Portugal é a terra onde acontece tudo o que não se esperava que acontecesse. O que esperar de um Estado Nação já com quase mil anos de história que, para se tornar independente, vê um filho declarar guerra à mãe? Ou que o seu dia nacional é o dia de um poeta? Ou que possui em Belém a torre militar mais gay da Europa?

Por aqui, tudo é impossível e possível. Falo de um povo que em 1500, com apenas um milhão de habitantes e sem exército, chega a todo o mundo, levando consigo o pior e o melhor da Europa. Ao desembarcar na Índia, como diria Eduardo Lourenço, Portugal não se colocou apenas no centro do mundo. Colocou a Europa no mapa do mundo, até então totalmente desconhecida na Ásia e nas Américas. 

Fomos um povo que baptizou de Coração e Barbados duas ilhas por pura evocação poética. Que introduziu o coco e a manga no Brasil, a malagueta na Índia que deu origem ao caril, hoje o seu prato nacional, o  hábito do chá na corte inglesa, a tempura e mais de 60 palavras utilizadas no quotidiano do Japão, o alfabeto latino no Vietname, a palavra mandarin em Espanha (aquele que manda) ou o ukelele no Havai, criando novas paisagens culturais que se acredita sempre terem estado lá. Mas é bom relembrar o improvável de tudo isto: como é que, numa nesga de terra, com uma horda de analfabetos  e um gigante como vizinho, surge nela um Camões, um Gil Vicente ou um Fernão Mendes Pinto - aquele que sim, deveria ser o verdadeiro ícone da nação, o retrato fiel de morto de fome, cuja Peregrinação, muito superior à escrita de Marco Polo, é apenas o reflexo de um desesperado à procura de coisa melhor. 

E aqui entramos nos anais dos desesperados. E se existe um denominador comum em quase toda a produção artística em Portugal é o desespero: Fernão de Magalhães, que rejeitado pela sua corte, vende a Espanha a ideia da circum-navegação, sendo ameaçado de morte e desterro por isso; Camões, que quase morre para salvar a sua obra como contou Saramago; Fernando Pessoa apenas descoberto e enaltecido quase 20 anos depois da sua morte e Agostinho da Silva ou Jorge de Sena, cuja única forma de sobreviverem foi emigrar para o Brasil. 

Então, quando me pedem para escrever sobre a cultura em Portugal é sempre disto que me recordo: a linhagem de maltrapilhos e mal-amados que somos. Ainda hoje, se quiserem encontrar um ícone actual de cultura portuguesa é possível que o vejam atrás do balcão de um bar ou a trabalhar num hostel para suportar a sua criação artista e, no final, ainda ser acusado de viver às custas do estado. 

Como um dos nossos maiores artistas plásticos e designer gráfico, Fernando Lemos, diria: “em Portugal nunca se nasce nem se existe antes dos 100 anos. Aqui só se respeita e comemora o centenário. Até lá, não existimos”.  E talvez por isso, Almada Negreiros tenha escrito que Portugal é “a pátria onde Camões morreu de fome e onde todos enchem a barriga para falar de Camões». Mas, no país dos improváveis, é possível um homem de origem humilde e com pouco mais que o ensino primário, que começou a escrever romances aos 60 anos, ganhar o Nobel aos 76, como o nosso grande Saramago. No país dos improváveis, um miúdo de 21 anos como o Vhils, que cresce num qualquer bairro operário do outro lado do rio, sendo apenas reconhecido em Portugal após ganhar fama à escala planetária. Porque, por aqui, em Portugal, apenas existimos quando nos validam lá fora. Até lá, somos invisíveis. E o que dizer de Carlos Paredes, o funcionário administrativo de um Hospital que falava através da guitarra? Ou de Amália, que nasce na miséria, entre putas e bêbados, e se torna diva da nação? Ou de Carmen Miranda que só depois de emigrar se torna estrela e símbolo do Brasil além-fronteiras? 

Portugal tem dado cartas a nível internacional graças a uma panóplia de artistas que, com uma visão diferente e inovadora, criaram obras incontornáveis e revolucionárias para a cultura do país e dos países onde hoje habitam, nos mais variados quadrantes. Paula Rego, provavelmente, uma das nossas maiores artistas vivas, tem uma obra vasta, universalmente elogiada, sendo alvo de diversas retrospetivas e exposições. A sua importância é tal que foi reconhecida pelo ex-presidente da república Jorge Sampaio, que convidou a artista a pintar o provocador “Ciclo da Vida da Virgem Maria e da Paixão de Cristo” para a capela presidencial do Palácio de Belém. A música portuguesa está a viver os seus anos mais prolíferos e versáteis, contando com criadores que, em diferentes estilos e géneros, têm trazido a atenção dos portugueses de volta para a sua língua, e de admiradores por todo o mundo, que esgotam espectáculos de músicos como Salvador Sobral, Noiserv ou dos Buraka Som Sistema (projecto singular que mostra como a fusão de culturas de países de língua portuguesa pode criar algo completamente novo). Na literatura, Valter Hugo Mãe destaca-se como um dos maiores escritores da sua geração, tendo já suscitado a aclamação do público e da crítica com romances impressionantes e inovadores como “O Apocalipse dos Trabalhadores” ou “A Máquina de Fazer Espanhóis”. No cinema, Miguel Gomes com a sua obra prima “Tabu” é o maior da sua geração, no humor, Bruno Aleixo, na ciência, António Damásio e as suas investigações sobre o funcionamento do cérebro que são estudadas e seguidas a nível mundial, e na física, João Magueijo propôs uma nova e polémica teoria sobre a velocidade da luz, no livro “Mais Rápido que a Luz”, que tem sido discutida em toda a comunidade científica. E por fim, mas não menos importante: Joana Vasconcelos, provavelmente uma das artistas portuguesas mais “exportadas”, cuja obra apesar de não ser consensual, foi exposta no Palácio de Versalhes e no Guggenheim apenas pelo seu próprio mérito. Para um país tão pequeno e aparentemente tão insignificante, esta resumida amostra de exemplos deixa claro como os portugueses são superlativamente maiores que a sua dimensão geográfica.

Quando eu era criança, gostava de imaginar que Portugal era o país que tinha mais mentes brilhantes por metro quadrado. E ainda hoje quero acreditar nisso, ao ver um golo do Ronaldo ou um discurso de António Guterres ao presidir à ONU. 

Mas o problema é: em Portugal tudo é acaso, tudo é acidente, não existe nem nunca existiu qualquer política de Estado para a cultura. Tudo é uma soma de improváveis. Somos feitos de sucessos exclusivamente individuais, que não significam nada, pois a cada sucesso, por aqui, recomeçamos sempre do zero. 

E talvez seja isso que nos torne improváveis: a nossa resiliência. Somos um povo quase a completar um milénio de existência, uma espécie de musgo que teima em persistir. O povo-barata que sobrevive a tudo, inclusive à indiferença e maus-tratos dos seus. 

Então, quando retratam Portugal como o país da melancolia, eu lamento discordar. Acho que somos apenas indiferentes às agruras da história: líderes que abandonam várias vezes o seu povo, terramotos que destruíram várias vezes o país, uma guerra colonial ridícula e fora de tempo que durou uns desesperantes 13 anos. Uma indiferença que nos torna os reis do sarcasmo e da reclamação. 

A verdade é que os 50 anos de ditadura nos tornaram apáticos. Porque é mais fácil ser vítima do que agir. É mais fácil sermos coitados e culpar os outros. Somos “o povo menino, o povo criança”, de Cesariny, que acredita estar nos astros a sua salvação. A nossa eterna crença no Espírito Santo e na abstração. E então, basta ver imagens dos anos 40 para percebermos o povo rural que éramos e que ainda somos. Enquanto em Nova Iorque os zepelins sobrevoavam arranha-céus, em Portugal as mulheres do povo andavam descalças. 

Mas chega finalmente a revolução que destituiu um regime a cair de podre, a revolução mais bonita de que há memória. Com um exército libertador a respeitar sinais de trânsito antes de intentar a revolução, e que colocou cravos vermelhos nas bocas das espingardas. A revolução dos cravos. Bonito, não? 

Mas de pouco ou nada serviu aos invisíveis, porque o 25 de Abril nunca chegou à cultura.

Infelizmente, a elite portuguesa sempre foi medíocre e ainda o é. Uma elite que acha que a cultura se resume a saber falar francês, tocar piano e talvez ter umas antiguidades lá por casa. Que nunca se preocupou com o bem-comum, mas sim com o poder pelo status do poder e não para o exercer em prol de um qualquer desígnio. A política cultural do estado português está lindamente ilustrada pela sede do seu Ministério da Cultura - antigo palácio real nunca terminado e que há mais de 200 anos ostenta uma falsa parede, uma falsa fachada que remata o conjunto arquitectónico. No fundo, em termos políticos, tudo por aqui é fachada. E se ao longo da história, na maioria dos países, a arte é e sempre foi um exercício de burgueses, aqui pelo contrário, sempre foi o exercício de maltrapilhos, que tal como eu, com 40 anos e a ganhar mil euros por mês, ingenuamente acreditam que podem fazer alguma coisa pelo seu país. 

Mas talvez seja esta plácida inocência, este mar gigante, que nos faz a todos sonhar, que torne Portugal e em especial Lisboa um doce e viciante purgatório que não conseguimos abandonar.  O que me leva a pensar que seja a nossa indiferença, a nossa displicência congênita ou a nossa genética naif que tenha feito os Malkovich, as Madonna’s, os Michael Fassbender, as Monicas Belluci da vida terem escolhido este lugar pra habitar. Porque aqui, por mais acompanhados que estejamos, estaremos sempre sós.

Estamos próximos do 10 de Junho, dia Nacional e de Camões, e sempre que vejo agentes culturais a receber comendas, fico a sonhar com o dia em que alguém diga: Senhor presidente, Senhor primeiro ministro, tenho a maior estima pessoal por vós mas, em honra de todos aqueles que me precederam, quero que o Estado Português meta a comenda no cu!

Hoje somos apenas 10 milhões. Alguns estudos sobre natalidade alertam para que possamos desaparecer ainda este século. Eu, por mim, não acredito. Um povo-barata sobrevive sempre!

Portugal es la tierra donde sucede todo lo que no se esperaba que sucediese. ¿Qué esperar de un Estado nación con casi mil años de historia que, para hacerse independiente, ve a un hijo declarar la guerra a su madre? ¿O que su día nacional es el día de un poeta? ¿O que posee en Belém la torre militar más gay de Europa?

Aquí todo es imposible y posible. Hablo de un pueblo que en 1500, con tan solo un millón de habitantes y sin ejército, llega a todo el mundo, llevando consigo lo peor y lo mejor de Europa. Al desembarcar en India, como diría Eduardo Lourenço, Portugal no solo se situó en el centro del mundo. Situó a Europa en el mapa del mundo, hasta entonces totalmente desconocida en Asia y en las Américas.

Somos un pueblo que bautizó como Corazón y Barbados a dos islas por pura evocación poética. Que introdujo el coco y el mango en Brasil; la guindilla en India, que luego dio origen al curry, hoy su plato nacional; la costumbre del té en la corte inglesa; la tempura y más de 60 palabras empleadas en el día a día de Japón; el alfabeto latino en Vietnam; la palabra mandarín en España (el que manda) o el ukelele en Hawái, creando nuevos paisajes culturales que se cree que siempre habían estado ahí. Pero siempre está bien recordar lo improbable de todo esto: como el hecho de que, en una franja de tierra con una partida de analfabetos y un gigante como vecino, surge de ella un Camões, un Gil Vicente o un Fernão Mendes Pinto (que debería ser el verdadero símbolo de la nación, el retrato fiel de muerto de hambre, cuya peregrinación, muy superior a la escrita sobre Marco Polo, es solo el reflejo de un desesperado en busca de algo mejor.

La desesperación como motivación

Y aquí entramos en las crónicas de los desesperados. Y si existe un denominador común en casi toda la producción artística en Portugal es la desesperación: Fernando de Magallanes que, rechazado por su corte, vende a España la idea de la circunnavegación, lo que le acarreó amenazas de muerte y destierro por ello; Camões, que casi muere para salvar su obra, como contó Saramago; Fernando Pessoa, descubierto y exaltado casi 20 años después de su muerte y Agostinho da Silva o Jorge de Sena, cuya única forma de sobrevivir fue emigrar a Brasil.

Así, cuando me piden escribir sobre la cultura en Portugal, siempre me acuerdo del linaje de desharrapados y excluidos que somos. Incluso hoy, si quisiesen encontrar un icono actual de la cultura portuguesa, es posible que lo vean tras la barra de algún bar o trabajando en un hostal para mantener su creación de artista y, al final, además, ser acusado de vivir a costa del Estado.

“No se existe antes de los 100 años”

Como diría uno de nuestros mayores artistas plásticos y diseñador gráfico, Fernando Lemos: “En Portugal nunca se nace ni se existe antes de los 100 años. Aquí solo se respeta y celebra el centenario. Hasta entonces, no existimos”. Tal vez por eso, Almada Negreiros haya escrito que Portugal es “la patria donde Camões murió de hambre y donde todos se llenan el estómago para hablar de Camões”. Pero, en el país de los improbables, es posible un hombre de origen humilde y poco más que la enseñanza primaria, que comienza a escribir novelas a los 60 años y que gana el Nobel a los 76, como nuestro gran Saramago. En el país de los improbables, un joven de 21 años como Vhils, que crece en un barrio obrero cualquiera de la otra margen del río, y solo es reconocido en Portugal tras ganar fama a escala planetaria. Porque aquí, en Portugal, solo existimos cuando nos reconocen fuera. Hasta entonces, somos invisibles. ¿Y qué decir de Carlos Paredes, el funcionario administrativo de un hospital que hablaba a través de su guitarra? ¿O de Amália, que nace en la miseria, entre putas y borrachos, y se convierte en diva de la nación? ¿O de Carmen Miranda, que solo después de emigrar se convierte en estrella y símbolo del Brasil sin fronteras?

Portugal ha destacado a nivel internacional gracias a un abanico de artistas que, con una visión diferente e innovadora, han creado obras inapelables y revolucionarias para la cultura del país, en los campos más variados. Paula Rego, probablemente una de nuestras mayores artistas vivas, tiene una obra amplia, universalmente elogiada, y ha sido objeto de varias retrospectivas y exposiciones. Su importancia es tal que ha sido reconocida por el ex presidente de la República, Jorge Sampaio, quien invitó a la artista a pintar el provocador Ciclo de la Vida de la Virgen María y de la Pasión de Cristo en la capilla presidencial del Palacio de Belém. La música portuguesa está viviendo sus años más prolíficos y eclécticos, ya que cuenta con creadores que, en distintos estilos y géneros, ha llamado la atención de los portugueses hacia su propia lengua, y de admiradores de todo el mundo que llenan espectáculos de músicos como Salvador Sobral, Noiserv o Buraka Som Sistema (proyecto singular que muestra cómo la fusión de culturas de países de lengua portuguesa puede crear algo completamente nuevo). En literatura, Valter Hugo Mãe destaca como uno de los mayores escritores de su generación, y ya ha logrado la aclamación del público y de la crítica con novelas impresionantes e innovadoras como el El Apocalipsis de los trabajadores o La máquina de hacer españoles. En el cine, Miguel Gomes, con su obra maestra Tabú, es el mayor exponente de su generación; en el humor, Bruno Aleixo; en ciencia, António Damásio ha realizado investigaciones sobre el funcionamiento del cerebro que son estudiadas y seguidas a nivel mundial; y en física, João Magueijo ha propuesto una nueva y polémica teoría sobre la velocidad de la luz, en el libro Más rápido que la luz, que ha sido debatida en toda la comunidad científica. Y, finalmente, pero no menos importante: Joana Vasconcelos, probablemente una de las artistas portuguesas más internacionales cuya obra, a pesar de que no reúne la aprobación de todos, ha sido exhibida en el Palacio de Versalles y en el Guggenheim gracias a su mérito y esfuerzo. Para un país tan pequeño y aparentemente tan insignificante, esta resumida muestra de ejemplos deja claro cómo los portugueses son enormemente más importantes que su dimensión geográfica.

Cuando era niño, me gustaba imaginar que Portugal era el país que tenía más mentes brillantes por metro cuadrado. E incluso hoy quiero creer en ello, al ver un gol de Cristiano Ronaldo o un discurso de António Guterres al presidir la ONU.

Pero el problema es: en Portugal todo es casualidad, todo es accidente, no existe y nunca ha existido una política de Estado para la cultura. Todo es una suma de improbables. Estamos hechos de éxitos exclusivamente individuales, que no significan nada, ya que a cada éxito, aquí, recomenzamos siempre de cero.

Y quizás sea eso lo que nos convierte en improbables: nuestra resiliencia. Somos un pueblo a punto de completar un milenio de existencia, una especie de musgo que insiste en resistir. El pueblo-cucaracha que sobrevive a todo, incluso a la indiferencia y al maltrato de los suyos.

Entonces, cuando retratan a Portugal como el país de la melancolía, lamento no estar de acuerdo. Creo que solo somos indiferentes a las amarguras de la historia: líderes que abandonan varias veces a su pueblo, terremotos que destruyen varias veces el país, una guerra colonial ridícula y anacrónica que duró unos desesperantes 13 años. Una indiferencia que nos vuelve los reyes del sarcasmo y de la protesta.

La verdad es que 50 años de dictadura nos han vuelto apáticos. Porque es más fácil ser víctima que actuar. Es más fácil ser los pobrecitos y culpar a los demás. Somos “el pueblo pequeño, el pueblo niño”, de Cesariny, que cree que su salvación está en los astros. Nuestra eterna fe en el Espíritu Santo y en el éxtasis. Y así, basta ver imágenes de los años 40 para darnos cuenta de que éramos, y todavía somos, un pueblo rural. Mientras en Nueva York los zepelines sobrevolaban los rascacielos, en Portugal las mujeres del pueblo caminaban descalzas.

Pero finalmente llega la revolución que destituyó un régimen en descomposición, la revolución más bonita que se recuerde. Con un ejército liberador que respeta las señales de tráfico antes de intentar la revolución y que coloca claveles rojos en las bocas de los fusiles. La Revolución de los Claveles. Bonito, ¿verdad?

Pero de poco o nada ha servido a los invisibles, porque el 25 de abril nunca ha llegado a la cultura.

Siempre solos

Desgraciadamente, la élite portuguesa siempre ha sido mediocre, y todavía lo es. Una élite que cree que la cultura se resume en saber hablar francés, tocar el piano y quizás tener algunas antigüedades en casa. Que nunca se ha preocupado por el bien común, sino por el poder por el estatus del poder, no para ejercerlo en pro de alguna meta. La política cultural del Estado portugués está perfectamente simbolizada en la sede del Ministerio de Cultura, un antiguo palacio real nunca terminado y que cuenta desde hace más de 200 años con una falsa pared, una falsa fachada que remata el conjunto arquitectónico. En el fondo, en términos políticos, todo aquí es fachada. Y si, a lo largo de la historia, en la mayoría de países, el arte es y siempre ha sido un ejercicio de burgueses, aquí, por el contrario, siempre ha sido un ejercicio de desharrapados que, como yo, con 40 años y ganando mil euros al mes, ingenuamente creen que pueden hacer algo por su país.

Pero quizás sea esta plácida inocencia, este mar gigante, el que nos hace a todos soñar, el que convierte a Portugal, y en especial a Lisboa, en un dulce y adictivo purgatorio que no conseguimos abandonar. Lo que me lleva a pensar que tal vez sea nuestra indiferencia, nuestra displicencia congénita o nuestra genética naíf las que han hecho que los Malkovich, Madonna, Michael Fassbender o Monica Belluci hayan escogido este lugar para vivir. Porque aquí, por más acompañados que estemos, estaremos siempre solos.

Acabamos de celebrar el 10 de junio, día nacional de Camões, y siempre que veo a agentes culturales recibiendo condecoraciones, sueño con el día en el que alguien diga: señor presidente, señor primer ministro, tengo la mayor consideración por usted pero, en honor de todos aquellos que me han precedido, ¡quiero que el Estado portugués se meta las condecoraciones por donde le quepan!

Hoy somos solo 10 millones. Algunos estudios sobre natalidad alertan de que podemos desaparecer este mismo siglo. Por mi parte, no lo creo. ¡Un pueblo-cucaracha sobrevive siempre!

Traducción: Eduardo López-Jamar

Portugal es la tierra donde sucede todo lo que no se esperaba que sucediese. ¿Qué esperar de un Estado nación con casi mil años de historia que, para hacerse independiente, ve a un hijo declarar la guerra a su madre? ¿O que su día nacional es el día de un poeta? ¿O que posee en Belém la torre militar más gay de Europa?

Aquí todo es imposible y posible. Hablo de un pueblo que en 1500, con tan solo un millón de habitantes y sin ejército, llega a todo el mundo, llevando consigo lo peor y lo mejor de Europa. Al desembarcar en India, como diría Eduardo Lourenço, Portugal no solo se situó en el centro del mundo. Situó a Europa en el mapa del mundo, hasta entonces totalmente desconocida en Asia y en las Américas.

Somos un pueblo que bautizó como Corazón y Barbados a dos islas por pura evocación poética. Que introdujo el coco y el mango en Brasil; la guindilla en India, que luego dio origen al curry, hoy su plato nacional; la costumbre del té en la corte inglesa; la tempura y más de 60 palabras empleadas en el día a día de Japón; el alfabeto latino en Vietnam; la palabra mandarín en España (el que manda) o el ukelele en Hawái, creando nuevos paisajes culturales que se cree que siempre habían estado ahí. Pero siempre está bien recordar lo improbable de todo esto: como el hecho de que, en una franja de tierra con una partida de analfabetos y un gigante como vecino, surge de ella un Camões, un Gil Vicente o un Fernão Mendes Pinto (que debería ser el verdadero símbolo de la nación, el retrato fiel de muerto de hambre, cuya peregrinación, muy superior a la escrita sobre Marco Polo, es solo el reflejo de un desesperado en busca de algo mejor.

Y aquí entramos en las crónicas de los desesperados. Y si existe un denominador común en casi toda la producción artística en Portugal es la desesperación: Fernando de Magallanes que, rechazado por su corte, vende a España la idea de la circunnavegación, lo que le acarreó amenazas de muerte y destierro por ello; Camões, que casi muere para salvar su obra, como contó Saramago; Fernando Pessoa, descubierto y exaltado casi 20 años después de su muerte y Agostinho da Silva o Jorge de Sena, cuya única forma de sobrevivir fue emigrar a Brasil.

Así, cuando me piden escribir sobre la cultura en Portugal, siempre me acuerdo del linaje de desharrapados y excluidos que somos. Incluso hoy, si quisiesen encontrar un icono actual de la cultura portuguesa, es posible que lo vean tras la barra de algún bar o trabajando en un hostal para mantener su creación de artista y, al final, además, ser acusado de vivir a costa del Estado.

Como diría uno de nuestros mayores artistas plásticos y diseñador gráfico, Fernando Lemos: “En Portugal nunca se nace ni se existe antes de los 100 años. Aquí solo se respeta y celebra el centenario. Hasta entonces, no existimos”. Tal vez por eso, Almada Negreiros haya escrito que Portugal es “la patria donde Camões murió de hambre y donde todos se llenan el estómago para hablar de Camões”. Pero, en el país de los improbables, es posible un hombre de origen humilde y poco más que la enseñanza primaria, que comienza a escribir novelas a los 60 años y que gana el Nobel a los 76, como nuestro gran Saramago. En el país de los improbables, un joven de 21 años como Vhils, que crece en un barrio obrero cualquiera de la otra margen del río, y solo es reconocido en Portugal tras ganar fama a escala planetaria. Porque aquí, en Portugal, solo existimos cuando nos reconocen fuera. Hasta entonces, somos invisibles. ¿Y qué decir de Carlos Paredes, el funcionario administrativo de un hospital que hablaba a través de su guitarra? ¿O de Amália, que nace en la miseria, entre putas y borrachos, y se convierte en diva de la nación? ¿O de Carmen Miranda, que solo después de emigrar se convierte en estrella y símbolo del Brasil sin fronteras?

Portugal ha destacado a nivel internacional gracias a un abanico de artistas que, con una visión diferente e innovadora, han creado obras inapelables y revolucionarias para la cultura del país, en los campos más variados. Paula Rego, probablemente una de nuestras mayores artistas vivas, tiene una obra amplia, universalmente elogiada, y ha sido objeto de varias retrospectivas y exposiciones. Su importancia es tal que ha sido reconocida por el ex presidente de la República, Jorge Sampaio, quien invitó a la artista a pintar el provocador Ciclo de la Vida de la Virgen María y de la Pasión de Cristo en la capilla presidencial del Palacio de Belém. La música portuguesa está viviendo sus años más prolíficos y eclécticos, ya que cuenta con creadores que, en distintos estilos y géneros, ha llamado la atención de los portugueses hacia su propia lengua, y de admiradores de todo el mundo que llenan espectáculos de músicos como Salvador Sobral, Noiserv o Buraka Som Sistema (proyecto singular que muestra cómo la fusión de culturas de países de lengua portuguesa puede crear algo completamente nuevo). En literatura, Valter Hugo Mãe destaca como uno de los mayores escritores de su generación, y ya ha logrado la aclamación del público y de la crítica con novelas impresionantes e innovadoras como el El Apocalipsis de los trabajadores o La máquina de hacer españoles. En el cine, Miguel Gomes, con su obra maestra Tabú, es el mayor exponente de su generación; en el humor, Bruno Aleixo; en ciencia, António Damásio ha realizado investigaciones sobre el funcionamiento del cerebro que son estudiadas y seguidas a nivel mundial; y en física, João Magueijo ha propuesto una nueva y polémica teoría sobre la velocidad de la luz, en el libro Más rápido que la luz, que ha sido debatida en toda la comunidad científica. Y, finalmente, pero no menos importante: Joana Vasconcelos, probablemente una de las artistas portuguesas más internacionales cuya obra, a pesar de que no reúne la aprobación de todos, ha sido exhibida en el Palacio de Versalles y en el Guggenheim gracias a su mérito y esfuerzo. Para un país tan pequeño y aparentemente tan insignificante, esta resumida muestra de ejemplos deja claro cómo los portugueses son enormemente más importantes que su dimensión geográfica.

Cuando era niño, me gustaba imaginar que Portugal era el país que tenía más mentes brillantes por metro cuadrado. E incluso hoy quiero creer en ello, al ver un gol de Cristiano Ronaldo o un discurso de António Guterres al presidir la ONU.

Pero el problema es: en Portugal todo es casualidad, todo es accidente, no existe y nunca ha existido una política de Estado para la cultura. Todo es una suma de improbables. Estamos hechos de éxitos exclusivamente individuales, que no significan nada, ya que a cada éxito, aquí, recomenzamos siempre de cero.

Y quizás sea eso lo que nos convierte en improbables: nuestra resiliencia. Somos un pueblo a punto de completar un milenio de existencia, una especie de musgo que insiste en resistir. El pueblo-cucaracha que sobrevive a todo, incluso a la indiferencia y al maltrato de los suyos.

Entonces, cuando retratan a Portugal como el país de la melancolía, lamento no estar de acuerdo. Creo que solo somos indiferentes a las amarguras de la historia: líderes que abandonan varias veces a su pueblo, terremotos que destruyen varias veces el país, una guerra colonial ridícula y anacrónica que duró unos desesperantes 13 años. Una indiferencia que nos vuelve los reyes del sarcasmo y de la protesta.

La verdad es que 50 años de dictadura nos han vuelto apáticos. Porque es más fácil ser víctima que actuar. Es más fácil ser los pobrecitos y culpar a los demás. Somos “el pueblo pequeño, el pueblo niño”, de Cesariny, que cree que su salvación está en los astros. Nuestra eterna fe en el Espíritu Santo y en el éxtasis. Y así, basta ver imágenes de los años 40 para darnos cuenta de que éramos, y todavía somos, un pueblo rural. Mientras en Nueva York los zepelines sobrevolaban los rascacielos, en Portugal las mujeres del pueblo caminaban descalzas.

Pero finalmente llega la revolución que destituyó un régimen en descomposición, la revolución más bonita que se recuerde. Con un ejército liberador que respeta las señales de tráfico antes de intentar la revolución y que coloca claveles rojos en las bocas de los fusiles. La Revolución de los Claveles. Bonito, ¿verdad?

Pero de poco o nada ha servido a los invisibles, porque el 25 de abril nunca ha llegado a la cultura.

Desgraciadamente, la élite portuguesa siempre ha sido mediocre, y todavía lo es. Una élite que cree que la cultura se resume en saber hablar francés, tocar el piano y quizás tener algunas antigüedades en casa. Que nunca se ha preocupado por el bien común, sino por el poder por el estatus del poder, no para ejercerlo en pro de alguna meta. La política cultural del Estado portugués está perfectamente simbolizada en la sede del Ministerio de Cultura, un antiguo palacio real nunca terminado y que cuenta desde hace más de 200 años con una falsa pared, una falsa fachada que remata el conjunto arquitectónico. En el fondo, en términos políticos, todo aquí es fachada. Y si, a lo largo de la historia, en la mayoría de países, el arte es y siempre ha sido un ejercicio de burgueses, aquí, por el contrario, siempre ha sido un ejercicio de desharrapados que, como yo, con 40 años y ganando mil euros al mes, ingenuamente creen que pueden hacer algo por su país.

Pero quizás sea esta plácida inocencia, este mar gigante, el que nos hace a todos soñar, el que convierte a Portugal, y en especial a Lisboa, en un dulce y adictivo purgatorio que no conseguimos abandonar. Lo que me lleva a pensar que tal vez sea nuestra indiferencia, nuestra displicencia congénita o nuestra genética naíf las que han hecho que los Malkovich, Madonna, Michael Fassbender o Monica Belluci hayan escogido este lugar para vivir. Porque aquí, por más acompañados que estemos, estaremos siempre solos.

Acabamos de celebrar el 10 de junio, día nacional de Camões, y siempre que veo a agentes culturales recibiendo condecoraciones, sueño con el día en el que alguien diga: señor presidente, señor primer ministro, tengo la mayor consideración por usted pero, en honor de todos aquellos que me han precedido, ¡quiero que el Estado portugués se meta las condecoraciones por donde le quepan!

Hoy somos solo 10 millones. Algunos estudios sobre natalidad alertan de que podemos desaparecer este mismo siglo. Por mi parte, no lo creo. ¡Un pueblo-cucaracha sobrevive siempre!

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El laberinto de “saudade”, la última película de Miguel Gonçalves Mendes (director de José e Pilar, sobre el Nobel José Saramago, producida por El Deseo), se proyectará por primera vez en España este miércoles, 25 de septiembre, a las 20:30, en la Muestra de Cine Portugués del Centro Galego de Artes da Imaxe. CGAI - Filmoteca de Galicia.  La película, ganadora del premio al mejor documental de la Academia Portuguesa de Cinema, es una adaptación del libro de Eduardo Lourenço, uno de los más importantes pensadores y filósofos de Portugal. José e PilarCentro Galego de Artes da Imaxe. CGAIAcademia Portuguesa de CinemaEl director estará presente en la sesión para un debate con el publico.