Mimbreras una alucinación espaciotemporal? No. ¿La flora de La Palma produce visiones sicodélicas? No te diré que no. Ahora me cuentan que puede que con los ordenadores cuánticos nadie nos podrá asegurar nada y que vamos hacia un apocalipsis cuántico, como si ya no tuviéramos bastante con el nuclear, el químico, el medioambiental y el más plausible, el de un eclipse total del sentido común. Yo elevo al cielo mis plegarias, pero ninguna me parece bastante contundente para la situación actual y los santos ya no son lo que eran, aunque mi muy querido amigo Joseito me dice que a la hora de pedir cosas de cierta importancia el mejor es San Expedito, y en esas estoy, vamos a ver. “Lo último que se pierde es lo primero que deberíamos haber perdido, la vanidad”. (Lisergio de Sidón). Por no citar al gran Will ‘Chespir’ en uno de sus con razón menos conocidos textos: “La cuestión no es ser o no ser sino quién es más imbécil, el que presume de lo que tiene o el que sufre por lo que quisiera tener…”.

Es de agradecer, siempre hay alguien dispuesto a asombrarnos y despertarnos de los sueños de paraíso en que vivimos buena parte de los habitantes de nuestra bendita tierra, sobre todo los que cobramos salario o pensión suficiente y tenemos vivienda donde refugiarnos como lobos en el corazón del bosque a lamernos nuestras heridas, pues como decía el otro Heráclito, el de Efeso, nadie sale indemne de este combate. Pero no me demoraré más en hacer un alto en el Paraíso palmero del jubilado y comentarles que he escuchado a un famoso e ilustre vulcanólogo decir algo así como que veíamos al Teide como una hermosa montaña, pero nadie, nadia ni naide lo veía como lo que realmente era, ¡UNA CENTRAL NUCLEAR! Después de sosegar mi estado alterado de neuronas y sin entrar en detalles sobre la nuclearización del Teide, del padre Teide, es decir, de cuántos megatones estamos hablando, es decir, de cuántas Hiroshimas, de para cuándo la película, de si estas cosas no se dicen en público en la era Trump, no sea que mande sobre la montaña de las montañas uno de esos pepinos verticales que prodigó en Irán, de esos que horadan la tierra y llegan al corazón del mundo, o si se nos acusa de estar enriqueciendo uranio (a mí que me registren). Me pregunto si los vulcanólogos utilizan el Teide para reivindicar el Centro Vulcanológico para nuestra hermana mayor a la que tanto queremos los palmeros, lo juro, obviando el hecho ya constatado que si se trata de ser explosivos y nucleares a eso nadie nos gana, pues el Tajogaite pegaba unos pepinazos que no veas, y si creen de verdad de verdad que el Teide está a punto de pegar un petardazo que lo digan claramente y se dejan de deshojar la margarita de los temblorcitos, pues aquí no se enteraron para nada de que nuestra centralita de la Pared Vieja estaba a punto de estallar y los cogió asando batatas. En fin, amo el Teide, lo subí andando hace años y la única radiación que sentí es la de una belleza inabarcable, que conste en acta, por si acaso. Por favor, que Trump no se entere que somos radioactivos, que bastante tenemos con lo que tenemos. Ay.

Me encuentro a un amigo en la calle y veo que cojea, mi amigo, católico devoto, nada que objetar, al contrario, me dice que se hizo un esguince espiritual siguiendo la visita del Papa León. No es extraño lesionarse en esta ultramaratón católica, en esta supertransvulcania espiritual, lo comprendo perfectamente en este apasionante raid del Papa por todas las Españas, las centrípetas, las centrífugas y las ultraperiféricas, en medio del fervor, o al menos de la aceptación de todos, los católicos practicantes, los católicos de pascuas en ramos, los que sólo se acuerdan de Santa Bárbara cuando truena, los agnósticos, los new age que van quedando, los creyentes por si acaso, los ateos confesos, los ateos pero no demasiado, los que arriman el ascua a su sardina y los que se apuntan hasta un bombardeo. Si la religión se cotizara en Bolsa las acciones vaticanas estarían subiendo más que las del SpaceX de Elon Musk y perdóneseme la frivolidad de la comparación. Yo por si acaso y por lo que pueda pasar tengo en casa todas las escrituras, varias Biblias, el Corán, el Bhagavad Gita, los Sutras Budistas, el Popol Vuh maya etc., más o menos como Ghandi, aunque la verdad de pacifista tengo poco porque la moda europea del momento es que para ser pacifista hay que estar armado hasta los dientes y ando un poco corto de artes marciales así que mi aspiración más profunda es que en el Mas Allá me dejen tranquilo, a ser posible, que tampoco nos vamos a poner ahora con exigencias.

Un querido familiar y no por ello menos querido amigo me reprocha amablemente mi falta de empatía con las caravanas, cosa que yo rechazo de pleno pues me cae de maravilla ese amor de los caravaneros por los espacios abiertos, por la libertad total de movimientos, por la aventura. El problema es cómo vamos a armonizar , o cómo va a armonizar el Cabildo Insular, la defensa y promoción del turismo de caravanas con la teoría de los quince minutos, es decir, que nadie en caso de emergencia en La Palma, viva donde viva, se encuentre a menos de quince minutos del lugar donde pueda ser atendido, y lo digo por nuestras carreteras, hechas para superar obstáculos orográficos y para la contemplación, y no para la prisa o es que nadie en el Cabildo ha ido alguna vez detrás de una caravana  kilómetros y kilómetros… ¿Quince minutos? ¿Hablan en serio? Bueno, en un buen día de tráfico podemos llegar a Urgencias en poco más de quince minutos desde los pueblos más cercanos batiendo récords de velocidad y luego ya tranquilamente esperar unas cuantas horas a que nos atiendan. A no ser que se refieran a atención telemática en que algún cirujano te diga a través del móvil cómo tienes que operarte la apendicitis, pongamos por caso, o cómo atender un parto por el camino. Me recuerda el tema a aquella hermosa canción del gran Víctor Jara ‘te recuerdo Amanda’ que decía “son cinco minutos, la vida es eterna en cinco minutos”, cambiemos simplemente cinco por quince, se nos va a hacer eterno ese camino de emergencias en La Palma. Hay demasiadas curvas en La Palma y no sean mal pensados, que hablo sólo de carreteras. En fin.

P.S. Sobre la visita del Papa, ok, dijo lo que tenía que decir, repartió en todas direcciones, pero es como si Cristo hubiese sido recibido en Jerusalén no sólo por sus seguidores, sino por fariseos, seduceos, escribas, Sanedrín en pleno y autoridades civiles y militares, con Pilatos y Herodes a la cabeza, todos más cristianos que Cristo, más tolerantes y humanistas que los apóstoles que lo seguían desde el principio. Bueno, es anacrónico, de acuerdo, y como creyente no se puede confundir a Dios con su representante, pero.

Leo en la prensa y me lo confirma Radio Macuto, que La Palma está a la vanguardia mundial en el tema quántico, esa cosa de la que todos hablan y nadie se aclara, pero que todos usan de comodín para explicar cualquier misterio científico o espiritual del que creo que no tienen puñetera idea pero de la que hay que publicar estudios en las revistas científicas a ver si cae algún Nobel, Princesa de Asturias o cátedra en esas universidades que todos hemos sufrido aunque ellas también nos hayan sufrido a nosotros, al menos en mi caso. A mí el tema cuántico no me quita el sueño, me parece bien que digan que ese impacto acústico en varios estados USA es un impacto cuántico, o que afirmen sin ningún tipo de rubor, que el alma abandona el cuerpo en plan cuántico, que los ovnis sean sólo posibles en un universo quántico, pues la rumba antimateria ha quedado anticuada o que el fenómeno Bad Bunny sea una excepción musical quántica, me da igual, pero lo de la Internet cuántica, por ahí no paso, que bastante quebradero me da ya la internet normalita, como a muchos de mis coetáneos de los años 40 del siglo pasado, gente que pasamos la juventud tirándonos piedras y comiendo mendrugos más duros aún, y que cuando vimos llegar el papel higiénico cantamos aquello de “hoy los tiempos adelantan que es una barbaridad”. Estoy con el Papa y comprendo que desconfíe de la tecnología. Yo simplemente les pido que aflojen un poquito, que no les sigo, que van demasiado deprisa, que con cuántica o sin cuántica nos la vamos a pegar. Es como conducir por nuestras carreteras usando muy poco el freno y demasiado el acelerador, ciegos al paisaje y sordos a la voz interior, con la paciencia en el desván.

Quiero mucho a la gente, en serio, no es para presumir de amor, pero la gente se pasa, se pasa cuando vas a la península y te preguntan cuestiones astrofísicas, como si todos los palmeros trabajáramos en el Astrofísico del Roque, que si he visto algún agujero negro de cerca, ejem ( ya he dado alguna respuesta francamente grosera), que a qué velocidad se alejan las galaxias, como si yo tuviera un ‘cuentaañosluz’, que si el infinito está muy lejos, en fin, a todo eso ya estoy acostumbrado, estuve en Inglaterra en los sesenta y prácticamente me exigían que bailara flamenco, como si yo fuera primo de Antonio Gades, y más de una vez me obligaron a cantar bulerías en plan Camarón de la Isla, y yo intentaba decirles que de la isla sí era, pero que de camarón tenía poco, más bien de lapa, humilde(sic) y constante, y sé que no me estoy luciendo con estos comentarios, pero es que la gente se pasa. Y no te digo nada las preguntas que te hacen sobre el volcán, lo quieren saber todo, profundidad, volumen, temperatura, alguien me preguntó que si había recuperado las plataneras, jeje, tantas preguntas que les tuve que dar el teléfono de don Nemesio, sorry, Nemesio, creo, a no ser que el teléfono fuera o fuese de un amigo de La Gomera, al que durante meses martirizaron con preguntas sobre el volcán. No te digo nada la que nos espera con el telescopio de 30 metros, que ya con los rayos gamma me han reventado los 'cornupelios', y como pongan el TMT… Yo ya me estoy preparando sobre la quántica y todo eso con ayudita de la IA, mientras se resuelve el debate entre el papa León y los enteradillos del Silicon Valley sobre la tecnología. Le pregunté a la IA cómo era posible que el Universo se expandiera pues si el Universo lo es todo no se puede expandir más allá de sí mismo y me contestó de malas maneras lo cual quiere decir que la IA, Santo Padre, tiene su corazoncito. Menos mal.

En un lugar del Océano de cuyo nombre sí puedo acordarme había una isla de gran personalidad y fermosura, de plátano omnipresente y zurrón de gofio residual, deseada por corsarios y felones, emigrada e inmigrante y con más etcéteras de los que un escribano digital pudiera o pudiese, que no pudriese, imaginar, y en esa isla, había un lugar conocido desde tiempo inmemorial por la Fuente Bendita, cuyas aguas curaban no sólo a los enfermos sino también a los sanos. Reyes, príncipes, prebostes y picatostes acudían desde la lejana Arcadia continental a solazarse en sus vaporosas aguas y vincularse entre ellas y ellos, por simplificar. Pero he aquí, que por extraños juegos malabares del destino, la Fuente Bendita de nuestros duelos y quebrantos entró en un bucle temporal de gran oscuridad, notorios, cabilderos y leguleyos, amén de extraños propietarios, enredabanla madeja por los siglos de los siglos, y aquel mítico caudal terapéutico vivía año tras años en un limbo legislativo, vamos, abreviando, que no hay manera, en una pesadilla burocrática que deja en calzoncillos de esparto al bueno de Kafka y su Proceso, una pesadilla a la que contribuían con gran empeño leyes de costas, propietarios, tribunales varios, políticos de aquí y acullá, y parecía, a ojo de buen cubero, que entre todos la mataron y ella sola se murió, o camino de eso vamos, pero no hay que desesperarse, que como dice mi cuñado Gervasio, siempre nos quedará Baltavida.

Un crucero se acercaba a la isla cargado de millonarios, ratas, ornitología, virus y langostas, no forzosamente por este orden. La gente huía despavorida y se refugiaba en los supermercados detrás de montañas de papel higiénico y agua embotellada. Políticos y expertos decían esto y lo otro y lo de más allá tampoco forzosamente en este orden: unos que sí, otros que no, otro que tal vez, que ya se verá, que toda precaución es poca, que esto no es el covid pero tampoco un resfriado, que si cuarentenas, que estamos sobradamente preparados para lo que venga, que faltan recursos, que sobran recursos, que se vayan a atracar a casa de su santa madre etc. etc. etc.…

Mientras tanto médicos y sanitarios en general buscaban en los desvanes de sus casas sus viejas armaduras anticovid y se preparaban para la guerra. El líder norcoreano con nombre de transistor decía que si hacían falta a él le sobraban misiles. En fin, mientras tanto una rata se escapaba de la bodega llena de vinos caros, la bodega no la rata, y nadaba hasta la playa, allí mordía a un surfista ruso, Putin culpaba a Trump, Trump a Irán, Irán a Israel, Israel a Sánchez, Sánchez a Ayuso, Ayuso a Sheinbaum, Sheinbaum a Hernán Cortés y vuelta a empezar en un bucle por los siglos de los siglos amén, menos mal que servicios secretos del Cabildo aislaron a la rata y al ruso mientras Marruecos reclamaba en plan oportunista las islas Canarias, Clavijo que nai nai pero que podían participar en Noche de Taifas en plan tranqui. En fin, la sangre no llegó al mar, pero el espectáculo está garantizado como en un mítico álbum de los Beatles. Uff, qué pesadilla, tengo que cenar menos.