Fabio García Saleh, profesor de la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria, irrumpe en el panorama literario con El banquete de las brujas (Editorial Almuzara), una novela que fusiona arte, historia, mitología y esoterismo. Pero el verdadero motor de la obra es una urgente reivindicación: rescatar del olvido a Jesús Arencibia, pintor grancanario monumental y muralista de profunda sensibilidad.

La historia arranca con la llegada de un joven arquitecto madrileño, de origen isleño, que regresa a Gran Canaria en busca de sus raíces. En el avión conoce a Rafael, un anciano culto y en las primeras fases del alzhéimer, que le revela un sorprendente secreto: los murales de Jesús Arencibia, pintados en iglesias y espacios públicos durante la dictadura, contienen mensajes cifrados y símbolos heréticos entre escenas aparentemente costumbristas. A partir de ese momento, ambos se embarcan en una búsqueda que transforma la isla en un tablero de enigmas, donde paganismo y cristianismo, tradición y ocultismo, se entrelazan bajo las capas del tiempo.

Más que una novela de misterio, El banquete de las brujas es un viaje de iniciación, tanto para sus personajes como para el lector. La relación entre el joven protagonista y Rafael evoluciona hacia una simbiosis emocional: mientras el primero encuentra un guía para descifrar los secretos del pasado, el segundo combate el olvido ejercitando su memoria a través del arte, la conversación y la poesía. “Hay ladrones de viviendas y de recuerdos: los primeros roban en las casas de sus víctimas, y los otros, en sus cerebros”, dice Rafael en uno de los pasajes más conmovedores.

La novela tiene una estructura episódica, casi de novela por entregas: cada capítulo gira en torno a un mural, cada pintura se convierte en una pista, y cada diálogo, en una reflexión sobre el arte, la historia y la memoria. Aunque de ficción, la obra está salpicada de personajes reales del panorama cultural y religioso canario, como Rouco Varela, Ramón Echarren, Sebastián Hernández Gutiérrez, Néstor Álamo o Matías Vega Guerra. Este mestizaje entre lo real y lo literario confiere al relato un tono casi documental, sin perder nunca la tensión narrativa.

El centro de gravedad de la novela es la obra de Jesús Arencibia, un artista monumental, prácticamente olvidado fuera del ámbito académico. Nacido en Tamaraceite, Arencibia dejó un impresionante legado mural en iglesias, escuelas y espacios civiles, pero muchos de estos trabajos se encuentran hoy en un estado de conservación alarmante. Hace pocas semanas, varios medios locales denunciaban el deterioro de los murales de la antigua Ermita de Santa Catalina del Pueblo Canario. La novela se convierte así también en una llamada de atención: “Salvar su obra es salvar una parte esencial de la memoria canaria”, defiende el autor.

Fabio García ya había explorado el poder oculto del arte y la literatura en obras anteriores como El tesoro oculto del Conde de Montecristo —un ensayo masónico que revela cómo la famosa novela de Dumas responde a las grandes preguntas de la humanidad, como la búsqueda de la felicidad—, y Revelaciones ocultas, donde indaga en la relación simbólica entre Néstor Martín-Fernández de la Torre y Salvador Dalí. Con El banquete de las brujas, da un paso más allá. La obra no es solo una novela; es también una guía cultural, un ensayo disfrazado de thriller, y un homenaje a la Gran Canaria oculta bajo capas de pintura. Una obra que desafía al lector a mirar más allá de la superficie, más allá de la arena y el sol.

Como dice uno de los personajes: “Los tesoros más valiosos son los que están enterrados a más profundidad”. Quizás también lo estén en los muros de una ermita olvidada, esperando a que alguien los descifre.

He caído en las profundidades de un largo sueño mientras leía unas páginas de En Düsseldorf no hay ni puede haber leones (2020), de Ignacio Abad. Caí dormida con la luz encendida y el libro y un lápiz como compañeros de cama, pero al despertar he vuelto al Alto Karabaj, donde me dejó la novela, un conflicto que resucitó en 2016 como resucitan todas las guerras, con informaciones lanzadas ad hoc desde los medios de comunicación. “Las manos manchadas de sangre y los dedos de iniquidad” (Isaías 59:3).

La nueva obra del escritor leonés, residente en Japón, editada por Mr Griffin en la Colección Mrs Danvers, narra la visión de la mentira en todos los contextos de la vida. El narrador es un periodista freelance que vive entre dos ciudades: Madrid y Tokio. Un observador desengañado y distante cuyo monólogo interior se va sobreponiendo en varios tiempos hasta actuar como hilo conductor de toda la novela.

Abad ha armado una sólida novela sobre el reverso mezquino del cuarto poder. “No hay que tratar a los lectores como si fueran inteligentes”, dicta el director del medio para el que trabaja el protagonista. “Hay que hacerles sentir que los son”. Es el drama de un reportero asistiendo desde dentro al ocaso del periodismo comprometido con la libertad y la búsqueda de la verdad. Es también la manipulación del lenguaje por gusto, por cálculo político e incluso por desesperación. “Todo lo que esté bien escrito debe hacernos sospechar”.

El escritor presenta una trama múltiple pero precisa y brillante que se lee con fluidez, con la que nos asoma al destino de aquel grupo de milicianos armenios abandonados a su suerte, al episodio vivido en Berlín Este por el señor Nakamori, un inspector de policía jubilado al que las palabras le abandonan definitivamente, o a las actividades del grupo paramilitar ultranacionalista serbia Tigres de Arkan, “parte responsable del mayor genocidio en Europa después de la Segunda Guerra Mundial: el exterminio de miles de bosnios musulmanes”. Es el mundo construyendo sus pesadas formas e identidades sobre las hogueras y los autos de fe, sobre enormes extensiones de sufrientes.

Como escribió Sánchez Ferlosio, en 1982, “la perfecta aeronave de la historia no puede, por lo visto, equivocarse, siempre está en su hora en punto, en su altitud exacta, en la velocidad de crucero prefijada. La aparición de un león en Düsseldorf es un error del león, nunca un error del principio que establece que en Düsseldorf no hay ni puede haber leones” (La mentalidad expiatoria).

Poeta premiado, guionista y columnista, Nacho Abad es un novelista imprescindible para los amantes de la literatura. El escritor se desliza en caída por las páginas del libro, de una dimensión a otra, como en la columna que publica cada domingo en el Diario de León. En Düsseldorf no hay ni puede haber leones es su tercera novela después de El Empleo (2009) y Talita Cumi (2014) y se encuentra en las librerías desde hace escasas semanas.

Este libro, cuya lectura nos deja soliviantados, se parece a una carta postal desde el frente, un telegrama con un final sin geografía y sin tiempo, inesperado. Con personajes que no se sabe sin son espectros o los concibe el novelista para arrastrarlos al mundo de los vivos. Como advirtió Ferlosio en Mientras los dioses no cambien, nada habrá cambiado, sustituir a Dios por el hombre no era en realidad cambiar nada. Mientras no cambien los dioses no ganarán los buenos.