El primer álbum de estudio de Ángel Stanich tiene todo para convertirse en uno de los mejores trabajos nacionales del año. En camino ácido casi todo son aciertos. Desde su título, clara referencia a la temática psicodélica bañada en LSD de las letras de Stanich, a la portada del disco. Las guitarras con trémolos y Bigsby, bajo, percusiones y baterías hipnóticas para sumergirnos en un camino que bien podría encontrarse en Baja California, Arizona o en los campos de castilla que seguro ha recorrido este pucelano de adopción.

Empieza muy fuerte, probablemente con el tema más redondo de todos, el que da nombre al LP. Guitarras con clase, con un sonido muy cuidado, percusiones y baterías manteniendo la intensidad de sus ritmos envolventes. Un teclado que da cuerpo a todo el tema. Listón muy alto desde el inicio. Eso sí, hay que intentar mantener al margen la sombra de Albert Pla que sobrevuela la voz en muchos momento, no solo en este tema, si no durante todo el disco.

La cosa sigue bastante bien, con el outsider, para llegar a otro punto álgido: el cruce, donde la influencia del blues psicodélico es muy manifiesta. Quizás le sigan los dos temas más flojos, pero así el impacto que produce el single Metralleta Joe es mucho mayor: un auténtico chambergazo que parece diseñado para que Stanich reviente varios festivales este verano (si son capaces de trasladar al directo la fuerza y el sonido que consiguen en el estudio). A partir de ahí el nivel se mantiene bastante arriba, con un medio tempo muy a lo Quique González en Mis trueno ’89. También son de destacar los dos bonus tracks que completan esta obra.

Me parece que vamos a tener Ángel Stanich hasta en la sopa este año, a pesar de que él mantiene un cierto halo de misterio y pretende mantenerse al margen del mainstream…este año no lo va a conseguir, ¿a su pesar?. En cualquier caso, disfrutémoslo.

Uno prefiere el cocido o la fabada, el chorizo o la morcilla, que a su vez puede ser de cebolla o de arroz, los grumos del Cola-Cao o la inmediatez del Nesquik, la cerveza o el vino, el whisky o el ron, Reservoir Dogs o Pulp Fiction, Magic o Jordan, la playa o la montaña, las rubias o las morenas, Fender o Gibson…

Por supuesto, esto es aplicable a la música: uno se queda con las melodías de los Ramones o prefiere la furia de los Sex Pistols (con el permiso de The Clash). Hay quién se sume en el mito inmortal de Nirvana, mientras que otros viven la evolución hacia la madurez de Pearl Jam. En el Reino Unido de los 90, se era de Oasis o de Blur. Sin embargo, menos incompatible parece amar de la misma forma a Bob Dylan y a Neil Young, aunque siempre he pensado que hay la misma cantidad de características que los unen y que los separan.

¿Hendrix o Clapton? es como decir ¿Jordan o Magic?Magic Entre los dos primeros lo tengo claro. Me cuesta más descartar la opción del de los Lakers, pero el número 23 siempre fue mi ídolo.

Bulls At Lakers, Feb 7, 1990

Si nos movemos en el jazz, los dos nombres que surgen al instante son Miles Davis y John Coltrane. En el soul me decantaría por Al Green frente a Marvin Gaye. Como la evolución natural del blues hacia terrenos más agresivos, a finales de los sesenta aparecen Led Zeppelin en Inglaterra y los Allman Brothers en Estados Unidos.

Recientemente he asistido a los conciertos de My Morning Jacket y de Wilco. Algunos comparan sus sublimes directos, pero a pesar de que se trata de dos de los mejores grupos en activo, no creo que hayan alcanzado una «rivalidad» lo suficientemente elevada como para convertirla en otra de nuestras dicotomías.

One big Holiday (live), Azquena Rock Festival 2012

Impossible Germany (Live)

Y llegamos a la clave del asunto: cuando meas, ¿te sacas la picha o la picha y los huevos? ¿eres de los Beatles o de los Stones?

En mis sueños, en el cajón que ocupo, algún día me encontraré de sobremesa, habiéndome comido un cocido con morcilla de cebolla, regado con una Mahou helada, al lado de Jordan y Hendrix, escuchando las discusiones del viejo Neil con Eddie Vedder sobre si el vino estaba cojonudo o simplemente espectacular. Cuando acabe mi copa de ginebra (¡esto está fuera de las dicotomías!), y vaya a desahogarme en el urinario de al lado, estará George Harrison silbando Here Comes The Sun.

Here comes the sun, 1969

En cualquier caso, no me importaría hacer alguna visita, con una Gibson bajo el brazo, a Earvin Magic JohnsonMagic y sacarme también los huevos al mear escuchando Jumping Jack Flash. Y es que, afortunadamente, en la música no siempre hay que elegir.

Jumping Jack Flash, 1967