Los malandrines siempre tienen suerte. Quizá porque demasiado a menudo gozan de la protección de un poderoso padrino, incluso varios en algunas ocasiones. El Ojo deja a la consideración del respetable, tras ver algunos ejemplos que ahora vamos a enumerar, si quienes les amparan o promocionan pueden entrar también en la definición de canalla que nos facilita la RAE, esto es, gente baja o ruin o, en otra acepción, persona despreciable y de malos procederes. Le pasaba a Michael Imperioli, ese Christopher Montisanti de Los Soprano, que siempre encontraba el brazo amigable de su tío, el gran James Gandolfini o Tony Soprano, así se le hubiera ido la olla de la violencia en alguno de sus arrebatos furiosos. Es mi sobrino y basta.

De nimiedad a lo colosal. Ese macarra faltón y fascista de Vito Quiles, por ejemplo. ¿Acaso no actúa con esa brutal impunidad porque goza del amparo, la felicitación, el cariño y los besos de agradecimiento de personas tan principales como Ester Muñoz, Miguel Tellado o, incluso, Alberto Núñez Feijóo, vean y gocen con el triplete de directivos del primer partido de la oposición? O Israel y el genocida Netanyahu, siempre con el paraguas del amo estadounidense, miles y miles de millones en armamento, tú te lo guisas y yo me lo como, que en Naciones Unidas impongo mi veto y aquí no se le acusará a ustedes, gente honorable, de nada, nunca, así nos llenen el hemiciclo de Nueva York de cabezas cortadas a miles de niños palestinos. 

¿Más castizo? Otro ejemplo: siempre habrá unos jueces de la Audiencia Provincial de Madrid que amparen y animen, dale, dale caña al mono hasta que hable inglés, al juez Peinado, qué linda instrucción contra Begoña Gómez. Hay corruptos, sinvergüenzas de libro, con el delito escrito a sangre y fuego en la frente, y hasta confesado en público, soy un chorizo, sí, pero rico a espuertas, que siempre encuentran el cariño de algún fiscal anticorrupción, que miren por dónde, ve la maldad en los demás acusados en un mismo caso, pero a mi pupilo, pululando por todas las versiones más reaccionarias, vocingleras y buleras de nuestra antena televisiva patria para poner a parir al presidente del Gobierno y su esposa, ni me lo toquen, que el resto está bien pudriéndose en la cárcel, pero al mío me lo dejan aparte que buen trabajo nos hace, por ejemplo, en su deleznable espectáculo contra el perrosanxe, muerte al infiel. Aldama, además, lleva una cruz en la solapa.

¡Qué vergüenza los dos grandes juicios que corren al tiempo, pero por bandas distintas! Tomemos, por ejemplo, aquel en el que creíamos que se iba a juzgar un caso de corrupción con las mascarillas en la época del Covid, y hemos acabado, con el generoso beneplácito y el amparo de varias togas, en primer lugar la del ilustre magistrado Andrés Martínez Arrieta, aquí me tienen ustedes para lo que gusten, que lo mismo empuro a un fiscal general, tápenme esos testigos, que molestan, que dejo sedal abierto al bocachancla de Aldama, siempre que sea para poner a parir a todo altavoz al presidente del Gobierno, ese íncubo que nos martiriza desde La Moncloa. El fiscal anticorrupción, Alejandro Luzón, pobre, ya no se encuentra solo en proporcionar la almohada de plumas a su patrocinado, que el juez amigo ya ha contribuido con creces al bienestar del comisionista corrupto. Es que tienen los acusados un pasado bastante feo, a qué negarlo. Por ejemplo, Koldo García, portero de discoteca que fue. Pues ya ven, valora el Ojo, cuánto más decente y menos dañino para la sociedad es ejercer esa propiedad que llamarse Luis de Guindos, ser el gran jefe de Lehman Brothers para toda Europa -¿recuerdan la crisis de las subprime?- y culpable directo de los 41.000 millones que tuvimos que soltarles a los bancos. Desde el enorme sueldo del BCE, colocado allí a dedo con el beneplácito del PSOE de la época, anda ahora el figura a la búsqueda de otro chollo de similar tronío. Desvergonzado.   

Decíamos que quizá son pocos para homenajear a la perla Aldama, si siempre mientes más que hablas, te harán un monumento a la deshonestidad, Rosalía dixit. Pues nada, aquí llega de refuerzo la brigada acorazada de la prensa de la caverna, bufe usted mu que nosotros le amplificaremos tan articulado discurso hasta convertirlo en poco menos que la bellísima cantata BWV 106, “La hora de Dios es la mejor de todas”, de Johann Sebastian Bach. ¿Les parece excesivo? Eso es porque no han leído a nuestros chicos de la fiel infantería, convertidas en dogmas de fe las palabras del delincuente redomado. El Ojo, siempre generoso, viene a corregir ese déficit. Vean alguna muestra, que hoy vamos a prescindir de los francotiradores y lanzadores de cuchillos, tipo OKdiario o Libertad Digital, y nos vamos a quedar con Abc o El Mundo, lo que viene a significar que nos quedamos con la derecha de toda la vida, como el PP, y no con los ultras, como Vox, que ya me dirán ustedes dónde está la diferencia. Titular de El Mundo: “Aldama inunda el Supremo de detalles demoledores sobre sobornos ‘protegidos’ por Sánchez y financiación ilegal del PSOE” o Alberto García Reyes en Abc: “Si [Aldama] ha decidido apuntar en el mismísimo Tribunal Supremo al presidente del Gobierno es porque se ha sentido traicionado. Así funciona el hampa (…) Cada vez que habla, enmierda aún más a toda la cúpula del sanchismo, esa corriente revolucionaria que llegó al poder para salvarnos de la corrupción. Y hoy nos preguntamos: si hay una jerarquía de la corrupción, ¿en qué escalafón está Sánchez?”. 

No podemos, ni debemos, olvidarnos del juicio de la Kitchen en la otra banda, que es un nuevo repaso a la Gürtel, aquella trama de corrupción gigantesca en las entrañas de la dirección del PP. Cualquier miseria sirve para salvar a Rajoy, a Cospedal, a Arenas o al ministro Fernández Díaz, incluso desoír los testimonios de funcionarios policiales de impecable pedigrí. Ver el espacio que dedican a ese juicio los periódicos de la derechona es para echarse a llorar. Al Ojo no le sirve aquello de paren aquí el tranvía, que yo me bajo, porque hace ya muchos años que evitó, quita bicho, compartir asientos con tan deplorables ejemplares de la zafiedad y la mentira. ¿Cómo se puede luchar contra este conglomerado, sólido como el granito, de delincuentes vocingleros, bien engrasadas las cuerdas vocales, políticos infames, togas desvergonzadas y periodistas que desprecian las mínimas reglas éticas de su profesión?

¿Estado profundo, queremos llamarlo? Va una cita de Franco Delle Donne, en su libro “Epidemia ultra: Del fascismo europeo a Silicon Valley: anatomía de un fenómeno que está conquistando el mundo”: “El deep state como concepto posee raíces bastante profundas. Su origen es discutido, aunque existe cierto consenso en señalar el término derin devlet como su antecedente directo. Esta expresión proviene de Turquía y hace referencia a una red compleja y oculta de miembros del poder fáctico de un país que procuran socavar a un líder democrático en caso de que este desobedezca o perjudique sus intereses”. Quiten lo que pueda haber de conspiranoico en la frase, que lo hay, prefieran conjunción de fuerzas a complot, como mero ejemplo, pero resulta interesante. Lo veo en sus ojos: sabía que la cita les iba a gustar. 

Otrosí: ¿Y si nos bajamos de las nubes teóricas y pisamos el duro cemento? O sea, si todo el mundo entiende que la vivienda es el problema prioritario, ¿por qué el Gobierno no se la juega y sigue los pasos de esa frase que se le escapó a Pedro Sánchez -o a lo mejor fue más premeditada de lo que parece- cuando habló de que “el dilema es intervenir el mercado o mirar hacia otro lado”. Ensuciarse las manos, demostrar que hay soluciones o, para decirlo de manera mejor, que la izquierda puede acabar con esa plaga que tiene hundida a media población en el desánimo. Difícil, claro, quién dijo que ganar al mus es fácil. Pero corran, corran, que el tiempo se termina y quizá, desgraciadamente, no haya más plazos. ¿O alguien piensa que Feijóo y Abascal van a traer las soluciones? Pues trabajar duro en estos meses y mostrar unos colmillos de dinosaurio quizá aporten esos votos que tanto se necesitan. Ahí tienen las manifestaciones del Primero de mayo. Queremos una vivienda digna, gritaban miles y miles de españoles. Y de inmigrantes, claro.  

No es posible escribir hoy un artículo sin acabar citando a Trump, así sea de la vida contemplativa del Dalai Lama en la serranía de Teruel. Mi amigo John Carlin recogía en La Vanguardia unas palabras de Francis Fukuyama: “El mundo se ha convertido en un lugar muy peligroso porque el país más potente está bajo el control de un niño de diez años”. Y el autor de El fin de la historia añadía: “El niño descubrió un lanzallamas en el patio trasero de su casa y ahora está disfrutando de poder quemar cosas con él. Sus padres necesitan tenerlo bajo control”. Y así es: el mundo se ha convertido en un continuo reto a la racionalidad del ser humano, a la inteligencia, a la sensibilidad. Da igual de lo que se hable, Irán, Europa, Cuba, impuestos, presupuesto de Defensa, salón de baile, jueces del Supremo. Su ectoplasma lo ensucia todo. Tienen que darse prisa los propios norteamericanos si no quieren que el mundo los mire con miedo o con odio. Y de rebote, adiós a Netanyahu. Europeos, iraníes, cubanos, no podemos hacerlo. ¡Echen a ese loco, acaben con el monstruo!

Adenda. ¡Qué suerte tienen los mexicanos, que van a disfrutar de la presencia en su país durante una semanita de la insigne y polímata Isabel Díaz Ayuso, más conocida en otros ámbitos como la reina del vermú o la frutera de Madrid, si lo que toca devora! Hemos escrito mexicanos, así lo dice la RAE, pero ella, ya ven, exige que se escriba Méjico y mejicanos. Un poco terca, e iletrada, la criatura. Isabel Díaz Ayuso va a pisar un país, 132 millones de habitantes, al que ha despreciado en sus comentarios públicos. Se trata de un “narcoestado”, ha dicho, singular émula de Trump, que está gobernado por una “dictadora de ultraizquierda”, Claudia Sheinbaum. Ese es el término que utiliza para la dirigente mexicana y que también aplica a Lula da Silva, viva la fineza intelectual. 

Por supuesto que acudirá a un acto en honor de Hernán Cortés, aquel valiente guerrero que en su afán, señalado por el mismísimo Dios, de evangelizar a aquellos seres infrahumanos, cometió algún que otro abuso, pero el que esté libre de pecado que tire la primera piedra y quién no ha pegado un chicle en la butaca del cine. 

¿Veo ahí un charco repugnante? De cabeza. No me pierdo ni una pestilente sentina. 

Se escabulle José K. silente y cauteloso por las oscuras y estrechas escaleras de su humilde morada camino de la calle liberadora, tan llena de sol, ruido y furia. No descuidará nuestro hombre sus espaldas, y además de mirar para todos los lados con aires escudriñadores, andará precavido por si detecta alguna maniobra extraña en su paseo hasta la cafetería donde piensa reunirse con sus dos amigos. ¿A qué se debe tanto cuidado, tanto barrunto? Él mismo nos lo explica: en la soledad de su chiringo apartamento ha despotricado de viva voz, así de violenta era su indignación, contra Netanyahu, el ejército y los servicios secretos israelíes. Irreproducibles sus feroces insultos declamados a gritos, que para ello esperó a unas horas en las que no hubiera vecinos en su cercanía. Sí, claro, también a Trump. Y ahora que ha recapacitado sobre ello y ha leído algunas de las piezas conspiranoicas que circulan por ahí, teme que los sistemas de vigilancia de los israelíes hayan captado sus muchas blasfemias y hayan enviado un comando, acuérdense de Múnich o Entebbe, para acabar con su miserable vida. Yo no soy nadie, dice, pero ellos son muy salvajes. 

Y así, escondiéndose en las esquinas angulosas, llega a la cita en el cafetín.

José K.: Intentan cambiarnos el mundo, léase Palantir y véase Oriente Próximo, y la zarrapastra de la derecha de este país, política, judicial, mediática, nos llena el talego de Aldama, ese repugnante delincuente confeso.

El Ojo Izquierdo: No crea, don José, que también atacan con la inmigración y la geopolítica. China y Lula les motivan.

José K.: Cierto. ¿Pero han leído ustedes algo en esos panfletillos que seguro que nos trae luego el Catavenenos sobre la ambición de dominio planetario de los locos tecnomultimillonarios de Silicon Valley, los Thiel, los Zuckerberg, los Bezos, los Musk, plasmado en ese tenebroso manifiesto de Palantir? Ese es el mundo que nos dibuja un futuro sin democracia, liderado por esos orates y sus belicosos siervos, cada vez más armas, cada día más muerte y destrucción, léase Donald Trump y su cohorte de mendrugos salvajes y adinerados. Lean, por favor, lean el panfleto.

El Ojo: Ya le digo: ni una línea de sus sesudos comentaristas, subyugados por su incontenible xenofobia y su mísera y palurda visión del mundo, donde la Unión Europea está a la misma distancia de sus intereses que la Galaxia de Andrómeda, la Galaxia del Triángulo o las Nubes de Magallanes, por no citar a las muy lejanas HD1 y JADES-GS-z14-0. Se marean si salen del madrileño barrio de Salamanca, por ejemplo. 

José K.: Decíais de la inmigración. Eso duele. En la cabeza y en el corazón. 

El Catavenenos: Se han vuelto locos. Esto de la prioridad nacional es como la teoría de Pavlov, escuchan semejante bazofia y comienzan a salivar. Marisol Oviaño, Vozpópuli: “A pesar de que la UE ha decidido empezar a detener y deportar inmigrantes ilegales, él [Sánchez] ha abierto las fronteras a todos los miserables del mundo”. Y en el mismo medio, Jesús Cacho: “Dará lo mismo haber estado o no en la cárcel porque el Gobierno Sánchez quiere regularizar por igual a santos y a delincuentes, quiere ponerlos a todos bajo su manto”. 

El Ojo: Les da igual escribir cualquier mentira. Como la mamarrachada esa del gran reemplazo que tanto gusta a la ultraderecha…

El Cata: Ejemplo magnífico, perdón por su extensión. Jesús Laínz, en La Gaceta: “Se trata, evidentemente, de la voluntad de acabar con el pueblo español como resultado humano, cultural, político, religioso y jurídico de un par de milenios de historia con el objetivo de convertirlo en otra cosa. No hay más que echar un breve vistazo a nuestras calles para comprobar su éxito: el pueblo español, por primera vez desde aquel catastrófico 711 [acotación del Cata: en el año 711, los árabes llegaron a la Península marcando el inicio de la dominación de Al-Ándalus y la caída del reino visigodo] que se pudo corregir a golpe de espada, ya no es la continuación de su estirpe, sino un país diferente poblado por gentes diferentes”. 

José K.: Es que les aterra todo lo que llega de fuera, las comidas sin ajo y la música sin castañuelas. Los extranjeros nos quieren asesinar, pretenden acabar con nuestra civilización, y los peores son los asiáticos, terror les tenemos a los chinos, o los latinoamericanos rojos, esos bolivarianos con cuernos y rabo. 

El Ojo: Ha sido tremenda la reacción a los últimos movimientos internacionales de Pedro Sánchez, desde su no a la guerra, la visita a China o la reunión de Barcelona con los líderes de la izquierda mundial, no sólo de América del Sur, que por allí estaban sudafricanos y congresistas o senadores estadounidenses. En el fondo, y en la forma, les saca de quicio que rechacemos enérgicamente postrarnos de hinojos ante las bestias de Washington y Tel Aviv. 

El Cata: No hay más que leerles. Esto escribió el dizque muy moderado Ignacio Camacho en el muy liberal Abc, más de cien vergonzosos años de periodismo repugnante: “La cumbre 'progresista' de Barcelona se inscribe en esta misma línea de construcción de un bloque transnacional teledirigido por la potencia asiática, cuyo expansionismo económico tiene colonizados –léase comprados– a países como Brasil, Colombia, México o Sudáfrica (…) En ese mapa, España es la cabeza de puente ante la UE”. The Objective, para qué los matices: “España se abraza a China”. Libertad Digital, el panfletillo de Jiménez Losantos, siempre en vanguardia: “Pedro Sánchez se corona líder de la izquierda corrupta radical y antiespañola en Barcelona”. ¿Falta alguien? Okdiario, por supuesto: “Sánchez hace el trabajo a Irán y China en Bruselas: pedirá este martes a la UE que rompa el acuerdo de asociación con Israel”. 

José K.: Os lo decía. Rabia, indignación, rugidos por salirse de la ciega obediencia a Trump y Netanyahu…

El Cata: Salvador Sostres, también en Abc, nos explica muy bien de dónde vienen sus inquietudes: “A los que les cuesta entender a Trump y a Netanyahu, que por lo menos entiendan lo que nos espera si no ganan. Los que recelen de Israel y de los Estados Unidos, que tengan claro que Brasil, Colombia, Irán, Gaza, el Líbano y China son la alternativa que nos propone la lucha antifascista”.

El Ojo: Diga usted que sí, que es en realidad lo que piensa nuestra derecha y ultraderecha -¿ustedes son capaces de reconocer esos matices?- salida de las cavernas: ¡Cuánto mejor Netayanhu, el genocida, que Lula el obrero metalúrgico! ¡Veneremos a Trump y odiemos a Sheinbaum! O sea, el lado correcto de la historia en el que han estado siempre: en el de la explotación, en el de los negreros, en ese mundo de sangre y crueldad que exterminaba aborígenes y culturas milenarias por donde pasaba el civilizado cristianismo, y que hoy asesina impunemente a 70.000 personas en Gaza y sigue con la destrucción a bombazos del Líbano.

José K.: (Nuestro hombre ya anda encocorado y con la vena del cuello más que abultada) Ese es el mundo que nos quieren cambiar los nuevos bárbaros y que señalaba al principio, Borrar la justicia social, la igualdad entre razas y entre países, la democracia y los controles del poder. Ahí debemos fijar nuestra mirada, en salvar los grandes soles que han iluminado nuestra civilización, y no me digan nada que hoy tengo el cursi subido. Dejo para otros, quizá ustedes mismos, la miseria y la mugre de Aldama, de Ábalos y Koldo, de esos policías que rezaban a sus muchas vírgenes al tiempo que cometían todo tipo de tropelías infamantes, esos jueces y esos fiscales que ensucian sus togas y sus puñetas todos los días, ni quito ni pongo rey, pero apoyo -con vehemencia- a mi señor. La frase será apócrifa, pero ya no se la quita nadie a Bertrand du Guesclin. ¿No ven ustedes a centenares, a miles de embozados du Guesclin empujando la nave de la derecha contra viento y marea, al tiempo que llenan de toneladas de basura el camino por el que debería transitar la izquierda?

El Ojo: ¿Os gusta la copla?

José K.: Miguel de Molina cantaba muy bien aquello de “Maldito sea el dinero, que con él se compra tó…”

El Cata: Hombre, y estaba la de Ay, Carmela…

El Ojo: Copla clásica y más de derechas que Cayetana Álvarez de Toledo: El emigrante, de Juanito Valderrama. Lágrimas como bolas de Navidad suelta Santiago Abascal cuando la oye. ¿Cómo sonaría con un pequeño retoque, tal que de este modo?

Y adiós, mi España (sustitúyase por Dakar, Tánger, Perú, Quito) querida

Dentro de mi alma te llevo metí'a

Y aunque soy un emigrante

Jamás en la ví'a yo podré olvidarte

Cuando salí de mi tierra

Volví la cara llorando

Porque lo que más quería

Y atrás me lo iba dejando

El Ojo: Porque los senegaleses, marroquíes, peruanos o ecuatorianos también son emigrantes, esos seres despreciados por la derechuza y seguramente llorarán, como los naturales de Navalmoral de la Mata, un suponer, cuando dejan su hogar, echan la vista atrás y ven a sus madres o sus hijos también llorando. 

José K.: A esos, a los que sufren y luchan, los quiero en mi mundo. Esa sí es mi prioridad.

¡Qué pocas alegrías hay siempre en la casa del pobre! Intenta cualquier ciudadano respetable cumplir con sus deberes, uno debe estar bien informado, se dice a sí mismo, pero aquí, allá y acullá los medios en general, prensa, radio y televisión, y las redes sociales en particular, sacan martillos y hachas de sus adentros para agredirnos de mala manera y con violencia. ¿Cómo aguantar el espectáculo cómico de Mariano Rajoy, Dolores Cospedal y Soraya Sáenz de Santamaría, mintiendo como bellacos y sacudiéndose las pulgas de la infamia, disfrutando, además, de ese extraordinario momento en el que son conscientes de que se están riendo de usted, de mí y de aquel de allá? Vengan a por otra, lechuguinos, que nosotros somos los intocables, los que siempre estamos por encima del populacho, quiénes son esos fiscales para ponernos en aprietos, qué se creen esos abogaduchos de la acusación, todos ellos rojos peligrosos. Hice, hago y haré lo que me viene en gana, porque para eso he tenido, tengo y tendré a unos jueces felpudo de lo más apropiado y cortés, qué habano desea usted, don Mariano, que se lo enciendo gustoso, siéntese por aquí doña Dolores, que ya pongo a sus pies el escabel.

Espectáculo lamentable, todo un presidente del Gobierno, una vicepresidenta y una ministra de Defensa, secretaria general del partido, además, luciendo ante el respetable su desconocimiento de todo lo que pasaba a su alrededor, y negando - ¡qué descarados! – haber dicho lo que ya ha oído toda España que sí han dicho, incluidos sus compañeros de gobierno y los miembros de esa Sala de la Audiencia Nacional que hacen, tipos desahogados, ah, esa Teresa Palacios, dignísima sucesora de aquel juez que se llamaba García Castellón, el de los tres monos, alfombra persa con el PP, como si oyeran llover y todos sabemos que no son ni sordos ni tontos. Duele ver el escaqueo de los pillos y truhanes ante sus responsabilidades, no nos merecemos los españolitos de a pie tanta desvergüenza. Gürtel, Kitchen, millones de euros en mordidas, en maletas en Suiza, policías corruptos hasta las cachas. Y ellos: a mí, plim, ya pagarán otros por mis muchos pecados. O no, que ya puestos, lo mismo en esta cosa sucia y viscosa del espionaje de la policía patriótica se van todos de rositas. ¿De verdad que les extraña la impunidad de esos heraldos de la derecha más rancia, cuánto queremos a esa justicia también patriótica?

¿Ábalos, Koldo, señoritas de compañía y tutti quanti? También, claro. Sumen este asco al anterior. Y como los jueces así lo han querido - ¿por qué?, ¿para qué? - fluyen los juicios solapados en el tiempo, aderezados unos y otros con sus muchas miserias, abiertos los cuerpos en canal. Queda, además, mucha tela que cortar en esta trama que chorrea grasa de chicharrones. Y esperen que a poco nos llegará Cristóbal Montoro y sus cuates de Hacienda somos todos, pero unos más que otros. No, nos solazamos los pobres en nuestras casas, que estas desvergüenzas engordan a los de siempre, a esa ultraderecha que vocifera son todos iguales, inmersos ellos mismos en el barro hasta las rodillas. 

“Prioridad nacional”, graznan los cuervos. Unos y otros, Vox y PP, que si los primeros presumen de sus barbaridades, lo llevan en la sangre como los escorpiones, los de Núñez Feijóo, miseria tras miseria, patitas endebles, principios siempre en venta, han demostrado una vez más su peor cara, incapaces de mostrar dignidad cuando hace falta. Hasta la Iglesia les ha plantado cara, a ver con qué jeta viene usted a comulgar, el mismo señor y la misma señora que desprecia al emigrante que explotan, ellos, que tanto rezan porque el pan de cada día lo sea para todos, sin distinción de raza o credo. ¿O era una mentira piadosa, solo para quedar bien con las monjitas del colegio, qué buenas son que nos llevan de excursión? Y error político tremendo esa humillación ante las fieras. “Copiar, cooptar o integrar a la ultraderecha a un gobierno no la neutraliza. Nunca lo ha hecho. Solo la vuelve más fuerte. Solo contribuye a la expansión de la epidemia ultra”, cuenta con muy buen criterio Franco Delle Donne en “Epidemia ultra: Del fascismo europeo a Silicon Valley”. 

Y el PP lo ha hecho en Extremadura y Aragón - ¿María Guardiola y Jorge Azcón se aguantan la mirada cuando se ven en el espejo? – y lo hará allá donde les imponga su credo Santiago Abascal, verbigracia en Castilla y León. El partido de Génova, transmutado hasta la nada por un Feijóo inane, se ha convertido en ese espectro que anda por los pasillos asustado de sí mismo y aterrorizado ante la posibilidad de que Vox se les aparezca en la próxima esquina. Pero ya han caído todo lo bajo que podían hacerlo y nunca, jamás, así se pongan los dizques moderados del partido haciendo el pino, podrán quitarse de encima la losa de los sucios pactos con los ultras respecto a la emigración o la violencia de género, y su indecente política respecto a Trump o Israel. Están vacíos, son inconsistentes y febles ideológicamente como un papel de fumar. Núñez, Tellado o Díaz Ayuso pisan y ya no crece la hierba. No entienden, o no quieren entender, que la estrategia de Vox es cristalina: de imposición a imposición para lograr el póquer de ases cuando se les necesite, si es que eso ocurre, allá en 2027 para gobernar España. Para entonces sus exigencias antidemocráticas, iliberales las llaman ahora los politólogos cursis, ya habrán pasado por las tragaderas de una derecha con una bocaza tan grande como un buzón de correos. Un paseíllo. El andaluz Juan Manuel Moreno Bonilla, años haciéndose un traje a medida en su chiringuito y asustado viendo la vaina, los espanta: ¡quita, bicho!

Permitan al Ojo, ya que ha citado al presidente andaluz, que les haga una reflexión sobre la marcha. ¿Ha hecho el presidente andaluz del PP una legislatura brillante? ¿Ha solucionado los problemas de la sanidad en su comunidad, tan golpeada, y no hablamos solo de la gestión -salvaje, criminal- de unos cribados? ¿Quizá se ha lucido en Educación, en problemas de dependencia? Nada, cero absoluto. Eppur si muove. Y ahí tienen todas las encuestas, incluido el CIS de Tezanos, Moreno al borde de revalidar la mayoría absoluta. Cien, doscientos, mil asesores podrán tener el PSOE y La Moncloa, pero resulta que todos ellos no han sabido estudiar con provecho el fenómeno. ¿Qué hacen mal los socialistas? Muchas cosas, dirán ustedes. Y con razón. Pero quizá mirando al que gana se evitan derrotas tontas. Por ejemplo, poniendo a competir en el penúltimo momento a una candidata que lleva años fuera de la comunidad. Si es buena o mala política, a lo mejor no es ese el mayor atractivo que debe tener alguien que aspira a cumplir con las necesidades de unos ciudadanos que han visto, pasmados, cómo ese partido del que usted me habla se ha desangrado en batallas internas, primero un candidato y luego otro, éste me gusta más, éste menos, ahora sí, luego no. Pasó con Pilar Alegría - ministra, ¿y qué? –, pero no ocurrió lo mismo con Carlos Martínez, el alcalde de Soria, 18 años en la mina y puede pasar, o eso dicen los sondeos, con María Jesús Montero. Serán muy listos, pero les cuesta sacar lecciones de las realidades evidentes. 

Qué bien Sánchez con Trump y Netanyahu. Pero no basta. 

Pico y pala, y en el terruño.

Adenda. Decimos de Trump. Hay que ver ese hotel, el Hilton de Washington, que ya hace 45 años vivió el intento de asesinato de Ronald Reagan. Pues el servicio secreto insiste en celebrar allí sonoros festejos. Sus muchísimos integrantes serán como armarios y tendrán mucho servicio de inteligencia, pero son unos zotes. Como se ve, cualquier pirado aunque con escasa preparación de magnicida, es verdad, se puede pasear por el vestíbulo donde está el presidente y sus mariachis con “varias armas”. Se entiende, porque muy posiblemente en la CIA pase como en el Pentágono, que hay un loco al mando que echa a todos los altos cargos que no le gustan, que aquella corte es más bien una comedia bufa, aderezada con el terror que exhalan esas alimañas, incluido el propio presidente. 

Ahí está Irán. ¡Qué guerra tan estúpida, que bruto el magnate naranja! La salvajada sólo tiene sentido para el verdadero amo del cotarro, Benjamín Netanyahu, que asesina y bombardea allá donde se le antoja, que toda aquella zona es suya. Mientras, los europeos, así les rejonee España o Irlanda, ni se mueven. 

Canallas. Gentuza. 

Dos ejes en la semana: política exterior e inmigración. Los dos temas marcan la actividad de la derecha y de la izquierda patrias. Los dos nos dan una inmejorable fotografía de esta piel de toro que nos acogota. Pedro Sánchez no ha parado estos días de dejar claro por dónde transita en el mundo: no a la guerra, no a los tiranos que deciden guerras. Lo dijo en China y lo ha dejado claro y manifiesto en la gran fiesta de Barcelona, la denominada IV Reunión en Defensa de la Democracia. Mientras, la derecha se encierra en su mundo minúsculo de cuitas intrascendentes, cada vez más alejada de las grandes corrientes mundiales. Y si alguien pinta algo en algún sitio mundial es, miren por dónde, Santiago Abascal, con enlaces con la ultraderecha, y no Alberto Núñez Feijóo, un pulpo a feira en un mundo complejo que supera sus reducidas luces. Qué bella es La Toja, déjenme de Moscú, Washington, Pekín o Bruselas, que aquello es un lío, que decía su antecesor Rajoy, más conocido en el submundo de las cloacas como el Barbas o el Asturiano. Sobrenombres del hampa, como el Mataviejas o el Arropiero. 

Viaja el presidente a China, como han hecho el francés Macron, el británico Starmer o el alemán Merz, o como hará muy pronto el presidente gallego y colaborador íntimo de Feijóo, Alfonso Rueda. Y allí ha repetido todo lo que ya ha dicho en La Moncloa o en el Congreso de los Diputados. Es igual. Para la derecha feroz que nos asfixia por estos lares, el presidente español se ha puesto de rodillas ante Xi Jinping para servir al gigante chino en su afán de colonizar Europa. Un traidor, un caballo de Troya, un mal bicho que nos traerá el comunismo, porque hasta ahora solo había conseguido hacernos bolivarianos. Eso es, más o menos, lo que ha dicho el PP, por no hablar de los exabruptos de Abascal, que siempre duda entre llamar a Sánchez hijo de puta o miserable tirano.

Y ahora empalmamos con la reunión de Barcelona. Claro que esperar grandes conmociones mundiales tras la cita sería demasiado ingenuo. Pero allí estaban los representantes políticos de más de 500 millones de ciudadanos, cinco continentes, que no es poca cosa: Lula da Silva, de Brasil; Claudia Sheinbaum, de México; Gustavo Petro, de Colombia; Yamandú Ors, de Uruguay; Catherine Connolly de Irlanda o el sudafricano Cyril Ramaphosa, entre otros dirigentes de una veintena de países, Lituania… y también de Alemania o Austria. Y por allí apareció el gobernador de Minnesota Tim Walz, dura oposición a Donald Trump, el representante de Connecticut, Cris Murphy, y se vieron vídeos del alcalde de Nueva York, Zohran Mamdani, de Hillary Clinton y Bernie Sanders. Dice Feijóo, puro Robinson Crusoe, que Sánchez está solo. ¡Qué risa! Reflotar Naciones Unidas, defender las instituciones y el multilateralismo, exigir medidas contra la desinformación en el terreno digital, el mundo en las manos de los tecnobrothers amigos de Trump, y la lucha contra la desigualdad, defensa de la independencia de Cuba, fueron algunos de los mensajes de la cumbre, además de dejar más claro que el agua clara la total oposición a las políticas locas e inhumanas de Estados Unidos e Israel. Un buen frente, la verdad, que ha mostrado al mundo, cuando menos, que la izquierda sufre como un perro, pero que no se rinde. Vamos a dar la batalla, dijeron todos a una.  

Tontos seríamos, y quizá lo somos, a la vista de los enfebrecidos entusiastas que han rodeado el evento y que ven poco menos que en la lona de los derrotados, cabeza vendada, brazo en cabestrillo, ayes quejumbrosos y tristes lamentaciones, a toda la recua de la ultraderecha comenzando por Donald Trump y sus innumerables cuates. Están en retirada, los hemos vencido, viva la izquierda y, como siempre hay que decir, viva incluso la madre que la parió. Pues no, mis queridos amiguitos, que vamos a tener en la chepa amargándonos la vida a los Trump, Le Pen, Meloni y Abascal, ay Abascal, por mucho tiempo. Algo más, mucho más, diríamos, que una cita luminosa es lo que necesita la izquierda para recuperar su lugar en el mundo. 

De entrada, volver a articular políticas de reparto y justicia social que animen al respetable. ¿Impuestos a los multimillonarios? ¿Ese 2% del que habla Gabriel Zucman? Pues eso mismo, por ejemplo. ¿Medidas radicales en vivienda? También. ¿Sacar de donde se pueda dineros para la enseñanza, desde jardines de infancia hasta la universitaria, bordeando las dificultades que plantean las comunidades del PP, véase Madrid como verbigracia extrema de la resistencia ultraderechista? Por supuesto. ¿Poner límites a los quirones y los riberas en sanidad, a los fondos de inversión en universidades risibles que venden títulos de chichinabo como si fueran grandes másteres? Que no quepa duda. A saco, entrar, y a bombo y platillo, contarlo. La izquierda hace cosas, repasen las últimas decisiones del gobierno, pero las vende como su peor enemigo.  

Se mueve Pedro Sánchez -España, por tanto- con soltura en la política internacional. Su no a la guerra y todo lo que acompaña a esa decisión, incluida la batalla abierta con el régimen podrido y criminal de Netanyahu nos ha situado en una posición admirable. Acertada la decisión de pedir a la UE que rompa el acuerdo de asociación con Israel. Claro que frente a esta fuerza, firmemente expresada, la derecha tiene algo que decir. Estúpido, desde luego, pero lo dice. Y lo escribe. Como es habitual, de esa forma grosera y soez en la que normalmente se expresan. Unamos ambas cosas, China y Barcelona, la muestra palpable de que España, con su presidente a la cabeza, pinta recia en el mundo, ha desatado la ira de las derechas patrias, cada vez más indistinguibles entre PP y Vox, sangre de mi sangre, carne de mi carne, así se esfuerce Moreno Bonilla, y a su lado Feijóo como un corderillo, intentando vendernos otra cosa. 

Con estos mimbres ignorantes y miserables tenemos que arar. Ese es el pensamiento ¿? de la derecha. Incompetentes e indocumentados en todo lo que se salga de sus orejeras, dale que te dale a la misma rueda una y otra vez, que el mundo gire que nosotros bien estamos en esta sillita de enea a la puerta de la casa, viendo pasar el universo mundo sin entender ni un carajo. Mucho mejor Corina Machado, que ya dará la medalla de Madrid a Marco Rubio o la venderá en el Rastrillo. A estas alturas de la guerra de Irán todavía ignoramos dónde se sitúa el PP, cantinfleo impropio de un partido, y un pretendido líder, que aspira a gobernar este país de 50 millones de habitantes. ¿Le parece bien que nos insulten Trump o el gobierno israelí, el loco de Queens mintiendo como un demente con las cifras económicas de España? ¿Le parece bien que el susodicho monstruo naranja insulte a su papa? A ellos, ave maría purísima, tan chupacirios, deberían parecerles una blasfemia esas estampitas de Jesús y otras vejaciones. ¿Ha dicho algo el muy notable inane, natural de Ourense?

Es terrible lo que hacen y dicen los dirigentes de la derecha, pero lo es aún más lo que intuimos de lo que puede llegar a pasar si algún día -al Ojo le tiemblan las piernas- nos gobierna el dúo de la bencina. Ahí tenemos en Extremadura, la alfombra Guardiola y, por tanto, la alfombra Feijóo, el que maneja el títere, a los pies de Abascal, hago lo que me da la gana, aquí mando yo y se hace lo que se me viene al gusto. Qué asco esa “prioridad nacional”, ilegal además de sucia. Qué descaro atacar a Cáritas, cosa de sus curas. Fuera la peste de la inmigración grazna el pimpollo Figaredo, ese refulgente ejemplar de intelectual de Vox. ¿Que en Extremadura apenas hay moros, ecuatorianos o laosianos y que, por el contrario, ha sido y es una auténtica fábrica de emigrantes? Ya lo sé y tanto me da, que yo les estoy hablando de lo que haremos cuando lleguemos al poder, que para eso tengo a Feijóo comiendo de mi mano, pitas, pitas. Extremadura es una vergüenza, pero aún lo es más la virulencia con la que el líder del PP ha abrazado las políticas xenófobas de su socio, ya inseparable, puestas de manifiesto de manera abrupta y salvaje en el rechazo a la regularización de inmigrantes propuesta por el Gobierno. Hay que ser muy mala gente para decir que serán regularizados “los que maltraten a una mujer”. Es la indignidad, es la desvergüenza de gritar una mentira que tú sabes que es eso, una mentira total y absoluta. Les da igual, que hace tiempo que ya pasaron, como en aquel baile del limbo rock, por debajo del listón más bajo de la mediocridad y el cinismo. 

Hay que ser canalla en fingir que te opones a una medida que cuenta con el apoyo de los empresarios o de la Iglesia, tus socios naturales, solo para añadir una muesca más al revólver del antisanchismo, vamos a machacarte, perroxanxe. Y lo hacen, además, jugando con las personas más vulnerables de la sociedad, aquellos hombres y mujeres que trabajan de sol a sol para ganarse el pan sin los mínimos derechos de cualquier ser humano. Son gentes malvadas, sin escrúpulos, tipos que hubieran disfrutado como negreros en las plantaciones de Pinar del Río. ¿Qué tal Abascal látigo en mano, con Feijóo en la oficina contando los doblones? 

Copio de mi amigo Evaristo Villar una hermosa cita: “La escritora británico-somalí Warsan Shire lo escribió con una imagen tan bella como brutal: ‘Nadie se va de su casa a menos que esa casa sea la boca de un tiburón’”. 

Hablando de todo un poco, vuelven a incordiar los curas. Hay que ver, esa Conferencia Episcopal que ampara y protege a depredadores sexuales, que paga televisiones fascistas como la Trece o programas vomitivos como el de Carlos Herrera en la COPE, tiene aún el cuajo de salir en público y, en lugar de esconderse por sus muchos pecados, pretende ejercer de faro moral. ¡Qué indecentes, qué desfachatez, qué desvergüenza! ¿Cuándo vamos a dejar de pagarles sus juergas, sus oscuras procesiones, sus colegios subvencionados donde siembran la semilla del diablo y sus universidades de pacotilla? Que se paguen ellos sus vicios, como hacen todos los delincuentes.

Nos consuela saber que irán al infierno. Ellos se lo creen, que ellos se lo coman. Tormento y más tormento. 

Adenda. Ese personaje que todavía tiene el feo descaro de pulular entre yates, emires, grifos de oro, toreros y otros signos igual de horteras, Juan Carlos de Borbón, al que llaman el emérito, por no llamarle el más sobrecogedor -cogedor de sobres bien llenos de billetes, un tipo indeseable- de las Españas, nos dice que cómo debe sufrir su vástago ante un Gobierno de izquierdas. Pobre Felipe VI, qué mártir del compás, qué vida tan dura la suya, cómo sufre, que se le ven las arrugas de tanto dolor en ese rostro barbado. Por no hablar de la reina, ay, Letizia, qué angustia, o sus acongojadas hijas, tan dolientes, sufriendo mil pesares en esos colegios europeos de tronío que nos cuestan un congo. ¿Se ha quejado a su papá Su Altura Felipe VI, que decía de sí mismo en un indudable rasgo de humor? ¿O son puras intuiciones del amante de Bárbara Rey o de Corinna Larsen (anteriormente zu Sayn-Wittgenstein), 100 millones de euros para la buchaca de la interfecta?

No se preocupe Felipe VI. Abdique y sea libre como los pájaros. Para qué sufrir con tanto rojo piojoso. A sacrificarse en el exilio, como su bisabuelo, su abuelo y su padre. 

Por seguir la tradición. 

Qué importante la derrota de Víktor Orbán. Razones varias. Por la desaparición en la escena internacional, al menos durante algún tiempo, de un tipo despreciable y reaccionario hasta la caricatura. Por sus continuos palos en las ruedas de la Europa de Bruselas, tanto en la guerra de Ucrania como en la distribución de fondos y otras muchas actividades; por la pérdida del liderazgo en la ultraderecha global, rendida a sus pies como si se tratara de un gran líder mundial, cosa que nunca fue. Hungría, un pequeño país de menos de diez millones de habitantes; por la vergonzante sumisión a Vladímir Putin, espía rastrero; por la orfandad de apoyo y chorros de dinero en la que deja a Santiago Abascal, años viviendo de los generosos fondos del Magyar Bankholding.

Y, además, qué placer contemplar como Trump y su camarero J.D. Vance se han estrellado estrepitosamente en su apoyo escandaloso al gran perdedor y en sus ataques furibundos, qué vergüenza de aliado, a los europeos, fracaso total y absoluto, ridículo cósmico. Habrá que comprobar, además, si la caída de Orbán significa un reflujo real y significativo del tsunami ultraderechista que parecía dirigir al mundo entero hacia el abismo en una carrera delirante. ¿Péter Magyar es de derechas? Pues sí, sin duda, pero ya ven cómo andará el mundo que con qué poquito nos conformamos. 

Sigue el duro enfrentamiento de Pedro Sánchez con el Gobierno de Israel. Y viceversa. Es imposible ontológicamente, excepto si te llamas Santiago Abascal, Ester Muñoz, esa señora del PP que desprecia a los soldados españoles y a la que retrasan con molestos controles, o Itamar Ben-Gvir, el ministro ultra israelí, situarse en esta pelea a favor de Benjamín Netanyahu, el genocida. Hace bien el gobierno español en mantener una posición firme y descaradamente pública, orgullosa, en contra de la barbarie que hoy representa Israel, más de 70.000 muertos en su haber sangriento y que sigue amenazando con crear más terror y más dolor allá donde se le antoje. Con Trump, claro. Poco hay que añadir sobre esta guerra ilegal, injusta, demencial y sinsentido que no hayamos dicho ya. Hoy toca Papa -qué osado nos ha salido míster Prevost y bloqueo de Ormuz. Veremos mañana. Pero mientras tanto, presión y denuncia como hace Sánchez y el gobierno de coalición, a ver si se logra que Europa, ay, qué sufrimiento, deje de arrastrar los pies y eche a los tiburones al canalla de Mark Rutte. Y, por supuesto, No a la guerra. 

Al Ojo, siempre tan caprichoso, le ha dado hoy por repasar la hemeroteca. Ya ven, como a otros un día les apetece ver las fotos de cuando era niño: ¡ah, ese traje de marinerito de la primera comunión! No es mal entretenimiento, y buenas son las treguas, que hasta Trump -ese maldito- y los ayatolás -esos infames- están en una de ellas. Así que tomamos una pausa en el trágico acontecer diario y elegimos prota de esta rápida historia a Alberto Núñez Feijóo, Orense, 1961. Es que la frase del colchón es para escribir en piedra. Tan boba, tan estúpida, tan ridícula, tan grotesca, tan pánfila. ¿De verdad que el líder del primer partido de España, 50 millones de habitantes, en mitad de una guerra mundial y unas amenazas económicas intimidantes, reprocha al presidente del Gobierno que cambiara el colchón de su cama cuando se mudó a La Moncloa hace siete años? Llevaba escrita esa patochada en un papel - ¡qué tipo el escriba del discurso, de dónde sale tanto lelo! - y tranquilamente, incluso con un cierto aire pomposo que todavía marcaba más la bufonada, no solo lo leyó, es que, además se refociló en la faena esperando el aplauso del respetable. Para más bochorno, en el estrado lucía un cartelito: “Lo más importante”. Eso, el colchón. 

Ya, sí, chusco y estrafalario. Pero es que el personaje del que hablamos es así, y ahora vamos a verlo, que a veces es bueno echar un vistazo al pasado. Feijóo es bufón, pero es más malo que la quina, con un gusto acre por la desvergüenza y el ataque sin frenos a sus opositores. Malas artes, que llaman, ardides de bribones. Los prostíbulos de Sánchez no son una miseria nueva en el discurso del presidente del PP en su larga carrera. Esa es, precisamente esa, su manera de trabajar en política y lo bien que se mueve en el fango de la calumnia. Algunas cosillas sacadas de su campaña en Galicia para suceder al socialista Emilio Pérez Touriño, presidente de la Xunta de 2005 a 2009 en coalición con el BNG. ¿Qué dijo por entonces nuestro político moderado, un caballero, de Pérez Touriño, un exquisito profesor de Economía Aplicada en la Universidad de Santiago de Compostela? Pues que era un adicto al lujo y que quería vivir como un actor de Hollywood. Peores maneras gastó el individuo con el entonces vicepresidente, Anxo Quintana, del BNG, del que propaló por donde querían escucharle en mitad de la campaña que maltrataba a su esposa. Los jueces, claro, qué sorpresa, se pusieron de perfil ante las denuncias del político del Bloque. 

Como para toda fechoría se necesitan cómplices, Feijóo siempre contó con varias ayudas: la primera, de esta prensa legionaria que tanto nos gusta, y de su entonces mozo de espadas, hoy presidente de la Xunta, Alfonso Rueda, otro centrista educado. Abc, junto a los medios de la derecha más cutre de la región, como La Voz de Galicia, se volcaron en aquella campaña ofreciendo un altavoz permanente a todas las insidias contra Touriño. Los Audi blindados, los muebles de diseño del despacho. De los coches, la mentira pronto quedó patente la suciedad de la información. Los autos blindados eran como el que había usado Fraga, 32 coches Audi se habían comprado durante su mandato, y los muebles de diseño, de los que él iba a prescindir en cuando llegara a la Xunta, allí seguían varios años después. ¿Alfonso Rueda? Ayudando. Confirmaba que Touriño estaba comportándose “como el sultán de Brunéi” mientras “Galicia atraviesa la peor crisis de las últimas décadas”, y que esos muebles del despacho eran un “insulto a la dignidad de todos los gallegos”. Y aún más, dijo: habían sido suministrados “por empresas catalanas”. ¡Qué aberración, empresas catalanas!

Y en este recorrido por la bonhomía de nuestro héroe, siempre tan preocupado por la honestidad de la familia o los amigos de sus oponentes en política, ¿tendremos, otra vez, que sacar a colación a Marcial Dorado? Un recuerdo para los desmemoriados. En 2013, El País publicó unas fotografías tomadas en el verano de 1995 en las que Alberto Núñez Feijóo, a la sazón secretario general del Servicio Gallego de Salud, aparecía con un señor que se llamaba Marcial Dorado. No pasa nada, decía nuestro hombre, con esa cachaza de pícaro que se sabe liberado, que su acompañante “había sido contrabandista, nunca narcotraficante” o, atentos a la frase de la aguerrida Ester Muñoz, “Dorado no pagaba absolutamente todo” de esos viajes. Lo que en buen cristiano significa que don Marcial pagaba mogollón. Las palomitas corrían a cargo de Feijóo. Por supuesto que era falso lo del narco, porque entonces ya estaba implicado en tráfico de coca, como se puede comprobar simplemente hojeando los periódicos de la época, pero llama la atención, vamos, o eso le parecería a cualquier persona sensata, que un alto cargo ¡de Salud! de la Xunta se despachara en viajes de placer, por mar y tierra, Andorra, Picos de Europa, Portugal o Ibiza con un contrabandista. ¿Tiene algo que decir el señor Feijóo de las amistades de los demás? Marcial Dorado, por cierto, fue finalmente procesado en noviembre de 2003 por tráfico de drogas. El proceso judicial se prolongó hasta 2009, año en el que la Audiencia Nacional lo condenó a 10 años de cárcel por pertenencia a organización criminal que traficaba con cocaína en España. En 2005 y 2015 fue condenado por sobornar a dos Guardias Civiles y por blanquear casi 22 millones de euros procedentes del narcotráfico.

¿Ven ustedes, queridos niños, cuánto se aprende revisitando las hemerotecas patrias?

(No hay cama para tanta gente, que decía el Gran Combo de Puerto Rico. La semana próxima ya nos ocuparemos, si no estallan guerras mundiales, de las maniobras orquestales en la oscuridad del eximio juez Juan Carlos Peinado, gloria in excelsis deo mientras la pareja presidencial está en China. “Regímenes absolutistas”, dice el interfecto. Puaf. Apesta). 

Adenda. Todos esos señorones de ropas oscuras que viven tan holgadamente en El Vaticano, bello y lujoso lugar, han decidido desoír al denunciante del obispo de Cádiz, Rafael Zornoza, por un miserable tecnicismo jurídico de leguleyos de la peor calaña. No está claro, arguyen los oscuros buitres, que el joven tan vilmente ensuciado fuera menor en el momento de los hechos, aunque en su escrito él mismo afirmó que entonces tenía 14 años. Para que la cosa se vaya aclarando, en la investigación realizada por el Tribunal de la Rota había prestado declaración un testigo directo que afirmó que había sorprendido a Zornoza en la cama con el denunciante y recostado sobre él. Este caso de pederastia viene de cuando el Excelentísimo y Reverendísimo Monseñor Rafael Zornoza, obispo de Cádiz y Ceuta desde 2011 hasta ser echado a patadas el año pasado, era sacerdote en la diócesis madrileña de Getafe en los años noventa. ¡Cuán larga y provechosa carrera desarrollan algunos especímenes religiosos, vive dios! 

Qué asco, qué tipos más repugnantes, estos y aquellos del Dicasterio de la Doctrina de la Fe, versión dizque modernizada de la Santa Inquisición. 

Hoy es 14 de abril.

“Si los curas y frailes supieran,

la paliza que les van a dar,

subirían al coro cantando:

¡Libertad, libertad, libertad!“

¿Cómo empezar una conversación sin mencionar a Trump? ¿Cómo no escribir esa misma maldita palabra según rozas el teclado para escribir este articulillo? Es ese tipo que anda por allí y que dice cosas como “Abrid el puto estrecho, locos bastardos, o viviréis en el infierno”, y entiende, o eso quiere hacernos creer, que se trata de un gesto de diplomacia inteligente y honesta. Así que en ésas estamos, esperando a que el mundo vuele porque a este salvaje le han hecho presidente del país más armado del mundo unos salvajes como él.  

Qué semanas más horribles hemos empezado a vivir este lunes. Kitchen y Ábalos nos avergüenzan, nos hieren, nos golpean. A los dirigentes del PSOE y del PP, a sus militantes, a sus votantes. Es, verdaderamente, repugnante escuchar esas cintas, esas conversaciones telefónicas, darte de bruces con el asco y la porquería. Imposible que los ciudadanos nos creamos que todos sus compañeros, sus jefes, sus subordinados directos, sus compañeros de barra o de club de golf, sus esposas o sus maridos no intuían que algo raro transmitían aquellos individuos. Y nadie, nadie, absolutamente nadie, levantó una mano para decir basta en los comités internos, esto hay que pararlo como sea. Optaron, en cambio, por los elogios desmedidos y humillantes. Con ello vivirán en sus conciencias. Mucho tendrán que trabajar Pedro Sánchez y los socialistas para recuperar credibilidad. Y mucho, mucho, deberían hacerlo los grandes jefes del PP, que varios de ellos bien que engordaron a sus ubérrimas ubres. 

O sea, el Ojo quiere decir que todos los políticos son unos ladrones y unas canallas y hay que colgarlos del palo de la Mesana, etcétera, etcétera. Pues no, claro, eso se lo deja a los muy decentes ejemplares de Vox, simplemente envueltos en ricos chanchullos económicos. Aceptemos todos que unos y otros de los que usted me habla, Ábalos, Koldo, Aldama, Fernández Díaz, Villarejo, Francisco Martínez son tipos bastante despreciables. Pero conviene afinar en la catalogación y selección de los tipos a estudiar. Si Linneo no hubiera dedicado su vida a la observación científica, la berza se seguiría llamando berza, como debe, y no Brassica oleracea var.veridis, y nuestro rico besugo no se conocería como Pagellus bogaraveo. Saberlo no mejora el sabor, pero nos facilita mucha información relevante sobre verdura y bicho. Importante conocimiento para saber en qué oscuros fondos han hurgado unos y otros. Y con qué mañas. 

De tal modo que el muy pío Jorge Fernández-Díaz, Ave María Purísima, su espectacular caída del caballo se produjo en Las Vegas, rodeado de casinos y scorts, y Ábalos o Koldo, a la rica chistorra y las novias con piso y empleo pagado por todos, son igualmente odiosos de libro, pero unos hay que meterlos en el cajón de los hombres de Estado que actúan por mandato divino para salvar a los buenos, una gaveta para políticos tan admirables, y otro para esos hombrones que le chorrea por los brazos la grasa del tocino. Por ordenarnos la cabeza. Quizá por estas cosillas, la prensa de la caverna, que siempre nos es tan grata, deja para segundo, tercer o cuarto plano el juicio sobre la Kitchen para llevar la gran tinta al juicio de mañana. Visionarios, estos bizarros cancerberos de la derecha más vendida y más cerril. Unos juicios, por cierto, pasto de leguleyos y catedráticos listísimos. Que el señor de la justicia nos proteja. 

No hay mejor ni peor chorizo, perdonen la familiaridad, pero son distintos. Ahí se agarran los suyos, defendiendo, aunque sea totalmente indefendible, el comportamiento de unos y otros: actuaban por motivos superiores, los ciudadanos los primeros, nos rompíamos las cajas por su bienestar, cuánto sudor, cuántas lágrimas, venga esa condecoración por nuestra ciega dedicación. No se lo crean y nada les exime de su turbio y deplorable proceder. Caiga sobre ellos la ley, pero por favor, que sea sobre todos, y que en el camino no vuelva a aparecer un juez García Castellón que libre a Rajoy y Cospedal de la conspiración porque sí, porque ellos se lo merecen. Kitchen y sus aledaños dan para mucho. Una tontería. El exministro conserva una colaboración diaria en el diario La Razón, dirigido por nuestro muy admirado catedrático Francisco Marhuenda donde se dedica, cómo no podía ser de otra forma, a lanzar siniestros mugidos, como hacen los buitres, contra el gobierno de Sánchez como si se tratara de un comentarista de mochila limpia. ¿Se imaginan ustedes que Ábalos escribiera una columna diaria en El País? No sé si saben que el presidente de La Razón es Mauricio Casals, El Príncipe de las Tinieblas le llaman en Madrid DF, vicepresidente primero y hombre fuerte de Antena3 y habitual interlocutor del inspector Villarejo en los baúles de cintas grabadas. Y así, al tresbolillo, resulta que Casals es también, fíjense qué cosas, vicepresidente segundo del grupo Quirón, miren por dónde se nos aparecen en este sencillo relato, como espectros tenebrosos, la reina del vermú y su gallarda pareja.  

Para salir de toda esta mugre que nos atora las arterias, la unión de última hora en la izquierda andaluza aporta, claro que sí, un poco de alegría en el sepelio. Quizá nos cueste creer que la cosa va en serio, que veamos, evidentemente, que el acuerdo es frágil y que nada está escrito sobre el futuro. No hay más que oír a Pablo Iglesias para echarse a temblar sobre el futuro de la cosa. Pero Maíllo asegura que vendrán nuevos acuerdos. Ojalá. ¿Montañas por delante? Otras más grandes han caído. Sería bueno que todos pusiéramos nuestra mejor cara ante lo que viene, y así dar a entender a los responsables de cada partido, formación, asociación, grupo, rondalla, que se tomaran en serio la unidad de acción. Por ahora avancen con el proyecto Oltra, Rufián o Maíllo y se refrene Iglesias, qué feo su desplante a la dirección andaluza del partido. Vayan avanzando, por favor, que la decantación se hará después. Vienen duras, muy duras, con un ascenso feroz de las derechas más reaccionarias, y convendría, ay, que al menos nos pillaran a las izquierdas en la calle hombro a hombro, que así somos mucho más que dos.  

De la pugna PP-PSOE habrá tiempo para dedicarnos a ello. 

Seguiremos informando. Si no volamos todos por los aires cualquier día de estos días, gracias, señor Trump, qué bueno que viniste.  

Adenda. Lo de ir a la Luna nos enseña otro Estados Unidos diferente. Parece mentira. Es una aventura lucida, trae avances científicos importantes y nos abre un rayo de luz hacia los siglos venideros. Muestra una sociedad científica imponente, con una organización, la NASA, dotada con dinero público que cada año aprueba el Congreso. Viene armada, además, con una industria privada enormemente poderosa, dependiente de esos contratos públicos, que acompaña todas esas iniciativas. Ya saben que entre medias andan hurgando dónde y cómo sacar tajada los amos del universo tecnocrático, los Musk y los Bezos, costosísimas empresas empeñadas en hacerse con el espacio exterior. El fin, como es fácil imaginar, ganar pasta. Pero por ahora algo tan gigantesco como llegar a la Luna, y para lo que hay que poner dinero y no arramblarlo, solo se cuenta con el dinero público. Así de listo es el capitalismo. Cerca de 100.000 millones de dólares va a costar el proyecto Artemis. Un dinero, pero… 

Para 2027, Trump ha pedido al Congreso que el presupuesto para Defensa suba hasta los 1,5 billones de dólares un aumento del 40% sobre el año actual y el mayor en décadas. También propone, para compensar, un tijeretazo de unos 73.000 millones en cosas tan pedestres como vivienda, educación, salud o cambio climático. Cosas de menestrales. 

La FAO, (Organización de las Naciones Unidas para la Alimentación y la Agricultura) el ministro Luis Planas aspira a su presidencia, es el organismo creado en 1945 encargado de liderar el erradicar el hambre, lograr la seguridad alimentaria y mejorar la nutrición, promoviendo la agricultura sostenible. El presupuesto ordinario para el bienio 2024-2025 ha sido de poco más de mil millones de dólares. Con otras aportaciones, puede llegar hasta los 4.000 millones. Insisto: bienio. Y recuerden los 1,5 billones de dólares para la guerra en 2027. 

Demagogia. Panfletos. Nimiedades. 

Ocho millones de estadounidenses, repartidos en 3.300 manifestaciones en 50 estados, gritando todos ellos contra Trump, sus maneras dictatoriales y su guerra salvaje, representa una cifra respetable de tipos hartos del gas naranja. “Esto sigue siendo América, y esta pesadilla reaccionaria no va a permitirse”, dijo Bruce Springsteen en el Centro Cívico Saint Paul, de Minnesota, tras cantar, acompañado con su guitarra, su “Streets of Minneapolis”, dedicada al asesinato a sangre fría, tiros a la cabeza, de dos ciudadanos norteamericanos por las fuerzas de choque de Trump (ICE), sus particulares SS. El cantante estaba bien acompañado: el senador progresista Bernie Sanders, la actriz Jane Fonda y los líderes de los mayores sindicatos del país, como Liz Schuler, presidenta de la Federación Estadounidense del Trabajo y Congreso de Organizaciones Industriales (AFL-CIO, en inglés). Los estadounidenses, con parsimonia, se mueven.

Y es que medio mundo está harto del personaje. Ahórrenme los calificativos, que a ustedes también les salen de corrido los improperios. Hasta la derecha europea, e incluso la ultraderecha, si es que aún existen diferencias, se han encogido ante los despropósitos de Trump y el ansia asesina de Netanyahu. ¿Todos? Ni mucho menos, que ahí tienen a Santiago Abascal y cierra España apoyando los bombardeos, impertérrito el ademán, dándose cabezazos contra el muro de la razón. Y Feijóo, ya han visto, con la boca pequeña, cogido a trasmano por su ignorancia enciclopédica –lo ignora todo- en política internacional. Abascal manda tan contento a Tertsch a saludar amigablemente a Netanyahu, pero don Alberto no se atreve a hacerlo con Tellado. No se sabe por qué, con lo mucho que se quieren. En fin, poco que decir de una guerra tan brutal como estúpida. 

En esta España de sangrientas procesiones y cofradías de machirulos, tenemos un poco de tiempo para darnos un respiro de relajo y reflexión, solo un ratito, que pensar demasiado causa serios esguinces en el cerebro. Menos actividad política de la acostumbrada. Mejor. A otras cosas. Verbigracia a Noelia Castillo, 25 años, que recibió la eutanasia a las 18:00 horas del jueves pasado en su habitación del centro sociosanitario Sant Pere de Ribes, en Barcelona. Es increíble la repugnante polémica creada a su sombra por las fuerzas más reaccionarias en plaza, desde la miseria de Abascal –con ese escandaloso bulo sobre los llamados menas- a la iglesia católica, el PP y sus vociferantes portavoces, por no hablar, aunque ahora mismo lo haremos, de la prensa más reaccionaria y sucia de Occidente. Fracaso del Estado, dicen las lenguaraces víboras. 

Algunas de las distinguidas perlas que acostumbra a traernos mi amigo el Catavenenos. Juan Carlos Girauta, en El Debate: “Si hoy matan a Noelia, la matamos todos. Ellos porque son asesinos y sádicos que requieren aplausos a su bonhomía, y nosotros por no haber conseguido detenerlos, por no haberles impedido llegar al poder, por no haber sido lo bastante fuertes e inteligentes para arrebatarles la hegemonía cultural”. Creerán que la prensa de papel, tan seria, tan centenaria, tan barbada, se alejará de esta barbarie. Qué risa. Juan Manuel de Prada en Abc: “El Leviatán desea corromper a nuestros hijos, desea destruir su inocencia, desea envilecer sus almas con ideaciones aberrantes y disfóricas; y en los hijos de padres conflictivos ve una ocasión pintiparada para ejecutar sus designios”. O, dejémoslo aquí, Hugues en La Gaceta: “Es el Estado Proveedor del feminismo, que es la compañera con la que se encama. ¡La hembra-bruja de este macho cabrío! El feminismo se ha dedicado a complicar la vida al español, pero vive perfectamente con la idea de que a las mujeres las violen y luego las suiciden. Pon buena cara, chata, que es un avance. El Estado le permite a la mujer matar a sus hijos, matarse ella también si quiere (Él la ayuda) y llevar a sus hijas a la inyección letal jodiendo al padre, que seguro es un españolazo”. Bien. Basta. Suficiente. 

Entonces el Ojo va uniendo los puntos, y los pelos se le erizan como escarpias. Porque estas mentes privilegiadas, por cochambrosas, son las que pueden marcar la pauta de lo que ocurrirá si en un momento dado, ¿quizá 2027?, llegan las derechas al poder en este país ya macerado, ahora lo explicaremos, por un contubernio que engloba desde la un día conocida como derecha moderada –nunca lo fue Alianza Popular ni lo es ni se le espera nada del PP- hasta la ultraderecha de brazo en alto deseos mil veces expresados en redes sociales –y no solo- de ahorcar a cualquier socialista que se les cruce en el camino, preferiblemente si se llaman Pedro Sánchez. ¿Les sirve Óscar Puente? Les sirve.

¿Qué otra cosa podemos decir de los acuerdos de esos dos partidos para retirar la atención sanitaria - ¡atención sanitaria, por dios!- a hombres, mujeres y niños inmigrantes? Piadosos católicos, saetas, cristos paseantes, vírgenes emperifolladas. Pues para ellos, que luego de tanta misa y tantos golpes de pecho, venga a confesarse y comulgar, rosario va, rosario viene, dejan sufrir a esas personas con un cólico nefrítico que no dudan, eso sí, en explotarlas con sueldos humillantes. Y ahí tienen, no hace falta imaginárselo, los acuerdos de gobernabilidad entre ellos respecto al ataque feroz a la sanidad o la educación pública. O su negativa, siempre el mismo desprecio a los más humildes, de implementar cualquier ayuda que pueda prestarse para formar un escudo social que corrija las desgracias sobrevenidas, incluso las provocadas por sus socios o esos gobernantes que adoran como la guerra actual. ¿Escudos sociales? Subsidios para vagos y tramposa compra de votos, gruñen mientras se enriquecen sus avaros amigos. Miserables. Son unos auténticos miserables. 

Al tiempo, machacarán derechos sociales, meros derechos humanos, derechos marranos en palabras del fascista Aquilino Duque, como nos recordaba hace poco un joven gacetillero. Ojo con el aborto, por ejemplo, ya ven cómo este asunto, tan difícil, tan humano, lo tratan en las Comunidades regidas por el PP, con la reina del vermú a la cabeza, la insensata y polímata Díaz Ayuso, al tiempo les decíamos, que habremos de contemplar, espantados, cómo trata Feijóo el gasto militar, un aumento hasta el 5%, que exigen Trump y su mimoso siervo Rutte. ¿Quizá se enfrente a uno y otro y se mantenga en el 2%? Ni harto de vino se atreverá a tal cosa. Porque ya saben de dónde van a sacar esos dineros si además, o eso proclaman, piensan bajar los impuestos. Lo harán, seguro, pero para los ricos. Como siempre, Montoro, o quizá Rato, ya les enseñarán el camino. ¡Saben tanto!

Ese contubernio del que antes hablábamos es el que ha ido machacando la mentalidad de la ciudadanía durante años. Antonio Gramsci lo vio desde la cárcel y la nueva derecha francesa, bisabuela de Marie Le Pen y precursora de la ola mundial ultra que vivimos se apropió de la idea. Claro que hay lucha de clases, pero hay algo más. Se trata de llevar a cabo una batalla intelectual, cultural y moral que dé forma a la concepción del mundo en el que respira y se mueve la conocida como gente normal, aquello del sentido común y la gente de bien de Núñez Feijóo. Hay que hacerlo poco a poco, ganando posiciones, avanzando de trinchera en trinchera para finalmente hacerse ideológicamente con toda la sociedad. Es importante actuar en todos los frentes, de la literatura, de la propaganda, de los contenidos de la radio, del periodismo, las radios, las televisiones, el cine, sus canciones y, por supuesto, sus universidades. No basta con dar la batalla económica y de las injusticias sociales. Hay que ir a la guerra cultural. 

Y la derecha está camino de vencer en ese campo de batalla. ¿Cómo es posible, nos preguntamos, que tantos españoles, pero también tantos franceses, tantos italianos, tantos estadounidenses, gusten de revolcarse en la ignorancia o la injusticia, en el machismo y por tanto odio al feminismo, en el desprecio a los pobres, en el desprecio a la lucha contra el cambio climático, en la mediocridad de un atávico sentido común viejo y caduco? ¿También los jóvenes? También, más reaccionarios que sus padres o sus abuelos. Buscan y encuentran agarraderos en la familia –la de siempre, la tradicional-, en la Iglesia, en el respeto a los uniformes o de las togas, en el puro folklore, en el ya está bien de homosexuales, de trans, de mujeres rebeldes, de músicas estridentes, mucho mejor la copla, dónde va a parar. Así que es posible que esos logros se sustancien en que avanzan por eso, porque están dando la vuelta a una concepción del mundo que muchos creíamos ya instalada con clavos inoxidables en la mentalidad de los ciudadanos pero que en realidad tenía bases muchos menos sólidas de lo que confiábamos. 

Seguramente porque no hemos sido capaces, y aún no lo somos, de defender nuestros principios con uñas y dientes. 

Gritaría el Ojo que no demos ni un paso atrás, Que siempre estemos vigilantes, linterna en mano, para descubrir al canalla que trata de robarnos nuestros derechos y nuestras vidas. 

Dicho lo dicho, bombas y ultraderecha, todos a la playa. Qué carajo.

Adenda. Ya saben ustedes, cuánto aguantan, que el Ojo es incansable en sus manías. En la necesaria movilización ante el salvajismo. Israel, por ejemplo. Hay que crear un auténtico cordón sanitario frente a Benjamin Netanyahu, ese tipo despreciable que arrasa con la vida de niños, mujeres y hombres, animado por sus huestes enfervorizadas, esos israelís que votan a su gobierno una y otra vez, así quede demostrado que se comen a los lactantes crudos. ¿Cómo es posible que no podamos echarles de todas las competiciones deportivas, artísticas, en las que intenten equipararse a seres humanos decentes? No, ustedes no juegan al baloncesto conmigo porque son unos asesinos; ustedes no cantan conmigo en Eurovisión porque es usted un o una canalla; ustedes no acuden a la Bienal de Venecia a mostrar sus cuadros, sus esculturas, porque no quiero contaminar con su sangre pútrida las creaciones de autores dignos, como han denunciado más de 200 artistas de todo el mundo para impedir que semejantes personajes puedan pavonearse de su actividad artística mientras aplauden el genocidio de Gaza, Cisjordania o el Líbano. 

Advirtió el Ojo lo mismo hace semanas del Mundial de fútbol en campos estadounidenses que comienza en junio. Tras la invasión de Ucrania, en 2022, la FIFA y la UEFA, fieles lamezapatos de este Trump que tanto nos acongoja, se dieron buena prisa en expulsar a los equipos rusos. Hoy, naturalmente, la vara de medir es como es, y todos tan contentos con ir a jugar a Estados Unidos. Ruines e indecentes. Esos dirigentes y nosotros, que les bailamos el agua. 

Venga, venga, que les espera la subida de la gasolina y la playa.

¿Cómo volver a hablar de esta guerra incomprensible, injusta, estúpida, ilegal sin repetirnos hasta el aburrimiento? Efectivamente, es imposible. Porque además, cualquier párrafo escrito a media mañana sobre los hechos, bombardeos, selección de objetivos, declaraciones públicas de Trump, tropieza con la evidencia más absoluta de la imposibilidad de atrapar en un instante la volatilidad de una mente caótica, voluble, inconstante, serpenteante y que no vacila en decir a las 13.00 lo contrario que dijo a las 12.00. Ya hay toda una polémica de altura desatada en Estados Unidos sobre el estado mental de su presidente. Con estos bueyes hay que arar nuestros campos: la estulta veleta trumpiana y el fanatismo asesino de Netanyahu. El mundo explota, los precios suben, nuestra vida sufre un terremoto porque estos dos bucéfalos han decidido poner patas arribas -y destruir- aquello que no les gusta. El corolario de esta situación es obvio: si los causantes de toda esta catástrofe mundial no saben a dónde van ni cómo salir del embrollo creado por ellos mismos, ¿cómo podemos responder las víctimas, directas e indirectas para frenar este seísmo descontrolado, fuera de cualquier lógica moral o política?

Los países tratan de paliar los efectos devastadores con medidas que hay que elaborar sobre la marcha y con la terrible sospecha de que quizá la semana próxima tengan que doblar la apuesta, si estos mostrencos deciden apretar aún más tuercas de la irracionalidad. España lo ha hecho, claro. 80 normas para ir pasando el apuro sin que la guerra acabe con los avances sociales que tanto ha costado lograr. Muchas de esas medidas sin duda serán muy discutibles, y aquí mismo Alberto Garzón o Ignacio Escolar han escrito sus serias discrepancias con algunas de las decisiones, entre ellas las bajadas de impuestos. A ambos les hubiera gustado que las medidas de corrección se aplicaran más a topar los beneficios de las petroleras, que al fin y a la postre son las que se hinchan a ganar dinero. El Ojo, modestamente, se suma a la propuesta.

Hubo, según nos cuentan las crónicas, dura batalla en el Consejo de ministros planteada por Sumar -aunque parece que menos fiero es el lobo- para al final romper en dos el paquete, con un decreto exclusivo para los alquileres, bello envoltorio con lindísimo lazo, pero encarrilado, directamente, al cubo de los deseos nunca cumplidos. No hay votos en el Congreso, o eso parece, para su aprobación. Todavía nadie lo dice, no es el momento, pero el PP, loco como Trump y perdido en la hojarasca del insulto y la demagogia - ¿de dónde sacará este partido a los Tellado y los Jaime de los Santos, para qué pensar, para qué razonar si nos sobra y basta el insulto barriobajero y la grosería insolente? - aún no sabe cómo va a montar su batalla y Junts esconde sus muchas vergüenzas. ¿Preguntan por Vox? Hagan el favor de no perder el tiempo pidiendo decisiones políticas serias al circo de las pulgas. 

Pero con estos mimbres encima de la mesa, quizá pudiéramos perder el tiempo - ¿para qué otra cosa sirve un artículo de prensa? - y divagar unos pocos minutos sobre el papel de los partidos políticos y sus diferencias con los grupos de moralistas, el gremio de los profesores universitarios, y, por supuesto, de los analistas políticos, entre otros colectivos que pudieran confundir al respetable sobre métodos y fines. Tiene el Ojo el día diletante y vamos a aprovechar este caos que nos envuelve para charlar entre amigos. Pero como tampoco se trata de hacer un examen de Ideas en la Facultad correspondiente, hagámoslo facilito, para andar por casa en cómodas chanclas y conformémonos con un vuelo a lo máximo gallináceo. O sea, Gémini frente a Carl Schmitt. Siempre sigamos, pues, a nuestros admirados Epi y Blas. Definición a la pata la llana de qué es un partido político: “Asociación voluntaria y estable de ciudadanos que comparten una ideología, principios y objetivos comunes, cuyo fin principal es participar en los procesos electorales para alcanzar el poder político y gobernar”. ¿Añadimos “para mejorar la vida de los ciudadanos”? Venga. 

Hasta ahora estas disquisiciones solo afectaban a la izquierda. La cosa se dividía entre los pragmáticos -también llamados vendidos al capital por los segundos que ahora citamos- y los asaltadores de cielos, tipos visionarios e inútiles según los primeros. Ahora se da la cosa en la derecha, hay que ver qué risa. Los pragmáticos quieren copar las instituciones para gobernar a su aire, pero los más fieros prefieren no asumir riesgos y se limitan a tirar de la cuerda para ver hasta dónde se llega sin ahogar al que finalmente -el destino es inexorable- va a ser su amigo, camarada y socio de gobierno. Aún más pedestres, que siempre un ejemplo es muy valioso. Vox le quita votos a un inane PP, pero hasta el momento, seguramente cambiará muy pronto la estrategia, ha logrado dejar sin gobierno, los dirigentes regionales del PP comiéndose las uñas de rabia, a Extremadura, Aragón y ahora Castilla y León. Quiso Feijóo -qué brillante estratega, qué inteligencia innata- castigar a Abascal con elecciones en esas comunidades y lo que ha logrado es apretar aún más la soga, pero en su propio cuello. ¡Qué éxito clamoroso, qué gran triunfo!

Gobernarán juntos PP y Vox, ya lo han hecho, y veremos de manera cruda y descarnada, la gran fuerza de los más pequeños, menos escaños, pero imprescindibles para llegar a la mayoría necesaria para aprobar cualquier medida. Porque hay que ceder, claro. ¿Mucho o poco? ¿Las renuncias son asumibles o te rompen el espinazo y te dejan tirado en el suelo, hecho un guiñapo? Se acabó el tiempo de las mayorías absolutas, y ni Felipe ni Aznar, en sus horas altas de mando absoluto serían hoy posibles. Ya pasaron por estrecheces. Echen atrás la memoria y acuérdense de cuando el gran hombre de las Azores tenía que salir en público - ¡qué bochorno! - a decir que él hablaba catalán en la intimidad para lograr los votos de Pujol, ni más ni menos. O llenarle el zurrón a Arzallus, que no te hago más concesiones porque no me las has pedido. Calvario que ya había recorrido con anterioridad Felipe González. 

Hoy, tantos años después, la situación es más compleja, mucho más compleja. En la derecha, lo hemos visto y lo vamos a ver. Desgraciadamente, ya no hay líneas rojas ni cordones sanitarios y el PP tendrá que tragar -¿quizá sin muchos problemas? - con un acatamiento vergonzante del ideario más reaccionario de Vox, vuelta a la posguerra y sus oscuridades. Y, por supuesto, lo vemos en la izquierda, siempre más fragmentada y atenazada a sus propias ideas, cuanto más pequeño más inflexible, escasamente dispuesta a ceder en sus principios, le corto la mano con un hacha como intente quitarme uno solo de mis mandamientos sagrados, se gruñen enseñando los dientes de una a otra facción. Decíamos antes, y ahora retomamos el hilo, que hay que diferenciar muy bien entre un dirigente de un partido, un analista, un simple tertuliano o un docto profesor. Está el primero obligado a que sus acciones se traduzcan en medidas concretas para la ciudadanía. Para eso están los partidos decentes cuando llegan al Gobierno. Trabajar, estudiar, pensar medidas que mejoren la vida de la ciudadanía. Y elaborar planes que puedan ser aprobados en un Parlamento muy dividido -recuerden: el que ha votado el pueblo- para llevar esas mejoras a los hogares. No así los grupos restantes, el docto y el parloteador, que pueden permitirse el lujo de lanzar bellas y honradísimas propuestas de igualdad, justicia distributiva y respeto a las personas, que todo lo que digo son palabras, palabras, palabras que se lleva el viento. 

Eso es la política, mal que nos duelan los higadillos. Una lucha constante entre lo mejor y lo posible. Ya saben, las siete y media: “O te pasas o no llegas, y el no llegar da dolor, mas ¡ay de ti si te pasas! ¡Si te pasas es peor!” Es que ese es el juego del sistema de partidos en los regímenes democráticos. Mayorías o minorías. Hace bien Sumar en pelear por ir más allá. Pero está obligado el socio mayoritario, 121 escaños por 26, en un momento de crisis mundial, a tratar de combinar las propuestas para que sea posible aprobarlas en ese Parlamento hostil, muy ajustados los votos y que sus efectos lleguen, de verdad a la población. ¿Añadimos a esos acuerdos una medida para topar los alquileres, ya vetada por otros grupos que tienen más votos que tú y la ciudadanía se queda sin esos primeros e imprescindibles beneficios que habías pergeñado? Buena la solución Sánchez-Díaz, que ya lo dijo Salomón, al niño no hay que cortarlo en dos. Utilícense dos niños, aunque lluevan las críticas de los analistas purísimos y los asaltadores de cielos. Y por supuesto, nunca renunciar a negociar hasta el límite para sacar esas medidas que mejoren el drama de la vivienda. Habrá, por supuesto, quien pida más guerra, queremos más guerra, que le rasquen el bolsillo a los capitalistas opresores, Juan Roig, un suponer. Muy bien. ¿Y cómo se aprueba eso? Ah, ese no es mi problema, responderán. De hecho, así lo dice Ione Belarra.  

Si la cosa no está mal, que cada uno cumpla con su labor. Pero que no se confundan de camiseta. Vivan las pancartas callejeras pero un político profesional está obligado a trabajar para conseguir más votos y no para tirarlos al pozo de la irrelevancia. Bien sabe el Ojo que hay partidos, por muy minoritarios, por muy revolucionarios o por muy fachosos, que su idiosincrasia les obliga a ejercer más bien de aviso tronante que de prudente legislador. Sea. Así que quiere acotar el Ojo este comentario de hoy a aquellos grupos que han participado, participan o aspiran a hacerlo, en coaliciones con labores de gobierno. 

Que aquí, en este otro lado, los comentaristas, los tertulianos, los finos doctores de la iglesia, seguiremos proclamando a unos y otros, menudos somos de listos, que se equivocan y que son unos inútiles. Cargados de razón. Y de tontería. 

Adenda. Cosa boba, pero significativa. Anda la Casa Real tratando de mejorar las relaciones con México, 135 millones de habitantes, punto clave de las relaciones con los países latinoamericanos. Y en público habló de abusos durante la llamada Conquista. Pues ahí que se montó la bronca, Feijóo no tardó en hacer el ridículo, marca de la casa, Abascal en sacar las garras patrióticas -cuánta mugre- y los habituales de la caverna se lanzaron al cuello del ocupante de La Zarzuela. ¡Hay que verlo, la derecha más reaccionaria del mundo, ellos y sus deberes patrios, su bandera, su himno, atacando a su propio jefe del Estado! Dice Federico Jimánez Losantos, siempre con el embudo en la cabeza, “que Felipe VI no puede atacar la memoria de los Reyes católicos”. Seguro que también les gusta este párrafo de Eduardo Inda: “El deplorable espectáculo de contemplar a la Corona arrastrándose ante todo bicho viviente woke no terminó ahí. Veinticuatro horas después, el Consejo de ministros socialcomunista, apoyado no lo olvidemos por ETA, sicarios chavistas y golpistas catalanes, respaldó ‘al 100%’ las palabras de Don Felipe”.

Si es que este señor tan mayor, 58 tacos, y tan alto, 1,97, se nos ha convertido en un rojo peligroso mientras nosotros mirábamos la luna. 

¿Qué tal Felipe Juan Pablo Alfonso de Todos los Santos de Borbón y Grecia como cabeza de lista de Sumar en sustitución de Yolanda Díaz?

Diáfano y cristalino: hemos pasado de un bipartidismo a un tripartidismo, que ya hay que considerar a los ultras de Vox un inevitable tercer invitado a la mesa. Y otra obviedad: la izquierda más a la izquierda del PSOE es, ahora mismo, un muerto exquisito. ¿No llega hasta sus narices ese olor hediondo? No es nada, es solo que ustedes huelen la descomposición orgánica provocada por ciertas bacterias que liberan gases fétidos como la cadaverina y la putrescina. Ellos, que son muy instruidos, sabrán hacia donde les lleva el torrente de la vida. Entre medias, otras constataciones: al PP no hay quien le tosa en la dura Castilla y al PSOE no hay quien lo hunda, así se conjuren todos los diablos del mismísimo infierno. ¿Era buen candidato el alcalde de Soria, Carlos Martínez? Obviamente y a los resultados hay que remitirse. Un tipo sin estridencias que se gana los cuartos trabajando su tierra. ¿Ganó algunos votos el ‘No a la guerra’? Pues vayan ustedes a saber. Todavía queda Andalucía, la medalla de oro y el puesto más alto en el cajón. Aunque todavía quedará, que nadie lo olvide, más de un año hasta las generales. O eso parece. 

Después de los tres asaltos electorales planteados por Feijóo, Extremadura, Aragón y Castilla y León, seguro que algo le ha quedado claro al líder del PP: Abascal le tiene agarrado por el cuello y sin dejarle apoyar los pies en la moqueta. Posición harto incómoda, como comprenderán. Pero por ahora tenemos a tres comunidades en estado letárgico, con los dirigentes del PP comiéndose las uñas y los de Vox sonriendo taimadamente tras los postigos. Y los ciudadanos, eso, sí, despreciados. ¿Pero qué es esa pequeñez comparada con la gloria de volver a hacer a España grande otra vez -HEGO como ridículo plagio del trumpiano MAGA- hasta llegar a la luz eterna del reinado de los Reyes Católicos? Carlos Martínez, el soriano, tiene razón: “El monstruo -Vox- sigue ahí”. Amenazante, chupando la escasísima sangre liberal que le quedaba al PP, forzado a rendirse ante el brutalismo ultra si quiere mantener los gobiernos regionales. Ahí está esa afirmación de Abascal de que van a gobernar en Extremadura, Aragón y Castilla y León. Veremos a cambio de qué. Miedo, no, terror le entra al Ojo. Con todo, quizá deberían tener cuidado unos y otros, porque tanto juego de mesa, ellos que presumen de odiar la política de conciliábulos, puede hartar a los votantes. Ahí se quedan ustedes, que para chulo yo, que no les voy a votar a ninguno de los dos.  

La guerra, claro. Primera consideración: hagan el favor de guardar un minuto de silencio, solo un minuto, no es gran cosa, para rendir homenaje a las decenas de miles de muertos, hombres, mujeres y niños que se ha llevado por delante la vesania del israelí Benjamín Netanyahu, Al Capone, y del estadounidense Donald Trump, Albert Anastasia. La estadística de víctimas aumenta día a día, ahora en Irán, por supuesto, pero también en el Líbano, Gaza, sí, aún Gaza, o Cisjordania. Allá donde estos salvajes gusten de asesinar a quienes consideran sus enemigos de raza o religión. Puro exterminio, puro genocidio. A bombazos o a tiros en la cabeza, como esa familia de Tamoun, Cisjordania, que nos han contado los medios de comunicación. Da igual. La brutalidad de sus ejércitos y sus policías va pareja a la crueldad de sus amos, esos dirigentes encorbatados que ponen puntos rojos en los mapas y que luego de causar inmenso dolor y muerte se aprestan, fervorosos, a rezar a su dios, que ese sí, y no como Mahoma, es el verdadero todopoderoso.

Segunda consideración. El dinero. Trump no sabe aún por qué inició esta guerra, ni sabe cómo concluirla, enredado como está en una madeja estúpida creada por él mismo, pero es perfectamente consciente, y así lo proclamó, orgulloso de su infame codicia, loco como el mayor avaro de la historia, que “cuando los precios del petróleo suben, ganamos mucho dinero”. Dice Manel Pérez en La Vanguardia, un tipo bien riguroso, que “Trump y sus amigos se forran con las guerras”. Y sigue: “No ha tenido pudor en acompasar sus decisiones políticas con su propio enriquecimiento personal y el de su familia directa. Hijos o yernos. Forbes, la referencia en la materia, calcula la fortuna de Trump en 6.500 millones de dólares (5.600 millones de euros)”. Por qué, entonces, se iba a preocupar al ver que tan solo los seis primeros días de esta guerra enloquecida le han costado a sus contribuyentes 11.300 millones de dólares. Poca cosa si recordamos que Estados Unidos es el país del mundo con más deuda externa, 38,3 billones de dólares. Calderilla, pues. ¿A 100, a 150, a 200 el barril del petróleo, una crisis económica mundial en toda regla porque Benja y Donald son incapaces de atarse las manos y anudarse la lengua cuando se les ocurren sus criminales acciones de guerra? O quizá sea, tontería del ingenuo Ojo, que la gigantesca industria militar, ahora en estrechísima relación con las grandes tecnológicas, los auténticos amos del universo, los sedicentes sostenedores de Trump, necesitan guerras y más guerras para que tenga salida su costosísimo armamento de última generación centrado en la inteligencia artificial, la hipervelocidad y la energía dirigida como el misil hipersónico Mako para los F-35 o el PrSM, diseñado para destruir objetivos a una distancia de entre 60 y 500 kilómetros. 

Tercera consideración. Y ante este panorama desolador, las brutales agresiones de unos tipos que se consideran inmunes ante el derecho internacional, que hacen lo que les da la gana, sin contar con Naciones Unidas, sus aliados de la OTAN o su propio Congreso, y que además tienen el cuajo de pedir ayuda a los ninguneados para salir del embrollo, ¿qué debe hacer Europa, 450 millones de habitantes, víctima económica segura -inflación, quizá invasión migratoria- ante esta guerra que nos han impuesto aquellos canallas? El jueves se reunirán en Bruselas los jefes de Estado y de Gobierno de la Unión Europea para abordar esta escalada a la que no se ve fin. La postura de España la ha explicado desde el primer momento con meridiana claridad, y sin duda, valentía, el presidente Pedro Sánchez “No a la guerra”. Titubeos de los socios ante el órdago español, pero con sus particulares matices, Francia e Italia se acercaron mucho a la misma posición, y Ursula von der Leyen y su ministra Kaja Kallas tuvieron que tragarse sus estólidas disquisiciones, casi una rendición ante Trump, a la vista del rechazo virulento de los socios, además del apoyo explícito a Sánchez del presidente del Consejo, el portugués Antonio Costa. 

¿Posición conjunta de rechazo a la guerra en esa cumbre, de medidas contra Estados Unidos y, sobre todo, contra Israel, mil y una vulneraciones de cualquier decencia mundial, por fin las sanciones anunciadas pero que, no se sabe por qué, nunca se ejecutaron? Habrá que contar, desgraciadamente, con la oposición del alemán Friedrich Merz, dizque demócrata cristiano, pero a la vista de sus decires, e incluso de sus silencios, aquella humillante mudez ante el grotesco Trump amenazando a España, más parece un nazi contrariado, ya lo era su antecesor Josef Strauss, esto es, un zurdo al que se le obliga a escribir con la derecha, pero al que el cuerpo le pide hacerlo con la izquierda. Cierta la derechización absoluta de herr Merz, que en tantas ocasiones ha contagiado a Von der Leyen, y que quizá ahora empiece a matizar su reverencia a Trump, ¿pero alguien puede explicar qué hacen los socios del gobierno alemán, los socialdemócratas Lars Klingbell y Saskia Esken? Silencio en la noche, ya todo está en calma, el músculo duerme y la ambición descansa. Socialistas, dicen, pero aquí estamos, ocultos tras la hojarasca de las derechas. Cosas de la gran coalición, esa que tanto gusta a los socialistas responsables. Qué risa.

¿Y cómo andamos por aquí con la guerra? Feijóo ya se sabe, haciendo el ridículo, situado justo a los pies del emperador, que es el cojín correcto del lado correcto de la historia. Sus catedráticos de la prensa adicta lo explican muy bien. Francisco Marhuenda, La Razón: “La acción militar de Estados Unidos e Israel, dos democracias ejemplares, contra el régimen teocrático iraní va muy bien. Es una gran noticia para los defensores de la democracia y un enorme disgusto para los sanchistas y sus aliados”. Ramón Pérez-Maura, en El Debate: “Guardo una enorme admiración por cómo Aznar posicionó a España entonces. Estábamos ubicados liderando Occidente”. Por cierto, el Ojo no puede encontrar en su memoria tipos más desvergonzados -algunos los hay iguales, pero no más- que José María Aznar, que aún hoy pretende vanagloriarse de aquella guerra y dar consejos para que participemos en esta. Qué tipo despreciable. De Mayor Oreja, siempre a su servicio, no hablemos mucho, que todo el mundo tiene derecho a esnifar pegamento. Ah, y decíamos antes de la pasta. Eduardo Inda, en su repugnante OKdiario recoge en gran titular las declaraciones del repugnante líder del PP: “Feijóo retrata a Sánchez: Dice ‘no a la guerra’, pero sí al dinero que le da la guerra”.

Así estamos. Un día tras otro. Sigan leyendo, por favor.  

Adenda (I). Vaya usted a saber si funciona Hodio. Pero bienvenido sea cualquier mecanismo que nos sirva para mostrar las bajezas de estos medios infames que tenemos que comernos, estas tertulias enloquecidas de bocachanclas iluminados y groseros, esos artículos fétidos de tanto periodista sobrecogedor, o sea, cogedor de sobres y recolector de subvenciones de las comunidades que todos sabemos y de otras abundantes fundaciones y grupos que desconocemos, muchos millones en las sombras de la ultraderecha mundial y conectada. ¿Les molesta, les escuece que alguien mida sus ruindades? ¿Protestan Carlos Herrera, Jiménez Losantos, The Objective, el Abc? 

Pues qué bueno que viniste, Hodio. 

Adenda (II). Qué asco y qué vergüenza esos Oscars miserables, donde tuvo que salir un español de peso en el mundo del espectáculo como Javier Bardem para recordar a aquella patulea que el presidente de la nación en la que en ese momento lucían sus galas de pedrería, junto a su aliado insaciable, estaba bombardeando otros países, miles de muertos y miles de millones de dólares para su bolsillo. Solo él se opuso a la guerra y se acordó de Gaza. Entre tanta pedrería, tanto derroche de talento y creatividad, ¿solo el hijo de Pilar Bardem tiene conciencia de esas muertes, de esa crueldad infinita? 

La infamia de un mundo de mentira, de insolidaridad y de falta de conciencia. 

De ese miedo, de ese mirar a otro lado, de ese zafio egoísmo, de esa indiferencia culpable viven los dictadores como Trump. 

Una guerra ilegítima, inmoral, sucia y salvaje es lo que ha declarado la derecha española a Pedro Sánchez. Dirán ustedes, y no les falta razón, que llevamos años aguantando el asedio de las tropas reaccionarias por tierra, mar y aire. Vuelan los dirigentes del PP, siempre por las alturas, navegan los jueces en sus togas y pisan el terreno los periodistas -o así se hace llamar esa fiel infantería- que pueblan, y ensucian, los medios de papel, los digitales de medio pelo y las televisiones de la derechona, con esos programas de los brutales Iker Jiménez, Ana Rosa Quintana o Antonio Naranjo, rojos de vergüenza se ponen los telespectadores decentes ante el resurgimiento de las arengas enloquecidas de Queipo de Llano. Disparan de todo, agáchense que llegan los misiles, aunque ellos prefieren las emanaciones tóxicas, tal que el gas mostaza, muerte por envenenamiento.

El delirio de todos ellos ha llegado con los bombardeos de Netanyahu y Trump, aquí un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo, sobre Irán, acción salvaje que destroza, aún más, un mundo cada vez más inseguro, más desestructurado, una selva donde el gorila más agresivo se golpea el pecho con “furia épica” para demostrar su brutalidad a los asistentes al zoo. Hacemos lo que nos da la gana, usted se calla que es un tipo flacucho y, además, un punto espantadizo. Ante tal atropello a la razón, asesinamos a los máximos dirigentes de un país que no nos gusta, bombardeamos escuelas y lo que haga falta, el presidente español, Pedro Sánchez, ha dicho alto y claro “No a la guerra”. Y mientras recibía elogios de allende los Pirineos, aquí algún elegante columnista ha decidido tildar a Sánchez de “Ayatolá Alí Sánchez”. ¡Cuánto ingenio!

Ese “no” es eslogan maldito para quienes hace 23 años gritaban enfervorizados “Sí a la guerra” y lamían las botas, tipos desvergonzados, Aznar el primero y el más desenvuelto, al presidente más ignaro que ha tenido Estados Unidos, que ya es decir: George W. Bush, dónde tengo la mano derecha. Pues aquellos zánganos se permiten, ahí tienen al sucesor del mentiroso de las armas de destrucción masiva, Alberto Núñez Feijóo, Marte tronante, situarse en los faldones de los asesinos para atacar al presidente de su nación, España, esa palabra que tanto les gusta repetir, hasta el hartazgo, y que se les hace bola del tono empalagoso con el que la pronuncian. ¿Vox? Ni preocuparse, que bastante tiene el pobre Abascal con pasar la lengua por donde anda su dios Trump, defenestrar a Ortega Smith y humillar a María Guardiola.  

Pero tiene algo de memoria el Ojo, y gusta de rememorar el pasado, que siempre nos ofrece ejemplos memorables. Decíamos de los grandes periodistas de la época, tal que Pedro J. Ramírez y ya puestos, hasta Federico Jiménez Losantos, ambos próceres de la profesión que mantuvieron viva durante años, y aún siguen con la matraca, la conspiración sobre el 11-M y los casi 200 muertos. Aquellos mentirosos compulsivos que negaron la evidencia con armas de truhanes para salvar a como diera lugar al soldado Aznar, hoy siguen, inasequibles a la vergüenza, aprovechando mentiras y tergiversaciones ridículas -conversaciones de Margarita Robles, fragatas- para defender, dejémonos de subterfugios, la guerra ilegal y feroz que han emprendido aquellos canallas que usted sabe sin el permiso ni el apoyo de nadie, ni Naciones Unidas, ni el Congreso, ni sus aliados de la OTAN. Pues lean sus comentarios, vean sus editoriales, pura virulencia incendiaria contra Sánchez, flores y perfumes para Feijóo que puede compartirlos con su amiguito del alma, Santiago Abascal y cierra España. 

Es verdad que aún estamos en la nube de las dudas, sin saber qué traducción tendrán las amenazas del gánster de Washington o si todo se quedará en el terreno de meter el miedo a quienes osen rebelarse a la fuerza del imperio. Y también desconocemos cómo será la reacción europea si se producen represalias comerciales, con una Ursula Von der Leyen cada vez más descolocada. Es evidente que nada hace pensar que Francia, por ejemplo, vaya a dejar sola a España. Con todo, se agradecería que la cobardía y la indolencia europea se sacudiera la cara ante un suceso de tanta gravedad, y no hubiera que llevarlos del ronzal para mantener una postura mínimamente decente. Es tal la parálisis mundial ante la ignominia que pone los pelos de punta. Hablamos ahora de los europeos, ¿no hay manifestaciones en las calles contra un desastre generalizado al que nos puede llevar un loco peligroso que no nos ha consultado, por supuesto, pero que ni tan siquiera se ha molestado en avisarnos? Claro que peor es la sociedad norteamericana, abotargada y paralizada, todos los niveles, ante la virulencia de su presidente, ese señor que ellos mismos eligieron. ¿Les gusta la guerra, están dispuestos los naturales de Minnesota a morir en Isfahán o Tabriz?    

Estamos ante un conflicto que nadie sabe cuánto durará ni qué consecuencias tendrá. Es inútil, por tanto, intentar calibrar cómo afectará en la política nacional a las huestes de una y otra zona del campo -izquierda y derecha- este “No a la guerra”. Pero a poco perspicaz que se sea, no hay más que recordar la reacción de los españoles ante la guerra de Irak o leer las encuestas actuales para suponer que todo lo que sea contrario a ese eslogan, que no puede ser otra cosa que sí a esta guerra desencadenada por Trump y Netanyahu, esos tipos tan poco queridos en nuestro país, puede llevarse un buen castigo. Por consiguiente, que diría Felipe González, con perdón, ese “no”, esa postura firme ante una brutalidad semejante pueda tener su premio en reconocimiento ético y político. Y no descartemos, entonces, un claro reflejo en votos. Pero estamos en marzo de 2026, y si las elecciones son en el año próximo, ¿dó quedarán estas venturas, dó estas congojas? Ya han leído ustedes por ahí la posibilidad de adelantar las generales para juntarlas con las andaluzas, en junio, que el “No a la guerra” podría impulsar la candidatura de María Jesús Montero, aún no demasiado boyante. Palabras, palabras, palabras, que Pedro Sánchez, quien tiene la opción de decidir, es poco dado a irse de la lengua. 

Como hay que decirlo todos los días, elijamos este párrafo, tan bueno como cualquier otro, para echar todas las pestes que ustedes gusten contra el execrable régimen iraní, como si esta constatación quitara un ápice de responsabilidad a la agreste operación contra un país de 90 millones de habitantes, sin el menor plan para democratizar y liberar a sus habitantes de la dictadura. Es que eran fanáticos fundamentalistas, dicen. ¡Ah, las religiones! ¿Han visto ustedes la ridícula y grotesca foto de esa veintena de líderes religiosos estadounidenses, posando sus manazas en los hombros de Trump, el monstruo en éxtasis, en ese Despacho Oval que se ha convertido desde que él llegó a la Casa Blanca en una arena de circo, donde hay payasos, equilibristas y pastores evangélicos deslumbrados por los objetos dorados que ha introducido el muy macarra llenando las paredes de ostentosa grosería de nuevo rico? Y no me hagan hablar de los judíos ortodoxos, los que mantienen al asesino Netanyahu en el poder, orgullosos de masacrar a hombres, mujeres y niños en Gaza o Líbano. Repugnantes los ayatolás, decimos los comecuras, pero ¿quiénes son los fanáticos religiosos? ¿Dónde están además de en Irán, a quién mandan, a quién obedecen?

Celebrábamos el domingo el Día de la Mujer y teníamos oportunidad de ver dónde está cada uno. Hay una presidenta de Madrid, de viaje a Estados Unidos ahora, precisamente ahora, que mezcla feminismo con minifaldas en Afganistán, ETA y las hijas de Zapatero. Y hemos visto a una concejala del PP que interrumpe una obra de teatro feminista, fuera de aquí, que venga la Inquisición, al presidente de Castilla y León, Fernández Mañueco reivindicando a la reina Urraca o a Santiago Abascal mostrando al respetable su modelo de mujer para el siglo XXI y posteriores: Isabel la Católica, que ya hay que tener cuajo para asomarse en 2026 a un espacio público y soltar semejante astracanada. El mundo real, el antifascista y contra la guerra, el de las mujeres de carne y hueso, estaban en otras historias, las desigualdades que aún perduran, por ejemplo, y que seguramente, si llegaran a mandar los partidarios de la reina que expulsó a los judíos, tan queridos hoy por Abascal, iban a sufrir en sus vidas el machismo más rancio. 

Por eso prefieren ni verlos. Nos queremos vivas y libres. 

Adenda. Hay un famoso discurso de Fidel Castro, largo, larguísimo, como todos los suyos, de comienzos de los años noventa, poco después de que Mijaíl Gorbachov guillotinara la Unión Soviética en diciembre de 1991. El mundo es un péndulo, vino a decir el líder cubano, y hoy se inclina hacia el capitalismo, pero en algún momento de la historia ese movimiento dará un nuevo giro y volverá al comunismo. Y allí, entonces, en ese futuro indeterminado, nos encontrará a los cubanos, que habremos seguido fieles, durante el tiempo que haga falta, al comunismo. Para acabar, claro, con Patria o muerte, venceremos. 

Asegura Trump, el depredador salvaje, que Cuba caerá más pronto que tarde. Hoy, convertida en un país débil, la patria de Martí parece una sirena varada en el tiempo, escasamente orgullosa de su presente y, sobre todo, pesimista sobre su futuro. 

¡Qué lástima! ¡Cuántas vidas rotas, cuántas esperanzas hundidas, allí y aquí! 

Amo esta isla, cantaba Pablo Milanés. 

No hay padre reconocido de la I Guerra Mundial (1914-1918), pero sí de la II (1939-1945): Adolf Hitler, el monstruo. Y ahora, cerca de un siglo después, podemos saber quién va a iniciar, si no conseguimos torcer el brazo al destino, la III: otro fascista, otro tirano, otro salvaje. Donald Trump está a punto de pasar a la historia como el loco que acercó la cerilla al barril del petróleo, con el bombardeo de Irán, más de 90 millones de habitantes, y el asesinato de muchos de sus líderes, ayudado, secundado, empujado por otro criminal nato, Benjamin Netanyahu, el israelí fanático que entre negociar como hacen los seres civilizados -hace miles de años que los humanos sabemos intercambiar ideas- o asesinar a hombres, mujeres y niños, siempre opta por la segunda posibilidad. 

Un ataque de una virulencia extrema, además, sin ninguna cobertura legal, destrozando el orden mundial con actuaciones desorbitadas, despreciando a Naciones Unidas, saltándose a su propio Congreso, sin una explicación del por qué y para qué, mientras mantenía de cara al mundo, con una desvergüenza cósmica, negociaciones con el régimen de Teherán. ¿Era odioso y repugnante el régimen iraní? Por supuesto, pero los crímenes del ayatolá no justifican los de Trump y Netanyahu. ¿Ojo por ojo? ¿Máteme a ese señor que es un delincuente? Ha sido una acción bárbara, sin explicación racional alguna. Quizá la avaricia por el petróleo, como en Venezuela, lo que no sería más que un agravante del delito. ¿El motivo fueron las armas nucleares? Mentira. Aquí mismo nos ha explicado José Enrique de Ayala que en esas conversaciones, apenas 48 horas antes del ataque, “el ministro de asuntos exteriores de Omán, Badr Albusaidi, que ha actuado como mediador, declaró el viernes en EEUU que se estaba a punto de alcanzar un acuerdo, que Irán había aceptado reducir a cero sus reservas de uranio altamente enriquecido, y permitir el acceso total del Organismo Internacional de la Energía Atómica para su verificación, incluso acompañados de inspectores de armas estadounidenses”. Como cualquier delincuente de baja estofa o un capo de la mafia, Trump engañaba a los iraníes, y a todo el mundo, con unas negociaciones absolutamente falsas porque los bombardeos ya estaban programados al tiempo que sus representantes engañaban como truhanes a los negociadores y mediadores, desnudos ante la vileza y la traición de Trump.

En apenas un año, el presidente estadounidense, aquél que quería el Nobel de la Paz, tan despreciado después, y que prometió que nunca iniciaría guerras, ha contribuido de manera importantísima a la destrucción de Gaza, ha dado alas a Putin para proseguir la guerra de Ucrania, ha secuestrado a un jefe de Gobierno de un país soberano y ha asesinado al presidente y a numerosos altos cargos de otro, además de ametrallar a tripulantes de pesqueros en aguas internacionales, entre otras barbaridades, para quedarnos tan sólo en sus relaciones con el mundo. Escribe el editorial de The New York Times que “el enfoque de Trump en Irán es imprudente. Sus objetivos están mal definidos. No ha reunido el apoyo internacional y nacional necesarios para maximizar las posibilidades de éxito. Ha hecho caso omiso del derecho nacional e internacional en materia de guerra”.

Bien. La pregunta es obvia: ¿podemos el resto de países hacer algo ante esta oleada de salvajismo de unos gobernantes, Trump, pero también Netanyahu, que se saltan todas las barreras jurídicas y morales? Claro que sí. Por lo pronto, echar de nuestras vidas a unos dirigentes europeos cobardes y pusilánimes, como la Alta Representante para temas de Exterior, Kaja Kallas, que ha tenido la desvergüenza de no condenar los ataques y culpar a Irán, el país agredido, “por ser un régimen represivo y criminal”, mientras la presidenta Ursula von der Leyen no hace la menor crítica de los bombardeos y pide moderación a “todas las partes”, esto es, a la víctima y al verdugo. ¡Qué indignidad! Por eso cobra cierto valor la mínima decencia de Pedro Sánchez condenando “la acción militar unilateral de EE.UU” y la negativa a que se utilice la base de Rota para unos ataques ilegales. 

Hay que actuar con energía, diciendo a los asesinos que se han quedado solos. Comunicados oficiales de la Unión Europea de condena firme de los bombardeos, reuniones urgentes de Naciones Unidas, pobre Antonio Guterres, qué época horrible de la sociedad de naciones le ha tocado vivir, llamadas a los embajadores para mostrar el repudio ante la destrucción del orden mundial por unos gánsteres que imponen la fuerza allá donde les pete. Repensarse los acuerdos, no ceder ni un milímetro ante las amenazas de los bárbaros, ya sean políticas o económicas, como la guerra de los aranceles locos, emprendida por el gran loco. ¿Qué esperar de los otros grandes actores mundiales, Rusia y China? De la primera, con Putin embarcado en Ucrania y tratando de pactar una salida al conflicto con Trump, poco. De China, de momento, nada. Ya se sabe que los tiempos de Pekín ignoran el frenesí occidental. Pero Washington sabe que todas estas acciones de amo del universo le traerán en algún momento las represalias chinas. Y pueden ser importantes, sobre todo en la economía si se pone en peligro el petróleo que pasa por Ormuz, vital para ellos. Cuidado con las repercusiones no exploradas por el equipo de Trump, repleto de inútiles e incompetentes, tapadas sus pocas luces por el fulgor de la estrella dorada, un día por aquí y otro por allá. 

Y hay que poner en marcha acciones concertadas de organismos multilaterales de todo tipo, desde los ya citados de alta política hasta los de menor rango. Hay que expulsar de donde se pueda a Estados Unidos y a Israel. Nunca más la actuación bochornosa de Eurovisión. Fuera, no queremos verlos, no queremos que estén a nuestro lado, lavándoles la cara. ¿Quieren un ejemplo? Boicot absoluto al Mundial de Fútbol de este mismo año, al menos a todos los partidos que se jueguen en territorio estadounidense y a la final prevista en el Metlife Stadium, en Nueva York-New Jersey. Lo primero será llevar a cualquier mazmorra que esté libre en Suiza o Italia al canalla de Giorgio Infantino, ese malhadado presidente de la FIFA que entregó el Premio de la Paz a Trump el pasado diciembre. Y luego, el boicot. Tenemos todos los antecedentes que ustedes gusten para iniciar esa acción. Alguno de ellos, quizá el más sonado, fue el impulsado por Estados Unidos contra los Juegos Olímpicos de 1980 de Moscú, por la invasión soviética de Afganistán en diciembre de 1979. ¿Acaso no bastan todos los hechos que antes hemos comentado, Maduro, Irán, etcétera? 

Con todo, es evidente que la reacción verdadera, la que acabe con este desastre, tiene que venir de sus propios países. Parece improbable que los israelíes muevan un dedo, Netanyahu gobierna prácticamente desde 2009 con el beneplácito de sus votantes, que le secundan con fervor, verbigracia, en la tarea de asesinar palestinos a sangre fría. Pero de Estados Unidos esperamos más. De sus políticos no embrutecidos por la ultraderecha demenciada, incluidos republicanos con sentido común - ¿qué va a ser del Congreso, del Senado, si así los ignora? -, de sus instituciones, de sus jueces, de su prensa, aguanta The New York Times, entre otros, y, sobre todo, de una ciudadanía que tiene que entender que su país, en manos de este loco, cabalga hacia el desastre. Ya lo han visto: quien mata fuera, mata dentro, quien rompe el consenso universal, destroza el pacto entre las distintas sensibilidades de un país. Si un día quiso asaltar el Congreso porque había perdido unas elecciones, ¿qué puede hacer para evitar una nueva derrota? Quien roba a su pueblo, como él está haciendo, para dárselo a los ricos o directamente, embolsárselo él y su familia, ahoga a los más desfavorecidos. 

Por cierto, quizá les interese conocer qué piensa la derecha de este país sobre este asunto. Apretado resumen: la portavoz adjunta del PP en el Congreso, Cayetana Álvarez de Toledo, nos mostró en redes sociales su “admiración por los americanos e israelíes que participan” en la “operación decisiva” con bombardeos en Irán. Feijóo, ya saben, Vox qué decir. Y una muestra eminente de esta prensa que tanto queremos: “Desde ayer, el mundo es un lugar más decente y Trump un presidente infinitamente más respetable”. Eduardo Inda, OKdiario.

Ya, España, claro. Por ejemplo, la sucia campaña contra Zapatero rubricada con esa infame celada en el Senado, ya convertido en el chiringuito del PP para sus venganzas particulares. Le recriminan al Ojo, también, que hoy no hable del emérito. Pues nada, que le alquile un trastero Feijóo en Génova, si gusta, porque la humorada del líder del PP le ha debido dar ardor de estómago a Su Altura, broma que se gasta el mismo Felipe VI, que sólo de pensar en encontrarse con las muletas por la Zarzuela le da sarpullido. Atrévanse, por cierto, a preguntarle a la reina. ¿Qué, qué tal el emérito desayunando todos los días en casa, esas bromas que tanto le gustan? Luego están las elecciones de Castilla y León, importantes, sin duda, pero que nadie tome como anuncio del Oráculo. También podíamos haber hablado de la vacante abierta en las oposiciones a liderar la izquierda muy izquierda tras la tocata y fuga de Yolanda Díaz, pero ya se sabe que hay más días que longanizas. 

Esta semana, por cierto, no tenemos a ningún general de brigada ni arzobispo ni presidente de banco acusado de violar a sus subalternos o subalternas. Ya es un avance. 

Adenda. Da miedo ver a los líderes de Vox cuando se enfadan. Dada la gallardía de sus dirigentes, uno teme que en cualquier momento del y tú más, se saquen las espadas y se reten al amanecer en cualquier descampado de Murcia o Carabanchel. Porque hay que ver cómo son todos. Y todas. Ortega Smith, Antelo, Espinosa de los Monteros, Macarena Olona, Rocío Monasterio. Vaya carácter. En realidad, si bien se mira, todo parece una discusión tonta. Vamos a ver, ¿en qué organización de corte fascista se lleva la dirección compartida? ¿Un colíder, uno entre iguales, dueto, triunvirato, esto es mío, pero eso es tuyo? Quita p’allá. Dejémonos de moderneces woke, y entendamos que en un partido con la ideología de Vox, ufff, solo cabe la figura del duce (Mussolini), del Führer (Hitler) o el Caudillo (Franco). 

Que nadie piense que dios reparte al tresbolillo la virtud del heroísmo. Un solo iluminado, un solo esclarecido, un solo bendecido. 

O sea, “Abascal, Abascal, Abascal”. 

Ha salido el sol, casi grita José K., todavía arrugado de tanta lluvia y con los ojos ahítos de agua tras ver chorros, qué digo chorros, cataratas de agua en el sur, el centro, el nordeste, el noroeste y el norte. Así que, animado por la llegada de Lorenzo, así le llamábamos al sol en el Paleolítico de nuestra infancia, se echa a la calle hasta llegar a un parquecito cercano a su modesta morada, donde espera, es una hora respetable, que no haya niños ni mamás, papás hay siempre menos, rompiendo oídos con sus gritos estúpidos a la par que lacerantes. Nenes, pocos. Y a José K., por cierto, tampoco le gustan los perros, quita, chucho. Ya ha llegado El Ojo Izquierdo, muy propio con su periódico de papel, tan antiguo como su amigo, y ya ve llegar al Catavenenos, caminando a paso de viejo para llegar a la reunión como joven, disfrutando del astro rey, ésta como expresión del Neolítico.

El Ojo Izquierdo. Siéntate, anda, siéntate, que te veo risueño y pajarero porque el Rey emérito va a volver a España…

José K.. Fea broma es esa, que parecería que estos chicos de la derecha, tan enciclopédicamente ignorantes, no supieran que el tal bribón puede venir -y de hecho lo hace- cuando le viene en gana. Aquel dinero que nos robó, aquellas sucias comisiones que se embolsó como cualquier delincuente de poca monta, pero mucha desvergüenza, le dan para vivir como un rey, nunca mejor dicho, en aquel deplorable cultivo de sátrapas -mírenle qué contento disfruta de sus jardines dorados- , acercarse en jet privado a esta España de charanga y recibir los lametazos de la gentuza que siempre le ha bailado el agua. Por mí, como si se queda a vivir en alguno de los yates que le regalan sus pudientes siervos y se dedica los años que le queden a contar sus billetes como el tío Gilito. Y eso, sí, a pagar los impuestos que nos debe el muy truhan.

El Ojo. Dejadme añadir un par de cosas sobre este asunto. Que si alguien le puede amargar la vida tener a semejante personaje pululando en sus alrededores por los saraos de los potentados es a su barbado hijo, años para que olvidemos a su padre, el regio chorizo, y ahora se le va a instalar en los morros. Qué risa. Y dos, qué tontos estos feijóos celebrando esos papeles parece que secretos como si fueran una derrota del gobierno. 

El Catavenenos. Es que estaban convencidos de que era una maniobra artera del malvado Sánchez, que quería destruir la imagen del emérito, como si ya no estuviera enterrada en el más apestoso lodo, y como los socialistas son tontos, les ha salido el tiro por la culata. Luis Ventoso, en El Debate: “Lo que buscan volviendo al 23-F: Se trata de presentar al Rey como parte del golpe para condenar la Transición y avanzar hacia un orden constitucional al dictado de la izquierda y el separatismo”.

José K.. Ahí, ahí estamos. Cerremos el 23-F, aquel desgraciado suceso en el que unos fascistas de medio pelo, borrachos de fanatismo y pistola en mano, como vulgares forajidos, jaleados por lo más selecto de la derechona española, la de los auténticos dueños de España, los que no salen en estos papeles, intentaron acabar con la democracia para meternos a todos los demócratas en la cárcel, si es que no podían fusilarnos en las tapias de las plazas de toros que los tiempos han evolucionado que es una barbaridad. Tenéis los más jóvenes la convicción, falsa, como otras muchas, de que a los auténticos provectos nos gusta hablar del pasado. Os equivocáis. Nos queda poco tiempo para perderlo en remembranzas. El presente, y si se puede, el futuro. 

El Ojo. Te he visto alterado con esa mención al cambio constitucional…

José K.. Eso sí que me interesa. ¿Oís los cascos de los caballos de Atila? Los presiento, los huelo, los entreveo en la niebla. Son los jinetes de este peculiar apocalipsis, despojen la maniobra de cualquier grandeza, que se nos echa encima a la sombra del salvaje Donald Trump, que la decencia le confunda. Copado el mundo por los más ricos, los más ignorantes, han logrado comprarse a los politicuchos de medio mundo para un país tras otro, lograr que caigan, como un concurso de televisión de derribar fichas de dominó, en sus redes totalitarias, ese fascismo que llaman blando y que demuestra su moderación cobrándose la cabeza de decenas de miles de niños, mujeres y hombres en Gaza, asesinando a gente en Minnesota o echando, y paro aquí los ejemplos para no agobiarnos, dejando morir de hambre y desesperación a centenares de miles de inmigrantes, fantasmas en campos desgraciados fuera del mundo, una especie de gigantescas Tierras Medias, o espectrales Castroforte del Baralla, pero plenos de dolor y desprecio a otros seres humanos: moríos allí encerrados, que ya os rescataremos cuando volvamos a necesitaros para ser, de nuevo, nuestros esclavos. Ése es vuestro destino y ni se os ocurra rechistar. 

El Ojo. Te veo animado. No pueden soportarlo más, porque de continuar este presidente en el Gobierno, el Manzanares se convertirá en sangre, una lluvia de ranas cubrirá todo el país y una terrible peste exterminará a los caballos, burros, camellos, vacas, ovejas, cabras y animales domésticos de esta piel de toro. Han perdido el oremus. Pero a mí, como es lógico, me preocupan mucho esos caballos salvajes, as bestas, pero me gustaría señalarte un ejército tan mortífero como el tuyo, esos colaboradores necesarios, los compañeros de viaje de toda la vida, qué sonrientes vienen, nunca se les ve la navaja trapera, esa se la dejamos a los sicarios, a los Tejeros, a los Abascal, a Álvarez de Toledo, pero que siempre ayudan a su señor. Nos van a inundar, ya veréis. Se van a inventar lo que sea necesario, como esas miserables falacias que maneja la prensa que nosotros tres conocemos bien y que el Catavenenos domina mejor que nadie.

El Cata. Seguro que te refieres, una verbigracia, a lo que pergeña Fran Carrillo en OKdiario: “Sánchez (…) se siente más legitimado que nunca para hacer lo que considere para seguir en el cargo. Y eso incluye la creación de un clima de excepcionalidad social basada en la violencia que le permita excusar la no llamada a las urnas, o ejercitar como opción plausible el plebiscito a modelo de referéndum vinculante: ultraderecha o democracia (…) Y si con todo eso no le alcanza, impulsará el conflicto, esto es, la España de trinchera, machete, fusil y cuneta: la que soñó y propició su referente soviético, Largo Caballero”.

El Ojo. Cierto, cierto. Por eso llevan meses en ese lodazal, tan engordado por un PP menesteroso, sembrando el camino de iniquidades y metiendo el miedo en una parte de la sociedad, su sociedad, con la profecía grosera, trumpista, canalla, delirante y beoda de que Sánchez no convocará elecciones y organizará en 2027 un referéndum para decidir entre república y monarquía. No lo dice cualquier descamisado, que algo así ya lo ha declarado a los cuatro vientos el secretario general del PP madrileño, siervo privilegiado de la reina del vermú, Isabel Díaz Ayuso: “No descartemos que la ensoñación republicana sea el plebiscito que Sánchez nos tiene reservado para intentar sobrevivir”. ¿Hay continuación para la mamarrachada que aparenta estar sacada de una noche loca de empacho de tripis? La hay: una vez constituidos en república Sánchez se autonombrará presidente vitalicio, dicen en redes sociales. Reíros, reíros, pero toda teoría enloquecida puede surgir de ciertas cabezas desesperadas ante el mundo real, que esa arcadia feliz con la que sueñan se les esfuma entre las manos una y otra vez. 

José K.. Voy a complicaros más el panorama porque pronto, muy pronto, eclosionarán desde las catacumbas todos aquellos educados socialistas, hartos como están de este Sánchez deleznable, para volver a plantear aquel dilema que tanto les gusta y el único rincón en el que creen que pueden defenderse. Dos vertientes. Una: busquemos el amor del PP para evitar que gobierne Vox. ¿No quieren evitar la llegada de los hunos? Pues lo tienen fácil: el abrazo del oso o la gran coalición, la Grosse Koalition, PP-PSOE. Pero hay otra aún más sibilina, orfebrería fina, damasquinado toledano: pasa lo que pasa, dicen ellos, analistas tan sesudos, porque la derecha moderada, esto es, el PP, se ha extremado hacia Vox y ha dejado un hueco gigantesco en el centro. Pues entonces para ganar elecciones, ocupémoslo y dejémonos de veleidades izquierdistas y sobre todo nacionalistas, esas cosas del salario mínimo o el feminismo, y volvamos a atraernos a las gentes de bien y no al batallón de desharrapados que ahora nos votan. ¿Qué es eso de enfrentarnos a los más poderosos, sean Trump, Netanyahu o los oligarcas tecnológicos? Más procesiones, más toros, más Quirón y más universidades privadas y sobre todo, evitar que España se rompa. O sea, hacernos de derechas. ¿Os digo los nombres de los apóstoles de esta nueva religión?

El Ojo. Creo que no hace falta, sobre todo para intuir quién puede ser su comandante en jefe y por consiguiente no señalamos a Felipe González. Ni a Page, ni a…

El Cata. Cualquier cosa es buena para echar a esta piltrafa humana que nos desgobierna. Jesús Cacho, en Vozpópuli: “Pedro Sánchez Pérez-Castejón, el jefe de la banda, la mafia social comunista que gobierna España, tampoco puede jubilarse (…) porque su único destino posible sería la cárcel, probablemente para el resto de sus días. Los tiranos no dimiten. Terminan colgados boca abajo de una viga de metal en la plaza de Loreto de Milán, caso de Benito Mussolini y Clara Petacci, o acaban acribillados por las balas de quienes estaban encargados de proteger su vida (…) caso del matrimonio Ceausescu”.

Silencio y ceño fruncido. En ese momento el cielo se nubla y se levanta un vientecillo traicionero que pilla desprevenidos a los tres amigos. Cuando más disfrutas del solecito, siempre hay un malaje que viene a amargarte la tarde. 

Es tremendo, verdaderamente tremendo, el escándalo que hemos conocido de cómo y quién dirigía el destino de los 7.000 millones de euros, repitan conmigo, 7.000 millones, una fruslería, destinados al área de Educación en la Comunidad de Madrid. Se destrozaba la Universidad, se protegía a la enseñanza privada hasta la desvergüenza, se imponían criterios ultrarreligiosos. Un horror. ¿Quizá era un sesudo doctor en Pedagogía quien elaboraba esos planes? ¿Un experto en Educación diplomado en varias Universidades europeas? Quiá. Era una mezcla de gurú y saltimbanqui, sin ningún mando en plaza, metido a capón en los pliegues del Gobierno regional, enmascarado como responsable de un ballet fantasmagórico, pero que él y los niños pijos de su secta, los Pocholos, dios santo, qué rubor invade mis resecas mejillas, incluso habían nombrado al consejero de la cosa, Emilio Viciana, mero títere que como todos los demás, por otra parte, lo ignoraba todo, absolutamente todo, de la materia que dependía de sus manazas. Recuerden los miles de millones y sus destrozos durante años. El payo aprovechado, bajo el manto protector de su amiga Isabel Díaz Ayuso, más conocida como la reina del vermú, lleva de nombre Antonio Castillo Algarra, y tiene una insana y grotesca tendencia a disfrazarse del dios más ridículo y tradicional, hasta rayos y palomas le adornaban en sus montajes. Hay que ver la peste negra de estos niñatos, que el Ojo no se ha dejado las pestañas leyendo los Grundrisse para acabar hablando de los Pocholos.

Al hilo de esta historia, muy bien contada en este medio, hay alguna consideración que convendría hacer. Por ejemplo, nos gustaría saber si el caso de este chirigotero promovido a las alturas es el único en la Comunidad de Madrid. Algún ejemplo. ¿Tenemos constancia de que Fátima Matute Teresa, la consejera de Sanidad, es quien de verdad ha decidido, gran cerebro, que Quirón y Ribera se lleven la morterada de millones y se machaque a la sanidad pública? ¿Rocío Albert López-Ibor, consejera de Economía, Hacienda y Empleo es realmente la persona que decide la política salvajemente neoliberal de la Comunidad, y no algún grupo, secta o rondalla de enfebrecidos libertarios amiguetes de la presidenta? Alguien dirá que en realidad es Miguel Ángel Rodríguez quien mueve los hilos en la Puerta del Sol. No se engañen: MAR da para lo que da, una marranada por aquí, una sucia zancadilla por allá, una astracanada por acullá. Para pensar, otros. 

Una segunda consideración. ¿Qué hacía el resto de los consejeros, señores y señoras tan serias, ante le evidencia, burda, tosca, grosera, de que ese señor Viciana, allí sentado a su lado, un indocumentado de libro, incapaz de pergeñar y llevar a cabo cualquier proyecto sensato hacía añicos día tras día los moldes de algo tan fundamental para un país como la educación, sin decir ni mu ante tales desmanes? ¿Cómo un partido tan rico y poblado de grandes nombres como el PP de Madrid, burócratas apolillados la mitad de ellos, es cierto, ha permitido que un tipo tan estrafalario haya tenido en su mano un cacho de la comunidad sin que el partido se enterara de nada? ¿O es que acaso la señora presidenta tiene bula para hacer lo que se le antoje, incluso regalar 7.000 millones a una charanga juvenil para que se divirtiera, machacando, eso sí, a templos de la inteligencia como la Universidad Complutense, 65.000 alumnos, 6.826 profesores, 738 de ellos catedráticos, 1.400 investigadores? A esta señorita del pan pringao, ¿hay alguien que la vigile, que eche, aunque sea, un mínimo y rápido vistazo a su gestión? 

Y aquí llegamos a la tercera consideración. Alberto Núñez Feijóo. ¿No se enteró este gran líder de nada de lo que ocurría en un feudo de su partido tan importante como la Comunidad de Madrid? Y una vez destapada la cloaca, ¿nos ha deleitado con alguna declaración, alguna opinión al respecto, le parece acertado el proceder de la presidenta madrileña y el amparo a su gurú, tan pocholo como sus niños? Porque hablamos de Educación, de desmantelamiento de las Universidades públicas, huelgas y manifestaciones tumultuosas, una protesta que ha llenado páginas y páginas de periódicos y ocupado muchas horas en todos los foros incluido el Congreso de los Diputados, ese mismo escenario que este gran prócer ha convertido en un circo de pateos, relinchos, graznidos y cacareos, el afamado grupo de Tellado y sus gamberros. ¿Qué pinta en esta vaina Núñez Feijóo? ¿Alguien de verdad cree que tiene el menor control sobre la polímata, la frutera de Madrid, que lunes y martes le reta en campo abierto, pasando olímpicamente de lo que dice o señala su en teoría jefe de filas? Su antecesor lo intentó, corrupción de libro al descubierto y salió por la ventana a velocidad de vértigo. Miedo, tengo miedo, yo en tus palabras no creo, ni en las mías tú tampoco, cantaba desesperada Rocío Jurado. 

Mi buen amigo Ángel, mente racional y analítica, me sorprendió el miércoles pasado con una pregunta: “Oye, Ojo, ¿tú crees que Feijóo llegará como candidato del PP a las elecciones del año próximo?”. La cosa tiene lo suyo y requirió una larga pensada. Porque ya saben ustedes la humorada de Groucho sobre cierto personaje relevante: “De la nada a la más absoluta de las miserias”. Todo el mundo sabe, y se supone que también en el PP y sus poblados alrededores, repletos de grandes genios, prohombres riquísimos y estrategas de postín, que el hombre no levanta de un escaso vuelo gallináceo. Hace, grita, gesticula y todos sus esfuerzos, ay, acaban en engordar a su gran rival, Santiago Abascal. Debe ser doloroso contemplar cómo le aguanta el tipo Pedro Sánchez, ese psicópata deleznable, al tiempo que Santiago y cierra España se le come por las patas. ¿Isabelita en sus filas? Ya hemos visto, ya. No, la derecha se rompe el alma jurando a todas horas que Sánchez no resiste. Bien. ¿lo hará Feijóo? O, mejor aún, ¿le aguantarán a Feijóo? 

Otra semana de agitación en la izquierda. ¡Qué bien, qué sano y qué necesario este baile de san Vito, esta convulsión parecida a aquellos bailes tremendos que iluminaban los cabarés alemanes entre guerras! Si usted quiere rehacer el puzle, tira las mil piezas en la mesa y luego, con paciencia y buena letra, va montando ese maldito cielo en el que todos los pedacitos azules son iguales. Ya, se blasfema, claro. Pero cuando se ha completado el paisaje japonés se le sube el orgullo hasta las orejas. Es obvia la necesidad de unidad de la izquierda. Seguro que lo ve hasta la mismísima Cayetana Álvarez de Toledo. ¿La propuesta de Rufián? Bien. Se estudia, se mira del derecho y del revés, se habla, sobre todo se habla y si al final resulta que es mejor la propuesta de menganito se escoge la de menganito. Pero no convendría que el subidón de un día se nos suba a la cabeza. Porque cualquier salida a este atasco monumental que paraliza y penaliza a la izquierda solo puede pasar por la unidad de Sumar y Podemos, sea cual sea la fórmula que se decida. 

Se empeñan los hunos y los hotros, que decía Unamuno, en que lo importante no es hallar una fórmula electoral, qué poca ambición, dicen, sino llegar a una confluencia ideológica que pergeñe un planteamiento político atractivo para el votante de izquierdas. Bonito, ¿verdad? Pues hala, pónganse a ello, pero el Ojo ya se daría con un canto en los dientes si al menos se lograra una fórmula electoral, tan denostada por los que más cielos asaltan, pero que a lo mejor impide que nos gobiernen los émulos de Trump. Casi ná. 

Y ya que hemos citado a Trump, ¿cómo puede el mundo girar alrededor de un loco peligroso al que le anulan decisiones su propio Tribunal Supremo, con mayoría de muy de derechas, los insulta y luego vuelve a poner y retocar al día siguiente, tipo chalado, esos aranceles que afectan a todo el mundo, obligados a estar pendientes del humor del orate? ¿Empiezan en Estados Unidos a ver desnudo al rey? 

Por cierto, ¿sería el ínclito Algarra, historiador risible, el gurú susurrador de la medalla de Ayuso a Trump y del exabrupto a la presidenta mexicana? Con ese combo, cualquier majadería es posible. Tiene toda la pinta, que dice Feijóo.

(Mañana conoceremos informaciones inéditas sobre el 23-F. Está muy bien. A lo mejor podemos profundizar un poco en la trama civil del golpe y echar algo de luz sobre las maniobras en la oscuridad del emérito trincón en aquel día tan señalado.)

Adenda. Diez mujeres y dos niños asesinados en lo que llevamos de año. Qué horror. Sumemos las acusaciones de violación y abusos de personajes poderosos con sus subordinadas, sea alcalde de Móstoles o jefe policial. ¿Qué nos pasa a los hombres? ¿Cómo podemos ayudar a frenar esta escalada de salvajismo? ¿Qué se puede hacer? Es insoportable contemplar este comportamiento salvaje de nuestros compañeros de sexo, los hombres, acuchillando o ahogando a sus parejas o a sus hijos pequeños con una saña bestial, una violencia atroz. Es evidente que se necesita mejorar la protección de las mujeres amenazadas, pero el Ojo habla de cómo podemos echar una mano a las gentes digamos normales, de qué hacer, de qué decir, de cómo actuar. No ayuda, claro que no, el desdén de la extrema derecha contra el feminismo o la violencia de género. María Guardiola, qué ignominia, debería saberlo. 

Decía la historiadora y escritora Anne Sebba esta misma semana en La Vanguardia que “puedes ser muy culto y una bestia al mismo tiempo”. 

¡Qué despiadados, qué bárbaros, qué gente brutal e inhumana! 

“Dichoso aquel (que)…”, se leía en el Beatus Ille de Horacio. Tiempos de felicidad absoluta, en los que Felipe González -sí, el mismo- o José María Aznar, incluso Zapatero o Rajoy disfrutaban, sentados a la sombra de algún frondoso cedro, de la hermosa paz del bipartidismo, “el agua en las acequias corre, y cantan los pájaros sin dueño”, que remachaba Fray Luis de León. A lo más, unas cuantas cesiones al correoso Pujol o, ya puestos, al férreo Arzallus. Ahí tienen el ejemplo de Aznar: llegó a decir, tan mentiroso como mimoso, que hablaba catalán en la intimidad para ganarse el alma catalanista, y hasta el mismo Arzallus, pedernal puro, nos contó a todos aquello de “he conseguido más en 14 días con Aznar que en 13 años con Felipe González”. Era muy duro el guía espiritual y gran líder del PP, puro acero, sólo que vendía a su madre para gobernar. 

Decíamos de aquella paz. Es que hoy la vida de los presidentes de gobierno es un sinvivir. Ahí tienen a Alberto Núñez Feijóo, un hombre de firmes convicciones, aunque nadie sepa cuáles son porque nunca las ha explicitado, que ahora, para gobernar una comunidad más bien pequeña, tal que Extremadura, tiene que ocupar semanas en discutir con Vox, hay que ver qué desgracia nos ha traído este maldito pluripartidismo. Y Aragón, claro. Más lo que cuelga, que la cosa no se limita a Castilla y León y Andalucía, las urnas más próximas. Porque esto es solo un modesto aperitivo, una gilda clásica, su anchoíta, su aceituna, su pepinillo y hasta su cebollita, humedecida con un rico txakolí. Es que lo bueno vendrá meses adelante, el PP no quiere ni imaginarlo, cuando a lo peor las nubes de la tragedia se ciernan sobre este país -Satanás no lo quiera- y puedan, sumando escaños, gobernar España. ¡Qué no pedirá entonces el gran caudillo, Santiago (Abascal) y cierra España! Les crujen las mandíbulas a los listos de Génova si les piden una vicepresidencia, Economía, Agricultura, Industria e Interior, como ya están haciendo en Extremadura. Pero todavía es pronto para que nos imaginemos tamaña tragedia griega, una risa lo de Edipo y su mamá. 

O fíjense en Pedro Sánchez, que suda tinta no ya para convencer a los socios de investidura con cualquier norma de pitiminí, sino para poner de acuerdo a sus ministros del PSOE con sus ministros de Sumar, silla con silla, rodilla con rodilla. ¡Qué tiempos aquellos de Felipe González en los que si discutía con alguien era con Alfonso, o Zapatero con Pedro Solbes! Seguro que Sánchez sonreirá para sus adentros cuando vea los sufrimientos de Feijóo para hacer pactos de gobierno, harto de que le recriminen cesiones a sus socios y de acusarle, hasta la extenuación, de infiel y traidor a sus principios. Siéntense en primera fila y contemplen, extasiados, las torsiones del líder de los populares para tapar lo obvio: a tragar quina, que Vox les come el alma. ¿Principios irreductibles? Toma aceite de ricino. 

Sánchez, además, tiene que lidiar con unos grupos a su izquierda que parecen muy divertidos en jugar en el recreo a tula, uno por aquí y otra por allá para evitar que te toquen el hombro, y si tú la llevas se la das a otra que sigue corriendo para buscar a otro que huye de ti. Está bien la descarga de Rufián, que hay que dinamitar ese tonto patio de colegio y llamar al orden a los niñatos. Ya, ya sabe el Ojo que son cincuentones cuando no sesentones. Pero actúan como tiernos infantes, agarrando su juguete para que no lo usen los demás niños. Vayan ustedes a saber qué futuro tiene la propuesta del republicano, inteligentemente multiforme, pero parece -solo parece- que hay algunos elementos para frenar el tonto ejercicio de los pollos sin cabeza, pero con siglas, la mía es la mejor y más revolucionaria, que tú eres un despreciable revisionista. Discuten acalorados si Yolanda Díaz es la gran lideresa o bien un jarrón chino al que estrellar contra el empedrado. Pues eso, que sigan discutiendo y se inventen, de la nada, algún otro líder ignoto para salir a la pelea contra los toros bravos. Son unos cracs. Tampoco hay que confiar mucho, que todavía no han salido de abrumarnos con frases, tan rimbombantes como huecas, para dejarnos bien claro que no están dispuestos a vender su prístina honestidad al primer zarrapastroso burgués que asome por el camino. Oírlos, o leerlos, es un horror. Ya han demostrado que han leído mucho. Ahora, al curro. Se arremangan y trabajan, hágannos el favor. A Rufián, al menos se le entiende: o presentamos un frente amplio para añadir al PSOE, sea cual sea la fórmula elegida, o los fascistas nos barren. Vamos, como Epi y Blas, los ídolos del Ojo.

Porque aquí, en España, las cosas van como van, que si Ábalos y Koldo, que si las miserables acusaciones del PP, que si Felipe González, qué hastío, insultarnos ahora con una ridícula y frívola comparación entre Vox y Bildu, incomprensible para una mente alfabetizada. Entra el gran hombre, tan orondo, en la miserable trampa urdida por la derecha política, la del PP, y la mediática, la de los medios de la fiel infantería: blanquear a Vox, un partido democrático, decente y perfectamente constitucional. Viene a decirlo la suplicante María Guardiola -mi reino por un consejero de Vox- que hasta abraza subyugada el feminismo de Vox, la cosa tiene lo suyo, vergüenza ajena ante tanto desharrapado. Ah, los medios. Desde Okdiario a The Objective. Lean al siempre desmelenado Eduardo Inda: “Me provoca vergüenza ajena esa legión de blandiblús que critica la ideología de Vox por «conservadora», «rancia», «cavernícola», «extrema» e incluso «fascista». Si uno repasa su programa certificará que (…) representa prácticamente un calco de lo que fue el aznarismo y que se sitúa a la izquierda de lo que era el fraguismo. Son almas gemelas, les guste o no”. O el converso Fernando Savater, en tiempos remotos compañero de viaje de Herri Batasuna y hoy rendido admirador de Cayetana Álvarez de Toledo o Isabel Díaz Ayuso: “Don Felipe [González] acertó plenamente en otra de sus aseveraciones que despertó especial indignación (…) Dijo que no se le ocurriría, tal como están las cosas, pactar con Vox ”pero mucho, muchísimo menos con Bildu“. Los de las redes, los enredados, echaron los pies por alto: ¡prefiere Vox a Bildu! Pues sí, señores, faltaría más. Hay una distancia como de aquí a Lima, como de Mozart a Bad Bunny”. Lavemos, freguemos, esterilicemos a Vox, ese gran partido que nos ofrece ríos de leche y miel. ¿Ultraderecha? ¿Qué es eso?, preguntan Guardiola y Savater.    

Pero aún es peor lo que nos llega de fuera, muy expresamente de Estados Unidos y su infinita capacidad de amedrentar y corromper todo lo que se pone al paso de una bestia feroz que se llama Donald Trump. Se nos había medio olvidado Gaza -¡qué vergüenza política y humanitaria! -, y ahora vuelve Cisjordania que ante la pasividad internacional, el asesino Netanyahu anda suelto con la ametralladora en la mano, se la va a comer Israel sin que nadie, otra vez, mueva un dedo. ¿Sería posible que Europa, una nueva oportunidad, tuviera las agallas suficientes, quizá bastaría una exigente demostración de decencia para frenar este nuevo escándalo?

Desgraciadamente, no esperamos mucho, que ni siquiera ante la decisión terrorista de Trump -sí, puro terrorismo- de revertir todas las medidas ambientales para frenar el calentamiento global, en juego las vidas de nuestros hijos y nietos, nadie ha sido capaz de enfrentarse al nuevo y feroz Washington para evitar este desastre de dimensiones gigantescas. Así que si no nos importa la salud de Pepito y Anita, cómo vamos a conmovernos, o a reaccionar, ante las desgracias de Nour, Amal, Amir o Youssef. Y sí, claro que hay otras desgracias que llevan la misma firma, ya sea Minnesota, la vergüenza Venezuela, el ahogo a Cuba o las amenazas a Europa, yo impondré las normas del nuevo orden mundial, vocifera el monstruo naranja, vosotros a obedecer. Y en este campo de la política internacional, no nos debería costar demasiado reconocer que Pedro Sánchez lleva jugando muchos meses un papel de notable dignidad. ¿Esfuerzo corto, quizá pueda enfrentarse con mayor energía a Trump y sus políticas aberrantes? Siempre puede exigirse más, por supuesto. Hagámoslo, está bien, pero en el resto de Europa hay lo que hay, desde Meloni, ufff, a Merz o Starmer. Por no hablar de Feijóo, aquí, a mi no me metan en estos líos, que bastante tengo con azuzar a Tellado. Venga, a la tibia, no te me achiques.   

Mark Fortier, en Volverse facha (una terapia de conversión), editorial Voces de hoy, recuerda unas palabras de Víctor Klemperer en sus Diarios de 1933 a 1941: “Nos lo tomamos todo como si fuera una pantomima, no nos tomamos nada en serio, y nos quedaremos de piedra el día que este teatro se convierta en una sangrienta realidad”. Pero el mismo autor y en el mismo libro ya se sitúa en 2026: “La mayoría de los líderes populistas son figuras carnavalescas. No tienen un carácter heroico. Exhiben sin complejos su grosería, su fanfarronería, su perfidia, su indecencia. Su desprecio por el decoro y su condición de outsiders alteran los hábitos y las reglas establecidas. Toman la realidad a contrapelo, invierten todos los significados, se permiten todas las provocaciones”.

Esto es, aquel teatro ya se ha convertido en una sangrienta realidad. Acertó Klemperer. 

Adenda. Dentro y fuera. Dentro: la Comunidad de Madrid quiere que el Círculo de Bellas Artes, 100 años de cultura viva, institución brillante, reconocida en toda Europa, haga exclusivamente los proyectos que a ellos les gusten, porque si determinadas exposiciones o determinados conciertos no cuentan con su nihil obstat, Franco redivivo, se quedan sin apoyo económico de la Comunidad. ¡Qué vergüenza esta libertaria censora, ridícula parodia trumpista! Y fuera: hay que ser indigente intelectual para desde España, refugio de millones de latinoamericanos en busca de una vida mejor, premiar ahora, precisamente ahora al Estados Unidos de Donald Trump, tipos armados hasta los dientes acosando a niños y mayores hispanos. Dejemos de lado, si es posible, lo que representa de alineación con la ultraderecha más brutal esta última aparición estelar de la polímata Isabel Díaz Ayuso, la reina del vermú en el lavapiés a Trump de Mar-o-Lago. Dejen al Ojo que se quede pasmado ante los insultos a México. ¿A qué viene semejante salida de pata de banco? ¿Por qué insultar precisamente a ese gran país, más de 130 millones de habitantes? ¿Qué se le ha perdido a Ayuso en Chichén Itzá, Teotihuacán, la FIL de Guadalajara o Acapulco? ¿Qué busca la indocumentada? O quizá la pregunta correcta sería: ¿a quién obedece para iniciar esta guerra absurda? Lleva elDiario.es algunas semanas informándonos, y muy bien, por cierto, de quiénes son “Todos los hombres de la presidenta”, este domingo dedicado a José Antonio Sánchez, el sicario televisivo de la derecha más reaccionaria. 

Quizá, pronto, nos enteraremos de quién es la mente privilegiada -persona o grupo- que sugiere -u ordena, quién sabe- a Díaz Ayuso que inicie estas estúpidas batallas culturales contra la izquierda. Nos vamos a divertir.    

No hay respiro en la casa del pobre, que las desgracias se encadenan como las horribles borrascas que nos afligen. A bote pronto, nos salen no menos de cuatro infortunios, consecuencia todos ellos de las elecciones de Aragón. Uno: PP y Vox, cada vez más uña y carne, en lo serio -la gobernación y la imposición de la agenda reaccionaria- hasta en lo más anecdótico, como la presencia en suelo aragonés de esa excrecencia política que responde al nombre de Vito Quiles, guinda y punto final de la campaña sucia y asquerosa desplegada por Jorge Azcón, que encima, qué cara más dura tienen estos tipos, finge de moderado. Dos: el PSOE no levanta cabeza y no sabe cómo curarse la depresión porque se demuestra a sí mismo una y otra vez que no tienen candidatos de peso y motivadores que ofrecer a los votantes. Haber sido ministra sirve de bien poco. Ha logrado su peor nota en Aragón, igual a la de Lambán en 2015, aquel fracaso. Y el futuro, con Castilla y León en el horizonte más próximo, tampoco luce bonito. Tres: Vox sube y sube sin mover un dedo, que para eso ya está la derecha del PP poniéndole alfombra roja. Cuatro: a la izquierda del PSOE la jaula de grillos ya ni existe porque apenas hay ortópteros que enrejar. Sumar mantiene un único escaño y Podemos cae al subsuelo. Votos al vertedero por la inquina entre sus dirigentes. Se salva la Chunta por la pulsión nacionalista. 

En realidad, con la jugada de anticipar las elecciones en feudos donde ya gobernaba, no se entiende muy bien qué pretendía Núñez Feijóo. Cierto que ha logrado mostrar que el PSOE no sale de la espesa niebla en la que está sumergido desde hace algún tiempo. Pero por la otra esquina no sólo ha perdido escaños, sino que ha cosechado una derrota gigantesca ante su real enemigo en las urnas, el Vox de Abascal, que explotará cada vez más su posición de socio muy exigente dada su subida de escaños. Si antes tenía agarrado al PP por los tobillos, ahora, después de Extremadura y Aragón, lo hace por la cintura. Ni un paso vas a dar sin mí, le susurra el vasco al gallego. O sea, de Málaga a Malagón, que el actual inquilino de Génova cada vez se hace más profunda su propia fosa. ¡Enhorabuena, señor Núñez, qué vista de águila, qué fino analista!

¿Y el PSOE? Pues nada, de paseo por la ruta de los melancólicos. Ya hablaremos después de los espacios más cómodos para Sánchez, pero está claro que por aquí, en el interior de la piel de toro, necesita sacudirse las moscas. Escribió el Ojo, y sigue pensando lo mismo, no sabe si por tenaz o por cabezón, que vendría como un chute de prozac el anuncio de cambios en el gobierno, relevo a unos cuantos en el minuto 70, porque estos salen con piernas nuevas y lo mismo son capaces hasta de ganar el partido, mientras desde la banda animo al respetable y les mando un saludable mensaje: aquí me tenéis aún, con la intención de seguir gobernando porque creo en lo que estamos haciendo y no quiero, ni en la peor de las pesadillas, que nos gobiernen las fieras a las órdenes de Trump. Traigo un nuevo gobierno con fuerzas y con ideas, que estos que llegan vienen a arrasar. Ya verán cómo corren.     

Pero esta semana ha habido más cosas. Es fascinante ver cómo una organización poderosa elige irse por el sumidero de la mentira y la indignidad. El caso del alcalde de Móstoles, claro. Un partido como el PP de Madrid, dirigido por la mayor grosera del reino, la desfachatada reina del vermú, Isabel Díaz Ayuso, presidente hijo de puta y atestado de matones y chulos - ¿qué casa decente aceptaría en su seno a Miguel Ángel Rodríguez, si en el resto de las habitaciones no hozaran ejemplares semejantes? - ha elegido para intentar defenderse la peor de las opciones, negar la evidencia y atacar a la víctima hasta llegar a la infamia, rotura del anonimato incluida, que Georges Simenon, un suponer, enseguida advertiría que detrás de la indecencia sólo podía estar la firma de MAR. Ahí tienen al bien plantado secretario general, Alfonso Serrano, acodado en la barra del bar del barrio de Salamanca para encararse con el periodista: “¿Tú como ligas?”, reconocimiento expreso, por cierto, de que el alcalde de Móstoles, de nombre Manuel Bautista, intentaba una aproximación algo más que profesional con su edil. Quería tener un rollo, que se dice, a pesar de sus mil negativas a la obviedad de lo que todos hemos visto y oído. Un acoso de libro, efectivamente. 

Tiene la polímata Díaz Ayuso una abultada hoja de servicios a la que sumar este desprecio hacia una mujer bajo su férula que le pedía ayuda de manera angustiosa. Antecedentes, dicen en las series de Netflix. Que si 7.291 muertos en residencias, un hermano que se salvó de la quema de aquella manera, tirando por la ventana al ingenuo Pablo Casado, el pimpollo, sus galones en el destrozo de la sanidad pública -millones y millones para Quirón o Ribera- y el desmantelamiento, minuciosamente preparado, de las universidades públicas, la Complutense en primer lugar, ese nido de rojos, los trapicheos variados en Formación Profesional ya en manos de los jueces, más todas las andanzas de su Amadís de Gaula, el comisionista que no sabía si cortarse las venas o dejárselas largas con toda la estela que le cuelga, larga como un dolor, defenestración del fiscal general incluida. Se acerca la fecha, tic-toc, tic-toc, de que Alberto González Amador, ese honrado empleado que trabaja en el complejo Quirón, otra vez ese nombre, comparezca ante el tribunal para dar cuenta de sus límpidas cuentas, qué risa. 

¿Creen que Alberto Núñez Feijóo y su muchachada de Génova ayudó a la víctima de Móstoles? Quiá, que nadie se atreve a mover un dedo que roce a la lideresa y sus ruines sayones, quita esa mano que te la vuelo. Y todo ello con el antecedente del terrible y muy publicitado caso Nevenka, parecido al actual como una gota de agua a otra, del que algo deberían haber aprendido. Pero es que es su condición, que siempre decimos del alacrán. Entre un señoro alcalde, qué prestancia, y una señorita, por ende un poco boba a la par que trepa, la dirección de ese partido, cruzado de principio a fin por un machismo consustancial a la derechona patria, siempre sabrá a quién apoyar. Y como tienen en sus genes el desparpajo de la desvergüenza, al tiempo que machacan a la ex edil de Móstoles se dedican a insultar a otros partidos por su insufrible machismo. Consejos vendo que para mí no tengo. Y a todo esto, ¿tienen algo que decir las señoras del PP, las desmelenadas Cuca Gamarra, Cayetana Álvarez de Toledo, y otras hidras del Partido Popular, igual de feministas, que echaban espumarajos contra el socialista Francisco Salazar o se escandalizaban - ¡qué bastos! - de las ciertamente deleznables conversaciones de Ábalos y Koldo?  

Hay que ver cómo crece el número y la calidad, entresacados de los más poderosos del mundo mundial, de enemigos feroces de Pedro Sánchez, al fin y a la postre un tipo del barrio madrileño de Cuatro Caminos. Vean: Netanyahu, Trump, Musk o Pável Dúrov. El presidente español y también de la Internacional Socialista, no lo olviden, se ha tomado muy en serio su actividad internacional desde que llegó a La Moncloa, pero es evidente que según crece en el mundo la ola de la ultraderecha, su papel de opositor peleón ha ido ganando enteros. Es tan escasa la resistencia a la brutalidad del gobierno israelí y de Washington, que un simple decir basta a las matanzas, ya está bien de abusos, ustedes no tienen derecho a, se considera una destacada gallardía. Y este papel va a crecer hasta que se celebre en Barcelona los días 17 y 18 de abril el primer encuentro de la Global Progressive Mobilisation, una reunión en la que Sánchez intentará reforzar su imagen progresista a escala mundial. Habrá que ver quién viene a la cita y se espera con mucho interés que Lula da Silva pueda estar en Barcelona, junto a cientos de representantes de ese mundo que resiste los embates del salvaje Trump y su cohorte de aprendices de fascistas, allá y acá.  

Y ya puestos, otra guerra, que para poca salud más vale morirse, ahora contra los “tecno-oligarcas” y “los amos del algoritmo” como los llama el propio Sánchez. Ya están ustedes al cabo de la calle de la propuesta del presidente -en línea con otros países europeos y de Bruselas, amén de Australia- de limitación de edad al acceso a las redes sociales y la exigencia de responsabilidades a sus dueños por su contenido. También conocen las feroces repuestas de Elon Musk, X (antes Twitter) y de Dúrov, Telegram, esas basuras donde la inmundicia campa por sus respetos. Conviene que recordemos -la memoria es feble- las cifras que adornan a estos amigos de la humanidad. A lo bruto, se envían unos 350.000 tuits por minuto, lo que significa 500 millones de tuits al día, 200.000 millones al año. Instagram: se comparten diariamente cerca de 100 millones de fotos y vídeos. Cualquier guerra que emprenda cualquier gobernante del mundo contra esta arma de destrucción masiva debería ser bendecida por toda persona de bien. A la oposición española les molesta. Claro. 

Ya, ya sabe el Ojo lo de la minoría parlamentaria, la falta de Presupuestos, las broncas con Junts o con Podemos, Adamuz, Rodalies, las terribles Leonardo o Marta, Extremadura y Aragón, los jueces y la prensa canallesca. ¡Cómo no saberlo! ¿Mejor, entonces, quedarse en el casino del pueblo como el inexistente Núñez Feijóo, dónde está eso de Ucrania, a quién le importa Gaza, o apoyar decididamente a Trump y unirse al fascio mundial como Abascal? Es que el mundo es así, y no se puede ser buen gobernante ni atraer el voto de las personas decentes olvidando a los millones de seres humanos que sufren el virulento ataque en sus derechos, en sus vidas, de la ultraderecha rampante, agresiva y destructiva. 

Solucionemos los trenes de cercanías, pero luchemos contra Netanyahu, Trump y Musk. 

Adenda. El Washington Post, propiedad de Jeff Bezos, Amazon, 250.000 millones de dólares, el tercer hombre más rico del mundo acaba de despedir a 300 periodistas, un 30% de la plantilla. El periódico, junto a The New York Times, constituía el dúo de prensa demócrata que ha sido la envidia de todos los periodistas del planeta Tierra. Ahora, el venerable Post, 148 años de historia, se hunde poco a poco económicamente, pero también en su prestigio profesional: pierde más de cien millones de dólares al año y con muy malas perspectivas, su tirada ha pasado de casi 800.000 ejemplares en días laborables en el año 2000 a menos de 100.000 en enero de 2026, con unos dos millones de abonados, al darse de baja más de 200.000 tras el abandono de las posiciones demócratas del área de Opinión al hilo de la llegada de Trump a la Casa Blanca. Bezos, aterrorizado ante la posibilidad de que el presidente loco le busque las cosquillas en sus negocios multimillonarios, sobre todo Amazon, ha lavado ideológicamente el periódico hasta convertirlo en un medio plano y obsecuente con las estúpidas decisiones de Trump. Por contra, The New York Times resiste en su línea crítica con el tío Donald, sigue ganando abonados, ya se acercan a los doce millones, que se dice pronto, y mantiene una tirada superior a los 600.000 ejemplares diarios. En 2024 logró un beneficio de 293 millones, que superará ampliamente en 2025.Varias enseñanzas: los milmillonarios que apoyan a Trump son gentuza, el reino del terror impuesto por el salvaje naranja es demoledor… pero el futuro de la prensa, imprescindible para la existencia de una sociedad libre y democrática se nos presenta, cuando menos, azaroso. Porque un periódico, como cualquier empresa, no puede ser una fábrica de tirar dinero a la basura, al tiempo que pierde audiencia y credibilidad. 

Algún día podríamos dar cifras de los periódicos españoles y así, entre otras cosas, veríamos la crucial importancia de proyectos como elDiario.es. Eso, algún día. Sin urgencia.  

El eco de las tragedias dura años. ¿Cómo desprenderse del recuerdo de la sonrisa de una hija, del gesto de cariño de un abuelo, de la complicidad generosa de un marido, de una esposa, arrebatados por un brutal accidente? Las buenas gentes eligen en no pocas ocasiones olvidar tanto sufrimiento con el paso de los años, demasiadas angustias que les han machacado el corazón, quizá porque les duele más vivir con el rencor que liberarse con el olvido. Pero otros hombres y mujeres, herido el cerebro por el dolor, por supuesto, pero aún más por la injusticia, optan por desdeñar el rencor y en ocasiones llegar hasta el perdón, aunque no siempre se logre tal punto de beatitud, pero nunca por olvidar porque los culpables, o así lo creen ellos, no deben quedar impunes.

Cree el Ojo que el gobierno de Pedro Sánchez es consciente de la enormidad de Adamuz, 46 muertos por ahora, y por eso, como única salida para que ese dolor no permanezca indeleble en la sociedad herida, tiene la obligación moral y política de atender como es debido la dignidad que reconoce a las víctimas para explicarles, más pronto que tarde, aceptando por supuesto los tiempos obvios que se lleva una investigación absolutamente garantista, si aquel accidente pudo evitarse y si ello fue así, quiénes fueron los responsables. Y que paguen su desafuero. Con la dimisión, con el despido, con una dura sanción, con la cárcel. Lo que la justicia decida. Es difícil, pero a los muertos, cómo duele esa palabra, hay que enterrarlos bien, con decencia y sin asquerosas mentiras. Porque una tragedia colectiva de este calibre, como las protagonizadas por el PP, mal gestionada, medio tapada por la indignidad de sus responsables, gentes mezquinas que quieren escurrir el bulto, que lucen, groseras y desahogadas como si con ellos no fuera la tragedia, aguántese usted el zarpazo de perder a un niño de tres años o a un anciano de 85, que a mí se me da una higa, que aquí sigo, tan campante, me tomo un vermú o me zampo una paella. Esos, precisamente esos, no pueden quedar impunes.

Para qué irnos a la guerra civil, que hoy algunos personajes tan reaccionarios como chulescos intentan vendernos aquel drama como un acontecimiento en el que perdimos todos. Sinvergüenzas. Perdieron los que murieron en uno y otro bando, claro, pero también los fusilados en las tapias por mera y sangrienta venganza, los recluidos en miserables campos de concentración, los exiliados, echados fuera del país o sometidos dentro, los encarcelados, los reprimidos, las izquierdas, las mujeres, los pobres, los homosexuales. Y ganaron los ricos, los militares, los fascistas, los curas.

Pero decíamos de no llegarnos hasta mediados del siglo pasado y mejor quedarnos con el último lustro y quizá, un año más. La pandemia del año 20, por ejemplo, y cómo la Comunidad de Madrid -¿hablamos de Isabel Díaz Ayuso?, claro, ella era la responsable- dejó morir ahogándose a 7.291 ancianos en las camas-celda de sus residencias. Las pruebas, entre ellas los últimos documentos que hemos conocido del doctor Mur, ese tipo escurridizo que se esconde por las esquinas como un vulgar delincuente, así lo atestiguan, sumándose a las ya muy gruesas carpetas que se amontonan en las mesas de los juzgados madrileños. Pero es que, además, la reina del vermú, la polímata Isabel Díaz Ayuso se permite el lujo de llamar “plataforma de frustrados” a los hijos y nietas de los fallecidos. Hasta el último de sus días va a perseguirla como un amenazante fantasma, esa falta de empatía, esa ausencia de humanidad, amén de esa responsabilidad política nunca reconocida. ¿Duerme bien en su ático de Chamberí comprado con las comisiones de las mascarillas, signo y señal de aquel COVID demoledor que segó la vida de los ancianos ahogados en sus residencias sin recibir la más mínima ayuda? 

¿Qué me dicen de la DANA y Carlos Mazón? Jamás se ha visto cosa igual, que mientras los habitantes de una comunidad autónoma sucumbían a los ríos de agua tumultuosa y barro asesino, su presidente, el político elegido por ellos, se distraía con un menú gurmé en agradable compañía, mientras todos los inútiles que él había nombrado se debatían como pollos sin cabeza sin tomar ninguna decisión que sirviera para paliar aquel horror. Y, por supuesto, a nadie se le ocurrió ir a aquel ya famoso restaurante a zarandear al presidente Mazón y decirle: Eh, despierta, vago redomado, y ponte a trabajar que tus vecinos se mueren. No se pierdan a su jefe de filas, el inane Alberto Núñez Feijóo, pero mentiroso y chulesco ayer en el Congreso, entendiéndose con el pasmado aquel día terrible con wasaps intrascendentes, incapaz de ver -también él- la tragedia que tenía ante sus ojos.

Así es como actúa el PP ante las tragedias que ellos mismos causan. Reaccionan mal, por soberbios y mala gente. Claro que nadie culpa a Aznar por los atentados del 11-M, pero sí por su reacción posterior, negando la evidencia del terrorismo islamista al tiempo que su partido menospreciaba, insultos incluidos, a los/las representantes de las víctimas. La avería del Prestige no la produjo Álvarez-Cascos soplete en mano, pero la inutilidad de todos los ministros del PP sí causó el gran chapapote, en un intento vano de quitarse el muerto de encima, especialidad de la casa. ¿Yak-42? Problemas en la contratación de aquel viejo cacharro, por supuesto, pero sobre todo por la inhumanidad con sus militares, a los que tanto quieren y tanto respetan, metiéndolos en sacos como restos de animales salvajes, un brazo de uno por aquí, una pierna de otro por acullá, engañando a sus familiares en su misma cara. ¡Qué piadosos, qué humanos, qué compasivos, qué buenos cristianos son los ministros del Opus Dei como aquel Federico Trillo! De Madrid y Valencia ya hemos hablado.  

¿Algo más en este apartado? Pues sí. La tenida de unos gamberros en el Senado ante la comparecencia de Óscar Puente, vociferando como los hooligans de las barras argentinas del River o el Boca, espuma por la boca de los señoritingos encorbatados y trajeadas señoritas representantes del PP, lástima de dinero tirado a la basura en tanto colegio de curas y de monjas, para llegar a adultos y comportarse como iletrados patanes. Y dejen al Ojo una última llamada de atención sobre el dizque moderado y educado Juan Manuel Moreno Bonilla, ejemplar ya conocido entre los conmilitones del PP que se caracteriza por la amplia sonrisa al tiempo que te pisa el juanete, un consumado experto en propinar pellizcos de monja. El gesto de saltarse el protocolo en el funeral de Huelva, rompiendo los acuerdos previos y dejando con el trasero al aire a los ministros socialistas es la maniobra de un tipo sin escrúpulos que, además, pone cara de bueno tras la barrabasada y dice: ¡Uy, no me había dado cuenta! Mentira cochina. El currículo universitario del presidente andaluz es brevísimo, pero nos da muchas pistas sobre su actuación en ese acto: Graduado en Protocolo y Organización de Eventos y Máster Oficial en Dirección de Protocolo, Producción, Organización y Diseño de Eventos. ¿Gesto inocente, dicen? Váyase usted por ahí, malandrín… 

Óscar Puente sabía todo eso cuando se hizo cargo, al minuto, de la responsabilidad del choque de Adamuz. Al pie del cañón y con una brega hora tras hora que pudieron ver todos los ciudadanos. No, claro que no hay comparación posible con los antecedentes que les hemos señalado, Madrid y Valencia como últimos mojones. Es evidente que todavía tiene que dar más información, más detalles, pero solo desde la indignidad de la oposición, PP y Vox, se le puede achacar falta de información y al tiempo exceso de información. Puente y Sánchez son dos políticos correosos y con vista larga. El Ojo les deja a ustedes considerar si en la ecuación de volcarse en el trabajo ha entrado el componente del dolor auténtico por las víctimas o si se trata, simplemente, de un ejercicio de cálculo político, a mí no me pillan con el carrito de los helados, nosotros a dar la cara desde el primer minuto que una tragedia de este tipo, mal gestionada, y ahí tenían delante los ejemplos citados, se lleva por delante años de buen gobierno.

Tanto da, se dice el Ojo, que los políticos, como los peluqueros o los futbolistas solo pueden presumir de sus acciones por el resultado obtenido. Corte de pelo fetén, golazo de chilena. No hay más. Y por ahora, digan lo que digan oscuros senadores, bocachanclas profesionales como Tellado y similares, o plumillas de a tanto el insulto, Puente y Sánchez -comparecencia en el Congreso anunciada pero todavía pendiente- se están batiendo el cobre para evitar cometer los errores que se han visto meridianamente claros en otros desastres, transparencia informativa y poner la jeta en las primeras posiciones de la asunción de responsabilidades.

Nunca, jamás, los afectados por la tragedia olvidarán los nombres recitados en Huelva. No es esa la responsabilidad de un ministro, de un presidente, de un gobierno. Se trata de convencerles de que se les apoya, se respeta su dolor, en ningún momento se les desprecia o insulta, se les cuenta la verdad y, sí, por supuesto, llegado el caso de demostrarse acciones negligentes, se asumen las responsabilidades que correspondan en el escalón preciso. 

Adenda. Liam Conejo Ramos tiene cinco años y es ecuatoriano. Cuando se quita su gorro azul de lana con orejas blancas, Azumarill de Pokémon, se le ve una mirada franca y divertida. El juez de Texas Fred Biery, a donde Liam y su padre Adrián fueron deportados desde Minnesota tras su detención, ha ordenado su puesta en libertad porque su caso “tiene su génesis en la búsqueda mal concebida e incompetentemente implementada por el gobierno de cuotas diarias de deportación, aparentemente incluso si requiere traumatizar a los niños”. Recordamos también a Renee Good y Alex Pretti, como ha hecho el gran Bruce Springsteen, asesinados vilmente con tiros a bocajarro por esos agentes nazis mandados por Trump, ocultos tras pasamontañas y armados hasta los dientes. 

Muchos norteamericanos se preguntan hasta cuándo esta brutalidad, hasta cuándo ese desprecio por sus compatriotas y por el orden mundial. 

Lo que no sabemos es cuántos son los que ya están hartos, si un millón o cincuenta. Pero estamos seguros de que cada vez son más. 

Baja José K. su oscura y angosta escalera desde su tabuco en las alturas del viejísimo edificio en el que sobrevive, envuelto en todos los ropajes que ha encontrado en su escasamente dotado armario, que hace un frío que pela y no están los pulmones en esta provecta edad para andarse con bravuconadas. Se encuentra en el descansillo del primero con Zoe, ecuatoriana de 60 años, que desde hace diez, limpia lo que puede con un sueldo de miseria, y en negro, con el que ayuda a su hijo que hace chapuzas variopintas -albañil, jardinero, cuidador- aquí y allá. Se saludan cariñosamente, como siempre, y José K. prudente, sonríe para sí mismo porque aún no sabe si ya es efectivo lo que ha oído de la regularización de extranjeros ni cómo serán los trámites y todavía no se atreve a festejarlo con su ya amiga. Tiempo habrá.

El cafetín está lleno, el frío, claro, pero ya guardan mesa El Ojo Izquierdo y El Catavenenos, siempre tempraneros. 

El Ojo: ¿Es acaso una sonrisa eso que asoma en su siempre avinagrada jeta?

José K.: Efectivamente, mi querido amigo, que 500.000 inmigrantes, como poco, salgan de la mazmorra de la inexistencia legal, machacados en sueldos y trabajos miserables para sumarse a las personas con cara, ojos y contrato, es una alegría absoluta para quienes creemos en la igualdad de las personas, sean quechuas o nacidas en el barrio de Salamanca. Y más, amigos míos, cuando el mundo, empujado por ese salvaje de pelo naranja que se llama Donald Trump y sus cómplices necesarios, los trogloditas de la extrema derecha europea, sí, esos que nos aprietan, se encamina, digo, hacia la intolerancia y el absoluto desprecio a hombres, mujeres y niños que sólo quieren optar a una vida digna, en la que se pueda trabajar, comer tres veces al día, tener asistencia médica y poder estudiar, como hacen los parisinos y los naturales de Villanueva de la Cañada, agradable población madrileña. 

Apenas ha acabado su perorata cuando Dylan, peruano de veintiún años, sueldo en negro con el que ayuda a su madre de 60, lomos baldados tras limpiar casas por horas, le acerca al mármol el cortado y dos churritos. “Sea usted bienvenido, don José”, le dice cortésmente.

El Ojo: Déjeme que ponga letra a su música. Son PP y Vox, amén de Aliança Catalana y otras excrecencias democráticas, quienes se han opuesto ferozmente, desde el primer segundo, a esa regularización. Y es que Feijóo anda tan apretado por el bárbaro Abascal, que le da igual decir hoy no a lo que dijo sí hace un año o a desoír lo que apoyan hasta sus obispos y sus curas. Esta derecha reaccionaria e inhumana sabe muy bien qué quieren hacer con los inmigrantes: fuera todos de nuestro país, que a los españoles nos dan asco los moros, los eslavos y hasta los hispanoamericanos, sangre -mestiza, eso sí- de su propia sangre, garcías y lópeces a tutiplén. 

El Catavenenos: En la prensa amiga se han puesto como fieras. Y como de argumentos retorcidos, a la par que estúpidos, está el mundo lleno, les cuento el editorial de Libertad Digital: “Lo que es evidente es que con tal de seguir en la poltrona, Sánchez está dispuesto incluso a burlarse de una mayoría de votantes del propio PSOE, que es partidaria de la deportación de inmigrantes ilegales”. Así, a pelo. 

José K.: ¡Qué bárbaros! En realidad, no hacen más que seguir al norteamericano loco. Ya hemos visto lo que pasa en Estados Unidos cuando los fascistas y sus brazos armados, las fuerzas de choque que ya inventaron Hitler y José Antonio, no sólo les dejan campar por sus respetos, sino que les animan desde la mismísima presidencia de la nación, armados hasta los dientes y protegidos por pasamontañas, a reprimir, detener, golpear y hasta a asesinar a ciudadanos para cumplir con su misión sagrada: expulsar del país al inmigrante psicópata y delincuente, al que se come las mascotas de la urbanización, cuando en realidad están masacrando a un tipo que lleva años sirviendo tamales y hotdogs a los vecinos del barrio.

(La vena del cuello se le ha ido hinchando a ojos vista a José K.). 

Ojo: ¡Cuánta razón! Es lo mismo que aquí han dicho, entre otras distinguidas figuras del más profundo pensamiento patrio, tal que la polímata Isabel Díaz Ayuso, que con esta regularización el país se nos va a llenar de delincuentes, gentuza que armados con peligrosos mochos van a asaltar los áticos de Chamberí. Además de expandir el bulo, Feijóo y Abascal - Simon y Garfunkel- los primeros, de que esos inmigrantes regularizados pueden votar. Saben que es mentira, pero les da igual, que por el mar corren las liebres, tralará. Por eso estos bocones tienen que hablar de invasiones, de mafias, de ladrones. Es aquello de que los mexicanos vienen a violar a nuestras mujeres, que vomitaban Trump y sus acólitos.

José K.: Lo importante es lograr un enemigo imaginario, con cuernos y rabo que ponga en peligro la vida de nuestros tiernos infantes o, quizá peor para algunas gentuzas, las joyas de Cartier o los Vacheron Constantin. Hay que convertirlo en un monstruo que quiere sacarnos los ojos con unos afilados alicates. El odio, amigos, se trata de inocular odio. Anibal Lecter, un santo varón. Lo decía Almudena Grandes en Los pacientes del doctor García: “Primero eliminaremos a los subversivos; después a sus cómplices; luego a sus simpatizantes; por último, a los indiferentes y a los tibios”. Por eso Donald Trump lleva semanas pidiendo la cárcel para la congresista demócrata Ilhan Omar, representante por Minnesota de origen somalí, un importante colectivo que reside en aquel estado, voz fuerte y clara en las protestas contra el asesinato de Renée Nicole Good, una mujer de 37 años tiroteada por un agente del ICE, la feroz policía antiinmigración, la famosa migra de las películas. “Debería estar en la cárcel, o incluso recibir un castigo peor, ser enviada de vuelta a Somalia”, había dicho Trump. Y el miércoles pasado, un hombre la atacó rociándola con un líquido desconocido. ¿Respuesta de Trump?: “Es una farsante, probablemente ella misma se hizo rociar, conociéndola. Espero no tener que verlo”.

Ojo: Nada nuevo bajo el sol. Recordemos Torre Pacheco, o al brutal alcalde de Badalona, el popular Xavier García Albiol, mostrando su odio, y animando a sus vecinos a acompañarle en la humillación de dejar a 400 inmigrantes abandonados a su suerte en mitad de la calle en pleno invierno, sin techo ni comida. Hay que insultar, golpear con sucias palabras a quienes te piden cuentas. Díaz Ayuso ha llamado “plataforma de frustrados” a los familiares de los 7.291 ancianos muertos en las residencias. La reina del vermú tenía antecedentes donde beber de la infamia, y se limitó a seguir la estela de Carlos Mazón con las víctimas de la DANA, de Federico Trillo con el Yak-42, o de los diputados del PP Martínez Pujalte y el corrupto Eduardo Zaplana riéndose en el Congreso ante la intervención de Pilar Manjón, la representante de las víctimas del 11-M, ya vapuleadas miserablemente por la gran mentira de Aznar. Pero queridos, he de deciros que esta táctica del odio que tanto gusta a las derechas, cada vez más difícil diferenciar cuál es la dura y cuál la blanda, ya no la circunscriben a los extranjeros, gentes al fin llegados desde lugares exóticos, que si Marruecos, que si Bolivia. Odiar, odiar, odiar. Esa es la consigna. Aunque el interfecto sea de Valladolid, recia capital castellana, tal que Óscar Puente, o de los mismísimos madriles, al lado de los Cuatro Caminos, tal que Pedro Sánchez. Y con esto, si os parece, cambiamos la aguja y nos vamos a los trenes.

Cata: Ya, quieres hablar de cómo esos dos señores se han cargado el ferrocarril español y cómo ellos solos, tipos odiosos, han causado el accidente de Adamuz en el que han muerto 46 personas. Luego os doy alguna frase más, pero vaya un aperitivo, como un rico Negroni: “Está claro que nuestros AVE viajan por auténticos campos de minas por mor de la chapuza y la golfería de un Gobierno sanchista que antepuso la contratación de putas en Adif a la de ingenieros”. Eduardo Inda, OKdiario.

José K.: Así es más fácil odiarlos. Hay unos señores acanallados que son el origen y fin de todos nuestros males. Las muchas desgracias que asolan este mundo imperfecto tienen causas profundas, provienen de grietas del subsuelo, de cuestiones irresueltas desde hace siglos, de injusticias que se repiten una y otra vez en esta civilización y en otras muchas. O, para centrar el tiro y no irnos hasta los sumerios, dejémoslo en los últimos cien, cincuenta, veinte años. Pero los más obtusos prefieren limitarse al último decenio, al último lustro. Así logran que los culpables de todo sean tan próximos a nosotros en su maldad, que los estás tocando ahí mismo, Puente o Sánchez, sobre todo Sánchez, cuyo único destino decente sería la ergástula. 

Ojo: ¿Alguien elige esperar a los técnicos para saber definitivamente qué pasó en Adamuz y por qué se rompió la vía? Bien, sí, esperemos, dicen con la boca pequeña en el PP y Vox, pero mientras, vayamos dejando claro que esas muertes terribles las cargamos en las espaldas de nuestros enemigos políticos, esas alimañas socialistas. Atizamos el fuego, echamos la firma en el brasero, subimos la rueda del termostato hasta conseguir que salgan llamaradas de odio de nuestros seguidores contra esos impíos. A la hoguera, a la hoguera.

Cata: No hay que buscar mucho para encontrar sonoras frases sobre Puente. Ésta de Santi González en The Objective, por ejemplo: “El ministro Puente (…) con un micrófono delante, es tan peligroso como un mono con una navaja barbera”. Y, guinda brillante, un nuevo aporte de Eduardo Inda: “Si 24 horas después de la DANA Mazón era ‘un asesino’, ¿qué es Óscar Puente?”

José K.: ¡Qué espectáculo, por cierto, el del Senado y, especialmente, el de los funerales, esa reina del vermú, sola, fané y descangayada en la catedral de la Almudena! Os cuento un chascarrillo, estimados amigos. Allá el 7 de febrero de 1986 -hace ya cuarenta años, cuarenta- nacía yo, de nombre José K. en El País. Y allí escribí: “Ya que hablamos de templos, hay que ver la bilis que está haciendo tragar el arzobispo con el ochavo que le quitan de sus bolsillos a la ciudadanía de a pie, vía impuestos, para acabar ese bodrio informe, ese pegote de necedad que es la catedral de la Almudena. Y conste que José K. no es nada tacaño: está dispuesto, y así lo hace público, a pagar hasta un 10% de su sueldo -no ya ese ochavo- para el citado monumento, si bien no para terminar su construcción, sino para iniciar una colecta cuyo fin último sea la compra de dinamita con que volar controladamente tal monumento a la nada. Así Las Vistillas tendrían una prolongación natural, y en el solar que hoy ocupa tan estulto edificio florecerían tiovivos y freidurías de churros en los días oportunos”. Ea, que suene un chotís, tengan la bondad.

Cata: Por cierto, curioso contagio, como el sarampión, que a los cornetas del Apocalipsis les ha dado por invocar a los masones. Vean. Fernando Savater, en The Objective: “Ahora, con este Gobierno de impíos profesionales que padecemos, se estila sustituir las ceremonias religiosas por otras sencillamente ridículas (o masónicas, tanto da)”; Ramón Pérez-Maura, en El Debate: “Humillar a los muertos con tenidas masónicas, ¡no!”, y Juan Carlos Girauta en el mismo medio: “Por una de esas carambolas del destino, tu gran preparación llega a oídos de quien puede hacerte ministro. Y zas, ahí estás tú prometiendo el cargo ante el Rey, sin crucifijo ni Biblia, con la nueva gestualidad masónica y toda la mandanga”.

José K., Ojo y Catavenenos al unísono: ¡¡¡Oh no, el contubernio judeo-masónico de Franco!!! 

Malo, muy malo para el Gobierno, el cúmulo de desastres que se han sucedido esta semana en Córdoba, choque terrible, horroroso, o en Cataluña, con unas líneas férreas que más parecen una película de terror. En un país en el que pierden el avión y gritan porco Sánchez, te echan del trabajo por incompetente y respondes porco Sánchez, o tu hija suspende matemáticas y clamas también porco Sánchez, cómo evitar que sea el ministro de Transportes, y por lo tanto el presidente del Gobierno y por extensión, todos los ministros del gabinete, los responsables de esas desgracias y quienes carguen en sus espaldas con el tremendo enfado de una población que se siente víctima de males que no controla y ahí, en medio de esa desgracia abstracta, siempre se encontrará al gobierno de turno, que quejarse a los dioses es todavía más insatisfactorio. 

Veremos, por supuesto, qué dicen los investigadores sobre las causas de los accidentes, en primer lugar, el gravísimo de Adamuz, luego ese desastre de Rodalies, pero sea o no responsabilidad última del ministerio de Transportes esa vía rota o una hipotética falta de coordinación en la respuesta a la tragedia, su titular, por cierto, al pie de obra desde el primer momento, dando la cara para que se la partieran a él, y no a ningún responsable de Adif o de Renfe, ya no podrá quitarse el tatuaje de los 45 muertos. Y tampoco zafarse del estigma ni Pedro Sánchez ni el gobierno de coalición. Seamos sinceros y reconozcamos que no han tenido mucha suerte, desde la pandemia, Filomena, el volcán de La Palma, la DANA de Valencia, el gran apagón o estos últimos accidentes por citar, tan solo, los desastres más graves a los que ha tenido que hacer frente en sus siete años de gobierno. 

Y no tendrán respiro porque entre otras cosas tienen enfrente una oposición feroz, un frente canalla en el que los dos partidos que pretenden gobernar juntos, los antisistema de Vox, los fascistas han sido siempre así, y la derecha más reaccionaria de Europa, la de Feijóo, la reina del vermú o el alcalde Albiol han perdido ya toda compostura para atacar al Gobierno da igual qué armas se usen, que lo mismo vale el garrote que el gas sarín. A Puente le ha acusado Feijóo de “ocultar información” y de dar demasiados datos para “confundir a la población”. Maravilloso. Comedido llaman a Moreno Bonilla, pero para qué iba a mancharse la lengua si sabía que venían detrás, como las manadas de búfalos, el resto de los dirigentes de su partido, con sicarios especialmente entrenados para la lucha cuerpo a cuerpo y el empleo de la bayoneta. Hasta culminar en Miguel Tellado. “La realidad es que, por la mala gestión del Gobierno, 46 personas han perdido la vida”. Hacer sangre, mucha sangre. Que muerdan ellos, dice Moreno, que a mí me da la risa. 

Pero incluso si la oposición hubiera actuado de otra manera -sueño imposible- el Gobierno debe ser muy consciente de que vive horas bajas y tiene que ser muy consciente de ello si quiere levantar cabeza. No le sirve responder a Feijóo. Es una parte muy importante de la sociedad -casi da igual si envenenada por la oposición salvaje, una prensa mentirosa y sin principios, o unas redes sociales devastadoras, bien alimentadas por dineros oscuros- la que reclama que Pedro Sánchez y su Gobierno desplieguen toneladas de empatía y de eficacia. Y a velocidad del rayo. Lo primero, el Ojo está harto de escucharse a sí mismo la misma cantinela, hay que conseguir una política de comunicación de lujo. ¿Lo sabe Pedro Sánchez? Se ignora, claro, pero el presidente ha nombrado portavoz del Gobierno, la cara más en primera línea para informar y convencer de las bondades del Gobierno a Elma Saiz. No hay más preguntas, señorías. Porque ahora iremos a la segunda parte, la eficacia, pero antes hay que saber vender esa mercancía. Con qué personas, claro, pero también con qué estrategia arrolladora. Pues ahí estamos, con Elma Saiz. 

Hablaba Yolanda Díaz - ¿han observado qué silencio atronador durante la crisis de los trenes el de la señora vicepresidenta? - de un cambio de Gobierno. Sánchez respondió mohíno. Pues al Ojo, ya ven ustedes, al hilo de lo que va pasando, no solo no le parece una mala propuesta, sino que está convencido de que el Gobierno necesita un meneo, una sacudida fuerte, que remueva todas las aguas estancadas de un gabinete con demasiados agujeros. No es posible que a estas alturas -y los tres o cuatro lectores que me siguen ya saben lo que voy a escribir- haya media España que desconozca el nombre de la ministra de Vivienda, en teoría la persona a cargo de solucionar el que quizá sea el problema más serio al que debe enfrentarse el gobierno. Lean la lista de ministros y ya verán cuántas veces dicen: “Ah, es verdad, si Fulanito es ministro”. O “¿y de qué dices que es ministra Perenganita?” Pues eso. 

Queda un año muy duro, el que mejor lo sabe es Sánchez, quiénes somos nosotros para creernos más sabios que él, y hay que afrontarlo con energías renovadas si queremos -y muchos sí queremos- impedir que nos gobierne la peor derecha de Occidente, no tienen ustedes más que escuchar a la polímata Isabel Díaz Ayuso, exabrupto tras exabrupto desde aquel glorioso hijo de puta dirigido al presidente. De esta derecha dan miedo sus mandamases, pero dan miedo sus políticas neoliberales, de privatizaciones a mansalva, reducción de impuestos a los ricos y, no se olviden de aquella famosa frase de estos bandarras de que la llamada “justicia social” solo fomenta la cultura del rencor, la envidia y las expropiaciones a los ricos. ¿Es eso lo que queremos los españoles, que crezca aún más el desequilibrio, ya patente, entre ricos y pobres? ¿No creen que una movida con caras nuevas en el Ejecutivo, de peso político -y quizá no solo del PSOE, también de Sumar o independientes- pondría un poco de pimienta a esta ensalada tan sosa que tenemos en el plato? Política de hechos y cómo venderlos. Sánchez, mejor acompañado, menos solo y menos expuesto. Impulso para saltar, para animar, para ilusionar. 

Citábamos las tragedias que ha tenido que afrontar este Gobierno, pero ninguna como la llegada de Trump a la Casa Blanca. Ese si ha sido un terremoto en toda regla, que si el aleteo de una mariposa en California puede causar un huracán en Tokio, un manotazo del salvaje presidente yanqui puede hacer saltar por los aires la paella del chiringuito en el que hemos invitado a pasar el domingo a la familia e incluso a algún ser querido. Fuera, la ley de la jungla que ya explicábamos la semana pasada, y, lo que es un insulto a la humanidad y la decencia, ese plan para Gaza -lleno de edificios horteras- que ha presentado en un ya declinante foro de Davos el yerno del interfecto, y que unos señores distinguidos han tenido el cuajo de escuchar sin levantarse de las sillas. Junto a la pornografía del constructor, la creación de ese Grupo de países, para acabar con la ONU, a los que se pide para entrar al negocio - ¿qué otra cosa ha sido para él las decenas de miles de muertos que le ha puesto a sus pies el criminal Netanyahu? – la bonita cantidad de mil millones de dólares para obtener un asiento en su Junta de Paz, en realidad una reunión obscena de señores del ladrillo. Ningún país serio, como era de esperar, ha entrado a ese circo vergonzante, pura reunión de sátrapas y corruptos. Y de Tony Blair, aquel cínico que un día presumió de socialdemócrata. 

¿Y dentro de Estados Unidos? Ahí tienen ustedes otro muerto más a disparos a bocajarro en Minneapolis de esas fuerzas de asalto enmascaradas, tan próximas a las hitlerianas, que ha organizado Trump o, como hemos visto, las detenciones de niños de cinco años. ¿Es posible, nos preguntamos, que esta acumulación de abusos de Trump contra todos los derechos humanos, públicos y privados fuerce en algún momento el hartazgo del resto del mundo, así como la rebelión interna de los propios norteamericanos, una clase alta política y económica despreciada por la brutalidad de un déspota, como la campaña emprendida contra Jerome Powell, el presidente de la Reserva Federal, y una clase media y baja harta de las absurdas decisiones de un lunático- que pueden converger en un obvio debilitamiento del monstruo naranja? ¿Sueña el Ojo, y confunde deseos con realidad? Quizá. Pero algo se está moviendo y una Europa asqueada, parece organizar respuestas más serias que las inanes decisiones tomadas hasta ahora por el ejecutivo de Ursula Von der Leyen. Como consecuencia, Groenlandia sigue en Dinamarca. Y dentro de Estados Unidos, como se ha visto con el triunfo de Mandani y la reacción popular en Minnesota o Texas, también soplan vientos de resistencia. Por lo pronto, la popularidad de Trump ha caído en su país de un 47% hace un año, cuando tomó posesión de su cargo, a un 36%, datos del pasado viernes.

Nos come el tiempo. Y las desgracias. Quedarnos quietos, esperar a que amaine no es una opción. A campo abierto y a por ellos. 

Adenda. Mark Joseph Carney, nacido en 1965, primer ministro de Canadá es un tipo curioso. De derechas de toda la vida, ha pasado sus años entre riquísimas moquetas de bancos centrales y otras oficinas igual de suntuosas. Tras pasar por Goldman Sachs y ser gobernador del Banco de Canadá, fue el primer extranjero en hacerse cargo del Banco de Inglaterra, un fichaje galáctico en su momento, 2013. Y allí estuvo hasta 2020. Se pasó a la política y como líder del Partido Liberal sustituyó como primer ministro de Canadá a Justin Trudeau hace apenas un año. Cree poco en el cambio climático y ha optado por favorecer a los combustibles fósiles y poner en marcha varias medidas para dar prioridad a las que son favorables al sector del petróleo y el gas en detrimento de las energías renovables. Pues resulta que el amigo Carney, con el que ni a ustedes ni a mí nos apetece tomarnos un café, ha tenido el cuajo de pronunciar en Davos un discurso impecable contra Trump y su desprecio por las normas democráticas que seguramente sí suscribiríamos los mismos que no le acompañaríamos a la cafetería. 

Nunca sabremos, Adamuz mediante, si Pedro Sánchez habría jugado ese papel en aquel foro apestoso. Una pena. 

(Impresionado, como todos, por la tragedia de Córdoba. Groenlandia, Ucrania, Venezuela o Davos, y al final Adamuz. Así es este atrabiliario mundo en el que vivimos). 

“Estados Unidos necesita Groenlandia (…) debe estar en nuestras manos”, ha dicho Donald Trump, para a continuación advertir al mundo mundial que “cualquier cosa menos que eso es inaceptable”. Esto es, exigen ser los dueños de aquel inmenso congelador, más de dos millones de kilómetros cuadrados de hielo (España tiene 500.000), 57.000 habitantes, once grados bajo cero de temperatura media, pero con un subsuelo riquísimo en materias primas y con una posición estratégica envidiable, hoy territorio danés y Dinamarca es tan europea como Chinchón, pongamos un ejemplo, rico anís. Bien. Aceptemos el envite de esta nueva teoría sobre la conducta de las naciones, que literalmente, sin interpretaciones ni deformaciones, se traduce fielmente por “cojo lo que necesito precisamente porque lo necesito, y como lo necesito me adueño de ello”. La verdad es que la pretensión de Trump, el depredador, no se aleja mucho de las razones de Putin para invadir Ucrania o de Saddam Hussein para entrar a saco en Kuwait. Ellos sí, gentuza.

Pero sigamos con esta sugerente teoría de cojo lo que necesito. Porque si se instala en las relaciones entre países esa manera de actuar -con millones y millones de habitantes y riquezas gigantescas- ya dirán ustedes por qué los seres humanos, de uno en uno, no pueden seguir la misma lógica que ven ejecutar a sus poderosos gobernantes. Las consecuencias son obvias: matrimonio con dos hijos y una abuela, sin casa y sin poder pagar ni hipoteca ni alquiler. Vean a Trump: necesito una casa, patada a la puerta y aquí me quedo. El okupa de toda la vida. ¿Necesito una lavadora y no tengo dinero? Pedrada al escaparate y a la furgo. ¿Quizá necesites un bocadillo, horas sin comer? Qué te vamos a contar, entra en el bar de la esquina y llévate del mostrador ese bocata de tortilla de patatas con pimientos, que además no tiene cebolla, como a ti te gusta. Ya, perdonen la broma, mera banalización de algo tan grave como el nuevo colonialismo yanqui, ese monstruo naranja que bombardea países, asesina a personas inocentes fuera y dentro de su país y que amenaza con voltear la vida de millones de habitantes del planeta porque su Estados Unidos necesita ser más grande, más poderoso que nadie en el mundo. Pisando a los más débiles que ellos, claro, y en connivencia con el resto de los gánsteres del mundo, tal que Vladímir Putin o tratando de esquivar el contraataque de China. 

Esta ley de la jungla, tan evidente y sencilla de entender, estos ejemplos de abuso del matón del barrio quizá deberían servir, al menos en otras latitudes que no sean las yanquis, para que se vea con suficiente claridad el salvajismo al que conduce un comportamiento tan bestial. ¿Qué lleva a Santiago Abascal a deshacerse en elogios de este burdo patán ignorante? ¿Por qué Feijóo o Díaz Ayuso, apártate de mí, satanás, son incapaces de condenar que el presidente de un país ordene a su ejército que mate a quien haga falta para secuestrar al presidente de otro país, para así poder quedarse con todas sus riquezas naturales, incluido el petróleo? ¿Pero estos señores y señoras, así como sus seguidores fanáticos no eran partidarios de una sociedad basada en un orden estricto y riguroso, donde el respeto a la tradición y a las buenas costumbres debía regir las relaciones humanas? “¡Orden, orden!”, gritaba John Bercow, aquel furioso presidente de la Cámara de los Comunes del Reino Unido, cuando sus distinguidas señorías se transformaban en rústicos cocheros, tal que si estuvieran en una sesión del Congreso español a la que asistiera Miguel Tellado. Armonía, equilibrio, método, sistema, regla… Todo eso es lo que ha defendido la derecha conservadora de siempre. O sea, orden. Ya. ¿No será, entonces, que ese discurso era puro encubrimiento y lo que de verdad defienden es que el poderoso tiene derecho a todo y a los de abajo les toca aguantarse? ¿Ése es el orden que ellos quieren, el del miedo a los azotazos del amo? Permitan al Ojo: o son unos necios, que nada quieren entender de lo que tienen delante, día sí y otro también, o son unos mentirosos o, quizá, es que son tan salvajes como esos dioses a los que ellos adoran. 

Hay hechos que desnudan a una persona y los espectadores del espectáculo deberían tomar nota de la calaña de quien frente a sus ojos comete tales desmanes y, en respuesta, obrar en consecuencia. ¿Quieren hacerme creer que Cayetana Álvarez de Toledo, señora leída y formada en caros colegios, después de contemplar la humillación de Corina Machado regalando la medalla del Nobel de la Paz a Donald Trump, el feroz, puede creer que tan infame señora debe seguir siendo la lideresa de algo que no sea la de la basura ideológica, la de la inmoralidad, la degradación, la deshonra? Hay que tener muy bajo el nivel de estima para no sentir cómo una bajeza de ese calibre define a todo un movimiento político. Nadie así podrá salir nunca del pozo de la ignominia. Jamás. Pues ahí está el PP, todavía ensalzando a la sierva masoquista del señor Trump. Píseme un poco más, que me ha dolido poco. Recuerdo también para Delcy Rodríguez, revolucionaria promiscua, que lo mismo sirve fielmente a Maduro, el bolivariano, que al delincuente que ha secuestrado a su presidente y asesinado a unos cuantos de sus compatriotas. Las serpientes pitones gigantes de Bali son capaces de tragarse una vaca entera. Delcy las gana. 

Por eso, ya lo mencionamos la semana pasada, llama tanto la atención que políticos que hace tiempo que cambiaron los dientes de leche se empeñen en regañar a Pedro Sánchez -sectario, cesarista- por no querer pactar con el muy dialogante Alberto Núñez Feijóo, tiéndeme la mano que te la corto con la cizalla. No han entendido nada. La táctica de la derecha, lo decíamos al comienzo, es la misma que la de Trump, patada al tablero que en este ajedrez de 64 casillas nos cuesta horrores ganar. Mejor las tinieblas y el caos. ¿Acuerdos? Ni uno, hombre, ni nada que se le parezca. ¿Financiación autonómica, incluso con más dinero para las Comunidades del PP? Tampoco, métase usted la propuesta por donde le quepa, que aunque aporte 21.000 millones a las arcas autonómicas, es solo el capricho de una ministra socialista para jodernos, como ha dicho elegantemente Jorge Azcón, ese señor tan educado que preside Aragón. ¡Ah!, ¿que resulta que eso es lo que beneficia a Vox, que ya me come las canillas tras haberse tragado los calcetines y amenazarme los slips de Calvin Klein? ¿Que tengo tan poca cabeza como para echarme de hoz y coz en brazos de Abascal cuando debería, así al menos lo indicaría el sentido común y una estrategia política inteligente, empujarle hasta el precipicio a ver si se despeñaba?

Porque, ay, amigos, ahora corre por ahí la vaina de que las políticas del PSOE son las que engordan a Vox. Tiene bemoles la cosa. Es el PP quien pacta con Abascal, quien le abre las puertas del salón de par en par, incluido ese canto persistente a la polarización y el extremismo, pase usted con sus políticas retrógradas y xenófobas, y es Sánchez el culpable. No saben quienes así vociferan, además, por qué se produce tal fenómeno. Unos afirman que el Gobierno no ha hecho los deberes de reparto social y de atención a los más desfavorecidos, los jóvenes, por ejemplo, lo que ha hecho crecer la demagogia de Vox, refugio de los humildes, mientras desde el otro lado se insiste en que la población está harta de políticas bolivarianas y de extrema izquierda que ha dejado en la cuneta, desfavorecida, a esa clase media que lo está pasando francamente mal para llegar a fin de mes. Pero claro, sorber y soplar al mismo tiempo no puede ser. O sea, que o tiene razón la derechona de toda la vida o es Podemos quien está en lo cierto. Los dos, no. 

El Ojo, ustedes ya lo saben, está harto de tanto amaneramiento de la izquierda muy izquierda y tanta mentira de la derecha muy derecha. Vemos, con cierto cansancio, pero no por ello sin esperanza, cómo el ámbito de más allá del PSOE se prepara para un nuevo combate de boxeo que termine en un acuerdo de cara a las próximas elecciones. Ojalá sea un éxito. Pero empieza cojo, que Podemos se ha quedado en la grada, esperando el final de la contienda. Mal presagio. En las elecciones andaluzas de junio, más de seis millones de posibles electores, los votantes de izquierda muy de izquierda tendrán que optar entre tres candidaturas, si alguien no lo remedia: Sumar (o como quieran llamarse por entonces), Podemos y Adelante Andalucía. Un lujo. Es el PSOE, insisten, el que echa a los votantes al capacho de Vox. De modo que visto lo visto, aquí vamos a decir lo mismo que escribimos una y otra semana, que dado que nadie nos hace caso, para qué vamos a cambiar. Por parte de los socialistas, pie firme, evitar las chapuzas, sobre todo en temas clave como la vivienda, y no proponer una ridícula bonificación cuando lo que hay que hacer, y aquí lo venimos repitiendo desde hace tiempo, es dinamitar ese ministerio y echar mano de un peso pesado de la política en su dirección para que los ciudadanos entiendan, de verdad, que el Gobierno se toma este tema muy en serio. Deben engrasar mejor la coalición y habrá que recordarles que todavía queda un año para luchar a brazo partido para recuperar el saco de la abstención. Amarrar a los suyos y volver a seducir a los indecisos. Y a la izquierda del PSOE, agruparse en la lucha común, que si ahora no nos asusta que nos gobiernen los émulos de Trump, los más salvajes reaccionarios de las últimas décadas, ya me dirán cuándo será el momento de acabar con los rencores del pasado. 

Chiste para los negociadores de la izquierda: Hoy hace seis años, cuatro meses, veintiún días y ocho horas que me llamaste rencoroso. Y no lo soy.   

Adenda. Aquí nos tienen, a los de Paco Ibáñez y The Rolling Stones venga a hablar de Julio Iglesias. Hasta Gwendoline canturreamos, que ya tiene mérito. ¡Qué buena investigación la de este diario! Tengo la impresión de que solo los profesionales de los medios de comunicación sabemos de qué intensidad es el hormiguillo en la columna vertebral que nos produce una exclusiva. Y muy pocas veces, creo que en menos de cinco ocasiones en casi sesenta años de vida profesional, he colaborado en una redacción en la que se ha publicado una exclusiva mundial. ¿Saben ustedes lo que significa eso? ¿Y saben lo seguro que hay que estar de la veracidad de esa información, que como bien nos explicaba Ignacio Escolar, pone en peligro tu credibilidad, tu profesionalidad, lo único que permitirá tu supervivencia? Tan grande es la exclusiva, a pesar de la miseria del personaje, mucho poder sin nada en la mochila, que con su publicación hemos podido observar cómo han corrido a agruparse en el mismo aprisco los más estólidos y reaccionarios del lugar.  

Que cada palo aguante su vela y cada infame abusador encuentre su castigo. 

Es tan descomunal la sombra de Trump, tanta su brutalidad, que cualquier otro acontecimiento que acaece en las rúas de por acá se queda convertido en anécdota insignificante. Cuando vienes de que el presidente del país más poderoso de la Tierra se vanagloria como un patán de haber bombardeado a otro país, sin permiso interior ni exterior, secuestrar a su presidente y su esposa, asesinado a más de ochenta personas, robar por las bravas los productos que en este país se producen, y tras ello amenazar a media humanidad -Cuba, Colombia, Groenlandia- con más ataques de igual grado de ferocidad, llegas a Alberto Núñez Feijóo, a María Guardiola y sus acuerdos con Abascal y te da la risa. Ellos, que adelantaron elecciones para librarse de Vox y ahora aparecen atados con cadenas al cuello. ¡Criaturas, qué grandes estrategas tiene ese partido! Tremendo salto, pues: de leones a mosquitos, de osos salvajes a hámsteres, de grandes rocas a minúsculo cascajo de pequeñísimas guijas, de gigantescas secuoyas a ridículas astillas. De diplodocus, en fin, a ácaros.

Cuesta, de verdad, entender en toda su magnitud cómo es posible que en el país que tanto presume de democracia, esos otrora grandiosos Estados Unidos de América, unos bárbaros funcionarios del Servicio de Inmigración, pertrechados con ropa civil, armamento galáctico y enmascarados, atemorizan a todo Estados Unidos con maneras de cruentos matones, capaces de cargarse de dos tiros en la cabeza, a bocajarro, a una inocente Renée Nicole Good, 37 años y madre de tres hijos en Minneapolis, asesinada en la más absoluta impunidad a la vista de medio mundo. Decíamos de la brutalidad exterior pero ahora lo hacemos de la interior. Es difícil encontrar una mejor equivalencia para esos tipos feroces que aquellas tropas de asalto, los camisas pardas, las SA, Sturmabteilung, surgidas en Múnich en 1920 con la misión de prestar servicio de protección en actos nazis, claves para que Adolf Hitler se hiciese con el poder en Alemania en enero de 1933. Es el reino del terror, que si en aquellos años esos tipos brutales buscaban judíos, hoy hacen esa misma labor de acoso, de persecución degradante, contra los inmigrantes. Mismo odio al diferente, mismos salvajes sentimientos consentidos y empujados desde el poder. Otra vergüenza de Trump, ese individuo que es en sí mismo una plaga terrorífica. 

Pero con ello hay que convivir, que los plumillas no podemos escribir mil veces la misma columna para denunciar la vesania de Trump, ese monstruo naranja. Tenemos aquí, por ejemplo, a un Gobierno que a pesar de sudar tinta, tiene los arrestos, sin duda forzado por sus pactos para sobrevivir, para presentar un plan de financiación autonómica que significa, entre otras cosas, elevar los recursos a disposición del sistema, a repartir entre todas las autonomías, en unos 21.000 millones de euros para el primer año de su funcionamiento, 2027. Doce años encallada la reforma, y hoy ya hay, cuando menos, un nuevo sistema de reparto, obsoleto el anterior. El detalle es complejo y esta columnilla no puede entrar al menudeo so pena de agotarse en esas detalladísimas disquisiciones. Con todo, un par de apuntes. Uno, ¿protestan en el PP por haber negociado antes con Cataluña que con el resto? Pregúntenle a Aznar, lo tienen ahí, a un paso, para saber qué hizo el gran timonel con Pujol. Y Page. ¡Ah, Page, qué honestidad con su partido, con su presidente, que a pesar de recibir 1.248 millones más de la última propuesta de financiación autonómica, pide elecciones anticipadas ante este gravísimo desmán de Sánchez, uno más en la lista de agravios al socialismo verdadero!

Seguro, eso sí, que les sorprende que el PP rechace con vehemencia el plan, casi con furia, como hubiera hecho con cualquier borrador que presentara el Gobierno de Sánchez. Al enemigo ni agua, y como ya hemos recordado en alguna otra ocasión, repitamos las palabras de aquel entrenador argentino del Sevilla, epítome de la dignidad y la ética del deportista, Carlos Bilardo, aquellas de al rival “pisalo, pisalo”, gran lema adoptado desde entonces por Núñez Feijóo y su ejército de lobos feroces, que si Tellado, que si Gamarra, que si Cayetana. ¿Que la Comunidad Valenciana renuncia a recibir más ingresos para hacer frente a los desastres de la DANA? Tanto da, que no queremos billetes sucios del perrosanxe, que sufran los ciudadanos de mi autonomía, pero yo no me como el rancho. Es una situación esperpéntica, todos los presidentes lampando por los pasillos, una limosnita por amor de dios, pero esos miles de millones que me ofrece se los guarda usted donde le quepa. Mejor, mucho mejor, mantenerse en el insulto y la búsqueda de la cárcel para los socialistas, que solo así, con todos ellos encerrados en mazmorras, y Sánchez a pan y agua, seremos felices y comeremos perdices. En El Ventorro, verbigracia. 

Porque esa es otra. El espectáculo de Feijóo, tras la performance del grosero Mazón en el caso de la DANA es de campanillas. ¡Qué tipos tan repugnantes, ambos dos dirigentes del PP, de acendrados sentimientos religiosos, que saben que están sufriendo penalidades horrorosas sus vecinos y no se les mueve un músculo para interesarse por ellos durante horas! Feijóo declaró ante la jueza -por videoconferencia, no nos molestemos en ir en persona- que el día de la tragedia no recibió “ninguna información” de Mazón “ni se la pide el martes 29”. “Ni la recibo, ni la pido”, aclara. Y que hasta las ocho de la noche no hablaron uno con otro. ¡A las ocho de la noche! Entrevista con el alcalde de Utiel -del PP, por cierto- con Carles Francino, de la cadena SER antes de las 16.30 de aquel fatídico 29 de octubre de 2024, que ya le advierte que han visto imágenes terribles de lo que está ocurriendo en la zona: “Lo que nos preocupa”, declara un angustiado alcalde “no es que se haya desbordado el río, es la vida de nuestros conciudadanos… Están encerrados en sus viviendas, nos están llamando desesperadamente… es algo descomunal que yo no había visto en mi vida”.

En esa misma conversación pública confirma dos aspectos más: que ya ha hablado con la delegada del Gobierno y con la UME, que les han asegurado su ayuda pero que a esa hora aún no habían podido llegar. Y hay más. Inicio del boletín formativo de esa cadena a las seis de la tarde: “Hay al menos tres personas desaparecidas en Letur, Albacete, debido al temporal”. In crescendo, a las siete ya se hablaba de desaparecidos en Alcudia y se repetían las angustias por las que pasaba Utiel “a causa de las fuertes lluvias”. Aimar Bretos aportaba datos de última hora: “Muy grave, Carles, el panorama”. Y describía, ayudado por los corresponsales en la zona, una situación dantesca, agravada por el desbordamiento del barranco de El Poyo.    

Uno, el desahogado Mazón, en la comida que todos conocemos, encerrado con prohibición de que se le molestase, el otro, Feijóo, ocupado en no se sabe qué importantísimos asuntos, incapaz de levantar el teléfono para hablar con el presidente de la Comunidad cuando toda España ya sabía de la tragedia. Ni a las cinco, ni a las seis, ni a las siete. El lodo se come vidas, pero ellos ni se interesan por ellas. ¡Qué desvergüenza, qué falta de calidad política y humana, qué mentirosos, declarar que estuvo informado en todo momento, qué caraduras! Hay que repetirlo, porque de verdad que no se entiende: Núñez Feijóo, el tipo que aspira a gobernar España ni solo no habla con Mazón, que hubiera sido lo lógico, es que ni lo intenta con la vicepresidenta o con algún consejero, como mínima prueba de su preocupación por las víctimas. ¡Ni siquiera sabía el susodicho que existiera un Cecopi! Nada preguntó, nada le despeinó, nada le amargó la tarde. Como al comensal de El Ventorro. Nunca, jamás, van a encontrar descanso a aquella indignidad. 

Decíamos en algún momento de una cárcel. Todos quietos, un, dos, tres, al escondite inglés... ¡sin mover las manos ni los pies! Ahora le ha tocado al expresidente José Luis Rodríguez Zapatero, toda esa prensa bazofia, desde The Objective a OKdiario pasando por El Confidencial y otras basuras similares, intentando arrinconar a la presa en base a la nada, que todavía, meses y meses llevan de campaña bélica, solo tienen humo en las manos contra el expresidente. Pero aquí no pasa nada, que ya hemos encontrado a algún juez dispuesto a servir de lacayo, otro más, en la maniobra orquestada de las togas contra el gobierno de coalición. ¿Base? Las querellas presentadas por la organización ultracatólica Hazte Oír. Un asco, un oprobio, la náusea permanente. Hay hasta espontáneas titulares de juzgados, que viva España, se aprestan a citar a Santos Cerdán, ya emplumado en otras causas, y graves, como bien saben todos ellos, por mentir en el Senado, tontuna que sirve para dar más carnaza a las hienas de Madrid DF. 

Díganlo más alto, que el Ojo está un poco sordo y no se entera: los jueces españoles son independientes y de ninguna manera actúan por motivos ideológicos y políticos. Y cualquiera que así opine debe ser quemado en la plaza pública. Nada, que no los oye. Más alto, más alto, a ver si así al Ojo no le da la risa. 

Adenda. “Más de 400.000 españoles habrían sido víctimas de la pederastia en la Iglesia”, según el Defensor del Pueblo, el muy riguroso Ángel Gabilondo. Cualquier empresa de automoción, grandes almacenes, energética o de cualquier otro sector que hubiera sido señalada de manera tan indigna habría visto cómo sus clientes se daban de baja, huyendo de aquellos miles de manos largas que repartían por pupitres y sacristías tantos y tantos actos de extrema bajeza. Pero las religiones, cosas de fanáticos, tienen otras reglas. También hubiera sido normal que el CEO de esas empresas marcadas a fuego se hubieran abalanzado a lograr un acuerdo para tratar de solucionar el desastre con unos cuantos millones. Pues aquí, en la Iglesia Católica Apostólica Romana de las Españas, ni siquiera eso ocurrió. Cardenales, arzobispos, obispos, etcétera, etcétera, se resistieron como el Harpagón de Molière a soltar los cuartos, que ha habido que sacárselos con tenacillas de tortura. A la indignidad del abuso, la miseria de la mezquindad. Ellos, tan sañudos con los demás en las tinieblas de los confesionarios, se autoabsolvieron de manera vergonzante, al tiempo que se amarraban al saco de los dineros con dedos como garfios que podían brindar algún alivio -escaso- a sus víctimas. 

Ave María Purísima, dime tú, asotanado penitente, cuántas veces has pecado esta semana.