La ira es mala consejera. Sea gastronómica o política. La frustración ante una clase política que ha llevado al Mar Menor al desastre, que ha creado una situación irresoluble en Cataluña y que además irresponsablemente nos castiga de nuevo con las urnas, ciertamente invita al ayuno electoral. Resulta así tentador obrar como aquel buen paisano que ofuscado renuncia a su pitanza a fin de fastidiar al responsable de sus infortunios. Sucede que al conde le importa un bledo que sus pecheros cenen o no. Y los verdaderos señores de este país se frotan las manos ante la perspectiva de que unos cientos de miles de cabreados votantes no ejerzan sus derechos políticos el próximo 10N. Lo que es seguro es que las fieles huestes del conde acudirán bien saciadas a los colegios; lo que bastará para consumar la pesadilla de un Gobierno en manos de sus más leales vasallos.

Ora melancólico, ora irritado, el votante progresista español a menudo se comporta como el caprichoso consumidor en un hipermercado político. Espera encontrar su producto fetiche en los anaqueles. Y si no, no compra. Tal vez esto explique que los grandes distribuidores de embutidos electorales ofrezcan más y más productos en su carta. La ley electoral hace el resto a fin de que todos acabemos catando el mismo fiambre, mejor o peor salpimentado. Y es que al final acaban siempre por desgobernarnos el estómago y las tripas los menestrales del señor conde.

Como tantos comensales en el ala izquierda de la mesa, me debato hoy entre el enfado, la duda y una infinita tristeza. Dejando al margen el engañoso menú que el cocinero Sánchez pretende colar por ese lado de tablero, en Murcia se sirven dos platos. Uno ya lo saboreamos en los anteriores comicios, el otro vuelve a montar claras a fin de inflar el soufflé de la ilusión. ¿Lograran así atraer nuevos comensales a la mesa? ¿Y si no nos acabamos los dos platos? ¿Y si nos dejan a todos sin postre? El exceso de picoteo pone en riesgo el único diputado que ahora tenemos. Si tal ocurre, alguien habrá obrado como el proverbial perro del hortelano. Inquieta el asunto pues las gentes menudas no acostumbramos a tanto dispendio en la mesa. Además, nos irrita tirar comida. Si bien es cierto que podría darse la tan feliz como remota posibilidad de disfrutar de un doble postre.

Creo que en grandes circunscripciones como Madrid uno puede permitirse el lujo de votar a la carta. En Murcia, no lo veo. Lo sensato aquí es al menos salir cenado; y para ello nos basta el modesto y conocido plato del día.

El 10N votaré sin especial ilusión; si bien convencido, eso sí, de que de no hacerlo el conde se comerá mi tajada, se quedará el postre. Acudiré al colegio con notable enfado, dudas y mucha, mucha tristeza. Aunque también con rigor y cálculo. Literalmente, calculadora en mano.

Y quién sabe, igual los murcianos nos abstenemos todos de ayunar el 10N y nos decidimos a joder de una vez al señor conde. Igual tanta hambre atrasada nos lleva a asestar recios bocados a ambos platos. Y si Javier y Óscar logran su acta de diputados, habremos asistido al más delicioso festín electoral que en Murcia recuerdan los tiempos. ¡Qué jartá de zarangollos y paparajotes! Tan solo echaríamos en falta los sabrosos langostinos del castigado Mar Menor. Lo que es seguro es que no volveremos a catarlos si por quedarnos en casa, el señor conde gana y acaba con todo lo que se menea por la laguna.

Pedro Sánchez tiene a los españoles con el corazón en vilo. Lo más inquietante del azaroso juego de la investidura presidencial no es este inevitable teatrillo mediático lleno de sobresaltos. Nos hemos acostumbrado ya a que cierta política es mera representación, a que nada es lo que parece, a que se trata de administrar encuentros y desencuentros a fin de ganar eso que llaman “el relato”. Lo verdaderamente preocupante es que tras tan vertiginoso ejercicio de funambulismo político, no aguarde red alguna al fondo del precipicio. O que tras tanta vuelta a la ruleta, descubramos que el crupier anda desnudo, que no da la talla, que es un mero aprendiz de brujo tentando artes que le desbordan. El drama es que si a Pedro Sánchez le viene grande jugar con fuego, todos acabaremos chamuscados. Y el primer chamuscado será él, el heroico paladín que resurgió tras aquella épica travesía del desierto a la que le sometió su propio partido.

Espero pues que nuestro presidente sea algo más que la cuidada creación de Iván Redondo, aquél a quien todos tienen por un avezado doctor en nigromancia política.

Y es que lo que se divisa al fondo derecho del precipicio en primera línea de partidos es ciertamente desalentador. Destacan personajes no ya de segunda, sino de cuarta o quinta fila: inconscientes, ambiciosos, incultos y sobre todo leves, insoportablemente leves. Ya habrá quien añore a los Rajoy o Zapatero. Tanto que se nos acabarán antojando consumados estadistas. ¡Manda h....! ¡Otros vendrán que bueno te harán! Y es que nada hay más descorazonador que constatar que Rivera, Arrimadas, Teodoro, Casado o Abascal son la alternativa si la estrategia de Sánchez frente Iglesias acaba por conducirnos a nuevas elecciones.

El alivio, no alegría, que a muchos dejó el resultado electoral del 28A dará pie a una inmensa frustración. La desafección será de órdago. Con el miedo a VOX en parte amortizado, la abstención se cebará en PSOE y UP. La proverbial melancolía de la izquierda obrará estragos, atenazará a miles y miles de votantes. Sí, serán multitud quienes se queden en casa en esos futuros y desventurados comicios. ¡Ha sucedido tantas veces! Los demás acudirán religiosamente a sus colegios electorales. Siempre lo entendieron su deber patriótico dominical. Máxime con la motivación de esa segunda oportunidad que brinda el presente juego de trileros políticos.

Se comprende bien que Sánchez no desee una coalición con UP, que aborrezca de la presencia de Iglesias en los consejos de ministros semanales. ¿Pero acaso tiene elección? Unos magros 123 escaños en un sistema parlamentario, no presidencial, no dan para otra cosa. Así funcionan las coaliciones en las democracias de nuestro entorno. Presentar a Iglesias como un ser vanidoso, aquejado de una ambición desmedida por entrar en el Gobierno, insultaݳtoda inteligencia. Guste o no, la aritmética parlamentaria exige su entrada en el Gobierno. Los casi cuatro millones de votantes de UP no entenderían otra cosa. Sánchez por desear, puede desear la Luna. No le alcanza.

El drama tras los argumentos que se esgrimen para desacreditar la postura de UP es que acaben por creérselos quienes los fabrican y airean y que todo aboque en el sinsentido de unas nuevas elecciones. Nada hay peor en política que hacerse trampas al solitario. ¿Y quién tiene más que perder? Cierto que otras elecciones pasarían factura política a Iglesias, a Pedro Sánchez lo destruirían. Se juega al doble o nada una presidencia del Gobierno que hoy tendría asegurada. Aunque sin duda es el país quien tiene todo por perder. Son los españoles quienes sufrirán a una pandilla de treintañeros jugando a privatizar hospitales, a exprimir pensiones y a desmontar toda estructura desmontable de nuestro castigado estado de bienestar.

Ignoro la sintonía musical del PP para la campaña del 26M. Lo cierto es que la atronadora voz de Raphael lo impregna todo. Y es que en Murcia la política tiene ese regusto de verbena, de Karaoke a última hora de la velada.

Dejemos al margen el desastre del Mar Menor, la ruina de Corvera, los imputados por la desaladora de Escombreras. O ese alcalde plantando flores, cristos y buses de campaña por doquier. El sábado 25, jornada de reflexión, promete incluso regalarnos los oídos con la traca final de sus tres culturas.

Ante tan sonoras discordancias, lo del blindaje de la educación privada en Murcia suena a relajante chill out. O mejor, enchilao. Al punto que la consejera de educación, Adela Martínez-Cachá, como colofón de campaña se presta a concertar con la privada una porrada de bachilleratos por toda la Región. Es la misma consejera que aduce problemas presupuestarios para no implementar las medidas que recoge la Ley 4/2019 aprobada el pasado mes de marzo en el Congreso a fin de revertir los recortes educativos que afectan a horas lectivas, ratios y sustituciones de profesorado.

¿Seremos la única Comunidad que ignore tal ley? Se atribuye tal incumplimiento a la crónica infrafinanciación a la que el Gobierno central somete a esta nuestra Comunidad. Esa misma infrafinanciación no le ha impedido entregar a espuertas a la educación privada el dinero que escatima a la pública. Y no hablo ya de educación obligatoria, sino de bachilleratos y ciclos de FP. Tan solo nos resta algún concierto con ESADE a fin de que los retoños de la educación privada cursen también sus exclusivos másteres MBA.

No sorprende pues que hace una semana, doña Adela se diera un entrañable baño de incondicionales apoyos en el debate de candidatos que organizó UCOERM, las cooperativas de educación concertada, en el colegio Los Olivos de Molina. Se notaba que jugaba en casa en aquel bonito entorno sustentado por los dineros públicos de esta infrafinanciada y quebrada Región. Donde parece jugar de visitante es en su propia Consejería. Y es que ese mismo día se daba allí un encierro de representantes sindicales de STERM y CCOO en defensa de la enseñanza pública.

Pero para encierro, el que debió sufrir en aquel debate Óscar Urralburu, candidato de PODEMOS a la presidencia regional. Ello no le impidió mostrar su rechazo, no a la enseñanza obligatoria concertada, a sus cooperativistas y trabajadores; sino a los abusivos conciertos privados en la educación no obligatoria.

Era esperable que gesto tan generoso, si bien pelín electoralista, como la concertación de nuevos bachilleratos con el dinero de todos diera su fruto de inmediato. Al punto que el presidente de UCOERM, J. A. Pedreño, se vino arriba: “Hay 80.000 padres en las cooperativas de enseñanza. Vamos a votar en bloque en las elecciones”. Blanco y en botella. Adela les concierta bachilleratos, ellos aportan 80000 votos. Obviamente la Junta Electoral no entra en estos temas. Tan elegante mercadeo de votos y voluntades en plena campaña no es de su competencia. Aun así, no hay forma de acallar el nada susurrante vozarrón de Raphael en nuestros oídos. Tan solo me pregunto si los cientos de miles de padres y trabajadores de la educación pública votaríamos también en bloque. ¿No sería acaso de buenos cristianos el facilitar a esta señora el desalojo de una casa que nunca ha sentido como suya?

Podría incluso ser su gran noche. La mía, seguro.

La razón electoral tiene vericuetos que el corazón no entiende.

Es por eso que en ocasiones frente al noble impulso de confluir, se nos revela y rebela la incómoda virtud de desconfluir.

En Murcia, y en todo el país, llevamos años de emotivos debates acerca de la virtuosa confluencia de las izquierdas. Y al final es probable que se imponga la testaruda evidencia de los últimos comicios, la incómoda verdad de que lejos de sumar, se resta. La derecha lo dejó patente en Andalucía. Ni un voto se ha escurrido a su oferta tripartita.

Al votante actual no parece conmoverle esa épica de la unidad popular. Al contrario, demanda variedad, gusta de votar a la carta, desea encontrar su opción en el menú electoral.

Hablamos hoy de europeas, autonómicas y municipales. En todas, a diferencia de las generales y sus limitadas circunscripciones provinciales, el resultado es bien proporcional. La confluencia, el acuerdo, debe venir después, cuando haya mimbres para gobernar o para hacer oposición. Una coalición previa a las urnas, hecha a cara de perro en los despachos y donde nadie desea perder el relato de la tan sobrevalorada unidad, desanima a los electores. Además puede tornarse doblemente desastrosa. En primer lugar, hay muchos votantes que legítimamente guardan enorme lealtad a sus siglas, a sus tricolores, a sus hoces y martillos. Otros, sienten urticaria al ver un puño en alto. Y en segundo lugar, porque el día siguiente a los comicios todo puede saltar por los aires; el voto no ha ponderado el peso de cada parte y el espectáculo cainita aguarda al menor desliz.

¿Y cuántas opciones es razonable ofrecer? Tantas como estén en condiciones de superar el umbral que permite tener representación. IU no tendría problemas en rebasar hoy en Murcia la barrera del 3% o del 5%, según comicios, que le garantizarían representación.

Desconfluir amigablemente, no entrar en el fango es, entiendo, la única esperanza para ampliar el espectro de votantes y frenar el ascenso de esa derecha hábilmente dividida en las urnas y bien avenida tras ellas.

Pero es Madrid, el lugar en que esa desconfluencia se me antoja doblemente virtuosa.

Al principio quedé perplejo ante el último movimiento de Iñigo Errejón. Después me rendí admirado ante tanta audacia. El problema no es tanto el generar una opción electoral que se abriría al enorme caudal de voto transversal que ha dado la espalda al actual PODEMOS, sino la sarta de improperios, sapos y culebras que caen por doquier. Y sobre todo, el riesgo de que PODEMOS estalle en el resto del país, sin tiempo de articular un MÁS ESPAÑA o un MÁS MURCIA.

En Madrid, con 129 escaños en autonómicas y 57 concejales en municipales, caben perfectamente tres o cuatro opciones electorales. Nos permitiría además ponderar el peso de cada parte ante la verdadera base de electores. Mi duda es si allí sería deseable la confluencia previa de IU y el PODEMOS oficial. Por separado y frente a MÁS MADRID, difícilmente salvarían la barrera del 5%; se perderían votos y escaños.

Por una vez, estoy en sintonía con Pablo Iglesias y su gente. Presumo que por mucho que apelen a la unidad, harán lo posible por hacer inviable el acuerdo con la plataforma de Carmena/ Errejón. Confío en que llegados a tan desconfluyente y esperanzador punto, cesen las palabras gruesas y se creen los puentes por los que transiten los acuerdos cuando deban llegar; tras las urnas.

Y mientras, la casa sin barrer. Durante años sobre el vetusto tren de Murcia a Alicante he comprobado cómo avanzaban las impresionantes obras de nuestro tramo del AVE. El mismo que pocas veces tomarán la mayoría de quienes aún hoy usan este viejo cercanías. He sido testigo de cómo languidecía y se deterioraba hasta límites insostenibles el servicio que precisamente utilizan las gentes con más magros recursos.

Me comenta un buen amigo que en un mes llegó cuatro veces media hora tarde a su trabajo. Usa diariamente el tren a Orihuela. Para él, no es más que un infeliz contratiempo que le obliga a permanecer 30 minutos más en el trabajo y volver en una franja de menor frecuencia; en resumen, una hora más tarde en casa. Tal vez le genere molestias añadidas, que si conciliación de vida familiar, que si el abono de un menú en Orihuela. Por fortuna, no perderá el trabajo.

¿Pero qué ocurre con Jenny, con Mohamed o con Wilson?

Jenny vive en Barriomar y se desplaza diariamente a Crevillente. La segunda vez que la hija de la anciana a la que cuida hubo de esperar 40 minutos en el domicilio, se lo explicó con meridiana claridad; llegar tarde a su consulta le suponía una pasta. Si volvía a ocurrir, tendría que buscarse otra cuidadora. Jenny ya no asume ningún riesgo. Directamente toma el tren anterior en la estación del Carmen. Añade media hora a su, de por sí, precaria situación laboral. Mohamed trabaja en el campo, directamente pierde el importe de ese contratiempo, y gracias. Wilson se ha buscado otro medio para llegar a Elche. Como seguramente habrán hecho parte de los estudiantes que usan el cercanías a diario.

Algún malafollá barruntará que todo apunta a un plan; éste sí, magistralmente diseñado para disuadir de su uso y justificar así su cierre. Su ofuscación le impide entender que lo importante es que las perras públicas se gasten en cosas que aporten imagen de modernidad a la Región, I+D+i y la leche en vinagre. Que sirvan o no a la gente, es pura demagogia populista.

El mantenimiento, renovación y todo lo concerniente al tren de los pobres, sencillamente no interesa, no produce titulares de relumbrón. Como tampoco lo hace el servicio de autobuses que conecta las pedanías con la ciudad. Imaginemos ahora que una imaginaria Irina, domiciliada en la Era Alta, tiene la enorme dicha de hallar un trabajo de tres horas como empleada de hogar en el Cabezo de Torres. ¿Cuántas horas de espera en varios transbordos le aguardan, ida y vuelta, para llegar a su destino laboral? A eso sumen el saludable caminar de su domicilio a la parada y a la casa que debe atender. Y luego el coste de al menos cuatro servicios de bus. Posiblemente, a no ser que pretenda cuidar su colesterol, no le compense el empleo. Pero claro, la culpa es suya por vivir tan a desmano. Es lo que tiene ser pobre, que vives donde Cristo perdió el gorro y encima pretendes ganarte el sustento ancadiós. Es obviamente más glamouroso gastar las perras en un bonito tranvia que te lleva desde el centro a los Jerónimos o a los centros comerciales. Y es que el lastimoso asunto de la movilidad en Murcia no importa a quienes importan. Quienes viven en chalés por huerta y pedanías usan en general su vehículo. Quedan ancianos, migrantes, trabajadores precarios, jóvenes, algún tronao con ínfulas medioambientales y muchos, muchos parados, que si algo tienen es tiempo. Tiempo para esperar buses y trenes impuntuales o con eternos intervalos. Eso, en caso de existir aún servicio público. En ciertos puntos del municipio sencillamente ha desaparecido, o peor, han menguado las frecuencias hasta hacer inviable su uso.

He destacado aquí sólo el aspecto social, quedan consideraciones medioambientales, movilidad sostenible y demás fruslerías, en este disparate de invertebrada ciudad que nos han legado.

A lo que voy, en asuntos de movilidad conviene a la imagen política centrarse en vistosos y veloces trenes, monísimos tranvías, o esos estilizados aviones que nunca veremos en Corvera. Eso del interés público obviamente es cosa de pobres. Y nuestra Murcia no es ciudad para pobres, ya pueden los indicadores de EAPN o Cáritas esforzarse en decir otra cosa.

Lo mejor será siempre aburrir a los usuarios y licenciar de una puñetera vez el jodío tren de cercanías, y de paso los buses a las pedanías. El único pero llegaría si los empleadores de Jenny, Mohamed, Wilson o Irina no encontrasen algún día quién les cuide a la madre anciana, quién les recoja las lechugas o quién les limpie la casa. Aunque igual ni eso, y los trenes acaban por ser tan duros como quienes los usan. Y arreglico aquí, apañico acá, retrasos y madrugones, la cosa sigue tirando.

Posiblemente hayamos asistido, tras las elecciones generales de junio, y bajo el soporífero calor del pasado verano, al alumbramiento de lo que acaso sea la mayor aportación patria a la práctica, arte y ciencia de la política. No es otra cosa que la puesta en escena y despliegue por parte de los estrategas electorales del PP de un recurso político definitivo: un magistral derroche de aburrimiento, meses y meses de un tedio antológico, casi ontológico.

Junto a su colorario inmediato, el hastío, este pavoroso y exasperante recurso se nos revela como un eficiente arma de destrucción masiva de los valores políticos democráticos. Destructora de ilusiones, desalentadora de la participación, fustigadora de esperanzas de cambio.

En rigor, no hablaríamos de una absoluta novedad. A menor escala, todos hemos vivido situaciones de poder en que el más plasta se lleva el gato al agua. Pienso en interminables claustros de profesores, asambleas de alguna comunidad de propietarios y demás. Llegados a un punto, rebasado un determinado umbral de tolerancia, casi todos abandonamos, nos rendimos consumidos por el tedio, votamos lo que se tercie a fin de que escampe.

Sin embargo, la magistral forma en que durante estos meses se ha manejado tan amodorrante estrategia política, otorga al asunto una dimensión cualitativamente distinta.

El resultado de las recientes elecciones gallegas es solo un anticipo de lo que esperan lograr en diciembre. Esto es, que infinidad de españoles sucumban al hartazgo político, que sientan grima al acercarse a una urna, que pierdan todo interés por la res publica. Luego están aquellos que inasequibles al desaliento, se diga lo que se diga, se prevarique, se robe, llueva o truene, acudirán siempre a votarles.

El alcance de la parábola que trazan tales disparos de tediosa artillería es incontestable: la carga de votos será la misma; pero a mayor abstención, arrastrará más escaños. Cierto que cuentan con una pieza de grueso calibre, alguien irrepetible en el universo político, capaz por sí mismo de disparar aburrimiento a gran escala: el grácil don Mariano. Se trataba tan solo de presentarlo con precisa regularidad en adecuadas pantallas de plasta, perdón, plasma; gestionar silencios y agotarnos con fino tancredismo o con tan peculiar donaire ante las cámaras. O simplemente dosificar esa cadenciosa parsimonia en el debate; esas eses palatales, a la lusitana, que colorean su voz al caer la hora de la siesta, o ese garbo al caminar por O Grove, Badajoz o Torrevieja. Y así recitar, sin salirse del guión, una y otra vez el mismo mantra y bajo el mismo el timbre monocorde; y además medir con habilidad esa simpar caída de ojos sobre el rostro barbitranco, o aquel inimitable hieratismo para encajar sin pestañeos las más furibundas acusaciones, salvo por ese sutil guiño nervioso reservado para las grandes ocasiones.

Sí, Mariano es en sí un formidable núcleo irradiador de hartazgo político; pura hegemonía del sopor en el sentido gramsciano.

Acompañó siempre, el verbo insulso de dos apuestos escuderos: Sánchez y Rivera. ¡Y se acabó la fiesta en las plazas! Y con ella, esa hermosa ingenuidad que trajeron los chicos y chicas de Podemos, la que invitaba peligrosamente a otra forma de hacer política, la que sacaba a bailar a la misma Palas Atenea, dibujando una sonrisa morada en la diosa de la democracia ateniense.

Alguien debió caer en la cuenta de lo enormemente preocupante que era ver al personal emocionado ante el debate político, apasionado con ideas, proyectando ilusiones o enfrascado en arreglar el mundo desde la barra de un bar, o en calles y mercados. E ideó la estrategia del tedio.

Ríanse de las clásicas apelaciones al miedo, al caos económico, al desgobierno o demás recursos de la vieja ingeniería política. Quedaron trasnochados. Es puro aburrimiento, un ingente despliegue de toneladas de sopor, lo que les puede entregar el gobierno si, como parece, se confirman unas terceras elecciones.

El pueblo español se rió siempre de asuntos de cama, esto no es Norteamérica. El tema de la mentira o del latrocinio no pasa suficiente factura política. Y si nos venden miedo, somos propensos a envalentonarnos. Aquí políticamente podemos ser más chulos que un ocho.

El nuestro es un pueblo dicharachero, sufrido y vocinglero, echao palante, peleón; siempre dispuesto a fajarse, a indignarse, a emocionarse y celebrar. Ahora bien, nunca estuvo preparado para lo aburrieran de tal guisa, para ser castigado en los medios por semejante antiquijote de anodina y triste figura.

Y ya saben, a la tercera va la vencida. ¡Brillante a la par que soporífera estrategia para alcanzar el poder en tres Actos!

Tan solo una duda. Al igual que sucede con la ilusión; ¿cómo se sostienen en el tiempo tan elevados índices de tedio político? Aguarda un largo otoño, propenso a vientos, borrascas. Y a copiosas lluvias que tal vez refresquen el aire y limpien el polvo de tanto hastío. A que Prince desde el cielo regale otra emotiva Purple Rain. Y a que tras ella, como en el cuento de Dickens, el día de autos acontezca uno de esos milagros de la Navidad.

Hacía tiempo que se demandaba la apertura al público de este singular templo erigido tras la Reconquista sobre el graderío del Teatro Romano de Carthagonova. Resulta que por fin este julio su titular, el obispado, tuvo a bien en excepcional cumplimiento de esa normativa que afecta a los BIC (bienes de interés cultural), abrir al público el monumento en cuestión unos días al mes. Pero ahí no quedó la cosa, sino que su ilustrísima se estiró el bolsillo al punto de destinar unas perrillas al contrato de una guía oficial; cosa esta tan loable como inusual en nuestra Región. Aquí es práctica común si un municipio u otra institución decide organizar visitas guiadas, saltarse la normativa en vigor y echar mano del primer amiguete con tan buen pico como nula preparación y acreditación profesional. Pero es que además, loado sea el Señor, el Santo Espíritu pareció guiar sus pasos, pues dieron en contactar con una excelente profesional, debidamente acreditada como guía oficial, licenciada en historia, apasionada del patrimonio, gran comunicadora y entrañable persona. El caso es que a pesar de darse por una vez, y sin que sirva de precedente, todas las condiciones para ofrecer un servicio cultural gratuito, digno y valioso para cartageneros y visitantes, el asunto no satisfizo plenamente a las huestes cartageneristas concitadas en torno a tan pintoresca plataforma. Y no lo hizo porque lo juzgaron parte de ese supuesto contubernio murciano-masónico cuyo mayor instigador parece ser ahora el obispado. Andan, con el alcalde a la cabeza, a uñas con su ilustrísima a cuentas de la legendaria usurpación de la capitalidad de la sede episcopal carthaginensis y la consiguiente naturaleza catedralicia del templo cartagenero. Y todo en beneficio de ese vulgar edificio de infame y recargada fachada sito en la murciana plaza de Belluga. Sumen a esto la reliquia de los calostros de la madre de Aníbal, la primera misa oficiada en Hispania por el apostol Santiago, allí mismico, frente a las barbas de los magistrados romanos de Carthagonova, y cuanta sandez histórica sirva a su irredento cartagenerismo, y empezaran a entender el ilustre paño intelectual que nos ocupa. El primer día que se abrió el templo entraron pertrechados de velas, vindicativas camisetas y otros enseres. Ignorando a la profesional a cargo del asunto, tomaron posesión del sigular edificio y, entre hostigamientos y menosprecios varios, boicotearon cuanto gustaron su trabajo. Aquel primer día, contaron con la inestimable presencia de nuestro simpar alcalde cartagenerista, quien me dicen que armado de una gran ramo flores, de un saltarín arrebato accedió sin permiso al espacio arqueológico vallado que se halla entre la columna de los mártires y la pretoriana. Ante la perplejidad del resto de público, llegaron a simular una suerte de altar y lo que se antojó un oficio religioso. Siguieron acudiendo en días sucesivos, interrumpían malencarados a la guía, o bien ofrecían tras la visita oficial explicaciones absolutamente carentes de rigor a una asombrada audiencia. Me cuesta reproducir los innumerables disparates que día tras día salieron por esas bocas, las lindezas que dedicaron a la guía profesional encargada, el hostigamiento continuo y el menoscabo a su labor. Tal vez su mayor delito fuese el llamarse Fuensanta, sospechoso nombre donde los haya. Debió encrespar los ánimos el jodío nombresico, pues a pesar de ser mi estimada Santi cartagenera por parte de madre, fue sagazmente interpretado por tan ilustrada grey como la prueba definitiva de hallarse ante una hostil agente de pérfido murcianismo, depredador de las nobles esencias cartageneristas.

Como representante regional de cultura de Podemos, me parece un asunto tan triste como de escasa enjundia política; como casi todo lo que tiene que ver con nuestro peculiar alcalde.

Como profesor y guía oficial me indigna el trato dado a una de esas compañeras cuya pasión por nuestra cultura, tanto dignifica la profesión.

Como amigo de Fuensanta me subleva, me llena de ira el mal trago por el que está pasando.

Lo peor es como cartagenero, que no cartagenerista, lo mucho que me avergüenza esta historia. Me abochorna tener que lidiar a diario con actitudes de este jaez; me abochorna que mi alcalde de pábulo o instigue tanta tontería. Y especialmemte me avergüenza la pobre imagen ofrecida a tantos visitantes de la que sin duda es una de las ciudades más bellas y ricas en patrimonio en esta orilla del Mare Nostrum.

Es por ello, por cuidar su imagen, que nadie sin estar debidamente acreditado está autorizado a ofrecer al público explicaciones culturales. Otra cosa sería a sus conocidos.

Me quedo al menos con la iniciativa de la diócesis de abrir el templo unos días al mes. Espero que se mantenga a fin de que cartageneros y visitantes foráneos sigan disfrutando del lujo de visitar este monumento único de la mano y la palabra de María Fuensanta Alemán.

Los diversificados intereses del cardenal y su curia parecen permearlo todo en la Región: economía, desarrollos urbanísticos, educación universitaria, formación profesional, turismo, cultura, deporte. ¡Qué proverbial derroche de ecumenismo empresarial!

Los éxitos deportivos de nuestra intrépida universidad católica no tienen parangón: natación, baloncesto, fútbol y no sé cuántas cosas más. Cierto que la hinchada grana del Real Murcia anda mosca por el ascenso y consiguiente sorpasso del UCAM Murcia. No son moco de pavo; pues cuando el último descenso administrativo del Murcia, sacaron a protestar a la calle en pleno verano a una multitud de gentes airadas que ya se quisiera en otras convocatorias. Y es que el proceso de UCAMización regional es lo único que avanza con paso firme en esta nuestra Comunidad. Y lo hace en paralelo al progresivo desmantelamiento del incipiente estado de bienestar pimentonero. Cierto que hay resistencias, denuncias y resoluciones judiciales. Una reciente sentencia les obliga a desmantelar lo construido ilegalmente en Guadalupe. Hilillos, que diría un antiguo registrador de la propiedad, aplicado hoy en hacer como que gobierna España. La situación política creada tras el 26J promete potestad para tirar de uno de esos hilillos; y en unos meses, pelillos a la mar.

Habrá resentidos, los pobres suelen serlo, que den el tostón con el uso de hospitales públicos por sus estudiantes de medicina. Aducirán ofuscados que en desleal competencia con los de la Universidad pública. Poco podrá hacer el bueno del rector Orihuela. Nada redimirá más pecados que el primer gol por la escuadra que su equipo marque en Segunda A. Ni la Vera Cruz de Caravaca, con todo el poder absolutorio que desplegará la próxima temporada en su año jubilar.

Iluso, fantaseaba yo, habida cuenta de la absoluta carencia de servicios deportivos municipales en el corazón de Murcia, con pasear un día mis reales por el amplio equipamiento de titularidad municipal de la vieja Condomina. Y aliviar así mis moderadas ínfulas gimnásticas. Con estivalidad y alevosía, como se hacen las cosas que importan en esta ciudad, leo que les han autorizado a hacer obras, luego de apropiarse ad calendas graecas de este enorme y céntrico bien público. Y así, a pelo, sin más convenio, concurso o aviso a la oposición municipal. ¿De qué grandes prodigios seremos testigos en los UCAMizados años venideros?

Pero no nos hagamos mala sangre, la UCAM es un recurso turístico de primer orden. Me comentó una amiga originaria de la hermosa Cerdeña que felicitó a una paisana de su lejano pueblo sardo por haber logrado, tras años de fallidos intentos en exámenes públicos, su convalidación de prácticas jurídicas, indispensable para ejercer la abogacía en Italia. La obtuvo a través de la UCAM de Murcia. Desconozco los pormenores burocráticos. Me quedo con el milagroso prodigio que obraron las avanzadas técnicas didácticas de tan pionero centro del conocimiento. Lograron que con una visita a la capital del Segura, una mujer que balbuceaba apenas unos rudimentos de italiañol, obtuviera lo que un obsoleto sistema público italiano le negó durante años. Buena parte del conocimiento viajó por la red, al igual que las perras que importara tan valiosa convalidación. Turismo académico virtual de vanguardia; todo un ejemplo de I+D+I, made in Murcia.

En mi familia política también se constató el aporte al turismo regional de nuestra universidad privada. Un apuesto quesero zamorano cursó durante unos años un grado universitario relacionado con salud y alimentación. Doy fe del esmero con que la UCAM cuida el desarrollo académico y profesional de estos esforzados estudiantes adultos. El caso es que mi familiar no venía a Murcia más de dos o tres veces al año. Debía realizar no sé qué sofisticadas prácticas y algún examen. Cierto que al alojarse en casa, apenas contribuyó al PIB hotelero local. Eran solo unos días y aún encontraba tiempo para festejar por la Manga. ¡Qué portentos de avanzada pedagogía! Y debió disfrutar de esas incursiones académico-festivas por Murcia, pues aun glosa por la Carballeda las delicias de nuestra tierra, en especial del mocerío que en la UCAM conoció.

Mis amigos de la Facultad de Informática de la UMU se maravillan a su vez de ese caprichoso Espíritu Santo que parece iluminar en los Jerónimos a quienes ignora arriba en Espinardo.

Ante tales contribuciones a la imagen de marca de la Región y a su ciencia, se entiende mal que hace unos días, Javier Tebas, presidente de la LFP y reconocido as del negocio deportivo, haya rechazado su nombramiento como Catedrático de Derecho por la UCAM.

Así las cosas, me temo que si algún osado desUCAMizador, pretendiese mañana desUCAMizar esta Región, ...a gorrazos se arriesgaría a ser presto reUCAMizado.

Hace dos años, sobre esta esteparia meseta mental, un morado nubarrón de mozalbetes de cabeza bien amueblada, desatado desparpajo y verbo atinado descargó una providencial tormenta de materia gris; y arrambló con décadas de mediocridad política. La precipitó la terrible crisis social y moral; o fue el enorme nivel de incuria, corrupción y degradación de la vida pública; o el espacio que permitieron las nuevas redes sociales, o el 15M; no sé. Lo que sí sé es que para esas nuevas generaciones de jovenes preparados, preparados no solo para emigrar, el anodino espectáculo de tanto mediocre al mando del timón resultó insufrible. Lo que sí siento es que la historia ha regalado a nuestras humildes biografías una generosa purple rain. ¡Bendito Prince, que estás en los cielos! Construimos durante años una formidable ineptocracia al servicio de la gran cleptocracia global. Es por ello que destaca tan poderosamente el discurso de los Errejón, Iglesias, Carolina Bescansa, Santiago Alba, Monedero y tantos otros. Si como antaño, vuelven los mejores al espacio público, ¡qué difícil resultará mantener el tipo a tanto mindundi metido a político! Tanto cagapoquico, que decía mi abuelo. Aunque solo fuera por esta razón, por haber elevado el debate político en este país al punto que les confunda aquel mal de altura que tanto afectó a Aznar en su visita a los Andes, merece la pena apoyar su proyecto.

Después hay razones éticas, de justicia social, de supervivencia como sociedad, de todo tipo. Es por ello que quienes tienen tan poco que aportar, rehuyen el debate cara a cara, o tratan de convertirlo en un show televisivo donde reinan los autodenominados tertulianos, auténticos mamporreros de la palabra. El debate riguroso precisa su tiempo, y estos espacios sirven apenas para que campeen a sus anchas los destroyers de las ideas. Y aun así, ¡qué diferencia cuando entre tanto ruido disfrazado de debate, cuelan sus latiguillos gentes como Ada Colau, Mónica Oltra o Bustinduy! Y si vamos a lo local, ¡qué diferencia el escuchar en el parlamento murciano a los nuestros, frente a esa cohorte que nadea en argumentarios vacíos! El juego mediático obliga a veces a usar eslóganes manidos, aunque siempre hallan un hueco por donde elevar el nivel político regional. Hace unos días se reformó la ley regional de vivienda para incluir artículos antidesahucios. En estos meses ha sido inmensa la actividad de nuestros seis diputados. A los demás, no les ha quedado otra que ponerse el mono de trabajo. ¡Ellos, que se las prometían tan felices en su dorado estanque parlamentario! Por eso, y aun a riesgo de pecar de una miaja de ilustrado elitismo, resalto junto a obvias razones éticas y sociales, las meramente estéticas e intelectuales. Sí, alivia que los mejores vuelven a ocuparse de la res publica, reconforta sentirse del lado de gente tan lista

Estos días de mayo nos visitaba en Murcia uno de estos peripatéticos ejemplares de la nueva Academia política, el joven senador Ramón Espinar: otra mente brillante, capaz de fajarse en los debates televisivos más adversos. Mayo, el mes talismán para la política de este país, el mes de las plazas, los granados en flor y las moradas jacarandas. El mes idóneo en Murcia para preparar el asalto final. Si tanto se ha logrado con los palicos y cañicas de tan importante aunque insuficiente representación parlamentaria, imaginad lo que nos espera a partir de junio. Por todo ello, y porque ocurre cada cuarenta y pico años, animo a un esfuerzo final. Para siestear siempre queda el tiempo de la canícula, aquel en que escribió Juan Rulfo, “el aire de agosto sopla caliente, envenenado por el olor podrido de las saponarias&quot”. Afortunadamente Murcia no es Comala, no hay saponarias, pero siestas y calor habrá pa jartarse, una vez que logremos el 26J elevar la temperatura y el nivel político de nuestro parlamento.

Ciudadanos, que no parece tener la menor idea, ni relación alguna con Asociaciones y agentes culturales locales, nos sale con instar la declaración del patrimonio romano de Cartagena. Mejor les hubiera ido informándose, o derivando alguna de esas facturas que colaron indebidamente al erario público en darse un garbeo por la costa turca, libia o siciliana. ¡Anda que no hay conjuntos romanos entereticos y pa jartarse! Quienes saben, les dijeron que eso era inviable, que España es el segundo país en denominaciones de Patrimonio Universal de la Unesco y que solo tienen recorrido proyectos singulares, y a ser posible transnacionales. Y además su propuesta merma las posibilidades de otros proyectos ante la UNESCO que las gentes con fuste y conocimiento llevan años tratando de armar para Cartagena: básicamente en relación con el patrimonio defensivo, el Arsenal o la ciudad ilustrada del XVIII.

Directamente, y con un par, les copian los argumentos y proponen una distinta y de este nuevo tenor, esta vez en el Ayuntamiento de Cartagena. El PSOE no se queda atrás y propone una moción por la Cartagena del XVIII; se nota que aún les queda una mínima relación con asociaciones culturales, a la par que una enorme voracidad por hallar un huecico en la foto. El PP, que tiene a sueldo, sobre o subvención a buena parte del estamento cultural de la Región, se apropia del trabajo planteado por estas asociaciones a los grupos parlamentarios y directamente propone la mejor pertechada.

En esta carrera sin fondo por la foto se olvida lo más obvio: el sufrido patrimonio, que tras el monumental destrozo del siglo XX, se han encargado de reducir a su mínima expresión. Esos islotes arqueológicos en la destrozada trama urbana de Cartagena, reconvertidos hoy en centros de interpretación, más turísticos que culturales; y cuyo coste, una vez hecho el gasto público y convenientemente privatizada su gestión por 50 años más, algún día pagaremos.

Nunca una declaración institucional ha servido para proteger el patrimonio: que se lo cuenten al Contraste de la Seda o los Baños Árabes, demolidos pocos años después de su declaración como Monumentos Nacionales. Ya tenemos declaradas como Patrimonio de la Humanidad, las pinturas rupestres levantinas; ¿se dan a conocer, se protegen mejor? Claro que no. ¿Y qué decimos de ese pomposo Consejo de Hombres Buenos, patrimonio inmaterial, cuyo presidente apoyado por el PP, se dedicó a derribar molinos, entubar acequias o negociar con el agua? No señores, no. Entrar en esa lista supone, además de la medalla para el político de turno, adquirir un compromiso con el patrimonio que ningún gobierno regional o municipal ha estado dispuesto a asumir. Además cuesta muchas perras en informes, visitas y asesoramientos varios.

Pero ya puestos en esta atolondrada carrera por denominaciones UNESCO, digna del libro Guinnes, hace unos años propuse la ancestral Pedorreta de Perín a la lista de patrimonio inmaterial. Y es que como buen hijo del salvaje oeste cartagenero, me tira mi tierra. Con un poco de imaginación, la firma de un historiador y un veterinario, a buen seguro que logramos rigurosamente vincularla a las flatulencias que el nerviosismo provocaba en los paquidermos más jovenes del ejercito de Aníbal. Me contaba mi abuelo que tan atrabiliarios estrépitos hacían las delicias del mocerío que acudía a batirse en las más exigentes verbenas populares tras la posguerra.

Imaginen un moderno centro de interpretación, de tres plantas mínimo, con paneles de esos con muchos botoncicos que cuestan un potosí; y cabinas pertrechadas con odoramas de última tecnología, donde disfrutar en la intimidad de matices sonoros y aromáticos. Lo podríamos llamar Rumores y Aromas de Levante. Pura sinestesia para los sentidos, que diría nuestro sin par exconsejero de cultura. El único problema que encuentro es cómo solucinar el asunto de la traza tipo palomino que tan singular conbustión a veces deja en los calzones. Será difícil que los expertos de la UNESCO acrediten la absoluta inmaterialidad de nuestra entrañable pedorreta perinera. Y encima, en Podemos Región de Murcia me dicen que me deje de tonterías, que bastante tenemos con responder a tan desatadas pulsiones patrimoniales del resto de grupos: tan oportunistas como poco oportunas.

Es cierto que siempre me fascinó el sofisticado mundo de ritos, advocaciones marianas, iconogafía religiosa, y en especial la enorme fuerza espiritual que emana de la religiosidad popular. Religión tiene diversas acepciones que van más allá del conjunto de creencias que definen una confesión. Religión en el sentido que me interesa, que no es otro que aquel más cercano etimológicamente a “religare”, es aquello que nos religa, que nos une al mundo de nuestros abuelos, a nuestras raíces y al imaginario que compartimos. Las tradiciones de nuestro pueblo quedaron irremediablemente conformadas y ligadas al hecho religioso. No podía ser de otra forma. A uno le podían tachar de descreído pero difícilmente podría tomar distancia intelectual para imaginar un mundo sin Dios. Eso que llamamos religiosidad popular, con sus múltiples manifestaciones culturales y artísticas, era el único espacio que el poder permitía a nuestra gente para expresar su espiritualidad, sus angustias e inquietudes ante los misterios de la vida. Y nada como la Iglesia católica expresa mejor la quintaesencia del Poder, del poder en bruto, a lo largo de los siglos.

No existe en el resto de confesiones una institución semejante que medie entre el creyente y su fe. Ha logrado sobrevivir incólume a profundos cambios históricos. Acumula tal inteligencia y saber hacer que, como dicen de los blatodeos, la imagino capaz de sobrevivir a un holocausto nuclear. Siempre supo inventarse vaticanos segundos o bonachones papas franciscos que la rescataran cuando la historia parecía ponerla contra las cuerdas.

La Iglesia también lidió con una religiosidad popular que atentaba continuamente contra el dogma. La hoguera siempre presta para peligrosos iluminados, se cebó en infortunadas minorías a fin de expiar pecados colectivos. Sin embargo, se consintió la pervivencia de cierto politeísmo pagano, en especial en las múltiples advocaciones e imágenes de la Virgen. El pueblo la convirtió en cientos de personajes que competían entre sí y con otros santos por la devoción privativa de los fieles. Y no digamos en nuestra América, en que la Caridad del Cobre representa una deidad africana.

Música de cuadrillas, auroros, saetas, populares romerías, estruendosas tamboradas, teticas de monja o dulces huesecicos de santo son expresiones de esa religiosidad popular, tradición en el mejor sentido. Expresan la creatividad de un pueblo que pugna por hallar un espacio de expresión propio en el escaso margen que se le permite.

El pueblo supo apropiarse y recrear una compleja iconografía religiosa con que expresar el dolor de la pérdida, el amor materno, la traición o la alegría del reencuentro. Y ahí radica esa fuerza que trasciende la fe de una “dolorosa”, o de mi “caruchi” cartagenera. O la del contraste entre la torva mirada del pelirrojo Judas y la serenidad del Cristo en la talla de Salzillo que volverá este Viernes Santo a procesionar en las calles de Murcia. La tradición popular con el permanente aliento de la Iglesia en su pescuezo dio forma a multitud de ritos que venían de tradiciones anteriores. Ritos con los que señalar el nacimiento, la muerte, la cosecha, el solsticio. ¿Por qué gente en absoluto practicante insiste en casarse por la Iglesia y acepta los cursillos que esta les impone? No es fe, sino una profunda necesidad de ritualizar los momentos importantes de la vida, de religarlos a una tradición. Hay que ser sieso, como servidor, para ir a casarse delante de una jueza.

Me parece absurda y mal planteada la discusión creada esta última semana acerca de la relación entre aconfesionalidad del Estado y expresiones religiosas populares. Y espero que nadie prive jamás a este ateo contumaz del espléndido teatro barroco en la calle que se representa en nuestras ciudades cada Semana Santa. Lo que nos toca es devolver al pueblo unas tradiciones religiosas que le son propias y en que hemos permitido a la Iglesia un protagonismo casi exclusivo. Laicidad significa separar respetuosamente Iglesia y Estado, pero es también competencia pública estar al lado de las tradiciones del pueblo. Apoyarlas con tacto no significa protagonizarlas ni dar bríos a la Iglesia, sino fortalecer su dimensión de cultura popular, de religión en el mejor sentido del término.

Que nadie se estrañe pues de ver tanta gente de Podemos participando de esta Semana Santa en Murcia, ni de que servidor pasee su contumaz ateísmo por la procesión del Silencio en Cartagena, o que disfrute sin pudor con la de los Salzillos en Murcia. Y si no he conseguido enredar suficientemente el debate, no encuentro manera más atronadora de hacerlo que perder el oremus con los tambores de Mula o Moratalla.

Claro que hay distintas aproximaciones teóricas en Economía, pero resulta que es dentro del paradigma dominante en el que se han formado y se reconocen la abrumadora mayoría de profesores y titulados universitarios. Existe así un corpus central de principios, axiomas troncales surgidos en el XIX, que más parecen prejuicios, creencias nunca demostradas o asunciones caprichosas, a las que se les concede la respetabilidad de lo que llamamos ciencia. Y ciertamente se lo han currao a lo largo de dos siglos, engalanando tal conjunto de interesadas creencias en el libre comercio o en esa suerte de espíritu santo en forma de mano invisible reguladora con un sofisticado andamiaje seudoteórico, trufado luego de un impresionante aparato matemático y salpicado además de muchos, muchos gráficos y dibujicos. Y uno pensaría que para ese viaje no hacían falta alforjas.

Pero sí, el secreto reside ahí. Si no, que le pregunten a Ullastres, aquel tecnócrata que deslumbraba en los Consejos de Ministros de finales de los 50, armado de datos y complejos gráficos. No convencía, acojonaba a generales, falangistas y demás capitostes franquistas, quienes en su vida se habían visto en tal brete. Pues en esencia se trata de lo mismo que hacía Ullastres para llevar el ascua a su sardina: abrumar al contrario, acomplejarlo intelectualmente ante tan apabullante despliegue de ecuaciones e integrales, humillarlo con la curva de elasticidad de la demanda y rematarlo con un logaritmo. El atrevido acabará por asumir avergonzado su ignorancia.

De zagal siempre me atrajo la cosa matemática, aunque malas compañías y lecturas mal digeridas me condujeron por la procelosa senda de las letras. Aún moceaba cuando esa vieja pulsión pitagorina me acercó a la Economía. Y siempre me sorprendió la simplicidad teórica de los manuales universitarios al uso. En parte porque llegaba intoxicado de una teoría lingüística en que el rigor epistemológico consumía páginas de discusión antes de fijar el marco teórico de cada nuevo concepto. Y encima sin dibujicos ni colorines.

Y cuando iba directamente a las fuentes de esos grandes popes del liberalismo económico, caso de “Libertad de elegir” del endiosado Milton Friedman, me encontraba poco más que un persuasivo panfleto: tan bien escrito como alejado de todo rigor científico.

Con la Economía ha pasado como con la Teología: si a lo largo de los siglos empleas a parte de los mejores cerebros de la humanidad, al final construyes a partir de una creencia, incluso de un disparate, un intrincado amasijo intelectual que costará muchos desvelos desmontar.

Y el caso es que siento el mayor respeto intelectual tanto por Santo Tomás como por los Smith, Malthus, Ricardo y demás padres de la economía clásica. El problema fueron quienes dos siglos después convirtieron sus reflexiones en dogmas de fe.

Alguien tan poco sospechoso de anticapitalismo como el profesor canadiense John Ralston Saul, admirador además de Adam Smith, señala como responsable del caos económico actual a “la Sagrada Congregación para la Propagación de la Fe: economistas, directivos, consultores y periodistas de economía; quienes difundieron la idea de que el comercio libre, la globalización y la búsqueda del crecimiento eran el único camino a la prosperidad.”

En su opinión el mundo está en manos de economistas y empresarios de capacidades muy limitadas. Señala a los historiadores económicos como los verdaderos intelectuales, los únicos conocedores del asunto. Los macroeconómicos son los semiintelectuales que dieron forma a las ideas, y luego están quienes no piensan y hacen números. El drama fue que se desoyó a los historiadores, se promocionó a los semiintelectuales y se elevó a los altares a quienes solo hacen números. Los historiadores saben que el origen de la acumulación de capital que impulsó la Revolución Industrial en Inglaterra se halla en el jugoso tráfico de esclavos a América. Saben que la libertad del comercio internacional se procuró siempre a cañonazos: desde las guerras del opio en la China del XIX, hasta las recientes guerras del petróleo. Y así cientos de ejemplos. Tristemente estamos en manos de quienes ignoran esas cosas pero profesan una adoracion religiosa hacia un mercado global extremadamente liberalizado, privatizaciones, desregulación; por no hablar del invento de la deuda.

Al lado de esta bien armada secta científica, lo del capitalismo se me antoja un mero espantajo.

La sofisticada representación mediática a que queda reducida la política en estos tiempos del cólera informativo, no cesa de crear emocionantes escenarios a gusto de exigentes consumidores de ficciones televisivas. Las enrevesadas tramas políticas, sus inesperados finales, han de competir con culebrones y esas trepidantes series a que está hoy habituada la clientela.

El sainete de pactos, contapactos, requiebros y amagos promete conducirnos a un inexplorado final. Aunque sólo lo promete, pues barrunto que el final de este 'sarao' está decidido desde el inicio. Y a tenor de diversas vicisitudes y reacciones, la representación puede envolverse en tres paqueticos que llevan por distintas vías al mismo punto.

Aquí no se respetaron nunca las formas de la poética clásica. Primero fueron simpáticos pasos y entremeses; luego llegó Lope de Vega con su “Arte nuevo escribir comedias”, y pasamos así por comedias de capa y espada, sainetes, obras de enredo, teatro de variedades, zarzuelas y revistas, sin olvidar astracanadas y esperpentos.

Toda ficción dramática ha de ajustarse al esquema Planteamiento-Nudo-Desenlace. El planteamiento nos lo dio el resultado de las elecciones pasadas. Sin embargo, el desenlace simula quedar abierto dentro de unos márgenes que respeten unidad de acción, espacio y tiempo. En el nudo se arremolinan múltiples amagos por aquí y por allí. El concepto de verosimilitud, troncal en la poética aristotélica, se estira hasta límites inauditos.

Se representa por un lado una opción sensata, a gusto de los muñidores del poder en este país. El problema es que ésta no cuenta con la simpatía mayoritaria del electorado y precisa de la connivencia de un PSOE que se resiste a suicidarse políticamente. Por otro, hay una opción de cambio favorecida por una audiencia siempre ávida de emociones, pero inaceptable para los promotores teatrales. Es por ello que la trama que conduce al nudo y desenlace previamente acordado, ha de buscar enrevesadas cabriolas que hagan aceptable el inevitable final, al tiempo que preserven la dignidad del histórico PSOE.

Sería cómodo para los guionistas de esta obra que Podemos asumiera el papel que pretenden otorgarle: el de una izquierda irredenta, prisionera de viejos gestos y ropajes. Sin embargo, los 'jodíos' se resisten, no aceptan que la trama les arrincone. Toca pues echar mano de complejos recursos escénicos que desacrediten su opción a ojos del publico. Todo final alternativo necesariamente ha de abocar al caos.

La doncella popular permanece secuestrada en una recóndita mazmorra. Su apuesto paladín socialista está presto a traicionarla, acosado por inefables tentaciones. Como personajes de Luigi Pirandello, los díscolos actores podemitas porfían en busca de otro guión, de otra obra, de otro autor. Aquí reaparecen, “Deus ex machina”: Venezuela, los Ayatolahs, Torquemada, el diablo cojuelo, los calostros de la virgen y hasta una teta disecada de Agustina de Aragón.

¡Podemos propone gobierno al atribulado Pedrito!, se avecina el fin del mundo. Suenan las trompetas del apocalipsis, baja el Ibex, sube la prima de riesgo, se frena la ficticia recuperación, se desmiembra el país, pierde mi Atleti. Los custodios del vellocino de oro aportan todos su granito al lúgubre escenario que se cierne sobre el país. En un último e inesperado giro de la obra, una vez convenientemente acojonado el público, vuelve la cordura y los barones del PSOE se imponen al díscolo Pedrito. Retorna Mariano I el deseado o quien oportunamente fabriquen para la ocasión.

Si el personal no pareciera suficientemente asustado, siempre queda la segunda opción: repetir las elecciones cuando los sondeos garanticen un resultado conveniente.

Existe incluso un tercer desenlace con dos variantes, si el país sigue sin amedrentarse. En una se permite un gobierno de Pedro y Pablo, una vez acordado y controlado su fracaso en diferido. Tras unos meses de acoso y derribo por cielo, mar y tierra; elecciones y órdago popular a la grande, ya nadie recordaría aquellos hilillos de la corrupción.

En la otra variante se amagaría con un gobierno débil PSOE-C's y abstención popular. Le permitirían teatralizar de cara al gallinero dos o tres rojerías; como abolir leyes que dan por amortizadas: LOMCE y Mordaza. Su tiempo estaría siempre bajo la férula del IBEX y cuando al cabo de un año considerasen allanado el camino para la victoria electoral, volveríamos al desenlace del guión marco: urnas y abrumador retorno al redil popular.

El único problema que veo a esta representación en tres desenlaces conducentes a un mismo resultado, es que sus muñidores y maestros de ceremonias no pasen de ser diletantes aprendices de brujo; que el pueblo español no se comporte como un mero consumidor de ficciones televisivas; y que las fuerzas desatadas de la historia les pasen finalmente por encima.

Tan contentico andaba uno, embriagado de purpurada alegría ante esos excelentes resultados en Cataluña, Euskadi, Valencia, Madrid y demás parajes de esta patria mía, que fue jodío darse de bruces con el testarudo hecho diferencial murciano. ¿Qué hace que en los barrios que quieren segregar de la ciudad con ese AVE sin soterrar, o bien en esos castigados distritos en Alcantarilla, en San Andrés, les voten masivamente? Y me pregunto atribulado si no es acaso mi amada Coponia murciana una excepcional esencia electoral que gravita sola, suspendida del hilo de la historia. ¿Seremos finalmente una unidad de ladrillo en lo universal?

Ni por asomo me atrevo a dudar a estas alturas de la madurez política de murcianos y murcianas, no quiero imaginar redes clientelares o prácticas caciquiles propias de otras latitudes. Resulta obvio que estos ciudadanos en las zonas más deprimidas de nuestras ciudades, tras un concienzudo análisis de su precaria situación social, han llegado a la feliz conclusión de que nunca tomarán un AVE, ni harán cola en las atestadas terminales del aeropuerto de Corvera. Sin embargo, se les debe antojar tan bonito atisbar en la distancia veloces trenes y estilizados aviones, que ven así colmadas sus expectativas políticas.

Seguramente tanta singularidad electoral venga a resultas de otras singularidades. Una de ellas es esa ancestral animadversión del alma murciana hacia los desatinos de la lectura. Esta es tierra de poca prensa y menos libros. De eso bien pueden sacar pecho en San Esteban; fruto en parte de tantos años de esforzadas políticas preventivas en asuntos culturales y educativos.

En materia de telecomunicaciones y redes, es de reconocer que han atiborrado las escuelas de tabletas, ordenadores y pizarricas digitales. Los singular de estos logros es que Internet se usa básicamente para wasapear foticos y seguir la liga on line.

Después está el asunto de haber rotulado de bilingüísmo tantos centros educativos. Cosa bien distinta es que los críos hablen inglés, ¡hasta ahí podríamos llegar, copón!

No obstante, la mayor de nuestas singularidades, la que más me cuesta asumir, es que la Región con mayores índices de pobreza y precariedad del país siga haciendo palmas a quienes la arruinaron con aeropuertos vacíos, quebradas desaladoras y auditorios para todos.

Ligado ello a que en nuestros pueblecicos y pedanías no parece haber gran tejido asociativo más allá de peñas quinielísticas y comisiones para festejos patronales.

Tanta singularidad murciana se confabula y explica que la buena nueva morada no haya calado hondo por gran parte del territorio. Aquí el asunto de los círculos y las asambleas, tan vivo en otras partes del país, no acaba de prender fuera de las grandes ciudades. Y para penetrar la profundidad del alma copona y hacerse presente en todos sus rincones, amén de ofrecer una propuesta seductora y comprensible, me temo que habrá que arremangarse y curtirse en las más duras y exigentes verbenas populares. Y sacar a bailar a la reina de las fiestas, y jugarse las perricas en la rifa y batirse con denuedo en piñatas o cucañas.

No basta con que un día aparezca por la plaza alguien con aire alternativo y pendientico antiglobalización que pretenda convocar a vecinos y vecinas, labradores y labradoras de aquesta villa a no sé qué leches de un círculo del pueblo. En especial, si el zagal o zagala se ha criado en la capital y no se prodiga por verbenas, ni compra boletos para el sorteo. No se asomarán, a juicio de los de la partida al tute, más de cuatro desoficiaos y el Marianico de turno, quien gusta siempre de curiosear. Cosa bien diferente sería si doña Asunción, la médico, hubiera mostrado su apoyo. Pero ni ella, ni la Santi, que también les votó, iban a echar las tardes en tan asamblearios menesteres. O el maestro ese con podémicas ideícas a quien todos los críos quieren. Y ya de traca hubiera sido que la panadera, mujer cabal donde las haya, replicase en público a don José cuando este afirmó con aplomo que si los del coletas llegasen a mandar a alguno le iban a quitar la casica de la Chapineta. En el pueblo aún se preguntan si sería verdad.

Y es que en nuestros pueblos, el voto a los moraos se lleva en silencio, cual política almorrana. Pocos saldrán a la plaza a retratarse, y más con la que aquí cae en verano.

Dicho lo cual, no me resigno a que mi tierra siga siendo una anomalía electoral, a resguardo de los vientos del cambio. Habrá que inventar estrategias adaptadas a sus singularidades. Y si eso pasa por cuadrar el círculo, pues se coge compás, escuadra y cartabón, se localizan pequeñas celebrities locales y nos aprestamos a resolver la formulación de tan antiguo enigma matemático.

Ese contumaz escepticismo hacia utopías redentoras varias, que tan celosamente cultiváis, os honra, aunque estoy convencido que se ve sobradamente superado ante la repugnancia moral que os producen las oligarquías de poder a lo largo y ancho de la historia y sus geografías. Apelo a esa repugnancia por los abusadores y esa natural empatía que los descreídos sentimos hacia sus víctimas, a fin de no caer en un cinismo cómplice. Eso y la enorme admiración que seguro os producen tantos héroes anónimos implicados en toda suerte de proyectos a fin de paliar tamaño sufrimiento. Y entiendo que son estos fugaces destellos de dignidad aquí y allí lo único que a ratos nos redime de nuestra por lo general miserable condición humana.

Tras una miajica de reflexión y alguna lectura acerca de qué es eso del compromiso social y ético, porqués y paraqués, imperativos kantianos, Sartre o la madre Teresa de Calcuta, al final nos quedaremos siempre con el Capitán Trueno y esas películas tan maniqueas que veíamos los niños de los 70, como referente de nuestra estructura moral. Las personas decentes necesariamente van con los buenos, ¡y es tan hermoso cuando pierden los malos! Y es a esa conciencia de adolescente, a ese nauseabundo gusano de nada que describía Sartre, forjada a mandobles en la lejana Tule o a disparos de Winchester en la árida Arizona, que apelo. Esa conciencia que escuece, y cuya comezón se hace insoportable.

Intuyo que somos legión las personas que nos hallamos indignados, cabreados o asqueados, elijan el adjetivo, con este espectáculo indecente de ineptos y corruptos al mando del timón. Ineptocracia al servicio de una cleptocracia global. Y no nos vamos a colocar un pasamontañas, echarnos al monte o arrojarnos a quemar contenedores. Lo que todos queremos es que nos paguen la pensión, cobrar regularmente la nómina y unas irrenunciables garantías educativas y sanitarias. La política es para muchos de vosotros como la salud: solo merece vuestra atención cuando sobreviene la enfermedad. Es entonces cuando os aprestáis a entender qué leches es la hemoglobina glucosilada o para qué narices sirve la próstata.

Por vosotros, dejabais que Marat se pudriera en la bañera y os aliviabais en sus sans coulottes. Pero eso es exactamente lo que ocurre, nuestro país, nuestra sociedad, nuesta democracia está enferma y su gobernanza precisa de sangre limpia. Porque no es uno mismo, son los cientos de miles de pensionistas, jóvenes sin futuro, parados y desamparados, ante quienes debéis responder para poder así mirarlos a los ojos. Y como se ha dicho en repetidas ocasiones, la política, si no la haces tú, te la hace esa panda de desalmados.  

Y encima nos inventan un glamuroso y anaranjado plan B. Aunque dudo que a vosotros, desconfiados pertinaces, os puedan dar gato por liebre. Es más, me informan que empiezan a moverse hasta las estatuas. Que el Conde de Floridablanca se acercó a parar un deshaucio en el Carmen, que el Cardenal Belluga retó con la espada a un concejal del gobierno que pasaba por la Glorieta, que en Cartagena, a Isidoro Máiquez le ha dado por recitar Fuenteovejuna; y que todos a una, San Juan de la Cruz salió de Caravaca una noche oscura del alma, acompañado de templarios y santiaguistas, a pedir la dimisión del inquilino de San Esteban. Y es que la ley mordaza ya no frena ni a las estatuas.

Por todo ello, no os sorprenda que algún renegón aguafiestas lleve casi dos años implicado hasta las trancas en este purpurado proyecto de empoderamiento ciudadano. Permitíos, como servidor, un receso en vuestro saludable recelar. Tenemos por fin la posiblidad de revertir el disparate social y moral al que nos han llevado. Y el momento de morder en las urnas, de reventar los colegios hasta hacerlos temblar de morada esperanza, es el próximo domingo 20 de diciembre. Permidme que comparta mi descreída certeza. Me da que esta vez va a ser distinto, descreídamente lo creo y lo necesito creer.

Y es que las nuevas construcciones del pensamiento neoliberal parecen desbocadas y no vemos forma de embridarlas. El fomento de la idea de empredimiento se ha convertido en su juguete ideológico. De tal guisa que la figura idealizada del emprendedor de sí mismo surca España a lomos del pensamiento liberal como la gran solución al futuro laboral del país, sea en su variante sorayo-marianil, sea en la de las anaranjadas huestes de Ciudadanos.

Los nuevos vendedores de humo son sumamente hábiles, tanto para estafarnos con preferentes o hipotecas, como para hacernos bailar con sus letras. El truco es tan simple como llamar emprendedores a autónomos y pequeños emprensarios. Y a partir de ahí, darles cera con tan simpático término.

Sube el número de inscritos en el régimen especial de trabajadores autónomos. El Gobierno se regocija y lo presenta sin pudor como síntoma de la ficticia recuperación económica. Sabemos que se trata en gran medida de falsos autónomos, currantes forzados a facturar a las empresas por servicios que anteriormente realizaban trabajadores por cuenta ajena. Y por otra parte, parados de larga duración urgidos por la necesidad de ofrecer a saldo al inhóspito mercado lo mucho o poco que saben hacer. Eso sí, enfrentándose a las singularidades patrias: una cuota mínima que alcanza los 280 euros mensuales, ganes lo que ganes, y multitud de requerimientos administrativos y fiscales que se acaban abonando a otros profesionales. Y si hablamos del pequeño comercio, un verdadero campo de minas que acaba por hacer inviable para muchos el tan cacareado emprendimiento.

Y a servidor, que para colmo es autónomo, le escuecen ya los colindrones con tanta impostura. En especial, cuando son los repeinados voceros de este modelo económico, incapaz de dar soluciones laborales a la mayoría social, quienes venden tanto rollo de emprendimiento. Se trata en el fondo de hacernos responsables de nuestra deriva laboral por no ser capaces de ponernos el mercado por montera y lanzarnos a la feliz aventura emprenderil.

Sí, pareciera que España se postula como gran fábrica de emprendedores a escala global: una suerte de China del emprendimiento. Surgen autónomos por doquier y pese a ser un síntoma más de la precariedad del modelo, para nuestros gobernantes es claro motivo de orgullo.

Esta crisis, que algunos definen como oportunidad, les vino de guinda. Parafraseando a Jorge Alemán, autor freudiano, lacaniano y demás cosas que acaban en ano, al tomar los jóvenes sin futuro y demás precarios las iniciativas, éstos ya no dependen de nadie, ni esperan nada del Estado. Todos se tornan empresarios de sí mismos, sometidos al rendimiento ilimitado del mercado, a punto siempre de reventar por el plus de gozar.

El modelo mediático es obviamente el del triunfador; ese emprendedor que sortea ufano la crisis, que tira de coach y personal training, de manuales de autoayuda sobre cómo ser padre, o incluso cómo encontrar pareja: pues no halla tiempo, entregado siempre a un emprendimiento infinito. Intuyo que en breve surgirán también personal fuckers. La euforia emprenderil genera además una alta tasa de emprendimiento indirecto, I+D+i, valor añadido, la leche en vinagre y hasta un poco de diarrea.

La testaruda realidad es bien diferente: autónomos y pequeños comerciantes que penan sin consuelo por este disparate laboral de trabajadores precarios, exiliados económicos, parados y emprendedores a la fuerza. Necesitamos medidas de rescate dirigidas a este grupo de trabajadores, comerciantes y pequeños emprensarios duramente castigados por la crisis, que pretenden disfrazar de glamour emprenderil.

España constituye una anomalía y una pesadilla para los autónomos. Urge aliviar sus cargas administrativas, equipararlos al menos al resto de Europa. El 80% de los mal llamados emprendedores son hoy los verdaderos currantes, los pequeños actores que sostienen la economía local. Son panaderos, mecánicos, cristaleros, antenistas, pintores de brocha gorda, que se baten el cobre cada día por salir adelante.

Uno es hijo, nieto, sobrino y primo de pasteleros de Cartagena, administrativamente autónomos. Emprender, lo que se dice emprender, nunca han emprendido 'un pijo', aunque currar, han currado lo que no está escrito. Durante décadas les han hecho sentir que no eran trabajadores al uso, que pertenecían a una suerte de clase media cuyos intereses defendían los mismos que defendían a bancos y eléctricas. Dorarles la píldora llamándoles emprendedores es mantener esa ficción.

Cada vez que reciben facturas eléctricas de 1500 euros mensuales por su minúscula industria, entienden que sus intereses son los mismos que los del 90% de la población. Son sin duda nuestra gente: trabajadores decentes ninguneados por quienes interesadamente ensalzan su figura. Si algo están por emprender, es un cambio profundo en su percepción política. No sé si votarán finalmente a Podemos, sé que el rabico lo tienen ya bien pelao como para danzar con gaviotas, naranjitos o seudosocialistas. ¡Y que encima les tilden con el palabrico de las narices!

Enredan en los medios acerca nuestra supuesta falta de compromiso en la defensa de la unidad del país, cuando son sus falsos paladines quienes han creado el problema en Cataluña. Entre todos la mataron y ella sola se murió, que reza el dicho. Y ahora el muerto pretenden endiñarlo a los únicos que, por encima de réditos electorales, han mantenido una postura coherente en este tema.

Hago míos estos versos de Neruda referidos a Chile, tan hermosos en la voz de Víctor Jara.

Yo no quiero la patria dividida / ni por siete cuchillos desangrada

Quiero la luz de Chile enarbolada / sobre la nueva casa construida

La única postura que a la larga puede servir para mantener el país unido se sostiene en la más elemental lógica democrática, la defensa del derecho a decidir por encima de interpretaciones formales y maximalistas de la Constitución, sujetos de soberanía y demás sofismas.

Todos entendemos bien que si en un grupo de amigos alguien quiere abandonar las reuniones de los jueves, no necesita del beneplácito del resto. Nos quedará animarlo a seguir, seducirlo con nuestro aprecio, pero la decisión última sera suya. Tampoco hay argumentos sólidos para negar un referendum en Cataluña, tan sólo defender la conveniencia de mantener unido el territorio que la historia, con todas sus contradicciones, nos ha legado. Y si alguna vez conseguimos seducir y embarcar a Portugal en un nuevo proyecto de país, miel sobre hojuelas. Incluso si ello obliga a hablar de país de países, de Iberia o de lo que se tercie.

Yo prefiero la denominación España, derivada de Hispania, antes que la Iberia griega, que remite a un río tan catalán y español como el Ebro. En el siglo XVI, Luís de Camõens, el gran poeta portugués, se lamentaba de la usurpación que los reyes de Castilla y Aragón hacían del nombre España; y sostenía que los portugueses eran también buenos españoles. Ningún portugués volvería a manifestarse así. La innumerables trapacerías que les hemos jugado los llevaron a arrojarse en brazos de la pérfida Albión y a encerrarse en sus atlánticas saudades.

A finales del XIX, recocidos autores de ambos países, también catalanes como Joan Maragall, abuelo de Pascual, defendieron una confederación ibérica. La entendieron como una forma de articular identidades históricas y construir un nuevo país. Hasta su muerte, don José Saramago defendió este mismo iberismo. Por encima de fronteras administrativas, presentes o futuras, siempre entenderé como mi país el espacio cultural y sentimental que queda entre Pirineos y cabo de San Vicente.

A servidor, el amor y el compromiso con su país, no se lo va a descubrir nadie. Siempre me dolieron los tics de cierta izquierda que se había dejado robar los símbolos y el discurso patrio por quienes durante años lo convirtieron en una amalgama de gestos vacíos, de teatralidad vacua. Las palabras, símbolos y banderas los usó la dictadura como armas arrojadizas con las que adoctrinar, amenazar y humillar a los vencidos.

Al final, a muchos comprensiblemente se les atragantó esa España que venía acompañada de la ingesta de aceite de ricino, nacional catolicismo y caras al sol. Nuestra gente siempre fueron los verdaderos españoles; aquellos que tras la guerra arrastraron su dolor hacia el exilio; los exiliados económicos de los sesenta que lloraron su añoranza por media Europa con aquella canción de Juanito Valderrama. Y también quienes humillados penaron dentro del país; o los jovenes que hoy con el corazón partido vuelven a hacer las maletas. Muchos enjugaron su dolor en la bandera tricolor de la vencida república, y la siguen hoy enarbolando.

En Podemos no vamos a enfrentar tricolores y rojigualdas, meros significantes para representar el país que amamos. Y nos chirría hablar de Estado español. No somos estañoles, somos españoles; afortunadamente empiezan a superarse ciertos eufemismos. No permitiremos que vuelvan a robarnos el lenguaje, y con él los sentimientos y el discurso emotivo asociado. España es mucho más que un Estado o una definición administrativa. Estamos por construir un sentimento sano de país, de patria inclusiva y sin complejos. Y sí, nos duele España, y sentimos la hispanidad de Cataluña y la catalanidad de Murcia. Y nos resulta insidiosa esa catalanofobia que algunos interesadamente azuzan.

Defender España sin complejos no implica arrojársela a nadie a la cabeza. Significa rescatar ciudadanos antes que bancos, defender derechos sociales y libertades, amar nuestra cultura, nuestras lenguas, el cocido de pelotas, la butifarra y hasta la forma de cazarse la boina.