Siendo una contradicción en sí misma, estos días nos vemos abocados a alegrarnos porque los saharauis (algunos) van a ser españoles. Nos alegramos porque esto supone una reparación de derechos histórica a un pueblo que fue abandonado a su suerte en 1975. Abandonado mientras le caían bombas y napalm en las cabezas en una marcha no-pacífica y verde. Sin embargo, y al mismo tiempo, alguien debe contar la verdad del asunto. Y es que los saharauis son del Sáhara, del Sáhara Occidental. Una patria con un océano lleno de peces, unas minas llenas de fosfatos, unas dunas llenas de arena fina y unas gentes con su propia cultura e identidad. 

No tienen pasaporte, tienen historias que son contadas en voz alta en los campamentos de refugiados de Argelia, y en voz baja, muy baja, en el territorio del Sáhara ocupado. Viven bajo el hostigamiento de Marruecos, quizás eso les empiece a sonar. La cuestión es que la España franquista en 1958, en una ocurrencia tipo Trump, proclamó al Sáhara é Ifni provincias españolas, intentando evadir las ya incipientes normas internacionales sobre descolonización. 

Hecho el estropicio jurídico (por no hablar del humano o moral), el régimen caía en su propia trampa: ahora esas personas a las que consideraba meras conquistas, humanos de segunda, medios para un fin, habían adquirido iguales derechos que el resto de españoles. Pero ojo: España nunca tuvo la soberanía del Sáhara, solo su administración. Por tanto, la declaración de provincias fue ilegal y esta nacionalidad que ahora se otorga es, en esencia, un paquete tardío y envenenado. Un brindis a legitimar a los colonizadores de antaño. A lo lejos canta Mariem Hassan “Ana saharauia” (“yo soy saharaui”), mientras el siroco va borrando las huellas de un pueblo maltratado por todos. Pero quién soy yo para decirle a un apátrida que no tome un pasaporte maldito cuando se lo dan. Maldita suerte la suya.