Vimos los reyes que Dios nos puso, mientras amanecía: era un borbotón de rojos que iban a ser amarillos y blancos para un día de paz. También nos puso un sol que sube. Y un mar tan bien pintado que parecía un mar de verdad.

        Nos puso luego mil pequeños arqueros, pretorianos y vikingos, pequeños pistoleros. Nos puso también otros mil niños con manos vacías y ojos grandes.

        El Día de Reyes, Dios encargó a Melchor, Gaspar y Baltasar que nos trajera un día: ese regalo tan bonito que se llama día.

        Éste fue un día hecho con todo cuidado: tenía orillas y aceras, y casas con gente, y una alegre bandera transparente que se llamaba aire, y un muñeco que habla que se llamaba amigo.

        -¡Mira, amigo!

        Y el aire tremolaba todas las cosas.

        -¡Mira, amigo!

        Y enseñábamos el día que nos habían traído los Reyes.

        Alguien mayor decía:

        -¡Cuidado no vayas a romper enseguida...!

        Pero nosotros queremos jugar al día, con el día, aunque se rompa.

        Y los hombre estaban contentos, cada uno con su día, dándole vueltas y jugando como si el día de cada hombre fuese un aro luminoso, fácil y prometedor.

Luis Cobiella

(‘Regalo de Reyes’, Diario de Avisos, enero, 1968)                            

El calendario escolar de Canarias contempla este 9 de diciembre como Día del Enseñante y del Estudiante y como aportación a esta celebración este periódico pública el siguiente texto del desaparecido Luis Cobiella:

'Urge el encuentro' *

Enseñante no es quien sabe, sino quien ayuda a saber. 

El abrazo, eso que sucede cuando alguien enseña para que otro aprenda, cuando alguien aprende para que otro enseñe.

 Hablo de la enseñanza tal como la vivo: algo que tiene que ver con la antinaturalidad laboriosa y creadora, con el encuentro, con la vida.

Despues, despues de la cultura, o de la vida, despues, están el libro, el cuadro, la pieza oratoria, la canción, el poema, la erudición; las técnicas son consecuencia de la vida, valiosas consecuencias, sin duda, sobre las que más tarde o más temprano, si se hacen inclementes, volverá la vida a enseñar el trabajo de renovarlas: neolibro, neocuadro, neolito, neoPedro, neodía, neologos.

Todo puede hacerse nuevo menos el tiempo, tal es mi intuición al menos: no es el arte creador quien lo innova sino él, el propio tiempo, el que se hace fatalmente nuevo; el tiempo es naturalmente nuevo, única piedra de la que no podrá librar prisioneros ningún Miguel Ángel.

Y en ello reside la radical motivación de decir lo que estoy diciendo aqui: no hay tiempo. Me domina la sensación de que el encuentro es urgente. ¡Hay tanta idea, persona y continente por encontrar! ¡Tanto amigo, vecino, paisaje diario por encontrar, tanta rutina por desvirtuar medianteel encuentro remozante con la tarea cotidiana! ¡Hay tanta América por descubrir y conquistar y encontrar! ¡Hay tantos ojos por mirar, tantos ojos deseando ser mirados! ¡Hay tanta canción que oir o entonar, hay tanta canción que cantar juntos! ¡Tanta palabra por decir y, sobre todo, tanto silencio que compartir! ¡Hay, en definitiva, tanta persona que enseñar a aprender y a enseñar!

Urge el encuentro. Hay que salir al encuentro. Salir ¿a donde? El lugar del encuentro no es precisamente complicado, sino más bien primario: es posible que haya encuentros en la tercera fase; pero donde los hay seguro es en la primera fase: siempre espera un herido al borde del camino, y siempre hay quien pasa y sigue de largo, o quien pasa y “encuentra”. Tal vez sea debido a mis años: el caso es que intuyo que no hay tiempo, que algo urge.

No queda tiempo de saber aún más,

ni de escuchar el canto que a esta canción sucede,

ni visitar el otro punto donde no hemos estado.

No queda tiempo de decirlo, ni resumirlo, ni abarcarlo.

¡Deprisa, amigo,

deprisa , hermano:

apenas queda tiempo

para el abrazo!

El abrazo, eso que sucede cuando alguien enseña para que otro aprenda, cuando alguien aprende para que otro enseñe.

* Extracto de la conferencia 'Atributos y animación de la cultura' pronunciada en las II Jornadas Canarias de Animación Social, en Las Palmas de Gran Canaria en 1992 e incluida en el libro de Luis Cobiella 'Comunicación vivida' editado por el Centro de la Cultura Popular Canaria y dedicado a los maestros:

De ellas y ellos son, tambien,

los hijos que, tan exclusivamente,

llamamos nuestros.

Este miércoles este periódico reproduce un extracto de la presentación del poemario ‘Piel de gato’ de Antonio Abdo, que será nombrado esta tarde Hijo Adoptivo de La Palma a título póstumo, que incluye dibujos de Pedro Fausto, por parte de Luis Cobiella en el Teatro Chico de Santa Cruz de La Palma el 23 de diciembre de 1993.

“Digamos cómo funcionará esto: Antonio leerá poemas y yo entrometeré comentarios.

¿Con qué derecho estos comentarios a un libro del que todo lo sabe el autor y yo le soy reciennacido? Con todo el derecho: quien publica otorga, entre otros, el derecho de ser comentado; otra cosa es que el comentario devenga relevante.

Por mi parte no pretendo otra relevancia que gozarme en la promesa de belleza que infunde su primera lectura (una primera lectura puede ofrecer, de entrada, cierta belleza y otras gratificaciones; pero generalmente, además, te deja una esperanza de belleza en siguiente lectura).

Pero tiene trece, no doce poemas el libro. Doce es demasiado representativo y demasiado frágil: puede dividirse en tantos pedazos: dos, tres, cuatro, seis pedazos rigurosamente exactos...Trece, por el contrario, solo puede dividirse en el solo pedazo de sí mismo, es primariamente singular.

He ahí que Pedro Fausto haya renunciado a reducirlo a dibujo y haya sabido que Antonio Abdo es su propio dibujo. Puede dibujarse incluso un poeta; más no un hombre.

El hombre Antonio Abdo ha escrito el único poema de sí mismo. Siendo un poeta genial y genial creador, ha dedicado su vida a la exaltación de poetas y creadores a quienes, pudiéndolos mirar desde arriba, los ha considerado desde ese abajo celeste llamado servicio. Siempre me ha sacudido la divina contradicción del anonadamiento, tal el caso de Antonio; y cada vez que lo veo o lo abrazo, lo digo en palabras de labio o corazón ¿cuándo vas a editarte a ti, a representarte a ti, cuándo tu epifanía, si eres más que lo que editas, representas y muestras?

He encontrado dos respuestas: una, aproximada, este libro. La otra es más larga de expresar y, sobre todo, más personal:

Dicen que mañana por la noche se recuerda el nacimiento de Jesús de Nazaret; dicen que una vez Jesús se transfiguró en una especie de levitación resplandeciente, más los exegetas no se ponen de acuerdo en el límite de la expresión literaria, las analogías expresivas, la parabolización del relato evangélico; sin embargo todos están de acuerdo en que Jesús lavó los pies a sus discípulos, y que dijo he venido a servir, no a ser servido, y que pospuso la referencia a sí en favor de la referencia al otro: así como os amo, amad vosotros a otros. Si yo digo que creo en Jesús de Nazaret es, en parte, porque encuentro hombres como Antonio Abdo, cuyo servicio es tan fácil de creer. Antonio Abdo, Jesús de Nazaret, la diferencia es cuestión menor sólo de nombres. No sé, Antonio, si te ha molestado el símil; si sé que a Jesús no le ha molestado en absoluto.

Luis Cobiella 

Hubo un día feliz

En que las alas se estremecieron de esperanza

porque el vuelo prohibido iba a ser desatado.

Hubo un día feliz

en que los monstruos del poder,

consistentes en recíproca hostilidad,

temblaron

porque su esencia iba a desvanecerse.

Fue el día en que una niña

hizo inútiles las armas

dejando en ellas un clavel.

Ante suceso tal se abrazaron los monstruos,

Infinita inmundicia la suma de los miedos,

acuerdo tenebroso.

Oh, Portugal

¿quién sabe el nombre y el lugar de aquella niña,

condenada a esfumarse en el olvido?

Duró más la leyenda de Fátima:

servía al desabrazo de los monstruos

cuya hostil diferencia aseguraba

la impudicia de la tranquilidad;

el sol que danza, los mensajes alienantes, la inocencia de nuevo utilizada

pueden coexistir y recordarse

porque no minan

el respeto al sargento y la pistola,

nexo, fuerza común y vergonzante

de fingidas antítesis

que adulteran o impiden

la noble y limpia coronación de cualquier síntesis.

Hubo un día feliz

en que el fusil brotó clavel junto a una niña;

ese día merece ¡oh Portugal!, enamorarse de tu nombre:

en él,

todas las armas de la tierra,

cansadas de matar,

por un instante soñaron una extraña primavera,

posible sólo a manos de los niños,

donde el fusil se ha consentido búcaro,

tierra la pólvora

y clavel rojo el humo blanco de la muerte.

Clavel contra la voz que debe ser obedecida.

Niña contra la bocamanga engalonada.

Tal es la apuesta.

Porque incluso las armas pueden ser inocentes.

Una muerte tan solo es necesaria:

la de la voz de mando.

La voz de mando que, a través de los siglos, ha asustado a los

niños;

que, a través de los siglos, no ha llegado a decir “hermano mío”.

La voz de mando

nacida de una boca

 a quien ha sido prohibido el beso

 y donde nunca

¡oh tristeza infinita!,

florecerá el clavel.

Luis Cobiella

Artículo de Luis Cobiella leído en el Teatro Chico de Santa Cruz de La Palma el 9 de diciembre de 1995 con motivo de un homenaje a Elía Yanes.

Muy excelentes e ilustres autoridades, señoras, señores, José María[1], excelentísimo señor arzobispo de Zaragoza, presidente de la Conferencia Episcopal Española, y todavía más: don Elías:

Hace veinticinco años amaneció este Diario[2]. Copio de él, bajo el primer titular a cinco columnas “Don Elías Yanes, obispo”, y después del currículum, ya entonces extraordinario para sus pocos años, en el que naturalmente no constan sus méritos futuros, ascensos en la jerarquía y brillantes servicios a la Iglesia, distinciones nacionales y extranjeras, publicaciones, coronados, por lo que a La Palma toca, en la consideración de Hijo Adoptivo de la Isla y la institución de la Beca Elías Yanes para estudios Superiores preferentemente eclesiásticos, por parte del Cabildo Insular y, más recientemente, el nombramiento de Hijo Predilecto de la Villa de Mazo; copio, digo, de la masa biográfica de aquel Diario de Avisos del lunes 2 de noviembre de 1970: 

“Don Elías Yanes es persona de extensa y profunda cultura, literaria y aún científica. Vocaciones definidas en él son la promoción de personas y los estudios teológicos, cohonestadas  ambas vocaciones por una insobornable fidelidad a la realidad.

Es públicamente aceptado como hambre honesto, fiel y pobre; naturalmente sencillo, se complace, sin alarde, de cualquier sencillez y ha sido valiente para mantener tales cualidades.

Ha sostenido y proclamado su pública dilección por los sacerdotes y sus problemas; en él han encontrado solución a veces y, siempre, consuelo.

La vida de don Elías Yanes, dedicada a los demás, ha sido desde ahora señalad a para ejercer oficial y jerárquicamente lo que siempre fue natural y servicialmente.

El nuevo pastor de la Iglesia es un hombre de fe, de esperanza, de amor.

El pueblo de Oviedo lo conocerá por sus servicios.                                                             

Don Elías Yanes sobrepasa la usual calificación de progresista y conservador; pero nunca podrá clasificársele en la  ambigua  situación  intermedia. Es positivo mediador, tolerante con los extremos bienintencionados e intolerante con las interpretaciones malignas, sean del matiz que fueren.

Encuentra horas para Lorca, Salinas o Garcilaso; para Ortega, Zubiri o Platón; para Heisenberg, Broglie o Palacios.

Tiene clara visión de lo accesorio y lo radical y verifica esa claridad en actitud es igualmente claras: es, apasionadamente, amigo de los hambres y de Jesucristo, a quienes identifica o separa con la misma certera claridad y la misma actitud de fidelidad que aplica al pensamiento y a la palabra

Es, en fin, un hambre generosa: cree que cualquier hambre puede enseñarle; consecuentemente, los hombres menos atendidos le corresponden con su predilección“. 

Lo que acabo de leer apareció en el periódico en cuestión y, evidentemente, constituyen comentarios muy poco periodísticos. 

En esa misma primera plana, su amigo el que estaba a cargo del periódico, recuadró esta. 

'Carta de recomendación' 

Querido don Elías: «¿quién ha visto leer en una biblioteca?“ era una de las pasadas palmeras con las que usted soltaba la risa a borbotones. ¿Quién ha visto poner una carta particular como editorial de un periódico? Convengamos que esto es un anónimo firmado y convengamos también que es publicable la noticia de que el nuevo obispo sabe reír a borbotones. Usted es, por los Yanes, de Mazo; por los Álvarez, de Breña Alta; por religión, de la parroquia de El Salvador; por el trabajo, de esta diócesis; por su saber, de la Universidad; por su humor, de La Palma.

La Palma tiembla hay de gozo en un cantar de cantares.

Todo lo demás es secundario: hasta lo de obispo. Nos alegramos de que haya accedido a la mitra una persona de su valía y que la Iglesia se beneficie de su pastoreo; pero, en el fondo, el secreto de nuestra alegría es más simple: a un palmero lo han hecho obispo; y usted, entre todos, está contento porque a un palmero lo hicieron obispo.

Usted es palmero y por tanto sabrá que esta carta de palmero no es para decir lo dicho sino, sobre todo, para pedir una recomendación. Nos han quitado la costumbre de mandar las cartas de mano en vez de por correo; pero no la costumbre de escribir una carta de recomendación. Usted ya cuenta con eso: lloverán artículos laudatorios y cartas felicitantes al principio; pero, pasada la alegría, sólo le seguirán fieles las cartas de recomendación.

Y ésta es la recomendación:

usted que, como obispo, tiene tanta influencia, a ver si logra que lo consagren en El Salvador. La Parroquia Matriz de El Salvador, don Félix, las personas que desde niño lo quisieron y admiraron, los que hay lo queremos -es decir: esa palmera en cantar de cantares- desean verlo, no sólo saberlo sino verlo honrado con ceremonias, ropajes, ornamentos, personas de fuera, y besarle el anillo uno a uno; usted, uno a uno conoce nuestros nombres. 

Y acabo. Porque nada más escribir que usted, uno a uno, conoce nuestros nombres, me tienta el Evangelio. Y hoy no quiero predicar sino cantar como un palmero cualquiera y, como un palmero cualquiera, rogarle que ponga interés en esta recomendación“. 

Me he valido de esta retrospección para intentar crear el clima de homenaje y amistad que este acto pretende, a lo largo del cual cada uno de los presentes se siente en personal coloquio con don Elías, mirando no tanto lo que sucede en el escenario sino mirándolo a él, por ver si le gusta lo que sucede en el escenario, cada uno sintiéndose respondido por leve sonrisa o gesto receptivo que en él sorprendan. Yo, como cada cual, estoy pendiente de él mientras continúo un diálogo iniciado hace cuarenta años, después que doña Rafaela sirviera el calé y que Concha, reciente, le perdonara que me llevase de vez en cuando durante tres o cuatro noches a ciertos antros de salvación.

Homenaje y amistad. No hay el uno sin la otra, ni hay amistad sin homenaje. Lo que hacemos en este acto, mirar a don Elías por ver si le gusta lo que aquí sucede, estar pendiente de él y no de sí, depender de lo ajeno y no de lo propio, hacerse ajeno, hacerse hombre ajeno, hamo alienus, eso es precisamente home‑n‑aje, que sólo puede rendirse cuando lo pide la amistad, esa tan noble forma del amor. Quien nos amó hasta el fin, dependiendo de nosotros y no de él, nos rindió el más grande homenaje constituyéndose en el más grande alienado.

Sí, digámoslo, no es mala ni buena la alienación. Como decía usted en su conferencia de El Salvador, parece que parte de Feuerbach, Marx, Nietzsche y otros pensadores la expresión “alienación religiosa” significando un mal que debe curarse. Cierto: si la alienación religiosa, o cualquier otra, que muchas otras hay, se entiende como fundamentalismo fanático, es rechazable; pero si la alienación es alienación cristiana, amistad hecha homenaje, entonces es deseable.

Pretendemos todos nosotros, don Elías, que este acto deseado sea deseable. No el amor hasta el fin; pero sí vamos a estar pendientes de usted, de su gesto, de su sonrisa, del brillo de sus ojos, del asentimiento de su testa, cada vez más romana (sí, romana va con segunda; ¿será premonición?), nosotros pendientes, decía, cordialmente alienados, cada uno de nosotros transitoriamente suyos, homo alienus, gozosamente ajenos, cada uno de nosotros constituidos en leves, modestos y cálidos homenajes de amistad.

Para empezar a ser deseable, le anticipo que el acto intentará un clima familiar donde lo cómodo y positivo nos distienda el ánimo. 

… 

Si no le importa, don Elías, díganos si en efecto nos ha sentido pendientes de usted, en cuyo caso éste habrá sido un acto de homenaje y amistad. Y gracias por permitirnos gozar cerca de usted el vigésimo quinto aniversario de su consagración episcopal. Gracias. Todo se reduce a eso. Todo es gracia. 

[1] Uno de los regalos que hemos recibido de don Elías es José María Almoguera, cura recientemente fallecido; vino con motivo de la ordenación episcopal y continuó visitando a sus amigos en la isla, durante muchos años, hasta que la enfermedad se lo impidió. Era creyente, poeta, culto, amigo y pobre; murió de un terrible olvido de sí.

[2] Diario de Avisos, Decano de la prensa de Canarias, año LXXX, número 38.388, Director: Félix Poggio Lorenzo, Empresa: Antonio Carrillo Kábana, Santa Cruz de La Palma, lunes, 2 de noviembre de 1970.

Sí: la Navidad, los Reyes, son días en que se evidencian las desigualdades económicas. ¡Pero son tan hermosos estos días! Rogaríamos que, en ellos, excepcionalmente, se olvidara la severa denuncia.

Por otro lado, la ilusión, el aire de fiesta, son bienes tan divinamente comunes como el sol y la lluvia que se reparte tanto a buenos como a malos; y al alba del 6 de Enero nadie es capaz de discernir diferencias en el asombro de los ojos de los niños, igualmente intenso, rutilante y encantador, aunque distinto sea el caudal de cada padre. Que exista un día así ¡es tan hermoso! ¡Cómo ha de temblar el sol, un instante antes de alumbrar un día de ojos asombrados y labios sonrientes, en el que la ilusión y la alegría pueden a la desesperanza y la tristeza!

Quién sabe si el sol, en cada 6 de Enero, recibe de tantos ojos niños la luz que necesita para alumbrar el resto de los días. No sabemos si en la niñez de Jesús hubo Reyes Magos y tal vez lo que sigue no sea teología ni historia sino, simplemente espíritu de Jesús: que ha gozado cada 6 de enero a lo largo de más de dos mil años. Ese Jesús nos cuenta cosas que a veces no se pelean con la teología ni la historia. Entre esas cosas está lo que nos dijo: a él, cuando era niño, le pusieron un día de luz hecha de ojos niños y que se llamaba Día de Reyes.

La paz es siempre un arte bello y las guerras son siempre malas artes: las de ayer, las de hoy, las de mañana.

(Este jueves se cumple el 92º aniversario del nacimiento de Luis Cobiella (1925-2013) y La Palma Ahora reproduce a continuación, como homenaje a su figura, un artículo que leyó, en su condición de Premio Canarias de Bellas Artes e Interpretación 2002, el 13 de febrero de 2003 en el atrio del Ayuntamiento de Santa Cruz de La Palma).

De la expresión Bellas Artes cabe inferir que existen Artes Feas. Y puestos a imaginar artes feas, las únicas que pueden tenerse como tales son las malas artes. De aquí nace una interpretación ético-estética de las artes e incluso una interpretación ético-estética de la propia interpretación en torno a la que pudieran pendular bella interpretación versus mala interpretación.

Un Premio Canarias de Bellas Artes e Interpretación se siente estéticamente agradecido y éticamente responsable. En este último sentido se ocupa en discernir las artes y las interpretaciones procurando que las artes feas no estorben las bellas, y que las malas interpretaciones no empañen la luz necesaria.

La música es un arte, lo es la pintura, la arquitectura, la escultura, lo es la paz. Todas estas formas suelen ser bellas, aunque cabe la fealdad en algún caso: una música marcial que empuje a la matanza, una pintura que denigre la persona, un edificio que albergue cámaras de gas, una estatua ecuestre donde los cascos chapotearon sangre; excepcionalmente, la paz es un arte sobre la que no cabe calificación adversa; su antónimo, la guerra, tampoco admite calificación positiva. La paz es siempre un arte bello y las guerras son siempre malas artes: las de ayer, las de hoy, las de mañana.

Esta interpretación plural y acaso extemporánea da plaza a la utopía. En efecto es utópica la actualización de la paz universal o la erradicación universal de la guerra. También es utópica la instalación en el punto al que la brújula propende: no puede actualizarse el norte, nunca podremos llegar a él; pero gracias a la brújula el hombre ha conquistado estancias próximas al bien deseable que llamamos Norte, ese inaccesible que no debemos perder. La brújula da lugar a una de las más bellas utopías que articulan a los hombres con el Norte común. La paz es un Norte común.

¡Sí! a la propensión al Norte, sí al bello arte de la paz. Sí a la articulación entre los hombres en su marcha hacia ella: no es casualidad que arte y articulación sean hijos de la misma voz. Sí a los hombres, a todos los hombres; sí a sus naciones, a todas las naciones; si a los lazos entre hombres y naciones, sí a la articulación, sí al arte; y no a cuantos desisten del Norte por inalcanzable. Porque no se hicieron la Belleza y la Paz para alcanzarlas sino para articular el avance hacia ellas. Llegar es antónimo de ir. La Paz no es el descanso de su hallazgo, que así es la muerte, sino el cansancio de su búsqueda, que así es la vida. Y la vida es el arte de buscar la paz.

Vimos bailar a Nelson Mandela en su toma de posesión, no todo el tiempo que uno hubiese querido; y no siempre lo vimos en el primer lugar de las telenoticias. Me atrevo a reflexionar públicamente sobre esos extremos.

¿Son, realmente, extremos? ¿Es extremosamente importante la noticia? ¿o más bien constituye una noticia media, tal como fue tratada por la media de los medios?

Suele aceptarse que estos actos son serios y bailar no es serio; y que la asunción de la presidencia de un país es algo serio y respetable y le corresponde imagen cuerda y prudente: prudencia es, en este caso, mirar a quienes miran alrededor: el tema, o el sujeto, ha de ser circunspecto.

Pero resulta que hay dos alrededores: el lejano y ambiguo constituido por los mirones de tele y el próximo, visible y audible: una masa de espectadores alrededor, circum spectare, que también bailaba.

¿Qué sería de nuestros actos oficiales, paradas, procesiones si la etiqueta planchada, entorchada y bandeada cediese al ritmo, y la cadera, inmóvil por recto o figurado corsé, ondulara con vario acierto al compás de las palmas? ¡Sería una falta de respeto! Incluso esta misma pregunta puede ser considerada poco respetuosa. En lo tocante al baile y el respeto debido, se acepta al Juglar de Nuestra Señora porque fue hace mucho tiempo, y tal vez no fue, y está en los respetables libros de Literatura; pero lo aceptamos desde el tácito convenio de no ser ésos, sino otros más serios, los modos de rezar.

De acuerdo con todo ello, fue la de Nelson Mandela una noticia media, durante un tiempo prudente. Y me temo que, como en tantas ocasiones en que se respetan semejantes seriedades, no nos ha llegado la noticia.

No ha llegado, primero, por constituir noticia media. Los valores medios no existen: no existe la belleza media del atardecer, ni el dolor medio de un pueblo en éxodo, ni la alegría media de una pareja feliz.

No ha llegado, después, porque la noticia no era, fundamentalmente, que Mandela es Presidente, sino la alegría, ésa era la noticia; y la alegría se decía en el baile; y el baile apenas fue comunicado. La noticia es una eufonía, ¡bailamandela!, con be y eme de bemba, con las lindas eles gongorinas del lilibeo; decíamos en las alegrías isleñas: ¡mándel'al baile!

No ha llegado la noticia porque hay inconsciente cuidado de no alterar el respeto requerido en estos actos y no rozar el ridículo siendo excesivamente generosos en la trasmisión de bailes, colores, sombreros, gestos. Y en este punto me pregunto qué es lo que se respeta, y respondo que se respeta la seriedad. Lo cual, tal vez, constituya una seria falta de respeto: me temo que seriedad se tenga a veces por calidad de serie y no por calidad de serio.

La serie, entendida como producción en serie, puede ser positiva y obligada: sin la normalización de formas y dimensiones no sería factible la construcción del medio en el que somos; pero la serie extendida a otros ámbitos puede ser negativa: quizá resulte menos bella la margarita que la rosa porque aquélla se ha producido más en serie; los Hombres Grises representan la temida serie descrita por Michael Ende, contra la que al parecer desistimos la defensa; algunos hombres serios en actos serios pueden constituir hombres de serie en actos de serie. Hemos de ser educados en el discernimiento de las series para no caer bajo su dominio extrapolado.

Por el contrario lo serio, lo legítimamente serio, es otra cosa. Serio es lo real, lo grave, lo verdadero, lo sincero. Es grave y real haber pasado la vida en la cárcel luchando contra el racismo; es verdadera y sincera la alegría de haber vencido al racismo. Eso es, en nuestro caso, lo serio, lo respetable.

Bailar de alegría cuando los hombres llegan al abrazo es algo digno de respeto, de primer puesto de noticiario, de largueza y liberalidad en su comunicación. Nos estorba a los occidentales blancos una leve deficiencia ancestral: quedarnos en el abrazo que dura un instante y no ser capaces de continuarlo en la danza: he aquí nuestra incultura. Intuyo que la remediaremos. ¡Es tan contagioso el ritmo del amor!