¡Qué horror los incendios! ¿Cómo es posible que ante la evidencia de esta catástrofe, las llamadas fuerzas políticas no sepan ponerse de acuerdo para elaborar un pacto de Estado que una voluntades y medios contra este desastre? Les doy la respuesta. Porque al PP y Vox, esas siamesas, no les da la real gana. Sólo les guía hacer daño al Gobierno, cuando el sentido común nos grita que tal actitud, miserable, repugnante, se les vuelve en contra. ¿No me creen? Esto dijeron los representantes del PP cuando se les propuso el pacto tras los pavorosos incendios de Castilla y León, una vez constatada aquella terrible demostración de desidia e incompetencia que había dado el gobierno de Alfonso Fernández Mañueco: no era posible fiarse de un gobierno rodeado de “corrupción” y al que le quedaba “poco tiempo de vida”. Razones, como se ve, de gran altura científica. Y moral.

Claro que las llamas son política. Por supuesto. Y lo son desde el momento en el que las comunidades regidas por el PP y Vox, en tenebroso anuncio de lo que pasará si desgraciadamente alcanzan el poder nacional, nos demuestran acuerdo de gobierno, uno tras otro, que por motivos puramente ideológicos, en el fondo un puro subterfugio para defender al capitalismo más rampante que durante siglos ha esquilmado a países y asesinado a personas, nunca, jamás, van a representar los intereses y atender las necesidades de los ciudadanos de a pie. Esa negación del cambio climático, acorde con el trumpismo más ignorante, más depredador y más canalla es un atentado a la vida de las personas, un peligro mortal para nosotros, pero aún más para nuestros hijos o nietos. No son meras impresiones de un rojo enfermizo. Veamos los datos tras las humillaciones a las que ha sometido el partido de Santiago Abascal y cierra España a las huestes de Núñez Feijóo, poquita fe en sus capacidades, en la conformación de los últimos gobiernos regionales.

En Extremadura, en Aragón, en Castilla y León, por ejemplo, los consejeros de Agricultura, que en algún caso reúne también Medio Ambiente, son cosa de Vox, claves para la gestión de montes, caza y prevención de incendios. Bien. ¿Y qué dicen los papeles y los dirigentes de Vox sobre el cambio climático? Rechazo del consenso científico sobre la intervención del hombre en el cambio del clima, que califica de “estafa” o “fanatismo climático” y se opone frontalmente a las políticas verdes de la Unión Europea y reclama la salida de España de todos esos acuerdos firmados con Bruselas. Y allá donde pueden, actúan. En la Comunidad Valenciana, eliminaron la Agencia del Cambio Climático creada por el Gobierno socialista de Ximo Puig. Y así lo explicó el portavoz de Vox en las Corts, José María Llanos: “Se elimina la Agencia del Cambio Climático, porque defender la naturaleza y un uso sostenible de los recursos no es someter a las personas al fanatismo del verde lechuga de las políticas de izquierda, que nos ha traído, entre otras cosas, la tragedia de la riada”. De lo que piensa, es una manera de hablar, la polímata Díaz Ayuso sobre el cambio climático ya nos ha informado aquí mismo Íñigo Sáenz de Ugarte. Recordatorio: “Una ‘ola internacional’ que impone unas costumbres que ‘están favoreciendo también pobreza a manos llenas’”. Y todo ello, ya saben, para llegar al “comunismo”. La brocha gorda, que dice nuestra heroína. Desvergüenza y bajeza moral.

En Andalucía, obviando hablar de cambio climático, Vox ha conseguido más margen de maniobra que en ningún otro en contra de las políticas medioambientales, envuelto en una defensa heroica de los intereses patrios y una oposición feroz a las directrices de Bruselas pactadas por el Gobierno español, todo ello para “recuperar el sentido común y dejar a un lado el fanatismo ideológico”, se supone que el de las izquierdas, que el de las derechas sólo es cumplimiento de la ley divina. Pero como Juan Manuel Moreno es un tipo desahogado y de criterios ralos, tuvo el valor de mostrarse muy preocupado por el cambio climático, ese que niegan sus acuerdos con Vox, cuando compareció con Pedro Sánchez tras el terrible incendio de Los Gallardos, en Almería.

Pero el problema con la derecha/ultraderecha no es sólo el negacionismo del cambio climático, que ya tiene suficiente tela, sino las políticas del feroz liberalismo que imprime a sus gobiernos, resumidos en dos conceptos, unidos de manera indisoluble como Indívil y Mandonio o Nico Williams y Ferrán Torres: bajadas de impuestos y desprecio de los servicios públicos. Favorecen a los ricos, perdonándoles dineros tan necesarios para atender las necesidades básicas de otros ciudadanos más desfavorecidos y ahorrando, como ratas, en las necesidades imperiosas que salvarían vidas y patrimonio: el monte, su cuidado, el mantenimiento de un servicio de bomberos forestales suficientes y bien dotados con los equipos pertinentes. Los bomberos forestales madrileños han estado meses en huelga por el maltrato y la falta de inversión del equipo de Díaz Ayuso. Mejor, como en Castilla y León, desmantelar el servicio público, ahorrarse el dinero y dárselo a empresas pequeñas y sin medios. La todopoderosa -y salvaje- privatización. Los incendios, que se apaguen solos.

Estamos ante la muestra palpable, evidente, casi pornográfica, de las consecuencias a las que nos llevará la política ultraliberal del dúo Núñez-Abascal. “Los liberales piensan más en la libertad del zorro libre en el gallinero libre, según la ocurrencia con la que Jean Jaurès define el liberalismo económico ”, citado por Johann Chapoutot en Irresponsables: ¿Quién llevó a Hitler al poder? Lo estamos viendo en todo el mundo. Como empezamos a notar y sentir, casi en la piel, el rechazo a esa barbaridad inhumana y la gestación de un movimiento de vuelta a la necesidad de recuperar gestiones públicas que apuesten por el paraguas de la justicia social, despreciada, literalmente y en declaraciones públicas por Trump, Milei o la mamarracha –Puente dixit- Isabel Díaz Ayuso. ¿Problema con los incendios? Que se haga cargo el infame Pedro Sánchez, que yo prefiero el circuito de Fórmula 1 a los bomberos forestales, unos tipos rudos que seguro que no han pagado entradas para ver la Malinche de Nacho Cano. La verdad es que nos alegramos por los madrileños, que la última vez que la reina del vermú tuvo que ocuparse de algo serio, la gestión de las residencias de ancianos durante el Covid, ya sabemos el resultado. ¿Recuerdan el número 7.291? Muchos ciudadanos sin padre, madre o abuelos la tienen grabada a fuego en la frente.

Otro tema: Zapatero. O dos temas, Zapatero y el juez José Luis Calama. O tres, si sumamos a la UDEF. No quiere el Ojo mostrar sus dudas sobre uno sin mencionar las que tiene sobre los otros dos. La instrucción le parece bochornosa al Ojo, ya saben, siempre tan cariñoso con los jueces, y la actuación de la UDEF, deplorable, saltándose todos ellos el mínimo rigor en la defensa de la intimidad de un acusado. Una vergüenza. Y aún tenemos que averiguar qué pasa con la intervención en este asunto de Estados Unidos. ¿La entrevista a Zapatero? Seis-siete. Es curioso que el PP y sus terminales mediáticas, el 99% de los medios, que al Ojo le gusta exagerar, insistieran todos ellos, ¡ay, esos argumentarios!, en que Zapatero no dijo nada. Claro que lo hizo. Y negó toda implicación en el caso Plus Ultra con total y absoluta claridad. Que prefieran creer a los delatores, marca Aldama, Alí Babá y los 40 ladrones, allá ellos. Pero decirlo, lo dijo.

Pasa que todos queríamos –deseábamos- una explicación cristalina de las facturas de sus hijas, de todos sus contactos empresariales y políticos, así como que enseñara a los televidentes el certificado de cada una de las joyas, mejor si podía demostrar que un marciano verde, del que desconoce el nombre, se las dejó como recuerdo de su paso por la tierra. Y la revelación no se produjo. Es perfectamente entendible que su posición es de un equilibrio de precisión relojera, combinando la dependencia de la jurisdicción penal, su táctica de defensa, y la necesidad, para él, para el partido y para quienes siempre han creído en su honestidad, de defenderse políticamente y dejar absolutamente claro que no es un corrupto.

Pero convendría que la próxima vez que aparezca en una entrevista, dudo que la haya, lo haga mejor pertrechado y con las ideas, y las pruebas de su inocencia mejor articuladas. Claro que tiene todo el derecho a la presunción de inocencia, estaría bueno, y aquí nos rendimos a ella, y es evidente que son las acusaciones quienes tienen que probar los hechos presuntamente delictivos, pero no parece una política acertada enfrentarse a los leones del circo con las manos vacías y mirada candorosa.

Porque te comen y echan los huesitos a la arena de uno en uno.

Adenda. El Ojo aterriza en paracaídas en un mundo fantástico, ríanse de Alicia, arrastrado por su nieto. Digamos Tik-Tok, Instagram, Youtube. Generación Z y Alfa. La cosa es que el sábado se celebró en Sevilla una velada de boxeo entre youtubers, tras una acerada cadena de pullas entre ellos, organizada por la empresa de un crack de ese mundo, Ibai Llanos, según me informó el susodicho preadolescente. La velada reunió a 80.000 personas en La Cartuja y tuvo, hasta el domingo por la mañana, número que seguirá creciendo, más de ocho millones de visualizaciones. Un gran partido de Champions en el Santiago Bernabéu, el estadio del Real Madrid, reúne aproximadamente, miren por dónde, a unos 80.000 espectadores. A la vista de la cosa, el Ojo decide encadenar algunas cifras. En España hay más de 150.000 creadores de contenidos activos y relevantes, de los cuales más de 15.000 superan los 100.000 seguidores y cerca de 1.100 rebasan el millón de seguidores. Y están en ese mundo remoto para tanta gente de bien que hemos citado. Instagram cuenta actualmente entre 2.000 y 3.000 millones de usuarios activos mensuales en todo el mundo. Un poco menos, sigamos 2.000, TikTok. Y el tercero –o primero- del trío, Youtube, suma más de 2.700 millones de usuarios activos mensuales en todo el mundo. En España, unos 40,7 millones de usuarios.

Bien. El 49% de los jóvenes españoles entre 16 y 30 años utilizan las redes sociales para informarse de cuestiones políticas y sociales, según la Encuesta de Juventud realizada por el Eurobarómetro en 2024. En el caso de los jóvenes de la Unión Europea, ese porcentaje se sitúa en el 42%. Las redes sociales superan así los porcentajes de jóvenes que se informan en televisión (44% y 39% en la UE) y en las plataformas de noticias en línea (20% y 26% en la UE). Es en esa selva profunda, donde campan toda clase de personas bienintencionadas, cierto, pero también bestias feroces, azuzadas para llegar al paroxismo de la mayor salvajada para obtener más beneficios que el contrario, donde se alojan personajes despreciables como el llamado Xokas. ¿Qué no saben de quién hablo? Busquen los artículos de Antonio Maestre.

Dicho lo dicho, ¿son conscientes los partidos de izquierda de que más de cuatro millones de jóvenes entre los 18 y los 30 años emitirán su voto, cuando los arcanos decidan la fecha, bajo la feroz influencia de esa jungla prodigiosa, pero llena de sanguinarios depredadores, vilmente manejados muchos de ellos por esa ultraderecha mundial regada con miles de millones?

El Ojo, a la vista de lo cual, agotado, exhausto y marchito, se coge vacaciones en agosto.

Echen a correr si ven humo, por favor. En sentido contrario, no se olviden.

Ya está bien. Veamos. Los periodistas ponemos a caer de un burro a quien se nos tercia. Digamos un político de acá, un presidente de acullá, un escritor, un futbolista, un cocinero de tres estrellas, un pintor famosísimo. Y nos atrevemos, con toda la lógica del mundo, con aquel ginecólogo que abusa de sus pacientes, con el timador de criptomonedas y hasta con los multimillonarios fascistas de Silicon Valley, esa plaga alimentada por la bestia naranja. Ponemos a parir la intervención arquitectónica de Norman Foster en el British o la pirámide de Ieoh Ming Pei en el Louvre. Y algunos se ensañan con el último director de cine que está de moda y al que tildan, cuando menos, de cantamañanas pretencioso. Tenemos barra libre, que para eso contamos a nuestro favor con el artículo 20 de la Constitución de 1978, que reza así: “1. Se reconocen y protegen los derechos: a) A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas y opiniones mediante la palabra, el escrito o cualquier otro medio de reproducción. b) A la producción y creación literaria, artística, científica y técnica. c) A la libertad de cátedra. d) A comunicar o recibir libremente información veraz por cualquier medio de difusión. La ley regulará el derecho a la cláusula de conciencia y al secreto profesional en el ejercicio de estas libertades”. Es más, artículo 9 de la Declaración Universal de Derechos Humanos de 1948: “Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión”. ¿Queda suficientemente claro o citamos otras mil fuentes que reafirman el mismo contenido?

Los jueces. ¿Qué nos hace pensar que el hecho de llevar toga y puñetas, así como aprobar unos exámenes sin duda difíciles, les libra de la crítica? ¿Pablo Llarena, Manuel Marchena, Andrés Martínez Arrieta, Beatriz Biedma, Juan Carlos Peinado y un largo etcétera de ínclitos magistrados, son acaso por alguna razón esotérica o teológica menos criticables que Pedro Sánchez o Alberto Núñez Feijóo, Donald Trump, Paul Auster, Lionel Messi, Ferrán Adriá o Miquel Barceló? En absoluto, viva el raciocinio y olvidemos la idolatría a los dioses del Olimpo. Somos ateos y no creemos en esas paparruchas. Los señores jueces se quedan en calzoncillos y calcetines, en bragas las señoras juezas y son exactamente, como usted y como el Ojo. Más jóvenes, es verdad, pero lucen igual de patéticos, que si una tripita o un tripón, que si una verruga más fea que un dolor. Y si los hay buenísimos, que los veamos y se opongan a los desalmados.

Llevamos meses, demasiados meses, sufriendo la furia vengadora de jueces de toda laya empeñados en mandar más que nadie, en someternos a su juicio inapelable. La Sala Segunda del Supremo, Marchena al frente, manda más que el Parlamento o La Moncloa. Por eso, evidentemente, el PP quería situar a ese magistrado, precisamente a ese, y no a otro, a dominar esa Sala “por la puerta de atrás”. Se creen por encima de los millones de ciudadanos que se han dado un Gobierno legítimo. Ustedes son unos burros ignorantes, se han equivocado en no elegir a la derecha, vienen a decir, y ahora vamos a tener que ser nosotros, los jueces, los guardianes de la patria, quienes acaben con este sindiós de que gobiernen estos desharrapados de las izquierdas, tipos comunistas y bolivarianos que hasta han dejado de ir a misa.

La sentencia del fiscal general, o “una persona de su entorno”, qué desfachatez, qué desvergüenza, es una auténtica infamia. Como esa condena a David Sánchez, en la que los jueces confiesan, paladinamente, que “No sabemos, en suma, quién o quiénes ejercieron presión o ascendencia sobre los responsables de realizar la tarea de torcimiento del Derecho, ni en qué concretos actos se materializó el influjo”. O sea, condena sin pruebas. ¿Hay algo peor en la actuación de la justicia? Del iluminado juez Peinado ya se ha escrito todo lo que había que escribir, pero la Audiencia Provincial de Madrid ha insistido en esa furia irracional de la que antes hablábamos: Begoña Gómez a juicio con jurado porque es la esposa del presidente. Y escriben esta aberración: “La sola relación de parentesco por vínculo matrimonial con la más alta autoridad del gobierno de la Nación (…) puede comportar una presión moral eficiente a efectos de conformar el delito de tráfico de influencias”. ¿Tiene pruebas el quinteto de jueces capitalinos de que alguien, quizá el mismísimo presidente del Gobierno, haya ejercido alguna presión? Ninguna. Ni por activa ni por pasiva ni perifrástica. Por ningún lado aparece quién o cómo se realizó esa presión punible. Relean: “La sola relación de parentesco por vínculo matrimonial con la más alta autoridad del gobierno de la Nación…”. O sea, el delito es estar casada con Pedro Sánchez. Como el de David Sánchez ser hermano del mismo Chucky, aquel muñeco diabólico.

Debemos destacar en letras góticas el varapalo europeo a nuestros más insignes jueces del más supremo de los tribunales, ese paraíso donde ejercen los más listos, preparados y sabios de nuestros togados patrios. Por no hablar de aquellos togados que se manifestaron delante de sus tribunales, ante la pasividad culpable del Consejo del Poder Judicial. El Tribunal de Luxemburgo los ha barrido, primero, y fregado después, con argumentos jurídicos de calado, pero la bayeta se va a resistir. Ya verán cómo van a hacer todo lo posible, Marchena, Llarena y su rondalla, para poner más palos en las ruedas que impidan, aunque sea por algunos meses, el regreso de Puigdemont. A no ser, claro está, que al PP, ese partido que se levantó en armas contra la amnistía, que sacó a la calle a cientos de miles de ciudadanos, que llamó traidor y delincuente a Sánchez en las Cortes hasta volverse roncos y que ahora no sabe qué decir ni qué hacer, le venga bien que el Supremo afloje para ablandar a Junts, a los que ahora, hay que ver qué miseria, queremos como hermanos. Pasar página, dicen los desahogados, después de haber incinerado durante años la relación de Cataluña con el resto de España.

Por cierto, hay que ver cómo se incendiaba la prensa de la caverna, esa fiel infantería tan brutal como bulera, por aquellos indultos y aquella amnistía, una aberración jurídica sin nombre, España se rompe y animaban al Supremo a reponer el garrote vil, que menos de eso sería una muestra de debilidad bochornosa. Quiere el destino –el Ojo no se lo cree- que cuando el Tribunal de Luxemburgo ha dicho lo que ha dicho, de manera precisa y cargada de sólidos argumentos, esa misma mañana, qué casualidad, la Audiencia de Madrid contraataca con Begoña Gómez y permite a todos los periódicos de la ultraderecha –ya no hay otra derecha- que titulen a todo trapo con la esposa del presidente y escondan, qué ignominia, qué absoluta falta de profesionalidad, la decisión europea. Ahí los tienen, una vez más, juntitos, como una escuadra fascista: los políticos de la derecha, los jueces y la prensa carroñera. Y ahora, la Iglesia. Inseparables, como Jeremy Irons y David Cronemberg.

Hay corazones y togas desbocadas, qué prisa –fiscal, Ábalos, Leire, Zapatero- y otros con freno y marcha atrás, como Montoro, Gürtel –aún se están viendo causas- o Kitchen. Por no hablar de ese señor que defraudó a Hacienda y que hoy, sí, hoy, años después, se pasea tan ufano por los madriles del bracete de la polímata Isabel Díaz Ayuso, la reina del vermú, acérquenme más contratos millonarios con Quirón, que los firmo todos. Ahí las puñetas se vuelven lentas, tranquilas, pausadas, hay que escribir con buena letra, vísteme despacio que tengo prisa. Y si la cosa se demora años, como ya hemos visto en algunos de esos casos, ninguna preocupación, que nosotros, los jueces, tenemos nuestro propio calendario y no va a venir nadie de fuera a decirnos cómo tenemos que actuar. ¿Han oído bien? Somos los jueces, apártense a mi paso. Y si pica, te rascas.

Alguna consideración en torno a Junts y su líder ya casi belga, Carles Puigdemont. Él y los dirigentes del partido menguante ya sabrán valorar si les interesa entablar relaciones con el PP de José María Aznar, el que manda en Génova, Núñez se limita a agachar la cerviz, aliado con Vox, cuya máxima autoridad, Santiago Abascal y cierra España, ya ha dicho que lo primero que intentará si gobierna será hacer todo lo posible para revertir el proceso de amnistía. Las bromas tienen gracia cuando no afectan a las cosas de comer. Jugar al pillastre con aquellos energúmenos es de una candidez asombrosa. Usted, señor Puigdemont, no es más listo que nadie. Quiá. Usted es un tipo desesperado que ya no sabe por dónde le vienen los vientos. Tal que si viviera en Cádiz, los aires difíciles, que decía Almudena. Ahora que está de moda la Odisea, recuerden el Canto XII de la Odisea, donde Odiseo (Ulises) se enfrenta a los cantos subyugantes de las sirenas. Hizo caso a Circe: ni se os ocurra acercaros a ellas. Así logró no naufragar. El Ojo no es Circe, qué risa, pero háganle caso y señor Puigdemont, átese al mástil.

En cuanto a PP y Vox será un luminoso espectáculo comprobar cómo se sostiene el castell con la colla formada por Puigdemont, Feijóo, Tellado y Abascal, con Ignacio Garriga como sólida base, mientras Isabel Díaz Ayuso hará de enxaneta, dado su menor peso. La gralla correrá a cargo del juez Marchena, en premio a su destacada aportación a España, España.

¡Oh, qué belleza, esa hermandad entre los pueblos! Y la fiel infantería en pleno, enfervorizada, cantará Els segadors, seguida de Soy el novio de la muerte.

Adenda. No sé si se han enterado de que España ganó el domingo la Copa del Mundo de fútbol. Allí estaba Pedro Sánchez. Y Trump, que entre bombardeo y bombardeo de Irán tuvo un hueco para acercarse a Nueva Yooool, que dice Bud Bunny. ¡Qué daño inmenso hace a la humanidad este presidente yanqui salvaje, recordémoslo siempre, elegido por sus compatriotas! Tal personaje era obvio que se iba a rodear de otros singulares artistas del circo, contorsionistas, payasos, tragasables, que ha montado en la Casa Blanca. Entre todos ellos destaca, y ya es mérito, el secretario de Estado (ministro) de la Guerra –antes de Trump se llamaba de Defensa- el marine y ex presentador de la Fox, el inefable Pete Hegseth, un animal que goza con las víctimas que producen sus armas mortíferas en la guerra que él considera santa. Tipo ridículo y atrabiliario, que fue capaz de recitar en un servicio religioso en el Pentágono un texto que él creía que procedía del Antiguo Testamento, pero que en realidad era un famoso monólogo de Samuel L. Jackson en Pulp Fiction.

Ahora se ha empeñado en medir la testosterona de los soldados de Estados Unidos. Qué bárbaro, a un paso de la eugenesia y similares aberraciones de los nazis. ¿Recuperará también a Lombroso? Dicen dos inteligencias artificiales consultadas por el Ojo que existen estudios –no muy creíbles, advierten- de que los hombres de raza negra tienen un ligerísimo nivel mayor de testosterona que los blancos. Para morirse de la risa si Hegseth tiene que llenar el ejército yanqui de negros, a los que ha ido apartando de los cargos superiores. El telegénico ignorante no quiere negros. Ni mujeres.

Podía hablar con M. Rajoy. El equipo francés sin franceses y el ejército americano sin yanquis de verdad. Hay que ver. Nos van a comer los negros.

Ya lo decía Dodó Escolá: “¿Qué pasa en el Congo? Que al blanco que pillan lo hacen mondongo”.

Menos Lamine Yamal y Nico Williams. Unos héroes. Y muy, pero que muy españoles. Vamos, más que Lola Flores.

Dice Gemini, la IA de Google, que debe ser listísima, a la vista de las impúdicas cantidades de energía que consumen sus bases de datos, que la famosa y estoica frase de “hacer de la necesidad virtud”, se utiliza “para describir la capacidad de adaptarse a la adversidad”. “En lugar de lamentarse” sigue el ectoplasma, “por las limitaciones o los obstáculos, la persona que aplica la frase transforma esa circunstancia desfavorable en un acto positivo o en una ventaja inesperada”. O sea, más o menos como las nobles artes –dicen sus practicantes- del judo, el jiu-jitsu o el aikido, en los que se emplea la fuerza y el impulso del oponente contra quien lo ejerce. Otra vez Gemini: “En lugar de oponer resistencia directa, el yudoka cede el paso, desequilibra al atacante y aprovecha esa inercia para derribarlo”. ¿Vislumbran por dónde quiere ir hoy el Ojo?

O sea, que si el rival enloquece, se vuelve tarumba y entra en esa situación ominosa de soltar espumarajos por la boca, lo mejor es dejarle ir. Que cuando el enemigo se equivoca, no le distraigas, frase gloriosa que unos adjudican a Sun-Tzu, otros a Maquiavelo y los de más allá a Napoleón Bonaparte, aunque la verdad es que es tan obvia que bien pudo decirla el panadero de la esquina. En cualquier caso, utilicemos a nuestro favor que por la boca muere el pez y pasa tú que a mí me da la risa. Núñez, las bajas, Ayuso los no nacidos y Argüello, los ladrones. Y ya puestos, Trump y sus mil y una patochadas. También sirve “del cerdo hasta el andar”.

Hay que ver qué tipo tan pinturero es Alberto Núñez Feijóo. Tiene la izquierda que soportar su oposición miserable –no me pidan ejemplos que nos alargaríamos como La montaña mágica- pero también es cierto que cada vez que habla, y su logorrea le impide poner freno a su lengua suelta, mete unos cuantos votos en la faltriquera de PSOE o Sumar. Todo el mundo sabe que el jefe –o así funge- de los populares es el preferido por los empresarios y los ricos de este país. Por cierto, ¿saben ustedes que en España un total de 18.829 contribuyentes, el número más alto de la historia, declararon unos ingresos –IRPF- superiores a los 600.000 euros anuales, un 27,8% más que en 2024? A lo que íbamos. Bien. Núñez ya tiene en la butxaca a esos señorones. Pero, hombre, ¿para qué tiene usted que insultar de mala manera, como gañán arrabalero, a los millones de trabajadores, esos a los que usted debería cortejar? Qué lance tan estúpido. Avisar al condenado de que le vas a ejecutar solo sirve para que el aludido intente la fuga por la vía más insospechada. Ha dicho usted, y sus intentos frailunos de matización solo han servido para hacer aún más visible la carnicería, que quien tenga una pulmonía cobre menos que el obrero o el oficinista sano. Usted es un salvaje y esas medidas que amenaza con implantar cuando gobierne con Vox, más leña a la hoguera, son una muestra escandalosa de su desprecio a los derechos de los ciudadanos. Esos recortes que usted anuncia, esa desvergüenza que usted proclama, copia de Trump, de Milei y otros cafres semejantes, son un ataque directo a la convivencia y la justicia social que tantas décadas nos ha costado lograr.

Ya. Igual que esa paparruchada de la ínclita polímata Isabel Díaz Ayuso, la reina del vermú, de adjudicar derechos a esa nebulosa que llaman “concebido no nacido”, que no es otra cosa que el disparo de salida que anuncia la oposición feroz que van a emprender PP y Vox contra la ley del aborto cuando gobiernen, si es que el diablo se sale con la suya y nos castiga con semejante crueldad. Otro anuncio que tiene cara B, como los discos del guateque y la contabilidad de Bárcenas. Mujeres, sobre todo mujeres, pero también hombres, por supuesto, que creen en la necesidad y justicia de esa ley aprobada en 2010 y reforzada en 2023, ya saben cómo tienen que oponerse con uñas y dientes, y sobre todo con votos, a quienes les están amenazando con privarles de ese derecho. El anuncio de la frutera de Madrid servirá para los suyos, pero lleva en su interior la llamada a la lucha para impedir que esos partidos de la derecha y ultraderecha nos devuelvan a los tiempos tenebrosos del franquismo, aquellos en los que la Iglesia Católica amparaba al dictador, bajo palio le llevaban, cuando no estaban con el hisopo bendiciendo los fusilamientos.

Porque los cardenales y los obispos siempre han sido así. ¿Alguna oveja descarriada? Claro, pero una golondrina no hace verano. Ahí tienen ustedes a Luis Argüello, ese clérigo desahogado. Qué tendrá que decir la Iglesia, esa organización mimada por el poder, con las arcas repletas de euros, dólares, oros, joyas y lujos sin fin que quiere aparecer como la beatífica defensora de los pobres. Esos ensotanados que presumen de respeto a los valores humanos y mantienen, con sueldos pornográficos, a lacras de la comunicación como Federico Jiménez Losantos, antes, y Carlos Herrera, ahora en la COPE, la emisora de la Conferencia Episcopal. Dependiendo del mismísimo Argüello, vamos. Tampoco tienen reparo en que los ciudadanos sepamos que su televisión, la Trece, émula de cloacas como los programas de Iker Jiménez, Antonio Naranjo o Nacho Abad, lanza a diario toneladas de basura en el estercolero patrio. Callen ustedes y paguen como es debido a las víctimas de su lascivia. Eso es lo que deben hacer, descarados. Y los socialistas, acabar de una vez con los privilegios de la Iglesia y sepultar bajo siete llaves el malhadado Concordato. Ellos a Boston y nosotros a California, se decía antes de la policía patriótica de Trump.

¿Queda alguna fuerza viva por ahí de la que podemos aprovechar su ímpetu? Pues sí: los jueces. El Ojo ya ha utilizado el símil en otras ocasiones: las siete y media. “Juego vil”, decía don Mendo, “que o te pasas o no llegas. Y el no llegar da dolor (…) Mas ¡ay de ti si te pasas! ¡Si te pasas es peor!”. Es tal la inquina, la injusticia –gravísimo reproche cuando hablamos de jueces- demostrada por sus señorías en muchas de las causas más mediáticas que ya han conseguido que la mayoría de los españoles crean que existe lawfare, traduzcamos del inglés por acoso judicial. Al Gobierno, por supuesto. Es ejemplar el caso de Begoña Gómez, una persecución inicua tan grosera que hasta los propios jueces se han llevado las manos a la cabeza. Aunque no las han bajado, también es verdad, para firmar ninguna decisión que acabe con la cacería. Y ahora llegará la sentencia a David Sánchez, otra vergüenza escandalosa, donde se pide cárcel por un enchufe administrativo –gensanta, decía Forges- que nadie ha demostrado, ni siquiera todos los guardias civiles de la UCO –con todo el trabajo que tienen- empeñada en ello. No nos olvidamos, por supuesto, del fiscal general y aquella creatividad de “su entorno” –qué caraduras- o la tramitación de la ley de Amnistía y las manifestaciones de las togas y las puñetas en la puerta de los juzgados, espectáculo grotesco. Por cierto, el Tribunal de Justicia de la Unión Europea (TJUE) ha anunciado que este jueves, 16 de julio, hará pública la sentencia sobre la ley de amnistía. Veremos qué hace el Tribunal Supremo del todopoderoso Manuel Marchena y si es capaz, otra vez, de inventarse nuevas martingalas para poner aún más palos a las ruedas y dificultar el regreso a España de Puigdemont. Ojalá desistan de la persecución.

Se trata, como decíamos, de utilizar ese tsunami de odio de Núñez, de Abascal, de Díaz Ayuso, de Argüello y tutti quanti, para una vez que intenten arrollarnos con su furia ciega, hacer el movimiento oportuno para lograr que se estampen ellos y den, bella imagen, con los morros en el duro suelo.

¿Ustedes apoyan al agresor salvaje o al agredido? ¿Son conscientes de la obtusa rabia con la que intentan acabar con un gobierno legítimo, bien secundados por esa bazofia de la prensa y las televisiones de la caverna?

El Ojo no les dice nada, les muestra la realidad.

Adenda. “La selección francesa dispone de un altísimo nivel, eso sí, sin franceses”, escribió el expresidente Mariano Rajoy en ese panfleto ultra, religioso y político, que se llama El Debate. Esto es, por escrito, que no fue un calentón verbal descontrolado. ¿Se acuerdan de Míster Bean? Lo asombroso es que semejante señor, que a todos –o a casi todos, no hay que exagerar- nos daba el pego de tipo sensato, sea capaz de decir tales dislates, a medias entre la barbaridad racista y la bobería del indocumentado. Y pocos días antes de que la selección española tenga que enfrentarse a ellos. La bronca por aquellos pagos estaba asegurada. Claro que la frase tiene un tufo a prioridad nacional y xenofobia de Vox que espanta, pero también es un ejemplo de cómo puede expresarse un personaje irresponsable, lenguaraz sin filtros. Pregunta inmediata: ¿Lamine Yamal es español? ¿Nico Williams? ¿Aymeric Laporte? ¿Robin Lenormand? ¿Lo fue Di Stefano? ¿Ladislao Kubala?

Lo ponen muy difícil. ¿Cómo no pensar lo peor de la derecha, si sus referentes nos muestran hasta qué punto son capaces de parir semejantes disparates?

Y no, hablando de “M. Rajoy” no recordaremos Kitchen, Gürtel ni otras miserias del montón.

Ni mencionaremos al otro ex presidente del PP, vaya antecedentes de Núñez, José María Aznar, el del trío de las Azores, puedo asegurar que ha sido ETA y el que pueda hacer, que haga. Un crack.

El tiempo se nos acaba y nosotros con estos pelos. Seamos serios: nadie va a parar el calendario, tic-tac, tic-tac, el 2027 ya está a la vuelta de la esquina, nadie va a parar al PP y VOX y nada va a parar a los jueces. O sea, todo mal. Y es que el tiempo es canalla. Pero prietas las filas, no hay fascista que nos amilane, que para chulos, nosotros, y para pegarse mis primos. Vamos a llegar al final de la película y al chico se le acaba el plazo para rescatar a la chica, secuestrada por unos malvados delincuentes. Así que ante esta realidad que nos circunda y nos atrapa, ya saben, aquello de la tela de araña, vamos a levantar el ánimo y pergeñar algunas acciones de comando estilo SEAL, o por aquello de la prioridad nacional, de los GEOS de toda la vida, te echo la puerta abajo y no se te ocurra discutirme. Así están las cosas, para héroes de comic.

El domingo, sin ir más lejos, La Vanguardia, un medio serio, ofrecía un sondeo de la empresa Ipsos, también una empresa de prestigio, en la que se jugaba con la clara posibilidad de que la suma de PP y Vox alcanzara los 200 diputados en las próximas elecciones, sean cuando sean. Otro sondeo de El País, ayer mismo, daba unos resultados similares. Ya, ya, dudemos –y con razón- de la exactitud de la profecía, pero ciegos estaríamos si no quisiéramos ver las señales de humo de un sondeo tras otro. Retomaremos el tema más adelante, pero bueno será que vayamos apuntando tareas en la Moleskine o en el iPad, si es que queremos que los buitres no nos saquen los ojos, imagen terrorífica, a ver si así metemos el miedo en el cuerpo a esos indecisos que aún dudan. Pobres, cómo maldecirán cuando el rapaz del orden accipitriforme se lleve de un bocado córnea, iris, pupila, cristalino, retina, nervio óptico y esclerótica. Ciegos después por haberlo sido antes.

Lo primero de lo primero, más medidas sociales. Quedan meses y el Gobierno dizque progresista tiene que demostrarlo con un decreto al día para proteger los derechos sociales de los ciudadanos. Vale, aceptamos a la semana. Ya se ha tocado con unos millones la dependencia, esa lacra que nos abochornaba. Bien. Por ahí se empieza. Y quedan muchas más cosas que hacer. La vivienda, por supuesto. Decía el vicepresidente Carlos Cuerpo aquí mismo que para resolver ese drama no hay una bala de plata. Quizá. Pero bastaría con que el respetable viera que el Gobierno se vuelca en buscar soluciones. En hacer cosas, pero también venderlas. Y Cuerpo, con esas declaraciones, demuestra no entender de qué va la vaina, que los logaritmos no tendrán secretos para él, pero en esto de la comunicación política está en primero de la ESO. Un vicepresidente del Gobierno debe aparecer y contarnos a todos que el Gobierno no sólo es consciente del problema, sino que sabe cómo solucionarlo y lo va a lograr, sí o sí, para eso estamos aquí y confíen en nosotros. ¿Verdad que suena mucho mejor que reconocer que el Gobierno no tiene ni repajolera idea de por dónde tirar para salir del atolladero? Bala de plata, bala de plata… A estudiar, señor Cuerpo, a estudiar. Y la educación, y la sanidad, pero aún hay otra propuesta que podría calentar el ambiente, y que el Ojo aprovecha una columna sí y la siguiente para venderla: un impuesto extraordinario para los más ricos. Anímese, Cuerpo, que esa sí es una bala de plata.

Los jueces. Mala solución, pero algo habrá que hacer. Por lo pronto, asumir que a algunos chorizos de nuestra familia les han pillado con las manos en la masa. ¿Acoso judicial? Vergonzoso y vomitivo, pero Ábalos, Koldo, Leire y lo que cuelga están ahí, bien presentes en nuestras vidas. Seguramente es buena táctica apoyar a los presuntos implicados y defender su inocencia, que si la presidenta de la SEPI, que si la directora de la Guardia Civil. Pero claro, para poner la mano en el aceite hirviendo, hay que estar muy seguro de la apuesta. Y de que se podrán defender de las insidias y trapacerías de ciertos jueces, que bien tenemos grabados aquella ejecución del fiscal general con una sentencia deleznable, por no hablar del juez Peinado. Y por lo que ahora vemos, ese sustituto tan precavido, de nombre Antonio Viejo, que ve posible que la esposa del presidente, se supone que con la ayuda de sus escoltas, o bien ocultándose con un burka, se pierda por las callejuelas de Ankara para después, misteriosamente, reaparecer en Londres, donde la policía de Scotland Yard, siempre brillante, podría trincarla para devolverla a Madrid, tú no te escapas, prófuga peligrosa. Ay, los jueces. ¿Se puede ser más caprichoso y jugar con la libertad de las personas de manera más indecente? Claro que para qué van a adoptar los señores magistrados una decisión simplemente lógica, si mientras tanto logran que nuestros amigos de la prensa y las televisiones energúmenas, más las habituales descargas brutales del PP y Vox, puedan disfrutar con fruición ante el despedazamiento público –y la humillación, a ella y a su esposo- de Begoña Gómez. No haberse casado con Pedro Sánchez, tipo despreciable, cuánto mejor Vito Quiles.

Lo de Zapatero requiere otra consideración del tiempo. Las irregularidades del caso ya las hemos comentado aquí y mejores expertos en la materia ya nos han explicado en este mismo diario las múltiples derivadas preocupantes de los actos del juez y de la UDEF, como esa extraña estrategia de utilizar primero las filtraciones para luego, ya hecho el daño, regañar a las partes por el agujero por el que se fue la privacidad debida de cualquier acusado. Evítelo antes, señor juez, que esa es su obligación, sobre todo si tenemos en cuenta su presunta fama de magistrado eficiente y puntilloso. Por no hablar de esa excéntrica maniobra del requerimiento a Estados Unidos sobre la legalidad de una extraña grabación, después de haberse servido de ella para elaborar todo un caso gigantesco.

Pero el tiempo pasa y vamos viviendo, viendo las horas que van muriendo, que decía Pablo Milanés. No es de recibo, de ninguna de las maneras, que Zapatero siga manteniendo un silencio de hierro ante el tsunami que se le está llevando por delante. A él y al ánimo de miles de socialistas y gentes de izquierda en general, aterrados ante la posibilidad de que sólo un diez por ciento de lo que asegura la policía y el juez sea cierto. Decía Leonardo Padura, hablando sobre el futuro de Cuba “que muchas son las preguntas y casi siempre alarmantes”. Ninguna estrategia judicial, ninguna, puede tapar la obligación de que un ex presidente del Gobierno, un referente ético y político de la izquierda, se defienda públicamente ante unas acusaciones gravísimas. Máxime después del fiasco del amigo Luis Arroyo. Zapatero debe dar la cara, ya. De todo. Y también de esas joyas ostentosas y horteras, símbolo tremendo para un espacio progresista. Cada día que pasa sin una explicación es un clavo más en su credibilidad. Y necesitamos todos quitarnos de encima esa pesada carga. Si delincuente, a la cárcel. Y si soy un santo varón, todo es mentira, debemos saberlo ya. De su boca. Si tiene papeles, mejor. La defensa, que se las apañe, que para eso cobrará lo suyo. Y entonces sí, a tirar para adelante, liberados de tan pesada mochila. Otra más. Es imprescindible. Y urgente.

Les contábamos al comienzo el sondeo de La Vanguardia. Allí vemos que baja el PSOE, pero se mantienen en un cierto nivel, por encima de los cien diputados, que dado la que está cayendo se trata hasta de una muerte digna. La tragedia llega con Sumar, que perdería 20 escaños y la desaparición parlamentaria de Podemos. Que se dice pronto. Así que está bien ponerle deberes al PSOE, burro grande ande o no ande, pero ya me dirán ustedes qué se puede hacer para ese desastre de la izquierda a la izquierda, somos la más revolucionaria del mundo, pero aquí estamos, sin respetable que nos vote, qué torpes y zafios son los ciudadanos que no ven nuestra gigantesca aportación al progreso de la Humanidad. ¿Cómo confiar en ellos, se dirán en las calles y plazas, si todavía no sabemos a qué cara vamos a votar? Si se esfuerzan un poco, lo mismo consiguen caer por el desagüe de todo lo que pudo ser pero que se quedó en el mundo feliz del intelectual ensimismado.

No esperarán ustedes que el Ojo se vaya sin dedicar algunas palabritas al PP y a Vox, a Feijóo y a Moreno Bonilla. La estulticia insultante del líder del PP ha logrado, en primer lugar, que quede total y absolutamente expuesto a la luz del sol que su decisión de adelantar elecciones en las autonomías que ya dominaban, sólo ha servido para engrosar el poder de Vox y dejar a Feijóo en las manos -¿será ofensivo decir garras?- del gran líder Santiago Abascal y cierra España. Torpe, no, lo siguiente. Por citar el mismo sondeo, la previsión es que baje el voto del PP, cinco escaños menos, pero los ultras ganarían 31. Para llorar, también en Génova. Carrera hacia el desastre, que ha culminado en Andalucía, con Moreno Bonilla en cueros en mitad de la plaza, hoy digo lo contrario de ayer y aquí me tienen ustedes, señores de Vox, para la prioridad nacional, la venta de la sanidad pública o lo que gusten mandar. Todo ello, elección tras elección, incluidas esas vergonzantes acusaciones de pucherazo electoral o de incitar a los jueces a procesar a Pedro Sánchez -¡qué salvajes son!- que sólo tiene la virtud de demostrar a los santos inocentes que la derecha del PP es igualita a la extrema derecha de Vox, que tanto monta, monta tanto, y que ha sido Feijóo quien fía su futuro a Abascal. Justo lo que quería el gran José María Aznar, el presunto gurú, o ángel exterminador, enviado por la ultraderecha mundial para darnos la buena nueva de los tiempos que se nos avecinan. La “mayoría nacional” o el Movimiento Nacional de Franco, falangistas y requetés, yo tenía un camarada, entre todos el mejor.

Elijan: compren esa mercancía o defiendan con uñas y dientes al Gobierno actual y sus notorios achaques. A pesar de Ábalos como símbolo.

Adenda. No se puede entender que a los norteamericanos en general -a los más ilustrados o a los más excluidos en particular- no les enfurezca que Donald Trump, y por tanto actúen en consecuencia, haya acumulado más de dos mil millones de dólares en el 2025, sólo a los once meses de asumir la presidencia, invirtiendo en sectores que su gobierno alienta o protege. Y como ha contado el premio Nobel de Economía, Paul Krugman, la suma ascendería a los cuatro mil millones en el mismo espacio de tiempo si se suma a los familiares, hijos, esposa y yernos. O de qué enloquecida manera tira los millones de los contribuyentes en oro para su despacho o en obras absurdas como un salón de baile en la Casa Blanca o monumentos entre fascistas y ridículos en medio de Washington, pronto una capital del horror estético. No hablemos, por sabido, de las grandes cuestiones como la guerra de Irán, el trágico sainete de Venezuela o el ahogo inmisericorde de Cuba. Y ya veremos el numerito que monta en la cumbre de la OTAN que empieza hoy en Ankara. Recuerden que Rutte es como Infantino: usted mande, que yo anulo la tarjeta roja. Siervo fiel. Que Sánchez vaya con chaleco antibalas.

Un mundo loco el de los Estados Unido de hoy, donde uno de los mayores proveedores de tecnología de la Casa Blanca y gran ideólogo de la nueva ultraderecha yanqui, el multimillonario Peter Thiel, acusaba esta misma semana al Papa de actuar como “un agente del Partido Comunista chino”. A Santiago Abascal (a la caza del inmigrante) o a Isabel Díaz Ayuso (el embrión como un integrante más de la unidad familiar, y Feijóo, como un perrito obediente, detrás) le gustan mucho estos señores.

Con un embudo en la cabeza, pero asesinos destructivos.

“¡¡¡Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz, te deseamos todos, cumpleaños feliz!!!”, soplas las velas y es entonces cuando todos aplauden y tú te sientes la persona más querida del mundo, rodeado de tus seres queridos, e incluso de tu familia, que decían Tip y Coll. Un subidón de autoestima en medio de tanta negrura diaria, que si el alquiler, que si el trabajo, que si los hijos o los abuelos. Están bien esos actos de cariño. Pero si acaso fueras el dirigente máximo de un partido, seguro que optarías por celebrar un Comité Federal con tus gentes. Mucho mejor. No solo te quieren, no, es que te aplauden fervorosamente, te dan achuchones y golpes en la espalda, incluso te vitorean como si fueras un ídolo del rock y solo porque les da vergüenza te libras del manteo, hoy popular en los campos de fútbol, pero con larga proyección en la historia de las celebraciones festivas, como ya contara Cervantes de Sancho y documentara Francisco de Goya con aquel pelele volador.  

Chute de adrenalina el recibido por Pedro Sánchez en el Comité Federal del fin de semana, incluso aderezado por una puntita picante de salsa Valentina, de nombre Emiliano García-Page. Por darle un poco de emoción, que los paseos triunfales son un muermo. Así que autoconvencido de que eres el mejor, aún tienes fuerzas y te arrancas con un aquel de chulería y dices a los cuatro vientos que convocarás las elecciones cuando te pete y además, duerman descansados los míos, las vamos a ganar. Hablar, ya se sabe, es gratis, pero seguramente está muy bien, para el ánimo de la tropa, que el general acierte en el tono de la arenga. Sitiado por las togas y los energúmenos de la prensa de derechas, insultado por una oposición gamberra, malherido por sus presuntos aliados y algún ejemplar de rancio fuego amigo, Sánchez confiesa que es “superior la fuerza que me lleva en el pulso que mantengo, y yo me parto la camisa como Camarón”, que gritaba Estopa. 

Llega el lunes y la realidad es aún más negra de lo que ya era el viernes, pero qué bien lo hemos pasado el fin de semana, se dirán en Ferraz. Todavía hay que hacer muchos cálculos, que quienes creen ganada la guerra –así lo plantea la derecha, como la exterminación del adversario, cuánto nos has enseñado, heroico Netanyahu- y dan por muerto al PSOE, lo mismo tienen que recoger velas en algún momento. Y no es que los socialistas den muchas alegrías a los suyos, casos como los de Ábalos, Koldo, Cerdán y otros chicos del montón son para llorar, que Zapatero es otra cosa, veremos hasta dónde llega el delito y hasta dónde la inmundicia de la cacería judicial y policial, por no hablar de la mujer o el hermano del presidente, esas excrecencias infames de un sistema corrupto.   

Es que para perder alguien tiene que ganar, que el empate, aritméticamente asombroso, es políticamente imposible. Si aquel que partía como favorito claro solo alcanza el empate, es que ha fracasado estrepitosamente. Bien. Los pactos. Porque es obvio que ningún partido, salvo cataclismo que nadie prevé, va a obtener mayoría absoluta. El PP, ya lo dijo Feijóo la semana pasada y aquí lo recogimos, ha optado por aliarse con Vox. Santiago Abascal y cierra España es mi pareja en la competición de patinaje artístico, giros y giros con música de Juanito Valderrama. A él me arrimo y él me agarra firmemente para dar las volteretas. Al PSOE, también lo dijimos, solo le queda repetir el modelo Frankenstein, ese buen reflejo de lo que es España. De a poquitos, superar la barrera de los 175 diputados. Casi nada que añadir en esta variante. Por supuesto, contar con que esos partidos que lograron sumar la mayoría, ahora conserven o aumenten sus resultados. El Ojo tratará de contestar a ese interrogante aguantándose las lágrimas, de manera muy especial cuando hablamos de la izquierda muy izquierda, vamos, la más izquierda del mundo mundial. 

En el otro bando se multiplican ahora la cháchara y la facundia. Se llenan los mentideros de las posibles alianzas entre el PP de Feijóo y el Junts de Puigdemont. Es fácil de entender que ideológicamente la formación catalanista, como la anterior CiU, siempre ha estado más cerca de la derecha que de la izquierda. Y es incontestable que en estos momentos de apreturas para Sánchez acumula desencuentros con el PSOE, ahí están los castigos en el Congreso y parece difícil, solo difícil, que la Entente Cordiale se reanude entre ellos. Pero usted estaría loco si apuesta un duro por que Puigdemont va a mantener una postura única –y rectilínea- en sus relaciones con los dos partidos mayoritarios españolistas. El líder hoy en Bélgica, veremos hasta cuándo, gusta de los zigzagueos, de los recortes en corto. Por eso nada es imposible cuando se espera una respuesta desde Waterloo. Onésimo fue un futbolista –extremo derecho- de los años 80 y 90 que practicaba el regate en un pañuelo como pocos. Tanto es así que en su época se decía de él que daba tantas vueltas y revueltas que acababa regateándose a sí mismo. Un espectáculo. Pues ahí tienen a Puigdemont, versión político atrabiliario, rodeado de dirigentes altamente volátiles como Míriam Nogueras, aparta que te quemo. Habrá quien crea que se trata de inteligente granujería, y otros opinarán que es más bien la demostración de una falta absoluta de estrategia política, que los vientos soplan cada mes de distinta manera, que si levante, que si poniente. Que si solo me interesa la Cataluña más reaccionaria, y de ahí el miedo a la ultraderechista Aliança, o a una Cataluña más abierta, miedo a PSC y Esquerra. Pero siempre, miedo.

Llama la atención que en los periódicos catalanes, por ejemplo, llenos de crónicas sobre este encuentro/desencuentro, apenas si aparece la palabra Vox. El elefante está en mitad de la habitación pero nadie habla de él, que mentar la bicha nos estropea todos los jeribeques que hemos elaborado, qué listos y qué finos analistas somos, para medir la distancia entre PP y Junts, que si muchos metros ayer, apenas centímetros hoy o si me apuran, milímetros mañana. Y se preguntan, inquisitivos: Junts se acerca al PP, ¿pero el PP se acerca a Junts? O a la viceversa, que son juegos para entretenernos: el PP se acerca a Junts, ¿pero Junts se aproxima al PP? ¿Ahora les conviene a unos y otros apuntar solo la posibilidad, pero no asegurar nada, que la vida da muchas vueltas? Es posible. Pero hay que tener mucho cuajo, o ser unos sinvergüenzas sin límites como Miguel Tellado o su jefe del PP para querer hacer borrón y cuenta nueva del proceso de 2017. ¿También nos olvidamos de aquellos catalanes apaleados por ir a votar en unas urnas de cartón? ¿Y dejamos de lado toda la parafernalia del Supremo, los insultos en las manifestaciones de Madrid, el desgarro de la política que significó la guerra sucia del Ministerio del Interior de Rajoy y el PP de Cataluña de manera muy especial contra los políticos catalanes? ¿Qué me dicen de la guerra a muerte contra los indultos o la amnistía, el país abierto en canal por la oposición sanguinaria de Feijóo y sus huestes, animados por los salvajes miembros de la brigada acorazada de la prensa madrileña? Ustedes querrán hacer borrar aquellas ignominias, claro, uno siempre quiere ocultar sus muchos crímenes del pasado, pero habrá que recordárselos una y otra vez. Y hacer muchos méritos para ganarse la amnistía. Hoy por hoy, nada de nada. A pagar las deudas, políticos indeseables. Por cierto, ¿qué tal una pizca de reconocimiento de la labor de pacificación, con la consiguiente asunción de daños, del gobierno de Pedro Sánchez?

Pero volvamos al elefante, o sea Vox, que el Ojo sí lo ve. Claro. Enorme, tres metros y seis toneladas. Como para pasar inadvertido. Primera premisa, tonta por obvia pero que quieren que pasemos por alto: el PP solo alcanzará a gobernar si pacta un programa con el partido de Santiago Abascal, digamos 60 diputados, desde la prioridad nacional hasta lo que se les ocurra. ¿O acaso creen que Vox ha apretado en las comunidades autónomas y no lo hará en el gobierno de la nación? Bobos serían ellos y nosotros de creerlos. Las cuentas: al PP, obviamente, le sobra Junts si con Vox tuviera mayoría absoluta. Los seis o siete diputados de Puigdemont solo serían importantes en caso de empate con el bloque que lideraría el PSOE. 

Y ahora, como hacen los trileros, ¿dónde está la bolita? Hagan apuestas para saber cómo haría ese político permanentemente perplejo que es Feijóo para elaborar un programa capaz de englobar las exigencias de Vox, por un lado, y de Puigdemont, por otro. Es más: ¿Junts aceptaría estar en un Gobierno que ha cedido ante las esperables duras exigencias al PP en materia, por ejemplo, de financiación autonómica o de cesiones de competencias impuestas por Vox? Porque es de suponer que Puigdemont no podrá convencer a su electorado para renunciar a esas condiciones tan exageradamente demandadas a Sánchez. Y, por supuesto, el tren va en ambas direcciones: ¿Vox renunciaría a sus pretensiones centralistas –para no entrar en más consideraciones- porque Junts ha logrado sus objetivos y el PP ha cedido? Otra vez el mínimo respeto a su propio electorado. O sea, que cómo se puede querer a dos mujeres a la vez, o a dos hombres, faltaría más, y no estar loco. Ya, todo son elucubraciones de una de estas noches tórridas de este verano terrorífico. La que nos queda, que de aquí al infinito. O hasta las elecciones.

Pues de estas ensoñaciones están llenos los periódicos patrios. Los que hablan de política, por supuesto. El resto solo hoza en la zahúrda.   

Adenda. Seguramente el dios de los milagros estaba de vacaciones, la caló, cuando el doble temblor de la madre Tierra arrasó Venezuela. Mala suerte haber nacido, vivir o simplemente pasear por La Guaira. Se te cae la casa encima y nadie viene a rescatarte. Millones y más millones, miles y miles de efectivos tendrían que estar aportando Donald Trump y su esperpéntico gobierno para demostrar que se han quedado con Venezuela no solo por sus riquezas petroleras. Pero están muy ocupados en enmascarar el tremendo error de Irán y tampoco se van a preocupar por unos cuantos venezolanos, seguramente unos potenciales violadores y devoradores de mascotas. 

Siempre tienen la posibilidad, además, de culpar a Chávez o Maduro. Construyeron mal, dirán. Incluso a Delcy Rodríguez. ¿Que son ellos, los yanquis, los que la mantienen en el poder? Minucias. Se la secuestra y se la lleva encarcelada a Nueva York. 

Para que aprendan los terremotos dónde tienen que sembrar muerte y destrucción.

Esto no cesa. Es como el cañón de la litotricia: bum, bum, bum. Si el sábado era Gómez, el lunes es Ábalos. ¡24 años para el exministro de Transportes y exsecretario general del PSOE, 16 de cumplimiento mínimo! ¡19 para Koldo García! Y solo cuatro y medio –aunque la condena se queda en suspenso- para el corruptor, el inefable Víctor de Aldama. Recordemos que a Luis Bárcenas, el tesorero del PP, 50 millones en Suiza, se le fijaron 12 años de prisión efectiva, y a los seis años de cárcel se le concedió el régimen abierto. ¿Raro lo de Aldama? Estruendosamente extraño, escandalosamente pornográfico. Al delincuente le han pagado bien sus bulos desenfrenados contra el Gobierno de Sánchez. Es lo que hay. Va todo tan deprisa, tan atropellado, que al Ojo no le ha dado tiempo a leer y poder analizar con un poco de rigor la condena. Que tenía que enviar este articulillo a su hora. Disculpas. Ya lo harán otros en este medio y con mejor criterio. Quien no ha tardado ha sido Feijóo. Para qué y por qué iba a cortarse. Decíamos de la litotricia. Objetivo: desintegrar las piedras que tenemos por los adentros. Pues vayan tomando nota algunos observadores de que el maldito cálculo del riñón a veces no se rompe. Muchas ondas, infinita energía láser para acabar con ella, pero la maldita piedra resiste. Como el Adamantium del universo Marvel. Y el pedrusco, indestructible, sigue dando guerra, mucha guerra. Aviso, pues, para navegantes despistados. No sé si han entendido el símil…     

Abre fuego un ciego con una pistola y pasa lo que pasa: que se pega un tiro en su propio pie. ¡Ah!, qué grande el juez Peinado. Ha dicho el profundo analista –por la medida de la caverna en la que habita, tal que la fosa de Filipinas, 10.000 metros de profundidad- Antonio Naranjo, la estrella rutilante de la vergonzante Telemadrid de la reina del vermú, que “el Juez Peinado se merece un busto en la plaza principal de cada municipio de España”. Quizá, incluso, por suscripción popular. Como siempre, nos fijamos en el penacho y despreciamos la frondosidad de la planta. Quiere decirse que nos encelamos con esa salida de pata de banco de que los policías son unos tipos dispuestos a ayudar a esconderse al asesino – a la asesina- en una remota isla del Caribe, y no prestamos la atención suficiente a la vergüenza mayúscula de armar un proceso judicial sin pruebas y pedir para la encausada hasta 16 años de cárcel, más que si hubiera cometido un atroz homicidio. Del último desmán hasta el Abc, tan feroz contra el matrimonio Gómez-Sánchez, se ha llevado las manos a la cabeza: no se pase usted, Peinado, a ver si es peor el efecto rebote. Incluso el CGPJ, esos monos que nada ven, nada oyen y nada dicen, se ha visto concernido por el aquelarre del juez atrabiliario. Solo algunos de sus miembros, que los conservadores pareciera que siguen apostando por premiar al juez Peinado, loor al héroe y mártir, con la Gran Cruz de la Orden de San Raimundo de Peñafort, la máxima condecoración en el ámbito de la Justicia y el Derecho. ¡Qué menos para tan excelsa instrucción! 

Duda el Ojo entre atacar la obviedad, Ábalos, Begoña, Zapatero, González Amador, los casos de los últimos días, tela marinera, lo que conlleva decir las mismas cosas que el resto de comentaristas de este diario, un auténtico nido de rojos, o adentrarse por ignotos senderos hacia el horizonte un poco más lejano, que también hay que ocuparse de rascar en las profundidades de las corrientes subterráneas. Por el camino de en medio: lo de Zapatero es un horror, cuánto mejor firmar un contrato con el empresario de prensa más reaccionario del mundo, Rupert Murdoch, y llevarse los millones de dólares crudos (más de cinco) o hacerlo con Endesa, 200.000 euros al año, que se suman al anterior, que vivir en el mundo de Peter Pan en el que no se firma nada y todo se hace de manera verbal, te cuento cosas y me sueltas pasta. Y las hijas en el ovillo. Sin hablar de los collares ni de la atrabiliaria intervención de las aduanas norteamericanas en todo el embrollo. Seguro que se libra de la cárcel, pero ya veremos cómo recupera el honor perdido. 

Tampoco hay mucho que decir del caso González Amador, que es el caso Quirón, que es el caso Isabel Díaz Ayuso, excepto que Miguel Ángel Rodríguez ha vuelto a enseñar su cara más salvaje del forajido que gusta ser para anunciarnos que quiere volar la Agencia Tributaria. Ríanse de los lanzallamas o las motosierras. El emprendedor se ha llevado crudos millones de Quirón desde que el angelote Cupido, tan rollizo, tuvo a bien asaetear a la dulce pareja con el signo del amor, ese corazón palpitante. ¿Oyen los violines? Es un particular, dice la fiera Tellado, más cara que espalda, incapaces de entender que les va a caer la del pulpo y no van a saber cómo reaccionar, encogido el inane Feijóo ante la venganza de Ayuso, que a su antecesor, el pimpollo Casado, ya le tiró por la ventana con gran estruendo por denunciar a su hermano, el comisionista de mascarillas. Costará, claro que sí, que hay jueces rápidos y otros lentos, lentísimos, el caracol es un raudo velocista, pero el mazo caerá. Y romperá algún cráneo. Incluso dos. 

Cumplida la obligación de estampar la firma en el registro de agraviados, golpeados, humillados e indignados por togas vergonzantes, pasemos a la segunda parte. Ha reconocido Núñez Feijóo, por fin, que está dispuesto a gobernar con Vox. Ya, sí, todos lo sabíamos, aquí se juega, Casablanca, etcétera. No había más que ver la táctica seguida en las autonomías, te voy a hacer un rosario/con tus dientes de marfil/para que pueda besarlo/cuando esté lejos de ti. Usted pida, señor Abascal, que aquí en Génova estamos para servirle. Pero el anuncio del líder popular, no en el Congreso, él, tan respetuoso con las instituciones, sino en el Hormiguero de Pablo Motos, nos da pie para alguna consideración. 

Por lo pronto, ya tenemos claro que habrá dos opciones posibles para el votante en las próximas elecciones de 2027. Por un lado, la derecha y la extrema derecha, un paquete completo, como aquellos convoyes que vendían en Cuba en los años ochenta del siglo pasado -¡qué horror, Cuba y Trump!- de una taza búlgara, un abridor de latas polaco y un ramo de margaritas de plástico de Vietnam. O sea, se compra al PP con todos los adornos de Vox. De entrada, como han visto, la llamada prioridad nacional, esa aberración racista. Pero también la retirada de fondos para oenegés solidarias, incluida Cáritas, por ejemplo, que esos dineros mejor irán a promocionar los toros; nada de violencia de género, solo familiar, que ya está bien de aceptar la propaganda de las feminazis. Y así todo el ideario de la ultraderecha, que Abascal de vicepresidente es para huir a Curazao. Como Begoña pero sin ayuda policial, que el Ojo es solo un miserable plumilla. No se les olvide: el paquete completo. El crucero por el Mediterráneo va a parar en los puertos marcados en el folleto, no en los que usted quiera. O sea, Marsella o Génova, sí o sí. 

Bien. Ese será un bloque. ¿Y en el otro? Pues el popurrí que ustedes conocen y que Rubalcaba, enorme ingenio con afilado colmillo, bautizó como Frankenstein. (Nota al margen: no hagan caso a los espurios y ventajistas albaceas, nombrados por nadie, de Alfredo Pérez Rubalcaba, ya siete años sin él, qué pena Pilar, que le sitúan junto a Felipe y frente a Sánchez. Muchos no vemos a Alfredo sentado al lado de Núñez Feijóo para dañar al secretario general de su partido. Quién sabe. Solo él, cabeza de lujo, podría decírnoslo). Decíamos que en el otro bloque se votará al PSOE, claro, pero es verdad absoluta que se debe contar con los añadidos necesarios para llegar a los 176 diputados. A saber: los rompedores de España como PNV y Junts o incluso el BNG; los herederos, qué digo herederos, los mismísimos etarras de Bildu; los bolivarianos y comunistas de Podemos o Sumar, vaya usted a saber con qué siglas se presentarán, pero seguro que con ánimo de cortar la cabeza a los empresarios y a los curas. ¿Alguna ayuda más? Se aceptará, no tengan duda, cualquier apoyo de comeniños y asustaviejas.  

Y ahora, la pregunta. ¿Qué bloque creen ustedes que representa mejor a la diversidad política y cultural de España? ¿El monolítico de PP y Vox, pura piedra geológica, destrozo de los servicios públicos, una Hacienda puesta al servicio de los poderosos, un retraso obvio y evidente en los derechos de inmigrantes y otras minorías? ¿No les parece más abierto, más representativo, ese compendio de las distintas sensibilidades capaces de un diálogo, lleno de sobresaltos y dificultades, pero mucho más enriquecedor que esa vuelta a los valores más retrógrados de una sociedad basada en la injusticia y la dificultad? Es verdad, un punto de Frankenstein, pero es que España es así, señores y señoras, una mezcla difícil, un combinado de sabores ácidos y dulces y no sigamos por ahí, que el Ojo lo mismo va y dice esa cursilada de una sinfonía de sensibilidades o vaya usted a saber qué cosas. Es que existen los vascos, 2,25 millones, los catalanes, 8,2 millones, los muy rojos de la izquierda a la izquierda del PSOE, más de tres millones de votos y otras gentes igual de raras o peligrosas. Retales prendidos con alfileres, pero dentro, en una causa común. Se trata, en definitiva, de apostar por el diálogo entre las fuerzas que aportan diferentes maneras de entender este país, una mayoría plurinacional y transversal, o por la imposición de una fuerza única excluyente. Y reaccionaria. 

También podría preguntarse de distinta manera: ¿cuál de esos dos bloques excluye a más clases de españoles? Aún quedan unos cuantos meses para las urnas pero convendría que empezáramos a sopesar o comparar las opciones. A o B. No hay más. El resto, filfa.  

Adenda. Parece, veremos si prosperan las impugnaciones del candidato de la izquierda, Iván Cepeda, que el ultraderechista y estentóreo Abelardo de la Espriella será el próximo presidente de Colombia. Era el candidato de Trump, de Bukele, de Milei y otros paseantes por la alfombra de los monstruos. Sabemos muchas cosas de cómo gobiernan estos señoritos cuando toman el poder. En Estados Unidos no se cansan de mostrarnos sus virtudes con estruendo de pífanos y atambores. Y de allí les llega la inspiración a sus imitadores. Elijamos un personaje y mostremos sus dichos y sus hechos. Pete Hegseth es el Secretario de Guerra de los Estados Unidos, que ya saben que cambió el rótulo de Defensa –tan blando, tan melifluo- por el de Guerra, dónde va a parar. Dos perlas de la última semana. La primera, ante ministros de la OTAN, que ninguno de ellos tuvo el cuajo de abrir la boca ante el lobo feroz (y descerebrado): “Tras el fin de la guerra fría [Europa] centró su atención en la igualdad de género, el cambio climático y la austeridad en materia de defensa, en lugar de tanques y cazas”. Para grabar en piedra. Y un hecho: “Hegseth arrecia en el bloqueo de la promoción de negros y mujeres en el ejército de EE.UU.”, titular de La Vanguardia. 

Eso es la ultraderecha en el mundo actual. Maticen por países lo que gusten, pero ese es el tuétano. Fascismo. Lento o acelerado. 

En nuestras manos está impedirlo. O, por lo menos, dificultarles la llegada. Defender la democracia y la igualdad con uñas y dientes. Nada está escrito. 

Se aparecen en sueños. Cierras los ojos y ahí está: una toga; los reabres: un guardia civil de la UCO; a la tercera es peor: un juez y un guardia civil; y a la cuarta, horror, un juez, un guardia civil, un policía de la UDEF y un fiscal. ¿Habrá una quinta?, te preguntas angustiado en el duermevela. Pues sí: un juez, un guardia civil, un policía de la UDEF, un fiscal y detrás, cual diabólicos monaguillos, las acusaciones de Manos Limpias, Hazte Oír, Abogados Cristianos, Liberum y hasta de Iustitia Europa, que ya es decir. Quieren que ese sea nuestro único paisaje, orejeras de hierro para ignorar lo que está ocurriendo a nuestro alrededor. Pero vetustos como somos, no nos dejamos engañar y seguimos, o al menos el Ojo sigue, avizor y dispuesto a poner altavoz a todo lo que nos quieren ocultar. 

Por ejemplo, y quizá el más importante, el destrozo que se está haciendo en las autonomías que ahora gobiernan PP y Vox tras el fiasco de ese gran genio de la estrategia que es Alberto Núñez Feijóo, y que ha conseguido tras varios adelantos electorales, que Vox ya no les tenga atados de pies y manos. Quiá. Les tiene uncidos y humillados como a bueyes en la era. Te comes mi prioridad nacional, esa vergüenza racista, les ha dicho Abascal, el que de verdad manda a los títeres regionales del PP, y además nombro a los consejeros que se me antojen en las carteras que yo, solamente yo, elija. Y a callar, badulaques y chisgarabís. Sí, vosotros, Guardiola, Azcón, Mañueco y ya veremos, Moreno Bonilla, l’homme qui rit. 

No es así, dicen en el gigantesco departamento de propaganda del PP, ampliado hasta el infinito por esa prensa mefítica de la fiel infantería. Pues tomen nota. En el Gobierno de Extremadura presidido por María Guardiola, Vox cuenta con una vicepresidencia y dos consejerías: un vicepresidente segundo y consejero de Desregulación, Servicios Sociales y Familia y otro de Agricultura, Ganadería y Medio Natural. Para no hablar de ese chiringuito regalado a Nacho Cano -¿se acuerdan de Toni Cantó y su defensa del español?- para defender, gensanta, el mestizaje. ¡Qué cara de piedra tienen nuestros amigos, qué desfachatados! Seguimos. En Aragón, un vicepresidente primero y consejero de Desregulación, Bienestar Social y Familia, otro de Agricultura, Ganadería y Alimentación y un tercero de Medio Ambiente y Turismo. Y en el gobierno castellanoleonés de Mañueco, la vicepresidencia primera y tres consejerías: Desregulación, Familia y Ayudas Sociales; Agricultura, Ganadería, Medio Rural y Política Ambiental y, por fin, otra de Cultura, Turismo y Deporte. ¿Observan la repetición de funciones a cargo de las huestes de Abascal? Puestos clave y en las áreas que quieren dominar. Las que han querido. Somos los amos del cortijo.

Por lo pronto, toda esta operación hay que verla como lo que es: el blanqueo institucional del fascismo. Son un partido normal, como cualquier otro que respeta las normas democráticas, dicen en Génova. Hablan mucho, pero luego, nada. Unas damas y unos señores serios y circunspectos, que todo su ideario es un ejemplo de respeto institucional. No se crean la mentira. Su programa electoral es un asco, un horror, y ya sabemos cómo ocultan los papeles oficiales las intenciones ocultas. Por si alguna vez tienen tiempo y ganas, aquí pueden degustarlo: Programa Electoral de VOX 23J - VOX. O sea, que si en 2027 ganamos, no tendrán ustedes ningún problema en que extendamos este cordial entendimiento entre hermanos al gobierno central; qué menos de una vicepresidencia para el gran líder Abascal, y dejar las cosas de las ayudas sociales, el medio ambiente y la cultura en manos de esos gestores tan respetables que la izquierda biliosa tacha, ay, qué injusticia, de bárbaros. 

Creen, ignorantes, que así gobernarán esa España que creen suya. Pero se van a encontrar, cuando menos, con dos agujeros gigantescos: Cataluña y el País Vasco, 25 diputados que no van a controlar. Y un nacionalismo que ya veremos por donde respira cuando se les aprieten las tuercas. Panorama que llegará con la ultraderecha en el poder, dispuesta a segar identidades nacionales. No es tanto su número, como todo el mundo sabe, sino su inapelable fuerza en esos territorios, hoy atemperada por el ejercicio del diálogo impuesto por el gobierno de los socialistas de Pedro Sánchez. ¿Quién ganará las próximas elecciones en Cataluña allá en 2028? ¿En el País Vasco, PNV o Bildu? ¿Qué hará Feijóo, si existe, y qué Abascal, que mandará más que nunca? 

Es curioso recordar que en la Alemania de los años treinta del siglo pasado, la historia no se repite, pero ya saben que rima, el nazismo empezó su vuelo con las cesiones de los conservadores precisamente en los länders. Así, decían las derechas de Von Papen y los grandes capitalistas alemanes, los dueños de Opel, BMW, Mercedes, Krupp, Thyssen, Allianz o las grandes farmacéuticas, los camisas pardas acabarán domesticados, gentes de escaso vuelo y pocos conocimientos, y, en consecuencia, abrieron sus puertas de par en par a los nazis para acabar con la tiranía de los socialdemócratas. ¿Viene agorero el Ojo? Y qué quieren, ¿que este señor tan mayor que aquí escribe baile y ría hasta el anochecer a la vista del escenario que tenemos en visión panorámica? Nos quieren encelados en el calabozo de la mentira, la hipérbole y la insidia. Mientras, ojos que no ven gabardina que te quitan. 

Ya, ya sé que no es fácil zafarse de esta red pringosa que nos ha tendido la araña de las derechas patrias, insecto monstruoso injerto de políticos, jueces, fuerzas del orden, curas, periodistas indignos de tal nombre, fortunas castizas, de la casta de toda la vida, pero también de los nuevos ricos y de los fondos buitre mundiales, extendiendo todos ellos los hilos de la ultraderecha allá por donde pueden, y pueden mucho. ¿Cómo pensar con libertad y suficiente discernimiento cuando sufres la tortura de la bota malaya o la gota china, no confundir una con otra? 

Pues habrá que hacerlo, mis queridos niños. Y pensar que por encima de las Audiencias Provinciales de Madrid o Badajoz, caso Begoña y caso David Sánchez, que tanto han hecho para que la celada de los jueces instructores y las acusaciones canallescas llegara a buen puerto, hay unos Tribunales Superiores de Justicia. Y mañana –si no hay contraorden- empieza la declaración de José Luis Rodríguez Zapatero. Sólo les pido que hasta que oigan su declaración, que se prevé larga, larguísima, le apliquen el mismo baremo de presunción de inocencia que el Ojo le aplica a su Señoría el juez de la Audiencia Nacional José Luis Calama, que primero actuó con diligencia inusitada para servirse con la ayuda de la UCO de una misteriosa prueba proveniente de la Agencia de Aduanas yanqui, la misma que dispara a la cabeza a los manifestantes y ahora, una vez cumplida su misión devastadora para el honor y la honra del acusado, pide permiso a Estados Unidos para utilizarla. Repite el Ojo: toda la presunción de inocencia para el juez Calama, faltaría más, tan riguroso y precavido en los procedimientos según nos vendieron sus exégetas sobrevenidos.

Cierto: una semana de toma pan y moja. Otra más. Como para aburrirse. Y lo mismo nos comemos la sentencia de Ábalos y Koldo, a toda velocidad, corre, corre que te pillo. 

Pero mirada al frente, mandíbula encajada y por mis muertos que tú no me doblegas. Todavía queda mucha tela por cortar. Resistir y atacar, que son muchos pero cobardes. 

Trump se ha estrellado, una vez más, en Irán. No hagan caso de la propaganda que van a intentar venderles desde Washington. Mejor atiendan al serio análisis del experto en la zona Xavier Mas de Xaxàs en La Vanguardia, que lleva un título muy clarificador: “Estados Unidos capitula y Trump pierde por KO”. Personaje estúpido, grosero y hortera este presidente de Estados Unidos, 350 millones de habitantes, primera potencia mundial, hay que ver qué fiesta de cumpleaños, la Casa Blanca convertida en un ridículo, brutal y sanguinario ring.  

Claro que Netanyahu seguirá bombardeando Beirut. Y lo que le pete. No hay nadie en este planeta que frene a ese asesino. 

Adenda. Qué tipo Elon Musk. El primer bimillonario del mundo no tiene más divertimento que sacar a Bolsa empresas esotéricas con un éxito fulgurante, al tiempo que loco de atar, envía mensajes a los británicos para que enciendan las calles de su país y multipliquen sus ataques a sangre y fuego contra los inmigrantes en el Reino Unido. El magnate chiflado se dedica a sembrar el odio allá donde puede, preferiblemente en esta Europa que detesta. Es el Doctor NO delirante de las novelas y películas de James Bond. Claro que de casta le viene al galgo, que su papá, Errol Musk, un tipo riquísimo proveniente de la sucia Sudáfrica del apartheid, con minas raras en Zambia, por ejemplo, se entrevistaba este mismo mes en Moscú con Tommy Robinson, un feroz ultraderechista británico. De nuevo atacar a Gran Bretaña y al laborismo que ahora manda, si bien de aquella manera, en las islas.

¿Qué se les habrá perdido en estos mundos otrora civilizados a estos salvajes? ¿Por qué no acabamos con ellos, los metemos en uno de sus cohetes y los mandamos p'al carajo?

Esto del Papa es como el pan del sándwich. O de la hamburguesa. Apreciar si su sabor es riquísimo, de mismísima y prístina masa madre, o más bien de intragable procesado industrial es cuestión de gustos, como los colores. La visión del conjunto, así puesto en el plato, resulta siempre atractiva. Cómeme, dice el muy canalla. La capa de arriba y la capa de abajo encubre el contenido, que habrá que hincarle el diente para saber lo que lleva dentro. Y hoy por hoy, pasados estos tres días de indulgencia papal, lo que hay dentro son sapos y culebras que a degustarlas volveremos mañana, como mucho tardar. Togas, guardias civiles, más togas y más guardias civiles. El mundo real vive ahogado por la vivienda, la cita médica que se retrasa, el nene que se asfixia en el aula maligna, la cesta de la compra y otras vulgaridades similares, mientras la superestructura se dedica al sucio juego de la sucia política. No sé ganarte en las urnas, pero te meteré en la cárcel. A ti, a tu mujer y a tu hermano. Porque manda el odio de esta derecha miserable.

Decíamos del Papa y nos gusta que todo el mundo vea en sus palabras discursos progresistas que atacan a la extrema derecha. Incluso a Trump. Lo que pasa es que de siempre tienen estos importantes señores un regusto por el habla almibarado, utilice cuatro palabras donde puede solucionarlo con una y deje siempre, siempre, un rayo de escape a cualquier afirmación que haga. Ejemplo. Está muy bien que diga “invito a todos, por amor a la verdad, a abandonar las narrativas divisivas y polarizantes de vuestra realidad social y de su historia, para pasar de las simplificaciones estériles a la apreciación fecunda de la complejidad”. Ea. La gallina. Algo esotérico e ininteligible para quien situó a los pobres –forzados a la ignorancia por definición- en el centro de la Iglesia en su primera exhortación apostólica, “Te he amado”, Dilexi te. O las vueltas y revueltas que ha dado en todos sus discursos para no decir, a pelo, ultraderecha, fascismo, racismo. Es sencillo: fas-cis-mo. O, también, pe-de-ras-tia. ¿Ven? No se cae el mundo y hasta el más lerdo sabría de qué está hablando ese señor tan arropado. Y así, quizá a Isabel Díaz Ayuso, la emigración es una importación masiva de miseria, dijo la ignorante, a Santiago Abascal o a Núñez Feijóo les avergonzaría esa bazofia de la “prioridad nacional”– aunque el Ojo duda de su capacidad para aceptar la realidad- mientras estaban en presencia, embobados se les veía, de míster Robert Francis Prevost, más conocido como León XIV. 

Basta del santo padre. El contenido del sándwich, el bicho de la hamburguesa es lo que nos interesa. Porque eso es lo que nos encontraremos hoy, la miseria del día a día. Ha jugado bien la derecha –la carencia de escrúpulos ayuda mucho- a articular esa viscosa tela de araña de la que es difícil escapar. Armados de jueces, fiscales y guardias civiles han pergeñado un ataque masivo en el que ha caído el Gobierno. Un Gobierno, todo hay que decirlo, que albergaba en su seno seres indeseables, corruptos y mentirosos. Y además, cutres, sórdidos y desarrapados. Ábalos o Koldo ya eran ejemplos lamentables, pero pensar en Leire Díez como gran urdidora entre las complejas redes del poder es para echarse a llorar. Y alguien, con dinero del PSOE, pagó los cubatas y los bocatas de chicharrones. Vergüenza da mirarse en el espejo y que por detrás asomen algunas caras. 

Decíamos que la derecha ha sido hábil en elegir la vía del estiércol, aunque en realidad es la única que saben usar, como ya hicieron con Felipe González, quién te ha visto y quién te ve. En ambos casos, Aznar dijo a lo más ponzoñoso que tenía a mano que el que pueda hacer, que haga. Y todos los espíritus negros salieron de las catacumbas. Para hacer maldades. Tienen las derechas poco que ofrecer a campo abierto. Es difícil vender una sanidad en la que regalarás los hospitales a tus amigos, como hacen en Madrid, Andalucía o Murcia; unos colegios a concertar con el primer cura que se aparezca en lontananza y unas universidades al primer lobby que pase cerca, en todas sus comunidades, o regalar a los fondos buitre miles de viviendas para que echen a sus longevos inquilinos. Eso hay que callárselo. No tienen nada que ofrecer. Libertad, grita alguna farsante de la cuerda, pero nadie se cree la patraña. ¿Honradez? ¿Ellos, los Rato, los Montoro, los Bárcenas, los Zaplana, los Matas, los Granados, los Ignacio González, los Fernández Díaz y sus cien altos mandos policiales, gentes rezadoras hasta la extenuación, pero drogadictos de la mentira y la extorsión? Qué risa. 

Pero es verdad que las caravanas del PSOE, machacadas y asustadas, se han situado en círculo para intentar repeler el ataque de los mil y un indios, una vez conjuradas en el ataque, creen que definitivo, todas las tribus de la región. Pero olvidan que en las películas del Oeste siempre ganaba John Wayne. O Clint Eastwood. Romper el cerco, con tanto grito ululante, será difícil, mucho, pero no es imposible, sobre todo si se prescinde para lograrlo de esas espías que hemos visto en los papeles de la UCO, la todopoderosa UCO, esa sección de la guardia civil que intuye sin pruebas pero que el mundo togado y de la fiel infantería se pone de hinojos ante sus pies. Quedan meses para intentarlo. 

Por lo pronto, habrá que despejar el panorama judicial, todo organizado milimétricamente para que al final algún juez -¿Santiago Pedraz?- acabe citando a Pedro Sánchez. La obsesión de la derecha, babeando de solo pensarlo. Luchar contra la plaga feroz es sencillo decirlo, claro. Pero aún no hemos visto esfuerzos firmes para reunir a todas las togas decentes, ha de haberlas a centenares, el Ojo no tiene la menor duda, decididas a plantar cara a la carcundia de sus iguales. Esa batalla sí merece la pena darla. Y concentrar de la misma manera a las mentes jurídicas progresistas que todos leemos a diario para que formen un comando de acción a cara descubierta. No puede ser tan difícil intentar que den la batalla, tanto en los tribunales como ante la opinión pública. A lo concreto. Ningún humano de a pie sabemos la calidad profesional del equipo jurídico que ha defendido al hermano de Pedro Sánchez. Lo sabrán quienes los han contratado. Pero si Ignacio Escolar en elDiario.es, o Jordi Nieva Fenoll en El País han conseguido destrozar a las acusaciones y a ese gran civilón que es el teniente coronel Balas, otra vez la UCO, ¿qué ha impedido que durante las semanas previas al juicio, los días de la vista e incluso en días posteriores, se haya inundado con esos razonamientos por quien correspondiera, hay medios, hay partido, todos los pueblos y plazas del país? Cualquier experto en comunicación sabe cómo hacerlo. O sea, hay ignorancia y pasividad. Fea jugada la del PP, por cierto, añadiendo un delito al final y aún más sorprendente la decisión de la Sala de no dejar defenderse a David Sánchez. Cierto, hay una justicia ciega. 

¿De verdad creen en las alturas del PSOE que es suficiente con que el muy valeroso Luis Arroyo se parta la pana en apariciones televisivas aquí te pillo, aquí te mato, para defender el nombre y el honor, la inocencia va por otros derroteros jurídicos, de José Luis Rodríguez Zapatero? ¿Creen en serio que bastan las tertulias y los aguerridos periodistas de TVE, por muy profesionales de mérito que sean? Todo les supera y cuando quieren reaccionar lo hacen con la concha que contaba San Agustín. Siempre le viene al Ojo, cree que ya lo ha citado en alguna otra ocasión, la misma escena cinematográfica de El maquinista de la General. Johnny Gray (Buster Keaton) se está partiendo el alma para llenar la caldera de la locomotora a grandes paletadas, suda y suda, y Annabelle Lee (Marion Mack) le pasa un palito como toda ayuda. Repasen la cara de Keaton.  

Pértiga y salto para superar los enredos judiciales. Son terribles y ya decimos que hay que luchar contra ellos, pero la vida sigue y los ciudadanos progresistas necesitan saber que el Gobierno se va a matar por solucionar sus problemas cotidianos y para llegar a acuerdos con la izquierda a su izquierda, amén de continuar con sus malabarismos, decentes, con los partidos nacionalistas, básicos en la España plurinacional que el patriotismo de hojalata, el de Feijóo, el de Abascal, que es el mismo de Ramiro de Maeztu, nunca entenderá y siempre menospreciará.  

Mil, diez mil veces lo dirá el Ojo, como ya hizo la semana pasada y lo seguirá haciendo, que es más pesado que un kilo de churros: habrá que vender el paño por tierra, mar y aire, que en el arca, por muy bueno que sea, solo acabará por pudrirse. 

A la calle, que ya es hora de pasearnos a cuerpo. Nosotros somos quien somos, somos un río derecho, decía Gabriel Celaya.

Adenda. Israel ha ganado el control de cerca de 1.000 kilómetros cuadrados en Líbano, Siria y Gaza desde 2023. Hacía más de cuarenta años –en 1982- que no controlaba tanto territorio. El mismo domingo pasado, después de que Trump le dijera que no lo hiciera –o esa milonga nos vendieron- Netanyahu bombardeó Beirut. Más destrucción, más muerte allá donde el mandatario israelí y sus secuaces ponen el ojo de halcón. En absoluta impunidad. Asesinan, destruyen y ocupan lo que les viene en gana. ¡Qué pena ver a un político decente como António Guterres, secretario general de Naciones Unidas, escondido en su cueva de Nueva York, consciente de que su enorme organismo, 193 países, 37.000 empleados, no sirve absolutamente para nada! ¿Tampoco la Unión Europea tiene nada que decir? ¿Seguirán cientos de países comerciando con Israel como si fuera un Estado decente, olvidando los miles de niños que masacra su ejército de fanáticos salvajes?

Aleluya, aleluya, recemos con el Papa y cantemos las glorias de los futbolistas, que ya empieza el Campeonato del Mundo. 

Gaza, Cisjordania, Líbano. Y Cuba. ¡Qué plasta es este Ojo!    

Los periodistas, tan deslenguados, tenemos sin embargo nuestro propio código de conducta. Como los mafiosos, sin ir más lejos. Al Ojo le gusta mucho ese precepto que ordena que si tu madre te dice que te quiere, compruébalo. El sano ejercicio de la duda, ese es el tuétano que tiene por los adentros el buen profesional de la comunicación. Ante cualquier documento, desde el prospecto de la aspirina hasta el sumario del caso Gürtel, el periodista riguroso -los hay a paletadas, los conozco- se armará de valor, y comenzará a trabajar. Verá los folios uno a uno, los párrafos uno a uno y las palabras una a una. En silencio. Y tratará de comprobar, siguiente paso, lo allí escrito. Difícil unas veces, imposible otras. Resultado: la duda, ser o no ser, cortado o con leche, al punto o poco hecho. Sabemos que al periodista bocachancla -también los hay a paletadas- le bastará con un primer ojeo o, lo que aún es más usual, lo que le dice su señorito, líbreme de tanto julepe. Y las conclusiones, luego. Cuando hayan avanzado las investigaciones. Mientras, pies de plomo, déjenme que confirme la veracidad de esa prueba que ahora, lo dice la policía, parece irrefutable.   

Sencilla traducción. El Ojo duda de todo quisque, señor, señora, joven o maduro, incluso anciano. O sea, que no se fía de Santos Cerdán, Ábalos, Koldo, Zapatero, Leire y del portero de Ferraz. En la estela, hace lo propio con Pedraz, Marchena, Peinado, Hurtado, los tenientes coroneles de la guardia civil y los altos mandos policiales, qué peligro, ni de los ujieres del Tribunal Supremo y la Audiencia Nacional. También los políticos tendrán su propio código, pero a los periodistas nadie nos va a decir que debemos creer a los expresidentes, honor intachable, pero tampoco a respetar la sacrosanta figura de los señores magistrados, víctimas como son de juanetes y ardor de estómago. Con letras gigantescas: hay jueces que ejercen su tarea de manera deplorable. ¿Políticos corruptos? Claro. ¿Jueces arbitrarios o inmorales? Por supuesto. ¿Queda claro?

Decía recientemente Eduardo Madina a raíz de las acusaciones de parcialidad a los jueces por parte del PSOE, que ocurriría igual si se diera la circunstancia de que a políticos de la derecha se le amontonaran los casos judiciales. Es posible. Pero qué casualidad, esta circunstancia no ocurre nunca. Jamás. Estos falsos paralelismos gustan mucho a los dizques analistas moderados. La famosa polarización. Qué horror, dicen. Pero es que no es verdad. No ha habido y no hay una recua de jueces progresistas persiguiendo a políticos del PP y de Vox. ¿Recuerdan algo así contra la derecha en tiempos de González? ¿Y de Zapatero? ¿Incluso de Pedro Sánchez? Pues no, claro. En absoluto. Pero es obvio y evidente que hay una manada de jueces conservadores -¿han visto qué fino se ha vuelto el Ojo?- persiguiendo hasta el ensañamiento irresponsable a políticos, y familiares de políticos, progresistas. ¿Les hago la relación o les basta con mirar a su alrededor?

Por ejemplo. Banquillo de acusadores del hermano de Pedro Sánchez, de nombre David, alineación que prácticamente se repite en todas las causas abiertas contra la dirigencia socialista: Manos Limpias, Hazte Oír, Abogados Cristianos, Liberum, Iustitia Europa, Vox y, naturalmente el PP. Exacto: la Santa Compaña. Incluso lucen trapos negros. Ánimas en pena, tétricos espectros, encabezados por un vivo portando una cruz y un caldero de agua bendita. Para mí, y creo no equivocarme, que el mortal que dirige la procesión se me parece mucho a Alberto Núñez Feijóo. ¿A ustedes también? Miedo no, pánico es lo que dan. 

Sorprende que algún periodista televisivo con amplia audiencia entre el progresismo como Antonio García Ferreras, equipare la Operación Kitchen del PP, qué asco ver a esos encorbatados policías, todos bailando al son macabro de la flauta pastoril del delincuente y a la vez comisario, qué cosas, José Manuel Villarejo y sus sucias grabaciones, con la chapuza de Cerdán y Leire. Ni hartos de vino se creen semejante patraña estos tergiversadores de la realidad. Un ministro del Interior, bendecido por todas las vírgenes que a ustedes se les ocurran, todos sus acólitos y aún más, intentando salir de las aguas ponzoñosas que ellos mismos envenenaron para dañar a las izquierdas y los nacionalismos. Mentirosos, falaces, echacuervos, falsarios. Como los jueces que dejaron pasar, con la impunidad de los desahogados, a los M. Rajoy o a las Cospedales. Vaya, ahora que recuerdo, también hay amigables conversaciones del pirata Villarejo con el periodista que considera del mismo tamaño el kayak que el Titanic. Mera coincidencia. 

Ocurre igual con la prensa. Esas almas cándidas que antes citábamos intentan equiparar el lenguaje de la prensa seria con el de los panfletos de la fiel infantería. Son lo mismo y escriben igual, pero desde distinta posición ideológica. Otra vez la polarización, dicen. Huimos de los extremismos, afirman. Pero es mentira. Y lo saben. Los que insultan de manera feroz, los que denigran, los que se inventan bulos, los que engañan con títulos falsos y datos inventados son ellos. Jamás encontrarán los lectores esa bazofia en la prensa seria. A ver, ¿de verdad han leído alguna vez en La Vanguardia, en El País, en elDiario.es, en Infolibre, en Público o en otros medios conocidos como progresistas, o simplemente serios, las salvajadas que de vez en cuando les trae el Catavenenos de OKdiario, Libertad Digital, Abc, El Mundo, El Debate o The Objective? No, no son iguales, de ninguna manera. Caballero, no me agravie. 

Porque esto del lawfare no es nuevo. La justicia de derechas contra la política de izquierdas. Siempre es conveniente echar la vista atrás, que seguro que nos traemos para hoy alguna enseñanza. Un artículo de este mismo diario de Marta Borraz de agosto de 2024 daba cuenta de la aparición de un libro del experto en Historia del Derecho Rubén Pérez Trujillano titulado Jueces contra la República. Abundante en datos y de rigurosa investigación, el resumen de su lectura es evidente: el poder judicial “decidió no acompañar” las reformas de carácter social de la Constitución de 1931 y contribuyó a “cortocircuitar” el nuevo régimen. Como resumía el mismo Pérez Trujillano, “la instrumentalización política de la justicia fue sin duda generalizada, y tuvo el objetivo de frenar desde los tribunales el constitucionalismo social y democrático del periodo de entre guerras y cortocircuitar el régimen”. Por supuesto que hubo jueces progresistas, “pero las tendencias jurisprudenciales de aquellos años (1931-1936) fueron bastante uniformes y homogéneas sin grandes diferencias entre unos tribunales y otros”, añade. Alguna vez, sugiere el Ojo, habrá que horadar el muro. A como dé lugar.

También deberíamos plantearnos, con la misma urgencia y similar intensidad, que el Gobierno de Pedro Sánchez, de una vez por todas, erija de verdad un edificio de comunicación como es debido. Cuánto mejor hubiera hecho el manoslargas de Santos Cerdán en gastarse la pasta en un buen equipo de comunicación y no soltar las perras a una indocumentada como la pequeña Nicolasa, la llamada Leire Díez, para circular por esos mundos como un pelele tratando con empresarios, abogados, fiscales, charolados tricornios y otras singulares piezas del mosaico patrio. ¿Tantos másteres, tantas tesis doctorales en los mil y un asesores de la Moncloa y todo lo que se les ocurre es Leire? ¿Estamos locos? Esa chapuza de traca en lugar de articular una eficiente y profesional guardia de corps informativa que sepa responder e informar en los momentos precisos. Y hoy, meses después y con la que está cayendo, seguimos en las mismas. Grita Óscar Puente airadas razones desde un rincón y Óscar López suelta salidas ingeniosas, la secretaria de Organización balbucea cosas, Pedro Sánchez da la cara un minuto, pero el terremoto Zapatero, y su réplica Leire les han vuelto a pillar en procaz desnudez. Balines contra misiles intercontinentales. El respetable exige, y con razón, explicaciones sensatas y documentadas. Y enfrente solo encuentra al ejército de Pancho Villa. ¿Comparecencia dentro de quince días? No entienden nada.

La lengua se le va a caer al Ojo de repetirlo, pero quizá algún día la portavocía del Gobierno, o incluso la Secretaría de Estado de Comunicación sirvan para algo. 

Ya, me temo, batalla perdida.  

Y sí, lo de Israel es tremendo y no hay nadie en el mundo capaz de parar al gran asesino. Y a su ejército de fanáticos enloquecidos arrasando todo lo que encuentran a su paso, vidas y haciendas. Criminales impunes.  

Adenda. Mal vamos si queremos que el Papa, el Espíritu Santo, o sea la paloma, los milagros, los brazos incorruptos, las catedrales llenas de tesoros y baúles a reventar de oro y joyas, el salto del Rocío, las capuchas de Semana Santa y esas cosas nos den las pautas necesarias para enfrentarnos a la Inteligencia Artificial, ese enorme avance científico, una aberración mortal en manos de los enloquecidos tecnomillonarios en perpetua adoración mutua con el monstruo Trump. Sí, sí, por supuesto que mejor un Papa como León XIV o Francisco, capaces de plantar cara al mismísimo Trump, que aquel polaco que se llamó Juan Pablo II, el tercero para armar el famoso trío ultra reaccionario de Thatcher, Reagan y Wojtyla. Denos la tabarra en España, huyamos a la selva recóndita o a la España vaciada, pero seamos sensatos, hágannos el favor, y que sean los científicos de verdad y los ministros del ramo quienes piloten la resistencia civil. 

Bienvenidas sean sus oraciones y sus encíclicas, sumo pontífice de los suyos, está muy bien que se sitúe en el lado correcto de la historia, pero deje que los comecuras confiemos más en que alguien llegue a convencer a los políticos europeos para que suelten los sacos de millones que se necesitan para frenar la nueva invasión yanqui. Y quizá china.  

Materialistas que somos. Sin remedio. 

Eso. Esperemos a la declaración de Zapatero. Hasta entonces, en shock. Y si alguien de izquierdas dice que no tiene dudas miente como un bellaco. Claro que sabemos de la presunción de inocencia y que ni en los sueños más atroces podíamos imaginar a Zapatero –una de las pocas esperanzas blancas– como jefe mafioso de una peligrosa red de delincuentes que sacaba los higadillos a los probos funcionarios con chantajes patibularios o, eso dice el auto del juez, con abultados sobres de billetes. Cualquier hipótesis es un saco de excrementos, vino a decir Gabriel Rufián. Y es cierto: si corrupto y codicioso nuestro Zapatero, para abrirse las venas. Y si al final el tsunami se queda en tenue olilla, cómo encontrar solución a la justicia.

Pasa que llegamos a este ítem en la batalla políticos-togas enfangados como los habitantes de cualquier tango sacado del más apestoso muladar. En aquella esquina, los Koldo, Cerdán, Ábalos, churretes de obscena grasa, precedidos en tiempos lejanos por Roldán, Mariano Rubio y otros chicos del coro. En el otro córner, los jueces que nunca vieron el Yak-42, las manazas o los folios donde leíamos M. Rajoy o Cospedal, y los contratos de Aznar con Gadafi. Y al tiempo, han condenado sin pruebas a todo un fiscal general, se les permite elaborar instrucciones como las de Begoña Gómez o el hermano de Sánchez, los que abonan el estiércol de un delincuente como Aldama a cambio de sumar acusaciones sin pruebas contra todo los que se mueve en Moncloa, la que ha perseguido como un perro rabioso a Mónica Oltra, la que besó la lona de la desvergüenza con el procés, y por ahí campan, tan telendos, los Marchena y sus muchachos, impasible el ademán. La misma justicia que persiguió a Podemos con métodos gansteriles, la que paraliza las investigaciones a MAR o al novio de Ayuso, la que no ve delito en acusar a la mujer del presidente de llevarse millones a Marruecos o esa justicia que bendice a Vito Quiles y otros animales de la misma especie.

Es una zona negra del PSOE, la de la corrupción –de nada nos sirve a las gentes de izquierdas que nos mencionen Gürtel, Rato o las mil mandangas de la Comunidad de Madrid– y ahí se la encuentra de frente Pedro Sánchez y todo el Gobierno actual. Un asco, una vergüenza, cómo librarnos del oprobio de haber confiado vidas y haciendas a esos infamantes chorizos, qué pintan por ahí Leire y otros personajes de similar condición. Cierto. Y nos tiene el corazón en un puño. Y ahora, Zapatero. Un espanto. Pero es imposible que nos quiten de la cabeza, hasta que pasen nuevos acontecimientos y el expresidente pueda defenderse en público, que estamos bajo los efectos terroríficos de una campaña orquestada por jueces y fiscales contra la izquierda. En el párrafo anterior hemos mencionado algunos casos, obvios, flagrantes, pero mentes sabias como el fiscal y magistrado de la Sala Segunda del Tribunal Supremo entre 1989 y 2011, José Antonio Martín Pallín, lo ve con una lucidez meridiana. Estamos asistiendo, dice y así lo escribe en Visto para sentencia, Editorial Siglo XXI, “Una ofensiva judicial impregnada de ideología reaccionaria”. Y para ello utiliza cualquier cosa, desde la acusación particular de organizaciones fascistas o parafascistas y el apoyo irredento de unos medios de comunicación sucios y deleznables. Más Martín Pallín, mismo libro: “La situación se vuelve dramática cuando no es el azar, sino el sectarismo y la militancia política los que inclinan la balanza de la justicia”.

Esperar. Nos comemos los nudillos, pero no queda otra. Esperar los datos y sus consecuencias. Mientras, aguantar los sacos de excrementos que llegan desde televisiones feroces y digitales inmundos. Y fingir que estamos ante un juzgado de la Audiencia Nacional serio y riguroso del que misteriosamente se filtran cada día miserias y conversaciones que nada prueban, pero que todo lo ensucian. ¿Ese juez tan profesional y de fama acrisolada no puede poner siete llaves en su despacho? ¿La UDEF no puede cerrar la boca a sus dignísimos integrantes, “Servicio, Dignidad y Valores” es su divisa, pero que largan como comadrejas? Es todo una locura, un sindiós que siempre, siempre, perjudica a los mismos. Neguémonos a seguirles el juego. Esperemos a los datos comprobados, sin llamadas fantasmas y sociedades que nadie conoce. “Un amigo de Zapatero tenía una cuenta en un paraíso fiscal”, dicen las filtraciones y recoge alborozada la fiel infantería. A ver, ¿cuántos amigos de José María Aznar o su yerno, Alejandro Agag, tendrán cuentas en paraísos fiscales? ¿Decenas, cientos? Pero al mentiroso de la guerra de Irak ningún tribunal de Caravaca (Murcia), ni de la Audiencia Nacional de Madrid, ni siquiera de Washington, ha investigado con microscopio las cuentas de Famaztella S.L, que ha mantenido un patrimonio neto superior a los 2,9 millones de euros. Y, por supuesto, nadie ha investigado el entramado de Alejandro Agag, el yernísimo. ¿Inquieren por Felipe González? Pertinente pregunta, la verdad.

Y además, ¿olvidamos que el grueso de la información sobre el expresidente proviene de la Oficina de Investigaciones de Seguridad Nacional (Homeland Security Investigations, HSI) de Estados Unidos, administración pública que odia a Zapatero tanto o más que a Pedro Sánchez, ese osado presidente que ha plantado cara a la barbarie israelí y al mismísimo Donald Trump? Semanas locas de togas intachables, lluvia de ranas y de langostas que devorarán las cosechas. Feijóo y Abascal, como se vio el domingo en Madrid, a recoger los frutos, incapaces, al menos por ahora, de montar una moción de censura con visos de victoria. No les llega, pero les basta la brutalidad. Miserables. Y estamos en los inicios, que la agonía de Zapatero, dados los plazos de la justicia española y los deseos de muchas puñetas, se puede extender por lustros.

Y Cuba. Tres años vivió el Ojo y su familia en La Habana. ¡Conoció a tantas gentes, de arriba y abajo, de uniformes militares y guayaberas de manga larga en el Palacio de la Revolución, de camisetas de tirantes en La Víbora! Una ligera mención para que el lector entienda que las cosas que ocurren en aquella isla, el Caimán la llaman, le hieren al escribidor en mayor medida que el drama de Sudán. ¡Somos tan simples! Hay millares de crónicas que cuentan el desastre con minuciosidad-unas mejor que otras y alguna hay escrita directamente por la CIA- pero quizá convendría alguna puntualización. Por ese procesamiento a Raúl Castro, 94 años, promovido por un fiscal de Estados Unidos como ejemplo. El vil secuestro de Maduro, dirigente de un país soberano, en la memoria. Y sangriento: 55 muertos durante el ataque, 47 militares venezolanos (nueve mujeres), 32 militares cubanos, con rangos de capitanes, mayores y coroneles, y 2 civiles. Ya ven qué limpieza de operación.

Veamos. El 21 de noviembre de 2024, tras una investigación internacional sobre la posible comisión de crímenes de guerra y crímenes contra la humanidad por parte de las Fuerzas de Defensa de Israel en la guerra de Gaza, la Corte Penal Internacional (CPI), que representa a 124 Estados, emitió órdenes de detención contra Benjamín Netanyahu, primer ministro de Israel, y Yoav Galant, su exministro de Defensa. ¿Cargos? Responsables por el crimen de guerra de hambruna como método de guerra y los crímenes contra la humanidad de asesinato, persecución y otros actos inhumanos durante la guerra en Gaza. La orden implica que esos Estados pueden detener a Netanyahu si entra en su territorio, entre ellos Francia, Alemania y el Reino Unido. No así en Estados Unidos, ya que este país no es miembro de la CPI. Horas se ha tirado en el despacho oval con su cuate Trump. Unas risas entre ellos. Por cierto, tampoco Cuba es miembro de la CPI.

¿Tiene pensado la CIA y su jefe supremo, Donald Trump, enviar un comando a Tel Aviv para detener y llevar a juicio a ese tipo manchado por el horror de decenas de miles de asesinatos, muchos de ellos niños? O, quizá, quiera el mismo presidente encausarse a sí mismo por ordenar la ejecución extrajudicial, entre el 2 de septiembre de 2025 y el 5 de mayo de 2026, de las 179 personas que ocupaban las 58 embarcaciones que surcaban aguas internacionales y que el inquilino de la Casa Blanca, por su cuenta y sin ningún riesgo, mandó bombardear salvajemente por meras sospechas de narcotráfico, sin que tribunal alguno hubiera dictado sentencia. Y no hablamos de Irán y las escuelas arrasadas. Ah, no, que Trump pretende llevarse a Estados Unidos al mandatario de otro país que ordenó –o eso dicen ellos- que se derribaran dos avionetas cuando invadían el espacio aéreo cubano y tras varias advertencias.

En plata: ¿de qué estamos hablando? De una estúpida coartada para hacer lo que se les antoje con un país de casi diez millones de habitantes, masacrado por un bloqueo asesino de varias décadas. ¿Malo, deleznable el gobierno cubano? Pues seguramente. ¿Pero piensan en Washington intervenir, con el silencio cómplice de Europa, en todos los países mal gobernados de América, Asia o África, donde los niños se mueren de hambre, donde no hay medicinas, ni agua potable, ni democracia, ni derechos humanos de ningún tipo? ¿Qué es esta bazofia intelectual que nos comemos como borregos, a ver si un halo de libertad salva a los pobres cubanos de las garras de sus crueles dirigentes?

Mala pinta tiene este asunto, que los organismos de inteligencia estadounidenses, más los millonarios cubanos de Miami, votantes y pagadores a espuertas de las campañas de Trump y los republicanos desde los años sesenta ya se han ocupado de sembrar el terreno, dentro y fuera de Cuba, para que pueda ocurrir cualquier cosa. Y el mundo mundial, por supuesto, callado como ratas. Ya lo hicieron con Palestina. O con Líbano y, quizá, lo hagan con Irán. Indignos de llamarnos demócratas.

Decíamos de Zapatero: un asco. Decimos de Cuba: repugnancia. Y del embajador de Estados Unidos en España, Benjamín León, solo contar que el pasado viernes recibió a Santiago Abascal y no dudó, tan orondo y campechano, en fotografiarse con el líder ultraderechista.

Omnipresentes, los yanquis. Aquí, allá y en el infierno.

Adenda. Un señor que responde al cargo de consejero de Seguridad del Gobierno vasco, y al nombre de Bingen Zupiria, PNV, viene a decirnos que “lamenta” mucho lo sucedido el sábado en el aeropuerto de Loiu, Vizcaya. Esa cosa que pasó a la llegada de los integrantes de la flotilla que se dirigía a Gaza, y que ya fueron humillados y maltratados por ese ministro de Netanyahu, el energúmeno Ben Gvir, vamos a explicarla a la vista de las imágenes. Unos salvajes con uniforme de la Ertzaintza se dedicaron a golpear a tipos y tipas que estaban en el suelo, amarrados y paralizados con llaves de lucha grecorromana por otros agentes, incapaces de defenderse. Los golpeaban como fieras. Usted, usted y usted lo han visto. Ahora tendrán que decidir entre la meliflua explicación del señor consejero, lo investigaremos, es su máximo compromiso mientras sugiere unas difusas provocaciones de los aporreados, o a sus propios ojos. Brutalidad policial se llama la figura, y creíamos que esos desmanes se producían en Minnesota, y no en Vizcaya. Al menos ahora, que en esas tierras, durante el franquismo, se veía aquello y más.

¿De qué violenta manera pudieron provocar quienes iban a recibir a sus familiares o amigos para recibir tal lluvia de palos, asestados con una cólera enfermiza? Fuera. Esos salvajes no pueden llevar el uniforme del Estado ni tener armas violentas en sus manos ni un día más. A la calle, con oprobio y con duras sanciones. Por bárbaros.

A ver: agárrenme esta parajoda –Cortázar, dixit- por el rabo. Anda la humanidad española que no vive, angustiada por el agobiante problema de la vivienda, llorando por las esquinas por el mal funcionamiento de los servicios públicos, tal que sanidad, qué dolor, o educación, qué sufrimiento. Así lo dicen los ciudadanos en las mil encuestas que se hacen en este país y así lo demuestran saliendo a la calle en manifestaciones multitudinarias, véanse las del último fin de semana. Queremos una sanidad y una educación públicas y de calidad. Bien, muy bien, se dice el Ojo. Y entonces, ¿por qué votan esos paisanos y paisanas dolientes y sufridores a los partidos que destrozan una y otra? Se ha visto el desastre, enorme, estruendoso, de la gestión en Andalucía de los cribados del cáncer, o en Madrid con el ahogamiento doloso y criminal de los presupuestos de las universidades públicas y el regalo a sus amigos ideológicos o económicos de unas universidades privadas de la señorita Pepis, vergüenza da ver sus prestaciones. Y sus precios. 

Queremos una educación pública, claman en las calles con pancartas y gritos a voz en cuello. Y han votado a la reina del vermú, un altar a Malinche en la sede del Gobierno regional, ese edificio en el que se torturó a mansalva durante el franquismo. Solo deseamos una sanidad pública que acabe con la vergüenza de los regalos envenenados –para los usuarios- a las grandes corporaciones que se han hecho con la sanidad, mira cuántos meses han tardado en comunicarme que tengo cáncer. Pues han votado a Juan Manuel Moreno Bonilla, tan parecido a aquella sonrisa del régimen que se llamaba José Solís, también andaluz, por cierto, nacido en Cabra, Córdoba, egabrense de pro. ¿Son ustedes jóvenes e ignoran de quién les hablo? Breve recordatorio: fue ministro de Trabajo y secretario general del Movimiento, el partido único de Franco. Y dejó para la posteridad esta frase deslumbrante; “Las asociaciones son como las mujeres: cuanto más se usan más se ensanchan”. Pero sonreía mucho. Siempre sonreía. Un gusto ver lo simpático y campechano que era. ¿Les recuerda a alguien?

¿Extravagancias, rarezas, incongruencias, absurdos? Más. Las responsabilidades sobre los servicios públicos. El artículo 148.1.3 de la Constitución permite a las autonomías asumir la gestión exclusiva sobre ordenación del territorio, urbanismo y vivienda. Y todo el mundo sabe que la sanidad y la educación dependen de las comunidades autónomas. ¿Por qué entonces el pueblo soberano culpa a Perro Sanxe de las demoras en los ambulatorios o los dermatólogos y no a Azcón, Guardiola, Moreno o Ayuso? Estos señores y señoras, ¿en qué se gastan los cuartos que les suelta la administración central? ¿Por qué rebajan los impuestos a los ricos y ahorran en radiólogos o en pañales para los ancianos? ¿A qué grupo amigo les llenan los bolsillos? Si no saben quiénes son los responsables de sus desdichas es que no quieren enterarse. Y si lo saben, ¿por qué les votan?

Otra vuelta de tuerca. ¿Piensan quizá nuestros conciudadanos furiosos que las huestes de Santiago Abascal y cierra España, tan toreros ellos, traen soluciones para esos tres grandes problemas que nos acongojan? ¿Creen de verdad que tienen entre sus filas a grandes gestores? Haga el favor de sentarse. Mire usted la televisión y cuando salga José María Figaredo Álvarez-Sala, afamado portavoz de Vox, sobrino del encausadísimo Rodrigo Rato, mano derecha de Aznar, visitante habitual de calabozos, cárceles y banquillos, ponga la mano en el corazón y dígase a sí mismo: ¿de verdad quiero confiar la salud, o la educación de mis hijos, o incluso la recogida de basuras de mi ayuntamiento a este cantamañanas vociferante, estupidez tras estupidez, qué poco partido sacó a su paso por la Pontificia de Comillas? Pues este señor es el listo de la clase, al que Abascal -¡¡¡¡ firmes, ar!!!!- ha elegido como brillante portacoz. Gensanta, que decía Forges. 

O sea, primera conclusión de la votación de Andalucía que puede deducirse de los resultados: “Yo al final me he liao y he votao a Florentino”, que me decía con guasa gaditana mi amigo Fernando. Y sí: han votado a Florentino. Hay enseñanzas más serias, pero el Ojo solo puede repetir lo que ya han leído en todos los comentarios. A saber: Moreno Bonilla va a sudar tinta al perder la mayoría absoluta. Tratará de gobernar en minoría, eso ha anunciado pero va a salirle mal porque no tiene a nadie con quien pactar, excepto, claro, a Vox. El PSOE seguirá sin entender nada si no clava una estaca en Sevilla e impone una regeneración absoluta de un partido que quedó destrozado tras los ERE y que agravó el continuismo suicida de Susana Díaz. ¿María Jesús Montero es la indicada para el revolcón? Mala elección encargar los cambios a quien fue consejera de Sanidad con los gobiernos socialistas. Mejor la bomba atómica y empezar desde cero. ¿Pero cómo crear algo con los dos últimos secretarios de Organización del Partido, los encargados de poner en pie las fuerzas autonómicas, llenos de basura hasta el cuello con esa corrupción sucia y grosera? Algunas gentes, ya ven qué cosas, tienen memoria.

Con todo, es obligado echar una mirada hacia el futuro y pensar, eso es lo que están haciendo unos y otros, en las generales del 27, quizá en junio o julio, con esa parada intermedia de las municipales, seguramente en primavera. Las andaluzas han dado otro disgusto a la izquierda: Sumar y Podemos, en bicicleta individual o en tándem, no llegan ni para comprar juntos una bolsa de palomitas. Da igual que estén en el gobierno o contra el Gobierno. 15 años después del 15-M, kaput. Se necesita otra bomba atómica. El auge de Adelante Andalucía, similar al del BNG, la Chunta aragonesista, Compromís y quizá ERC, con muchos, muchos matices, refleja la potencia de un nacionalismo de izquierdas difícilmente exportable. ¿Un Adelante Madrid, por ejemplo? Ni se atisba, que Más Madrid nada tiene que ver. Hay otro nacionalismo de derechas, como Coalición Canaria. Tienen de todo, hasta ratas nadadoras. 

Así que es posible que el PSOE pueda remontar en las generales y Pedro Sánchez, en su misma mismidad, pueda recuperar voto en los territorios en los que ahora han fracasado lo socialistas y sus heraldos los ministros. Ya hemos repetido aquí mil veces que el carterón que les permite asistir al Consejo sirve de muy poco si no te curras el territorio y riegas el tiesto todos los días. Pero Sánchez solo no va a ningún sitio. Necesita, a como dé lugar, a unos acompañantes que le presten los votos necesarios para seguir en La Moncloa. Quizá pueda hacerse con los provenientes de la España plural –difícil tarea, pero no imposible – y ganarse de nuevo a PNV, ERC y otros, con la duda hamletiana de Junts, ese misterio dentro un enigma. Pero ah, amigo, tropezamos con la izquierda de la izquierda. Hoy en el subsuelo, línea 15 del metro suburbano, vaya usted a saber en qué piso estará el año próximo, si en el tercero, el mezzanine o en el sótano tercero. Hoy difícilmente llegarían a los diez diputados. Con menos de 30 no alcanzará en 2027 para que la izquierda pueda seguir gobernando. Grosso modo, claro. 

¿Y la derecha? ¡Qué desastre Feijóo! Ha montado tremenda zapatiesta con los sucesivos adelantos electorales de las autonómicas en las que ya gobernaba para acabar atado a Vox como un caniche a la correa rojigualda. Ha debilitado al PSOE, cierto, pero también ha debilitado al propio PP. ¡Loor al genio estratégico! Porque ahora no hay nadie, ni siquiera un ET que apareciera desde Saturno, que dudara en saber que los de Génova, solos, nunca van a gobernar. Al menos en un futuro próximo y con tal líder en la cúspide. Sometidos a Vox y a sus caprichos fascistas. Así están y estarán hasta que la muerte los separe. Y esa, precisamente esa, miren qué broma, puede ser una de las mayores fortalezas de Pedro Sánchez, tanto para su electorado como para afianzar el voto de apoyo imprescindible de los nacionalistas que, lógicamente, huirán espantados de la posibilidad de apoyar un gobierno bajo las garras de Vox.  

Así que seguirán con su táctica habitual, esa que tan bien representan Miguel Tellado, Ester Muñoz o Isabel Díaz Ayuso, esos monstruos voraces que se comen a los niños crudos. No están solos: cuentan con unas togas obsequiosas y militantes –el que pueda hacer que haga-, tienen una prensa de papel adicta, unas cadenas de televisión que ceden horas y horas a enfermizos fanáticos que degradan el oficio de periodistas con unas tertulias vomitivas, por no hablar de los comentaristas de esos digitales que chorrean lixiviado. Dicen que el Gobierno ha decidido, por fin, entrar a regular ese proceloso mundo. El equipo para recibir a los posibles infectados de hantavirus se queda corto. 

Nos espera un año duro, terrible, aún más que el anterior, porque han perdido el norte. Y la decencia. Viven en la selva.

Pero hay millones de ciudadanos que no están dispuestos a humillarse ante los salvajes. Habrá que plantar cara. Como aquel rebelde que se puso delante de los tanques en Tiananmén. Ya, nosotros somos más humildes y no buscamos la gloria del héroe. Debería bastarnos con mantener la dignidad y ondear la bandera de la justicia y la igualdad. 

Lo intentaremos. 

Adenda. Hemos mencionado decencia o dignidad y saltan sobre nosotros los fantasmas de Trump y Netanyahu. O ya puestos, Elon Musk, Tim Cook, Jensen Huang o Larry Fink, entre otros. ¡Qué vergüenza Palestina, Cisjordania, Líbano!¡Qué vergüenza Irán, una guerra estúpida –cierto que todas lo son, pero algunas lo son más- una cueva sin salida que está empobreciendo a medio mundo! Y a los citados, qué les importa la miseria de los demás. Dice The New York Times que Trump ha sumado más de 1.400 millones de dólares a su fortuna personal desde que es presidente. Y eso sin contar los 300 millones que ha ganado con suculentas inversiones en los últimos meses. No pasa nada. A los 77.302.580 de estadounidenses que votaron al monstruo naranja en 2024 solo les producirá envidia porque es eso lo que ellos harían si llegaran a la Casa Blanca. 

La avaricia de los descerebrados. 

“Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate”, estaba escrito en la puerta de entrada al Infierno, La Divina Comedia, canto III.  

Viene bien que de vez en cuando, cuantas menos, mejor, la verdad, nos amenace una hecatombe para así, en calentito, contemplar la reacción del respetable. Tal que el drama del MV Hondius y el malhadado Hantavirus.  El Gobierno de España, tras las consultas pertinentes con la Organización Mundial de la Salud, decidió hacerse cargo -parecía lo más lógico, lo más sensato y lo más humanitario- de recoger a los pasajeros y cargar, cierto, con un rescate complicado. Primer paso: las Islas Canarias. Y un protagonista de lujo: Fernando Clavijo, un tipo sin dobleces que nos ha dejado ver -qué afortunados somos- la catadura del presidente. Política y moral. Mentiroso sin disculpas –“me falta información”, dijo, cuando ya le habían llamado dos ministros- además de fatuo ignorante. Sin que se le agitaran las canas, tuvo la desfachatez de echar mano de un pantallazo de IA para contar a los científicos que las ratas son buenas nadadoras. Criatura. Y todo por sumarse al carro de dar leña al Gobierno, sea por lo que sea, así se trate de unas gravísimas inundaciones en Bali, bello lugar turístico, por cierto. ¡Qué bochorno, qué vergüenza! El susodicho Clavijo ya apuntó buenas maneras con aquellos ejercicios de trilero con los emigrantes, con especial dedicación a los menores. Ya nos dejó claro que de escrúpulos, escaso. 

Debió sentirse ninguneado Santiago Abascal y cierra España y no se le ocurrió mayor salvajada que aquello de que Sánchez “es capaz de provocar una epidemia para que no se hable de la ciénaga de corrupción que preside”, payasada que debió costarle, por lo menos, un tercio de la neurona que atesora. Y claro, Los ángeles de Charlie del PP en tromba, que si Ester Muñoz, que si Cuca Gamarra, que si Isabel Díaz Ayuso, la reina del vermú, tan preocupada ella por el éjito en 'Méjico' de su amigo Nacho Cano, el ej de Mecano, ojalá se encuentre bien de salud al recibo de esta, pero tan despreocupada por la vida de los infectados del crucero. Luego, para acabar la fiesta, el propio Núñez Feijóo, tan fatuo como vacuo, exigiendo el nombre de todos y cada uno de los técnicos que participaban en la cosa. ¡Qué tipos tan indignos, tan sucios, tan deleznables! España saca pecho en el mundo, su España, oigan, y a ustedes solo se les ocurre recurrir a la fea zancadilla, a intentar el mero boicot de una operación de rango internacional. Les da igual: viven en una celda oscura en la que el odio no les deja vivir, solo les permite morderse las uñas y hacerse heridas rascándose la espalda. 

Pero quietos parados que aquí llega la fiel infantería, esa prensa adicta, y esas tertulias de hiel y tronío de radio y televisión -nunca se olviden de las emisoras de los obispos- que tanto nos gustan y que no paran, por pura obscenidad, de sorprendernos. A ellos, sin pantoprazol. Por ejemplo, vamos a limitarnos, el Ojo tiene en gran estima a sus selectos lectores, a unas pinceladas de OKdiario, suficientes, o eso creemos, para calibrar el grado de locura que afecta a estos seres luminosos. Decía Abascal que era un plan de Sánchez. Y tanto. Fran Carrillo lo explica como la disculpa que utilizará el presidente para no convocar elecciones en 2027. Perdón por la extensión: “La secuencia será la siguiente: contagiarán Madrid, de ahí al resto de España, culparán a Ayuso y al PP de falta de respuestas en sus territorios (obviarán la de sus patrones nacionalistas), llenarán de infectados las calles, nos volverán a encerrar, harán negocio con la tragedia como ya hicieron en la pandemia y cometerán delitos en el caos creado. Y lo que es más importante: decretarán un estado de alarma permanente, argumento constitucional que evita convocar elecciones en fechas y hora, alegando así la autocracia, su impunidad mediática y judicial y el calvario bolivariano que llevamos sufriendo en esta ominosa década de corruptelas, mentiras, delitos y faldas sanchistas. No es humanidad. Es política. Es socialismo. Es el PSOE. Es mafia criminal.” 

¿Cómo se quedan? Claro que parece imposible exigir decencia a un periódico -¡qué risa!- que dirige, atenta la formación, el gran Eduardo Inda: “Sea como fuere, el presidente que perdió las anteriores generales, que tiene 121 de los 350 escaños del Congreso, decidió por su cuenta y riesgo que el barco venía a Canarias. Sí o sí que para eso es un autócrata. Se pasó por el forro de sus caprichos la opinión del Ejecutivo autonómico que conforman Coalición Canaria y Partido Popular, lo cual induce a confirmar que esto está hecho con muy mala baba. Sánchez se levanta pensando en practicar compulsivamente el mal y se acuesta pensando en cómo joder más y mejor al día siguiente. Si eres de los suyos, tienes garantizado el paraíso; si formas parte del equipo rival, te regalará el mayor de los infiernos”.

Puestos a buscar gentuza relacionada con el hantavirus no tardaríamos en llegar a Trump y sus muchos mariachis. Por ejemplo, por su salida decretada el pasado mes de enero de la Organización Mundial de la Salud, esas gentes que andan poniendo soluciones ante la posible plaga. Así se ahorraba menos de mil millones, pero dejaba a la intemperie a los millones y millones de niños y mayores del mundo entero que dependen de esa Organización para no morirse de enfermedades que solo asolan al Tercer Mundo. O, peor aún, como nos recordaba en El País el sabio Javier Sampedro, ese que todo lo sabe, el descerebrado de Robert Kennedy, el secretario de Salud de Estados Unidos declarado antivacunas, “se cargó el año pasado los Centros de Investigación en Enfermedades Infecciosas Emergentes (CREID, Centers for Research in Emerging Infectious Diseases), que estaban dedicados a estudiar los virus que saltan de animales a humanos, incluido el hantavirus subtipo Andes que ha causado el actual brote”. Así que cerrojazo y nos hemos quedado sin saber cosas que podrían frenar otra plaga. Trump es una maldición, un horror. 

Volvamos a la pell de brau. Estas no son cosas de un país normal. Porque a esta virulencia enloquecida sumen ustedes las redes sociales, donde el insulto y la grosería alcanzan límites difíciles de superar. Duras, durísimas las cloacas, pero terribles las salas de justicia. Y a todos los niveles, que ya hemos visto cómo en las alturas se premia al delincuente que acusa sin pruebas al presidente del Gobierno o se recompensa al defraudador confeso para castigar al fiscal general del Estado. Y más abajo, en las salas pequeñitas, contagiadas de ese virus peor que el que viajaba en el Hondius, allá donde se hace escarnio, consentido y lavado con detergente, de ataques demenciales a la esposa del presidente, un suponer, sin que la señora jueza crea que no es una injuria que se diga impunemente que Begoña Gómez – “Begoño la transexual”, según la activista de la ultraderecha- está relacionada “con una cuestión de narcotráfico en Marruecos”. O ver la impunidad de gamberros como Vito Quiles y otros ejemplares de la banda de la porra provocadora y violenta. Todo brutal, desde luego, pero habrá que recordar al Gobierno, si ustedes lo permiten, que nada se ha hecho de aquellas promesas sobre medidas para frenar este sindiós. Nada. Cero. Llora como víctima lo que no supiste defender como jurista, que vino a decirle Aixa, la madre de Boabdil, a su hijo, el último sultán nazarí de Granada.

Y la semana próxima, que decían Tip y Coll, hablaremos de Irán. Y de Israel.

Adenda. El 6 de octubre de 2014 se confirmó el único positivo en Ébola registrado en España. La enfermera Teresa Romero se infectó al cuidar a dos misioneros repatriados desde Sierra Leona y Liberia, Miguel Pajares y Manuel García Viejo que fallecieron por el virus. Afortunadamente, superó la enfermedad en apenas un mes. A partir de conocerse el positivo, la tragicomedia. Si tienen un poco de paciencia y habilidad pueden encontrar en YouTube la aparición pública de Ana Mato, entonces ministra de Sanidad. Imposible aguantar el horror al tiempo que la risa. ¡Qué derroche de ignorancia, qué despilfarro de delirios balbuceantes! Nada que no fuera de esperar cuando la nombró ministra de la cosa Mariano Rajoy. ¿Méritos? Amiga de Aznar y Ana Botella y esposa de Jesús Sepúlveda, otro íntimo de la pareja guerrera, condenado a 14 años por corrupción en Gürtel. Si tienen edad para recordar aquellos años, era la señora de la casa a la que Francisco Correa pagaba las fiestas de sus hijos, globos carísimos, o les sufragaba las costosas vacaciones. Ignoro quién pagaba esas fruslerías, dijo en los tribunales. Y tampoco, recuérdenlo, veía los coches de alta gama en el garaje de su casa. Cosas de Jesús, se diría. Hoy otro Jaguar. Pues nada: ministra. Cargo del que tuvo que dimitir ahogada por la corrupción. 

Dice el PP que Mónica García no es fiable. Ja. Y que el PSOE tampoco es fiable gestionando catástrofes. Ja, ja, y ja. Seguramente lo hizo mucho mejor la susodicha Mato con el ébola, pobrecito aquel perro tontamente sacrificado, de nombre Excálibur. O lo han hecho, hay que ver qué lista, Mañueco o Rueda con los incendios forestales en Castilla y Galicia, el ínclito Mazón en Valencia, ahí le tienen, riéndose de todos nosotros o, gran redoble de tambor, el PP en su conjunto con el Prestige. ¿Quién no recuerda aquel trágico chapapote, aquellos hilillos de plastilina, gran descubrimiento científico del entonces vicepresidente de Aznar, Mariano Rajoy Brey?

Ellos sí que saben. Hacer el ridículo. 

Y acusar a los demás. Mala, muy mala gente.

Los malandrines siempre tienen suerte. Quizá porque demasiado a menudo gozan de la protección de un poderoso padrino, incluso varios en algunas ocasiones. El Ojo deja a la consideración del respetable, tras ver algunos ejemplos que ahora vamos a enumerar, si quienes les amparan o promocionan pueden entrar también en la definición de canalla que nos facilita la RAE, esto es, gente baja o ruin o, en otra acepción, persona despreciable y de malos procederes. Le pasaba a Michael Imperioli, ese Christopher Montisanti de Los Soprano, que siempre encontraba el brazo amigable de su tío, el gran James Gandolfini o Tony Soprano, así se le hubiera ido la olla de la violencia en alguno de sus arrebatos furiosos. Es mi sobrino y basta.

De nimiedad a lo colosal. Ese macarra faltón y fascista de Vito Quiles, por ejemplo. ¿Acaso no actúa con esa brutal impunidad porque goza del amparo, la felicitación, el cariño y los besos de agradecimiento de personas tan principales como Ester Muñoz, Miguel Tellado o, incluso, Alberto Núñez Feijóo, vean y gocen con el triplete de directivos del primer partido de la oposición? O Israel y el genocida Netanyahu, siempre con el paraguas del amo estadounidense, miles y miles de millones en armamento, tú te lo guisas y yo me lo como, que en Naciones Unidas impongo mi veto y aquí no se le acusará a ustedes, gente honorable, de nada, nunca, así nos llenen el hemiciclo de Nueva York de cabezas cortadas a miles de niños palestinos. 

¿Más castizo? Otro ejemplo: siempre habrá unos jueces de la Audiencia Provincial de Madrid que amparen y animen, dale, dale caña al mono hasta que hable inglés, al juez Peinado, qué linda instrucción contra Begoña Gómez. Hay corruptos, sinvergüenzas de libro, con el delito escrito a sangre y fuego en la frente, y hasta confesado en público, soy un chorizo, sí, pero rico a espuertas, que siempre encuentran el cariño de algún fiscal anticorrupción, que miren por dónde, ve la maldad en los demás acusados en un mismo caso, pero a mi pupilo, pululando por todas las versiones más reaccionarias, vocingleras y buleras de nuestra antena televisiva patria para poner a parir al presidente del Gobierno y su esposa, ni me lo toquen, que el resto está bien pudriéndose en la cárcel, pero al mío me lo dejan aparte que buen trabajo nos hace, por ejemplo, en su deleznable espectáculo contra el perrosanxe, muerte al infiel. Aldama, además, lleva una cruz en la solapa.

¡Qué vergüenza los dos grandes juicios que corren al tiempo, pero por bandas distintas! Tomemos, por ejemplo, aquel en el que creíamos que se iba a juzgar un caso de corrupción con las mascarillas en la época del Covid, y hemos acabado, con el generoso beneplácito y el amparo de varias togas, en primer lugar la del ilustre magistrado Andrés Martínez Arrieta, aquí me tienen ustedes para lo que gusten, que lo mismo empuro a un fiscal general, tápenme esos testigos, que molestan, que dejo sedal abierto al bocachancla de Aldama, siempre que sea para poner a parir a todo altavoz al presidente del Gobierno, ese íncubo que nos martiriza desde La Moncloa. El fiscal anticorrupción, Alejandro Luzón, pobre, ya no se encuentra solo en proporcionar la almohada de plumas a su patrocinado, que el juez amigo ya ha contribuido con creces al bienestar del comisionista corrupto. Es que tienen los acusados un pasado bastante feo, a qué negarlo. Por ejemplo, Koldo García, portero de discoteca que fue. Pues ya ven, valora el Ojo, cuánto más decente y menos dañino para la sociedad es ejercer esa propiedad que llamarse Luis de Guindos, ser el gran jefe de Lehman Brothers para toda Europa -¿recuerdan la crisis de las subprime?- y culpable directo de los 41.000 millones que tuvimos que soltarles a los bancos. Desde el enorme sueldo del BCE, colocado allí a dedo con el beneplácito del PSOE de la época, anda ahora el figura a la búsqueda de otro chollo de similar tronío. Desvergonzado.   

Decíamos que quizá son pocos para homenajear a la perla Aldama, si siempre mientes más que hablas, te harán un monumento a la deshonestidad, Rosalía dixit. Pues nada, aquí llega de refuerzo la brigada acorazada de la prensa de la caverna, bufe usted mu que nosotros le amplificaremos tan articulado discurso hasta convertirlo en poco menos que la bellísima cantata BWV 106, “La hora de Dios es la mejor de todas”, de Johann Sebastian Bach. ¿Les parece excesivo? Eso es porque no han leído a nuestros chicos de la fiel infantería, convertidas en dogmas de fe las palabras del delincuente redomado. El Ojo, siempre generoso, viene a corregir ese déficit. Vean alguna muestra, que hoy vamos a prescindir de los francotiradores y lanzadores de cuchillos, tipo OKdiario o Libertad Digital, y nos vamos a quedar con Abc o El Mundo, lo que viene a significar que nos quedamos con la derecha de toda la vida, como el PP, y no con los ultras, como Vox, que ya me dirán ustedes dónde está la diferencia. Titular de El Mundo: “Aldama inunda el Supremo de detalles demoledores sobre sobornos ‘protegidos’ por Sánchez y financiación ilegal del PSOE” o Alberto García Reyes en Abc: “Si [Aldama] ha decidido apuntar en el mismísimo Tribunal Supremo al presidente del Gobierno es porque se ha sentido traicionado. Así funciona el hampa (…) Cada vez que habla, enmierda aún más a toda la cúpula del sanchismo, esa corriente revolucionaria que llegó al poder para salvarnos de la corrupción. Y hoy nos preguntamos: si hay una jerarquía de la corrupción, ¿en qué escalafón está Sánchez?”. 

No podemos, ni debemos, olvidarnos del juicio de la Kitchen en la otra banda, que es un nuevo repaso a la Gürtel, aquella trama de corrupción gigantesca en las entrañas de la dirección del PP. Cualquier miseria sirve para salvar a Rajoy, a Cospedal, a Arenas o al ministro Fernández Díaz, incluso desoír los testimonios de funcionarios policiales de impecable pedigrí. Ver el espacio que dedican a ese juicio los periódicos de la derechona es para echarse a llorar. Al Ojo no le sirve aquello de paren aquí el tranvía, que yo me bajo, porque hace ya muchos años que evitó, quita bicho, compartir asientos con tan deplorables ejemplares de la zafiedad y la mentira. ¿Cómo se puede luchar contra este conglomerado, sólido como el granito, de delincuentes vocingleros, bien engrasadas las cuerdas vocales, políticos infames, togas desvergonzadas y periodistas que desprecian las mínimas reglas éticas de su profesión?

¿Estado profundo, queremos llamarlo? Va una cita de Franco Delle Donne, en su libro “Epidemia ultra: Del fascismo europeo a Silicon Valley: anatomía de un fenómeno que está conquistando el mundo”: “El deep state como concepto posee raíces bastante profundas. Su origen es discutido, aunque existe cierto consenso en señalar el término derin devlet como su antecedente directo. Esta expresión proviene de Turquía y hace referencia a una red compleja y oculta de miembros del poder fáctico de un país que procuran socavar a un líder democrático en caso de que este desobedezca o perjudique sus intereses”. Quiten lo que pueda haber de conspiranoico en la frase, que lo hay, prefieran conjunción de fuerzas a complot, como mero ejemplo, pero resulta interesante. Lo veo en sus ojos: sabía que la cita les iba a gustar. 

Otrosí: ¿Y si nos bajamos de las nubes teóricas y pisamos el duro cemento? O sea, si todo el mundo entiende que la vivienda es el problema prioritario, ¿por qué el Gobierno no se la juega y sigue los pasos de esa frase que se le escapó a Pedro Sánchez -o a lo mejor fue más premeditada de lo que parece- cuando habló de que “el dilema es intervenir el mercado o mirar hacia otro lado”. Ensuciarse las manos, demostrar que hay soluciones o, para decirlo de manera mejor, que la izquierda puede acabar con esa plaga que tiene hundida a media población en el desánimo. Difícil, claro, quién dijo que ganar al mus es fácil. Pero corran, corran, que el tiempo se termina y quizá, desgraciadamente, no haya más plazos. ¿O alguien piensa que Feijóo y Abascal van a traer las soluciones? Pues trabajar duro en estos meses y mostrar unos colmillos de dinosaurio quizá aporten esos votos que tanto se necesitan. Ahí tienen las manifestaciones del Primero de mayo. Queremos una vivienda digna, gritaban miles y miles de españoles. Y de inmigrantes, claro.  

No es posible escribir hoy un artículo sin acabar citando a Trump, así sea de la vida contemplativa del Dalai Lama en la serranía de Teruel. Mi amigo John Carlin recogía en La Vanguardia unas palabras de Francis Fukuyama: “El mundo se ha convertido en un lugar muy peligroso porque el país más potente está bajo el control de un niño de diez años”. Y el autor de El fin de la historia añadía: “El niño descubrió un lanzallamas en el patio trasero de su casa y ahora está disfrutando de poder quemar cosas con él. Sus padres necesitan tenerlo bajo control”. Y así es: el mundo se ha convertido en un continuo reto a la racionalidad del ser humano, a la inteligencia, a la sensibilidad. Da igual de lo que se hable, Irán, Europa, Cuba, impuestos, presupuesto de Defensa, salón de baile, jueces del Supremo. Su ectoplasma lo ensucia todo. Tienen que darse prisa los propios norteamericanos si no quieren que el mundo los mire con miedo o con odio. Y de rebote, adiós a Netanyahu. Europeos, iraníes, cubanos, no podemos hacerlo. ¡Echen a ese loco, acaben con el monstruo!

Adenda. ¡Qué suerte tienen los mexicanos, que van a disfrutar de la presencia en su país durante una semanita de la insigne y polímata Isabel Díaz Ayuso, más conocida en otros ámbitos como la reina del vermú o la frutera de Madrid, si lo que toca devora! Hemos escrito mexicanos, así lo dice la RAE, pero ella, ya ven, exige que se escriba Méjico y mejicanos. Un poco terca, e iletrada, la criatura. Isabel Díaz Ayuso va a pisar un país, 132 millones de habitantes, al que ha despreciado en sus comentarios públicos. Se trata de un “narcoestado”, ha dicho, singular émula de Trump, que está gobernado por una “dictadora de ultraizquierda”, Claudia Sheinbaum. Ese es el término que utiliza para la dirigente mexicana y que también aplica a Lula da Silva, viva la fineza intelectual. 

Por supuesto que acudirá a un acto en honor de Hernán Cortés, aquel valiente guerrero que en su afán, señalado por el mismísimo Dios, de evangelizar a aquellos seres infrahumanos, cometió algún que otro abuso, pero el que esté libre de pecado que tire la primera piedra y quién no ha pegado un chicle en la butaca del cine. 

¿Veo ahí un charco repugnante? De cabeza. No me pierdo ni una pestilente sentina. 

¡Qué pocas alegrías hay siempre en la casa del pobre! Intenta cualquier ciudadano respetable cumplir con sus deberes, uno debe estar bien informado, se dice a sí mismo, pero aquí, allá y acullá los medios en general, prensa, radio y televisión, y las redes sociales en particular, sacan martillos y hachas de sus adentros para agredirnos de mala manera y con violencia. ¿Cómo aguantar el espectáculo cómico de Mariano Rajoy, Dolores Cospedal y Soraya Sáenz de Santamaría, mintiendo como bellacos y sacudiéndose las pulgas de la infamia, disfrutando, además, de ese extraordinario momento en el que son conscientes de que se están riendo de usted, de mí y de aquel de allá? Vengan a por otra, lechuguinos, que nosotros somos los intocables, los que siempre estamos por encima del populacho, quiénes son esos fiscales para ponernos en aprietos, qué se creen esos abogaduchos de la acusación, todos ellos rojos peligrosos. Hice, hago y haré lo que me viene en gana, porque para eso he tenido, tengo y tendré a unos jueces felpudo de lo más apropiado y cortés, qué habano desea usted, don Mariano, que se lo enciendo gustoso, siéntese por aquí doña Dolores, que ya pongo a sus pies el escabel.

Espectáculo lamentable, todo un presidente del Gobierno, una vicepresidenta y una ministra de Defensa, secretaria general del partido, además, luciendo ante el respetable su desconocimiento de todo lo que pasaba a su alrededor, y negando - ¡qué descarados! – haber dicho lo que ya ha oído toda España que sí han dicho, incluidos sus compañeros de gobierno y los miembros de esa Sala de la Audiencia Nacional que hacen, tipos desahogados, ah, esa Teresa Palacios, dignísima sucesora de aquel juez que se llamaba García Castellón, el de los tres monos, alfombra persa con el PP, como si oyeran llover y todos sabemos que no son ni sordos ni tontos. Duele ver el escaqueo de los pillos y truhanes ante sus responsabilidades, no nos merecemos los españolitos de a pie tanta desvergüenza. Gürtel, Kitchen, millones de euros en mordidas, en maletas en Suiza, policías corruptos hasta las cachas. Y ellos: a mí, plim, ya pagarán otros por mis muchos pecados. O no, que ya puestos, lo mismo en esta cosa sucia y viscosa del espionaje de la policía patriótica se van todos de rositas. ¿De verdad que les extraña la impunidad de esos heraldos de la derecha más rancia, cuánto queremos a esa justicia también patriótica?

¿Ábalos, Koldo, señoritas de compañía y tutti quanti? También, claro. Sumen este asco al anterior. Y como los jueces así lo han querido - ¿por qué?, ¿para qué? - fluyen los juicios solapados en el tiempo, aderezados unos y otros con sus muchas miserias, abiertos los cuerpos en canal. Queda, además, mucha tela que cortar en esta trama que chorrea grasa de chicharrones. Y esperen que a poco nos llegará Cristóbal Montoro y sus cuates de Hacienda somos todos, pero unos más que otros. No, nos solazamos los pobres en nuestras casas, que estas desvergüenzas engordan a los de siempre, a esa ultraderecha que vocifera son todos iguales, inmersos ellos mismos en el barro hasta las rodillas. 

“Prioridad nacional”, graznan los cuervos. Unos y otros, Vox y PP, que si los primeros presumen de sus barbaridades, lo llevan en la sangre como los escorpiones, los de Núñez Feijóo, miseria tras miseria, patitas endebles, principios siempre en venta, han demostrado una vez más su peor cara, incapaces de mostrar dignidad cuando hace falta. Hasta la Iglesia les ha plantado cara, a ver con qué jeta viene usted a comulgar, el mismo señor y la misma señora que desprecia al emigrante que explotan, ellos, que tanto rezan porque el pan de cada día lo sea para todos, sin distinción de raza o credo. ¿O era una mentira piadosa, solo para quedar bien con las monjitas del colegio, qué buenas son que nos llevan de excursión? Y error político tremendo esa humillación ante las fieras. “Copiar, cooptar o integrar a la ultraderecha a un gobierno no la neutraliza. Nunca lo ha hecho. Solo la vuelve más fuerte. Solo contribuye a la expansión de la epidemia ultra”, cuenta con muy buen criterio Franco Delle Donne en “Epidemia ultra: Del fascismo europeo a Silicon Valley”. 

Y el PP lo ha hecho en Extremadura y Aragón - ¿María Guardiola y Jorge Azcón se aguantan la mirada cuando se ven en el espejo? – y lo hará allá donde les imponga su credo Santiago Abascal, verbigracia en Castilla y León. El partido de Génova, transmutado hasta la nada por un Feijóo inane, se ha convertido en ese espectro que anda por los pasillos asustado de sí mismo y aterrorizado ante la posibilidad de que Vox se les aparezca en la próxima esquina. Pero ya han caído todo lo bajo que podían hacerlo y nunca, jamás, así se pongan los dizques moderados del partido haciendo el pino, podrán quitarse de encima la losa de los sucios pactos con los ultras respecto a la emigración o la violencia de género, y su indecente política respecto a Trump o Israel. Están vacíos, son inconsistentes y febles ideológicamente como un papel de fumar. Núñez, Tellado o Díaz Ayuso pisan y ya no crece la hierba. No entienden, o no quieren entender, que la estrategia de Vox es cristalina: de imposición a imposición para lograr el póquer de ases cuando se les necesite, si es que eso ocurre, allá en 2027 para gobernar España. Para entonces sus exigencias antidemocráticas, iliberales las llaman ahora los politólogos cursis, ya habrán pasado por las tragaderas de una derecha con una bocaza tan grande como un buzón de correos. Un paseíllo. El andaluz Juan Manuel Moreno Bonilla, años haciéndose un traje a medida en su chiringuito y asustado viendo la vaina, los espanta: ¡quita, bicho!

Permitan al Ojo, ya que ha citado al presidente andaluz, que les haga una reflexión sobre la marcha. ¿Ha hecho el presidente andaluz del PP una legislatura brillante? ¿Ha solucionado los problemas de la sanidad en su comunidad, tan golpeada, y no hablamos solo de la gestión -salvaje, criminal- de unos cribados? ¿Quizá se ha lucido en Educación, en problemas de dependencia? Nada, cero absoluto. Eppur si muove. Y ahí tienen todas las encuestas, incluido el CIS de Tezanos, Moreno al borde de revalidar la mayoría absoluta. Cien, doscientos, mil asesores podrán tener el PSOE y La Moncloa, pero resulta que todos ellos no han sabido estudiar con provecho el fenómeno. ¿Qué hacen mal los socialistas? Muchas cosas, dirán ustedes. Y con razón. Pero quizá mirando al que gana se evitan derrotas tontas. Por ejemplo, poniendo a competir en el penúltimo momento a una candidata que lleva años fuera de la comunidad. Si es buena o mala política, a lo mejor no es ese el mayor atractivo que debe tener alguien que aspira a cumplir con las necesidades de unos ciudadanos que han visto, pasmados, cómo ese partido del que usted me habla se ha desangrado en batallas internas, primero un candidato y luego otro, éste me gusta más, éste menos, ahora sí, luego no. Pasó con Pilar Alegría - ministra, ¿y qué? –, pero no ocurrió lo mismo con Carlos Martínez, el alcalde de Soria, 18 años en la mina y puede pasar, o eso dicen los sondeos, con María Jesús Montero. Serán muy listos, pero les cuesta sacar lecciones de las realidades evidentes. 

Qué bien Sánchez con Trump y Netanyahu. Pero no basta. 

Pico y pala, y en el terruño.

Adenda. Decimos de Trump. Hay que ver ese hotel, el Hilton de Washington, que ya hace 45 años vivió el intento de asesinato de Ronald Reagan. Pues el servicio secreto insiste en celebrar allí sonoros festejos. Sus muchísimos integrantes serán como armarios y tendrán mucho servicio de inteligencia, pero son unos zotes. Como se ve, cualquier pirado aunque con escasa preparación de magnicida, es verdad, se puede pasear por el vestíbulo donde está el presidente y sus mariachis con “varias armas”. Se entiende, porque muy posiblemente en la CIA pase como en el Pentágono, que hay un loco al mando que echa a todos los altos cargos que no le gustan, que aquella corte es más bien una comedia bufa, aderezada con el terror que exhalan esas alimañas, incluido el propio presidente. 

Ahí está Irán. ¡Qué guerra tan estúpida, que bruto el magnate naranja! La salvajada sólo tiene sentido para el verdadero amo del cotarro, Benjamín Netanyahu, que asesina y bombardea allá donde se le antoja, que toda aquella zona es suya. Mientras, los europeos, así les rejonee España o Irlanda, ni se mueven. 

Canallas. Gentuza. 

Dos ejes en la semana: política exterior e inmigración. Los dos temas marcan la actividad de la derecha y de la izquierda patrias. Los dos nos dan una inmejorable fotografía de esta piel de toro que nos acogota. Pedro Sánchez no ha parado estos días de dejar claro por dónde transita en el mundo: no a la guerra, no a los tiranos que deciden guerras. Lo dijo en China y lo ha dejado claro y manifiesto en la gran fiesta de Barcelona, la denominada IV Reunión en Defensa de la Democracia. Mientras, la derecha se encierra en su mundo minúsculo de cuitas intrascendentes, cada vez más alejada de las grandes corrientes mundiales. Y si alguien pinta algo en algún sitio mundial es, miren por dónde, Santiago Abascal, con enlaces con la ultraderecha, y no Alberto Núñez Feijóo, un pulpo a feira en un mundo complejo que supera sus reducidas luces. Qué bella es La Toja, déjenme de Moscú, Washington, Pekín o Bruselas, que aquello es un lío, que decía su antecesor Rajoy, más conocido en el submundo de las cloacas como el Barbas o el Asturiano. Sobrenombres del hampa, como el Mataviejas o el Arropiero. 

Viaja el presidente a China, como han hecho el francés Macron, el británico Starmer o el alemán Merz, o como hará muy pronto el presidente gallego y colaborador íntimo de Feijóo, Alfonso Rueda. Y allí ha repetido todo lo que ya ha dicho en La Moncloa o en el Congreso de los Diputados. Es igual. Para la derecha feroz que nos asfixia por estos lares, el presidente español se ha puesto de rodillas ante Xi Jinping para servir al gigante chino en su afán de colonizar Europa. Un traidor, un caballo de Troya, un mal bicho que nos traerá el comunismo, porque hasta ahora solo había conseguido hacernos bolivarianos. Eso es, más o menos, lo que ha dicho el PP, por no hablar de los exabruptos de Abascal, que siempre duda entre llamar a Sánchez hijo de puta o miserable tirano.

Y ahora empalmamos con la reunión de Barcelona. Claro que esperar grandes conmociones mundiales tras la cita sería demasiado ingenuo. Pero allí estaban los representantes políticos de más de 500 millones de ciudadanos, cinco continentes, que no es poca cosa: Lula da Silva, de Brasil; Claudia Sheinbaum, de México; Gustavo Petro, de Colombia; Yamandú Ors, de Uruguay; Catherine Connolly de Irlanda o el sudafricano Cyril Ramaphosa, entre otros dirigentes de una veintena de países, Lituania… y también de Alemania o Austria. Y por allí apareció el gobernador de Minnesota Tim Walz, dura oposición a Donald Trump, el representante de Connecticut, Cris Murphy, y se vieron vídeos del alcalde de Nueva York, Zohran Mamdani, de Hillary Clinton y Bernie Sanders. Dice Feijóo, puro Robinson Crusoe, que Sánchez está solo. ¡Qué risa! Reflotar Naciones Unidas, defender las instituciones y el multilateralismo, exigir medidas contra la desinformación en el terreno digital, el mundo en las manos de los tecnobrothers amigos de Trump, y la lucha contra la desigualdad, defensa de la independencia de Cuba, fueron algunos de los mensajes de la cumbre, además de dejar más claro que el agua clara la total oposición a las políticas locas e inhumanas de Estados Unidos e Israel. Un buen frente, la verdad, que ha mostrado al mundo, cuando menos, que la izquierda sufre como un perro, pero que no se rinde. Vamos a dar la batalla, dijeron todos a una.  

Tontos seríamos, y quizá lo somos, a la vista de los enfebrecidos entusiastas que han rodeado el evento y que ven poco menos que en la lona de los derrotados, cabeza vendada, brazo en cabestrillo, ayes quejumbrosos y tristes lamentaciones, a toda la recua de la ultraderecha comenzando por Donald Trump y sus innumerables cuates. Están en retirada, los hemos vencido, viva la izquierda y, como siempre hay que decir, viva incluso la madre que la parió. Pues no, mis queridos amiguitos, que vamos a tener en la chepa amargándonos la vida a los Trump, Le Pen, Meloni y Abascal, ay Abascal, por mucho tiempo. Algo más, mucho más, diríamos, que una cita luminosa es lo que necesita la izquierda para recuperar su lugar en el mundo. 

De entrada, volver a articular políticas de reparto y justicia social que animen al respetable. ¿Impuestos a los multimillonarios? ¿Ese 2% del que habla Gabriel Zucman? Pues eso mismo, por ejemplo. ¿Medidas radicales en vivienda? También. ¿Sacar de donde se pueda dineros para la enseñanza, desde jardines de infancia hasta la universitaria, bordeando las dificultades que plantean las comunidades del PP, véase Madrid como verbigracia extrema de la resistencia ultraderechista? Por supuesto. ¿Poner límites a los quirones y los riberas en sanidad, a los fondos de inversión en universidades risibles que venden títulos de chichinabo como si fueran grandes másteres? Que no quepa duda. A saco, entrar, y a bombo y platillo, contarlo. La izquierda hace cosas, repasen las últimas decisiones del gobierno, pero las vende como su peor enemigo.  

Se mueve Pedro Sánchez -España, por tanto- con soltura en la política internacional. Su no a la guerra y todo lo que acompaña a esa decisión, incluida la batalla abierta con el régimen podrido y criminal de Netanyahu nos ha situado en una posición admirable. Acertada la decisión de pedir a la UE que rompa el acuerdo de asociación con Israel. Claro que frente a esta fuerza, firmemente expresada, la derecha tiene algo que decir. Estúpido, desde luego, pero lo dice. Y lo escribe. Como es habitual, de esa forma grosera y soez en la que normalmente se expresan. Unamos ambas cosas, China y Barcelona, la muestra palpable de que España, con su presidente a la cabeza, pinta recia en el mundo, ha desatado la ira de las derechas patrias, cada vez más indistinguibles entre PP y Vox, sangre de mi sangre, carne de mi carne, así se esfuerce Moreno Bonilla, y a su lado Feijóo como un corderillo, intentando vendernos otra cosa. 

Con estos mimbres ignorantes y miserables tenemos que arar. Ese es el pensamiento ¿? de la derecha. Incompetentes e indocumentados en todo lo que se salga de sus orejeras, dale que te dale a la misma rueda una y otra vez, que el mundo gire que nosotros bien estamos en esta sillita de enea a la puerta de la casa, viendo pasar el universo mundo sin entender ni un carajo. Mucho mejor Corina Machado, que ya dará la medalla de Madrid a Marco Rubio o la venderá en el Rastrillo. A estas alturas de la guerra de Irán todavía ignoramos dónde se sitúa el PP, cantinfleo impropio de un partido, y un pretendido líder, que aspira a gobernar este país de 50 millones de habitantes. ¿Le parece bien que nos insulten Trump o el gobierno israelí, el loco de Queens mintiendo como un demente con las cifras económicas de España? ¿Le parece bien que el susodicho monstruo naranja insulte a su papa? A ellos, ave maría purísima, tan chupacirios, deberían parecerles una blasfemia esas estampitas de Jesús y otras vejaciones. ¿Ha dicho algo el muy notable inane, natural de Ourense?

Es terrible lo que hacen y dicen los dirigentes de la derecha, pero lo es aún más lo que intuimos de lo que puede llegar a pasar si algún día -al Ojo le tiemblan las piernas- nos gobierna el dúo de la bencina. Ahí tenemos en Extremadura, la alfombra Guardiola y, por tanto, la alfombra Feijóo, el que maneja el títere, a los pies de Abascal, hago lo que me da la gana, aquí mando yo y se hace lo que se me viene al gusto. Qué asco esa “prioridad nacional”, ilegal además de sucia. Qué descaro atacar a Cáritas, cosa de sus curas. Fuera la peste de la inmigración grazna el pimpollo Figaredo, ese refulgente ejemplar de intelectual de Vox. ¿Que en Extremadura apenas hay moros, ecuatorianos o laosianos y que, por el contrario, ha sido y es una auténtica fábrica de emigrantes? Ya lo sé y tanto me da, que yo les estoy hablando de lo que haremos cuando lleguemos al poder, que para eso tengo a Feijóo comiendo de mi mano, pitas, pitas. Extremadura es una vergüenza, pero aún lo es más la virulencia con la que el líder del PP ha abrazado las políticas xenófobas de su socio, ya inseparable, puestas de manifiesto de manera abrupta y salvaje en el rechazo a la regularización de inmigrantes propuesta por el Gobierno. Hay que ser muy mala gente para decir que serán regularizados “los que maltraten a una mujer”. Es la indignidad, es la desvergüenza de gritar una mentira que tú sabes que es eso, una mentira total y absoluta. Les da igual, que hace tiempo que ya pasaron, como en aquel baile del limbo rock, por debajo del listón más bajo de la mediocridad y el cinismo. 

Hay que ser canalla en fingir que te opones a una medida que cuenta con el apoyo de los empresarios o de la Iglesia, tus socios naturales, solo para añadir una muesca más al revólver del antisanchismo, vamos a machacarte, perroxanxe. Y lo hacen, además, jugando con las personas más vulnerables de la sociedad, aquellos hombres y mujeres que trabajan de sol a sol para ganarse el pan sin los mínimos derechos de cualquier ser humano. Son gentes malvadas, sin escrúpulos, tipos que hubieran disfrutado como negreros en las plantaciones de Pinar del Río. ¿Qué tal Abascal látigo en mano, con Feijóo en la oficina contando los doblones? 

Copio de mi amigo Evaristo Villar una hermosa cita: “La escritora británico-somalí Warsan Shire lo escribió con una imagen tan bella como brutal: ‘Nadie se va de su casa a menos que esa casa sea la boca de un tiburón’”. 

Hablando de todo un poco, vuelven a incordiar los curas. Hay que ver, esa Conferencia Episcopal que ampara y protege a depredadores sexuales, que paga televisiones fascistas como la Trece o programas vomitivos como el de Carlos Herrera en la COPE, tiene aún el cuajo de salir en público y, en lugar de esconderse por sus muchos pecados, pretende ejercer de faro moral. ¡Qué indecentes, qué desfachatez, qué desvergüenza! ¿Cuándo vamos a dejar de pagarles sus juergas, sus oscuras procesiones, sus colegios subvencionados donde siembran la semilla del diablo y sus universidades de pacotilla? Que se paguen ellos sus vicios, como hacen todos los delincuentes.

Nos consuela saber que irán al infierno. Ellos se lo creen, que ellos se lo coman. Tormento y más tormento. 

Adenda. Ese personaje que todavía tiene el feo descaro de pulular entre yates, emires, grifos de oro, toreros y otros signos igual de horteras, Juan Carlos de Borbón, al que llaman el emérito, por no llamarle el más sobrecogedor -cogedor de sobres bien llenos de billetes, un tipo indeseable- de las Españas, nos dice que cómo debe sufrir su vástago ante un Gobierno de izquierdas. Pobre Felipe VI, qué mártir del compás, qué vida tan dura la suya, cómo sufre, que se le ven las arrugas de tanto dolor en ese rostro barbado. Por no hablar de la reina, ay, Letizia, qué angustia, o sus acongojadas hijas, tan dolientes, sufriendo mil pesares en esos colegios europeos de tronío que nos cuestan un congo. ¿Se ha quejado a su papá Su Altura Felipe VI, que decía de sí mismo en un indudable rasgo de humor? ¿O son puras intuiciones del amante de Bárbara Rey o de Corinna Larsen (anteriormente zu Sayn-Wittgenstein), 100 millones de euros para la buchaca de la interfecta?

No se preocupe Felipe VI. Abdique y sea libre como los pájaros. Para qué sufrir con tanto rojo piojoso. A sacrificarse en el exilio, como su bisabuelo, su abuelo y su padre. 

Por seguir la tradición. 

Qué importante la derrota de Víktor Orbán. Razones varias. Por la desaparición en la escena internacional, al menos durante algún tiempo, de un tipo despreciable y reaccionario hasta la caricatura. Por sus continuos palos en las ruedas de la Europa de Bruselas, tanto en la guerra de Ucrania como en la distribución de fondos y otras muchas actividades; por la pérdida del liderazgo en la ultraderecha global, rendida a sus pies como si se tratara de un gran líder mundial, cosa que nunca fue. Hungría, un pequeño país de menos de diez millones de habitantes; por la vergonzante sumisión a Vladímir Putin, espía rastrero; por la orfandad de apoyo y chorros de dinero en la que deja a Santiago Abascal, años viviendo de los generosos fondos del Magyar Bankholding.

Y, además, qué placer contemplar como Trump y su camarero J.D. Vance se han estrellado estrepitosamente en su apoyo escandaloso al gran perdedor y en sus ataques furibundos, qué vergüenza de aliado, a los europeos, fracaso total y absoluto, ridículo cósmico. Habrá que comprobar, además, si la caída de Orbán significa un reflujo real y significativo del tsunami ultraderechista que parecía dirigir al mundo entero hacia el abismo en una carrera delirante. ¿Péter Magyar es de derechas? Pues sí, sin duda, pero ya ven cómo andará el mundo que con qué poquito nos conformamos. 

Sigue el duro enfrentamiento de Pedro Sánchez con el Gobierno de Israel. Y viceversa. Es imposible ontológicamente, excepto si te llamas Santiago Abascal, Ester Muñoz, esa señora del PP que desprecia a los soldados españoles y a la que retrasan con molestos controles, o Itamar Ben-Gvir, el ministro ultra israelí, situarse en esta pelea a favor de Benjamín Netanyahu, el genocida. Hace bien el gobierno español en mantener una posición firme y descaradamente pública, orgullosa, en contra de la barbarie que hoy representa Israel, más de 70.000 muertos en su haber sangriento y que sigue amenazando con crear más terror y más dolor allá donde se le antoje. Con Trump, claro. Poco hay que añadir sobre esta guerra ilegal, injusta, demencial y sinsentido que no hayamos dicho ya. Hoy toca Papa -qué osado nos ha salido míster Prevost y bloqueo de Ormuz. Veremos mañana. Pero mientras tanto, presión y denuncia como hace Sánchez y el gobierno de coalición, a ver si se logra que Europa, ay, qué sufrimiento, deje de arrastrar los pies y eche a los tiburones al canalla de Mark Rutte. Y, por supuesto, No a la guerra. 

Al Ojo, siempre tan caprichoso, le ha dado hoy por repasar la hemeroteca. Ya ven, como a otros un día les apetece ver las fotos de cuando era niño: ¡ah, ese traje de marinerito de la primera comunión! No es mal entretenimiento, y buenas son las treguas, que hasta Trump -ese maldito- y los ayatolás -esos infames- están en una de ellas. Así que tomamos una pausa en el trágico acontecer diario y elegimos prota de esta rápida historia a Alberto Núñez Feijóo, Orense, 1961. Es que la frase del colchón es para escribir en piedra. Tan boba, tan estúpida, tan ridícula, tan grotesca, tan pánfila. ¿De verdad que el líder del primer partido de España, 50 millones de habitantes, en mitad de una guerra mundial y unas amenazas económicas intimidantes, reprocha al presidente del Gobierno que cambiara el colchón de su cama cuando se mudó a La Moncloa hace siete años? Llevaba escrita esa patochada en un papel - ¡qué tipo el escriba del discurso, de dónde sale tanto lelo! - y tranquilamente, incluso con un cierto aire pomposo que todavía marcaba más la bufonada, no solo lo leyó, es que, además se refociló en la faena esperando el aplauso del respetable. Para más bochorno, en el estrado lucía un cartelito: “Lo más importante”. Eso, el colchón. 

Ya, sí, chusco y estrafalario. Pero es que el personaje del que hablamos es así, y ahora vamos a verlo, que a veces es bueno echar un vistazo al pasado. Feijóo es bufón, pero es más malo que la quina, con un gusto acre por la desvergüenza y el ataque sin frenos a sus opositores. Malas artes, que llaman, ardides de bribones. Los prostíbulos de Sánchez no son una miseria nueva en el discurso del presidente del PP en su larga carrera. Esa es, precisamente esa, su manera de trabajar en política y lo bien que se mueve en el fango de la calumnia. Algunas cosillas sacadas de su campaña en Galicia para suceder al socialista Emilio Pérez Touriño, presidente de la Xunta de 2005 a 2009 en coalición con el BNG. ¿Qué dijo por entonces nuestro político moderado, un caballero, de Pérez Touriño, un exquisito profesor de Economía Aplicada en la Universidad de Santiago de Compostela? Pues que era un adicto al lujo y que quería vivir como un actor de Hollywood. Peores maneras gastó el individuo con el entonces vicepresidente, Anxo Quintana, del BNG, del que propaló por donde querían escucharle en mitad de la campaña que maltrataba a su esposa. Los jueces, claro, qué sorpresa, se pusieron de perfil ante las denuncias del político del Bloque. 

Como para toda fechoría se necesitan cómplices, Feijóo siempre contó con varias ayudas: la primera, de esta prensa legionaria que tanto nos gusta, y de su entonces mozo de espadas, hoy presidente de la Xunta, Alfonso Rueda, otro centrista educado. Abc, junto a los medios de la derecha más cutre de la región, como La Voz de Galicia, se volcaron en aquella campaña ofreciendo un altavoz permanente a todas las insidias contra Touriño. Los Audi blindados, los muebles de diseño del despacho. De los coches, la mentira pronto quedó patente la suciedad de la información. Los autos blindados eran como el que había usado Fraga, 32 coches Audi se habían comprado durante su mandato, y los muebles de diseño, de los que él iba a prescindir en cuando llegara a la Xunta, allí seguían varios años después. ¿Alfonso Rueda? Ayudando. Confirmaba que Touriño estaba comportándose “como el sultán de Brunéi” mientras “Galicia atraviesa la peor crisis de las últimas décadas”, y que esos muebles del despacho eran un “insulto a la dignidad de todos los gallegos”. Y aún más, dijo: habían sido suministrados “por empresas catalanas”. ¡Qué aberración, empresas catalanas!

Y en este recorrido por la bonhomía de nuestro héroe, siempre tan preocupado por la honestidad de la familia o los amigos de sus oponentes en política, ¿tendremos, otra vez, que sacar a colación a Marcial Dorado? Un recuerdo para los desmemoriados. En 2013, El País publicó unas fotografías tomadas en el verano de 1995 en las que Alberto Núñez Feijóo, a la sazón secretario general del Servicio Gallego de Salud, aparecía con un señor que se llamaba Marcial Dorado. No pasa nada, decía nuestro hombre, con esa cachaza de pícaro que se sabe liberado, que su acompañante “había sido contrabandista, nunca narcotraficante” o, atentos a la frase de la aguerrida Ester Muñoz, “Dorado no pagaba absolutamente todo” de esos viajes. Lo que en buen cristiano significa que don Marcial pagaba mogollón. Las palomitas corrían a cargo de Feijóo. Por supuesto que era falso lo del narco, porque entonces ya estaba implicado en tráfico de coca, como se puede comprobar simplemente hojeando los periódicos de la época, pero llama la atención, vamos, o eso le parecería a cualquier persona sensata, que un alto cargo ¡de Salud! de la Xunta se despachara en viajes de placer, por mar y tierra, Andorra, Picos de Europa, Portugal o Ibiza con un contrabandista. ¿Tiene algo que decir el señor Feijóo de las amistades de los demás? Marcial Dorado, por cierto, fue finalmente procesado en noviembre de 2003 por tráfico de drogas. El proceso judicial se prolongó hasta 2009, año en el que la Audiencia Nacional lo condenó a 10 años de cárcel por pertenencia a organización criminal que traficaba con cocaína en España. En 2005 y 2015 fue condenado por sobornar a dos Guardias Civiles y por blanquear casi 22 millones de euros procedentes del narcotráfico.

¿Ven ustedes, queridos niños, cuánto se aprende revisitando las hemerotecas patrias?

(No hay cama para tanta gente, que decía el Gran Combo de Puerto Rico. La semana próxima ya nos ocuparemos, si no estallan guerras mundiales, de las maniobras orquestales en la oscuridad del eximio juez Juan Carlos Peinado, gloria in excelsis deo mientras la pareja presidencial está en China. “Regímenes absolutistas”, dice el interfecto. Puaf. Apesta). 

Adenda. Todos esos señorones de ropas oscuras que viven tan holgadamente en El Vaticano, bello y lujoso lugar, han decidido desoír al denunciante del obispo de Cádiz, Rafael Zornoza, por un miserable tecnicismo jurídico de leguleyos de la peor calaña. No está claro, arguyen los oscuros buitres, que el joven tan vilmente ensuciado fuera menor en el momento de los hechos, aunque en su escrito él mismo afirmó que entonces tenía 14 años. Para que la cosa se vaya aclarando, en la investigación realizada por el Tribunal de la Rota había prestado declaración un testigo directo que afirmó que había sorprendido a Zornoza en la cama con el denunciante y recostado sobre él. Este caso de pederastia viene de cuando el Excelentísimo y Reverendísimo Monseñor Rafael Zornoza, obispo de Cádiz y Ceuta desde 2011 hasta ser echado a patadas el año pasado, era sacerdote en la diócesis madrileña de Getafe en los años noventa. ¡Cuán larga y provechosa carrera desarrollan algunos especímenes religiosos, vive dios! 

Qué asco, qué tipos más repugnantes, estos y aquellos del Dicasterio de la Doctrina de la Fe, versión dizque modernizada de la Santa Inquisición. 

Hoy es 14 de abril.

“Si los curas y frailes supieran,

la paliza que les van a dar,

subirían al coro cantando:

¡Libertad, libertad, libertad!“

¿Cómo empezar una conversación sin mencionar a Trump? ¿Cómo no escribir esa misma maldita palabra según rozas el teclado para escribir este articulillo? Es ese tipo que anda por allí y que dice cosas como “Abrid el puto estrecho, locos bastardos, o viviréis en el infierno”, y entiende, o eso quiere hacernos creer, que se trata de un gesto de diplomacia inteligente y honesta. Así que en ésas estamos, esperando a que el mundo vuele porque a este salvaje le han hecho presidente del país más armado del mundo unos salvajes como él.  

Qué semanas más horribles hemos empezado a vivir este lunes. Kitchen y Ábalos nos avergüenzan, nos hieren, nos golpean. A los dirigentes del PSOE y del PP, a sus militantes, a sus votantes. Es, verdaderamente, repugnante escuchar esas cintas, esas conversaciones telefónicas, darte de bruces con el asco y la porquería. Imposible que los ciudadanos nos creamos que todos sus compañeros, sus jefes, sus subordinados directos, sus compañeros de barra o de club de golf, sus esposas o sus maridos no intuían que algo raro transmitían aquellos individuos. Y nadie, nadie, absolutamente nadie, levantó una mano para decir basta en los comités internos, esto hay que pararlo como sea. Optaron, en cambio, por los elogios desmedidos y humillantes. Con ello vivirán en sus conciencias. Mucho tendrán que trabajar Pedro Sánchez y los socialistas para recuperar credibilidad. Y mucho, mucho, deberían hacerlo los grandes jefes del PP, que varios de ellos bien que engordaron a sus ubérrimas ubres. 

O sea, el Ojo quiere decir que todos los políticos son unos ladrones y unas canallas y hay que colgarlos del palo de la Mesana, etcétera, etcétera. Pues no, claro, eso se lo deja a los muy decentes ejemplares de Vox, simplemente envueltos en ricos chanchullos económicos. Aceptemos todos que unos y otros de los que usted me habla, Ábalos, Koldo, Aldama, Fernández Díaz, Villarejo, Francisco Martínez son tipos bastante despreciables. Pero conviene afinar en la catalogación y selección de los tipos a estudiar. Si Linneo no hubiera dedicado su vida a la observación científica, la berza se seguiría llamando berza, como debe, y no Brassica oleracea var.veridis, y nuestro rico besugo no se conocería como Pagellus bogaraveo. Saberlo no mejora el sabor, pero nos facilita mucha información relevante sobre verdura y bicho. Importante conocimiento para saber en qué oscuros fondos han hurgado unos y otros. Y con qué mañas. 

De tal modo que el muy pío Jorge Fernández-Díaz, Ave María Purísima, su espectacular caída del caballo se produjo en Las Vegas, rodeado de casinos y scorts, y Ábalos o Koldo, a la rica chistorra y las novias con piso y empleo pagado por todos, son igualmente odiosos de libro, pero unos hay que meterlos en el cajón de los hombres de Estado que actúan por mandato divino para salvar a los buenos, una gaveta para políticos tan admirables, y otro para esos hombrones que le chorrea por los brazos la grasa del tocino. Por ordenarnos la cabeza. Quizá por estas cosillas, la prensa de la caverna, que siempre nos es tan grata, deja para segundo, tercer o cuarto plano el juicio sobre la Kitchen para llevar la gran tinta al juicio de mañana. Visionarios, estos bizarros cancerberos de la derecha más vendida y más cerril. Unos juicios, por cierto, pasto de leguleyos y catedráticos listísimos. Que el señor de la justicia nos proteja. 

No hay mejor ni peor chorizo, perdonen la familiaridad, pero son distintos. Ahí se agarran los suyos, defendiendo, aunque sea totalmente indefendible, el comportamiento de unos y otros: actuaban por motivos superiores, los ciudadanos los primeros, nos rompíamos las cajas por su bienestar, cuánto sudor, cuántas lágrimas, venga esa condecoración por nuestra ciega dedicación. No se lo crean y nada les exime de su turbio y deplorable proceder. Caiga sobre ellos la ley, pero por favor, que sea sobre todos, y que en el camino no vuelva a aparecer un juez García Castellón que libre a Rajoy y Cospedal de la conspiración porque sí, porque ellos se lo merecen. Kitchen y sus aledaños dan para mucho. Una tontería. El exministro conserva una colaboración diaria en el diario La Razón, dirigido por nuestro muy admirado catedrático Francisco Marhuenda donde se dedica, cómo no podía ser de otra forma, a lanzar siniestros mugidos, como hacen los buitres, contra el gobierno de Sánchez como si se tratara de un comentarista de mochila limpia. ¿Se imaginan ustedes que Ábalos escribiera una columna diaria en El País? No sé si saben que el presidente de La Razón es Mauricio Casals, El Príncipe de las Tinieblas le llaman en Madrid DF, vicepresidente primero y hombre fuerte de Antena3 y habitual interlocutor del inspector Villarejo en los baúles de cintas grabadas. Y así, al tresbolillo, resulta que Casals es también, fíjense qué cosas, vicepresidente segundo del grupo Quirón, miren por dónde se nos aparecen en este sencillo relato, como espectros tenebrosos, la reina del vermú y su gallarda pareja.  

Para salir de toda esta mugre que nos atora las arterias, la unión de última hora en la izquierda andaluza aporta, claro que sí, un poco de alegría en el sepelio. Quizá nos cueste creer que la cosa va en serio, que veamos, evidentemente, que el acuerdo es frágil y que nada está escrito sobre el futuro. No hay más que oír a Pablo Iglesias para echarse a temblar sobre el futuro de la cosa. Pero Maíllo asegura que vendrán nuevos acuerdos. Ojalá. ¿Montañas por delante? Otras más grandes han caído. Sería bueno que todos pusiéramos nuestra mejor cara ante lo que viene, y así dar a entender a los responsables de cada partido, formación, asociación, grupo, rondalla, que se tomaran en serio la unidad de acción. Por ahora avancen con el proyecto Oltra, Rufián o Maíllo y se refrene Iglesias, qué feo su desplante a la dirección andaluza del partido. Vayan avanzando, por favor, que la decantación se hará después. Vienen duras, muy duras, con un ascenso feroz de las derechas más reaccionarias, y convendría, ay, que al menos nos pillaran a las izquierdas en la calle hombro a hombro, que así somos mucho más que dos.  

De la pugna PP-PSOE habrá tiempo para dedicarnos a ello. 

Seguiremos informando. Si no volamos todos por los aires cualquier día de estos días, gracias, señor Trump, qué bueno que viniste.  

Adenda. Lo de ir a la Luna nos enseña otro Estados Unidos diferente. Parece mentira. Es una aventura lucida, trae avances científicos importantes y nos abre un rayo de luz hacia los siglos venideros. Muestra una sociedad científica imponente, con una organización, la NASA, dotada con dinero público que cada año aprueba el Congreso. Viene armada, además, con una industria privada enormemente poderosa, dependiente de esos contratos públicos, que acompaña todas esas iniciativas. Ya saben que entre medias andan hurgando dónde y cómo sacar tajada los amos del universo tecnocrático, los Musk y los Bezos, costosísimas empresas empeñadas en hacerse con el espacio exterior. El fin, como es fácil imaginar, ganar pasta. Pero por ahora algo tan gigantesco como llegar a la Luna, y para lo que hay que poner dinero y no arramblarlo, solo se cuenta con el dinero público. Así de listo es el capitalismo. Cerca de 100.000 millones de dólares va a costar el proyecto Artemis. Un dinero, pero… 

Para 2027, Trump ha pedido al Congreso que el presupuesto para Defensa suba hasta los 1,5 billones de dólares un aumento del 40% sobre el año actual y el mayor en décadas. También propone, para compensar, un tijeretazo de unos 73.000 millones en cosas tan pedestres como vivienda, educación, salud o cambio climático. Cosas de menestrales. 

La FAO, (Organización de las Naciones Unidas para la Alimentación y la Agricultura) el ministro Luis Planas aspira a su presidencia, es el organismo creado en 1945 encargado de liderar el erradicar el hambre, lograr la seguridad alimentaria y mejorar la nutrición, promoviendo la agricultura sostenible. El presupuesto ordinario para el bienio 2024-2025 ha sido de poco más de mil millones de dólares. Con otras aportaciones, puede llegar hasta los 4.000 millones. Insisto: bienio. Y recuerden los 1,5 billones de dólares para la guerra en 2027. 

Demagogia. Panfletos. Nimiedades. 

Ocho millones de estadounidenses, repartidos en 3.300 manifestaciones en 50 estados, gritando todos ellos contra Trump, sus maneras dictatoriales y su guerra salvaje, representa una cifra respetable de tipos hartos del gas naranja. “Esto sigue siendo América, y esta pesadilla reaccionaria no va a permitirse”, dijo Bruce Springsteen en el Centro Cívico Saint Paul, de Minnesota, tras cantar, acompañado con su guitarra, su “Streets of Minneapolis”, dedicada al asesinato a sangre fría, tiros a la cabeza, de dos ciudadanos norteamericanos por las fuerzas de choque de Trump (ICE), sus particulares SS. El cantante estaba bien acompañado: el senador progresista Bernie Sanders, la actriz Jane Fonda y los líderes de los mayores sindicatos del país, como Liz Schuler, presidenta de la Federación Estadounidense del Trabajo y Congreso de Organizaciones Industriales (AFL-CIO, en inglés). Los estadounidenses, con parsimonia, se mueven.

Y es que medio mundo está harto del personaje. Ahórrenme los calificativos, que a ustedes también les salen de corrido los improperios. Hasta la derecha europea, e incluso la ultraderecha, si es que aún existen diferencias, se han encogido ante los despropósitos de Trump y el ansia asesina de Netanyahu. ¿Todos? Ni mucho menos, que ahí tienen a Santiago Abascal y cierra España apoyando los bombardeos, impertérrito el ademán, dándose cabezazos contra el muro de la razón. Y Feijóo, ya han visto, con la boca pequeña, cogido a trasmano por su ignorancia enciclopédica –lo ignora todo- en política internacional. Abascal manda tan contento a Tertsch a saludar amigablemente a Netanyahu, pero don Alberto no se atreve a hacerlo con Tellado. No se sabe por qué, con lo mucho que se quieren. En fin, poco que decir de una guerra tan brutal como estúpida. 

En esta España de sangrientas procesiones y cofradías de machirulos, tenemos un poco de tiempo para darnos un respiro de relajo y reflexión, solo un ratito, que pensar demasiado causa serios esguinces en el cerebro. Menos actividad política de la acostumbrada. Mejor. A otras cosas. Verbigracia a Noelia Castillo, 25 años, que recibió la eutanasia a las 18:00 horas del jueves pasado en su habitación del centro sociosanitario Sant Pere de Ribes, en Barcelona. Es increíble la repugnante polémica creada a su sombra por las fuerzas más reaccionarias en plaza, desde la miseria de Abascal –con ese escandaloso bulo sobre los llamados menas- a la iglesia católica, el PP y sus vociferantes portavoces, por no hablar, aunque ahora mismo lo haremos, de la prensa más reaccionaria y sucia de Occidente. Fracaso del Estado, dicen las lenguaraces víboras. 

Algunas de las distinguidas perlas que acostumbra a traernos mi amigo el Catavenenos. Juan Carlos Girauta, en El Debate: “Si hoy matan a Noelia, la matamos todos. Ellos porque son asesinos y sádicos que requieren aplausos a su bonhomía, y nosotros por no haber conseguido detenerlos, por no haberles impedido llegar al poder, por no haber sido lo bastante fuertes e inteligentes para arrebatarles la hegemonía cultural”. Creerán que la prensa de papel, tan seria, tan centenaria, tan barbada, se alejará de esta barbarie. Qué risa. Juan Manuel de Prada en Abc: “El Leviatán desea corromper a nuestros hijos, desea destruir su inocencia, desea envilecer sus almas con ideaciones aberrantes y disfóricas; y en los hijos de padres conflictivos ve una ocasión pintiparada para ejecutar sus designios”. O, dejémoslo aquí, Hugues en La Gaceta: “Es el Estado Proveedor del feminismo, que es la compañera con la que se encama. ¡La hembra-bruja de este macho cabrío! El feminismo se ha dedicado a complicar la vida al español, pero vive perfectamente con la idea de que a las mujeres las violen y luego las suiciden. Pon buena cara, chata, que es un avance. El Estado le permite a la mujer matar a sus hijos, matarse ella también si quiere (Él la ayuda) y llevar a sus hijas a la inyección letal jodiendo al padre, que seguro es un españolazo”. Bien. Basta. Suficiente. 

Entonces el Ojo va uniendo los puntos, y los pelos se le erizan como escarpias. Porque estas mentes privilegiadas, por cochambrosas, son las que pueden marcar la pauta de lo que ocurrirá si en un momento dado, ¿quizá 2027?, llegan las derechas al poder en este país ya macerado, ahora lo explicaremos, por un contubernio que engloba desde la un día conocida como derecha moderada –nunca lo fue Alianza Popular ni lo es ni se le espera nada del PP- hasta la ultraderecha de brazo en alto deseos mil veces expresados en redes sociales –y no solo- de ahorcar a cualquier socialista que se les cruce en el camino, preferiblemente si se llaman Pedro Sánchez. ¿Les sirve Óscar Puente? Les sirve.

¿Qué otra cosa podemos decir de los acuerdos de esos dos partidos para retirar la atención sanitaria - ¡atención sanitaria, por dios!- a hombres, mujeres y niños inmigrantes? Piadosos católicos, saetas, cristos paseantes, vírgenes emperifolladas. Pues para ellos, que luego de tanta misa y tantos golpes de pecho, venga a confesarse y comulgar, rosario va, rosario viene, dejan sufrir a esas personas con un cólico nefrítico que no dudan, eso sí, en explotarlas con sueldos humillantes. Y ahí tienen, no hace falta imaginárselo, los acuerdos de gobernabilidad entre ellos respecto al ataque feroz a la sanidad o la educación pública. O su negativa, siempre el mismo desprecio a los más humildes, de implementar cualquier ayuda que pueda prestarse para formar un escudo social que corrija las desgracias sobrevenidas, incluso las provocadas por sus socios o esos gobernantes que adoran como la guerra actual. ¿Escudos sociales? Subsidios para vagos y tramposa compra de votos, gruñen mientras se enriquecen sus avaros amigos. Miserables. Son unos auténticos miserables. 

Al tiempo, machacarán derechos sociales, meros derechos humanos, derechos marranos en palabras del fascista Aquilino Duque, como nos recordaba hace poco un joven gacetillero. Ojo con el aborto, por ejemplo, ya ven cómo este asunto, tan difícil, tan humano, lo tratan en las Comunidades regidas por el PP, con la reina del vermú a la cabeza, la insensata y polímata Díaz Ayuso, al tiempo les decíamos, que habremos de contemplar, espantados, cómo trata Feijóo el gasto militar, un aumento hasta el 5%, que exigen Trump y su mimoso siervo Rutte. ¿Quizá se enfrente a uno y otro y se mantenga en el 2%? Ni harto de vino se atreverá a tal cosa. Porque ya saben de dónde van a sacar esos dineros si además, o eso proclaman, piensan bajar los impuestos. Lo harán, seguro, pero para los ricos. Como siempre, Montoro, o quizá Rato, ya les enseñarán el camino. ¡Saben tanto!

Ese contubernio del que antes hablábamos es el que ha ido machacando la mentalidad de la ciudadanía durante años. Antonio Gramsci lo vio desde la cárcel y la nueva derecha francesa, bisabuela de Marie Le Pen y precursora de la ola mundial ultra que vivimos se apropió de la idea. Claro que hay lucha de clases, pero hay algo más. Se trata de llevar a cabo una batalla intelectual, cultural y moral que dé forma a la concepción del mundo en el que respira y se mueve la conocida como gente normal, aquello del sentido común y la gente de bien de Núñez Feijóo. Hay que hacerlo poco a poco, ganando posiciones, avanzando de trinchera en trinchera para finalmente hacerse ideológicamente con toda la sociedad. Es importante actuar en todos los frentes, de la literatura, de la propaganda, de los contenidos de la radio, del periodismo, las radios, las televisiones, el cine, sus canciones y, por supuesto, sus universidades. No basta con dar la batalla económica y de las injusticias sociales. Hay que ir a la guerra cultural. 

Y la derecha está camino de vencer en ese campo de batalla. ¿Cómo es posible, nos preguntamos, que tantos españoles, pero también tantos franceses, tantos italianos, tantos estadounidenses, gusten de revolcarse en la ignorancia o la injusticia, en el machismo y por tanto odio al feminismo, en el desprecio a los pobres, en el desprecio a la lucha contra el cambio climático, en la mediocridad de un atávico sentido común viejo y caduco? ¿También los jóvenes? También, más reaccionarios que sus padres o sus abuelos. Buscan y encuentran agarraderos en la familia –la de siempre, la tradicional-, en la Iglesia, en el respeto a los uniformes o de las togas, en el puro folklore, en el ya está bien de homosexuales, de trans, de mujeres rebeldes, de músicas estridentes, mucho mejor la copla, dónde va a parar. Así que es posible que esos logros se sustancien en que avanzan por eso, porque están dando la vuelta a una concepción del mundo que muchos creíamos ya instalada con clavos inoxidables en la mentalidad de los ciudadanos pero que en realidad tenía bases muchos menos sólidas de lo que confiábamos. 

Seguramente porque no hemos sido capaces, y aún no lo somos, de defender nuestros principios con uñas y dientes. 

Gritaría el Ojo que no demos ni un paso atrás, Que siempre estemos vigilantes, linterna en mano, para descubrir al canalla que trata de robarnos nuestros derechos y nuestras vidas. 

Dicho lo dicho, bombas y ultraderecha, todos a la playa. Qué carajo.

Adenda. Ya saben ustedes, cuánto aguantan, que el Ojo es incansable en sus manías. En la necesaria movilización ante el salvajismo. Israel, por ejemplo. Hay que crear un auténtico cordón sanitario frente a Benjamin Netanyahu, ese tipo despreciable que arrasa con la vida de niños, mujeres y hombres, animado por sus huestes enfervorizadas, esos israelís que votan a su gobierno una y otra vez, así quede demostrado que se comen a los lactantes crudos. ¿Cómo es posible que no podamos echarles de todas las competiciones deportivas, artísticas, en las que intenten equipararse a seres humanos decentes? No, ustedes no juegan al baloncesto conmigo porque son unos asesinos; ustedes no cantan conmigo en Eurovisión porque es usted un o una canalla; ustedes no acuden a la Bienal de Venecia a mostrar sus cuadros, sus esculturas, porque no quiero contaminar con su sangre pútrida las creaciones de autores dignos, como han denunciado más de 200 artistas de todo el mundo para impedir que semejantes personajes puedan pavonearse de su actividad artística mientras aplauden el genocidio de Gaza, Cisjordania o el Líbano. 

Advirtió el Ojo lo mismo hace semanas del Mundial de fútbol en campos estadounidenses que comienza en junio. Tras la invasión de Ucrania, en 2022, la FIFA y la UEFA, fieles lamezapatos de este Trump que tanto nos acongoja, se dieron buena prisa en expulsar a los equipos rusos. Hoy, naturalmente, la vara de medir es como es, y todos tan contentos con ir a jugar a Estados Unidos. Ruines e indecentes. Esos dirigentes y nosotros, que les bailamos el agua. 

Venga, venga, que les espera la subida de la gasolina y la playa.

¿Cómo volver a hablar de esta guerra incomprensible, injusta, estúpida, ilegal sin repetirnos hasta el aburrimiento? Efectivamente, es imposible. Porque además, cualquier párrafo escrito a media mañana sobre los hechos, bombardeos, selección de objetivos, declaraciones públicas de Trump, tropieza con la evidencia más absoluta de la imposibilidad de atrapar en un instante la volatilidad de una mente caótica, voluble, inconstante, serpenteante y que no vacila en decir a las 13.00 lo contrario que dijo a las 12.00. Ya hay toda una polémica de altura desatada en Estados Unidos sobre el estado mental de su presidente. Con estos bueyes hay que arar nuestros campos: la estulta veleta trumpiana y el fanatismo asesino de Netanyahu. El mundo explota, los precios suben, nuestra vida sufre un terremoto porque estos dos bucéfalos han decidido poner patas arribas -y destruir- aquello que no les gusta. El corolario de esta situación es obvio: si los causantes de toda esta catástrofe mundial no saben a dónde van ni cómo salir del embrollo creado por ellos mismos, ¿cómo podemos responder las víctimas, directas e indirectas para frenar este seísmo descontrolado, fuera de cualquier lógica moral o política?

Los países tratan de paliar los efectos devastadores con medidas que hay que elaborar sobre la marcha y con la terrible sospecha de que quizá la semana próxima tengan que doblar la apuesta, si estos mostrencos deciden apretar aún más tuercas de la irracionalidad. España lo ha hecho, claro. 80 normas para ir pasando el apuro sin que la guerra acabe con los avances sociales que tanto ha costado lograr. Muchas de esas medidas sin duda serán muy discutibles, y aquí mismo Alberto Garzón o Ignacio Escolar han escrito sus serias discrepancias con algunas de las decisiones, entre ellas las bajadas de impuestos. A ambos les hubiera gustado que las medidas de corrección se aplicaran más a topar los beneficios de las petroleras, que al fin y a la postre son las que se hinchan a ganar dinero. El Ojo, modestamente, se suma a la propuesta.

Hubo, según nos cuentan las crónicas, dura batalla en el Consejo de ministros planteada por Sumar -aunque parece que menos fiero es el lobo- para al final romper en dos el paquete, con un decreto exclusivo para los alquileres, bello envoltorio con lindísimo lazo, pero encarrilado, directamente, al cubo de los deseos nunca cumplidos. No hay votos en el Congreso, o eso parece, para su aprobación. Todavía nadie lo dice, no es el momento, pero el PP, loco como Trump y perdido en la hojarasca del insulto y la demagogia - ¿de dónde sacará este partido a los Tellado y los Jaime de los Santos, para qué pensar, para qué razonar si nos sobra y basta el insulto barriobajero y la grosería insolente? - aún no sabe cómo va a montar su batalla y Junts esconde sus muchas vergüenzas. ¿Preguntan por Vox? Hagan el favor de no perder el tiempo pidiendo decisiones políticas serias al circo de las pulgas. 

Pero con estos mimbres encima de la mesa, quizá pudiéramos perder el tiempo - ¿para qué otra cosa sirve un artículo de prensa? - y divagar unos pocos minutos sobre el papel de los partidos políticos y sus diferencias con los grupos de moralistas, el gremio de los profesores universitarios, y, por supuesto, de los analistas políticos, entre otros colectivos que pudieran confundir al respetable sobre métodos y fines. Tiene el Ojo el día diletante y vamos a aprovechar este caos que nos envuelve para charlar entre amigos. Pero como tampoco se trata de hacer un examen de Ideas en la Facultad correspondiente, hagámoslo facilito, para andar por casa en cómodas chanclas y conformémonos con un vuelo a lo máximo gallináceo. O sea, Gémini frente a Carl Schmitt. Siempre sigamos, pues, a nuestros admirados Epi y Blas. Definición a la pata la llana de qué es un partido político: “Asociación voluntaria y estable de ciudadanos que comparten una ideología, principios y objetivos comunes, cuyo fin principal es participar en los procesos electorales para alcanzar el poder político y gobernar”. ¿Añadimos “para mejorar la vida de los ciudadanos”? Venga. 

Hasta ahora estas disquisiciones solo afectaban a la izquierda. La cosa se dividía entre los pragmáticos -también llamados vendidos al capital por los segundos que ahora citamos- y los asaltadores de cielos, tipos visionarios e inútiles según los primeros. Ahora se da la cosa en la derecha, hay que ver qué risa. Los pragmáticos quieren copar las instituciones para gobernar a su aire, pero los más fieros prefieren no asumir riesgos y se limitan a tirar de la cuerda para ver hasta dónde se llega sin ahogar al que finalmente -el destino es inexorable- va a ser su amigo, camarada y socio de gobierno. Aún más pedestres, que siempre un ejemplo es muy valioso. Vox le quita votos a un inane PP, pero hasta el momento, seguramente cambiará muy pronto la estrategia, ha logrado dejar sin gobierno, los dirigentes regionales del PP comiéndose las uñas de rabia, a Extremadura, Aragón y ahora Castilla y León. Quiso Feijóo -qué brillante estratega, qué inteligencia innata- castigar a Abascal con elecciones en esas comunidades y lo que ha logrado es apretar aún más la soga, pero en su propio cuello. ¡Qué éxito clamoroso, qué gran triunfo!

Gobernarán juntos PP y Vox, ya lo han hecho, y veremos de manera cruda y descarnada, la gran fuerza de los más pequeños, menos escaños, pero imprescindibles para llegar a la mayoría necesaria para aprobar cualquier medida. Porque hay que ceder, claro. ¿Mucho o poco? ¿Las renuncias son asumibles o te rompen el espinazo y te dejan tirado en el suelo, hecho un guiñapo? Se acabó el tiempo de las mayorías absolutas, y ni Felipe ni Aznar, en sus horas altas de mando absoluto serían hoy posibles. Ya pasaron por estrecheces. Echen atrás la memoria y acuérdense de cuando el gran hombre de las Azores tenía que salir en público - ¡qué bochorno! - a decir que él hablaba catalán en la intimidad para lograr los votos de Pujol, ni más ni menos. O llenarle el zurrón a Arzallus, que no te hago más concesiones porque no me las has pedido. Calvario que ya había recorrido con anterioridad Felipe González. 

Hoy, tantos años después, la situación es más compleja, mucho más compleja. En la derecha, lo hemos visto y lo vamos a ver. Desgraciadamente, ya no hay líneas rojas ni cordones sanitarios y el PP tendrá que tragar -¿quizá sin muchos problemas? - con un acatamiento vergonzante del ideario más reaccionario de Vox, vuelta a la posguerra y sus oscuridades. Y, por supuesto, lo vemos en la izquierda, siempre más fragmentada y atenazada a sus propias ideas, cuanto más pequeño más inflexible, escasamente dispuesta a ceder en sus principios, le corto la mano con un hacha como intente quitarme uno solo de mis mandamientos sagrados, se gruñen enseñando los dientes de una a otra facción. Decíamos antes, y ahora retomamos el hilo, que hay que diferenciar muy bien entre un dirigente de un partido, un analista, un simple tertuliano o un docto profesor. Está el primero obligado a que sus acciones se traduzcan en medidas concretas para la ciudadanía. Para eso están los partidos decentes cuando llegan al Gobierno. Trabajar, estudiar, pensar medidas que mejoren la vida de la ciudadanía. Y elaborar planes que puedan ser aprobados en un Parlamento muy dividido -recuerden: el que ha votado el pueblo- para llevar esas mejoras a los hogares. No así los grupos restantes, el docto y el parloteador, que pueden permitirse el lujo de lanzar bellas y honradísimas propuestas de igualdad, justicia distributiva y respeto a las personas, que todo lo que digo son palabras, palabras, palabras que se lleva el viento. 

Eso es la política, mal que nos duelan los higadillos. Una lucha constante entre lo mejor y lo posible. Ya saben, las siete y media: “O te pasas o no llegas, y el no llegar da dolor, mas ¡ay de ti si te pasas! ¡Si te pasas es peor!” Es que ese es el juego del sistema de partidos en los regímenes democráticos. Mayorías o minorías. Hace bien Sumar en pelear por ir más allá. Pero está obligado el socio mayoritario, 121 escaños por 26, en un momento de crisis mundial, a tratar de combinar las propuestas para que sea posible aprobarlas en ese Parlamento hostil, muy ajustados los votos y que sus efectos lleguen, de verdad a la población. ¿Añadimos a esos acuerdos una medida para topar los alquileres, ya vetada por otros grupos que tienen más votos que tú y la ciudadanía se queda sin esos primeros e imprescindibles beneficios que habías pergeñado? Buena la solución Sánchez-Díaz, que ya lo dijo Salomón, al niño no hay que cortarlo en dos. Utilícense dos niños, aunque lluevan las críticas de los analistas purísimos y los asaltadores de cielos. Y por supuesto, nunca renunciar a negociar hasta el límite para sacar esas medidas que mejoren el drama de la vivienda. Habrá, por supuesto, quien pida más guerra, queremos más guerra, que le rasquen el bolsillo a los capitalistas opresores, Juan Roig, un suponer. Muy bien. ¿Y cómo se aprueba eso? Ah, ese no es mi problema, responderán. De hecho, así lo dice Ione Belarra.  

Si la cosa no está mal, que cada uno cumpla con su labor. Pero que no se confundan de camiseta. Vivan las pancartas callejeras pero un político profesional está obligado a trabajar para conseguir más votos y no para tirarlos al pozo de la irrelevancia. Bien sabe el Ojo que hay partidos, por muy minoritarios, por muy revolucionarios o por muy fachosos, que su idiosincrasia les obliga a ejercer más bien de aviso tronante que de prudente legislador. Sea. Así que quiere acotar el Ojo este comentario de hoy a aquellos grupos que han participado, participan o aspiran a hacerlo, en coaliciones con labores de gobierno. 

Que aquí, en este otro lado, los comentaristas, los tertulianos, los finos doctores de la iglesia, seguiremos proclamando a unos y otros, menudos somos de listos, que se equivocan y que son unos inútiles. Cargados de razón. Y de tontería. 

Adenda. Cosa boba, pero significativa. Anda la Casa Real tratando de mejorar las relaciones con México, 135 millones de habitantes, punto clave de las relaciones con los países latinoamericanos. Y en público habló de abusos durante la llamada Conquista. Pues ahí que se montó la bronca, Feijóo no tardó en hacer el ridículo, marca de la casa, Abascal en sacar las garras patrióticas -cuánta mugre- y los habituales de la caverna se lanzaron al cuello del ocupante de La Zarzuela. ¡Hay que verlo, la derecha más reaccionaria del mundo, ellos y sus deberes patrios, su bandera, su himno, atacando a su propio jefe del Estado! Dice Federico Jimánez Losantos, siempre con el embudo en la cabeza, “que Felipe VI no puede atacar la memoria de los Reyes católicos”. Seguro que también les gusta este párrafo de Eduardo Inda: “El deplorable espectáculo de contemplar a la Corona arrastrándose ante todo bicho viviente woke no terminó ahí. Veinticuatro horas después, el Consejo de ministros socialcomunista, apoyado no lo olvidemos por ETA, sicarios chavistas y golpistas catalanes, respaldó ‘al 100%’ las palabras de Don Felipe”.

Si es que este señor tan mayor, 58 tacos, y tan alto, 1,97, se nos ha convertido en un rojo peligroso mientras nosotros mirábamos la luna. 

¿Qué tal Felipe Juan Pablo Alfonso de Todos los Santos de Borbón y Grecia como cabeza de lista de Sumar en sustitución de Yolanda Díaz?

Diáfano y cristalino: hemos pasado de un bipartidismo a un tripartidismo, que ya hay que considerar a los ultras de Vox un inevitable tercer invitado a la mesa. Y otra obviedad: la izquierda más a la izquierda del PSOE es, ahora mismo, un muerto exquisito. ¿No llega hasta sus narices ese olor hediondo? No es nada, es solo que ustedes huelen la descomposición orgánica provocada por ciertas bacterias que liberan gases fétidos como la cadaverina y la putrescina. Ellos, que son muy instruidos, sabrán hacia donde les lleva el torrente de la vida. Entre medias, otras constataciones: al PP no hay quien le tosa en la dura Castilla y al PSOE no hay quien lo hunda, así se conjuren todos los diablos del mismísimo infierno. ¿Era buen candidato el alcalde de Soria, Carlos Martínez? Obviamente y a los resultados hay que remitirse. Un tipo sin estridencias que se gana los cuartos trabajando su tierra. ¿Ganó algunos votos el ‘No a la guerra’? Pues vayan ustedes a saber. Todavía queda Andalucía, la medalla de oro y el puesto más alto en el cajón. Aunque todavía quedará, que nadie lo olvide, más de un año hasta las generales. O eso parece. 

Después de los tres asaltos electorales planteados por Feijóo, Extremadura, Aragón y Castilla y León, seguro que algo le ha quedado claro al líder del PP: Abascal le tiene agarrado por el cuello y sin dejarle apoyar los pies en la moqueta. Posición harto incómoda, como comprenderán. Pero por ahora tenemos a tres comunidades en estado letárgico, con los dirigentes del PP comiéndose las uñas y los de Vox sonriendo taimadamente tras los postigos. Y los ciudadanos, eso, sí, despreciados. ¿Pero qué es esa pequeñez comparada con la gloria de volver a hacer a España grande otra vez -HEGO como ridículo plagio del trumpiano MAGA- hasta llegar a la luz eterna del reinado de los Reyes Católicos? Carlos Martínez, el soriano, tiene razón: “El monstruo -Vox- sigue ahí”. Amenazante, chupando la escasísima sangre liberal que le quedaba al PP, forzado a rendirse ante el brutalismo ultra si quiere mantener los gobiernos regionales. Ahí está esa afirmación de Abascal de que van a gobernar en Extremadura, Aragón y Castilla y León. Veremos a cambio de qué. Miedo, no, terror le entra al Ojo. Con todo, quizá deberían tener cuidado unos y otros, porque tanto juego de mesa, ellos que presumen de odiar la política de conciliábulos, puede hartar a los votantes. Ahí se quedan ustedes, que para chulo yo, que no les voy a votar a ninguno de los dos.  

La guerra, claro. Primera consideración: hagan el favor de guardar un minuto de silencio, solo un minuto, no es gran cosa, para rendir homenaje a las decenas de miles de muertos, hombres, mujeres y niños que se ha llevado por delante la vesania del israelí Benjamín Netanyahu, Al Capone, y del estadounidense Donald Trump, Albert Anastasia. La estadística de víctimas aumenta día a día, ahora en Irán, por supuesto, pero también en el Líbano, Gaza, sí, aún Gaza, o Cisjordania. Allá donde estos salvajes gusten de asesinar a quienes consideran sus enemigos de raza o religión. Puro exterminio, puro genocidio. A bombazos o a tiros en la cabeza, como esa familia de Tamoun, Cisjordania, que nos han contado los medios de comunicación. Da igual. La brutalidad de sus ejércitos y sus policías va pareja a la crueldad de sus amos, esos dirigentes encorbatados que ponen puntos rojos en los mapas y que luego de causar inmenso dolor y muerte se aprestan, fervorosos, a rezar a su dios, que ese sí, y no como Mahoma, es el verdadero todopoderoso.

Segunda consideración. El dinero. Trump no sabe aún por qué inició esta guerra, ni sabe cómo concluirla, enredado como está en una madeja estúpida creada por él mismo, pero es perfectamente consciente, y así lo proclamó, orgulloso de su infame codicia, loco como el mayor avaro de la historia, que “cuando los precios del petróleo suben, ganamos mucho dinero”. Dice Manel Pérez en La Vanguardia, un tipo bien riguroso, que “Trump y sus amigos se forran con las guerras”. Y sigue: “No ha tenido pudor en acompasar sus decisiones políticas con su propio enriquecimiento personal y el de su familia directa. Hijos o yernos. Forbes, la referencia en la materia, calcula la fortuna de Trump en 6.500 millones de dólares (5.600 millones de euros)”. Por qué, entonces, se iba a preocupar al ver que tan solo los seis primeros días de esta guerra enloquecida le han costado a sus contribuyentes 11.300 millones de dólares. Poca cosa si recordamos que Estados Unidos es el país del mundo con más deuda externa, 38,3 billones de dólares. Calderilla, pues. ¿A 100, a 150, a 200 el barril del petróleo, una crisis económica mundial en toda regla porque Benja y Donald son incapaces de atarse las manos y anudarse la lengua cuando se les ocurren sus criminales acciones de guerra? O quizá sea, tontería del ingenuo Ojo, que la gigantesca industria militar, ahora en estrechísima relación con las grandes tecnológicas, los auténticos amos del universo, los sedicentes sostenedores de Trump, necesitan guerras y más guerras para que tenga salida su costosísimo armamento de última generación centrado en la inteligencia artificial, la hipervelocidad y la energía dirigida como el misil hipersónico Mako para los F-35 o el PrSM, diseñado para destruir objetivos a una distancia de entre 60 y 500 kilómetros. 

Tercera consideración. Y ante este panorama desolador, las brutales agresiones de unos tipos que se consideran inmunes ante el derecho internacional, que hacen lo que les da la gana, sin contar con Naciones Unidas, sus aliados de la OTAN o su propio Congreso, y que además tienen el cuajo de pedir ayuda a los ninguneados para salir del embrollo, ¿qué debe hacer Europa, 450 millones de habitantes, víctima económica segura -inflación, quizá invasión migratoria- ante esta guerra que nos han impuesto aquellos canallas? El jueves se reunirán en Bruselas los jefes de Estado y de Gobierno de la Unión Europea para abordar esta escalada a la que no se ve fin. La postura de España la ha explicado desde el primer momento con meridiana claridad, y sin duda, valentía, el presidente Pedro Sánchez “No a la guerra”. Titubeos de los socios ante el órdago español, pero con sus particulares matices, Francia e Italia se acercaron mucho a la misma posición, y Ursula von der Leyen y su ministra Kaja Kallas tuvieron que tragarse sus estólidas disquisiciones, casi una rendición ante Trump, a la vista del rechazo virulento de los socios, además del apoyo explícito a Sánchez del presidente del Consejo, el portugués Antonio Costa. 

¿Posición conjunta de rechazo a la guerra en esa cumbre, de medidas contra Estados Unidos y, sobre todo, contra Israel, mil y una vulneraciones de cualquier decencia mundial, por fin las sanciones anunciadas pero que, no se sabe por qué, nunca se ejecutaron? Habrá que contar, desgraciadamente, con la oposición del alemán Friedrich Merz, dizque demócrata cristiano, pero a la vista de sus decires, e incluso de sus silencios, aquella humillante mudez ante el grotesco Trump amenazando a España, más parece un nazi contrariado, ya lo era su antecesor Josef Strauss, esto es, un zurdo al que se le obliga a escribir con la derecha, pero al que el cuerpo le pide hacerlo con la izquierda. Cierta la derechización absoluta de herr Merz, que en tantas ocasiones ha contagiado a Von der Leyen, y que quizá ahora empiece a matizar su reverencia a Trump, ¿pero alguien puede explicar qué hacen los socios del gobierno alemán, los socialdemócratas Lars Klingbell y Saskia Esken? Silencio en la noche, ya todo está en calma, el músculo duerme y la ambición descansa. Socialistas, dicen, pero aquí estamos, ocultos tras la hojarasca de las derechas. Cosas de la gran coalición, esa que tanto gusta a los socialistas responsables. Qué risa.

¿Y cómo andamos por aquí con la guerra? Feijóo ya se sabe, haciendo el ridículo, situado justo a los pies del emperador, que es el cojín correcto del lado correcto de la historia. Sus catedráticos de la prensa adicta lo explican muy bien. Francisco Marhuenda, La Razón: “La acción militar de Estados Unidos e Israel, dos democracias ejemplares, contra el régimen teocrático iraní va muy bien. Es una gran noticia para los defensores de la democracia y un enorme disgusto para los sanchistas y sus aliados”. Ramón Pérez-Maura, en El Debate: “Guardo una enorme admiración por cómo Aznar posicionó a España entonces. Estábamos ubicados liderando Occidente”. Por cierto, el Ojo no puede encontrar en su memoria tipos más desvergonzados -algunos los hay iguales, pero no más- que José María Aznar, que aún hoy pretende vanagloriarse de aquella guerra y dar consejos para que participemos en esta. Qué tipo despreciable. De Mayor Oreja, siempre a su servicio, no hablemos mucho, que todo el mundo tiene derecho a esnifar pegamento. Ah, y decíamos antes de la pasta. Eduardo Inda, en su repugnante OKdiario recoge en gran titular las declaraciones del repugnante líder del PP: “Feijóo retrata a Sánchez: Dice ‘no a la guerra’, pero sí al dinero que le da la guerra”.

Así estamos. Un día tras otro. Sigan leyendo, por favor.  

Adenda (I). Vaya usted a saber si funciona Hodio. Pero bienvenido sea cualquier mecanismo que nos sirva para mostrar las bajezas de estos medios infames que tenemos que comernos, estas tertulias enloquecidas de bocachanclas iluminados y groseros, esos artículos fétidos de tanto periodista sobrecogedor, o sea, cogedor de sobres y recolector de subvenciones de las comunidades que todos sabemos y de otras abundantes fundaciones y grupos que desconocemos, muchos millones en las sombras de la ultraderecha mundial y conectada. ¿Les molesta, les escuece que alguien mida sus ruindades? ¿Protestan Carlos Herrera, Jiménez Losantos, The Objective, el Abc? 

Pues qué bueno que viniste, Hodio. 

Adenda (II). Qué asco y qué vergüenza esos Oscars miserables, donde tuvo que salir un español de peso en el mundo del espectáculo como Javier Bardem para recordar a aquella patulea que el presidente de la nación en la que en ese momento lucían sus galas de pedrería, junto a su aliado insaciable, estaba bombardeando otros países, miles de muertos y miles de millones de dólares para su bolsillo. Solo él se opuso a la guerra y se acordó de Gaza. Entre tanta pedrería, tanto derroche de talento y creatividad, ¿solo el hijo de Pilar Bardem tiene conciencia de esas muertes, de esa crueldad infinita? 

La infamia de un mundo de mentira, de insolidaridad y de falta de conciencia. 

De ese miedo, de ese mirar a otro lado, de ese zafio egoísmo, de esa indiferencia culpable viven los dictadores como Trump.