Se encontraban en la oscuridad de la noche. A esa hora, temprana o tarde, en que los semáforos iluminan las calles vacías. Se acercaban sus pasos hasta cruzarse sin decirse nada. Miradas clandestinas de soslayo. Sucedió un día, y el siguiente. Acaso también los anteriores sin advertirlo. Y otro más sin apreciar nada más que sus figuras, que dibujaban dos generaciones separadas por el tiempo y las experiencias vividas en mundos diferentes que, de pronto, se encontraban cada mañana en apenas un instante compartido entre las sombras.

Surgió una de aquellas mañanas. En la misma oscuridad, en el mismo tramo de la misma calle. A la misma hora, temprana o tarde, en que los semáforos iluminan las calles vacías. Como si una voz interior le advirtiera. No era aceptable que, tanto tiempo después, noche tras noche, se cruzaran de aquella manera, sabiéndose el uno al otro y, sin embargo, pretendiendo hacerse invisibles con el silencio. “Buenos días”, dejó escapar en tono suave, sin detenerse, con una leve inclinación de la cabeza. “Buenos días”, escuchó. La respuesta le llegó ya a la espalda y quiso advertir también una suerte de agradecimiento en aquello. Quizás no lo fuera en absoluto, quizás no lo esperaba tampoco. Quizás de no haber sucedido nada hubiera pasado. Pero se dio. Y respondió como si de algo cotidiano se tratara. Es la elegancia de los años vividos la que otorga el don de saber responder y cómo. A la mañana siguiente, en la misma oscuridad, en el mismo tramo de la misma calle. A la misma hora, temprana o tarde, en que los semáforos iluminan las calles vacías, se cruzaron de nuevo. “Buenos días”. “Buenos días”. Y siguieron sus caminos. Y se repitió al día siguiente y se seguiría repitiendo en los días sucesivos. Cada vez más sinceros, cada vez más esperados hasta que el saludo fue adquiriendo el hábito escondido de una sonrisa. “Buenos días”. “Buenos días”, y ambos sonreían sin saberlo, pues la penumbra no permitía advertirse los rostros más allá de las sombras.

El azar quiso que se encontraran a plena luz del día. En una de esas citas tradicionales a las que acude el pueblo por calendario. Entre las copas de los pinos se escapaban las décimas de versadores acompasados de la música mientras la algarabía se arremolinaba en los quioscos a la espera de cerveza, vino y gullería. Fueron a dar en aquel y no en otro. Acaso fue la casualidad o esa voluntad inexplicable que determina que las cosas sucedan. En un mismo punto, a un mismo tiempo. Bajo la visera creyó reconocer el contorno de aquel rostro redondo, el bigote recortado y, tras los cristales de las gafas, aquella mirada amable. Su talla párvula, su perfil chaparro, su forma de moverse sobre la tierra y el pinillo, ágil y ligero desafiando los años le hicieron inconfundible.

—— Disculpe, —— llamó su atención tratando de ser correcto.  –– Quizás no sepa quién soy, es posible que no me reconozca, –– el hombre lo escrutó con curiosidad, sin atisbo de sorpresa, –– nos cruzamos todas las mañanas, cuando aún es de noche. Voy a trabajar, nos encontramos cuando sale a caminar.

El hombre entrecerró los párpados al tiempo que una leve sonrisa se dibujaba en la comisura de sus labios. Miró al frente, sin decir nada, para luego girar su cuerpo hasta colocarse frente a frente.

 –– Yo a usted le debo la vida. –– Espetó mirándole a los ojos.

— ¿A mí? — Respondió sorprendido. — ¿Por qué? —De pronto, su intención de sorprender se vio interrumpida de súbito. De pronto era él el sorprendido.

— ¿No se acuerda? — Negó con un leve gesto de la cabeza al tiempo que elevaba las cejas en una pregunta callada. — Una vez me encontró sentado en un banco, y se acercó para preguntarme cómo estaba.

De pronto apareció en su memoria. Pudo ser cualquiera de aquellas mañana o noches, a esa misma hora, en aquel mismo punto de la misma calle pero sus pasos no se cruzaron. Nunca antes lo había visto sentado y un sintió que le invadía el desasosiego. “¿Se encuentra bien, maestro?”. Por un momento pensó en los achaques inesperados o inoportunos que sorprenden en cualquier momento cuando se cuentan tantos años vividos. No fue así. Apenas una rodilla maltrecha la había obligado a detener su paseo cotidiano. Nunca más lo volvió a ver sentado. Pero aquel gesto, ni solidario ni gratuito sino nacido de la certeza de lo correcto, había causado un halo de emoción en aquel hombre añejo. Y así se lo hizo recordar.

—Un día usted me vio mal y se preocupó por mí. No todo el mundo hace eso.

Le invitó a dos cervezas, se presentaron. Mauro, “pero todo el mundo me llama Perico”, dijo. Y quedó un café pendiente. Cuando aún no había amanecido, aquellas sombras volvieron a encontrase, pero ya no eran sombras, eran perfiles que se habían ido descubriendo. Y el saludo no sería nunca el mismo, pues la amabilidad y la cortesía abrieron la puerta a algo que podía tomar forma de un cariño a lo ajeno, a lo afable, a la certidumbre de lo inofensivo. “Buenos días don Mauro”. “Buenos días, Eduardo”. Y en la oscuridad de esa hora, acaso tarde o temprana, se advirtieron sin verse las sonrisas de sus rostros. No habría de pasar mucho tiempo, acaso solo unos días, cuando el afable don Mauro sugirió saldar compromiso. “Qué, echamos ese café”. Y así sucedió que contó su historia.

—En febrero cumplo 84 años, si llego. — Dijo en tono satisfecho. —Soy el menor de siete hermanos. Se me han muerto cuatro. —  Lejos de dibujar el drama, en su relato parecía haber satisfacción por lo vivido. Incluso aquello que en un momento hubo de ser doloroso, lo narraba con la serenidad del tiempo transcurrido y la abnegación de quien acepta los vaivenes.  

Conducía un camión durante miles de kilómetros hasta alcanzar el Pacífico. Allí contemplaba los atardeceres cuando el reflejo del sol dibujaba sobre las aguas una suerte de lentejuelas que parecían brillar en una intermitencia caprichosa. Como un edredón azul bajo el que se esconde una inmensidad inabarcable. Incapaz siquiera de intuirse a simple vista. Albergando infinidad de mundos incomparables entre sí, de formas de vida extrañas, ajenas, lejanas, dibujadas solo en la imaginación de quien sueña con lo imposible.  Y la mirada puesta en la lejanía, en esa línea inconmensurable que cierra los días y tras la que se extienden otros mundos, otras vidas con otros sueños. Acaso los mismos. El hogar, el regreso, la súbita emoción de la nostalgia. Tal vez sospechando la existencia de quien también mira, sin atisbar siquiera que otros ojos escrutan tratando de adivinar ese más allá que se extiende al otro lado del horizonte.

En ocasiones, con la mirada perdida en la inmensidad del océano, adivinaba el contorno de un velero. Y a su memoria regresaban, impertinentes, los recuerdos de una travesía que pareció infinita y definitiva. Entonces solo la fortuna o el azar les permitió la vida cuando, agotados los víveres y el agua, un vapor se cruzó adelantándose a la muerte para abastecerles de suministros suficientes para arribar a la costa. Un milagro justo para quien no huye, sino que busca, para quien no abandona, sino que alberga. Qué lejos parecían aquellos momentos de desesperación y, sin embargo, que cerca en el tiempo de la memoria. Grabados con el punzón de la desdicha, a la deriva, a las puertas de ese adiós definitivo que parecía irremediable e inmediato. Y la certidumbre de un final lento y despiadado. Desde entonces todo parecía haber adquirido un valor extraordinario. En especial las pequeñas cosas, los detalles inocuos, los suspiros liberados, los sueños abrigados, las ilusiones alimentadas, los buenos días, las buenas tardes. Las sonrisas regaladas, los susurros compartidos, los abrazos dados y lo que aún estaban por darse. Las buenas noches, los besos amelados, el olor de la canela o los amores no olvidados.

Y aún habrían de llegar otros instantes que se detienen en una suerte de halo incierto. Cuántos momentos de incertidumbre en aquellos tiempos de inmigración, conduciendo un camión hasta las costas del Pacífico. Dormía en la cabina en áreas de servicio, alguna noche en medio de la nada. En algún momento su sueño se vió interrumpido por un estruendo. Su camión estaba siendo asaltado. Me lo cuenta como quien narra un cuento. Sin aspavientos ni aires de héroe. Con la misma serenidad con la que da los buenos días. A esa hora, temprana o tarde, en la que los semáforos iluminan las calles vacías. Le hicieron tumbarse boca abajo. Acaso en un efímero instante sintió la certidumbre de la muerte.  

Su historia duró el café, guardando capítulos y secretos. A buen seguro emociones que permanecen en ese oscuro guardarropa que es la memoria.Seguimos encontrándonos, cruzando nuestras sombras. Y así habría de ser en los días siguientes, y en las semanas que siguieron. Y aquel “Buenos días” inocente y espontáneo pasó sin pretenderlo a un saludo amigable. “Buenos días don Mauro”. “Buenos días, Eduardo”.   

Y llegó diciembre. Y bajaron los ángeles en trajes dorados a sonar sus trompetas. Y una alfombra de lágrimas congeladas se reflejaban en los escaparates vestidos de muérdago y pascuas, espumillón y guirnaldas.  

Y aquellos encuentros se repitieron, con la serenidad de quien siente alimentar algo que merece la pena. Advirtiendo los brotes de una semilla que tantas veces pasa de largo. Sin saberlo, sin advertirlo, inconscientes de lo que transcurre tan cerca, pendientes de aquello que se encuentra tan lejos. Ignorando lo inmediato, lo más cotidiano para elevar a los altares lo ajeno, lo efímero. Y, sin embargo, aquel ¡Buenos días! Nacido de entre las sombras, fue adquiriendo un cuerpo casi tangible hasta convertirse en algo necesario, como es necesario ese encuentro, en esa calle, en ese punto a esa hora, temprana o tarde, en que los semáforos iluminan las calles vacías.

Ek 9 de diciembre don Mauro no apareció. Lo eché de menos. Le extrañe. Sentí un vacío que enseguida se llenó de preguntas, de dudas, de temores inciertos que son los más fuertes e intensos. Miré hacia atrás, miré en todas direcciones. En las calles solo el reflejo de las lágrimas congeladas, de los ángeles soplando sus trompetas, solo el reflejo de los escaparates que devolvían las luces de los ángeles y las trompetas. Y un milagro abrigó la desazón del instante. Dicen, que compartir este cuento, convencer de esta historia, hace que, en otras calles, en otros puntos a todas las horas, tempranas o tarde, las sombras en silencio comienzan a despertar para ofrecer un ¡Buenos días! Como el que cada mañana sigo compartiendo con don Mauro. Y que de ello comienzan a nacer historias. Y que las sombras dejan de serlo para tomar formas, rostros, pensamientos...dicen, que compartir esta historia devuelve de las sombras las vidas que han transcurrido de paso. Dicen, que los perfiles toman cuerpo, que los andares se detienen, que del silencio surge el aroma del café compartido para contar historias. 

A don Mauro ‘Perico’. 

Gracias por el regalo de tropezarnos sin querer, por saludarnos sin pretenderlo, por compartir sin esperar nada a cambio. ¡Buenos días, siempre!

Siente el dolor ajeno y empápate de mis lágrimas. Duérmete sin querer para soñar conmigo. Susúrrame tus miedos y compartiré contigo mis penas. Tócame para abrazarme y responderé con mis sentidos. Habla, dibuja, ríe y llora. Escupe, ladra, cierra los ojos y mírame. Dime sin palabras y estaré cuando no me encuentres. No me preguntes y te responderé. Cuando no me pidas te doy. Te daré cuando no me pidas.  Porque me das sin esperar y sin esperarte siempre llegas. Sin acuerdos ni recuerdos. Solo en la memoria los instantes compartidos. Cuando no se mide, cuando no se calla. Sin juzgarnos ni cuestionarnos, solo entendiéndonos. Vístete con mis ropas, siente mi vacío y lléname. Cuando todo se advierte en el incontestable momento en el que dos miradas se cruzan. Y sobran las palabras. Por la magia de descubrirte. Por la paz de desnudarme. Gracias por encontrarnos, gracias por compartirnos. Sin elegirnos ni cuestionarnos. Solo entendernos, que estamos hechos de lo mismo.

Y así, al lado, caminaremos descalzos por el pedregoso camino de la tristeza. Desabrigados al viento de la incertidumbre. Dispuestos a reír, dispuestos a llorar, decididos a compartir, convencidos de caminar. Sin rumbo, sin ruta.  Ni brújula ni astrolabio. Sin temor al adjetivo, sin miedo a la culpa. Al son de las notas que lleguen bailaremos sin seguir el paso. Tropezando y llorando, levantando y riendo. Siempre compartiendo lo que solo se aprecia cuando ya te has ido.

Gracias por encontrarnos, gracias por entendernos. Me querrás y te quiero, sin otro afán que tenernos. De tenernos cuando no estemos. De estar cuando sea necesario. ¡Conozcámonos para entendernos! ¡Entendámonos para querernos!

Para alguien que se fue sin haber marchado.

El 5 de mayo de 1945, a eso de las 09.30 horas, un rugido fue creciendo en medio del silencio alimentado por la muerte. Era el motor de los tanques aliados que se acercaban al campo de concentración de Mauthausen (Austria). El infierno apagaba sus llamas. Como en el momento de la liberación del resto de los campos de exterminio nazis, los presos de Mauthausen experimentaron una extraña sensación de irrealidad. La muerte, sin embargo, continuó acechando a los maltrechos cuerpos castigados por la inanición, el trabajo extenuante y las enfermedades. Muchos morirían en los días siguientes a la liberación.

Los días previos algo intangible se advertía entre los muros de Mauthausen. Los rumores entre los presos, el comportamiento de los guardias, el sonido de las bombas, cada vez más cercanas… Para los que seguíamos vivos, el tiempo fluía lentamente, con un sordo y constante rumor de bombas que cada vez se oían más cerca (…) los pocos soldados que quedaban ya, ante la falta de alimentos, decidieron matar dos caballos, cuyos cuerpos inertes depositaron no muy lejos de donde se amontonaban los cadáveres de nuestros compañeros. Fue horrendo observar cómo aquellos animales fueron devorados a mordiscos por hombres, en aquel momento convertidos por el hambre en verdaderas fieras. Aquel pavoroso espectáculo, indescriptible por su dureza, ha despertado tan nítido en mi memoria que me parece estar viéndolo de nuevo, apoyado en el muro de mi barraca, hastiado de tanta crueldad y con un inmenso sentimiento de tristeza. Cuántas cosas terribles tuve que presenciar y cuántas cosas, aun queriendo, no he podido olvidar. (Mauthausen, memorias de Alfonso Maeso, editorial CRÍTICA, mayo 2016, páginas 109 a 111).

Mauthausen fue solo uno de los incontables campos de exterminio con los que el nacionalsocialismo sembró Europa durante la II Guerra Mundial. Millones de personas padecieron el horror del fanatismo y el adoctrinamiento. Nunca en la historia de la humanidad se produjo una industrialización de la muerte como en aquellos años. El Holocausto o Shoah, términos que se utilizaron por primera vez para hacer referencia al exterminio planificado de los judíos de Europa, fue solo el motor de arranque para un asesinato masivo de quienes, simplemente, pensaban diferente. Judíos, gitanos, homosexuales, comunistas, socialdemócratas… todos aquellos que no comulgaran con las ideas nacionalsocialistas fueron objetivo y víctimas del fanatismo nazi. Entre ellos muchos españoles. Y entre aquellos españoles medio centenar de canarios de islas como Lanzarote, Gran Canaria, La Gomera, Tenerife o La Palma.

El campo de concentración y exterminio de Mauthausen se conocería por el trabajo en su cantera de granito y aquella escalera mortal de 186 escalones que condenó a la muerte a quienes allí fueron destinados a un trabajo esclavo. Se calcula que una persona requería de unas tres mil calorías diarias para soportar semejante esfuerzo. Los presos apenas recibían mil calorías a las que se acompañaban con malos tratos, torturas y humillaciones constantes. Muchos no lograron soportarlo y murieron o se suicidaron.

“Este es un recuerdo nada agradable y que no puedo olvidar, pues allí trabajé desde principios de 1941 hasta mediados de 1943. (…) Cuando empecé a trabajar había mucha nieve. (…) Hasta en los periódicos, revistas y folletos que se publicaron sobre el campo de Mauthausen después de la liberación se habló de la famosa escalera de 186 peldaños. Cuántos garrotazos se pegaron allí…Había que subirla deprisa, y deprisa. Los judíos, que tenían que hacerlo cargando las piedras, temían a estas escaleras como a la muerte. Los terribles gritos acompañados de golpes y patadas, las piedras que se caían y herían a otros, las cholas sin dueño salpicadas por todos lados, hombres agotados que se sentaban en los escalones sin fuerzas, sangrando, llorando…Formaban un infierno, en aquellos días que nadie podrá olvidar y de los que fui testigo involuntario. (…) El grupo de 350 judíos que subía las piedras por la escalera iba disminuyendo cada día, pues si al principio lo sufrían aún con algunas energías, pronto fueron desfalleciendo. Sin comer, ni beber y tan destrozados…, empezaron a caer enfermos y no pocos aparecían muertos en la cama por la mañana. (Testimonio de Nacianceno Mata ‘Memorias de un superviviente del holocausto nazi’, editado por Gobierno de Canarias y Cabildo de La Palma. Febrero 2006. Páginas 102 y 107 a 110).

Historias de personas de nuestra tierra que combatieron en territorio peninsular. Como muchos otros españoles su única posibilidad de sobrevivir a las represalias pasó por cruzar la frontera con Francia. Luego llegaría la invasión del país galo por las tropas nazis. Muchos de ellos se unieron a la resistencia, fueron capturados y enviados al campo de concentración de Mauthausen.

Solo unos pocos sobrevivieron. El resto murió víctima de los malos tratos y las terribles condiciones del campo. Nacianceno y Orencio Mata, Francisco Afonso, Aniceto Duque, Rafael Martín, Antonio Ramos, Domingo Cedrés, Miguel Santana, Rubén Tabares… son solo algunos de sus nombres de entre otros canarios que también padecieron el infierno en la Tierra. De lugares como Garafía, Los Silos, Hermigua, Las Palmas de Gran Canaria, Santa Úrsula, Santa Cruz de Tenerife, San Juan de la Rambla, Tijarafe, Arrecife, Gáldar, Haría o Santa Cruz de La Palma… poco importa el lugar, menos aún el orden. Eran canarios a los que el destino reservó el más amargo papel de uno de los capítulos más devastadores de la humanidad. Si murieron o sobrevivieron, no hace diferencia de su condición de víctimas.

Ahora, 80 años después de la liberación del campo de Mauthausen, es momento de volver a recordarles. La extraordinaria situación de Alarma derivada de la crisis sanitaria internacional, ha impedido hacerlo como se merecen y como estaba previsto. Pero el sufrimiento que padecieron lo requiere. Y la memoria es el ejercicio que nos corresponde a las generaciones que hoy debemos recoger el testigo de quienes sobrevivieron para dejar testimonio “porque nadie lo creería”.

Hoy, ochenta años después, vuelven a escucharse algunos discursos que se parecen mucho a los que dieron origen a la mayor barbarie cometida por seres humanos contra otros seres humanos. Sirvan estas líneas como un discreto recuerdo a la memoria de esos canarios que padecieron uno de los mayores horrores de los que ha sido capaz el ser humano. Poco importa su ideología, condición o credo. Ninguna razón justifica el sufrimiento del que fueron víctimas por el solo hecho de ser o pensar de manera diferente. El autoritarismo, la identidad, la bandera, la raza o la religión son los argumentos que, todavía hoy, setenta y cinco años después, siguen siendo utilizados para construir discursos que solo conducen al odio. La Historia nos avisa. Hoy, en su memoria, tenemos la oportunidad de recoger el testigo, recordarlos para no olvidar su historia y que su sufrimiento no resulte en vano. “Ha sucedido, y por consiguiente, puede volver a suceder” (Primo Levi, superviviente de Auschwitz).

 En memoria de los canarios de Mauthausen-Gusen (1945-2025)

Más información en ‘186 escalones, en memoria de los canarios de Mauthausen’, editorial LeCanarien Ediciones

El 27 de enero de 1945 las tropas soviéticas liberaban el campo de concentración y exterminio de Auschwitz, en Cracovia (Polonia). Es la fecha establecida por la UNESCO desde 2005 para conmemorar el Día Mundial en Memoria de las Víctimas del Holocausto. Demasiado tiempo después.

Fue la industrialización de la muerte llevada a su máxima expresión. Hasta tal punto alcanzó la barbaridad, que nadie creyó lo que ocurría en los campos hasta que finalmente fueron liberados. Conservar estos enclaves y su visita por centros educativos, recoger los testimonios de los supervivientes, así como los Juicios de Nuremberg, los Juicios de Auschwitz y mucha literatura y cine que se han hecho eco de este capítulo de la historia, han permitido tomar conciencia de hasta dónde es capaz el ser humano de llegar para infligir sufrimiento a otros seres humanos por una mera cuestión de identidad, religión, condición, nacionalidad o, sencillamente, por pensar diferente.   Y también hubo españoles, canarios (algunos de ellos de La Palma) que sufrieron el horror de los campos de exterminio nazis. La Historia no nos resulta ajena, formamos parte de ella.

Y conocer la historia nos puede salvar de repetirla. Aun siendo necesario transitar por caminos incómodos. Porque nuestra naturaleza nos empuja a huir de aquello que no nos despierta buenas emociones. Pero es esa misma naturaleza que nos hace humanos la que nos ofrece la posibilidad de asomarnos a esas tinieblas para entender cómo somos. Y no puedo eludir recordar a Philip Zimbardo, autor de ‘El efecto lucifer’ y quien llevó a cabo el denominado Proyecto Standford. En su calidad de psicólogo trató de explicar cómo fue posible que seres humanos fuesen capaces de infligir tanto sufrimiento y tan gratuito a otros seres humanos. La conclusión, aunque difícil de aceptar, es sencilla: “cualquier persona normal (tú y yo) podemos convertirnos en monstruos si se dan las circunstancias adecuadas”. Y esas “circunstancias adecuadas” se construyen. Y se construyen con discursos que siembran el conflicto, la diferencia, el rencor, la sed de revancha primero, de venganza después. Esas circunstancias se construyen utilizando las palabras para sembrar el odio hacia otros seres humanos. Primero deshumanizándolos (los nazis lograron que todo un pueblo viera en la comunidad judía a subhumanos, a las personas con discapacidad como vidas que no merecían ser vividas), los nazis lo lograron. Y ya sabemos cómo terminó. El odio es una emoción muy poderosa.

Y la primera responsabilidad de esos discursos está en manos de quienes ostentan cargos públicos, quienes representan siglas políticas, cualesquiera que sean. Porque en el ejercicio del cargo hay también una representación de la población, muy por encima de la que se empeñan en defender incondicionalmente del propio partido. Hay una responsabilidad. Porque han elegido el ejercicio de la política como servicio público apelando a valores como la democracia o la libertad (analicemos esos términos para entender qué discursos no caben ni deben ser aceptados, así como los riesgos que supone tolerarlos o no darles la importancia que realmente tienen). Ya ha sucedido antes. Y en esa dedicación maravillosa que es conducir a una sociedad hacia un futuro mejor, tienen también en sus manos el enorme peso de la responsabilidad de sus decisiones… pero también la del efecto de sus palabras, de las que eligen y del tono que eligen al pronunciarlas. Porque su mensaje cala. Y lo saben, por eso lo utilizan. Caló también entonces, cuando desde el final de la I Guerra Mundial un pueblo se vio sumido en la necesidad y el hambre. Surgió una fuerza que les dio lo que querían oír. Quizás lo que necesitaban oír. Surgió el tono en el que se pronunciaron aquellas palabras de exaltación y no de calma. Se señaló a un colectivo como responsable de todos los males. No importó, nadie se lo preguntó, cuántos de ellos dieron sus vidas vistiendo el uniforme del ejército alemán en la Gran Guerra. Era necesario un culpable. Y el movimiento triunfó. Y es necesario recordar que lo hizo democráticamente, porque no podemos olvidar que el Partido Nacional Socialista llegó al poder legítimamente, votado por el pueblo. Ojo, la historia nos avisa. Y esa poderosa emoción que es el odio pronto se extendió a otros colectivos. Y es necesario recordar también que ningún pueblo hereda culpas de las generaciones anteriores. Porque todos los alemanes no fueron nazis. Ni todos los nazis fueron alemanes. Hubo nazis lituanos, húngaros, franceses, italianos, austríacos, españoles… el poder de la palabra es incuestionable, más aún cuando quienes las reciben en forma de mensaje tampoco las cuestionan. Y esa es la responsabilidad que tenemos.

Aquellas personas de entonces no contaron con las herramientas que les hicieran advertir las señales de alarma. Porque el Holocausto y los campos de exterminio no surgieron de pronto. Fue perfectamente diseñado, poco a poco, palabra a palabra. Y, sin embargo, nada hacía siquiera intuir los trenes de ganado hacinados de subhumanos, las filas de personas indefensas que, sin saberlo, dirigían sus pasos hacia una muerte horrible, en masa, en cámaras de gas diseñadas para ese fin, para el exterminio de otros seres humanos.

Hoy sí tenemos esas referencias, tenemos la historia que nos avisa. Por eso es tan importante contarla, y contarla tal y como sucedió, sin artificios ni vergüenzas. Con sus luces y sus sombras. También la nuestra. Es necesario. Solo así podremos transmitir a las generaciones venideras el aviso de lo que somos capaces de hacer si nos dejamos llevar por la semilla del odio. Lo dijo Primo Levi: “ya ha sucedido y, por lo tanto, puede volver a suceder”. Es necesario recordar ahora el conflicto de los Balcanes a principios de los años 90, el exterminio entre hutus y tutsis en Sierra Leona o los rohinyás  en Myanmar (antigua Birmania) … el odio es una emoción muy poderosa.

Fechas como la del 27 de enero es, por tanto, una oportunidad para recordar, para no olvidar, para reivindicar a quienes lucharon contra todo pronóstico por sobrevivir para poder contarle al mundo lo que sucedió en los campos: Auschwitz-Birkenau, Chelmno, Sobibor, Treblinka, Shachsenhausen, Bergen-Belsen, Ravensbrük, Dachau, Buchenwald, Shachsenhausen, Mauthausen… nombres conocidos por el horror de entre toda una amalgama de campos de los que el odio sembró Europa. Las tinieblas del ser humano.

Aprovechemos la oportunidad que nos brinda la historia, no dejemos escapar la ocasión de mirar atrás para contarla a quienes mañana tendrán en sus manos las decisiones y las palabras. Construyamos un mañana en el que no quepa repetir el pasado. Construyamos personas que vean a otras personas, sin importar sus ideas, su raza, su credo, su condición sexual. Construyamos personas capaces de discrepar sin recurrir al rencor ni al odio. Tenemos la oportunidad que nos brinda conocer la Historia. Las víctimas de los campos de concentración nazis no la tuvieron.

Esta fecha, el día de hoy, me hace pensar que es posible. ¿Qué sentido tendría si no? Porque hoy, en el año en el que se cumplen 80 años de la la liberación del campo de concentración de Auschwitz, quizás debamos detenernos y dedicar unos minutos a la reflexión. Tan solo unos minutos. Para asumir el propósito de no aceptar discursos de odio, de no tolerar una invitación a odiar. Asumamos el compromiso de no comprar un futuro que no sea mejor que el que queda atrás, para no repetir los errores y construir una comunidad en la que todas las personas sean iguales. Asumamos el compromiso de denunciar a quienes tergiversan la historia, a quienes hacen referencia a ella desconociendo la realidad documentada, aunque esas voces procedan de las siglas con las que comulgamos. No seamos partícipes. Exijamos a quienes nos representan que tengan el rigor y la honestidad de la verdad que exige la libertad y la democracia para poder sentir que nos representan. Y actuemos también en consecuencia con nuestros actos, con nuestras palabras, con lo que participamos en nuestro entorno más inmediato. Hoy es un día para pensar. Pensemos pues qué es lo que queremos para mañana.

Eduardo Cabrera Capote

Las pruebas de sonido habían comenzado y ya se advertía que el evento despertaría emociones. No era necesario el vestuario ni las luces para sentir las notas del saxo que se deslizaban en el aire. Unas manos recorrían el teclado uniendo pulsaciones en una afinada melodía y la percusión hacía seguir el ritmo casi surgido de la nada bajo unas baquetas que desaparecían en movimientos vertiginosos. La guitarra flirteaba entre las cuerdas y los trastes al son de un bajo que marcaba los graves en florituras inesperadas. La voz sonaba llegando a las copas de los árboles y las paredes se vestían de la música que surgía del conjunto sincronizado. Parada. Un retoque desde la mesa. Continúa y descubro mi cuerpo siguiendo la magia que llena la atmósfera en un mediodía soleado.

Poco a poco la gente va apareciendo cuando el reloj advierte del inicio inmediato. Se respira la excitación y las expectativas. La banda sobre el escenario transmite la fuerza de un animal indomable. Arranca con fogonazos de focos y una batería que rompe la caja, el saxo grita lejos hasta extenuarse, la guitarra pellizca las notas más agudas, el bajo retumba y una voz se desgarra en un saludo que conmueve al público. Lo demás transcurre sin descanso. Enlazando un tema con el siguiente en un juego de instrumentos que se coordinan perfectamente ensayados. La gente corea y canta las letras. Son conocidas, algunas míticas. Y en los corazones surgen instantes pasados que regresan con cada historia a otros momentos, con otras personas, en otros tiempos y lugares en los que aquellas mismas notas habrían de quedarse para siempre.

Todo se llena, nada más tiene presencia. Solo la banda sobre el escenario y la gente moviéndose en una marea sincronizada de cuerpos balanceándose, alzando los brazos y coreando estribillos. Es un contagio masivo de emociones comunes. Entonces surgen, evitables pero irrenunciables, manos que se alzan sujetando pantallas para inmortalizar el momento, para compartirlo lejos, con otras personas que no están aquí y que no forman esa marea de cuerpos. Acaso para guardar un recuerdo que no se asemejará al que permanezca en la memoria. La pantalla secuestra la imagen y los sonidos. Los olores desaparecen y la energía que flota en el aire se evapora en una grabación que no podrá explicar sensaciones. Mientras tanto,  el espectáculo continúa más allá, en otro plano, fuera de la visión que se concentra en  mantener la imagen nítida y sostenida.

“Parece mentira que se pierdan algo así grabando en lugar de disfrutarlo”. Alguien a mi lado me habla acercándose a mi oído. Tiene que elevar la voz porque el sonido es muy alto. Asiento con la cabeza mientras doy un sorbo de cerveza. “¿Para qué querrán guardar eso? ¿Para verlo dentro de cinco años? Si es que lo ven. Que igual ahí les queda para nada”. Asiento con la cabeza. “O para compartirlo vete tú a saber con quién. Que si alguien no está, pues que se joda. Pero te lo estás perdiendo. Te pierdes todo. Te pierdes la esencia, las vibraciones de los altavoces, la emoción que se puede sentir en el ambiente, el calor de la gente…nada de eso queda grabado. No entiendo entonces para qué”. Asiento con la cabeza. “Esto es un ocasión única. Es un lujo. Escucha cómo suena, siente cómo se respira en el aire…” (Me giro hacia él y le veo levantar la barbilla mientras cierra los ojos tratando de sentir sus propias palabras). Doy un trago de cerveza y regreso al concierto. “Son como una manada de borregos que no saben apreciar esto. Como si fuera necesario o imprescindible dejar un testimonio de haber estado. No les basta con grabarlo en la memoria, no se dan cuenta que en la memoria queda para siempre. Deberían prohibir entrar esas mierdas, para que la gente disfrute lo que hay de verdad, sin artificios, sin pantallas. Si ni siquiera los colores serán los mismos que vemos ahora. Ni sonará igual como lo hace un directo. Nada es igual cuando entra en esas máquinas. Nada puede serlo más que sentirlo de verdad, empaparte, dejarte llevar y volar con cada nota, con cada instrumento. Porque lo grabado lo puedes replicar una y mil veces. El directo es una sola vez, un momento único e irrepetible, porque el siguiente será otro distinto, aunque toquen los mismos temas. Será otro momento, será de otra manera. Y todo eso se lo pierden estas mentes enfermas que no atienden a la oportunidad que tenemos ahora. Porque pasa, pasa y no vuelve. Y se arrepentirán, seguro. Seguro que se arrepentirán. ¿Por qué perdí el tiempo en lugar de disfrutarlo, de absorberlo, sentirlo para recordarlo todo, tal y como fue, en cada instante, con cada canción y cada acorde? ¿Por qué no me dejé cegar por los fogonazos de colores mientras mi pecho vibraba con los graves? Pero ya será tarde. Haberlo pensado antes. El arrepentimiento siempre llega tarde y estos momentos son efímeros, se van. Se van y no vuelven. Hay que aprovecharlos porque se van. No tiene sentido perderlos mirando una pantalla cuando justo detrás está sucediendo algo único, real e irrepetible. No tiene sentido…”. Asiento con la cabeza. Dirijo la mirada al escenario. Apuro el último trago de cerveza. El concierto ha terminado.

Tal vez tenía razón.

Eduardo Cabrera Capote

Quienes me conocen sabrán interpretar estas líneas. Quienes no, pueden preguntar en esos entornos cotidianos. Y en conversaciones de distancias cortas afloran los detalles que se esconden en las trastiendas. Lejos de la decoración del escaparate ornamentado.

Lo que la naturaleza no se llevó, va desapareciendo en decisiones políticas que no miden las consecuencias del corto plazo. En eso cotidiano que pretende continuar, surgen murallas que nacen de la carencia de entender lo que es la calle. La calle es para parar, encontrarse, tropezarse o quedar para llorar o reír, pero siempre para compartir esos momentos de consuelo que nos deja la rutina y las obligaciones.

Esos lugares han existido siempre formando parte de una esencia y un entender la vida. Cuevas, templos, rincones... puntos de encuentro en los que descargar las frustraciones, los miedos, las preocupaciones. También circos de celebraciones y alegrías, de amores y romerías. Son esos lugares en los que la confianza comparte la mesa, en los que la barra habla en susurros a ratos, a gritos en otros. Son espacios escuetos donde se baja la guardia. Donde todo o nada se tiene en cuenta mañana. Que la dosis hace el veneno y del veneno surge el antídoto.

Son lugares no prescindibles porque sanan las almas, alegran los corazones, se reparten las penas y las risas se ofrecen sin pedir nada a cambio. Y, sin embargo, son lugares que atisban su propia extinción. Incapaces de hallar quienes ofrezcan los efímeros elixires. Quienes me conocen me saben de esos templos en los que se habla y se escucha, se comparte y se difiere. También se oye sin la obligación del aplauso. Y se comparte esa percepción general de que el final puede estar cerca para muchos de ellos. Esos lugares de reuniones improvisadas, de citas no preparadas, cuando a la salida del trabajo acudimos en las primeras horas que atraviesan el mediodía del viernes. Con el ansia de abrir el paréntesis entre gente que no se distingue, porque ahí y entonces, son iguales. Interventores, abogadas, uniformes blancos de los servicios sociales, operarios del ayuntamiento, repartidores, maestras, agricultores y autónomas, mecánicos con experiencia... que pocos son los cargos que por ahí asoman más allá de la campaña pertinente.

Desde los despachos, tan lejos de las calles, corre el afán de lo inmediato y ahí que, sin margen para diseñarlo, replican algo ordinario. Un Plan de Empleo Extraordinario, que lleva en ello la Formación. Y así personas con formación, hallan en esta fórmula la mejor opción. Ese compromiso diario, de lunes a viernes en un buen horario (de 8h a 15h), que además de con buen salario, no siempre se está vigilando. Que hay que cumplir los plazos, que no los rige la producción de quien invierte. Que no hay inversión alguna, salvo un coste de dinero público que basta con justificar sin necesidad de hacer balances. El efecto no es en absoluto un acierto. Quienes en régimen de autónomo no hallan personal, lo encontrarán en ese Plan como una suerte de saco sin fondo donde siempre hay un rincón. Sin discriminación de la necesidad verdadera, titulados en algún sector, profesionales con experiencia encuentran en ese Plan una buena ocasión. Las calles están vacías. Las mismas calles que a las mismas horas tras la erupción, se empeñaban en germinar tumultos.

Esos lugares, esos templos, esos rincones han reducido primero su horario, los días de apertura después y ya anuncian el traspaso, el cierre, la claudicación. Incapaces de encontrar personal, incapaces de afrontar los costes. Y me consta, de los que hablo, son lugares que pagan bien. Cuando la calle haya muerto, habrá perecido el rincón que, a pesar de todo el dolor, luchando contra corriente, sobrevivieron a una erupción. Incapaces, sin embargo, se salvar esos obstáculos que, sin intención como sin pensarlo, nacieron en los despachos. Tan lejos de la calle que no se escuchan las tertulias del barrio.

Mañana será otro día. Que llegue más tarde si puede. Pero no volverá a ser lo mismo. Porque la atmósfera que se alimenta de los años tendrá que empezar de cero. Elegiremos otros lugares, acaso insistiremos en los de antes, nos encontraremos con otras gentes y habrá que iniciar de nuevo aquello que se negó a morir y, sin embargo, lo mataron. Y a las críticas por esta apología, miremos también los hoteles sin personal, la alternativa en un sector primario que no es opción de un futuro extraordinario, las tiendas sostenidas con horarios más largos que los inventarios. Y la vida será diferente.

Nos quedará el recuerdo de aquellos rincones, de sus olores y conversaciones, de las gentes que frecuentaban (entiéndase el tiempo pretérito), los sabores particulares, los colores en las paredes... mientras sí permanecerán los lugares donde se encuentran quienes, en sus decisiones cerraron los nuestros. Poco importa pues no se comparten. Y lo que no se comparte, no se vive. Y lo que no se vive no puede amarse. Y amar es sentir, y los lugares donde el sentir se comparte se ven difuminarse. La vida se muere. Seguirá otra. Pero será otra. Diferente y con el sabor amargo y resentido de renunciar a lo de siempre. Eso que había quedado al capricho de la naturaleza y que no puede sobrevivir a decisiones que son ajenas.

Eduardo Cabrera Capote

En este día tan raro algo me invita a discernir,

Y mira tú por donde, hasta el fútbol me puede servir,

para entender y descubrir, cómo lo más inmediato depende de verlas venir,

tanto y de tan lejos, que no nos vayamos a confundir,

que lo que aquí nos proponemos,

desde otros campos lejanos, tienen que decidir.

Y si ayer en la pasión, convencidos de lo ordinario,

Resulta contra Japón, que sucede lo extraordinario

Y atendiendo a lo inmediato, resulta que en plena campaña

Pidiendo lo justo y necesario

Miramos a tierras lejanas cantando el gol de Alemania

Y no es el fútbol lo más importante,

Pero es dibujo de aquello ordinario,

Desata pasiones y sinrazones

Que no por vulgar, sino por cotidiano

Lo mismo que en los despachos,

que como ayer en el Mundial, mira desde otros campos,

A ver quién mete ese gol, que compromisos son ya tantos

Que el tiempo sigue pasando

mientras aquí se queda el penacho

Será otra visita de un Ministerio, en este caso Cultura

Que ya será por la rima, acaso solo un misterio

Que hoy me atrevo a hacer esto dejando claro que el resto,

es solo cuestión de dinero,

Y que en los tiempos de cada partido

Como en el fútbol ayer el partido

El resultado no es el que toca, sino aquel que llega de lejos

Y no tengo yo suerte en la rima,

que mi tiempo y mi esfuerzo me lleva

Pero a ver si en el intento, algo de esto se arrima

Allá donde todo se cuece, para ver si alguien se atreve

Dejar esa lejanía, en ese bucle tan cotidiano

Y entiende de esta emergencia lo real de lo extraordinario

 Eduardo Cabrera Capote

El 7 de septiembre de 1911 salió a la calle ‘El Dictamen’, un periódico con un espíritu reivindicativo como “Periódico defensor de los derechos de La Palma y las islas menores”, tal y como se lee en su primer número bajo el nombre. Se publicó en Santa Cruz de La Palma con carácter semanal, los jueves. La suscripción tenía entonces un coste de una peseta al mes para los lectores de La Palma y a 3,25 pesetas el trimestre para las suscripciones en península y el extranjero. La redacción se encontraba en el número 10 de la calle Díaz Pimienta y la administración se encontraba en la calle Álvarez de Abreu número 13.

‘El Dictamen’ hacía referencia al dictamen-proyecto que entonces el Gobierno de España ponía a debate sobre la administración independiente de las islas no capitalinas. Un viaje en el tiempo para descubrir párrafos en aquel número uno de la publicación en los que se defendía la libertad de prensa: “Ningún partido, ningún color acariciará nuestra bandera. Ella tremolará libre de toda influencia que menoscabe nuestro criterio, ni torcer pueda la recta que nos hemos propuesto recorrer”. Más allá del contenido político, ideológico o las reivindicaciones que nos muestran la situación de aquella época, resulta llamativo el lenguaje, literario y casi poético, con el que se escribía en la prensa a principios del siglo XX y en contraste con el lenguaje llano que se utiliza más de cien años después. La acentuación de las vocales sueltas…

La lectura de El Dictamen en pleno siglo XXI nos regala la oportunidad de conocer las situaciones de las islas no capitalinas en aquellos primeros años del XX. En uno de los párrafos explica cómo La Palma se enfrentaba a una situación de desigualdad frente a la isla de Tenerife a cuyos gobernantes acusaba de adeudar importantes cantidades de dinero para la época, “…adeudando á nuestro Hospital de Dolores, más de cien mil pesetas sin pagarle jamás su asignación, quedándose Tenerife con unas cuarenta mil pesetas anuales, solamente de La Palma”. 

Pero ¿qué es lo que se planteaba conceder a La Palma y al resto de isla menores en aquel año de 1911? El Dictamen recogía, entre otras concesiones, un Cabildo Insular, una Delegación del Gobierno Civil, una Oficina auxiliar de Obras Públicas, una Oficina auxiliar del distrito forestal, entre otras. A pesar de todo ello, La Palma pedía más, una independencia económica para su gestionarse administrativamente.

La situación en otras islas menores no era diferente: “Una isla hermana, El Hierro, atraviesa por un aflictivo período de honda y paborosa [sic] crisis económica. La escasez de agua (…) la falta de trabajo y la carencia absoluta de obras donde emplear tantos brazos que hoy permanecen en obligada inercia; la perdición de las cosechas, lógica consecuencia de la falta de riegos (…) han colocado á aquel pedazo de tierra española, en una situación realmente lamentable, y por demás desgraciada”. Y en el mismo párrafo señala a estas consecuencias y a la falta de atención a las demandas como las causas de una migración obligada en busca de una vida mejor. Es en este momento en el que nos fijamos en la publicidad que acompaña a los artículos de El Dictamen. Entre ellos encontramos una presencia constante de las rutas de barcos de vapor en las diferentes rutas pero, y siendo interesante esta circunstancia que nos devuelve a aquellos días, destaca uno en concreto en el que se anuncia la salida, el 19 de septiembre de 1911, del vapor Manuel Calvo. En ese anuncio se hace especial referencia a “amplios y cómodos departamentos, construidos expresamente para pasajeros de 3ª clase”. Expresamente para pasajeros de tercera clase. Hoy sería de esperar la promoción de camarotes de primera, VIP, de lujo y con todas las comodidades para personas de un alto poder adquisitivo. Entonces no. El anuncio nos dibuja una realidad de pobreza extrema donde son las personas más pobres las que necesitan embarcar para huir de esa situación de miseria y hambruna hasta el punto de construir ‘departamentos’ expresamente diseñados.

‘El Dictamen’ es una de las muchas joyas que hoy se conservan en los archivos de la Sociedad La Cosmológica, un lugar que parece congelar el tiempo y nos brinda la posibilidad de viajar al pasado para conocer nuestra propia historia.

Gracias a Rosa Aguado, responsable del Fondo Moderno de la Sociedad La Cosmológica, por su amabilidad y dedicación contagiando ese entusiasmo por la Historia que convierten la visita a La Cosmológica en toda una experiencia más que recomendable. Muchas gracias.

Para seguir leyendo y acceder a más fotografías: www.elhorrorvacui.wordpress.com

Entre las cerca de 200 mil personas deportadas, al menos 42 canarios (nueve palmeros) sufrieron los horrores de Mauthausen

El 5 de mayo de 1945, a eso de las 9’30 horas, un rugido fue creciendo en medio del silencio alimentado por la muerte. Era el motor de los tanques aliados que se acercaban al campo de concentración de Mauthausen (Austria). El infierno apagaba sus llamas. Como en el momento de la liberación del resto de los campos de exterminio nazis, los presos de Mauthausen experimentaron una extraña sensación de irrealidad. La muerte, sin embargo, continuó acechando a los maltrechos cuerpos castigados por la inanición, el trabajo extenuante y las enfermedades. Muchos morirían en los días siguientes a la liberación.

Los días previos algo intangible se advertía entre los muros de Mauthausen. Los rumores entre los presos, el comportamiento de los guardias, el sonido de las bombas, cada vez más cercanas… Para los que seguíamos vivos, el tiempo fluía lentamente, con un sordo y constante rumor de bombas que cada vez se oían más cerca (…) los pocos soldados que quedaban ya, ante la falta de alimentos, decidieron matar dos caballos, cuyos cuerpos inertes depositaron no muy lejos de donde se amontonaban los cadáveres de nuestros compañeros. Fue horrendo observar cómo aquellos animales fueron devorados a mordiscos por hombres, en aquel momento convertidos por el hambre en verdaderas fieras. Aquel pavoroso espectáculo, indescriptible por su dureza, ha despertado tan nítido en mi memoria que me parece estar viéndolo de nuevo, apoyado en el muro de mi barraca, hastiado de tanta crueldad y con un inmenso sentimiento de tristeza. Cuántas cosas terribles tuve que presenciar y cuántas cosas, aun queriendo, no he podido olvidar. (Mauthausen, memorias de Alfonso Maeso, editorial CRÍTICA, mayo 2016, páginas 109 a 111).

Mauthausen fue solo uno de los incontables campos de exterminio con los que el nacionalsocialismo sembró Europa durante la II Guerra Mundial. Millones de personas padecieron el horror del fanatismo y el adoctrinamiento. Nunca en la historia de la humanidad se produjo una industrialización de la muerte como en aquellos años. El Holocausto o Shoah,  términos que se utilizaron por primera vez para hacer referencia al exterminio planificado de los judíos de Europa, fue solo el motor de arranque para un asesinato masivo de quienes, simplemente, pensaban diferente. Judíos, gitanos, homosexuales, comunistas, socialdemócratas… todos aquellos que no comulgaran con las ideas nacionalsocialistas fueron objetivo y víctimas del fanatismo nazi. Entre ellos muchos españoles. Y entre aquellos españoles medio centenar de canarios de islas como Lanzarote, Gran Canaria, La Gomera, Tenerife o La Palma.

El campo de concentración y exterminio de Mauthausen se conocería por el trabajo en su cantera de granito y aquella escalera mortal de 186 escalones que condenó a la muerte a quienes allí fueron destinados a un trabajo esclavo. Se calcula que una persona requería de unas tres mil calorías diarias para soportar semejante esfuerzo. Los presos apenas recibían mil calorías a las que se acompañaban con malos tratos, torturas y humillaciones constantes. Muchos no lograron soportarlo y murieron o se suicidaron.

“Este es un recuerdo nada agradable y que no puedo olvidar, pues allí trabajé desde principios de 1941 hasta mediados de 1943. (…) Cuando empecé a trabajar había mucha nieve. (…) Hasta en los periódicos, revistas y folletos que se publicaron sobre el campo de Mauthausen después de la liberación se habló de la famosa escalera de 186 peldaños. Cuántos garrotazos se pegaron allí…Había que subirla deprisa, y deprisa. Los judíos, que tenían que hacerlo cargando las piedras, temían a estas escaleras como a la muerte. Los terribles gritos acompañados de golpes y patadas, las piedras que se caían y herían a otros, las cholas sin dueño salpicadas por todos lados, hombres agotados que se sentaban en los escalones sin fuerzas, sangrando, llorando…Formaban un infierno, en aquellos días que nadie podrá olvidar y de los que fui testigo involuntario. (…) El grupo de 350 judíos que subía las piedras por la escalera iba disminuyendo cada día, pues si al principio lo sufrían aún con algunas energías, pronto fueron desfalleciendo. Sin comer, ni beber y tan destrozados…, empezaron a caer enfermos y no pocos aparecían muertos en la cama por la mañana. (Testimonio de Nacianceno Mata ‘Memorias de un superviviente del holocausto nazi’, editado por Gobierno de Canarias y Cabildo de La Palma. Febrero 2006. Páginas 102 y 107 a 110).

El 28 de marzo de 2020 fallecía Aralda Rodríguez, adalid de la recuperación de la Memoria Histórica en la isla de La Palma. Su trabajo incansable por recuperar los restos de su padre generó un movimiento que no ha cesado a día de hoy. A ella se suman los trabajos publicados por Salvador González Vázquez (‘Los alzados de La Palma’, editorial Lecanarien Ediciones. 2013). Esfuerzos por recuperar capítulos de nuestra historia que han ido cayendo en el olvido. Historias de personas de nuestra tierra que, tras el final de la Guerra Civil, se vieron obligadas a huir y esconderse en los montes de la isla. Ayudados por vecinos y familiares, algunos lograron sobrevivir. No todos. Pero hubo otros a los que no se les denominó ‘alzados’ y cuyo recuerdo se ha ido evaporando. Palmeros que no tuvieron una Caldera en la que refugiarse ni montes en los que esconderse. Lejos de familiares o amigos que, arriesgando también sus vidas, les acercaran sustento y consuelo. Fueron canarios, entre ellos nueve palmeros, que combatieron en territorio peninsular. Como muchos otros españoles su única posibilidad de sobrevivir a las represalias pasó por cruzar la frontera con Francia. Luego llegaría la invasión del país galo por las tropas nazis. Muchos de ellos se unieron a la resistencia, fueron capturados y enviados al campo de concentración de Mauthausen.

Solo dos de los nueve palmeros sobrevivieron. El resto murió víctima de los malos tratos y las terribles condiciones del campo. Nacianceno Mata, Orencio Mata, Francisco Afonso, Aniceto Duque, Domingo Enríquez, Fulgencio Lorenzo, Fidel Reyes, José Rodríguez, Juan Pérez… son algunos de sus nombres de entre otros canarios que también padecieron el infierno en la Tierra.

Ahora, 75 años después de la liberación del campo de Mauthausen, es momento de volver a recordarlos. Sin embargo, la extraordinaria situación de Alarma derivada de la crisis sanitaria internacional, ha impedido hacerlo como se merecen y como estaba previsto. Pero el sufrimiento que padecieron lo requiere. Y la memoria es el ejercicio que nos corresponde a las generaciones que hoy debemos recoger el testigo de quienes sobrevivieron para dejar testimonio “porque nadie lo creería”.

Hoy, setenta y cinco años después, vuelven a escucharse algunos discursos que se parecen mucho a los que dieron origen a la mayor barbarie cometida por seres humanos contra otros seres humanos. Sirvan estas líneas como un discreto recuerdo a la memoria de esos canarios que padecieron uno de los mayores horrores de los que ha sido capaz el ser humano. Poco importa su ideología, condición o credo. Ninguna razón justifica el sufrimiento del que fueron víctimas por el solo hecho de ser o pensar de manera diferente. El autoritarismo, la identidad, la bandera, la raza o la religión son los argumentos que, todavía hoy, setenta y cinco años después, siguen siendo utilizados para construir discursos que solo conducen al odio. La Historia nos avisa. Hoy, en su memoria, tenemos la oportunidad de recoger el testigo, recordarlos para no olvidar su historia y que su sufrimiento no resulte en vano. “Ha sucedido, y por consiguiente, puede volver a suceder” (Primo Levi, superviviente de Auschwitz). 

 (Nota: la exposición en memoria de los canarios de Mauthausen, prevista para este 5 de mayo, ha sido suspendida a la espera de determinar su viabilidad en una fecha adecuada. El libro, a cargo de LeCanarien Ediciones, se encuentra también a la espera de que la situación permita su publicación). 

En memoria de los canarios de Mauthausen-Gusen (1945-2020) 

Texto y fotografías: Eduardo Cabrera

El virus nos lo está dejando claro y la Naturaleza, de vez en cuando, nos da un bofetón necesario para despertarnos de la soberbia tan propia también de la condición humana.

Hasta hace muy poco había vivido convencido de que en este país llamado España era del todo imposible que se parara el fútbol y cerraran los bares sin que la gente saliera en masa a las calles en protestas multitudinarias. Hoy, en medio de una situación que ha pillado al mundo con la guardia baja, desprevenido, resulta que se para el fútbol y se cierran los bares al mismo tiempo que nos vemos obligados a un confinamiento en casa. Es lo que tiene escupir para arriba. (Eduardo cállate).

En una realidad extraña; sin fútbol ni bares, con las calles pobladas de silencio y vehículos estacionados, vacías…prevalece la calma. Es una situación anómala y sin precedentes que solo fueron capaces de imaginar guionistas de cine y autores de ciencia-ficción.  Nos descubrimos encerrados, impotentes y cerca de la desesperación. Claro que, en la gran pantalla, haciendo uso de las posibilidades infinitas de la ficción, tirábamos de Bruce Willis que en hora y media de trama ponía fin a la amenaza planetaria devolviendo al mundo su rutina. Debe ser que el propio Willis estará también en confinamiento domiciliario. Stallone y Schwarzenegger están ya dentro del grupo de riesgo y tirar de los héroes de Marvel…pues qué quieres que te diga; Batman solo sale por las noches, Superman no encontrará hoy cabinas donde cambiar su traje por la capa roja y Spiderman no encontrará fachadas por la que escalar con la población asomada a los balcones en emocionantes aplausos que ni atención le prestarían. Por quedar, no quedan delincuentes en las calles a los que perseguir. Y cualquiera que hoy esté en la calle despertará sospechas sin necesidad de antecedentes.

¿Solución? Quédate en casa. Quedarnos en casa. Y con toda la poca costumbre que tenemos, más dados al aire libre en este lugar cálido, a las terrazas, los paseos y la cháchara, tiramos de paciencia y humor. Con el armario ordenado y después de haber barrido cuatro veces la misma esquina, descubrimos libros en la estantería, habilidades antes no imaginadas…ahora se llama ‘resiliencia’. La incertidumbre, sin embargo, ataca a las emociones. Se funde con la llamada desde el exterior para hacernos sentir en un arresto domiciliario a pesar de la reclusión conveniente. Pero esas emociones que nos asaltan son parte de eso intangible que nos hace humanos. Y humana es también la virtud de poder gestionarlas. Sin dejar de ser animales. El virus nos lo está dejando claro y la Naturaleza, de vez en cuando, nos da un bofetón necesario para despertarnos de la soberbia tan propia también de la condición humana. Y en esa cura de humildad surge además la oportunidad de advertir la suerte que tenemos y de la que, tal vez, no nos habíamos percatado. Nos ha tocado esto, a otras generaciones tocó una guerra, a las siguientes las consecuencias de la guerra. Hasta en esto hemos tenido suerte.

Dicen que la realidad supera a la ficción. Acaso porque de la ficción somos conscientes de que es eso, ficción. Y el temor, la incertidumbre o la intriga no se prolongarán más allá de la trama construida. Es una seguridad inconsciente. Y el subconsciente hoy reivindica su lugar demostrándonos que no teníamos tanto control como habíamos creído. Porque creerlo, quizás, es también un mecanismo de autodefensa que nace del subconsciente. Pues seamos conscientes entonces.

Nos han roto la normalidad a la que estábamos acostumbrados. La rutina ha estallado en mil pedazos para dejarnos uno solo. Miramos alrededor para ver las mismas cuatro paredes. Tal vez nos asomemos al balcón cada día, al mismo balcón al que antes no salíamos. Casi como un espacio robado al interior que ahora nos brinda una bocanada de aire fresco. Y más fresco que nunca antes. Y nos invade un deseo irresistible por pisar esa calle de nuevo. Por estar en ella. Sin escondernos, libres, no perseguidos, seguros… ¿seguros? Pero las ideas de antes tal vez no tengan hoy el mismo significado.

Seguimos en casa. Debemos seguir en casa. Puede parecer incómodo. Pero es también la oportunidad de mirar adonde antes no mirábamos. Acaso desviábamos la mirada de allí. De esos lugares donde su normalidad es aún más incómoda que la anormalidad que hoy nos invade. Pero eso queda lejos, muy lejos. Hoy estoy en casa. Debo estar en casa. Permanecer en casa. Quedarme en casa. Pero esta mañana me he duchado, tengo agua corriente. He podido elegir la temperatura del agua. Tengo suministro eléctrico, conexión a internet para escribir estas líneas y compartirlas. Televisión y radio para estar informado o elegir entretenerme… y la nevera llena. Porque hay abastecimiento de productos y puedo ir a buscarlos. Estoy confinado en casa, pero tengo arroz, leche, pasta, pan, conservas… tengo huevos, pero no para quejarme. Porque aún puedo, incluso, tener unas cervezas. Y soy consciente de que esta anormalidad que nos inquieta es una incomodidad muy cómoda. Muchas personas, demasiadas, antes que nosotros ahora, ya vivían su normalidad confinadas en sus casas, quien aún la tuviera en pie o tal vez sin paredes, ojalá al menos un techo bajo el que protegerse de la lluvia o el frío…pero sin luz, sin agua ni mucho menos una nevera llena. Y con los dedos cruzados para que la bomba no caiga encima. Es una realidad incómoda, invivible. Aquí, hoy y ahora, la realidad que nos invade es incómoda porque nos saca de la normalidad a la que nos habíamos acostumbrado. Pero bendita incomodidad ésta.  

(Gracias a todas las personas que están en primera línea arriesgándose a un contagio posible y probable. Gracias porque son quienes harán que salgamos de esta. Gracias).

La Navidad parece demandar a un desdichado que alimente ese espíritu de caridad que precisa.

(…)De pronto me sorprendió un escenario de luces. Había estado absorto atento entre tinieblas, tratando de localizar un rostro conocido, amable entre la multitud. Ahora, casi sin advertirlo, lámparas multicolores dibujaban un mundo lleno de vida. No sólo era la luz. Al poco pude adivinar un sonido de fondo. Muy tenue primero que casi parecía una intuición. Luego más nítido (...)

(…)La Navidad parece demandar a un desdichado que alimente ese espíritu de caridad que precisa, un corazón lejano que anhele el reencuentro, un afán de deseos para quienes no están en los pensamientos (...)

(…) Pronto, volvió a suceder. Esta vez en otro rincón apartado. Luego bajo un soportal, sobre un banco…eran las sombras que se escondían de una noche gélida que sólo percibí entonces en la punta de mi nariz y en el vaho que exhalaba mi aliento. Las calles aparentemente vacías parecieron despertarme de una ensoñación. Caminé pensativo, al reflejo de las luces. Con la dirección clara pero sin rumbo. Zascandileando sin premura (…)

(…)Una sombra buscaba cobijo en el atrio del Ayuntamiento. Parapetado entre cartones y la mente quizás ausente, lejos, entre los recuerdos de otra vida que ya casi le parecía que fue un sueño. No había bultos al hombro, ni panderetas ni villancicos. Sólo un frío que cortaba el alma y congelaba los pensamientos. Y algo surgió sin nombre (…)

Puedes leer el relato íntegro, y otras historias, en: www.elhorrorvacui.wordpress.com www.elhorrorvacui.wordpress.com

A principios del siglo XX, en Alemania convivían alemanes. Incluso muchos judíos arriesgaron sus vidas y otros la perdieron vistiendo el uniforme alemán durante la I Guerra Mundial. Unos años después, en 1933, desde los despachos se comenzó a alimentar el rechazo primero y el odio después hacia la comunidad judía. Todos sabemos cómo terminó aquello.

Podrán pensar tras este segundo párrafo que es ya un disparate imaginar que algo así pudiera suceder en pleno siglo XXI, que de aquello han transcurrido ya setenta años. Sin embargo no está tan lejos ni en el tiempo ni en el espacio. En los años 80, en el País Vasco, muchas familias vivieron algo similar. Vecinos de toda la vida, cuyos hijos jugaban con los hijos de los demás vecinos. El del segundo era el médico del vecino del cuarto, se visitaban y quedaban para ver los partidos de fútbol. Hasta que un día, de nuevo desde los despachos, con el boca a boca y en algunas iglesias, se comenzó a alimentar (de nuevo) el rechazo a quien pensaba diferente. De pronto alguno ya no pudo entrar más al bar del barrio a tomar un café porque no era bien recibido. Sólo porque pensaba diferente. Y el amigo del hijo del vecino, aquel al que quizás el del tercero enseñó a montar en bicicleta, veinte años después, lo esperaba a la vuelta de la esquina para descerrajarle un tiro en la nuca.

Esta realidad tan cercana y tan nuestra queda magistralmente relatada en la novela ‘Patria’ de Fernando Aramburu (Premio Crítica 2016) y de muy recomendable lectura en estos días aciagos llenos de incertidumbre.

Ahora, con estas cartas sobre la mesa, con una visión de la Historia y lo que de ella podemos aprender, tenemos la opción de seguir como borregos las directrices de unos y de otros, ambos políticos que se han descubierto tan mediocres como intransigentes. Cada uno, como individuo, elegirá la actitud que tomará y, en consecuencia, será partícipe de los acontecimientos que se sucedan. Es quizás el momento de que los ciudadanos de a pie den una lección de madurez y sentido común a quienes desde los despachos no han sabido hacerlo.

Y no me posiciono. Porque no puedo. Porque reniego de una decisión basada en la invitación a saltarse la Ley, sin ninguna de las garantías que merece un proceso electoral pero con todas las sospechas de las que debe desprenderse. Porque reniego de aplaudir a un Gobierno que hoy se erige como adalid de la Democracia y el respeto a la Ley después de haber demostrado una inacción y una tibieza insultantes frente a la corrupción. Pudieron entonces ser igual de ágiles y contundentes. Prefirieron no serlo. Hoy aseguran no haber sentido mayor “vergüenza política” (dijo la vicepresidenta del Gobierno, Soraya Sainz de Santamaría) que lo sucedido en el Parlament Catalán. Razones sobran para haberla sentido y no hay espacio aquí para enumerarlas.

No me posiciono más allá de dar un paso atrás, de esperar como espectador los acontecimientos. Eso sí, cruzando los dedos a la espera de que surja la sensatez en algún lugar y se contagie con mayor rapidez con la que parece que se está propagando el odio. Nos toca hacerle el trabajo a quienes se supone que trabajan para nosotros… pero la decisión es solo tuya, de cada uno, en especial de los ciudadanos catalanes que sufren en su tierra la peste de las artimañas dirigidas desde los despachos. Sobre todo los catalanes que deben elegir cómo actuarán en los próximos días, qué actitud tomar ante la incertidumbre que se avecina para evitar que la Historia nos cuente otra vez una historia mil veces contada de la que ya conocemos el final y en la que nunca hay vencedores.

Porque quizás Asia Ramadán Antar nunca tuviera la oportunidad de soñar con otra realidad que no fuera la guerra. Pero tuvo la oportunidad de luchar y lo hizo. Murió, como lo haremos todos. Pero nunca será justo que una vida termine sin otra oportunidad que la resignación.

Según publicó el diario digital ‘El Confindencial’ con fecha 8 de septiembre de 2016, habría fallecido Asia Ramadan Antar. Poco se sabe de esta mujer salvo que tenía 22 años y luchaba contra el ISIS en las Unidades Femeninas de Protección Kurdas.

Se la conocía como “la Angelina Jolie kurda”. Dicen, por su parecido con la actriz estadounidense. La belleza es algo muy subjetivo y quizás también una cualidad sobrevalorada por encima de lo que pudiera parecer realmente importante. Pero ese es otro debate. En cualquier caso, observo la imagen y veo una mujer hermosa, de rasgos delicados. Y me surgen algunas cuestiones. El azar es la mayor de ellas.

¿Qué hubiera sido de Asia Ramadan Antar de haber nacido en Nueva York o Los Ángeles? Bien pudiera haber protagonizado algunos ‘taquillazos’ de Hollywood. Pudo haber nacido en Londres, París o Milán y hubiera sido la imagen de cualquiera de las grandes marcas de la moda. Quizás hubiera anunciado perfumes o desfilado con los Ángeles de Victoria’s Secret. Pero no. Nació en el Kurdistán y murió luchando en la guerra de la sinrazón. De algún modo todas lo son.

Imagino otras jóvenes como ella rodeadas del lujo y la fama. O soñando con ello. Con los hoteles de cinco estrellas, viajando de Milán a Nueva York en primera clase y concediéndose a los flashes. Sin embargo, me resulta más difícil imaginar las terribles imágenes de las que han sido testigo esos ojos que jamás vieron una pasarela ni conocieron las sábanas de un gran hotel ni el aplauso del gran público. Asia Ramadan Antar murió entre la sangre y la mutilación que surgen de la guerra. La más cruda expresión de la barbarie de la que es capaz el ser humano. Lejos, muy lejos, de lo que cualquiera pueda imaginar que es el ‘glamour’. Pero se me antoja que su rostro hubiera encajado en el perfil de cualquier estrella del cine, la moda o la música. (Sin entrar, no es el momento ni el asunto, en la discriminación de sexos, el machismo o la explotación que puedan existir en esos mundos).

Entendamos que fuera una opción como la eligen muchas jóvenes que sueñan con el éxito. Legítimo es. También pudiera haber soñado con relegar su rostro en favor de su nombre entre los grandes de la Literatura. O haber protagonizado importantes avances científicos, liderado alguna gran empresa o dirigir un país…y hubiera elegido el suyo. Quizás nunca tuvo esa opción.

Y aquí me surge la cuestión. En el mundo vivimos hoy siete mil millones de habitantes. Ninguno hemos elegido ser quien somos. En ocasiones miramos a otros con envidia. Deseamos lo que no somos o lo que no tenemos. Y nos olvidamos de lo que también hemos podido ser. Una Asia Ramadan Antar. Que hoy tiene rostro y su naturaleza, sus facciones, la han sacado a la luz. Como sucedió en 2014 con Jeremy Meeks, “el preso más guapo del mundo”, cuya foto de la detención recorrió el mundo con su tez morena y unos profundos ojos verdes. (A él sí le llovieron las ofertas de las marcas para ser su imagen). Porque es de lo que hablamos, de una imagen.

Una imagen como la que conmocionó al mundo tras la bomba de Hiroshima. Una imagen como la de Sharbat Gula, la niña afgana que fue portada de la revista National Geografic en junio de 1985. La imagen de Aylan Kurdi, de tres años, yaciendo inerte en la orilla de la playa turca de Bodrum tras naufragar en su huida de otra guerra. Ahora hace un año. ¿Quién se acuerda? Son solo tres ejemplos, tres imágenes, pero son cientos de miles, millones los dramas sin imágenes. Fotografías del azar injusto. Porque nunca será justo que una vida termine sin otra oportunidad que la resignación. Pero existe una realidad innegable. La diferencia de oportunidades según el lugar en el que nacemos.

Ahora, convirtamos a cada uno de esos siete mil millones de habitantes en las bolas de un sorteo. Introduzcamos todas ellas en el mismo bombo y hagámoslo girar. ¿Qué posibilidad existe de que esa bola que extraigas vuelva a ser la tuya? ¿Qué posibilidad de volver a ser tú? Quizás no valoremos lo suficiente la suerte que hemos tenido. Porque quizás Asia Ramadán Antar nunca tuviera la oportunidad de soñar con otra realidad que no fuera la guerra. Pero tuvo la oportunidad de luchar y lo hizo. Murió, como lo haremos todos. Pero nunca será justo que una vida termine sin otra oportunidad que la resignación. Moriremos, la mayoría sin desfilar ni recibir aplausos. Pero si miramos a nuestro alrededor encontraremos muchos argumentos para sentirnos satisfechos. Porque en esa lotería que es la vida, nos toco estar donde estamos. Y se me ocurren tantos otros lugares donde no quisiera estar…

Eduardo Cabrera

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http://www.elconfidencial.com/mundo/2016-09-08/muere-angelina-jolie-kurda-isis-estado-islamico_1257034/

…ahora no lo olvides, no pases página, tenlo presente y haz todo lo posible para no ser tú quien origine la próxima tragedia. Yo me comprometo a hacerlo también.

Ahora que parece que lo peor ha pasado, no pasemos página. Nos quedan aún días, quizás semanas en las que el incendio será el tema de conversación. Hasta que llegue otro asunto que ocupe nuestras vidas. Pero una ya no estará, la de Fran Santana. No pasemos página. Escribo estas líneas porque algo arde también en mi interior.

En los últimos días hemos leído muchos comentarios en las redes sociales que hablan de héroes vestidos de monos amarillos y rojos. Desde aquí mi mayor admiración y reconocimiento. Pero es bueno recordar que, hace sólo unos meses, se manifestaban porque cobraban un sueldo que no llega a los mil euros. Pero hoy son héroes.

A la sombra de un laurel disfrutando de un cortado, en la barra de cualquier bar con una cerveza fría, son muchos los que estos días critican un protocolo, una forma de actuar. Y, del mismo modo que tenían la mejor alineación cuando pierde la selección de fútbol, dan lecciones de cómo se debió atacar el fuego. Me pregunto cuántos de ellos se ofrecieron voluntarios, ya no para apagar el incendio, para hacer bocadillos o llevar agua fría a quienes sí luchaban por salvar el monte, las viviendas, vidas arriesgando la suya. De entre todos ellos, en los días en los que el fuego iluminaba las noches de La Palma, eché de menos a los ecologistas. Esos que se postulan como defensores de la isla y de sus montes por delante de cualquiera. Esos que lanzan notas de prensa y convocan manifestaciones para defender un paisaje y una naturaleza que sintió su ausencia mientras ardía. Nada he escuchado de ellos. Ni un comunicado, ni unas declaraciones, ni una disposición para ayudar como sí lo hicieron otros.

Me acuerdo también del joven Scott, responsable de la imprudencia que provocó el incendio. Y no estoy seguro de que sea responsable de algo más. Porque me pregunto cuántos, aquel fatídico día, arrojaron colillas por la ventanilla del vehículo sin que nada sucediera. Cualquiera de ellos pudo ser el responsable, cualquiera podrá serlo en futuro. Pero le tocó a él. No lo justifico, pero no comparto el juicio del que muchos se han creído autorizados a realizar. Hagamos memoria. Verano de 2009. Ardieron Villa de Mazo y Fuencaliente. Casi fue un milagro que no hubiera víctimas. Entonces fue una decisión que salió de un ayuntamiento, con un bando publicado previamente por el Cabildo advirtiendo del riesgo de lanzar voladores durante las fiestas. No recuerdo un juicio similar al que se hace estos días. Y ninguno somos jueces ni estamos exentos de ser los responsables de la próxima tragedia por un descuido, por una imprudencia. Porque entiendo, hasta donde hoy sabemos, que en ningún caso hubo intención.

Y esto abre la puerta a otra reflexión. La responsabilidad que sale de los despachos con aire acondicionado. En algún momento durante estos días tuve la oportunidad de plantear a responsables públicos (políticos), lo contradictorio que me resulta recorrer las ferias de turismo de Europa vendiendo lo mejor que tenemos: nuestros paisajes, nuestra naturaleza, una isla verde, una Isla Bonita… Pero en el reparto de los presupuestos no es una prioridad conservar ese patrimonio que vendemos como lo mejor que tenemos. Y una más, el sello de Reserva Mundial de la Biosfera. En la manera en la que yo lo entiendo, es un escaparate, un sello que nos sitúa por delante de otros lugares que no ostentan esa condición. Entiendo entonces que requiere de una responsabilidad que tampoco deben asumir esos otros lugares pero que debe ser inherente a nosotros. Empezando por la concienciación ciudadana (entraré en ello más adelante), pero también en una normativa ejemplar y en una dotación ejemplar de personal y medios.

“No hay dinero”, se atrevió alguno a responder. Y no acepto esa respuesta. Podremos tener menos recursos de los que desearíamos, no me cabe la menor duda. Pero es en los despachos donde se reparten. Y en ese reparto se establecen cuáles son las prioridades y cuáles no. Y en ese reparto se han dado prioridades a otros asuntos que, además, pasaron sin pena ni gloria. No lo aprendimos en 2009, no lo aprendimos con el incendio después en El Paso…y no estoy seguro de que lo aprendamos ahora. Porque la inercia nos sigue llevando a actitudes tibias. Desde el Cabildo de La Palma, presentando la campaña contra incendios de 2016 se dijo: “Por favor, no arrojen colillas donde haya pajonal seco”. ¡Disculpe!, no se trata de un favor. No si somos una Reserva Mundial de la Biosfera. Se trata de un deber. De un estado de conciencia y de implicación de la que aún estamos muy lejos.

El ejemplo más claro de esa carencia la pude ver con mis propios ojos durante el incendio. Sucedió el viernes 5 de agosto. Eran las 6’30 horas. El fuego aún ardía en la comarca oeste y las cuadrillas sofocaban las llamas al pie de la carretera de Tacande. Paré a tomar un café en el bar de Jedey. Allí mismo estaba establecido un corte de carretera con una patrulla de la Guardia Civil. En ese instante, pude ver cómo dos hombres cruzaban la carretera para entrar en el bar. Uno de ellos venía fumando y no titubeó en arrojar la colilla a la carretera aún cuando a las puertas del lugar al que se dirigía le esperaban los ceniceros. El viento, que en aquel momento soplaba con fuerza, pudo haber desplazado esa colilla al otro lado, haber provocado otro foco y quién sabe qué más. Cuando menos, haber obligado a dividir los efectivos para sofocar un conato en un lugar en el que no existía. No le culpo. En aquellas circunstancias, con la isla ardiendo, la muerte de Fran Santana en la memoria de todos, y decenas de miles de corazones navegando en la incertidumbre, es el mejor ejemplo que se me ocurre de lo inconscientes que son algunos gestos. Malos hábitos adquiridos que no representan a quienes dicen querer una isla, amar la naturaleza…vivir en una Reserva Mundial de la Biosfera. Pero ante la impunidad todos aligeramos nuestros actos. Necesitamos sentirnos vigilados y saber que habrá consecuencias. Pero nunca se ha multado por arrojar una colilla en una calle peatonal. Y eso alimenta ese gesto mecánico en el monte.

Me acuerdo de Scott. No quisiera estar en su pellejo. Sobre su conciencia caen ya las consecuencias. Pienso cómo me sentiría yo en su lugar. Y lo que me asalta no me gusta. La venganza ciega y la justicia no me corresponde…sólo te invito, a ti que lees estas líneas, a que inviertas unos instantes en un ejercicio de empatía tratando de imaginar qué pensamientos te asaltarían en la fría sombra de esa celda después de haber provocado todo esto…

…ahora no lo olvides, no pases página, tenlo presente y haz todo lo posible para no ser tú quien origine la próxima tragedia. Yo me comprometo a hacerlo también.

Eduardo Cabrera