La carta que ha llegado a mis manos cuenta la historia de un niño de La Palma que era perseguido por un compañero de clase, que le pegaba papelitos en la espalda, para marcarlo como el maricón. Por eso decidió, en justa correspondencia, que la palabra maricón se iba a convertir en su grito de guerra. Escribió una carta anunciando que así sería y hoy es leída por cientos de alumnos en las tutorías del I.E.S. Eusebio Barreto Lorenzo, con los que posteriormente se trabaja sobre igualdad y diversidad sexual. Se trata de una reciente iniciativa desarrollada en la isla de La Palma, que constituye un torpedo en la línea de flotación de la desigualdad.

En esta carta, titulada: Maricón se ha convertido en mi grito de guerra, el joven cuenta cómo durante mucho tiempo se vio obligado a utilizar expresiones machistas para integrarse en un mundo que no le pertenecía. Llegó a decir “qué tía más buena”, sin sentir la más mínima atracción hacia las mujeres. Cuando tenía que jugar al fútbol, tenía que demostrar que sabía jugar. Pero cuando jugaba con una muñeca tenía que ocultar que lo había hecho. Cuando lloraba, era acusado de flojo, y nuevamente, de maricón, volviéndose insensible como una piedra. Y todo eso para encajar en unos patrones heterosexistas que no le correspondían.

Imaginen por un momento vivir cada día como aquel niño triste de Ana María Matute, con joroba, al que su padre escondía dentro de una lona. En lugar de ponerle una capa roja con cascabeles encima y sacarlo a la boca del teatrito, como una estaca, a plantarle cara al mundo. Niños y niñas nacidas para librar una guerra sin cuartel contra el sufrimiento que generan los estereotipos y la desigualdad.

Definitivamente no somos iguales. Como explica Paco Vidarte en su Ética Marica, nosotros, desde pequeñitos, jugamos en dos ligas y habitamos el mundo de modo perverso y escindido. De un modo esquizofrénico. Creando estrategias de socialización, supervivencia, negociación, ocultamiento, disimulo, visibilidad. Algo que por cierto, tiene mucho que ver con la forma en la que viven muchas mujeres para hacer frente al mundo machista que las infravalora y ningunea. Desarrollando e inventando políticas individualmente, siendo niñas. Viviendo en la mentira, midiendo cada gesto, sorteando la humillación, la soledad, el abuso y la incomprensión.

Hace ya muchos años, yo vi a un profesor dar una palmada en el trasero a una de sus alumnas

Casi todos los presentes entendieron aquel gesto como la manifestación de un profesor moderno y divertido, cuya virtud residía en la cercanía con sus alumnos. Usando para ello un repertorio de chistes machistas y homófobos a partes iguales. Por lo tanto, aquel profesor enrollado, el primus ínter pares de la virilidad, era colega de sus alumnos, pero no de todos. Desprotegía a los más débiles del grupo. A los que no son como la norma impone. Privilegiado por la normalidad y sin la más mínima conciencia de lo que podía provocar en aquellos alumnos potencialmente estigmatizados, como el autor de nuestra carta.

Los que saben mirar con generosidad sabrán ver también que aquel profesor no es un caso especialmente relevante. Aquel profesor es simplemente un transmisor más de la educación minada de estereotipos y creencias de la que venimos todos y que es el abrevadero de la desigualdad. Por lo tanto, lo importante es preguntarnos por qué ocurre la desigualdad y qué somos capaces de hacer para afrontarla. Lo importante es concentrarnos en construir juntas nuevos espacios de seguridad, libres de creencias infundadas y discriminatorias.

Para luchar contra un modelo real del que somos víctimas especialmente las mujeres y el colectivo LGTBi

Un modelo que se inculca en la infancia y que se refleja en el propio lenguaje. En la imposición de la familia tradicional como modelo de éxito. En los roles sociales y en la educación androcéntrica. Que se refleja también en la maternidad obligatoria, en la desaparición de las mujeres del relato histórico. En el techo de cristal, en las religiones misóginas, en el trabajo sexual, en la justicia desigual. Un modelo que se concreta en las agresiones homófobas y en el acoso escolar.

Que se traduce también en la violencia machista y en los concejales que se jactan públicamente de enchufar a sus empleadas para follárselas, pero no ven razones para dimitir por ello. Estoy seguro de que si nos detuviéramos a analizar a este concejal australopitecos, no tardaría en salir la homofobia del mismo modo que ha salido el machismo, de forma indisimulable, reveladora, emética e irremediable. Producto del mismo aprendizaje heterosexista.

Porque se trata de un modelo que no tiene nada de abstracto y que requiere del trabajo personal de cada uno para ser superado. Que se puede ver hasta en la música que escuchan y cantan alegremente nuestras hijas. Valga como ejemplo Jiggy Drama, este afamado exponente del reguetón que afirmaba recientemente en una de sus letras: “Si sigues en esta actitud voy a violarte, yo sé que a ti te gusta porque estás sudadita”. Es el equivalente al “matarile al maricón” que nos dedicaba Molotov, con arraigo al mismo modelo.

Por eso hace falta, volviendo a Vidarte, luchar contra un machismo y una homofobia reales y cotidianas, “de las calles, las aulas, el curro, el vestuario, los barrios, los pueblos, inasequible al imperio de la ley, selectiva, caso por caso… que decide si apedrearte dentro de los límites legales o echarte a hostias más suavemente, de tu bar, de tu pueblo, de tu bloque, de tu familia, de tu taxi, de su cuartel o de tu clase de primero de la ESO”.

J. Von Harden

Quién sabe si este mundo, se preguntaba Saramago, no sería un poco más decente si supiéramos cómo juntar unas cuantas palabras que andan por ahí sueltas.

Patri, Rober, Ana, Noe, Nieves, una caja de madera y un público dispuesto a entregar las piezas que van a configurar el espectáculo. Trankimazin, más allá de la nevera, orgasmos a rimas o una lotería de risas fueron algunas de las piezas que el público introdujo anoche en la caja, para que los funambulistas de La Palma improvisaran con ellas en el árido desierto, en una capilla en el Garajonay, subidas a una Harley Davison o siendo devoradas por un árbol de Navidad. Quién sabe si este mundo, se preguntaba Saramago, no sería un poco más decente si supiéramos cómo juntar unas cuantas palabras que andan por ahí sueltas. De la comedia al drama, del terror al surrealismo. Con la manía de rascarse el culo sin parar o con una repentina obsesión por la limpieza. Todo es posible. El público es el que manda en la mayor parte de la función.

Ellos son el Funambulista Herido, la primera compañía de teatro de improvisación de la isla de La Palma que anoche llenó el espacio cultural El Secadero y que volvió a impresionarnos, no solo con su capacidad de transformar improvisadamente palabras ajenas en un arte instantáneo y fugaz, sino con el enorme poder transformador de este tipo de teatro. Se trata de un espectáculo excepcional donde resulta fundamental el talento de los funambulistas, pero también la imaginación del público y el poder de las palabras, capaces de abrir puertas al mar, como dijo Alberti.

En La Palma conocemos y dominamos el poder de las palabras. Sin ir más lejos, disfrutamos desde hace años de un Festival de la Palabra, impulsado por Alberto de Paz en Garafía, a través de su Proyecto Semilla, que pone el acento, -nunca mejor dicho-, precisamente en esto. En cómo las palabras se convierten en pigmentos que aglutinan la historia de los pueblos, que encadenan los relatos de costumbres, que acercan a las gentes. Palabras que puestas unas tras otras nos sirven para llegar a alguna parte. Engranajes compartidos que configuran un código común para encontrarnos y explicarnos los unos a los otros.

Con palabras se componen libros como el Ensayo sobre la lucidez de José Saramago, que constituye una especie de conclusión de su magistral Ensayo sobre la ceguera. Quienes hayan concluido la lectura del Ensayo sobre la lucidez, recordarán la insólita imagen de un comisario de policía lamentando que quienes mandan, no solo se detienen ante lo que nosotros llamamos absurdos, sino que se sirven de ellos para entorpecer la conciencia y aniquilar la razón.

Casi al final de la obra, el comisario de policía, en plena revelación moral, cita las palabras de un libro y acto seguido confiesa, avergonzado, no recordar el título del libro, ni el nombre del autor, ni el lugar en que fue escrito, ni el sitio en que lo leyó. Nada, excepto esas cuantas palabras. Tan solo unas palabras que han tenido la fortuna de no perderse las unas de las otras, que han tenido la suerte de tener quien las reuniera. Es ahí donde reside el enorme poder del Funambulista Herido, en juntar esas palabras y crear con ellas emociones, situaciones, sueños. Cada espectáculo es único e irrepetible porque no importa el autor, ni el nombre, ni el lugar; solo importan las palabras y lo que hacen con ellas los funambulistas, improvisar, entretenernos y hacernos pensar al mismo tiempo. Ahí está su enorme poder.

Los niños repelentes conocen perfectamente el poder de la última palabra. Los sabios ancianos tienden a valorar perfectamente el poder del último silencio. Todos conocemos el poder de aquellas palabras que, irónicamente, nos dejan sin palabras. El poder de las palabras que no se dicen, que son las que más duelen cuando se sustituyen por un silencio que dispara de lleno en la conciencia. Sin duda, podemos hacer cosas importantes con palabras y con silencios, cuando los silencios son las palabras que no se dicen.

Lo fascinante de la improvisación de los funambulistas o del Festival de Alberto de Paz es la evidencia de este poder detonador de las palabras. Como nos enseñó Austin, podemos hacer cosas con palabras porque tienen un enorme poder preformativo para la vida. Las palabras pueden ser, por lo tanto, una herramienta al servicio del terrorismo bueno, un detonador de conciencias y emociones al servicio de la imaginación y la transformación social y personal.

Para atreverse a llenar una sala de teatro con improvisación en La Palma hace falta ser un verdadero funambulista, y por eso solo tengo palabras de emoción y agradecimiento para este grupo humano lleno de talento. Y para ser justos, para Charo, la concejala de cultura de Los Llanos cuya lucidez está abriendo camino a nuevos espacios de creación en La Palma que posibilitan esta transformación, mucho más allá de la nevera.

La carta que ha llegado a mis manos cuenta la historia de un niño de La Palma que era perseguido por un compañero de clase, que le pegaba papelitos en la espalda, para marcarlo como

el maricón

La carta que ha llegado a mis manos cuenta la historia de un niño de La Palma que era perseguido por un compañero de clase, que le pegaba papelitos en la espalda, para marcarlo como el maricón. Por eso decidió, en justa correspondencia, que la palabra maricón se iba a convertir en su grito de guerra. Escribió una carta anunciando que así sería y hoy es leída por cientos de alumnos en las tutorías del I.E.S. Eusebio Barreto Lorenzo, con los que posteriormente se trabaja sobre igualdad y diversidad sexual. Se trata de una reciente iniciativa desarrollada en la isla de La Palma, que constituye un torpedo en la línea de flotación de la desigualdad. 

En esta carta, titulada: Maricón se ha convertido en mi grito de guerra, el joven cuenta cómo durante mucho tiempo se vio obligado a utilizar expresiones machistas para integrarse en un mundo que no le pertenecía. Llegó a decir “qué tía más buena”, sin sentir la más mínima atracción hacia las mujeres. Cuando tenía que jugar al fútbol, tenía que demostrar que sabía jugar. Pero cuando jugaba con una muñeca tenía que ocultar que lo había hecho. Cuando lloraba, era acusado de flojo, y nuevamente, de maricón, volviéndose insensible como una piedra. Y todo eso para encajar en unos patrones heterosexistas que no le correspondían. 

Imaginen por un momento vivir cada día como aquel niño triste de Ana María Matute, con joroba, al que su padre escondía dentro de una lona. En lugar de ponerle una capa roja con cascabeles encima y sacarlo a la boca del teatrito, como una estaca, a plantarle cara al mundo. Niños y niñas nacidas para librar una guerra sin cuartel contra el sufrimiento que generan los estereotipos y la desigualdad. 

Definitivamente no somos iguales. Como explica Paco Vidarte en su Ética Marica, nosotros, desde pequeñitos, jugamos en dos ligas y habitamos el mundo de modo perverso y escindido. De un modo esquizofrénico. Creando estrategias de socialización, supervivencia, negociación, ocultamiento, disimulo, visibilidad. Algo que por cierto, tiene mucho que ver con la forma en la que viven muchas mujeres para hacer frente al mundo machista que las infravalora y ningunea. Desarrollando e inventando políticas individualmente, siendo niñas. Viviendo en la mentira, midiendo cada gesto, sorteando la humillación, la soledad, el abuso y la incomprensión. 

Hace ya muchos años, yo vi a un profesor dar una palmada en el trasero a una de sus alumnas 

Casi todos los presentes entendieron aquel gesto como la manifestación de un profesor moderno y divertido, cuya virtud residía en la cercanía con sus alumnos. Usando para ello un repertorio de chistes machistas y homófobos a partes iguales. Por lo tanto, aquel profesor enrollado, el primus ínter pares de la virilidad, era colega de sus alumnos, pero no de todos. Desprotegía a los más débiles del grupo. A los que no son como la norma impone. Privilegiado por la normalidad y sin la más mínima conciencia de lo que podía provocar en aquellos alumnos potencialmente estigmatizados, como el autor de nuestra carta. 

Los que saben mirar con generosidad sabrán ver también que aquel profesor no es un caso especialmente relevante. Aquel profesor es simplemente un transmisor más de la educación minada de estereotipos y creencias de la que venimos todos y que es el abrevadero de la desigualdad. Por lo tanto, lo importante es preguntarnos por qué ocurre la desigualdad y qué somos capaces de hacer para afrontarla. Lo importante es concentrarnos en construir juntas nuevos espacios de seguridad, libres de creencias infundadas y discriminatorias. 

Para luchar contra un modelo real del que somos víctimas especialmente las mujeres y el colectivo LGTBi 

Un modelo que se inculca en la infancia y que se refleja en el propio lenguaje. En la imposición de la familia tradicional como modelo de éxito. En los roles sociales y en la educación androcéntrica. Que se refleja también en la maternidad obligatoria, en la desaparición de las mujeres del relato histórico. En el techo de cristal, en las religiones misóginas, en el trabajo sexual, en la justicia desigual. Un modelo que se concreta en las agresiones homófobas y en el acoso escolar. 

Que se traduce también en la violencia machista y en los concejales que se jactan públicamente de enchufar a sus empleadas para follárselas, pero no ven razones para dimitir por ello. Estoy seguro de que si nos detuviéramos a analizar a este concejal australopitecos, no tardaría en salir la homofobia del mismo modo que ha salido el machismo, de forma indisimulable, reveladora, emética e irremediable. Producto del mismo aprendizaje heterosexista. 

Porque se trata de un modelo que no tiene nada de abstracto y que requiere del trabajo personal de cada uno para ser superado. Que se puede ver hasta en la música que escuchan y cantan alegremente nuestras hijas. Valga como ejemplo Jiggy Drama, este afamado exponente del reguetón que afirmaba recientemente en una de sus letras: “Si sigues en esta actitud voy a violarte, yo sé que a ti te gusta porque estás sudadita”. Es el equivalente al “matarile al maricón” que nos dedicaba Molotov, con arraigo al mismo modelo. 

Por eso hace falta, volviendo a Vidarte, luchar contra un machismo y una homofobia reales y cotidianas, “de las calles, las aulas, el curro, el vestuario, los barrios, los pueblos, inasequible al imperio de la ley, selectiva, caso por caso… que decide si apedrearte dentro de los límites legales o echarte a hostias más suavemente, de tu bar, de tu pueblo, de tu bloque, de tu familia, de tu taxi, de su cuartel o de tu clase de primero de la ESO”. 

J. Von Harden 

Este no es el comentario de mi cuñado en Nochebuena, porque estamos en agosto. Es la reflexión de un hombre-ciudadano en redes sociales a propósito de la Fiesta del Agua, en Puerto Naos.

Este no es el comentario de mi cuñado en Nochebuena, porque estamos en agosto. Tampoco es el último chiste de Arévalo, aunque lo parezca. Ni la reflexión veraniega de un grupo de bonobos en cautividad durante una cópula desenfrenada. Tampoco es el último comentario de Pablo Motos, ni el último vídeo de Jorge Cremades, ni la última reflexión política de Arias Cañete. Se trata otra manifestación de machismo que pasa sin pena ni gloria en nuestra sociedad, y esta vez ha sido en La Palma.

Es la reflexión de un hombre-ciudadano en redes sociales a propósito de la Fiesta del Agua, en Puerto Naos, que sentencia: “Cómo en muchas fiestas las chicas se empelotan y piden que se les respete”. O dicho de otra manera, cómo es posible que una mujer que enseña las tetas tenga derecho a ser respetada. Como si llevar un traje de baño en dos piezas fuera una demanda de ultraje. Como si, por otro lado, un par de tetas no fueran lo mismo que mamó el autor del comentario cuando nació, procurando su supervivencia, gracias a la leche que produjeron las de su madre.

Lo terrible del comentario es la lógica perversa, según la cual, una mujer con poca ropa es una mujer que está pidiendo a gritos ser irrespetada, quebrantada, deshonrada, vejada. Es decir, que una mujer en bikini se convierte irremediablemente en una mujer objeto, en una mujer nada. Otro ejemplo evidente de la cultura machista que pervive en nuestra sociedad, que en última instancia acaba responsabilizando a las mujeres hasta de su propia violación, -por ir tan livianas-. No olvidemos que las recomendaciones del Gobierno de España para evitar las violaciones se basan en llevar un silbato en el bolso y tapiar puertas y ventanas, como haría Bernarda Alba.

A nadie se le ocurriría en una tertulia sugerir qué errores pudo cometer una víctima de ETA para ser asesinada, pero sí parece buena idea plantear en qué se equivocó una mujer que fue violada. Barbijaputa, articulista del eldiario.es, decía esto exactamente hace un año.

El único culpable de una violación, es el violador. En el caso de una víctima por intento de homicidio, sería impensable la pregunta: “¿Intentó usted esquivar con todas sus fuerzas la trayectoria de la bala disparada?” Así lo explica con su habitual lucidez y solvencia jurídica Gloria Poyatos, magistrada del Tribunal Superior de Justicia de Canarias y presidenta de la Asociación de Mujeres Juezas de España, en su último artículo para el Huffington Post (http://m.huffingtonpost.es/gloria-poyatos-matas/cerro-bien-las-piernas_a_23059494/)

Del mismo modo que la causa del racismo no es que los negros no tengan la delicadeza de darse una mano de pintura blanca antes de salir de casa, las mujeres no pierden el derecho a la integridad física y moral cuando se desnudan. Son ellos, los hombres, los que faltan el respeto a las mujeres, cuando viéndolas con poca ropa, adquieren el derecho a propasarse y a violarlas.

En muchas fiestas las chicas se empelotan, correcto, y los chicos también

En la Fiesta del Agua no hubo miles de chicas desnudas, sino miles de chicas que llevaban puesta la cantidad de ropa procedente para un evento como ese. Porque en muchas fiestas las chicas se empelotan, correcto, y los chicos también. Sin embargo, ningún otro comentario encontrarán ustedes en Facebook recriminando a los machos su desnudez, ni dando por sentado que un hombre desnudo o semidesnudo pierde el respeto que se le debe, y en buena lógica, perdido el respeto, abierta la veda. Como si en lugar de seres racionales y civilizados, fuéramos musarañas del Cretácico luchando por su supervivencia, o sacerdotes de la Edad Media administrando el derecho de pernada.

Ayer mismo paseaba por el centro de Madrid, cuando un grupo de seis chicos fornidos, tatuados y sin camiseta, se cruzaron conmigo en los alrededores de la Gran Vía. No había ninguna fiesta, más allá de los 45 grados centígrados y el irrespirable sopor de la meseta. Les miré como quien ve algo que ha visto mil veces. Con exactamente la misma mirada que cinco minutos antes había dirigido a la petrificada estatua de Cibeles, cien metros más abajo, al pasar por delante de ella.

Los chicos y la Cibeles tienen en común cuatro cosas: su carácter escultórico, su semidesnudez, que nadie les falta el respeto por esto último y que nadie les ha violado en el trayecto a consecuencia de dicha ausencia de respeto. Están completamente integrados en el paisaje, no pierden el atributo de ser respetados por estar semidesnudos. Viven en un estado de absoluta y privilegiada normalidad.

A la Cibeles no la violan porque es de piedra, y a los machos porque son hombres. Pero de no ser porque es de piedra, la Cibeles correría más riesgo que ellos. Ellos tienen pase pernocta para dormir fuera del cuartel, el valor se les supone, la fuerza les pertenece, la autoridad les asiste y el patriarcado les privilegia.

A las mujeres las violan, esto es un hecho. Y responsabilizarlas, aunque sea de forma oblicua, es machismo y cultura de violación. La violación de una mujer no se debe en ningún caso a que vaya desnuda o semidesnuda, porque a los hombres que cada ocho horas violan a mujeres en España -según datos del Ministerio del Interior-, poco le cuesta arrancarles la ropa sin piedad en un callejón oscuro o bajo la protección patriarcal de la alcoba.

¿Existen mujeres que hacen una equivocada elección de objeto para sí mismas? Probablemente. Pero este es otro debate. De cada violación que se produce en España cada ocho horas, ¿cuántas son culpa de las mujeres por perderse el respeto a sí mismas durante una fiesta a la que todos van medio en pelotas?, ¿qué tiene que pasar para que la sociedad entienda que las víctimas no son las responsables del daño que les infringen sus torturadores?