E. coli no es el nombre de una pintoresca ciudad italiana, es la bacteria que flota entre la mierda humana en nuestras playas. Como dice internet: “La presencia de la bacteria Escherichia coli (E. coli) en las playas es un indicador directo de contaminación fecal proveniente de aguas residuales o descargas cloacales que se desbordan a menudo debido al aumento de población y turismo”. No me lo he inventado yo, la vida es así, una gran cloaca por inacción de las políticas públicas de saneamiento y por efecto directo de la avasalladora colonización turística que sufrimos los aborígenes isleños.

Quizás la fecalidad sea una subcondición necesaria de la condición postmoderna y postindustrial, que tiene su expresión más contemporánea en el desarrollo sin límites del capitalismo turístico absolutamente desregulado, y su producción constante de detritus humanos, de plásticos para llevar, y subproductos culturales, lanzados al común e imposibles de gestionar. En definitiva; considero que la fecalidad es estructural a las sociedades actuales. Así las cosas, el problema no radicaría tanto en el reciclaje, como en la reducción en la producción de tanta basura. 

Pero no se preocupen, Coalición Canaria ya cayó en la cuenta de que hay que poner límites al turismo masivo. Antes no, ahora, justo cuando se acercan las elecciones y comienzan a sentir el aliento de las manifestaciones y la ciencia contra la turistificación y la sostenibilidad socioambiental en el cogote. Repugna ver a cuadros torcidos de CC diciendo que hay que limitar el turismo, cuando siguen permitiendo la construcción de más tumbas del alma para que prosiga la invasión europea. Cuando nunca han acometido el tratamiento de aguas residuales, cuando no obligan a la burguesía hotelera a depurarse un poco, en fin; cuando siempre han votado en contra de quienes llevamos décadas haciendo estas propuestas. En Fuerteventura permiten proyectos como Casillas de Costa, cientos de viviendas para los colonos europeos blancos que especularán, mientras los majoreros viven en un corte de agua eterno. Y, junto al PSOE, mantienen intacto el alegal hotel Riu Oliva Beach Resort.

Que se rían de los canarios es normal, pero es que se ríen de sus propios afiliados. No hay luz autónoma en sus filas. ¿No les da vergüenza el murmullo por la calle? El murmullo que dice: Canarias tuvo un límite, así no se puede vivir. Porque todos los estudios e iniciativas relacionan la colonización brutal que padecemos con el deterioro costero. Máxime cuando el 70% de vertidos no cuenta con autorización. Se vierten aguas residuales y fecales sin tratamiento alguno. De 400 puntos de vertidos, 216 son ilegales, y eso suponiendo que los autorizados contemplen todo el proceso de depuración. Lo que es mucho suponer. Registramos 99 millones de noches turísticas durante 2025. Y siguen. Han convertido nuestro pequeño país canario en una maquinaria de entretenimiento y de producir detritus imposibles de reciclar. Y no es un problema solo ambiental o de salud, lo es para la democracia misma, porque se impide a la ciudadanía el derecho al uso y disfrute de nuestros recursos naturales. Por eso es mayor el delito. Porque el derecho al disfrute de la costa está recogido en la Constitución y en la propia Ley de Costas. Y la desidia de las corporaciones nos impide ejercer nuestro ocio. Mucha gente pasa el día o fin de semana en la playa, buceando, surfeando, mirando para los celajes, o abstrayéndose, margullando y fotografiando especies marinas. Los negocios y el empleo se mantienen si la playa está en condiciones. Por eso, si con la maltrecha salud mental propia de este capitalismo acelerado que destruyó nuestra pachorra, si con las guerras y crisis culturales que encadenamos, si con la crispación política que alientan los medios de comunicación falangistas y estómagos agradecidos; los canarios no podemos bañarnos en las playas… ustedes me dirán. Máxime con la solajera que hace.

La ciencia y la calle indican que se trata de reducir la brutal colonización que padecemos, que necesitamos un gran pacto nacional canario para limitar el crecimiento turístico, impedir más camas alojativas, prohibir la compra de viviendas y fincas a extranjeros, etcétera. Eso hay que pelarlo aquí, en Madrid y en la UE, y si nos dicen que no, volvemos hasta que se lo metan en la cabeza, y si siguen diciendo que no, lo impondremos como podamos.

Pero ¿saben lo que más coraje da?, ver a los de Coalición Canaria en las fiestas patronales cantando: “¡Somos costeros, arriando vela, largando al viento, la mierda entera!”

La cabra es la mejor amiga del hombre, y de la mujer. Diría que de la humanidad entera. Es pequeña, suave, peluda, tan blanda por fuera que dan ganas de comérsela. No muerde ni ladra, ni caga ni mea en las calles, lo hace en su espacio alpendre. Es tan discreta que no entra en los supermercados ni en casa con las patas sucias. Es muy respetuosa y conoce sus límites. Sus dueños también. Por eso y por mucho más, es una mascota ideal, la puedes poner en la azotea o en el balcón, porque solares ya no quedan. En la azotea en que nací había cabras que nos daban leche. Era un bicho cercano y necesario, sus funciones estaban muy claras. Es cierto que algunas veces se comían la ropa y los periódicos y cartones, y dicen los entendidos (Juambi) que es muy temosa, un poco incordia y envidiosa. Pero salvando eso, rentaba mucho. Hoy no se venden puñados de alfalfa en las tiendas, y el pienso está muy caro, sin embargo, el precio del queso y su carne compensan. Es verdad que erosiona mucho el terreno, pero en su defensa he de decir que la cabra es una persona cariñosa, calentita, seria y honesta, sabe escuchar y no molesta al vecindario. Sus hijos, los baifos, son muy educados, aunque brincan de vez en cuando, propio de su tierna, muy tierna edad.

En navidad, era tradición canaria comer baifo, hasta que cayó en desuso porque aparecieron los supermercados con sus neveras y langostinos congelados de diverso tallaje que ganaron muchos adeptos. La televisión nos mostró lo que comían otros pueblos y decidimos, cual imbéciles, que lo de fuera era más elegante, más distintivo, menos rústico. Luego vino el cóctel de gambas. Tal fue el descrédito de nuestros animalitos que hasta un militar nos quitó el nombre de Puerto Cabras, y hoy nadie es capaz de restituirlo. Cobardes. Tan canarios que son para unas cosas y tan cobardes para otras. Por cierto, la Legión no tiene cabra, sino carnero. En fin, tanto fue el desuso que hasta la palabra baifo quedó en el ostracismo. Por eso, quienes nos partimos la cara defendiendo nuestras palabras para nombrar nuestras cosas, hoy, tenemos que agradecerle a Quevedo, el cantante, la popularidad entre el piberío de este concepto-guanchismo superviviente.

El fracaso global promueve el kilómetro cero, pero ello comporta aceptar las condiciones de su producción y elaboración, sus residuos y sus olores. El ganado caprino desprende olores de kilómetro cero y su aroma se transforma, con el paso del tiempo, en identidad impregnada. Y aunque eso ya gusta menos a los grupos refinados, tendrán que embriagarse del mismo. Los olores del campo no proceden solo de las flores. Sobre todo, cuando el tiempo cambia de sur y transporta cálidamente el aroma del estiércol de cabras, machos y baifos de la ladera y lo esparce por toda la vega.

Es tan entrañable y llamativo su inigualable olor, que estoy convencido de que algún día algún colono blanco, de esos que llaman residentes y que pagan por pasear cabras y susurrarle a la oreja, comercializará una colonia de cabra. Y dirá que tiene unas propiedades mágicas que te transportan al pleistoceno prehispánico, al verdadero tiempo auténtico que la intrépida curiosidad turística ansía. Esta colonia de cabra incorporará un valor añadido de diseño ecopijo, medio extravagante y estrafalario, con un toque autóctono pero bohemio desenfadado para atraparte en verano. También dirá que la colonia de cabra la inventó él, pero no es cierto; la tengo patentada yo. Y pelearé en los tribunales por su denominación de origen. Se llamará eau de cologne de chèvre.

Por si alguien cree que el escoramiento de muchos jueces hacia la extrema derecha y los poderosos es algo nuevo, les voy a contar una historia del verano del 80. En aquellos tiempos, la sociedad entera luchaba mucho, muchísimo, el activo y unido movimiento obrero canario no dejaba pasar una. La transición no había concluido. Las grandes navieras, Pinillos, Boluda, Contenemar, etcétera, decidieron que el muelle era de ellos y querían privatizarlo. Se aliaron con el Gobierno Civil y la Policía para amedrentar a la clase obrera y destruir la Organización de Trabajos Portuarios (OTP), una organización autónoma de trabajadores que gestionaba los muelles, y despedir a toda la plantilla para contratarlos de uno en uno. En sus locales nos criamos muchos hijos e hijas de estibadores.

Allí, en el sindicato del muelle de La Luz y de Las Palmas, esperábamos a que nuestros padres soltaran de trabajar y nos recogieran, allí teníamos nuestro médico de la casa del marino, había unos patos y un bar que hacía unos bocadillos de pescado alucinógenos increíbles con un refresco Baya Baya. Nuestros padres se echaban los rones y las tapitas. Allí pasaban lista todas las madrugadas los estibadores, hombres duros como riscos, los hombres valientes del muelle grande que dice la canción. La huelga se alargaba demasiado y nuestras madres se encerraron en la iglesia del Carmen en La Isleta para defender el puesto de trabajo. El gobernador civil amenazó a los obreros si pisaban la calle; así que los hijos e hijas decidimos caminar en pequeña manifestación pacífica por la rotonda de entrada al muelle. Un muelle fuertemente custodiado y armado por la Guardia Civil y antidisturbios. Esa rotonda, hoy, lleva el nombre de Belén María. Nuestros padres estaban en la rotonda, salvo dos vehículos de ellos que nos custodiaban en la parte trasera de la pequeña marcha de protesta. Nadie salía ni entraba del puesto de control de los picoletos. Fue al peso del mediodía, hacía calor, en el muelle siempre hace calor. Todos éramos unos chiquillos, los más viejos, Feluco y yo, con 19 años. El resto rondaban entre 14 y 17, Belén solo 16.

De repente, la barrera policial se abrió y salió un Alfa Romeo verde oscuro con un chófer con gafas ray ban verdes oscuras de esas que, en la época, solo usaban los cuerpos y fuerzas de seguridad. Situó su coche en nuestra cola, delante de los dos estibadores y el grupo manifestante. Fue una movida extraña. Unas niñas me llamaron. Yo iba en medio, megáfono en mano, mientras Feluco animaba y coreaba las consignas. Las niñas dijeron que un conductor quería pasar y estaba alterado. Fui a hablar con él y le dije que esperara un minuto a que cogiéramos la curva de la rotonda, y pudiera seguir para El Sebadal. Pero me insistió nervioso. ¡Tranquilo hombre! Ahora pasas, le dije. Los 15 o 20 pibitos y pibitas que estábamos nos juntamos en la conversación (Corujo, Rafa, Javier y Carlos Machín, Toñi, Enrique, Belén María, Argelia, Martorell, Rafa Avero, mi hermano Roberto, Tomasín, etcétera). Entonces, el chófer sube en su vehículo, mete la primera y acelera con el embrague pisado. Las ruedas chirriaron, salió humo y soltó el embrague. Nos arremetió y nos mató sin tiempo a reaccionar. Belén quedó atrapada entre la rueda y el chasis, yo solo pude saltar encima del capó y agarrarme al limpiaparabrisas. La mayoría cayó al suelo por el impacto. Mientras aceleraba conmigo en el capó, golpeé sin éxito el cristal con el megáfono, luego lo boté para agarrarme con las dos manos. Vi el pelo negro de Belén al viento por mi derecha. Transcurridos 94 metros, en dos frenazos con giros bruscos salí despedido contra la carretera. No morí porque tenía 19 años y me levanté como un resorte. Al caer noté los pies de Belén. Ella no pudo zafarse…, la siguió arrastrando más de 120 metros hasta el estadal de la acera dirección El Sebadal. Cuando un estibador la recogió en sus brazos destrozada por el impacto, pidiendo una ambulancia, venían varios guardias civiles caminado tranquilamente diciéndonos que no había pasado nada, mientras los obreros clamaban que siguieran al coche y que cerraran La Isleta por el istmo de la Plaza del Puerto. Pero no lo hicieron. Y allí se armó la revolución. Se armó un abuso que hasta hoy nos martilla la cabeza. Nos dispararon botes de humo y pelotas de goma rastreras a quemarropa. A un obrero le reventaron un ojo. Belén nunca debió morir.

El juicio se celebró cuatro años más tarde. Allí, en los juzgados de Vegueta, se concentraron miles de personas de la familia portuaria y gente solidaria e indignada, nuestros queridísimos abogados nos reunieron a los testigos principales en un local cercano para preparar las intervenciones. Allí, pudimos contemplar la indignación de nuestro entrañable abogado Pedro Rodríguez QPD, nuestro hombre tranquilo y abogado Enrique Araña, y nuestro activista preferido Fernando Pérez, el poeta. También estaban los miembros del comité de empresa Remigio Vélez, Manolo Perdomo y Pedro. Nos dijeron que actuáramos con dignidad y con la verdad de lo que vivimos, pero que, lamentablemente, nos dejaron caer, la sentencia ya estaba decidida, al asesino no le iba a pasar nada. Efectivamente, en el juicio, hablamos los hijos y algunos portuarios presentes, pero para el juez y el fiscal no éramos testigos, sino culpables de antemano. Y se ensañaron con nosotros amparados en sus togas. Me preguntaron insistente y agresivamente por qué razón portaba el megáfono. Y así uno detrás de otro, los representantes de la justicia se mofaron incluso hasta de la forma de expresarnos. Y se reían entre ellos. Nos maltrataron por defender la causa de los estibadores, por ser del pueblo llano y sencillo, por no tener enchufes en las alturas, por no tener apellidos ilustres, por ser sospechosos de izquierdas, de la UPC en esos momentos. Al asesino solo lo sentenciaron a cuatro meses por imprudencia temeraria.

Cuento esto porque nunca se me quitará la rabia, porque me llamaron para que explicara lo sucedido en un programa de radio, y porque, en un documental de hace unos años que emitió la RTVC sobre los muertos de la transición canaria: Antonio González Ramos, Bartolomé García Lorenzo, Javier Fernández Quesada y Belén María, intencionadamente se omitieron algunas cosas relevantes que dije. Por ejemplo, que, desde mi punto de vista, las empresas y el Gobierno Civil de la época quisieron romper la huelga a toda costa, escarmentar al movimiento obrero y a una izquierda poderosa en barrios y empresas, escarmentar a un nacionalismo soberanista emergente, y no dudaron en actuar con las mañas al uso. Creo que aquel atropello fue premeditado en alguna reunión de los poderosos al objeto de intimidar la lucha obrera y social. Y para que así conste, 46 años más tarde, que sepan que algunos no olvidamos. Y que, el acoso que sufren quienes defienden la igualdad, la libertad, la justicia social, y las luchas de la clase obrera actual, no es nuevo, viene de lejos.

Muchos jueces no han cambiado, nosotros tampoco. Y todavía tenemos secuelas y escalofríos cuando resucitamos en medio de aquella balacera de humo y pelotas de goma a bocajarro. Belén siempre vivirá entre nosotros. Y así fueron las cosas y así las cuento en este 46 aniversario, para que no se crean muchas mentiras y boberías que dicen de la transición.

El jefe, mosqueado, ordenó poner una pancarta de advertencia en el Roque más alto. Ya, repuso Dunbar, pero nos acusarán de destrozo medioambiental. El principal destrozo es el de ellos, contestó Diez, Las pancartas al viento son biodegradables, el cemento y el capital no

Después de soñar con lobos, mientras fumaba su cachimba, el jefe Diez Osos, preguntó a Dunbar cuántos hombres blancos quedan por venir. Dunbar agachó la cabeza y sus ojos se extraviaron imaginando la cantidad de imbéciles que en los organismos de turismo promocionaban las Islas Canarias con postales de paraísos imposibles ocultando una realidad de hacinamiento y colonización. Pensó en los aeropuertos a rebosar de turistas colonos dispuestos a emborracharse con la camisa por fuera y a comprar alguna parcela en la reserva. El jefe preguntó para dimensionar el colonialismo que sufrían y calcular la cuota soportable de colonos para no desaparecer como pueblo. Dunbar, que ya se sentía uno más de la tribu, aunque no lo era, bajó la cabeza sin saber cómo no asustar y deprimir al anciano. Su silencio auguraba un futuro incierto y peligroso para el estilo de vida y el bienestar físico y mental de las comunidades originarias. 

En la reserva nadie se explicaba por qué todo el mundo quería venir a vivir a las islas sin praderas. La promoción no agotaba toda la respuesta, las guerras solo una parte, quizás la facilidad que los gobernantes y las leyes otorgaban a las rentas más altas del hombre blanco para invertir se aproximaba a una respuesta más fidedigna. Quizás porque muchos de los fondos europeos que se concedieron a mansalva a finales de los 90 y principio de los 2000 se gastaron en cemento sobre suelos costeros, agrícolas y patrimoniales recalificados. Eran buenas respuestas, qué duda cabe, pero debía haber una razón más poderosa para semejante barbaridad en la afluencia y en los asentamientos de guiris. Porque ya no son turistas, sino asentamientos de colonos que se apropian y resignifican el espacio, desplazándonos y entristeciéndonos. Resultaba claro que el turismo es una consecuencia del colonialismo clásico…“ hace veinticinco años, la actividad dominante que daba forma a la cultura mundial era el movimiento de capital institucional y de turistas a las regiones más remotas, y la preparación de la periferia para la llegada de éstos; por supuesto, como continuación de trescientos años de preliminares por parte de exploradores, soldados, misioneros y antropólogos” (McCannel, 2017).

Diez Osos consideró que para tener una idea más cabal de la envergadura del problema deberían indagar con encuestas. Así que dijo: ¡Dunbar! acércate a los hoteles y pizzerías, y pregúntale al primer italiano que veas, y también al primer alemán, inglés, español, o sudamericano, ¿asunto de qué se vienen a vivir aquí? Pregúntales también si no les da reparo el deterioro físico y sociocultural que causan. Dunbar le contestó que no portaban armas, solo tarjetas de plástico fino, que ya no estaban solo en hoteles, que están por todos lados, y que tenía dudas sobre su carácter colonial. Entonces, Diez Osos le soltó la siguiente cita de memoria: “(…) un debate sobre el neocolonialismo nos permite pensar en términos de la existencia de varios colonialismos, en oposición a una forma única y omniabarcante, y explorar las diversas e innumerables formas en las que se expresa el poder en un mundo a las que se les da el calificativo de ”postcolonial“ (Nicholas Thomas, 1974, en Salazar N. 2006). Por lo tanto… y largó otra cita: ”La ocupación turística se hace evidente en las reconfiguraciones centro periferia que siguen dominando la geopolítica del turismo en la actualidad y que dependen de rutas, flujos y lugares coloniales: lo que hace que el turismo sea en sí mismo una herencia colonial“ (Ojeda, D. 2023). No hay más que hablar. ¿Oíste?, pregunta también en la oficina de gestión de la Reserva Aborigen si están de acuerdo con nuestras preocupaciones. Dunbar, rápidamente, dijo que le extrañaría mucho. Que el gobierno canario de la Reserva Guanche está alquilado por quienes solo piensan en amasar dinero con los guiris. Tenemos pocos aliados en las altas esferas, de ellos no podemos esperar nada bueno. Todo lo contrario. Hacen lo posible por colonizarnos aún más si cabe, facilitan la entrada de cientos de miles de europeos que dejan de ser turistas y se convierten en colono-residentes. 500.000 en los últimos 25 años. Promueven proyectos ilegales, dinero para las aerolíneas y entrada masiva de barcos gigantescos. Para ellos y para la UE somos su periferia vacacional, una periferia del ocio y del placer donde se consume mano de obra y territorios baratos, donde solo les servimos para acumular fortunas desposeyéndonos de lo nuestro (Harvey, D.); en definitiva, que han convertido nuestra casa en un NO lugar que diría Marc Augé (2000). Lugares modulares, todos iguales y anónimos donde nadie conoce a nadie. Franquiciados.

El jefe, mosqueado, ordenó poner una pancarta de advertencia en el Roque más alto. Ya, repuso Dunbar, pero nos acusarán de destrozo medioambiental. El principal destrozo es el de ellos, contestó Diez, Las pancartas al viento son biodegradables, el cemento y el capital no. 

A ver, prosiguió, resúmeme la conclusión de las encuestas. Pues lo que parece más evidente es que abrir las regiones como lugares que merecen ser visitados sugiere que son excelentes para vivir en ellas, y trabajar en ellas (Lash y Urry, 1998), es decir, que la economía turística actúa como atracción de visitantes, colonos, asalariados pobres que trabajan para ellos, especulación inmobiliaria, mafias de todo tipo, hacinamiento, infinidad caballos de hierro, etc., o sea; la raíz del problema está en los gestores de la reserva aborigen. ¿Pues qué hacemos? Preguntó Diez Osos, visiblemente envenenado. Dunbar, eludiendo el rostro por miedo a su reacción, dijo que hay que ver de qué manera limitamos y decrecemos en turistas y alojamientos, no permitirles que invadan nuestras tiendas de dormir, y limitar la residencia a todos los blancos a partir de ahora. El cómo, ahí está la cuestión, no es fácil, pero deberíamos consensuar que así no podemos seguir viviendo, ni nosotros ni nuestros descendientes. Hay que protestar en la oficina de la reserva, luego ir a Washington, aumentar el consenso y ampararnos en el artículo 349 del Tratado de las Regiones Ultraperiféricas, exigir competencias para que no acampe más nadie en nuestra reserva. Y, aun así, remató Dunbar, no creo que con eso alcancemos: los hombres blancos llegarán en cantidades «como las estrellas en el cielo» y la única forma de espantarlos es prepararse para combatir. Sacar las pinturas de guerra, afilar algunas flechas y tensar los arcos. ¡Pues venga, vamos! clamó Diez Osos. Sí, pero hay un problema, masculló Dunbar, el problema es la comida, ya no hay búfalos que cazar, el hombre blanco nos los vende congelado. Para la guerra solo tenemos un poco de gofio.

Quienes somos producto de barrio (Schamann, 61) y del éxodo rural de las décadas de los 50-60-70, cuando volvíamos al campo a visitar a nuestras familias a quedarnos y recriarnos allí, notábamos la progresiva desafección, si no religiosa, sí eclesiástica. Mi madre nos soltaba a mi hermano y a mí largas temporadas en Vecindario. En cierta ocasión, el mayor de mis tíos, que en paz descanse, le preguntó a mi padre: ¿oye, Juan, ¿por qué tus hijos no me piden la bendición?, a lo que mi padre respondió: no me la piden ni a mí y te la van a pedir a ti. Era el proceso de urbanización y secularización de la sociedad, el abandono progresivo de algunos ritos católicos y la impronta natural de una sociedad laica que soltaba lastres morales y sotanas. Eran los tempranos años 70. Pero los procesos históricos no son lineales, y repetimos arretrancos del pasado. Por eso observo con incredulidad las colas interminables pidiendo la bendición a Robert Francis, y me acuerdo de la Edad Media. Una tropa de creyentes y no creyentes en dios padre todo poderoso. 

Poderosísimo, porque con tanta expectación construida y generada, el milagro estaba al caer; de hecho, algunos quisieron ver al mesías en el atardecer del horizonte de Tefía, una aparición extraña sobrevolando por encima de Las Parcelas, pero no, era un guirre de esos pollos nuevos que anidan entre Los Molinos y Aguas Verdes. Y es que el aparato de agitación y propaganda religioso y laico ha construido una atmósfera asfixiante para normalizar que Robert Francis es el enviado. Y muchos se lo comieron. Los medios de comunicación y el periodismo irreflexivo, sin escatimar gastos en atrezos, crearon un clima propicio para que apareciera la virgen. Y a algunos se les apareció en modo relaciones, dietas, o selfis para las redes… del pescador. Porque en un contexto de miedos e incertidumbres generados por el ultracapitalismo inhumano, la gente necesita agarrarse a una tacha hirviendo que los salve, y el aparato de propaganda lo sabe. Y tanto lo vendieron, que algunas personas asistentes sufrieron de palpitaciones, temblores espasmódicos, premoniciones y calambres. Ya faltaba poco para el milagro y muchos periodistas querían dar la primicia. Y lo invocaron por activa a ver si se salvaban de la mediocridad y el anonimato histórico. Fíjate tú que cuando el avión se averió, muchos pensaron que era un castigo divino o una maldición del diablo porque los humanos se han portado mal. Y es verdad que algunos se han portado muy mal. Incluso hubo quien vio a Robert con un mono azul medio tiznado diciendo que era un problema de bujías. En la RTVC dijeron que no despegaba por el suave viento de cola. Una tempestad lagunera de esas bíblicas. Menos mal que los fanáticos son los otros. 

Lo discutieron en sendas redacciones y llegaron a la conclusión de que para activar el marco mental religioso debían usar conceptos lingüísticos apropiados como su santidad, el santo padre, el enviado y legítimo representante de dios en la tierra, el jefe de todos los creyentes, etcétera. Todo en mayúscula. Rebuscaron en su currículum desde que nació, algo susceptible de interpretarse sobrenatural. Pero no, por ahora el tipo es normal. Tiempo hay de inventarse un milagro para santificarlo. Comparado con los demás papas, todavía es un pibito. Hay tiempo. 

Y he aquí que al final obró el milagro y se hizo su voluntad. Consistió en que algunas gentes progresistas (socialistas sería exagerar) expresaran que lo extraordinario de Robert es que habla de solidaridad, de justicia y de ayudar a quien lo necesita, sin reparar en que cualquier persona con un mínimo de humanidad dice lo mismo. Consistió en ocultar deliberadamente que atacó derechos de las mujeres, que obvió sanciones a los pederastas por la justicia ordinaria, y que no mencionó la guerra imperialista de EE.UU. y Netanyahu. Consistió en que se olvidaran por unos días de la separación de poderes. Muchos liberal-progresistas fliparon obnubilados y entraron en su marco mental y político con sus mejores galas, a destriparse por estar a unos centímetros del delegado de padre dios en la tierra. ¿De qué necesitan salvarse? Ni dios lo sabe, pero por si acaso, buscan la bendición papal porque, según dicen, es algo que no se puede explicar con palabras. Claro que no. Es imposible explicar con palabras semejante irracionalidad. Qué alegría cuando les dijeron ¡vayan a la casa del Señor! Dios los bendiga y el señor los coja confesados. Por si acaso. 

Todo el Estado y sus representantes bien vestidos al servicio de la cruzada católica para desquitarse de tanto islam. Dos millones de euros de propina a la diócesis, dos millones de policías, militares, guardias civiles, municipales, aviones y unidades del subsuelo. Actividades públicas, clases y exámenes, carreteras y autopistas, suspendidas. ¡Cámbate! Un milagro que las playas las dejaran abiertas. Desde todos los puntos de las islas y allende los mares y la geografía insular y celestial, peregrinaron flotando por encima de las nubes, como Heidi, en éxtasis profundo y lacrimosa euforia. Difícil no creer en dioses y cosas del otro mundo con semejante movilización de personas y recursos.

A los infieles solo nos queda esperar (rezar también) que no nos crucifiquen. Y a las mujeres infieles, que las eximan de la hoguera. En realidad, para concluir con la contrarreforma que amenaza nuestra democracia, bastaría con incluir la crucifixión y la hoguera en el código penal para toda persona que no comulgue con la deriva de los tiempos actuales. Y nadie protestaría, porque con la campaña que ha hecho el periodismo extreme, todo el mundo lo entendería… lo de la crucifixión y la quema de brujas me refiero.

Sin embargo, hay cosas que sí han cambiado, antes, cuando pedías la bendición, te ponían la mano en la cabeza o te daban unas pesetas. Ahora, en cambio, le damos dos millones de euros al delegado de dios en la tierra para que sigan repartiendo hostias. Al final, la cruzada ha remontado su descrédito, y el resultado al descanso es: islam 1, cristianismo 2. 

Devanarse los sesos en pulir la estrategia política comunicativa para sacar rédito electoral, cuando tenemos un naufragio en la bahía que merece ser auxiliado, nos da una idea del peligro que corremos, en manos de quién estamos

Clavijo el pobre, el pobre Clavijo, no tiene quién lo llame. Y lo pasa mal, tanto, que a veces piensa si será una persona irrelevante, si pasa inadvertido. Nadie importante en España tiene su teléfono. Así se esté hundiendo el mundo por el Magreb Occidental insular, nadie en la capital del reino de los españoles repara en llamarlo por si necesita un flotador. Pero él sabe que la culpa no es suya, aunque rompa puentes, sino de los otros. Por eso se sienta a esperar un ring, ¡un wasap, aunque sea! Pero no. Ni siquiera un SMS. Y está tan acostumbrado que le está cogiendo el gusto a sentirse despreciado, ninguneado.

Le está cogiendo el tranquillo a la soledad opcional, consciente, decidida, al dolor de sentirse diferente, y ha decidido darle la vuelta a la tortilla y convertir su ultraperiférica marginalidad en una estrategia electoral. Hasta ha visto en ello una oportunidad para reinventar su canariedad con el marco-lema del nuevo victimismo insularista: Nadie nos llama. Y debe estar dándole rédito porque ya ni coge el teléfono, aunque lo llame el mismísimo Sánchez. Y no pierde oportunidad ante las cámaras y las ondas para decir (¿mentir?) que nadie lo ha llamado. Una periodista le llegó a preguntar si es que había extraviado el móvil o lo había dejado en su casa. Pero no, incluso le insinuó que mirara bien, que a veces, sin querer, bloqueamos a algunas personas y no nos sale la llamada. Es muy probable que bloqueemos al presidente del gobierno, de la OMS, o de la ONU. Suele pasar.

De todas formas, algunos autóctonos no se explican que, copando el hantavirus todas las portadas mundiales y locales, las televisiones y tertulias; que cuando las instancias sanitarias ya estén activando el protocolo, que el Ministerio de Sanidad haya hecho todas las llamadas y declaraciones pertinentes, nadie llame a Clavijo, el pobre, para solicitarle atraque y premura. Porque hasta el práctico del fantasmagórico puerto de Granadilla está aparejando su falúa con todos los atriles de emergencia. Fíjense que después de la guerra colonial sionista, la segunda noticia de importancia es el brote de hantavirus a bordo. Y que nadie del reino español, de la ONU y la OMS lo haya llamado es muy sospechoso. Nadie se lo explica. Muy raro que, acaparando la agenda de la OMS, nadie haya reparado en el presidente. Ya tú ves, el papa sí es seguro que lo llamó, porque llevan adecentando el lugar y movilizando el operativo desde hace meses.

Ahora bien, que, teniendo una rebelión de virus a bordo, el gobierno ultraperiférico pierda el tiempo en mirar el móvil y no en actualizar y poner al día la sobrada capacidad sanitaria que tenemos (a pesar de la casilla de la Iglesia), es para hacérselo mirar. Devanarse los sesos en pulir la estrategia política comunicativa para sacar rédito electoral, cuando tenemos un naufragio en la bahía que merece ser auxiliado, nos da una idea del peligro que corremos, en manos de quién estamos. Porque, aunque como estrategia comunicativa funciona; de hecho, en los bares, algunos documentados claman ¡nadie nos llama! ¡nos mandan toda la mierda! y el levantamiento electoral sea la prioridad nacional…, no es humano. Socorrer a la gente que sufre encima de la marea, ya si eso …, que se encarguen otros. Como con la infancia de las pateras, que tampoco lo llamaron.

No obstante, siendo benevolente, estoy seguro de que, sin querer, Clavijo los bloqueó. Por eso no le sale la llamada de Sánchez. A mí me ha pasado.

Sea por inercia, por convencimiento, por ignorancia, o por vaga comodidad, la mayoría de los presentadores y locutores que informan sobre la guerra contra Irán, utilizan el concepto régimen abundantemente para ubicar a los buenos y a los malos en una geografía ideológica de plástico fino

En política comunicativa la palabra régimen tiene connotaciones peyorativas. Y lo saben. Por eso, en el argumentario informativo occidental se utiliza para desacreditar a aquellos países que de alguna u otra manera desafían o no se someten, o se estructuran diferente a los del imperio blanco, anglosajón, europeo, católico y sus acólitos. Tal concepto, régimen, constituye un reclamo lingüístico básico en el marco cognitivo que promulgan y promueven los medios de comunicación de la órbita y engranaje del capitalismo occidental al objeto de construir una opinión pública chovinista y eurocéntrica que legitime amenazas, agresiones o intervenciones en esos países díscolos. Se trata de construir una opinión mayoritaria que articule el sentido común para sospechar de la gente no blanca, no católica, no rica, no como nosotros; porque nosotros somos mejores que ellos y debemos hacerlo valer; porque los conceptos diseñan realidades y marcos interpretativos que utilizamos para juzgar y consolidar bandos. El discurso interpreta realidades y moviliza voluntades. Justifica intervenciones militares, asesinatos en masa y liberaciones sin que nadie las haya solicitado. Por eso lo de Irán, Cuba, Venezuela, Rusia, China, Burkina Faso, Argelia, es un régimen, y lo de EE.UU. es una democracia consolidada. De seguir así, y siguiendo la lógica periodística dominante, lo de España y México pronto serán regímenes. Y Groenlandia está al caer.

Sea por inercia, por convencimiento, por ignorancia, o por vaga comodidad, la mayoría de los presentadores y locutores que informan sobre la guerra contra Irán, utilizan el concepto régimen abundantemente para ubicar a los buenos y a los malos en una geografía ideológica de plástico fino. Así de simple, como simple deben ser sus entendederas. Entonces no es una guerra imperialista, es una guerra contra el régimen de los ayatolás. El otro día, la piba de Trump, sin ser senadora, embajadora, diplomática, concejala, tesorera del bloque, ni nada que haya sido elegida democráticamente, presidió una sesión del Consejo de Seguridad de la ONU, pero eso no es propio de una dictadura, ni de un régimen, sino de una ocurrencia del estrafalario presidente de los yanquis. Ningún periodista alarmó lo suficiente sobre ello.

Y dan náuseas, muchas náuseas, la alegría y servilismo con que muchos periodistas repiten el parte habitual del fascismo norteamericano sin cuestionarse una sola coma. Se lo comen todo y lo largan para construir una opinión pública favorable al colonialismo urgente. Luego, estupefactos en el guindo, se preguntan el porqué del ascenso de la ultraderecha. Lo preguntan reflejada su pupila azul en mi mirada… el fascismo lo construyes tú. Como si su oficio no fuera el principal agente de construcción de opinión pública. Y lo hacen, si no justificando a “los buenos”, siempre maltratando a “los malos”. ¿Ingenuidad? No creo. Relaciones de poder, fácil.

La palabra régimen y su sinónimo dieta indican el sistema político de un país La Dieta Renana era el sistema político, deliberativo y normativo de aquella región que comentó Marx. Pero he aquí que Dieta haya quedado circunscrita al conjunto de recomendaciones alimenticias para estar flaco; y, Régimen, además, circunscrita a los sistemas políticos dictatoriales que no son suficientemente decentes, blancos, católicos, mercachifles, pedófilos e imperialistas como los EE.UU., que liberan a decenas de niñas de sus atuendos asesinándolas en el colegio.

Mientras que la dieta mediterránea no engorda, en los regímenes enemigos se adelgaza en exceso. Se pasa hambre. Para muchos comunicadores profesionales lo mejor es el régimen yanqui, rico en calorías, grasas y carnes trituradas, que abusa de los hidratos de carbono y te hace estar insultante, perdón; exultante. Enérgico y coloradito como un cochino. El yanqui es un régimen, pero rico y abusador. El nuevo NODO nos lo recuerda a todas horas. Sí, yo también veía el NODO en el cine Plaza de Schamann.

Incluso la comida para llevar es de usar y tirar. Rápido, porque todo se desvanece, incluso lo que parecía sólido. Comer es, cada vez más, un acto individual de engullir. 

Y ahora no sabemos en qué punto estamos ni cómo hemos llegado hasta aquí. Por eso dice Sennet que la comunidad cultural conservadora se convierte en un refugio. La velocidad choca con la perspectiva larga en la que la gente podía anclar sus vidas. Estrés vital (icio). Es precisamente la velocidad y el cambio y novedad constante de exigencias y autoexigencias a que estamos sometidos lo que imposibilita construir un bienestar cómodo y duradero. Es que ni siquiera el éxito genera carácter. Y Sennet tiene razón cuando dice que este capitalismo nuevo nos corroe el carácter, teniendo en cuenta que el carácter es la capacidad de una persona para dar continuidad a su vida a lo largo del tiempo, para mantener sus valores, compromisos e identidad, incluso cuando las circunstancias cambian, a través del compromiso constante, la lealtad, la responsabilidad y la capacidad de aplazar la gratificación. Según este autor, los nuevos trabajadores han perdido lo que daba sentido a sus padres: la coherencia, la comunidad y el sentido de pertenencia, y la pérdida de vínculos con el resto de compañeros y la angustia de no poder controlar su tiempo lo sufren las familias, ya que el ritmo frenético de trabajo y vida reducen la estabilidad afectiva. En las nuevas condiciones la insatisfacción será lo normal. Ya es normal, junto con la huida. Escapando como puedas.

En el nuevo capitalismo desquiciado todo vínculo es prescindible. Ni el vínculo con la empresa, ni con tus vecinos, ni con la familia, ni con el futuro. El éxito, solo si se traduce en ostentación de riqueza de algún tipo que el resto ambicione, generará leyenda … y envidias. Una leyenda de plástico fino, hueca, pero muy aparente. A veces, el éxito en la vida se confunde con la felicidad, y la felicidad con la estética y choque terapéutico. 

Solo si se traduce en satisfacer la ambición individual habrá valido la pena sacrificar todo lo demás, incluida la dignidad, las relaciones y la familia, todo puede ser sacrificado para la obtención del supuesto éxito o la supuesta felicidad en un mundo hacinado, imprevisible y de riesgo en la era de la desconfianza absoluta que nos hace dudar hasta de nosotros mismos. Por ello, en el capitalismo flexible y desquiciado el ocio es concebido como una terapia, y abundan textos y folletines de autoayuda, del pensamiento positivo que te incita a soltar lastre. Porque tú te lo mereces, tú lo vales. Tú. Todo lo demás es de usar y tirar.

La vida hay que vivirla rápida, dicen algunos insensatos, como si no hubiera un mañana; y es cierto, como sigamos así seguro que no lo habrá. Y si lo hay, será muy chungo. El mañana se presenta como una pertinaz terapia para encontrarle el sentido a la vida. Basta con observar la proliferación de servicios personales de pago para tus adentros interiores, de avena, proteína y aventura para poder encontrarle sentido a la vida de la manera menos insana y ecopija posible. Y ello estaría bien si la búsqueda de la felicidad no se asemejara a una huida desquiciada por cubrir el tiempo restante de existencia. En el capitalismo flexible, las nuevas comunidades son de pago. Incluso eso lo han convertido en un producto, en una mercancía. Por eso, cada vez entendemos menos cosas, porque para entenderlas hay que relacionarlas, y en un mundo de fragmentos es complicado. En la nueva dinámica ya no se comparten espacios obreros por las condiciones de vida, las luchas sindicales, la identidad; solo coworkers para tomar algo 8%, aunque en los últimos 15 años el grueso del tiempo dedicado al mundo en línea acapara el 60,7% del total. Ensimismamiento. 

El empleo cambia con frecuencia, se trabaja solo o en remoto, pero te consideran y te consideras un emprendedor. Por eso, en este capitalismo de ajetreo y autoexigencia abundan los manuales de autoayuda en formato de libro y/o dietas rigurosas de nuevos curanderos para mantenerte o aparentar el equilibrio perdido. Pero resulta que lo que realmente se perdió es la comunidad como escenario de resistencia indispensable. Cierto que la comunidad no es un conjunto estable y unívoco, sino un proceso frágil y necesario, construido sobre el tiempo, el diálogo y el cuidado mutuo. Es un proceso no exento de conflictos, pero donde se adquiere el compromiso de afrontarlos, de escucharlos y comprometer el vínculo.

Incertidumbre y desconfianza son lo mismo. Nada puede tener una duración que genere un hilo, un verdadero vínculo social, todo es volátil, líquido, rápido. Ahora, la historia y la vida se compone de fragmentos y microplásticos. Y aunque resistir no es fácil, quizás la comunidad y el vínculo sea la mejor terapia. Ya puestos a medicarnos, a escapar… comprendamos para resistir los tiempos.

Total, el viaje por descubrir y experimentar lo nunca visto, por el placer de observar otras culturas y desarrollos cotidianos, dio paso a una estandarización cutre de todos los productos disponibles para su promoción. Vayas donde vayas, todo es un “no lugar” (Marc Augé) sin originalidad, sin memoria, sin identidad, sin la vida ordinaria de sus gentes que fue por lo que pagaste el paquete vacacional. Los bronceadores y el sabor de las pizzas es el aroma global.

Imagínate al pobre doctor con sus nuevas amistades buscando la fuente del Nilo, a su bola, sin rezar, adaptándose e integrándose en su nueva comuna, medio hippie, pasando de los mosquitos, todos los días una aventura, y de repente ver llegar a Stanley, que trabajaba para un periódico e iba a dar parte de su paradero, dispuesto a convertir en noticia su currada nueva vida al margen. Su anomia. Ver llegar a Stanley dispuesto a colgar en sus redes sociales una foto del paraíso tropical. O sea, destruir su edén particular.

¿Qué hace el machango este aquí? ¡Quién carajo lo mandó a buscarme, si yo estoy a gusto!, dijo el explorador. Ahora tendré que servirle de anfitrión. ¡Qué fastidio! Y si dice dónde estoy, pronto se llenará de gente y tascas y terrazas, y grandes supermercados, y piscinas deslumbrantes. Millones de coches de alquiler. ¡La jodimos!, ¿qué será lo próximo? ¿Hoteles con seguritas y catering, convertir en camareros esclavos de mantenimiento y en Kellys a mi nueva familia? ¿Un aeropuerto con postales y camisetas de surferos y hawaianas obligatorias, llaveros de monos y plátanos de souvenirs? Ni de coña. A ver, igual hay suerte, y en las cataratas Victoria Stanley sufre un resbalón. Que parezca un accidente, dijo Livingstone, supongo.

La tradición urbana de zonificar según usos del suelo está relacionada con la segregación espacial por clases sociales. En un vistazo sociológico premeditado observamos cómo el espacio es ocupado según usos y poder adquisitivo, gustos y estatus social (Pierre Bourdieu, 1998), que viene a ser casi lo mismo. Casi. La ordenación cambia, pero no se hace al azar, el espacio es un producto y un constructo social (Henrry Lefebreve, 2013-1974-) en un contexto de relaciones de poder que dictamina cuál es su uso y quiénes lo ocupan. Acostumbrados a la inercia de las cosas observamos con cierto aire de naturalidad todo lo que nos rodea, pero no es así. No ha sido así de toda la vida como ingenua o intencionadamente se dice. La zonificación territorial es fruto de decisiones político-económicas, y de inercias de asentamientos donde el capital y su rentabilidad condiciona bastante todo lo demás. Así tenemos barrios, barriadas, zonas VIP, residenciales, comerciales, industriales, de ocio, hábitat de lujos, zonas turísticas, zonas económicas especiales, rural, protegidas, city center, periferias ultras, barrios marginales, etcétera.

En el caso de la zonificación turística, dije en un escrito anterior que todo empezó el día en que la policía municipal nos prohibió jugar a la pelota en la playa porque aquella zona iba destinada a las hamacas para los extranjeros (la palabra guiri no existía). Pues bien, la ordenación compacta de hamacas para aprovechar y rentabilizar el centímetro de arena constituye una metáfora turística colonial de la segregación y exclusión de los mundos autóctonos, porque desposee a sus legítimos dueños y extrae plusvalías enormes con naturalezas y fuerza de trabajo baratas. Gratis. Porque se transforma en una zona vedada por la inercia histórica a un estatus y a una etnia blanca de dinero aparente. Las hamacas ganan varios metros de espacio público todos los días y son un privilegio cuando sube la marea y el espacio escasea. Y aunque los tiempos cambien, las hamacas perviven en el imaginario colectivo como no apto para aborígenes, ni siquiera para la burguesía local, que no se habitúa a ello y prefiere el contacto con la arena, con el común. Quizás para legitimarse, quizás por gusto. En todo caso, la hamaca representa un luminoso objeto de deseo que miramos desde cierta distancia y nos preguntamos qué deben sentir quienes ahí se tumban. La hamaca europea a rayas o lisa de balneario romántico simboliza el lujo al alcance de unos pocos. Aunque sea un ratito, simulamos una clase superior. Nos matamos por una hamaca, aunque en nuestro fuero interno digamos que ahí se ha echado mucha gente. Pero no cabe duda, estar en una hamaca a 40 centímetros de jerarquía social garantiza que no te rozas con la arena, ni con la gente del lugar. No hay contacto, es un mundo de ensimismamiento étnico. Un gueto. No te mezclas con lo autóctono, aunque luego alguien hable de las bondades del multiculturalismo y la ciudad cosmopolita.

En la costa, el Ayuntamiento privatiza y segrega una parcela que contrata con terceros, y al igual que las zonas turísticas de antaño recortaban nuestra geografía para que nada tuvieran que ver con la vida real, la ciudad real y la isla real en la que viven y trabajan los residentes y los autóctonos (Marco d’Eramo, 2020), dicha parcela ya no nos pertenece. Nos desposeen para que las multinacionales acumulen capital (David Harvey, 2003). Levantan muros de exclusión, y poco satisfechos con esa exclusividad de territorio, el capitalismo turístico asalta las fronteras de litoral y llena de hamacas nuestras vidas cotidianas. Se expande a todos los rincones. El país se convierte en una hamaca gigantesca donde sobran los que no pueden ni saben ni tienen costumbre de estar ahí arriba, los que tenemos una relación placentera y milenaria con la arena, los callaos y el salitre. Es más, directamente nos autoexcluimos, no hace falta que nadie lo haga, lo asumimos como un hecho más de nuestra condición vernácula. La salud es lo primero.

¿En qué momento las multinacionales del turismo decidieron que todo el país era una mercancía (Jason Moore) y que había que salir del recinto turístico para conquistar y convertir a todo el país, a toda la isla, en una enorme hamaca? ¿Cuándo se convirtió todo el territorio en un recurso para ser explotado, arrasado y reconfigurado según los procesos de acumulación de capitales (Cristina Oehmichen, 2023)? En ese sentido, las inmobiliarias facilitan el asentamiento de nuevos colonos competitivos. La consecuencia es un país convertido en una hamaca frívola, que excluye y que renta a muy pocos, y que nos produce como hamaqueros del entretenimiento. Nos producen baratos.

Hubo un momento en el que los gestores públicos repitieron la estúpida frase patronal de que “todo es turismo”. Al día siguiente desaparecieron las viviendas asequibles y se colmataron de guiris las guaguas, las camas hospitalarias y las urgencias. Empezamos a comer rápidamente para llevar y engordamos. Nos vestimos con ropa surfera cuando la única tabla que hemos cogido es la de planchar. Y ya puestos, recuerdo el día en que todo se convirtió en un souvenir, incluso nuestra identidad, cuando ni sabíamos que era nuestra. Con algunos concejales ambiciosos articularon sus negocios en noches confusas, y a los autóctonos nos demandaron grados de servidumbre que realizamos junto a migrantes pobres o aprendices idiomáticos. Así de zonificada y estratificada es nuestra hamaca cotidiana y particular, vertical, donde el último de abajo es el hamaquero con su tiza y camiseta al solajero.

Comer fruta es muy saludable, mucho, pero ya ni plátanos podemos comer en Platonópolis (A. Quesada). Ni aguacates, ni uvas, … pero sería muy saludable. Sería, porque da coraje cuando sabes que es un producto totalmente subvencionado, del país, kilómetro cero, que no deja pérdidas, aunque Asprocan se empeñó y amenazó para que la Ley de Calidad Agroalimentaria recogiera una excepcionalidad para Canarias: que nuestros plataneros pudieran cobrar por debajo del coste de producción y vender a pérdidas. Y casi todos los partidos lo apoyaron. Lo tengo que decir porque me recondena. Prefirieron aceptar que los productores cobraran por debajo del coste de producción y seguir manteniendo en la incertidumbre a los pequeños. También votaron en contra cuando algunos propusimos que se exigiera a las grandes cadenas de alimentación la obligación de ofertar más producción del país y mejor pago, por encima del coste de producción, a la gente del campo, así como una reducción de los márgenes de beneficio. No resultó, se impuso la lógica del capital: desregulación y no intervención en el mercado. Y nos quejamos, ahora todo el mundo se queja del descontrol absoluto con los precios y con la situación de nuestro sector primario. Afortunadamente las circunstancias actuales hacen que los productores plataneros (no todos) cobren casi 1,60 por kilo, pero también provoca que los consumidores compremos el plátano de primera calidad a 3,40 o más, y no parece que vaya a bajar. Los márgenes de beneficio de las comercializadoras siguen siendo muy altos: 1,82.

Todavía hay quien se cree el eslogan de que el plátano de Canarias es nuestro. Y hay que decirlo, quienes en los bares reclaman que es un abuso ¡a dónde vamos a llegar! ¡Que se controlen los precios de la comida!, les votan a quienes se niegan a una regulación de precios de los elementos indispensables para la vida mínima: comida, vivienda y energía. Ponen el grito en el cielo cuando defendemos que hay que regular los precios de los alimentos básicos. Cuando el gobierno te dice que los precios no pueden controlarse porque es la ley de la oferta y la demanda, es el libre mercado, reconocen que tenemos un problema con el capitalismo y las leyes que lo amparan. No es el mercado: ¡es el capitalismo, amigos! Y hay que intervenirlo y modificar sus leyes. Porque ¡Es la comida, estúpidos! El problema no está en los agricultores ni en los consumidores, está en lo que hay en medio del camino de la finca a la mesa. El nuevo intermediario y las grandes cadenas de alimentación.

También dicen que los precios suben porque el mercado está desabastecido, pero solo el mercado canario, porque el peninsular tiene fruta. ¿Cómo es que Asprocan no planifica su producción para que en las Islas no haya carencia de este producto? ¿Por qué el 93% de nuestra producción se exporta? Hay que recordar que en el 2023 se destruyeron 26 millones de kilos de plátanos subvencionados (Pica) para mantener los precios. También hay que recordar la cantidad de recursos hídricos que consume una platanera: 10.000.000 litros por 70.000 kilos de plátano, 142 litros por kilo, 17,7 litros ¡por plátano! Cuando se tira plátano a la pica se destruye una parte considerable de nuestro acuífero. Y todo para no poderte comer un plátano en condiciones, ni de tercera categoría. A 1,90 está el plátano desechado, el de corte, el impresentable para la exportación.

La Sociología Barítima da para mucho, es de lo más cotidiano y, allí, con una televisión mentirosa de hilo musical, el falangista pobre que diría Jessé de Souza (La venganza de los bastardos) explota y arenga a otros parroquianos sobre la culpa del Gobierno y las paguitas, aunque la mayoría de ellos sean beneficiarios. Da igual, la neblina es espesa (M. Alemán). Y preocupa, preocupa comprender cómo el hilo musical y algunos clubes penetran tanto en la corteza cerebral para terminar clamando venganza en esta era de la revancha que diría Andrea Rizzi. Revancha, pero no contra los grandes poderosos que nos impiden comer fruta, sino para con los más humildes y quienes no son responsables directos de la carestía de la comida. Mientras tanto, seguiremos creyendo que comer fruta es muy saludable, creyéndolo, porque comiéndola ya se verá. Encima, si no tiene sabor no puedes devolverla. ¡El libre mercado dice…! Una estafa como otra cualquiera.

¿Se acuerdan de la película Cuando ruge la marabunta? Pues la segunda parte se está rodando en Canarias. Si Charlton Heston y Eleanor Parker resucitaran y vivieran la marabunta de turistas que invaden, arrasan y colonizan el último rincón de nuestras precarizadas vidas, -cual plaga de hormigas guerreras y  devoradoras-, en vez de una película de aventuras les saldría un drama. Para parar el desbocado capitalismo turístico se han escrito y discutido todo tipo de soluciones, propuestas, iniciativas y movilizaciones desde finales de los 90. Solo falta una decisión política. Que, a tenor de algunas declaraciones del partido del poder CC, y también del PSOE, debería estar al caer, pues algunos mandamases empresariales están poniendo el grito en el cielo por el colapso que ellos mismos han facilitado. Algo debe estar moviéndose en CC porque algunas de sus figuras prominentes de toda la vida están haciendo gestos discursivos para apaciguar los ánimos de locales y residentes al borde de la hora punta botados en la carretera. Una población que sopesa y calcula cualquier desplazamiento a motor bajo amenaza de ser devorados por la marabunta. Y como quiera que las cosas no se consiguen a la primera, habrá que ir a la segunda. Y si hace falta, a la tercera manifestación multitudinaria. 

El otro día se me antojó un detallito para un amigo, pero no había talla L. Pregunté y me dijeron que solo queda una existencia en una gran superficie de la capital ¡noooooo! ¿podrían subirla aquí? No, tiene que bajar al centro, me respondió.  El riesgo extremo de sufrir una turismofobia invasiva me hizo dudar de la amistad y pensé pasar del dichoso regalito. Total. Pero pudo más la amistad y fui temprano con alevosía… y me arrasó la marabunta. Un gentío que daba miedo… ¡a esas horas! Todo el espacio ocupado. No hay hueco ni holgura para vivir y andar cómodo. 

Porque cuando afirmamos que hay una desposesión del espacio y de la vivienda, un encarecimiento de la vida, una gentrificación injusta, una segregación y un deterioro de la convivencia y del paisaje, no hablamos solo de macro índices, sino, también, de micros. El deterioro provocado por el hacinamiento y la recolonización demográfica de las islas está afectando a algunas costumbres invisibles que, sin embargo, son básicas para la convivencia lenta y suave. Que avispados colonos europeos llaman slow. 

En aquella película del 53, la marabunta de hormigas guerreras arrasaba y pasaban de largo, en cambio, la marabunta turística se queda y nos hacina. Es un turismo OKUPA. Nos recoloniza demográfica y brutalmente el estilo de vida y la costumbre más arraigada. Nos coloniza el paladar y la estética. Nos deja sin vivienda, nos esclaviza con los salarios más bajos, se apropia de todo el espacio inmobiliario y del mobiliario urbano, se quedan con el PIB que dicen producir, nos expulsa a no se sabe dónde. Por cierto, la ultraperiferia es un concepto-trama social. Y quienes tienen la obligación y el poder de frenar no lo hacen y se benefician de ello a costa del malestar de los demás. Todo es un souvenir, y la interacción social un guion de escaparate, una mercancía.

Una parte de la población volverá a exigir límite a la agresión socioeconómica que supone semejante forma de extracción de plusvalías, pero la marabunta y quienes de ella se benefician pagan a muchos medios de comunicación y comunicadores para que faciliten el libre tránsito del capitalismo turístico. Apologetas del medio curtidos en la destrucción de la izquierda. Desde sus micrófonos, cámaras y folios dañan la razón, y manipulan el marco cognitivo del paraíso en el sentido común. Ganan un sueldo por encima y por debajo de la mesa muñendo contra quienes desean la regulación del capitalismo turístico, el más desregulado de los capitalismos. Y lo hacen como en los viejos tiempos, en los sótanos de las zonas turísticas y los locales de alterne de los primeros años 70. El cóctel del bandidaje. 

Dos hormigas, por muy guerreras que sean, no dan problemas. Podrían aceptarse como colonia de compañía. 18 millones se convierten en una marabunta OKUPA que allana el espacio íntimo. Nuestro recoveco. 

Efectivamente, era al revés. Décadas soportando que la ideología turística ocupara y taponara todos los resquicios de dudas y sospechas que albergábamos sobre los costes sociales de esta industria, sobre cómo revertirlo en aras de ganar en calidad, sobre qué de nuevo podríamos ofrecer si ya no nos quedaba nada en el almacén del país. Ya no nos quedaba ningún souvenir que inventar. Pero es que estábamos mal situados para poder rebatir la hegemonía del discurso al uso, la ideología turística, el discurso del récord de ocupación y del paraíso para vivir. Por eso, se ha tenido que esperar a que se activen muchas colectividades a lo largo y ancho del planeta para enfrentar una turistificación hostil, miserable y cutre-artificiosa, que produzcan herramientas intelectuales y conocimiento amplio para concluir en una nueva, necesaria e irremediable, conceptualización del turismo de calidad. Sí, las definiciones sociales son dinámicas. Así, por turismo de calidad debemos entender aquél que respeta y no interfiere en la vida cotidiana, los itinerarios y costumbres ordinarias, el que no compite con la economía y las rentas de las gentes del país, el que no compromete el presente y el futuro de las nuevas generaciones de los pueblos anfitriones y autóctonos, el que no destruye ni altera el paisaje social y ambiental, el que no destruye lo auténtico de las poblaciones receptoras que, paradójicamente, es lo que el nuevo turista busca. Por turismo de calidad debemos entender el que no se destruye a sí mismo y a quienes lo acogen. Lo demás son disquisiciones que, si en algún momento tuvieron sentido, ya no. Los tiempos han cambiado, el capitalismo se ha reinventado y los pueblos también.

Quizás, el turismo de calidad ya no existe porque, sencillamente, es un imposible. Una contradicción en sí misma. Ello nos ahorraría el problema de definirlo y de escribir estas líneas. Total, como ya las tengo escritas, aquí las dejo. Y termino: si aceptamos esta redefinición tenemos que aceptar revolucionar con tremendas dosis de innovación y creatividad la agenda de las instituciones públicas responsables de las áreas de turismo. Sobre todo, en economías dependientes, significa cambiar el modelo de gestión al servicio exclusivo del negocio rápido multinacional, aplicado a tiempo completo a la promoción y mercantilización del paraíso y sus gentes. Aplicado a la destrucción del paraíso que su propaganda ha creado. En serio, salvo en la elitista Inglaterra del XIX, nadie se creyó nunca lo del exotismo, pero es que ahora es muy hortera. No hay gusto distinguido en Bourdieu que lo soporte. Y hay gobiernos y gentes del mundillo del ocio vacacional con un gusto muy cutre y un olor a bronceador y cóctel que tira para atrás. También ellos tienen que redefinirse. Si el nuevo visitante busca lo auténtico, y todas las regiones turísticas del planeta son un símil, habrá que cuidar lo único auténtico; las gentes y paisajes del lugar. Si los autóctonos estamos saturados y hacinados, pobres y explotados, difícilmente podremos ser pintorescos. Si nuestro entorno se vende a colonos que gentrifican y nos expulsan de manera abrupta o silente, difícilmente pueden esperar que echemos una sonrisa. Lo de la amabilidad ya lo dejamos para otra ocasión.

La situación de malestar creada por el capitalismo turístico en muchas de sus consecuencias ha conducido, al igual que en décadas anteriores, a la población isleña a manifestarse el pasado 20-A. Dicha y diversa movilización ha hegemonizado el debate que toda la sociedad acomete, obligando a muchas instituciones y agentes sociales a pronunciarse al respecto. Incluso, algunos han incluido en su agenda y programas propuestas planteadas desde hace tiempo y que siempre desecharon cuando no atacaron directamente. ¡Es la hegemonía, camaradas! La semana del 5 de febrero del año 2023, planteé un conjunto de propuestas en el Parlamento canario, entre las que se encontraba la de limitar la compra de viviendas y propiedades a extranjeros no residentes en las Islas. La crisis de la turistificación siguió su insoportable rumbo de hacinamiento y expulsión de los guanches supervivientes, hasta colocarnos al borde de la extinción. Por eso, al igual que en otros momentos de la historia de Canarias, son muchísimas personas de diversa condición social, sexual, de renta, de estatus, de ideología, que han dicho que ya no se puede aguantar más. Y lo que es más preocupante, que nuestra descendencia podrá menos, y tendrán que irse expulsados del paraíso. Pero, ahora, los movimientos y agentes sociales han logrado hegemonizar el debate con su agenda, y han obligado a diferentes poderes explícitos y en la sombra a decir al respecto. Siendo benévolos, la evidencia es tal que, incluso los detractores de nuestras propuestas, las asumen como suyas. Aceptándolas. Incluyendo a numerosos medios de comunicación que no hace mucho nos tildaron de radicales y turismófobos, nos tergiversaron y ocultaron nuestras razones, ahora abren sus páginas y micrófonos con ellas … y con las del contrario. En eso consiste o debería consistir la libertad de expresión. Quizás porque CC así lo ha dictado, o quizás porque cierta prensa se lo ha dictado a CC. Ya no me queda claro quién dirige la política en las Islas, lo cierto es que, al presidente del Gobierno de Canarias, y a muchas responsables institucionales no le ha quedado otro remedio que dar pábulo y abrir la posibilidad de ir aprobando algunas medidas indispensables para retomar el bienestar de los aborígenes. Prohibir la venta de propiedades a extranjeros, tasas turísticas, regular la vivienda vacacional y precio de alquileres, declarar zonas tensionadas, etc.. Medidas estas que agredieron y vilipendiaron no hace un año, ahora las tienen que aceptar como reivindicaciones de compañía, ya que no parece que la interpretación de la nefasta realidad que hacemos los autóctonos isleños vaya a cambiar fácilmente. La cosa está clara; suponiendo que esto sea un paraíso, ya no nos pertenece. Somos una periferia del ocio y del placer, y hay pueblos enteros convertidos en un souvenir para guiris. Tal es el malestar que, incluso los colonos asentados, se quejan de que no deberían venir más colonos. Se trata de iniciar un camino simbólico y estructural para reapropiarnos del espacio vital. Las ideas y valores de los alzados, parece que han calado en el alma de la cuna isleña. Por eso, el momento angustioso de incertidumbre que vivimos por que los nuestros no tendrán dónde vivir, interpretado colectivamente como saturado y depresivo, debe convertirse en un momento “decrecivo”. Hay que decrecer y limitar el impacto social de la industria turística que destruye derechos vitales como la paz de saber que siempre podremos desparramar la vista sin tropezar con cemento, o poner una toalla cerca del mar. Quizás Víctor Hugo tenía razón, y aunque tengamos que seguir empujándolo, ha llegado el momento de aplicar una moratoria al capitalismo turístico.

Son muchas las consejerías y concejalías que se han esmerado en promocionar con dinero público la gentrificación turística o desplazamiento social, residencial y comercial de la población canaria. Alguna cree que todavía hay hueco para sedentarios digitales. Es la inercia ignorante, irreflexiva. Pero siempre nos quedará el dicho; ¿y de qué vamos a vivir, mi niño?, como marco cognitivo básico que coordina nuestro sentido común para interpretar la vida. Aborrecible. También, en ese aborrecimiento, se ha esmerado la información periodística al uso, toda la vida vendiéndonos récords del turista un millón, del lleno de ocupación y de la inviabilidad de la mísera tasa turística y entrada en espacios naturales, alertándonos sobre la nueva herramienta discursiva del imperio: la turismofobia. Un artefacto intelectual comodín en manos de los jefes patronales, y de algún tolete. Un parte informativo que nos alerta siempre del asesinato de la jodida gallina de los huevos de oro. Por cierto, ¿alguien ha visto un huevo de esos alguna vez? En fin, un trabajo de promoción turística perfecto: denostando a quienes se quejan del malestar generado, ocultando los múltiples impactos de esta industria multinacional y sus míseros sueldos.

Las propuestas de prohibición de construir ni una cama hotelera más o moratoria efectiva, el cambio y decrecimiento del turístico inmoral en beneficio de otros sectores, la declaración de zonas saturadas, tensionadas y de regulación de alquileres, tasas turísticas o ecológicas, el límite a la venta de propiedades a extranjeros, llevan caminando décadas en las islas. Cuando pudimos someterlas a consideración en el Parlamento de Canarias nos votaron en contra. Éramos minoría, y ahora más si cabe. Menos mal que algunas élites han decidido ponerse a la cabeza de las movilizaciones y andan reclamando el huevo de oro. Por lo menos hasta el 21 de abril estarán sospechando de la gallina, luego, todo volverá a su cauce: seguir trabajando duro desde las instituciones para ampliar las fronteras de la mercantilización. Algo más de nuestras vidas ordinarias que se pueda vender como mercancía se les ocurrirá. Total, una inmoralidad como otra cualquiera.

Fueron miles de jóvenes canarios que decidieron no ir al cuartel ni a la guerra de Marruecos. Se largaron para Cuba, vete tú a saber en qué condiciones. Y uno pensando que su vida fue monótona en sus quehaceres agrarios. ¡Ríete tú de la monotonía! En su casa-cueva de los altos de Telde, en La Gavia, nunca oí hablar de política. Probablemente nunca lo hicieron. Telde fue muy castigada por los fascistas. Los mismos de ahora, pero éstos, más arregladitos. 

La objeción de conciencia y la insumisión son antiguas. Las amnistías también. Son mecanismos legales para la estabilidad, reconciliación y pacificación social. La deserción fue un clásico en la I Guerra Mundial. Y me da que en todas las guerras. Él nunca contó nada, pero al enterarnos quedamos estupefactos y orgullosos. ¡Míralo! Bendita amnistía definitiva para aquella juventud campesina. 

Hoy, el fanatismo derechista y algunos medios de comunicación otra vez espolean la opinión pública advirtiendo del inminente fin del mundo si se les otorga la amnistía a los representantes públicos catalanes que colocaron unas urnas para que la gente votara su vinculación con el Estado. Y algunos demócratas van y se lo creen, y se comen el engodo. Entran en su marco cognitivo. Pero si por poner unas urnas fueron a la cárcel o se exiliaron, por una justicia coordinada de aquella manera, ¿qué harían con la juventud del 14 que se negó a ir al cuartel y a la guerra de Marruecos? ¿Fusilarlos? El ruido montado en realidad va de sacrificar a toda la izquierda y a la democracia con la excusa que sea. 

Diez años más tarde, en 1924, asustados y procurando pasar desapercibidos, aquella juventud prófuga amnistiada volvió de Cuba tras el calvario del exilio a seguir con su vida. Me contaba mi padre que abuelito tenía un trabuco como los de Curro Jiménez, que lo buscara en las cuevas y en los alpendres. Lo intenté en varias ocasiones, pero nunca lo encontré. Por allí debe seguir, en lo alto, acechando lo que sube por la vereda.

Día sí, día también, cuadrillas municipales enteras se esmeran en asear el entorno residencial de la gentry, de la gente y la movida cool. Podan, riegan, barren, arreglan, pegan un manguerazo, pintan, fumigan, empichan, rediseñan, prevén, enhebran cableado, sustituyen bombillas y farolas, disuaden atascos, patrullan…, en fin, adecentan. Siempre hay algo que hacer en la zona chachi, lo cual está muy bien. En cambio, para que dichos servicios básicos y elementales caigan en la cuenta de que el deterioro de algunos barrios reclama su presencia, tiene que pasar algo alarmante o alguna insistencia vecinal empecinada al teléfono. El estado de los contenedores de la basura y aledaños es un buen indicador. Las redadas también.

El deterioro no solo es provocado a conciencia, que puede serlo en algunos casos, también se debe a las prioridades municipales que suelen ver en el centro de la ciudad o en el casco histórico elitizado el único o el principal escenario que requiere una actuación a tiempo completo. De ahí que no se inviertan agendas, anhelos, ni dinero en zonas en vías de hundimiento. La desinversión es una manera de depreciar, despreciar y abaratar los barrios para que los especuladores huelan la oportunidad de comprar barato y crear lujo económico y simbólico en una nueva estética urbanística que atraiga a las clases pudientes a ocupar el espacio de la gente llana, con su estilo de vida, ocio y consumo singular y excluyente. Es la reconquista urbana. No es el tiempo el que pone a cada uno en su lugar, es el capitalismo cool. A unos en el centro de la ciudad y al resto en las barriadas ultraperiféricas. En los bajos fondos. La ciencia no falla. El desplazamiento de las clases populares es un hecho. Cierto es que el nuevo turismo ha acelerado este proceso, pero ya venía de atrás. Ya llegan los guiris a barrios que no estaban en el itinerario de las agencias. Ya se oyen maletas con ruedas a horas intempestivas. Ya se tuvo que ir Carmita de su piso porque le subieron el alquiler. La ciencia no falla. Y la gestión municipal debe saber esto, lo de las malas inercias, lo de las consecuencias gentrificadoras de atender solo el escenario donde se desenvuelve el negocio gordo y su consumo distinguido y guay. Debe saber que enviando las cuadrillas de operarios solo a dichas zonas, reproducen inercias clasistas que abundan en la segregación y la desigualdad social. En el resentimiento. En la limpieza social. 

De este nuevo testamento se deduce que siempre habíamos vivido persiguiendo grandes momentos y cosas, y los dioses nos castigaron con sucesivas crisis y calamidades de todo tipo, y debemos rebajar aspiraciones. Convencidos de que ya nada será como antes, que todo irá a peor, nos proponen ambición austera. Esperando estoy a que algún predicador venga y me diga que hay que comer gofio. Porque han descubierto lo cotidiano como una oportunidad poética y reparadora, que nos redimirá del pecado y la avaricia. Ahora tenemos que extasiarnos con una sola papa. Aquellos grandes momentos en los que comprábamos las papas por sacos y echábamos en el caldero todo lo que cabía e invitábamos a que no se vayan para que almuercen chicharros con papas nuevas, todo aquello fue un error. Esos grandes momentos no volverán y ahora tenemos que ver en la papita menuda, digo, en las cosas pequeñas, el auténtico sentido de la vida. La felicidad está en el cortadito de las 6:30 de la mañana. Se rayan los ojos de satisfacción. Otros disfrutaríamos más si no costara tanto. Pero bueno, en eso consiste el nuevo pensamiento periférico de las clases creativas, en resignarse y congratularse de que por lo menos podemos difundirlo en tecnologías que pueden ser manejadas cómodamente con una sola mano. Así el mundo se convertirá en un antro selecto y alternativo de disfrutones y disfrutonas. 

Las crisis encadenadas desde el 2009 nos han rebajado las aspiraciones. Hipotecas y deudas bancarias, incendios, inundaciones, pandemias, cero turístico, inflación, sin papas, etc., legitiman y nos indican el nuevo itinerario vital. No queda otra. Olvídate de aquellos aguacates a cuchara. Fue muy presuntuoso por nuestra parte. Casi ostentoso. Y no importa que la inmensa mayoría no haya vivido grandes momentos en su vida, ni sepa lo que es, hay que renunciar porque ya eso no es relevante. Y si la inmensa mayoría ha vivido toda la vida de pequeños momentos y cosas y alguna cuartita de vino con manises y algún pejín, no se habían dado cuenta. Por eso hay que teorizarlo y predicarlo. ¡Cómo no nos dimos cuenta de disfrutar¡

¿Seremos paganos y nuestros dioses falsos? Quizás, en el fondo y en la superficie, ellos, los creyentes verdaderos, piensen que todos los demás, los que no entendemos por qué siempre invitan al comer a obispo o por qué los cargos políticos van delante en la procesión, seamos paganos

En el avión rumbo a lo desconocido va mi colega y pone en su tableta una serie de vikingos y sus excursiones a Britania. De reojo, observo que se ajusta bastante a la realidad de la formación de Inglaterra que diría Isaac Asimov. Aparecen personajes que yo había leído en la obra de Bernard Cornwell y, efectivamente, estaba inspirado en ese autor. Entonces, científicamente me enganché. Vikingos, britanos, pictos, sajones, bárbaros, cristianos y romanos todos en la gran divisoria paganos/creyentes verdaderos. Y me entra la duda de si, en realidad, más allá de las clases sociales, el estatus y los estados poderosos, la gran divisoria social no se reducirá a paganos y creyentes. Porque después de la visita al Vaticano del CD Tenerife y del Mensajero, acompañados de responsables políticos, se queda uno a media reflexión y tan alejado de ese escenario, que aparecen dudas existenciales.

¿Seremos paganos y nuestros dioses falsos? Quizás, en el fondo y en la superficie, ellos, los creyentes verdaderos, piensen que todos los demás, los que no entendemos por qué siempre invitan al comer a obispo o por qué los cargos políticos van delante en la procesión, seamos paganos. Los que no procuramos bienes relacionales, también. Paganos de los pagos y aldeas. Unos rebeldes campesinos pobres con dioses indefinidos y múltiples, como en la Edad Media. Igual, nunca hemos salido del medievo.

Por unas razones u otras, todos hincan la rodilla y se retratan con el jefe de los creyentes verdaderos y lo apabullan de ‘souvenirs’ que el pobre papa pasa de mano sin ni siquiera mirarlos porque no da avío. Camisetas y bufandas del representativo, pines, ceniza volcánica, estampitas, rosquetes caseros, y un mapa para que se ubique. Insisto, el pobre Papa, que para sus adentros estará diciendo: pero ¡qué cutre, qué vaina es esta! ¡encima no me trajeron nada del Tenisca ni del Atlético Paso! 

Francisco está muy desmejorado, aunque también es cierto que una condición ‘sine qua non’ para ser elegido papa, es que al cabo de un tiempito debes aparecer como en las últimas. Y encima tener que aguantar a todos los equipos de medio mundo. Me da mucha pena. Sinceramente, creo que los paganos tenemos más empatía y tolerancia con el sufrimiento ajeno. Por eso digo que hay que salvar y proteger al Papa de tanto apabullamiento y fe ciega en el ascenso. Ya bastante tiene con lo suyo.

Llevamos tiempo padeciendo lo que se ha llamado sobreturismo, saturación turística, overtourism, o turistificación: “Concentración masiva, permanente o esporádica, de visitantes, que ocupan áreas o espacios determinados, medios rurales o lugares populares de atracción turística, y que producen congestión, desequilibrios o deterioros en las capacidades de los servicios o infraestructuras sociales y ambientales de dicho lugar y modifica negativamente la convivencia, las condiciones de vida de los ciudadanos o la propia experiencia turística de los visitantes”.  Y no solo no nos ha sacado nunca de las abultadas cifras de paro, no solo ha encarecido y dificultado el acceso a la vivienda y los alquileres, sino que, además, de forma casi imperceptible desplaza a los grupos sociales humildes de su entorno, convirtiendo el mismo en escenario privilegiado del gran capital y sus operaciones inmobiliarias y negocios. Solo basta echar una mirada retrospectiva a lo que, hasta no hace mucho, fueron núcleos poblacionales tradicionales con una actividad y una población determinada para observar cómo se han sustituido por grupos sociales de mayor poder adquisitivo. Gentrificación le llaman, entendiendo por tal un proceso mediante el cual un núcleo se revaloriza, se reconstruye y rehabilita aumentando el coste de la vida y de la vivienda, de los alquileres, lo que provoca que los residentes habituales abandonen su lugar y se afinquen en las periferias, y que esos lugares sean ocupados por clases sociales más pudientes. ¿Que son procesos lógicos? Vale, también sería lógico que sean sus residentes quienes más se beneficien de los cambios. Y no es así.

A ese nuevo escenario rehabilitado urbanística y socialmente, acuden negocios inmobiliarios de todo tipo, grandes centros comerciales, franquicias, y eliminan los negocios tradicionales, imponen nuevos y diferentes ritmos de vida con los nuevos usos en cuestión, y destruye el estilo del lugar. Ese que paradójicamente sirve de reclamo a visitantes. La colonización turística homogeniza el entorno, volviéndolo plano, monotemático, repetido. Pero lo relevante es que esa nueva ordenación espacial y de usos cotidianos no lo deciden sus pobladores, la decide el capital flotante que merodea negocio apoyado por instituciones sin importarle el interés de los que allí habitan. En la revalorización de algunas zonas el precio siempre es un factor de rechazo para las clases menos pudientes.  Es excluyente. Recientemente hemos sabido del aumento del 50% de los alquileres en el Archipiélago y cómo ha percutido en  el éxodo por imposibilidad para muchas familias y jóvenes de hacer frente a una mensualidad.

En nuestras Islas, la gentrificación tiene mucho que ver con el masivo turismo y con una política económica errática consistente en contarlos: cuantos más mejor. Resulta caduco y cutre. Y no estoy hablando del tan manido turismo de calidad, no. Estoy hablando de la necesidad de que desde las instituciones responsables no se siga insistiendo en ese modelo que se ha demostrado que nos hace muy vulnerables y dependientes. Las instituciones deberían tener claro y ponerlas encima de la mesa, no sólo las afecciones positivas, sino también, las negativas. Por ejemplo la congestión y gestión de los espacios naturales. El problema de tanto residuo, también es consecuencia del colmatado turístico. No se puede digerir tanta basura. El deseo de algunos depredadores del territorio de destrozar Fonsalía no es sino un síntoma de esa política de meter más y más turismo sin pensar en todas las consecuencias. Esa política insostenible e insufrible. Recuerdo que en junio de este año, el PP presentó una iniciativa para agilizar la construcción del dichoso macromuelle y fue apoyada por todos los grupos de la cámara excepto por Sí podemos Canarias. Ahora, casi todos se arrepienten de aquel voto y se suman a la ciudadanía que atisba otras soluciones al colapso de Los Cristianos. Estupendo, pero también soluciones al colapso de Canarias entera.

La consecuencia de que la solución que la dirigencia central del capital dio a la crisis de 2009 fuera la acumulación turística a nivel mundial, provocó un boom turístico acompañado exponencialmente del aumento de la construcción de alojamientos turísticos, modificación de leyes de arrendamiento, atrayendo a mucha gente a residir en las islas, y batiendo el maldito récord de 16 millones de turistas en 2018. Ya estábamos colmatados antes de la pandemia y ni el paro ni los alquileres bajaron. Tampoco la precariedad laboral. 

La turistificación afecta de muchas formas a la vida de los residentes locales, su cotidianeidad, su salario, su alquiler, el valor de la vivienda, sus lugares de ocio, el desplazamiento de los sectores populares hacia otras periferias, y no solo a la sustitución de las edificaciones o de la actividad económica. El caso es que solo unos pocos se han beneficiado de la gentrificación y revalorización turística de algunas zonas. Y donde antes habitaban sectores populares con unas dedicaciones concretas y con un estilo de vida, ahora esos sectores y sus descendientes van siendo desplazados hacia las periferias por no poder hacer frente a la carestía de la vida que  los nuevos usos, ritmos y dedicaciones del capital impone en el lugar. Insisto, no es solo un asunto estético, es social. En las islas tenemos numerosos ejemplos de ello: Guanarteme, Corralejo, Lajares, Morro jable, Playa Blanca, Betancuria, Adeje, Teguise, etc. El Cotillo Y La Graciosa van camino de lo mismo si no se remedia. El proceso de reapropiación de esos espacios hoy codiciados modifica la geografía social, ya muy desigual. El impacto es tal, que el propio turista llega a sentirse incómodo. Se falsea la realidad y la conciencia. Es el mercado, es el capitalismo, me dirán algunos. Correcto, por eso mismo.

Francisco Déniz Ramírez

Diputado regional del Grupo Parlamentario 

Sí Podemos Canarias