Un evento ocurrido en Buenos Aires ha logrado meterse en la agenda navideña de León XIV. Hasta el entorno más cercano y a sus oídos llegaron las palabras, algunas con voz quebrada, de mujeres de Argentina, Paraguay, Irlanda, Guatemala, España y Chile que relataron cómo el Opus Dei las engañó cuando eran niñas y adolescentes para convertirlas en “esclavas profesionales y santas” dedicadas a “hacerse alfombra para que los demás pisen más blando”. 

La histórica cumbre sobre los abusos del Opus Dei realizada en la capital argentina el pasado 16 de diciembre tuvo eco en lo más alto de la Iglesia Católica, que se prepara para arrancar 2026 con lo que se considera el verdadero comienzo del papado de León XIV: una vez que culmine el año jubilar de Francisco, en el consistorio extraordinario del 7 y 8 de enero, se conocerán los planes de corto y largo plazo de Robert Prevost. 

Según pudo saber elDiario.es, si bien ya estaba en agenda el tema de los nuevos estatutos del Opus Dei –una reforma histórica iniciada por el papa Francisco a partir de las denuncias en su país–, los testimonios en primera persona de periodistas, especialistas y, sobre todo, de mujeres denunciantes de explotación y abuso espiritual, entre otros delitos, lograron atravesar los muros del Vaticano.

Eso sí, las víctimas recelan de esos cambios en los estatutos porque afirman que lo importante no es lo que digan los documentos de Opus Dei, que ni siquiera se dan a leer a quienes entran, si no que lo fundamental es lo que hace la organización puertas adentro.

Una cumbre histórica con el Opus Dei en la mira 

Buenos Aires fue el epicentro de este primer encuentro internacional sobre las denuncias que ponen al Opus Dei en el punto de mira por una razón: allí avanza la primera causa judicial por trata y explotación contra esta orden a partir de una denuncia colectiva de 43 mujeres. En 2024, tras dos años de investigación secreta fue elevada como acusación formal y en 2025 fue imputado el segundo hombre más importante de “la Obra” en el mundo: el sacerdote argentino Mariano Fazio, que fue la máxima autoridad en la región Río de la Plata entre 2010 y 2014.

Con más de doscientas personas participando en línea y en vivo, durante casi cuatro horas se escucharon voces que relataron el modus operandi de una institución que periodistas y exmiembros describieron como sectaria, opresiva y manipuladora. 

La iniciativa de la organización ECA GLOBAL (Ending Clergy Abuse) surgió tras la reunión de sus referentes con el Papa el pasado 20 de octubre, una audiencia privada –histórica también– ya que nunca antes un jefe máximo de la Iglesia Católica había recibido a una organización que lucha contra el abuso eclesiástico. 

Sergio Salinas Giordano, abogado y director de ECA, fue el encargado de disertar sobre la causa judicial y el abordaje legal en los casos de abusos. “El compromiso de ECA y la actual junta directiva es la tolerancia cero con los abusos. Esta cumbre es parte de este compromiso: hay que terminar con las instituciones opacas si queremos terminar con los abusos en cualquiera de sus formas. Cuando estuvimos con el papa León XIV, él apoyó nuestro trabajo y nos encomendó visibilizar las denuncias existentes. La de las 43 mujeres contra el Opus Dei es la más importante en este momento”, remarcó.

León XIV y el Opus Dei: ¿aprobará los estatutos?

En los últimos dos meses empezó a crecer la versión, especialmente en medios cercanos al Vaticano, de que este papa será el que se anime a reformar definitivamente al Opus Dei, después de casi cuatro décadas de crecer con la autonomía total y privilegiada que le dio Juan Pablo II en 1982 cuando convirtió a la orden en la única Prelatura Personal de la Iglesia Católica e inició el proceso de canonización de su fundador, Jose María Escrivá de Balaguer. 

Lo cierto es que todavía León XIV no ha hecho ninguna declaración sobre las denuncias por abusos espirituales, delitos económicos y trata de mujeres que impulsaron a su predecesor, Francisco, a imponer la reforma. Sin embargo, tal como lo manifestó a los representantes de ECA a finales de octubre, no solo está dispuesto, sino que quiere escuchar a quienes fueron víctima de distintos tipos de abusos por parte de miembros de la Iglesia Católica que ahora le toca dirigir. 

Mientras se espera la decisión del papa, la organización intenta minimizar en público los cambios que podrían llegar para frenar el impacto puertas adentro: “Nada cambia en el espíritu, ni en el contenido de las normas de piedad y costumbres de familia”, escribió el líder de la institución, Fernando Ocáriz, en una misiva pública en octubre y ese es el mensaje que circula entre los fieles, que temen por el futuro de la institución. 

El cambio de estatutos implica modificaciones radicales ya que prevé dividir a la organización en tres partes: una prelatura clerical, que agrupará únicamente a los sacerdotes numerarios incardinados en ella; una Sociedad Sacerdotal de la Santa Cruz, para los sacerdotes diocesanos que deseen asociarse espiritualmente con el carisma fundacional; y una asociación pública de fieles, que reunirá a los laicos —numerarios, agregados, supernumerarios y cooperadores—, que son el 98% de la institución. 

“Hay un engaño de origen en cómo entramos y entran las personas al Opus Dei. Ese engaño continúa adentro con los estatutos: jamás te los dan a leer y solo sabés lo que te dicen. Entonces, más allá de estatutos nuevos o viejos, el tema es qué hace el Opus Dei puertas adentro, porque siempre han mantenido una fachada para el Vaticano y adentro muestran una cara contraria”, explica Federico Johansen, exnumerario durante 16 años en Argentina y uno de los oradores de la reciente cumbre.  

En el mismo sentido, otro de los disertantes del evento, el profesor de filosofía y exagregado peruano Edgard Munive definió al Opus Dei como “una estafa espiritual” y relató que cuando en 2022 leyó el 'motu proprio' del papa Francisco 'Ad Charisma Tuendum' comprendió el núcleo de esa estafa: “Me di cuenta de que fuimos manipulados para hacernos vivir como religiosos preconciliares pero a la vez convencidos de que no éramos religiosos. El Opus Dei es una Iglesia dentro de la Iglesia”, concluyó.

“A mí me engañaron porque me prometieron que iría a una escuela de niñas a estudiar hostelería y terminé como una esclava durante casi 30 años sirviendo y limpiando sin descanso”. “Yo logré escaparme luego de 16 años, pero me buscaron y volví por nueve años más hasta que pude volver a irme”. “Era menor cuando me entregaron el cilicio y la disciplina y me dijeron que debía flagelar cada día para emular el dolor de Jesús”. “Durante décadas han reclutado adolescentes en todo el mundo, de clases altas y de clases bajas, con métodos engañosos, a espaldas de sus padres y a espaldas del Vaticano”. 

Estos son algunos extractos de los testimonios que se escucharán en la primera cumbre global sobre las denuncias de abuso espiritual, servidumbre y manipulación psicológica que afronta la institución católica Opus Dei y que tendrá lugar el próximo 16 de diciembre en la ciudad de Buenos Aires, Argentina, donde se reunirán especialistas y denunciantes de América Latina y Europa. La iniciativa surgió de la organización global Ending Clergy Abuse (ECA), después de la audiencia privada e histórica con el papa León XIV en el Vaticano el pasado 20 de octubre: fue la primera vez que un jefe de la Iglesia Católica en funciones recibe a una ONG que lucha contra el abuso eclesiástico. 

“La Iglesia tiene la responsabilidad moral de apoyar a los sobrevivientes y prevenir daños futuros”, dijo entonces Tim Law, cofundador y miembro de la Junta Directiva de ECA, de Estados Unidos. En aquella jornada, Robert Prevost también dio una audiencia privada al periodista peruano y exintegrante de ECA Sergio Salinas, quien investigó los abusos del Sodalicio de Vida Cristiana que derivaron en la disolución de la orden por parte de Francisco. A él lo conocía muy bien de sus años de misión en Perú. 

“Prevost fue un aliado firme contra los abusos”

“Desde 2018, cuando era obispo de Chiclayo y segundo vicepresidente de la Conferencia Episcopal, fue evidente su compromiso activo con la búsqueda de la verdad en el Caso Sodalicio y, a la vez, discreto pero eficaz, con las víctimas de abuso institucional y su determinación de combatir a la entonces secta católica. Ese compromiso continuó incluso cuando luego fue designado cardenal prefecto del Dicasterio para los Obispos”, afirma Salinas a elDiario.es. El periodista de investigación y exmiembro del Sodalicio, autor de Mitad monjes, mitad soldados y de La verdad nos hará libres será uno de los anfitriones de la jornada sobre el Opus Dei en Buenos Aires. “A diferencia de otros prelados cobardes y apocados e indolentes, Prevost fue uno de los aliados más firmes que tuvimos en esta historia en Perú y luego con su elección como Papa, donde continuó recibiendo ataques difamatorios por parte de los remanentes del Sodalicio de Vida Cristiana”, remarcó Salinas, que por sus denuncias sufrió una persecución mediática y judicial que podría llevarlo a la cárcel.

En 2021, 43 mujeres denunciaron ante los medios de comunicación y ante el Tribunal para la Doctrina de la Fe del Vaticano que habían sido engañadas y sometidas a explotación por el Opus Dei como sirvientas sin remuneración y en condiciones de semiencierro durante décadas desde que eran adolescentes en la Argentina. 

La denuncia, aunque no fue respondida formalmente por la Santa Sede, impulsó la decisión del papa Francisco de modificar la jerarquía y quitar privilegios a “la Obra” fundada por Josemaría Escrivá de Balaguer en 1928 y presente en 68 países del mundo en los cinco continentes. Además, el jefe máximo de la Iglesia Católica exigió un cambio de estatutos a la institución que en 2025, tras su muerte, fueron entregados a su sucesor, el papa León XIV.

En medio de la expectativa sobre qué hará León XIV con el Opus Dei se celebrará la cumbre en Buenos Aires. La capital argentina fue elegida, ya que es allí donde pesa una acusación formal contra las máximas autoridades del Opus Dei en ese país durante los últimos 40 años. La acusación se elevó en octubre de 2024 tras dos años de investigación secreta de la Procuraduría contra la Trata y Explotación (PROTEX) y la Fiscalía Federal N°3, a cargo de Eduardo Taiano, quienes consideraron que “hubo un sistema de reclutamiento y explotación de mujeres pobres: servidumbre para miembros de élite y sacerdotes”. Entre los acusados se encuentra el sacerdote Mariano Fazio, el segundo hombre más importante del Opus Dei en el mundo en la actualidad.

Entre los invitados a disertar en la cumbre estará el periodista inglés Gareth Gore, autor de Opus, la productora Mónica Terribas, directora de la serie de MAX El minuto Heroico, y la periodista argentina Paula Bistagnino, quien sacó a la luz el caso de las mucamas del Opus Dei. También estarán los abogados de ECA Pedro Salinas y Lucas Lecour y el abogado de las 43 denunciantes argentinas, Sebastián Sal. El último bloque tendrá los testimonios de exmiembros de la organización cuestionada de España, México, Perú, Irlanda y Argentina, que piden que la Santa Sede escuche sus testimonios antes de definir el futuro de la organización. 

Los testimonios que sentaron al Opus Dei en el banquillo

Susana Lencina era la criada adolescente de una familia en Rosario cuando su patrona la subió a un coche para que la llevaran a la escuela de mucamas del Opus Dei en Buenos Aires. A Tita Villamayor la fueron a buscar con su prima en un pueblo rural de Paraguay a los 15 años con la promesa de una escuela en la capital, Asunción, y pronto la llevaron a la Argentina y la pusieron a trabajar.

Beatriz Delgado logró escaparse después de servir 16 años sin salario y en condiciones de encierro, pero la encontraron y la obligaron a regresar contra su voluntad por nueve años más. A Alicia Torancio la sobremedicaron con pastillas psiquiátricas y la dejaron en una habitación para que ninguna de sus compañeras pudiera verla. Cuando falleció su padre, Norma Martínez no tenía dinero para el entierro y no la ayudaron; le dijeron lo mismo que cuando pedía ver a su familia: que practicara el desprendimiento y que su familia era la Obra. 

Las de Susana, Tita, Beatriz, Alicia y Norma son solo cinco de las 44 historias que la justicia argentina escuchó en los últimos dos años antes de presentar una histórica acusación por trata de personas y explotación laboral contra las autoridades regionales de la Prelatura de la Santa Cruz y el Opus Dei, que pone a las máximas autoridades de la organización en la región Río de la Plata en el banquillo.

La acusación es contundente: el sacerdote Mariano Fazio, primero en la línea sucesoria para ser el jefe máximo de la Prelatura de la Santa Cruz y el Opus Dei, fue parte del sistema de trata de mujeres pobres para explotación laboral que diseñó y ejecutó la Obra durante al menos cuatro décadas en la Argentina, su país, y que tiene al menos 43 víctimas. Así lo afirma el escrito de ocho páginas al que tuvo acceso exclusivo elDiario.es y que pide que se lo cite a declaración indagatoria junto a otros cuatro religiosos.

En 2024, tras dos años de una investigación secreta y sin precedentes, la Procuraduría contra la Trata de Personas de Argentina (PROTEX) y la Fiscalía Nacional en lo Criminal y Correccional Federal N°3, habían elevado una acusación formal contra las máximas autoridades del Opus Dei en Buenos Aires. En ese pedido se citaba a indagatoria a los exvicarios regionales, Carlos Nannei (1991-2000), Patricio Olmos (2000-2010) y Víctor Urrestarazu (2014-2022) y había llamado la atención que no se nombrara a Fazio, quien había estado en el mismo cargo en el período intermedio entre los dos últimos.

Fazio llegó a Roma en 2014, un año después de que su coterráneo Jorge Mario Bergoglio se convirtiera en el papa Francisco. El nombramiento, primero como vicario general, no fue casual. El jefe máximo del Opus Dei entonces, Javier Echevarría, lo llevó con el fin de buscar acercarse al jesuita que, aunque recién desembarcaba en el Vaticano, ya aparecía con una impronta reformista que los alarmaba. Según fuentes cercanas al Opus Dei y al Vaticano, la intención fue la de “controlar” a Francisco, con quien Fazio sostenía una relación cordial en Buenos Aires.

El pedido formal de imputación, despachado el pasado 11 de junio por los fiscales Alejandra Mángano, Marcelo Colombo y Eduardo Taiano, va dirigido al juez federal Daniel Rafecas y sostiene que las pruebas que alcanzan a los demás acusados son suficientes para imputar también al segundo hombre más importante del Opus Dei en el mundo.

La principal víctima del caso: “Le limpiaba su habitación”

La sede principal del Opus Dei en la Argentina está ubicada en el barrio de la Recoleta, uno de los más caros de Buenos Aires. Allí, en un edificio que ocupa más de un cuarto de manzana y que fue construido sobre un terreno donado por una dictadura militar y con subsidios de otra, viven las máximas autoridades de la organización, incluida toda la cúpula religiosa.

Allí también, en una torre de ventanas casi tapiadas, funcionó y funciona Laya, la mayor residencia de mujeres de servicio de la organización: criadas que atienden a los hombres de las jerarquías sin recibir ningún pago por su trabajo y en condiciones de semiencierro. Allí vivió Mariano Fazio durante muchos años, incluidos los cuatro en los que fue vicario regional y allí trabajó la testigo principal de la investigación.

La causa en Argentina, que podría tener réplicas en otros países, habla de 43 casos de explotación. Sin embargo, la gran mayoría de las denunciantes logró irse antes de 2008 del Opus Dei –algunas tuvieron que escaparse–, fecha en la que entró en vigor la Ley de Trata, y por lo tanto sólo cuatro casos del total se enmarcan en ese delito. En tanto, la prescripción en tres de los casos que son posteriores a 2008 podría estar en juego porque que tiene un plazo de 12 años.

La acusación se centra en el caso de una mujer boliviana que fue captada cuando era menor y sirvió como mucama durante 31 años. M.I.E. –sus iniciales– fue llamada a declarar por segunda vez en abril de 2025. Entonces, frente al juez Rafecas, la testigo clave amplió su testimonio y señaló que conocía al “padre Mariano” (Fazio), que había coincidido con él en la sede central mundial del Opus Dei en Roma –a ella la habían enviado como sirvienta y a él como jerarquía– y en la sede central en Buenos Aires, donde también trabajó muchos años. La mujer aseguró que entre 2009 y 2014 tuvo asignada la limpieza de la habitación de Fazio, justo en el período en que fue vicario regional.

M.I.E. también contó su experiencia con el vicario Carlos Nannei (1991-2000), predecesor de Fazio en Buenos Aires, quien estaba radicado en Roma cuando llegó Fazio con el fin de influir en el Papa Francisco. Nannei también está acusado en la justicia por los mismos cargos. M.I.E. contó que en las “meditaciones” –ceremonias religiosas diarias en los oratorios del Opus Dei–, el sacerdote Nannei les decía que “querer irse de la obra era como salirse de la barca” y que una de las cosas de las que se tenían que convencer era que “salir de la barca era una muerte súbita”. También que, para eso, tenían que “rendir el juicio, quemarse por Dios, hacerse holocausto por Dios”.

La imputación sobre Fazio describe las características del trabajo de M.I.E.: “La cantidad de labores que le eran exigidas, la disponibilidad a toda hora, las interminables jornadas, y el sometimiento psicológico volvieron a formar parte de esta nueva declaración”, dice el escrito y resalta una frase de la víctima: “Yo iba por la calle pensando que no quería vivir más. Iba por la calle pensando cómo puede la gente sonreír. Ahí me mandaron al psiquiatra”.

Los fiscales concluyen que “la respuesta institucional a lo que eran las consecuencias de la vida que le exigían eran antidepresivos, somníferos, ambos suministrados por psiquiatras de la organización”.

Expectativa por la reacción del Papa León XIV

El 14 de mayo pasado, el nuevo papa León XIV citó en su oficina a las máximas autoridades de la Prelatura de la Santa Cruz y el Opus Dei. Allí estuvieron el español Fernando Ocáriz, jefe máximo de la organización, y el argentino Fazio. A juzgar por las fotos oficiales, la audiencia fue amable y hubo sonrisas. Sin embargo, fue una reunión en la que el nuevo pontífice se mostró dispuesto a seguir el camino iniciado por Francisco, quien disminuyó el poder y quitó la jerarquía al Opus tras la denuncia en Argentina y mandó a la organización a modificar sus estatutos. Con casi tres años de retraso –el último fue tras la muerte del argentino–, justo después de aquella audiencia con León XIV terminaron la tarea y a mediados de junio los presentaron.

Ahora, la gran pregunta entre los círculos de exmiembros del Opus Dei de todo el mundo, así como de otros allegados al Vaticano es si León XIV volverá a reunirse con un imputado por delitos gravísimos o si, aún más lejos, permitirá que continúe en su posición de jerarquía en una institución que ya está en el punto de mira. La misma pregunta vale para Ocáriz, quien tiene que decidir si mantiene como su segundo a Fazio.

Nueve meses desde la acusación y una petición al juez

Los fiscales volvieron a exigir al juez Daniel Rafecas que se concreten las indagatorias a los acusados y remarcaron la demora de casi diez meses desde la primera petición, el 20 de agosto de 2024. También destacaron la obligación internacional del Estado argentino “de garantizar el acceso a la justicia de las víctimas de delitos”: “En un caso con las características del presente, que involucra a mujeres víctimas de trata de personas bajo la modalidad de reducción a la servidumbre en el ámbito de una institución religiosa, corresponde tener especialmente en cuenta el deber de debida diligencia en las investigaciones judiciales que las involucran”.

A su vez, en el mismo precedente se resaltó que “la impunidad de los delitos cometidos envía el mensaje de que la violencia contra la mujer es tolerada, lo que favorece su perpetuación y la aceptación social del fenómeno, el sentimiento y la sensación de inseguridad en las mujeres, así como una persistente desconfianza de éstas en el sistema de administración de justicia”. En este sentido, los fiscales agregaron que “la garantía del plazo razonable exige que los procesos penales no se dilaten innecesariamente, y que las investigaciones y resoluciones sean realizadas sin demoras indebidas”.

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Una de las primeras audiencias oficiales de León XIV ha sido para atender uno de los temas más candentes de este papado que comienza, y que también está relacionado con la herencia recibida de Francisco: la situación del Opus Dei. El pasado miércoles, Prevost citó al “moderador” del Opus, el español Fernando Ocáriz, y su segundo, el argentino Mariano Fazio, para dar un mensaje muy claro: la reforma que había ordenado Bergoglio en 2022 tras degradar al grupo ultracatólico –y que suspendieron tras la muerte del argentino– deberá concretarse cuanto antes. 

La premura del encuentro señala que es un asunto al que el nuevo Papa dará prioridad, y aunque resta saber cuán exigente será con la reforma de los estatutos, la expectativa es grande. Fuentes del Vaticano aseguran que no va a decepcionar a quienes esperan la reforma, que no solo son exmiembros y denunciantes de la organización, sino también muchas de sus filas actuales que desde hace años piden que haya un aggiornamiento, una adaptación a los nuevos tiempos. 

Sin embargo, desde la cúpula hay resistencia. Por un lado, la demora evidente en los plazos de reforma de los estatutos, una tarea jurídica principalmente, enorme pero técnica. El Opus Dei presentó dos borradores, ambos rechazados por el Papa argentino y estaba a punto de presentar la tercera y definitiva versión precisamente en la misma semana de la muerte de Francisco. 

La segunda señal de resistencia quedó en evidencia en cómo el Opus Dei informó sobre la reunión: llamaron “prelado” a Ocáriz, aun cuando Francisco había indicado desde su motu proprio de 2022 que desde entonces, por la desjerarquización, Ocáriz pasaba a ser un “moderador”. De hecho, así lo citó en la agenda vaticana del 14 de mayo, pero el Opus Dei no lo respetó en su web. 

En un artículo muy breve el Opus Dei mencionó la presencia de Ocáriz y su número dos, el argentino Mariano Fazio, señalado en la causa en la que la Justicia de ese país acusa a la Obra de trata de personas y explotación laboral por mantener a mujeres prácticamente esclavizadas durante años. “Fue un encuentro breve, en el que el Papa manifestó su cercanía y su cariño”, dice el texto difundido por el Opus Dei. La portavoz consultada ni las fuentes de la organización han querido hablar de los plazos posibles para la presentación de los nuevos estatutos.

La sala de prensa vaticana no ha ofrecido ninguna información sobre la audiencia ni sobre lo que se ha tratado en ella. 

Cambios en suspenso por “luto y oración”

Apenas unas horas después del anuncio de la muerte de Francisco, el 21 de abril, llegaba otro comunicado del Opus. Uno en el que se notaba que respiraba aliviado tras meses de presiones: el Congreso que debía comenzar 48 horas después y que ya tenía reunidos a los máximos líderes de todo el mundo en Roma, se reduciría a su mínima actividad para guardar luto y oración. La organización ultraconservadora católica evitaba así el ultimátum que le había dado el Papa argentino.

“En estos días de dolor por el fallecimiento del papa Francisco, estamos enfocados en la oración y en el duelo, como toda la Iglesia”, explicaba entonces a elDiario.es Josefina Madariaga, responsable de la Oficina de Comunicación del Opus Dei en Argentina, ante la consulta por los próximos pasos de la organización tras la muerte de Jorge Bergoglio. Confirmaba la reducción al “mínimo imprescindible” del Congreso y pateaba las decisiones para más adelante: “Los temas que iban a tratarse se revisarán más adelante, ya que ahora es el tiempo del luto, de oración y de unidad de la Iglesia”. 

“Esto es una gran decepción para muchos de los que formamos parte de la Obra, que desde hace tiempo pedimos cambios y vivir más de acuerdo con esta época”, admite una numeraria española con varias décadas dentro. “El Opus Dei debe cambiar y esperemos que lo haga. Hay muchas cosas que ya no pueden seguir funcionando como hasta ahora”. Según la mujer, solo las jerarquías conocen la letra de los nuevos estatutos que ahora no se sabe si verán la luz, mientras que la mayoría de los miembros no fueron consultados. “Menos aún la rama femenina”, dice la mujer, que revela que les habían advertido de que los cambios que se venían eran “dramáticos, traumáticos, históricos y revolucionarios”.

“Es muy sencillo: el Opus Dei no va a presentar nuevos estatutos si no hay quien se los exija, porque nunca han querido cambiarlos por su cuenta. Entonces es lógico que con el nuevo Papa quieran ganar tiempo”, explica un exnumerario español aún cercano a la organización. 

La causa en Argentina se reactiva

En septiembre de 2024 dos fiscalías de la Argentina acusaron, tras dos años de investigación confidencial, a las máximas autoridades del Opus Dei en el país por trata y explotación de 43 mujeres para servidumbre de los miembros de élite de la organización. Entonces, se solicitó la citación a indagatoria de tres exvicarios regionales y el director de la rama femenina en ese tiempo, los cuatro sacerdotes. Sin embargo, el paso que parecía inminente se dilató hasta hoy y generó todo tipo de rumores de posibles presiones y temores de que la causa más grave que enfrenta el Opus Dei en su historia quede en nada. 

El juez federal Daniel Rafecas, quien reasumió la investigación luego de la acusación de la PROTEX y el fiscal Jorge Taiano, volvió a tomarle declaración en cámara Gesell a la principal testimoniante, M.I.E., quien aportó muchísimos más detalles de sus 31 años como “mucama” sin salario y bajo celibato, pobreza y obediencia.

“La declaración de M.I.E., la víctima principal de la causa, tenía fecha fijada antes, pero la defensa pidió postergación y tomar vista de las actuaciones”, explicaron fuentes del juzgado a cargo de Rafecas respecto de la dilación. Lo que queda ahora es que se concrete la citación a indagatoria de los exvicarios regionales Carlos Nannei (1991-2000), Patricio Olmos (2000-2010), Víctor Urrestarazu (2014-2022), y el sacerdote numerario que dirigió durante casi todas estas décadas la rama femenina de la organización, Gabriel Dondo.

Las dudas siguen alrededor de la figura de Mariano Fazio, máximo responsable de la institución entre 2010 y 2014 y que desde entonces forma parte del gobierno mundial del Opus Dei en Roma con el cargo de vicario auxiliar, es decir el segundo del Prelado y posible sucesor. Fazio, que acaba de ser confirmado en esa jerarquía durante el Congreso en el que se nombraron nuevas autoridades, apareció como protagonista en la declaración de M.I.E.: la mujer confirmó que le tocó servirlo y limpiarle la habitación en la sede principal del Opus Dei de Buenos Aires cuando era vicario.

La causa por trata en la Argentina, que en 2021 se formalizó como denuncia ante el Tribunal para la Doctrina de la Fe del Vaticano, fue el origen de la decisión de una serie de medidas con las que el papa Francisco castigó al Opus Dei con una desjerarquización y la orden de reformar sus estatutos, intocables desde que los redactó el fundador, José María Escrivá de Balaguer y que se formalizaron ante el Vaticano cuando Juan Pablo II les otorgó el privilegio de la Prelatura Personal, figura jurídica única en la Iglesia Católica.

Desde la orden del Papa de modificar los estatutos pasó más de un año entre idas y vueltas. Esta iba a ser la tercera vez y definitiva para adecuarlos a su nueva realidad fuera de la jerarquía de la Iglesia católica. Aun cuando Francisco minimizaba las reformas al Opus Dei y las explicaba dentro de una serie de cambios de su pontificado, le preocupaba la posible multiplicación de las denuncias por trata y explotación contra la organización en otros países. 

Antes de morir, Francisco llegó a enterarse de las denuncias contra el Opus Dei en México, que confirman que el sistema de captación y explotación de mujeres pobres como sirvientas se replicó allí también.  

A principios de 2020, la periodista catalana Mónica Terribas recibió un correo electrónico de una mujer a la que no conocía. En un puñado de líneas que firmaba María Roca estaba la génesis del documental El minuto heroico: Yo también dejé el Opus Dei. “Enseguida quedé con ella en una cafetería y después de conversar como cuatro horas tuve la certeza de que tenía que investigar este tema”, dice la exdirectora de Televisió de Catalunya y directora de la miniserie de cuatro capítulos que acaba de estrenar Max España y ya está disponible en todo el mundo. 

El de María Roca es uno de los 13 testimonios en primera persona de mujeres que pertenecieron a la organización católica Opus Dei en Europa, América Latina y Estados Unidos en distintos roles y rangos, aunque todas entrelazadas en un relato coral que sin distancias geográficas ni temporáneas coincide en una historia de abusos, manipulación y dolor. Terribas lo dice con claridad: “No son casos aislados, sino que se trata de un sistema que la institución ha instalado en el mundo”. 

Cada día, los miembros célibes del Opus Dei deben saltar de la cama con el timbre despertador, arrodillarse, besar el suelo y decir “¡Serviam!” (Serviré). A ese ritual matutino y obligatorio se lo llama “el minuto heroico” y de allí sale el nombre del documental. Además de los testimonios en primera persona, el documental suma las voces, entre otras, del periodista de investigación inglés Gareth Gore, autor de Opus (Editorial Crítica); Antonia Cundy, periodista del Financial Times; John Paul Lennon, psicólogo especializado en abusos religiosos y sectas, y Sebastian Sal, el abogado defensor de 'El caso de las 43', exnumerarias auxiliares en Argentina que han denunciado al Opus Dei. La Justicia argentina ha acusado a la Obra de trata de mujeres y explotación laboral, en un proceso histórico.

Como periodista habrá escuchado muchas cosas sobre el Opus Dei. ¿Qué decía ese mail que despertó en usted la urgencia de encontrarla y disparó la investigación? 

A mí el Opus Dei periodísticamente siempre me ha interesado, pero cuando recibí el mail de María había algo ahí muy impactante: ella decía que había estado más de 20 años dentro y que recién ahora, cerca de sus 60, se sentía con fuerzas para contar lo que había vivido, desde el abuso laboral hasta la separación de su familia. Lo que me movió es lo que me mueve como periodista: la vulneración de derechos. Después de conocerla, empecé a contactar con otras mujeres y me encontré con que todas reproducían, 30 años después de haberlo vivido, exactamente lo mismo. Entonces me surgió la necesidad de saber si esto ocurría en distintas partes de España y en otras partes del mundo. Y además en distintas edades, porque yo quería saber si eso estaba pasando con mujeres más jóvenes.

¿Resultó difícil el proceso de dar con los testimonios?

Primero di con otros testimonios en Lleida, algunos casos increíbles que quedaron fuera porque finalmente no quisieron salir en la serie. Y luego contacté con Marta Ribes y Marina Pereda, dos exnumerarias jóvenes. Entonces me encontré con Opus Libros, una página web que desde 2002 reúne testimonios de exmiembros del Opus Dei de todo el mundo. Su directora, Agustina López de los Mozos, ha hecho un trabajo fantástico en las últimas décadas. Un trabajo que ponemos en valor en el cuarto capítulo, junto con otros hechos extraordinarios como la denuncia de las 43 de Argentina y tu trabajo y el de Sebastián Sal sobre esto, y el de otros periodistas como Gareth Gore y Antonia Cundy, o los testimonios de Carmen Tapia y María Angustias Moreno.  

Si bien hay testimonios de mujeres de distintas edades, el documental está protagonizado por jóvenes y esto impacta de lleno en el argumento que el Opus Dei suele esgrimir frente a este tipo de denuncias: que son cosas del pasado y que ya no suceden.

En mi cabeza, a medida que iba avanzando en la investigación, yo quería reunir todo el arco de edades, también todas las categorías que implican celibato –numerarias, agregadas y auxiliares– y que esas mujeres fueran de distintos orígenes socioeconómicos, porque quería mostrar toda esa diversidad y que quedara claro que esto es algo que ha seguido ocurriendo hasta hace cuatro días.

Al Opus Dei se lo mira sobre todo como una cosa de hombres de poder. Sin embargo, más del 60% de sus miembros son mujeres. ¿Cómo definiría el lugar que tienen ellas en la organización?

El Opus Dei incorporó a las mujeres en 1930 por necesidad, eso es evidente, y con el correr de las décadas fueron corrigiendo la estrategia, y al llegar al siglo XXI tenemos a numerarias que están posicionadas en lugares muy importantes económicamente y en centros de estudio, sobre todo porque han tenido una posibilidad de tener un rol fuera de los centros del Opus Dei. Sin embargo, hay mujeres numerarias que, a pesar de ser profesionales, han sufrido los mismos abusos que se relatan en el documental.

En cambio, los hombres han ocupado posiciones más estratégicas y de poder tanto dentro de los centros educativos como del poder económico. Esto es así: las mujeres se quedan en la primera planta mientras que los hombres suben a la tercera y al ático con más facilidad.

El sello narrativo del documental tiene que ver con las recreaciones ficcionadas de la vida intramuros del Opus Dei, que tienen la particularidad de ser asistidas y guiadas por las mujeres que aportan su testimonio. 

Cuando las entrevistaba pensaba en que lo que me contaban tenía que poder ser visto por el espectador, pero además para poder demostrar lo sistémico de la institución nos pareció bien que una sola actriz (Claudia Traisac) representara las situaciones vividas por todas las mujeres. Y la realizadora Laura Sisteró, a quien convocamos para dirigir las recreaciones, propuso que las mujeres asistieran al rodaje para poder corregir y aportar, para que fuera todo lo más real posible. Y decidimos que eso se mostrara.

Hacer un documental con personas que han sido víctimas necesita de contención y apoyo. ¿Cómo abordaron esto?

Vega González, que es psicóloga clínica, ha estado al lado de estas mujeres desde el día uno y hasta hoy, porque estuvimos de acuerdo tanto con Max como con The Media Pro Studio en que teníamos que cuidar a estas personas porque podían pasarlo mal durante todo este proceso. Proteger a las 13 para mí era la clave. 

¿Por qué quisiste buscar historias fuera de España?

Porque el Opus Dei es una institución internacional. El Opus Dei está en Roma, y entonces no tenía sentido hacer un documental sobre el Opus Dei que se quedara en España. Si queríamos demostrar que esta es una práctica sistemática, que se aplica desde los reglamentos internos de forma global, había que salir y buscar en otros lados. 

El Opus Dei se negó a participar y publicó un comunicado, incluso antes del estreno de la serie, en el que dice que “el enfoque que la docuserie asume no representa la realidad” y que “de manera sesgada presenta a la Obra como una organización de personas malvadas cuya motivación es hacer daño”.  

En el momento en el que tuvimos las entrevistas grabadas con las mujeres, enviamos una carta certificada al Opus Dei y me comuniqué también con el Vaticano para explicarles qué estábamos haciendo. Me ofrecí a ir a Roma a mostrarle al prelado las entrevistas para que respondiera. Normalmente, lo que los periodistas hacemos es entrevistar a las partes, pero en este caso les estábamos ofreciendo que les respondieran directamente a ellas. Recibieron la carta en mayo y les dimos tiempo hasta finales de septiembre, ofreciéndoles lo que quisieran para ver al prelado o, si eso no era posible, a un portavoz de la Prelatura.  

¿Qué respondes al Opus Dei cuando suele asimilar las malas experiencias a hechos aislados?

Esto no depende de un centro concreto, porque hay una directora que hace esto. Viene institucionalizado a través de los documentos internos de la Prelatura del Opus Dei y por lo tanto es así en todo el mundo. El prelado del Opus Dei, Fernando Ocáriz, tiene la responsabilidad de dar respuesta a estos 13 casos porque reproducen las mismas disfunciones que están avaladas por otros testigos que dicen exactamente lo mismo.

¿Qué le produce personalmente como mujer y no sé si católica que la Iglesia no haya tenido reacción frente a esto, más allá de algunas medidas del papa Francisco?

Yo soy hija de una educación católica de base y mis testimonios cercanos son de cristianos que con su acción en la calle trabajaban para los demás. Yo creo en eso y, por lo tanto, veo el abuso espiritual alejadísimo. Es decir, ordenar cosas en nombre de Dios que coaccionen tu psique y te conviertan en alguien sin capacidad de tomar decisiones y de vivir por ti misma en libertad, eso está lejísimo de lo que para mí es el cristianismo de base.  

¿Espera alguna reacción del Opus Dei?

Yo le pido al Opus Dei que repare materialmente el daño psicológico y material que ha causado y que sea capaz de refundarse, si es eso. Y al Vaticano le exijo que el Opus Dei pague. Porque si tú tienes dentro de tu seno a una institución que compruebas que está vulnerando derechos, tu obligación es poner toda la ley de la Iglesia al servicio de la reparación. Sabemos que la Iglesia está investigando muchas de las cosas que se dicen en el documental, cosas que se han ido publicando y otras que muchas personas han dicho públicamente. La Iglesia debe tomar una posición respecto al Opus Dei y sus acciones.

Susana Lencina era la criada adolescente de una familia en Rosario cuando su patrona la subió a un coche para que la llevaran a la escuela de mucamas del Opus Dei en Buenos Aires.

A Tita Villamayor la fueron a buscar con su prima en un pueblo rural de Paraguay a los 15 años con la promesa de una escuela en la capital, Asunción, y pronto la llevaron a la Argentina y la pusieron a trabajar.

Beatriz Delgado logró escaparse después de servir 16 años sin salario y en condiciones de encierro, pero la encontraron y la obligaron a regresar contra su voluntad por nueve años más.

A Alicia Torancio la sobremedicaron con pastillas psiquiátricas y la dejaron en una habitación para que ninguna de sus compañeras pudiera verla.

Cuando falleció su padre, Norma Martínez no tenía dinero para el entierro y no la ayudaron; le dijeron lo mismo que cuando pedía ver a su familia: que practicara el desprendimiento y que su familia era la Obra. 

Las de Susana, Tita, Beatriz, Alicia y Norma son sólo cinco de las 44 historias que la justicia argentina escuchó en los últimos dos años antes de presentar una histórica acusación por trata de personas y explotación laboral contra las autoridades regionales de la Prelatura de la Santa Cruz y el Opus Dei, que pone a las máximas autoridades de la organización en la región Río de la Plata en el banquillo. 

Reclutamiento y captación

Algunos de los casos han prescrito, pero los testimonios dibujan un modus operandi de reclutamiento que comenzaba con la promesa de una escuela de formación en hotelería o tareas domésticas en la que las adolescentes, de entre 13 y 17 años, ingresaban como internadas y se las aislaba de su familia. Para algunas, en especial para las que enviaban desde países limítrofes, la promesa de la escuela desaparecía en el camino y directamente llegaban a “centros” –casas donde viven los miembros célibes, varones y mujeres por separado– a trabajar.

Eso le pasó a Tita, que dejó su casa y a sus nueve hermanos con la ilusión de estudiar y sin hablar castellano. “Todos los días yo esperaba que empezara la escuela, pero nunca empezó. Lo único era trabajar, trabajar y trabajar”. Estuvo así casi una década. Nunca recibió un salario. Apenas vio a su familia en años. 

¿En qué condiciones una mujer pobre, inmigrante y menor de edad consiente ‘dedicar su vida’ a servir a los demás fieles? ¿Cuál es el valor jurídico de esa supuesta ‘voluntariedad’?, se preguntan los fiscales

Dentro del Instituto de Capacitación en Estudios Domésticos (ICIED), la justicia describe un sistema de captación basado en el control espiritual y el aislamiento. Alicia lo describe así: “Cuando llegás ahí te empiezan a lavar la cabeza. Te dicen que tenés vocación para ser santa, que podés aportar al mundo a través de tu trabajo. Yo era muy idealista”. A las que se resistían, las convencían con amenazas: “Cuando no veías tu vocación te decían que no podías ir en contra de la voluntad de Dios”, agrega Susana, que se resistía a aceptar convertirse en numeraria auxiliar del Opus Dei, la categoría creada por la organización específicamente para esas mujeres pobres que, dice la justicia ahora, “estaban destinadas a ser mucamas toda su vida”.  

“¿En qué condiciones una mujer pobre, inmigrante y menor de edad consiente ‘dedicar su vida’ a servir a los demás fieles? ¿Cuál es el valor jurídico de esa supuesta ‘voluntariedad’?”, se preguntan los fiscales Eduardo Taiano, titular de la Fiscalía Nacional Nº3, y los fiscales de la Procuraduría contra la Trata y Explotación (PROTEX), Alejandra Mángano y Marcelo Colombo en el escrito de 116 páginas que desde hace un mes está en manos del juez Daniel Rafecas.

Trata y explotación

Delgado estuvo 24 años dentro del Opus Dei como numeraria auxiliar. “Te iban rotando de trabajos: una temporada en el planchero, después al lavadero, al comedor a servir la mesa, otro tiempo en la cocina y siempre en la limpieza, porque apenas te levantabas, sin desayunar ni nada, había que ir a limpiar. Fregué baños sucios de los numerarios hasta que me dañé las rodillas y también me arruiné la columna levantando cajones de verduras: salí de la Obra con una hernia de disco en la zona lumbar”.

El relato de la mujer, que nació en Paraguay pero desde muy chica vivió con su madre en Argentina, tiene una etapa aún peor: “Te decían que tenías que trabajar hasta terminar exprimida como un limón, o nos daban el ejemplo del burrito de Noria, que nunca se detiene. Tenía tan metido eso en la cabeza que una vez tuve tuberculosis y seguía trabajando, tosiendo todo el día y la noche, débil. Porque me obligaban y porque yo sentía que fallaba a Dios si dejaba mi puesto”. 

Alicia tenía 16 años cuando la convencieron de irse de su casa en el campo, en la provincia argentina de Corrientes, a Buenos Aires. Pasó por la escuela y luego fue a trabajar. A los 22, ya estaba a cargo de una cocina que alimentaba a alrededor de 100 hombres del Opus Dei. La exigencia la enfermó, dice. La depresión la llevó a pesar 45 kilos y terminó internada en un neuropsiquiátrico tras un intento de suicidio.

No le dijeron nada a su hermana, que estaba también dentro del Opus Dei. Tampoco a otra hermana que estaba afuera y que iba a golpear la puerta para saber cómo estaba y no la recibían. Alicia explica por qué aun con esa depresión no logró irse hasta los 30 años. “No me iba porque me dijeron que ese sufrimiento era mi cruz, que tenía que ofrecerlo”. 

Norma también salió con una gran depresión y muy medicada. Cuando no pudo más logró, con mucha insistencia, que la dejaran ir a casa de su madre y desde allí avisó que no volvería. Entonces le dijeron que ya no le pagarían la medicación y que se las arreglara sola. Tenía 38 años, había entrado a los 17. Jamás le habían pagado un salario. Consiguió un médico que de a poco le fue sacando las drogas. “No podía creer lo que me hacían tomar”. Después consiguió una psicóloga que la ayudó a salir adelante.

Lencina se escapó en 1999, después de siete años, desde la sede central del Opus Dei en la Argentina, en el barrio de la Recoleta. Ahí funciona, detrás de la principal residencia de varones numerarios y sacerdotes, la residencia de mucamas más grande del país y por allí pasaron en algún momento de sus vidas todas las mujeres denunciantes. Según los relatos, era uno de los lugares donde más trabajaban, sin descanso, para sostener un servicio de 24 horas siete días a la semana.

El despertador sonaba antes de las 6 de la mañana y debían saltar de la cama para ponerse en actividad. Después de arrodillarse, besar el suelo y decir “Te serviré”, comenzaba una rutina de trabajo y oración que sólo les dejaba media hora de tertulia entre ellas como todo descanso, pero ni siquiera entonces podían hacer algo fuera del “Plan de Vida”. En la tertulia sólo se podía hablar de “cosas de la Obra y de nada personal”, cuenta otra de las 44. 

Lo que más recuerdan todas las mujeres de ese lugar era “el planchero”, un salón en el subsuelo con grandes rodillos para planchar decenas de sábanas que era una especie de sauna irrespirable y donde pasaban horas de pie, a veces hasta descomponerse. Otra cosa que no olvidan es la lámina color caramelo que cubría las ventanas de la torre de seis pisos y que no les dejaba ver siquiera el cementerio de la Recoleta, ubicado en diagonal al edificio. “No podíamos ver hacia afuera ni nadie nos podía ver a nosotras”, recuerdan.

“No te daban a elegir las tareas que hacías ni el lugar en el que vivías”, dice Villamayor, y coinciden las demás. Todas rotaron por distintas residencias del Opus Dei del país. Entre las 44 mujeres, hay algunas que fueron enviadas a otros países sin consulta: varias estuvieron en Paraguay, Bolivia, Italia y hasta Kazajistán. “La rotación” es justamente el aspecto central de la acusación de la justicia por trata de personas: “Las razones de los traslados eran variadas: cubrir funciones específicas, garantizar buena convivencia, motivos de salud, evitar vínculos afectivos y adaptarse a las necesidades institucionales”. El comunicado publicado por el Ministerio Público Fiscal agrega: “Una de las consecuencias más nocivas de esta lógica de traslados era que reforzaba la dependencia hacia el Opus Dei, al mantener a las numerarias auxiliares en constante movilidad y aislamiento”.

Para la fiscalía, es importante “abordar el caso desde un enfoque de género y de derechos humanos, ya que todas las víctimas son mujeres, pobres y en algunos casos inmigrantes, y según la investigación, fueron explotadas a través de actividades típicas del hogar como limpieza, mantenimiento y asistencia, entre otras”.

Taiano, Mángano y Colombo también señalan que “su identidad se constituía a partir de tareas serviles que realizaban para los estratos más altos de la estructura del Opus Dei, especialmente en beneficio del desarrollo espiritual, profesional y personal de los varones de la Prelatura”. Y, por último, agregan la perspectiva de los derechos de la niñez.

“Yo quiero justicia por la adolescencia y juventud que nos arrebataron, la relación familiar que dañaron y el engaño que mis padres y yo pasamos por querer estudiar”, dice Tita a elDiario.es. Y agrega un pedido al papa Francisco: “Le pido que nos dé una mano para poder avanzar y que así todas podamos gozar de una vida digna como merecemos, por todo lo que les hemos servido, como máquinas, y por cómo jugaron con nuestra conciencia. Eso dejó secuelas en cada una de nosotras”, dice la mujer, que se fue “antes de la locura”.

Susana, en cambio, dice que su deseo es que “el Opus Dei pague por lo que hizo y que deje de existir”. Alicia se suma con un pedido más: “Quisiera que se nos incluya a todas en esta causa, más allá de los tiempos legales, y que realmente se investigue, que los responsables respondan y que no se le permita al Opus que con el poder que tiene obstaculice la causa”.

Si tienes información o conoces casos como estos, escríbenos a pistas@eldiario.es

Una estructura que reclutó al menos a 44 mujeres pobres, la mayoría de ellas cuando eran niñas y adolescentes, para ser sometidas a “condiciones de vida equiparables a la servidumbre”. Así define la justicia federal argentina el accionar desplegado por la Prelatura de la Santa Cruz y el Opus Dei en ese país durante más de cuatro décadas, entre 1972 y 2015, en una acusación por trata de personas dirigida a seis religiosos de máxima jerarquía de la organización. Nunca antes han sido citados los responsables de una región del Opus Dei a indagatoria por delitos tan graves.

La investigación se inició en septiembre de 2022 en la Procuraduría contra la Trata de Personas de Argentina (PROTEX). En junio de 2023, ese organismo especializado elevó una denuncia a la justicia federal que recayó en la Fiscalía Nacional en lo Criminal y Correccional Federal N°3, a cargo de Eduardo Taiano, y que ahora conduce al pedido conjunto de citación a indagatoria de cinco imputados: los exvicarios regionales Carlos Nannei (1991-2000), Patricio Olmos (2000-2010), Víctor Urrestarazu (2014-2022), y el sacerdote numerario que dirigió durante casi todas estas décadas la rama femenina de la organización, Gabriel Dondo.

Hay un quinto ex vicario regional, Mariano Fazio, que no figura en la acusación, pero al que la querella solicitó que también se le incluya, ya que fue el máximo responsable de la institución entre 2010 y 2014. En la actualidad, Fazio forma parte del gobierno mundial del Opus Dei y vive en Roma. Algunos han aventurado que sería un posible candidato a suceder a la máxima autoridad de la organización, el Prelado. También está fuera del país Urrestarazu, el último de los exvicarios acusados, al que removieron de su cargo cuando estalló el escándalo por la denuncia de las exauxiliares ante el Vaticano, en 2021. Desde entonces está en Paraguay. 

La investigación entregada al juez Daniel Rafecas, que es quien cursa los pedidos de indagatorias, habla de 44 casos de explotación, pero evalúa que solo cuatro podrían enmarcarse bajo la Ley de Trata, que entró en vigor en mayo de 2008, porque la gran mayoría de las denunciantes salió de la organización antes de esa fecha. De los cuatro casos que toman la Fiscalía y PROTEX para acusar al Opus Dei, hay tres cuya prescripción podría estar en juego, porque están en el límite o superan los 12 años desde que ocurrieron los hechos denunciados, que es el tiempo que establece la ley. De esta manera, sólo quedaría una mujer. Se trata de M.I.E.

El caso de M.I.E., 31 años sometida al Opus Dei

M.I.E. “conoció” el Opus Dei en un ómnibus. Tenía 17 años, era 1984 y viajaba con una hermana mayor desde su Bolivia natal hacia Buenos Aires. En la capital argentina estaba una tía esperándolas y la oportunidad de estudiar. Ninguna de las dos había hecho más que la escuela primaria y su deseo era poder cursar allí la secundaria. Eso fue lo que le contaron a la mujer que se les acercó durante el viaje y enseguida les dijo que ella conocía un lugar al que podían ir a vivir y estudiar.  Lo mismo le dijeron a la tía de las adolescentes cuando las acompañó a conocer el lugar, una casona en el barrio de Belgrano llamada “Los Aleros”. Y con esa promesa ingresaron, pero nunca ocurrió. 

En cambio, las pusieron a trabajar en tareas domésticas mientras las obligaban a asistir a misa, confesarse y conversar con directoras. Ellas insistían en que querían “estudiar, estudiar y estudiar”, contó M.I.E. en su declaración. El primer intento de irse fue al año de estar allí. Lograron salir, pero volvieron a buscarlas y las llevaron a otra residencia, llamada “La Ciudadela”, en el barrio porteño de Recoleta. Otra vez pasó lo mismo, mientras se intensificó la persecución espiritual: les decían que tenían vocación de ser numerarias auxiliares –la categoría más baja de la organización, que es la del servicio doméstico–, que dios las quería para la Obra. Ellas decían que no, pero su voluntad no servía de argumento. Al tiempo, las dos terminaron asumiendo compromisos de castidad, pobreza y obediencia. De allí las mandaron a Laya, una residencia pegada a la sede central del Opus Dei en la Argentina, donde vive la jerarquía religiosa y de miembros laicos de la organización. 

Entre las medidas de prueba que la justicia tiene, es clave la información reunida por la Unidad Federal de Investigaciones sobre el delito de Trata de Personas de la Policía Federal Argentina que estuvieron observando durante un año distintas casas del Opus Dei

En los siguientes años, las hermanas siguieron caminos distintos. A cada una la fueron moviendo por distintas residencias del país. Las dos volvieron a intentar irse en varias ocasiones, pero las volvían a buscar una y otra vez. En una oportunidad, M.I.E. fue autorizada a visitar a su familia en Bolivia, y una vez allí decidió quedarse y no regresar. Pero fueron a buscarla hasta ese país. En 1993 la llevaron a Roma, donde sirvió a la jerarquía internacional de la Prelatura bajo las mismas condiciones de precariedad, sin pago ni seguro médico, sin comunicación con su familia. Volvió en 2000, ya intentando sobrellevar una gran crisis de salud mental. Para el año siguiente, su hermana logró irse definitivamente, pero ella no. No lo consiguió hasta 2015, cuando tenía ya 47 años y una década de depresión que el Opus Dei atendió con una psiquiatra propia y con una montaña de pastillas. 

El caso de M.I.E. podría ser el primero en el mundo que reúna las condiciones para que el Opus Dei tenga que enfrentar a la justicia de un país acusado por trata de personas para servidumbre. Con esa historia se podría avanzar en la investigación de lo que decenas de mujeres de Argentina, Paraguay, Uruguay y Bolivia denunciaron en 2021, primero en la prensa argentina y después en una presentación ante el Tribunal para la Doctrina de la Fe del Vaticano que aún no tuvo respuesta.

El 'modus operandi'

PROTEX y la Fiscalía describen la existencia de un sistema de captación engañoso, planificado y deliberado, dirigido a proveer a los miembros varones de un servicio doméstico equiparable al de una servidumbre, ya que no contemplaba ningún pago por la tarea ni derechos laborales básicos. El modus operandi del Opus Dei para someter a las mujeres, según la acusación, consistía en un plan de varias etapas: captación de niñas y adolescentes de entre 12 y 16 años mediante una selección engañosa, que “consistía en presentar una propuesta falsa relacionada con la posibilidad de continuar y completar sus estudios primarios y secundarios, así como recibir formación profesional para obtener oportunidades laborales, todo ello en un contexto de enseñanza religiosa”.

Además de la dinámica de ingreso al Opus Dei, la investigación enumera y describe la situación de las víctimas dentro de los “centros” de la organización, las prácticas de manipulación psicológica, el sistema de creencias, el “control disciplinario mediante elementos de castigo” y una serie de “normas de vida” que debían llevar las mujeres y que implicaban un sistema de charlas, confesiones y oraciones, además de la obligación de la castidad, el aislamiento de los vínculos familiares, la restricción de sus comunicaciones y cualquier contacto con el mundo exterior, el control psicológico y condicionamiento conductual, como también el control de la salud física y mental mediante visitas médicas supervisadas y suministro de pastillas psiquiátricas. Por todo eso pasaron las 44 mujeres incluidas en la denuncia. Todo eso se pudo probar en los cuatro casos analizados. Todo eso se pudo probar en el caso de M.I.E.

Entre las medidas de prueba que la justicia tiene, es clave la información reunida por la Unidad Federal de Investigaciones sobre el delito de Trata de Personas de la Policía Federal Argentina que estuvieron observando durante un año distintas casas del Opus Dei en Buenos Aires y otras provincias y pudieron certificar que hay mujeres allí que aún cumplen el rol de auxiliares. Además, la justicia trabajó con la intervención del Programa Nacional de Rescate y Acompañamiento a las Personas Damnificadas por el delito de Trata del Ministerio de Justicia y Derechos Humanos de la Nación. Además, se han tomado en cuenta los datos contenidos en una serie de artículos periodísticos publicados por la autora que firma esta información, que también brindó declaración testimonial en la causa, que se suman a documentos internos de la organización aportados por el abogado de las denunciantes y al relato de familiares de las víctimas y de varias exnumerarias del Opus Dei –mujeres miembro de mayor jerarquía– que conocieron y convivieron con la mayoría de ellas.

Escuelas de mucamas, en más de 50 países 

Desde que explotó en los medios de comunicación la denuncia de 43 mujeres en la Argentina, la organización negó una y otra vez las acusaciones e intentó reducir a “malas experiencias” lo vivido por las denunciantes. Incluso, el Opus Dei puso en línea un sitio web en el que cuenta la historia del Instituto de Capacitación Integral en Estudios Domésticos (ICIED), la llamada “escuela de mucamas” por la que –según la información oficial– pasaron más de 1.000 adolescentes entre 1972 y 2017 y de donde salió la mayor parte de ese ejército de mujeres sirvientas.

“El Opus Dei hizo esto en forma sistemática en los países en los que está presente. Esta es sólo la primera de las muchas denuncias que empiezan a gestarse en el mundo”, dijo a eldiario.es una fuente allegada a la investigación. A partir de la denuncia pionera de Argentina, ya se inició una demanda en Irlanda y se esperan denuncias en distintos países de Europa y América Latina.

En 2023 se conoció por primera vez la historia de una exauxiliar en España, en el podcast Un tema al día de elDiario.es. La realidad de las mujeres esclavizadas como servidumbre en el país puede ser refrendada por Agustina López de los Mozos, periodista, exnumeraria y creadora de OpusLibros.org, donde desde hace más de dos décadas reúne testimonios de exmiembros de la Obra de todo el mundo.

Claudia Carrero entró en la cocina, la más grande que había visto en su vida, con el paso alegre de una nena y el uniforme a cuadros diminutos rosas y blancos. Tuvo que levantar la vista desde su metro treinta para ver el lavavajillas, que duplicaba su altura. Le pareció moderno, extraño, inmenso como todo desde que había cruzado el portón de rejas de la mano de sus padres, una hora antes. 

Detrás del paredón infranqueable había un pequeño paraíso con árboles altos hasta el cielo, flores perfumadas y pajaritos. Así eran los bosques en los cuentos de princesas. 

Una mujer bien vestida y amable les mostró las habitaciones en las que viviría los próximos tres años. A ella le tocaría una de tres chicas, pero había otras de hasta seis. No le importó que fuera más chiquita que la que tenía en su casa en Villa Ramallo, una ciudad pequeña mitad de camino entre Buenos Aires y Rosario. Dejó el bolso que traía sobre la litera. La mujer bien vestida las llevó hasta una sala a la que llamó “el planchero”. Como era verano, el calor que hacía adentro no contrastaba con el de afuera. Un tiempo después, cuando le tocó pasar decenas de sábanas por los rodillos enormes, padeció ese calor húmedo, estancado en el aire como una nube pegajosa. 

—Ahora te vamos a buscar un uniforme a tu medida.

De un perchero repleto le eligieron uno de su tamaño. Había de todas las tallas, porque a los 14 años muchas chicas todavía tienen cuerpos infantiles. La tela era suave y liviana, tan finita que tuvo que ponerse una enagua debajo porque se traslucía. Era cómodo. Le gustaba.

Los padres la miraron, quizás con orgullo: habían encontrado una buena escuela para su hija. La despidieron en el portón de rejas. Claudia se quedó entusiasmada. Podían visitarla, decía el reglamento, un domingo al mes.

Cuando se fueron, la mujer guio a Claudia por el jardín hasta una casa de tejas. Entraron por detrás. Otra mujer se acercó y le entregó un repasador. ¿Le había dicho su nombre? ¿Sabría algo de ella? 

—Vaya con las chicas a secar vasos.

Con el trapo seco en la mano, se acercó al lavavajillas mirando la escena: unas chicas llegaban con los carros de acero inoxidable llenos de platos, cubiertos y vasos sucios, los pasaban por agua caliente, los acomodaban en los cajones de madera, tan pesados que tenían que levantarlos entre dos, y los ponían a lavar. Cuando la máquina terminaba, empezaba el trajín.

El repasador en la mano derecha, un vaso en la mano izquierda. Primero por dentro, después por fuera. Por dentro, por fuera. Al carrito. Y siguiente. La única indicación era apurarse. Rápido. Por dentro. Por fuera. Segunda pasada. Al carrito. Y siguiente. 

El ritmo lo marcaba la máquina: los cajones salían uno detrás del otro, se volvían a llenar y otra vez a empezar. ¿Cuántas chicas eran? Muchas, pero el movimiento era tanto que no se podían contar. Además, estaban las instructoras y las que dirigían, que iban de acá para allá. 

Del otro lado de la pared, cien hombres comían en un salón elegante. Claudia no podía verlos desde el “office”, así le decían a la trastienda de la cocina, pero se escuchaba el murmullo. Las únicas que podían cruzar la puerta hacia el otro lado eran las “doncellas”, las chicas un poco más grandes, que ya estaban en la escuela y tenían experiencia. Iban y venían con los carros y su uniforme azul con puntillas blancas. 

El plato sucio se saca por el lado derecho.

El plato lleno se pone por el lado izquierdo.

En silencio.

Sin mirar a los ojos. 

Sin llamar la atención.

Sin bambolear las caderas.

El agua por el lado derecho. 

El vino por el lado izquierdo.

Paradas detrás del comensal.

Sólo el brazo asoma en la mesa.

Sin ningún roce.

Apenas una presencia. 

A los dos lados de la pared, los cuerpos uniformados se movían con la perfección de los engranajes de un mecanismo automatizado. Claudia estaba atenta a todo. El pelo prolijamente recogido en una cola de caballo, los ojos grandes por los nervios. El repasador en la mano derecha, un vaso en la mano izquierda. Primero por fuera, después por dentro. Segunda vuelta. Al carrito. Uno, dos, tres, cuatro, ¿diez o veinte vasos? No llegó a percibir la diferencia en el movimiento: el vaso se le escurrió del repasador. Las tragedias suceden en un segundo. Siguió la caída con la vista y, antes de que llegara a pedirle a Dios, vio cómo estallaba contra el piso. 

Hubo un silencio artificial.

Todo el mecanismo se detuvo.

Claudia quedó paralizada, con el vaso destrozado a sus pies y el repasador, ahora húmedo, en la mano. Vio cómo una mujer iba directo hacia ella. 

Con la voz baja, casi amable, le habló de cerca:

—Mi chulita, no se preocupe…

Y, señalando una lista de precios que estaba colgada en la pared: 

—Usted lo va a pagar con su trabajo.

Claudia perdió la cuenta. ¿Habrá secado diez mil o treinta mil vasos? ¿Cuántos pisos y baños limpió? ¿A cuántos hombres y mujeres les cocinó cenas exquisitas con entradas, primeros platos, postres y panadería casera? ¿Cuántos pantalones, sacos, faldas, sotanas, sábanas y manteles fregó para sacarles hasta la última mancha y planchó hasta dejarlos tan lisos como ahora se veían sus manos? Lo que sí contabilizó fueron los veintidós años y seis meses en los que fue una sirvienta del Opus Dei. 

Lo escribió en un documento que tipeó en el verano de 2020. Se sentó en la computadora, en su casa en Rosario y mientras miraba jugar a su hija, Angelina, casi con la misma edad que tenía ella cuando le probaron el uniforme, escribió: “NO SE PREOCUPE, MI CHULITA. USTED LO VA A PAGAR CON SU TRABAJO”. Así, todo en mayúsculas, describió detalles de los casi diez mil días en los que trabajó, rezó, se flageló y besó el piso apenas sonar el despertador, cada mañana a las 6, diciendo: “TE SERVIRÉ”. Lo contó con sus palabras y lo escribió con bronca. Lo mismo hicieron otras 42 mujeres, ese mismo verano, desde Buenos Aires, desde Entre Ríos, desde Moreno, desde Ezeiza, desde Tigre, desde España, desde Canadá, desde Estados Unidos; 7 años, 16 años, 13 años, 18 años, 26 años, 11 años. Un cadáver exquisito de historias personales, con algunas diferencias de tiempos y espacios, que puesto en conjunto describen una matriz, una máquina en la que metieron a cientos de mujeres jóvenes y pobres que al final del proceso eran sirvientas profesionales y devotas obedientes. Una fábrica. 

En 1973, cuando terminaba un gobierno militar en la Argentina, cuando un gobierno popular estaba por reasumir el poder y a punto de sancionar la ley más progresista de América Latina en derechos laborales, la organización católica Opus Dei abrió una 'escuela de mucamas' en la provincia de Buenos Aires, en las afueras de la capital. La llamaron Instituto de Capacitación Integral en Estudios Domésticos (ICIED). 

“Tras casi diez años de estancia en el país, las primeras mujeres del Opus Dei, que ya contaban con un buen conocimiento de la realidad argentina, individuaron, como necesidad urgente, la tarea de devolver a los trabajos domésticos su propia dignidad”, rememoró la primera directora, Ana María Sanguinetti, en un documento de 50 páginas publicado por el Instituto Histórico Escrivá de Balaguer en 2019 que relata la gesta de “una de las labores apostólicas más modernas y dinámicas que se conocen en la zona”.

Ana María Sanguinetti fue una de las dos mujeres que en 1979 tocó la puerta de la casa de Claudia y se presentó como la directora del ICIED.

A Claudia la había recomendado una mujer para la que trabajaba su tía, en la ciudad de Rosario: le había prometido que si iba a estudiar a esa escuela de hotelería de Buenos Aires, después podría ser su dama de compañía. Pasaron pocos días entre que Claudia dijo que sí y golpearon la puerta de su casa, en Villa Ramallo.

—Una escuela secundaria con orientación en tareas del hogar —les explicaron a los padres— Sólo para mujeres, católica. 

Antes de irse, la directora le dio a Claudia una estampita con la imagen de Josemaría Escrivá de Balaguer. Ya había tenido otras estampitas en sus manos, pero a ese hombre de anteojos negros de marco grueso y media sonrisa no lo había visto nunca. No se olvidó de la frase que estaba al pie: “Siervo de Dios”. 

—Va a haber un sorteo entre varias chicas para entrar a la escuela. Rezale mucho, así te eligen —le dijo Sanguinetti. 

Claudia rezó. Cada noche y a veces también de día, rezó dos o tres meses sin parar. Cuando la llamaron, sintió que alguna especie de milagro había ocurrido. Era el primer deseo que se le cumplía. La habían elegido, a ella entre tantas otras. 

El llamado fue en noviembre. Le dijeron que se presentara el 3 de enero. Era 1980. Hacía seis días había cumplido los 14. 

“Cada vez son menos personas que quieren dedicarse a las tareas domésticas y no están satisfechas. Esto último lleva a las jóvenes a emplearse transitoriamente [...] cuando ése es el trabajo que tiene como objeto directo el más digno: el ser humano”

María Alba Blotta — Promotora y Asesora pedagógica del ICIED, 1972.

El paredón infranqueable encerraba nueve hectáreas que habían sido la casaquinta de una de las familias pioneras de San Miguel, en el noroeste de la provincia de Buenos Aires, a unos 30 kilómetros de la Capital. Los Gallardo se habían despojado de su propiedad en Bella Vista después de la insistencia y la buena oferta de la Asociación para el Fomento de la Cultura, la primera asociación civil creada por el Opus Dei en la Argentina, en 1961. Se compró con aportes de los primeros miembros. Con el terreno, los Gallardo habían entregado el viejo casco, una casona de grandes galerías con mayólicas y suelos terracota, suelos de madera y techos de ladrillos típica del siglo XIX. A esa casona la continuaba otra de estilo colonial, de techos con tejas naranjas, galerías de columnas blancas, un patio con un aljibe y una fuente de agua sobre la entrada principal. Los Gallardo habían bautizado a su casaquinta La Chacra y así quedó para siempre. Sonaba bien para una casa de retiros y convivencias espirituales. Unos años después ese nombre quedó revestido de un aura sacra: en su única visita a la Argentina, entre el 14 y el 18 de junio de 1974, Josemaría Escrivá de Balaguer vivió allí.

La escuela empezó a funcionar en 1973 en algunos cuartos de la construcción colonial, en la otra punta de la casona. Así, no había manera de que los huéspedes se cruzaran con las chicas, salvo con las que los servían. 

Cuando Claudia llegó, en 1980, se respiraba el perfume de los pinos y los eucaliptus cincuentenarios que habían inspirado el nombre de la ciudad, Bella Vista, y un sentido común católico y militar que blindaba los límites como los de una aldea: todo el barrio lindaba con el predio del Ejército más grande del país, Campo de Mayo, que marcaba el ambiente y las reglas de la vida también: entonces, la dictadura militar tenía ya casi cuatro años en el poder –de los siete que estaría– y ese era uno de los centros de tortura y secuestro clandestinos en los que habían asesinado y desaparecido a miles de personas. 

Puertas adentro del paredón también se hablaba de eso. Los que cenaban ahí eran miembros de élite del Opus Dei: hombres profesionales, algunos de apellidos ilustres, linaje terrateniente, empresario, político, judicial o académico. Parecían hombres comunes y corrientes, debían serlo, pero eran elegidos. Habían aceptado el desafío de santificarse en la vida ordinaria a través de su trabajo y del celibato, la prescindencia del dinero y la fidelidad a las enseñanzas de Josemaría Escrivá de Balaguer. A eso le decían compromisos de castidad, pobreza y obediencia. Eran máximas equivalentes a los votos de los religiosos, pero los llamaban compromisos porque ahí estaba su distinción. A diferencia de los sacerdotes, ellos eran laicos que podían participar de la vida civil sin restricciones: podían ser legisladores, jueces, profesores universitarios, periodistas, empresarios y banqueros. No sólo podían, sino que tenían que serlo: llegar a lo más alto de la sociedad, ocupar la cima del poder, porque el mundo es como una montaña y quien quiera dominarlo debe llegar a la cumbre para desde allí derretir la nieve y bañar al resto.

El Opus Dei, creado en 1928 “por inspiración divina” en la España del dictador Miguel Primo de Rivera, desembarcó en Rosario en 1950. El fundador de la “Obra de Dios”, Escrivá de Balaguer, llevaba años de intercambio epistolar con el obispo castrense Antonio Caggiano. Ese año también llegaron a Chile y antes a México. Para la década del 60 se multiplicaban los miembros. Con ellos, también creció la necesidad de tener propiedades para crear residencias para la vida en comunidad -“en familia”- entre hombres y mujeres, por separado. A La Chacra iban a hacer sus convivencias y el “retiro anual” –equivalente a las vacaciones–, que en esas épocas doradas duraba un mes.

Para enero de 1980, entre sacerdotes y laicos varones llegaban a cien personas. Tuvieron que llevar a todas las alumnas nuevas para poder atenderlos. En febrero, se fueron los varones y llegaron las mujeres. Ellas también eran de clases altas y vivían castas, pobres y obedientes, pero con menos ambiciones en la vida pública. Su misión era mantener las residencias y centros del Opus Dei, dirigir a las criadas que servirían a los varones en primer lugar y después a ellas, y llegar a las mujeres de buena sociedad para hacerlas supernumerarias. Era un segundo anillo de membresía abierto a varones y mujeres también de familias pudientes y poderosas, pero no tomaban el compromiso del celibato, sino el de formar familia. A ellas se les daba formación espiritual, se les pedía llevar a otras mujeres, colaborar con dinero y tener muchos hijos. La mujer es santa después del octavo hijo. 

Los primeros años de la escuela tuvieron la promoción de un grupo de mujeres que formaron un Patronato: la primera presidenta fue Hortensia Dedyn de Miguens, la sucedió Luisa Nelson de Llorente. En su casa se reunían los miércoles María Elena Duhau de Avellaneda, Lucía Duhau de Escalante, Elena Figueroa de Avellaneda, María Luz Fontana de Pini, Carmen García Verde de Klappenbach, Carmen de los Angeles Larruy de Petit, Esther Zavalía de García Mansilla, María Helena Secondo de Cuesta Silva. Las donaciones llegaban de todos lados: la renta de un campo, una tienda de regalos en Ayacucho 1584, Recoleta, que les daba sus ganancias; el laboratorio Andrómaco de Alejandro Roviralta, las instituciones Adveniat y Misereor, de Alemania, “cuarenta millones de pesos mensuales que, desde el 26 de noviembre de 1976, daba como renta una playa de estacionamiento de automóviles ubicada en una zona de Buenos Aires llamada Constitución, y que aportó, durante seis años −es decir, hasta 1982−, el cincuenta por ciento de sus ganancias. Este donativo se consiguió por intermedio de Carmen de los Angeles Larruy de Petit, de Córdoba, quien conocía a Osvaldo Cacciatore, de origen cordobés, a quien habló del proyecto”. 

En 1979 Ana María Sanguinetti reunió a numerarias y supernumerarias para pedirles ayuda. Se necesitaban más alumnas, porque La Chacra estaría repleta durante todo el verano. En pocas semanas se armaron listas de nombres de chicas de 12 y 13 años de todo el país que eran buenas candidatas: pobres, de lugares rurales, sin posibilidades de educarse, de familias trabajadoras, católicas con los sacramentos al día en lo posible, aunque si no los tenían por falta de acceso, y no de fe, no había problema. Chicas con destino de criadas, de una u otra manera. Los primeros nombres se los sacaron las supernumerarias a sus empleadas: una hermanita, una prima, una amiga del pueblo. Las mandaron a preguntar a otras empleadas del barrio con las que charlaban. 

Una escuela gratuita en Buenos Aires para ser sirvientas profesionales, se corría el rumor. “La empresa Ford contribuyó con la donación de un automóvil, al que se llamó ‘El ochenta’ −por haberse conseguido en ese año−, que se utilizó para los viajes de promoción y búsqueda de alumnas y otras necesidades de la escuela”. Así se enteró Claudia: la tía de una numeraria llamada María Amelong se lo comentó a una señora de Rosario. Ella se lo dijo a su empleada. Su empleada llamó a su sobrina: 

—Hay una escuela de hotelería en Buenos Aires.

“−Es verdad: antes “sólo” pelaba patatas; ahora, se está santificando pelando patatas”

Josemaría Escrivá de Balaguer, — Surco, 1986

En marzo empezaron las clases, tal como Claudia las había imaginado: izaron la bandera, cantaron el himno y les dieron carpetas en las que hicieron las carátulas de las materias: Matemática, Ciencias Naturales y Aplicadas, Prácticas de Taller, Religión, Historia, Formación Moral y Cívica, Geografía, Castellano, Inglés, Artes del Hogar, Ciencias del Trabajo y Educación Física. 

Antes de las 7 de la mañana sonaba el despertador en los pasillos. El desayuno era un paso rápido para después ir a misa, y enseguida había que ponerse a trabajar en el orden, limpieza y cocina de la casa. Para ellas y para los huéspedes. Hasta el mediodía, que paraban para almorzar. Después de limpiar la cocina, entraban a clases. Cuando terminaban, volvían a trabajar hasta la hora de la cena. Tenían tiempo para una pequeña tertulia, después de levantar y lavar todos los platos. A eso de las 10, cuando los huéspedes terminaban su cena, se cerraba la puerta entre el comedor y el resto de la casona. Doble llave. Una de las directoras la cerraba del lado de las chicas, siempre acompañada por otra numeraria o alumna, y algún director hacía lo mismo del otro lado, con un numerario. Nunca debían cruzarse mujeres y varones solos. La puerta dejaba la cocina del lado de las chicas para que, una vez cerrada, pudieran pasar a limpiar, lavar y preparar la mesa para el desayuno del día siguiente. Cuanto más rápido lo hacían más tiempo para dormir les quedaba. Rápido era rápido: había que buscar la perfección, siempre, porque así es como Dios quiere que se hagan las cosas. 

La vajilla en la mesa se sirve así. 

¿Cómo que puso las tazas hacia la izquierda?

Las asas miran a la derecha. Todas alineadas. 

Las servilletas, el mismo doblez, a la derecha. 

Los cubiertos, ¡juntos no! Uno a cada lado del plato, el tenedor a la izquierda. 

En las clases prácticas aprendían cómo hacer bien, o mejor, las tareas que les tocaban todos los días: trabajar con un orden y un método podía dosificar el esfuerzo y cansarse menos. 

La cera debe cubrir todo el piso. 

Primero, con trapo y secador.

Después, de rodillas para llegar a los rincones. 

Con cuidado, no sea cosa de mancharse el uniforme.

Puede poner algo debajo de las rodillas para que duelan menos. 

Lustrar parece fácil pero no. La máquina es grande y ellas chiquitas. 

¡Cuidado porque las puede revolear!

Le quedó cera acumulada en el zócalo, mi chulita. 

Y también en aquel rincón. 

Eso se saca con viruta.

Otra vez de rodillas. 

Queman las manos después de la viruta. 

Había técnicas para tender la cama, ordenar una habitación, limpiar la cocina y mantener la despensa. Otras para priorizar y jerarquizar tareas cuando eran muchas: para aprovechar el tiempo, para no tener que hacer dos veces lo mismo.

Algunas de las chicas habían llegado sin saber limpiar vidrios y muchas no conocían elementos de limpieza básicos. También era nuevo para muchas bañarse en una ducha, tener una cama individual y comer cuatro veces al día. 

La tarde de clases a veces se hacía cuesta arriba. Sobre todo en las materias teóricas, siempre alguna de las chicas cabeceaba o se rendía al sueño sobre el pupitre. Había una profesora de Historia que no se los dejaba pasar. Se les acercaba y les susurraba al oído: 

—Mijita, levántese, vaya al baño, lávese la cara, mójese detrás de las orejas y vuelva. 

Esa profesora había llegado después de que echaron a otra, más jovencita, que había explicado La teoría de la evolución de Charles Darwin en su clase. Tenía 22 años, estudiaba Derecho y era vecina de Bella Vista. Cuando la llamaron para pedirle que volviera al aula y dijera que eso de la evolución era todo mentira, renunció. 

—La mayoría de las profesoras no eran de la Obra y nos tenían un amor inmenso… Éramos chiquitas —, recuerda Claudia mientras repasa las fotos en las que se la ve con uniformes de distintos colores, según iban pasando los años: en el patio de La Chacra bailando folclore, en la cocina cortando carne, en el planchero con los rodillos y las sábanas, en una tertulia tocando la guitarra, sentada en la cama de su habitación con un crucifijo detrás. 

—No podíamos salir solas a ningún lado. Los domingos nos llevaban a dar una vuelta por ahí nomás y también, a veces, de excursión: fuimos a conocer la fragata Sarmiento una vez, otra a la Rural y la República de los Niños. 

Tampoco podían quedarse solas. El único momento de intimidad era cuando entraban al baño. Y siempre tenían el tiempo contado, porque alguna compañera estaba esperando su turno o una instructora mirando qué hacía. Y si veían que entre algunas había confianza, las rotaban en las habitaciones y en las tareas. 

Había un teléfono general por el que podían recibir llamadas, pero las familias muchas veces no tenían quién les prestara un teléfono o el dinero para pagar una llamada que ni siquiera sabían si les pasarían. Lo mismo pasaba con las cartas: cuando llegaban iban directo a la dirección. Una numeraria las revisaba y evaluaba si podían leerlas. Lo peor era que anunciaran alguna muerte, porque ahí a las chicas les daban ganas de irse a ver a la familia. Esas se las daban un mes después, cuando ya había pasado todo. Si las cartas pasaban, las dejaban responderlas. Antes, las leían. Si decidían no enviarlas, no les avisaban. 

Los días pasaban sin sobresaltos. A Claudia le gustaba la escuela. Se había acostumbrado. Aunque extrañaba escuchar música. ¿Cuánto hacía que no podía poner un disco de Rafaella Carrá y jugar a mover la cabeza como ella? ¿O uno de Palito Ortega de los que escuchaban sus padres los sábados a la noche? Había visto un recital en la tele en su casa, pero ahora  no veían la tele. Había una, empotrada en la pared del living y cerrada con llave. La llave la tenía una de las directoras. Qué ganas de sacársela a escondidas y ver una tarde de cine continuado tirada en un sillón. Un domingo cada tanto, cada mucho, la prendían a la hora de la tertulia. Pero dependía de la programación. Era imposible controlar lo que podían escuchar o ver. El proyector, en cambio, tenía menos riesgos:  

—Cantando bajo la lluvia, Un gato en el tejado, Expreso de oriente, Sandokan, El tigre de Malasia, La novicia rebelde… Esas eran las que nos pasaban. Y cuando había un beso o algo así medio romántico, enseguida tapaban el proyector con un diario o algo hasta que pasara la escena.

Felices, todas sentadas en silencio frente a la pared, miraban fascinadas y se reían o lloraban. Quizá alguna aprovechara ese momento para llorar por su familia, por un novio que había dejado, porque sí.

Al día siguiente todo volvía a empezar. 

El Opus Dei era omnipresente, pero no sabían mucho hasta que les tocaba. Podía ser en cualquier momento, una tarde de lluvia o  una mañana de sol, antes o después de la misa, en medio de alguna tarea, al terminar la tertulia o en el paseo dominical. 

Una numeraria, con la que más trato tenían, se acercaba a hablarles. 

—¿Cómo se siente ser mejor cada día? Dios la mira y está feliz con su servicio.

Después de algunas charlas, les recomendaba confesarse.

El padre no dudaba:

—Usted tiene vocación. Qué feliz debe ser. 

Volvía entonces la numeraria:

—Usted puede santificarse a través del trabajo. 

Y el cura:

—Dios la ha elegido para concederle su gracia.

Y la numeraria y el cura:

—Sus padres tendrán el cielo gracias a usted. 

—Servir es la tarea más digna que una mujer puede hacer. 

—Salvarse sirviendo a Dios, qué privilegio.

—No ha nacido hombre para una numeraria auxiliar.

—No tendrá felicidad si rechaza el designio divino.

—Si tiene hijos nacerán enfermos porque está desafiando la decisión de Dios.

—Si no es la Obra, será el infierno.

—Yo jamás vi mi vocación, pero si Dios la veía cómo iba a decir que no —, dice Claudia. 

Fue en el año de las prácticas, cuando terminó los tres años de escuela, que ella “pitó” como numeraria auxiliar. Así le decía Escrivá de Balaguer a “hacerse de la Obra”: pitar. 

—Creo que a mí me dejaron tranquila mientras estaba en la escuela porque mis padres venían a verme una vez al mes. Sabían que yo podía decirles que no estaba bien y me perdían… Porque ellos te miden y te eligen. No invitan a todas las chicas a ser de la Obra. 

Una vez que pitó, la separaron del resto de las chicas que no eran del Opus Dei para empezar a cumplir con las reglas del Plan de Vida: además del trabajo, ser numeraria auxiliar conlleva una rutina de rezos, meditaciones, charlas con la directora espiritual, confesión con el cura, formación teórica intensa de dos años y las mortificaciones físicas. 

—Son tantas cosas que cuando te dan el cilicio (una liga de alambre con puntas)  y la disciplina (un látigo de soga con varias puntas y encerado) vos sólo pensás en que tenés algo más para hacer. 

Claudia pitó en 1984. Tenía 19 años. Para la ley argentina vigente era menor. Para el Opus Dei, ya era grande.

Lo ideal era que todos los miembros pitaran a los 14 años y medio o 15. La cuenta era así: tenían que pasar seis años desde la “admisión” hasta la incorporación de por vida al Opus Dei. Para eso, tenían que ser mayores. En ese tiempo, los formaban y los evaluaban: convicción, disciplina, carisma y salud. Entonces sí, estaban listos. Con los 21 años llegaba la “fidelidad”: un anillo como símbolo de la alianza con Dios y un testamento de puño y letra en favor de la nueva familia. A Claudia le tocó firmar en favor de una asociación civil, la AFC, que era la que llevaba la administración de la escuela.

Entre 1980 y 2002, trabajó en una docena de instituciones del Opus Dei en la Argentina: residencias universitarias, casas de varones, casas de mujeres, casas de retiros, clubes para niños, la sede central. 

Hasta que se escapó. 

Encontró el momento y salió. Se llevó las pocas cosas que tenía. No escribió la carta obligatoria al Padre, la máxima autoridad en Roma, para pedirle permiso. Nadie puede irse sin la carta de dispensa. Claudia se fue. El Opus Dei llamó a sus padres, los fue a ver, la buscó en la casa de otras numerarias auxiliares que se habían escapado antes que ella. Imposible, si las chicas que se iban eran como fantasmas. Desaparecían como ella, de un día para el otro, y adentro decían que, pobres, se habían vuelto locas o se habían ido detrás de cualquier tipo. A veces las hacían rezar por sus almas pobres. Eso dijeron de ella también, mientras la buscaban en Villa Ramallo, en Buenos Aires y en Rosario. 

En una de las casas en las que la buscaron fue la de Lucía Giménez, una numeraria auxiliar que se había escapado antes. Lucía era de un pueblo rural de Paraguay, Loreto. La habían llevado a Asunción a los 14 años y a los 15, en 1982, a Buenos Aires en un avión de la embajada argentina. No hubo escuela para ella: fue directamente a trabajar. Lucía nunca supo dónde estaba Claudia hasta que muchos años después, en 2014, viajó a Villa Ramallo con su familia y la recordó. Buscó el apellido por la guía telefónica y llamó. La atendieron los padres, le contaron que vivía en Rosario y le dieron su dirección. Lucía la fue a ver. 

En 2017 el Ministerio de Educación de la provincia de Buenos Aires cerró el Instituto de Capacitación para Empresas de Servicios (ICES). Le habían cambiado el nombre y la figura cuando tuvieron que adaptar el programa de estudios a las nuevas leyes de educación del país, en 1993. No había argumentos para justificar que chicas de 13 años tuvieran que irse tan lejos de sus familias para tener acceso a la educación. 

“El fundador del Opus Dei deseaba una mejora de las condiciones socio-laborales en que se desarrollaban las tareas domésticas, y vislumbraba la proyección social que se derivaría de la dignificación de esta tarea"

Ana María Sanguinetti

En 2021, Lucía, Claudia y otras 41 mujeres denunciaron al Opus Dei ante el Tribunal para la Doctrina de la Fe del Vaticano por trata de personas, reducción a la servidumbre y manipulación psicológica. Hasta hoy no han tenido respuesta.

Este texto se trabajó en el Laboratorio de No Ficción Creativa llevado adelante por Revista Anfibia, el Doctorado de Escritura en Español de la Universidad de Houston y la Maestría en Periodismo Narrativo de Unsam entre septiembre de 2022 y mayo de 2023.

Francisco Ferro abre una carpeta de cuero negra repleta de papeles. Saca un folleto del Club Caldén, que conserva desde la infancia. Tenía 11 años ese invierno de 1989, cuando fue al campamento y un numerario del Opus Dei lo hizo dormir en su cama y abusó de él. Muestra también la denuncia que presentó el 26 de octubre de 2020 siguiendo el protocolo publicado por la Prelatura en Argentina y la respuesta: un “decreto” que dice que “la Obra no puede abrir una investigación” sobre esos hechos. 

“Me desperté cuando sentí que me manoseaba los genitales. Me levanté, salí en silencio de la habitación y me senté en el pasillo. Él se quedó en la cama. No sé cuánto tiempo pasó hasta que me encontró otro numerario, adulto. Me preguntó qué hacía ahí y contesté: ‘N. se siente mal’”, dice el publicista, que hoy tiene 45 años y cuenta por primera vez su historia a elDiario.es. Es el primer abuso de menores contra el Opus Dei que se denuncia públicamente en Argentina. 

Lo que siguió vuelve como una pesadilla a su memoria: “Me llevaron a dormir a otra habitación. Al día siguiente, el director del campamento me preguntó por qué había mentido, porque N. había dicho que se sentía bien. Me quedé en silencio mientras me repetía la pregunta, hasta que me dijo violentamente: ‘Sos un mentiroso’. Y se fue”, agrega el hombre. “Nadie les contó a mis papás lo que había pasado aunque yo tenía sólo 11 años”, reflexiona.

Recién a los 17 años, llorando, Ferro pudo contárselo a su familia. “Cuando mi madre, que es supernumeraria desde hace 38 años, fue a hablar con su director espiritual, la respuesta fue: ‘Hubo otro caso al año siguiente del de Francisco. N.F reconoció el abuso y tomamos las medidas correspondientes’. Cuando el abusador confesó tampoco hablaron con mis padres”, dice el denunciante. 

Ante la consulta de elDiario.es sobre el caso, la Prelatura del Opus Dei en la Argentina emitió un comunicado el 4 de abril en el que validan la denuncia de Ferro pero no responden a las preguntas sobre por qué no investigaron este caso ni de qué manera gestionaban y gestionan los casos de pederastia. “Lamentamos profundamente que en el marco de una actividad pensada para el crecimiento personal se hayan producido actos tan contrarios a la dignidad humana, que causan un gran sufrimiento”, replica las palabras del decreto que recibió el denunciante en 2020 y agrega: “Hemos ofrecido y seguimos ofreciendo nuestra ayuda a la persona afectada y su familia, aunque no hayamos sabido hacerlo con toda la sensibilidad que esperaban de nosotros”.

Lo más doloroso de todo el proceso, dice Ferro hoy, “es el silencio de todos los adultos que estuvieron en ese campamento y de las personas que estuvieron involucradas”, pero también “que hoy todavía se elija ocultar y encubrir”: “Y lo seguirán haciendo mientras quienes tienen poder dentro sigan creyendo que es más importante cuidar a la institución antes que a las personas. El Opus Dei necesita depurarse y que quienes honestamente creen en la Obra trabajen para que el Protocolo de Investigación de abusos a menores se cumpla”.

Un largo camino hasta la denuncia

Después de la charla de su madre con el sacerdote, los padres creyeron que no había nada más para hacer. Sí entendieron que la adolescencia difícil de Francisco tenía un origen: “Les dimos un hijo y nos devolvieron otro”, dicen en referencia al campamento. 

“Yo bloqueé mi abuso”, cuenta Ferro. Empezó a estudiar y a trabajar en cine, primero, y después en publicidad, donde hizo una carrera como creativo. Fueron dos décadas en las que iba a psicólogos, psiquiatras y hasta neurólogos buscando respuestas a sus constantes crisis. “Estoy medicado desde los 20 años. Pasé por diferentes diagnósticos: depresión, ansiedad y bipolaridad, pero nunca recordé mi abuso”, dice Ferro. 

El límite llegó cuando estaba viviendo en México. “No pude más. Volví a Argentina para recuperarme y empezar de nuevo. Recién a los 42, en terapia, apareció el tema del abuso”. Poco después, a partir de una orden del papa Francisco, el Opus Dei publicó su protocolo para denunciar. Su madre le avisó que lo habían publicado en la página de la Obra.

Ferro llamó al teléfono que se indicaba y lo atendió el “coordinador de protección de menores”, el abogado Jorge Vergara, que le pidió que mandara su denuncia por mail. Según establece el protocolo, a partir de ahí “levanta un acta y la pone en conocimiento del vicario regional, quien, si procede, decreta el inicio de la investigación previa al proceso canónico. Para tomar esta decisión, el vicario cuenta con la asesoría de un comité compuesto por profesionales del área del derecho y la salud”.

La respuesta tardó 37 días. El abogado lo llamó para notificarle que su denuncia no iba a investigarse y que le enviaba por mail el decreto del vicario regional, Víctor Urrestarazu, que fue reemplazado en 2021 tras el escándalo por la denuncia de abuso y explotación de 43 mujeres que fueron numerarias auxiliares del Opus Dei en Argentina.

Ferro saca de la carpeta el “decreto” del vicario regional del Opus Dei en 2020 y lo lee: “La Obra no puede abrir una investigación porque los hechos, supuestamente ocurridos hace 30 años, tuvieron lugar durante un campamento y la Prelatura como tal no organiza ese tipo de actividades”, dice el documento, firmado y sellado con fecha 2 de septiembre de 2020. Y agrega: “se enviará la información a la Asociación para el Fomento de la Cultura, entidad civil responsable de las actividades del Club Caldén, para que tome las medidas oportunas”. Lo lee con la misma impotencia que cuando lo recibió.

La Asociación para el Fomento de la Cultura (AFC) fue la primera asociación civil que la Prelatura del Opus Dei creó en Argentina y la que aún conduce y administra más de medio centenar de “iniciativas apostólicas” de la institución en el país, como clubes, residencias, centros culturales y casas de retiro. Es también la que está señalada por la denuncia de las 43 mujeres.

El Club Caldén, ubicado en el barrio de Belgrano de la Ciudad de Buenos Aires, es una de las casas donde viven sacerdotes y numerarios, que son miembros célibes del Opus Dei, donde aún hoy se organizan actividades recreativas y de formación cristiana para menores. “Teníamos todos los días misa y orientación espiritual dada por los numerarios”, recuerda Ferro, que iba a ese club con sus compañeros del Colegio Los Molinos, también del Opus Dei, situado en la localidad de Munro. 

Un derrotero de casi tres años sin respuesta

Una semana después del decreto, los padres de Francisco enviaron una carta a Roma, dirigida a monseñor Fernando Ocáriz, la máxima autoridad del Opus Dei en el mundo. Era una carta certificada, porque querían que la recibiera en su escritorio y nadie más la leyera antes.

Mientras tanto, Francisco insistía en Buenos Aires para que alguien le explicara por qué su abuso no se podía investigar. Para el Opus Dei el caso no era un problema grave: el abogado Vergara llegó a usar con la madre de Ferro el argumento de que “sólo había seis denuncias”. “Mamá quedó horrorizada”, recuerda.

Vergara invitó a Francisco a una reunión en la Prelatura con dos autoridades del Opus Dei. “Cuando le dije que quería ir con una amiga, que era la única a la que le había contado mi abuso, Vergara me llamó por teléfono y me gritó: ‘¿Vas a venir con una periodista? Entonces hacemos una declaración de prensa’. Corté y lo bloqueé de mi teléfono”.

Unas semanas después, el 26 de febrero de 2021, la madre de Ferro recibió en su casa la visita del vicario espiritual del Opus Dei, Santiago Caucino. Les llevó una hoja sin membrete, escrita a máquina, que decía: “Resumen de lo que se ha podido reconstruir”. Ahí contaba que N.F. había admitido el abuso de otro chico en 1990 y que entonces se inició el proceso debido, se votó la dimisión y se lo dispensó de las obligaciones como numerario entre el 12 y el 18 de octubre de ese año. 

A la semana fueron convocados por el vicario regional en la sede principal de la Obra. Fue solo el padre. Hacía tiempo que Francisco estaba mal y su madre se quedó con él. “Reconocieron que mi denuncia era cierta y mi papá, en mi nombre, les pidió que se hicieran responsables públicamente. Urrestarazu se lo explicó con un pasaje de la Biblia: ‘Eso sería poner la cabeza en una bandeja de plata como hicieron con San Juan el Bautista’. Cuando papá volvió a casa esa noche pensé que ojalá algún día me animara a hablar”.

“El Opus no tiene bienes ni organiza actividades”

Después les llamaron desde la Asociación para el Fomento de la Cultura. Lo recibieron el abogado Jorge Albertsen, exdecano de la Facultad de Derecho de la Universidad Austral, que pertenece a otra asociación civil del Opus Dei, y otro supernumerario, el ingeniero Jorge Álvarez, que se presentaron como miembros de la comisión directiva de la AFC. 

Albertsen le explicó que la AFC es la figura legal de la Obra. Es decir, la dueña de todos sus bienes, la responsable de todas sus actividades y del manejo económico del Opus Dei. La parte “más bien formal” pero “indivisible” de la Prelatura, la parte “puramente espiritual o sobrenatural”. Ferro vuelve sobre aquella reunión: “Las asociaciones civiles existen para que el Opus Dei cumpla con su compromiso de no tener bienes, pero si las utilizan para hacerlas responsables de abusos sexuales a menores, no me imagino un vínculo más falto de moral. Además, buscan tanto ocultar este vínculo, que podrían utilizarlas con total libertad fuera de cualquier mandato de la Iglesia Católica”.

Francisco se aferró a su carpeta negra. “Les dije que buscaba que el protocolo se cumpliera, que quería una respuesta del Opus”, recuerda. Le dijo que “no había ninguna duda de que el abuso había ocurrido”, que era posible pensar que “la Obra quería lavarse las manos” pero que en realidad estaban ahí para hablar de “la parte humana y cómo repararla”. Mientras lo cuenta, saca de la carpeta negra la “minuta” de la reunión que le mandaron, donde pusieron por escrito la explicación que le habían dado. 

El argumento, que se repitió en otra reunión, era que el Opus Dei “no tiene bienes ni ninguna actividad que no sea puramente doctrinal”, que eso corre por cuenta de las asociaciones civiles aunque “a lo mejor sí participan los mismos miembros del Opus Dei”. “Pero yo recibía formación doctrinal en el campamento y en el club”, replicó Ferro.

Le contaron que el Opus Dei les había dicho “pasó esto, háganse cargo”. Y que ni siquiera conocían al abogado Vergara. “Lo único que hacían era repetir que me querían reparar. Hasta me dijeron que si yo no sabía cómo, podían preguntarle a mis padres e incluso a mis amigos”. 

Antes de irse, Francisco se aseguró de hacer dos preguntas: “Si ustedes, la AFC, saben de un abuso sexual a un menor de edad, ¿tienen la obligación de informarlo al Papa?”. Le dijeron que no. La otra fue: “Si el Opus Dei sabe de un abuso sexual a un menor de edad, ¿tiene la obligación de informarlo al Papa?”. Le dijeron que sí. 

“Una frase muy poco feliz”

Ferro insistió con el Opus: quería que la Prelatura se hiciera responsable de su abuso. Caucino insistió en separar al Opus Dei de cualquier responsabilidad –“Siempre me respondió que no lo iban a hacer”– pero le propuso hablar con una integrante del “Comité Asesor del Vicario Regional en lo referente a casos de menores”, Cristina Méndez Elizalde. Albertsen, de la AFC, le insistió: “Estaban todos en comunicación constante sobre mí”.

Méndez Elizalde se presentó como supernumeraria y ex vicerrectora de la Universidad Austral. “Me dijo que en el decreto del vicario sobre mi caso ‘hay una frase que es muy poco feliz’”, y que tal como está escrito “queda desacreditado en sí mismo”.  

Después, trató de explicarle que su abuso “no se podía investigar según el protocolo” porque había pasado mucho tiempo y ya se había separado a esa persona en aquel momento por el otro abuso. “Me ofreció pagar mi atención psicológica y me preguntó varias veces cómo podían ayudarme. Pero lo más importante fue que me dijo que la Prelatura sí organiza ‘algunos’ campamentos, es decir que el decreto por el que se excusan de hacerse responsables de mi abuso es simplemente mentira”. 

“En 2021 cambió el vicario regional y lo fui a ver a la sede de la Prelatura”, explica Ferro, pero tampoco pasó nada. “Y ya iniciado este año decidí que la manera de proseguir era haciendo todo público yo”. Aunque el Opus Dei había reconocido su abuso en privado, no había esperanza de que fueran a hacerse públicamente responsables. “Lo hacen por cobardes. Y quizás por la soberbia de mostrarse perfectos en un mundo que no lo es. Si no, ¿por qué tanto empeño por buscar la manera de ocultarlo?”, se pregunta.

Todavía le sorprende el empeño de cada persona con la que habló –“sin importar si era un religioso o una autoridad de la Universidad Austral”– en que los abusos a menores no se hicieran públicos “y que, en caso de que sucediera, que no fuera responsabilidad del Opus Dei”. 

Ferro acomoda los papeles en la carpeta negra, la cierra, y dice que espera que a partir de su denuncia “más víctimas puedan hablar sin importar dónde hayan sufrido esto”. “Que sepan que no están solas, que son supervivientes que merecen justicia. Y que lo puedan hacer sabiendo que van a contar con una sociedad y un Estado que las proteja”. Para eso, cree que los abusos sexuales a menores deberían ser declarados delitos de lesa humanidad y que quienes los encubren también puedan ser juzgados: “Porque, quienes hablamos, lo hacemos muchas veces décadas después. Y no puede ser que el delito del que fuimos víctimas prescriba”.

Si tienes más datos sobre este asunto o conoces casos similares, puedes escribirnos a pistas@eldiario.es