Menudo veranito lleva el Consell. El personal no pisa la calle por culpa de la canícula, y en la Generalitat van 'a tope de power'. Y mira que este año el calor aprieta. Pérez Llorca ha pisado el acelerador y, aprovechando que todos miramos para otro lado, no ha tenido mejor ocurrencia —hay otras, pero a la misma altura— que subir el precio de las VPP (Viviendas de Protección Pública). Como la gente la confunde con las VPO, (que son casi lo mismo, pero para personas con menos recursos), se piensan que una vez más el hachazo lo van a pagar los pocarropa.

No es el caso; aquí de lo que se habla es de pisos para gente que se los puede pagar, pero como quiere algo mejor no le hace ascos a que les echemos una mano entre todos. La VPP son las VPO de esa clase media aspiracional que vota tanto al PP como al PSOE, aunque los socialistas ahora se hagan los longuis. Es como la educación subvencionada, algo que se critica con la boca pequeña no vaya a ser que les cueste votos.

Nada que objetar a que los que van cortos de posibles y no puedan acceder a una vivienda, tengan un techo. Son casas funcionales, que cumplen su labor. Poco lujo, pero menos es nada. Luego se pueden convertir en un hogar o en un infierno, eso es al gusto de consumidor.

Lo de las VPOs, al margen de quién parió la idea, está bien. Demasiado bien, debieron pensar algunos, como para dejárselo a los que de verdad las necesitaban. Así que, hecha a ley, hecha la mangarrufa, y cuando las competencias en materia de vivienda fueron transferidas a las autonomías, se hizo la luz. Así nacieron los VPP (Viviendas de Protección Pública) en sus distintas modalidades: VPPB (de hasta 110 m²) y VVPL (hasta 150 m²). En definitiva, viviendas sociales para quien podía pagarse un piso, pero quería algo mejor, sobre todo si se las pagaba otro. Del espíritu de cómo funcionan las VPP no hace falta añadir mucho. Solo cabe echar la vista atrás y recordar el escándalo cerrado en falso de Alicante, y que ahora espera su momento de gloria en la Fiscalía Anticorrupción. La ralea de los personajes implicados (notarios, concejales, arquitectos…) da la medida exacta de para quién están pensadas: para los que no las necesitan.

Y antes de echarle toda la culpa al PP, recordemos que ni el gobierno autoproclamado más progresista de la historia, ni aquí el Botànic cuando pudo, han movido ficha. Ahora, pelín tarde, el PSOE sí que ha pedido rebajar el precio del módulo, limitar la capacidad económica de quien pueda acceder (un requisito muy fácil de sortear), y (aquí estoy de acuerdo) que no pasen nunca a ser de renta libre.

Pero a lo que íbamos. La polémica de la semana es que el Consell ha aumentado la cantidad que puede cobrar el constructor por una VPP. Con esta, van dos subidas desde que el PP regresó al Palau de la Generalitat. Si hace unos días lo más que se podía pagar por un metro cuadrado era de 2.400 euros —200 más que en 2023— ahora será de 2.658. Básicamente, estas casas cuestan ya casi lo mismo que las de renta libre.

¿Está justificado el aumento? Que el coste de los materiales ha subido en los últimos años (y no parece que vaya a parar) es innegable. Pero con las opiniones pasa como con los culos, todo el mundo tiene uno. Lo que a unos les puede parecer un atraco, para otros es razonable por muy impopular que parezca. Así, entra en acción el Observatorio de la Vivienda de la Universidad Politécnica, que depende de una cátedra salchichera (como la de Begoña Gómez) de nombre Observatorio Vivienda. Esta institución, con el plus de credibilidad que da el formar parte de una institución pública del prestigio de la UPV, afirma que todo este embolic no es otra cosa que una “corrección parcial” y que el aumento no es “premio para el sector promotor”. Habrá que creerle. Pero solo hasta que ves quién financia la cátedra: Hub de Inversión Inmobiliaria, Urbania Developper, Lando Co, el despacho Broseta, la Asociación de Inmobiliarias de la Comunitat Valenciana (ASICVAL)… y te entran unas ganas irrefrenables de mandarlos a la mierda.

Según la diputada socialista María José Salvador —se lo ha currado—, acceder a este tipo de solución habitacional, como dicen los puristas, supone encadenarse al banco a razón de entre 700 y 900 euros al mes durante 25 años, amén de poner por adelantado cerca de 46.224 euros. Y eso sin tener en cuenta impuestos y gastos asociados. Ni un pero le pongo, aunque por alguna razón que se me escapa, cuando el Botànic subió en 2023 el precio del metro cuadrado 400 euros de una tacada, este tipo de cálculos no procedía. Estas cosas, en política, pasan.

No le afeo el cálculo a la diputada, pero no está hablando de gente que no puede acceder a una casa sino de la que sí puede pero quiere algo mejor a costa de otros. Entre 700 y 900 euros al mes es el típico gasto fijo que si la vida te da un sustito, acabas embargado. Si te arriesgas es porque puedes. Y luego se olvida que no hay VPP que no incluya otro chorro de gastos fijos: portero, jardineros, mantenimiento del gimnasio y el padel, sin olvidar esa piscina —símbolo de estatus— tan minúscula que el 15 de julio el agua ya está tan caliente que parece que te estés bañando en lefa. Esto, por lo bajo, ya que el cálculo es para pisos de 90 metros cuadrados; los de 150 no lo quiero ni pensar. No hace falta un MBA para entender que el que puede superar todos esos obstáculos no necesita ayuda de ningún tipo.

Y luego, de telón de fondo, el problema de la vivienda. Como no se puede solucionar para todo el mundo, la VPP es la solución para los de siempre, que el resto ya se está acostumbrando a la precariedad, y el que hoy traga con el coliving como solución, le aprietas las tuercas un poquito y ya comulgará con el bajounpuenting.

Aprovechando que andábamos todos despistados mirando el eclipse, Vox —a través de su marca blanca, PP— ha colado de rondón, vía Ley de Acompañamiento de los Presupuestos, el Decreto 80/2017 para evitar que los profesores (o las asociaciones de padres) puedan seguir colando su catecismo 2030 en las aulas valencianas. La idea es evitar que los niños se acerquen demasiado, no vaya a ser que les piquen, a los derechos humanos, los valores democráticos y demás zarandajas tan difíciles de amortizar y que pronto solo tendrán un sitio donde cobijarse: los museos de historia.

El texto aspira a convertir a la inspección educativa en una especie de sheriff del condado que se pasee por patios y claustros para asegurarse de que “las actividades docentes, los materiales curriculares y los actos escolares se mantengan ajenos a cualquier tipo de adoctrinamiento”. Luego, añaden que donde dicen digo dicen Diego, y recuerdan que se hará respetando el pluralismo, la libertad de conciencia (esto lo han puesto pensando en los centros católicos, para que hagan lo que quieran) y los derechos lingüísticos. Puro doblepensar orwelliano en el que se asegura una cosa y su contraria.

No es casualidad que el famoso “adoctrinamiento” no aparezca definido en ningún momento. Nada asusta más que un enemigo al que no puedes ver, nada mejor que un enemigo imaginario. Es passepartout legal que convierte en igualmente sospechoso un acto pidiendo el fin del genocidio en Palestina que otro para celebrar el día del orgullo LGTBIQ+. El 18 de julio sí se podrá festejar, porque eso es historia de España, y hay que enseñar a los más pequeños que con dos gotas de sangre y un rayo de sol, dios hizo una bandera y se la dio a un español. Estamos a dos telediarios de que eso forme parte del currículo escolar. Tauromaquia, al principio, creo que será optativa.

Por supuesto, el decreto es papel mojado y los que lo han redactado lo tienen claro. Miguel Soler, que sabe de lo que habla –no como yo—, nos recordaba hace unos días que los niños ya están suficientemente protegidos en la escuela, y que no hacen faltan ni decretos truchos ni gorritos de papel de plata para protegerles de la ideología woke: la neutralidad ideológica está contemplada en la Ley Orgánica del Derecho a la Educación de 1985. Toda esta cortina de humo se resume —sabias palabras del exsecretario autonómico de Educación y muchas cosas más— en el objetivo de “convertir la desconfianza hacia el profesorado en un criterio de actuación administrativa”.

El decreto no busca solucionar un problema sino crearlo donde no lo hay y, donde sí exista, por supuesto que no se aplicará. Por ejemplo, en los centros del Opus Dei donde segregan por sexos. Eso no es ideología; por lo visto, es que amanece más temprano. Así, como diría McLuhan, el decreto es el mensaje: transmitir la sensación de que profesores y maestros de la pública se dedican a lavarle el cerebro a nuestros retoños mientras Abascal y los suyos están de eterna siesta. En definitiva, se trata de poner en la diana, una vez más, a la pública como foco de unos problemas imaginarios que, si se dan en los centros privados o subvencionados, se mira hacia otro lado.

Leído el decreto –en diagonal—, el papel de la inspección parece casi circunstancial. Más miedo me da el procedimiento, que parece diseñado para quitar las ganas a maestros y profesores de hacer su labor, que no es otro que educar a los niños para un futuro menos peor. La norma es una invitación a que cualquier padre o madre, con ganas de montar pollo, tenga un cauce -o autopista- legal para llegar hasta la Conselleria y poner en marcha la caza de brujas. Habrá que responder en un mes cuando para otras cosas, los plazos son más amplios. El mensaje está claro: portaos bien, ahorraréis tiempo.

Lo de poner en primera línea a los docentes no es cuestión baladí, es parte de la condena: que teman a esos progenitores y que estos se sientan con derecho a vigilarles. Que al final todo acabe en sanción o no, es lo de menos, lo importante es que los docentes se sientan indefensos y vigilados. Con eso, el mal ya está hecho. Luego, solo falta que la queja (por despiporrante que sea) llegue a un medio de comunicación afín, y ya tenemos al profe en la diana una semana. El siguiente se lo pensará mejor la próxima vez.

Creo que esta medida tendrá poco recorrido, pero cumple con creces su objetivo de echar más leña al fuego de cara a un inicio de curso que comenzará igual que terminó el anterior, con un enfrentamiento entre la Conselleria de Educación y la pública. La concertada ya tocó mare en junio con un acuerdo de jubilación parcial tras protestar un poquito y sin hacer mucho ruido. Un dinero que saldrá de las arcas públicas mientras el Consell sigue bajando los impuestos de Transmisiones y de Sucesiones a los que más tienen. Los privilegios no caen del cielo, vienen en el DOGV.

En el barro es donde la ultraderecha cosecha sus mejores resultados, y este decreto solo quiere barro. En la guerra cultural en la que estamos inmersos, la educación pública es el principal enemigo a batir (por delante incluso de la sanidad). Hay que quitarle escalones a la escalera social para evitar que algunos pierdan sus privilegios. Y para eso hay que seguir echando de comer a la clase media aspiracional, para que se siga creyendo media y no se de cuenta que es aspiracional. Los que más tienen necesitan sus votos para mantener sus privilegios. Para cuando se den cuenta de que les han timado, ya será tarde. Mientras, cuidado con celebrar en clase el Día del Árbol, no nos vayan a colar el alarmismo climático, que en verano siempre ha hecho calor.

Hay obras que envejecen y otras que maduran. Hay textos que, cuatro siglos después de haber sido escritos, parecen estar esperando que alguien vuelva a abrirlos para descubrir que siguen hablando de nosotros. La dama boba, la comedia que Lope de Vega escribió en 1613, es uno de ellos. Esta versión dirigida por Josep Maria Mestres, no intenta recuperar el clásico como si de una pieza de museo se tratara, sino que aspira a demostrar que, bajo sus versos, sus enredos amorosos y sus personajes de comedia hay todavía una historia sorprendentemente contemporánea sobre el dinero, el deseo, las apariencias, los roles sociales y, sobre todo, sobre quién tiene derecho a etiquetarnos. Esta versión del clásico, adaptada por Xus de la Cruz, llega este jueves al Teatre Romà dentro de la programación de las 43 edición de Sagunt a Escena. Un montaje que se estrenó en fecha tan reciente como el pasado 28 de mayo en Madrid.

El punto de partida de La dama boba son Finea (Carolina Rubio) y Nise (Silvana Navas), dos hermanas muy diferentes. Nise es culta, ingeniosa y aficionada a la poesía; Finea, en cambio, siempre ha sido considerada la «boba» de la familia, aunque tiene algo más importante que la inteligencia: una enorme dote. Su padre, Otavio (Joaquín Notario), ha concertado su matrimonio con Liseo (Pablo Béjar), mientras que Laurencio (Carles Serrano), enamorado de Nise, empieza a interesarse por Finea cuando descubre que casarse con ella puede solucionar su situación económica. El amor y el dinero, una vez más, echándose los trastos.

Y ahí está una de las grandes virtudes de la versión de Xus de la Cruz: no pretende disimular que detrás de buena parte de los sentimientos de los personajes hay intereses muy concretos. Los hombres cortejan, se arrepienten, cambian de objetivo y vuelven a cambiarlo. Las mujeres, mientras, intentan abrirse camino en un sistema en el que buena parte de sus decisiones dependen de los que las rodean.

Pero Finea no se limita a cambiar de pretendiente. Cambia ella misma. Ese es el verdadero corazón de la obra. Laurencio comienza a cortejarla por interés y, a través de sus palabras, consigue despertar en ella algo que estaba dormido: la capacidad de pensar, de expresarse y de comprender el mundo que la rodea. El amor funciona así como una especie de educación sentimental e intelectual. La muchacha a la que todos consideran tonta empieza a descubrir que quizá el problema nunca estuvo en su inteligencia, sino en la mirada de quienes la juzgaban.

Un elenco de lujo

Y aquí aparece el trabajo de Xus de la Cruz, responsable de la versión. Formada en Dramaturgia y Dirección de Escena en la RESAD y con un máster en Estudios Feministas y de Género, ha sabido conjugar ambos ámbitos en montajes como Carta de ajuste, en el que abordaba la presión social y los modelos familiares que perpetúan los roles patriarcales.

Al frente del montaje está Josep Maria Mestres, director de larga trayectoria que en junio de 2026 fue elegido nuevo director artístico del Teatre Nacional de Catalunya. No es un recién llegado al teatro, precisamente: ha dirigido más de sesenta espectáculos. Su trayectoria incluye títulos tan diversos como Kràmpack, Dakota, La senyoreta Júlia, Los Gondra, L’herència, El padre o La cortesía de España.

Por lo que respecta al elenco, destaca la presencia de actores jóvenes, pero de solida trayectoria, que muchos reconocerán de haberlos visto en televisión. No en vano, los principales papeles participaron en series El secreto de puente viejo (Rubio, Navas o Serrano) o Las chicas del cable (Pablo Béjar, Víctor de la Fuent), lo que no significa que no cuenten también con una dilatada y reconocida trayectoria teatral.

La crítica ha destacado de esta versión de La dama boba que funciona mejor cuando deja hablar a Lope y confía en sus actores. El verso sigue teniendo una extraordinaria capacidad para producir humor, deseo y conflicto sin necesidad de demasiados adornos. En definitiva, no trata a Lope como un autor al que haya que actualizar porque esté muerto, sino como un dramaturgo que todavía tiene cosas que decir. La confortable ignorancia, los roles impuestos, la conveniencia económica disfrazada de amor y la posibilidad de que una persona cambie cuando alguien deja de verla como los demás la han definido siguen siendo asuntos perfectamente reconocibles.

Cuatro siglos después, Finea sigue teniendo que demostrar que no es tonta. La diferencia es que ahora el público puede preguntarse algo todavía más interesante: ¿quién decidió que lo era?

Lo que comenzó como un encuentro casual se ha convertido en una de las obra más singulares -y exitosas- que se han subido a un escenario en mucho tiempo. Todo empezó cuando el joven Juan Cruz se cruzó con la dramaturga Chela de Ferrari y le confesó que su sueño era convertirse en actor. El encuentro tuvo lugar en el teatro donde Juan era acomodador y su problema para subirse a las tablas no era su falta de experiencia o su juventud, sino que tenía síndrome de Down. Hoy es la estrella de la compañía Teatro La Plaza y protagonista de Hamlet, una versión recontralibre, una versión del clásico de Shakespeare.

Poca broma. La obra que llega este martes al Teatro Romano de Sagunto (22:30 h), dentro de la 43ª edición de Sagunt a Escena, se ha representado incluso en el Barbican Centre, sede de la Royal Shakespeare Company. The Telegraph y The Stage le dieron cinco estrellas sobre cinco; The Guardian ‘solo’ cuatro. En Pekín, Nueva York, Bruselas, Madrid, Berlín, Sao Paulo, París o Hong Kong, donde también se ha representado, la recepción de la crítica fue muy similar. Hasta al Festival de Teatro de Edimburgo han llevado su propuesta y han puesto en pie al público.

La obra ha conseguido incluso superar la prueba más difícil: tras más de un año de preparación, y poco después del estreno en Lima, la Covid-19 obligó a suspender la incipiente gira que iban a emprender. Para sorpresa de nadie, tras la pandemia, las ofertas no solo seguían en pie, sino que iban sumando nuevas invitaciones. Desde entonces, no ha parado de girar y los 8 actores (y otros tantos miembros de la compañía) se han convertido en una verdadera familia, hasta el punto de que dos de sus actores han contraído matrimonio. El fenómeno de Hamet, una versión recontralibre va a más y La Plaza ya ha recibido propuestas para una segunda producción.

La propuesta escénica parte del célebre ‘ser o no ser’ de Shakespeare para reflexionar sobre la vida de las personas con síndrome de Down en nuestra sociedad. El montaje reúne a siete intérpretes con síndrome de Down y a una actriz con discapacidad intelectual. Así, el original dialoga con la propia vida y experiencia de los actores y actrices para montar una obra que se pregunta por el valor y sentido que se les da a estas personas en un mundo donde la eficiencia, la capacidad de producción y los modelos inalcanzables de consumo y belleza funcionan como paradigmas.

Actividad de mediación en torno a ‘Hamlet’

El Institut Valencià de Cultura complementa la programación artística de Sagunt a Escena con iniciativas de mediación cultural dirigidas a favorecer la participación de distintos colectivos y lograr que la oferta teatral sea inclusiva y accesible.

Por ello, conectada con la representación de Hamlet, el certamen ha organizado una actividad de mediación para ampliar su vinculación con colectivos locales diversos. En este sentido, ha ofrecido los días 1, 5 y 10 de agosto el taller Un lugar para danzar, a cargo de los coreógrafos y bailarines Ana Lola Cosín Torada y Lucas García.

En el taller han participado los socios de InsProject, asociación saguntina que trabaja con personas con discapacidad. Un total de 14 participantes ha podido practicar el movimiento a través de técnicas y herramientas accesibles en la Casa de Cultura de Puerto de Sagunto.

Aunque los defensores de la ciencia científica y esas cosas insistan en que el eclipse del próximo miércoles es un fenómeno natural, muerto el sentido común sin dejar herederos, invito al caballero y a la señora a adoptar un nuevo enfoque: es la Pachamama que nos está mandando un mensaje: se acabó lo que se daba. Los viejos dioses han muerto y, a diferencia de lo que pasaba en Memorias de Ariadno de Marguerite Yourcenar, los nuevos no solo no están, sino que ni siquiera se les espera. Por suerte, podría ser un fin del mundo muy repartido: hay para todos. Un filón.

Por ejemplo, para Isabel Ayuso, el fin ha llegado en forma de venganza. Mientras con su ejemplo demuestra que esos problemas para encontrar piso son el enésimo bulo de la izquierda bolivariana, le crecen los enanos al mismo ritmo que los áticos. ¿Será su fin? Más que un punto final parece un punto y aparte. Lo que le hará caer no será que haya impuesto un régimen de corrupción y corruptelas que hace que Babilonia parezca un Monte Pío, sino el descaro. Si el PP está buscando recambio, no será alguien con la mano menos larga, sino con la boca más pequeña. La Quironesa caerá, pero el régimen de la M-30 hacia dentro sobrevivirá. Es el plan y de eso se encargará la prensa, no nos quepa duda. Ya puede sustituirle Al Capone que si la administración madrileña les sigue regando a manta con publicidad institucional no pondrán ni un ‘pero’. Old habits die hard.

A lo mejor lo que nos quieren decir los astros es que el modelo turístico, al que hemos fiado nuestro destino, también podría tener las horas contadas. Leía el otro día con sorpresa que los Jonas Brothers habían pasado unos días en Xàbia y habían salido horrorizados. Según explicaron en su podcast —todo el mundo tiene ya un podcast—, la presencia de extranjeros, en una de las zonas de la costa alicantina que vendió más barata su alma al turismo, “te sacaba de la experiencia de estar en España”. Prioridad nacional, como diría Vox. Que vengan unos americanos millonarios a quejarse del coñazo que es tanto guiri suelto ha tenido más repercusión internacional que todos los esfuerzos de las asociaciones de vecinos de la Comunitat rogando ‘basta ya’.

Pero si hay un nuevo modelo, que no nos quepa duda, será el de expulsar a los de aquí para que dejen de molestar. En Llíber (Alicante), el Ayuntamiento avala un PAI para construir 480 chalets con piscina —a las que no les faltará un trampolín—, en un momento en el que obliga a los vecinos a racionar el agua. Los ricos también lloran —de la risa que les damos— pero como así las piscinas no se llenan, qué mejor que usar agua de riego. Podemos sacrificar a un agricultor en un altar consagrado a Hosbec durante el eclipse. ¡Ni un día sin salvar la hostelería!

Tampoco parece un buen augurio en materia de financiación el eclipse, pues ni siquiera hay sobre la mesa un informe del IVIE que asegure que por cada euro invertido en que la Luna tape al Sol durante un par de minutos se crearán cien mil empleos directos e, indirectos, ni se sabe: no les da la calculadora. De momento, Pérez Llorca ha decidido defender los derechos de los valencianos siguiendo al pie de la letra los dictados de Génova: nada de un nuevo modelo que permita a la Comunitat recibir 3.700 millones más al año (cifra, es verdad, que conociendo al gobierno central tendrá mucho de economía creativa). Lo que parece que tampoco vaya a funcionar es seguir bajando el impuesto de patrimonio y sucesiones a los más ricos de la terreta. Qué bien sabe que mucha gente con problemas para llegar a fin de mes se cree millonaria que están pasando una mala racha —Steinbeck dixit— y le van a seguir votando.

A nivel europeo, la alineación entre el Sol (que se llama Lorenzo) y la Luna (Catalina) también es un mal augurio. La Unión Europea ya estaba dividida entre los partidarios del genocidio en Palestina y los que prefieren que no —ya se sabe, los extremos se tocan—, y entre los que defienden que hay que bajarse los pantalones ante EEUU y los que también, pero disimulando, ahora llega nuevo problema: ¿Qué hacer con Marruecos? La ultraderecha lo tiene claro: a muerte —en más de 140 casos— con Rabat. El resto, disimula. Medidas de presión contra el sátrapa alauita se pueden tomar, pero usar el fantasma de la inmigración ilegal da votos y, como Israel, Marruecos suele pagar bien a sus corifeos. En todo caso, es difícil que Mohamed VI se enfade si la Unión Europea toma medidas contra su país: vive a todo trapo en París mientras su país se muere de hambre. A eso, por lo que sea, nadie dice de deportarlo.

Pero para incierto, el futuro de la lucha contra la violencia machista. La misma semana en que un Guardia Civil le roba la pistola a un compañero, entra en el cuartel, y asesina a su expareja delante de todos, el moderado Bonilla le cede a Vox la gestión de la materia en la comunidad autónoma donde más casos se registran. No contento con esto, y bajo el mágico influjo del eclipse, nombra a un tío como responsable del Instituto Andaluz de la Mujer. “Hay una mala luna saliendo”, cantaba la Creedence.

Como soy muy de hablar sin saber, podría ser que, al final, no pasara nada y que el eclipse tuviera una explicación natural. Yo, de momento, sigo optimista en mi pesimismo: estamos a tiempo de que todo vaya a peor.

Cuando, en los años 90, el Ejército español accedió a desclasificar todos sus expedientes sobre platillos volantes confió en Vicente-Juan Ballester Olmos (València, 1948), uno de los ufólogos más respetados a nivel internacional. En su nuevo libro UAP: Los ovnis del siglo XXI (Reediciones Anómalas), a lo largo de más de 700 páginas, repasa medio siglo dedicado al estudio serio de este fenómeno y cuenta con una introducción de Pedro Duque, astronauta y exministro de Ciencia, prueba de que su trabajo está en las antípodas de la ufología pop tan extendida —y tan de moda— tras el estreno de la película de Steven Spielberg El día de la revelación.

Como espectador, y como ufólogo, ¿qué opinión le merece El día de la revelación?

Me has pillado, no la he visto y tampoco tengo mayor interés en verla. En el tema ovnis ya hay suficiente ficción como para importar más. Es una película de un cineasta chiflado por los ovnis y que, muy oportuna y más oportunistamente, ha sabido explotar la creencia —más religiosa que realista, más imaginativa que fundada— en que el gobierno derechista de Donald Trump va a revelar presuntas evidencias de platillos volantes estrellados y restos biológicos que supuestamente custodian secretamente desde hace ochenta años.

Supongo que tras tanto tiempo investigando, habrá llegado a alguna conclusión.

Después de sesenta años —que se dice pronto— de investigación continuada del fenómeno, he llegado al convencimiento de que los ovnis son el resultado del sumatorio de millones de avistamientos genuinos pero malinterpretados, falsos incidentes de encuentros cercanos y de abducciones debidos a fraudes y a algún problema de tipo cognitivo, y al aprovechamiento monetarista del tema por medios de comunicaciones y editoriales. Todo junto ha devenido en un cóctel de características mitológicas y sociológicas que carece de base material ajena a la mano del hombre.

Otro de los tópicos que es el descubrimiento de vida extraterrestre será una especie de tsunami. A mí me da la impresión de que la gente podría asimilarlo con bastante tranquilidad.

Creo que sí. La literatura, la televisión, el cine, la publicidad… todo se ha usado de forma exhaustiva con el tema ovni. Cualquier niño del mundo dibuja el perfil de un platillo volante cuando se le pregunta por un ovni. Ya no hay testigos inocentes. Todo el mundo está contaminado. Pero, al mismo tiempo, preparado. Si mañana la NASA anunciara haber descubierto un planeta a 100 años-luz mandando señales electromagnéticas propias de una civilización extraterrestre avanzada, no pasaría nada. La sociedad seguiría igual de loca como en la actualidad. Mira, a lo mejor, se cura algo, aunque solo sea por acongoje.

¿Cómo describiría la actual situación de la creencia ovni en el mundo y hacia dónde se dirige?

Vivimos un tiempo sin precedentes. Tras una intensa campaña por parte de un grupo de políticos influyentes de ambos partidos, de militares y oficiales de inteligencia, con el apoyo de los ufólogos más radicales, hoy tenemos al poderoso Departamento de Guerra de los Estados Unidos, con sus recursos ilimitados, tratando de investigar y llegar al fondo qué son los ovnis, ahora UAP. Y a la Administración Trump vaciando los archivos ovni de todas las agencias y desclasificándolos. Es indudable que todo ese personal supercualificado y todo ese millonario presupuesto de la AARO (la oficina dedicada al análisis de los avistamientos) servirá para algo. Yo estoy convencido de que llegarán a una conclusión definitiva acerca de la naturaleza del fenómeno. Y será pareja a lo que yo mismo he concluido. Vivimos ya en un tiempo de descuento: los creyentes desengañados por la ausencia de revelación y la sociedad enfrentada a la conclusión de que los ovnis no tienen nada que ver con los extraterrestres que, si los hay, están tan lejos que nunca llegarán aquí.

No hay duda de que su último libro UAP: Los ovnis del siglo XXI es su trabajo más ambicioso. ¿Puede resumir en pocas frases una obra de más de 700 páginas?

¿No querían una revelación? Este libro revela lo que ha hecho y demandado la cámara de representantes americana en torno a los ovnis en los últimos años, la legislación pro-UAP en vigor, la creación de una oficina en el Departamento de Guerra con un enorme presupuesto y personal para analizar los recientes avistamientos de pilotos civiles y militares, etc. También revela la historia de la NASA en el tema, la creación de un comité ad hoc para el estudio del fenómeno y su informe para el gobierno, una verdadera hoja de ruta de lo que habría que hacer y cómo, además de una valoración de la pobre calidad de la casuística. Revela una selección de informes que circulan en la comunidad ufológica española, cómo se han investigado y a qué resultados se ha llegado. Revela con gran lujo de detalle, como nunca antes se había explicado, como fue el proceso de desclasificación de los archivos ovni de Ejército del Aire español entre 1992 y 1999, en el que tuve el honor de participar como coordinador de un equipo multidisciplinar de asesores. Revela también cómo circula en la literatura sensacionalista en España una serie de aparentemente impresionantes episodios ovni, con pilotos, marinos, bases aéreas, barcos de la Armada, etc. que han sido debidamente valorados por las máximas autoridades de los ejércitos y que han probado ser más falsos que Judas, pero que siguen dándose por buenos en libros, podcasts, webs, etc. Revela lo que alguien ha denominado master class —y yo, curso acelerado de ufología—: me refiero al capítulo Investigación Ovni. Léase ese capítulo y ahórrese años de consultas a libros y más libros; léase la bibliografía selecta y alcance una verdadera licenciatura. Finalmente, revelo la condensación, la síntesis de mi pensamiento tras seis décadas de investigación. ¿Qué son los ovnis?

Mi libro revela cómo circula en la literatura sensacionalista en España una serie de aparentemente impresionantes episodios ovni, con pilotos, marinos, bases aéreas, barcos de la Armada, etc. que han probado ser más falsos que Judas, pero que siguen dándose por buenos

UAP: Los ovnis del siglo XXI es también una reivindicación de la ufología seria, algo que los divulgadores científicos siempre han mirado por encima del hombro.

Ya decía Víctor Hugo que nada es serio por sí mismo sino por la forma en que es tratado. Un fenómeno que se supone es presenciado por millones de personas en todo el mundo desde hace más de ochenta años, merece ser estudiado. Ocurre que se le ha maltratado de forma inmisericorde, sensacionalista y vulgar, perdiendo en los medios científicos, académicos e intelectuales el prestigio que pudo haber tenido. La monetización del tema lo ha echado a perder. Pero es una materia valiosa para investigación para estudiosos de ciencias sociales y también de ciencias naturales y físicas, no en vano hay ya cientos de tesis doctorales sobre aspectos relacionados con los ovnis.

Ha servido de algo la desclasificación que se ha llevado a cabo en EEUU en los últimos años. Me da la sensación de que estamos igual que cuando el Libro Azul o el Informe Condon.

Entre mayo y julio de 2026 van ya cuatro lotes [releases] de documentos, informes, fotos, audios y videos desclasificados por la Administración Trump, con 334 expedientes con al menos una decena de miles de páginas. Eso sí, nada del otro mundo, y nunca mejor dicho. Lo que no era ya conocido por los especialistas, no revela nada extraordinario: casos y más casos con falta de información o con gran parte censurada de avistamientos susceptibles de explicación.

A mucha gente le puede resultar chocante que el mayor experto en ufología de nuestro país no crea en la existencia de los platillos volantes, pero siga publicando libros, artículos, reseñas… ¿Lo normal no sería dejarlo estar?

El entorno cultural de la ufología es enormemente pluricurricular. Mi trabajo ha abarcado análisis de casos, encuesta sobre el terreno, investigación estadística, histórico-biográfica, aspectos militares, casuística específica, fotográfica, geográfica, tipología, etc. He publicado 17 libros y más de 600 ensayos y considero que todavía queda mucho por hacer. El tema es inabarcable y de una gran complejidad. Por eso recomiendo que se siga estudiando bajo una estricta metodología científica.

¿Ha fracasado la ufología seria?

Lo cómodo, creer en lo fantástico, es más fácil y divertido que buscar la verdad, comprobar, verificar, contrastar hasta llegar a la cruda realidad. Pero la pregunta es: ¿es la ufología un entretenimiento, una forma de llegar a final de mes o un ejercicio intelectual? Para los que se encuadren en el primer grupo, es un hobby normalmente encuadrado en la fe infantiloide en visitas al espacio exterior. Los segundos —pocos, pero muy influyentes— serán debidamente juzgados por la historia. Y los terceros, independientemente de la conclusión a la que hayan llegado, merecen respeto.

Se ha codeado con los mejores. ¿De cuál guarda mejor recuerdo?

En el curso de los años he tenido la fortuna de relacionarme con las máximas autoridades científicas del mundo en esta materia y con los pensadores más influyentes: Aimé Michel, Jacques Vallée, Allen Hynek, Richard Haines, Hilary Evans… y muchos más. De todos ellos he aprendido mucho y he tenido un importante feedback, cada uno con su enfoque característico, pero a quien considero que fue mi mentor fue Vallée. Con él firmé varios trabajos cuando se hallaba en su etapa pre-Magonia, quiero decir, cuando su mente cientifista dominaba sobre su actual ambigua postura que define un fenómeno real, multidimensional, ligado profundamente a la conciencia. Vallée, Hynek y Haines han prologado tres de mis libros, un honor que nadie más me puede disputar (añádase una sonrisa a esta afirmación).

Los platillos volantes son un fenómeno que vale la pena estudiar, pero se ha maltratado de forma inmisericorde, sensacionalista y vulgar, perdiendo en los medios científicos, académicos e intelectuales el prestigio que pudo haber tenido. La monetización lo ha echado a perder

Usted participó en la desclasificación del Ejército del Aire de los expedientes ovni en España, un proceso que algunos califican de cortina de humo.

Todavía no se ha escrito todo lo que hay que explicar sobre cómo discurrió el proceso de desclasificación, pero puedo garantizar que quienes sostienen que el Ejército del Aire guarda expedientes o informaciones sobre ovnis que no han visto la luz están rotundamente equivocados. Pero en varias décadas se han perdido documentos y, sobre todo, hay informes que nunca llegaron al Estado Mayor del Aire, en donde se han mantenido escrupulosamente archivados los casos desde nada menos que 1962. Pero si no te llega algo, ¿cómo lo vas a hacer del dominio público, que ha sido el leit motiv de la desclasificación? La desclasificación española fue transparente y la labor del coronel Ángel Bastida y su sucesor, el teniente coronel Enrique Rocamora fue impecable.

En todo caso, algo de razón tienen esas voces: los archivos de la Guardia Civil aún no han visto la luz. Pero no porque los oculte, sino por falta de tiempo. ¿Esconden alguna sorpresa?

En realidad, si ha habido una Institución que ha sido más y prematuramente abierta con los investigadores de ovnis ha sido precisamente la Guardia Civil, que ya en los años sesenta distribuyó a los investigadores listas de casos ovni que le habían llegado y, en los noventa, tuve el honor de recibir la colaboración de la Dirección General de la Guardia Civil en mis investigaciones, en el curso de las cuales me ofrecieron asistencia e informaciones que todavía están pendientes de revisar y publicar.

En 2009, en el congreso Spectra de València, presentó un informe demoledor sobre las distintas desclasificaciones que se habían realizado por el mundo, en el que desmontaba la tesis del encubrimiento. ¿Han cambiado sus conclusiones?

La tónica general del proceso seguido por muchos gobiernos, sobre todo europeos, en cuanto a información ovni, ha sido: por pura ignorancia clasificar como confidencial, secreto o reservado todo lo relativo al tema; almacenar —más que analizar, valorar o investigar— esos casos, para finalmente comprobar que esos fenómenos no tienen carácter militar ya que ni afectan a la seguridad nacional ni a la seguridad aérea, y que, además, no presentan ningún avance científico. En consecuencia, como hizo España, se han desclasificado toda la información para la consideración y valoración de unos y otros.

Sus diferencias con J.J. Benítez son míticas. En los últimos años, el navarro ha resuelto el asesinato de Kennedy, demostrado que los seres humanos coexistieron con los dinosaurios y las dinosaurias, el verdadero origen de la covid-19, y alguna otra proeza de la que ya no me acuerdo. ¿No cree que se ha quedado usted un poco atrás ante tan singulares logros?

No comulgo con esas cosas, pertenecen a un universo que no es el mío.

No soy el único que cree que tiene casi la obligación de dedicar un libro al proceso de la desclasificación. No solo a los datos, sino al proceso, al momento histórico en que se produjo. ¿Llegará?

Llegará. Me he impuesto ya un marco temporal para el cese de mi actividad de investigación. Esa será mi obra final.

No hace falta que diga que no soy un buen patriota. Creo que se veía venir. Me limito a alegrarme de que en la lotería del espermatozoide más rápido me haya tocado nacer por estos lares. Si hubiera sido un poco más al sur —Cádiz, por supuesto— mi felicidad sería plena pero, puestos a nacer en algún sitio, no tengo queja. En España, en València, se vive la mar de bien. Así, no soy como esos a los que cantaba Víctor Manuel, que eran más de llevar a la patria en procesion. La tienen siempre en la boca, en la pulserita y, sobre todo y ante todo, en la cartera. Esos, más que abrazarla, lo que quieren es ordeñarla. Estos días han asomado la patita mientras yo, con mi escepticismo sobre banderas y fronteras, voy cual argentino tras el mundial: me duele la camiseta.

Solo hay que ver la reacción de algunos ante la avalancha de cerca de 50.000 marroquíes que han entrado como han podido —no todos, más de 60 muertos mientras escribo esto— en Ceuta. Para la gauche divine es una crisis humanitaria, y algo de eso hay, pero tiene más de Marcha Verde, un pulso contra España orquestado por el sátrapa Mohamed VI, con el beneplácito de EEUU y el aplauso de Israel. La otra explicación, la de los patriotas de toda la vida, es que es el ‘efecto llamada’: de repente, a 50.000 personas se les ocurrió a la vez que tenían que venir a España, que hay paguita para todos y si no tienes casa, o le compras el ático al novio de Ayuso o te pones a okupar.

Que los patriotas de Vox estén aprovechando el envite para agitar el avispero, no es de extrañar. La situación es tan dramática que a Abascal no le ha temblado el pulso a la hora de interrumpir cinco minutos sus vacaciones para lanzar espumarajos por la boca. “Hay un culpable directo, el jefe de la mafia”, dijo, para luego añadir que los recién llegados eran “hombres en edad militar llamados por el Gobierno corrupto de Sánchez”. Lo que de verdad sería noticia es que el líder de Vox, y presidente vitalicio de la fundación Disenso para asegurarse la jubilación sin dar palo al agua, dijera algo inteligente. Ni siquiera sorprende ya que sea más traidor que racista.

En todo caso, que vea más culpable a Perro Xánxez que a Mohamed VI tiene una explicación: el líder alauita es la palanca de EEUU e Israel para presionar a España y, Abascal, patriota de temporá, es la voz de su amo. Ya reconoció en su día que no creía que “Marruecos sea el enemigo. (…). Marruecos es una nación vecina con la que tenemos que intentar tener una buena relación basada en el respeto”. No será por el que nos tienen ellos, seguro. De Marruecos, ni el hachís: son el enemigo.

Feijóo ha sido más de nadar y guardar la ropa. No ha embestido contra el Gobierno pero ha preferido no mentar la bicha y sumarse a la descabellada hipótesis de la crisis migratoria espóntanea al calor de una sentencia del Supremo que no permite la devolución ‘en caliente’ de los que entren a nado (una ínfima minoría de los 50.000 que han entrado, dicho sea de paso). Del trasfondo geopolítico, el muy patriota no ha dicho nada. A su favor hay que decir que hasta Pedro Sánchez se ha tragado el sapo y, con un par, ha alabado la cooperación mostrada por Marruecos. Pues si llega a cooperar un poco más, ahora estaríamos comiendo cuscús.

Negar el papel de Estados Unidos e Israel en la crisis es de chiste. Solo hay que escuchar a Trump o recordar que, en abril, un informe del Congreso de EEUU calificaba Ceuta y Melilla como “territorio marroquí” y apoyaba los esfuerzos del secretario de Estado Marco Rubio en favor de Rabat. Israel, por su parte, apoya a su socio, que ha suscrito los acuerdos de Abraham y hasta le va a permitir instalar una base militar. De paso, nos hace pagar el apoyo a Palestina.

España ya se tuvo que tragar el sapo de la miserable traición al pueblo saharaui y a Argelia, dictadura amiga que no da problemas. El problema desaparecerá con Vox y el PP en el Gobierno, pero no porque lo solucionen, sino porque mientras hagan lo que el amo les diga, no hará falta usar a Rabat para presionar y las ganas por anexionarse Ceuta y Melilla dormirán temporalmente, el sueño de los justos. Un tiempo que nuestros patriotas podrán utilizar para pasear la banderita y hacer caja.

El fútbol no me interesa especialmente. Más allá de seguir los resultados, me preocupa tirando a poco. Mejor si ganan los de aquí, pero que el Valencia o el Levante triunfen a la épica o se vayan a casa con un sonoro fracaso ni me alegra ni me fastidia el desayuno. Aun así, tampoco soy de esos cenizos que va despotricando: si al respetable le gusta, que lo disfrute. De hecho, da cierta envidia verlos a todos más contentos que a Zaplana cuando le diagnosticaron la leucemia el día que su equipo firma lo que, en lenguaje deportivo, se llama una gesta. Y ganar el Mundial lo es. Yo llevé a mis hijos a ver la final en una pantalla gigante que había en el parque, y aunque luego me tocó volver a traérmelos a casa, creo que así tendrán el recuerdo de ese día, y, entonces, les contaré que no fue para tanto. Pasa nada, dudo que me hagan caso.

El Mundial es más una metáfora que otra cosa. La zanahoria que nos dan, para que no notemos el palo. Fútbol, cómics, sellos, latas de cerveza… Tener pasiones está bien, y cuanto más absurdas, mejor. Te hace pensar en otra cosa. El problema es cuando se vuelve contra nosotros. Así, olvidamos que la FIFA, como cualquier multinacional, no tiene más patria que el dinero. Que la sede esté en Suiza no es ninguna casualidad. Su capo es Gianni Infantino, que llegó al cargo tras el ya olvidado Fifagate, una trama de sobornos internacional que se llevó por delante a su entonces presidente, Joseph Blatter. Y si se eligió a Infantino como sucesor no sería por honrado, sino porque todos confiaban en que la fiesta continuará.

Luego está la camiseta, que con tanto orgullo van a lucir niños y mayores. A los ganadores (en este caso, España) nos toca pagar un impuesto, porque la anterior ya no vale. Le falta una estrella. La nueva se hará en algún país asiático, porque los niños allí tienen las manos pequeñitas, que tan bien vienen para bordar etiquetas. Cobrarán una miseria, pero si tienen suerte y empiezan cosiendo en un garaje, el límite es el infinito. Bill Gates también empezó en un garaje, y Marta Ortega doblando camisetas. Luego, Adidas pondrá los nikis a la venta por cien euros (un beneficio que no se logra ni vendiendo coca), para los que se las puedan permitir. Luego, como la piscina comunitaria y el adosado, llegará la versión Authentic, pensada para ricos y la clase media aspiracional, que costará 50 euros más. La pagarán los que van sobrados de triunfos para aburrir y los que se crean que eso les acerca más al cielo. Pero, como se sabe, en el cielo no hay nada. El común de los mortales, seguro, optará por la versión mantero. Patriotismo de bandera made in China. En fin, un diezmo que cada uno afrontará como pueda, pero que permite dividir a la afición en seguidores de primera, de segunda y de tercera. Es la grandeza del fútbol, pero en función del bolsillo.

Se supone también que la selección nos hace igual a todos y que a todos nos iguala. No es así. Una cosa es que el equipo sea una piña; otra cosa son los piñones. Lamine Yamal, para algunos no es español independientemente de lo que diga su DNI (se fijan más en el color de la piel). Y no es lo mismo admirar a ese Nico Williams que le dio la medalla a su madre, que vino a España de ilegal —o a esa Edna Imade, que llegó en patera y ahora milita en la selección femenina—; o a Borja Iglesia, que aparcó la Roja en solidaridad con Jenni Hermoso cuando los demás callaron (o hablaron, que fue todavía peor). Por supuesto, no faltan los que prefieren al Ferran Torres, admirador a su vez de alguien tan poco digno de admiración como Ilia Topuria y que, orgulloso, lucía una gorra con la leyenda Make Spain Great Again mientras paseaba la copa por el Madrí de los Austria. Es la opción para los de la pulserita con la rojigualda. Todos, como deportistas, son de aplauso, pero como personas, unos más y otros menos. Y es que hay muchas selecciones, pero están en esta.

Pero para metáforas, las del president Pérez Llorca. Mientras se aclara con el tema de las entradas, dejó, cual Valdano de Finestrat, otra metáfora; otra que bien define lo que es el fútbol hoy en día. “Yo, como una persona normal, me he ido a ver la final […] pagándome de mi bolsillo el viaje”. Que es una persona normal o que lo normal es pagarse cada uno los vicios, eso no se lo discuto. Pero miedo me da su concepto de normalidad. Porque pillar un avión y pasarte tres noches en Nueva York a tutiplén no está al alcance de todos. De los que se benefician de las rebajas fiscales para ricos que promueve el PP sí, pero de los que padecen los recortes en gasto social que eso provoca… a esos no me los veo de escapadita a la Gran Manzana.

Pillar un avión y pasarte tres noches en Nueva York a tutiplén no está al alcance de todos

Y, cómo olvidar la reacción de Argentina. Con conspiración y todo, que no falte el delirio. Empezaron reivindicando las Malvinas y, 24 horas más tarde, la realidad les recordó que les gobierna una banda de piratas que acaba de aprobar una ley que permite vender todos los recursos (incluida la tierra o el agua) a una multinacional. Mejor pensar en fútbol que en la realidad. En el 78, ganaron al ritmo de los cánticos de ‘campeones’ que, en los centros de la ESMA, sonaban más fuertes que los gritos de los torturados. Ahora que han perdido, pataleta. El balompié es así. Puro humo.

En definitiva. Muy bien ganar el Mundial. Todos fuimos uno por una noche, como en Fiesta, la canción de Serrat. Celebró el gol el que defrauda a Hacienda y al que le recortan los derechos sociales; el racista y el inmigrante; el bueno y el malo; el machista y la maltratada; el forestal mal pagado y el que recorta en prevención; el fachapobre y el que le roba la merienda. Pero como la carroza de Cenicienta, la copa no es más que una calabaza. No nos flipemos, lolololó.

Mackie Navaja o Coque Malla. Tant se val ja que el cantant i compositor es posa en la pell del primer en la representació de L’òpera dels tres rals, el clàssic de Bertolt Brecht i Kurt Weill que encara hui continua sent un text profundament viu i una crítica ferotge als excessos del capitalisme. Capitanejada per Mario Vega, en la direcció escènica, i Miguel Malla, en la direcció musical, arribarà al Teatre Romà de Sagunt el pròxim 8 d’agost. Juntament amb el fundador de Los Ronaldos, pujaran a l’escenari Carmen Barrantes, Omar Calicchio, Paula Iwasaki i Miquel Mars, entre altres. Es tracta d’una nova versió en castellà de la peça estrenada a Berlín el 1928. La producció trasllada l’acció al Londres d’entreguerres per a abordar qüestions com la corrupció, la desigualtat social i els abusos de poder.

Aquesta òpera amb aires fatxendes i de barri baix és una de les propostes musicals d’un Sagunt a Escena que enguany celebra la 43a edició i en el qual la música serà una de les grans protagonistes. Així, la cita també acollirà la presència de la valenciana Sandra Monfort, que pujarà a l’escenari el 15 d’agost per a presentar Terra de guapes, una proposta escènica que combina música, performance i dansa en directe. Es tracta d’una aproximació original i radicalment lliure al folklore valencià que connecta peces tan diferents —i alhora tan pròximes— com les malaguenyes, els cants de batre, la dansa de la Moma, la Muixeranga d’Algemesí, el Ball del Vetlatori i el Misteri d’Elx.

La directora de Sagunt a Escena, María José Mora, va explicar que la música “travessa bona part de la programació d’aquesta edició, amb una oferta heterogènia que connecta les arrels valencianes i el flamenc amb la crítica social del teatre musical europeu i la frescor de les arts vives”. Una mostra més d’aquest maridatge és la presència d’Estrella Morente, que actuarà el 22 d’agost.

La malaguenya es troba ara immersa en la gira De Estrella a estrellas, un espectacle amb perspectiva de gènere en el qual el jazz i el flamenc es donen la mà per a retre homenatge a les grans dones de la música. Entre els músics que l’acompanyen hi ha Tim Ries, saxofonista de capçalera de The Rolling Stones. Nina Simone, Rocío Jurado, Billie Holiday o La Niña de los Peines són algunes de les cantants a les quals Morente ret homenatge en el seu espectacle.

Finalment, i sense eixir de la faceta més musical de Sagunt a Escena, cal incloure la proposta Bailarina a la carta, de la companyia La Siamesa, que celebra vint anys de trajectòria. La peça es podrà veure el 6 d’agost a la plaça de Mossén Vicent Gil Tamarit, dins de la programació de l’Off Romà, el paraigua sota el qual s’apleguen els espectacles gratuïts i oberts a tots els públics.

Es tracta d’una proposta de la saguntina Ángela Verdugo, que convidarà el públic a seleccionar les cançons que formaran part d’una llista de reproducció sobre la qual es construeix una improvisació coreogràfica en directe.

43 anys de teatre

La 43a edició de Sagunt a Escena se celebrarà de l’1 al 23 d’agost de 2026 i inclourà 19 espectacles entre el Teatre Romà i altres espais de la localitat i del Port de Sagunt. L’encarregada d’obrir aquesta edició serà la directora Rebeca Valls amb la seua versió d’El Narcís al seu entendre. Aquesta adaptació del clàssic de Guillem de Castro, adaptada per Chema Cardeña, està produïda per l’Institut Valencià de Cultura.

Al llarg del mes, estan programades Original Greek, l’òpera prima de Marina Toniovic —formada per Toni Agustí i Marina Alegre—, una reflexió sobre el turisme contemporani; La dama boba, de Josep Maria Mestres; Fedra, en els inferns, una coproducció amb el Festival de Mèrida protagonitzada per Lydia Bosch; o Hamlet, una versió lliure dels peruans Teatre La Plaza, protagonitzada per actors amb síndrome de Down que utilitzen la tragèdia shakespeariana per a parlar de les seues pròpies vides.

Per la seua banda, la programació de l’Off Romà inclou propostes tan interessants com Públic, de Fil d’Arena; Cas enterrat, de Colectiv Notknown, o Rob, de Teatre de l’Abast. A més, destaquen dues propostes de gran format: Quimera, de La Fam Teatre, amb un drac de dotze metres de longitud i sis d’alçària inspirat en la mitologia grega, i Carrer 024, de Sol Picó, que clausurarà el festival amb una impressionant escenografia mòbil i sis ballarins.

Mackie Navaja o Coque Malla. Tanto monta, monta tanto, ya que el cantante y compositor se mete en la piel del primero en la representación de La ópera de los tres centavos, el clásico de Bertolt Brecht y Kurt Weill que todavía hoy sigue siendo un texto profundamente vivo y una feroz crítica a los excesos del capitalismo. Capitaneada por Mario Vega (dirección escénica) y Miguel Malla (dirección musical), llegará al Teatre Romà de Sagunt el próximo 8 de agosto. Junto al fundador de Los Ronaldos, se subirán al escenario Carmen Barrantes, Omar Calicchio, Paula Iwasaki y Miquel Mars entre otros. Se trata de una nueva versión en castellano de la pieza estrenada en Berlín en 1928. La producción traslada la acción al Londres de entreguerras para abordar cuestiones como la corrupción, la desigualdad social y los abusos de poder.

Esta ópera con aires chulescos y barriobajeros es una de las propuestas musical de un Sagunt a Escena que, este año, cumple su 43ª edición, y en el que la música será una de las grandes protagonistas. Así, la cita acogerá también la presencia de la valenciana Sandra Monfort, que se subirá al escenario el 15 de agosto para presentar Terra de guapes, una propuesta escénica que combina música, performance y danza en directo. Se trata de una aproximación original y radicalmente libre al folklore valenciano conectando pieza tan distintas —y a las vez, tan próximas— como las Malaguenyes, Cants de batre, la Dansa de La Moma, la Muixeranga d’Algemesí’, el Ball del Vetlatori y el Misteri d’Elx.

La directora de Sagunt a Escena, María José Mora, explicó que la música “atraviesa buena parte de la programación de esta edición, con una oferta heterogénea que conecta las raíces valencianas y el flamenco con la crítica social del teatro musical europeo y la frescura de las artes vivas”. Una prueba más de este maridaje es la presencia de Estrella Morente, que actuará el 22 de agosto.

La malagueña se encuentra ahora inmersa en la gira De Estrella a estrellas, un espectáculo con perspectiva de género, en el que jazz y flamenco se dan la mano para rendir homenaje a las grandes mujeres de la música. Entre los músicos que le acompañan está Tim Ries, saxofonista de cabecera de The Rolling Stones. Nina Simone, Rocío Jurado, Billie Holiday o La Niña de los Peines son algunas de las cantantes a las que Morente rinde homenaje en su espectáculo.

Por último, y sin salir de la faceta más musical de Sagunt a Escena, cabe incluir la propuesta Bailarina a la carta, de la compañía La Siamesa, que celebra veinte años de trayectoria. La pieza podrá verse el 6 de agosto en la plaza de Mossén Vicent Gil Tamarit, dentro de la programación del Off Romà, paraguas bajo el que se cobijan los espectáculos gratuitos y abiertos a todos los públicos.

Se trata de una propuesta de la saguntina Ángela Verdugo, quien invitará al público a seleccionar las canciones que formarán parte de una lista de reproducción sobre la que se construye una improvisación coreográfica en directo.

43 años de teatro

La 43ª edición de Sagunt a Escena se celebrará del 1 al 23 de agosto de 2026 e incluirá 19 espectáculos entre el Teatro Romano y otros espacios de la localidad y del Puerto de Sagunto. La encargada de abrir esta edición será la directora Rebecca Valls y su versión de El Narciso en su opinión. Esta versión del clásico de Guillem de Castro adaptada por Chema Cardeña está producida por el Institut Valencià de Cultura.

A lo largo del mes, están programadas Original Greek, la ópera prima de Marina Toniovic, (formada por Toni Agustí y Marina Alegre), una reflexión sobre el turismo contemporáneo; La dama boba, de Josep Maria Mestres; Fedra, en los infiernos, una coproducción con el Festival de Mérida protagonizada por Lydia Bosch; o Hamlet, una versión recontralibre, de los peruanos Teatro La Plaza, protagonizada por actores con síndrome de Down que utilizan la tragedia shakespeariana para hablar de sus propias vidas.

Por su parte, la programación de Off Romà incluye propuestas tan interesantes como Públic, de Fil d’Arena; Caso enterrado, de Colectiv Notknown; o Rob, de Teatre de l’Abast. Además, destacan dos propuestas de gran formato: Quimera, de La Fam Teatre, ‑con un dragón de doce metros de longitud y seis de altura inspirado en la mitología griega‑ y Carrer 024, de Sol Picó, que clausurará el festival con una impresionante escenografía móvil y seis bailarines.

Sin duda, una hermosa historia de amor. De amor al cine, sí, pero no por eso menos hermosa o amorosa. El encuentro, océano Atlántico mediante, entre un mítico director de cine independiente de los 90 y un aficionado que solo quería volver a ver en pantalla grande una película que descubrió en la XIV Mostra de València, hace ahora 32 años. Los protagonistas son el norteamericano Steven Starr y el cinéfilo valenciano Dani Gascó, programador del ciclo Embriagados de Humor, que comenzará el próximo 31 de julio en el CCCC e incluye 27 comedias de todo el continente americano. Ambos mantendrán ese día una charla a propósito de la película Joey Breaker, que inaugurará el ciclo.

Gascó descubrió la película siendo un joven aficionado, y la guardó en un lugar muy especial de su memoria. Y allí permaneció hasta la madrugada del 8 de julio de 2016. Demasiado calor para dormir, así que, tras horas viendo teletecho, le viene a la cabeza Joey Breaker (1993) y se dedica a rebuscar entres sus fichas. Así descubre que uno de los protagonistas es Richard Edson (exbatería de Sonic Youth y uno de los protagonistas de Extraños en el paraíso, la película que lanzó a Jim Jarmusch), y el reparto incluye a Gina Gherson (la diva de Showgirls) y, nada menos, que a un jovencísimo Philip Seymour Hoffman.

No es amor, lo que Gascó siente se llama obsesión. El siguiente paso es intentar conectar con Steven Starr, no en Tinder (que entonces ni existía) sino en Facebook. “Vi Joey Breaker hace muchos años. Recuerdo una trama muy humana, unos personajes auténticos y unos escenarios que me resultaron atractivos. Tuve la sensación de que el autor sabía muy bien de lo que hablaba, que había mucho conocimiento y cariño en todo lo que vi en aquella película”, le escribe. La respuesta no tardó ni cinco minutos en llegar: “Muchas gracias, Daniel. La película no se está proyectando en estos momentos. Si eso ocurriera, te aviso. ¡Qué buena memoria tienes!”. No es difícil imaginarse la cara de sorpresa del realizador al ver que alguien, del otro lado del charco, se interesaba por la única película que dirigió.

En 2019 Dani Gascó empieza a organizar ciclos de comedia en el CCCC, primero con el título de ¿De qué nos reímos en Europa? Y luego, desde 2023, como Embriagados de humor (América y la comedia). Es el momento de ir más allá en la relación y le propone a Starr proyectar la película en el claustro del Centre del Carmen. El problema: la única copia disponible es de pésima calidad, “un telecinado infecto que hizo para comercializarla en VHS y nunca osaría mostrarlo en público”, explica Gascó a ElDiario.es. Pero hay esperanza: El negativo está en la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas. “Llevo años pensando en hacer la transferencia. ¡Qué oportuno por tu parte!”, dice el director.

Durante ese proceso de seducción, Dani descubre muchas cosas sobre Steven Starr. Como Joey Breaker, Steven trabajó en una agencia de talentos, y posteriormente dirigió el Departamento de Cine de Nueva York. Entre sus clientes se encontraban cineastas como Ang Lee y artistas como Andy Warhol, Ziggy Marley o Tim Robbins. Años atrás, 1977, teniendo solo 20 años consigue que Bob Marley visite la universidad donde estudia, Wisconsin-Madison. “Viví, básicamente, una experiencia muy luminosa durante una conversación que mantuvimos a solas, lo que me ha permitido pasar los últimos 45 años en contacto con su familia. Bob activó mi interés por la justicia social”, explica. Más adelante, Steven dará el papel de camarera y estudiante de enfermería jamaicana que enamora a Joey Breaker a una de sus hijas, Cedella Marley.

Joey Breaker se lanzó con el siguiente eslogan: “Hay cosas más importantes en la vida que hacer un trato”. Pero finalmente esta es la historia de un trato. Hacer un doble subtitulado, en inglés y castellano, mientras se prepara una copia digital. Lo primero lo realizó Dani en colaboración estrecha con el cineasta; luego Steven le enviaba el siguiente fotograma restaurado. Así, Joey Breaker volverá a la vida el viernes, 31 de julio, en el CCCC. Y maravillosa sorpresa, el propio cineasta viajará desde Los Ángeles (pagándose él tanto el viaje como la estancia) para inaugurar por todo lo alto el tercer ciclo de Embriagados de humor (América y la comedia) y mantener una conversación con Dani a las 21:30h en el claustro gótico, media hora antes de su proyección.

Embriagados de Humor

Joey Breaker será la primera de las 27 películas que se proyectarán en el ciclo Embriagados de Humor, y que se prolongará del 31 de julio al domingo 30 de agosto, fecha para la que se ha programado la cinta colombiana Un poeta, de Simón Mesa. Entre una y otra, la selección de Dani Gascó propone un viaje en el que la mayoría de títulos son norteamericanos, pero con parada y fonda en Canadá, México, Perú, Colombia, Brasil, Chile o Argentina. Las proyecciones comenzarán a las 22 h y la entrada es libre y gratuita hasta completar el aforo.

De las producciones made in USA destaca prácticamente toda la lista, con clásicos como El hombre mosca (1923), de Harold Lloyd; El pelele no tiene suerte (1941), con W.C Fields; o Mr. Belvedere estudiante (1949). Tampoco hay que olvidar otras más recientes como Las cosas cambian (1988), dirigida por David Mamet; Dim sum: a little bit of heart (1985), de Wayne Wang; la versión de Frank Oz de La pequeña tienda de los horrores (1986); Juegos de amor en la universidad (1985), de Rob Reiner y con un jovencísimo John Cusak; El cielo, proximamente... (1991) del maestro Albert Brooks; Nola Darling (1986), la ópera prima de Spike Lee; o la casi olvidada Corazón Verde (1971), una de las cuatro películas que rodó Elaine May y con un Walter Matthau en estado de gracia, por citar solo algunas.

Por lo que respecta al resto de propuestas, cabe estar muy atentos, por ejemplo, a El artista (2008), de los argentinos Mariano Cohn y Gastón Duprat; el clásico del cine mexicano Mátenme porque me muero (1951), una adaptación de Ismael Rodríguez del clásico de Jardiel Poncela; la cubana Demasiado miedo a la vida / Plaff, de Juan Carlos Tabio; o Doble discurso (2023), del argentino Hermán Guerschuny. En todo caso, tampoco es mala idea ir al CCCC sin ni siquiera haber mirado la programación y dejarse seducir por la propuesta que haya planteado Dani Gascó para luchar esa noche contra la canícula a golpe de comedia.

En un momento en el que media profesión periodística huele el cambio de ciclo y parece estar en modo 'búsqueda activa de empleo' pensando en lograr acomodo en la futura administración, los periodistas se han convertido en sospechosos. Si es, o parece, de izquierdas, porque es, o parece, de izquierdas; si es o parece de derechas, porque es o parece de derechas. Pero también hay margen de confianza para algunos. Por ejemplo, Fernando Garea tiene una trayectoria suficientemente solvente para imaginar que pueda dar una opinión personal de manera honesta o sin dobleces, independientemente del medio en el que lo haga. Pero esta semana, en la lotería de los pogromos de las redes sociales, le ha tocado a él.

Su crimen ha sido un argumento que creo que está equivocado, pero no deja de tener su lógica y, seguramente, su parte de razón. Según él, así lo dijo en Hora 25, uno de los motivos para descartar que exista lawfare en España es que en los tres juicios más sonados que afectan al Gobierno -la condena al hermanísimo, el caso Begoña Gómez y el del fiscal general del Estado- participaron cerca de treinta jueces, demasiados para poder hablar de lawfare.

Además, añado, no todos han ido en la misma dirección: solo hay que ver las manos de hostias que se ha llevado el juez Peinado a lo largo de su penosa instrucción para ver que las garantías existen. El problema, también de cantidad, es cuántas garantías son esas porque la humillación de que le retiren el pasaporte a Begoña Gómez -un honor que el exministro for sale Cristóbal Montoro parece no merecer- no se la quita nadie; la sanción que se merece Peinado por actuar así, en cambio, no llegará nunca. La impunidad es el motor del lawfare.

En materia de conspiraciones -y el lawfare lo es- la cuestión numérica es importante. En la misión Apolo XI, la que llevó al hombre a la Luna, participaron unas 400.000 personas. Demasiadas para pensar que ninguna se hubiera ido de la boca. En el caso de Kennedy, según el recuento de Vicent Bugliosi, tuvieron que tomar parte no menos de 80 personas, solo para cometer el asesinato. Demasiados para un plan secreto. ¿Significa eso que 30 jueces, de distintos lugares y tribunales, son demasiados para descartar una conspiración? No creo.

El problema no es tanto de número como de dinámicas. El objetivo del lawfare no es solo la condena sino la pena de banquillo si, por casualidad, el proceso acaba anulándose. Es lo que ocurrió con Lula da Silva o con el exprimer ministro portugués José Sócrates. En España, el exjuez Garzón -que no es santo de mi devoción- podría hablar del tema con conocimiento de causa: ni la ONU ha conseguido que se le haga justicia.

Si el problema es de dinámica, hay que pensar que el lawfare no es cuestión de voluntades individuales sino algo más profundo. Que la justicia en España cojea del pie derecho no lo pueden negar ni los mudos. De las tres asociaciones de jueces más representativas, una (la Asociación Profesional de la Magistratura) es muy de derechas (de brazo en alto, sin duda) y otra, solo muy conservadora (la Asociación Judicial Francisco de Vitoria). Solo estas dos suman el 75% de los magistrados asociados a alguna de las seis organizaciones de este tipo que existen. Ese tufillo franquista es el que explica, sin necesidad de lawfare, que el Tribunal Superior de Justicia de Cataluña no viera delito de odio en una agresión a un homosexual al grito de “te voy a hacer hetero a hostias”.

Pero volvamos a los guarismos. ¿Treinta son muchos o pocos? Difícil saberlo. Sería interesante conocer cuántas de sus señorías participaron en el juicio a Ahmed Tommouhi, que pasó 18 años en el talego por unas violaciones que no cometió, algo que la sala quinta de lo Contencioso-Administrativo del Supremo calificó de error “inequívoco y cualificado”. En esta lista hay que incluir a los togados de la Audiencia Nacional que le negaron incluso la indemnización que, finalmente, sí cobró. Lo importante, ya está dicho, es la impunidad. La pena más dura que les cayó a los que mandaron a Tommouhi a la cárcel fue que la prensa les amargó un desayuno.

Y luego está el derecho creativo, el que no nace de las leyes sino del corazón (o más abajo) de sus señorías. Al fiscal general lo condenaron sin saber si había sido él u otra persona (tal y como declararon todos los periodistas que publicaron la famosa filtración). David Sánchez (y otros ocho funcionarios) ha sido condenado a nueve años de inhabilitación, aunque no esté claro ni quién, ni cuándo, ni cómo presionaron a nadie, un nadie que tampoco está claro si existió. De hecho, para rebatir todos los argumentos en contra, el tribunal acusó a los funcionarios de ser funcionarios (como los propios jueces, por cierto) y por eso pueden haber mentido, olvidando que es precisamente su condición de empleados públicos lo que les permite decir la verdad sin miedo a represalias. En el caso de Begoña Gómez, como no se ha llevado ni un euro, la excusa para condenarla (no hay duda de que el borrador de la sentencia está redactado) es que pudo garantizarle “prestigio académico”, expresión lo suficientemente ambigua como para maliciarse que por ahí van a meter el gol.

Que el lawfare existe es innegable. El Gobierno abrió la caja de los truenos el día que decidió dar becas para que no solo los hijos de familia con posible puedan presentarse a las oposiciones. De telón de fondo, además del clasismo, está el tema de cuántos de esos que van dando lecciones de honestidad cobran en negro las clases que dan como preparadores. Luego, sumamos el “el que pueda hacer que haga”, las ganas de hacer currículo de cara a un cambio de régimen, el sesgo facha de muchos de ellos... y voilá.

¿Es todo lawfare? Evidentemente no. No parece que ese fuera el problema en el caso Ábalos ni en los más recientes de la cloaquera Leire o Zapatero. Ahí se palpa el fétido aroma de la corrupción del que hablaba el General Sternwood en El sueño eterno. Pero lo bien que les está yendo, de momento, a otros corruptos como Montoro, el ciudadano anónimo y chorizo confeso González Amador, a M. Rajoy o a Cospedal (a estas alturas van a ver si investigan un poquito sus audios con Villarejo) hace pensar que si no hay lawfare tenemos una justicia a medida -una para los vitoquiles y otra para los quequés- capaz de ajustarse cual guante en función de a quién toca enjuiciar.

Se quejaba amargamente el otro día una señora de que, a propósito del incendio en Almería, se le había llenado el timeline de graciosos invitándola a disfrutar de lo votado. Si bien es cierto que no hace falta ir sobrado de empatía para entenderla, también, por otro lado, que se joda. No sé a quién votó la señora de marras, pero muy de izquierdas no parecía, o no se hubiera dado por aludida. En todo caso, lo mínimo es pedirle al respetable que se responsabilice de a quién le da su papeleta. Y si es a alguien que recorta en prevención, que entiende los recursos naturales como un negocio para atraer turistas, que paga una miseria a sus brigadistas y que, a modo de colofón fallero, pacta con negacionistas del cambio climático, pocas opciones le quedan: disfrutar lo votado, joderse, o asumir que se equivocó y hacer propósito de enmienda.

Lo de no asumir las consecuencias de los propios actos es muy cristiano. Luego le cuentas tus penas al cura, te manda al rincón de pensar a recitar poesías rancias (va a peso: más pecado, más rezos) y sales a la calle como nuevo, como si hubieras pasado por la sauna. Y luego, a volver a empezar. El ciclo de la redención nunca se agota. De hecho, es el secreto. Si la gente se portara bien después de arrepentirse de su primer pecado, se acabó el negocio. Como en Tinder, que no quiere que encuentres pareja, sino que te pases la vida buscando. Y lo que vale para la religión y para las apps de citas, vale también para la política: votar al mismo pensando que habrá cambios no suele funcionar. Por eso hay que tener siempre a mano algún cabeza de turco.

Decía El País en su editorial de este sábado que, tras los 12 muertos (balance provisional) de Los Gallardos “nada puede seguir igual”. Angelitos. Estamos hablando de Almería, donde medio PP está imputado en el llamado 'Caso Mascarillas' y, en las últimas elecciones, el pueblo, que es soberano, le premió con dos diputados más. Ya pueden arder hasta las piedras, que en quince días medio censo tendrá claro que la culpa es de los menas, perro xánxez y las feminazis, y que en verano siempre ha hecho calor. Y dudo que Almería sea una excepción a lo que pasa en España, me temo que es más un ejemplo.

Lo de los incendios es una tragedia, pero no deja de tener su aquel metafórico. Es un símbolo de lo que se nos viene encima, pues, si hacemos caso a la demoscopia, más de media España se va a pasar cuatro años (los primeros, porque serán más) disfrutando de lo votado. Son los que coinciden con Feijóo que las bajas laborales son el cáncer de la economía, pero que cada año se dejen sin pagar 3.254 millones de euros en horas extra (que no es más que una rebaja de sueldo encubierto y una puñalada a las cotizaciones) parece que no llega ni a dolor de cabeza. A Borja Sémper, el actor que interpreta al moderado del PP, le parecieron mal las palabras de su jefe: no hay que decir 'cáncer', pero del bulo de las bajas ni mú. Ni siquiera le pareció mal que su Querido Líder hubiera confundido las bajas laborales con el absentismo laboral. Peccata minuta. La cosa no va con él.

La declaración de intenciones del gallego es un aviso, y la patronal va con él. Serían tontos si no lo hicieran, cuando de lo que se trata es de mantener una economía extractiva, en la que hay que acumular como sea, y si es por la patilla, tanto mejor. Los empresarios españoles deberían ser los primeros defensores de las políticas del PSOE: la desigualdad en España sigue creciendo (y lo que te rondaré, morena, por culpa de la vivienda) y los datos macro van como un tiro. Las dos cosas les benefician. España es la locomotora de Europa, eso no hay quien lo niegue. La pregunta es entonces por qué les da igual o puede que hasta les parezca mal.

No es economía ni patriotismo, es avaricia y ansias de poder. Si hay pobres es porque los Garamendi de este mundo nunca tienen suficiente

Alguien le preguntó a Lemmy Kilmister por qué todos los discos de Motörhead eran iguales. “Si funciona, no lo arregles”, respondió. No sé si viene a cuento, pero también tenía una canción titulada, con gran acierto si me preguntan, Eat the rich, en la que recomendaba “darle un mordisco al hijo de puta”. En cambio, la CEOE, la banda de Antonio Garamendi, sí que quiere cambiar lo que funciona. No es economía ni patriotismo, es avaricia y ansias de poder. Si hay pobres es porque los Garamendi de este mundo nunca tienen suficiente.

No les vale con los mejores coches, las mejores casas, los mejores enchufes para sus hijos y los mejores contactos para sus negocios. De lo que de verdad disfrutan es de la desgracia ajena. Por eso quieren recortar pensiones, privatizar la seguridad social, laminar los derechos laborales, sustituir las leyes de dependencia por la simple caridad. Y su sueño está muy cerca de hacerse realidad. Solo tienen que esperar a las próximas generales. Hay partidos que han convertido eso en su programa electoral y tienen todas las de ganar. Esos sí van a disfrutar lo votado como gorrinos en cochiquera. Otros no tanto, pero siempre les quedará confesarse.

De la extinta esposa de Ceaușescu, ingeniera química por obra y gracia del régimen, se decía que aparecía en la televisión rumana sentando cátedra sobre los riesgos de comer carne roja en exceso mientras Rumanía disfrutaba de una interminable hambruna. Ella, a juzgar por su orondo tamaño, no parecía hacer mucho caso de sus propios consejos y alimentaba a su perro Corbu —que alcanzó el cargo de coronel— con sabrosos filetes. Las andanzas de Elena, ejemplo de la relación entre el jetismo institucional y el conocimiento científico, me han venido a la cabeza con el último informe del Instituto Valenciano de Investigaciones Económicas (IVIE). Es or, xatos.

El famoso IVIE, con el ínclito catedrático de Análisis Económico Francisco Pérez a la cabeza, es conocido por sus informes de impacto económico hechos a medida de quien los pagaba. Sus trabajos siempre han sido objeto de mofa y befa por los mismos periodistas que los publicaban, como si tuvieran algún valor. No quiere decir que todo lo que salga de ahí sea malo, pero si hubieran acertado alguna vez, la Comunitat Valenciana le mearía en la cara a Liechtenstein o Luxemburgo en renta per cápita.

Pero esos informes, como no se los creía nadie, tampoco hacían daño. Por taquilla pasaron el PSOE (aunque ahora el IVIE haga como que no se acuerda de lo bien que le fue con Puig) y el PP. Todos contentos: sabían lo que pagaban y, sobre todo, por qué. Más preocupante es el último informe en el que van de la mano de la Fundación Ramón Areces, que no hace falta ser muy listo para saber de qué pie cojea. Del izquierdo ya aviso yo que no. Por cierto, que no pase desapercibida la mano de la Universitat de València (a la que el IVIE está adscrito), donde no faltan funcionarios bien pagados dispuestos a echar pestes de lo público.

El famoso informe, La calidad educativa en España y sus comunidades autónomas: el fenómeno del alto rendimiento, ha pasado bastante desapercibido y, creo, que porque hay que ir de vino hasta las cejas para tomárselo en serio. Básicamente dice que rebajar las ratios en clase no es tan bueno como se piensa —como se piensan los que no han pisado un aula en su puta vida, preciso— y que los niños más listos van a la privada, aunque no aclara si es causa o consecuencia. Como es mentira, tampoco hace falta que aclare nada.

El caso es que el informe señala que cuantos más alumnos por clase —bien si son 25, pero mejor si son 30— aumenta el número de estudiantes con un buen rendimiento académico. Así, concluye interesadamente, una bajada del número de alumnos por clase no repercute directamente en su rendimiento. Si sumamos eso a lo del cantamañanas que decía que el calor en clase puede ser fuente de inspiración, va calando la idea de que lo mejor sería meter a los niños en pozos ciegos y tendríamos una educación a la altura de Finlandia.

Solo hay que rascar un pelín para ver que las conclusiones son falsas. Los propios autores reconocen que sus cifras son exageradas: los alumnos con problemas suelen estar agrupados en clases con menos miembros ya que esas aulas “suelen destinarse a grupos con mayores necesidades educativas o peores resultados”. Perogrullo vive, la lucha sigue.

Lo más descojonante —a la par que sonrojante— del estudio es cuando dice que el perfil de un “alumno aventajado” es el de un chaval de familia con pasta y que va a un centro privado. Tan listos son los de la privada, que universidades como el CEU o la Universidad Católica de València San Vicente Mártir no piden la nota de la PAU (basta con tenerla aprobada) y solo tienen en cuenta la del Bachillerato, ya que en el centro donde estudió, por ser cliente habitual, le han chuflado esteroides a las calificaciones para que donde había un tonto florezca un niño prodigio (o de ‘alto rendimiento’).

El Observatorio del Sistema Universitario lo ha dejado claro en más de una ocasión. Por ejemplo, destaca que en los coles privados hay un 53% más de estudiantes con notas entre 9 y 10 que en los públicos. La diferencia entre las calificaciones de los chavales en Bachillerato y la PAU, añade el OSU, es mayor en los centros privados que en los subvencionados (que se hacen llamar concertados) y, en estos, más que en los públicos. El problema de la educación es de clase, por eso algunos necesitan cargarse la red pública, para que sus hijos no tengan que competir en igualdad de condiciones, que bastante carga tienen a sus espaldas con heredar pisos y contactos.

El informe del IVIE hay que verlo, además, en su contexto. Hace unas semanas, un paper de EsadeEcPol (en Esade, por menos de 20.000 euros no entras ni en la escoleta de verano) insistía en que bajar las ratios no mejoraba la calidad de la enseñanza. Otra mentira de los palanganeros de la patronal. La verdad, según el poco sospechoso El Magisterio Español, es que la CEOE, Educación y Gestión, ACADE y CECE saben que menos alumnos por clase podría poner en peligro la viabilidad del negocio de algunos de sus miembros.

Destruir la educación pública, que se lo digan a la consellera del ramo Carmen Ortí, es condición sine qua non para que las élites españolas, herederas del franquismo, mantengan sus privilegios. Por un lado, para quitarle algunos peldaños a la escalera social; por otro, para que brille más la privada y la subvencionada que, sin dinero y sin propaganda, perderían tanto lustre. Quieren una educación igual para todos, sí, pero según qué ‘todos’: los que menos tienen con los que menos tienen, y a ellos, que les dejen en paz. Que los privilegios son como las flores, hay que regarlos todos los días para que no se marchiten.

Esta semana me la he pasado con mis hijos en Magic, lo que antes era Marina D´Or. El cambio ha sido de lo más lampedusiano: es tan Marina D’Or como la última vez que fui —en aquella ocasión, con ínfulas de antropólogo— pero con otro nombre. Ni siquiera se me ha ido de la cabeza el famoso ‘¡Qué guay!’ que pronunciaba una niña en el famoso anuncio. Es un poco como À Punt, que aún le seguimos llamando Canal 9. Creo que a mis biógrafos les interesará saber que nos lo hemos pasado pipa, y que el año que viene seguramente volvamos.

Hubo un tiempo no tan lejano en el que Marina D’Or era un símbolo de la coentor valenciana. Se miraba por encima del hombro a esas familias que ahorraban todo el año para poder disfrutar de un todo incluido al que, en principio, no deberían tener derecho. En cierta ocasión, El Mundo envió a uno de sus redactores estrella —creo que al gran David Gistau— a reírse del personal. Fueron dos páginas muy divertidas, aunque no tanto como el publirreportaje que al rotativo le tocó sacar dos semanas después: o eso o se acabó la publicidad. Y Marina D`Or era tan buen anunciante como Gistau escritor. Así, cuando, poco después, en la revista Plaza quisimos mandar a Eugenio Viñas al lugar del crimen, no a pastearse del personal sino a tratar de entender del fenómeno, nos dijeron que mejor no. Y les hicimos caso.

Es evidente que la gente con aires superlativos como yo no somos el público objetivo del lugar. No voy tatuado como si fuera de la Mara Salvatrucha ni llevo barbita tipo los de la manada. Además, he adelgazado (la obesidad es una enfermedad de clase de la que ahora te libras si puedes pagar el Mounjaro) y ni siquiera luzco una camiseta de la roja, que este año ha triunfado en su versión blanca. Pero ahí estaba yo, haciendo cola con la pulserita como todos, y tan contento como el que más.

Eso sí, no ha salido barato. De lunes a viernes, con comidas, te dejas un mes de salario mínimo. Si tienes suerte, lo amortiguas con la paga extra. Te la pules en una semana, pero es dinero bien invertido. Lo que pasa es que cada vez menos gente tiene paga extra. Lo que antes era de ‘pobres’ (una semanita en Marina D’or) va camino de convertirse en privilegio y un destino preferente para esa clase media aspiracional que antes se reía del lugar.

Lo que está claro es que esta semana en Marina D’Or, la especie invasora era yo. Y vamos a ir extendiéndonos. Dentro de unos años, pasar por ahí será un símbolo de estatus que estará negado, por ejemplo, a los que tengan que pagar un alquiler o un sueldo de los de ahora. Y los que, desde hace años, hicieron del lugar su hábitat estival natural, tendrán que buscarse otros lares. Hasta las vacaciones se están gentrificando.

Según el Observatorio de Salud Financiera de SumUp, el 50% de los españoles no puede irse de vacaciones y otro 31% ha reducido al máximo lo que puede gastar en su merecido descanso. El atraco del alquiler es solo uno de los problemas, el sueldo es el otro. Desde 1995 —el siglo pasado, no ironizo— el salario medio ha subido un 5% en España, mientras el PIB per cápita se ha disparado un 46%. Somos el tercer país, tras Italia y Japón, donde menos han crecido los sueldos. La media en la OCDE, por cierto, es de un aumento del 31%. ¿Y dónde está ese dinero? En el bolsillo de los empresaurios. Y cuantas más banderitas en la muñeca y más ‘Españas’ en su discurso, más se han quedado. Seguro.

Pero la buena noticia es que no están solos. Cada vez hay más patriotas que están con ellos, que sienten los colores de la selección y que tienen claro que Lamine Yamal no les representa. Les cuesta llegar a fin de mes por culpa de las feminazis, los inmigrantes y demás enemigos invisibles. Su solución es votar a partidos que están en contra de revalorizar las pensiones, desmontar la educación pública, abaratar el despido, reducir los costes empresariales, recortar el SMI y, por supuesto, salvar la hostelería. Gracias a ellos pronto podremos ir todos a Marina D’Or en verano. A pedir limosna.

Un milagro que se repite no es un milagro. Lo dijo Ernesto Sábato y yo le doy la razón. Así, con cita erudita como telón de fondo, es como hay que acercarse a la idea que el Ayuntamiento de València quiere encalomarnos: un nuevo Gulliver en el antiguo cauce del río. Más que un proyecto es una ocurrencia nacida, seguramente, de la necesidad de dar la impresión de que se está haciendo algo —en el tiempo libre que les queda mientras no limpian las calles— más que en aportar valor a una ciudad que fía su esencia a la capacidad de traer turistas a palas. No me imagino a Londres erigiendo otro Big Ben, ni a Madrid levantando otro Valle de los Caídos —bueno, eso sí—. Pero si la gracia del Gulliver es su singularidad, añadir uno que parece sacado de AliExpress no habla precisamente bien del que parió el plan.

Para entender por qué El Liliput de Gulliver, así se llamará el parque, es una mala idea, hay que recordar primero por qué el otro fue una genialidad. Genialidad, por cierto, que le debe más al entonces conseller de Industria, García Reche, que a Clementina Ródenas. Él fue quien mejor entendió que València no solo debía ser moderna, sino que también tenía que parecerlo, y quien empujó para convertir en realidad el proyecto del entonces arquitecto municipal Rafa Rivera, que soñaba con un parque en el que las atracciones fueran la propia estructura. Con la ayuda del artista fallero Manolo Martín —“un fallero que no parece fallero”, como escribió en su día Paco Ballester en la revista Plaza— propuso un primer boceto que, por innovador, fue ignorado inmediatamente como dicta la liturgia de trabajar con la Administración Pública.

La clave del éxito fue cuando —todos en pie, ovación de gala— entró en escena Sento Llobell, que amén de puto amo del tebeo es una persona magnífica, y presentó un nuevo boceto. Por aquel entonces, el de Sagunto era la punta de lanza de la llamada Escuela Valenciana de Daniel Torres, Mique Beltrán, Micharmut… Madrid tenía su Movida (promovida por el Ayuntamiento), pero la carta de presentación del cap i casal eran los cómics, la escalera para subir los escalones de esa modernidad que alumbró la frase ‘estudias o diseñas’. El resultado es de todos conocido: el icónico Gulliver abrió sus puertas el 29 de diciembre de 1990 y se convirtió en el símbolo que es hoy, el de la ciudad vivible y al servicio de los vecinos.

Pero si se convirtió en un símbolo fue porque había algo que simbolizar. Formaba parte de un proyecto más amplio, bautizado como Un riu de xiquets, en el que el viejo cauce evidenciaba una nueva forma de entender València: donde un día había previsto calzar una autopista con medio millón de carriles (o más) había ahora kilómetros de jardín para transitar. Fue un símbolo de una València en la que no había grupo extranjero digno de mención que no empezara o cerrara aquí su gira española (la Ruta aún no había fagocitado la escena musical), la Mostra de Cinema intentaba abrirnos al Mediterráneo, el tebeo valenciano era recibido en loor de multitudes en Angulema, la meca del noveno arte… Ese Gulliver tenía sentido en una ciudad que avanzaba en una dirección concreta, que podía gustar o no, pero había proyecto.

El nuevo Gulliver, hay que reconocerlo, también simboliza la València actual, la de la improvisación, la falta de ideas y ochentera por anticuada. Y no es cuestión de siglas: la visión de ciudad de Rita Barberá pudo gustar más o menos, pero no solo existía, sino que las urnas la validaron votación tras votación durante años. María José Catalá, y es una pena, carece de esa visión. En realidad, no tiene ninguna, así que es difícil criticarla, pero ese nuevo parque infantil obedece al mismo criterio que le ha llevado a rajar el futuro Paseo García Lorca de Malilla con dos carriles para los coches, renovar la calle Colón para dejarla igual, desincentivar el uso de la bicicleta o negarse a soterrar el túnel de Pérez Galdós. Es la València del antiproyecto, la de una televisión autonómica que programa corridas de toros mientras media provincia está de manifestación pidiendo la cabeza de Mazón por la dana o en favor de la educación pública. La que está para uso y disfrute exclusivo de la hostelería. La que va a inaugurar un estadio de fútbol a medio acabar mientras condena a desaparecer uno de los más históricos de Europa.

Si hacía falta un nuevo parque infantil —y seguro que hacen falta docenas—, lo mínimo es pensarlo un poco. Replicar un Gulliver es la ley del mínimo esfuerzo, lo que te devuelve ChatGPT si le pides que te copie el anterior pero añadiendo “que no se note” en el prompt. La propuesta de Vicente Vidal (Kiwi Playground) es un puto destarifo. Que en la tierra de Laura Pérez, Paco Roca, Toni Caballero, Cristina Durán, Carla Fuentes, Jorge Lawerta, Raúl Salazar… haya alguien capaz de plantar semejante mojón no sabes si es para llorar o para sentarse a esperar, no vaya a ser que estemos ante un visionario. Se puede decir que la Torre Eiffel no gustó mucho al principio, pero al menos era una idea original. Esta ni es original, ni llega a idea porque no pasa de improvisación.

Y luego, cabe preguntarse ¿por qué Gulliver? En el contexto de Un riu de xiquets tenía sentido pero ¿ahora? Lo propio hubiera sido buscar un nuevo personaje —incluso, llamadme loco, femenino— que diera personalidad y empaque al proyecto, un símbolo que dialogue con el anterior, en el que el resultado sea mayor que la suma de ambos. En la València de Catalá darle una pensada a las cosas es pedir demasiado. Pero no todo es malo. Por algún extraño motivo no le han dedicado el nuevo parque a Paquirri o al Soro, aunque no dudo que la idea se barajó. Es un Gulliver para la València fagocitada por turismo cada vez más low cost que se niega a reconocer que el modelo toca fondo. Es el Gulliver de la apatía y la falta de ideas.

Como suele ser habitual cuando viaja un pontífice, llega en loor de multitudes y por la patilla. Porque, aunque Dios puede proveer (así lo dice el Génesis), cuando se trata de pasar por caja tiene la costumbre de mostrarse esquivo. Será la virtud de no dar ante el vicio de pedir, o que no hay ninguna intención de aplicar lo que dice el concordato en materia de autofinanciación. No entiendo que los católicos no se pongan de acuerdo para quedar un día a rezar y que a la Iglesia le lluevan los millones que hoy le pagamos entre todos. Ni que pensaran que rezar es como bailar alrededor del tótem y que no sirve para nada.

Al Papa León XIV hay que concederle algunos puntos. Alguien a quien Trump considera un enemigo merece, como mínimo, cierto respeto. Son galones. Si, además, logra que Aznar se levante de su asiento y se marche a mitad de su intervención en el Congreso, ya estamos en nivel ovación de gala. En los tiempos en los que vivimos, también se agradece que se haya puesto del lado, sin ambages ni matices, de los inmigrantes, aunque los de la ‘prioridad nacional’, tan píos ellos, no le vayan a hacer ni caso. Solo hay que ver las entrevistas que Elena Reinés (de Woke Up) hizo a Carlos Flores Juberías (Vox) —estuvo muy amable, no la maltrató—y Rafael Hernando (PP), para darse cuenta de que la derecha cristiana, mucho Santo Padre, pero ha entendido lo que ha querido entender

Sus palabras, aquellas en las que pedía el fin de la polarización, fueron tenidas en cuenta durante casi veinte minutos. Algo es algo. En el tema de la pederastia, en cambio, falló estrepitosamente a las víctimas. Ocasión perdida para haber salido por la puerta grande, pero cuando en España hay 7 cardenales y 60 obispos sospechosos de haber encubierto casos, igual no quieres ganarte enemigos. Sobre la discriminación de la mujer, me suena que tampoco no dijo nada. De alguien que recorre el mundo en falda cabía esperar algo más.

En cambio, no despertó el interés que merecía que el pontífice batiera el récord mundial de bautismo de bebés, no menos de 80 en dos días, durante su visita a Madrid. Desde un punto de vista científico, el hecho no es menor. Sería interesante, desde ya, dedicarse a monitorizar la vida de los afortunados y de otros 80 que no hayan gozado de ese privilegio —a modo de grupo de control— para ver qué beneficios aporta una bendición papal. Las conclusiones te las publica Nature sí o sí. Pero creo que no se hará. Para la Iglesia, la ciencia está más cerca de demostrar que al cojo de Calanda le creció la pierna que de negar que haga falta un ser supremo para explicar el origen del Universo. Con las bendiciones pasa que no sirven para nada, son un fin en sí mismo. Pura psicomagia. No hay que darle más vueltas, pues es bien sabido que no se disfruta lo mismo de un kebab si ves cómo han cazado al gato.

Pero hubo más. En el Congreso, el representante de un estado teocrático se permitió pontificar —ventajas de ser pontífice— contra el aborto y la eutanasia. Viniendo de alguien que se hace llamar padre sin tener hijos, creo que en lo relativo a la interrupción del embarazo debería ser más cauto, y más viviendo de una institución que ha sembrado el mundo de sobrinos. Según los datos del Ministerio de Sanidad, en 2025 se registraron 12,6 interrupciones del embarazo por cada mil mujeres de entre 15 y 44 años. Mientras, entre el 20 y el 25% de los embarazos deseados acaba en aborto involuntario. Son los que Dios, todopoderoso él, decide que no deben seguir adelante y sin consultar a la afectada. Dejo ahí el dato por si quieren reflexionar.

Mentar la eutanasia también es ganas de tocar las narices. El que tiene un problema no es el que niega que la Biblia sea palabra de Dios, sino el que se la cree. Si alguien disfruta de una muerte lenta, intubado, sin posibilidad de curación y teniendo a toda la familia pendiente (más si hay herencia de por medio), que le aproveche, pero al resto que nos dejen en paz. Durante siglos, la Iglesia llenaba de pájaros las cabezas de los más pequeños con las aventuras, tan enternecedoras como falsas, de creyentes que habían sufrido el peor de los suplicios ante la más horrible de las muertes por no renunciar a su fe en su amigo invisible. Morir por fanatismo, bien; morir por voluntad propia, cuando el coste de la vida supera con creces a los beneficios, mal.

Podríamos estar así durante horas para describir un viaje pastoral que, como todos los anteriores, apenas tendrá más valor que el anecdótico por mucho que la televisión pública no haya parado de dar la turra (al menos, no ha habido latrocinio como cuando vino Benedicto XVI a la Comunitat Valenciana). En realidad, por mucho que se empeñaran algunos en inflar las presuntas muestras de fe, el legado va a ser más bien pírrico. Mucha fe y mucha pasión, pero los de Bad Bunny no les iban a la zaga, y encima habían pagado más de cien euros por ver a un tío que, eso sí es milagroso, algunos dicen que es cantante.

Y luego llegó la realidad, empezó el Mundial y en los medios, el Papa pasó de cabeza de cartel a telonero ante el empuje de un partido del calibre de un México-Sudáfrica. Al final, el santo artificio quedó al descubierto: la visita de un papa tiene menos que ver con su mensaje que con engordar las audiencias.

Para la educación pública o prevención de emergencias no hay, pero para fastos fatuos, de los que duran menos que la nota de prensa que los anuncia, parece que sobra. La última ocurrencia de la Generalitat es regalarle a una productora cinco millones de euros (con la excusa de que es prima lejana de Disney) y, por si fuera poco, presentar a bombo y platillo (un mono atado a una cadena no hubiera desentonado en un ambiente tan festivo) un plan, puro humo, de una productora ignota que, dice, se va a gastar entre 18 y 24 millones en cada una de las 20 películas que va a rodar en la Ciudad de la Luz en la próxima década. Dos por uno del engaño. No me reía tanto desde que faltó Fofó.

Vaya por delante que ojalá el recinto se convirtiera en una de las capitales europeas del cine, una especie de estudios Pinewood pero en la terreta. Pero eso no va a pasar. No mientras Navarra o Canarias tengan unas instalaciones más modernas y, sobre todo, mejor fiscalidad. No ocurrió ni siquiera cuando abrió sus puertas, el único momento en el que realmente pudo haber marcado la diferencia, en aquel lejano año 2000. Literalmente, el siglo y el milenio pasado. Tuvo momentos de gloria, aunque efímera, como cuando J.A. Bayona utilizó su piscina ‘Toi’ gigante para rodar Lo imposible. Que yo recuerde, seguro que me equivoco, esa balsa, que iba a ser la seña de identidad de la Ciudad de la Luz, ya solo se utilizó para un par de anuncios. En realidad, salvo algunos títulos (como el citado, Prometheus o Astérix en los juegos olímpicos), tampoco se puede decir que llegara a ser un centro de peregrinaje del audiovisual mundial.

Eso sí, mientras duró la Ciudad de la Luz dio para algunas anécdotas curiosas, como que Gerard Depardieu aprovechó su estancia en Alicante para hacer la ruta de los puticlubs o que, un día, se presentó sin avisar Quentin Tarantino pero no le dejaron entrar. De todas, las más conocidas son sin duda cuando el Tribunal Supremo ordenó a la Generalitat pagar 15 millones por haber okupado por la patilla parte del terreno sobre el que se construyó, y cuando la Comisión Europea declaró ilegales 265 millones en ayudas y hubo que chapar la paraeta. De los cien títulos que, decían, se iban a rodar allí, solo se materializó la tercera parte, y no estamos hablando precisamente de blockbusters, sino de algunos truños como La fría luz del día, una de las últimas de Bruce Willis.

Pero, ya se sabe, lo que no es tradición es plagio. Así que la Generalitat, a falta de trolas nuevas, tira de las antiguas. Y así, en una semana, nos han vendido que el complejo reverdecerá viejas glorias que nunca llegó a tener. Trolas, que no se las cree ni la consellera de Industria, Marián Cano, como que va a venir una productora de presunto chica y nabo y, en un alarde de generosidad, va a rodar nada menos que 20 películas en diez años y se dejará entre 18 y 20 millones por título. Por lo visto, no hay más sitios en el mundo. Teniendo en cuenta que de esas 20, calculo por lo bajo, 15 ni siquiera están en la fase de ideas estaríamos ante un paso nuevo en la historia del noveno arte: primera buscas los estudios y luego ya harás las pelis. Sobre la mesa, por supuesto, Good Films no ha puesto un euro, y no parece que lo vaya a hacer salvo que de puro good parezcan morons. Yo solo digo, puede que me equivoque, pero de las 31 películas que ha producido hasta ahora —y uso de referencia su propio listado— no creo que haya una sola que alcance los 18 millones.

Y luego está lo de Enredados, una adaptación con personajes reales de la peli de Disney de mismo título. Cinco millones de euros se ha metido en el bolsillo la productora Sol Films —ayer malagueña, hoy valenciana— para que se ruede aquí. No sabemos si toda la peli —que me extrañaría mucho— o solo cuatro planos. Da igual, los lereles ya se los han embolsado. De todo, lo más extraño, es que no haya alguien poniendo la mano. Con la duda nos quedamos que de si, dentro de unos años, no habrá un caso Sol Films, con una factura a pagar a escote.

Podría oler a apuesta segura que detrás esté Disney que, recordemos, palmó la friolera de 140 millones con Tomorrowland: El mundo del mañana, que también se rodó por estos lares. De ahí que dar cinco millones a un rodaje de futuro incierto, con la cantinela de que va a salvar el audiovisual valenciano, es para cogerlo con pinzas (o ponérselas en la nariz). El sector, en la Comunitat, se reparte cada año poco más de esa cantidad (6,7 millones de euros), lo que hace pensar que si se trata de salvarlo, quizás primero tenían que haber preguntado a los interesados si querían salvarse así.

Las cifras del anuncio del retorno económico de la operación son tan disparatadas que ni el IVIE se atrevería a tanto

Y luego, cual colofón fallero, llega el festival de ingenio y gracia: el anuncio del retorno económico de la operación. Las cifras son tan disparatadas que ni el IVIE se atrevería a tanto. Por cada euro público invertido, nos dicen, caerán del cielo ocho de capital privado. Si fuera verdad, hacemos mil pelis en dos años no solo podríamos poner aire acondicionado en todas las aulas de la red pública, sino que podrían mandar a los alumnos en taxi a la Antártida para que se protejan de la canícula.

Por si fuera poco, hablan de 2.500 contratos caídos del cielo y, last but not least, entre 200 y 600 millones en valor publicitario. Y todo por cinco millones. Si los madrileños se tragaron los de una Fórmula 1 a coste ‘cero’ no deberíamos ser menos. 

Nadie, en ninguna de las emisoras de la cadena SER en Valencia, se esperaba ir a trabajar el pasado martes a las órdenes de Bernardo Guzmán, director regional desde que Marconi iba al colegio, y salir dirigido por Paco Sanz, empresario de la comunicación en Gandía, que en su día salió por la puerta de atrás de la emisora, y que ahora era director, entre otros, de Kiss FM y Radio Marca en la Safor.

Ni la elección de Paco Sanz ni la patada hacia abajo para Guzmán parecen casuales. Cuando tienes el currículo que tenía este y, aunque estaba hecho un chaval, ya tenía la jubilación en el horizonte… no hacía falta tan inquina. Lo normal es que te den la patada hacia un lado si ya no formas parte del proyecto. Es la manera de recompensar a quien ha mantenido a esta cadena como la más escuchada en la Comunitat Valenciana desde ni se sabe y, que, a diferencia de otras emisoras, tenía unos informativos en los que la noticia del día iba siempre acompañada de una exclusiva (lo que no es fácil en un medio como el radiofónico, en el que la precariedad y la falta de personal es el menú del día).

No hay que engañarse: si lo destierran a Murcia —«¡qué hermosa eres!»— (kilómetro cero del pacto PP-Vox) es por algo. No es un cambio de destino. Es una lección. Un aviso para navegantes. Por eso en la cadena, a nivel nacional, su degüello ha provocado mucho más impacto que el adiós de Angels Barceló, que no caía especialmente bien y ha sido sustituida por alguien mucho más valorado a nivel personal (no sé si profesional) como Aimar Bretos.

El mensaje que ha querido mandar la dirección a todos, desde los redactores regionales al último de los becarios es que, si a un histórico de la cadena (creo que el más veterano de los responsables a nivel local) lo han echado es para que el resto vaya poniendo sus barbas a remojar. Como los tiburones que huelen la sangre, da la sensación de que en las oficinas de Madrid ya dan por sentado el cambio de ciclo, y han querido inmolar a uno de sus mejores profesionales.

Y es que la decisión, evidentemente, se tomó en Madrid. Pese a que PP y Vox van a full con lo de la prioridad nacional, cuando se trata de tomar el poder están haciendo ciertas concesiones. Por eso dan palmas con las orejas con Joseph Oughourlian (francés, de origen armenio y libanés), el mayor accionista de Prisa. El ínclito ya ha anunciado la reestructuración del Consejo de Prisa, del que saldrán todos los consejeros que, de algún modo, hayan apoyado a Pedro Sánchez en algún momento (o en todos). Si va a haber cambio de ciclo, y todo apunta en esa dirección, allí estará Prisa para llevar la bandera y, se supone, la caja registradora. Sin apoyos mediáticos (aunque críticos como lo han sido El País o la SER), las opciones (si había) del PSOE en las próximas elecciones se diluyen como un azucarillo.

En este contexto hay que entender el aterrizaje de Paco Sanz en la SER Comunitat Valenciana. Profesionalmente, no se le puede negar el mérito de haber creado un pequeño grupo de comunicación, como tampoco que, si hubiera acabado de director general de À Punt a nadie le hubiera extrañado. Este exsocio del malogrado Arturo Torró tendrá un despacho en Pintor Sorolla y otro en el Palau de la Generalitat. La lealtad al PP, no nos engañemos, es su principal mérito. No parece que le llamen ni para diseñar estrategias sino para cumplirlas al pie de la letra. En la primera entrevista que concedió en El Tertulión (el debate de Radio Marca en Murcia en el que suele participar), ya dejó claras sus credenciales. Uno de sus objetivos es apostar por las redes sociales. Puede que estemos ante un visionario, el último del siglo XX.

Y la más perjudicada va a ser, sin duda, Diana Morant, a la que el ínclito ya le daba hasta en el carnet de identidad desde su digital InfoGandia y Comarcal TV. En su derecho estaba, por otra parte, de seguir la línea editorial que quisiera. Pero los socialistas valencianos ya saben que, de la SER, no se puede esperar ni clemencia.

Que el ministro de Hacienda, Arcadi España, haya aplazado, por los socorridos problemas de agenda, la entrevista que tenía prevista para mañana lunes indica que, hasta en la Moncloa, han tomado nota. Sanz, por su parte, ya había dicho en El Tertulión que no guardaba rencor a nadie, pero lo dijo de tal forma que no hace falta ser muy listo para imaginárselo afilando la espada de Conan.

Cuando creías que el panorama periodístico no podía ir peor, siempre llega alguien y se inventa algo para que lo anterior parezca poco. Ahora, a la izquierda solo le queda pelear como pelean los profesores si quieren tener alguna aspiración de volver a la Generalitat.

Pocas movilizaciones se han visto por estos lares como la manifestación de ayer en defensa de la educación pública. A la conselleria del ramo, seguro, le hubiera gustado que la huelga en el sector se quedara en una especie de lucha de profesores y docentes por mejorar sus sueldos, por eso su propuesta se limita a echarles al platillo unos 200 euros, pero han pinchado en hueso. Los enseñantes han demostrado, con una dignidad que emociona, que de su hambre mandan ellos y que la cosa va más allá: quieren dar clases en condiciones por ellos, sí, pero sobre todo por sus alumnos. Por eso han conseguido el apoyo tan masivo como merecido de las familias, que en plan Sánchez Ferlosio, respaldan que vayan a la huelga a la cien, a la huelga mil, yo por ellos madre y ellos por mí.

Y es que estas protestas no son una cuestión de dinero, sino de modelo de sociedad. Frente a un rodillo ultraderechista que está poniendo en la picota los derechos más básicos, toca levantarse para defender todo eso que ha hecho de Europa la sociedad de bienestar de la que gozamos hoy. Cuando un país como en Alemania —con Argentina como modelo— propone eliminar la jornada de ocho horas y que se pueda extender hasta 13 horas para adaptarlas a las necesidades de producción y financiar al ejército, tenemos sobre la mesa un aviso de lo que se nos viene encima. Es la ventana de Overton: hoy eso; mañana, a glosar las glorias del trabajo infantil.

Así, mientras a cada enseñante le cuesta unos cien euros al día, en la educación subvencionada también enseñan la patita, pero sin molestar. Anuncian huelguita. Parece que quieren ver si pescan en aguas revueltas y han anunciado —jo, qué miedo— paros de hora y media, un par de días a la semana. Pero en la red subvencionada tontos no son, saben que la mayor parte de sus ventajas las van a conseguir los empresarios para los que trabajan negociando en despachos enmoquetados donde se les recibe como aliados, no como enemigos. Que se lo digan a los centros del Opus. Equiparar la situación de los docentes en estos centros solo se hará con dinero público. El objetivo es conseguir los mismos derechos que los de la pública, pero sin pasar por la oposición (mejor dicho, las oposiciones, porque hay quien se presenta dos y tres veces hasta conseguir la plaza) ni el suplicio de años yendo como cagalló per sequia, de Vinaroz a Orihuela, hasta conseguir la ansiada estabilidad. Como los curas, algunos quieren ser padres pero sin hijos. A eso nos apuntamos todos.

Una de las quejas contra la red pública es que adoctrina a los alumnos. Pues bendito adoctrinamiento si, como estos días con su ejemplo, les enseñan a ir con el puño levantado. Como dicen un lema muy socorrido estos días, “la profe, luchando, también está enseñando”. En las redes concertadas y privadas también les adoctrinan, les recuerdan que si quieren heredar un mundo de privilegios, lo mejor es no molestar mucho, que ya caerán las prebendas cual fruta madura. Roma no pagaba traidores, pero recompensaba generosamente la fidelidad. En ese mundo, el que nos espera, el que proteste se comerá los mocos, del mismo modo que al que cave más rápido le darán la pala más grande. Al pelota —sarna con gusto no pica—, lo ascenderán y el que herede privilegios, los conservará.

La huelga de los docentes y la manifestación de ayer nos recuerdan que hay que pelear, aunque las probabilidades de éxito no estén claras. No conseguirán todo, pero todo lo que logren para mejorar la educación —sueldos incluidos— fara paret. Y sobre todo, su lucha nos recuerda en estos tiempos de culto al bro que cree que la solución es el individualismo y pisar al que no se puede defender —cuidándose mucho de molestar al que pueda devolver el golpe—, ver que las calles llenas de gente unidas por una causa común va más allá del ámbito educativo. Los profes están dando una lección con su lucha que, ojalá no caiga en saco roto. Escribía el cabrón de Ben Elton en Gridlock que, desde las huelgas de los mineros contra la Thatcher, cada vez que oía gritar “We shall overcome” se avecinaba la derrota. Ojalá esta vez se equivoque.

Pero claro, la cosa no sale gratis. Si la huelga de profes es de todos, se puede hacer algo más que quejarse en redes o escribir columnas de opinión que no lee ni el tato: hay una caja de resistencia en la que todo el mundo puede echar una mano y unos euros. Si les queréis escribir, ya sabéis su paradero. Los derechos se pelean; las peleas se financian.