Bendito balance que ahora nos azota, simbólico movimiento de mar abierto, de navegación entre la inmensa nada. Tras los dos meses en la estabilidad y calma de los mares helados de Amundsen y Ross, con la sensación de estar en el muelle o fondeado, es como si hasta se nos hubiera olvidado que andábamos flotando igual. Ahora se percibe todo más intensamente, pero con un horizonte e ilusión en mente, hasta este bamboleo se puede disfrutar.

Año Nuevo aconteció igual que Navidad, trabajando sin descanso, ni siquiera 5 minutos para brindar. Tan sólo los de arriba gozaron de la libertad y el deleite del tiempo para saborear al amigo “Gaitero y Codorniú”. A las 00:00, mientras en el puente despedían los últimos minutos del año aguardando al próximo venidero entre turrones, copas y uvas, todos los demás seguíamos en nuestro oficio. La bocina del barco sonó cual alarma para indicar el nuevo año, alegre y festiva, pero la pesca proseguía y la diversión estaba sólo permitida y asegurada para algunos, como en la mar suele pasar. Los Reyes Magos nos trajeron porciones de tarta, y contentos como niños quedamos, pues a veces, menos, es más. Esos días vinieron a recordarme lo que nunca, nadie ni nada, te pueden robar: tu actitud, tu intención, tu valía, tu dignidad.

La travesía de vuelta está impregnada con miles de tonos y colores que representan mis emociones, a la par que continúa lo laboral: redacción de informes, gestión de muestras, inventario de material, reuniones con el capitán…No obstante, predomina la atención introspectiva secuestrada por la necesidad de síntesis ante el aledaño cese.

Las horas sumadas en cubierta cubriendo mi periodo de observación me bridaron paisajes indescriptibles, puros, pulcros, perfectos. Música que me hizo viajar a otro lugar e instante, induciéndome a otros estados, a un gozoso baile. Contemplé la sencillez y la magnitud de un gesto de cariño y el generoso compañerismo entre los marineros: los que no se podían mover del sitio fueron atendidos con bebidas calientes y excitantes para soportar el frío y aguantar el cansancio acumulado de sus 16 horas diarias. Los que no podían parar de menear sus manos entre pesos, anzuelos y cabos, y ni quitarse sus guantes mojados, cigarros encendidos fueron servidos.

Muchos días bajo la nieve y la niebla me hicieron extrañar el sol murciano, candente y ardiente hasta en los meses de invierno. Añoré la noche, la penumbra, la oscuridad, la luna. La libertad de establecer tu particular horario dentro de tus hábitos, la elección de lo que ingería en mis cenas y comidas. La intimidad de tu espacio, y sobre todo ¡un baño, dichoso baño compartido entre 7 hombres y la observadora! Cuantas veces desesperé esperando…Deploré las sinceras palabras e inintencionados actos, el poder quedar en la retaguardia relajada…

He oxigenado mis pulmones del más inmaculado aire, meditado en las virtuosas banquisas y apreciado majestuosos icebergs procedentes del glaciar continental de la solmene Antártida. He soñado con un mundo primigenio de hace milenios, con una tierra virgen, inexplorada e inalterada, pues quizás esto es lo que más se parezca y lo más cerca que esté de ella. He arribado a serenos confines, a latitudes extremas, a la reflexiva soledad entre 42 tripulantes y a inéditos rincones de mi propio ser. He reído y llorado, divertido y sufrido. He sido presa de mis cadenas, elecciones y decisiones. He combatido mis límites, acariciado mi sensibilidad y fragilidad, enaltecido mi fortaleza física y mental. Me he sentido nómada del tiempo, y es que el viajero que huye, tarde o temprano, detiene su andar, cambia de piel, añora el hogar. He sido juzgada y admirada, repudiada y deseada, cuidada y mimada. He sido yo, sincera, natural abierta y llana. He intentado ofrecer la mejor versión que puedo ser ante tinieblas ajenas, sembrando luz en oscuridades internas.

He reafirmado y comulgado una vez más con mi filosofía de vida, conciliado la intención y expectativas que me acercaron hasta aquí, hacia esta aventura y este presente. Y es que hace tiempo que decidí vivir la vida con una brújula, no con un reloj, entendiendo y asumiendo que cada experiencia es una forma de exploración, y ésta, es intrínseca a nuestra naturaleza humana: si podemos ver el horizonte, queremos saber qué hay más allá. Y es así como sólo aquellos que nos arriesgamos a ir demasiado lejos podemos descubrir hasta dónde se puede llegar por dentro.

Y como discípula de vitoreados pensadores: “solté amarras, navegué lejos de puerto seguro, atrapé vientos alisios en mis velas. Fui a los mares porque deseaba vivir deliberadamente, enfrentar sola y solamente los hechos esenciales de la vida, y ver si podía aprender lo que ella tenía que enseñar. Quise vivir profundamente y desechar todo aquello que no fuera vida... Para no arrepentirme ni decepcionarme por lo que no hice. Para no darme cuenta, en el momento de morir, de que no había vivido”.

Mark Twain y David Thoreau

Pasaron los días y el hielo fue invadiendo al agua, hasta dejarla invisibilizada por completo. Durante muchos de ellos, más que de costumbre según años pasados, fue opacada, dejándonos paralizados, estancados, flotando sobre una rígida plataforma helada, bajo el sórdido silencio del motor parado y una placentera inmovilidad.

Navegamos de una zona a otra en búsqueda del codiciado róbalo y de las condiciones oportunas para poder faenar, y es que “este año la marea no empezó bien, pusimos proa al mar con mucho retraso, y ya anunciaba cómo se iba a dar, poca pesca y mucho navegar. Pareciera que el caladero se ha 'secado', no hay pescado, y es que con la tasa tan lenta de crecimiento que tiene esta especie, quizás nos la hemos cargado”, comentan algunos sabedores con algo de conciencia crítica.

Los ánimos están tensos, pues sin pescar lo que se debiera, la presión es constante: viene desde lejos, España, y desde arriba cala hasta cualquier rincón de este barco. Caras largas, y comentarios no muy acertados los tenemos a diario, lo cual no ayuda en demasía a la convivencia, al trabajo ni a que el tiempo pase rápido.

A pesar de no alcanzar las capturas previstas según los números de previas mareas en las mismas localizaciones, seguimos trabajando, pescando, explorando e invocando agua entre la blanca y majestuosa blanca inmensidad. 

Llegaron los días festivos, la 'Feliz Navidad' y con turrón, langostas, pulpo, vieiras, gambas, vino y sidra se celebró, siguiendo la tradición, tal y como en cualquier hogar español. En vez de tener media hora para cenar, como de costumbre, la 'Nochebuena' se alargó cual regalo hasta una hora, y acto seguido, sin sobremesa, cada cual a su posición para proseguir con su rol laboral. Extraño resultó el celebrar lo que no se puede ni te dejan festejar, con extraños con los que se simula ser 'familia', en un buque que se intenta disfrazar de hogar, con una falsa alegría que enmascara nostalgia y añoranzas varias.

Percibo la necesidad generalizada de cariño, intimidad, y libertad. Y es como si creciera en días destacados, como si fuera más patente y notable en tales fechas.

Y sin saber si estas palabras llegarán, pues apenas funciona el wifi debido a las latitudes que transitamos y por las que permaneceremos algún tiempo más, pedidles un favor, y es que disfruten mucho por los que no tenemos esa suerte o fortunio. Agradezcan los días venideros por estar en buena compañía y en familia que, aunque se tornan difíciles a veces, son el momento de reconocer que somos lo que somos debido a de dónde venimos. Quemen en el fuego de la hoguera lo que sobra, lo que os ata y aterra....Permitan que el fuego libere cadenas y genere la alquimia de lo que desean. Pongan el foco en la abundancia y belleza que impregna todo lo que les rodea. Ritualicen y sueñen, mucho, a lo grande, sin miedo y con merecimiento. Y bailen, coman, rían, jueguen, salten, pero sobre todo, amen mucho a quienes os aman, amen ante todo, a todos, amen la vida, sus ciclos, inicios y finales no tan felices .... Y es que en fechas de copiosa hipocresía, consumismo, ausencias, lejanías, excesos y defectos, nos reconecta lo sencillo, volver al origen. Y es que uno siempre vuelve a los momentos y a los viejos sitios donde amó la vida. Amor y gratitud como única medicina, como única salvación.

¡Felices fiestas y feliz año nuevo! ¡Buena proa y larga vida!

Un abrazo inmenso de un corazón caliente en el hielo austral.

Indescriptible e incontenible la belleza y magnificencia que a mis ojos deleita. Sublime, extático, prístino y genuino universo helado. El agua y el viento esculpe su figura y movimiento. Sus colores, siluetas y formas dibujan la orografía de un blanco azulado horizonte que ni en mis mejores sueños habría imaginado. La pura e inalterada nieve emerge de los cielos en comunión con las estrellas. El paraíso existe, y estoy inmersa en uno de ellos. Mire donde mire, siempre lo encuentro. Pellizcarme porque no se si esto es real o vivo en un sueño. Uno vívido de inconcebible deseo cristalizado en icebergs y témpanos de hielo.

Me siento como una niña descubriendo un nuevo mundo, un nuevo juguete. Exploradora en misión hacia un confín inhóspito, silencioso, virgen e inalterado. Diferente y ajeno, tangible y virtuoso como el de un documental National Geographic. Místico y mitológico, fantasioso y mágico como otro de Disney, de princesas y superpoderes en el que Frozen reina.

Hace dos semanas, en 70º sur, cruzamos el antimeridiano 180 grados, también conocido como La Línea Internacional de cambio de fecha. Para el reajuste: restarle un día a nuestro calendario, adelantar una hora al reloj y sumar un domingo extra a la semana. Ese día, condecorado como el primer contacto con la primigenia Antártida, sucedió el tremendo regalo de la primicial visita de fragmentos helados, de encontrar un mar compuesto por piezas desencajadas como si de un puzle se tratara. Desde ese momento, nos asola una extraña sensación de mar en calma y escasas manchas de agua. A cada milla que avanzamos, el paisaje muta. Los pingüinos son ahora nuestros vecinos junto con alguna inmóvil foca leopardo. En cuanto a seres alados, nos acompañan pardelas, skúas antárticas y solitarios petreles y albatros. 

Constantemente nos quedamos atrapados y encajados por la resistencia que ofrecen las inmensas placas de hielo a nuestro paso. Lidiamos una ardua batalla de tronar violento, extraño, movilizador, conmovedor. En avante hacia nuestro destino, el rugido estrepitoso del choque contra la diana y el retemblor del barco anuncian estar rompiendo con la proa reforzada y el doble casco el inmenso y majestuoso bloque helado, transformándolo en blancas fracciones que se desplazan ante el impacto.

Lentamente proseguimos navegando, lo cual aprovecho para la elaboración del informe final y oficial para la Secretaría de SPRFMO (Organización para la Ordenación de Pesquerías Regionales del Pacífico Sur) y la Secretaría General de Pesca de España, el cual es justificante esencial e imprescindible para la próxima autorización. Antes de comenzar a faenar en la otra ordenación pesquera de la marea, CCAMLR (Comisión para la Conservación de los Recursos Vivos Marinos Antárticos), hay que realizar pequeñas modificaciones en el aparejo y en el barco, por lo que rápidamente transcurren los doce días de travesía resultantes hasta llegar a Mar de Ross.

En extrema latitud, comenzamos la intensidad laboral y poco tiempo tengo para poesía y prosa. Jatoro, camarero y osteópata, nos cruje dolores que el cuerpo alberga. Avistamos de lejos un buque y a algunos les consuela en su soledad la sensación de cercana humanidad. Guarecemos sobre formaciones milenarias que descansan sobre profundidades abisales. Luces de colores visten el cielo sobre témpanos helados que narran, seducen e intrigan: es más lo escondido bajo superficie que lo mostrado. La noche desaparece, vivimos en la claridad y eterna luminosidad. El sol (“matahari” los indonesios le llaman) es pirata, presente pero no caliente. El frío austral, potente y cambiante. El océano antártico, albo.

Parcas palabras para lo bello y sublime que mis sentidos contemplan. Comparto con los queridos lectores reflexiones de un sabio e imágenes de una humilde servidora.

“Las diferentes sensaciones de contento o disgusto descansan, no tanto sobre la condición de las cosas externas que las suscitan, como sobre la sensibilidad peculiar a cada hombre para ser grata e ingratamente impresionado por ellas. Esta emoción sensible, delicado sentimiento, es principalmente de dos clases: el sentimiento de lo sublime y el de lo bello. La emoción es en ambos agradable, pero de muy diferente modo. La vista de una montaña cuyas nevadas cimas se alzan sobre las nubes, la descripción de una tempestad furiosa o la pintura del infierno por Milton, producen agrado, pero unido a terror; en cambie, la contemplación de campiñas floridas, valles con arroyos serpenteantes, cubiertos de rebaños pastando; la descripción del Elíseo o la pintura del cinturón del Venus en Homero, proporcionan también una sensación agradable, pero alegre y sonriente. Para que aquella impresión ocurra en nosotros con fuerza apropiada, debemos tener un sentimiento de lo sublime; para disfrutar bien la segunda, es preciso el sentimiento de lo bello. En la calma de la noche estival, cuando la luz temblorosa de las estrellas atraviesa las sombras pardas y la luna solitaria se halla en el horizonte, las naturalezas que posean un sentimiento de lo sublime serán poco a poco arrastradas a sensaciones de amistad, de desprecio del mundo y de eternidad. La noche es sublime, el día es bello. Lo sublime, conmueve; lo bello, encanta. Lo sublime ha de ser siempre grande; lo bello puede ser también pequeño. Lo sublime ha de ser sencillo; lo bello puede estar engalanado.”

'Lo bello y lo sublime', Immanuel Kant

Los días pasan, pesan, pisan. Creo no haber sentido un molimiento tal jamás, ni físico ni mental. El pasado 13 de noviembre empezó la pesca en el mar de Tasmania, y el escenario, a pesar de ser el mismo, lucía diferente. Ya no hubo, ni hay, descanso para nadie.

Las labores transcurren día tras día sin cesar, ni un minuto de respiro, y el único cambio aparente se da entre los vivos y energéticos que se reincorporan al turno tras sus 8 horas de descanso y los moribundos y agotados que abandonan sus puestos para yacer en un estado cuasi inconsciente en diminutos catres hasta volver de nuevo a su cometido. Las 24 horas se reparten en tres grupos entre la marinería, que trabajan 16 horas, solapándose unos con otros a lo largo de los diferentes tramos del horario. Los observadores cubrimos igualmente el jornal, mitad y mitad.

El primer lance lo viví con ansiedad, nervios, alboroto, inseguridad… ¿Seré capaz de hacerlo bien? ¿Cuán dura, difícil y soportable será mi tarea? Tanto tiempo esperando y se tuvo que dar en uno de los peores días de mar. Era de noche, y al subir a la cubierta de popa para examinar la maniobra, sentí un escalofriante vértigo cuando una ola gigante se aproximaba directa hacia nosotros sobresaliendo unos metros por encima de nuestras cabezas. Nunca antes había tenido la impresión de poder ser tragada por una ola monstruosa, como si de una aplastante avalancha se tratara.

El viento te impedía avanzar, enfrentando su fuerza contra la tuya. El agua que impactaba en el casco se elevaba y nos empapaba, el balance nos azotaba. Las luces del barco se apagaron, y el “¡ARRÍAAA!” del capitán que el megáfono transmitió me estremeció.

Primero las boyas con luces y radiobalizas fueron largadas, las cuales siempre marcan inicio y final del aparejo, detrás, los cabos. Abajo, los marineros iban amarrando al cabo conocido como retenida, la línea madre con los anzuelos, la carnada y los pesos. Todo un espectáculo digno de ser contemplado. La complicidad y sincronía máxima entre ellos es clave para asegurar el éxito.

Sin previo aviso, en plena faena, una gran masa de agua se coló por la puerta de largada de popa y violentamente nos golpeó y movilizó. Gran susto y frío, tremenda imagen y sensación aterradora. Empapada por fuera y por dentro, a pesar de la impermeabilidad del traje especial para el frío, así terminaba mi primera guardia. Al despertar, iniciaba de nuevo la siguiente, y ya comenzaba la virada.

Mi labor como observadora consiste en la directa observación, control y toma de datos científicos de las actividades desarrolladas en el medio marino, obteniendo información imprescindible para el desarrollo de políticas efectivas de protección ambiental y poder así preservar los recursos marinos mediante adecuadas y correctas gestiones de nuestros mares. Es para ello clave y esencial determinar in situ el impacto ocasionado en el ecosistema, con el fin de que perdure un correcto equilibrio entre explotación y conservación.

Debemos cerciorarnos de que se cumplen las medidas de conservación y las normativas estipuladas por cada OROP (Organizaciones Regionales de Ordenación Pesquera) para cada pesquería, las cuales difieren según el área; la cuantificación e identificación de la captura total; realizar el estudio científico de las especies afectadas e involucradas, tanto de la especie objetivo de cada buque y arte y el bycatch (fauna asociada, la cual suele ser descartada); la toma de muestras biológicas; registro de condiciones medioambientales y censos de mamíferos marinos y aves circundantes.

Todo esto, llevado a mi diaria práctica en el arte del palangre, y por cada lance, se traduce en 2 horas de observación de la virada en cubierta, en la intemperie, bajo el frío y a veces nieve. Tras ello, prosigo con 3 o 4 horas en factoría, lugar destinado para la elaboración y procesado del pescado. En esta otra oficina, llevamos a cabo los muestreos pertinentes: talla, peso, sexo, madurez gonádica, extracción otolitos, toma de muestras para estudios taxonómicos y geoquímicos bajo el efecto del eterno ruido y la escandalosa sangre.

Los marineros descabezan y destripan al organismo, conservando el tronco íntegro en túneles de rápido congelado, y tras unas horas, son transferidos a la bodega en cajas perfectamente etiquetadas para ser almacenados. Mi tercera oficina es por todos conocida, la común y estándar, la de mesa y silla. Es el momento de digitalizar todos los datos recabados.

Además de todo lo anterior, cumplimos con la obligación del barco del marcado de individuos vivos capturados en buen estado para posteriormente liberarlos, contribuyendo así con estudios de abundancia y distribución espacial, movimiento y dispersión, estructura de stock poblacional y ciclo de vida de Dissostichus eleginoides (merluza negra/róbalo de fondo/austromerluza patagónica)

Tras varias jornadas sin tregua, pues todas son lunes por igual, aparece para quedarse la fatiga y el dolor de músculos que no sabía ni que tenía: las muñecas de abrir duros cráneos, los brazos de cargar ejemplares para soltarlos o pesarlos, la tensión del cuerpo resistiendo el dinamismo mientras sujetas al pez con cuchillo o bisturí en mano.

Y entre una de estas fechas vino mi cumpleaños, y ni tiempo ni energía tuve para poder interiorizarlo y disfrutarlo. Eso sí, muchos mensajes desde lejos llegaron como ráfagas de cálidos abrazos, varios náuticos regalos hechos a mano y una gran tarta para celebrarlo.

Con la rutina, todos vamos normalizando nuestro estado, y con ojeras que cuelgan y rostros que pierden expresión, en modo economizador de energía, seguimos trabajando. Pero juntos, en equipo, se hace más liviano. Algo intangible me une a la marinería. También yo fui educada en el valor del sacrificio y el esfuerzo, en la humildad como base y en el concepto universal de igualdad sin clases.

Y es algo que, a indonesios y peruanos, los que conforman el colectivo obrero, les sorprende desgraciadamente. Sonrío amable y dignifico a mis compañeros que sacrifican sus años y esclavizan sus vidas por un mísero salario, el cual no alcanza ni mil euros en algunos barcos. Son mi ejemplo de fortaleza, de resistencia y resiliencia. Les entrego mi más sincera admiración en forma de alguna broma o comentario, pues ellos son realmente los héroes de la historia que narro.

¿Y luego quién se queja de que está caro el pescado? Sigo cuestionándome la firmeza y tenacidad de mi adictivo vínculo con la dureza del océano, nuestro trabajo, con sus condiciones e imposiciones, bajo sus leyes y mandatos. Quizás es como dice un rapero murciano, y es que me hace sentir viva, “saber que no estoy muerto y poder seguir muriendo. Mis ojeras no son de sueño. Son de esforzarme en ser aquello que quise ser de pequeño”

Ya está cerca el hielo. No lo veo, pero lo huelo, lo siento.

La ruta continúa, y las primicias no son muchas, seguimos rumbo hacia el este y sin cambios en el frente. Mar de Tasmania nuestro primer destino, la primera parada. Apenas nos quedan días de autorización para faenar por la demora en zarpar, y tras la solicitud de prórroga, seguimos sin saber de tiempos ni de cuándos. El secretismo piramidal que prevalece en el modus operandi de la mayoría de los barcos no ayuda en demasía, y con selectivas micro dosis de información, “los de abajo” nos vamos enterando de la novedad. Según sea tu labor e inherente a ello, la cubierta en la que se halle tu camarote, así serán tus privilegios, tus espacios vitales, el valioso conocimiento al que accedas, e incluso a veces, los manjares culinarios con los que te deleitas.

Cada meridiano que atravesamos se va traduciendo en la acumulación de horas de diferencia con respecto a nuestro punto de referencia, que siempre es el hogar, y con una menor duración de oscuridad. De momento ya van 7 h, y J. (oficial de máquinas), compañero que ameniza las comidas y cenas con adivinanzas y juegos de magia, ha diseñado un reloj de cartón de doble aguja en el que simultáneamente se marca la hora local y la hora familiar. Y es que con algo hay que entretenerse. No todo puede ser trabajar, y aquí, el tiempo de ocio es vital. Con wifi intermitente, en el mar, es primordial que cada cual tenga o genere sus propios recursos para mantener entretenida sustancialmente su mente y no caer en la desidia y apatía. Eludo al cuerpo porque ni la holgura espacial, ni el ambiente, ni el balance, son aptos para el deporte o bailar.

El ocaso que rara vez contemplamos por las bajas nubes grises se aproxima hacia las 8 de la tarde, y los primeros rayos de luz emergen antes de las 2 de la madrugada. Los relojes internos lo perciben, el ritmo circadiano se apresura en reajustarse, y para ayudarlo: unas gotitas de seguir horarios, una pizca de crear rutina y unos gramos de equilibrio en los hábitos.

Todavía no hemos vislumbrado icebergs, pero la nieve nos seduce casi a diario y el frio polar ha venido para quedarse. Ya han sido repartidos los refrescos y el tabaco que siempre viajan a bordo, los trajes de frío y todo el material necesario para la misión de investigación. El cebo para la pesca ya está descongelado. El aparejo, dispuesto. Ya está todo listo, y todos preparados.

Vivimos en el “Gran Hermano del Mar”, la versión al tripulante adaptada de lo que sería el Show de Truman, con toques y aromas de un laxo servicio militar: hay cámaras con micrófonos, y donde no las hay, pareciera que las hubiera también. Siempre hay ojos que sigilosamente observan, oídos que atentos escuchan conversaciones ajenas (incluso detrás de las puertas, los viejos del visillo del mar), convivencia 24/7 y las tensiones se empiezan a palpar. Los chismes, cotilleos, murmureos y críticas no faltan, se adjudican gratis, pero no a todos por igual. Siempre hay personal de guardia, por lo que en guardia siempre aguardo por lo que pueda pasar. El barco nunca duerme, al igual que la ciudad. Y que no sea por no pedir y soñar, no me importaría en absoluto, incluso agradecería, que empezaran las nominaciones y que alguno fuera expulsado y devuelto a su dulce morada. ¿Se imaginan? ¡Adivinen y hagan especulaciones de quienes serían los primeros en abandonar! Más no puedo contar, y no se si reírme o ponerme a llorar.

Me refugio en aquellos que aconsejan, que evidencian nobleza y generosidad, y evito el confesionario de nuestro Gran Hermano particular. Unos te cuidan, como los cocineros y camarero, que a veces me traen comida recién horneada al camarote para almorzar o merendar, otros casi te ignoran, y los que menos, te intentan sutilmente pisar…Espejo del mundo actual. En este aspecto, la fortaleza mental es la mágica llave, la clave hacia la risa y el disfrute o hacia el conflicto y pasarlo fatal. A veces lo vivencio como comedia, otras, drama, pero siempre de fondo, telenovela mexicana.

Y como reflejo de ese espejo, el microsistema de un buque funciona igual. Es una fiel representación de la sociedad: los panaderos que inauguran el día, los ejecutivos del puente, los obreros marineros, los mecánicos de máquinas, el director del capital capitán...y a veces, en este entramado, enrola también el observador, condecorado como el policía del mar.

Nuestra figura suscita tensión, recelo, preocupación e incomodidad, más luego la imaginación que cada uno añade a tu profesión y a tu intención. Somos el “enemigo”, quienes podemos poner en jaque su oficio y salario. Por lo que además de cumplir con la tarea científica, se nos carga con esfuerzo extra en lo que concierne a las relaciones interpersonales para poder tener una convivencia cordial, junto con el hándicap de manifestar de múltiples formas que vienes en son de paz. En mi caso, además, declarar a menudo que aunque lleve una alimentación vegana, soy ecologista pero no radical, y justificar constantemente sin palabras que, aunque sea MUJER, soy igual de apta, competente y profesional que cualquier hombre con mi misma función. Desgraciadamente, todavía hay mucho que cambiar, pues siguen reinando los prejuicios, estereotipos, sexismo y machismo.

Es la primera vez, y primera marea, que comparto experiencia con otro biólogo, conformando entre ambos el equipo investigador. Jemaine es de Cape Town, padre de 3 hijos, 37 años, y más de 13 años dedicados al mar. Es el observador científico asignado por el organismo de ordenación pesquera de la Antártida. Es apoyo y sostén, alegría y tranquilidad, y con su energía “rastaman”, todo lo transforma en relatividad, en una broma, en un “peace and love” en cualquier situación.

Así que por más que aparezcan dificultades y frentes, aguaceros y agoreros, no me dejo arrastrar. Pongo el foco en lo positivo, me deleito con lo pequeño, aquello que constituye a lo grande, me complazco con lo sencillo: ese efímero instante en el que la espuma de las olas impactan la proa y bendicen mi ser las gotas que brotan; mis fieles amigos petreles y albatros que en incansable vuelo escoltan mi travesía; un rayo de caliente sol; la grata y lozana pausa de alterne los domingos que con cerveza, vermut y aperitivo, transformamos y renovamos la realidad diaria, transportándonos a una paradisiaca terraza rodeada de agua en la que suena lejano un maestro de lirica forma. Y dice, recordándome así…

Vivir para amar, un soplo de brisa

La vida, cualquier forma de vida

En la lucha desigual

En un mundo que naufragará

Si no defendemos cualquier forma de vida natural

Si no me inquieta un mundo asfaltado, sin vida

Sabré que andar, sentir

Es un sencillo vaivén

Y a ratos, alejarme de mí

Hará más liviano el peso de mis alforjas

Sabrás que despertar

A ese sencillo vaivén

Tan solo es respirar y dejarse llevar

En los ánades migrando

En un manzano o en la grandiosidad de un iceberg

Sabré que andar, sentir

Es ir más lento, parar

Y a ratos desprenderse, que al fin

Pureza del aire colma el pecho y las ansias

Sabré que despertar

A ese sencillo vaivén

Es lento; es arribar a serenos confines.

Manolo García

Desde alta mar mecanografío estas escurridizas palabras. Las letras del ordenador bailan al compás del ritmo de la mar, al igual que mis aguas internas. El movimiento no cesa; el balance es patente e incesante, a veces, desesperante; el rugir del motor constante. Con sutileza, violencia o travesura, según su antojo, todo cambia de lugar, copando toda mi atención. Las olas impactan enérgicamente contra el casco del barco, y un sonido estridente e inquietante se alcanza a oír desde mi camarote. Asusta, más te acostumbras. Es el ulular del viento el heraldo de la mar, y ésta, con su manifestación ostentosa, decreta su fortaleza y autoridad; excelsa impone sus leyes, y motu proprio me adentro hacia ella.

El pasado jueves 19 recibimos los alabados y dichosos plomos, esclareciéndose por fin el día de partida. Sólo un detalle indispensable por ultimar: el sello de migración que atesorara que salíamos de Sudáfrica. Una furgoneta nos recogió en el puerto, y por turnos, todos los tripulantes procedimos. Oficialmente, empezaba la cuenta atrás, y legítimamente, en marinos con convertíamos. Tras tanta espera, se entremezclaban disonantes emociones y sentires. Nostalgia, incertidumbre, ansiosas ganas y dispersos miedos. El corazón palpitaba fuerte y firme mientras oteaba el horizonte en el último adiós. El práctico, capitán asesor que conduce los barcos en aguas peligrosas o de intenso tráfico, subió a bordo, y flanqueados por el remolcador, todos en sus posiciones y máquina atronando, los cabos arriados al aire inauguraban el desatraque. La vibración del navío en libertad incoaba la travesía de más de 21 días.

Rumbo puesto hacia el ocre ocaso, con la vista puesta hacia lo que atrás quedaba de la estela dibujada en el agua, sonó estrepitosamente una alarma: 6 pitadas cortas y 1 larga, señal acústica para indicar el abandono del buque. Según el cuadro orgánico que decora todas las mamparas del barco (documento donde se recogen las obligaciones de todos los tripulantes para las situaciones de emergencia en caso de incendio, peligro y abandono de buque), todos debíamos acudir al punto de encuentro con chaleco salvavidas y botas de seguridad, acatar el plan de evacuación y seguir en todo momento y bajo cualquier circunstancia las órdenes y directrices del capitán. Algunos, además, según el caso y el rango, tenían funciones añadidas específicas, como llevar consigo agua, mantas y comida. Una imagen imborrable: Jatoro con zurrón, cual Papá Noel, colgando al hombro una negra bolsa de basura más grande y pesada que él con galletas hasta rebosar. No pude contener la risa, y el soponcio cómico me impidió reaccionar como si real fuera. Con cierta perspectiva, creo que es una estrategia psicológica de evasión para no dejarte apoderar por el bloqueo y el pánico de que así fuera.

Recién empezaba la ruta, y con ella, el primer simulacro: una manera especial de cerciorarse de que no falta nadie, y a la par, examen para ratificar que cada cual sabe cómo ha de actuar. Pero esencialmente, hacernos conscientes de dónde estamos para arrostrar todo tipo de peligro y dificultad, la gravedad aquí de lo que en tierra sería un accidente nimio y banal, la vulnerabilidad de nuestra existencia en este ambiente; la objetiva realidad de que una inclemencia nos puede asolar. Y es que ahora la historia es otra, pues ante el fuego y la mar, nunca se va a ganar. Ahora, la historia comienza de verdad.

Viento de proa a 25 nudos y mar fresco encaramos los incipientes días, lo cual no ayuda en demasía a la progresiva aclimatación. Hasta los lobos de mar sufren mareo cinético, (dícese de marino viejo y de gran experiencia y cuyo uso probablemente provenga de las novelas Moby Dick), el cual aparece cuando el cerebro recibe información contradictoria de sus sensores de movimiento (los ojos, los canales semicirculares del oído interno y los sensores musculares): la oscilación frente a la inmovilidad. La sintomatología, prolongada en el tiempo, horrorosa: visión borrosa, náuseas, malestar, falta de equilibrio, palidez, vómito, sudores fríos, hiperventilación e incapacidad de concentración. A todo esto, hay que sumar la cacofonía de ruidos, motor y golpes de mar.

Los días iniciales de navegación se centralizan en la adaptación, meditación y en la búsqueda de anécdotas que susciten humor, entretenimiento y diversión. Los posteriores transcurren monótonos y ecuánimes, grises, con el frío antártico “in crescendo” y con cierta cadencia hacia la rutina y el hábito de trabajar. Recuerdo las lentejas bailongas, el pan que quiere volar en libertad, el agua del vaso que se mece entre las paredes de su recipiente y te advierte del bamboleo y vaivén de tu medio interno; el camarero que heroicamente consigue llegar a la mesa con la amansada y aplacada sopa como si de magia se tratara.

Y es que con mala mar, cualquier mínima intención, como ir al baño, una ducha o hacerte un baladí café, se puede convertir en una odisea o una gran expedición. Con fatiga, sin apenas poder dormir por el temblor y titubeo, reflexiono sobre el paralelismo del encarcelado del relato 'Una apuesta' de Chéjov y nuestra tesitura; sobre cómo el soniquete y meneo constante te puede inducir hacia el desvarío, la enajenación y el desequilibrio mental; sobre cómo el cuerpo reacciona tornándose rígido y dolorido por la continua compensación que realiza para mantenerse estable, erguido, y la resistencia que ofrece ante la contingente caída.

Es por todo ésto que, desde antaño, reclusos cumplan condena en el mar. Es por todo ello, que para todas aquellas personas que no valoran y tanto se quejan, les deseo una buena cura de humildad y gratitud en alta mar.

A pesar de todo, nada de lo anterior consigue amainar mi amor, fascinación y admiración hacia el mar. Desde el origen de los tiempos ha sido inspiración, fuente creativa, caldo de cultivo de épicos poemas, novelas, fábulas y leyendas. Es temido y adorado, morada de vetustos monstruos y arcaicos dioses. Es inalterable ciclo de muerte, transformación y vida. Es infinito y desolador. Es el TODO henchido encarcelado en una ecléctica, inmensa y vacía NADA.

¡Oh, mar! ¡oh, mito! ¡oh, largo lecho!

Y sé por qué te amo. Sé que somos muy viejos.

Que ambos nos conocemos desde siglos.

Sé que en tus aguas venerandas y rientes ardió la aurora de la Vida.

Oh, proteico, yo he salido de ti.

¡Ambos encadenados y nómadas!

Ambos con una sed intensa de estrellas;

ambos con esperanzas y desengaños;

ambos, aire, luz, fuerza, oscuridades;

ambos con nuestro vasto deseo y ambos con nuestra grande miseria.

Himno al mar, Jorge Luis Borges

Ya han pasado dos semanas más y sin novedad en el frente. Seguimos esperando para partir a la mar. La vida a bordo se ralentiza, la desesperación empieza a azotar a los tripulantes…Y los plomos ansiados siguen sin llegar… ¿Hasta cuándo hemos de esperar?

La mar es ésto, la falta de control, el aceptar cada instante con su todo asociado y adherido, según su propia naturaleza. Así como venga, estar y sobrellevar…Es la redención del deseo (o al menos, la postergación o subrogación al mundo onírico) y según Buda, en eso consiste la ausencia de sufrimiento, la auténtica felicidad. ¿Acaso estamos en el camino de la iluminación, o más cerca de ello los que aquí habitamos? ¿O es más bien un espejismo ilusorio del campo mental?

Sea como fuere, en lo físico ordinario de mi mundo actual, cual simples mortales, cada cual cumple religiosamente con sus labores diarias. La dinámica a bordo prosigue sin cambio aparente.

A las 05:30 el camarero, amigo del “posible señorita”, se levanta para adecentar y ordenar los espacios comunes del barco y los camarotes de oficiales; a las 06:30 le siguen los dos cocineros para cocer el pan para el desayuno y empezar a preparar para alimentar a los 43 convivientes. A las 8 se une la marinería, siguiendo las directrices de los contramaestres (preparar aparejo, mantenimiento de cubierta, pintura, revisión de material, inventarios…) El personal del puente, dependiendo del día. Engrasadores y oficiales de máquinas funcionan por guardias, pues el mantenimiento y revisión de motores e instalaciones no tiene horario, ni en tierra, ni en la mar. Según un dicho muy extendido en el gremio: “Si hay luz en el barco, los de máquinas están trabajando. Si no hay luz, todavía más”. Las comidas y cenas se realizan por turnos, pues los comedores no tienen capacidad para tantos afincados. Tras el almuerzo de las 12 am, un breve descanso y vuelta a la jornada laboral. Tras la cena, a las 8 pm, tiempo de esparcimiento, de extendidas charlas al humo de cigarros, películas y horizontalidad. Importante destacar, pues a veces no hay nada de mayor urgencia y necesidad, que las visitas al baño y el orden del uso de la ducha, quien antes llegue, goza de prioridad.

En lo que a mí respecta, a las 6am me suelo despertar. Saludo a Jatoro, el 'mozo' indonesio, tomo café, y decido el plan. Sigo disfrutando del permiso de libre tránsito, cruzando a mi antojo esa valla de pinchos que delimita la encarcelación del puerto. La pasada semana, en medio de una epidemia de gripe a bordo (la cual yo también sufrí: 3 días de catre y fiebre), nos cambiaron de muelle y en la parte más comercial estamos, el famoso y aclamado Waterfront. Desde este prisma y perspectiva, percibo constantemente como la globalización nos acecha. Estoy en África, más siento inevitablemente Europa en todo su reflejo. El consumismo extendido, los cánones de belleza 'aria', el colonialismo y la pérdida de endemismo y autenticidad.

De la misma manera que el dios Cronos impera, el espacio físico también sufre su distorsión particular: se reduce y achica, el del barco y de la ciudad.

En búsqueda de placebos, he explorado los lugares de interés histórico-cultural- artístico-natural más emblemáticos, disfrutado de la gastronomía local, comprado regalos, testado su oro líquido con gas, visitado el santuario de pingüinos, la popular Table Mountain, el jardín botánico de Kirstenbosch, la famosa playa Camps Bay, Robben Island, museos varios,… Ya tengo nuevos amigos sudafricanos, y hasta invitada he sido a la inauguración de una exposición de arte en una de las galerías más populares y aclamadas de la capital.

No obstante, me siento sierva de un pensamiento imperativo y autoritario, repetitivo mantra: disfruta del espacio, de la oportunidad y tesoro llamado libertad… Pero ya van más de tres semanas en Cape Town, y recuerden, es de osados idealizar, pues nada más alejado de la realidad. Vivo en la dicotomía tripulante-turista, mujer desperdigada en un buque y cerca de las antípodas, un lugar en el que hace escasos años se superó el apartheid, en el cual la disparidad entre clases sociales es abismal, donde se respira racismo, expoliación y arcaica crueldad. Pero, sobre todo, la gran dualidad preponderante radica en el encuentro y choque de la insaciabilidad y voracidad primermundista, con la necesidad de familia y hogar universal.

A ratos me visita la alcahueta inconformidad, a pesar de la consciencia del privilegio con el que vivo, la profunda gratitud que siento y la grandiosidad y abundancia que me rodea. Para ésta intermitente y espontánea desazón: observo, medito. yoga y escritura son mi salvación.

Desde la cubierta, poso mis ojos en la naturaleza. Como maestra, creadora de vida, me enseña y me ofrece lo que en muchos momento necesito saber. Tan sólo tengo que parar, contemplar, entender e interiorizar. Un lobo marino del Cabo, Arctocephalus pusillus, de los muchos que han establecido las aguas del puerto como hogar, me ilustra con todo su ser. Trasmite su sabiduría con jovial y relajada apariencia, sin indicio alguno de preocupación, con presencia y magnificencia. Parece hablarme: ¿existe algo realmente más importante que el instante que tenéis delante?¿Siempre os falta u os sobra, pero exactamente, el qué?¿Dónde se esconde la contentación con el mero hecho de SER?

Será la desesperación colectiva circundante, que abate y se contagia. Conjugada tal vez con la necesidad de saber de un cómo, un cuándo, y un por qué.

“Y Cronos, tomó el cielo de su padre Urano y la tierra de su madre Gea y amenazó a sus hermanos Océano y Tetis para que le concedieran el control del mar. Gobernaba solo, hasta que fue derrocado por Zeus y sus otros hijos y maldecido para viajar por el mundo en soledad y medir la eternidad” (Teogonía de Hesíodo, 700 a.C.)

Faltan palabras para agradecer todo el amor recibido aquel emotivo y ansioso domingo en el que se publicaron mis primeras palabras en este pequeño espacio de propiocepción, de generosidad, de diálogo interno, de intimidad. Contaba con escasas horas para despedidas, ultimar maletas, documentos, e interiorizar y asimilar la intensidad de todo lo acontecido en las últimas semanas.

Atrás quedaron las palabras de apoyo, de admiración, de cariño, de sostén; exactamente a 8247km de distancia, 162 horas de conducción, 4 vuelos y 56 kg de equipaje a mis espaldas.

Vuelo a Tenerife para reunirme con S., uno de los dos responsables científicos del proyecto. Un par de días en un lujoso hotel me hace conectar con una profunda sensación de “el presente como un ”presente“ (regalo)” y empapar todas mis células con la percepción de bienestar y comodidad, el propósito de tales espacios vinculados inherentemente con vida de calidad. Varios amigos en Tenerife habitan, por lo que alterno lo laboral con lo ocioso y jocoso: una de las mejores maneras para empezar la aventura con las pilas bien cargadas y una gran sonrisa dibujada.

Tras varias escalas en lejanos puntos del mundo, arribo a latitud: -33° 55' 25.590'' N y longitud: 18° 25' 24.046'' E, Ciudad del Cabo, Sudáfrica, la tierra del gran activista Nelson Mandela. Sus imágenes y frases más emblemáticas y populares me reciben, resultando en mi mente espesa por el jet lag como un baño helado de realidad social:«La erradicación de la pobreza no es un gesto de caridad. Es un acto de justicia. Es la protección de un derecho humano fundamental, el derecho a la dignidad y a una vida decente. Mientras persista la pobreza, no habrá verdadera libertad».

La agencia marítima local me lleva directamente hacia el puerto, al muelle de mi nuevo hogar flotante y de estructura social jerárquica y piramidal. Apenas 55 metros de eslora para más de 43 tripulantes: marinería, contramaestres (2 en este caso), cocinero, camarero, oficiales de puente (3), oficiales de máquinas (2), alumno en prácticas y biólogos observadores (uno internacional, sudafricano, y la presente como nacional). La distribución de los espacios comunes y camarotes es proporcional al rango y a la responsabilidad del cargo. Por ser la única mujer a bordo, se me concede un camarote privado de 2 metros cuadrados y aseo compartido con 6 compañeros más.

Me reciben amablemente, con cortesía y naturalidad, pues este barco siempre faena en las mismas regiones (Pacífico Sur y Antártida), y para ambas, la presencia de observadores pesqueros es de obligado cumplimiento, por lo que bien acostumbrados están.

El inspector me comenta que por problemas logísticos la salida prevista al mar es postergada al menos un par de semanas, por lo que me concede la oportunidad y posibilidad de disfrutar de Sudáfrica unos días cual turista. Eso sí, volviendo siempre al buque a pernoctar, lo cual me ancora cual lastre a mi particular realidad personal.

Al día siguiente de aterrizar, cual valiente, tal y como suelo hacer en mis viajes en solitario, salgo conmigo misma a dar un paseo por el centro de la ciudad, haciendo caso omiso a los consejos de los compañeros y a la información objetiva recibida: “Cape Town, un lugar con un alto índice de peligrosidad”. Al mismo cruzar las barreras de seguridad, en el puerto, siento las miradas de los transeúntes viandantes cual puñales, observándome detenidamente de arriba abajo. No sé cual es el mejor ni el más seguro camino a seguir, por lo que por la puerta por la que veo a gente en movimiento, procedo. Para mi sorpresa, bajo la autopista, se encuentran las chabolas “habitadas” (si así se le puede decir) en unas condiciones de total insalubridad. En shock, cabizbaja, prosigo en búsqueda de un sitio seguro, un refugio en el que ser una simple turista más. En el centro neurálgico, el ambiente es denso, tenso. El viento helado del sur azota con bravura los cuerpos, llevándose en su paso desde gorros, hasta sillas. Paseo, compro artesanías africanas hasta que el sol va iniciando su caída en el cielo y los famélicos 'sin techo' empiezan a colonizar las calles, siendo la señal de que es hora de volver. En una esquina, intentando ser asistida por un Uber que me lleve a casa, intentan robarme el móvil, y un hombre de seguridad con una vara de hierro en mano (los hay en cada esquina de la zona comercial), chillándome me dice: “Go home, go home!”. Sin otra opción, camino apresuradamente, en contra de la corriente del personal, y del vendaval.Con taquicardias llego a 'casa', mutando mi estado cual animal en su madriguera.

Ese fue mi primer contacto con la ciudad. Tras el choque y contraste cultural, los días posteriores, los dedico a “arranchar” mis pertenencias y  disfrutar, con mis compañeros marineros y en soledad, ya con otra perspectiva, con otra forma de mirar.

Y entre las anécdotas más destacadas en tan sólo una semana en el África más austral: olvido el bolso en un taxi y para recuperarlo me extorsiona y amenaza. Descubrimos un polizón a bordo que al ver bandera española, pensaba que emprendíamos nuestra travesía a un país de oportunidades. Convaleciente, en un estado serio de inanición, mojado, entumecido lo encontramos. Al final resultan ser dos, que devueltos a tierra son. Un león marino es descubierto en Puerto, a babor. Me sorprende su respiración y me embelesan sus divertidos movimientos. Buceo entre tiburones blancos y visito museos, mercados de artesanías y comida local.

En definitiva, contemplo las maravillas de la vida, el hechizo de la alegría sudafricana, el rezumo de sus peligros. Saboreo la condición que pocas veces se da: gozar más de dos días de un mundo de posibilidad.

Son historias de vida, historias de mar narradas desde la tranquilidad de tierra con el sabor cercano a sal, flotando sobre sus aguas mansas, sabiendo lo efímero y transitorio de esa pasarela que te conecta con el privilegio, con la oportunidad. Es la generosidad del marino, que abre la cartera con gratitud, con disposición de disfrutar en tierra lo que el mar les da, con actitud de disfrutar en tierra lo que el mar les priva: la libertad.

Y yo, como mujer envuelta en un ambiente dominado desde el origen primigenio del oficio por el género masculino, siembro mi semilla en el camino de lucha por la igualdad. El mismo que emprendió años atrás Mandela, el profeta, el cual fue prisionero por defender valores y no vender su dignidad: “Mientras las formas de pensar obsoletas impidan a las mujeres hacer significativas contribuciones a la sociedad, el progreso será lento. Mientras el país se niegue a reconocer el papel igualitario de más de la mitad de su población, está condenado al fracaso».

Suena el teléfono.

- ¿Dígame?

- Soy R. (omito nombre), del Instituto Español de Oceanografía de Vigo. Te llamo por saber si sigues interesada y disponible para el embarque a la Antártida.

-¡Uy, mmmm…¡ Pues interesada sí, pero ahora mismo estoy trabajando….-, respondo con un sutil y dubitativo tono de voz al que le cuesta salir.

- De acuerdo, Amparo. Lo entiendo. No te preocupes, seguiré contactando con los siguientes seleccionados de la lista. Gracias y buenos días.

Quedo estupefacta, anonadada, pasmada. Suena el mar a mis espaldas, pues todo sucede mientras trabajo como observadora científica en la Reserva Marina de Cabo de Palos-Islas Hormigas. Mi trabajo consiste en hacer muestreos y caracterización de la pesca artesanal (palangre y trasmallo) para estimar el esfuerzo pesquero y composición de especies.

El corazón me palpita agitado. Y en mi cabeza sólo resuena ¡¡la Antártida, el último gran refugio salvaje del mundo!! El sueño de cualquier amante de la naturaleza. Uno de los escasos remanentes lugares de la tierra intactos al uso y abuso del ser humano. La Antártida es el continente más frío, seco y ventoso de la Tierra, y eso explica por qué es el único sin una población indígena. Es el espacio para la contemplación de lo más prístino, genuino. La belleza en sí misma, el blanco más puro, la soledad más absoluta.

Tras unos breves minutos, lo vuelvo a llamar.

-Perdona R., pero la sorpresa de tu llamada me ha dejado helada, y nunca mejor dicho. ¿Podrías darme algún detalle más? ¿Cuándo? ¿Cuánto tiempo? ¿Condiciones, salario? ...

- El embarque está previsto para el 20 de septiembre desde Sudáfrica, Ciudad del Cabo. Allí se encuentra Tronio. Es el único buque de bandera española con autorización para faenar en esas extremas latitudes. El tiempo estimado de la campaña es de 5 meses (sin pisar puerto) y desembarcarías en Islas Malvinas en enero o febrero. El salario, te comentará el armador, pues él es tu empleador. Yo soy tan sólo tu responsable científico. Y sólo añadir, que la Comisión para la Conservación de los Recursos Vivos Marinos Antárticos (CCRVMA) es la que establece el protocolo de trabajo, además de ser la única autoridad para adoptar decisiones sobre la conservación del Océano Austral.

- GUAU en mayúsculas –exclamo-. Déjame la mañana para gestionar la situación, tomar una decisión y te confirmo.

- Perfecto. Espero tu llamada- responde él.

Las piernas me tiemblan de la emoción. Respiración agitada. Miles de pensamientos y emociones emanan, agolpadas, sin tiempo ni espacio para ser atendidas ni escuchadas.

Me pongo en contacto con la persona superior del proyecto en el que colaboro (la 'jefa') y entiende que es una oportunidad que no puedo dejar escapar. Llamo a mamá, no lo entiende, pero lo acepta. Prosigo con el teléfono en mano, sin parar de deambular. Respiro, analizo, dialogo conmigo misma, recapacito. Una breve y rápida síntesis de pros y contras brota. Respondo.

-Buenos días de nuevo, R. Acepto. Embarco, me voy.

- ¡Qué alegría! ¡Es una experiencia fantástica, única! A partir de ahora, empieza tu andadura de incertidumbre y valentía, tal y como sabes que funcionan los embarques para alta mar. Vía email te facilitarán más detalles. No obstante, para lo que necesites, aquí estoy.

En un estado de zozobra y éxtasis que crece exponencialmente me hallo tras el fin de la conversación. ¡He sido la persona seleccionada para embarcar en la Antártida! Increíble, insólito, alucinante;  a la par que acojonante. 

¿Y ahora qué? Cuento con menos de 20 días para la planificación de los próximos meses entre cielo y hielo, y nada más (logística del embarque, documentación, equipaje personal, material científico, reunión previa en el IEO en Tenerife…). Pero, sobre todo, y lo más importante,  la preparación mental y emocional para un largo tiempo de retiro, encierro y trabajo diario.

Miles de dudas asaltan desordenadas. Algunas muy absurdas contempladas desde tierra y primordiales desde el aislamiento del mar: ¿cuánto gel, champú y pasta de dientes he de llevar? ¿Cabe en dos maletas todo lo que una persona en cinco o seis meses va a usar? ¿Cómo una murciana adoptada se prepara para el frío polar? Tan sólo lo esencial es la prioridad, me repito hasta la saciedad.

Es momento para dejar todo arranchado: compras de última hora, trámites burocráticos, citas médicas,…Y lo más difícil de aprender y entrenar: el adiós temporal. 'Hasta nueva vista, vuelvo al mar'.  

Para toda esta amalgama, solo una receta prescrita: mente fría y corazón silenciado.

Van pasando los días (apenas 18 horas hasta volar) y voy contrastando internamente lo idílico de la aventura exploradora con mi experiencia personal. Soy de un pequeño pueblo de la Sierra del Segura, Socovos, en el cual, la rutina diaria y la tradición conforman la idiosincrasia de sus gente. Desde hace más de 15 años también soy murciana de adopción. De familia humilde desciendo, llena de miedos, sin tiempo ni economía para viajar. Sin entender el origen de mi afán por descubrir y habitar nuevos mundos desde la mar, me sumergí en su magia hace más de un año y medio ya. Sentí fuertemente sus rugidos, su bravura y tempestad desde remotas aguas del Atlántico Sur. Acaricié la calma, sutileza y sosiego del Índico en el trópico. Establecí fuertes lazos de amistad. Construí mi familia marinera allá donde habité. Admiré sus fortalezas y coraje por instaurar su vida a miles de millas de su cultura y hogar. Desesperé por olor a tierra y sabor a libertad. Lloré accidentes con rescates en helicóptero de feliz final. Vivencié el más cruel y despiadado suceso que la mar puede dar: la muerte a bordo de un compañero, un viajero surfero, un pirata soñador.

Querido Antón, tú me recordaste que la vida es compartir y atreverse; es loca, divertida, fiera y violenta a semejanza del mar; es saber leer el cielo y ser uno con él; es incertidumbre, añoranza, nostalgia y soledad; es volar y es navegar.

Estas letras te dedico. Esta peripecia te regalo por si habitas en el más allá.