<![CDATA[elDiario.es - Javier Caro]]> 10 <![CDATA[El karma no tiene la culpa]]> El karma no tiene la culpa

La comedia de María Ripoll 'No culpes al karma de lo que te pasa por gilipollas' presentada en los cines ABC El Saler

Volvimos a 'Viva el Ciñe', un evento de promoción del cine patrio con preestrenos en la ciudad, más concretamente en los Cines ABC El Saler de Valencia. Para esta ocasión traían una película condenada a convertirse en importante este año, en uno de los films más taquilleros de nuestro país. 'No culpes al Karma de lo que te pasa por Gilipollas' es una película de María Ripoll, directora que ya nos dejó con buen sabor de boca con 'Ahora o Nunca' (2015).

Aquí nos encontramos con una novela, escrita por Laura Norton, llevada al cine, que no he tenido el gusto de leer, pero que funciona como película sin la necesidad de haber leído el libro. En ella vemos a una Verónica Echegui que da vida a la tradicional y tímida protagonista, Sara, quien se enfrenta a la marcha por trabajo a Francia de su novio, a gestionar una tienda de plumas que no funciona y al regreso de un antiguo amor, ahora novio de su hermana, de un modo muy divertido.

El film retrata la situación actual de manera certera, el éxodo de los jóvenes en busca de futuro a otros países, las crisis de matrimonios tradicionales y las redes sociales. Todos los personajes están en un estado de gracia continua, aunque nos podemos quedar con el fantástico secundario que es Jordi Sánchez, que retrata a un hombre apocado y en proceso de divorcio que intenta reestructurar su vida a marchas forzadas al irse a vivir con sus hijas.

Elvira Mínguez es otra de las secundarias que realizan un trabajo colosal, su papel de madre de la protagonista, y de mujer que ha decidido cortar la relación con su marido para vivir una segunda juventud con un nuevo amor, es espléndida. Su directora, María Ripoll, nos decía en rueda de prensa sobre la actriz: “Elvira Mínguez nunca había hecho humor y cuando la vimos actuar nos reíamos mucho, está genial”.

Una frase de la película que revela la idiosincrasia del personaje de Mínguez es la que espeta su hija menor: “Mamá tiene coño y lo usa”. Como nos comentaba su directora en el encuentro con medios, “no queríamos ese cliché de comedia romántica para no ahuyentar a nadie”. Y lleva toda la razón, pues la historia es mucho más que eso. Es una lástima que la Academia siga empeñada en no nominar a los actores que trabajan el género de la comedia, porque en ella a veces vemos destellos de luz muy intensos, y éste es el caso de Verónica Echegui.

]]> <![CDATA[Una mente maravillosa pero sin recuerdos]]> Hace unos pocos días mi tía segunda se ha venido a vivir con nosotros, hasta ahí, nada extraño: una mujer mayor que se va a vivir con sus familiares. El drama llega cuando esa mujer, que había sido muy fuerte en otra época, ahora comienza a padecer demencia. Y la tienes ahí, como un fantasma de lo que fue, como la sombra asustada de su anterior yo. No sabe bien dónde se halla, se asusta y todo le parece nuevo. La primera noche me preguntó un montón de veces mi nombre, me debió notar cansado de responderle lo mismo, y desistió en sus insistentes preguntas, pero sus ojos delataban que no sabía muy bien quién era ese chico de camiseta negra y perilla que estaba delante suya. Yo también la miraba, me intrigaba qué era lo que estaba pensando esa mujer, cómo su cerebro había destruido sus recuerdos y en qué se había quedado. Me intrigaba saber que quedaba de ella ahí dentro. Ahí seguimos con las preguntas y al día siguiente, sabía quien era y como me llamaba. Desde que llegó hablamos mucho con ella, una veces sabe lo que dice y otras se mantiene en estado de alerta, camina por el pasillo como alguien despistado, pregunta siempre dónde está el baño, y se marea si le dices la segunda puerta a la derecha, a veces, llega hasta la tercera. Ya no es mi tía, es otra persona, una persona temerosa de todo, pero también cariñosa. Se alegra cuando nos ve y se entristece cuando nos machamos. Sus compañías más fieles son el perro, al que acaricia con alegría, y la televisión. Ya no controla sus esfínteres, ni en muchas ocasiones su lengua, se distrae con una mosca, pero parece feliz, esa felicidad del que ya no tiene preocupaciones. Para muchos podría parecer una carga, pero a mi me gusta su presencia, esa presencia con barniz de ausencia emocional. Estar sin estar. Hablar por hablar. La demencia la ha transformado, ha destruido su personalidad reduciéndola a un cuerpo con una mente sin recuerdos. La demencia la ha abandonado a su suerte. Un amigo me preguntaba el otro día, con mucho suspense y expectación, dónde creía yo, como estudiante de psicología, que estaba el alma, todo esto después de una conversación teológica apasionante. Yo le dije que el alma estaba en el cerebro, si el cerebro no funciona, la consciencia no existe. Él no pensaba lo mismo, su visión era más religiosa. Lo dije pensando en mi tía, en su realidad trastocada y confusa. En esa realidad que solo ve ella, sesgada, demasiado sesgada para ser útil, adaptativa. Busca con obsesión un cigarro, se muestra ofendida cuando le negamos algo que la perjudica, pero es altiva cuando lo pide con urgencia. Me gusta charlar con ella, recuerda cosas del pasado, cosas que yo no sé, de la familia, del franquismo, de la vida. A veces dudo de la veracidad de su narración, pero otras entiendo la complejidad del cerebro, quizás sea una invención, o tal vez retales de historias mil veces contadas que ha unido en un formidable ejercicio de engaño. Parece que sepa lo que dice, y a veces lo sabrá, pero otras su mente recoge las piezas del puzzle y les da otro sentido. Es agotador luchar para recordarle cosas, para que entienda lo más básico, parece como si se hubiera metido en un disparatada máquina del tiempo y hubiera vuelto a la niñez con los pañales y la dependencia de otros. Un día dejará de saber quién es, y quizás dejará de saber qué es éste mundo y se muera del miedo. Porque todo le parecerá alienígena, de otro mundo alejado del nuestro, o mejor dicho, del suyo. Quizás mañana vuelva a preguntarme el nombre, ahora no lo hace, solo me habla y me sonríe, le sonaré de algo en su mente, y con eso le basta. Por las noches ronca tan fuerte que nos despierta a todos, me pregunto qué soñará, qué recuerdos le quedarán en el inconsciente. Pienso que tal vez esté igual en el mundo de la vigilia que en brazos de Hipnos. ¡Qué más da!, si todo para ella es nuevo. Es muy probable que todo no sea nuevo cada día, pero su deterioro es rápido y doloroso. Un día sabe quién era Franco y al día siguiente lo ha olvidado, para regresar a su mente otro día, pero diciendo que Franco era el comunista. Recoloca las fichas, las mueve sin querer, pero desea no perderlas. Ríe viendo los goles del R. Madrid, le gusta ese club, es el equipo de su vida, el que la hacía soñar. No recuerda a los jugadores, tampoco los recuerdo ni yo, pero aplaude las jugadas, los goles y las paradas. El Madrid está muy dentro de su recuerdos, anclados en algún lugar, quizás por el componente emocional, por los triunfos y noches de gloria o tal vez porque mi tío, su fallecido marido, era forofo. Nunca le he preguntado si recuerda a Rafael, el hombre con el que compartió más de media vida, me da miedo que diga que no, que no sabe de quién le hablo. ¿Cómo puede uno olvidar eso?. La demencia le ha arrebatado su vida, sus recuerdos y su libertad. Muchas veces hay destellos de lucidez, luces que te llevan a poder charlar con ella, sus ojos se empañaron a la muerte de Ángel Nieto, me dijo varias veces que era el 12+1, me sorprendió, porque no recordaba nada más, solo que era el 12+1. Un concepto grabado en su memoria. Los días pasan tranquilos, no hay sobresaltos, ella olvida ponerse el pañal, a veces se queda mirando la pared, abstraía y sin reaccionar, otras veces simplemente me pregunta cómo me llamo o dónde está mi madre. Ella está ahí sentada, pero su mente está volando a lugares extraños para completar el rompecabezas, para hacer más entendible la realidad. Una realidad, que por otro lado, ya le da igual, ya no le importa en absoluto. Pero, ¿cómo le va a importar si no la comprende? Comemos juntos, miramos la tele y no nos decimos nada, no tenemos nada que decirnos.

]]> <![CDATA[El pueblo es parte de mi vida]]> Tumbados en la cama, con su sonrisa en la cara mientras me cuenta historias de su pueblo, de la banda de música, de las fiestas, de la peña, pasamos una noche de charla. Una noche calurosa de verano. Historias que explica con los ojos encendidos, como si viera las escenas proyectadas en la retina, mirando al oscuro techo, como si estuviera dentro de ellas. Las revive y las disfruta. Quiere ver a la gente, a su gente, a la que la conoce desde hace años. Nos contamos la vida, y en esa vida, en ese rollo de celuloide mental que es el recuerdo, aparece Tobarra, el pueblo que me vio crecer, el de mi infancia y juventud. Ese lugar donde los primeros destellos de libertad se mezclaban con alcohol, rock en garitos y tambores de Semana Santa. Recordé mi vida y la de otros que me han acompañado en ella, también recordé con sorpresa que hacía años, demasiados, que no iba, que no sentía en el paladar el olor a las fiestas, a las noches pegajosas paseando por sus calles y sus cuestas. Los churros con el estómago vacío o las carpas donde siempre protestábamos por su pésima calidad musical (nosotros siempre esperábamos rock).La gente que ves una vez al año, y de la que te alegras mucho de ver, y con la que hablas del pueblo, de lo que pasó en las fiestas pasadas o de anécdotas, como si nada más importara. El pueblo estaba igual, o quizás era yo el que no había cambiado, el que por desgracia se había quedado en algún lugar sin avanzar. Allí estaba la Mary, con su sonrisa y sus perras;Rosi, con sus oposiciones o Uge con su hijo Enzo, que está a punto de cumplir un año. Y estaba yo, que no había pisado el pueblo en años. Era como si hubiera salido un momento de la sala de cine al baño, me hubiera encontrado con alguien y al entrar de nuevo, todo lo que acontece en la pantalla fuera nuevo. Los mismos personajes pero evolucionados en sus vidas. Aunque en el fondo, el cariño seguía intacto y todo se reestablece en cuestión de segundos. En el pueblo, yo que provengo de la ciudad y mis padres no tenían un lugar de asueto estival, era todo otro mundo. La primera vez que entraba en una discoteca, no sé, tendría catorce o quince años, y allí estábamos, como si estuviéramos haciendo algo malo. La primera verbena, la primera borrachera (de la que conservo fotos tremendas), las primeras chicas, esas que veías en el paseo o en las carpas, esas que iban con amigas y que desconocías por completo si eran del pueblo o forasteras. El kiosco donde siempre comprábamos guarradas, y de paso nos reíamos cambiándole el canal de televisión al porno a la pobre mujer, o los “garutos”, donde intentábamos entrar y conseguir algo de cerveza o “paloma”. El primer beso, con Estopa de fondo, en una discoteca ya desaparecida, y cierta sensación de triunfo inútil. Pero por encima de todo la libertad, esa libertad que nos embriagaba, que nos hacía sentirnos felices esos días que nos marchábamos de la ciudad. Teníamos un lugar dónde ir, un sitio donde nos esperaban y donde todo, o casi todo, era diferente. Allí éramos otras personas, teníamos otros amigos y hablábamos de otras cosas. Un día a la Canal, allí a sentarnos y poner los pies al remojo, otro a coger albaricoques, con las legañas en los ojos y el frío en las manos. Bebernos unos Latinos en el Pipper´s con Extremoduro de fondo, comernos una pizzas enormes en El Tío de la Pipa, unos Gofres en El Argentino o aporrear el tambor en la calle del Fuego. Esa tranquilidad y sencillez era la que te atrapaba, la que te hacía marcharte de allí con lágrimas en los ojos, como la primera vez que fui, que recuerdo llegar a la ciudad con los ojos enrojecidos. Yo quería quedarme allí. Era mi Arcadia particular. Tener un lugar donde ir, donde llegar, donde te esperan, eso es algo valioso, una sensación indescriptibles, de las que te llenan el alma. Como cuando vuelves a casa y te espera tu chica, la ves y el mundo parece tener sentido. Regresaba al pueblo con múltiples sentimientos encontrados: este año volvía porque no quería dejar solos a gente que quiero mucho en el primer año de fiestas sin la matriarca familiar. Este año había muerto la madre de mi amigo. Una mujer que nos había aguantado años, que nos había tratado como parte de la familia (de hecho, para mi son mi familia), que siempre nos había esperado con los brazos abiertos. Este año no la hemos visto pasear con su marido y amigos por los bares del centro, Los Arcos o el Totoni, éste año no hemos comido con ella, ni nos ha preguntado si la noche anterior habíamos triunfado. Este año mientras veíamos los fuegos artificiales que despiden las fiestas, y mi amigo me preguntó si me había dado cuenta que era e primer año sin su madre. Claro que me había dado cuenta, porque tanto ella como todo lo que envuelve al pueblo son parte de mi vida, y ahora se ha quedado un poco más vacía. Aquella noche mientras hablábamos del pueblo sentí muchas ganas de volver a aquellos años, ella me lo contaba con devoción, yo la escuchaba y sentía cada palabra como mías. Gracias por esas condencias.

]]> <![CDATA[Tranvía a los sueños (adiós Balneario)]]> Paseaba por la noche con una amiga por la playa cuando pasamos por el Hotel Las Arenas, ese mastodonte que se alza enfrente de la playa. Lo miré un rato y comencé un relato, mi amiga no había vivido su infancia en la ciudad, sobre cómo era todo esto cuando yo no era más que un infante. Todo está muy cambiado, de hecho sería irreconocible para cualquiera que no haya vivido el cambio o que alguien se lo cuente. Parecía un abuelo cebolleta contando una historieta de no hace mucho tiempo. De pequeño la playa me encantaba, el Sol no quemaba tanto y construía castillos de arena en la orilla. Me encantaba la playa, era un lugar de libertad, podías estar en el agua todo el rato que desearas, tú solo contra las olas, sumergiéndote en ellas o dejándote flotar. Para aquello no precisaba de amigos ni compañeros de juegos, podía estar solo y pasarlo bien. Cuando íbamos a Las Arenas lo hacíamos porque íbamos en familia, mis tíos y primos venían de la otra parte de España y se alojaban en mi casa, en aquellas fechas estábamos más cerca de ser una comuna hippie con bañadores y toallas tendidas que una casa normal. Íbamos en autobús, no por no contaminar, ¿qué demonios era eso de contaminar?. Viajábamos de ese modo porque era barato y útil, podíamos ir todos con el mismo bonobús, sagrado invento, y dejarnos en la puerta. Allí pagabas la entrada y ya era bañista VIP, tenías a tu alcance duchas, que en aquella época no había en la playa (y de haberlas no las recuerdo) y algunas recreativas arcade que eran para volverse loco por 25 pesetas, ¡cómo me gustaba ese Street fighter y ese Tetris!. La tortilla en un tupper, llamado fiambrera, unas sillas de playa y varias neveras horribles y azules, quizás para emular el frío interior. Cruzábamos la playa y ahí estaba ese techo enorme, ese techo de paja que cubría gran parte de la playa. Un techo donde nos resguardábamos del Sol y podíamos disfrutar de un día de arena fría. Hoy sería bastante antiglamour, bastante de pobres de barrio proletario o de gañanes, pero en su momento era algo normal, habitual para un domingo o un día especial. En la playa eras feliz, aquello no era caro, era para todo el mundo, cualquiera podía entrar, no había camareros que te trajeras daikiris a la orilla ni música chillo out, como mucho alguna de Manolo Escobar o el Titi. Todo parecía menos elitista y más accesible, para los que aquí, para las familias, los amigos. La brisa del mar llegaba trufada de olor a fritanga o a colonia barata, los bañadores eran feos y nunca de marca, tus familiares hablaban de Tómbola y unos señores con gorro de paja vendían pipas y gusanitos tostándose al Sol. Los vendedores ambulantes eran la tónica habitual, pululaban entre las familias y las toallas esquivando no levantar la tan asquerosa arena. Vendían pulseras, carteras y relojes casio, de esos feos y negros de medio plástico, que la modernidad le han conferido estándar de vintage. El Balnerario era un leviatán que no parecía tener mucho uso, las duchas, que antaño habían sido para los prebostes, ahora las usábamos nosotros, pobres obreros. Allí nos congregábamos todo tipo de personas, desde trabajadores hasta gente con más posibles, yo no los distinguía, sin camiseta y con gorro de tela y puro, todos parecemos iguales. Recuerdo una noche en la cual fuimos al cine de verano, se hacía allí y no creo que fuera muy caro, la película en cuestión fue “Flubber” (Les Mayfield, 1997). No se proyectaba en una pantalla acondicionada para tal uso, ni tampoco el sonido era para aplaudir y mostrar reverencia, aquello sonaba mal y la pared, con sus desconchones, era la que hacía la función de pantalla. Un día, no sé cuál, simplemente dejamos de ir, nuestros viajes a la playa eran a la Malvarrosa, que era gratis. También comenzamos a salir de València y Cullera y Gandia se transformaron en nuestros destinos playeros. Cuando construyeron el complejo actual, sentí que una parte de la ciudad había desaparecido para siempre, que la fotografía de un recuerdo para generaciones enteras iba a volatilizarse. Supe que el modelo había cambiado, que ya no iba ser igual y que los días de playa para centenares de familias cambiarían. El hotel volvió a las manos de los que tienen más y lo pueden pagar. Recuerdo su puerta, esa verja, recuerdo el suelo y el olor. Siempre me ha costado mucho visionar la fantástica película “Tranvía a la Malvarrosa” (Jose Luís García Sánchez, 1977), no porque salga el Balneario, que también, sino porque me recuerda a aquellos veranos, aquellas tardes bajo la sombra protegido por mi familia, por mi madre. Me recuerda a un pasado que es solo eso, pasado y nada más. No he vuelto a ir a la playa con aquella sensación gregaria de unidad, de familia. Contándolo me sentí mayor y nostálgico, pero quién no lo es cuando habla de su infancia.

]]> <![CDATA[Las despedidas]]> Lo reconozco, no me gustan las despedidas. Supongo que habrá gente a la que le guste, personas que no supuran nostalgia en esos últimos abrazos o besos, en la visión de ese lugar por, aparentemente, última vez. Pero yo, pobre de mi, no me hallo en ese grupo, quizás la vida sería más sencilla de ese modo: no pensar en lo que se deja atrás y mirar lo que está por venir. Una mirada triste a lo que ya no volverá y abandonas con melancolía. Hace poco tuve que dejar atrás muchas cosas, entre ellas el curso. Sonará estúpido y ridículo, pero un curso es más de lo que parece.

Es un estado único, un microcosmos que no se volverá a repetir, no estarás los mismo profesores ni los mismo alumnos. Tus rituales, saludar a éste, hablar con aquel, desaparecerán. Cada uno avanzará en la dirección que le marquen sus ideas o la proverbial suerte. El curso termina y cada vez compruebas más que la vida se vive en solitario, como en esa relación en la cual un día todo termina y vuelves a tu estado anterior, no a la soltería, sino a la soledad. El enfrentamiento a la vida solo, sin nadie a quien cogerte.

La soledad de ser uno y no dos. ¿Qué es la soledad?. Para mi, en cierta forma, ha representado esos exámenes de recuperación donde estás sin nadie, donde los pasillos de la Universidad se torna en oscuros lugares vacíos de vida, donde la biblioteca pierde su efervescencia de jóvenes nerviosos y preguntas de última hora. Cuando te encierras para poder trabajar los exámenes como si no hubiera un mañana lo coges con ciertas ganas, sabes que la nota dependerá de tus capacidades: el papel contra ti, nada más. Hasta que llega ese último día, ese último examen, donde tu cognición está en horas muy bajas y tu cuerpo pide descanso y algo de alcohol y charla absurda. Sales y el mundo cambia, ya no hay obligaciones autoimpuesta, ya no precisas de tu compañero para un apunte o una duda, ya eres libre. Libre para no hacer nada, para no tener nada que hacer y entonces me atenaza una sensación de vacío, de ¿tanto esfuerzo para esto?.

Lo bonito de la meta es el camino, y no negaré, y espero que tampoco lo hagáis vosotros, que aprender es tan fascinante como aprobar, que es un autodescubrimiento, pero ese momento en el pasillo, con el examen todavía fresco en tu depauperada mente, con todo tu mundo destruido, es una mierda. ¿Qué hago esta tarde?, podría hacer esto, lo otro... tu rutina a muerto, se ha desvanecido como los cafés que te mantenían vivo cuando el tedio amenazaba y los párpados se transformaban en losas de acero. Miras a la cara de esas personas que te han acompañado y ayudado en el curso, quién sabe si repetirás con ellos, y ahí estamos, tanto sufrir, protestar, cabrearnos, indignarnos y estudiar para estar ahí, con esas ojeras y la cara de satisfacción por haber subido al Everest y haber salido victorioso. Lo siento, pero sentí pena cuando me hube despedido, cuando supe que aquello se había terminado.

El año que viene otra cosa, otro inicio diferente, igual de fascinante, pero sin ellos, o tal sí. Todo había pasado. Las notas caerían como hojas en otoño y nos dibujarían sonrisas y rabia, tal vez ira. Los grupos de wasap arderían en críticas feroces y alegrías incontestables, así es la vida, no todos pueden estar igual de contentos. Odio las despedidas. Cuando se fue mi abuela a Sevilla para no volver, sabía que sería el último día, y quise retener aquel momento en mi retina, en mi corazón. Hay despedidas, como las de la facultad, que se ven venir, que sabes que estarán ahí porque así lo marca el inmisericorde calendario. Hay otras que llegan de pronto, sin esperarlas, sin que tu olfato las sienta.

A veces no te puedes despedir, y sientes que no dijiste aquello que tenías que decir o que hacer. Otras te despides de golpe, con el aliento frío y la mente prácticamente en blanco. La despedidas son curiosas, a veces piensas que serán de una forma pero luego son de otras, quizás piensas que a la otra persona le dolerá que os dejéis de ver y descubras que no, que sigue igual, que lo asimila bien, como un adulto y no como un púber. Es triste comprobar que lo que sientes es solo tuyo, y quizás las cosas no sean para tanto. Acelero las despedidas, digo que nos volveremos a ver, comento por lo bajo que seguro que algún día coincidimos, aunque sepa que es improbable.

Quizás lo más penoso es cuando te despides de ti mismo, de esa persona que tanto te gustaba ser, de ese chico de melena rizada que se reía de todo y cantaba rock hasta el amanecer. Cuando te das cuenta que ese chico es otro, otra persona que tiene algún puntos en común pero no todos, te introduces en la nostalgia con un pasaporte de primera clase. Ese chico no volverá jamás, y apenas te pudiste despedir de él. Todo ha cambiado, desde las amistades hasta el contexto. Esa etapa terminó, como el curso o la amistad que un día ya no está. No te despides, no sabes que ese será el último día. Aunque sea triste prefiero esas despedidas que no se marcan en el calendario, esas que suceden porque sí, porque la vida fluye y es maravillosa y te envía a otro lugar, a otra persona, a otra cama.

Esas despedidas que no lo son, que simplemente se integran en tu día a día. Ese beso final, que no sabes que lo será y se da con cariño. Esa frase que indica algo pero jamás se sabrá qué pretendía decir. La despedida es el principio de algo, de primera es el final de una etapa, con lo cual ha de comenzar otra sin esa persona. La despedida te obliga a regresar al origen, a olvidar por un tiempo lo vivido y centrarte en los retos que se presentan. Un nuevo curso, con nuevos profesores y los mismos retos, las mismas despedidas y los mismo sueños.

]]> <![CDATA[El PSOE nos ha vendido]]> ¡Menudo circo!. Esa es la frase que se le vino a la mente a más de uno cuando quedaron en Ferraz los socialistas, para consumar la pena máxima que ya llevaba tiempo urdiéndose en la cúpula. Cuchillos volando, válvulas de oxígeno para el PP, un mártir por la causa, decenas de curiosos y periodistas que no daban crédito, y después, el silencio de las sirenas llevándose a Pedro Sánchez a la morgue.

El PSOE se ha pegado un tiro en la pierna luego de ver atónitos como el poder, el ansiado y omnipresente poder, podía escurrírseles de las manos y acabar en “los bolivarianos” de PODEMOS. Ahora hay peleas por la disciplina de voto, comités federales que parecen más feudales que otra cosa, barones enfrentados, Ibarra queriendo expulsar a los catalanes y en el medio un abismo, una brecha. La herida que el fragor de la batalla nadie aprecia, nadie es capaz de divisar. La herida que se abre y se desangra en la izquierda, esa izquierda que abandonó por el camino la O de obrero y la S de socialista. Juraría haber visto a Pablo Iglesias saltar de alegría al ver cómo explotaba el SOE, y les dejaba así una autopista por la izquierda para adelantar, Rajoy se rascaba la cabeza, incrédulo todavía, viendo como sin hacer nada sus adversarios se mordían inmisericordes, como la Gürtel o las tarjetas Black a nadie le importaban en absoluto.

Es curioso, pero con González las cosas siempre cambian: se alejan del Partidos Comunista, se acercan a la OTAN o dejan que la derecha con más casos de corrupción de la historia, gobierne. Es curioso, González fue el que apretó el botón que desintegró a Sánchez, y lo hizo con una entrevista, con el poder de la palabra. La desaparición del PSOE parece ser un hecho, pero no nos llevemos a engaño, la estrategia es sencilla: cuatro años del PP y de recortes, cuatro años para que Susana se haga con el poder y el cariño de los votantes de la rosa, cuatro años para que la gente olvide a Sánchez, cuatro años para que la eclosión y auge de PODEMOS baje, para que el efecto que suscita en la juventud un Pablo Iglesias joven y valiente se diluya, se pixele en la memoria y en la hemeroteca.

El PSOE piensa en las siguientes elecciones, no en estas, no en la reversión de la situación actual. Son largoplacistas, es mejor esperar, atemperar los caldeados ánimos, pero, ¿qué pasará si PODEMOS no es flor de un día?, ¿y si tras Pablo Iglesias hay miles de personas dispuestas a coger el timón?. Puede ser que los ayuntamientos del cambió perduren, crezcan y contenten a más ciudadanos. No solo por la larga historia del PSOE, por sus siglas o por sus aportaciones al estado de bienestar la gente va a seguir votándoles.

Los tiempos cambian, aunque los socialistas creas que tienen más que ganar dejando el río correr, sabiendo que en sus revueltas aguas es imposible pescar. Los socialistas hace largo tiempo que dejaron de estar al día. ¿Y los catalanes, qué?. Sus malos resultados en Catalunya son por culpa de la alargada e implacable sombra del SOE nacional, su propuesta ya parece no servir, se ha quedado obsoleta, caduca, fría frente a nuevos retos, tal vez el cisma puede ser la catarsis, la liberación de esa rémora que es ser sólo una parte del conjunto de un partido estatal, por muy federal que nos lo vendan. Los socialistas del sur quieren controlar a los del norte, pese a que en cada federación las cosas se hacen de una forma.

Está claro que Iceta sacará algo de todo éste lío, de su alianza con el NO, de su respuesta granítica a ese absurdo de abstención técnico o en bloque. Y el último vórtice, sin duda el más importante pero más olvidado: las bases. La gente que paga religiosamente su militancia, que votan, pero también trabajan para que su partido, el que les niega consulta, gane las elecciones.

Mucha gente que pega carteles, van a mítines, charla de política con los amigos intentando arrancar algún voto, esos y esas militantes, son los grandes olvidados. Aunque no están olvidados por puro azar, están olvidados porque su respuesta en las urnas está muy clara, es sencilla, pero al comité federal, esa especie de Dios al que no se le puede llevar la contraria por peligro de anatema, no le conviene dejar que los militantes se expresen. ¿Algún militante del SOE que haya padecido los recortes, los despidos, las subidas de todos los impuestos o el ninguneo del gobierno, va a votar sí a la abstención?.

Los militantes, como todos los demás, sufrimos los recortes y los impuestos, vivimos en la realidad del día a día. Vemos como se salvan bancos y no personas, conocemos a alguien que va a la Iglesia a pedir comida, a que le ayuden, seguro que sabemos de alguien que ha abandonado los estudios por no poder pagárselos. Quizás la cúpula actual de los socialistas vivan en otro mundo, en ese mundo donde se piensa que “más ser perdió en Cuba”, esos que ven un gobierno del PP como una nueva oportunidad de ganar votos en cuatro años, pero no ven el temor en los estudiantes, que saben que sus tasas subirán sin remedio o que no podrán estudiar en la Universidad por inútiles revalidas, esos autónomos que ven el IVA y se asustan o esos jubilados que saben que el dinero que nos pide Bruselas saldrá de sus bolsillos en Enero, no antes para dejar que compremos en Navidad y que nos creamos esa falsa milonga del crecimientos.

Los socialistas nos han vendido por seguir vivos, aunque seguramente caerán por su propio peso. Tendremos a Rajoy una legislatura más, y lo único que podremos hacer es no votar en las siguiente elecciones a la derecha socialista.

]]> <![CDATA[Los perros nos entienden (hasta siempre Kenia)]]> Los perros nos entienden (hasta siempre Kenia)

Cuando cogimos a Kenia era una perra con pocas posibilidades de estar viva mucho tiempo, era mayor, tenía el cuello mal y en la protectora, aunque la querían mucho, no podían prestarle ni la atención ni el cariño que necesitaba. El primer día que la vi en casa estaba algo asustada, nos la dejaron de acogida hasta que alguna familia la quisiera, pero, ¿quién iba a querer a una perra grandota y algo mayor?.

Era muy buena pero era evidente que lo iba a tener difícil, pero claro, a los pocos días ese animal tan bueno y bonito no se podía marchar de casa. Nos la quedamos. Kenia era una perra muy buena, todo cariño, se notaba que había sufrido porque tenía las tetas un poco grandes, como si la hubieran utilizado para la cría y tenía mucha ansiedad por la comida, como si hubiera pasado mucha hambre. Hace poco falleció, y la verdad es que vivió con nosotros cinco años muy buenos. Años en nuestra vida que han sido marcados por su presencia. Para los que tenemos perro o hemos tenido, es algo normal pensar, o mejor dicho intuir, que nuestros amigos de cuatro patas nos entienden. Siempre lo hemos sabido o al menos así queríamos creelo. Al perro y al gato le hablas, le cuentas cosas, le preguntas, le ordenas o lo tratas con palabras bonitas, piensas pues, que te entiende cuando arruga el hocico o ladea la cabeza. Somos tan inteligente que podemos hablarle a un muñeco o a un animal y contestarnos a nosotros mismo, incluso creernos que nos entiende. Nos gusta antropomorfizarlo todo, el perro, el gato, el caballo... Todo el mundo le habla a su perro y ellos parecían que comprendían, pero sólo lo parecía, ahora sabemos que entienden más de lo que podíamos soñar. Los perros procesan algunas partes del habla humana de forma parecida a como lo hace una persona, y esa aseveración con tintes de esquizofrenia no la dice un amante empedernido de los animales, sino la revista Current Biology. Cada hemisferio del perro procesa una parte del lenguaje, palabras y gestos. Los perros pueden diferenciar el tono y la palabra, cruzando esa información pueden dar la respuesta adecuada. ¿Cuántas veces le hemos dicho guapa a nuestra perra con cariño y se ha comenzado a revolcar por el suelo y a mover el rabo?. En el estudio participaron trece perros que estuvieron en un aparato de resonancia magnética funcional para escanear sus cerebros, para luego así medir su actividad cerebral cuando escuchaban las voces de sus dueños. Quizás porque el perro ha convivido con el humano tantos miles de años o porque nos ha ayudado, adiestrándolo, a rescatar personas, guiar ciegos, reunir rebaños o detectar droga, su cerebro nos entiende, sabe lo que decimos según el estado de ánimo en el que lo pronunciamos.

Por eso muchas veces el perro está triste cuando tú lo estás, no quiere comer y se pone a tu lado esperando que se te pase, porque no sabe lo que sucede, pero sabe que algo te pasa. Recuerdo, y creo que todos lo haremos, el anuncio que se lanzó en 1988 con un perro solo en una carretera y el rótulo, impactante y contundente (muy cierto) de “Él nunca lo haría”. Aquello dejó a la sociedad conmocionada, un perro indefenso que es parte de una familia y que acaba abandonado en ninguna parte para morir, porque. ¿realmente cuantas opciones tiene un perro casero de sobrevivir en medio de una carretera en verano?. Su destino era la muerte, sino algo peor. Según el estudio “Abandono y Adopción” de la Fundación Affinity, estamos en un nivel de abandono alarmante y triste.

En España fueron recogidos en 2015 104.501 perros y 33.330 gatos, de esos animales el 44% son adoptados tras su abandono, el 20% devueltos a sus dueños gracias a los microchips (muy útiles para lo que quieren a sus mascotas) y un 10% sacrificados por el pecado de no haber sido queridos. Y ahora resulta que además los perros se enteran de todo eso. Entienden que alguien no les quiera. El perro, ese animal que salva vida en terremotos o incendios, que acompaña y trabaja con ciegos en sus vidas, que abrazas cuando estás triste o que te siguen allá donde vayas. El perro, ese animal al que abandonamos, vendemos, compramos y maltratamos con embarazos continuos, a ese al que podemos pegar porque siempre vuelve. Ese mismo perro nos entiende, sabe lo que queremos decir cuando lleva tiempo con nosotros, pero aún así, aun siendo tan tontos e inmorales, nos continúa queriendo y defendiendo.

Un día unos perros de presa muy grandes quisieron morder a mi chica, pero Kenia, que era mucho más mayor que ellos, les ladró, arrugó su hocico y se le puso el pelo de punta, las posibilidades de ganar eran muy pocas, pero de no haber hecho eso la perra, quizás esos canes hubieran atacado a mi chica, a su dueña, y Kenia no podía consentir que sucediera. Los perros acabaron por irse y cuando se fueron la perra volvió a ser la de siempre, la que no veía bien dónde caía la piedra que le lanzabas o no entendía muy bien el gesto que le hacías.

Los perros nos aportan mucho y cuando se marchan nos quedamos más vacíos. Si alguien necesita ser entendido, tal vez ha llegado el momento de adoptar un perro y quererlo, tal vez él lo entienda.

]]> <![CDATA[Unas fotos tiradas al suelo]]> Unas fotos tiradas al suelo

Paseando por la calle me fijé en un contenedor de basura, en el suelo parecía haber una especie de cromos tirados, me acerqué a mirar de qué podían ser, pero no eran cromos, eran foto antiguas. Fotografías de alguien, de alguien que quizás no sabía que parte de su historia vital estaba desparramada por el suelo al lado de un sucio contenedor.

Había fotos de comuniones tradicionales, de familias en playas nada exóticas y de una anciana con un pañuelo en la cabeza. Fotografías como las que puede tener cualquier persona. Quizás alguien había heredado una casa y ya no quería esas cosas, también podría ser que la casa hubiera sido vendida, y las fotos que albergaba algún cajón olvidado fueran ahora basura y no recuerdos. Cuando era pequeño todavía existía el carrete y cada foto era una foto acertada o perdida, si la hacías mal no había vuelta de hoja, se tenía que revelar con el resto, te la cobraban y te reías al verla.

No lo recuerdo con nostalgia, pero reconozco que era muy romántico hacer una foto, llevarla a revelar y esperar un día o unas horas, para ver cómo habrían quedado, casi siempre con resultados muy por debajo de lo esperado. Las fotos físicas tenían muchos alicientes, podías guardarlas ordenadamente en un álbum, con fechas y todo eso, o dejarlas amontonadas en el sobre donde te las entregaban.

Ambas formas de almacenamiento eran muy comunes, y con suerte acababas perdiendo pocas. Cuando alguien deseaba una copia, simplemente le dejabas los negativo y se la hacía, era más rudimentario y menos eficiente, pero como ya he dicho, era lo que había y te apañabas. Había una tienda de fotografías donde además vendían discos, era una tienda de barrio, especializada en pop-rock valenciano, tenían un póster de Presuntos Implicados y miles de cedés y cassettes.

Esas tiendas de barrio han desaparecido, todos conocíamos al propietario, no como ahora. Quizás es de lo que recuerde con más cariño de aquellos años. No puedo olvidar mi primera cámara digital, algo increíble, un prodigio de la tecnología, con una tarjeta de medio giga, que hoy sería ridícula, como en el futuro lo serán las de 64, pero era una pasada. Las fotos se veían en pantallas pequeñas, hoy miro la de aquella época y la veo diminuta, si una foto te desagradaba o pensabas que no era lo suficientemente buena, la borrabas y hacías otra. Podías hacer miles.

Entonces mucha gente las seguía revelando en máquinas expendedoras, donde metías la tarjeta y elegías las que gustases. Todavía queda alguna de estas máquinas en alguna tienda de fotos, pero su aspecto es el mismo del de hace diez años. Y aquel avance en la fotografía digital nos ayudó a tener más recuerdo, pero en el fondo, para lo que sirve una instantánea, sigue siendo lo mismo. Es un recuerdo personal, grupal, de pareja, algo que se mira con cariño, evocando otros momentos, recordando acontecimientos únicos. ¿Qué pasa cuando morimos, adónde van esos recuerdos?. Quizás a tus hijos les puedan importar las fotos de sus padres, quizás, y con mucha suerte a los nietos también, pero después desaparecen, y ahora en la era digital también sucede. Los indios decían que las fotos te roban el alma, si fuera así, las millones de fotos de personas que circulan por el mundo serían pedazos de vidas finiquitadas.

Una foto de tu perro, de tu amigo, de tus padres o de alguien conocido se transforma en un agujero de gusano que te lleva al pasado, a ese segundo donde sonreíste junto a él, donde se os veía felices, a ese instante irrepetible. Pero cuando no hay nadie que mire esas fotos, que las disfrute y las entienda, esas fotos dejan de tener importancia, de ser valiosas, de ser historias vitales.

Y sólo se transforman en papel o en megabytes innecesarios, basura para otras personas. Es indiscutible que el mundo ahora más que nunca se vive de forma visual y que la primera revolución fue la fotografía digital, nuestra vida gira en torno a galerías de fotos en redes sociales, a wasaps llenos de fotos inmediatas, de imágenes en webs de cualquier tipo, siendo una parte integrada de nuestro devenir. Podemos sacar una foto de algún delito al verlo, podemos concienciar con fotomontajes por las redes, denunciamos constantemente injusticias por la supuesta verdad de una imagen irrefutable.

Nos ha hecho la vida más fácil, estamos en contacto con más gente, vemos sus caras o sus situaciones, podemos relacionarnos de un modo más ágil y sencillo, vemos la foto y ya. La inmediatez también nos hace no apreciar las cosas, no calibrarlas , no macerar nuestras opiniones o dejarnos llevar. Hay miles de fotos, y, ¿cómo podemos atenderlas a todas y con criterio crítico?, sencillamente es imposible. Es como los discos, antes escuchabas uno y le prestabas más atención a todas las canciones, a casa detalle, era tuyo, y le querías sacar el mayor jugo, con las fotografías sucede algo igual. ¿quién no ha pasado horas muertas mirando fotos y guardándolas bien?. No es que lo analógico tuviera algo especial e irrepetible, es más la escasez, el disponer de poco, de pocas fotos que mirar o pocos discos que escuchar.

Hoy apenas la ojeas un poco y pasas a la siguiente, y si no haces otra. No echo en falta ninguna época pasada, porque jamás volverá, miro al futuro con muchas ganas de saber qué sucederá, cuáles serán los nuevos dispositivos o  en qué consistirán las nuevas fotos. Un pensamiento que en tiempos pretéritos no se podía tener. Una de las fotos que había en el suelo me llamó la atención y me agaché a cogerla, era una pareja de espaldas a la catedral de Mallorca.

Imaginé que estaban casados, que se querían y que habían tenido hijo, podías imaginar cualquier cosa, las fotos parecían nuevas, o no muy antiguas, ¿quién podría tirar algo que no debe tener más de 15 años a la basura?. La dejé en el suelo, quizás a nadie le importaba que estuvieran allí, pero a mi me hizo sentir pequeño.

 

]]> <![CDATA[Doctor Who en Valencia y El Ministerio en la cuerda floja]]> El 24 de julio saltó la liebre en Valencia, Doctor Who se estaba grabando en la ciudad. La serie británica más longeva de la historia, y no solo de las islas sino también a nivel mundial (incluso ha entrado en el Guinnes de los Récords por éste motivo) estaba aquí. La serie comenzó a emitirse desde 1963 hasta ahora, y hace una semana vinieron a rodar a Valencia el segundo capítulo de la décima temporada de la era moderna. Todo un lujo para la Ciutat de les Ciències, todo un honor para la ciudad y una oportunidad única de poder conocer a Peter Capaldi, “el doctor”, en persona. Vino gente de fuera de la ciudad, no tuve la suerte de coincidir con Alicantardis, el mejor evento sobre la serie que se hace desde Alicante, pero seguro que fue un momento único para los fans. Yo acudí el tercer día que estuvieron por aquí, Capaldi iba sudado pero se hacía fotos con todo el mundo, se notaba buen ambiente, pero en ese momento sentí un poco de tristeza, con lo bien que se porta la BBC con la serie, sabiendo que son una producción de culto ya en todo el mundo, y lo mal que trata Televisión Española a El Ministerio del Tiempo, nuestra Doctor Who particular. Una serie que ha puesto de moda a personajes históricos como Velázquez o Colón entre sus fans, que ha logrado asentar la transmedia a una producción nacional y que ha generado una ingente legión de fans, apodados “ministéricos”, deseoso de ver los capítulos semana tras semana. Esta segunda temporada ha tenido un 12% de audiencia media, entorno a los 2.314.000 espectadores, aunque parece que a los responsables del ente público solo les interesa esa cifra, sin hacer una valoración más amplia, más actual. La 1 no solo puede basarse en datos estadísticos de audiencias de televisión, debe medir el impacto generado en las redes, el valor de ser trending topic con hastags de Velázquez o Lope de Vega, que la gente se interese por la historia buscando en Internet a los personajes que aparecen en la ficción. La búsqueda del personaje de la semana es un hecho, yo mismo lo hice con la Vampira del Raval, y como yo miles de personas. Las búsquedas se disparan en esos momentos. La transmedia que comentaba es otra de las armas que El Ministerio y Javier Olivares, cocreador de la serie junto a su hermano Pablo, han utilizado para aproximarnos a la historia de sus protagonistas, de sus personajes. Un videoblog, una ficción sonora paralela para RNE llamada “Tiempo de Valientes” o un making of, además de los capítulos en la web de La 1, son el medio perfecto para la interactuación, para hacerte sentir parte de la historia, y no solo de la serie sino la de todo un país. Un país que desconocía la figura de algunos personajes que marcaron su historia, de un país que jamás había vivido un fenómeno fan adulto, serio, apasionado más allá del histerismo. Un país que gracias a la pedagogía de la serie de Olivares, puede quitarse la sensación de inferioridad cultural, solo hace falta ver a Lorca o a Quevedo. El ente público se lo piensa, mientras da luz verde a la nueva temporada de Cuéntame cómo pasó, desoyendo no solo a los aficionados a la serie de viajes en el tiempo, sino pareciendo que no les importa un pimiento nuestra historia. Porque El Ministerio lo tiene todo: aventura, cultura, aprendizaje, ritmo, humor y hasta éxito, entonces, ¿por qué no renovarla, por qué hacernos sufrir, por qué ese desagravio a la ficción hecha con calidad?. Al final la serie tendrá que emigrar a otro canal o a otras plataformas digitales, será la oportunidad perdida de disponer de una serie que sea el emblema de un canal, una serie que exportar (aunque ya se está exportando) algo que trascienda a su propia creador y en la pública, en la supuestamente de todos. Nos encontramos en una época donde las series de ficción han desbancado casi al cine, donde las plataformas digitales tienen un peso importante (el futuro inmediato será suyo), donde el contacto entre el público y los profesionales debe ser más cercano, se han de entender más, donde todos son parte de un mismo barco, y sobre todo donde hay más competencia de una excelente calidad. Y El Ministerio ha encontrado la fórmula, quizás porque era el momento adecuado, tal vez porque la gente está receptiva y el espectador es más adulto en su exigencia. A España le faltaba una serie de estas características y llegó. Sea como fuere, lo más difícil está hecho, ya tenemos esa conexión, y además cualquier fallo se entiende mejor, se perdona antes que el de una serie americana, se comprende la producción y las opciones que se tiene con el poco presupuesto con el que cuenta. El círculo está cerrado, pero Televisión Española no parece estar por la labor. El Ministerio está destinada a abrir una puerta más allá de la historia que cuenta, sino a la nueva forma de consumir televisión, de crear contenidos, de valorar el género fantástico y otros por encima de lo que hasta ahora, con salvadas excepciones, se había hecho. No solo porque la serie es buena debe quedarse y continuar, sino también por las posibilidades de expansión de La 1, de su posicionamiento internacional en el ámbito de la ficcion seriada, ya lo logró con Los Misterios de Laura (un error enorme cancelarla), aunque a veces pienso que su visión a largo plazo, intentando que el producto televisivo tenga una oportunidad más, un poco de confianza en los profesionales que hay detrás de las producciones, es igual o peor que en las privadas. En La 1 no pueden prevalecer los mismo criterios que en las otras, porque partimos de conceptos diferentes. Al final Doctor Who se marchó de la ciudad, estoy seguro que si un día se rodara un capítulo de El Ministerio del Tiempo por esta zona, también vendría mucha gente y sería un fenómeno fan, al menos le debemos esa oportunidad.

]]> <![CDATA[¿Los trenes solo pasan una vez?]]> Dicen que las oportunidades o los trenes, solo pasan una vez en la vida. Menuda tristeza estar durmiendo cuando sucede algo así o ser un bebé y no poder hacer nada. La oportunidad cuando se pierde produce mucha rabia, claro, esa opción podría haberte cambiado la vida para siempre o no, pero al menos pensarás que elegiste bien, te arriesgaste y perdiendo o ganando, te demostraste que no tenías miedo al cambio, a lo diferente, a una nueva vida.

En las últimas votaciones acompañé a votar a mi padre, juntos pensamos que seguramente estábamos ante unos comicios históricos, como los de la ciudad de Valencia y el fin del Barberismo. Cuando uno cree que va a vivir algún acontecimiento histórico suele equivocarse. Se notaba entre las personas que frecuento cierta ilusión, ciertas ganas de ver una nueva España, pero claro, mi horizonte de predicciones se centraba en esas personas y en sus votos, aunque era consciente que rodearte de gente afín solo te regala una visión sesgada de la realidad. Llegó el momento clave del recuento, aunque no se demoró demasiado, el PP llevaba tanta ventaja que un adelantamiento iba a ser imposible.

Los ánimos se templaron, las esperanzas se tornaron en ridículas ilusiones sin fundamento, la sonrisa que nos decían llevar a las urnas, se desdibujó en una suerte de inexpresivo retrato cubista. No solo habían ganado, sino que nos habían borrado la esperanza, el ensueño de un país algo diferente. Somos lo que votamos. Esa idea era buena mantenerla en la mente, hacerla nuestra y ser realistas. Ni Pedro ni Pablo consiguieron que el motor del troncomóvil echara a andar, ninguno de los dos conquistó el corazón y la cabeza de suficientes personas para desbancar a Mariano. En Valencia ganó el PP, Compromís atemperó el ánimo argumentando que todo se debía leer el clave estatal, pero en el fondo todos sabemos que esto es un aviso. Es increíble como el director de campaña del PP supo esquivar la corrupción, y entender que su caladero de votos era lo único realmente importante, que el resto era una pérdida de tiempo, que salir en programas o lugares donde Mariano provoca urticaria no valía para nada, ¿para qué convencer a personas con las ideas claras?.

Rajoy tenía que parecer campechano, cercano al cuñadismo imperante, dejarse caer por la casa de sus amigos. ¿Un votante del PP verá El Intermedio, Al Rojo Vivo o le interesará un debate con “el Coleta, el naranjito y el guapo” (entiéndase la broma)?. Pues claro que no. Mariano quería asistir a entrevistas de campaña, pero de las tranquilas, de esas que se asemejan a una barra de bar con puro y copa. Comentó la Champions en “Tiempo de Juego” en la Cope, luego se quedó en “El partido de las 12” con Joseba Larrañaga, donde ya habían estado Iglesias y Rivera. Estar en la Cope hablando de fútbol es algo relajado, que lo acerca a la mayoría de oyentes, hablar del R. Madrid entre amigos es algo natural que se hace a diario en los trabajos, en las terrazas o en cualquier lugar ocioso, ¿quién le iba a preguntar algo de Bárcenas allí?. Sus asesores supieron entonces que existen ciertos programas y espacios en los que el candidato Rajoy se desenvuelve de forma magistral, nada encorsetado, porque a él y al PP lo que les molesta es hablar de desahucios o de Ley mordaza, ahí no se sienten tan sueltos, tan vivarachos. Lo mejor era que hablara de fútbol y que jugara al futbolín, ¿hay algo más español que el futbolín?, ya que a sus potenciales votantes no les interesa para nada hablar de Gürtel o de Púnica, ¿qué palabrejas son esas?. Lo importante es echarse unas risas con el futbolín y de compadreo con Bertín Osborne, que es un hombre bien y muy guapo para las mujeres.

En el programa “En la tuya o en la mía” se hicieron confesiones, se mostraron amables, condescendientes y hasta humanos. El presidente en funciones se remangaba y enseñaba la piel, esa piel que Floriano le decía a Cospedal que no habían sabido tener con los ciudadanos. La cúpula del PP, de un modo muy hábil, supo desquitarse de todos sus asuntos con la justicia, de sus casos de corrupción. Esa estrategia sí que pasará a los anales de la historia y seguramente se deba estudiar en la facultad de Ciencias Políticas. Omitir por completo la corrupción en sus entrevistas de buen rollo, y si se hace que parezca que el presidente estaba rodeado de un séquito de mezquinos ladrones, y que él está pagando, con su impoluta honradez, los estragos de otros. Había que recordar que Mariano y su gran labor como salvador de la economía española, era una víctima más, a la que por descontado le avergonzaba la actitud de “personas que ya no estaban en el partido”.

Frente a las acusaciones no había una sonrisa, sino Venezuela, el enemigo, pues, era Podemos. Venezuela, el chavismo, los radicales, los que quieren romper España... Y así con la campaña del miedo, del yo no sé nada y soy la víctima, se llevaron el gato al agua. La encuestas preconizaban un vuelco, un subidón de factura épica, aunque olvidándose de que los más callados a veces hacen saltar la banca. Pablo Iglesias tenía pólvora, mucha y en un estado magnífico. Pólvora que no quiso hacer estallar, prefirió una sonrisa, en vez de una campaña del miedo. Ese miedo al que los españoles pobres se tendrán que enfrentar cuando el Estado del Bienestar desaparezca y todos estemos hasta el cuello de mierda. Ese tren pasó, puede que venga un tercero, donde seguro que el PP ganará por mayoría absoluta.

]]> <![CDATA[Prisoner in the USA]]> Una vez tuve un ataque de pánico en un centro comercial, mucha veces había oído a gente hablar de esta sensación de hipermiedo y pensamiento recurrente sobre la muerte inmediata e inevitable. Me ahogué, todo era producto de mi mente, lo sabía, pero, ¿qué es la realidad de un individuo?, ¿No es acaso lo que su mente le hace ver, oír y sentir, sea lo que sea eso?. El tiempo en el mundo extracorpóreo iba más despacio, era lento y pesado. Pero yo quería huir, escapar con total rapidez, no me encontraba muy lúcido en ese momento. No me duró mucho, respiré profundo y salí de allí. Por descontado fueron unos minutos indescriptibles. ¿Qué me había pasado?.

Al oír hablar a la gente sobre una experiencia traumática o dañina para ellos, uno intenta ponerse en su situación, empatizar al máximo, pero sin dejarse llevar. Y esa comprensión, porque lo que tú también hayas vivido, nos hace desear que nadie lo sufra jamás. Con las injusticias pasa lo mismo, si la padeces, no la quieres para nadie. A menos que el resentimiento te corroa el tuétano. The Guardian ha creado un programa de realidad virtual, donde nos sumergiremos en una celda de aislamiento en EE.UU., para que podamos sentir lo que es vivir durante nueve míseros, pero intensos minutos, lo que es estar interno en una celda de 6x9 pies, unos 5m², 23 horas al día.

En ese espacio reducido e inhumano puede acabar cualquier ciudadano americano, no hace falta que haya cometido ningún asesinato para estar dentro de una celda de aislamiento total. Delitos tan menores como el consumo de drogas o la desobediencia a la autoridad te pueden llevar a ese agujero, a ese infierno legal y desagradable. Porque recordemos que esto, por mucho que nos cueste asimilarlo, es completamente legal. Durante 23 horas al día los pobres que terminan con sus huesos allí no salen, ni se comunican con nadie. Salen del zulo una hora para hacer ejercicio, no se vaya a tildar al régimen de aislamiento americano de talibán o norcoreano, en esa hora están en una sala cerrada o un patio amurallado.  

Por descontado, copletamente solos. Cuando acaba el “ejercicio”, el reo se ducha y al pozo otra vez. La ducha se realiza con los grilletes puestos, una forma de denigración y humillación más que tienen que soportar. Y así un día y otro. En 2003 Human Right estimaba que entre un tercio y la mitad de los presos que se encontraban en esta penosa situación, padecían de algún tipo de enfermedad metal. El confinamiento en solitario en un habitáculo tan reducido e incómodo, sin apenas aire, sin contacto con otra persona, sin nada de lo que nos hace humanos, trastornaría cualquier mente, por muy fuerte que fuera. Este régimen no parece tener como objetivo la reinserción, porque, ¿cómo se va a reinsertar alguien que no ve la luz del día o que no puede hablar con otra persona?.

Se vuelven hipersensibles a la luz, al tacto, pierden la visión, la luz solar les deja ciegos y sobre todo, y sin paños calientes: enloquecen. Alucinaciones, delirios, catatonía. Son algunos de los trastornos que sacuden a estos presos. Gritos de impotencia y de perplejidad ante ese abuso, un abuso legal, como la pena de muerte en algunos Estados. Gritos que se ahogan en la burocracia. Una legalidad que rompe frontalmente con los derechos humanos, y con la más mínima consideración por nuestra especie. Viven en un agujero frío, solos, con la única posibilidad de contacto con el guardia a través de una rendija. Nadie escuchará sus lamentos, sus miedos o sus anhelos, porque no tienen a nadie a su alrededor. Los primeros segundos de estar allí metido, sabiendo que sólo podrás tener un libro para leer como compañía, que no podrás hablar con nadie, quizás acabes hablando contigo mismo, perdiendo la orientación, la percepción del tiempo y quizás hasta la memoria, deben ser terribles.

El pánico a saber que el resto de tu vida será un infierno, que serás un trozo de carne sin más, y que el sadismo y la tortura psicológica es lo único que te espera, debe ser demoledor. Y esto no se lo hace un grupo terrorista a sus secuestrados o rehenes, ni tampoco un gobierno bananero, bajo el yugo de la dictadura, esto lo hace el país de las “oportunidades”. Sin poder asistir a actividades de la prisión o trabajar el cuerpo se deforma, aparece el colesterol, el sedentarismo acaba por minar la voluntad del preso, se vuelve mucho más “dóciles”. Dejan de gritar y simplemente se callan. Se estima que el coste medio de un año en este régimen cuesta unos 75.000 dólares a los contribuyentes americanos, dinero que se emplea para que los estados estén más seguro, dinero que cobran las empresas que gestionan las cárceles de todo el país. La seguridad en EE.UU. es casi delirante, ¿confinar a una persona 30 o 40 años en un zulo sin luz ni contacto humano, hace al país mucho más seguro?. ¿Esos reos saldrán de allí con un buen comportamiento, obedientes y reinsertados o con problemas metales que les provoquen cometer delitos?.

Las críticas de la administración americana hacia otros países siempre aluden a su falta de democracia y de libertades. El aislamiento es una forma de tortura repugnante y dilatada en el tiempo, parece que al final se olvidan de los presos, se olvidan que detrás de esos números hay personas que tienen derechos. Los abandonan a su suerte, no miden el impacto que causará en ellos una situación tan horrible, quizás les dé igual, quizás pienses que se lo merecen, que no tienen que tener derechos como humanos. Si ese es el pensamiento, la idea o el dogma, está claro que no se parecen a la democracia que nos venden, sino a las dictaduras que intentan desintegrar. Todavía no me he descargado la aplicación, no me hace falta para detestar esta clase de abusos, pero está claro que The Guardian ha logrado poner sobre la mesa un tema complicado cuando no desconocido. Y eso en un mundo cada vez más enfermo e insensible es una hazaña.

]]> <![CDATA[La nueva era del reciclaje]]> Mi madre llevaba las botellas vacías, lo que llamábamos “cascos” , a Jobac, un supermercado visionario en muchos aspectos que funcionaba en Valencia. Un supermercado que era valenciano y que ofrecía unos servicios adelantados a su época. En ese buen servicio se incluía la devolución de botellas vacías por dinero, así que mi madre y yo bajábamos a la Avenida del Puerto con una bolsa llena de botellas de cristal. No nos forrábamos, o al menos eso cuenta ella, yo lo recuerdo con borrosidad, aunque seguramente no ganaríamos mucho.

Tampoco sabíamos qué hacían con esas botellas, y por descontado por nuestra mente no se pasaba el tema de la ecología. De hecho, yo no sabía lo que era ese concepto. Lo hacíamos porque todo el mundo lo hacía y así ganabas algo. En España, esa forma de operativizar el reciclaje del vidrio o del cartón se ha hecho intentando concienciar con algo abstracto, poco tangible en primera persona, pero por otro lado muy pedagógico, como es mejorar el medioambiente. En otros países se da dinero o bonos descuento en el supermercado. Algo más, digamos, práctico en una sociedad inmersa en un sistema capitalista. Ahora los envases volverán a generar dinero para los consumidores.

La Consellería de Agricultura, Medio Ambiente, Cambio Climático y Desarrollo Rural, y aquí hay que apuntar que por fin un gobierno le otorga la importancia que tiene el cambio climático dedicándole una Consellería que, en teoría, acometerá algunos cambios para que esto se pueda detener. El caso es que nos van a dar 10 céntimos a los consumidores por cada envase y 2 céntimos a los comercios, así creen que se podrá inyectar una estimación de 36,5 millones de euros al circuito comercial. ¿Será verdad o una forma encubierta de engaño?.

La verdad es que no lo sé, pero está claro que la situación de los envases se había vuelto algo muy preocupante en un país y una sociedad imbuida hasta el tuétano en el capitalismo. En el usar y tirar. En esa necesidad casi impúdica de consumir casi cualquier cosa. En la Comunidad Valenciana se tira al vertedero, cuando no a la playa, L´Albufera o cualquier calle, cinco millones de envases. No lo tira un alienígena venido de Saturno, ni un ente, los tiramos nosotros, a los mismos a los que ahora van a recompensar por devolver un envase con dinero. ¿Acaso ése es el concepto pedagógico del reciclaje?.

El 70% de los envases de plástico o cartón no van a sus contenedores, las campañas de concienciación, de discriminación por colores (más no nos lo podían mascar) y hasta de civismo, no han valido para que dejemos esa costumbre de tirarlo todo junto a la basura, y si está muy lleno el contenedor directamente al suelo, aunque la bolsa esté rota. ¿Con esta medida se recaudará más, habrá algún impuesto que se suprima o se baje, o nos los elevarán un poco más?. Al final nos hemos tenido que dar cuenta, con gran tristeza supongo, de que la sociedad española es difícil de educar o de concienciar en algo tan sencillo como separar los residuos que producimos nosotros mismos. ¿Ha fracasado el Gobierno, todos los Gobiernos, en el tema del reciclado?.

En 2013 Eurostat publicó que el 60% de la basura municipal española acaba en vertederos sin tratamiento, algo que duplica la media de una Unión, que se situaba ese año en 31%. En España solo el 30% de los residuos se convierten en compost y la media europea es de 43%. Aunque no nos pongamos tremendistas, por debajo nuestra estaban países como Portugal, Estonia o Bélgica. Según Ecoembes, en España se reciclaron 1,3 millones de envases ligeros en 2014, con eso se logró ahorrar 1,2 millones de toneladas de CO2, aunque en su informe nos devuelven a la realidad, cruel y absurda, al decirnos que esa cifra equivale al 25% de los coches de la ciudad de Madrid. Ni siquiera la mitad. ¿Tanto reciclar y al final sólo en la capital se contamina más de los que se puede ahorra en toda España?.

Ahora nos van a enseñar a ir a algún lugar, quizás al supermercado, llevando de vuelta nuestros envases para que nos abonen un cantidad ridícula que gastaremos muy probablemente en ese mismo comercio. ¿Será un ahorro para las familias?. Eso solo se podrá podrá comprobar cuando el tiempo nos dé datos que arrojen luz a esta incógnita, lo que sí que está claro, ya es que al final lo único que parece mover a las personas a hacer algo, a tener conciencia grupal y casi planetaria, es el dinero, aunque sea poco como en esta ocasión.

Los gobiernos han invertido mucho en que sepamos distinguir con un simple vistazo dónde se tiene que tirar el vidrio o el cartón, pero ese esfuerzo no se ha puesto en señalarnos las bondades del reciclaje, en lo que puede cambiar nuestro mundo con ese gesto. No sabemos en qué nos va a mejorar la vida, o quizás no lo acabamos de ver claro, y eso dificulta que sintamos como deber personal la reutilización o el reciclaje. ¿Es el dinero más importante que la conciencia del deber, del respeto, de la contribución a un mundo mejor?, o acaso, ¿si los envases son nuestros, pues los hemos pagados, qué mínimo que darnos algo de dinero con el negocio que hacen ellos de su reciclaje?.

Al final parece que todo se traduce incuestionablemente en negocio, negocio de los que reutilizan los envases y negocio de los que lo vamos a devolver, siendo nosotros la última parte del eslabón, pero sin duda la más importante, sino fuera así no nos darían nada. El negocio del reciclaje es grande, por desgracia es la única opción para conseguir dinero por parte de algunas personas. ¿Quién no ha visto a personas con carros llenos de chatarra o de cartón por la calle?. Personas que rebuscan en la basura, que se meten en ellas o que esperan a que las tiendas cierres y tires sus desechos.

Acudiremos con nuestros envases para que nos devuelvan una porción diminuta del negocio, y con con eso quizás las cosas cambien, podamos reciclar más, gastar menos, reutilizar dichos materiales y ser un poco más autosuficientes, pero y ¿y si no funciona y seguimos sin reciclar lo que debemos?. Mi madre volverá al pasado como si se hubiera metido en una máquina del tiempo, y volverá a ir con su bolsa llena de envases para llevarse a casa algunos céntimos.

]]> <![CDATA[La Huelga Estudiantil: Una necesidad]]> El otro día hubo una huelga donde todos los estudiantes que están preocupados por su futuro deberían haber asistido. Unos días antes de esta importante huelga, también hubo una manifestación en Madrid para concienciar a los votantes de Gran Hermano VIP para que se decantaran por uno de los dos finalistas del concurso catódico. Un bando a favor de uno de los concursantes y el otro a favor del otro. Gritaban por sus ídolos, por los que creían que merecían ganar el tan conocido concurso, gritaban sin miedo, la policía no iba a cargar contra ellos, la prensa no iba a utilizar sus imagenes de forma torticera para hablar de violencia, esa manifestación fue un éxito.

Telecinco se hizo cargo de la información de ese evento, un acto que demostraba la fuerza de arrastre que posee el programa de telerrealidad, la huelga por su lado también tuvo mucho éxito, aunque quizás mediaticamente no tanto. No podemos olvidar que la lucha por la supervivencia de la educación pública y de calidad, es tan larga en estos últimos años que ya comienza a no ser noticia. Ya se sabe, lo poco gusta (es actualidad) lo mucho cansa (ya no es actualidad). Y es que por desgracia, hemos tenido ya muchas manifestaciones para que algo, aunque fuera mínimamente, cambiase. Y es ahí donde el gobierno, el que impulsa el 3+2, reducir el número de años de grado, acortando así sus contenidos y «obligar» a los estudiantes a pasar por el aro de fuego del máster, però esta vez de dos años, se hace grande.

Manifiéstate, sal a la calle, pierde dos días de clase, piérdete algún examen, trabajo, exposición o lo que sea, però tranquilo, no habrá cambio. No darán un paso atrás, ahora toca hablar exclusivamente de los Papeles de Panamá, del final de la liga y de mil cosas más, però no de derechos. La marea verde salió una vez más a las calles, demostrando que no todo está perdido, però, ¿y si realmente lo está?. ¿Y si ya no hay nada que hacer y el camino trazado es la privatización de la Universidad?. Entiéndase privatización no como algo legal, no por un decreto o una ley, sino de forma subrepticia, sibilina, de una bajeza moral impropia de cualquier gobierno que diga trabajar para todos. Subir tasas, eliminar profesorado, acortar años de grado y subirl los del máster (normalmente más caros), bajar el número de becas y demás tropelías, demás palos en las ruedas. Y, ¿qué puede hacer el estudiante y el professor?.

Hacer huelga, perder con ello días de clase o una bajada de su remuneración. ¿Dónde están pues los derechos de la huelga? Y lo más preocupante, ¿para qué nos sirve hacer huelga, manifestaciones o lo que sea ante un gobierno sordo, mudo y ciego?. Los días que se realizaron la huelga la gente seguía yendo a clase, es verdad que hubo mucha gente que asistió, pese a saber que el acto en sí solo valía para expresar su rechazo, sin la posibilidad de antaño para dialogar con alguien responsable del Ministerio. Esta huelga es el mejor reflejo del cansancio, del aquí no pasa nada, del no tenemos gobierno y vivimos igual. La PAH queda descabezada mediáticamente con Colau en la alcaldía de Barcelona, parece que con ello se terminó la lucha en ese sentido, Pablo Iglesias pierde parte de su gasolina y de sus consignas al parir a Podemos y las mareas siguen trabajando, però ya si el ánimo del possible cambio o la furia que se te agarra al pecho como una garrapata los primeros días de injusticia y que se va soltando a medida que nos vamos acostumbrabo a la sensación de impotencia, de debilidad ante el poder.

Esta misma huelga, con sus pancartas, sus gritos, su puesta en escena, hubiera sido mucho más seguida, no solo por la gente participante, sino por los medios de comunicación que miraban, relamiendo sus bocas, a que algo pasara. A que una revolución pacífica se instaurara y cambiara el statu quo, a que asistieran a un nuevo hito en la historia de España producido por las ciudadanía, però no. El Estado estuvo impertérrito, con la miraba estrábica hacía otro lugar, ni los casos de corrupción, ni las manifestaciones ni nada. Y la gente no es de piedra, tienen y tenemos sueños y motivaciones. Golpear un muro que te responde con indiferencia genera frustación. Hay que luchar, sí, però para algo, con la idea, o al menos la ilusión de la probabilidad de cambiar algo, sino todo se cae, se derrumba como un castillo de náipes.

El poder de estas convocatorias ya lo escenificaron las huelgas generales que no paralizaron nada, que no produjeron nada y que fueron tomadas como un trago que había que pasar para llegar a los fines del gobierno, sean cuales sean. El empecinamiento de seguir en huelgas, manifestaciones, charlas o asambleas es algo encomiable, porque siempre existirá la voluntad de reunirse con la esperaza de poder cambiar las cosas. La esperanza puede que no se pierda, però tampoco podemos perder la acción de rebelión, de al menos no quedarnos mirando la pantalla de la televisión sin hacer nada, esperando que nos lo solucionen todo alguien o algo. La huelga del 3+2 demostró que sigue habiendo conciencia de grupo, y ganas de revolverse ante las heridas que van a llegar en forma de ley inmisericorde. ¿No hemos sufrido demasiadas puñaladas en el sistema educativo, demasiado recortes y desplantes ya?. Sé que los únicos ganadores de esas dos jornadas de huelga estudiantil fueron la decencia y el sueño por un futuro mejor. Lo que no tengo tan claro es, ¿qué ganó en esa manifestación multitudinaria por Gran Hermano VIP?. La decencia seguro que no.

]]> <![CDATA[Pasan los años]]> Un hombre mayor de unos 70 o 75 años, habla con la dependienta de una tienda de comida casera para llevar. El hombre, que lleva una chaqueta de pana marrón y gafas pegadas con cinta, habla sin parar con ella, sin atender a la cola que en pocos minutos se ha formado detrás de suya. Le pide una patata, una berenjena y un poco, muy poco, de arroz. No tiene dientes, se lo cuenta con gracia a la chica mientras se abre la boca con un dedo, y le muestra la cavidad vacía de piezas dentales. Al entregarle la bolsa con sus escasas viandas, recoge su bastón, algo gastado y sucio, y se gira para salir del local. Su paso es lento, su cara denota cansancio y tristeza. La joven le cuenta a una anciana que espera en la cola, que ese hombre vive en una residencia, que está muy solo y que allí se come muy mal y le gusta salir a dar un paseo todos los días, así se entretiene.

Si su Yo del pasado, de la infancia o adolescencia, le viera ahora, quizás se pondría a llorar. Quién te ha visto y quién te ve, le diría o se diría a sí mismo. Es increíble cómo la juventud se escapa entre los dedos como si fuera arena de playa, como de repente estás en una discoteca o en una reunión de la facultad comiéndote éste injusto mundo, y cuando parpadeas apareces en una residencia de ancianos o en algún hospital viejo y ajado. En la vida siempre se espera algo: a que pasen los cuatro años del PP, a que tengas edad para conducir, a que te saques la carrera, a verle la cara a tu hijo... siempre esperas. Y en esa aburrida pero necesaria espera, es donde reside la felicidad, en esa fantasía de lo que se espera, de lo que se sueña, pero mientras nos sumimos en cómo será ser abogado o casarte. En cómo serán las cosas que esperas y sueñas. De pronto, despiertas de ese letargo autoinducido, soñador de un futuro mejor y placentero, y no te has enterado de cómo has llegado a esa estación de tu vida. Te apeas en ella confuso, todo pasó en un estornudo, en un suspiro.

La vida es corta, aunque parezca larga. Sentado alrededor de una mesa con unos amigos de la infancia, pensaba en lo rápido que se han pasado las noche de diversión con ellos sin las más mínimas preocupaciones, de cómo algunos tienen hijos pequeños y de cómo nuestros padres, esos que eran enormes y tenían mucha autoridad y mala leche, se han hecho pequeños y tienen arrugas. Nos miramos mientras nos contamos que nuestros padres se han jubilado, nuestros abuelos están malos y que no tenemos mucho trato con amigos que eran más que eso en el pasado. Amigos que era todo nuestro mundo, toda nuestra vida. Ya no nos reunimos tanto como entonces, y cuando lo hacemos, alguno tiene noticias emocionantes que contar, ya no sorprenden, como aquella primera vez que alguien lo dijo: “voy a ser padre”, y todos aplaudimos absortos. Entonces era una locura, ahora parece una imposición vital, una imposición para ser más adulto, para acabar de salir de otra época de nuestra vida. De, en definitiva, la vida que nos habíamos inventado.

No estamos quemado etapas, no somos unos locos desaforados, pero sí consumiéndolas, y la vista, cuando la echas atrás, suele ser nostálgica. Los conciertos a los que fuimos, las chicas a las que besamos o nos enamoramos, los coches que llevábamos, la estupidez e ignorancia que nos corría por dentro. Recuerdos del pasado que cada día es más pasado. Esos son los temas que nuestras conversaciones transcendentales tocan, como si fuéramos ancianos contando batallitas. Batallitas de aquella manifestación entre risas, de aquel bar que ya no existe (y que nunca habrá ninguno mejor) o de aquel viaje que hicimos solteros y sin complejos, cuando todos estaban delgados y la música era una parte importante de nuestra vida. Historias mil veces contadas, pero que siempre generan una nostalgia reconfortante. Casi hogareña. Quizás esto nos pase por muchos motivos, quizás la brecha generacional entre los nacidos en la era de Internet y los que no, sea muy grande, a veces hasta insalvable. La verdad es que viendo a la gente uno se da cuenta que no hay nada más maravilloso que cumplir años, ver que en tu vida has pasado etapas, algunas mejores y otras peores, pero que han ido forjando una biografía extensa y valiosa. Quizás ése anciano que parsimoniosamente caminaba hacia su residencia esté preñado de recuerdos, quizás le cueste entender en qué se ha transformado éste mundo, como sus calles, lenguaje y forma de entender la vida han cambiado.

Tal vez por ello necesite hablar de vaguedades con la dependienta, quizás por ello vaya a comprar allí, porque ella le sonríe y le hace sentir en casa. Como si fuera una manta en invierno o una cena familiar con Martes y 13. En la vida todos nos encontramos solos, pero la propia existencia te va proporcionando compañeros de viaje, de ese viaje fantástico y mágico que es ir conociendo la vida y sus tramos. Las reuniones con viejos amigos nos reafirman en esa idea de sentirnos parte de algo en nuestro paso por aquí. Juntos en las risas del instituto o en los llantos de los primeros amores rotos. Atravesar etapas muy diferenciadas, de adolescente a adulto, de no tener hijos a tenerlos o de recibir órdenes de tus padres a atenderles en sus casas. Esos momentos los vives con alguien, puede que con tu amigo mientras ves a tus hijos jugar o con tu chica mientras vas a la boda de algún sobrino. Siempre hay vivencia en comunidad, con alguna persona que en el futuro te hace evocar esos momentos para sentirte menos solo. Necesitamos a los demás en cualquier instante de nuestra vida, tal vez por ello no nos percatemos de la cola que estamos formando detrás nuestra.

]]> <![CDATA[Petardos, Fallas y normativas]]> Petardos, Fallas y normativas

Un día al acudir a la casa de unos amigos en el alicantino barrio de San Blas, vi un pequeño monolito con algunos dibujos infantiles y ramos de flores en el suelo. Me acerqué hasta él, allí ponía el nombre de un chico. Hacía dos años que un chiquillo del barrio había fallecido jugando con sus amigos y los petardos. El chaval de nueve años, tuvo la desgracia de estar en la trayectoria de una esquirla de metal proveniente de una lata donde había explotado un petardo.

El suceso tuvo lugar en Hogueras y conmocionó a toda Alicante. Hoy paseo por las calle de Valencia y veo los monumentos en el suelo tirados, cubiertos por un plástico, todavía sin vida, sin las miradas curiosas de la gente. Aún quedan unos días para que sean levantados para su admiración. La ciudad tiene un sonido raro estos días previos a las fallas, el sonido estridente pero característico de los petardos parece haber desaparecido.

Mi memoria me traslada en unos segundos a la infancia, a esos momentos donde los petardos, las tracas y las mechas se vendían y compraban desde el día uno de marzo.¿Quizás la crisis ha hecho que se compren menos fuegos artificiales antes de las fallas o tal vez ya no quieren los padres darle tanta manga ancha a los niños?. Ahora para que los niños menores de ocho años puedan comprar material pirotécnico tienen que llevar una autorización de sus padres o tutores legales encima, y no pueden tirarlos solos.

La Ley se ha puesto más dura, aunque en Valencia, que es una zona especial por su singularidad cultural, las amarras se han soltado un poco. En el Estado los petardos de categoría 1 solo se permiten a los chicos y chicas de doce años y aquí de ocho, y a los de categoría 2 de dieciséis años a nivel estatal, a diez en la Comunitat. Los menores de ocho años no pueden tirar petardos, bajo multa de 300 euros.

Recuerdo el temor que sentía cuando llegaban las fiestas a la ciudad y el olor a pólvora la inundaba. De pequeño conocí a un niño algo más mayor que yo que había perdido un ojo, no recuerdo dónde me topé con él, ni por qué salió la conversación, pero me habló de los Tro de bac, una clase de petardos que se usaban mucho en las despertaes por su fácil explosión. Aquello me dejó de piedra, ¿unos petardos de los que jamás había oído hablar podían dejarte tuerto?. Las fallas tenían muchas cosas buenas: podías salir hasta tarde, siempre por el barrio, tenías dinero para petardos (aunque yo no lo gastaba) y habían verbenas gratis en todos los lugares que quisieras. Había fiesta hasta las tantas, sin prohibiciones. Como niño jamás reparabas en las molestias que podías ocasionar al vecindario por la música o por las bebida en la calle.

Yo no solía tirar petardos, pero veía como otros lo hacían. Los padres no solían estar viendo como sus hijos prendían las mechas de los petardos, y así las posibilidades de un accidente crecían. Ponían “los chinos” con sumo cuidado en las mierdas de perros, porque antes los dueños no se detenían como ahora en agacharse a recoger el excremento perruno. Las boñigas saltaban por el aire, no como en nuestra imaginación, pero el grupo reía. Las latas eran un lugar perfecto para colocar el petardo, lo metías dentro y luego corrías como un poseso, creyendo que estallaría en mil trozos. Nunca me saltó una esquirla, pero podía haberlo hecho como le sucedió al niño alicantino. La falla de mi barrio la veía desde el balcón, tenía que sacar mucho la cabeza para poder mirarla, pero lo hacía, me daba igual estar en un quinto. Las figuran tenían algo hipnótico, estimulante, tenían la grandeza de saber que eran efímeras, de corta duración.

Las fotografiaba con una cámara analógica, no podía hacer videos como ahora, ni tampoco selfies con palos extensibles. A veces hacías colas enormes para poder comprar alguna caja de petardos, tenía la extraña creencia, estoy seguro que adoptada de algún amigo, de que si en Fallas no tiraban algún petardo tendrías mala pata el resto del año. Así que me compraba una caja, que meses después terminaba en algún cajón, con los petardos de colores esparcidos por todas partes. Un día, no sé de qué fallas, un chico lanzó unas bolas de colores a través de un palo, esas bolas las dirigió a una amiga y su pelo comenzó a arder. No fue mucho, quizás más el susto que las propias heridas. Ellos rieron. Ella también. Ellos decían, son Fallas, era su único alegato, como si al que no le gustan los petardos tuviera que odiar las fiestas o encogerse de hombros cuando le tiraran una salida encima.

El olor a pólvora lo envolvía todo, pero no sólo de pólvora. Otro año, del que tampoco recuerdo cuál fue, un monumento no acababa de arder, aquel San José había sido muy pluvioso, recuerdo mi ropa empapada y el olor a gasolina. Era como si los ninots se resistieran a morir, y los falleros no pararan de echarles su veneno para perecer. El humo era negro, el olor intenso, apenas había gente alrededor del monumento que intentaba prenderse. Debían ser las tres o las cuatro de la mañana, antes no todas se podían quemar a las doce, y creo que hoy sigue sin poderse hacer. La rumorología decía que en un mismo barrio los casales quemaban sus fallas con algo de desfase para que la gente que veía como se consumía una, pudiera llegar a la otra y así tener todas más público.

En una de esas cremaes una pavesa fue a parar a mi rostro, noté mucho dolor porque estaba incandescente todavía. La retiré con rapidez, pero me había quemado el rostro, no fue grave, en cambio una amiga se quemó al caer un trozo de la figura principal y hacer saltar chispas. Una le dio en la cara, desde entonces tiene ese recuerdo en forma de mancha en su piel. Las Fallas han sido y son parte de mi vida, no entendería Valencia sin ellas, pero al caminar por las calles con menos petardos, no puedo dejar de preguntarme si nos hemos vuelto más civilizados o más paranoicos.

]]> <![CDATA[Ser menos persona por estar parado]]> Ser menos persona por estar parado

El paro, el desempleo, el no tener oficio ni beneficio, es más que un número, mucho más que una estadística partidista. El desempleo es un drama, un cáncer que desgarra la persona que eres, el hombre o mujer que algún día fuiste, ese o esa que se creía libre por poder pagar sus cosas, por no depender, por no vivir bajo la manuntención de otro. Muchos no se acuerdan ya cuando el trabajo sobraba, y podías decidir dónde desempeñar tu labor, cuando las empresas casi llamaban a tu puerta, cuando la mano de obra, barata o no, era más que necesaria, imprescindible.

Ningún negocio quería estar fuera de la órbita de ese boom. La macroeconomía no importaba, sólo era de nuestra incumbencia trabajar, cobrar y disfrutar, en un paraíso de derroche y en algunos casos de ahorro, pero también de dignidad. En los años del ladrillo también funcionaron otros sectores, en general cualquier área de trabajo estaba bien servida y el dinero, aunque nunca sobra, podía gastarse con alegría.

Esa alegría de vivir que se nos ha borrado de la cara con dolorosa realidad. Un café no significaba nada para nuestros amplios y hondos bolsillos, invitar al compañero o amigo era costumbre. Hoy apenas tenemos para ese café, a veces ni para el autobús, y contemplamos bastante absortos cómo el dinero, antes de que todo explotara y que descubriéramos que los políticos nos estaban robando y que los bancos no eran precisamente nuestros amigos, nos daba dignidad. El paro prolongado merma nuestra capacidad de sentirnos vivos, útiles, personas con derechos, porque en un mundo donde ya no estás en la rueda del salario fijo tu voz vale mucho menos. “Tú no tienes que trabajar mañana” o “eres un vago o vaga” son frases frecuentes en el vocabulario adquirido de la gran crisis del siglo XX. Frases hirientes y que en muchas ocasiones son producto de la rabia mal enfocada. ¿A quién puede apetecerle no tener un trabajo y ser pobre?. Cuando te cierran diferentes puertas y lo único que te da la bienvenida es el felpudo, que en ocasiones parece reírse de ti, la vida se vuelve grisácea.

No puede un parado actual pensar que antes lo tenía todo, porque se está mintiendo, equivocando como un niño pequeño, pero sí puede, y es más, debe plantearse que antes podía pagar ese café, llevar dinero a casa y sentirse más libre por tener dinero. El cine no era un lujo, no interfería que tomaras unas copas en un pub con el no poder hacer la compra. Y eso, una vez más, nos generaba dignidad. En esos tiempos de bonanza todos éramos personas de primera: trabajábamos, votábamos cada cuatro años y salíamos muy de vez en cuando a la calle a protestar por no disponer todavía de las 35 horas semanales. ¿Es alguien menos persona por no encontrar o tener un trabajo?. Seguramente la contestación es que no, pero cuando estás inmerso en ese huracán de sentimientos que provoca el desempleo, la falta de dinero y por ende, el nulo, o parcialmente nulo, control sobre tu vida, se puede llegar a la conclusión subjetiva y algo depresiva de que eres menos persona. No ser dueño de tu vida o de tu futuro genera inestabilidad emocional e incertidumbre. En un sistema capitalista como en el que estamos, sin dinero tu futuro se difumina, ¿y qué es una persona sin futuro?.

Se puede culpabilizar con desaforado sarcasmo al trabajador que no logra un trabajo, se puede también victimizarlo y decir en su nombre que éste sistema desigual nos ha sumido en la más profunda de las crisis, se le puede incluso perdonar que esté sin empleo por culpa de la casta y de los funestos bancos, pero en el fondo del asunto, se olvidan de los sentimientos y motivaciones de esa persona que sigue en el paro, ese al que en algún momento le arrancaron su vida, que podía ser tediosa o genial, pero donde él o ella eran los dueños. El dinero es un mal necesario, es una de las frases que he escuchado mucho, aunque pocas veces provenientes de alguien que carezca de él.

El vil metal nos hace independientes, útiles, y digo útiles porque ya no podemos ser útiles forjando hierro para la aldea o cazando animales en las estepas. Hoy el dinero es lo que nos confiere utilidad. Lo necesitamos para todo, para cualquier mínima cosa que podamos pensar, y sólo hay un modo legal de obtener dinero, y es a cambio del trabajo, de tu trabajo. La sociedad, que siempre parece avanzada, en realidad está llena de prejuicios y modelos sociales que siempre están en sus esquemas. Un hombre sin trabajo con su mujer trabajando será un mantenido, un hombre inferior que debe buscar trabajo y si no lo encuentra es porque indefectiblemente es un vago. El rol de género sigue siendo un componente importante en nuestra sociedad y sigue contribuyendo a mucho dolor por parte de ella. Estar desempleado no es sinónimo de estar parado, de no moverse, de no querer hacer nada, de prácticamente ser una ameba que se desliza por la vida sin ganas. Un desempleado es alguien que no lograr encontrar un trabajo, pero que puede hacer miles de cosas o tener muchas ganas e ilusiones en hacerlas, pero por falta de dinero no realizarlas.

Esa confusión donde se demuestra que la gente solo valora lo que uno hace en el trabajo remunerado y normativo, deja mucho que desear. ¿Levantarse todos los días sin tener un trabajo sabiendo que no vas a cobrar nada es sinónimo de felicidad?. ¿Es acaso ése el estado idóneo para alguien?. Se necesitan alicientes para vivir, motivaciones que nos hagan desear morder el día con ganas, y una de las grandes es volver a sentirse como cuando ese café en el bar solo era calderilla e invitabas a tu amigo.

]]> <![CDATA[La homofobia crece]]> España se está haciendo cada día más retrógrada y racista a la par que moderna y tolerante. Podemos ver expresiones del más rancio fascismo trasnochado en frases escritas en periódicos o en las conversaciones a pie de calle, y al lado, casi rozándose, manifestaciones multitudinarias antitaurinas o a favor de los refugiados sirios. La sociedad se ha polarizado, cada uno expresas sus opiniones intentando imponerselas a los demás sin ninguna censura.

En esta polarización de la población española, los odios han sido los grandes ganadores: odios raciales, de género u homófobos. Procuramos decir que en España hay ciertas mentalidades que se han superado, que el pensamiento neandertal ha dado paso a una visión más natural de las cosas, y que el humanismo en la vieja Europa ha conquistado a las hostilidades. Pero pese a ello, llamar a una persona maricón es una constante en determinados contextos. Se le insulta de esa forma para tildar a alguien de cobarde, de miedoso, de poco hombre.

Se sigue señalando a los homosexuales y lesbianas con el dedo inquisidor de la supremacía sexual. El número de agresiones física, porque si contáramos las verbales no habría aquí texto suficiente, están creciendo como la espuma en algunos lados de la mal llamada piel de toro.¿Por qué se recrudecen las agresiones y crece el número de denuncias de violencia contra el colectivo LGTB?, quizás la gente definitivamente ha dejado de sentir miedo y han optado por denunciar cualquier tipo de abuso, o tal vez es que no hemos sabido educar al pueblo en la igualdad entre todos, y la no discriminación. Las agresiones por odio contra el colectivo LGTB español son un hecho, en Madrid la violencia verbal y física no se hicieron esperar en este 2016. La igualdad real está muy lejos de ser conseguida, pese a que durante años la sociedad vivió esa igualdad como algo que ya habíamos logrado con el matrimonio entre personas del mismo sexo, una burbuja de la que también comenzamos a salir, en la realidad, en la tangible, en esa de no mirar a nadie como un bicho raro por su orientación sexual, la igualdad era y es una quimera.

La homofobia está presente en la calle, en los medios de comunicación, en la escuela y en el mundo laboral. Un hombre o mujer besándose en público con alguien de su mismo sexo, sigue estando mal visto por un número importante de personas, los gestos de cariño en presencia de otros sólo están bien visto y no son repudiados cuando son personas de sexos opuestos los que lo hacen. ¿Cómo nos podemos extrañar de ese comportamiento marcadamente añejo en un país donde mucha gente todavía mira mal cuando una madre da el pecho a su hijo sentada en un banco de la calle?. Todavía no se ha llegado a la igualdad por varios motivos, y es que necesitamos mejor educación sexual. Un colegio o instituto donde se impartan talleres para la educación sexual, para la prevención de embarazos no deseados y para comprender las diversidad de orientaciones sexuales.

Una televisión que visibilice el colectivo LGTB sin estereotipos manidos y comerciales, que abogue por un contenido realista, con los problemas de las personas que sufren la marginación y desprecio de muchas personas, y que no sean expuestos como seres ajenos a la sociedad, como habitantes de marte o endiosados personajes frívolos. El odio al homosexual o al transexual no es nuevo, en realidad obedece a un miedo visceral a lo desconocido, a los que quieren romper el statu quo imperante, el miedo es lo que une de forma gregaria a los violentos para agredir a personas con orientaciones sexual diferentes. Ese miedo que tienen les llega por diferentes canales, como la religión o la ideología apolillada de otros tiempos que siempre renace en momentos de confusión y falta de esperanzas. El miedo se inyecta al ver a los homosexuales como enemigos de la moral, de esa moral blanca, cristiana y patriota que sólo pueden poseer los más dignos herederos de la tradición.¿Cómo combatir ese miedo, ese temor furioso y descorazonador?.¿Por qué esa gente de actitud intolerante, homófoba y racista aceptan a homosexuales con posibles, personajes ilustres del colorín o las finanzas?.

En todo esto hay un componente clasista, un poso crematístico y de imagen, clasistas que escupe a los gays que salen a patadas de una discoteca pero aplauden al que aparece en televisión hablando de sus amoríos. Un clasismo que demuestra que el chapero importa una mierda a la televisión, a menos que esté drogado y cuente mil cosas a cámara sin cobrar por ello. Que no investiga su vida para ofrecer al respetable un perfil más humano, cargado con su historia personal. La normalización de los gays es una asignatura pendiente, podrán algunos decir que en otras latitudes el problema es mayor, y no les resto razón, pero no por ello no vamos a trabajar para reducir la agresiones a cero y la desigualdad a menos 0. Un amigo homosexual tenía una pareja en su pueblo, pero recuerdo todavía como nos contaba que no podía decir nada en el trabajo para que no lo despidieran. Su trabajo era ser profesor en un colegio de curas.

Siempre me provocó lástima ver que la normalidad que manifiestan las parejas heterosexuales, con besos por la calle, sonrisas y complicidad, no pudiera ser la misma en una pareja homosexual. Lo duro que tenía que ser tener siempre una mirada esquiva sobre ellos, la paranoia del que muchas veces ha sido víctima de las burlas o las risas en su vida y que tiene miedo, un miedo adherido a su subconsciente que le hace imposible vivir como los demás, como el resto de mortales a su alrededor.

]]> <![CDATA[¿Todavía alguien se cree que los medios digitales somos inferiores?]]> “Si no sois un medio de comunicación empresarial constituido, no os podemos dar pases”. Así de claro nos dejaron las cosas los encargados de acreditar a la prensa del Valencia CF, por descontado no era culpa suya, son normas de la LFP y de la UEFA. Con esa respuesta a uno se le queda cara de tonto cuando, después de mucho esfuerzo, tiempo y dinero, levanta un proyecto de programa de radio en una emisora comunitaria, y se topa con un muro granítico que le impide desarrollar su afición. Sin duda, todavía no se han dado cuenta las grandes empresas o los grandes organismos que los blogs, los videos de youtube y en nuestro caso, la radio on-line, son el futuro imparable.

Por otro lado, con medidas así, tan sumamente restrictivas, impiden que medios pequeños, ajenos por completo a los mass medias y al pliegue a los deseos de quien paga, puedan trabajar e informar con verdadera imparcialidad. ¿O es que tal vez la imparcialidad y libertad de los medios es lo que les puede causar en última instancia el temor?. No somos una emisora grande, ni nos planteamos serlo, en realidad somos un lugar donde la gente expresa lo que desea, donde se realizan programas que difícilmente tendrían cabida en las emisoras comerciales (aunque sin duda, y viendo las descargas de ciertos programas, se deberían plantear introducir en sus programaciones espacios radiofónicos diferentes). Internet ha permitido que los temas que tratan los programas no se circunscriban a la estructura y temática habitual de la radio convencional, han logrado asomarse a espacios casi vírgenes como el rol, los videojuegos o la cultura friki (entiéndase friki como algo positivo). Pero no sólo eso. Carne cruda es uno de los mejores ejemplos.

El programa, después de pasar por la Cadena Ser, no iba a tener continuidad en otras emisoras debido a su absoluta libertad. Con todo, Javier Gallego, voz y cerebro del espacio, optó por Internet, por las posibilidades que aportaba a la libertad de expresión, y también al mecenazgo: si los oyentes te quieren y desean que sigas en antena, te ayudarán a mantener el proyecto. Y así fue. Seguramente si Javier hubiera necesitado imperiosamente unas acreditaciones para ver un partido de fútbol, tampoco se las hubieran dado.

La prensa normal, la que está en periódicos en papel o la que se emite por sus ondas hercianas, muchas veces tiene que ser flexible con su ideario, tener presente que hay ciertos temas o punto que es mejor no tratar, algunos ángulos de vista que es mejor no tener y por descontado, que la audiencia manda, pero para poder pedir mejores tarifas a sus anunciantes. Las radios libres no viven de sus oyentes, en todo caso sus oyentes están implicados en el proyecto porque saben que lo que van a encontrar está más cerca de la realidad tangible y sin maquillar que en otros lugares. No quiero decir con ello que la prensa escrita o las emisoras estén llenas de cesura y exhiban informaciones falsas, sino que cuando no se tiene ninguna presión, las cosas se pueden hacer en un marco de mayor distancia. En un programa realizado para subirlo a la red, aunque estés en una emisora, puedes extenderte lo que gustes sobre un tema, no tienes que ceñirte a al tiempo que te pone tu director, puedes hablar el tiempo que creas que debes hacerlo para explicarte bien o dar toda la información tengas.

En la radio comercial hay unos tiempos, lógicos, que deben cumplirse por publicidad o por otros contenidos. Todavía recuerdo, hace bastantes años, escuchar a un joven con voz cálida por Internet que me parecía ameno, divertido y con una visión cercana a la tendencia central. Alguien que decía las cosas sin exabruptos, ¿quién iba a pensar que algunos de los mejores programa de radio estarían en la red?. La Cafetera, con el gran Fernando Berlín, revolucionaba, de forma silenciosa para la gran masa social, las formas, los tiempos y el medio dónde contar la realidad. El programa podía considerarse al mismo nivel que los de Iñaki Gabilondo o Luís del Olmo, ¿sus diferencias?, unos lo hacían llenos de medios a su alcance, con reporteros, con enviados especiales y con unas emisoras fuertes y sólidas a sus espaldas. Fernando lo hacía, y lo sigue haciendo, con sus medios, pero con mucha destreza, con la misma calidad y capacidad de comunicar que los otros dos titanes.

Sin duda la utilización y utilidad de Internet es incuestionable, los periódicos digitales o los blogs alcanzan cifran enormes, todavía lejanas de su hipotético techo, pero que mantienen el pulso y siguen creciendo. En un medio digital, o una radio, puedes tener todas las secciones que gusten, puedes hablar de mil cuestiones, comprobar in situ si un tema atrae la atención de los lectores u oyentes por el feedback que se genera. No creo que el futuro deslice la balanza hacia los medio digitales como único soporte, y realmente espero que no sea así, porque a mi me sigue encantando poder escuchar la radio en Fm, con grandes medios y excelentes profesionales, también me sigue maravillando tocar un periódico o revista y poder guardarla en casa, pasar las páginas y volver a las que más me interesen en un momento. Lo que sí espero, y de verdad deseo, es que los dos formatos, el digital y el físico o analógico, coexistan y se les de la importancia que tienen.

Que se contemple el valor que tiene realizar programas pequeños, pero preñados de ilusión, con el mismo rigor y las mimas ganas de trabajar que el resto. Por cierto, tanto Fernando Berlín como Javier Gallego tienen un premio Ondas, tan mal no lo deben hacer entonces. Y hay que recordar que un medio con eldiario.es, que nació en la red, es uno de los mejores sitio donde se puede comenzar a dar salida a estos proyectos radiofónico, como ya hacen. Al final nos quedamos sin pases, pero a la vez que hacíamos la petición al Valencia CF también lo hacíamos al Valencia Basket, que nos dijeron que sí sin poner problemas. Viendo los encuentros del equipo de baloncesto descubrimos que muchas webs, radios on-line y prensa en papel trabajábamos allí, normalizando lo que debe ser normal.

]]> <![CDATA[Bibliotecas cerradas. Bibliotecas olvidadas]]> La biblioteca estaba cerrada y la verdad es no sabía dónde meterme a estudiar, los exámenes, ¡ay malditos exámenes!, son inmisericordes y angustiosos, pero algunas bibliotecas de Valencia siguen con un horario de Navidad pese a haber pasado ya más de una semana. Algunas solo abrían por las mañanas aunque desconozco el motivo porque que yo sepa la Navidad pasó.

Desde que regresé a la capital desde la preciosa Elche, me he dado cuenta de las muchas diferencias que existen entre las dos ciudades respecto a los servicios que ofrecen cada una, y la verdad es que me ha hecho sentir que en todos lados no se valora de igual forma a los ciudadanos.

Cuando pisé suelo ilicitano por primera vez me quedé petrificado, ¿las biblioteca, todas, abren al mediodía y todas lo hacen también los sábados por la mañana?. Aquí se alternan entre biblioteca para abrir, así que no todos los barrios tienen a la vez sus bibliotecas abiertas los sábados por la mañana. Lo de abrir los sábados siempre, era algo impensable para mi, pero allí sus ciudadanos lo tenían como algo normal. En Valencia existen 32 bibliotecas municipales, más la biblioteca pública de la ciudad, pero en todas, menos en ésta última, los horarios son de todo menos flexibles. Otra de las cosas que me sorprendió fue eso de las salas de estudio, bajos que están en todos los barrios y que abren todos los días hasta las doce de la noche, y, ¿quién está atendiéndolos?, nadie y todos. Las salas de estudio son lugares que se abren y se cierran y que son autogestionados por los usuarios, nadie del ayuntamiento está allí controlando, la gente es responsable y sabe para lo que sirven, en Valencia se podría hacer lo mismo, no hace falta que se tenga que ir a estudiar a centros juveniles, sino a lugares habilitados para ese uso todo el año, ¿o es que sólo estudiamos en época de exámenes?, ¿y los opositores o la gente que se está preparando por libre alguna cosa?.

Las salas de estudio allí las cierra la policía por la noche, a eso de las doce, el resto del día están abiertas con wifi, con sillas, mesas y luz, en realidad no es costoso ni un lujo, es algo sencillo que se mejora la calidad de vida de la gente. ¿Se imaginan caminar con una mochila llena de libros pesados, un portátil, comida, bebida...hasta tres barrios más allá del tuyo todos los días sólo para estudiar, cuando se puede hacer algo al respecto?. Puede que alguien piense que siempre se pueden quedar en casa a hincar codos, pese a que un hogar puede estar lleno de distractores para mucha gente o simplemente porque a alguien le guste o le motive estudiar en una biblioteca. ¿Acaso no sirven para estudiar, y si alguien no puede hacerlo en su casa por problemas familiares u otros?. Casi el 70% de las bibliotecas de Valencia cerraron en agosto de 2015, es decir, de las 32 que existen (algunas muy pequeñas para la población residente en los barrios) 22 estuvieron cerradas. Los ciudadanos que tuvieron el infortunio de vivir en los barrios que no tenían sus bibliotecas abiertas se quedaron sin el acceso a sus servicios, pero en cambio los que vivían en las zonas donde se abría en ese mes, pudieron disfrutarlo, ¿doble rasero, ciudadanos con más privilegios que otro, igualdad?.

Las bibliotecas de la ciudad tienen acceso a Internet, algo que por ley deberíamos tener todos pues, ¿cómo entregar un currículum cuando la empresa te dice que has de enviarlo por correo o cuando tienes que hacer un trabajo para clase por su aula virtual y sólo se puede entregar por esa vía, entonces qué?. La mayoría de biblioteca de la capital tienen un ordenador por sala, menos la municipal que tiene algunos más, en Elche, una población con 227.312 habitantes, tienen en sus bibliotecas varios ordenadores por sala. Quizás debería los ayuntamientos ser menos cerriles y mirar más a otro municipios, tal vez así lo que funciona y es normal en un lugar pueda servir para otro. ¿Por qué Elche cuenta con mejores servicios de biblioteca que Valencia?, bastante fácil: voluntad.

En la biblioteca municipal convive la zona infantil con la de adultos, algo que a priori para normal, no deja de ser complicado de gestionar porque una biblioteca infantil tiene que tener más elemento de atracción que los meros libros, es importante la actividad cognitiva, manipulativa, trobadores, cuentacuentos y madres y padres mostrándoles a los niños los libros.¿No merecen los niños una biblioteca propia, grande, espaciosa y llena de juegos donde puedan aprender a amar la lectura, en vez de compartirla con la de adultos en un lugar pequeño?. No hace falta marcharse tan lejos como a Elche para encontrar otra forma de trabajar, en Burjassot existe una biblioteca infantil donde los pequeños disfrutan de la lectura y de los dibujos, donde la diversión se abre paso para estimular sus sentidos y sus deseos de encontrar más historias. Ahí tienen un espacio para ellos solos, para que interactuen con sus padres o amigos, y por descontado está los libros, que sirven de soporte a esa simbiosis. Aparte de esa zona para niños tienen una bebeteca, donde los todavía más pequeños tienen su primer contacto con los libros, toda una experiencia que sin duda puede marcar el futuro de esos niños.

Podría ser que las biblioteca, convertidas en ludotecas instructivas, tuvieran más uso, pero ¿y si un padre trabaja y no puede ir entre semana a la biblio?, una buena solución podría ser abrir más días, como los fines de semana, tener una agenda cultural amplia, pero que no se ciñera por completo a los días laborales, y sino hay personal, que se contrate, que tal vez así bajaría el paro, subiría el amor por los libros y se podría consolidar, entre los menores y sus padres un ocio alternativo fuera de los centros comerciales. Este gobierno quiere mejorar los servicios, habla de más talleres, de más cuentacuentos, que la biblioteca vuelva a vertebrar la cultura de un barrio, pero sin más horas abierta, para otros menesteres no tan sociales ni coloridos, pero igual de reconfortantes, no se podrá avanzar en la consecución de llevar a las bibliotecas a la gente.

Cuando vi el cartel que anunciaba que la biblio todavía estaba cerrada por Navidad me quedé perplejo, una chica hizo lo mismo que yo, mirar incrédula la hoja pegada a la puerta. ¿Todavía hay gente en Navidad?, fue la pregunta que seguro se le pasó por la cabeza.

]]> <![CDATA[Las valientes magas valencianas]]> Siempre de pequeño me pregunté por qué no había reinas de Oriente que pudieran venir a traer regalos, pero nunca obtuve respuesta por parte de mis padres, o al menos eso me cuentan de mi infancia. Ellos sabían muy bien lo que tenían que decir, un “porque no” rotundo. Pero cada día que pasa la sociedad se da más cuenta que las mujeres tienen poca trascendencia y presencia en las fiestas de la Navidad, y como las tradiciones están para hacernos mejores y unir nuestros lazos como sociedad, lo mejor es ir actualizándolas, adaptándolas a los nuevos tiempos donde la igualdad no es un deber, sino un derecho ganado por las mujeres.

Las reinas magas de Valencia han despertado todo tipo de comentarios, crueles y misóginos en su mayoría, pero quizás muchos de los que han insultado descaradamente a esas mujeres no hayan asistido al evento o no se hayan informado sobre él. Algo que suele ser normal en éste país, criticar, calumniar e insultar con impunidad el trabajo de los otros sin haberlo visto.

Joan Ribó ha permitido que se resucite La Semana de la Infancia, una semana que se celebró en 1937, en la República, para que los niños de la época pudieran tener unos días de magia y felicidad en tan duros momentos. La cabalgata de éste año, organizada por La Sociedad Coral El Micalet, nos mostraba parte de la cultura de un pueblo, muixerangues, cabezudos, gigantes, bandas de música interpretando canciones populares, justo todo lo que le falta a la mayoría de pasacalles, un poco de tradición mezclada con dinamismo y alegría. Es importante hacer que las tradiciones que nos identifican como pueblo, con raíces propias y años de cultura, se manifiesten en las calles y se pongan de relieve para los niños y niñas.

Al fin y al cabo son ellos los que, si quieren, van a continuar con dichas tradiciones. La fiesta era para niños, yo que lo presencié vi felicidad en sus caras y risas por doquier. Las magas que subieron al balcón, lucían trajes de fantasía, llenos de colores y de magia, porque de eso iba esta cabalgata, de que lo niños sintieran la magia, antes de la llegada de los Reyes Magos, sin restarles importancia, de hecho la cabalgata se realizó por la mañana y un día antes de las de los reyes. Joan Ribó las recibió, no tanto por ser magas, sino por sus mensajes, los nombres que habían elegido simbolizaban todo lo bueno que necesitamos en la sociedad, todo lo bueno que hay que transmitirle a los niños que llenaban la plaza del Ayuntamiento, un lugar que unas pocas noches antes fue del pueblo en la fiesta de las campanadas, algo insólito.

Libertad, Igualdad y Fraternidad eran los nombres de las magas, la libertad que nos hace verdaderamente personas que pueden elegir lo que desean hacer con su vida, los niños necesitan saber que ellos y ellas son los únicos dueños de sus vidas. Igualdad, una palabra que debe ser más utilizada en la calle, porque sin leyes de igualdad salarial, por ejemplo, vamos a seguir con mujeres que cobren menos que los hombres. Fraternidad, porque sencillamente éste alocado mundo necesita una buena dosis de amor, es cierto que me faltaron más magas como Tolerancia o Dignidad. Pero las magas, aunque traían buenas intenciones, no lograron contentar a todo el mundo, algunas personas las insultaron, utilizando su físico, algo que sucede mucho cuando el objetivo de las críticas es una mujer, nadie nunca habla despectivamente del sobrepeso de Santa Claus, atacaron a su dignidad y horadaron aún más la brecha machista de éste país.

La reinas magas, más allá de cuestiones políticas, venían, y esperemos que se mantengan, para hacer visible la masculinización de los actores principales de la Navidad, magos, reyes, santa claus, el niño Jesús... ¿y dónde quedan las mujeres en todas estas celebraciones?. No existe. Los regalos los traen los reyes o Papá Noel, como figuras mágicas masculinas, ni una mujer asoma por esas tradiciones. Nadie quiere arrancar las tradiciones de nuestra vida, nadie quiere meter a una reina maga con su camello en ellas, nadie pretende eso, pero quizás poco a poco introducir a alguna mujer como todopoderosa maga encargada de dar regalos y cariño.

Con una fiesta laica que también muestre las virtudes que defiende la Navidad. Las reinas magas intentaban eso, visibilizar a la mujer como algo más que la comparsa de estas fiestas, que tuviera un papel principal, que las niñas y niños supieran que la igualdad comienza con la magia y termina en la pérdida del respeto. Por desgracia algunos no han entendido estas buenas y sanas intenciones y han lanzado dardos en forma de insultos despreciativos, por ejemplo Alfonso Rojo las ha tildado de “prostitutas sacadas de una película del oeste”. La violencia contra las mujeres no sólo es física, sino también verbal, llamar a tres actrices prostitutas es lamentable e incita a la violencia, ¿son prostitutas por salir en una cabalgata para niños?, ¿es acaso malo ser prostituta?, ¿su mensaje de Libertad, Igualdad y Fraternidad es malo, pernicioso tal vez?, y mientras las críticas y malos gestos continuaban, el año terminó con 57 mujeres muertas a manos de sus parejas.

Las reinas magas ya las imaginó Gloria Fuertes con su libro “Tres reinas magas: Melchora, Gaspara y Baltasara”, donde ponía a las mujeres al cargo de traer la felicidad a los niños, reescribía la historia cristiana para educar en igualdad y con imaginación. Ahora que las mujeres tienen una mayor importancia en la sociedad, aunque siempre lo han tenido, era el momento de darles papeles principales en las celebraciones tradicionales. Si incluso Disney hace tiempo que olvidó el concepto de princesas dormidas salvadas por príncipes apuestos.

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