Hace unos años, en una cena con gente del trabajo, alguien propuso ir a una “rooftop terrace” de un hotel que había abierto hacía poco. Era el primer bar que tenía la osadía de definirse con ese pretencioso anglicismo para hablar de un bar en una azotea o, como dicen en el Pirineo, en un “sabayao”. La realidad es que tampoco se veía gran cosa desde arriba porque, según nos dijeron, no les habían dejado variar la estructura del edificio por su protección histórica. Como esto no es Madrid, los 'enterpreneurs' tienen la misma normativa que el resto de vecindario de edificios catalogados, que son casi todos en el Casco Viejo.

Si a los dueños del hotel con 'rooftop terrace' les hubieran dejado hacer lo que pensaban, hoy podríamos tomarnos algo viendo desde ahí el 'skyline' de Pamplona. Horizonte con las torres de las iglesias, las de la Catedral y, si la cerveza te la tomas de noche, verás unas luces rojas que penden en el negro por encima de los tejados. Son las grúas de las denominadas “torres” de Salesianos que, cuando estén terminadas cambiarán el paisaje del centro de la ciudad. Un cambio de 'skyline' especialmente llamativo desde los barrios del norte, donde la vista de la ciudad vieja se seguía pareciendo bastante a la que veían quienes vivían allí hace dos siglos.

Existe una leyenda urbanística que dice que, en Sevilla, hasta la construcción de la Torre Pelli en la isla de la Cartuja, nunca se había permitido un edificio más alto que su Giralda, que corona el horizonte de la ciudad desde que los andalusíes la llamaban Isbilia. En Pamplona la normativa es más bien flexible dependiendo de quien promueva. Rigidez para el vecindario de a pie, flexibilidad para el gran promotor. Ejemplos tenemos con todos los gobiernos municipales, desde el gigante rallador de queso de El Corte Inglés, al que se le permite sobrepasar la altura reglamentaria con Barcina de alcaldesa hasta el despojo de todo el interior modernista de La Vasco Navarra para un Zara de cuatro plantas con Asirón. Pero lo de Salesianos tiene más miga. Mezcla educación concertada, especulación inmobiliaria y aldeanismo arquitectónico.

Resumen rápido, porque da para un libro. Los Salesianos asumen desde hace décadas la Formación Profesional en Pamplona y la Administración encantada de ahorrarse ese esfuerzo. El centro se queda pequeño y obsoleto, así que proponen en 2011 al gobierno, entonces liderado por Barcina (UPN) con Jiménez (PSN) de vicepresidente un plan. El ejecutivo compra el colegio en el centro de Pamplona y los Salesianos se trasladan a una parcela más grande en el valle de Egüés. El acuerdo implica también al ayuntamiento de la capital, que dirige el sucesor de Barcina; Maya. Existe un problema. La ley de vivienda obliga a que cualquier nuevo desarrollo tenga, al menos, un 50 por ciento de vivienda protegida. Las cuentas de la operación, ideada cuando la burbuja de la construcción está estallando, no salen, así que armamos un mecanismo legal para que en ese espacio todo lo que se construya sea vivienda libre. Pisos nuevos en el centro de la ciudad con todas las comodidades. No hay más que pasearse por las webs de las constructoras para ver los precios; 5000 euros metro cuadrado, que estamos volviendo a hinchar la burbuja.

El cambio de mayorías en 2015 tanto en Navarra como en Pamplona no cambia mucho el plan. El nuevo alcalde, Asirón (EH Bildu), un historiador conocido por una sección semanal de curiosidades de la ciudad en Diario de Noticias, afirma que no quiere pasar a la Historia como quien permitió que se llevara a cabo “la aberración” de construir torres de 17 alturas, que era lo que proponía el proyecto ganador del concurso de ideas. Para rebajar el disgusto de Asirón, lo que decide el autodenominado gobierno del “cambio” dirigido por Uxue Barkos (Geroa Bai) es no cambiar mucho el plan y rebajar la altura de las torres, que en vez de 17 pisos se quedan en 11. La poda la paga la caja pública, que es la que pierde siempre en estos casos. Los Salesianos hacen su colegio y las constructoras sus pisos. Ganan los de siempre.

Y hoy, paseando por la Magdalena, Rotxapea o viendo la ciudad desde el pueblo viejo de Ansoain uno se pregunta si realmente esa poda reduce en algo el impacto visual. O si quizás sería mejor haber mantenido el proyecto inicial que podía imitar en el este el impacto que tiene al oeste el conocido como Edificio Singular y, puestos al pelotazo, al menos que gane la caja pública. Ahora en el 'skyline' Don Quijote al oeste, Sancho Panza al este. Quizás sea cosa del ADN pamplonés, que sólo permite imaginar y arriesgar entre el 6 y el 14 de julio.

Desconozco si sigue allí todavía. En 2007, en las primeras casas de Sibenik, una localidad de la costa dálmata, recibía al visitante un mural que ocupaba la medianera de un edificio de 4 pisos. En el fresco, el rostro de Ante Gotovina junto a un mensaje que lo ensalzaba como un héroe nacional croata. Gotovina había sido detenido un año antes en Tenerife, donde se ocultaba después de que el Tribunal Penal Internacional sobre la guerra de la antigua Yugoslavia dictara orden de detención contra él. Héroe nacional, al menos para el vecindario de Sibenik, a Gotovina lo condenó en 2011 este tribunal por el asesinato de al menos 150 civiles, la desaparición de varios centenares y la deportación forzosa de un cuarto de millón de habitantes del área de la Krajina, una franja de territorio croata que entonces tenía población mayoritariamente de etnia serbia. 

Quizás las supuestas heroicidades de Gotovina no se conocen mucho porque el relato más popular es el que plantea a Croacia como nación víctima y a Serbia como verduga. Si se profundiza en lo ocurrido en los Balcanes las últimas décadas, sin embargo, se conoce que los paramilitares croatas se emplearon bien en la limpieza étnica tanto con poblaciones bosnias como serbias. Si se conoce el desarrollo de la Operación Tormenta, con la que Gotovina, por orden del presidente croata Tudjman, acabó con la República Serbia de Krajina, ver su efigie de cuatro plantas al entrar en Sibenik estremece. Y luego te acuerdas de nuestras calles.

La comparación es un buen instrumento para ver con perspectiva lo que ocurre en nuestro entorno. Los mensajes de apoyo a miembros de ETA condenados por asesinatos o secuestros pasan muchas veces desapercibidos a nuestra vista cuando pasamos junto a ellos en la calle. Vemos rostros de gente sonriente como los que te podrías encontrar en cualquier bar. A priori parecen hasta buenos tipos hasta que metes su nombre en Google, como ocurre con el mural de Gotovina. 

Historia es el relato de lo que ha ocurrido, memoria es lo que queremos destacar y recordar de todos eso que ha ocurrido

Durante muchos años, revolverse al ver esas pancartas, ofenderse por ellas, era visto como una cosa de “fachas”. Como también lo parecía repeler el recibimiento público, en la calle, con banderas y con presencia de cargos políticos, de presos de ETA como Agustín Almaraz el 23 de agosto pasado. “Tienen sus derechos en vigor y sus familiares y allegados derecho a mostrar esa alegría”, respondía en Radio Euskadi la portavoz de EH Bildu en el Parlamento de Navarra, Bakartxo Ruíz. Nadie cuestiona ese derecho. El problema ético está en el uso del espacio público y la organización de un acto en el que esa persona no es recibida por sus familiares en la puerta de casa, sino en un acto organizado y con presencia de cargos políticos de una formación concreta. 

Volviendo al espejo. Imaginemos que el día que “El Prenda” y sus cuatro compañeros de violación múltiple salgan de la cárcel se les organice un recibimiento en su barrio de Sevilla. Y en ese recibimiento aparezcan concejales de Vox, que acuden a mostrar su alegría por la libertad de estos chavales. ¿Diremos entonces que tienen sus derechos en vigor y sus “familiares” tienen derecho a mostrar esa alegría?

Historia es el relato de lo que ha ocurrido, memoria es lo que queremos destacar y recordar de todos eso que ha ocurrido. Mirarnos en el espejo de otras situaciones similares y ponernos en el lugar de las víctimas de unos y otros sucesos es un ejercicio necesario para que la memoria sea verdaderamente democrática, y sobre todo justa.

Mentiría si dijera que fue el profesor que me hizo interesarme por la filosofía, porque la hacía aburrida y orientaba su enseñanza a aprobar un examen. Quizás sea lo único que recuerde de la filosofía de 3º de BUP, como se conocía al actual primero de Bachiller; “Justicia es dar a cada persona lo que le corresponde”. Con esa intención, en principio, se redactan los códigos que luego se aplican en la Justicia, aunque luego el resultado dé pie a todo tipo de discusiones sobre si realmente se da a cada cual lo que le corresponde. Es posible que en un futuro alguien plantee un algoritmo informático para decidir qué es justo, pero por el momento son personas las que la imparten y también quienes opinan sobre ella. 

Y luego está la moda de la justicia a la carta. Esa en la que la infracción a la ley de quien no piensa como tú es un crimen execrable pero en el afín es disculpable y hasta defendible. El Parlamento de Navarra aprobó recientemente una declaración unánime en la que pedía la investigación de la muerte de Mikel Zabalza. Ya entonces, en noviembre de 1985, cuando su cuerpo apareció en el río Bidasoa, su muerte sonaba a crimen. Pero ese indicio se vuelve más fuerte cuando recientemente hemos podido escuchar la conversación en la que el capitán de la Guardia Civil Gómez Nieto le reconoce al exagente del Cesid, Juan Alberto Perote, que Zabalza murió por las torturas que sufrió en el cuartel de Intxaurrondo. De hecho, la Wikipedia, que para gran parte de la sociedad no admite discusión, señala la tortura y el ahogamiento como las causas de su muerte. Mikel Zabalza merece justicia, aunque ésta llegue 35 años tarde. Esclarecer qué pasó es una necesidad para mantener la confianza de la sociedad en quienes deben protegerle, por mucho que el ministro Grande Marlaska dilate esta decisión. 

Justicia para Mikel Zabalza es una reclamación unánime de la política, y por tanto de la sociedad, navarra. ¿Ocurre lo mismo con los 28 asesinatos de ETA sin esclarecer? Pues parece que no. Es lo que le recordaba recientemente la presidenta de Covite, Consuelo Ordóñez, en un artículo publicado en El Correo, a la izquierda abertzale. Lo hacía citando al filósofo Manuel Reyes Mate: “Quien reconoce a una víctima, reconoce a todas”. El relativismo con el que la izquierda abertzale afronta la demanda de justicia es llamativo cuando se adhiere a todo tipo de reclamaciones justas pero sigue mirando para otro lado en la que le atañe más de cerca. Black lives matter, so do basque lives?, es la pregunta al ver a sus cargos con el puño en alto y rodilla en tierra tras el crimen de George Floyd. 

Pero ese relativismo no es único de la izquierda abertzale y lo estamos viendo ahora en la campaña madrileña en el que la televisión más vista del país, Telecinco, denomina “Jarabe democrático” a la recepción con saludo fascista e insultos a Pablo Iglesias en un acto de campaña. O en la interpretación que partidos políticos del ámbito de la derecha hacen del acercamiento de presos de ETA a cárceles cercanas a sus lugares de origen como la cesión del gobierno de Sánchez a un chantaje. El artículo 25 de la Constitución establece que las penas de cárcel “estarán orientadas hacia la reeducación y reinserción social” y por eso la legislación penitenciaria señala la cercanía al entorno de la persona presa como uno de sus derechos mientras está cumpliéndolas. ¿Derecho para todas menos para quienes cumplen pena por pertenecer a una banda que hace ya 10 años que ha desaparecido?

¿Justicia a la carta es dar a cada cual lo que le corresponde?

La gracia aquella de “dimitir no es un nombre ruso” se nos desgastó mucho durante los años de la anterior crisis, la de la burbuja del ladrillo. De aquellas pancartas llegaron cambios legales como el que en 2018, a propuesta de Podemos, todo el arco parlamentario navarro apoyó para poner un listón concreto para que un cargo del gobierno conjugue ese verbo, dimitir, en castellano. La reforma afecta al artículo 68 de la Ley Foral del Gobierno y su presidente o presidenta. Marca que si un cargo electo o de libre designación en el ejecutivo es citado como investigado “o figura legal equivalente” por un posible delito de corrupción debe abandonar el cargo o ser relevado.

La figura legal del “investigado”, antes conocido como “imputado”, es, en el ámbito judicial, una manera de proteger los derechos de esa persona. El investigado tiene derecho a conocer el por qué se le investiga, de qué se le acusa, qué pasos da la instrucción y a designar abogado, entre otros. De hecho al investigado no se le castiga el falso testimonio, como sí ocurre con quien es testigo. Y es inocente mientras no se demuestre lo contrario. El ser imputado o investigado es una garantía jurídica que nos libra de procesos secretos como los de la Unión Soviética de Stalin, pero en nuestro entorno te imputan y parece que mataste a Manolete.

Una de las primeras en poner ese listón, el de la imputación, para convertirse en indigno del cargo y del carnet del partido fue Yolanda Barcina, recién elegida presidenta de Unión del Pueblo Navarro. “Todo imputado por un caso de corrupción debe ser dado de baja inmediatamente del partido y cesado en cualquier caso de responsabilidad que tenga”, proclamó Barcina ante la asamblea de su partido en abril de 2010. Fue una manera de marcar distancia con el PP, con el que UPN se había divorciado hacía un año, al que le empezaban a salir “problemas” en Valencia y Madrid. Dos años más tarde, el expresidente Sanz, el exconsejero de Economía Miranda y el alcalde en ejercicio de Pamplona, Maya, pasaron por el despacho de la juez de Instrucción con ese título, el de imputados por las dietas de Caja Navarra. Barcina no cumplió su promesa, entre otras cosas, porque la única que no llegó a desfilar por ese despacho de entre quienes estaban en la misteriosa Junta de Entidades Fundadoras de la extinta entidad era ella, que estaba aforada ante el Supremo.

Tener que regular por ley el momento de la asunción de responsabilidades políticas refleja nuestra inmadurez como sociedad democrática

Pensando en Barcina, seguramente, los legisladores del 2018 establecieron ese listón en la ley para quienes componen el ejecutivo. Quizás por ese fatalismo de la izquierda que le lleva a pensar que lo natural es que gobierne la derecha y que los gobiernos de izquierda son poco más o menos que accidentes de la historia. Pero establecer ese baremo tiene el riesgo de que te toque estrenarlo. UPN ya lo intentó, recién aprobado el cambio legal, con la querella contra la entonces consejera María Solana (Geroa Bai), por considerar que no desalojar a los okupas del Palacio del Marqués de Rozalejo podía ser prevaricación. El Supremo entendió entonces que no había nada que investigar. Pero Solana podía haber tenido que dimitir por una decisión que, en aquel momento, parecía bastante sensata; no enviar a la Policía Foral a sacar a palos a la gente de un caserón viejo con riesgo de derrumbe. Opción que tomó como consejera suplente por las vacaciones en ese mes de agosto de la titular de Interior, Beaumont. 

Ahora le toca pasar por el trance a su compañero de sigla Manu Ayerdi, consejero de Desarrollo Económico. En este caso el Supremo se ha declarado competente para estudiar la querella de UPN en su contra. El tribunal estudiará si acusa de prevaricación a Ayerdi por aprobar en 2015, saltándose parte del trámite legal según la denuncia, un crédito a una empresa que prometía fabricar máquinas de diagnóstico de la vista a través de videojuegos. Reconoció el consejero entonces que había apostado por el proyecto por “una corazonada”. Si el tribunal lo cita con las garantías de investigado, dejará el cargo y enterrará su carrera política. De rebote, el caso pasará a un juzgado de Pamplona y habrá que ver en qué acaba esa instrucción. Podría ocurrir que, como con las dietas de Caja Navarra, la investigación acabe en un cajón. O no. 

Pero el dilema como sociedad es hasta dónde nos hemos desorientado que una ley tiene que fijar cuáles son nuestros baremos éticos. 

Que quien preside el Gobierno de Navarra ganara más como presidente de una caja de ahorros a la que su gobierno debía controlar que como presidente de ese gobierno era legal. ¿Era ético? Que el vicepresidente económico diera, con prisas, más de dos millones de euros a un empresario que ya acumulaba deudas importantes incluso con la propia Hacienda los tribunales decidirán si es legal. ¿Es una muestra de buena gestión del dinero público?

Tener que regular por ley el momento de la asunción de responsabilidades políticas refleja nuestra inmadurez como sociedad democrática. La de nuestros representantes por ser incapaces de asumirlas sin que haya una ley que se lo exija. Y la nuestra como ciudadanía por no exigirlas a quienes coinciden con nuestras ideas pero hacerlo con dureza con quienes discrepamos.  

Reinventarse. Es uno de esos conceptos mantra que han surgido con la pandemia de la COVID-19. La gran mayoría suenan a libro de autoayuda o a PowerPoint que te pone tu jefe para convencerte de algo, generalmente bueno para él y no tanto para ti. La reinvención de las manifestaciones en pandemia lleva a imágenes radicales, en el sentido de raíz. Es el caso de la manifestación en coches. 

Se trata de un atasco, pero voluntario y con banderas y carteles en las lunas de los coches. Tiene un efecto amplificador, porque si van 100 personas, cada una en su vehículo, montan una fila considerable. Especialmente simbólico es que la manifestación del domingo 22 de noviembre contra la nueva ley de educación fuera en coches. El caos circulatorio que se pretendía montar con motivos reivindicativos es el que se suele montar cada mañana y cada tarde en las cercanías de la mayoría de colegios concertados de la Cuenca de Pamplona. Las segundas y terceras filas de coches de los que bajan y suben escolares constituyen un fenómeno cotidiano contra el que la Policía Municipal ha decidido tirar la toalla. Ya se conforman con poner unos agentes a esas horas para tratar de ordenar ligeramente ese caos, y con suerte.

El matrimonio entre concertada y vehículo particular no tiene nada de casual, al menos en Navarra. Más de la mitad de la población se concentra en un radio de 3 kilómetros alrededor de la Plaza del Castillo, el centro de Pamplona, pero el uso del coche particular es llamativamente superior a las ciudades similares del entorno. Quien vive en Pamplona y su entorno está acostumbrado a dejar el coche en Amara cuando va a la playa de la Concha en Donosti, pero se enfada si no se puede llegar hasta la Estafeta en su coche, o dejar a la chavalería en la puerta del cole, concertado.

Navarra y Euskadi son las dos comunidades en las que mayor peso tiene la red concertada. Al fenómeno de las órdenes religiosas de enseñanza, con importante arraigo en esta zona, se une el de las ikastolas privadas. Se trata de un fenómeno surgido en los estertores del franquismo con formato de cooperativa para fomentar la educación en euskera. En democracia, no sólo no ha desaparecido sino que se ha fortalecido, pese a que la educación en esa lengua se haya extendido a toda la red pública.

La concertada pesa y la concertada manda. Los gobiernos socialistas de la década de 1980 tanto en Madrid como en Pamplona optaron por la concertación de estos centros, ante la fragilidad de una red pública olvidada por la dictadura. Los gobiernos de UPN se agarraron a la bandera de la “libertad de elección” para fortalecer la concertación. Establecieron toda la Cuenca de Pamplona como distrito único para la elección de centro o la puntuación por ser descendiente de antiguo alumno o alumna. Idea, esta última, que en la práctica consolidaba que la plaza en el colegio pasaba de generación en generación con los mismos apellidos pero pagada por todos. 

Especialmente llamativo es el blindaje del concierto con colegios que separan por sexo a su alumnado. Son 4, afines al Opus Dei, pero se organizan en parejas para sortear el artículo 14 de la Constitución, el de la igualdad. De este modo, resulta que Miravalles-El Redín e Irabia-Izaga, formalmente admiten niños y niñas. El truco está en que las aulas de niños y las de niñas están a casi 8 kilómetros en coche unas de otras. La financiación pública de este trampantojo se renovó con Yolanda Barcina (UPN) como presidenta, pese a que el Parlamento en el que se encontraba en minoría aprobó una ley en 2012 que lo trataba de impedir. Luego la LOMCE, también conocida como Ley Wert, dijo en su artículo 84 que “no constituye discriminación la admisión de alumnos y alumnas o la organización de la enseñanza diferenciadas por sexos”. Y con ese artículo, el gobierno que se autodenominó “del cambio” presidido por Uxue Barkos (Geroa Bai) prefirió no cambiar y remover el caldero de la concertada sin que sus socios, EH Bildu, Podemos e IE hicieran mucho ruido, pese a que eliminar ese concierto estuviera en su programa “del cambio”.

La idea aparece también en el programa que acordaron quienes hicieron presidenta a María Chivite (PSN) hace año y medio. Veremos si, con el tránsito de la Ley Wert a la Celaá, se cumple ese apartado del programa o se atasca, como los coches que cada mañana siguen bloqueando las cercanías de esos colegios emparejados y el resto de centros privados. 

Lo bueno para quien está atrapado en un atasco es que, al fin y al cabo, la calle es suya. 

Suelen quedar muy pronto en los aparcamientos al aire libre de las entradas de la ciudad. En invierno, cuando amanece tarde, son unas siluetas apenas perceptibles entre la niebla que esperan a que llegue un coche y subirse a él. La imagen puede pertenecer al reclutamiento para trabajo del campo. Pero ellas, porque son mayoritariamente mujeres, son temporeras de la educación y a esta cita madrugadora le llaman “La Rueda”. Cada día de la semana es una la que lleva el coche y así comparten gastos y se hacen compañía mientras van a su puesto de trabajo a varias decenas de kilómetros de su casa.

Las temporeras de la educación suponen prácticamente la mitad de la plantilla de la enseñanza pública, al menos en Navarra. Se suelen estrenar en La Rueda recién salidas de la facultad y, en el mejor de los casos, logran bajarse de ella cumplidos los cuarenta. Tampoco pueden coger mucho cariño a sus compañeras de coche porque cambian cada curso de destino. Y eso que durante gran parte del año, las compañeras de coche son su principal vida social; desde enero a tope con las oposiciones de junio. 

El curso para ellas comienza en verano con la asignación de plaza. Hacen una larga lista con sus preferencias y el baremo entre la nota de las oposiciones pasadas y los méritos acumulados es el que acaba decidiendo. Hasta hace poco les citaban un día en el Departamento de Educación e iban pasando por orden de lista para elegir entre lo que quedase. Ahora una aplicación informática hace ese trabajo y un mensaje en el móvil con el destino para ese curso hace las veces de los cantores colegiales del sorteo de lotería. 

Luego, en septiembre, La Rueda les lleva a la localidad en la que les ha tocado ejercer. Quienes dan clase en castellano empiezan en pueblos del sur, en la Ribera del Ebro, a más de una hora de Pamplona y con un alto porcentaje de alumnado con dificultades de adaptación. En el caso de las que ejercen en euskera, les lleva al norte, con algo menos de kilómetros pero por carreteras a las que el mal tiempo del invierno convierten en riesgo añadido. Pueblos donde La Rueda trae a las tres cuartas partes de la plantilla docente y en los que es una utopía que tu hermano pequeño tenga tu misma profesora cuando llegue a tu curso. 

Carrera universitaria, máster, hasta doctorados y seguir estudiando cada año soñando en que, éste sí, llegue la plaza fija. Cuando llega la plaza, no acaba el periplo. Las vacantes vuelven a estar lejos de casa y, aunque ya no hay que pasar examen en junio, hay que seguir sumando méritos para poder optar a una plaza más cerca de casa y en la que echar raíces. 

También hay otra vía para echar raíces en una aula: el sector privado. Euskadi y Navarra lideran el ranking nacional de presencia de la educación privada pagada con fondos públicos. La concertada supone un 48 por ciento de la red en Euskadi y casi el 35 de la de Navarra, donde incluso se financian con fondos públicos colegios del Opus Dei que educan de manera segregada a niños y niñas. El peso del sector privado tiene que ver con la arraigada presencia de órdenes religiosas en la zona a la que se añade la red de ikastolas. Centros que surgieron como movimiento cooperativo para la enseñanza en euskera en los estertores del franquismo y que se han mantenido con carácter privado y financiación pública pese a que la educación en euskera ya se garantiza en la red pública. Red privada con manos libres para seleccionar su personal con su criterio propio, ya sea habilidades docentes, cercanía personal o ideológica o comunión religiosa. Sin baremo, ni lista, ni ningún tipo de criterio objetivo fijado desde la administración que financia sus sueldos.

Confluencia de intereses entre ikastolas y centros religiosos que han mantenido durante décadas una capacidad efectiva para seleccionar su alumnado camuflada en un baremo que daba puntos si alguno de los progenitores había estudiado en el centro y en cuotas presuntamente voluntarias para espantar a quienes menos recursos tienen. Status quo en el que los dos partidos que han dirigido la educación en Navarra los últimos 30 años, UPN y Geroa Bai, confluyen. Ahora, para obligar vía enmienda parlamentaria al actual departamento de Educación socialista a equiparar condiciones laborales del profesorado de la red privada con los de la pública. Beneficios para todos, La Rueda sólo para la pública.

“Queremos trasladar nuestro abrazo a Josu y a todos sus familiares y amigos”. El texto aparece el pasado jueves 30 de julio en la cuenta oficial de EH Bildu en Twitter. Josu es Josu Urrutikoetxea Bengoetxea, también conocido como “Josu Ternera”, que acababa de salir de una cárcel de París. Josu era jefe de ETA en la época en la que sus jefes tenían alias que ahora nos dan risa, como Ternera, Kubati, Mobutu o Dienteputo, pero entonces daban mucho miedo. Aunque el comunicado del movimiento abertzale lo describe como “uno de los principales protagonistas en el trabajo a favor de un escenario de solución en Euskal Herria”, Josu desapareció antes de tener que declarar en el Supremo por su implicación en el atentado contra la casa cuartel de la Guardia Civil de Zaragoza en 1987 que mató a 11 personas, 6 de ellas niños. El relato de la izquierda abertzale sitúa a Urrutikoetxea como uno de los dirigentes que ha llevado a ETA a la disolución, pero no hemos escuchado ni leído nada que hable de que Josu se arrepienta de sus decisiones anteriores liderando ETA, en sus épocas más duras, ni tampoco por qué huyo antes de responder en el Supremo.

La salida de la cárcel de Urrutikoetxea -me resisto a llamar por su apodo a alguien que no conozco- ha coincidido con otra decisión del Supremo, la de revocar la sentencia del Caso Bateragune, por el que fue condenado Arnaldo Otegi, actual líder de EH Bildu. Otegi en el ámbito político y Urrutikoetxea en la propia banda armada son considerados en el relato de la izquierda abertzale como los artífices del final de lo que ellos llaman “lucha armada” y que el resto conocemos como terrorismo. Relato en el que incluso aparecieron los llamados “Artesanos de la Paz”. Un concepto rimbombante e incluso cursi para denominar a unas personas que se definieron como mediadores aunque realmente no mediaron entre nadie, más allá de algunos contactos con el gobierno francés.

La paz, o la democracia, como un obsequio que unas figuras determinadas nos dan a la ciudadanía me suena más a la relación soberano-súbdito. La atribución a unas personas concretas de logros sociales nunca me ha acabado de convencer. Ocurre lo mismo cuando los adoradores de la Transición dicen eso de que la democracia en España se la debemos a Juan Carlos I y a Suárez, e incluso a Fraga. La Constitución del 78 sucedió a los Principios Generales del Movimiento de la dictadura porque las generaciones que habían nacido sin libertad y las que llevaban 40 años sufriendo una dictadura no hubiesen aceptado otra evolución. Ni siquiera los imaginativos guionistas audiovisuales han imaginado una distopía en la que Juan Carlos I y Arias Navarro mantienen vivo el franquismo sin Franco en 2020 y hoy tuviéramos un Google adaptado a los principios del Movimiento que censurase páginas judeomasónicas-comunistas y tapara las tetas de las mujeres.

Es la ciudadanía la protagonista y la palanca de los cambios sociales. A los que pretenden ser los artesanos de esos cambios se les puede reconocer, quizás, el olfato para darse cuenta de esa pulsión. O al menos que no pongan obstáculos a que se logre eso que la sociedad demanda. Tanto el franquismo como los asesinatos de ETA nunca debieron existir, así que tampoco tenemos que rompernos mucho las palmas de las manos aplaudiendo a los que dicen ser los artesanos de lo que hoy vivimos. Poder pensar lo que queramos y decirlo en alto es un derecho humano básico que nos es propio, no se lo tenemos que agradecer a nadie.

Como la cuenta oficial del partido no lo expresó claramente, hay quien ha explicado ese “abrazo” de EH Bildu a Josu en su estado de salud, al parecer precario. Desconozco qué hubiera pasado si a algún partido político se le hubiera ocurrido mandar un abrazo al torturador llamado “Billy el Niño” cuando agonizaba por el coronavirus. El abrazo es una expresión de afecto que usamos las personas y muchas veces lo hacemos llevados por la espontaneidad, porque en ese momento nos sale y no pensamos en a quién puede molestar ese alivio. Los abrazos de las instituciones o los partidos sí se pueden reflexionar antes de darlos. EH Bildu es hoy el principal grupo de la oposición, y por tanto la alternativa, en Euskadi. Es también una fuerza clave en Navarra, donde ya ha estado en el gobierno y dirigido el ayuntamiento de la capital. Escuché a un reconocido estudioso de la política decir que “si la izquierda abertzale quisiera podría convertirse en una conjunción de lo que en Alemania representan Die Linke y Los Verdes con unas grandes posibilidades”. El “si quisiera” es reconocer algo simple, que ETA no debió existir nunca. ¿Quieren?

*Javier Lorente Doria es periodista.

Es martes 19 de mayo y ha vuelto a abrir el cementerio de Pamplona. Por la tarde, después de comer, he pasado por allí antes de volver a trabajar. Lo había pensado, pero la mañana ha sido intensa y se me ha pasado hasta que al mediodía, justo cuando se acababa de dormir Izar, ha sonado el teléfono fijo de casa. Ese teléfono rojo que tú tenías en tu dormitorio y me llevé hace un par de años. Ese teléfono fijo que sólo tú usabas para llamarnos. Mi primer pensamiento ha sido “mira qué oportuno, justo cuando se acaba de dormir el niño” y cuando he descolgado y era una operadora de Euskaltel he recordado que era imposible que fueras tú.

Llevaba varias noches dejando el teléfono en la mesilla. La anterior dormí muy poco comprobando de cuando en cuando que nadie había llamado, pero esa noche, la del 7 de abril, estaba muy cansado, así que cuando a las cuatro en punto de la madrugada sonó casi no supe cómo responder, aunque al ver el número desconocido ya tuve claro lo que iba a escuchar. Repetí dos veces a la médico el nombre del tanatorio al que había que llamar. No por el impacto de la noticia, que esperaba, sino porque me cuesta un rato razonar cuando me despierto de improviso.

Colgué, besé a Raquel e Izar y marqué el número de F, mi hermano menor. Suele dejar el móvil en modo avión, pero barruntaba que esa noche no. Él también sabía qué iba a escuchar, así que quedamos en ducharnos y encontrarnos a medio camino entre su casa y la mía. Viramos las esquinas de la misma calle a la vez y al llegar al punto intermedio nos miramos y pensamos en que, aunque esté prohibido, merecía la pena delinquir para abrazarnos y soltar las primeras lágrimas juntos.

Llegamos al hospital San Juan de Dios y el guarda de seguridad de la puerta nos dijo que las normas por el coronavirus sólo permitían que entrase una persona. Llamó, no obstante, a la planta y finalmente logró que nos dejaran pasar a los dos. “Son las 5 de la mañana y han venido los dos, ¿cómo va a quedarse uno fuera?”, argumentó el hombre a la voz con la que discutía al otro lado de la línea.

Con lo que tú has sido, la enfermedad te había dejado en nada. Te besé en la frente. Imagino que estaba sumando el tercer delito de la noche. Recogimos tus cosas y comprobamos que seguías con tu manía de guardar bolsas de plástico en los bolsillos para vete a saber tú qué y pequeñas ramas, esas sí, para quitarte el barro de las botas. Ni muerto te vamos a dejar de hacer bromas. Llegaron los del tanatorio y nos dijeron que no podías ir vestido con tu ropa. Nos ahorraron un problema, porque no hubiéramos sabido qué ponerte.

Unas horas más tarde, Amaia, que me atendió en el tanatorio, me dijo que aún habíamos tenido suerte por poder verte antes de que ellos llegaran. En el resto de hospitales no te dejan siquiera eso. Y en las residencias puedes estar un mes sin ver a tu familiar y un día te avisan de que se ha muerto y que si eso ya verás una caja en un entierro. Pagamos una esquela con la promesa de que cuando se pueda hacer un funeral, te ponen otra gratis. Me temo que tardaremos en gastarla y que lo que hagamos no será lo que nos hubiera gustado.

I., mi hermano mayor, llegó esa noche y nos vimos en la puerta del cementerio la mañana siguiente. Somos afortunados. Somos 3 hermanos así que no hay que echar a suertes quién se queda fuera. Su mujer, que ha venido con él desde Cataluña, donde viven, se resigna a quedarse fuera. Ella tiene fe y reza, eso ayuda. En el tanatorio me preguntaron si quería que el capellán del cementerio hiciera un responso. Ya sé que tú tienes esa religiosidad de bonobús, de ir a misa a fichar, pero no le veo sentido tener a un desconocido allá si sólo podemos estar 3. Vivir un entierro con 3 personas es una mierda, pero también es íntimo y a ninguno de los 3 se nos olvidará.

Son las 9 y media de la mañana y 10 minutos juntos nos parece poco, así que decidimos ir a tu casa a desayunar. Nos arriesgamos a multa y a aparecer en el conteo de imprudencias que relata la policía a diario durante el estado de alarma. Camino de nuestro cuarto delito por ti, a F. y a mí nos intercepta un coche policial en la misma cuesta del cementerio. Nos preguntan por qué vamos juntos pero al conocer el motivo nos dicen que lo sienten y siguen su patrulla. Algo más adelante, otro vehículo se introduce en la acera para cortarnos el paso y un hombre y una mujer, vestidos de calle, nos enseñan la placa y nos exigen que nos separemos. Les decimos el por qué de ir juntos pero recelan. Nos libramos de la denuncia, pero optamos por ir cada uno por un lado, como si no nos conociéramos, hasta tu casa, donde nos tiramos la mañana recordando tus historias.

Tus hijos, delincuentes reincidentes y sin poder despedirte como un padre se merece. Como tú te mereces.

Me apetecía escribírtelo, aunque esta vez no estés, como cada mañana, actualizando la web para ver si he publicado algo. Se me hará raro que no me mandes un whatsapp para decirme lo mucho que te ha gustado lo que he escrito, como siempre. Ahora ir a tu casa ya no es una infracción, pero las cosas no son los suficientemente normales como para que me preocupe que no me preguntes si el viernes iré a comer. Veo las rojigualdas con crespones negros que llevan los de las cacerolas y no siento que estés en esas telas. Ni estarás.

Hoy en el cementerio he empezado a percibir que se irá el estado de alarma, pero tú ya no volverás.

Sostiene el ministro israelí de Sanidad, Yaakov Litzman, que el Covid-19 es “un castigo divino por la homosexualidad”. El pasado 10 de abril Litzman dio positivo en el test del virus, así que quizás ha cambiado de opinión. Dios es un instrumento que el ser humano emplea ante fenómenos que tiene dificultades para entender, como el origen del universo, de la vida o la muerte. Para la gran mayoría de creyentes, la fe religiosa es un bálsamo psicológico para quien la tiene. Rezar es una actividad que ocupa la mente de quien lo hace y no perjudica a quien no lo hace.

Entre el rezo como linimento del alma y la ira de Dios encontramos un fenómeno que reverdece en tiempos de pandemia: la religión como, o en vez de, la medicina. Andrés Manuel López Obrador, presidente de México, anima a combatir la COVID-19 con estampitas del sagrado corazón de Jesús y otros santos. El 19 de marzo nos reveló su arma clave, un trébol de seis hojas bendecido a la par que rechazaba usar el gel hidroalcóholico que le ofrecía una de sus colaboradoras.

Sin irnos a México, a través de whatsapp me llegó hace unos días un artículo de la web carifilii.es en la que se anima a usar el 'Detente' como protección ante el coronavirus. Se trata de una especie de amuleto al que el artículo atribuye propiedades milagrosas y que, aunque lo cita de pasada, también llevaban en el pecho los requetés carlistas en el golpe de 1936 contra la II República. “Detente bala, el Sagrado Corazón me acompaña”, amenazaba el escapulario. Con dudosa eficacia ya que 6.000 de ellos murieron con bala y amuleto. Por esa red también me llegó un audio con las supuestas revelaciones de la virgen María sobre el virus que habría hecho en su aparición mensual en la localidad bosnia de Medjugorje a la vidente Mirjana Dragicevic. Con estampas de Medjugorje acudieron los diputados de Vox a la sesión constituyente de las Corts de Valencia. El propio papa Bergoglio alberga sus dudas sobre estos mensajes. “Prefiero a la virgen madre y no a la virgen jefe de oficina de telégrafos que cada día envía un mensaje”, respondió en 2017 el pontífice sobre las apariciones bosnias.

Soluciones mágicas que cobran vigencia en los días de Semana Santa. En Pamplona, cada Jueves Santo la corporación municipal acude a la iglesia de San Agustín, con el protocolo de mayor solemnidad, para cumplir con el agradecimiento anual a las cinco llagas de Cristo por librar, presuntamente, a la ciudad de la peste en 1599. El rito se ha cumplido todos los años por parte de la representación política de la ciudad, de distintos signos, durante más de 400 hasta que este año la pandemia ha aconsejado evitar la ceremonia. “La función de las Cinco Llagas se debe celebrar”, sentencia en un artículo en Diario de Navarra el exconsejero y senador del PP, José Ignacio Palacios. El propio alcalde, Enrique Maya, se encontraba esos días hospitalizado por coronavirus, pero Palacios afirma que si no se celebra ese acto “no hemos aprendido nada de esta difícil prueba ante la que nos encontramos”. Su preocupación no debe ser la única ya que navarra.com anuncia la fundación de una cofradía con esa advocación para “frenar el avance de la pandemia” mediante la “contemplación de las Cinco Llagas”.

En Tafalla, mientras, se atribuye el fin de esa misma peste a una bobina de cera que cada año se saca en procesión al inicio de la Cuaresma. La bobina ha sido colocada en el centro de la iglesia de Santa María desde el inicio del estado de alarma confiando en que 400 años después mantenga sus propiedades mágicas.

A expensas de que la OMS avale la contemplación de una estampa o un cilindro de cera como tratamientos contra el Covid19, otro texto que ha circulado mucho por las redes sociales ha sido el cántico de los corredores del encierro cada mañana de Sanfermines. “A San Fermín pedimos, por ser nuestro patrón, nos guíe en el encierro, dándonos su bendición”, entonan frente a una reproducción de la imagen más conocida del santo, la que se exhibe en la parroquia de San Lorenzo de Pamplona. Su titular, Javier Leoz, maneja hábilmente el tirón que las fiestas de la ciudad y su patrón tienen para atraer tanto visitantes a la iglesia como seguidores en las redes sociales. La cuenta en Twitter de Leoz es una vía diaria de crítica hacia el Gobierno desde el inicio de la crisis sanitaria. Exige que Pedro Sánchez felicite la Pascua o la Cuaresma elogiando a Donald Trump. Contrapone las ruedas de prensa del presidente español con el presidente polaco postrado ante la virgen de Czestokowa pidiendo ayuda divina, llama “deleznable” a Alberto Garzón porque le parezca divertida 'La vida de Brian' y se suma a la idea de Vox de izar banderas a media asta por las víctimas del coronavirus. Lanza dardos también contra los criterios médicos de ingresos en cuidados intensivos. “¿Negar un respirador a un anciano de 89 años? Falta humanidad, decencia y ética”, escribió el 2 de abril. Quizás si la diócesis pagara la contribución urbana de todo el patrimonio que se ha inscrito a su nombre o el tenderete de estampas y souvenirs que su parroquia tiene en la entrada pagara impuestos quizás habría más recursos para poner UCIs a esos abuelos.

La realidad nos está demostrando que hay muchas cosas que se han podido hacer mucho mejor en la gestión pública de la pandemia. Hay quien tiene la tentación de decirnos que si él gobernase habría muerto menos gente. Habrá que pensar si preferimos dirigentes parapetados en la ciencia, como afirma Casado de Sánchez, o aquellos que confían en que de esto nos saquen estampas, cilindros de cera o vírgenes telégrafas.

Michelle McNally es una galesa de 55 años a la que la declaración del estado de alarma le ha pillado en Pamplona realizando el Camino de Santiago por octava vez. Es una de esas personas a las que esta situación les ha dejado en un extraño y sorprendente limbo. Albergues y hoteles cerrados, pero ella dice confiar, en un reportaje que leímos en Diario de Noticias, en la solidaridad de la gente que le pueda albergar en sus casas. En su limbo, Michelle habrá escuchado estos días aplausos a una hora concreta, música atronadora con las ventanas abiertas y sonido de cacerolas la noche del miércoles 18 de marzo. Michelle dice odiar “el pánico de las masas” y seguramente desconozca el por qué de esos sonidos durante su paso por Navarra. Pero si preguntó a alguien por el ruido de cacerolas seguramente se habría sorprendido al saber que era una protesta ante el discurso que el rey Felipe VI realizó con motivo de una situación inédita en esta generación; un estado de alarma y confinamiento general. La pelea contra el Covid19 es lo más parecido a una guerra que viviremos quienes nacimos después de 1939.

A Michelle le sonará raro porque en su país la institución de la monarquía y la figura de la reina Isabel gozan del respaldo de casi 3 de cada 4 personas. A Isabel II la II Guerra Mundial le convirtió en una persona cercana a la ciudadanía británica. Se enroló como conductora y mecánica en el servicio auxiliar del ejército y celebró el día de la Victoria en las calles confundida entre las multitudes. A Felipe VI el estado de alarma le pilló renunciando a una herencia millonaria de dudoso origen depositada en un banco suizo.

Quizás la Casa Real pensó que era buena idea comunicar esa renuncia y la retirada de la asignación presupuestaria a su padre, rey emérito, en medio de la conmoción generada por el estado de alarma. Quizás no recordaron que la accidentada cacería de elefantes en Botswana de 2012 coincidió con las semanas en las que la sociedad española se veía en el espejo de la argentina del corralito de 2002. Quizás no vieron que en momentos de zozobra, como los que vivimos y se avecinan, la ciudadanía escruta con mayor esperanza, pero también más rigor, a sus líderes.

“El Rey es el Jefe del Estado, símbolo de su unidad y permanencia”, dice el artículo 56 de la Constitución. España no es un país especialmente monárquico. Simplemente la monarquía no estorba mucho y da pereza o miedo abrir el debate sobre una alternativa a la sucesión hereditaria de la jefatura del Estado, por mucho que la monarquía sea un sistema absolutamente injusto desde una óptica de legitimidad democrática. Son pocos a los que esto les supone un problema. Tampoco el republicanismo español ayuda a hacerlo atractivo ya que parece más centrado en el recuerdo nostálgico de la II República y la denuncia de la represión franquista que en exponer a la ciudadanía las ventajas de deshacernos de la monarquía.

Ni Carrillo ni Pasionaria juntos podrían ser más efectivos que la propia Familia Real y sus allegados en la promoción de la III República. Especialmente su afán de enriquecimiento, que sorprende cuando ya se lleva una vida de lujo sin necesidad de meterse en líos. Casi 200.000 euros tenía asignados el emérito para sus gastos anuales. Iñaki Urdangarín primero y Juan Carlos después, son ejemplos de la quinta columna que la monarquía tiene en su interior. Sin olvidar la difícilmente encajable figura de Corinna, la denominada 'amiga íntima' del emérito.

“La persona del Rey es inviolable y no está sujeta a responsabilidad”, señala también el artículo 56. Urdangarín pensó que ese artículo se extendía a sus allegados y ahora está en la cárcel. Juan Carlos I la disfruta en España, pero no en Suiza, donde un fiscal investiga el pago de 100 millones de euros por parte de Arabia Saudí y su relación con las gestiones del emérito para lograr que un consorcio español construyera el tren de alta velocidad a La Meca.

La inviolabilidad recogida en la Constitución impide las comisiones de investigación parlamentarias. Por mucho que se empeñen algunos partidos, para eso es necesario cambiar la Constitución. Tampoco ninguna comisión de investigación ha servido para arrojar luz sobre nada que no hubieran desvelado mucho antes investigaciones periodísticas.

En situaciones críticas como la actual, y con consecuencias económicas como las que se prevén, la ciudadanía reacciona con enfado a la elusión de explicaciones en su discurso del 18 de marzo sobre los oscuros manejos de su padre. De ahí que las cacerolas sonaran en casi toda la geografía esa noche. Es difícil de creer que el rey en ejercicio no supiera de lo que había hecho el emérito y sí lo sepan medios de comunicación y la fiscalía suiza. El baile de millones en cuentas suizas y fundaciones con el jefe del Estado como beneficiario no parecen el mejor nexo de unión con un pueblo al que la crisis del coronavirus le pilla con muchos achaques de la anterior, aquella en la que vimos al hoy emérito balbucear aquello de “me he equivocado, lo siento mucho, no volverá a ocurrir”.

A los campeones habitualmente se les premia con una copa o una medalla, pero a ellos les dejan carbón. Es una imagen que se repite cada Navidad desde hace más de una década. 4 personas caracterizadas como Olentzero y los 3 Reyes Magos acuden a la puerta del Arzobispado de Pamplona, un edificio barroco en un rincón tranquilo del casco viejo de la ciudad, y dejan un saco de carbón en su puerta. Nadie sale a recogerlo, ni tampoco a saludar a los personajes que la tradición popular creó para alegrar la fiesta cristiana a los más pequeños.

Quienes organizan esta particular adoración son quienes en 2007 fundaron la Plataforma en Defensa del Patrimonio Navarro, un colectivo pionero en España en la denuncia de la apropiación por parte de la Iglesia Católica de patrimonio artístico con fines de culto religioso, pero también de centenares de inmuebles sin ninguna posibilidad de ser “la casa de Dios”, como la Iglesia considera a sus templos.

Hasta 2015, la archidiócesis de Pamplona-Tudela ha registrado a su nombre iglesias, ermitas, pisos, terrenos, fincas rústicas, locales o cementerios. Hasta un frontón, el de Lizoain, pertenece a la diócesis, pese a que no se documenta la existencia de ningún club de pelota de la Iglesia navarra. Según los cálculos de la coordinadora de plataformas de este tipo, las propiedades inmatriculadas por la diócesis navarra llegarían a las 5.000 y supondrían el 5% de las realizadas a nivel nacional. Unos cálculos aproximados, ya que el Ministerio de Justicia sigue sin ofrecer los oficiales pese a los constantes requerimientos. Dado que Navarra supone un poco más del 1,3 % de la población española, parece que la fiebre registradora de su Iglesia ha ido por delante de la media; campeones de inmatriculación.

España es, oficialmente, un país aconfesional pero a diferencia de la vecina Francia, donde los lugares de culto son propiedad pública y se ceden a las confesiones, un cambio legal promovido en 1946 por la dictadura de Franco permitió hasta 2015 a la Iglesia Católica inscribirse a su nombre todo aquello que le pareciera que era suyo. A diferencia de cualquier otra persona, física o jurídica, las diócesis no tuvieron que demostrar que esas propiedades eran suyas, sino simplemente ir al registro y apuntarlas.

El resultado, joyas artísticas como el claustro de la catedral de Pamplona, construido por Carlos III con recursos de sus vasallos en la época feudal, hoy son de uso y disfrute exclusivo de la diócesis. También las iglesias construidas en auzolan y con aportaciones vecinales durante siglos, o las casas que los ayuntamientos reservaban para acoger a los curas que “velaban” por las almas de su vecindario o incluso el frontón de Lizoain, que como estaba al lado de la iglesia, pues por si acaso, se apunta.

Patrimonio que la Iglesia conserva con ayudas públicas, como es el caso del propio claustro de Pamplona. La joya del gótico navarro está ahora siendo restaurada en profundidad y sólo un 11 % del presupuesto lo pone el Arzobispado. Sin embargo, para verlo es necesario abonar 5 euros que van a parar íntegramente a la caja eclesiástica. Una vez traté de convencer a la conserje de que era “del club”, al estar bautizado y confirmado, pero tampoco eso da entrada gratis. No es el único aprovechamiento que la Iglesia saca de ese recinto. Si uno tiene el dinero suficiente para pagarlo, puede celebrar banquetes, fiestas o cualquier tipo de evento en él. Se suceden en él eventos de firmas de lujo, cenas de congresos e incluso recientemente un mercadillo de moda de diseño contemporáneo. La web de la Catedral recoge noticia de los últimos eventos e incluso anima a quien la consulta a celebrar lo que quiera en el claustro, aunque no recoge las tarifas, por lo que es de imaginar que no serán baratas. Viene a la memoria aquel capítulo de los Evangelios en el que Jesús expulsa a los mercaderes del templo de Jerusalén al grito de “habéis convertido la casa de mi padre en una cueva de ladrones”.

Recientemente el vecindario de Ujué se ha comenzado a movilizar para que el Arzobispado abra la iglesia de Santa María, un santuario fortaleza medieval visible desde muchos puntos de la Zona Media de Navarra y que sólo se visita cuando al párroco le viene bien. Su restauración, en 2012, costó 5 millones de euros pagados por el Gobierno Foral. Recintos religiosos que deberían abrir gratuitamente al menos cuatro días al año tras la aprobación de la Ley de Derechos Culturales la pasada legislatura, pero que siguen sin poder verse sin antes pasar por caja.

Ujué o las catedrales de Pamplona y Tudela son la parte visible del negocio, pero la diócesis navarra acumula también decenas de inmuebles con valor artístico que deja ir arruinándose para disgusto de los pueblos que los construyeron. Un ejemplo claro es la ermita de Los Remedios, que corona la colina en la que se asienta Sesma. Hace décadas que no tiene ningún culto y de hecho sus accesos están tapiados para evitar que su ruina cause una tragedia. El recinto barroco fue construido en el siglo XVIII a iniciativa y financiación vecinal y las distintas iniciativas del pueblo para darle un uso y restaurarlo se paran siempre en el mismo muro; la negativa de la Iglesia a cederlo. La ruina acabará con las piedras y ladrillos en el suelo, pero serán propiedad de la Iglesia. “Mi reino no es de este mundo”, dijo Jesús. A los que dicen ser sus representantes hoy, parece que este mundo les interesa mucho más que a él.

Para cualquier persona, los dos momentos más importantes de su vida son nacer y morirse. Desgraciadamente, solemos tener poco que decidir tanto en uno como en otro momento. Salvo en los casos de muerte violenta (asesinatos, accidentes o suicidios), a la inmensa mayoría la de la guadaña le pilla en un hospital y habitualmente tan cansados y doloridos que son pocas las cosas que se pueden prever, por lo que es el entorno más cercano quien toma el papel decisorio.

En el caso del nacimiento, en el llamado Primer Mundo es extraño quien lo hace fuera de un centro sanitario. Aumenta poco a poco el número de alumbramientos en casa, como les ocurrió a nuestros abuelos y abuelas, pero para hacerlo hoy es necesaria atención privada que asegure el éxito. La sanidad pública no contempla el parto a domicilio.

Me ha tocado asistir en primera línea a la muerte en hospitales de personas muy cercanas y comprobar la extraordinaria calidad humana de quienes trabajan en esos servicios. Calidez tanto con la persona que agoniza, como con quienes estamos acompañando, que no está reñida con la claridad a la hora de decir la palabra muerte cuando ésta se va acercando. Cuando el estado de salud se complica de manera muy grave, el personal sanitario es especialmente exquisito para tratar de ser casi invisible, hablar en tono suave y evitar la mínima distorsión al paciente y acompañantes. Entran en la habitación para lo imprescindible y si tienen que cambiar un suero o hacer una cura lo hacen con una linterna para evitar que la deslumbrante iluminación hospitalaria rompa el ambiente de recogimiento. Te dan un abrazo cuando llega el momento y permiten que te despidas con toda la tranquilidad que puedas tener en una ocasión como esa.

El pasado 10 de diciembre me tocó vivir un nacimiento por primera vez. Fue el de Izar, mi primer hijo. Al igual que en la vivencia de la muerte, la de la llegada a la vida tampoco sale nunca como te la imaginas. Sin embargo, quizás porque no existe el tabú para hablar de ella como sí ocurre con el final de la vida, los progenitores solemos planificar y hablar mucho de cómo queremos que sea la llegada de nuestros bebés. El propio Servicio Navarro de Salud te propone que rellenes un plan de parto, con el detalle que tú quieras dentro de las posibilidades que da un servicio público. En el caso de Raquel, mi mujer, sin embargo, las circunstancias sobrevenidas hicieron que ese guión variara por completo en una película de casi dos días de duración que se desarrolló en su mayoría en una sala de dilatación. Se trata de una habitación con ambiente recogido, luz tenue e intimidad compaginada con la vigilancia de las constantes. Durante 12 horas nos atendieron allí dos matronas, Rocío y Teresa. Se presentaron a las 8 de la mañana, nos preguntaron el por qué del nombre de nuestro hijo y cogieron de la mano a la madre para aliviar el dolor de las contracciones. Cuando llegó el momento de sugerir el uso de la epidural, que no estaba en nuestro plan, lo hicieron alabando el coraje de aguantar 7 horas de contracciones, pero advirtiendo de que aquello iba para muy largo. Se emocionaron con nosotros en los lentos avances y salieron del turno prometiendo pasar por la planta a conocer a Izar, algo que cumplieron.

El proceso siguió bien entrada la madrugada, bien atendidos por María, la matrona del turno de noche hasta que, al llegar a la dilatación completa después de casi 24 horas, apareció en la habitación un grupo numeroso de sanitarias sin identificarse y nos dijo que recogiéramos todo porque pasábamos al paritorio. En pocos segundos nos vimos en un lugar similar a un quirófano, con Raquel tumbada y con las piernas hacia arriba (también descartado en el plan), mucha luz y gente desconocida que no nos miraba y actuaba de manera mecánica. La que parecía la ginecóloga en jefe, una chica de gafas de la que no sé el nombre, nos anunció, tras un primer empuje, que iban a usar una ventosa. Y, tijera en mano, avanzó que iba a cortar porque “es mejor un corte controlado que un desgarro sin control”. Sí, la episiotomía tampoco estaba en El Plan. Con parto provocado, epidural, ventosa, pujos en apnea, patas arriba, perineo cortado y el resto de giros que no estaban en El Plan pero la realidad hizo inevitables, a las 5.15 de la mañana Izar asomó la cabeza a este mundo y se tumbó rendido sobre su madre. En El Plan también estaba que ese momento de contacto piel con piel entre Raquel e Izar durase dos horas, pero duró lo que tardaron en coser el “corte controlado”, unos 15 minutos, porque tenía que pasar otro parto. Y lejos de la intimidad planeada de un momento tan clave en su pequeña vida, Izar se tocó con su madre con una luz cegadora cayendo del techo y el colectivo de personas sin identificar circulando por allá como si fuera una estación de metro. María, quizás viendo nuestras caras, me ofreció cortar el cordón umbilical, un símbolo de la unión entre Raquel e Izar durante los 9 meses de embarazo que cerraba su padre.

Afortunadamente a nadie le azuzan para que se despida pronto de una persona fallecida porque hay que ocupar la habitación con otro moribundo. Un sistema que trata la vida y la muerte no se mide sólo por su calidad en números y recursos sino también por su calidez. Los nombres de Rocío, Teresa y María estarán siempre en los relatos que haremos a Izar del día que nació. El de la médico de gafas y el resto de pasajeros del vagón de metro lo olvidaremos por esa curiosa capacidad humana de arrinconar lo malo en el recuerdo. Y El Plan, ya sabemos, es un guión. Sus giros son técnicamente irreprochables, pero son menos duros si quien interpreta el papel añade humanidad al conocimiento técnico.

¿Tiene el arte ideología política? En muchos casos sí.

¿Hay que evaluar a los artistas en función de su ideología política? Ahí ya empiezan las dudas.

¿Se deben contratar a los artistas en función del acople de su ideología política con la de quien gobierna y por tanto contrata? Más dudas aún.

Son muchas las ocasiones en las que esta disyuntiva aparece y lo suele hacer con administraciones de distintos signos. La última, este mes de noviembre en Pamplona con la actuación de los payasos Pirritx, Porrotx eta Marimotots. El trío había cerrado una actuación para el 29 de noviembre con el ayuntamiento de la ciudad pocos días antes de que el equipo de Joseba Asirón (EH Bildu) cediera el mando al de Enrique Maya (Navarra Suma). Un par de semanas antes del evento, el actual gobierno municipal cancelaba la actuación afirmando que el contrato carecía de informes técnicos previos. El abogado de los artistas acude al Defensor del Pueblo, que no ve impedimento legal para mantener la actuación, pero las opiniones de esta institución son eso, opiniones sin vinculación para los poderes aludidos. El alcalde sentencia: “Mientras yo sea alcalde no se contratará a estos payasos”. Y añade que “son los payasos de cabecera de la izquierda abertzale”.

Lejos de desinflarse el suflé, el exalcalde Asirón asegura que UPN ha traído a “Arévalo que se ha manifestado como seguidor de Vox o a Bertín Osborne que no debe andar muy lejos”. Más allá de que suena algo imprudente adjudicarle una sigla a Osborne sin que él lo haya manifestado, lo que viene a demostrar este cruce entre alcaldes es que la ideología política del artista cuenta mucho a la hora de contratarlo o no. El ajuste o no a la legalidad del contrato, que seguramente se acabe dirimiendo en un tribunal, parece lo de menos; está claro que el trío de payasos no volverá a Pamplona si de su ayuntamiento depende. Y será así, entre otras cosas, porque Aiora Zulaika, que encarna a Pirritx, fue concejala de EH en Lasarte y miró para otro lado cuando ETA mató a su compañero de pleno, Froilán Elespe, del PSE.

El arte es uno de los vehículos principales del mensaje político desde el origen de la humanidad. Representar a la reina Hatshepsut con los atributos de un hombre en el templo de Deir el Bahari buscaba que sus súbditos la reconocieran como faraón pese a su sexo. 'La rendición de Breda' de Velázquez busca representar a las tropas de Felipe IV como vencedoras, pero también respetuosas con el vencido. El Guernica de Picasso trató de mostrar al mundo el horror de la guerra que desencadenó el golpe de Estado de 1936 que acabó con la II República y hoy son muchos quienes expresan mensajes políticos a través de la música.

Las personas que se dedican a él también tienen sus ideas y sería ridículo pensar que las tengan que ocultar porque se dedican al cine, la música o el teatro. Incluso al deporte, donde hay casos como el futbolista Piqué o el tenista Nadal que se expresan políticamente. Que Piqué simpatice con el independentismo no le hace peor futbolista para quien no lo es. Que Vargas Llosa simpatice con la derecha no debe impedir que alguien de izquierdas no vea en 'Pantaleón y las visitadoras' una obra maestra.

Las personas son bastante más inteligentes de lo que piensan sus políticos. Nadie que no sea independentista va a convertirse a ello por ver jugar a Piqué. Ni un votante de Podemos va a hacerse del PP por leer a Vargas Llosa. Ni un niño va a empuñar una pistola por escuchar a unos payasos cantar “Xalala riki riki”, el tema más exitoso de Pirritx, Porrotx eta Marimotots que anima a la chavalería a ducharse. Incluso nadie se hace hoy nazi por ver las películas de Leni Riefenstahl, cuyo objetivo era, declaradamente, servir de propaganda al III Reich.

El momento en el que las instituciones públicas están llamadas a intervenir es cuando ese arte llama a violar los derechos humanos o incita al odio. El límite tiene que estar en el contenido de la obra artística, no en la ideología del artista.

Le llamábamos “el Txipirón” porque cuando te ponías detrás de él una nube negra te impedía prácticamente verlo. Era el coche de mi amigo Miguel, que tenía problemas con el cárter y gastaba muchísimo aceite. Era esa época en la que, con 20 años, eras feliz teniendo vehículo propio y todos los nuestros tenían algún fallo de ese tipo; perdían aceite, había que arrancarlos en tercera o calentar la llave con un mechero en invierno. Miguel llevaba consigo siempre una garrafa de aceite para alimentar al Txipirón, pero el cacharro era insaciable y si el trayecto era largo, se encendía el piloto rojo con una jarra de aceite en el salpicadero que en la autoescuela nos decían que era la puerta del apocalipsis. Miguel llegó a un punto que decidió colocar una tira de esparadrapo negro sobre el piloto del salpicadero. “El Txipirón” seguía perdiendo aceite de forma casi letal, pero él prefirió seguir viviendo sus trayectos con normalidad sin tener ese piloto en rojo martilleando su conciencia.

Lo que lleva ocurriendo entre Cataluña y el resto de España trae a menudo a la mente la historia juvenil del coche de mi amigo y su particular solución. Quizás alguien pensó que, una vez el Supremo dictara sentencia, el problema catalán había terminado. Que el independentismo catalán aceptaría que sí, que era mejor dejar las cosas como estaban y olvidarse de lo de la independencia. Pero resultó que no. La sentencia que condenó a penas de entre 13 y 9 años de cárcel a los componentes del gobierno catalán no ha apagado nada, sino todo lo contrario. Y eso que el texto resalta que la independencia proclamada por el Parlament fue un farol y que con la sola publicación de la suspensión de la autonomía en el Boletín Oficial acabó esa República de un fin de semana de vida.

Suelen recordar los jueces que ellos se limitan a aplicar las leyes que hacen los parlamentos, los depositarios de la soberanía popular. Más allá de que podamos discutir que dentro de los límites del texto legal hay muchas maneras de aplicarlos, está claro que pensar que la solución política del problema de Cataluña era la sentencia del Supremo es lo mismo que el esparadrapo de mi amigo.

Pero la brecha en el cárter cada día es más amplia. En un lado, despedidas a dispositivos policiales con gritos de “A por ellos” refiriéndose a compatriotas que no parece que sea la mejor manera de convencerlos de que es mejor seguir en España. Lo del boicot al cava catalán ya nos da hasta risa comparado con las barbaridades que se leen en redes sociales o los comentarios en cualquier noticia relacionada con el asunto.

En el otro lado; el esperpento del president “pacifista interiormente” y quien en su entorno ve el uso de la violencia como algo interesante para lograr repercusión exterior. Gabriel Rufián, el diputado de los happenings con impresoras y esposas en el Congreso, insultado por los que se supone que son sus próximos por exigir que las protestas sean pacíficas. La convivencia envenenada entre familias y vecinos y medios de comunicación rivalizando con quién hace mejor el papel de Radio Mil Colinas en Ruanda.

Hasta ahora las respuestas de los gobiernos de Rajoy y de Sánchez al problema de fondo, la realidad nacional de España, ha sido la del esparadrapo sobre el piloto. Más allá de ambigüedades varias, el socialista parece haber optado también por la receta del presidente gallego; dejar que las cosas se arreglen solas.

Más inquietantes son las soluciones que plantean en la actual derecha. En varias ocasiones, dirigentes del PP, Ciudadanos y Vox han deslizado la idea de ilegalizar partidos que planteen objetivos contrarios a la Constitución. Cualquier estudiante de primero de Derecho recuerda que estos textos tienen un procedimiento de reforma más o menos rígido, pero todas se pueden modificar. De hecho, la más famosa, la de los Estados Unidos tiene más enmiendas, 25, que artículos originales, 7. Por eso resulta democráticamente preocupante el planteamiento de que todo aquel que no esté de acuerdo con algún aspecto del texto de 1978 se quede fuera del sistema.

Durante décadas, en la lucha contra ETA, escuchamos aquello de “en democracia, sin violencia, todo se puede defender”. Como recordaba en un artículo en El País en 2013, sobre el entonces incipiente asunto catalán, el filósofo Jorge Urdánoz, aquella lucha era entre violentos y demócratas, pero no podemos trasponer ahora ese concepto y plantearlo como una pelea entre independentistas y demócratas. “No es buena idea, ensancha el abismo” decía Urdánoz entonces y seis años más tarde la anchura de esa brecha ha quedado en medidas difíciles de evaluar.

¿Y ahora qué hacemos? En la situación de campaña electoral permanente es difícil plantearse una solución seria a este asunto. Para ello, necesitaríamos salir del debate sentimental, de banderas, himnos, guerras y leyendas de hace tres siglos y sus manoseos y manipulaciones. Un debate sobre qué hacemos con este país ha de centrarse en las ventajas y desventajas de mantenerse unidos, en la viabilidad económica y sobre todo social de la solución que decidamos tomar. Así lo hicieron en el Reino Unido en 2014, la democracia sin interrupción más antigua, por cierto.

La cuestión nacional está ahí y no se resolverá sola ni dejará de existir porque le pongamos un esparadrapo negro encima. Y una sociedad en la que estamos implicadas 46 millones de personas no es un coche que podamos mandar al desguace y comprar otro.

Berliner Unterwelten.

Es una de las visitas que no hay que perderse cuando se va a la capital alemana. Se trata de un recorrido guiado por personas voluntarias por los antiguos búnkeres del Berlín de la Segunda Guerra Mundial en el que además de lo que se ve, merece la pena lo que se cuenta. Una de las historias más curiosas que, cuando estuve, contó un joven hijo de emigrantes uruguayos que guiaba la visita en castellano era que los nazis, cuando llegaron al poder señalizaban puertas de almacenes del metro, o simples armarios, como refugios para supuestos bombardeos. Hablamos de mucho antes de que Hitler invadiera Polonia y comenzara la guerra en sí. Años previos en los que mientras la comunidad internacional no hacía nada por evitar lo que ya estaba ocurriendo con disidentes y judíos en Alemania, los nazis repartían mascaras anti gas, que ni siquiera funcionaban, entre la población. Esas máscaras inservibles también las ves en Berliner Unterwelten y para lo que servían era para crear la sensación de miedo a un ataque extranjero en la ciudadanía lo suficientemente anestésica para justificar las medidas que llevaban a cabo los nazis.

El miedo es un instrumento propagandístico muy potente y apela directamente a los sentimientos de una manera mucho más eficaz que las miles de banderolas y carteles que veremos próximamente en nuestras calles. No fueron los nazis quienes descubrieron su poder narcotizante, pero si quienes mejor depuraron la técnica.

Consiste en crear un problema ficticio con un trampantojo de realidad y que la gente pique el anzuelo. “El gobierno de Madrid va a hacer todo lo posible para que no ardan iglesias en 2019¨dijo hace unos días el vicepresidente de la comunidad de Madrid, Ignacio Aguado, de Ciudadanos. Lo dijo para defender a su presidenta, Isabel Díaz Ayuso(PP), que se había preguntado si el siguiente paso a la exhumación de Franco era quemar iglesias, uno de los sucesos aislados del final de la República con los que los golpistas justificaron su derribo de la democracia. Quizás alguno de los nostálgicos de la dictadura que el pasado 12 de octubre protagonizaron un estrambote de asalto a la verja del Valle de los Caídos, con disfraz de legionario incluido, crean esa sucesión de actos planteada por Ayuso. Pero apostaría a que ella misma reconocerá que fue un calentón. Más preocupante es lo de Aguado porque lo plantea en frío y con un enunciado de problema de seguridad real. Lo siguiente podría haber sido el desglose del dispositivo de vigilancia que la Comunidad de Madrid tendría ya desplegado. Pero

afortunadamente se quedó ahí, de momento. Generar una situación de miedo para justificar lo que se haga desde la coerción es algo que aparece de manera más sutil que la brocha gorda de Aguado y Ayuso. Es por ejemplo la llamada del Sindicato Unificado de Policía al Gobierno de Navarra a que “haga algo” con los menores extranjeros no acompañados (MENAS). Navarra y Euskadi son las pocas comunidades que están compartiendo con Ceuta, Melilla y Andalucía la llegada de estos chicos. El SUP, con ese llamamiento, genera un problema de seguridad en algo que es un drama social, el de unos chavales que llegan aquí sin familia, sin recursos y sin saber prácticamente comunicarse, huyendo de la miseria. El SUP y luego representantes políticos del ámbito derecho apuntan que estos chicos “andan por la calle sin nada que hacer”, olvidando que no existe ningún motivo para que no puedan andar libremente por la calle y sin hacer nada, como el resto de sus coetáneos.

De hecho, los datos apuntan a que de los más de 200 menores extranjeros que han

llegado a Navarra apenas 5 ha tenido alguna medida judicial. Los MENAS son un problema, sí. El sistema de atención a menores necesita profesionales adecuados para atender esta nueva problemática. No hay educadores que hablen árabe ni medios para que puedan desarrollar sus inquietudes como el resto de gente de su edad. Pero no son un problema de seguridad. Sin embargo, el mensaje del SUP y sus altavoces va calando y hay quienes recelan de que, en barrios céntricos, haya residencias para ellos. Ver a chavales jóvenes de tez oscura y hablando en bereber en según qué barrios enciende alarmas en gente poco amiga de la diversidad y hasta en quienes simplemente viven cómodos en su entorno y no quieren cambios. Ocurre parecido, aunque con fines meramente económicos, con las publicidades de alarmas que dibujan un mundo lleno de asaltantes de pisos y gente que se te mete a vivir en tu casa de la playa. Que igual es mejor usar más la casa de la playa o alquilarla, pero eso lo dejamos para otro día. El mejor medio para combatir a quienes quieren agitar los miedos para unos y otros fines seguirá siendo siempre la información. Ahí está el reto de quienes se dedican a ello, si es que los excesos de partidismo y propaganda no han acabado con ellos.

“¿Y usted, qué líneas rojas plantea a la hora de buscar acuerdos?”

Se ha convertido en la pregunta ineludible en cualquier entrevista a alguien que se presenta a unas elecciones. En el tiempo de las mayorías absolutas no hacía falta preguntarlo, porque quienes se presentaban lo hacían pensando en que si ganaban no tendrían que preocuparse por aguantar a gente de otros partidos en su casa. Pero eso ya acabó y ahora tienen que fajarse en la negociación si quieren lograr el cetro.

Cuando se plantea esa pregunta, son muy pocos quienes responden que no trazan ninguna línea de separación. Generalmente se dice que no se sentarán con alguien, aunque todo se ve diferente con los resultados de las elecciones encima de la mesa.

Las últimas elecciones autonómicas y municipales han sido una muestra de lo difusas que acaban resultando esas líneas rojas. Las negociaciones para formar gobierno en Murcia, la Comunidad de Madrid o el ayuntamiento de la capital han acabado siendo una comedia que el humorista Miguel Gila habría podido resumir con un “alguien se está reuniendo con alguien”. Ciudadanos negaba que fuera a pactar con Vox y decía que a lo sumo se estaban tomando un café y al instante los representantes del partido de Abascal se levantaban de la mesa de ese café enfadados. Pero al final votaban todos al candidato del PP de turno, se repartían el pastel entre los 3 y gobiernos al bolsillo. Eso sí, Ciudadanos sigue diciendo que ellos no tienen nada con Vox, utilizando al PP como al niño al que, cuando una pareja se enfada, se le dice eso de “dile a tu padre que venga a cenar”.

Regla y rotulador rojo también, aunque sin ni siquiera foto del café, entre el PSN y EH Bildu en Navarra. En este caso las líneas rojas eran mutuas; ni el PSN se iba a sentar con los abertzales ni ellos querían saber nada de un partido al que consideran parte de lo que llaman “Régimen”, con mayúsculas, que suena más rancio. Pasaron las elecciones y EH Bildu vio que, pese a sumar dos concejales más, se le escapaba la alcaldía de Pamplona. Desapareció la caspa del Régimen en el PSN para convertirse en una “mayoría de progreso”. A su vez, la candidata socialista en la ciudad, Maite Esporrín, decía que ni siquiera abría los correos que le mandaban los abertzales, como si fueran los de ese banquero nigeriano que te dice, con la sintaxis del traductor de Google, que te ha tocado una herencia de un millonario. Esporrín patentó su particular versión de la línea roja diciendo que no votaría al candidato de EH Bildu pero ellos, si querían evitar un alcalde de derechas podían votarle a ella.

Llegó luego la investidura de María Chivite y la socialista, vigilada por toda la artillería mediática madrileña, no coincidió con alguien de EH Bildu ni en el baño del Parlamento. Que en la mesa de la cámara entrase como secretario un parlamentario de EH Bildu fue para los vigilantes madrileños la prueba inequívoca del pacto secreto. Poco importa que ese mismo parlamentario ya estuviera en la mesa la anterior legislatura y que su partido, EA, haya tenido representación en el órgano desde la década de los 80.

Con ese férreo marcaje, Chivite fue investida con la abstención de los abertzales, que optaron por el mal menor pese a seguir siendo ignorados por la ahora presidenta. Sin embargo, oposición y medios afines insisten en hablar incluso de documentos que atestiguan un pacto y apuntan a la alcaldía de Huarte, un pueblo de 7 000 habitantes en el que EH Bildu logró la alcaldía como lista más votada, como el pago. Barato salió el pago teniendo en cuenta que en el anterior gobierno los abertzales tenían la consejería de Interior y la de Medio Ambiente y Administración Local. La presión seguirá, pero da la sensación de que el desgaste por ese supuesto pacto que sigue sin concretarse ya está amortizado para la sigla del PSN.

La ley de partidos de 2002 dejó claro cuáles eran las reglas del juego. Impide que un partido “pueda, de forma reiterada y grave, atentar contra ese régimen democrático de libertades, justificar el racismo y la xenofobia o apoyar políticamente la violencia y las actividades de las bandas terroristas”. Tanto EH Bildu, cuya legalidad fue avalada por el Constitucional en 2011, como Vox, las cumplen por ahora. Por tanto, son actores políticos que representan a las personas que les han votado. Un 10 por ciento de la población española en el caso del partido de Abascal y un 14 por ciento de la ciudadanía navarra y el 16 de la de Euskadi en el caso de los abertzales.

Son las políticas que realicen o propongan con esos apoyos ciudadanos las que deberían marcar su legitimidad para formar parte de acuerdos con otros partidos. Algunas, como el número de la pancarta de Ortega Smith, recuerdan a actuaciones pasadas de los de Otegi. Sus consecuencias tocará evaluarlas a la ciudadanía al final del mandato y ver si los acuerdos a los que se llegue y las políticas que se lleven a cabo con ellos merecen o no el viaje. Pero el veto a la sigla como tal acaba durando lo que dura la campaña electoral. A partir de ahí, todo es escenificación.

Todo el mundo sabe que a nadie nos ha traído una cigüeña desde París. Sin embargo, salvo alguna rara excepción, a nadie le ha dado sus padres detalles concretos de cómo le hicieron. Sólo pensarlo nos da una rarísima sensación indescriptible y no se nos suele ocurrir preguntarles sobre aspectos más o menos escabrosos de aquella noche o día en el que un espermatozoide se introdujo en el óvulo de nuestra madre.

Lo que hemos vivido durante este verano en la política nacional se parece bastante a esa sensación que podríamos experimentar si nuestra madre nos diera detalles del momento de nuestra concepción. Quizás sea cosa de los nuevos tiempos y pronto la gente suba a la red Instagram stories con ese tipo de particularidades para que familia y futuros descendientes sepan todo al detalle. Quizás entonces descubramos que es algo sano para conocer nuestro origen sin tabúes ni complejos. Quizás.

En la política de antes, quienes negociaban solían hacerlo en reuniones más o menos discretas. Se encerraban en una sala del Congreso, con café, comida y cartones de tabaco y se tiraban el día metidos ahí hasta que sacaban algo en claro. Nadie contaba intimidades de lo que allí se hablaba porque lo importante era el documento que se firmaba al final. Luego, años más tarde, alguno de los protagonistas contaba lo que le apetecía en un libro de memorias políticas pero ya no tenía trascendencia porque las criaturas políticas que había parido esa negociación ya estaban finadas.

En la nueva política, las formas parecen haber borrado la importancia del fondo. Los líderes se rodean de asesores que prefieren denominarse con el anglicismo “spin doctors” y de los que los medios hablan como si fueran los Messi y Cristiano del fútbol. Uno se pregunta si estos spin doctors quieren, como Iznogud, el personaje del comic de Goscinny, ser califa en lugar del califa, o prefieren seguir siendo visires manejando al califa sin asumir el desgaste de serlo.

Uno de los términos a los que nos han acostumbrado en la nueva política es el de “la batalla del relato”. Va de tratar hacer ver que la negociación va mal por culpa del otro y en esa obsesión por el relato se han quemado todos los puentes posibles y se han aireado todas las aristas a través de todos los medios disponibles. Se ha llevado la negociación de un gobierno al plató de Sálvame de Luxe y quienes tenían que liderarla, en vez de sentarse en la sala del Congreso con el paquete de tabaco, se han comunicado a través de Twitter, los telediarios y los programas de la radio. Pablo Iglesias comunicó su renuncia a ser ministro en un video y la vicepresidenta Calvo quedaba con Echenique a través de mensajes de Whatsapp que luego contaba en la radio.

Un perfil del asesor en jefe del presidente Sánchez hablaba de su afición por la serie El Ala Oeste, que cuenta la vida interna de una administración norteamericana liderada por Jebb Barlett, un presidente ficticio interpretado por Martin Sheen. Barlett es un tipo admirable, con principios firmes, carisma, con un trato fantástico a sus colaboradores e incluso rivales al que todo le acaba saliendo bien. Aunque haya que reconocerle su capacidad de resurrección política y oportunidad de estar en el sitio y momento adecuado, Pedro Sánchez no es Jebb Barlett. Ni la política española es El Ala Oeste. Principalmente porque El Ala Oeste es una serie que escribieron unos guionistas y lo que estamos viviendo es la realidad. Vida real en la que después de la batalla del relato, los spin doctors, el plató de Sálvame y la negociación en vídeos de Twitter, nos trasladarán de nuevo su incapacidad para negociar a la ciudadanía que ha ido a votar 4 veces en 4 años. Que igual era lo que buscaban, con la diferencia de que nosotros no somos actores de El Ala Oeste, sino gente que pensaba que la política estaba para solucionar los problemas, no para sentirse en una serie de la tele.

Y ahí quizás echamos de menos el cuento de la cigüeña.

Sostiene el filósofo Daniel Innerarity en su ¨Política en tiempos de indignacion¨ que “cualquiera que no esté en el gobierno representa al cambio, que no es un valor ni de izquierdas ni de derechas, sino de la oposición”. En 2015 alcanzaron gobiernos municipales y autónomos partidos y candidatos que, en su mayoría, no habían pisado un despacho oficial en su vida y se autodenominaron gobiernos o ayuntamientos “del cambio”. Una denominación que crearon ellos pero luego los medios de comunicación han repetido y propagado acríticamente durante los 4 años siguientes. En realidad, los gobiernos “del cambio” se convirtieron en pocas semanas en gobiernos a secas. La oposición “del cambio” vio su llegada con el mismo estupor con el que la nobleza versallesca vería cómo los sans-culottes se bebían sus vinos a morro. Se les pasó rápido y se pusieron en la labor de recuperar algo que han considerado siempre propio por derecho y no por resultado de la elección popular. 

Una de las armas más eficaces para convencer al electorado de la necesidad del retorno de “los de siempre” ha sido la apelación a la tradición como si de un tótem tribal se tratara en los intentos de los gobiernos “del cambio” por establecer límites entre lo civil y lo religioso.

Cuenta Antonio Muñoz Molina en su “Todo lo que era sólido” que ésta fue una de las grandes asignaturas pendientes de la Transición. Describe él, que la vivió, el repentino fervor de alcaldes de izquierdas por encabezar procesiones religiosas con el mismo, o mayor, ímpetu que los camisas azules de las décadas precedentes. Quienes no la vivimos leemos con asombro en “Con Cristo o contra Cristo”, de Javier Dronda, cómo las recién llegadas autoridades republicanas suprimieron la presencia de la corporación municipal de Pamplona en la procesión de San Fermín o la de la diputación foral en otros actos católicos. Asombro por la comparación con los últimos 4 años en los que el mayor avance laico en ese evento ha sido que el alcalde, Joseba Asirón (EH Bildu), ha desfilado, de frac y chistera y con todos los atributos oficiales detrás de la figura-relicario del santo pero a la hora de la misa posterior se ha ido a almorzar con sus compañeros de gobierno. “La procesión tiene una dimensión religiosa pero también social mientras que la misa es un acto de fe más privado en el que deben estar los que de verdad lo sienten así”, fue la justificación del regidor sobre esta curiosa visión de la laicidad. 

El gobierno de Navarra de Uxue Barkos (Geroa Bai) eliminó del programa oficial del día de Navarra, el 3 de diciembre, la misa en el castillo natal del patrón, San Francisco Javier. Mantuvo, sin embargo, la recepción a San Miguel de Aralar. La figura de plata, de unos 70 centímetros, es recibida tras la semana de Pascua con el protocolo de jefe de Estado en el Palacio de Navarra. Misa en el Salón del Trono incluida que el ejecutivo justifica en que es una solicitud del santuario que ellos se limitan a atender. Hubiera tenido su gracia que el imán de Tudela usara esa justificación para pedir celebrar el final del Ramadán en ese mismo salón con oraciones mirando al este.

Los avances en el resto de España han sido también irregulares. En Madrid, la primera polémica en esta materia de Manuela Carmena fue sobre los atuendos futuristas de quienes encarnaron a los 3 reyes en la cabalgata del 5 de enero de 2016. “Mi hija de 6 años: Mamá, el traje de Gaspar no es de verdad.No te lo perdonaré jamás, Manuela Carmena. Jamás”, escribió Cayetana Álvarez de Toledo, actual diputada del PP. Nadie cuestionó qué pinta un ayuntamiento organizando directamente ese tipo de actos.

Tampoco acabaron de cuajar ideas como la cabalgata de las “Magas de Enero” de Valencia. Se supone que recuperó una idea surgida durante el tiempo en el que Valencia fue capital de la República pero se ha interpretado como un intento por sustituir la tradición navideña por otros eventos de una suerte de nueva religión. Recuerda a la idea revolucionaria francesa de convertir Notre Dame en el templo a la diosa Razón. Pero con peor fortuna, ya que la España actual no es la Francia recién salida del feudalismo de hace dos siglos. El 70 por ciento de la población se considera católica, pero sólo un 30 acude con cierta regularidad a oficios religiosos. La laicidad no se trata de crear nuevas religiones sino de permitir a cada cual adorar o creer en lo que quiera sin que el poder público participe en esas adoraciones. O no creer en nada, sector de la población que se ha multiplicado por 3 desde la recuperación democrática, según el CIS.

Al igual que describe Dronda en la Navarra de 1931, los actos religiosos y su reivindicación han sido el refugio de los sectores conservadores para convencer a los indecisos del peligro que corren “nuestras tradiciones”. Se ha confundido política y religión hasta el punto de crear nuevas tradiciones, como que se interprete el himno nacional de España en la salida de la procesión de Jueves Santo de Pamplona, algo nuevo, al menos, desde la vuelta de la democracia. 

Con la laicidad ocurre como con la memoria histórica. Si los pasos los dan cargos de izquierda se les acusa de revanchismo y anticlericalismo. Por eso quizás sería beneficioso que los gobernantes del nuevo cambio de 2019 profundizaran en esa materia para sacarlo del debate público. En Francia ningún partido discute que la Republique no tiene religión, por mucho que se sobrecojan con el incendio de Notre Dame. Un templo de propiedad pública, por cierto, como todos los del país. Ingenuamente quizás, algunos pensamos que al menos no se atreverán a volver atrás los tímidos avances de los 4 años anteriores. Ingenuidad porque, en Pamplona por ejemplo, el alcalde Maya (Navarra Suma) ha estrenado retorno volviendo a la procesión del Corpus con vara y collar, pese a estar prohibido usar esos atributos por el reglamento de protocolo municipal que apoyó su partido en 2016. Y ha declarado con orgullo que la ciudadanía pamplonesa volverá a pagar los 2000 euros que cuesta el manto de flores por el que desfila la infraestructura de plata que contiene una oblea que los católicos consideran que es la encarnación física de dios. Nuevos viejos tiempos.

La disyuntiva se dio en la década de los 90. Entonces, el Ayuntamiento de Pamplona, gobernado por un tripartito entre CDN, PSN e IU, comenzó la peatonalización del casco viejo de la ciudad. Comenzó la eliminación de las angostas aceras y el pavimento elegido en un principio fueron unas losetas de piedra caliza. Y ahí llegó la polémica.

Grupos ciudadanos consideraron que la loseta era un pavimento ajeno a la “tradición” pamplonesa. Las calzadas en el casco viejo eran de adoquín. Un pavimento incómodo para el calzado, las bicis, los carritos y propenso al charco en una ciudad lluviosa, pero muy “de aquí”. En la pelea de adoquines contra losetas coincidieron dos sectores que se separaron ideológicamente a principios del siglo XX pero siguen unidos en la defensa de “lo de siempre” y en la vehemencia de sus posiciones: nacionalismo vasco y navarrismo españolista.

El Ayuntamiento cedió y dejó la loseta para los extremos y mantuvo el adoquín en la franja central de las calles. Más allá del traqueteo que acompaña cada mañana al salir de casa con la bici, la contraposición entre adoquines y losetas es la metáfora de una tierra en la que hasta lo más simple tiene una connotación política. Uno y otro mundo llevan un siglo pensando lo contrario que el otro sólo porque es idea del contrario.

Miguel Sanz, el presidente con más años en el ejercicio, lo describía como los quesitos del trivial; derecha regionalista(azul), nacionalismo vasco (verde) e izquierda más o menos moderada (rojo). El quesito que consigue sumar otro se queda todo el pastel. Sanz supo manejar con inteligencia esa situación, cediendo protagonismo al PSN cuando lo veía necesario y escenificando la discrepancia cuando tocaba. Se quitó de encima al PP, fusionado desde 1991 con UPN, buscando la geometría variable que luego ha imitado con maestría el cántabro Revilla. Pero decidió designar una sucesora a la que el cortoplacismo, la crisis económica y el final de ETA convirtieron en el símbolo de un cambio de rumbo.

Yolanda Barcina llegó en 2011 al Palacio de Navarra en un gobierno de coalición negociado con asombrosa facilidad con el socialista Jiménez como vicepresidente. El experimento de “un gobierno con dos líderes”, como repetían los asesores del PSN, acabó con un motorista comunicando nocturnamente el cese a Jiménez un año después. El episodio de la fallida moción de censura de 2014, que Barcina tumbó a base de apariciones en medios nacionales, acabó de certificar la humillación de los socialistas navarros. Barcina recurrió a Rajoy y conservó un año más el trono, pero mató definitivamente la teoría del quesito de Sanz.

El peligro que tienen pactos excepcionales como el de la derecha y el socialismo durante décadas en Navarra es que cuando llegan mal dadas, con una de las peores crisis económicas, la ciudadanía percibe diferente esa excepcionalidad, el nacionalismo vasco y ETA, y decide dar una oportunidad a los apartados y el quesito que servía a Sanz para atraerse al rojo acaba por quedarse el pastel.

María Chivite ha proclamado durante toda la campaña del 26 de mayo el final de los quesitos y ha logrado una remontada respecto a su primer resultado, en 2015, que le ha dado una oportunidad aritmética excepcional para probar otro modelo. Son muchos los obstáculos que tiene por delante. Están los recelos del PSOE, que aplica a los socialistas navarros una tutela que no tiene, por ejemplo el PSE de Idoia Mendia. Está la distancia ética con una izquierda abertzale con la que comparte izquierda pero que sigue sin sacudirse el peso del silencio, cuando menos, en las décadas de plomo. Está la presión política y mediática de una derecha que lleva muy mal dejar de pisar la moqueta de los despachos. Y está la desconfianza que en sus posibles socios despierta las distintas espantadas del PSN en ocasiones similares.

Chivite y el PSN tienen ahora el reto de administrar la oportunidad de tender un puente nuevo entre adoquines y losetas y llevar a Navarra al eje político de la gran mayoría de sistemas democráticos, el de izquierda y derecha. La legislatura pasada sus escaños no fueron decisivos y han podido pasar 4 años sin que el pulso político de la comunidad pasara por la sede socialista. Ahora toca el momento de tomar decisiones y mojarse.

La sensación de pasear un 7 de enero. Ese día siguen colocadas las luces en la calle, pero no se encenderán cuando caiga el sol. La gran mayoría de los hogares ya ha retirado la decoración navideña. Pese a que el mercado de los pinos de plástico los ha dejado ya como una rareza, todavía se ven ese día algunas copas de pino, a las que las lucecillas de colores han dejado chuscarradas, abandonadas en los contenedores de basura junto a cajas de cartón vacías que pocas horas antes contenían juguetes.

Seguramente en el mundo anglosajón tendrán un término para describir esa sensación, pero es la misma que llega al pasear por cualquier ciudad el día después de unas elecciones. Continúan los carteles con las caras de las personas candidatas en las marquesinas de los autobuses y en esas banderolas que siguen colocando en las farolas. Siguen con su media sonrisa y sus defectos camuflados por el programa de retoque fotográfico. Como ya sabes los resultados, dan ganas de gritarle al cartel para que deje de sonreír estúpidamente. Con la propaganda de los que han ganado recuperas la sensación de las cajas de juguetes el 7 de enero; “ya no vales para nada, pero has traído felicidad”.

Ahí siguen también estos días los kilómetros de pancartas de plástico con las que algunos partidos nos han decorado las vallas de las calles, los puentes de las circunvalaciones, las rotondas e incluso entre árbol y árbol. En estas elecciones pasadas le han dado al rollo de plástico con mucho ánimo la coalición de centroderecha Navarra Suma y la izquierda abertzale de EH Bildu. Para ser justos, el método del rollo de plástico lo inventaron los sindicatos y a la profusión decorativa de las elecciones se han sumado alegremente los 4 principales en Navarra para anunciar su Primero de Mayo.

Se trata de un plástico bastante frágil y pegado con cinta adhesiva y, en cuanto ha llegado el mal tiempo, el viento o quizás los gamberros, los han roto. En muchos casos ya son ilegibles y son sólo jirones colgados de las vallas a la espera de que el viento los lleve a un nuevo destino.

Como ha ocurrido con el movimiento feminista, da la sensación que en el ecologismo los partidos políticos y los sindicatos llegan a él tarde y mal, dando la misma impresión que cuando aparece tu padre a hacer botellón con tus amigos. Nuestros ayuntamientos y mancomunidades nos aleccionan con fotos de ballenas indigestadas por plásticos para que echemos el plástico al amarillo, el orgánico al marrón y el papel al azul, pero llegan las elecciones y les entra la fiebre del plástico. Y del papel.

35 millones de personas estábamos llamadas a votar el 28 de abril. Eso supone que en nuestros domicilios hemos recibido la publicidad y papeletas con sobre para Congreso y Senado de las candidaturas que se presentan. Como ese buzoneo no lo hacen todos los partidos, calculando que sólo lo hicieran 5 de ellos estamos hablando de que se han enviado 200 millones de papeletas y folletos a nuestras casas. Eso a pesar de que los colegios electorales ya cuentan con 375 millones de papeletas para que nadie pueda quedarse sin la suya.

Al menos las papeletas vuelven a convertirse en papel reciclado. Los jirones de plástico ya son otra cosa y el viento los lleva donde quiere. Incluso, quizás, al estómago de alguna ballena. Tampoco parece que tengan mucho reciclado las pancartas de tela, más allá de unas que pone el PSOE en las que sólo se lee “Vota PSOE”, así que es posible que lleven siendo iguales desde Felipe. Pero a un almacén irán a parar las del rictus preocupado de Pedro Sánchez o las de la sonrisa forzada de Casado. Quizás pueda reciclar las suyas Navarra Suma para las del 26 de mayo, si es que alguien ha sido capaz de leer las 8 líneas de texto a la velocidad a la que va el autobús o el coche si no vas conduciendo tú.

La explicación a este retorno a los 80 que se produce cada vez que hay elecciones está, según cuenta el profesor Roberto Rodríguez Andrés, en la Ley Electoral. Una ley electoral con olor a naftalina que prohíbe los sondeos en la última semana de campaña o consagra el día de reflexión. Un día que agradecemos quienes trabajamos tanto en partidos como en el periodismo, pero en el que nos siguen dando la brasa por whatsapp y twitter sin ningún pudor. Al parecer, los partidos tienen subvención por una serie de conceptos que no se adaptan a los tiempos. Les subvencionan el buzoneo, las banderolas, los anuncios en medios, las pancartas y la publicidad estática. En definitiva, la misma campaña que cuando peleaban Suárez y Felipe llenando pabellones y plazas de toros en los tiempos en los que a lo más que pueden aspirar los candidatos es a que uno se haga una autofoto con ellos cuando se los encuentra en uno de esos actos en los que hay más periodistas que público.

Y mañana ya hablamos de las ballenas, si eso.