Hay quien pensará que mucho peor hubiera sido que volvieran los pantalones de campana, y puede que tenga razón. Pero que estén volviendo a aparecer chutonas en los parques, como en los 80, debería ser noticia de primera plana en todos los periódicos. De momento, no parece que preocupe en exceso. Los vecinos, a su suerte. Supongo que, con elecciones a la vista, en unas cuantas semanas habrá un desfile de candidatos hiperventilando. Pero de momento, que haya lugares como el Jardín del Doctor Lluch en el Cabanyal convertidos en territorio yonki, debería hacer saltar más de una alarma. Ahora, a la plaga solo le falta ir expandiéndose por el resto de la ciudad. Paciencia, todo llegará.

Hace años, parecía que los toxicómanos iban a ser para siempre parte de la imagen de la sociedad, y un buen día, dejaron de aparecer. El motivo no tuvo nada que ver con la eficacia policial ni las campañas de concienciación. Fue mucho más prosaico. El sida se llevó a la mitad del censo yonki de una tacada y, como pasa hoy con los trabajadores de la construcción, no hubo una nueva generación que les sustituyera. El que seguía fiel al jaco, además, se dio cuenta de que fumada era más barata (y segura) que chutada, así que los toxicómanos siguieron a la suya, pero como ya no necesitaban robar (bastaba con vender Kleenex para pagarse el vicio), dejaron de ser un incordio.

Supongo que hubo más factores, como que el caballo fue desplazado por las drogas de diseño y la coca, pero el caso es que un día el problema desapareció de nuestras calles, como se desvanecía un puño al abrir la mano en aquella maravillosa metáfora de Dashiell Hammett. Hasta el supermercado de la droga de Campanar, un lugar absolutamente surrealista y con vocación de eternidad, dejó de existir cuando llegó el ladrillo. Lo curioso es que no dejó herederos y no se reprodujo en ningún otro lugar.

Que las chutas en los parques de determinados barrios vuelvan a florecer (dudo que las veamos en el Parterre, por ejemplo) no significa necesariamente que aumente un consumo que es, de hecho, residual. Desde 2005, según los datos de Observatorio Español de las Drogas y las Adicciones (OEDA), solo el 0,1 % la cata al menos una vez al año. Puede ser, simplemente una especie de moda o un cambio de hábito. En todo caso, no deja de ser un problema.

Pero el verdadero problema va a venir a la hora de exigir soluciones y aquí, me temo, hay que recordar cómo la mayoría de asociaciones de vecinos siempre apostó por la vía represiva. Más maderos, soñaban despiertos, menos droga. Cuando yo me drogaba otras cosas, en la calle Progreso, en el Cabanyal, daban un servicio excelente las 24 horas del día. Al final de la calle, hacia el sur, estaba el retén de Policía Local; hacia el norte, a tiro de piedra, un cuartel de la Guardia Civil. Mira que hay calles en València. No era casualidad que justo allí tuviéramos un supermercado donde no se ponía el sol formado por pequeñas pymes de la droga.

En los últimos años, la cosa se ha calmado. En el acuerdo que existe entre la policía y los miembros de una misma familia que aún se dedican al comercio de proximidad de drogaina es que no quieren problemas: los turistas, ni tocarlos, y nada de colas en las puertas. Así llevamos muchos años y, mientras se respetan estas normas, estos pequeños emprendedores han seguido a la suya que es vender droga y, no descubro nada, pagar a algunos policías para que no den la chapa.

Los vecinos del Cabanyal no se merecen tener que volver a aguantar parques convertidos en zonas chabolistas, ir con el miedo a que sus hijos se pinchen mientras juegan o, de vuelta a casa, que les pare un joven desnutrido con el famoso claim ochentero de “esas bambas, pa’ mi polla”, y tener que volver descalzos a casa.

Pero cuando tengan que volver a organizarse —y van a tener que volver a eso o no les harán caso— espero que sea con una pancarta nueva. La prohibición y la política punitivista que siempre defendieron no van a servir de nada. Drogas mucho más peligrosas que la heroína, que matan mucho más —caso del alcohol y el tabaco— son legales, y sus efectos negativos están relativamente controlados.

Pero las drogas ilegales generan mucho dinero: entre 6.000 y 8.000 millones al día (cerca del 0,5% del PIB) según del Ministerio del Interior. Aunque hay tanta y los precios están tan bajos, que cualquier honrado traficante se las ve y se las desea para poder poner un plato de gamba roja en su mesa. Aun así, esos millones son necesarios para muchos sectores de la economía (sobre todo el del lujo y, ahora, el de la construcción). El narco llena muchos bolsillos, y los seguirá llenando mientras no cambiemos la forma de enfrentarnos a él. Y si no lo hacemos, volveremos a ver parques llenos de flautas y vecinos clamando en el desierto para que sus hijos puedan jugar en paz.

Decía Thomas Paine que con su panfleto ‘El sentido común’ explicó a los británicos de las colonias hacia dónde tenía que apuntar. Y el blanco era el rey Jorge III. Los futuros americanos estaban enfadados, pero no tenían claro por qué hasta que el filósofo de Thetford supo canalizar su descontento. El texto se publicó en enero de 1776 y su mayor virtud fue el tono en el que estaba escrito, un lenguaje que todo el mundo pudiera entender. Seis meses más tarde, y con un objetivo concreto en el punto de mira, se aprobó la Declaración de Independencia. Es evidente que si no tienes claro tu destino, puedes acabar en cualquier sitio.

En estos momentos, el sentido común nos dice que la vivienda va a ser una de las claves de las próximas elecciones, el blanco al que hay que apuntar. El caso del desahucio de Maricarmen (uno de los 45 de media por día que hay en España) ha vuelto a poner el tema sobre la mesa. Y lo ha hecho -la realidad imita al arte- al mismo tiempo que se celebraba en la capital del reino la feria inmobiliaria The District, en la que lo peor de cada casa aporta su pequeño grano de arena para hacer de este, un mundo más miserable. De especular con pisos hemos pasado a especular con habitaciones y, si sigue la tónica, acabaremos especulando con tiendas de campaña o con cuevas. No es coña. En Estados Unidos, los fondos de inversión llevan años invirtiendo en las parcelas que la gente alquila para poder vivir en su caravana. Siempre hay alguien un poco más pobre al que esquilmar.

La crisis de la vivienda se ha extendido como una plaga, hasta el punto de que tener el piso pagado o no va a marcar en el futuro (al menos, en el inmediato) la situación económica de las familias. Afecta a los estudiantes que ya saben que en determinadas ciudades no podrán pagar un piso de estudiantes, a los que se quedan en casa hasta pasados los 30 porque no pueden pagar la entrada de la hipoteca, a los alquilados de todas las edades, a los que ven sus barrios irse a la mierda por culpa de tener un gobierno que rinde culto al Moloch del turismo depredador.

Enfrente del Parque Central, me viene ahora a la cabeza, van a construir otra torre de pisos. Los pisos, de entre dos y tres habitaciones, cuestan entre 540.000 y 675.000 euros. Hay que ser rico para planteárselo y, muchos de esos ricos son extranjeros. Las vistas a un parque que ha costado décadas conseguir y palés de dinero público, se lo van a repartir cuatro, de los que tres son guiris. Esas ciudades a mejor postor también son otra cara de esta plaga.

Pero cómo ponerse a conseguir pactos y, en vísperas electorales, a río revuelto… ya se sabe. Si ni el gobierno más progresista desde Altamira ha sido capaz de ponerse de acuerdo, soñar con algo parecido a un consenso es estar loco de atar. El martes, el decreto de vivienda tendrá una segunda oportunidad, pero para que salga adelante parece que será necesario volver a humillarse ante Junts, que algún cacito espera sacar. Valdrá la pena si se acepta su propuesta de prohibir desahucios en propiedades de los fondos buitre e, incluso, prohibirles acaparar más propiedades. De lo que se trata, al final, es de conciliar las dos españas, la que se solidarizó con Maricarmen, y la que aplaudió a los antidisturbios que salieron a farmear aura y repartir palos hasta que se quedaron sin farlopa. De la ley mordaza ya hablaremos otro día, que es otro blanco al que apuntar.

La cuestión es, el día que haya que ir a votar, de qué lado está cada cual. Y ojo, que tanto vale el voto del que ve en la vivienda un derecho que el del que la considera un simple activo a exprimir en un mercado muy lucrativo; el del que ha heredado diez pisos como el del que no puede ni pagar uno. La cuestión es de cuáles habrá más en las próxima elecciones. Muchos medios de comunicación, por ejemplo, dicen que los primeros son los ciudadanos, pero la Plataforma Antidesahucios no tiene dinero para publicidad y otros sí. Y el que paga manda. Y si es publicidad institucional donde llevan por bandera no intervenir en el mercado, no hay mucho más que añadir.

Quiero pensar que todo el mundo tiene algo de razón en sus argumentos. Hay que cortarles las alitas a los fondos buitre, liberar suelo, reducir costes administrativos, mano dura con los pisos turísticos, garantías a los pequeños arrendadores para evitar impagos, ventajas fiscales para los que no se pasen de frenada con el precio del alquiler, aumentar el IBI de los pisos vacíos, en función del dejar de decir chorradas con la amenaza okupa… Lo que está claro -y aquí me inspiro en el asesor de Clinton, James Carville-, es la vivienda, estúpidos. El que no lleve este tema bien alto en su programa (sobre todo en la izquierda) es mejor no tenerlo en cuenta.

El tema es complejo y, aunque no hay bar de carretera secundaria en el que un cuñado no lo solucionaba en tres días -sorbo de Terry y manotazo en la mesa mediante-, un gobierno de un signo en la Moncloa y 13 de las 17 comunidades en manos de otros partidos ya habla de lo complicado que está el patio. Y luego está ver de qué lado está cada uno de verdad, y ver hasta dónde está dispuesto a llegar teniendo en cuenta que el límite es la expropiación. En Francia, durante la Revolución, el límite fue la guillotina y no me parece mal.

Un tipo al que aprecio aunque él no lo sepa —por eso no doy su nombre— explicaba desde la más absoluta imparcialidad (siendo él de derechas de toda la vida y apellido compuesto) que él, que no era de mucho insultar, entendía que al presidente le cantaran “Pedro Sánchez, hijo de puta” urbi et orbi. Lo hacía mientras le afeaba a una periodista de postín que los del gremio estamos “totalmente desconectados de lo que piensa el ciudadano y cómo lo está pasando”. En realidad, de cómo están los ciudadanos como él, beneficiados de las últimas rebajas de impuestos a los ricos en la Comunitat, sí nos lo imaginamos.

Vaya que si nos lo imaginamos. Solo hay que ver las fotos que sube en las redes sociales para ver que él, que nació soplando cuchara caliente (como cantaba Ramoncín), lo está pasando de puta madre. Y eso es lo que vemos, que igual lo está pasando de putísima madre y no nos hemos enterado. Seguramente, lo está pasando exactamente igual de bien que aquellos a los que defendía: los jornaleros que habían pagado 700 euros por Lacoste para disfrutar del Madring, una carrera que —es cierto— no ha costado ni un euro de dinero público sino cerca de 450 millones. A la autora de tal despilfarro no le insultan a grito pelado, sino que le votan a dos carrillos y, generosamente, le perdonan su doble indigencia —moral e intelectual— cada vez que hay que ir a las urnas. Hay mil formas de criticar a Ayuso y mentarle a la madre es, sin duda, la menos inteligente de todas, salvo que sea para recordarle que eligió la ubicación de su ático de 6 millones de euros de dinero público lo más cerca posible de su progenitora.

Reconozco que Sánchez no es santo de mi devoción. Aguanté cinco minutos la entrevista del Gran Wyoming por este tono suyo de eterno buen rollo, en un momento, instalado en una eterna Happylandia donde la felicidad está al final del camino de baldosas amarillas. Habla para tontos y para militantes. En su derecho está, pero aburre. Pero de ahí a llamarle ‘hijo de puta’ a la primera de cambio hay mucha diferencia.

Aunque la polarización hay en todos lados —lo dijo Ana Rosa Quintana, poca broma—, no recuerdo que a Mazón, en ninguna de las manifestaciones pidiendo su dimisión por la dana, se le coreara el consabido ‘hijo de puta’, ni a Alberto Fabra cuando cerró Canal 9. Tampoco a Ayuso en las protestas por los 7.921 fallecidos en Madrí. Ni cuando el 15 M, la guerra de Irak, el Prestige, o el Yak 42. Da la sensación, por decir algo, de que hay algo más. No es un cabreo espontáneo. Como que se está formando una especie de tormenta golpista que necesita de indignados en la calle. En Chile, en 1973, la estrategia fue un éxito.

La ultraderechización del ambiente no es casualidad, es necesidad. El gobierno más progresista de la historia (que, en España, tampoco es para echar cohetes) ha protagonizado metidas de pata de dimensiones babilónicas. En Ceuta, sin apenas esfuerzo, ha batido récords de incompetencia y, a modo de guinda del pastel, esta semana no ha votado a favor de prohibir a los fondos buitre comprar pisos. Se ha abstenido cuando podría haber dicho ‘sí’ sabiendo que no había mayoría. Genios. Estas son solo dos, pero seguro que cada cual tiene su pifia favorita. A su favor, en cambio, la modificación de la ley de dependencia.

Lo que me preocupa no es que la gente de bien llame hijo de puta a Sánchez un día sí y otro también. Cosas de la educación de colegio de curas. Lo que da miedo es el odio que se ha instalado incluso entre los que se han beneficiado de sus políticas (a través del aumento del SMI, la revalorización de las pensiones…). El de los que gritan de rabia o de desesperación, y que ven en tan socorrido eslogan una forma de airear sus frustraciones. Y me da miedo porque seguramente son los que más van a sufrir algunas de las políticas que se nos vienen encima, y cuando asuman su responsabilidad —como les está pasando a los que votaron a Trump— parte del mal ya estará hecho.

En el fondo, son los menos culpables. Si un locutor palanganero de À Punt puede llamar en antena “subnormal” al presidente (sin micrófono, que diga lo que quiera) y no hay sanción, el mensaje que se transmite está claro. Si la justicia puede condenar a Ione Belarra a pagar 9.000 euros al exjuez Manuel García-Castellón por llamarle corrupto (algo que mucha gente piensa), pero absuelve a la chiflada de Pilar Baselga por acusar a la mujer del presidente de formar parte de una red de narcotraficantes marroquíes, el mensaje está claro: el problema no es insultar, sino a quién.

Si el meteorito no lo remedia, lo que se nos viene son recortes de derechos laborales, más palizas a los homosexuales, pensiones más bajas, menos impuestos a los que más tienen, deterioro de la sanidad y la educación pública… y eso no se puede llevar en el programa. Y si ese es tu programa, la única forma de que te voten es resumirlo en la frase “Pedro Sánchez, hijo de puta”. Y si la gente decide cantárselo a su sucesor, un señor de derechas de toda la vida, no hay problema de orden público que no se solucione con la ley mordaza.

A estas alturas, y para evitarse sorpresas que no lo van a ser tanto, es mejor asumir que la próxima legislatura (como mínimo) nos vamos a comer un gobierno de coalición entre el PP y Vox. El panorama es tan sombrío que hasta una mayoría absoluta popular ofrece cierto consuelo. Para los que crean en los milagros, o quieran mantener las ilusiones hasta la votación (que será sobre marzo, a decir de los opinólogos), existe una posibilidad minúscula, como la conciencia de Mazón, de revalidar el Botànic en la Comunitat Valenciana. Correlación no es causalidad, pero también había una posibilidad este viernes de ganar 111 millones en el Euromillón y no me tocó.

Me quedo con las palabras de hace unos días de Joan Baldoví, que dijo que en mayo, en las autonómicas, solo podía haber cuatro papeletas: dos a la derecha y dos a la izquierda (entre las que incluyó la del PSPV). El de Compromís ha sido alcalde y maestro de escuela, dos títulos que le acreditan para hablar con cordura y con la gente normal en la cabeza. Algo así, como una especie de vía Rufián en la Comunitat que evite que se pierdan votos, es requisito indispensable para seguir soñando hasta que la realidad nos despierte de golpe.

Y del dicho al lecho. Ayer mismo, al calor de la II Universitat Republicana d’Estiu (una especie de Club Bilderberg del rojerío del cap i casal), coincidieron sobre el escenario María Teresa Pérez (PODEM), Carles Esteve (Compromís), Rosa Pérez (EUPV) y Doménec Garcia (ERPV) para hablar de confluencia. ¡Hasta Mónica Oltra, en un gesto muy inteligente y no dudo que sincero, se dejó ver! Aunque eso de la unidad de la izquierda suena un poco como la revolución pendiente de los falangistas, menos da una piedra. Por supuesto, no salió nada definitivo, pero se puso sobre la mesa. Si no empezamos a valorar estos pequeños gestos, si preferimos abonarnos al cinismo, nos quedamos todos en casa escribiendo botones de ancla que tienen menos lectores que la Universitat Republicana asistentes. Eso sí que no resuelve nada.

Las confluencias no son fáciles, y menos en la izquierda. La derecha, y esto no es una crítica, funciona más como una UTE: distintas familias o corrientes repartiéndose la tarta, a veces de buen grado y otras, a puñalada trapera. La izquierda —donde bastan un iluminado y su amigo para proclamarse corriente interna—, es más de que cada uno se vaya a comer su trozo a un rincón mientras despotrica del resto, a quienes les afean que su ausencia de pureza es intolerable, no como la propia, que hay que entenderla.

Mientras, el PSPV ya tiene candidata para València, Pilar Bernabé. Ni un pero le pongo, si hay alguien que dé ganas de ir a votar es ella. Y, en julio, se proclamó a Diana Morant como candidata a la Generalitat. A la búlgara, como se decía antes. Por aclamación, aunque también por designación dactilar de Pedro Sánchez. Es lo que hay. No hace falta decir que no va sobrada de carisma, aunque lo mismo se dijo en su día de Ximo Puig (aunque el contexto era otro muy muy muy distinto). Aun así, al bon chic, le ganó la mano Mazón, que tan famoso era que en Castellón y València hubo que hacer una campaña para darle a conocer, ya que no lo conocía ni el tato, y casi mejor teniendo en cuenta sus orígenes zaplanistas.

Pero no parece justo que se dé por sentando que el PSPV pueda hacer la guerra por su cuenta, en un momento en que su cotización está a la altura de Afinsa, y que sea el resto de la izquierda la que tenga que apiñarse con los valencianistas en plan camarote de los Marx. De los socialistas cabe esperar cierta generosidad y que también se abran a otras sensibilidades, otras siglas, que den cobijo a algún independiente con ganas de trabajar (no como cuando nos encalomaron a Fernando Delgado). Al cónclave del próximo fin de semana en Alicante, de los 500 delegados, el 20% serán no militantes. Así, sí.

Cuesta pensar que de todo esto vayan a salir unas listas que entusiasmen a la gente, pero es lo que hay (o que habrá). La derecha, en cambio, no va a tener ese problema. A los de Vox los ungen en Madrid y, con no hacer nada, suben como la espuma. En el PP pueden tener sus propias batallas, como la de la convocatoria para la cena de inicio del curso político del viernes. Amén de las quejas por el precio -45 euros por barba-, Pérez Llorca hizo borrar de las de las invitaciones los caretos de los barones provinciales, para salir él solito con Esther Muñoz (portavoz del Partido), que actuó en la gala cual Paquirrín DJ en discoteca de pueblo.

Da la sensación de que no está muy seguro de que será el candidato —Génova sigue prefiriendo a Catalá—, pero da igual: los populares seguro que tienen ya a las monjitas en Defcon 2, preparadas para llevar al colegio electoral a todo abuelete moribundo a un kilómetro a la redonda. Pero al PP, el candidato no le va a pesar nada. Los suyos (no les culpo) votarán a quien les digan o a quien puedan, aunque no sea a quien quieran. Eso es conciencia de clase y lo demás son tonterías. Ojalá hubiera la misma del otro lado, pero las cosas son como son y en unos meses viviremos en un país en el que Iker Jiménez, Eduardo Inda, Ana Rosa Quintana serán nuestros referentes intelectuales.

Con este telón de fondo, solo falta esperar que Sánchez asuma que su ciclo ya ha acabado. Aunque saque los presupuestos o se le aparezca la virgen. Lo mejor es ir a votar… y que sea lo que Dios quiera. Mejor si fuera Durruti, pero eso no va a pasar.

“El clima lleva cambiando desde que la Tierra es tierra, negacionista es el rojerío español”. Este derroche de sabiduría no retumbó en su día en la Taberna de Platón, sino que la eructó el otro día el concejal José Gosálbez, de Vox, en un intento de echarle a la culpa a todos menos a él —que es quien más tiene— por el reciente incendio en la Dehesa de El Saler. Si sacamos de la ecuación al pirómano que le pegó fuego a tan singular paraje, es difícil encontrar en la Comunitat Valenciana —y somos unos cinco millones— a alguien más inepto para esta labor.

Lo peor es que su partido, casi seguro, no le encargó la tarea ‘a pesar de’ sino ‘precisamente por’. Si en algún momento de su carrera política se le hubiera ocurrido decir que eso del cambio climático pinta mal, hace tiempo que estaría de patitas en la calle. Desde luego, parece más preocupado de mantener su sueldo público que de El Saler.

En su descargo hay que decir que no todas las críticas que ha recibido han sido justas. Que se fuera a mitad de la Junta Local de Protección Civil del pasado jueves es normal. Si se ha quemado medio Saler, pues media reunión te quedas. De cajón. Y si, además, tenía kedada con la vicepresidenta Camarero para un bolo (que, encima, ni apareció) pues razón de más para pirarte. Lo que no se puede argüir es que había urgencia. La recuperación va para 20 años así que hay tiempo de sobra. Cuando le venga bien al señor, pues se vuelve a quedar. Y solucionado.

Gosálvez es de los que prefiere no enterarse para evitar asumir su ignorancia en la materia. Que el clima ha cambiado a lo largo de la historia es innegable. Y que desde siempre ha habido tontos, también. Luego está el debate de cuándo se creó la Tierra; hace 4.600 millones de años como dice la ciencia o 6.000 años, según la Biblia. El concejal tiene pinta de lo segundo, y de pensar que los dinosaurios y los hombres coexistieron porque ha sido fan de Yoshi desde que salió el Super Mario World. Y cuando tus marcos intelectuales parecen ser esos, pues el debate racional se complica.

Para que no tenga que esforzarse mucho en vacaciones —y en Vox siempre están un poco de vacaciones— vamos a darle un punto de ventaja al concejal y supongamos que el cambio climático es un fenómeno natural y la acción del hombre no tiene nada que ver. Por lo tanto, su objetivo como concejal debería ser paliar unas consecuencias que no puede negar (aunque la neurona no le dé para entender la causa). Eso significa que cada vez habrá episodios climáticos más extremos. Por ejemplo, olas de calor más largas y tórridas y mayor riesgo de incendios (que serán más devastadores). ¿Algo habrá que hacer, no? Pues su propuesta ha sido ejecutar el 5% del presupuesto que tenía asignado para invertir en El Saler, disfrutar de una plantilla de bomberos infradotada y no emplear un retardante químico que seguro que hubiera evitado que algunas de las 37 hectáreas que hemos perdido se hubieran salvado. Un crack.

Lo que redime a Gosálvez es su sentido del humor, porque si somos graciosetes, pasa como con las penas y el pan, que son menos. Ante un público tan agradecido como fue el que acudió a la conferencia Conservación y gestión de humedales frente al cambio climático —en el marco de los actos de València como capital verde europea— tiró de argumentario de parroquiano de bar de carretera para arremeter contra el cambio climático. Lo tildó de “alarmismo climático o religión climática” y, apostilló, era esa una hipótesis “de la que ya se han descolgado un buen número de científicos, y algunos de ellos premios Nobel”, en alusión, quizás, a sí mismo. La alcaldesa Catalá, por supuesto, no dijo ni mú, y le mantuvo en su cargo, como ha hecho ahora, y hará mientras necesite al partido ultra para mantenerse en el cap i casal.

Premios Nobel frikis siempre los ha habido y lo que opine un Nobel de la Paz o de Literatura sobre el cambio climático es irrelevante. Pero pocos terrenos hay en la ciencia sobre los que exista un mayor más consenso: el 97% (según la NASA) coincide en afirmar que el cambio climático, que ni el concejal niega, tiene origen antropogénico (eso sí lo niega). Pero aquí pasa como con la Covid-19, que la Ciencia decía una cosa y Miguel Bosé otra, y el respetable no sabía a qué carta jugar. En todo caso, es poco probable que todo ese 97% sean ‘rojitos’.

En menos de una década, las noches tropicales en València han aumentando un 24%

Supongo que Gosálvez habrá hecho su propia investigación en Google —mientras plantaba un pino, como dicta la liturgia— y a lo mejor tiene razón. Quizás el cambio climático no lo causa el ser humano. ¿Es importante? Pues, en realidad, no tanto. Reducir la dependencia de los combustibles fósiles, cuidar más y mejor de la naturaleza, más jardines, transporte público, reciclar… todo eso es positivo per se. Si luego resulta que la Humanidad está equivocada y Gosálvez tiene razón el coste de oportunidad de haber implementado esas políticas no solo será nulo (no causa ningún daño), sino que sería incluso positivo (podremos paliar parte de los daños independientemente de su origen). Pero si la Ciencia tiene razón y el que se equivoca es el edil de Vox, que podría ser, vamos caminito del desastre por puta cabezonería.

En menos de una década, las noches tropicales en València han aumentando un 24%. A lo mejor, cuando llegue el día que tengamos que encender el horno para refrescarnos del calor de la calle, los Gosálvez del mundo hayan entrado en razón. Aunque probablemente habrá que esperar a la sexta extinción para que eso ocurra.

“Ese compa ya está muerto, no más no le han avisado”, cantaban Los Cuates de Sinaloa en una mítica intro de Breaking Bad. El narco le había puesto el dedo a Walter White y era cuestión de tiempo que lo mataran por meterse en el negocio de la meta sin pedir permiso. Salvando todas las distancias, que son infinitas, el turismo en la Comunitat Valenciana también está muerto, pero no se da por aludido. Cada cifra, cada récord de visitantes, es un clavo en el ataúd. O lo asume el sector o nos arrastrará a todos.

La realidad se ha vuelta tan hija de puta que ya no deja margen ni a las metáforas. Ahí está el incendio de la dehesa de El Saler como símbolo de una gestión condenada al abismo. Locos dirigiendo el manicomio. Pero para toparse con esa realidad no hacen falta ejemplos tan sangrantes. Basta con darse un garbeo por Benicalap para ver resumido en titulares un futuro que ya está aquí. Un fondo buitre que viene del este (le voy a robar a Salva Enguix la definición ‘fantasmas del ladrillo’) hace caja comprando bajos y, por sus huevos morenos y con la ayuda de un abogado que trabaja para el PP, procede a reventar los espacios comunes de los edificio que va sumando para convertirlos en hormigueros de visitantes. Adiós vecinos, hola turismo barato y depredador. El Ayuntamiento, mientras, a por uvas.

Esta semana ha sido Benicalap, la pasada el Cabanyal, la anterior Russafa y la próxima ya veremos. El Carme no será porque ya es tierra conquistada, pero nunca faltará otro barrio por destruir, siempre un poco más lejos, a mayor gloria de los guarismos y de los devotos que militan en la religión del más es mejor. Para el resto, una inmensa mayoría cada vez menos silenciosa, migajas. Los que se creen que por vivir en un barrio bien están a salvo de la plaga, que se lo hagan mirar. En pleno Ensanche, la famiglia Aznar ha comprado un edifico para personas —ayer señorial, mañana un deshecho— para convertirlo en 46 apartamentos turísticos. Dinero de fuera para fagocitar una ciudad de la que pronto no va a quedar ni las raspas.

La coartada económica ya no cuela. Que casi el 20% del PIB de la Comunitat dependa del turismo no es ningún éxito, es un fracaso. Somos yonquis dándole las gracias a la heroína. Un sector con tan poco valor añadido —por mucho que haya impulsado activos estratégicos como el del alquiler de bicicletas— no es garantía de nada. Que se lo pregunten a Canarias: son las islas afortunadas salvo que tengas la mala suerte de ser de allí. La segunda comunidad con más turistas (y de los que queman leña) es la tercera más pobre de España. Turismo y pobreza suelen ser compañeros de viaje.

Al turismo no lo van a matar los turistas, lo vamos a matar nosotros al aceptar este modelo depredador auspiciado por un gobierno sin ideas y unos empresarios patriotas de banderita en la muñeca. La culpa, por supuesto, la tienen el PP. Olvidemos que Puig pintó los calzoncillos cuando le tocó implantar la tasa turística. El anterior gobierno plantó la semilla de lo que hoy cosechamos, pero no seré yo el que nombre la bicha en vísperas electorales.

Evidentemente, eso no disculpa a un PP pendiente únicamente de bailar al son que Vox le marca. Cabe recordar que en 2024 Catalá anunció a bombo y platillo la suspensión de licencias para pisos turísticos en edificios y bajos comerciales. Todo mentira. Y, para redondearlo, ha concedido licencias para 51 hoteles que sumarán 5.400 nuevas plazas hoteleras. ¿A quién beneficia eso? A los valencianos no, eso está claro. Pero no hay problema, que seguiremos votando muerte aunque podemos conformarnos con susto.

Y como éramos pocos, parió la burra.. El cambio climático —cuya teoría niega Vox y el PP ignora en la práctica— ya es un vecino más. De 12 a 7 ya no hay ni guiris por la calle, y el margen para engañar a gente para que venga y se tenga que pasar media jornada encerrada es bastante estrecho. Son extranjeros, no idiotas. València a 40 grados pasa de ser un destino a un lugar para evitar. He escuchado a un portavoz del sector decir que la solución pasa por organizar más eventos en horario nocturno. Como siempre, más porculo para los vecinos y una dosis de pensamiento mágico. Que este verano hayamos tenido 29 noches tórridas (más de 25 grados) ni les inmuta. La ciudad se va a convertir en un horno al aire libre y algunos maquinando cómo sacar tajada.

El sector hotelero, en lugar de pedir mejor transporte, más arboles, menos turistas pero de mejor calidad… lo único que propone es seguir igual y, cuando llegue lo inevitable, a sacar a pasear su alma mendicante y pedir más limosna para salvar a la misma hostelería que nos está condenando. ¿Tan difícil es entender que cuando lo turistas se den cuentan de que en el cap i casal solo hay turistas y sitios para turistas se irán a otro lado? ¿Que para venir y quedarse en su zulo disfrutando de la gastronomía local vía supermercado de la esquina va a preferir quedarse en casa?

El modelo turístico que ha elegido amenaza ruina. Y el que crea que las cosas van a cambiar a corto o medio plazo, es que no sabe dónde vive. València mola, pero no es Nueva York. Tengámoslo claro.

Los tres últimos conciertos de 2026 de Serialparc —o los tres primeros del nuevo curso, según se mire— ya tienen fecha, lugar y cartel. En total serán siete grupos —cuatro de ellos, de la terrerta— que, a partir del domingo 18 de octubre y hasta el 20 de diciembre, defenderán sus propuestas en los parques de Orriols, Malilla y Central. Como siempre, la música empezará a sonar a partir de las 12 h y, al terminar, un DJ amenizará el tardeo de los que se hayan quedado con ganas de más.

La primera cita será el 18 de octubre, en el parque de Orriols, con Maestro Espada como cabeza de cartel, que se subirá al escenario tras las descargas de dos bandas valencianas: Animal Persona y L’Últim Europeu.

Los hermanos Víctor y Álex Hernández (Maestro Espada) han conseguido hacerse un hueco en el panorama nacional recuperando los cantes de la huerta murciana (malagueñas, parrandas, jotas, trillas…) y darles nueva vida mezclando sintetizadores y castañuelas, teclados y panderetas, guitarros y laúdes. Las reminiscencias de los Hermanos Cubero o Anabel Santiago son inevitables.

La siguiente jornada tendrá lugar en el parque de Malilla y contará con la presencia de Perro y los pegolinos Romàntic Dimoni, capitaneados por Carles Caselles, que vendrá a defender su último trabajo (Primer moviment). Por su parte, los murcianos Perro han demostrado que su regreso en 2024, tras un parón de varios años, tenía sentido. ¿Te acuerdas?, disco que salió ese año, evidenció que su fórmula de rock, punk y sabores tropicales seguía plenamente vigente.

El 20 de diciembre, en el parque Central se celebrará la tercera y última entrega de esta edición. Seventh Hell, la formación de metal y hard Rock que encabeza la vocalista Lory RoxX, ejercerán de teloneros de Ángel Stanich. El autodenominado cantautor lisérgico y enemigo de promoción y entrevistas, y que este mismo año ha publicado Por la hierba (su quinto LP), defenderá un repertorio con claras influencias de Dylan, Neil Young, Josele Santiago o Fernando Alfaro.

Cinco años de directos

Serialparc nació en 2021 de la mano de la agencia Districte con una idea poco habitual: convertir los parques y jardines de València en espacios culturales vivos. Además, introdujo en València una nueva forma de consumir música en directo: los domingos por la mañana, en una propuesta pensada para toda la familia (menores de edad no pagan).

El ciclo permite descubrir artistas y, al mismo tiempo, redescubrir barrios y espacios de València, con música al aire libre y puntos de encuentro entre públicos y generaciones diversas. Así, cuentan con un público muy ecléctico, de distintas generaciones, que suele ser fiel a sus propuestas, independientemente del cartel o de lugar en qué se celebre: Benicalap, Malilla, Orriols, Cabecera, Parc de l’Oest y Parc Central.

Menudo veranito lleva el Consell. El personal no pisa la calle por culpa de la canícula, y en la Generalitat van 'a tope de power'. Y mira que este año el calor aprieta. Pérez Llorca ha pisado el acelerador y, aprovechando que todos miramos para otro lado, no ha tenido mejor ocurrencia —hay otras, pero a la misma altura— que subir el precio de las VPP (Viviendas de Protección Pública). Como la gente la confunde con las VPO, (que son casi lo mismo, pero para personas con menos recursos), se piensan que una vez más el hachazo lo van a pagar los pocarropa.

No es el caso; aquí de lo que se habla es de pisos para gente que se los puede pagar, pero como quiere algo mejor no le hace ascos a que les echemos una mano entre todos. La VPP son las VPO de esa clase media aspiracional que vota tanto al PP como al PSOE, aunque los socialistas ahora se hagan los longuis. Es como la educación subvencionada, algo que se critica con la boca pequeña no vaya a ser que les cueste votos.

Nada que objetar a que los que van cortos de posibles y no puedan acceder a una vivienda, tengan un techo. Son casas funcionales, que cumplen su labor. Poco lujo, pero menos es nada. Luego se pueden convertir en un hogar o en un infierno, eso es al gusto de consumidor.

Lo de las VPOs, al margen de quién parió la idea, está bien. Demasiado bien, debieron pensar algunos, como para dejárselo a los que de verdad las necesitaban. Así que, hecha a ley, hecha la mangarrufa, y cuando las competencias en materia de vivienda fueron transferidas a las autonomías, se hizo la luz. Así nacieron los VPP (Viviendas de Protección Pública) en sus distintas modalidades: VPPB (de hasta 110 m²) y VVPL (hasta 150 m²). En definitiva, viviendas sociales para quien podía pagarse un piso, pero quería algo mejor, sobre todo si se las pagaba otro. Del espíritu de cómo funcionan las VPP no hace falta añadir mucho. Solo cabe echar la vista atrás y recordar el escándalo cerrado en falso de Alicante, y que ahora espera su momento de gloria en la Fiscalía Anticorrupción. La ralea de los personajes implicados (notarios, concejales, arquitectos…) da la medida exacta de para quién están pensadas: para los que no las necesitan.

Y antes de echarle toda la culpa al PP, recordemos que ni el gobierno autoproclamado más progresista de la historia, ni aquí el Botànic cuando pudo, han movido ficha. Ahora, pelín tarde, el PSOE sí que ha pedido rebajar el precio del módulo, limitar la capacidad económica de quien pueda acceder (un requisito muy fácil de sortear), y (aquí estoy de acuerdo) que no pasen nunca a ser de renta libre.

Pero a lo que íbamos. La polémica de la semana es que el Consell ha aumentado la cantidad que puede cobrar el constructor por una VPP. Con esta, van dos subidas desde que el PP regresó al Palau de la Generalitat. Si hace unos días lo más que se podía pagar por un metro cuadrado era de 2.400 euros —200 más que en 2023— ahora será de 2.658. Básicamente, estas casas cuestan ya casi lo mismo que las de renta libre.

¿Está justificado el aumento? Que el coste de los materiales ha subido en los últimos años (y no parece que vaya a parar) es innegable. Pero con las opiniones pasa como con los culos, todo el mundo tiene uno. Lo que a unos les puede parecer un atraco, para otros es razonable por muy impopular que parezca. Así, entra en acción el Observatorio de la Vivienda de la Universidad Politécnica, que depende de una cátedra salchichera (como la de Begoña Gómez) de nombre Observatorio Vivienda. Esta institución, con el plus de credibilidad que da el formar parte de una institución pública del prestigio de la UPV, afirma que todo este embolic no es otra cosa que una “corrección parcial” y que el aumento no es “premio para el sector promotor”. Habrá que creerle. Pero solo hasta que ves quién financia la cátedra: Hub de Inversión Inmobiliaria, Urbania Developper, Lando Co, el despacho Broseta, la Asociación de Inmobiliarias de la Comunitat Valenciana (ASICVAL)… y te entran unas ganas irrefrenables de mandarlos a la mierda.

Según la diputada socialista María José Salvador —se lo ha currado—, acceder a este tipo de solución habitacional, como dicen los puristas, supone encadenarse al banco a razón de entre 700 y 900 euros al mes durante 25 años, amén de poner por adelantado cerca de 46.224 euros. Y eso sin tener en cuenta impuestos y gastos asociados. Ni un pero le pongo, aunque por alguna razón que se me escapa, cuando el Botànic subió en 2023 el precio del metro cuadrado 400 euros de una tacada, este tipo de cálculos no procedía. Estas cosas, en política, pasan.

No le afeo el cálculo a la diputada, pero no está hablando de gente que no puede acceder a una casa sino de la que sí puede pero quiere algo mejor a costa de otros. Entre 700 y 900 euros al mes es el típico gasto fijo que si la vida te da un sustito, acabas embargado. Si te arriesgas es porque puedes. Y luego se olvida que no hay VPP que no incluya otro chorro de gastos fijos: portero, jardineros, mantenimiento del gimnasio y el padel, sin olvidar esa piscina —símbolo de estatus— tan minúscula que el 15 de julio el agua ya está tan caliente que parece que te estés bañando en lefa. Esto, por lo bajo, ya que el cálculo es para pisos de 90 metros cuadrados; los de 150 no lo quiero ni pensar. No hace falta un MBA para entender que el que puede superar todos esos obstáculos no necesita ayuda de ningún tipo.

Y luego, de telón de fondo, el problema de la vivienda. Como no se puede solucionar para todo el mundo, la VPP es la solución para los de siempre, que el resto ya se está acostumbrando a la precariedad, y el que hoy traga con el coliving como solución, le aprietas las tuercas un poquito y ya comulgará con el bajounpuenting.

Aprovechando que andábamos todos despistados mirando el eclipse, Vox —a través de su marca blanca, PP— ha colado de rondón, vía Ley de Acompañamiento de los Presupuestos, el Decreto 80/2017 para evitar que los profesores (o las asociaciones de padres) puedan seguir colando su catecismo 2030 en las aulas valencianas. La idea es evitar que los niños se acerquen demasiado, no vaya a ser que les piquen, a los derechos humanos, los valores democráticos y demás zarandajas tan difíciles de amortizar y que pronto solo tendrán un sitio donde cobijarse: los museos de historia.

El texto aspira a convertir a la inspección educativa en una especie de sheriff del condado que se pasee por patios y claustros para asegurarse de que “las actividades docentes, los materiales curriculares y los actos escolares se mantengan ajenos a cualquier tipo de adoctrinamiento”. Luego, añaden que donde dicen digo dicen Diego, y recuerdan que se hará respetando el pluralismo, la libertad de conciencia (esto lo han puesto pensando en los centros católicos, para que hagan lo que quieran) y los derechos lingüísticos. Puro doblepensar orwelliano en el que se asegura una cosa y su contraria.

No es casualidad que el famoso “adoctrinamiento” no aparezca definido en ningún momento. Nada asusta más que un enemigo al que no puedes ver, nada mejor que un enemigo imaginario. Es passepartout legal que convierte en igualmente sospechoso un acto pidiendo el fin del genocidio en Palestina que otro para celebrar el día del orgullo LGTBIQ+. El 18 de julio sí se podrá festejar, porque eso es historia de España, y hay que enseñar a los más pequeños que con dos gotas de sangre y un rayo de sol, dios hizo una bandera y se la dio a un español. Estamos a dos telediarios de que eso forme parte del currículo escolar. Tauromaquia, al principio, creo que será optativa.

Por supuesto, el decreto es papel mojado y los que lo han redactado lo tienen claro. Miguel Soler, que sabe de lo que habla –no como yo—, nos recordaba hace unos días que los niños ya están suficientemente protegidos en la escuela, y que no hacen faltan ni decretos truchos ni gorritos de papel de plata para protegerles de la ideología woke: la neutralidad ideológica está contemplada en la Ley Orgánica del Derecho a la Educación de 1985. Toda esta cortina de humo se resume —sabias palabras del exsecretario autonómico de Educación y muchas cosas más— en el objetivo de “convertir la desconfianza hacia el profesorado en un criterio de actuación administrativa”.

El decreto no busca solucionar un problema sino crearlo donde no lo hay y, donde sí exista, por supuesto que no se aplicará. Por ejemplo, en los centros del Opus Dei donde segregan por sexos. Eso no es ideología; por lo visto, es que amanece más temprano. Así, como diría McLuhan, el decreto es el mensaje: transmitir la sensación de que profesores y maestros de la pública se dedican a lavarle el cerebro a nuestros retoños mientras Abascal y los suyos están de eterna siesta. En definitiva, se trata de poner en la diana, una vez más, a la pública como foco de unos problemas imaginarios que, si se dan en los centros privados o subvencionados, se mira hacia otro lado.

Leído el decreto –en diagonal—, el papel de la inspección parece casi circunstancial. Más miedo me da el procedimiento, que parece diseñado para quitar las ganas a maestros y profesores de hacer su labor, que no es otro que educar a los niños para un futuro menos peor. La norma es una invitación a que cualquier padre o madre, con ganas de montar pollo, tenga un cauce -o autopista- legal para llegar hasta la Conselleria y poner en marcha la caza de brujas. Habrá que responder en un mes cuando para otras cosas, los plazos son más amplios. El mensaje está claro: portaos bien, ahorraréis tiempo.

Lo de poner en primera línea a los docentes no es cuestión baladí, es parte de la condena: que teman a esos progenitores y que estos se sientan con derecho a vigilarles. Que al final todo acabe en sanción o no, es lo de menos, lo importante es que los docentes se sientan indefensos y vigilados. Con eso, el mal ya está hecho. Luego, solo falta que la queja (por despiporrante que sea) llegue a un medio de comunicación afín, y ya tenemos al profe en la diana una semana. El siguiente se lo pensará mejor la próxima vez.

Creo que esta medida tendrá poco recorrido, pero cumple con creces su objetivo de echar más leña al fuego de cara a un inicio de curso que comenzará igual que terminó el anterior, con un enfrentamiento entre la Conselleria de Educación y la pública. La concertada ya tocó mare en junio con un acuerdo de jubilación parcial tras protestar un poquito y sin hacer mucho ruido. Un dinero que saldrá de las arcas públicas mientras el Consell sigue bajando los impuestos de Transmisiones y de Sucesiones a los que más tienen. Los privilegios no caen del cielo, vienen en el DOGV.

En el barro es donde la ultraderecha cosecha sus mejores resultados, y este decreto solo quiere barro. En la guerra cultural en la que estamos inmersos, la educación pública es el principal enemigo a batir (por delante incluso de la sanidad). Hay que quitarle escalones a la escalera social para evitar que algunos pierdan sus privilegios. Y para eso hay que seguir echando de comer a la clase media aspiracional, para que se siga creyendo media y no se de cuenta que es aspiracional. Los que más tienen necesitan sus votos para mantener sus privilegios. Para cuando se den cuenta de que les han timado, ya será tarde. Mientras, cuidado con celebrar en clase el Día del Árbol, no nos vayan a colar el alarmismo climático, que en verano siempre ha hecho calor.

Hay obras que envejecen y otras que maduran. Hay textos que, cuatro siglos después de haber sido escritos, parecen estar esperando que alguien vuelva a abrirlos para descubrir que siguen hablando de nosotros. La dama boba, la comedia que Lope de Vega escribió en 1613, es uno de ellos. Esta versión dirigida por Josep Maria Mestres, no intenta recuperar el clásico como si de una pieza de museo se tratara, sino que aspira a demostrar que, bajo sus versos, sus enredos amorosos y sus personajes de comedia hay todavía una historia sorprendentemente contemporánea sobre el dinero, el deseo, las apariencias, los roles sociales y, sobre todo, sobre quién tiene derecho a etiquetarnos. Esta versión del clásico, adaptada por Xus de la Cruz, llega este jueves al Teatre Romà dentro de la programación de las 43 edición de Sagunt a Escena. Un montaje que se estrenó en fecha tan reciente como el pasado 28 de mayo en Madrid.

El punto de partida de La dama boba son Finea (Carolina Rubio) y Nise (Silvana Navas), dos hermanas muy diferentes. Nise es culta, ingeniosa y aficionada a la poesía; Finea, en cambio, siempre ha sido considerada la «boba» de la familia, aunque tiene algo más importante que la inteligencia: una enorme dote. Su padre, Otavio (Joaquín Notario), ha concertado su matrimonio con Liseo (Pablo Béjar), mientras que Laurencio (Carles Serrano), enamorado de Nise, empieza a interesarse por Finea cuando descubre que casarse con ella puede solucionar su situación económica. El amor y el dinero, una vez más, echándose los trastos.

Y ahí está una de las grandes virtudes de la versión de Xus de la Cruz: no pretende disimular que detrás de buena parte de los sentimientos de los personajes hay intereses muy concretos. Los hombres cortejan, se arrepienten, cambian de objetivo y vuelven a cambiarlo. Las mujeres, mientras, intentan abrirse camino en un sistema en el que buena parte de sus decisiones dependen de los que las rodean.

Pero Finea no se limita a cambiar de pretendiente. Cambia ella misma. Ese es el verdadero corazón de la obra. Laurencio comienza a cortejarla por interés y, a través de sus palabras, consigue despertar en ella algo que estaba dormido: la capacidad de pensar, de expresarse y de comprender el mundo que la rodea. El amor funciona así como una especie de educación sentimental e intelectual. La muchacha a la que todos consideran tonta empieza a descubrir que quizá el problema nunca estuvo en su inteligencia, sino en la mirada de quienes la juzgaban.

Un elenco de lujo

Y aquí aparece el trabajo de Xus de la Cruz, responsable de la versión. Formada en Dramaturgia y Dirección de Escena en la RESAD y con un máster en Estudios Feministas y de Género, ha sabido conjugar ambos ámbitos en montajes como Carta de ajuste, en el que abordaba la presión social y los modelos familiares que perpetúan los roles patriarcales.

Al frente del montaje está Josep Maria Mestres, director de larga trayectoria que en junio de 2026 fue elegido nuevo director artístico del Teatre Nacional de Catalunya. No es un recién llegado al teatro, precisamente: ha dirigido más de sesenta espectáculos. Su trayectoria incluye títulos tan diversos como Kràmpack, Dakota, La senyoreta Júlia, Los Gondra, L’herència, El padre o La cortesía de España.

Por lo que respecta al elenco, destaca la presencia de actores jóvenes, pero de solida trayectoria, que muchos reconocerán de haberlos visto en televisión. No en vano, los principales papeles participaron en series El secreto de puente viejo (Rubio, Navas o Serrano) o Las chicas del cable (Pablo Béjar, Víctor de la Fuent), lo que no significa que no cuenten también con una dilatada y reconocida trayectoria teatral.

La crítica ha destacado de esta versión de La dama boba que funciona mejor cuando deja hablar a Lope y confía en sus actores. El verso sigue teniendo una extraordinaria capacidad para producir humor, deseo y conflicto sin necesidad de demasiados adornos. En definitiva, no trata a Lope como un autor al que haya que actualizar porque esté muerto, sino como un dramaturgo que todavía tiene cosas que decir. La confortable ignorancia, los roles impuestos, la conveniencia económica disfrazada de amor y la posibilidad de que una persona cambie cuando alguien deja de verla como los demás la han definido siguen siendo asuntos perfectamente reconocibles.

Cuatro siglos después, Finea sigue teniendo que demostrar que no es tonta. La diferencia es que ahora el público puede preguntarse algo todavía más interesante: ¿quién decidió que lo era?

Lo que comenzó como un encuentro casual se ha convertido en una de las obra más singulares -y exitosas- que se han subido a un escenario en mucho tiempo. Todo empezó cuando el joven Juan Cruz se cruzó con la dramaturga Chela de Ferrari y le confesó que su sueño era convertirse en actor. El encuentro tuvo lugar en el teatro donde Juan era acomodador y su problema para subirse a las tablas no era su falta de experiencia o su juventud, sino que tenía síndrome de Down. Hoy es la estrella de la compañía Teatro La Plaza y protagonista de Hamlet, una versión recontralibre, una versión del clásico de Shakespeare.

Poca broma. La obra que llega este martes al Teatro Romano de Sagunto (22:30 h), dentro de la 43ª edición de Sagunt a Escena, se ha representado incluso en el Barbican Centre, sede de la Royal Shakespeare Company. The Telegraph y The Stage le dieron cinco estrellas sobre cinco; The Guardian ‘solo’ cuatro. En Pekín, Nueva York, Bruselas, Madrid, Berlín, Sao Paulo, París o Hong Kong, donde también se ha representado, la recepción de la crítica fue muy similar. Hasta al Festival de Teatro de Edimburgo han llevado su propuesta y han puesto en pie al público.

La obra ha conseguido incluso superar la prueba más difícil: tras más de un año de preparación, y poco después del estreno en Lima, la Covid-19 obligó a suspender la incipiente gira que iban a emprender. Para sorpresa de nadie, tras la pandemia, las ofertas no solo seguían en pie, sino que iban sumando nuevas invitaciones. Desde entonces, no ha parado de girar y los 8 actores (y otros tantos miembros de la compañía) se han convertido en una verdadera familia, hasta el punto de que dos de sus actores han contraído matrimonio. El fenómeno de Hamet, una versión recontralibre va a más y La Plaza ya ha recibido propuestas para una segunda producción.

La propuesta escénica parte del célebre ‘ser o no ser’ de Shakespeare para reflexionar sobre la vida de las personas con síndrome de Down en nuestra sociedad. El montaje reúne a siete intérpretes con síndrome de Down y a una actriz con discapacidad intelectual. Así, el original dialoga con la propia vida y experiencia de los actores y actrices para montar una obra que se pregunta por el valor y sentido que se les da a estas personas en un mundo donde la eficiencia, la capacidad de producción y los modelos inalcanzables de consumo y belleza funcionan como paradigmas.

Actividad de mediación en torno a ‘Hamlet’

El Institut Valencià de Cultura complementa la programación artística de Sagunt a Escena con iniciativas de mediación cultural dirigidas a favorecer la participación de distintos colectivos y lograr que la oferta teatral sea inclusiva y accesible.

Por ello, conectada con la representación de Hamlet, el certamen ha organizado una actividad de mediación para ampliar su vinculación con colectivos locales diversos. En este sentido, ha ofrecido los días 1, 5 y 10 de agosto el taller Un lugar para danzar, a cargo de los coreógrafos y bailarines Ana Lola Cosín Torada y Lucas García.

En el taller han participado los socios de InsProject, asociación saguntina que trabaja con personas con discapacidad. Un total de 14 participantes ha podido practicar el movimiento a través de técnicas y herramientas accesibles en la Casa de Cultura de Puerto de Sagunto.

Aunque los defensores de la ciencia científica y esas cosas insistan en que el eclipse del próximo miércoles es un fenómeno natural, muerto el sentido común sin dejar herederos, invito al caballero y a la señora a adoptar un nuevo enfoque: es la Pachamama que nos está mandando un mensaje: se acabó lo que se daba. Los viejos dioses han muerto y, a diferencia de lo que pasaba en Memorias de Ariadno de Marguerite Yourcenar, los nuevos no solo no están, sino que ni siquiera se les espera. Por suerte, podría ser un fin del mundo muy repartido: hay para todos. Un filón.

Por ejemplo, para Isabel Ayuso, el fin ha llegado en forma de venganza. Mientras con su ejemplo demuestra que esos problemas para encontrar piso son el enésimo bulo de la izquierda bolivariana, le crecen los enanos al mismo ritmo que los áticos. ¿Será su fin? Más que un punto final parece un punto y aparte. Lo que le hará caer no será que haya impuesto un régimen de corrupción y corruptelas que hace que Babilonia parezca un Monte Pío, sino el descaro. Si el PP está buscando recambio, no será alguien con la mano menos larga, sino con la boca más pequeña. La Quironesa caerá, pero el régimen de la M-30 hacia dentro sobrevivirá. Es el plan y de eso se encargará la prensa, no nos quepa duda. Ya puede sustituirle Al Capone que si la administración madrileña les sigue regando a manta con publicidad institucional no pondrán ni un ‘pero’. Old habits die hard.

A lo mejor lo que nos quieren decir los astros es que el modelo turístico, al que hemos fiado nuestro destino, también podría tener las horas contadas. Leía el otro día con sorpresa que los Jonas Brothers habían pasado unos días en Xàbia y habían salido horrorizados. Según explicaron en su podcast —todo el mundo tiene ya un podcast—, la presencia de extranjeros, en una de las zonas de la costa alicantina que vendió más barata su alma al turismo, “te sacaba de la experiencia de estar en España”. Prioridad nacional, como diría Vox. Que vengan unos americanos millonarios a quejarse del coñazo que es tanto guiri suelto ha tenido más repercusión internacional que todos los esfuerzos de las asociaciones de vecinos de la Comunitat rogando ‘basta ya’.

Pero si hay un nuevo modelo, que no nos quepa duda, será el de expulsar a los de aquí para que dejen de molestar. En Llíber (Alicante), el Ayuntamiento avala un PAI para construir 480 chalets con piscina —a las que no les faltará un trampolín—, en un momento en el que obliga a los vecinos a racionar el agua. Los ricos también lloran —de la risa que les damos— pero como así las piscinas no se llenan, qué mejor que usar agua de riego. Podemos sacrificar a un agricultor en un altar consagrado a Hosbec durante el eclipse. ¡Ni un día sin salvar la hostelería!

Tampoco parece un buen augurio en materia de financiación el eclipse, pues ni siquiera hay sobre la mesa un informe del IVIE que asegure que por cada euro invertido en que la Luna tape al Sol durante un par de minutos se crearán cien mil empleos directos e, indirectos, ni se sabe: no les da la calculadora. De momento, Pérez Llorca ha decidido defender los derechos de los valencianos siguiendo al pie de la letra los dictados de Génova: nada de un nuevo modelo que permita a la Comunitat recibir 3.700 millones más al año (cifra, es verdad, que conociendo al gobierno central tendrá mucho de economía creativa). Lo que parece que tampoco vaya a funcionar es seguir bajando el impuesto de patrimonio y sucesiones a los más ricos de la terreta. Qué bien sabe que mucha gente con problemas para llegar a fin de mes se cree millonaria que están pasando una mala racha —Steinbeck dixit— y le van a seguir votando.

A nivel europeo, la alineación entre el Sol (que se llama Lorenzo) y la Luna (Catalina) también es un mal augurio. La Unión Europea ya estaba dividida entre los partidarios del genocidio en Palestina y los que prefieren que no —ya se sabe, los extremos se tocan—, y entre los que defienden que hay que bajarse los pantalones ante EEUU y los que también, pero disimulando, ahora llega nuevo problema: ¿Qué hacer con Marruecos? La ultraderecha lo tiene claro: a muerte —en más de 140 casos— con Rabat. El resto, disimula. Medidas de presión contra el sátrapa alauita se pueden tomar, pero usar el fantasma de la inmigración ilegal da votos y, como Israel, Marruecos suele pagar bien a sus corifeos. En todo caso, es difícil que Mohamed VI se enfade si la Unión Europea toma medidas contra su país: vive a todo trapo en París mientras su país se muere de hambre. A eso, por lo que sea, nadie dice de deportarlo.

Pero para incierto, el futuro de la lucha contra la violencia machista. La misma semana en que un Guardia Civil le roba la pistola a un compañero, entra en el cuartel, y asesina a su expareja delante de todos, el moderado Bonilla le cede a Vox la gestión de la materia en la comunidad autónoma donde más casos se registran. No contento con esto, y bajo el mágico influjo del eclipse, nombra a un tío como responsable del Instituto Andaluz de la Mujer. “Hay una mala luna saliendo”, cantaba la Creedence.

Como soy muy de hablar sin saber, podría ser que, al final, no pasara nada y que el eclipse tuviera una explicación natural. Yo, de momento, sigo optimista en mi pesimismo: estamos a tiempo de que todo vaya a peor.

Cuando, en los años 90, el Ejército español accedió a desclasificar todos sus expedientes sobre platillos volantes confió en Vicente-Juan Ballester Olmos (València, 1948), uno de los ufólogos más respetados a nivel internacional. En su nuevo libro UAP: Los ovnis del siglo XXI (Reediciones Anómalas), a lo largo de más de 700 páginas, repasa medio siglo dedicado al estudio serio de este fenómeno y cuenta con una introducción de Pedro Duque, astronauta y exministro de Ciencia, prueba de que su trabajo está en las antípodas de la ufología pop tan extendida —y tan de moda— tras el estreno de la película de Steven Spielberg El día de la revelación.

Como espectador, y como ufólogo, ¿qué opinión le merece El día de la revelación?

Me has pillado, no la he visto y tampoco tengo mayor interés en verla. En el tema ovnis ya hay suficiente ficción como para importar más. Es una película de un cineasta chiflado por los ovnis y que, muy oportuna y más oportunistamente, ha sabido explotar la creencia —más religiosa que realista, más imaginativa que fundada— en que el gobierno derechista de Donald Trump va a revelar presuntas evidencias de platillos volantes estrellados y restos biológicos que supuestamente custodian secretamente desde hace ochenta años.

Supongo que tras tanto tiempo investigando, habrá llegado a alguna conclusión.

Después de sesenta años —que se dice pronto— de investigación continuada del fenómeno, he llegado al convencimiento de que los ovnis son el resultado del sumatorio de millones de avistamientos genuinos pero malinterpretados, falsos incidentes de encuentros cercanos y de abducciones debidos a fraudes y a algún problema de tipo cognitivo, y al aprovechamiento monetarista del tema por medios de comunicaciones y editoriales. Todo junto ha devenido en un cóctel de características mitológicas y sociológicas que carece de base material ajena a la mano del hombre.

Otro de los tópicos que es el descubrimiento de vida extraterrestre será una especie de tsunami. A mí me da la impresión de que la gente podría asimilarlo con bastante tranquilidad.

Creo que sí. La literatura, la televisión, el cine, la publicidad… todo se ha usado de forma exhaustiva con el tema ovni. Cualquier niño del mundo dibuja el perfil de un platillo volante cuando se le pregunta por un ovni. Ya no hay testigos inocentes. Todo el mundo está contaminado. Pero, al mismo tiempo, preparado. Si mañana la NASA anunciara haber descubierto un planeta a 100 años-luz mandando señales electromagnéticas propias de una civilización extraterrestre avanzada, no pasaría nada. La sociedad seguiría igual de loca como en la actualidad. Mira, a lo mejor, se cura algo, aunque solo sea por acongoje.

¿Cómo describiría la actual situación de la creencia ovni en el mundo y hacia dónde se dirige?

Vivimos un tiempo sin precedentes. Tras una intensa campaña por parte de un grupo de políticos influyentes de ambos partidos, de militares y oficiales de inteligencia, con el apoyo de los ufólogos más radicales, hoy tenemos al poderoso Departamento de Guerra de los Estados Unidos, con sus recursos ilimitados, tratando de investigar y llegar al fondo qué son los ovnis, ahora UAP. Y a la Administración Trump vaciando los archivos ovni de todas las agencias y desclasificándolos. Es indudable que todo ese personal supercualificado y todo ese millonario presupuesto de la AARO (la oficina dedicada al análisis de los avistamientos) servirá para algo. Yo estoy convencido de que llegarán a una conclusión definitiva acerca de la naturaleza del fenómeno. Y será pareja a lo que yo mismo he concluido. Vivimos ya en un tiempo de descuento: los creyentes desengañados por la ausencia de revelación y la sociedad enfrentada a la conclusión de que los ovnis no tienen nada que ver con los extraterrestres que, si los hay, están tan lejos que nunca llegarán aquí.

No hay duda de que su último libro UAP: Los ovnis del siglo XXI es su trabajo más ambicioso. ¿Puede resumir en pocas frases una obra de más de 700 páginas?

¿No querían una revelación? Este libro revela lo que ha hecho y demandado la cámara de representantes americana en torno a los ovnis en los últimos años, la legislación pro-UAP en vigor, la creación de una oficina en el Departamento de Guerra con un enorme presupuesto y personal para analizar los recientes avistamientos de pilotos civiles y militares, etc. También revela la historia de la NASA en el tema, la creación de un comité ad hoc para el estudio del fenómeno y su informe para el gobierno, una verdadera hoja de ruta de lo que habría que hacer y cómo, además de una valoración de la pobre calidad de la casuística. Revela una selección de informes que circulan en la comunidad ufológica española, cómo se han investigado y a qué resultados se ha llegado. Revela con gran lujo de detalle, como nunca antes se había explicado, como fue el proceso de desclasificación de los archivos ovni de Ejército del Aire español entre 1992 y 1999, en el que tuve el honor de participar como coordinador de un equipo multidisciplinar de asesores. Revela también cómo circula en la literatura sensacionalista en España una serie de aparentemente impresionantes episodios ovni, con pilotos, marinos, bases aéreas, barcos de la Armada, etc. que han sido debidamente valorados por las máximas autoridades de los ejércitos y que han probado ser más falsos que Judas, pero que siguen dándose por buenos en libros, podcasts, webs, etc. Revela lo que alguien ha denominado master class —y yo, curso acelerado de ufología—: me refiero al capítulo Investigación Ovni. Léase ese capítulo y ahórrese años de consultas a libros y más libros; léase la bibliografía selecta y alcance una verdadera licenciatura. Finalmente, revelo la condensación, la síntesis de mi pensamiento tras seis décadas de investigación. ¿Qué son los ovnis?

Mi libro revela cómo circula en la literatura sensacionalista en España una serie de aparentemente impresionantes episodios ovni, con pilotos, marinos, bases aéreas, barcos de la Armada, etc. que han probado ser más falsos que Judas, pero que siguen dándose por buenos

UAP: Los ovnis del siglo XXI es también una reivindicación de la ufología seria, algo que los divulgadores científicos siempre han mirado por encima del hombro.

Ya decía Víctor Hugo que nada es serio por sí mismo sino por la forma en que es tratado. Un fenómeno que se supone es presenciado por millones de personas en todo el mundo desde hace más de ochenta años, merece ser estudiado. Ocurre que se le ha maltratado de forma inmisericorde, sensacionalista y vulgar, perdiendo en los medios científicos, académicos e intelectuales el prestigio que pudo haber tenido. La monetización del tema lo ha echado a perder. Pero es una materia valiosa para investigación para estudiosos de ciencias sociales y también de ciencias naturales y físicas, no en vano hay ya cientos de tesis doctorales sobre aspectos relacionados con los ovnis.

Ha servido de algo la desclasificación que se ha llevado a cabo en EEUU en los últimos años. Me da la sensación de que estamos igual que cuando el Libro Azul o el Informe Condon.

Entre mayo y julio de 2026 van ya cuatro lotes [releases] de documentos, informes, fotos, audios y videos desclasificados por la Administración Trump, con 334 expedientes con al menos una decena de miles de páginas. Eso sí, nada del otro mundo, y nunca mejor dicho. Lo que no era ya conocido por los especialistas, no revela nada extraordinario: casos y más casos con falta de información o con gran parte censurada de avistamientos susceptibles de explicación.

A mucha gente le puede resultar chocante que el mayor experto en ufología de nuestro país no crea en la existencia de los platillos volantes, pero siga publicando libros, artículos, reseñas… ¿Lo normal no sería dejarlo estar?

El entorno cultural de la ufología es enormemente pluricurricular. Mi trabajo ha abarcado análisis de casos, encuesta sobre el terreno, investigación estadística, histórico-biográfica, aspectos militares, casuística específica, fotográfica, geográfica, tipología, etc. He publicado 17 libros y más de 600 ensayos y considero que todavía queda mucho por hacer. El tema es inabarcable y de una gran complejidad. Por eso recomiendo que se siga estudiando bajo una estricta metodología científica.

¿Ha fracasado la ufología seria?

Lo cómodo, creer en lo fantástico, es más fácil y divertido que buscar la verdad, comprobar, verificar, contrastar hasta llegar a la cruda realidad. Pero la pregunta es: ¿es la ufología un entretenimiento, una forma de llegar a final de mes o un ejercicio intelectual? Para los que se encuadren en el primer grupo, es un hobby normalmente encuadrado en la fe infantiloide en visitas al espacio exterior. Los segundos —pocos, pero muy influyentes— serán debidamente juzgados por la historia. Y los terceros, independientemente de la conclusión a la que hayan llegado, merecen respeto.

Se ha codeado con los mejores. ¿De cuál guarda mejor recuerdo?

En el curso de los años he tenido la fortuna de relacionarme con las máximas autoridades científicas del mundo en esta materia y con los pensadores más influyentes: Aimé Michel, Jacques Vallée, Allen Hynek, Richard Haines, Hilary Evans… y muchos más. De todos ellos he aprendido mucho y he tenido un importante feedback, cada uno con su enfoque característico, pero a quien considero que fue mi mentor fue Vallée. Con él firmé varios trabajos cuando se hallaba en su etapa pre-Magonia, quiero decir, cuando su mente cientifista dominaba sobre su actual ambigua postura que define un fenómeno real, multidimensional, ligado profundamente a la conciencia. Vallée, Hynek y Haines han prologado tres de mis libros, un honor que nadie más me puede disputar (añádase una sonrisa a esta afirmación).

Los platillos volantes son un fenómeno que vale la pena estudiar, pero se ha maltratado de forma inmisericorde, sensacionalista y vulgar, perdiendo en los medios científicos, académicos e intelectuales el prestigio que pudo haber tenido. La monetización lo ha echado a perder

Usted participó en la desclasificación del Ejército del Aire de los expedientes ovni en España, un proceso que algunos califican de cortina de humo.

Todavía no se ha escrito todo lo que hay que explicar sobre cómo discurrió el proceso de desclasificación, pero puedo garantizar que quienes sostienen que el Ejército del Aire guarda expedientes o informaciones sobre ovnis que no han visto la luz están rotundamente equivocados. Pero en varias décadas se han perdido documentos y, sobre todo, hay informes que nunca llegaron al Estado Mayor del Aire, en donde se han mantenido escrupulosamente archivados los casos desde nada menos que 1962. Pero si no te llega algo, ¿cómo lo vas a hacer del dominio público, que ha sido el leit motiv de la desclasificación? La desclasificación española fue transparente y la labor del coronel Ángel Bastida y su sucesor, el teniente coronel Enrique Rocamora fue impecable.

En todo caso, algo de razón tienen esas voces: los archivos de la Guardia Civil aún no han visto la luz. Pero no porque los oculte, sino por falta de tiempo. ¿Esconden alguna sorpresa?

En realidad, si ha habido una Institución que ha sido más y prematuramente abierta con los investigadores de ovnis ha sido precisamente la Guardia Civil, que ya en los años sesenta distribuyó a los investigadores listas de casos ovni que le habían llegado y, en los noventa, tuve el honor de recibir la colaboración de la Dirección General de la Guardia Civil en mis investigaciones, en el curso de las cuales me ofrecieron asistencia e informaciones que todavía están pendientes de revisar y publicar.

En 2009, en el congreso Spectra de València, presentó un informe demoledor sobre las distintas desclasificaciones que se habían realizado por el mundo, en el que desmontaba la tesis del encubrimiento. ¿Han cambiado sus conclusiones?

La tónica general del proceso seguido por muchos gobiernos, sobre todo europeos, en cuanto a información ovni, ha sido: por pura ignorancia clasificar como confidencial, secreto o reservado todo lo relativo al tema; almacenar —más que analizar, valorar o investigar— esos casos, para finalmente comprobar que esos fenómenos no tienen carácter militar ya que ni afectan a la seguridad nacional ni a la seguridad aérea, y que, además, no presentan ningún avance científico. En consecuencia, como hizo España, se han desclasificado toda la información para la consideración y valoración de unos y otros.

Sus diferencias con J.J. Benítez son míticas. En los últimos años, el navarro ha resuelto el asesinato de Kennedy, demostrado que los seres humanos coexistieron con los dinosaurios y las dinosaurias, el verdadero origen de la covid-19, y alguna otra proeza de la que ya no me acuerdo. ¿No cree que se ha quedado usted un poco atrás ante tan singulares logros?

No comulgo con esas cosas, pertenecen a un universo que no es el mío.

No soy el único que cree que tiene casi la obligación de dedicar un libro al proceso de la desclasificación. No solo a los datos, sino al proceso, al momento histórico en que se produjo. ¿Llegará?

Llegará. Me he impuesto ya un marco temporal para el cese de mi actividad de investigación. Esa será mi obra final.

No hace falta que diga que no soy un buen patriota. Creo que se veía venir. Me limito a alegrarme de que en la lotería del espermatozoide más rápido me haya tocado nacer por estos lares. Si hubiera sido un poco más al sur —Cádiz, por supuesto— mi felicidad sería plena pero, puestos a nacer en algún sitio, no tengo queja. En España, en València, se vive la mar de bien. Así, no soy como esos a los que cantaba Víctor Manuel, que eran más de llevar a la patria en procesion. La tienen siempre en la boca, en la pulserita y, sobre todo y ante todo, en la cartera. Esos, más que abrazarla, lo que quieren es ordeñarla. Estos días han asomado la patita mientras yo, con mi escepticismo sobre banderas y fronteras, voy cual argentino tras el mundial: me duele la camiseta.

Solo hay que ver la reacción de algunos ante la avalancha de cerca de 50.000 marroquíes que han entrado como han podido —no todos, más de 60 muertos mientras escribo esto— en Ceuta. Para la gauche divine es una crisis humanitaria, y algo de eso hay, pero tiene más de Marcha Verde, un pulso contra España orquestado por el sátrapa Mohamed VI, con el beneplácito de EEUU y el aplauso de Israel. La otra explicación, la de los patriotas de toda la vida, es que es el ‘efecto llamada’: de repente, a 50.000 personas se les ocurrió a la vez que tenían que venir a España, que hay paguita para todos y si no tienes casa, o le compras el ático al novio de Ayuso o te pones a okupar.

Que los patriotas de Vox estén aprovechando el envite para agitar el avispero, no es de extrañar. La situación es tan dramática que a Abascal no le ha temblado el pulso a la hora de interrumpir cinco minutos sus vacaciones para lanzar espumarajos por la boca. “Hay un culpable directo, el jefe de la mafia”, dijo, para luego añadir que los recién llegados eran “hombres en edad militar llamados por el Gobierno corrupto de Sánchez”. Lo que de verdad sería noticia es que el líder de Vox, y presidente vitalicio de la fundación Disenso para asegurarse la jubilación sin dar palo al agua, dijera algo inteligente. Ni siquiera sorprende ya que sea más traidor que racista.

En todo caso, que vea más culpable a Perro Xánxez que a Mohamed VI tiene una explicación: el líder alauita es la palanca de EEUU e Israel para presionar a España y, Abascal, patriota de temporá, es la voz de su amo. Ya reconoció en su día que no creía que “Marruecos sea el enemigo. (…). Marruecos es una nación vecina con la que tenemos que intentar tener una buena relación basada en el respeto”. No será por el que nos tienen ellos, seguro. De Marruecos, ni el hachís: son el enemigo.

Feijóo ha sido más de nadar y guardar la ropa. No ha embestido contra el Gobierno pero ha preferido no mentar la bicha y sumarse a la descabellada hipótesis de la crisis migratoria espóntanea al calor de una sentencia del Supremo que no permite la devolución ‘en caliente’ de los que entren a nado (una ínfima minoría de los 50.000 que han entrado, dicho sea de paso). Del trasfondo geopolítico, el muy patriota no ha dicho nada. A su favor hay que decir que hasta Pedro Sánchez se ha tragado el sapo y, con un par, ha alabado la cooperación mostrada por Marruecos. Pues si llega a cooperar un poco más, ahora estaríamos comiendo cuscús.

Negar el papel de Estados Unidos e Israel en la crisis es de chiste. Solo hay que escuchar a Trump o recordar que, en abril, un informe del Congreso de EEUU calificaba Ceuta y Melilla como “territorio marroquí” y apoyaba los esfuerzos del secretario de Estado Marco Rubio en favor de Rabat. Israel, por su parte, apoya a su socio, que ha suscrito los acuerdos de Abraham y hasta le va a permitir instalar una base militar. De paso, nos hace pagar el apoyo a Palestina.

España ya se tuvo que tragar el sapo de la miserable traición al pueblo saharaui y a Argelia, dictadura amiga que no da problemas. El problema desaparecerá con Vox y el PP en el Gobierno, pero no porque lo solucionen, sino porque mientras hagan lo que el amo les diga, no hará falta usar a Rabat para presionar y las ganas por anexionarse Ceuta y Melilla dormirán temporalmente, el sueño de los justos. Un tiempo que nuestros patriotas podrán utilizar para pasear la banderita y hacer caja.

El fútbol no me interesa especialmente. Más allá de seguir los resultados, me preocupa tirando a poco. Mejor si ganan los de aquí, pero que el Valencia o el Levante triunfen a la épica o se vayan a casa con un sonoro fracaso ni me alegra ni me fastidia el desayuno. Aun así, tampoco soy de esos cenizos que va despotricando: si al respetable le gusta, que lo disfrute. De hecho, da cierta envidia verlos a todos más contentos que a Zaplana cuando le diagnosticaron la leucemia el día que su equipo firma lo que, en lenguaje deportivo, se llama una gesta. Y ganar el Mundial lo es. Yo llevé a mis hijos a ver la final en una pantalla gigante que había en el parque, y aunque luego me tocó volver a traérmelos a casa, creo que así tendrán el recuerdo de ese día, y, entonces, les contaré que no fue para tanto. Pasa nada, dudo que me hagan caso.

El Mundial es más una metáfora que otra cosa. La zanahoria que nos dan, para que no notemos el palo. Fútbol, cómics, sellos, latas de cerveza… Tener pasiones está bien, y cuanto más absurdas, mejor. Te hace pensar en otra cosa. El problema es cuando se vuelve contra nosotros. Así, olvidamos que la FIFA, como cualquier multinacional, no tiene más patria que el dinero. Que la sede esté en Suiza no es ninguna casualidad. Su capo es Gianni Infantino, que llegó al cargo tras el ya olvidado Fifagate, una trama de sobornos internacional que se llevó por delante a su entonces presidente, Joseph Blatter. Y si se eligió a Infantino como sucesor no sería por honrado, sino porque todos confiaban en que la fiesta continuará.

Luego está la camiseta, que con tanto orgullo van a lucir niños y mayores. A los ganadores (en este caso, España) nos toca pagar un impuesto, porque la anterior ya no vale. Le falta una estrella. La nueva se hará en algún país asiático, porque los niños allí tienen las manos pequeñitas, que tan bien vienen para bordar etiquetas. Cobrarán una miseria, pero si tienen suerte y empiezan cosiendo en un garaje, el límite es el infinito. Bill Gates también empezó en un garaje, y Marta Ortega doblando camisetas. Luego, Adidas pondrá los nikis a la venta por cien euros (un beneficio que no se logra ni vendiendo coca), para los que se las puedan permitir. Luego, como la piscina comunitaria y el adosado, llegará la versión Authentic, pensada para ricos y la clase media aspiracional, que costará 50 euros más. La pagarán los que van sobrados de triunfos para aburrir y los que se crean que eso les acerca más al cielo. Pero, como se sabe, en el cielo no hay nada. El común de los mortales, seguro, optará por la versión mantero. Patriotismo de bandera made in China. En fin, un diezmo que cada uno afrontará como pueda, pero que permite dividir a la afición en seguidores de primera, de segunda y de tercera. Es la grandeza del fútbol, pero en función del bolsillo.

Se supone también que la selección nos hace igual a todos y que a todos nos iguala. No es así. Una cosa es que el equipo sea una piña; otra cosa son los piñones. Lamine Yamal, para algunos no es español independientemente de lo que diga su DNI (se fijan más en el color de la piel). Y no es lo mismo admirar a ese Nico Williams que le dio la medalla a su madre, que vino a España de ilegal —o a esa Edna Imade, que llegó en patera y ahora milita en la selección femenina—; o a Borja Iglesia, que aparcó la Roja en solidaridad con Jenni Hermoso cuando los demás callaron (o hablaron, que fue todavía peor). Por supuesto, no faltan los que prefieren al Ferran Torres, admirador a su vez de alguien tan poco digno de admiración como Ilia Topuria y que, orgulloso, lucía una gorra con la leyenda Make Spain Great Again mientras paseaba la copa por el Madrí de los Austria. Es la opción para los de la pulserita con la rojigualda. Todos, como deportistas, son de aplauso, pero como personas, unos más y otros menos. Y es que hay muchas selecciones, pero están en esta.

Pero para metáforas, las del president Pérez Llorca. Mientras se aclara con el tema de las entradas, dejó, cual Valdano de Finestrat, otra metáfora; otra que bien define lo que es el fútbol hoy en día. “Yo, como una persona normal, me he ido a ver la final […] pagándome de mi bolsillo el viaje”. Que es una persona normal o que lo normal es pagarse cada uno los vicios, eso no se lo discuto. Pero miedo me da su concepto de normalidad. Porque pillar un avión y pasarte tres noches en Nueva York a tutiplén no está al alcance de todos. De los que se benefician de las rebajas fiscales para ricos que promueve el PP sí, pero de los que padecen los recortes en gasto social que eso provoca… a esos no me los veo de escapadita a la Gran Manzana.

Pillar un avión y pasarte tres noches en Nueva York a tutiplén no está al alcance de todos

Y, cómo olvidar la reacción de Argentina. Con conspiración y todo, que no falte el delirio. Empezaron reivindicando las Malvinas y, 24 horas más tarde, la realidad les recordó que les gobierna una banda de piratas que acaba de aprobar una ley que permite vender todos los recursos (incluida la tierra o el agua) a una multinacional. Mejor pensar en fútbol que en la realidad. En el 78, ganaron al ritmo de los cánticos de ‘campeones’ que, en los centros de la ESMA, sonaban más fuertes que los gritos de los torturados. Ahora que han perdido, pataleta. El balompié es así. Puro humo.

En definitiva. Muy bien ganar el Mundial. Todos fuimos uno por una noche, como en Fiesta, la canción de Serrat. Celebró el gol el que defrauda a Hacienda y al que le recortan los derechos sociales; el racista y el inmigrante; el bueno y el malo; el machista y la maltratada; el forestal mal pagado y el que recorta en prevención; el fachapobre y el que le roba la merienda. Pero como la carroza de Cenicienta, la copa no es más que una calabaza. No nos flipemos, lolololó.

Mackie Navaja o Coque Malla. Tant se val ja que el cantant i compositor es posa en la pell del primer en la representació de L’òpera dels tres rals, el clàssic de Bertolt Brecht i Kurt Weill que encara hui continua sent un text profundament viu i una crítica ferotge als excessos del capitalisme. Capitanejada per Mario Vega, en la direcció escènica, i Miguel Malla, en la direcció musical, arribarà al Teatre Romà de Sagunt el pròxim 8 d’agost. Juntament amb el fundador de Los Ronaldos, pujaran a l’escenari Carmen Barrantes, Omar Calicchio, Paula Iwasaki i Miquel Mars, entre altres. Es tracta d’una nova versió en castellà de la peça estrenada a Berlín el 1928. La producció trasllada l’acció al Londres d’entreguerres per a abordar qüestions com la corrupció, la desigualtat social i els abusos de poder.

Aquesta òpera amb aires fatxendes i de barri baix és una de les propostes musicals d’un Sagunt a Escena que enguany celebra la 43a edició i en el qual la música serà una de les grans protagonistes. Així, la cita també acollirà la presència de la valenciana Sandra Monfort, que pujarà a l’escenari el 15 d’agost per a presentar Terra de guapes, una proposta escènica que combina música, performance i dansa en directe. Es tracta d’una aproximació original i radicalment lliure al folklore valencià que connecta peces tan diferents —i alhora tan pròximes— com les malaguenyes, els cants de batre, la dansa de la Moma, la Muixeranga d’Algemesí, el Ball del Vetlatori i el Misteri d’Elx.

La directora de Sagunt a Escena, María José Mora, va explicar que la música “travessa bona part de la programació d’aquesta edició, amb una oferta heterogènia que connecta les arrels valencianes i el flamenc amb la crítica social del teatre musical europeu i la frescor de les arts vives”. Una mostra més d’aquest maridatge és la presència d’Estrella Morente, que actuarà el 22 d’agost.

La malaguenya es troba ara immersa en la gira De Estrella a estrellas, un espectacle amb perspectiva de gènere en el qual el jazz i el flamenc es donen la mà per a retre homenatge a les grans dones de la música. Entre els músics que l’acompanyen hi ha Tim Ries, saxofonista de capçalera de The Rolling Stones. Nina Simone, Rocío Jurado, Billie Holiday o La Niña de los Peines són algunes de les cantants a les quals Morente ret homenatge en el seu espectacle.

Finalment, i sense eixir de la faceta més musical de Sagunt a Escena, cal incloure la proposta Bailarina a la carta, de la companyia La Siamesa, que celebra vint anys de trajectòria. La peça es podrà veure el 6 d’agost a la plaça de Mossén Vicent Gil Tamarit, dins de la programació de l’Off Romà, el paraigua sota el qual s’apleguen els espectacles gratuïts i oberts a tots els públics.

Es tracta d’una proposta de la saguntina Ángela Verdugo, que convidarà el públic a seleccionar les cançons que formaran part d’una llista de reproducció sobre la qual es construeix una improvisació coreogràfica en directe.

43 anys de teatre

La 43a edició de Sagunt a Escena se celebrarà de l’1 al 23 d’agost de 2026 i inclourà 19 espectacles entre el Teatre Romà i altres espais de la localitat i del Port de Sagunt. L’encarregada d’obrir aquesta edició serà la directora Rebeca Valls amb la seua versió d’El Narcís al seu entendre. Aquesta adaptació del clàssic de Guillem de Castro, adaptada per Chema Cardeña, està produïda per l’Institut Valencià de Cultura.

Al llarg del mes, estan programades Original Greek, l’òpera prima de Marina Toniovic —formada per Toni Agustí i Marina Alegre—, una reflexió sobre el turisme contemporani; La dama boba, de Josep Maria Mestres; Fedra, en els inferns, una coproducció amb el Festival de Mèrida protagonitzada per Lydia Bosch; o Hamlet, una versió lliure dels peruans Teatre La Plaza, protagonitzada per actors amb síndrome de Down que utilitzen la tragèdia shakespeariana per a parlar de les seues pròpies vides.

Per la seua banda, la programació de l’Off Romà inclou propostes tan interessants com Públic, de Fil d’Arena; Cas enterrat, de Colectiv Notknown, o Rob, de Teatre de l’Abast. A més, destaquen dues propostes de gran format: Quimera, de La Fam Teatre, amb un drac de dotze metres de longitud i sis d’alçària inspirat en la mitologia grega, i Carrer 024, de Sol Picó, que clausurarà el festival amb una impressionant escenografia mòbil i sis ballarins.

Mackie Navaja o Coque Malla. Tanto monta, monta tanto, ya que el cantante y compositor se mete en la piel del primero en la representación de La ópera de los tres centavos, el clásico de Bertolt Brecht y Kurt Weill que todavía hoy sigue siendo un texto profundamente vivo y una feroz crítica a los excesos del capitalismo. Capitaneada por Mario Vega (dirección escénica) y Miguel Malla (dirección musical), llegará al Teatre Romà de Sagunt el próximo 8 de agosto. Junto al fundador de Los Ronaldos, se subirán al escenario Carmen Barrantes, Omar Calicchio, Paula Iwasaki y Miquel Mars entre otros. Se trata de una nueva versión en castellano de la pieza estrenada en Berlín en 1928. La producción traslada la acción al Londres de entreguerras para abordar cuestiones como la corrupción, la desigualdad social y los abusos de poder.

Esta ópera con aires chulescos y barriobajeros es una de las propuestas musical de un Sagunt a Escena que, este año, cumple su 43ª edición, y en el que la música será una de las grandes protagonistas. Así, la cita acogerá también la presencia de la valenciana Sandra Monfort, que se subirá al escenario el 15 de agosto para presentar Terra de guapes, una propuesta escénica que combina música, performance y danza en directo. Se trata de una aproximación original y radicalmente libre al folklore valenciano conectando pieza tan distintas —y a las vez, tan próximas— como las Malaguenyes, Cants de batre, la Dansa de La Moma, la Muixeranga d’Algemesí’, el Ball del Vetlatori y el Misteri d’Elx.

La directora de Sagunt a Escena, María José Mora, explicó que la música “atraviesa buena parte de la programación de esta edición, con una oferta heterogénea que conecta las raíces valencianas y el flamenco con la crítica social del teatro musical europeo y la frescura de las artes vivas”. Una prueba más de este maridaje es la presencia de Estrella Morente, que actuará el 22 de agosto.

La malagueña se encuentra ahora inmersa en la gira De Estrella a estrellas, un espectáculo con perspectiva de género, en el que jazz y flamenco se dan la mano para rendir homenaje a las grandes mujeres de la música. Entre los músicos que le acompañan está Tim Ries, saxofonista de cabecera de The Rolling Stones. Nina Simone, Rocío Jurado, Billie Holiday o La Niña de los Peines son algunas de las cantantes a las que Morente rinde homenaje en su espectáculo.

Por último, y sin salir de la faceta más musical de Sagunt a Escena, cabe incluir la propuesta Bailarina a la carta, de la compañía La Siamesa, que celebra veinte años de trayectoria. La pieza podrá verse el 6 de agosto en la plaza de Mossén Vicent Gil Tamarit, dentro de la programación del Off Romà, paraguas bajo el que se cobijan los espectáculos gratuitos y abiertos a todos los públicos.

Se trata de una propuesta de la saguntina Ángela Verdugo, quien invitará al público a seleccionar las canciones que formarán parte de una lista de reproducción sobre la que se construye una improvisación coreográfica en directo.

43 años de teatro

La 43ª edición de Sagunt a Escena se celebrará del 1 al 23 de agosto de 2026 e incluirá 19 espectáculos entre el Teatro Romano y otros espacios de la localidad y del Puerto de Sagunto. La encargada de abrir esta edición será la directora Rebecca Valls y su versión de El Narciso en su opinión. Esta versión del clásico de Guillem de Castro adaptada por Chema Cardeña está producida por el Institut Valencià de Cultura.

A lo largo del mes, están programadas Original Greek, la ópera prima de Marina Toniovic, (formada por Toni Agustí y Marina Alegre), una reflexión sobre el turismo contemporáneo; La dama boba, de Josep Maria Mestres; Fedra, en los infiernos, una coproducción con el Festival de Mérida protagonizada por Lydia Bosch; o Hamlet, una versión recontralibre, de los peruanos Teatro La Plaza, protagonizada por actores con síndrome de Down que utilizan la tragedia shakespeariana para hablar de sus propias vidas.

Por su parte, la programación de Off Romà incluye propuestas tan interesantes como Públic, de Fil d’Arena; Caso enterrado, de Colectiv Notknown; o Rob, de Teatre de l’Abast. Además, destacan dos propuestas de gran formato: Quimera, de La Fam Teatre, ‑con un dragón de doce metros de longitud y seis de altura inspirado en la mitología griega‑ y Carrer 024, de Sol Picó, que clausurará el festival con una impresionante escenografía móvil y seis bailarines.

Sin duda, una hermosa historia de amor. De amor al cine, sí, pero no por eso menos hermosa o amorosa. El encuentro, océano Atlántico mediante, entre un mítico director de cine independiente de los 90 y un aficionado que solo quería volver a ver en pantalla grande una película que descubrió en la XIV Mostra de València, hace ahora 32 años. Los protagonistas son el norteamericano Steven Starr y el cinéfilo valenciano Dani Gascó, programador del ciclo Embriagados de Humor, que comenzará el próximo 31 de julio en el CCCC e incluye 27 comedias de todo el continente americano. Ambos mantendrán ese día una charla a propósito de la película Joey Breaker, que inaugurará el ciclo.

Gascó descubrió la película siendo un joven aficionado, y la guardó en un lugar muy especial de su memoria. Y allí permaneció hasta la madrugada del 8 de julio de 2016. Demasiado calor para dormir, así que, tras horas viendo teletecho, le viene a la cabeza Joey Breaker (1993) y se dedica a rebuscar entres sus fichas. Así descubre que uno de los protagonistas es Richard Edson (exbatería de Sonic Youth y uno de los protagonistas de Extraños en el paraíso, la película que lanzó a Jim Jarmusch), y el reparto incluye a Gina Gherson (la diva de Showgirls) y, nada menos, que a un jovencísimo Philip Seymour Hoffman.

No es amor, lo que Gascó siente se llama obsesión. El siguiente paso es intentar conectar con Steven Starr, no en Tinder (que entonces ni existía) sino en Facebook. “Vi Joey Breaker hace muchos años. Recuerdo una trama muy humana, unos personajes auténticos y unos escenarios que me resultaron atractivos. Tuve la sensación de que el autor sabía muy bien de lo que hablaba, que había mucho conocimiento y cariño en todo lo que vi en aquella película”, le escribe. La respuesta no tardó ni cinco minutos en llegar: “Muchas gracias, Daniel. La película no se está proyectando en estos momentos. Si eso ocurriera, te aviso. ¡Qué buena memoria tienes!”. No es difícil imaginarse la cara de sorpresa del realizador al ver que alguien, del otro lado del charco, se interesaba por la única película que dirigió.

En 2019 Dani Gascó empieza a organizar ciclos de comedia en el CCCC, primero con el título de ¿De qué nos reímos en Europa? Y luego, desde 2023, como Embriagados de humor (América y la comedia). Es el momento de ir más allá en la relación y le propone a Starr proyectar la película en el claustro del Centre del Carmen. El problema: la única copia disponible es de pésima calidad, “un telecinado infecto que hizo para comercializarla en VHS y nunca osaría mostrarlo en público”, explica Gascó a ElDiario.es. Pero hay esperanza: El negativo está en la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas. “Llevo años pensando en hacer la transferencia. ¡Qué oportuno por tu parte!”, dice el director.

Durante ese proceso de seducción, Dani descubre muchas cosas sobre Steven Starr. Como Joey Breaker, Steven trabajó en una agencia de talentos, y posteriormente dirigió el Departamento de Cine de Nueva York. Entre sus clientes se encontraban cineastas como Ang Lee y artistas como Andy Warhol, Ziggy Marley o Tim Robbins. Años atrás, 1977, teniendo solo 20 años consigue que Bob Marley visite la universidad donde estudia, Wisconsin-Madison. “Viví, básicamente, una experiencia muy luminosa durante una conversación que mantuvimos a solas, lo que me ha permitido pasar los últimos 45 años en contacto con su familia. Bob activó mi interés por la justicia social”, explica. Más adelante, Steven dará el papel de camarera y estudiante de enfermería jamaicana que enamora a Joey Breaker a una de sus hijas, Cedella Marley.

Joey Breaker se lanzó con el siguiente eslogan: “Hay cosas más importantes en la vida que hacer un trato”. Pero finalmente esta es la historia de un trato. Hacer un doble subtitulado, en inglés y castellano, mientras se prepara una copia digital. Lo primero lo realizó Dani en colaboración estrecha con el cineasta; luego Steven le enviaba el siguiente fotograma restaurado. Así, Joey Breaker volverá a la vida el viernes, 31 de julio, en el CCCC. Y maravillosa sorpresa, el propio cineasta viajará desde Los Ángeles (pagándose él tanto el viaje como la estancia) para inaugurar por todo lo alto el tercer ciclo de Embriagados de humor (América y la comedia) y mantener una conversación con Dani a las 21:30h en el claustro gótico, media hora antes de su proyección.

Embriagados de Humor

Joey Breaker será la primera de las 27 películas que se proyectarán en el ciclo Embriagados de Humor, y que se prolongará del 31 de julio al domingo 30 de agosto, fecha para la que se ha programado la cinta colombiana Un poeta, de Simón Mesa. Entre una y otra, la selección de Dani Gascó propone un viaje en el que la mayoría de títulos son norteamericanos, pero con parada y fonda en Canadá, México, Perú, Colombia, Brasil, Chile o Argentina. Las proyecciones comenzarán a las 22 h y la entrada es libre y gratuita hasta completar el aforo.

De las producciones made in USA destaca prácticamente toda la lista, con clásicos como El hombre mosca (1923), de Harold Lloyd; El pelele no tiene suerte (1941), con W.C Fields; o Mr. Belvedere estudiante (1949). Tampoco hay que olvidar otras más recientes como Las cosas cambian (1988), dirigida por David Mamet; Dim sum: a little bit of heart (1985), de Wayne Wang; la versión de Frank Oz de La pequeña tienda de los horrores (1986); Juegos de amor en la universidad (1985), de Rob Reiner y con un jovencísimo John Cusak; El cielo, proximamente... (1991) del maestro Albert Brooks; Nola Darling (1986), la ópera prima de Spike Lee; o la casi olvidada Corazón Verde (1971), una de las cuatro películas que rodó Elaine May y con un Walter Matthau en estado de gracia, por citar solo algunas.

Por lo que respecta al resto de propuestas, cabe estar muy atentos, por ejemplo, a El artista (2008), de los argentinos Mariano Cohn y Gastón Duprat; el clásico del cine mexicano Mátenme porque me muero (1951), una adaptación de Ismael Rodríguez del clásico de Jardiel Poncela; la cubana Demasiado miedo a la vida / Plaff, de Juan Carlos Tabio; o Doble discurso (2023), del argentino Hermán Guerschuny. En todo caso, tampoco es mala idea ir al CCCC sin ni siquiera haber mirado la programación y dejarse seducir por la propuesta que haya planteado Dani Gascó para luchar esa noche contra la canícula a golpe de comedia.

En un momento en el que media profesión periodística huele el cambio de ciclo y parece estar en modo 'búsqueda activa de empleo' pensando en lograr acomodo en la futura administración, los periodistas se han convertido en sospechosos. Si es, o parece, de izquierdas, porque es, o parece, de izquierdas; si es o parece de derechas, porque es o parece de derechas. Pero también hay margen de confianza para algunos. Por ejemplo, Fernando Garea tiene una trayectoria suficientemente solvente para imaginar que pueda dar una opinión personal de manera honesta o sin dobleces, independientemente del medio en el que lo haga. Pero esta semana, en la lotería de los pogromos de las redes sociales, le ha tocado a él.

Su crimen ha sido un argumento que creo que está equivocado, pero no deja de tener su lógica y, seguramente, su parte de razón. Según él, así lo dijo en Hora 25, uno de los motivos para descartar que exista lawfare en España es que en los tres juicios más sonados que afectan al Gobierno -la condena al hermanísimo, el caso Begoña Gómez y el del fiscal general del Estado- participaron cerca de treinta jueces, demasiados para poder hablar de lawfare.

Además, añado, no todos han ido en la misma dirección: solo hay que ver las manos de hostias que se ha llevado el juez Peinado a lo largo de su penosa instrucción para ver que las garantías existen. El problema, también de cantidad, es cuántas garantías son esas porque la humillación de que le retiren el pasaporte a Begoña Gómez -un honor que el exministro for sale Cristóbal Montoro parece no merecer- no se la quita nadie; la sanción que se merece Peinado por actuar así, en cambio, no llegará nunca. La impunidad es el motor del lawfare.

En materia de conspiraciones -y el lawfare lo es- la cuestión numérica es importante. En la misión Apolo XI, la que llevó al hombre a la Luna, participaron unas 400.000 personas. Demasiadas para pensar que ninguna se hubiera ido de la boca. En el caso de Kennedy, según el recuento de Vicent Bugliosi, tuvieron que tomar parte no menos de 80 personas, solo para cometer el asesinato. Demasiados para un plan secreto. ¿Significa eso que 30 jueces, de distintos lugares y tribunales, son demasiados para descartar una conspiración? No creo.

El problema no es tanto de número como de dinámicas. El objetivo del lawfare no es solo la condena sino la pena de banquillo si, por casualidad, el proceso acaba anulándose. Es lo que ocurrió con Lula da Silva o con el exprimer ministro portugués José Sócrates. En España, el exjuez Garzón -que no es santo de mi devoción- podría hablar del tema con conocimiento de causa: ni la ONU ha conseguido que se le haga justicia.

Si el problema es de dinámica, hay que pensar que el lawfare no es cuestión de voluntades individuales sino algo más profundo. Que la justicia en España cojea del pie derecho no lo pueden negar ni los mudos. De las tres asociaciones de jueces más representativas, una (la Asociación Profesional de la Magistratura) es muy de derechas (de brazo en alto, sin duda) y otra, solo muy conservadora (la Asociación Judicial Francisco de Vitoria). Solo estas dos suman el 75% de los magistrados asociados a alguna de las seis organizaciones de este tipo que existen. Ese tufillo franquista es el que explica, sin necesidad de lawfare, que el Tribunal Superior de Justicia de Cataluña no viera delito de odio en una agresión a un homosexual al grito de “te voy a hacer hetero a hostias”.

Pero volvamos a los guarismos. ¿Treinta son muchos o pocos? Difícil saberlo. Sería interesante conocer cuántas de sus señorías participaron en el juicio a Ahmed Tommouhi, que pasó 18 años en el talego por unas violaciones que no cometió, algo que la sala quinta de lo Contencioso-Administrativo del Supremo calificó de error “inequívoco y cualificado”. En esta lista hay que incluir a los togados de la Audiencia Nacional que le negaron incluso la indemnización que, finalmente, sí cobró. Lo importante, ya está dicho, es la impunidad. La pena más dura que les cayó a los que mandaron a Tommouhi a la cárcel fue que la prensa les amargó un desayuno.

Y luego está el derecho creativo, el que no nace de las leyes sino del corazón (o más abajo) de sus señorías. Al fiscal general lo condenaron sin saber si había sido él u otra persona (tal y como declararon todos los periodistas que publicaron la famosa filtración). David Sánchez (y otros ocho funcionarios) ha sido condenado a nueve años de inhabilitación, aunque no esté claro ni quién, ni cuándo, ni cómo presionaron a nadie, un nadie que tampoco está claro si existió. De hecho, para rebatir todos los argumentos en contra, el tribunal acusó a los funcionarios de ser funcionarios (como los propios jueces, por cierto) y por eso pueden haber mentido, olvidando que es precisamente su condición de empleados públicos lo que les permite decir la verdad sin miedo a represalias. En el caso de Begoña Gómez, como no se ha llevado ni un euro, la excusa para condenarla (no hay duda de que el borrador de la sentencia está redactado) es que pudo garantizarle “prestigio académico”, expresión lo suficientemente ambigua como para maliciarse que por ahí van a meter el gol.

Que el lawfare existe es innegable. El Gobierno abrió la caja de los truenos el día que decidió dar becas para que no solo los hijos de familia con posible puedan presentarse a las oposiciones. De telón de fondo, además del clasismo, está el tema de cuántos de esos que van dando lecciones de honestidad cobran en negro las clases que dan como preparadores. Luego, sumamos el “el que pueda hacer que haga”, las ganas de hacer currículo de cara a un cambio de régimen, el sesgo facha de muchos de ellos... y voilá.

¿Es todo lawfare? Evidentemente no. No parece que ese fuera el problema en el caso Ábalos ni en los más recientes de la cloaquera Leire o Zapatero. Ahí se palpa el fétido aroma de la corrupción del que hablaba el General Sternwood en El sueño eterno. Pero lo bien que les está yendo, de momento, a otros corruptos como Montoro, el ciudadano anónimo y chorizo confeso González Amador, a M. Rajoy o a Cospedal (a estas alturas van a ver si investigan un poquito sus audios con Villarejo) hace pensar que si no hay lawfare tenemos una justicia a medida -una para los vitoquiles y otra para los quequés- capaz de ajustarse cual guante en función de a quién toca enjuiciar.

Se quejaba amargamente el otro día una señora de que, a propósito del incendio en Almería, se le había llenado el timeline de graciosos invitándola a disfrutar de lo votado. Si bien es cierto que no hace falta ir sobrado de empatía para entenderla, también, por otro lado, que se joda. No sé a quién votó la señora de marras, pero muy de izquierdas no parecía, o no se hubiera dado por aludida. En todo caso, lo mínimo es pedirle al respetable que se responsabilice de a quién le da su papeleta. Y si es a alguien que recorta en prevención, que entiende los recursos naturales como un negocio para atraer turistas, que paga una miseria a sus brigadistas y que, a modo de colofón fallero, pacta con negacionistas del cambio climático, pocas opciones le quedan: disfrutar lo votado, joderse, o asumir que se equivocó y hacer propósito de enmienda.

Lo de no asumir las consecuencias de los propios actos es muy cristiano. Luego le cuentas tus penas al cura, te manda al rincón de pensar a recitar poesías rancias (va a peso: más pecado, más rezos) y sales a la calle como nuevo, como si hubieras pasado por la sauna. Y luego, a volver a empezar. El ciclo de la redención nunca se agota. De hecho, es el secreto. Si la gente se portara bien después de arrepentirse de su primer pecado, se acabó el negocio. Como en Tinder, que no quiere que encuentres pareja, sino que te pases la vida buscando. Y lo que vale para la religión y para las apps de citas, vale también para la política: votar al mismo pensando que habrá cambios no suele funcionar. Por eso hay que tener siempre a mano algún cabeza de turco.

Decía El País en su editorial de este sábado que, tras los 12 muertos (balance provisional) de Los Gallardos “nada puede seguir igual”. Angelitos. Estamos hablando de Almería, donde medio PP está imputado en el llamado 'Caso Mascarillas' y, en las últimas elecciones, el pueblo, que es soberano, le premió con dos diputados más. Ya pueden arder hasta las piedras, que en quince días medio censo tendrá claro que la culpa es de los menas, perro xánxez y las feminazis, y que en verano siempre ha hecho calor. Y dudo que Almería sea una excepción a lo que pasa en España, me temo que es más un ejemplo.

Lo de los incendios es una tragedia, pero no deja de tener su aquel metafórico. Es un símbolo de lo que se nos viene encima, pues, si hacemos caso a la demoscopia, más de media España se va a pasar cuatro años (los primeros, porque serán más) disfrutando de lo votado. Son los que coinciden con Feijóo que las bajas laborales son el cáncer de la economía, pero que cada año se dejen sin pagar 3.254 millones de euros en horas extra (que no es más que una rebaja de sueldo encubierto y una puñalada a las cotizaciones) parece que no llega ni a dolor de cabeza. A Borja Sémper, el actor que interpreta al moderado del PP, le parecieron mal las palabras de su jefe: no hay que decir 'cáncer', pero del bulo de las bajas ni mú. Ni siquiera le pareció mal que su Querido Líder hubiera confundido las bajas laborales con el absentismo laboral. Peccata minuta. La cosa no va con él.

La declaración de intenciones del gallego es un aviso, y la patronal va con él. Serían tontos si no lo hicieran, cuando de lo que se trata es de mantener una economía extractiva, en la que hay que acumular como sea, y si es por la patilla, tanto mejor. Los empresarios españoles deberían ser los primeros defensores de las políticas del PSOE: la desigualdad en España sigue creciendo (y lo que te rondaré, morena, por culpa de la vivienda) y los datos macro van como un tiro. Las dos cosas les benefician. España es la locomotora de Europa, eso no hay quien lo niegue. La pregunta es entonces por qué les da igual o puede que hasta les parezca mal.

No es economía ni patriotismo, es avaricia y ansias de poder. Si hay pobres es porque los Garamendi de este mundo nunca tienen suficiente

Alguien le preguntó a Lemmy Kilmister por qué todos los discos de Motörhead eran iguales. “Si funciona, no lo arregles”, respondió. No sé si viene a cuento, pero también tenía una canción titulada, con gran acierto si me preguntan, Eat the rich, en la que recomendaba “darle un mordisco al hijo de puta”. En cambio, la CEOE, la banda de Antonio Garamendi, sí que quiere cambiar lo que funciona. No es economía ni patriotismo, es avaricia y ansias de poder. Si hay pobres es porque los Garamendi de este mundo nunca tienen suficiente.

No les vale con los mejores coches, las mejores casas, los mejores enchufes para sus hijos y los mejores contactos para sus negocios. De lo que de verdad disfrutan es de la desgracia ajena. Por eso quieren recortar pensiones, privatizar la seguridad social, laminar los derechos laborales, sustituir las leyes de dependencia por la simple caridad. Y su sueño está muy cerca de hacerse realidad. Solo tienen que esperar a las próximas generales. Hay partidos que han convertido eso en su programa electoral y tienen todas las de ganar. Esos sí van a disfrutar lo votado como gorrinos en cochiquera. Otros no tanto, pero siempre les quedará confesarse.