Esto no cesa. Es como el cañón de la litotricia: bum, bum, bum. Si el sábado era Gómez, el lunes es Ábalos. ¡24 años para el exministro de Transportes y exsecretario general del PSOE, 16 de cumplimiento mínimo! ¡19 para Koldo García! Y solo cuatro y medio –aunque la condena se queda en suspenso- para el corruptor, el inefable Víctor de Aldama. Recordemos que a Luis Bárcenas, el tesorero del PP, 50 millones en Suiza, se le fijaron 12 años de prisión efectiva, y a los seis años de cárcel se le concedió el régimen abierto. ¿Raro lo de Aldama? Estruendosamente extraño, escandalosamente pornográfico. Al delincuente le han pagado bien sus bulos desenfrenados contra el Gobierno de Sánchez. Es lo que hay. Va todo tan deprisa, tan atropellado, que al Ojo no le ha dado tiempo a leer y poder analizar con un poco de rigor la condena. Que tenía que enviar este articulillo a su hora. Disculpas. Ya lo harán otros en este medio y con mejor criterio. Quien no ha tardado ha sido Feijóo. Para qué y por qué iba a cortarse. Decíamos de la litotricia. Objetivo: desintegrar las piedras que tenemos por los adentros. Pues vayan tomando nota algunos observadores de que el maldito cálculo del riñón a veces no se rompe. Muchas ondas, infinita energía láser para acabar con ella, pero la maldita piedra resiste. Como el Adamantium del universo Marvel. Y el pedrusco, indestructible, sigue dando guerra, mucha guerra. Aviso, pues, para navegantes despistados. No sé si han entendido el símil…     

Abre fuego un ciego con una pistola y pasa lo que pasa: que se pega un tiro en su propio pie. ¡Ah!, qué grande el juez Peinado. Ha dicho el profundo analista –por la medida de la caverna en la que habita, tal que la fosa de Filipinas, 10.000 metros de profundidad- Antonio Naranjo, la estrella rutilante de la vergonzante Telemadrid de la reina del vermú, que “el Juez Peinado se merece un busto en la plaza principal de cada municipio de España”. Quizá, incluso, por suscripción popular. Como siempre, nos fijamos en el penacho y despreciamos la frondosidad de la planta. Quiere decirse que nos encelamos con esa salida de pata de banco de que los policías son unos tipos dispuestos a ayudar a esconderse al asesino – a la asesina- en una remota isla del Caribe, y no prestamos la atención suficiente a la vergüenza mayúscula de armar un proceso judicial sin pruebas y pedir para la encausada hasta 16 años de cárcel, más que si hubiera cometido un atroz homicidio. Del último desmán hasta el Abc, tan feroz contra el matrimonio Gómez-Sánchez, se ha llevado las manos a la cabeza: no se pase usted, Peinado, a ver si es peor el efecto rebote. Incluso el CGPJ, esos monos que nada ven, nada oyen y nada dicen, se ha visto concernido por el aquelarre del juez atrabiliario. Solo algunos de sus miembros, que los conservadores pareciera que siguen apostando por premiar al juez Peinado, loor al héroe y mártir, con la Gran Cruz de la Orden de San Raimundo de Peñafort, la máxima condecoración en el ámbito de la Justicia y el Derecho. ¡Qué menos para tan excelsa instrucción! 

Duda el Ojo entre atacar la obviedad, Ábalos, Begoña, Zapatero, González Amador, los casos de los últimos días, tela marinera, lo que conlleva decir las mismas cosas que el resto de comentaristas de este diario, un auténtico nido de rojos, o adentrarse por ignotos senderos hacia el horizonte un poco más lejano, que también hay que ocuparse de rascar en las profundidades de las corrientes subterráneas. Por el camino de en medio: lo de Zapatero es un horror, cuánto mejor firmar un contrato con el empresario de prensa más reaccionario del mundo, Rupert Murdoch, y llevarse los millones de dólares crudos (más de cinco) o hacerlo con Endesa, 200.000 euros al año, que se suman al anterior, que vivir en el mundo de Peter Pan en el que no se firma nada y todo se hace de manera verbal, te cuento cosas y me sueltas pasta. Y las hijas en el ovillo. Sin hablar de los collares ni de la atrabiliaria intervención de las aduanas norteamericanas en todo el embrollo. Seguro que se libra de la cárcel, pero ya veremos cómo recupera el honor perdido. 

Tampoco hay mucho que decir del caso González Amador, que es el caso Quirón, que es el caso Isabel Díaz Ayuso, excepto que Miguel Ángel Rodríguez ha vuelto a enseñar su cara más salvaje del forajido que gusta ser para anunciarnos que quiere volar la Agencia Tributaria. Ríanse de los lanzallamas o las motosierras. El emprendedor se ha llevado crudos millones de Quirón desde que el angelote Cupido, tan rollizo, tuvo a bien asaetear a la dulce pareja con el signo del amor, ese corazón palpitante. ¿Oyen los violines? Es un particular, dice la fiera Tellado, más cara que espalda, incapaces de entender que les va a caer la del pulpo y no van a saber cómo reaccionar, encogido el inane Feijóo ante la venganza de Ayuso, que a su antecesor, el pimpollo Casado, ya le tiró por la ventana con gran estruendo por denunciar a su hermano, el comisionista de mascarillas. Costará, claro que sí, que hay jueces rápidos y otros lentos, lentísimos, el caracol es un raudo velocista, pero el mazo caerá. Y romperá algún cráneo. Incluso dos. 

Cumplida la obligación de estampar la firma en el registro de agraviados, golpeados, humillados e indignados por togas vergonzantes, pasemos a la segunda parte. Ha reconocido Núñez Feijóo, por fin, que está dispuesto a gobernar con Vox. Ya, sí, todos lo sabíamos, aquí se juega, Casablanca, etcétera. No había más que ver la táctica seguida en las autonomías, te voy a hacer un rosario/con tus dientes de marfil/para que pueda besarlo/cuando esté lejos de ti. Usted pida, señor Abascal, que aquí en Génova estamos para servirle. Pero el anuncio del líder popular, no en el Congreso, él, tan respetuoso con las instituciones, sino en el Hormiguero de Pablo Motos, nos da pie para alguna consideración. 

Por lo pronto, ya tenemos claro que habrá dos opciones posibles para el votante en las próximas elecciones de 2027. Por un lado, la derecha y la extrema derecha, un paquete completo, como aquellos convoyes que vendían en Cuba en los años ochenta del siglo pasado -¡qué horror, Cuba y Trump!- de una taza búlgara, un abridor de latas polaco y un ramo de margaritas de plástico de Vietnam. O sea, se compra al PP con todos los adornos de Vox. De entrada, como han visto, la llamada prioridad nacional, esa aberración racista. Pero también la retirada de fondos para oenegés solidarias, incluida Cáritas, por ejemplo, que esos dineros mejor irán a promocionar los toros; nada de violencia de género, solo familiar, que ya está bien de aceptar la propaganda de las feminazis. Y así todo el ideario de la ultraderecha, que Abascal de vicepresidente es para huir a Curazao. Como Begoña pero sin ayuda policial, que el Ojo es solo un miserable plumilla. No se les olvide: el paquete completo. El crucero por el Mediterráneo va a parar en los puertos marcados en el folleto, no en los que usted quiera. O sea, Marsella o Génova, sí o sí. 

Bien. Ese será un bloque. ¿Y en el otro? Pues el popurrí que ustedes conocen y que Rubalcaba, enorme ingenio con afilado colmillo, bautizó como Frankenstein. (Nota al margen: no hagan caso a los espurios y ventajistas albaceas, nombrados por nadie, de Alfredo Pérez Rubalcaba, ya siete años sin él, qué pena Pilar, que le sitúan junto a Felipe y frente a Sánchez. Muchos no vemos a Alfredo sentado al lado de Núñez Feijóo para dañar al secretario general de su partido. Quién sabe. Solo él, cabeza de lujo, podría decírnoslo). Decíamos que en el otro bloque se votará al PSOE, claro, pero es verdad absoluta que se debe contar con los añadidos necesarios para llegar a los 176 diputados. A saber: los rompedores de España como PNV y Junts o incluso el BNG; los herederos, qué digo herederos, los mismísimos etarras de Bildu; los bolivarianos y comunistas de Podemos o Sumar, vaya usted a saber con qué siglas se presentarán, pero seguro que con ánimo de cortar la cabeza a los empresarios y a los curas. ¿Alguna ayuda más? Se aceptará, no tengan duda, cualquier apoyo de comeniños y asustaviejas.  

Y ahora, la pregunta. ¿Qué bloque creen ustedes que representa mejor a la diversidad política y cultural de España? ¿El monolítico de PP y Vox, pura piedra geológica, destrozo de los servicios públicos, una Hacienda puesta al servicio de los poderosos, un retraso obvio y evidente en los derechos de inmigrantes y otras minorías? ¿No les parece más abierto, más representativo, ese compendio de las distintas sensibilidades capaces de un diálogo, lleno de sobresaltos y dificultades, pero mucho más enriquecedor que esa vuelta a los valores más retrógrados de una sociedad basada en la injusticia y la dificultad? Es verdad, un punto de Frankenstein, pero es que España es así, señores y señoras, una mezcla difícil, un combinado de sabores ácidos y dulces y no sigamos por ahí, que el Ojo lo mismo va y dice esa cursilada de una sinfonía de sensibilidades o vaya usted a saber qué cosas. Es que existen los vascos, 2,25 millones, los catalanes, 8,2 millones, los muy rojos de la izquierda a la izquierda del PSOE, más de tres millones de votos y otras gentes igual de raras o peligrosas. Retales prendidos con alfileres, pero dentro, en una causa común. Se trata, en definitiva, de apostar por el diálogo entre las fuerzas que aportan diferentes maneras de entender este país, una mayoría plurinacional y transversal, o por la imposición de una fuerza única excluyente. Y reaccionaria. 

También podría preguntarse de distinta manera: ¿cuál de esos dos bloques excluye a más clases de españoles? Aún quedan unos cuantos meses para las urnas pero convendría que empezáramos a sopesar o comparar las opciones. A o B. No hay más. El resto, filfa.  

Adenda. Parece, veremos si prosperan las impugnaciones del candidato de la izquierda, Iván Cepeda, que el ultraderechista y estentóreo Abelardo de la Espriella será el próximo presidente de Colombia. Era el candidato de Trump, de Bukele, de Milei y otros paseantes por la alfombra de los monstruos. Sabemos muchas cosas de cómo gobiernan estos señoritos cuando toman el poder. En Estados Unidos no se cansan de mostrarnos sus virtudes con estruendo de pífanos y atambores. Y de allí les llega la inspiración a sus imitadores. Elijamos un personaje y mostremos sus dichos y sus hechos. Pete Hegseth es el Secretario de Guerra de los Estados Unidos, que ya saben que cambió el rótulo de Defensa –tan blando, tan melifluo- por el de Guerra, dónde va a parar. Dos perlas de la última semana. La primera, ante ministros de la OTAN, que ninguno de ellos tuvo el cuajo de abrir la boca ante el lobo feroz (y descerebrado): “Tras el fin de la guerra fría [Europa] centró su atención en la igualdad de género, el cambio climático y la austeridad en materia de defensa, en lugar de tanques y cazas”. Para grabar en piedra. Y un hecho: “Hegseth arrecia en el bloqueo de la promoción de negros y mujeres en el ejército de EE.UU.”, titular de La Vanguardia. 

Eso es la ultraderecha en el mundo actual. Maticen por países lo que gusten, pero ese es el tuétano. Fascismo. Lento o acelerado. 

En nuestras manos está impedirlo. O, por lo menos, dificultarles la llegada. Defender la democracia y la igualdad con uñas y dientes. Nada está escrito. 

Se aparecen en sueños. Cierras los ojos y ahí está: una toga; los reabres: un guardia civil de la UCO; a la tercera es peor: un juez y un guardia civil; y a la cuarta, horror, un juez, un guardia civil, un policía de la UDEF y un fiscal. ¿Habrá una quinta?, te preguntas angustiado en el duermevela. Pues sí: un juez, un guardia civil, un policía de la UDEF, un fiscal y detrás, cual diabólicos monaguillos, las acusaciones de Manos Limpias, Hazte Oír, Abogados Cristianos, Liberum y hasta de Iustitia Europa, que ya es decir. Quieren que ese sea nuestro único paisaje, orejeras de hierro para ignorar lo que está ocurriendo a nuestro alrededor. Pero vetustos como somos, no nos dejamos engañar y seguimos, o al menos el Ojo sigue, avizor y dispuesto a poner altavoz a todo lo que nos quieren ocultar. 

Por ejemplo, y quizá el más importante, el destrozo que se está haciendo en las autonomías que ahora gobiernan PP y Vox tras el fiasco de ese gran genio de la estrategia que es Alberto Núñez Feijóo, y que ha conseguido tras varios adelantos electorales, que Vox ya no les tenga atados de pies y manos. Quiá. Les tiene uncidos y humillados como a bueyes en la era. Te comes mi prioridad nacional, esa vergüenza racista, les ha dicho Abascal, el que de verdad manda a los títeres regionales del PP, y además nombro a los consejeros que se me antojen en las carteras que yo, solamente yo, elija. Y a callar, badulaques y chisgarabís. Sí, vosotros, Guardiola, Azcón, Mañueco y ya veremos, Moreno Bonilla, l’homme qui rit. 

No es así, dicen en el gigantesco departamento de propaganda del PP, ampliado hasta el infinito por esa prensa mefítica de la fiel infantería. Pues tomen nota. En el Gobierno de Extremadura presidido por María Guardiola, Vox cuenta con una vicepresidencia y dos consejerías: un vicepresidente segundo y consejero de Desregulación, Servicios Sociales y Familia y otro de Agricultura, Ganadería y Medio Natural. Para no hablar de ese chiringuito regalado a Nacho Cano -¿se acuerdan de Toni Cantó y su defensa del español?- para defender, gensanta, el mestizaje. ¡Qué cara de piedra tienen nuestros amigos, qué desfachatados! Seguimos. En Aragón, un vicepresidente primero y consejero de Desregulación, Bienestar Social y Familia, otro de Agricultura, Ganadería y Alimentación y un tercero de Medio Ambiente y Turismo. Y en el gobierno castellanoleonés de Mañueco, la vicepresidencia primera y tres consejerías: Desregulación, Familia y Ayudas Sociales; Agricultura, Ganadería, Medio Rural y Política Ambiental y, por fin, otra de Cultura, Turismo y Deporte. ¿Observan la repetición de funciones a cargo de las huestes de Abascal? Puestos clave y en las áreas que quieren dominar. Las que han querido. Somos los amos del cortijo.

Por lo pronto, toda esta operación hay que verla como lo que es: el blanqueo institucional del fascismo. Son un partido normal, como cualquier otro que respeta las normas democráticas, dicen en Génova. Hablan mucho, pero luego, nada. Unas damas y unos señores serios y circunspectos, que todo su ideario es un ejemplo de respeto institucional. No se crean la mentira. Su programa electoral es un asco, un horror, y ya sabemos cómo ocultan los papeles oficiales las intenciones ocultas. Por si alguna vez tienen tiempo y ganas, aquí pueden degustarlo: Programa Electoral de VOX 23J - VOX. O sea, que si en 2027 ganamos, no tendrán ustedes ningún problema en que extendamos este cordial entendimiento entre hermanos al gobierno central; qué menos de una vicepresidencia para el gran líder Abascal, y dejar las cosas de las ayudas sociales, el medio ambiente y la cultura en manos de esos gestores tan respetables que la izquierda biliosa tacha, ay, qué injusticia, de bárbaros. 

Creen, ignorantes, que así gobernarán esa España que creen suya. Pero se van a encontrar, cuando menos, con dos agujeros gigantescos: Cataluña y el País Vasco, 25 diputados que no van a controlar. Y un nacionalismo que ya veremos por donde respira cuando se les aprieten las tuercas. Panorama que llegará con la ultraderecha en el poder, dispuesta a segar identidades nacionales. No es tanto su número, como todo el mundo sabe, sino su inapelable fuerza en esos territorios, hoy atemperada por el ejercicio del diálogo impuesto por el gobierno de los socialistas de Pedro Sánchez. ¿Quién ganará las próximas elecciones en Cataluña allá en 2028? ¿En el País Vasco, PNV o Bildu? ¿Qué hará Feijóo, si existe, y qué Abascal, que mandará más que nunca? 

Es curioso recordar que en la Alemania de los años treinta del siglo pasado, la historia no se repite, pero ya saben que rima, el nazismo empezó su vuelo con las cesiones de los conservadores precisamente en los länders. Así, decían las derechas de Von Papen y los grandes capitalistas alemanes, los dueños de Opel, BMW, Mercedes, Krupp, Thyssen, Allianz o las grandes farmacéuticas, los camisas pardas acabarán domesticados, gentes de escaso vuelo y pocos conocimientos, y, en consecuencia, abrieron sus puertas de par en par a los nazis para acabar con la tiranía de los socialdemócratas. ¿Viene agorero el Ojo? Y qué quieren, ¿que este señor tan mayor que aquí escribe baile y ría hasta el anochecer a la vista del escenario que tenemos en visión panorámica? Nos quieren encelados en el calabozo de la mentira, la hipérbole y la insidia. Mientras, ojos que no ven gabardina que te quitan. 

Ya, ya sé que no es fácil zafarse de esta red pringosa que nos ha tendido la araña de las derechas patrias, insecto monstruoso injerto de políticos, jueces, fuerzas del orden, curas, periodistas indignos de tal nombre, fortunas castizas, de la casta de toda la vida, pero también de los nuevos ricos y de los fondos buitre mundiales, extendiendo todos ellos los hilos de la ultraderecha allá por donde pueden, y pueden mucho. ¿Cómo pensar con libertad y suficiente discernimiento cuando sufres la tortura de la bota malaya o la gota china, no confundir una con otra? 

Pues habrá que hacerlo, mis queridos niños. Y pensar que por encima de las Audiencias Provinciales de Madrid o Badajoz, caso Begoña y caso David Sánchez, que tanto han hecho para que la celada de los jueces instructores y las acusaciones canallescas llegara a buen puerto, hay unos Tribunales Superiores de Justicia. Y mañana –si no hay contraorden- empieza la declaración de José Luis Rodríguez Zapatero. Sólo les pido que hasta que oigan su declaración, que se prevé larga, larguísima, le apliquen el mismo baremo de presunción de inocencia que el Ojo le aplica a su Señoría el juez de la Audiencia Nacional José Luis Calama, que primero actuó con diligencia inusitada para servirse con la ayuda de la UCO de una misteriosa prueba proveniente de la Agencia de Aduanas yanqui, la misma que dispara a la cabeza a los manifestantes y ahora, una vez cumplida su misión devastadora para el honor y la honra del acusado, pide permiso a Estados Unidos para utilizarla. Repite el Ojo: toda la presunción de inocencia para el juez Calama, faltaría más, tan riguroso y precavido en los procedimientos según nos vendieron sus exégetas sobrevenidos.

Cierto: una semana de toma pan y moja. Otra más. Como para aburrirse. Y lo mismo nos comemos la sentencia de Ábalos y Koldo, a toda velocidad, corre, corre que te pillo. 

Pero mirada al frente, mandíbula encajada y por mis muertos que tú no me doblegas. Todavía queda mucha tela por cortar. Resistir y atacar, que son muchos pero cobardes. 

Trump se ha estrellado, una vez más, en Irán. No hagan caso de la propaganda que van a intentar venderles desde Washington. Mejor atiendan al serio análisis del experto en la zona Xavier Mas de Xaxàs en La Vanguardia, que lleva un título muy clarificador: “Estados Unidos capitula y Trump pierde por KO”. Personaje estúpido, grosero y hortera este presidente de Estados Unidos, 350 millones de habitantes, primera potencia mundial, hay que ver qué fiesta de cumpleaños, la Casa Blanca convertida en un ridículo, brutal y sanguinario ring.  

Claro que Netanyahu seguirá bombardeando Beirut. Y lo que le pete. No hay nadie en este planeta que frene a ese asesino. 

Adenda. Qué tipo Elon Musk. El primer bimillonario del mundo no tiene más divertimento que sacar a Bolsa empresas esotéricas con un éxito fulgurante, al tiempo que loco de atar, envía mensajes a los británicos para que enciendan las calles de su país y multipliquen sus ataques a sangre y fuego contra los inmigrantes en el Reino Unido. El magnate chiflado se dedica a sembrar el odio allá donde puede, preferiblemente en esta Europa que detesta. Es el Doctor NO delirante de las novelas y películas de James Bond. Claro que de casta le viene al galgo, que su papá, Errol Musk, un tipo riquísimo proveniente de la sucia Sudáfrica del apartheid, con minas raras en Zambia, por ejemplo, se entrevistaba este mismo mes en Moscú con Tommy Robinson, un feroz ultraderechista británico. De nuevo atacar a Gran Bretaña y al laborismo que ahora manda, si bien de aquella manera, en las islas.

¿Qué se les habrá perdido en estos mundos otrora civilizados a estos salvajes? ¿Por qué no acabamos con ellos, los metemos en uno de sus cohetes y los mandamos p'al carajo?

Esto del Papa es como el pan del sándwich. O de la hamburguesa. Apreciar si su sabor es riquísimo, de mismísima y prístina masa madre, o más bien de intragable procesado industrial es cuestión de gustos, como los colores. La visión del conjunto, así puesto en el plato, resulta siempre atractiva. Cómeme, dice el muy canalla. La capa de arriba y la capa de abajo encubre el contenido, que habrá que hincarle el diente para saber lo que lleva dentro. Y hoy por hoy, pasados estos tres días de indulgencia papal, lo que hay dentro son sapos y culebras que a degustarlas volveremos mañana, como mucho tardar. Togas, guardias civiles, más togas y más guardias civiles. El mundo real vive ahogado por la vivienda, la cita médica que se retrasa, el nene que se asfixia en el aula maligna, la cesta de la compra y otras vulgaridades similares, mientras la superestructura se dedica al sucio juego de la sucia política. No sé ganarte en las urnas, pero te meteré en la cárcel. A ti, a tu mujer y a tu hermano. Porque manda el odio de esta derecha miserable.

Decíamos del Papa y nos gusta que todo el mundo vea en sus palabras discursos progresistas que atacan a la extrema derecha. Incluso a Trump. Lo que pasa es que de siempre tienen estos importantes señores un regusto por el habla almibarado, utilice cuatro palabras donde puede solucionarlo con una y deje siempre, siempre, un rayo de escape a cualquier afirmación que haga. Ejemplo. Está muy bien que diga “invito a todos, por amor a la verdad, a abandonar las narrativas divisivas y polarizantes de vuestra realidad social y de su historia, para pasar de las simplificaciones estériles a la apreciación fecunda de la complejidad”. Ea. La gallina. Algo esotérico e ininteligible para quien situó a los pobres –forzados a la ignorancia por definición- en el centro de la Iglesia en su primera exhortación apostólica, “Te he amado”, Dilexi te. O las vueltas y revueltas que ha dado en todos sus discursos para no decir, a pelo, ultraderecha, fascismo, racismo. Es sencillo: fas-cis-mo. O, también, pe-de-ras-tia. ¿Ven? No se cae el mundo y hasta el más lerdo sabría de qué está hablando ese señor tan arropado. Y así, quizá a Isabel Díaz Ayuso, la emigración es una importación masiva de miseria, dijo la ignorante, a Santiago Abascal o a Núñez Feijóo les avergonzaría esa bazofia de la “prioridad nacional”– aunque el Ojo duda de su capacidad para aceptar la realidad- mientras estaban en presencia, embobados se les veía, de míster Robert Francis Prevost, más conocido como León XIV. 

Basta del santo padre. El contenido del sándwich, el bicho de la hamburguesa es lo que nos interesa. Porque eso es lo que nos encontraremos hoy, la miseria del día a día. Ha jugado bien la derecha –la carencia de escrúpulos ayuda mucho- a articular esa viscosa tela de araña de la que es difícil escapar. Armados de jueces, fiscales y guardias civiles han pergeñado un ataque masivo en el que ha caído el Gobierno. Un Gobierno, todo hay que decirlo, que albergaba en su seno seres indeseables, corruptos y mentirosos. Y además, cutres, sórdidos y desarrapados. Ábalos o Koldo ya eran ejemplos lamentables, pero pensar en Leire Díez como gran urdidora entre las complejas redes del poder es para echarse a llorar. Y alguien, con dinero del PSOE, pagó los cubatas y los bocatas de chicharrones. Vergüenza da mirarse en el espejo y que por detrás asomen algunas caras. 

Decíamos que la derecha ha sido hábil en elegir la vía del estiércol, aunque en realidad es la única que saben usar, como ya hicieron con Felipe González, quién te ha visto y quién te ve. En ambos casos, Aznar dijo a lo más ponzoñoso que tenía a mano que el que pueda hacer, que haga. Y todos los espíritus negros salieron de las catacumbas. Para hacer maldades. Tienen las derechas poco que ofrecer a campo abierto. Es difícil vender una sanidad en la que regalarás los hospitales a tus amigos, como hacen en Madrid, Andalucía o Murcia; unos colegios a concertar con el primer cura que se aparezca en lontananza y unas universidades al primer lobby que pase cerca, en todas sus comunidades, o regalar a los fondos buitre miles de viviendas para que echen a sus longevos inquilinos. Eso hay que callárselo. No tienen nada que ofrecer. Libertad, grita alguna farsante de la cuerda, pero nadie se cree la patraña. ¿Honradez? ¿Ellos, los Rato, los Montoro, los Bárcenas, los Zaplana, los Matas, los Granados, los Ignacio González, los Fernández Díaz y sus cien altos mandos policiales, gentes rezadoras hasta la extenuación, pero drogadictos de la mentira y la extorsión? Qué risa. 

Pero es verdad que las caravanas del PSOE, machacadas y asustadas, se han situado en círculo para intentar repeler el ataque de los mil y un indios, una vez conjuradas en el ataque, creen que definitivo, todas las tribus de la región. Pero olvidan que en las películas del Oeste siempre ganaba John Wayne. O Clint Eastwood. Romper el cerco, con tanto grito ululante, será difícil, mucho, pero no es imposible, sobre todo si se prescinde para lograrlo de esas espías que hemos visto en los papeles de la UCO, la todopoderosa UCO, esa sección de la guardia civil que intuye sin pruebas pero que el mundo togado y de la fiel infantería se pone de hinojos ante sus pies. Quedan meses para intentarlo. 

Por lo pronto, habrá que despejar el panorama judicial, todo organizado milimétricamente para que al final algún juez -¿Santiago Pedraz?- acabe citando a Pedro Sánchez. La obsesión de la derecha, babeando de solo pensarlo. Luchar contra la plaga feroz es sencillo decirlo, claro. Pero aún no hemos visto esfuerzos firmes para reunir a todas las togas decentes, ha de haberlas a centenares, el Ojo no tiene la menor duda, decididas a plantar cara a la carcundia de sus iguales. Esa batalla sí merece la pena darla. Y concentrar de la misma manera a las mentes jurídicas progresistas que todos leemos a diario para que formen un comando de acción a cara descubierta. No puede ser tan difícil intentar que den la batalla, tanto en los tribunales como ante la opinión pública. A lo concreto. Ningún humano de a pie sabemos la calidad profesional del equipo jurídico que ha defendido al hermano de Pedro Sánchez. Lo sabrán quienes los han contratado. Pero si Ignacio Escolar en elDiario.es, o Jordi Nieva Fenoll en El País han conseguido destrozar a las acusaciones y a ese gran civilón que es el teniente coronel Balas, otra vez la UCO, ¿qué ha impedido que durante las semanas previas al juicio, los días de la vista e incluso en días posteriores, se haya inundado con esos razonamientos por quien correspondiera, hay medios, hay partido, todos los pueblos y plazas del país? Cualquier experto en comunicación sabe cómo hacerlo. O sea, hay ignorancia y pasividad. Fea jugada la del PP, por cierto, añadiendo un delito al final y aún más sorprendente la decisión de la Sala de no dejar defenderse a David Sánchez. Cierto, hay una justicia ciega. 

¿De verdad creen en las alturas del PSOE que es suficiente con que el muy valeroso Luis Arroyo se parta la pana en apariciones televisivas aquí te pillo, aquí te mato, para defender el nombre y el honor, la inocencia va por otros derroteros jurídicos, de José Luis Rodríguez Zapatero? ¿Creen en serio que bastan las tertulias y los aguerridos periodistas de TVE, por muy profesionales de mérito que sean? Todo les supera y cuando quieren reaccionar lo hacen con la concha que contaba San Agustín. Siempre le viene al Ojo, cree que ya lo ha citado en alguna otra ocasión, la misma escena cinematográfica de El maquinista de la General. Johnny Gray (Buster Keaton) se está partiendo el alma para llenar la caldera de la locomotora a grandes paletadas, suda y suda, y Annabelle Lee (Marion Mack) le pasa un palito como toda ayuda. Repasen la cara de Keaton.  

Pértiga y salto para superar los enredos judiciales. Son terribles y ya decimos que hay que luchar contra ellos, pero la vida sigue y los ciudadanos progresistas necesitan saber que el Gobierno se va a matar por solucionar sus problemas cotidianos y para llegar a acuerdos con la izquierda a su izquierda, amén de continuar con sus malabarismos, decentes, con los partidos nacionalistas, básicos en la España plurinacional que el patriotismo de hojalata, el de Feijóo, el de Abascal, que es el mismo de Ramiro de Maeztu, nunca entenderá y siempre menospreciará.  

Mil, diez mil veces lo dirá el Ojo, como ya hizo la semana pasada y lo seguirá haciendo, que es más pesado que un kilo de churros: habrá que vender el paño por tierra, mar y aire, que en el arca, por muy bueno que sea, solo acabará por pudrirse. 

A la calle, que ya es hora de pasearnos a cuerpo. Nosotros somos quien somos, somos un río derecho, decía Gabriel Celaya.

Adenda. Israel ha ganado el control de cerca de 1.000 kilómetros cuadrados en Líbano, Siria y Gaza desde 2023. Hacía más de cuarenta años –en 1982- que no controlaba tanto territorio. El mismo domingo pasado, después de que Trump le dijera que no lo hiciera –o esa milonga nos vendieron- Netanyahu bombardeó Beirut. Más destrucción, más muerte allá donde el mandatario israelí y sus secuaces ponen el ojo de halcón. En absoluta impunidad. Asesinan, destruyen y ocupan lo que les viene en gana. ¡Qué pena ver a un político decente como António Guterres, secretario general de Naciones Unidas, escondido en su cueva de Nueva York, consciente de que su enorme organismo, 193 países, 37.000 empleados, no sirve absolutamente para nada! ¿Tampoco la Unión Europea tiene nada que decir? ¿Seguirán cientos de países comerciando con Israel como si fuera un Estado decente, olvidando los miles de niños que masacra su ejército de fanáticos salvajes?

Aleluya, aleluya, recemos con el Papa y cantemos las glorias de los futbolistas, que ya empieza el Campeonato del Mundo. 

Gaza, Cisjordania, Líbano. Y Cuba. ¡Qué plasta es este Ojo!    

Los periodistas, tan deslenguados, tenemos sin embargo nuestro propio código de conducta. Como los mafiosos, sin ir más lejos. Al Ojo le gusta mucho ese precepto que ordena que si tu madre te dice que te quiere, compruébalo. El sano ejercicio de la duda, ese es el tuétano que tiene por los adentros el buen profesional de la comunicación. Ante cualquier documento, desde el prospecto de la aspirina hasta el sumario del caso Gürtel, el periodista riguroso -los hay a paletadas, los conozco- se armará de valor, y comenzará a trabajar. Verá los folios uno a uno, los párrafos uno a uno y las palabras una a una. En silencio. Y tratará de comprobar, siguiente paso, lo allí escrito. Difícil unas veces, imposible otras. Resultado: la duda, ser o no ser, cortado o con leche, al punto o poco hecho. Sabemos que al periodista bocachancla -también los hay a paletadas- le bastará con un primer ojeo o, lo que aún es más usual, lo que le dice su señorito, líbreme de tanto julepe. Y las conclusiones, luego. Cuando hayan avanzado las investigaciones. Mientras, pies de plomo, déjenme que confirme la veracidad de esa prueba que ahora, lo dice la policía, parece irrefutable.   

Sencilla traducción. El Ojo duda de todo quisque, señor, señora, joven o maduro, incluso anciano. O sea, que no se fía de Santos Cerdán, Ábalos, Koldo, Zapatero, Leire y del portero de Ferraz. En la estela, hace lo propio con Pedraz, Marchena, Peinado, Hurtado, los tenientes coroneles de la guardia civil y los altos mandos policiales, qué peligro, ni de los ujieres del Tribunal Supremo y la Audiencia Nacional. También los políticos tendrán su propio código, pero a los periodistas nadie nos va a decir que debemos creer a los expresidentes, honor intachable, pero tampoco a respetar la sacrosanta figura de los señores magistrados, víctimas como son de juanetes y ardor de estómago. Con letras gigantescas: hay jueces que ejercen su tarea de manera deplorable. ¿Políticos corruptos? Claro. ¿Jueces arbitrarios o inmorales? Por supuesto. ¿Queda claro?

Decía recientemente Eduardo Madina a raíz de las acusaciones de parcialidad a los jueces por parte del PSOE, que ocurriría igual si se diera la circunstancia de que a políticos de la derecha se le amontonaran los casos judiciales. Es posible. Pero qué casualidad, esta circunstancia no ocurre nunca. Jamás. Estos falsos paralelismos gustan mucho a los dizques analistas moderados. La famosa polarización. Qué horror, dicen. Pero es que no es verdad. No ha habido y no hay una recua de jueces progresistas persiguiendo a políticos del PP y de Vox. ¿Recuerdan algo así contra la derecha en tiempos de González? ¿Y de Zapatero? ¿Incluso de Pedro Sánchez? Pues no, claro. En absoluto. Pero es obvio y evidente que hay una manada de jueces conservadores -¿han visto qué fino se ha vuelto el Ojo?- persiguiendo hasta el ensañamiento irresponsable a políticos, y familiares de políticos, progresistas. ¿Les hago la relación o les basta con mirar a su alrededor?

Por ejemplo. Banquillo de acusadores del hermano de Pedro Sánchez, de nombre David, alineación que prácticamente se repite en todas las causas abiertas contra la dirigencia socialista: Manos Limpias, Hazte Oír, Abogados Cristianos, Liberum, Iustitia Europa, Vox y, naturalmente el PP. Exacto: la Santa Compaña. Incluso lucen trapos negros. Ánimas en pena, tétricos espectros, encabezados por un vivo portando una cruz y un caldero de agua bendita. Para mí, y creo no equivocarme, que el mortal que dirige la procesión se me parece mucho a Alberto Núñez Feijóo. ¿A ustedes también? Miedo no, pánico es lo que dan. 

Sorprende que algún periodista televisivo con amplia audiencia entre el progresismo como Antonio García Ferreras, equipare la Operación Kitchen del PP, qué asco ver a esos encorbatados policías, todos bailando al son macabro de la flauta pastoril del delincuente y a la vez comisario, qué cosas, José Manuel Villarejo y sus sucias grabaciones, con la chapuza de Cerdán y Leire. Ni hartos de vino se creen semejante patraña estos tergiversadores de la realidad. Un ministro del Interior, bendecido por todas las vírgenes que a ustedes se les ocurran, todos sus acólitos y aún más, intentando salir de las aguas ponzoñosas que ellos mismos envenenaron para dañar a las izquierdas y los nacionalismos. Mentirosos, falaces, echacuervos, falsarios. Como los jueces que dejaron pasar, con la impunidad de los desahogados, a los M. Rajoy o a las Cospedales. Vaya, ahora que recuerdo, también hay amigables conversaciones del pirata Villarejo con el periodista que considera del mismo tamaño el kayak que el Titanic. Mera coincidencia. 

Ocurre igual con la prensa. Esas almas cándidas que antes citábamos intentan equiparar el lenguaje de la prensa seria con el de los panfletos de la fiel infantería. Son lo mismo y escriben igual, pero desde distinta posición ideológica. Otra vez la polarización, dicen. Huimos de los extremismos, afirman. Pero es mentira. Y lo saben. Los que insultan de manera feroz, los que denigran, los que se inventan bulos, los que engañan con títulos falsos y datos inventados son ellos. Jamás encontrarán los lectores esa bazofia en la prensa seria. A ver, ¿de verdad han leído alguna vez en La Vanguardia, en El País, en elDiario.es, en Infolibre, en Público o en otros medios conocidos como progresistas, o simplemente serios, las salvajadas que de vez en cuando les trae el Catavenenos de OKdiario, Libertad Digital, Abc, El Mundo, El Debate o The Objective? No, no son iguales, de ninguna manera. Caballero, no me agravie. 

Porque esto del lawfare no es nuevo. La justicia de derechas contra la política de izquierdas. Siempre es conveniente echar la vista atrás, que seguro que nos traemos para hoy alguna enseñanza. Un artículo de este mismo diario de Marta Borraz de agosto de 2024 daba cuenta de la aparición de un libro del experto en Historia del Derecho Rubén Pérez Trujillano titulado Jueces contra la República. Abundante en datos y de rigurosa investigación, el resumen de su lectura es evidente: el poder judicial “decidió no acompañar” las reformas de carácter social de la Constitución de 1931 y contribuyó a “cortocircuitar” el nuevo régimen. Como resumía el mismo Pérez Trujillano, “la instrumentalización política de la justicia fue sin duda generalizada, y tuvo el objetivo de frenar desde los tribunales el constitucionalismo social y democrático del periodo de entre guerras y cortocircuitar el régimen”. Por supuesto que hubo jueces progresistas, “pero las tendencias jurisprudenciales de aquellos años (1931-1936) fueron bastante uniformes y homogéneas sin grandes diferencias entre unos tribunales y otros”, añade. Alguna vez, sugiere el Ojo, habrá que horadar el muro. A como dé lugar.

También deberíamos plantearnos, con la misma urgencia y similar intensidad, que el Gobierno de Pedro Sánchez, de una vez por todas, erija de verdad un edificio de comunicación como es debido. Cuánto mejor hubiera hecho el manoslargas de Santos Cerdán en gastarse la pasta en un buen equipo de comunicación y no soltar las perras a una indocumentada como la pequeña Nicolasa, la llamada Leire Díez, para circular por esos mundos como un pelele tratando con empresarios, abogados, fiscales, charolados tricornios y otras singulares piezas del mosaico patrio. ¿Tantos másteres, tantas tesis doctorales en los mil y un asesores de la Moncloa y todo lo que se les ocurre es Leire? ¿Estamos locos? Esa chapuza de traca en lugar de articular una eficiente y profesional guardia de corps informativa que sepa responder e informar en los momentos precisos. Y hoy, meses después y con la que está cayendo, seguimos en las mismas. Grita Óscar Puente airadas razones desde un rincón y Óscar López suelta salidas ingeniosas, la secretaria de Organización balbucea cosas, Pedro Sánchez da la cara un minuto, pero el terremoto Zapatero, y su réplica Leire les han vuelto a pillar en procaz desnudez. Balines contra misiles intercontinentales. El respetable exige, y con razón, explicaciones sensatas y documentadas. Y enfrente solo encuentra al ejército de Pancho Villa. ¿Comparecencia dentro de quince días? No entienden nada.

La lengua se le va a caer al Ojo de repetirlo, pero quizá algún día la portavocía del Gobierno, o incluso la Secretaría de Estado de Comunicación sirvan para algo. 

Ya, me temo, batalla perdida.  

Y sí, lo de Israel es tremendo y no hay nadie en el mundo capaz de parar al gran asesino. Y a su ejército de fanáticos enloquecidos arrasando todo lo que encuentran a su paso, vidas y haciendas. Criminales impunes.  

Adenda. Mal vamos si queremos que el Papa, el Espíritu Santo, o sea la paloma, los milagros, los brazos incorruptos, las catedrales llenas de tesoros y baúles a reventar de oro y joyas, el salto del Rocío, las capuchas de Semana Santa y esas cosas nos den las pautas necesarias para enfrentarnos a la Inteligencia Artificial, ese enorme avance científico, una aberración mortal en manos de los enloquecidos tecnomillonarios en perpetua adoración mutua con el monstruo Trump. Sí, sí, por supuesto que mejor un Papa como León XIV o Francisco, capaces de plantar cara al mismísimo Trump, que aquel polaco que se llamó Juan Pablo II, el tercero para armar el famoso trío ultra reaccionario de Thatcher, Reagan y Wojtyla. Denos la tabarra en España, huyamos a la selva recóndita o a la España vaciada, pero seamos sensatos, hágannos el favor, y que sean los científicos de verdad y los ministros del ramo quienes piloten la resistencia civil. 

Bienvenidas sean sus oraciones y sus encíclicas, sumo pontífice de los suyos, está muy bien que se sitúe en el lado correcto de la historia, pero deje que los comecuras confiemos más en que alguien llegue a convencer a los políticos europeos para que suelten los sacos de millones que se necesitan para frenar la nueva invasión yanqui. Y quizá china.  

Materialistas que somos. Sin remedio. 

Eso. Esperemos a la declaración de Zapatero. Hasta entonces, en shock. Y si alguien de izquierdas dice que no tiene dudas miente como un bellaco. Claro que sabemos de la presunción de inocencia y que ni en los sueños más atroces podíamos imaginar a Zapatero –una de las pocas esperanzas blancas– como jefe mafioso de una peligrosa red de delincuentes que sacaba los higadillos a los probos funcionarios con chantajes patibularios o, eso dice el auto del juez, con abultados sobres de billetes. Cualquier hipótesis es un saco de excrementos, vino a decir Gabriel Rufián. Y es cierto: si corrupto y codicioso nuestro Zapatero, para abrirse las venas. Y si al final el tsunami se queda en tenue olilla, cómo encontrar solución a la justicia.

Pasa que llegamos a este ítem en la batalla políticos-togas enfangados como los habitantes de cualquier tango sacado del más apestoso muladar. En aquella esquina, los Koldo, Cerdán, Ábalos, churretes de obscena grasa, precedidos en tiempos lejanos por Roldán, Mariano Rubio y otros chicos del coro. En el otro córner, los jueces que nunca vieron el Yak-42, las manazas o los folios donde leíamos M. Rajoy o Cospedal, y los contratos de Aznar con Gadafi. Y al tiempo, han condenado sin pruebas a todo un fiscal general, se les permite elaborar instrucciones como las de Begoña Gómez o el hermano de Sánchez, los que abonan el estiércol de un delincuente como Aldama a cambio de sumar acusaciones sin pruebas contra todo los que se mueve en Moncloa, la que ha perseguido como un perro rabioso a Mónica Oltra, la que besó la lona de la desvergüenza con el procés, y por ahí campan, tan telendos, los Marchena y sus muchachos, impasible el ademán. La misma justicia que persiguió a Podemos con métodos gansteriles, la que paraliza las investigaciones a MAR o al novio de Ayuso, la que no ve delito en acusar a la mujer del presidente de llevarse millones a Marruecos o esa justicia que bendice a Vito Quiles y otros animales de la misma especie.

Es una zona negra del PSOE, la de la corrupción –de nada nos sirve a las gentes de izquierdas que nos mencionen Gürtel, Rato o las mil mandangas de la Comunidad de Madrid– y ahí se la encuentra de frente Pedro Sánchez y todo el Gobierno actual. Un asco, una vergüenza, cómo librarnos del oprobio de haber confiado vidas y haciendas a esos infamantes chorizos, qué pintan por ahí Leire y otros personajes de similar condición. Cierto. Y nos tiene el corazón en un puño. Y ahora, Zapatero. Un espanto. Pero es imposible que nos quiten de la cabeza, hasta que pasen nuevos acontecimientos y el expresidente pueda defenderse en público, que estamos bajo los efectos terroríficos de una campaña orquestada por jueces y fiscales contra la izquierda. En el párrafo anterior hemos mencionado algunos casos, obvios, flagrantes, pero mentes sabias como el fiscal y magistrado de la Sala Segunda del Tribunal Supremo entre 1989 y 2011, José Antonio Martín Pallín, lo ve con una lucidez meridiana. Estamos asistiendo, dice y así lo escribe en Visto para sentencia, Editorial Siglo XXI, “Una ofensiva judicial impregnada de ideología reaccionaria”. Y para ello utiliza cualquier cosa, desde la acusación particular de organizaciones fascistas o parafascistas y el apoyo irredento de unos medios de comunicación sucios y deleznables. Más Martín Pallín, mismo libro: “La situación se vuelve dramática cuando no es el azar, sino el sectarismo y la militancia política los que inclinan la balanza de la justicia”.

Esperar. Nos comemos los nudillos, pero no queda otra. Esperar los datos y sus consecuencias. Mientras, aguantar los sacos de excrementos que llegan desde televisiones feroces y digitales inmundos. Y fingir que estamos ante un juzgado de la Audiencia Nacional serio y riguroso del que misteriosamente se filtran cada día miserias y conversaciones que nada prueban, pero que todo lo ensucian. ¿Ese juez tan profesional y de fama acrisolada no puede poner siete llaves en su despacho? ¿La UDEF no puede cerrar la boca a sus dignísimos integrantes, “Servicio, Dignidad y Valores” es su divisa, pero que largan como comadrejas? Es todo una locura, un sindiós que siempre, siempre, perjudica a los mismos. Neguémonos a seguirles el juego. Esperemos a los datos comprobados, sin llamadas fantasmas y sociedades que nadie conoce. “Un amigo de Zapatero tenía una cuenta en un paraíso fiscal”, dicen las filtraciones y recoge alborozada la fiel infantería. A ver, ¿cuántos amigos de José María Aznar o su yerno, Alejandro Agag, tendrán cuentas en paraísos fiscales? ¿Decenas, cientos? Pero al mentiroso de la guerra de Irak ningún tribunal de Caravaca (Murcia), ni de la Audiencia Nacional de Madrid, ni siquiera de Washington, ha investigado con microscopio las cuentas de Famaztella S.L, que ha mantenido un patrimonio neto superior a los 2,9 millones de euros. Y, por supuesto, nadie ha investigado el entramado de Alejandro Agag, el yernísimo. ¿Inquieren por Felipe González? Pertinente pregunta, la verdad.

Y además, ¿olvidamos que el grueso de la información sobre el expresidente proviene de la Oficina de Investigaciones de Seguridad Nacional (Homeland Security Investigations, HSI) de Estados Unidos, administración pública que odia a Zapatero tanto o más que a Pedro Sánchez, ese osado presidente que ha plantado cara a la barbarie israelí y al mismísimo Donald Trump? Semanas locas de togas intachables, lluvia de ranas y de langostas que devorarán las cosechas. Feijóo y Abascal, como se vio el domingo en Madrid, a recoger los frutos, incapaces, al menos por ahora, de montar una moción de censura con visos de victoria. No les llega, pero les basta la brutalidad. Miserables. Y estamos en los inicios, que la agonía de Zapatero, dados los plazos de la justicia española y los deseos de muchas puñetas, se puede extender por lustros.

Y Cuba. Tres años vivió el Ojo y su familia en La Habana. ¡Conoció a tantas gentes, de arriba y abajo, de uniformes militares y guayaberas de manga larga en el Palacio de la Revolución, de camisetas de tirantes en La Víbora! Una ligera mención para que el lector entienda que las cosas que ocurren en aquella isla, el Caimán la llaman, le hieren al escribidor en mayor medida que el drama de Sudán. ¡Somos tan simples! Hay millares de crónicas que cuentan el desastre con minuciosidad-unas mejor que otras y alguna hay escrita directamente por la CIA- pero quizá convendría alguna puntualización. Por ese procesamiento a Raúl Castro, 94 años, promovido por un fiscal de Estados Unidos como ejemplo. El vil secuestro de Maduro, dirigente de un país soberano, en la memoria. Y sangriento: 55 muertos durante el ataque, 47 militares venezolanos (nueve mujeres), 32 militares cubanos, con rangos de capitanes, mayores y coroneles, y 2 civiles. Ya ven qué limpieza de operación.

Veamos. El 21 de noviembre de 2024, tras una investigación internacional sobre la posible comisión de crímenes de guerra y crímenes contra la humanidad por parte de las Fuerzas de Defensa de Israel en la guerra de Gaza, la Corte Penal Internacional (CPI), que representa a 124 Estados, emitió órdenes de detención contra Benjamín Netanyahu, primer ministro de Israel, y Yoav Galant, su exministro de Defensa. ¿Cargos? Responsables por el crimen de guerra de hambruna como método de guerra y los crímenes contra la humanidad de asesinato, persecución y otros actos inhumanos durante la guerra en Gaza. La orden implica que esos Estados pueden detener a Netanyahu si entra en su territorio, entre ellos Francia, Alemania y el Reino Unido. No así en Estados Unidos, ya que este país no es miembro de la CPI. Horas se ha tirado en el despacho oval con su cuate Trump. Unas risas entre ellos. Por cierto, tampoco Cuba es miembro de la CPI.

¿Tiene pensado la CIA y su jefe supremo, Donald Trump, enviar un comando a Tel Aviv para detener y llevar a juicio a ese tipo manchado por el horror de decenas de miles de asesinatos, muchos de ellos niños? O, quizá, quiera el mismo presidente encausarse a sí mismo por ordenar la ejecución extrajudicial, entre el 2 de septiembre de 2025 y el 5 de mayo de 2026, de las 179 personas que ocupaban las 58 embarcaciones que surcaban aguas internacionales y que el inquilino de la Casa Blanca, por su cuenta y sin ningún riesgo, mandó bombardear salvajemente por meras sospechas de narcotráfico, sin que tribunal alguno hubiera dictado sentencia. Y no hablamos de Irán y las escuelas arrasadas. Ah, no, que Trump pretende llevarse a Estados Unidos al mandatario de otro país que ordenó –o eso dicen ellos- que se derribaran dos avionetas cuando invadían el espacio aéreo cubano y tras varias advertencias.

En plata: ¿de qué estamos hablando? De una estúpida coartada para hacer lo que se les antoje con un país de casi diez millones de habitantes, masacrado por un bloqueo asesino de varias décadas. ¿Malo, deleznable el gobierno cubano? Pues seguramente. ¿Pero piensan en Washington intervenir, con el silencio cómplice de Europa, en todos los países mal gobernados de América, Asia o África, donde los niños se mueren de hambre, donde no hay medicinas, ni agua potable, ni democracia, ni derechos humanos de ningún tipo? ¿Qué es esta bazofia intelectual que nos comemos como borregos, a ver si un halo de libertad salva a los pobres cubanos de las garras de sus crueles dirigentes?

Mala pinta tiene este asunto, que los organismos de inteligencia estadounidenses, más los millonarios cubanos de Miami, votantes y pagadores a espuertas de las campañas de Trump y los republicanos desde los años sesenta ya se han ocupado de sembrar el terreno, dentro y fuera de Cuba, para que pueda ocurrir cualquier cosa. Y el mundo mundial, por supuesto, callado como ratas. Ya lo hicieron con Palestina. O con Líbano y, quizá, lo hagan con Irán. Indignos de llamarnos demócratas.

Decíamos de Zapatero: un asco. Decimos de Cuba: repugnancia. Y del embajador de Estados Unidos en España, Benjamín León, solo contar que el pasado viernes recibió a Santiago Abascal y no dudó, tan orondo y campechano, en fotografiarse con el líder ultraderechista.

Omnipresentes, los yanquis. Aquí, allá y en el infierno.

Adenda. Un señor que responde al cargo de consejero de Seguridad del Gobierno vasco, y al nombre de Bingen Zupiria, PNV, viene a decirnos que “lamenta” mucho lo sucedido el sábado en el aeropuerto de Loiu, Vizcaya. Esa cosa que pasó a la llegada de los integrantes de la flotilla que se dirigía a Gaza, y que ya fueron humillados y maltratados por ese ministro de Netanyahu, el energúmeno Ben Gvir, vamos a explicarla a la vista de las imágenes. Unos salvajes con uniforme de la Ertzaintza se dedicaron a golpear a tipos y tipas que estaban en el suelo, amarrados y paralizados con llaves de lucha grecorromana por otros agentes, incapaces de defenderse. Los golpeaban como fieras. Usted, usted y usted lo han visto. Ahora tendrán que decidir entre la meliflua explicación del señor consejero, lo investigaremos, es su máximo compromiso mientras sugiere unas difusas provocaciones de los aporreados, o a sus propios ojos. Brutalidad policial se llama la figura, y creíamos que esos desmanes se producían en Minnesota, y no en Vizcaya. Al menos ahora, que en esas tierras, durante el franquismo, se veía aquello y más.

¿De qué violenta manera pudieron provocar quienes iban a recibir a sus familiares o amigos para recibir tal lluvia de palos, asestados con una cólera enfermiza? Fuera. Esos salvajes no pueden llevar el uniforme del Estado ni tener armas violentas en sus manos ni un día más. A la calle, con oprobio y con duras sanciones. Por bárbaros.

A ver: agárrenme esta parajoda –Cortázar, dixit- por el rabo. Anda la humanidad española que no vive, angustiada por el agobiante problema de la vivienda, llorando por las esquinas por el mal funcionamiento de los servicios públicos, tal que sanidad, qué dolor, o educación, qué sufrimiento. Así lo dicen los ciudadanos en las mil encuestas que se hacen en este país y así lo demuestran saliendo a la calle en manifestaciones multitudinarias, véanse las del último fin de semana. Queremos una sanidad y una educación públicas y de calidad. Bien, muy bien, se dice el Ojo. Y entonces, ¿por qué votan esos paisanos y paisanas dolientes y sufridores a los partidos que destrozan una y otra? Se ha visto el desastre, enorme, estruendoso, de la gestión en Andalucía de los cribados del cáncer, o en Madrid con el ahogamiento doloso y criminal de los presupuestos de las universidades públicas y el regalo a sus amigos ideológicos o económicos de unas universidades privadas de la señorita Pepis, vergüenza da ver sus prestaciones. Y sus precios. 

Queremos una educación pública, claman en las calles con pancartas y gritos a voz en cuello. Y han votado a la reina del vermú, un altar a Malinche en la sede del Gobierno regional, ese edificio en el que se torturó a mansalva durante el franquismo. Solo deseamos una sanidad pública que acabe con la vergüenza de los regalos envenenados –para los usuarios- a las grandes corporaciones que se han hecho con la sanidad, mira cuántos meses han tardado en comunicarme que tengo cáncer. Pues han votado a Juan Manuel Moreno Bonilla, tan parecido a aquella sonrisa del régimen que se llamaba José Solís, también andaluz, por cierto, nacido en Cabra, Córdoba, egabrense de pro. ¿Son ustedes jóvenes e ignoran de quién les hablo? Breve recordatorio: fue ministro de Trabajo y secretario general del Movimiento, el partido único de Franco. Y dejó para la posteridad esta frase deslumbrante; “Las asociaciones son como las mujeres: cuanto más se usan más se ensanchan”. Pero sonreía mucho. Siempre sonreía. Un gusto ver lo simpático y campechano que era. ¿Les recuerda a alguien?

¿Extravagancias, rarezas, incongruencias, absurdos? Más. Las responsabilidades sobre los servicios públicos. El artículo 148.1.3 de la Constitución permite a las autonomías asumir la gestión exclusiva sobre ordenación del territorio, urbanismo y vivienda. Y todo el mundo sabe que la sanidad y la educación dependen de las comunidades autónomas. ¿Por qué entonces el pueblo soberano culpa a Perro Sanxe de las demoras en los ambulatorios o los dermatólogos y no a Azcón, Guardiola, Moreno o Ayuso? Estos señores y señoras, ¿en qué se gastan los cuartos que les suelta la administración central? ¿Por qué rebajan los impuestos a los ricos y ahorran en radiólogos o en pañales para los ancianos? ¿A qué grupo amigo les llenan los bolsillos? Si no saben quiénes son los responsables de sus desdichas es que no quieren enterarse. Y si lo saben, ¿por qué les votan?

Otra vuelta de tuerca. ¿Piensan quizá nuestros conciudadanos furiosos que las huestes de Santiago Abascal y cierra España, tan toreros ellos, traen soluciones para esos tres grandes problemas que nos acongojan? ¿Creen de verdad que tienen entre sus filas a grandes gestores? Haga el favor de sentarse. Mire usted la televisión y cuando salga José María Figaredo Álvarez-Sala, afamado portavoz de Vox, sobrino del encausadísimo Rodrigo Rato, mano derecha de Aznar, visitante habitual de calabozos, cárceles y banquillos, ponga la mano en el corazón y dígase a sí mismo: ¿de verdad quiero confiar la salud, o la educación de mis hijos, o incluso la recogida de basuras de mi ayuntamiento a este cantamañanas vociferante, estupidez tras estupidez, qué poco partido sacó a su paso por la Pontificia de Comillas? Pues este señor es el listo de la clase, al que Abascal -¡¡¡¡ firmes, ar!!!!- ha elegido como brillante portacoz. Gensanta, que decía Forges. 

O sea, primera conclusión de la votación de Andalucía que puede deducirse de los resultados: “Yo al final me he liao y he votao a Florentino”, que me decía con guasa gaditana mi amigo Fernando. Y sí: han votado a Florentino. Hay enseñanzas más serias, pero el Ojo solo puede repetir lo que ya han leído en todos los comentarios. A saber: Moreno Bonilla va a sudar tinta al perder la mayoría absoluta. Tratará de gobernar en minoría, eso ha anunciado pero va a salirle mal porque no tiene a nadie con quien pactar, excepto, claro, a Vox. El PSOE seguirá sin entender nada si no clava una estaca en Sevilla e impone una regeneración absoluta de un partido que quedó destrozado tras los ERE y que agravó el continuismo suicida de Susana Díaz. ¿María Jesús Montero es la indicada para el revolcón? Mala elección encargar los cambios a quien fue consejera de Sanidad con los gobiernos socialistas. Mejor la bomba atómica y empezar desde cero. ¿Pero cómo crear algo con los dos últimos secretarios de Organización del Partido, los encargados de poner en pie las fuerzas autonómicas, llenos de basura hasta el cuello con esa corrupción sucia y grosera? Algunas gentes, ya ven qué cosas, tienen memoria.

Con todo, es obligado echar una mirada hacia el futuro y pensar, eso es lo que están haciendo unos y otros, en las generales del 27, quizá en junio o julio, con esa parada intermedia de las municipales, seguramente en primavera. Las andaluzas han dado otro disgusto a la izquierda: Sumar y Podemos, en bicicleta individual o en tándem, no llegan ni para comprar juntos una bolsa de palomitas. Da igual que estén en el gobierno o contra el Gobierno. 15 años después del 15-M, kaput. Se necesita otra bomba atómica. El auge de Adelante Andalucía, similar al del BNG, la Chunta aragonesista, Compromís y quizá ERC, con muchos, muchos matices, refleja la potencia de un nacionalismo de izquierdas difícilmente exportable. ¿Un Adelante Madrid, por ejemplo? Ni se atisba, que Más Madrid nada tiene que ver. Hay otro nacionalismo de derechas, como Coalición Canaria. Tienen de todo, hasta ratas nadadoras. 

Así que es posible que el PSOE pueda remontar en las generales y Pedro Sánchez, en su misma mismidad, pueda recuperar voto en los territorios en los que ahora han fracasado lo socialistas y sus heraldos los ministros. Ya hemos repetido aquí mil veces que el carterón que les permite asistir al Consejo sirve de muy poco si no te curras el territorio y riegas el tiesto todos los días. Pero Sánchez solo no va a ningún sitio. Necesita, a como dé lugar, a unos acompañantes que le presten los votos necesarios para seguir en La Moncloa. Quizá pueda hacerse con los provenientes de la España plural –difícil tarea, pero no imposible – y ganarse de nuevo a PNV, ERC y otros, con la duda hamletiana de Junts, ese misterio dentro un enigma. Pero ah, amigo, tropezamos con la izquierda de la izquierda. Hoy en el subsuelo, línea 15 del metro suburbano, vaya usted a saber en qué piso estará el año próximo, si en el tercero, el mezzanine o en el sótano tercero. Hoy difícilmente llegarían a los diez diputados. Con menos de 30 no alcanzará en 2027 para que la izquierda pueda seguir gobernando. Grosso modo, claro. 

¿Y la derecha? ¡Qué desastre Feijóo! Ha montado tremenda zapatiesta con los sucesivos adelantos electorales de las autonómicas en las que ya gobernaba para acabar atado a Vox como un caniche a la correa rojigualda. Ha debilitado al PSOE, cierto, pero también ha debilitado al propio PP. ¡Loor al genio estratégico! Porque ahora no hay nadie, ni siquiera un ET que apareciera desde Saturno, que dudara en saber que los de Génova, solos, nunca van a gobernar. Al menos en un futuro próximo y con tal líder en la cúspide. Sometidos a Vox y a sus caprichos fascistas. Así están y estarán hasta que la muerte los separe. Y esa, precisamente esa, miren qué broma, puede ser una de las mayores fortalezas de Pedro Sánchez, tanto para su electorado como para afianzar el voto de apoyo imprescindible de los nacionalistas que, lógicamente, huirán espantados de la posibilidad de apoyar un gobierno bajo las garras de Vox.  

Así que seguirán con su táctica habitual, esa que tan bien representan Miguel Tellado, Ester Muñoz o Isabel Díaz Ayuso, esos monstruos voraces que se comen a los niños crudos. No están solos: cuentan con unas togas obsequiosas y militantes –el que pueda hacer que haga-, tienen una prensa de papel adicta, unas cadenas de televisión que ceden horas y horas a enfermizos fanáticos que degradan el oficio de periodistas con unas tertulias vomitivas, por no hablar de los comentaristas de esos digitales que chorrean lixiviado. Dicen que el Gobierno ha decidido, por fin, entrar a regular ese proceloso mundo. El equipo para recibir a los posibles infectados de hantavirus se queda corto. 

Nos espera un año duro, terrible, aún más que el anterior, porque han perdido el norte. Y la decencia. Viven en la selva.

Pero hay millones de ciudadanos que no están dispuestos a humillarse ante los salvajes. Habrá que plantar cara. Como aquel rebelde que se puso delante de los tanques en Tiananmén. Ya, nosotros somos más humildes y no buscamos la gloria del héroe. Debería bastarnos con mantener la dignidad y ondear la bandera de la justicia y la igualdad. 

Lo intentaremos. 

Adenda. Hemos mencionado decencia o dignidad y saltan sobre nosotros los fantasmas de Trump y Netanyahu. O ya puestos, Elon Musk, Tim Cook, Jensen Huang o Larry Fink, entre otros. ¡Qué vergüenza Palestina, Cisjordania, Líbano!¡Qué vergüenza Irán, una guerra estúpida –cierto que todas lo son, pero algunas lo son más- una cueva sin salida que está empobreciendo a medio mundo! Y a los citados, qué les importa la miseria de los demás. Dice The New York Times que Trump ha sumado más de 1.400 millones de dólares a su fortuna personal desde que es presidente. Y eso sin contar los 300 millones que ha ganado con suculentas inversiones en los últimos meses. No pasa nada. A los 77.302.580 de estadounidenses que votaron al monstruo naranja en 2024 solo les producirá envidia porque es eso lo que ellos harían si llegaran a la Casa Blanca. 

La avaricia de los descerebrados. 

“Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate”, estaba escrito en la puerta de entrada al Infierno, La Divina Comedia, canto III.  

Viene bien que de vez en cuando, cuantas menos, mejor, la verdad, nos amenace una hecatombe para así, en calentito, contemplar la reacción del respetable. Tal que el drama del MV Hondius y el malhadado Hantavirus.  El Gobierno de España, tras las consultas pertinentes con la Organización Mundial de la Salud, decidió hacerse cargo -parecía lo más lógico, lo más sensato y lo más humanitario- de recoger a los pasajeros y cargar, cierto, con un rescate complicado. Primer paso: las Islas Canarias. Y un protagonista de lujo: Fernando Clavijo, un tipo sin dobleces que nos ha dejado ver -qué afortunados somos- la catadura del presidente. Política y moral. Mentiroso sin disculpas –“me falta información”, dijo, cuando ya le habían llamado dos ministros- además de fatuo ignorante. Sin que se le agitaran las canas, tuvo la desfachatez de echar mano de un pantallazo de IA para contar a los científicos que las ratas son buenas nadadoras. Criatura. Y todo por sumarse al carro de dar leña al Gobierno, sea por lo que sea, así se trate de unas gravísimas inundaciones en Bali, bello lugar turístico, por cierto. ¡Qué bochorno, qué vergüenza! El susodicho Clavijo ya apuntó buenas maneras con aquellos ejercicios de trilero con los emigrantes, con especial dedicación a los menores. Ya nos dejó claro que de escrúpulos, escaso. 

Debió sentirse ninguneado Santiago Abascal y cierra España y no se le ocurrió mayor salvajada que aquello de que Sánchez “es capaz de provocar una epidemia para que no se hable de la ciénaga de corrupción que preside”, payasada que debió costarle, por lo menos, un tercio de la neurona que atesora. Y claro, Los ángeles de Charlie del PP en tromba, que si Ester Muñoz, que si Cuca Gamarra, que si Isabel Díaz Ayuso, la reina del vermú, tan preocupada ella por el éjito en 'Méjico' de su amigo Nacho Cano, el ej de Mecano, ojalá se encuentre bien de salud al recibo de esta, pero tan despreocupada por la vida de los infectados del crucero. Luego, para acabar la fiesta, el propio Núñez Feijóo, tan fatuo como vacuo, exigiendo el nombre de todos y cada uno de los técnicos que participaban en la cosa. ¡Qué tipos tan indignos, tan sucios, tan deleznables! España saca pecho en el mundo, su España, oigan, y a ustedes solo se les ocurre recurrir a la fea zancadilla, a intentar el mero boicot de una operación de rango internacional. Les da igual: viven en una celda oscura en la que el odio no les deja vivir, solo les permite morderse las uñas y hacerse heridas rascándose la espalda. 

Pero quietos parados que aquí llega la fiel infantería, esa prensa adicta, y esas tertulias de hiel y tronío de radio y televisión -nunca se olviden de las emisoras de los obispos- que tanto nos gustan y que no paran, por pura obscenidad, de sorprendernos. A ellos, sin pantoprazol. Por ejemplo, vamos a limitarnos, el Ojo tiene en gran estima a sus selectos lectores, a unas pinceladas de OKdiario, suficientes, o eso creemos, para calibrar el grado de locura que afecta a estos seres luminosos. Decía Abascal que era un plan de Sánchez. Y tanto. Fran Carrillo lo explica como la disculpa que utilizará el presidente para no convocar elecciones en 2027. Perdón por la extensión: “La secuencia será la siguiente: contagiarán Madrid, de ahí al resto de España, culparán a Ayuso y al PP de falta de respuestas en sus territorios (obviarán la de sus patrones nacionalistas), llenarán de infectados las calles, nos volverán a encerrar, harán negocio con la tragedia como ya hicieron en la pandemia y cometerán delitos en el caos creado. Y lo que es más importante: decretarán un estado de alarma permanente, argumento constitucional que evita convocar elecciones en fechas y hora, alegando así la autocracia, su impunidad mediática y judicial y el calvario bolivariano que llevamos sufriendo en esta ominosa década de corruptelas, mentiras, delitos y faldas sanchistas. No es humanidad. Es política. Es socialismo. Es el PSOE. Es mafia criminal.” 

¿Cómo se quedan? Claro que parece imposible exigir decencia a un periódico -¡qué risa!- que dirige, atenta la formación, el gran Eduardo Inda: “Sea como fuere, el presidente que perdió las anteriores generales, que tiene 121 de los 350 escaños del Congreso, decidió por su cuenta y riesgo que el barco venía a Canarias. Sí o sí que para eso es un autócrata. Se pasó por el forro de sus caprichos la opinión del Ejecutivo autonómico que conforman Coalición Canaria y Partido Popular, lo cual induce a confirmar que esto está hecho con muy mala baba. Sánchez se levanta pensando en practicar compulsivamente el mal y se acuesta pensando en cómo joder más y mejor al día siguiente. Si eres de los suyos, tienes garantizado el paraíso; si formas parte del equipo rival, te regalará el mayor de los infiernos”.

Puestos a buscar gentuza relacionada con el hantavirus no tardaríamos en llegar a Trump y sus muchos mariachis. Por ejemplo, por su salida decretada el pasado mes de enero de la Organización Mundial de la Salud, esas gentes que andan poniendo soluciones ante la posible plaga. Así se ahorraba menos de mil millones, pero dejaba a la intemperie a los millones y millones de niños y mayores del mundo entero que dependen de esa Organización para no morirse de enfermedades que solo asolan al Tercer Mundo. O, peor aún, como nos recordaba en El País el sabio Javier Sampedro, ese que todo lo sabe, el descerebrado de Robert Kennedy, el secretario de Salud de Estados Unidos declarado antivacunas, “se cargó el año pasado los Centros de Investigación en Enfermedades Infecciosas Emergentes (CREID, Centers for Research in Emerging Infectious Diseases), que estaban dedicados a estudiar los virus que saltan de animales a humanos, incluido el hantavirus subtipo Andes que ha causado el actual brote”. Así que cerrojazo y nos hemos quedado sin saber cosas que podrían frenar otra plaga. Trump es una maldición, un horror. 

Volvamos a la pell de brau. Estas no son cosas de un país normal. Porque a esta virulencia enloquecida sumen ustedes las redes sociales, donde el insulto y la grosería alcanzan límites difíciles de superar. Duras, durísimas las cloacas, pero terribles las salas de justicia. Y a todos los niveles, que ya hemos visto cómo en las alturas se premia al delincuente que acusa sin pruebas al presidente del Gobierno o se recompensa al defraudador confeso para castigar al fiscal general del Estado. Y más abajo, en las salas pequeñitas, contagiadas de ese virus peor que el que viajaba en el Hondius, allá donde se hace escarnio, consentido y lavado con detergente, de ataques demenciales a la esposa del presidente, un suponer, sin que la señora jueza crea que no es una injuria que se diga impunemente que Begoña Gómez – “Begoño la transexual”, según la activista de la ultraderecha- está relacionada “con una cuestión de narcotráfico en Marruecos”. O ver la impunidad de gamberros como Vito Quiles y otros ejemplares de la banda de la porra provocadora y violenta. Todo brutal, desde luego, pero habrá que recordar al Gobierno, si ustedes lo permiten, que nada se ha hecho de aquellas promesas sobre medidas para frenar este sindiós. Nada. Cero. Llora como víctima lo que no supiste defender como jurista, que vino a decirle Aixa, la madre de Boabdil, a su hijo, el último sultán nazarí de Granada.

Y la semana próxima, que decían Tip y Coll, hablaremos de Irán. Y de Israel.

Adenda. El 6 de octubre de 2014 se confirmó el único positivo en Ébola registrado en España. La enfermera Teresa Romero se infectó al cuidar a dos misioneros repatriados desde Sierra Leona y Liberia, Miguel Pajares y Manuel García Viejo que fallecieron por el virus. Afortunadamente, superó la enfermedad en apenas un mes. A partir de conocerse el positivo, la tragicomedia. Si tienen un poco de paciencia y habilidad pueden encontrar en YouTube la aparición pública de Ana Mato, entonces ministra de Sanidad. Imposible aguantar el horror al tiempo que la risa. ¡Qué derroche de ignorancia, qué despilfarro de delirios balbuceantes! Nada que no fuera de esperar cuando la nombró ministra de la cosa Mariano Rajoy. ¿Méritos? Amiga de Aznar y Ana Botella y esposa de Jesús Sepúlveda, otro íntimo de la pareja guerrera, condenado a 14 años por corrupción en Gürtel. Si tienen edad para recordar aquellos años, era la señora de la casa a la que Francisco Correa pagaba las fiestas de sus hijos, globos carísimos, o les sufragaba las costosas vacaciones. Ignoro quién pagaba esas fruslerías, dijo en los tribunales. Y tampoco, recuérdenlo, veía los coches de alta gama en el garaje de su casa. Cosas de Jesús, se diría. Hoy otro Jaguar. Pues nada: ministra. Cargo del que tuvo que dimitir ahogada por la corrupción. 

Dice el PP que Mónica García no es fiable. Ja. Y que el PSOE tampoco es fiable gestionando catástrofes. Ja, ja, y ja. Seguramente lo hizo mucho mejor la susodicha Mato con el ébola, pobrecito aquel perro tontamente sacrificado, de nombre Excálibur. O lo han hecho, hay que ver qué lista, Mañueco o Rueda con los incendios forestales en Castilla y Galicia, el ínclito Mazón en Valencia, ahí le tienen, riéndose de todos nosotros o, gran redoble de tambor, el PP en su conjunto con el Prestige. ¿Quién no recuerda aquel trágico chapapote, aquellos hilillos de plastilina, gran descubrimiento científico del entonces vicepresidente de Aznar, Mariano Rajoy Brey?

Ellos sí que saben. Hacer el ridículo. 

Y acusar a los demás. Mala, muy mala gente.

Los malandrines siempre tienen suerte. Quizá porque demasiado a menudo gozan de la protección de un poderoso padrino, incluso varios en algunas ocasiones. El Ojo deja a la consideración del respetable, tras ver algunos ejemplos que ahora vamos a enumerar, si quienes les amparan o promocionan pueden entrar también en la definición de canalla que nos facilita la RAE, esto es, gente baja o ruin o, en otra acepción, persona despreciable y de malos procederes. Le pasaba a Michael Imperioli, ese Christopher Montisanti de Los Soprano, que siempre encontraba el brazo amigable de su tío, el gran James Gandolfini o Tony Soprano, así se le hubiera ido la olla de la violencia en alguno de sus arrebatos furiosos. Es mi sobrino y basta.

De nimiedad a lo colosal. Ese macarra faltón y fascista de Vito Quiles, por ejemplo. ¿Acaso no actúa con esa brutal impunidad porque goza del amparo, la felicitación, el cariño y los besos de agradecimiento de personas tan principales como Ester Muñoz, Miguel Tellado o, incluso, Alberto Núñez Feijóo, vean y gocen con el triplete de directivos del primer partido de la oposición? O Israel y el genocida Netanyahu, siempre con el paraguas del amo estadounidense, miles y miles de millones en armamento, tú te lo guisas y yo me lo como, que en Naciones Unidas impongo mi veto y aquí no se le acusará a ustedes, gente honorable, de nada, nunca, así nos llenen el hemiciclo de Nueva York de cabezas cortadas a miles de niños palestinos. 

¿Más castizo? Otro ejemplo: siempre habrá unos jueces de la Audiencia Provincial de Madrid que amparen y animen, dale, dale caña al mono hasta que hable inglés, al juez Peinado, qué linda instrucción contra Begoña Gómez. Hay corruptos, sinvergüenzas de libro, con el delito escrito a sangre y fuego en la frente, y hasta confesado en público, soy un chorizo, sí, pero rico a espuertas, que siempre encuentran el cariño de algún fiscal anticorrupción, que miren por dónde, ve la maldad en los demás acusados en un mismo caso, pero a mi pupilo, pululando por todas las versiones más reaccionarias, vocingleras y buleras de nuestra antena televisiva patria para poner a parir al presidente del Gobierno y su esposa, ni me lo toquen, que el resto está bien pudriéndose en la cárcel, pero al mío me lo dejan aparte que buen trabajo nos hace, por ejemplo, en su deleznable espectáculo contra el perrosanxe, muerte al infiel. Aldama, además, lleva una cruz en la solapa.

¡Qué vergüenza los dos grandes juicios que corren al tiempo, pero por bandas distintas! Tomemos, por ejemplo, aquel en el que creíamos que se iba a juzgar un caso de corrupción con las mascarillas en la época del Covid, y hemos acabado, con el generoso beneplácito y el amparo de varias togas, en primer lugar la del ilustre magistrado Andrés Martínez Arrieta, aquí me tienen ustedes para lo que gusten, que lo mismo empuro a un fiscal general, tápenme esos testigos, que molestan, que dejo sedal abierto al bocachancla de Aldama, siempre que sea para poner a parir a todo altavoz al presidente del Gobierno, ese íncubo que nos martiriza desde La Moncloa. El fiscal anticorrupción, Alejandro Luzón, pobre, ya no se encuentra solo en proporcionar la almohada de plumas a su patrocinado, que el juez amigo ya ha contribuido con creces al bienestar del comisionista corrupto. Es que tienen los acusados un pasado bastante feo, a qué negarlo. Por ejemplo, Koldo García, portero de discoteca que fue. Pues ya ven, valora el Ojo, cuánto más decente y menos dañino para la sociedad es ejercer esa propiedad que llamarse Luis de Guindos, ser el gran jefe de Lehman Brothers para toda Europa -¿recuerdan la crisis de las subprime?- y culpable directo de los 41.000 millones que tuvimos que soltarles a los bancos. Desde el enorme sueldo del BCE, colocado allí a dedo con el beneplácito del PSOE de la época, anda ahora el figura a la búsqueda de otro chollo de similar tronío. Desvergonzado.   

Decíamos que quizá son pocos para homenajear a la perla Aldama, si siempre mientes más que hablas, te harán un monumento a la deshonestidad, Rosalía dixit. Pues nada, aquí llega de refuerzo la brigada acorazada de la prensa de la caverna, bufe usted mu que nosotros le amplificaremos tan articulado discurso hasta convertirlo en poco menos que la bellísima cantata BWV 106, “La hora de Dios es la mejor de todas”, de Johann Sebastian Bach. ¿Les parece excesivo? Eso es porque no han leído a nuestros chicos de la fiel infantería, convertidas en dogmas de fe las palabras del delincuente redomado. El Ojo, siempre generoso, viene a corregir ese déficit. Vean alguna muestra, que hoy vamos a prescindir de los francotiradores y lanzadores de cuchillos, tipo OKdiario o Libertad Digital, y nos vamos a quedar con Abc o El Mundo, lo que viene a significar que nos quedamos con la derecha de toda la vida, como el PP, y no con los ultras, como Vox, que ya me dirán ustedes dónde está la diferencia. Titular de El Mundo: “Aldama inunda el Supremo de detalles demoledores sobre sobornos ‘protegidos’ por Sánchez y financiación ilegal del PSOE” o Alberto García Reyes en Abc: “Si [Aldama] ha decidido apuntar en el mismísimo Tribunal Supremo al presidente del Gobierno es porque se ha sentido traicionado. Así funciona el hampa (…) Cada vez que habla, enmierda aún más a toda la cúpula del sanchismo, esa corriente revolucionaria que llegó al poder para salvarnos de la corrupción. Y hoy nos preguntamos: si hay una jerarquía de la corrupción, ¿en qué escalafón está Sánchez?”. 

No podemos, ni debemos, olvidarnos del juicio de la Kitchen en la otra banda, que es un nuevo repaso a la Gürtel, aquella trama de corrupción gigantesca en las entrañas de la dirección del PP. Cualquier miseria sirve para salvar a Rajoy, a Cospedal, a Arenas o al ministro Fernández Díaz, incluso desoír los testimonios de funcionarios policiales de impecable pedigrí. Ver el espacio que dedican a ese juicio los periódicos de la derechona es para echarse a llorar. Al Ojo no le sirve aquello de paren aquí el tranvía, que yo me bajo, porque hace ya muchos años que evitó, quita bicho, compartir asientos con tan deplorables ejemplares de la zafiedad y la mentira. ¿Cómo se puede luchar contra este conglomerado, sólido como el granito, de delincuentes vocingleros, bien engrasadas las cuerdas vocales, políticos infames, togas desvergonzadas y periodistas que desprecian las mínimas reglas éticas de su profesión?

¿Estado profundo, queremos llamarlo? Va una cita de Franco Delle Donne, en su libro “Epidemia ultra: Del fascismo europeo a Silicon Valley: anatomía de un fenómeno que está conquistando el mundo”: “El deep state como concepto posee raíces bastante profundas. Su origen es discutido, aunque existe cierto consenso en señalar el término derin devlet como su antecedente directo. Esta expresión proviene de Turquía y hace referencia a una red compleja y oculta de miembros del poder fáctico de un país que procuran socavar a un líder democrático en caso de que este desobedezca o perjudique sus intereses”. Quiten lo que pueda haber de conspiranoico en la frase, que lo hay, prefieran conjunción de fuerzas a complot, como mero ejemplo, pero resulta interesante. Lo veo en sus ojos: sabía que la cita les iba a gustar. 

Otrosí: ¿Y si nos bajamos de las nubes teóricas y pisamos el duro cemento? O sea, si todo el mundo entiende que la vivienda es el problema prioritario, ¿por qué el Gobierno no se la juega y sigue los pasos de esa frase que se le escapó a Pedro Sánchez -o a lo mejor fue más premeditada de lo que parece- cuando habló de que “el dilema es intervenir el mercado o mirar hacia otro lado”. Ensuciarse las manos, demostrar que hay soluciones o, para decirlo de manera mejor, que la izquierda puede acabar con esa plaga que tiene hundida a media población en el desánimo. Difícil, claro, quién dijo que ganar al mus es fácil. Pero corran, corran, que el tiempo se termina y quizá, desgraciadamente, no haya más plazos. ¿O alguien piensa que Feijóo y Abascal van a traer las soluciones? Pues trabajar duro en estos meses y mostrar unos colmillos de dinosaurio quizá aporten esos votos que tanto se necesitan. Ahí tienen las manifestaciones del Primero de mayo. Queremos una vivienda digna, gritaban miles y miles de españoles. Y de inmigrantes, claro.  

No es posible escribir hoy un artículo sin acabar citando a Trump, así sea de la vida contemplativa del Dalai Lama en la serranía de Teruel. Mi amigo John Carlin recogía en La Vanguardia unas palabras de Francis Fukuyama: “El mundo se ha convertido en un lugar muy peligroso porque el país más potente está bajo el control de un niño de diez años”. Y el autor de El fin de la historia añadía: “El niño descubrió un lanzallamas en el patio trasero de su casa y ahora está disfrutando de poder quemar cosas con él. Sus padres necesitan tenerlo bajo control”. Y así es: el mundo se ha convertido en un continuo reto a la racionalidad del ser humano, a la inteligencia, a la sensibilidad. Da igual de lo que se hable, Irán, Europa, Cuba, impuestos, presupuesto de Defensa, salón de baile, jueces del Supremo. Su ectoplasma lo ensucia todo. Tienen que darse prisa los propios norteamericanos si no quieren que el mundo los mire con miedo o con odio. Y de rebote, adiós a Netanyahu. Europeos, iraníes, cubanos, no podemos hacerlo. ¡Echen a ese loco, acaben con el monstruo!

Adenda. ¡Qué suerte tienen los mexicanos, que van a disfrutar de la presencia en su país durante una semanita de la insigne y polímata Isabel Díaz Ayuso, más conocida en otros ámbitos como la reina del vermú o la frutera de Madrid, si lo que toca devora! Hemos escrito mexicanos, así lo dice la RAE, pero ella, ya ven, exige que se escriba Méjico y mejicanos. Un poco terca, e iletrada, la criatura. Isabel Díaz Ayuso va a pisar un país, 132 millones de habitantes, al que ha despreciado en sus comentarios públicos. Se trata de un “narcoestado”, ha dicho, singular émula de Trump, que está gobernado por una “dictadora de ultraizquierda”, Claudia Sheinbaum. Ese es el término que utiliza para la dirigente mexicana y que también aplica a Lula da Silva, viva la fineza intelectual. 

Por supuesto que acudirá a un acto en honor de Hernán Cortés, aquel valiente guerrero que en su afán, señalado por el mismísimo Dios, de evangelizar a aquellos seres infrahumanos, cometió algún que otro abuso, pero el que esté libre de pecado que tire la primera piedra y quién no ha pegado un chicle en la butaca del cine. 

¿Veo ahí un charco repugnante? De cabeza. No me pierdo ni una pestilente sentina. 

¡Qué pocas alegrías hay siempre en la casa del pobre! Intenta cualquier ciudadano respetable cumplir con sus deberes, uno debe estar bien informado, se dice a sí mismo, pero aquí, allá y acullá los medios en general, prensa, radio y televisión, y las redes sociales en particular, sacan martillos y hachas de sus adentros para agredirnos de mala manera y con violencia. ¿Cómo aguantar el espectáculo cómico de Mariano Rajoy, Dolores Cospedal y Soraya Sáenz de Santamaría, mintiendo como bellacos y sacudiéndose las pulgas de la infamia, disfrutando, además, de ese extraordinario momento en el que son conscientes de que se están riendo de usted, de mí y de aquel de allá? Vengan a por otra, lechuguinos, que nosotros somos los intocables, los que siempre estamos por encima del populacho, quiénes son esos fiscales para ponernos en aprietos, qué se creen esos abogaduchos de la acusación, todos ellos rojos peligrosos. Hice, hago y haré lo que me viene en gana, porque para eso he tenido, tengo y tendré a unos jueces felpudo de lo más apropiado y cortés, qué habano desea usted, don Mariano, que se lo enciendo gustoso, siéntese por aquí doña Dolores, que ya pongo a sus pies el escabel.

Espectáculo lamentable, todo un presidente del Gobierno, una vicepresidenta y una ministra de Defensa, secretaria general del partido, además, luciendo ante el respetable su desconocimiento de todo lo que pasaba a su alrededor, y negando - ¡qué descarados! – haber dicho lo que ya ha oído toda España que sí han dicho, incluidos sus compañeros de gobierno y los miembros de esa Sala de la Audiencia Nacional que hacen, tipos desahogados, ah, esa Teresa Palacios, dignísima sucesora de aquel juez que se llamaba García Castellón, el de los tres monos, alfombra persa con el PP, como si oyeran llover y todos sabemos que no son ni sordos ni tontos. Duele ver el escaqueo de los pillos y truhanes ante sus responsabilidades, no nos merecemos los españolitos de a pie tanta desvergüenza. Gürtel, Kitchen, millones de euros en mordidas, en maletas en Suiza, policías corruptos hasta las cachas. Y ellos: a mí, plim, ya pagarán otros por mis muchos pecados. O no, que ya puestos, lo mismo en esta cosa sucia y viscosa del espionaje de la policía patriótica se van todos de rositas. ¿De verdad que les extraña la impunidad de esos heraldos de la derecha más rancia, cuánto queremos a esa justicia también patriótica?

¿Ábalos, Koldo, señoritas de compañía y tutti quanti? También, claro. Sumen este asco al anterior. Y como los jueces así lo han querido - ¿por qué?, ¿para qué? - fluyen los juicios solapados en el tiempo, aderezados unos y otros con sus muchas miserias, abiertos los cuerpos en canal. Queda, además, mucha tela que cortar en esta trama que chorrea grasa de chicharrones. Y esperen que a poco nos llegará Cristóbal Montoro y sus cuates de Hacienda somos todos, pero unos más que otros. No, nos solazamos los pobres en nuestras casas, que estas desvergüenzas engordan a los de siempre, a esa ultraderecha que vocifera son todos iguales, inmersos ellos mismos en el barro hasta las rodillas. 

“Prioridad nacional”, graznan los cuervos. Unos y otros, Vox y PP, que si los primeros presumen de sus barbaridades, lo llevan en la sangre como los escorpiones, los de Núñez Feijóo, miseria tras miseria, patitas endebles, principios siempre en venta, han demostrado una vez más su peor cara, incapaces de mostrar dignidad cuando hace falta. Hasta la Iglesia les ha plantado cara, a ver con qué jeta viene usted a comulgar, el mismo señor y la misma señora que desprecia al emigrante que explotan, ellos, que tanto rezan porque el pan de cada día lo sea para todos, sin distinción de raza o credo. ¿O era una mentira piadosa, solo para quedar bien con las monjitas del colegio, qué buenas son que nos llevan de excursión? Y error político tremendo esa humillación ante las fieras. “Copiar, cooptar o integrar a la ultraderecha a un gobierno no la neutraliza. Nunca lo ha hecho. Solo la vuelve más fuerte. Solo contribuye a la expansión de la epidemia ultra”, cuenta con muy buen criterio Franco Delle Donne en “Epidemia ultra: Del fascismo europeo a Silicon Valley”. 

Y el PP lo ha hecho en Extremadura y Aragón - ¿María Guardiola y Jorge Azcón se aguantan la mirada cuando se ven en el espejo? – y lo hará allá donde les imponga su credo Santiago Abascal, verbigracia en Castilla y León. El partido de Génova, transmutado hasta la nada por un Feijóo inane, se ha convertido en ese espectro que anda por los pasillos asustado de sí mismo y aterrorizado ante la posibilidad de que Vox se les aparezca en la próxima esquina. Pero ya han caído todo lo bajo que podían hacerlo y nunca, jamás, así se pongan los dizques moderados del partido haciendo el pino, podrán quitarse de encima la losa de los sucios pactos con los ultras respecto a la emigración o la violencia de género, y su indecente política respecto a Trump o Israel. Están vacíos, son inconsistentes y febles ideológicamente como un papel de fumar. Núñez, Tellado o Díaz Ayuso pisan y ya no crece la hierba. No entienden, o no quieren entender, que la estrategia de Vox es cristalina: de imposición a imposición para lograr el póquer de ases cuando se les necesite, si es que eso ocurre, allá en 2027 para gobernar España. Para entonces sus exigencias antidemocráticas, iliberales las llaman ahora los politólogos cursis, ya habrán pasado por las tragaderas de una derecha con una bocaza tan grande como un buzón de correos. Un paseíllo. El andaluz Juan Manuel Moreno Bonilla, años haciéndose un traje a medida en su chiringuito y asustado viendo la vaina, los espanta: ¡quita, bicho!

Permitan al Ojo, ya que ha citado al presidente andaluz, que les haga una reflexión sobre la marcha. ¿Ha hecho el presidente andaluz del PP una legislatura brillante? ¿Ha solucionado los problemas de la sanidad en su comunidad, tan golpeada, y no hablamos solo de la gestión -salvaje, criminal- de unos cribados? ¿Quizá se ha lucido en Educación, en problemas de dependencia? Nada, cero absoluto. Eppur si muove. Y ahí tienen todas las encuestas, incluido el CIS de Tezanos, Moreno al borde de revalidar la mayoría absoluta. Cien, doscientos, mil asesores podrán tener el PSOE y La Moncloa, pero resulta que todos ellos no han sabido estudiar con provecho el fenómeno. ¿Qué hacen mal los socialistas? Muchas cosas, dirán ustedes. Y con razón. Pero quizá mirando al que gana se evitan derrotas tontas. Por ejemplo, poniendo a competir en el penúltimo momento a una candidata que lleva años fuera de la comunidad. Si es buena o mala política, a lo mejor no es ese el mayor atractivo que debe tener alguien que aspira a cumplir con las necesidades de unos ciudadanos que han visto, pasmados, cómo ese partido del que usted me habla se ha desangrado en batallas internas, primero un candidato y luego otro, éste me gusta más, éste menos, ahora sí, luego no. Pasó con Pilar Alegría - ministra, ¿y qué? –, pero no ocurrió lo mismo con Carlos Martínez, el alcalde de Soria, 18 años en la mina y puede pasar, o eso dicen los sondeos, con María Jesús Montero. Serán muy listos, pero les cuesta sacar lecciones de las realidades evidentes. 

Qué bien Sánchez con Trump y Netanyahu. Pero no basta. 

Pico y pala, y en el terruño.

Adenda. Decimos de Trump. Hay que ver ese hotel, el Hilton de Washington, que ya hace 45 años vivió el intento de asesinato de Ronald Reagan. Pues el servicio secreto insiste en celebrar allí sonoros festejos. Sus muchísimos integrantes serán como armarios y tendrán mucho servicio de inteligencia, pero son unos zotes. Como se ve, cualquier pirado aunque con escasa preparación de magnicida, es verdad, se puede pasear por el vestíbulo donde está el presidente y sus mariachis con “varias armas”. Se entiende, porque muy posiblemente en la CIA pase como en el Pentágono, que hay un loco al mando que echa a todos los altos cargos que no le gustan, que aquella corte es más bien una comedia bufa, aderezada con el terror que exhalan esas alimañas, incluido el propio presidente. 

Ahí está Irán. ¡Qué guerra tan estúpida, que bruto el magnate naranja! La salvajada sólo tiene sentido para el verdadero amo del cotarro, Benjamín Netanyahu, que asesina y bombardea allá donde se le antoja, que toda aquella zona es suya. Mientras, los europeos, así les rejonee España o Irlanda, ni se mueven. 

Canallas. Gentuza. 

Dos ejes en la semana: política exterior e inmigración. Los dos temas marcan la actividad de la derecha y de la izquierda patrias. Los dos nos dan una inmejorable fotografía de esta piel de toro que nos acogota. Pedro Sánchez no ha parado estos días de dejar claro por dónde transita en el mundo: no a la guerra, no a los tiranos que deciden guerras. Lo dijo en China y lo ha dejado claro y manifiesto en la gran fiesta de Barcelona, la denominada IV Reunión en Defensa de la Democracia. Mientras, la derecha se encierra en su mundo minúsculo de cuitas intrascendentes, cada vez más alejada de las grandes corrientes mundiales. Y si alguien pinta algo en algún sitio mundial es, miren por dónde, Santiago Abascal, con enlaces con la ultraderecha, y no Alberto Núñez Feijóo, un pulpo a feira en un mundo complejo que supera sus reducidas luces. Qué bella es La Toja, déjenme de Moscú, Washington, Pekín o Bruselas, que aquello es un lío, que decía su antecesor Rajoy, más conocido en el submundo de las cloacas como el Barbas o el Asturiano. Sobrenombres del hampa, como el Mataviejas o el Arropiero. 

Viaja el presidente a China, como han hecho el francés Macron, el británico Starmer o el alemán Merz, o como hará muy pronto el presidente gallego y colaborador íntimo de Feijóo, Alfonso Rueda. Y allí ha repetido todo lo que ya ha dicho en La Moncloa o en el Congreso de los Diputados. Es igual. Para la derecha feroz que nos asfixia por estos lares, el presidente español se ha puesto de rodillas ante Xi Jinping para servir al gigante chino en su afán de colonizar Europa. Un traidor, un caballo de Troya, un mal bicho que nos traerá el comunismo, porque hasta ahora solo había conseguido hacernos bolivarianos. Eso es, más o menos, lo que ha dicho el PP, por no hablar de los exabruptos de Abascal, que siempre duda entre llamar a Sánchez hijo de puta o miserable tirano.

Y ahora empalmamos con la reunión de Barcelona. Claro que esperar grandes conmociones mundiales tras la cita sería demasiado ingenuo. Pero allí estaban los representantes políticos de más de 500 millones de ciudadanos, cinco continentes, que no es poca cosa: Lula da Silva, de Brasil; Claudia Sheinbaum, de México; Gustavo Petro, de Colombia; Yamandú Ors, de Uruguay; Catherine Connolly de Irlanda o el sudafricano Cyril Ramaphosa, entre otros dirigentes de una veintena de países, Lituania… y también de Alemania o Austria. Y por allí apareció el gobernador de Minnesota Tim Walz, dura oposición a Donald Trump, el representante de Connecticut, Cris Murphy, y se vieron vídeos del alcalde de Nueva York, Zohran Mamdani, de Hillary Clinton y Bernie Sanders. Dice Feijóo, puro Robinson Crusoe, que Sánchez está solo. ¡Qué risa! Reflotar Naciones Unidas, defender las instituciones y el multilateralismo, exigir medidas contra la desinformación en el terreno digital, el mundo en las manos de los tecnobrothers amigos de Trump, y la lucha contra la desigualdad, defensa de la independencia de Cuba, fueron algunos de los mensajes de la cumbre, además de dejar más claro que el agua clara la total oposición a las políticas locas e inhumanas de Estados Unidos e Israel. Un buen frente, la verdad, que ha mostrado al mundo, cuando menos, que la izquierda sufre como un perro, pero que no se rinde. Vamos a dar la batalla, dijeron todos a una.  

Tontos seríamos, y quizá lo somos, a la vista de los enfebrecidos entusiastas que han rodeado el evento y que ven poco menos que en la lona de los derrotados, cabeza vendada, brazo en cabestrillo, ayes quejumbrosos y tristes lamentaciones, a toda la recua de la ultraderecha comenzando por Donald Trump y sus innumerables cuates. Están en retirada, los hemos vencido, viva la izquierda y, como siempre hay que decir, viva incluso la madre que la parió. Pues no, mis queridos amiguitos, que vamos a tener en la chepa amargándonos la vida a los Trump, Le Pen, Meloni y Abascal, ay Abascal, por mucho tiempo. Algo más, mucho más, diríamos, que una cita luminosa es lo que necesita la izquierda para recuperar su lugar en el mundo. 

De entrada, volver a articular políticas de reparto y justicia social que animen al respetable. ¿Impuestos a los multimillonarios? ¿Ese 2% del que habla Gabriel Zucman? Pues eso mismo, por ejemplo. ¿Medidas radicales en vivienda? También. ¿Sacar de donde se pueda dineros para la enseñanza, desde jardines de infancia hasta la universitaria, bordeando las dificultades que plantean las comunidades del PP, véase Madrid como verbigracia extrema de la resistencia ultraderechista? Por supuesto. ¿Poner límites a los quirones y los riberas en sanidad, a los fondos de inversión en universidades risibles que venden títulos de chichinabo como si fueran grandes másteres? Que no quepa duda. A saco, entrar, y a bombo y platillo, contarlo. La izquierda hace cosas, repasen las últimas decisiones del gobierno, pero las vende como su peor enemigo.  

Se mueve Pedro Sánchez -España, por tanto- con soltura en la política internacional. Su no a la guerra y todo lo que acompaña a esa decisión, incluida la batalla abierta con el régimen podrido y criminal de Netanyahu nos ha situado en una posición admirable. Acertada la decisión de pedir a la UE que rompa el acuerdo de asociación con Israel. Claro que frente a esta fuerza, firmemente expresada, la derecha tiene algo que decir. Estúpido, desde luego, pero lo dice. Y lo escribe. Como es habitual, de esa forma grosera y soez en la que normalmente se expresan. Unamos ambas cosas, China y Barcelona, la muestra palpable de que España, con su presidente a la cabeza, pinta recia en el mundo, ha desatado la ira de las derechas patrias, cada vez más indistinguibles entre PP y Vox, sangre de mi sangre, carne de mi carne, así se esfuerce Moreno Bonilla, y a su lado Feijóo como un corderillo, intentando vendernos otra cosa. 

Con estos mimbres ignorantes y miserables tenemos que arar. Ese es el pensamiento ¿? de la derecha. Incompetentes e indocumentados en todo lo que se salga de sus orejeras, dale que te dale a la misma rueda una y otra vez, que el mundo gire que nosotros bien estamos en esta sillita de enea a la puerta de la casa, viendo pasar el universo mundo sin entender ni un carajo. Mucho mejor Corina Machado, que ya dará la medalla de Madrid a Marco Rubio o la venderá en el Rastrillo. A estas alturas de la guerra de Irán todavía ignoramos dónde se sitúa el PP, cantinfleo impropio de un partido, y un pretendido líder, que aspira a gobernar este país de 50 millones de habitantes. ¿Le parece bien que nos insulten Trump o el gobierno israelí, el loco de Queens mintiendo como un demente con las cifras económicas de España? ¿Le parece bien que el susodicho monstruo naranja insulte a su papa? A ellos, ave maría purísima, tan chupacirios, deberían parecerles una blasfemia esas estampitas de Jesús y otras vejaciones. ¿Ha dicho algo el muy notable inane, natural de Ourense?

Es terrible lo que hacen y dicen los dirigentes de la derecha, pero lo es aún más lo que intuimos de lo que puede llegar a pasar si algún día -al Ojo le tiemblan las piernas- nos gobierna el dúo de la bencina. Ahí tenemos en Extremadura, la alfombra Guardiola y, por tanto, la alfombra Feijóo, el que maneja el títere, a los pies de Abascal, hago lo que me da la gana, aquí mando yo y se hace lo que se me viene al gusto. Qué asco esa “prioridad nacional”, ilegal además de sucia. Qué descaro atacar a Cáritas, cosa de sus curas. Fuera la peste de la inmigración grazna el pimpollo Figaredo, ese refulgente ejemplar de intelectual de Vox. ¿Que en Extremadura apenas hay moros, ecuatorianos o laosianos y que, por el contrario, ha sido y es una auténtica fábrica de emigrantes? Ya lo sé y tanto me da, que yo les estoy hablando de lo que haremos cuando lleguemos al poder, que para eso tengo a Feijóo comiendo de mi mano, pitas, pitas. Extremadura es una vergüenza, pero aún lo es más la virulencia con la que el líder del PP ha abrazado las políticas xenófobas de su socio, ya inseparable, puestas de manifiesto de manera abrupta y salvaje en el rechazo a la regularización de inmigrantes propuesta por el Gobierno. Hay que ser muy mala gente para decir que serán regularizados “los que maltraten a una mujer”. Es la indignidad, es la desvergüenza de gritar una mentira que tú sabes que es eso, una mentira total y absoluta. Les da igual, que hace tiempo que ya pasaron, como en aquel baile del limbo rock, por debajo del listón más bajo de la mediocridad y el cinismo. 

Hay que ser canalla en fingir que te opones a una medida que cuenta con el apoyo de los empresarios o de la Iglesia, tus socios naturales, solo para añadir una muesca más al revólver del antisanchismo, vamos a machacarte, perroxanxe. Y lo hacen, además, jugando con las personas más vulnerables de la sociedad, aquellos hombres y mujeres que trabajan de sol a sol para ganarse el pan sin los mínimos derechos de cualquier ser humano. Son gentes malvadas, sin escrúpulos, tipos que hubieran disfrutado como negreros en las plantaciones de Pinar del Río. ¿Qué tal Abascal látigo en mano, con Feijóo en la oficina contando los doblones? 

Copio de mi amigo Evaristo Villar una hermosa cita: “La escritora británico-somalí Warsan Shire lo escribió con una imagen tan bella como brutal: ‘Nadie se va de su casa a menos que esa casa sea la boca de un tiburón’”. 

Hablando de todo un poco, vuelven a incordiar los curas. Hay que ver, esa Conferencia Episcopal que ampara y protege a depredadores sexuales, que paga televisiones fascistas como la Trece o programas vomitivos como el de Carlos Herrera en la COPE, tiene aún el cuajo de salir en público y, en lugar de esconderse por sus muchos pecados, pretende ejercer de faro moral. ¡Qué indecentes, qué desfachatez, qué desvergüenza! ¿Cuándo vamos a dejar de pagarles sus juergas, sus oscuras procesiones, sus colegios subvencionados donde siembran la semilla del diablo y sus universidades de pacotilla? Que se paguen ellos sus vicios, como hacen todos los delincuentes.

Nos consuela saber que irán al infierno. Ellos se lo creen, que ellos se lo coman. Tormento y más tormento. 

Adenda. Ese personaje que todavía tiene el feo descaro de pulular entre yates, emires, grifos de oro, toreros y otros signos igual de horteras, Juan Carlos de Borbón, al que llaman el emérito, por no llamarle el más sobrecogedor -cogedor de sobres bien llenos de billetes, un tipo indeseable- de las Españas, nos dice que cómo debe sufrir su vástago ante un Gobierno de izquierdas. Pobre Felipe VI, qué mártir del compás, qué vida tan dura la suya, cómo sufre, que se le ven las arrugas de tanto dolor en ese rostro barbado. Por no hablar de la reina, ay, Letizia, qué angustia, o sus acongojadas hijas, tan dolientes, sufriendo mil pesares en esos colegios europeos de tronío que nos cuestan un congo. ¿Se ha quejado a su papá Su Altura Felipe VI, que decía de sí mismo en un indudable rasgo de humor? ¿O son puras intuiciones del amante de Bárbara Rey o de Corinna Larsen (anteriormente zu Sayn-Wittgenstein), 100 millones de euros para la buchaca de la interfecta?

No se preocupe Felipe VI. Abdique y sea libre como los pájaros. Para qué sufrir con tanto rojo piojoso. A sacrificarse en el exilio, como su bisabuelo, su abuelo y su padre. 

Por seguir la tradición. 

Qué importante la derrota de Víktor Orbán. Razones varias. Por la desaparición en la escena internacional, al menos durante algún tiempo, de un tipo despreciable y reaccionario hasta la caricatura. Por sus continuos palos en las ruedas de la Europa de Bruselas, tanto en la guerra de Ucrania como en la distribución de fondos y otras muchas actividades; por la pérdida del liderazgo en la ultraderecha global, rendida a sus pies como si se tratara de un gran líder mundial, cosa que nunca fue. Hungría, un pequeño país de menos de diez millones de habitantes; por la vergonzante sumisión a Vladímir Putin, espía rastrero; por la orfandad de apoyo y chorros de dinero en la que deja a Santiago Abascal, años viviendo de los generosos fondos del Magyar Bankholding.

Y, además, qué placer contemplar como Trump y su camarero J.D. Vance se han estrellado estrepitosamente en su apoyo escandaloso al gran perdedor y en sus ataques furibundos, qué vergüenza de aliado, a los europeos, fracaso total y absoluto, ridículo cósmico. Habrá que comprobar, además, si la caída de Orbán significa un reflujo real y significativo del tsunami ultraderechista que parecía dirigir al mundo entero hacia el abismo en una carrera delirante. ¿Péter Magyar es de derechas? Pues sí, sin duda, pero ya ven cómo andará el mundo que con qué poquito nos conformamos. 

Sigue el duro enfrentamiento de Pedro Sánchez con el Gobierno de Israel. Y viceversa. Es imposible ontológicamente, excepto si te llamas Santiago Abascal, Ester Muñoz, esa señora del PP que desprecia a los soldados españoles y a la que retrasan con molestos controles, o Itamar Ben-Gvir, el ministro ultra israelí, situarse en esta pelea a favor de Benjamín Netanyahu, el genocida. Hace bien el gobierno español en mantener una posición firme y descaradamente pública, orgullosa, en contra de la barbarie que hoy representa Israel, más de 70.000 muertos en su haber sangriento y que sigue amenazando con crear más terror y más dolor allá donde se le antoje. Con Trump, claro. Poco hay que añadir sobre esta guerra ilegal, injusta, demencial y sinsentido que no hayamos dicho ya. Hoy toca Papa -qué osado nos ha salido míster Prevost y bloqueo de Ormuz. Veremos mañana. Pero mientras tanto, presión y denuncia como hace Sánchez y el gobierno de coalición, a ver si se logra que Europa, ay, qué sufrimiento, deje de arrastrar los pies y eche a los tiburones al canalla de Mark Rutte. Y, por supuesto, No a la guerra. 

Al Ojo, siempre tan caprichoso, le ha dado hoy por repasar la hemeroteca. Ya ven, como a otros un día les apetece ver las fotos de cuando era niño: ¡ah, ese traje de marinerito de la primera comunión! No es mal entretenimiento, y buenas son las treguas, que hasta Trump -ese maldito- y los ayatolás -esos infames- están en una de ellas. Así que tomamos una pausa en el trágico acontecer diario y elegimos prota de esta rápida historia a Alberto Núñez Feijóo, Orense, 1961. Es que la frase del colchón es para escribir en piedra. Tan boba, tan estúpida, tan ridícula, tan grotesca, tan pánfila. ¿De verdad que el líder del primer partido de España, 50 millones de habitantes, en mitad de una guerra mundial y unas amenazas económicas intimidantes, reprocha al presidente del Gobierno que cambiara el colchón de su cama cuando se mudó a La Moncloa hace siete años? Llevaba escrita esa patochada en un papel - ¡qué tipo el escriba del discurso, de dónde sale tanto lelo! - y tranquilamente, incluso con un cierto aire pomposo que todavía marcaba más la bufonada, no solo lo leyó, es que, además se refociló en la faena esperando el aplauso del respetable. Para más bochorno, en el estrado lucía un cartelito: “Lo más importante”. Eso, el colchón. 

Ya, sí, chusco y estrafalario. Pero es que el personaje del que hablamos es así, y ahora vamos a verlo, que a veces es bueno echar un vistazo al pasado. Feijóo es bufón, pero es más malo que la quina, con un gusto acre por la desvergüenza y el ataque sin frenos a sus opositores. Malas artes, que llaman, ardides de bribones. Los prostíbulos de Sánchez no son una miseria nueva en el discurso del presidente del PP en su larga carrera. Esa es, precisamente esa, su manera de trabajar en política y lo bien que se mueve en el fango de la calumnia. Algunas cosillas sacadas de su campaña en Galicia para suceder al socialista Emilio Pérez Touriño, presidente de la Xunta de 2005 a 2009 en coalición con el BNG. ¿Qué dijo por entonces nuestro político moderado, un caballero, de Pérez Touriño, un exquisito profesor de Economía Aplicada en la Universidad de Santiago de Compostela? Pues que era un adicto al lujo y que quería vivir como un actor de Hollywood. Peores maneras gastó el individuo con el entonces vicepresidente, Anxo Quintana, del BNG, del que propaló por donde querían escucharle en mitad de la campaña que maltrataba a su esposa. Los jueces, claro, qué sorpresa, se pusieron de perfil ante las denuncias del político del Bloque. 

Como para toda fechoría se necesitan cómplices, Feijóo siempre contó con varias ayudas: la primera, de esta prensa legionaria que tanto nos gusta, y de su entonces mozo de espadas, hoy presidente de la Xunta, Alfonso Rueda, otro centrista educado. Abc, junto a los medios de la derecha más cutre de la región, como La Voz de Galicia, se volcaron en aquella campaña ofreciendo un altavoz permanente a todas las insidias contra Touriño. Los Audi blindados, los muebles de diseño del despacho. De los coches, la mentira pronto quedó patente la suciedad de la información. Los autos blindados eran como el que había usado Fraga, 32 coches Audi se habían comprado durante su mandato, y los muebles de diseño, de los que él iba a prescindir en cuando llegara a la Xunta, allí seguían varios años después. ¿Alfonso Rueda? Ayudando. Confirmaba que Touriño estaba comportándose “como el sultán de Brunéi” mientras “Galicia atraviesa la peor crisis de las últimas décadas”, y que esos muebles del despacho eran un “insulto a la dignidad de todos los gallegos”. Y aún más, dijo: habían sido suministrados “por empresas catalanas”. ¡Qué aberración, empresas catalanas!

Y en este recorrido por la bonhomía de nuestro héroe, siempre tan preocupado por la honestidad de la familia o los amigos de sus oponentes en política, ¿tendremos, otra vez, que sacar a colación a Marcial Dorado? Un recuerdo para los desmemoriados. En 2013, El País publicó unas fotografías tomadas en el verano de 1995 en las que Alberto Núñez Feijóo, a la sazón secretario general del Servicio Gallego de Salud, aparecía con un señor que se llamaba Marcial Dorado. No pasa nada, decía nuestro hombre, con esa cachaza de pícaro que se sabe liberado, que su acompañante “había sido contrabandista, nunca narcotraficante” o, atentos a la frase de la aguerrida Ester Muñoz, “Dorado no pagaba absolutamente todo” de esos viajes. Lo que en buen cristiano significa que don Marcial pagaba mogollón. Las palomitas corrían a cargo de Feijóo. Por supuesto que era falso lo del narco, porque entonces ya estaba implicado en tráfico de coca, como se puede comprobar simplemente hojeando los periódicos de la época, pero llama la atención, vamos, o eso le parecería a cualquier persona sensata, que un alto cargo ¡de Salud! de la Xunta se despachara en viajes de placer, por mar y tierra, Andorra, Picos de Europa, Portugal o Ibiza con un contrabandista. ¿Tiene algo que decir el señor Feijóo de las amistades de los demás? Marcial Dorado, por cierto, fue finalmente procesado en noviembre de 2003 por tráfico de drogas. El proceso judicial se prolongó hasta 2009, año en el que la Audiencia Nacional lo condenó a 10 años de cárcel por pertenencia a organización criminal que traficaba con cocaína en España. En 2005 y 2015 fue condenado por sobornar a dos Guardias Civiles y por blanquear casi 22 millones de euros procedentes del narcotráfico.

¿Ven ustedes, queridos niños, cuánto se aprende revisitando las hemerotecas patrias?

(No hay cama para tanta gente, que decía el Gran Combo de Puerto Rico. La semana próxima ya nos ocuparemos, si no estallan guerras mundiales, de las maniobras orquestales en la oscuridad del eximio juez Juan Carlos Peinado, gloria in excelsis deo mientras la pareja presidencial está en China. “Regímenes absolutistas”, dice el interfecto. Puaf. Apesta). 

Adenda. Todos esos señorones de ropas oscuras que viven tan holgadamente en El Vaticano, bello y lujoso lugar, han decidido desoír al denunciante del obispo de Cádiz, Rafael Zornoza, por un miserable tecnicismo jurídico de leguleyos de la peor calaña. No está claro, arguyen los oscuros buitres, que el joven tan vilmente ensuciado fuera menor en el momento de los hechos, aunque en su escrito él mismo afirmó que entonces tenía 14 años. Para que la cosa se vaya aclarando, en la investigación realizada por el Tribunal de la Rota había prestado declaración un testigo directo que afirmó que había sorprendido a Zornoza en la cama con el denunciante y recostado sobre él. Este caso de pederastia viene de cuando el Excelentísimo y Reverendísimo Monseñor Rafael Zornoza, obispo de Cádiz y Ceuta desde 2011 hasta ser echado a patadas el año pasado, era sacerdote en la diócesis madrileña de Getafe en los años noventa. ¡Cuán larga y provechosa carrera desarrollan algunos especímenes religiosos, vive dios! 

Qué asco, qué tipos más repugnantes, estos y aquellos del Dicasterio de la Doctrina de la Fe, versión dizque modernizada de la Santa Inquisición. 

Hoy es 14 de abril.

“Si los curas y frailes supieran,

la paliza que les van a dar,

subirían al coro cantando:

¡Libertad, libertad, libertad!“

¿Cómo empezar una conversación sin mencionar a Trump? ¿Cómo no escribir esa misma maldita palabra según rozas el teclado para escribir este articulillo? Es ese tipo que anda por allí y que dice cosas como “Abrid el puto estrecho, locos bastardos, o viviréis en el infierno”, y entiende, o eso quiere hacernos creer, que se trata de un gesto de diplomacia inteligente y honesta. Así que en ésas estamos, esperando a que el mundo vuele porque a este salvaje le han hecho presidente del país más armado del mundo unos salvajes como él.  

Qué semanas más horribles hemos empezado a vivir este lunes. Kitchen y Ábalos nos avergüenzan, nos hieren, nos golpean. A los dirigentes del PSOE y del PP, a sus militantes, a sus votantes. Es, verdaderamente, repugnante escuchar esas cintas, esas conversaciones telefónicas, darte de bruces con el asco y la porquería. Imposible que los ciudadanos nos creamos que todos sus compañeros, sus jefes, sus subordinados directos, sus compañeros de barra o de club de golf, sus esposas o sus maridos no intuían que algo raro transmitían aquellos individuos. Y nadie, nadie, absolutamente nadie, levantó una mano para decir basta en los comités internos, esto hay que pararlo como sea. Optaron, en cambio, por los elogios desmedidos y humillantes. Con ello vivirán en sus conciencias. Mucho tendrán que trabajar Pedro Sánchez y los socialistas para recuperar credibilidad. Y mucho, mucho, deberían hacerlo los grandes jefes del PP, que varios de ellos bien que engordaron a sus ubérrimas ubres. 

O sea, el Ojo quiere decir que todos los políticos son unos ladrones y unas canallas y hay que colgarlos del palo de la Mesana, etcétera, etcétera. Pues no, claro, eso se lo deja a los muy decentes ejemplares de Vox, simplemente envueltos en ricos chanchullos económicos. Aceptemos todos que unos y otros de los que usted me habla, Ábalos, Koldo, Aldama, Fernández Díaz, Villarejo, Francisco Martínez son tipos bastante despreciables. Pero conviene afinar en la catalogación y selección de los tipos a estudiar. Si Linneo no hubiera dedicado su vida a la observación científica, la berza se seguiría llamando berza, como debe, y no Brassica oleracea var.veridis, y nuestro rico besugo no se conocería como Pagellus bogaraveo. Saberlo no mejora el sabor, pero nos facilita mucha información relevante sobre verdura y bicho. Importante conocimiento para saber en qué oscuros fondos han hurgado unos y otros. Y con qué mañas. 

De tal modo que el muy pío Jorge Fernández-Díaz, Ave María Purísima, su espectacular caída del caballo se produjo en Las Vegas, rodeado de casinos y scorts, y Ábalos o Koldo, a la rica chistorra y las novias con piso y empleo pagado por todos, son igualmente odiosos de libro, pero unos hay que meterlos en el cajón de los hombres de Estado que actúan por mandato divino para salvar a los buenos, una gaveta para políticos tan admirables, y otro para esos hombrones que le chorrea por los brazos la grasa del tocino. Por ordenarnos la cabeza. Quizá por estas cosillas, la prensa de la caverna, que siempre nos es tan grata, deja para segundo, tercer o cuarto plano el juicio sobre la Kitchen para llevar la gran tinta al juicio de mañana. Visionarios, estos bizarros cancerberos de la derecha más vendida y más cerril. Unos juicios, por cierto, pasto de leguleyos y catedráticos listísimos. Que el señor de la justicia nos proteja. 

No hay mejor ni peor chorizo, perdonen la familiaridad, pero son distintos. Ahí se agarran los suyos, defendiendo, aunque sea totalmente indefendible, el comportamiento de unos y otros: actuaban por motivos superiores, los ciudadanos los primeros, nos rompíamos las cajas por su bienestar, cuánto sudor, cuántas lágrimas, venga esa condecoración por nuestra ciega dedicación. No se lo crean y nada les exime de su turbio y deplorable proceder. Caiga sobre ellos la ley, pero por favor, que sea sobre todos, y que en el camino no vuelva a aparecer un juez García Castellón que libre a Rajoy y Cospedal de la conspiración porque sí, porque ellos se lo merecen. Kitchen y sus aledaños dan para mucho. Una tontería. El exministro conserva una colaboración diaria en el diario La Razón, dirigido por nuestro muy admirado catedrático Francisco Marhuenda donde se dedica, cómo no podía ser de otra forma, a lanzar siniestros mugidos, como hacen los buitres, contra el gobierno de Sánchez como si se tratara de un comentarista de mochila limpia. ¿Se imaginan ustedes que Ábalos escribiera una columna diaria en El País? No sé si saben que el presidente de La Razón es Mauricio Casals, El Príncipe de las Tinieblas le llaman en Madrid DF, vicepresidente primero y hombre fuerte de Antena3 y habitual interlocutor del inspector Villarejo en los baúles de cintas grabadas. Y así, al tresbolillo, resulta que Casals es también, fíjense qué cosas, vicepresidente segundo del grupo Quirón, miren por dónde se nos aparecen en este sencillo relato, como espectros tenebrosos, la reina del vermú y su gallarda pareja.  

Para salir de toda esta mugre que nos atora las arterias, la unión de última hora en la izquierda andaluza aporta, claro que sí, un poco de alegría en el sepelio. Quizá nos cueste creer que la cosa va en serio, que veamos, evidentemente, que el acuerdo es frágil y que nada está escrito sobre el futuro. No hay más que oír a Pablo Iglesias para echarse a temblar sobre el futuro de la cosa. Pero Maíllo asegura que vendrán nuevos acuerdos. Ojalá. ¿Montañas por delante? Otras más grandes han caído. Sería bueno que todos pusiéramos nuestra mejor cara ante lo que viene, y así dar a entender a los responsables de cada partido, formación, asociación, grupo, rondalla, que se tomaran en serio la unidad de acción. Por ahora avancen con el proyecto Oltra, Rufián o Maíllo y se refrene Iglesias, qué feo su desplante a la dirección andaluza del partido. Vayan avanzando, por favor, que la decantación se hará después. Vienen duras, muy duras, con un ascenso feroz de las derechas más reaccionarias, y convendría, ay, que al menos nos pillaran a las izquierdas en la calle hombro a hombro, que así somos mucho más que dos.  

De la pugna PP-PSOE habrá tiempo para dedicarnos a ello. 

Seguiremos informando. Si no volamos todos por los aires cualquier día de estos días, gracias, señor Trump, qué bueno que viniste.  

Adenda. Lo de ir a la Luna nos enseña otro Estados Unidos diferente. Parece mentira. Es una aventura lucida, trae avances científicos importantes y nos abre un rayo de luz hacia los siglos venideros. Muestra una sociedad científica imponente, con una organización, la NASA, dotada con dinero público que cada año aprueba el Congreso. Viene armada, además, con una industria privada enormemente poderosa, dependiente de esos contratos públicos, que acompaña todas esas iniciativas. Ya saben que entre medias andan hurgando dónde y cómo sacar tajada los amos del universo tecnocrático, los Musk y los Bezos, costosísimas empresas empeñadas en hacerse con el espacio exterior. El fin, como es fácil imaginar, ganar pasta. Pero por ahora algo tan gigantesco como llegar a la Luna, y para lo que hay que poner dinero y no arramblarlo, solo se cuenta con el dinero público. Así de listo es el capitalismo. Cerca de 100.000 millones de dólares va a costar el proyecto Artemis. Un dinero, pero… 

Para 2027, Trump ha pedido al Congreso que el presupuesto para Defensa suba hasta los 1,5 billones de dólares un aumento del 40% sobre el año actual y el mayor en décadas. También propone, para compensar, un tijeretazo de unos 73.000 millones en cosas tan pedestres como vivienda, educación, salud o cambio climático. Cosas de menestrales. 

La FAO, (Organización de las Naciones Unidas para la Alimentación y la Agricultura) el ministro Luis Planas aspira a su presidencia, es el organismo creado en 1945 encargado de liderar el erradicar el hambre, lograr la seguridad alimentaria y mejorar la nutrición, promoviendo la agricultura sostenible. El presupuesto ordinario para el bienio 2024-2025 ha sido de poco más de mil millones de dólares. Con otras aportaciones, puede llegar hasta los 4.000 millones. Insisto: bienio. Y recuerden los 1,5 billones de dólares para la guerra en 2027. 

Demagogia. Panfletos. Nimiedades. 

Ocho millones de estadounidenses, repartidos en 3.300 manifestaciones en 50 estados, gritando todos ellos contra Trump, sus maneras dictatoriales y su guerra salvaje, representa una cifra respetable de tipos hartos del gas naranja. “Esto sigue siendo América, y esta pesadilla reaccionaria no va a permitirse”, dijo Bruce Springsteen en el Centro Cívico Saint Paul, de Minnesota, tras cantar, acompañado con su guitarra, su “Streets of Minneapolis”, dedicada al asesinato a sangre fría, tiros a la cabeza, de dos ciudadanos norteamericanos por las fuerzas de choque de Trump (ICE), sus particulares SS. El cantante estaba bien acompañado: el senador progresista Bernie Sanders, la actriz Jane Fonda y los líderes de los mayores sindicatos del país, como Liz Schuler, presidenta de la Federación Estadounidense del Trabajo y Congreso de Organizaciones Industriales (AFL-CIO, en inglés). Los estadounidenses, con parsimonia, se mueven.

Y es que medio mundo está harto del personaje. Ahórrenme los calificativos, que a ustedes también les salen de corrido los improperios. Hasta la derecha europea, e incluso la ultraderecha, si es que aún existen diferencias, se han encogido ante los despropósitos de Trump y el ansia asesina de Netanyahu. ¿Todos? Ni mucho menos, que ahí tienen a Santiago Abascal y cierra España apoyando los bombardeos, impertérrito el ademán, dándose cabezazos contra el muro de la razón. Y Feijóo, ya han visto, con la boca pequeña, cogido a trasmano por su ignorancia enciclopédica –lo ignora todo- en política internacional. Abascal manda tan contento a Tertsch a saludar amigablemente a Netanyahu, pero don Alberto no se atreve a hacerlo con Tellado. No se sabe por qué, con lo mucho que se quieren. En fin, poco que decir de una guerra tan brutal como estúpida. 

En esta España de sangrientas procesiones y cofradías de machirulos, tenemos un poco de tiempo para darnos un respiro de relajo y reflexión, solo un ratito, que pensar demasiado causa serios esguinces en el cerebro. Menos actividad política de la acostumbrada. Mejor. A otras cosas. Verbigracia a Noelia Castillo, 25 años, que recibió la eutanasia a las 18:00 horas del jueves pasado en su habitación del centro sociosanitario Sant Pere de Ribes, en Barcelona. Es increíble la repugnante polémica creada a su sombra por las fuerzas más reaccionarias en plaza, desde la miseria de Abascal –con ese escandaloso bulo sobre los llamados menas- a la iglesia católica, el PP y sus vociferantes portavoces, por no hablar, aunque ahora mismo lo haremos, de la prensa más reaccionaria y sucia de Occidente. Fracaso del Estado, dicen las lenguaraces víboras. 

Algunas de las distinguidas perlas que acostumbra a traernos mi amigo el Catavenenos. Juan Carlos Girauta, en El Debate: “Si hoy matan a Noelia, la matamos todos. Ellos porque son asesinos y sádicos que requieren aplausos a su bonhomía, y nosotros por no haber conseguido detenerlos, por no haberles impedido llegar al poder, por no haber sido lo bastante fuertes e inteligentes para arrebatarles la hegemonía cultural”. Creerán que la prensa de papel, tan seria, tan centenaria, tan barbada, se alejará de esta barbarie. Qué risa. Juan Manuel de Prada en Abc: “El Leviatán desea corromper a nuestros hijos, desea destruir su inocencia, desea envilecer sus almas con ideaciones aberrantes y disfóricas; y en los hijos de padres conflictivos ve una ocasión pintiparada para ejecutar sus designios”. O, dejémoslo aquí, Hugues en La Gaceta: “Es el Estado Proveedor del feminismo, que es la compañera con la que se encama. ¡La hembra-bruja de este macho cabrío! El feminismo se ha dedicado a complicar la vida al español, pero vive perfectamente con la idea de que a las mujeres las violen y luego las suiciden. Pon buena cara, chata, que es un avance. El Estado le permite a la mujer matar a sus hijos, matarse ella también si quiere (Él la ayuda) y llevar a sus hijas a la inyección letal jodiendo al padre, que seguro es un españolazo”. Bien. Basta. Suficiente. 

Entonces el Ojo va uniendo los puntos, y los pelos se le erizan como escarpias. Porque estas mentes privilegiadas, por cochambrosas, son las que pueden marcar la pauta de lo que ocurrirá si en un momento dado, ¿quizá 2027?, llegan las derechas al poder en este país ya macerado, ahora lo explicaremos, por un contubernio que engloba desde la un día conocida como derecha moderada –nunca lo fue Alianza Popular ni lo es ni se le espera nada del PP- hasta la ultraderecha de brazo en alto deseos mil veces expresados en redes sociales –y no solo- de ahorcar a cualquier socialista que se les cruce en el camino, preferiblemente si se llaman Pedro Sánchez. ¿Les sirve Óscar Puente? Les sirve.

¿Qué otra cosa podemos decir de los acuerdos de esos dos partidos para retirar la atención sanitaria - ¡atención sanitaria, por dios!- a hombres, mujeres y niños inmigrantes? Piadosos católicos, saetas, cristos paseantes, vírgenes emperifolladas. Pues para ellos, que luego de tanta misa y tantos golpes de pecho, venga a confesarse y comulgar, rosario va, rosario viene, dejan sufrir a esas personas con un cólico nefrítico que no dudan, eso sí, en explotarlas con sueldos humillantes. Y ahí tienen, no hace falta imaginárselo, los acuerdos de gobernabilidad entre ellos respecto al ataque feroz a la sanidad o la educación pública. O su negativa, siempre el mismo desprecio a los más humildes, de implementar cualquier ayuda que pueda prestarse para formar un escudo social que corrija las desgracias sobrevenidas, incluso las provocadas por sus socios o esos gobernantes que adoran como la guerra actual. ¿Escudos sociales? Subsidios para vagos y tramposa compra de votos, gruñen mientras se enriquecen sus avaros amigos. Miserables. Son unos auténticos miserables. 

Al tiempo, machacarán derechos sociales, meros derechos humanos, derechos marranos en palabras del fascista Aquilino Duque, como nos recordaba hace poco un joven gacetillero. Ojo con el aborto, por ejemplo, ya ven cómo este asunto, tan difícil, tan humano, lo tratan en las Comunidades regidas por el PP, con la reina del vermú a la cabeza, la insensata y polímata Díaz Ayuso, al tiempo les decíamos, que habremos de contemplar, espantados, cómo trata Feijóo el gasto militar, un aumento hasta el 5%, que exigen Trump y su mimoso siervo Rutte. ¿Quizá se enfrente a uno y otro y se mantenga en el 2%? Ni harto de vino se atreverá a tal cosa. Porque ya saben de dónde van a sacar esos dineros si además, o eso proclaman, piensan bajar los impuestos. Lo harán, seguro, pero para los ricos. Como siempre, Montoro, o quizá Rato, ya les enseñarán el camino. ¡Saben tanto!

Ese contubernio del que antes hablábamos es el que ha ido machacando la mentalidad de la ciudadanía durante años. Antonio Gramsci lo vio desde la cárcel y la nueva derecha francesa, bisabuela de Marie Le Pen y precursora de la ola mundial ultra que vivimos se apropió de la idea. Claro que hay lucha de clases, pero hay algo más. Se trata de llevar a cabo una batalla intelectual, cultural y moral que dé forma a la concepción del mundo en el que respira y se mueve la conocida como gente normal, aquello del sentido común y la gente de bien de Núñez Feijóo. Hay que hacerlo poco a poco, ganando posiciones, avanzando de trinchera en trinchera para finalmente hacerse ideológicamente con toda la sociedad. Es importante actuar en todos los frentes, de la literatura, de la propaganda, de los contenidos de la radio, del periodismo, las radios, las televisiones, el cine, sus canciones y, por supuesto, sus universidades. No basta con dar la batalla económica y de las injusticias sociales. Hay que ir a la guerra cultural. 

Y la derecha está camino de vencer en ese campo de batalla. ¿Cómo es posible, nos preguntamos, que tantos españoles, pero también tantos franceses, tantos italianos, tantos estadounidenses, gusten de revolcarse en la ignorancia o la injusticia, en el machismo y por tanto odio al feminismo, en el desprecio a los pobres, en el desprecio a la lucha contra el cambio climático, en la mediocridad de un atávico sentido común viejo y caduco? ¿También los jóvenes? También, más reaccionarios que sus padres o sus abuelos. Buscan y encuentran agarraderos en la familia –la de siempre, la tradicional-, en la Iglesia, en el respeto a los uniformes o de las togas, en el puro folklore, en el ya está bien de homosexuales, de trans, de mujeres rebeldes, de músicas estridentes, mucho mejor la copla, dónde va a parar. Así que es posible que esos logros se sustancien en que avanzan por eso, porque están dando la vuelta a una concepción del mundo que muchos creíamos ya instalada con clavos inoxidables en la mentalidad de los ciudadanos pero que en realidad tenía bases muchos menos sólidas de lo que confiábamos. 

Seguramente porque no hemos sido capaces, y aún no lo somos, de defender nuestros principios con uñas y dientes. 

Gritaría el Ojo que no demos ni un paso atrás, Que siempre estemos vigilantes, linterna en mano, para descubrir al canalla que trata de robarnos nuestros derechos y nuestras vidas. 

Dicho lo dicho, bombas y ultraderecha, todos a la playa. Qué carajo.

Adenda. Ya saben ustedes, cuánto aguantan, que el Ojo es incansable en sus manías. En la necesaria movilización ante el salvajismo. Israel, por ejemplo. Hay que crear un auténtico cordón sanitario frente a Benjamin Netanyahu, ese tipo despreciable que arrasa con la vida de niños, mujeres y hombres, animado por sus huestes enfervorizadas, esos israelís que votan a su gobierno una y otra vez, así quede demostrado que se comen a los lactantes crudos. ¿Cómo es posible que no podamos echarles de todas las competiciones deportivas, artísticas, en las que intenten equipararse a seres humanos decentes? No, ustedes no juegan al baloncesto conmigo porque son unos asesinos; ustedes no cantan conmigo en Eurovisión porque es usted un o una canalla; ustedes no acuden a la Bienal de Venecia a mostrar sus cuadros, sus esculturas, porque no quiero contaminar con su sangre pútrida las creaciones de autores dignos, como han denunciado más de 200 artistas de todo el mundo para impedir que semejantes personajes puedan pavonearse de su actividad artística mientras aplauden el genocidio de Gaza, Cisjordania o el Líbano. 

Advirtió el Ojo lo mismo hace semanas del Mundial de fútbol en campos estadounidenses que comienza en junio. Tras la invasión de Ucrania, en 2022, la FIFA y la UEFA, fieles lamezapatos de este Trump que tanto nos acongoja, se dieron buena prisa en expulsar a los equipos rusos. Hoy, naturalmente, la vara de medir es como es, y todos tan contentos con ir a jugar a Estados Unidos. Ruines e indecentes. Esos dirigentes y nosotros, que les bailamos el agua. 

Venga, venga, que les espera la subida de la gasolina y la playa.

¿Cómo volver a hablar de esta guerra incomprensible, injusta, estúpida, ilegal sin repetirnos hasta el aburrimiento? Efectivamente, es imposible. Porque además, cualquier párrafo escrito a media mañana sobre los hechos, bombardeos, selección de objetivos, declaraciones públicas de Trump, tropieza con la evidencia más absoluta de la imposibilidad de atrapar en un instante la volatilidad de una mente caótica, voluble, inconstante, serpenteante y que no vacila en decir a las 13.00 lo contrario que dijo a las 12.00. Ya hay toda una polémica de altura desatada en Estados Unidos sobre el estado mental de su presidente. Con estos bueyes hay que arar nuestros campos: la estulta veleta trumpiana y el fanatismo asesino de Netanyahu. El mundo explota, los precios suben, nuestra vida sufre un terremoto porque estos dos bucéfalos han decidido poner patas arribas -y destruir- aquello que no les gusta. El corolario de esta situación es obvio: si los causantes de toda esta catástrofe mundial no saben a dónde van ni cómo salir del embrollo creado por ellos mismos, ¿cómo podemos responder las víctimas, directas e indirectas para frenar este seísmo descontrolado, fuera de cualquier lógica moral o política?

Los países tratan de paliar los efectos devastadores con medidas que hay que elaborar sobre la marcha y con la terrible sospecha de que quizá la semana próxima tengan que doblar la apuesta, si estos mostrencos deciden apretar aún más tuercas de la irracionalidad. España lo ha hecho, claro. 80 normas para ir pasando el apuro sin que la guerra acabe con los avances sociales que tanto ha costado lograr. Muchas de esas medidas sin duda serán muy discutibles, y aquí mismo Alberto Garzón o Ignacio Escolar han escrito sus serias discrepancias con algunas de las decisiones, entre ellas las bajadas de impuestos. A ambos les hubiera gustado que las medidas de corrección se aplicaran más a topar los beneficios de las petroleras, que al fin y a la postre son las que se hinchan a ganar dinero. El Ojo, modestamente, se suma a la propuesta.

Hubo, según nos cuentan las crónicas, dura batalla en el Consejo de ministros planteada por Sumar -aunque parece que menos fiero es el lobo- para al final romper en dos el paquete, con un decreto exclusivo para los alquileres, bello envoltorio con lindísimo lazo, pero encarrilado, directamente, al cubo de los deseos nunca cumplidos. No hay votos en el Congreso, o eso parece, para su aprobación. Todavía nadie lo dice, no es el momento, pero el PP, loco como Trump y perdido en la hojarasca del insulto y la demagogia - ¿de dónde sacará este partido a los Tellado y los Jaime de los Santos, para qué pensar, para qué razonar si nos sobra y basta el insulto barriobajero y la grosería insolente? - aún no sabe cómo va a montar su batalla y Junts esconde sus muchas vergüenzas. ¿Preguntan por Vox? Hagan el favor de no perder el tiempo pidiendo decisiones políticas serias al circo de las pulgas. 

Pero con estos mimbres encima de la mesa, quizá pudiéramos perder el tiempo - ¿para qué otra cosa sirve un artículo de prensa? - y divagar unos pocos minutos sobre el papel de los partidos políticos y sus diferencias con los grupos de moralistas, el gremio de los profesores universitarios, y, por supuesto, de los analistas políticos, entre otros colectivos que pudieran confundir al respetable sobre métodos y fines. Tiene el Ojo el día diletante y vamos a aprovechar este caos que nos envuelve para charlar entre amigos. Pero como tampoco se trata de hacer un examen de Ideas en la Facultad correspondiente, hagámoslo facilito, para andar por casa en cómodas chanclas y conformémonos con un vuelo a lo máximo gallináceo. O sea, Gémini frente a Carl Schmitt. Siempre sigamos, pues, a nuestros admirados Epi y Blas. Definición a la pata la llana de qué es un partido político: “Asociación voluntaria y estable de ciudadanos que comparten una ideología, principios y objetivos comunes, cuyo fin principal es participar en los procesos electorales para alcanzar el poder político y gobernar”. ¿Añadimos “para mejorar la vida de los ciudadanos”? Venga. 

Hasta ahora estas disquisiciones solo afectaban a la izquierda. La cosa se dividía entre los pragmáticos -también llamados vendidos al capital por los segundos que ahora citamos- y los asaltadores de cielos, tipos visionarios e inútiles según los primeros. Ahora se da la cosa en la derecha, hay que ver qué risa. Los pragmáticos quieren copar las instituciones para gobernar a su aire, pero los más fieros prefieren no asumir riesgos y se limitan a tirar de la cuerda para ver hasta dónde se llega sin ahogar al que finalmente -el destino es inexorable- va a ser su amigo, camarada y socio de gobierno. Aún más pedestres, que siempre un ejemplo es muy valioso. Vox le quita votos a un inane PP, pero hasta el momento, seguramente cambiará muy pronto la estrategia, ha logrado dejar sin gobierno, los dirigentes regionales del PP comiéndose las uñas de rabia, a Extremadura, Aragón y ahora Castilla y León. Quiso Feijóo -qué brillante estratega, qué inteligencia innata- castigar a Abascal con elecciones en esas comunidades y lo que ha logrado es apretar aún más la soga, pero en su propio cuello. ¡Qué éxito clamoroso, qué gran triunfo!

Gobernarán juntos PP y Vox, ya lo han hecho, y veremos de manera cruda y descarnada, la gran fuerza de los más pequeños, menos escaños, pero imprescindibles para llegar a la mayoría necesaria para aprobar cualquier medida. Porque hay que ceder, claro. ¿Mucho o poco? ¿Las renuncias son asumibles o te rompen el espinazo y te dejan tirado en el suelo, hecho un guiñapo? Se acabó el tiempo de las mayorías absolutas, y ni Felipe ni Aznar, en sus horas altas de mando absoluto serían hoy posibles. Ya pasaron por estrecheces. Echen atrás la memoria y acuérdense de cuando el gran hombre de las Azores tenía que salir en público - ¡qué bochorno! - a decir que él hablaba catalán en la intimidad para lograr los votos de Pujol, ni más ni menos. O llenarle el zurrón a Arzallus, que no te hago más concesiones porque no me las has pedido. Calvario que ya había recorrido con anterioridad Felipe González. 

Hoy, tantos años después, la situación es más compleja, mucho más compleja. En la derecha, lo hemos visto y lo vamos a ver. Desgraciadamente, ya no hay líneas rojas ni cordones sanitarios y el PP tendrá que tragar -¿quizá sin muchos problemas? - con un acatamiento vergonzante del ideario más reaccionario de Vox, vuelta a la posguerra y sus oscuridades. Y, por supuesto, lo vemos en la izquierda, siempre más fragmentada y atenazada a sus propias ideas, cuanto más pequeño más inflexible, escasamente dispuesta a ceder en sus principios, le corto la mano con un hacha como intente quitarme uno solo de mis mandamientos sagrados, se gruñen enseñando los dientes de una a otra facción. Decíamos antes, y ahora retomamos el hilo, que hay que diferenciar muy bien entre un dirigente de un partido, un analista, un simple tertuliano o un docto profesor. Está el primero obligado a que sus acciones se traduzcan en medidas concretas para la ciudadanía. Para eso están los partidos decentes cuando llegan al Gobierno. Trabajar, estudiar, pensar medidas que mejoren la vida de la ciudadanía. Y elaborar planes que puedan ser aprobados en un Parlamento muy dividido -recuerden: el que ha votado el pueblo- para llevar esas mejoras a los hogares. No así los grupos restantes, el docto y el parloteador, que pueden permitirse el lujo de lanzar bellas y honradísimas propuestas de igualdad, justicia distributiva y respeto a las personas, que todo lo que digo son palabras, palabras, palabras que se lleva el viento. 

Eso es la política, mal que nos duelan los higadillos. Una lucha constante entre lo mejor y lo posible. Ya saben, las siete y media: “O te pasas o no llegas, y el no llegar da dolor, mas ¡ay de ti si te pasas! ¡Si te pasas es peor!” Es que ese es el juego del sistema de partidos en los regímenes democráticos. Mayorías o minorías. Hace bien Sumar en pelear por ir más allá. Pero está obligado el socio mayoritario, 121 escaños por 26, en un momento de crisis mundial, a tratar de combinar las propuestas para que sea posible aprobarlas en ese Parlamento hostil, muy ajustados los votos y que sus efectos lleguen, de verdad a la población. ¿Añadimos a esos acuerdos una medida para topar los alquileres, ya vetada por otros grupos que tienen más votos que tú y la ciudadanía se queda sin esos primeros e imprescindibles beneficios que habías pergeñado? Buena la solución Sánchez-Díaz, que ya lo dijo Salomón, al niño no hay que cortarlo en dos. Utilícense dos niños, aunque lluevan las críticas de los analistas purísimos y los asaltadores de cielos. Y por supuesto, nunca renunciar a negociar hasta el límite para sacar esas medidas que mejoren el drama de la vivienda. Habrá, por supuesto, quien pida más guerra, queremos más guerra, que le rasquen el bolsillo a los capitalistas opresores, Juan Roig, un suponer. Muy bien. ¿Y cómo se aprueba eso? Ah, ese no es mi problema, responderán. De hecho, así lo dice Ione Belarra.  

Si la cosa no está mal, que cada uno cumpla con su labor. Pero que no se confundan de camiseta. Vivan las pancartas callejeras pero un político profesional está obligado a trabajar para conseguir más votos y no para tirarlos al pozo de la irrelevancia. Bien sabe el Ojo que hay partidos, por muy minoritarios, por muy revolucionarios o por muy fachosos, que su idiosincrasia les obliga a ejercer más bien de aviso tronante que de prudente legislador. Sea. Así que quiere acotar el Ojo este comentario de hoy a aquellos grupos que han participado, participan o aspiran a hacerlo, en coaliciones con labores de gobierno. 

Que aquí, en este otro lado, los comentaristas, los tertulianos, los finos doctores de la iglesia, seguiremos proclamando a unos y otros, menudos somos de listos, que se equivocan y que son unos inútiles. Cargados de razón. Y de tontería. 

Adenda. Cosa boba, pero significativa. Anda la Casa Real tratando de mejorar las relaciones con México, 135 millones de habitantes, punto clave de las relaciones con los países latinoamericanos. Y en público habló de abusos durante la llamada Conquista. Pues ahí que se montó la bronca, Feijóo no tardó en hacer el ridículo, marca de la casa, Abascal en sacar las garras patrióticas -cuánta mugre- y los habituales de la caverna se lanzaron al cuello del ocupante de La Zarzuela. ¡Hay que verlo, la derecha más reaccionaria del mundo, ellos y sus deberes patrios, su bandera, su himno, atacando a su propio jefe del Estado! Dice Federico Jimánez Losantos, siempre con el embudo en la cabeza, “que Felipe VI no puede atacar la memoria de los Reyes católicos”. Seguro que también les gusta este párrafo de Eduardo Inda: “El deplorable espectáculo de contemplar a la Corona arrastrándose ante todo bicho viviente woke no terminó ahí. Veinticuatro horas después, el Consejo de ministros socialcomunista, apoyado no lo olvidemos por ETA, sicarios chavistas y golpistas catalanes, respaldó ‘al 100%’ las palabras de Don Felipe”.

Si es que este señor tan mayor, 58 tacos, y tan alto, 1,97, se nos ha convertido en un rojo peligroso mientras nosotros mirábamos la luna. 

¿Qué tal Felipe Juan Pablo Alfonso de Todos los Santos de Borbón y Grecia como cabeza de lista de Sumar en sustitución de Yolanda Díaz?

Diáfano y cristalino: hemos pasado de un bipartidismo a un tripartidismo, que ya hay que considerar a los ultras de Vox un inevitable tercer invitado a la mesa. Y otra obviedad: la izquierda más a la izquierda del PSOE es, ahora mismo, un muerto exquisito. ¿No llega hasta sus narices ese olor hediondo? No es nada, es solo que ustedes huelen la descomposición orgánica provocada por ciertas bacterias que liberan gases fétidos como la cadaverina y la putrescina. Ellos, que son muy instruidos, sabrán hacia donde les lleva el torrente de la vida. Entre medias, otras constataciones: al PP no hay quien le tosa en la dura Castilla y al PSOE no hay quien lo hunda, así se conjuren todos los diablos del mismísimo infierno. ¿Era buen candidato el alcalde de Soria, Carlos Martínez? Obviamente y a los resultados hay que remitirse. Un tipo sin estridencias que se gana los cuartos trabajando su tierra. ¿Ganó algunos votos el ‘No a la guerra’? Pues vayan ustedes a saber. Todavía queda Andalucía, la medalla de oro y el puesto más alto en el cajón. Aunque todavía quedará, que nadie lo olvide, más de un año hasta las generales. O eso parece. 

Después de los tres asaltos electorales planteados por Feijóo, Extremadura, Aragón y Castilla y León, seguro que algo le ha quedado claro al líder del PP: Abascal le tiene agarrado por el cuello y sin dejarle apoyar los pies en la moqueta. Posición harto incómoda, como comprenderán. Pero por ahora tenemos a tres comunidades en estado letárgico, con los dirigentes del PP comiéndose las uñas y los de Vox sonriendo taimadamente tras los postigos. Y los ciudadanos, eso, sí, despreciados. ¿Pero qué es esa pequeñez comparada con la gloria de volver a hacer a España grande otra vez -HEGO como ridículo plagio del trumpiano MAGA- hasta llegar a la luz eterna del reinado de los Reyes Católicos? Carlos Martínez, el soriano, tiene razón: “El monstruo -Vox- sigue ahí”. Amenazante, chupando la escasísima sangre liberal que le quedaba al PP, forzado a rendirse ante el brutalismo ultra si quiere mantener los gobiernos regionales. Ahí está esa afirmación de Abascal de que van a gobernar en Extremadura, Aragón y Castilla y León. Veremos a cambio de qué. Miedo, no, terror le entra al Ojo. Con todo, quizá deberían tener cuidado unos y otros, porque tanto juego de mesa, ellos que presumen de odiar la política de conciliábulos, puede hartar a los votantes. Ahí se quedan ustedes, que para chulo yo, que no les voy a votar a ninguno de los dos.  

La guerra, claro. Primera consideración: hagan el favor de guardar un minuto de silencio, solo un minuto, no es gran cosa, para rendir homenaje a las decenas de miles de muertos, hombres, mujeres y niños que se ha llevado por delante la vesania del israelí Benjamín Netanyahu, Al Capone, y del estadounidense Donald Trump, Albert Anastasia. La estadística de víctimas aumenta día a día, ahora en Irán, por supuesto, pero también en el Líbano, Gaza, sí, aún Gaza, o Cisjordania. Allá donde estos salvajes gusten de asesinar a quienes consideran sus enemigos de raza o religión. Puro exterminio, puro genocidio. A bombazos o a tiros en la cabeza, como esa familia de Tamoun, Cisjordania, que nos han contado los medios de comunicación. Da igual. La brutalidad de sus ejércitos y sus policías va pareja a la crueldad de sus amos, esos dirigentes encorbatados que ponen puntos rojos en los mapas y que luego de causar inmenso dolor y muerte se aprestan, fervorosos, a rezar a su dios, que ese sí, y no como Mahoma, es el verdadero todopoderoso.

Segunda consideración. El dinero. Trump no sabe aún por qué inició esta guerra, ni sabe cómo concluirla, enredado como está en una madeja estúpida creada por él mismo, pero es perfectamente consciente, y así lo proclamó, orgulloso de su infame codicia, loco como el mayor avaro de la historia, que “cuando los precios del petróleo suben, ganamos mucho dinero”. Dice Manel Pérez en La Vanguardia, un tipo bien riguroso, que “Trump y sus amigos se forran con las guerras”. Y sigue: “No ha tenido pudor en acompasar sus decisiones políticas con su propio enriquecimiento personal y el de su familia directa. Hijos o yernos. Forbes, la referencia en la materia, calcula la fortuna de Trump en 6.500 millones de dólares (5.600 millones de euros)”. Por qué, entonces, se iba a preocupar al ver que tan solo los seis primeros días de esta guerra enloquecida le han costado a sus contribuyentes 11.300 millones de dólares. Poca cosa si recordamos que Estados Unidos es el país del mundo con más deuda externa, 38,3 billones de dólares. Calderilla, pues. ¿A 100, a 150, a 200 el barril del petróleo, una crisis económica mundial en toda regla porque Benja y Donald son incapaces de atarse las manos y anudarse la lengua cuando se les ocurren sus criminales acciones de guerra? O quizá sea, tontería del ingenuo Ojo, que la gigantesca industria militar, ahora en estrechísima relación con las grandes tecnológicas, los auténticos amos del universo, los sedicentes sostenedores de Trump, necesitan guerras y más guerras para que tenga salida su costosísimo armamento de última generación centrado en la inteligencia artificial, la hipervelocidad y la energía dirigida como el misil hipersónico Mako para los F-35 o el PrSM, diseñado para destruir objetivos a una distancia de entre 60 y 500 kilómetros. 

Tercera consideración. Y ante este panorama desolador, las brutales agresiones de unos tipos que se consideran inmunes ante el derecho internacional, que hacen lo que les da la gana, sin contar con Naciones Unidas, sus aliados de la OTAN o su propio Congreso, y que además tienen el cuajo de pedir ayuda a los ninguneados para salir del embrollo, ¿qué debe hacer Europa, 450 millones de habitantes, víctima económica segura -inflación, quizá invasión migratoria- ante esta guerra que nos han impuesto aquellos canallas? El jueves se reunirán en Bruselas los jefes de Estado y de Gobierno de la Unión Europea para abordar esta escalada a la que no se ve fin. La postura de España la ha explicado desde el primer momento con meridiana claridad, y sin duda, valentía, el presidente Pedro Sánchez “No a la guerra”. Titubeos de los socios ante el órdago español, pero con sus particulares matices, Francia e Italia se acercaron mucho a la misma posición, y Ursula von der Leyen y su ministra Kaja Kallas tuvieron que tragarse sus estólidas disquisiciones, casi una rendición ante Trump, a la vista del rechazo virulento de los socios, además del apoyo explícito a Sánchez del presidente del Consejo, el portugués Antonio Costa. 

¿Posición conjunta de rechazo a la guerra en esa cumbre, de medidas contra Estados Unidos y, sobre todo, contra Israel, mil y una vulneraciones de cualquier decencia mundial, por fin las sanciones anunciadas pero que, no se sabe por qué, nunca se ejecutaron? Habrá que contar, desgraciadamente, con la oposición del alemán Friedrich Merz, dizque demócrata cristiano, pero a la vista de sus decires, e incluso de sus silencios, aquella humillante mudez ante el grotesco Trump amenazando a España, más parece un nazi contrariado, ya lo era su antecesor Josef Strauss, esto es, un zurdo al que se le obliga a escribir con la derecha, pero al que el cuerpo le pide hacerlo con la izquierda. Cierta la derechización absoluta de herr Merz, que en tantas ocasiones ha contagiado a Von der Leyen, y que quizá ahora empiece a matizar su reverencia a Trump, ¿pero alguien puede explicar qué hacen los socios del gobierno alemán, los socialdemócratas Lars Klingbell y Saskia Esken? Silencio en la noche, ya todo está en calma, el músculo duerme y la ambición descansa. Socialistas, dicen, pero aquí estamos, ocultos tras la hojarasca de las derechas. Cosas de la gran coalición, esa que tanto gusta a los socialistas responsables. Qué risa.

¿Y cómo andamos por aquí con la guerra? Feijóo ya se sabe, haciendo el ridículo, situado justo a los pies del emperador, que es el cojín correcto del lado correcto de la historia. Sus catedráticos de la prensa adicta lo explican muy bien. Francisco Marhuenda, La Razón: “La acción militar de Estados Unidos e Israel, dos democracias ejemplares, contra el régimen teocrático iraní va muy bien. Es una gran noticia para los defensores de la democracia y un enorme disgusto para los sanchistas y sus aliados”. Ramón Pérez-Maura, en El Debate: “Guardo una enorme admiración por cómo Aznar posicionó a España entonces. Estábamos ubicados liderando Occidente”. Por cierto, el Ojo no puede encontrar en su memoria tipos más desvergonzados -algunos los hay iguales, pero no más- que José María Aznar, que aún hoy pretende vanagloriarse de aquella guerra y dar consejos para que participemos en esta. Qué tipo despreciable. De Mayor Oreja, siempre a su servicio, no hablemos mucho, que todo el mundo tiene derecho a esnifar pegamento. Ah, y decíamos antes de la pasta. Eduardo Inda, en su repugnante OKdiario recoge en gran titular las declaraciones del repugnante líder del PP: “Feijóo retrata a Sánchez: Dice ‘no a la guerra’, pero sí al dinero que le da la guerra”.

Así estamos. Un día tras otro. Sigan leyendo, por favor.  

Adenda (I). Vaya usted a saber si funciona Hodio. Pero bienvenido sea cualquier mecanismo que nos sirva para mostrar las bajezas de estos medios infames que tenemos que comernos, estas tertulias enloquecidas de bocachanclas iluminados y groseros, esos artículos fétidos de tanto periodista sobrecogedor, o sea, cogedor de sobres y recolector de subvenciones de las comunidades que todos sabemos y de otras abundantes fundaciones y grupos que desconocemos, muchos millones en las sombras de la ultraderecha mundial y conectada. ¿Les molesta, les escuece que alguien mida sus ruindades? ¿Protestan Carlos Herrera, Jiménez Losantos, The Objective, el Abc? 

Pues qué bueno que viniste, Hodio. 

Adenda (II). Qué asco y qué vergüenza esos Oscars miserables, donde tuvo que salir un español de peso en el mundo del espectáculo como Javier Bardem para recordar a aquella patulea que el presidente de la nación en la que en ese momento lucían sus galas de pedrería, junto a su aliado insaciable, estaba bombardeando otros países, miles de muertos y miles de millones de dólares para su bolsillo. Solo él se opuso a la guerra y se acordó de Gaza. Entre tanta pedrería, tanto derroche de talento y creatividad, ¿solo el hijo de Pilar Bardem tiene conciencia de esas muertes, de esa crueldad infinita? 

La infamia de un mundo de mentira, de insolidaridad y de falta de conciencia. 

De ese miedo, de ese mirar a otro lado, de ese zafio egoísmo, de esa indiferencia culpable viven los dictadores como Trump. 

Una guerra ilegítima, inmoral, sucia y salvaje es lo que ha declarado la derecha española a Pedro Sánchez. Dirán ustedes, y no les falta razón, que llevamos años aguantando el asedio de las tropas reaccionarias por tierra, mar y aire. Vuelan los dirigentes del PP, siempre por las alturas, navegan los jueces en sus togas y pisan el terreno los periodistas -o así se hace llamar esa fiel infantería- que pueblan, y ensucian, los medios de papel, los digitales de medio pelo y las televisiones de la derechona, con esos programas de los brutales Iker Jiménez, Ana Rosa Quintana o Antonio Naranjo, rojos de vergüenza se ponen los telespectadores decentes ante el resurgimiento de las arengas enloquecidas de Queipo de Llano. Disparan de todo, agáchense que llegan los misiles, aunque ellos prefieren las emanaciones tóxicas, tal que el gas mostaza, muerte por envenenamiento.

El delirio de todos ellos ha llegado con los bombardeos de Netanyahu y Trump, aquí un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo, sobre Irán, acción salvaje que destroza, aún más, un mundo cada vez más inseguro, más desestructurado, una selva donde el gorila más agresivo se golpea el pecho con “furia épica” para demostrar su brutalidad a los asistentes al zoo. Hacemos lo que nos da la gana, usted se calla que es un tipo flacucho y, además, un punto espantadizo. Ante tal atropello a la razón, asesinamos a los máximos dirigentes de un país que no nos gusta, bombardeamos escuelas y lo que haga falta, el presidente español, Pedro Sánchez, ha dicho alto y claro “No a la guerra”. Y mientras recibía elogios de allende los Pirineos, aquí algún elegante columnista ha decidido tildar a Sánchez de “Ayatolá Alí Sánchez”. ¡Cuánto ingenio!

Ese “no” es eslogan maldito para quienes hace 23 años gritaban enfervorizados “Sí a la guerra” y lamían las botas, tipos desvergonzados, Aznar el primero y el más desenvuelto, al presidente más ignaro que ha tenido Estados Unidos, que ya es decir: George W. Bush, dónde tengo la mano derecha. Pues aquellos zánganos se permiten, ahí tienen al sucesor del mentiroso de las armas de destrucción masiva, Alberto Núñez Feijóo, Marte tronante, situarse en los faldones de los asesinos para atacar al presidente de su nación, España, esa palabra que tanto les gusta repetir, hasta el hartazgo, y que se les hace bola del tono empalagoso con el que la pronuncian. ¿Vox? Ni preocuparse, que bastante tiene el pobre Abascal con pasar la lengua por donde anda su dios Trump, defenestrar a Ortega Smith y humillar a María Guardiola.  

Pero tiene algo de memoria el Ojo, y gusta de rememorar el pasado, que siempre nos ofrece ejemplos memorables. Decíamos de los grandes periodistas de la época, tal que Pedro J. Ramírez y ya puestos, hasta Federico Jiménez Losantos, ambos próceres de la profesión que mantuvieron viva durante años, y aún siguen con la matraca, la conspiración sobre el 11-M y los casi 200 muertos. Aquellos mentirosos compulsivos que negaron la evidencia con armas de truhanes para salvar a como diera lugar al soldado Aznar, hoy siguen, inasequibles a la vergüenza, aprovechando mentiras y tergiversaciones ridículas -conversaciones de Margarita Robles, fragatas- para defender, dejémonos de subterfugios, la guerra ilegal y feroz que han emprendido aquellos canallas que usted sabe sin el permiso ni el apoyo de nadie, ni Naciones Unidas, ni el Congreso, ni sus aliados de la OTAN. Pues lean sus comentarios, vean sus editoriales, pura virulencia incendiaria contra Sánchez, flores y perfumes para Feijóo que puede compartirlos con su amiguito del alma, Santiago Abascal y cierra España. 

Es verdad que aún estamos en la nube de las dudas, sin saber qué traducción tendrán las amenazas del gánster de Washington o si todo se quedará en el terreno de meter el miedo a quienes osen rebelarse a la fuerza del imperio. Y también desconocemos cómo será la reacción europea si se producen represalias comerciales, con una Ursula Von der Leyen cada vez más descolocada. Es evidente que nada hace pensar que Francia, por ejemplo, vaya a dejar sola a España. Con todo, se agradecería que la cobardía y la indolencia europea se sacudiera la cara ante un suceso de tanta gravedad, y no hubiera que llevarlos del ronzal para mantener una postura mínimamente decente. Es tal la parálisis mundial ante la ignominia que pone los pelos de punta. Hablamos ahora de los europeos, ¿no hay manifestaciones en las calles contra un desastre generalizado al que nos puede llevar un loco peligroso que no nos ha consultado, por supuesto, pero que ni tan siquiera se ha molestado en avisarnos? Claro que peor es la sociedad norteamericana, abotargada y paralizada, todos los niveles, ante la virulencia de su presidente, ese señor que ellos mismos eligieron. ¿Les gusta la guerra, están dispuestos los naturales de Minnesota a morir en Isfahán o Tabriz?    

Estamos ante un conflicto que nadie sabe cuánto durará ni qué consecuencias tendrá. Es inútil, por tanto, intentar calibrar cómo afectará en la política nacional a las huestes de una y otra zona del campo -izquierda y derecha- este “No a la guerra”. Pero a poco perspicaz que se sea, no hay más que recordar la reacción de los españoles ante la guerra de Irak o leer las encuestas actuales para suponer que todo lo que sea contrario a ese eslogan, que no puede ser otra cosa que sí a esta guerra desencadenada por Trump y Netanyahu, esos tipos tan poco queridos en nuestro país, puede llevarse un buen castigo. Por consiguiente, que diría Felipe González, con perdón, ese “no”, esa postura firme ante una brutalidad semejante pueda tener su premio en reconocimiento ético y político. Y no descartemos, entonces, un claro reflejo en votos. Pero estamos en marzo de 2026, y si las elecciones son en el año próximo, ¿dó quedarán estas venturas, dó estas congojas? Ya han leído ustedes por ahí la posibilidad de adelantar las generales para juntarlas con las andaluzas, en junio, que el “No a la guerra” podría impulsar la candidatura de María Jesús Montero, aún no demasiado boyante. Palabras, palabras, palabras, que Pedro Sánchez, quien tiene la opción de decidir, es poco dado a irse de la lengua. 

Como hay que decirlo todos los días, elijamos este párrafo, tan bueno como cualquier otro, para echar todas las pestes que ustedes gusten contra el execrable régimen iraní, como si esta constatación quitara un ápice de responsabilidad a la agreste operación contra un país de 90 millones de habitantes, sin el menor plan para democratizar y liberar a sus habitantes de la dictadura. Es que eran fanáticos fundamentalistas, dicen. ¡Ah, las religiones! ¿Han visto ustedes la ridícula y grotesca foto de esa veintena de líderes religiosos estadounidenses, posando sus manazas en los hombros de Trump, el monstruo en éxtasis, en ese Despacho Oval que se ha convertido desde que él llegó a la Casa Blanca en una arena de circo, donde hay payasos, equilibristas y pastores evangélicos deslumbrados por los objetos dorados que ha introducido el muy macarra llenando las paredes de ostentosa grosería de nuevo rico? Y no me hagan hablar de los judíos ortodoxos, los que mantienen al asesino Netanyahu en el poder, orgullosos de masacrar a hombres, mujeres y niños en Gaza o Líbano. Repugnantes los ayatolás, decimos los comecuras, pero ¿quiénes son los fanáticos religiosos? ¿Dónde están además de en Irán, a quién mandan, a quién obedecen?

Celebrábamos el domingo el Día de la Mujer y teníamos oportunidad de ver dónde está cada uno. Hay una presidenta de Madrid, de viaje a Estados Unidos ahora, precisamente ahora, que mezcla feminismo con minifaldas en Afganistán, ETA y las hijas de Zapatero. Y hemos visto a una concejala del PP que interrumpe una obra de teatro feminista, fuera de aquí, que venga la Inquisición, al presidente de Castilla y León, Fernández Mañueco reivindicando a la reina Urraca o a Santiago Abascal mostrando al respetable su modelo de mujer para el siglo XXI y posteriores: Isabel la Católica, que ya hay que tener cuajo para asomarse en 2026 a un espacio público y soltar semejante astracanada. El mundo real, el antifascista y contra la guerra, el de las mujeres de carne y hueso, estaban en otras historias, las desigualdades que aún perduran, por ejemplo, y que seguramente, si llegaran a mandar los partidarios de la reina que expulsó a los judíos, tan queridos hoy por Abascal, iban a sufrir en sus vidas el machismo más rancio. 

Por eso prefieren ni verlos. Nos queremos vivas y libres. 

Adenda. Hay un famoso discurso de Fidel Castro, largo, larguísimo, como todos los suyos, de comienzos de los años noventa, poco después de que Mijaíl Gorbachov guillotinara la Unión Soviética en diciembre de 1991. El mundo es un péndulo, vino a decir el líder cubano, y hoy se inclina hacia el capitalismo, pero en algún momento de la historia ese movimiento dará un nuevo giro y volverá al comunismo. Y allí, entonces, en ese futuro indeterminado, nos encontrará a los cubanos, que habremos seguido fieles, durante el tiempo que haga falta, al comunismo. Para acabar, claro, con Patria o muerte, venceremos. 

Asegura Trump, el depredador salvaje, que Cuba caerá más pronto que tarde. Hoy, convertida en un país débil, la patria de Martí parece una sirena varada en el tiempo, escasamente orgullosa de su presente y, sobre todo, pesimista sobre su futuro. 

¡Qué lástima! ¡Cuántas vidas rotas, cuántas esperanzas hundidas, allí y aquí! 

Amo esta isla, cantaba Pablo Milanés. 

No hay padre reconocido de la I Guerra Mundial (1914-1918), pero sí de la II (1939-1945): Adolf Hitler, el monstruo. Y ahora, cerca de un siglo después, podemos saber quién va a iniciar, si no conseguimos torcer el brazo al destino, la III: otro fascista, otro tirano, otro salvaje. Donald Trump está a punto de pasar a la historia como el loco que acercó la cerilla al barril del petróleo, con el bombardeo de Irán, más de 90 millones de habitantes, y el asesinato de muchos de sus líderes, ayudado, secundado, empujado por otro criminal nato, Benjamin Netanyahu, el israelí fanático que entre negociar como hacen los seres civilizados -hace miles de años que los humanos sabemos intercambiar ideas- o asesinar a hombres, mujeres y niños, siempre opta por la segunda posibilidad. 

Un ataque de una virulencia extrema, además, sin ninguna cobertura legal, destrozando el orden mundial con actuaciones desorbitadas, despreciando a Naciones Unidas, saltándose a su propio Congreso, sin una explicación del por qué y para qué, mientras mantenía de cara al mundo, con una desvergüenza cósmica, negociaciones con el régimen de Teherán. ¿Era odioso y repugnante el régimen iraní? Por supuesto, pero los crímenes del ayatolá no justifican los de Trump y Netanyahu. ¿Ojo por ojo? ¿Máteme a ese señor que es un delincuente? Ha sido una acción bárbara, sin explicación racional alguna. Quizá la avaricia por el petróleo, como en Venezuela, lo que no sería más que un agravante del delito. ¿El motivo fueron las armas nucleares? Mentira. Aquí mismo nos ha explicado José Enrique de Ayala que en esas conversaciones, apenas 48 horas antes del ataque, “el ministro de asuntos exteriores de Omán, Badr Albusaidi, que ha actuado como mediador, declaró el viernes en EEUU que se estaba a punto de alcanzar un acuerdo, que Irán había aceptado reducir a cero sus reservas de uranio altamente enriquecido, y permitir el acceso total del Organismo Internacional de la Energía Atómica para su verificación, incluso acompañados de inspectores de armas estadounidenses”. Como cualquier delincuente de baja estofa o un capo de la mafia, Trump engañaba a los iraníes, y a todo el mundo, con unas negociaciones absolutamente falsas porque los bombardeos ya estaban programados al tiempo que sus representantes engañaban como truhanes a los negociadores y mediadores, desnudos ante la vileza y la traición de Trump.

En apenas un año, el presidente estadounidense, aquél que quería el Nobel de la Paz, tan despreciado después, y que prometió que nunca iniciaría guerras, ha contribuido de manera importantísima a la destrucción de Gaza, ha dado alas a Putin para proseguir la guerra de Ucrania, ha secuestrado a un jefe de Gobierno de un país soberano y ha asesinado al presidente y a numerosos altos cargos de otro, además de ametrallar a tripulantes de pesqueros en aguas internacionales, entre otras barbaridades, para quedarnos tan sólo en sus relaciones con el mundo. Escribe el editorial de The New York Times que “el enfoque de Trump en Irán es imprudente. Sus objetivos están mal definidos. No ha reunido el apoyo internacional y nacional necesarios para maximizar las posibilidades de éxito. Ha hecho caso omiso del derecho nacional e internacional en materia de guerra”.

Bien. La pregunta es obvia: ¿podemos el resto de países hacer algo ante esta oleada de salvajismo de unos gobernantes, Trump, pero también Netanyahu, que se saltan todas las barreras jurídicas y morales? Claro que sí. Por lo pronto, echar de nuestras vidas a unos dirigentes europeos cobardes y pusilánimes, como la Alta Representante para temas de Exterior, Kaja Kallas, que ha tenido la desvergüenza de no condenar los ataques y culpar a Irán, el país agredido, “por ser un régimen represivo y criminal”, mientras la presidenta Ursula von der Leyen no hace la menor crítica de los bombardeos y pide moderación a “todas las partes”, esto es, a la víctima y al verdugo. ¡Qué indignidad! Por eso cobra cierto valor la mínima decencia de Pedro Sánchez condenando “la acción militar unilateral de EE.UU” y la negativa a que se utilice la base de Rota para unos ataques ilegales. 

Hay que actuar con energía, diciendo a los asesinos que se han quedado solos. Comunicados oficiales de la Unión Europea de condena firme de los bombardeos, reuniones urgentes de Naciones Unidas, pobre Antonio Guterres, qué época horrible de la sociedad de naciones le ha tocado vivir, llamadas a los embajadores para mostrar el repudio ante la destrucción del orden mundial por unos gánsteres que imponen la fuerza allá donde les pete. Repensarse los acuerdos, no ceder ni un milímetro ante las amenazas de los bárbaros, ya sean políticas o económicas, como la guerra de los aranceles locos, emprendida por el gran loco. ¿Qué esperar de los otros grandes actores mundiales, Rusia y China? De la primera, con Putin embarcado en Ucrania y tratando de pactar una salida al conflicto con Trump, poco. De China, de momento, nada. Ya se sabe que los tiempos de Pekín ignoran el frenesí occidental. Pero Washington sabe que todas estas acciones de amo del universo le traerán en algún momento las represalias chinas. Y pueden ser importantes, sobre todo en la economía si se pone en peligro el petróleo que pasa por Ormuz, vital para ellos. Cuidado con las repercusiones no exploradas por el equipo de Trump, repleto de inútiles e incompetentes, tapadas sus pocas luces por el fulgor de la estrella dorada, un día por aquí y otro por allá. 

Y hay que poner en marcha acciones concertadas de organismos multilaterales de todo tipo, desde los ya citados de alta política hasta los de menor rango. Hay que expulsar de donde se pueda a Estados Unidos y a Israel. Nunca más la actuación bochornosa de Eurovisión. Fuera, no queremos verlos, no queremos que estén a nuestro lado, lavándoles la cara. ¿Quieren un ejemplo? Boicot absoluto al Mundial de Fútbol de este mismo año, al menos a todos los partidos que se jueguen en territorio estadounidense y a la final prevista en el Metlife Stadium, en Nueva York-New Jersey. Lo primero será llevar a cualquier mazmorra que esté libre en Suiza o Italia al canalla de Giorgio Infantino, ese malhadado presidente de la FIFA que entregó el Premio de la Paz a Trump el pasado diciembre. Y luego, el boicot. Tenemos todos los antecedentes que ustedes gusten para iniciar esa acción. Alguno de ellos, quizá el más sonado, fue el impulsado por Estados Unidos contra los Juegos Olímpicos de 1980 de Moscú, por la invasión soviética de Afganistán en diciembre de 1979. ¿Acaso no bastan todos los hechos que antes hemos comentado, Maduro, Irán, etcétera? 

Con todo, es evidente que la reacción verdadera, la que acabe con este desastre, tiene que venir de sus propios países. Parece improbable que los israelíes muevan un dedo, Netanyahu gobierna prácticamente desde 2009 con el beneplácito de sus votantes, que le secundan con fervor, verbigracia, en la tarea de asesinar palestinos a sangre fría. Pero de Estados Unidos esperamos más. De sus políticos no embrutecidos por la ultraderecha demenciada, incluidos republicanos con sentido común - ¿qué va a ser del Congreso, del Senado, si así los ignora? -, de sus instituciones, de sus jueces, de su prensa, aguanta The New York Times, entre otros, y, sobre todo, de una ciudadanía que tiene que entender que su país, en manos de este loco, cabalga hacia el desastre. Ya lo han visto: quien mata fuera, mata dentro, quien rompe el consenso universal, destroza el pacto entre las distintas sensibilidades de un país. Si un día quiso asaltar el Congreso porque había perdido unas elecciones, ¿qué puede hacer para evitar una nueva derrota? Quien roba a su pueblo, como él está haciendo, para dárselo a los ricos o directamente, embolsárselo él y su familia, ahoga a los más desfavorecidos. 

Por cierto, quizá les interese conocer qué piensa la derecha de este país sobre este asunto. Apretado resumen: la portavoz adjunta del PP en el Congreso, Cayetana Álvarez de Toledo, nos mostró en redes sociales su “admiración por los americanos e israelíes que participan” en la “operación decisiva” con bombardeos en Irán. Feijóo, ya saben, Vox qué decir. Y una muestra eminente de esta prensa que tanto queremos: “Desde ayer, el mundo es un lugar más decente y Trump un presidente infinitamente más respetable”. Eduardo Inda, OKdiario.

Ya, España, claro. Por ejemplo, la sucia campaña contra Zapatero rubricada con esa infame celada en el Senado, ya convertido en el chiringuito del PP para sus venganzas particulares. Le recriminan al Ojo, también, que hoy no hable del emérito. Pues nada, que le alquile un trastero Feijóo en Génova, si gusta, porque la humorada del líder del PP le ha debido dar ardor de estómago a Su Altura, broma que se gasta el mismo Felipe VI, que sólo de pensar en encontrarse con las muletas por la Zarzuela le da sarpullido. Atrévanse, por cierto, a preguntarle a la reina. ¿Qué, qué tal el emérito desayunando todos los días en casa, esas bromas que tanto le gustan? Luego están las elecciones de Castilla y León, importantes, sin duda, pero que nadie tome como anuncio del Oráculo. También podíamos haber hablado de la vacante abierta en las oposiciones a liderar la izquierda muy izquierda tras la tocata y fuga de Yolanda Díaz, pero ya se sabe que hay más días que longanizas. 

Esta semana, por cierto, no tenemos a ningún general de brigada ni arzobispo ni presidente de banco acusado de violar a sus subalternos o subalternas. Ya es un avance. 

Adenda. Da miedo ver a los líderes de Vox cuando se enfadan. Dada la gallardía de sus dirigentes, uno teme que en cualquier momento del y tú más, se saquen las espadas y se reten al amanecer en cualquier descampado de Murcia o Carabanchel. Porque hay que ver cómo son todos. Y todas. Ortega Smith, Antelo, Espinosa de los Monteros, Macarena Olona, Rocío Monasterio. Vaya carácter. En realidad, si bien se mira, todo parece una discusión tonta. Vamos a ver, ¿en qué organización de corte fascista se lleva la dirección compartida? ¿Un colíder, uno entre iguales, dueto, triunvirato, esto es mío, pero eso es tuyo? Quita p’allá. Dejémonos de moderneces woke, y entendamos que en un partido con la ideología de Vox, ufff, solo cabe la figura del duce (Mussolini), del Führer (Hitler) o el Caudillo (Franco). 

Que nadie piense que dios reparte al tresbolillo la virtud del heroísmo. Un solo iluminado, un solo esclarecido, un solo bendecido. 

O sea, “Abascal, Abascal, Abascal”. 

Es tremendo, verdaderamente tremendo, el escándalo que hemos conocido de cómo y quién dirigía el destino de los 7.000 millones de euros, repitan conmigo, 7.000 millones, una fruslería, destinados al área de Educación en la Comunidad de Madrid. Se destrozaba la Universidad, se protegía a la enseñanza privada hasta la desvergüenza, se imponían criterios ultrarreligiosos. Un horror. ¿Quizá era un sesudo doctor en Pedagogía quien elaboraba esos planes? ¿Un experto en Educación diplomado en varias Universidades europeas? Quiá. Era una mezcla de gurú y saltimbanqui, sin ningún mando en plaza, metido a capón en los pliegues del Gobierno regional, enmascarado como responsable de un ballet fantasmagórico, pero que él y los niños pijos de su secta, los Pocholos, dios santo, qué rubor invade mis resecas mejillas, incluso habían nombrado al consejero de la cosa, Emilio Viciana, mero títere que como todos los demás, por otra parte, lo ignoraba todo, absolutamente todo, de la materia que dependía de sus manazas. Recuerden los miles de millones y sus destrozos durante años. El payo aprovechado, bajo el manto protector de su amiga Isabel Díaz Ayuso, más conocida como la reina del vermú, lleva de nombre Antonio Castillo Algarra, y tiene una insana y grotesca tendencia a disfrazarse del dios más ridículo y tradicional, hasta rayos y palomas le adornaban en sus montajes. Hay que ver la peste negra de estos niñatos, que el Ojo no se ha dejado las pestañas leyendo los Grundrisse para acabar hablando de los Pocholos.

Al hilo de esta historia, muy bien contada en este medio, hay alguna consideración que convendría hacer. Por ejemplo, nos gustaría saber si el caso de este chirigotero promovido a las alturas es el único en la Comunidad de Madrid. Algún ejemplo. ¿Tenemos constancia de que Fátima Matute Teresa, la consejera de Sanidad, es quien de verdad ha decidido, gran cerebro, que Quirón y Ribera se lleven la morterada de millones y se machaque a la sanidad pública? ¿Rocío Albert López-Ibor, consejera de Economía, Hacienda y Empleo es realmente la persona que decide la política salvajemente neoliberal de la Comunidad, y no algún grupo, secta o rondalla de enfebrecidos libertarios amiguetes de la presidenta? Alguien dirá que en realidad es Miguel Ángel Rodríguez quien mueve los hilos en la Puerta del Sol. No se engañen: MAR da para lo que da, una marranada por aquí, una sucia zancadilla por allá, una astracanada por acullá. Para pensar, otros. 

Una segunda consideración. ¿Qué hacía el resto de los consejeros, señores y señoras tan serias, ante le evidencia, burda, tosca, grosera, de que ese señor Viciana, allí sentado a su lado, un indocumentado de libro, incapaz de pergeñar y llevar a cabo cualquier proyecto sensato hacía añicos día tras día los moldes de algo tan fundamental para un país como la educación, sin decir ni mu ante tales desmanes? ¿Cómo un partido tan rico y poblado de grandes nombres como el PP de Madrid, burócratas apolillados la mitad de ellos, es cierto, ha permitido que un tipo tan estrafalario haya tenido en su mano un cacho de la comunidad sin que el partido se enterara de nada? ¿O es que acaso la señora presidenta tiene bula para hacer lo que se le antoje, incluso regalar 7.000 millones a una charanga juvenil para que se divirtiera, machacando, eso sí, a templos de la inteligencia como la Universidad Complutense, 65.000 alumnos, 6.826 profesores, 738 de ellos catedráticos, 1.400 investigadores? A esta señorita del pan pringao, ¿hay alguien que la vigile, que eche, aunque sea, un mínimo y rápido vistazo a su gestión? 

Y aquí llegamos a la tercera consideración. Alberto Núñez Feijóo. ¿No se enteró este gran líder de nada de lo que ocurría en un feudo de su partido tan importante como la Comunidad de Madrid? Y una vez destapada la cloaca, ¿nos ha deleitado con alguna declaración, alguna opinión al respecto, le parece acertado el proceder de la presidenta madrileña y el amparo a su gurú, tan pocholo como sus niños? Porque hablamos de Educación, de desmantelamiento de las Universidades públicas, huelgas y manifestaciones tumultuosas, una protesta que ha llenado páginas y páginas de periódicos y ocupado muchas horas en todos los foros incluido el Congreso de los Diputados, ese mismo escenario que este gran prócer ha convertido en un circo de pateos, relinchos, graznidos y cacareos, el afamado grupo de Tellado y sus gamberros. ¿Qué pinta en esta vaina Núñez Feijóo? ¿Alguien de verdad cree que tiene el menor control sobre la polímata, la frutera de Madrid, que lunes y martes le reta en campo abierto, pasando olímpicamente de lo que dice o señala su en teoría jefe de filas? Su antecesor lo intentó, corrupción de libro al descubierto y salió por la ventana a velocidad de vértigo. Miedo, tengo miedo, yo en tus palabras no creo, ni en las mías tú tampoco, cantaba desesperada Rocío Jurado. 

Mi buen amigo Ángel, mente racional y analítica, me sorprendió el miércoles pasado con una pregunta: “Oye, Ojo, ¿tú crees que Feijóo llegará como candidato del PP a las elecciones del año próximo?”. La cosa tiene lo suyo y requirió una larga pensada. Porque ya saben ustedes la humorada de Groucho sobre cierto personaje relevante: “De la nada a la más absoluta de las miserias”. Todo el mundo sabe, y se supone que también en el PP y sus poblados alrededores, repletos de grandes genios, prohombres riquísimos y estrategas de postín, que el hombre no levanta de un escaso vuelo gallináceo. Hace, grita, gesticula y todos sus esfuerzos, ay, acaban en engordar a su gran rival, Santiago Abascal. Debe ser doloroso contemplar cómo le aguanta el tipo Pedro Sánchez, ese psicópata deleznable, al tiempo que Santiago y cierra España se le come por las patas. ¿Isabelita en sus filas? Ya hemos visto, ya. No, la derecha se rompe el alma jurando a todas horas que Sánchez no resiste. Bien. ¿lo hará Feijóo? O, mejor aún, ¿le aguantarán a Feijóo? 

Otra semana de agitación en la izquierda. ¡Qué bien, qué sano y qué necesario este baile de san Vito, esta convulsión parecida a aquellos bailes tremendos que iluminaban los cabarés alemanes entre guerras! Si usted quiere rehacer el puzle, tira las mil piezas en la mesa y luego, con paciencia y buena letra, va montando ese maldito cielo en el que todos los pedacitos azules son iguales. Ya, se blasfema, claro. Pero cuando se ha completado el paisaje japonés se le sube el orgullo hasta las orejas. Es obvia la necesidad de unidad de la izquierda. Seguro que lo ve hasta la mismísima Cayetana Álvarez de Toledo. ¿La propuesta de Rufián? Bien. Se estudia, se mira del derecho y del revés, se habla, sobre todo se habla y si al final resulta que es mejor la propuesta de menganito se escoge la de menganito. Pero no convendría que el subidón de un día se nos suba a la cabeza. Porque cualquier salida a este atasco monumental que paraliza y penaliza a la izquierda solo puede pasar por la unidad de Sumar y Podemos, sea cual sea la fórmula que se decida. 

Se empeñan los hunos y los hotros, que decía Unamuno, en que lo importante no es hallar una fórmula electoral, qué poca ambición, dicen, sino llegar a una confluencia ideológica que pergeñe un planteamiento político atractivo para el votante de izquierdas. Bonito, ¿verdad? Pues hala, pónganse a ello, pero el Ojo ya se daría con un canto en los dientes si al menos se lograra una fórmula electoral, tan denostada por los que más cielos asaltan, pero que a lo mejor impide que nos gobiernen los émulos de Trump. Casi ná. 

Y ya que hemos citado a Trump, ¿cómo puede el mundo girar alrededor de un loco peligroso al que le anulan decisiones su propio Tribunal Supremo, con mayoría de muy de derechas, los insulta y luego vuelve a poner y retocar al día siguiente, tipo chalado, esos aranceles que afectan a todo el mundo, obligados a estar pendientes del humor del orate? ¿Empiezan en Estados Unidos a ver desnudo al rey? 

Por cierto, ¿sería el ínclito Algarra, historiador risible, el gurú susurrador de la medalla de Ayuso a Trump y del exabrupto a la presidenta mexicana? Con ese combo, cualquier majadería es posible. Tiene toda la pinta, que dice Feijóo.

(Mañana conoceremos informaciones inéditas sobre el 23-F. Está muy bien. A lo mejor podemos profundizar un poco en la trama civil del golpe y echar algo de luz sobre las maniobras en la oscuridad del emérito trincón en aquel día tan señalado.)

Adenda. Diez mujeres y dos niños asesinados en lo que llevamos de año. Qué horror. Sumemos las acusaciones de violación y abusos de personajes poderosos con sus subordinadas, sea alcalde de Móstoles o jefe policial. ¿Qué nos pasa a los hombres? ¿Cómo podemos ayudar a frenar esta escalada de salvajismo? ¿Qué se puede hacer? Es insoportable contemplar este comportamiento salvaje de nuestros compañeros de sexo, los hombres, acuchillando o ahogando a sus parejas o a sus hijos pequeños con una saña bestial, una violencia atroz. Es evidente que se necesita mejorar la protección de las mujeres amenazadas, pero el Ojo habla de cómo podemos echar una mano a las gentes digamos normales, de qué hacer, de qué decir, de cómo actuar. No ayuda, claro que no, el desdén de la extrema derecha contra el feminismo o la violencia de género. María Guardiola, qué ignominia, debería saberlo. 

Decía la historiadora y escritora Anne Sebba esta misma semana en La Vanguardia que “puedes ser muy culto y una bestia al mismo tiempo”. 

¡Qué despiadados, qué bárbaros, qué gente brutal e inhumana! 

“Dichoso aquel (que)…”, se leía en el Beatus Ille de Horacio. Tiempos de felicidad absoluta, en los que Felipe González -sí, el mismo- o José María Aznar, incluso Zapatero o Rajoy disfrutaban, sentados a la sombra de algún frondoso cedro, de la hermosa paz del bipartidismo, “el agua en las acequias corre, y cantan los pájaros sin dueño”, que remachaba Fray Luis de León. A lo más, unas cuantas cesiones al correoso Pujol o, ya puestos, al férreo Arzallus. Ahí tienen el ejemplo de Aznar: llegó a decir, tan mentiroso como mimoso, que hablaba catalán en la intimidad para ganarse el alma catalanista, y hasta el mismo Arzallus, pedernal puro, nos contó a todos aquello de “he conseguido más en 14 días con Aznar que en 13 años con Felipe González”. Era muy duro el guía espiritual y gran líder del PP, puro acero, sólo que vendía a su madre para gobernar. 

Decíamos de aquella paz. Es que hoy la vida de los presidentes de gobierno es un sinvivir. Ahí tienen a Alberto Núñez Feijóo, un hombre de firmes convicciones, aunque nadie sepa cuáles son porque nunca las ha explicitado, que ahora, para gobernar una comunidad más bien pequeña, tal que Extremadura, tiene que ocupar semanas en discutir con Vox, hay que ver qué desgracia nos ha traído este maldito pluripartidismo. Y Aragón, claro. Más lo que cuelga, que la cosa no se limita a Castilla y León y Andalucía, las urnas más próximas. Porque esto es solo un modesto aperitivo, una gilda clásica, su anchoíta, su aceituna, su pepinillo y hasta su cebollita, humedecida con un rico txakolí. Es que lo bueno vendrá meses adelante, el PP no quiere ni imaginarlo, cuando a lo peor las nubes de la tragedia se ciernan sobre este país -Satanás no lo quiera- y puedan, sumando escaños, gobernar España. ¡Qué no pedirá entonces el gran caudillo, Santiago (Abascal) y cierra España! Les crujen las mandíbulas a los listos de Génova si les piden una vicepresidencia, Economía, Agricultura, Industria e Interior, como ya están haciendo en Extremadura. Pero todavía es pronto para que nos imaginemos tamaña tragedia griega, una risa lo de Edipo y su mamá. 

O fíjense en Pedro Sánchez, que suda tinta no ya para convencer a los socios de investidura con cualquier norma de pitiminí, sino para poner de acuerdo a sus ministros del PSOE con sus ministros de Sumar, silla con silla, rodilla con rodilla. ¡Qué tiempos aquellos de Felipe González en los que si discutía con alguien era con Alfonso, o Zapatero con Pedro Solbes! Seguro que Sánchez sonreirá para sus adentros cuando vea los sufrimientos de Feijóo para hacer pactos de gobierno, harto de que le recriminen cesiones a sus socios y de acusarle, hasta la extenuación, de infiel y traidor a sus principios. Siéntense en primera fila y contemplen, extasiados, las torsiones del líder de los populares para tapar lo obvio: a tragar quina, que Vox les come el alma. ¿Principios irreductibles? Toma aceite de ricino. 

Sánchez, además, tiene que lidiar con unos grupos a su izquierda que parecen muy divertidos en jugar en el recreo a tula, uno por aquí y otra por allá para evitar que te toquen el hombro, y si tú la llevas se la das a otra que sigue corriendo para buscar a otro que huye de ti. Está bien la descarga de Rufián, que hay que dinamitar ese tonto patio de colegio y llamar al orden a los niñatos. Ya, ya sabe el Ojo que son cincuentones cuando no sesentones. Pero actúan como tiernos infantes, agarrando su juguete para que no lo usen los demás niños. Vayan ustedes a saber qué futuro tiene la propuesta del republicano, inteligentemente multiforme, pero parece -solo parece- que hay algunos elementos para frenar el tonto ejercicio de los pollos sin cabeza, pero con siglas, la mía es la mejor y más revolucionaria, que tú eres un despreciable revisionista. Discuten acalorados si Yolanda Díaz es la gran lideresa o bien un jarrón chino al que estrellar contra el empedrado. Pues eso, que sigan discutiendo y se inventen, de la nada, algún otro líder ignoto para salir a la pelea contra los toros bravos. Son unos cracs. Tampoco hay que confiar mucho, que todavía no han salido de abrumarnos con frases, tan rimbombantes como huecas, para dejarnos bien claro que no están dispuestos a vender su prístina honestidad al primer zarrapastroso burgués que asome por el camino. Oírlos, o leerlos, es un horror. Ya han demostrado que han leído mucho. Ahora, al curro. Se arremangan y trabajan, hágannos el favor. A Rufián, al menos se le entiende: o presentamos un frente amplio para añadir al PSOE, sea cual sea la fórmula elegida, o los fascistas nos barren. Vamos, como Epi y Blas, los ídolos del Ojo.

Porque aquí, en España, las cosas van como van, que si Ábalos y Koldo, que si las miserables acusaciones del PP, que si Felipe González, qué hastío, insultarnos ahora con una ridícula y frívola comparación entre Vox y Bildu, incomprensible para una mente alfabetizada. Entra el gran hombre, tan orondo, en la miserable trampa urdida por la derecha política, la del PP, y la mediática, la de los medios de la fiel infantería: blanquear a Vox, un partido democrático, decente y perfectamente constitucional. Viene a decirlo la suplicante María Guardiola -mi reino por un consejero de Vox- que hasta abraza subyugada el feminismo de Vox, la cosa tiene lo suyo, vergüenza ajena ante tanto desharrapado. Ah, los medios. Desde Okdiario a The Objective. Lean al siempre desmelenado Eduardo Inda: “Me provoca vergüenza ajena esa legión de blandiblús que critica la ideología de Vox por «conservadora», «rancia», «cavernícola», «extrema» e incluso «fascista». Si uno repasa su programa certificará que (…) representa prácticamente un calco de lo que fue el aznarismo y que se sitúa a la izquierda de lo que era el fraguismo. Son almas gemelas, les guste o no”. O el converso Fernando Savater, en tiempos remotos compañero de viaje de Herri Batasuna y hoy rendido admirador de Cayetana Álvarez de Toledo o Isabel Díaz Ayuso: “Don Felipe [González] acertó plenamente en otra de sus aseveraciones que despertó especial indignación (…) Dijo que no se le ocurriría, tal como están las cosas, pactar con Vox ”pero mucho, muchísimo menos con Bildu“. Los de las redes, los enredados, echaron los pies por alto: ¡prefiere Vox a Bildu! Pues sí, señores, faltaría más. Hay una distancia como de aquí a Lima, como de Mozart a Bad Bunny”. Lavemos, freguemos, esterilicemos a Vox, ese gran partido que nos ofrece ríos de leche y miel. ¿Ultraderecha? ¿Qué es eso?, preguntan Guardiola y Savater.    

Pero aún es peor lo que nos llega de fuera, muy expresamente de Estados Unidos y su infinita capacidad de amedrentar y corromper todo lo que se pone al paso de una bestia feroz que se llama Donald Trump. Se nos había medio olvidado Gaza -¡qué vergüenza política y humanitaria! -, y ahora vuelve Cisjordania que ante la pasividad internacional, el asesino Netanyahu anda suelto con la ametralladora en la mano, se la va a comer Israel sin que nadie, otra vez, mueva un dedo. ¿Sería posible que Europa, una nueva oportunidad, tuviera las agallas suficientes, quizá bastaría una exigente demostración de decencia para frenar este nuevo escándalo?

Desgraciadamente, no esperamos mucho, que ni siquiera ante la decisión terrorista de Trump -sí, puro terrorismo- de revertir todas las medidas ambientales para frenar el calentamiento global, en juego las vidas de nuestros hijos y nietos, nadie ha sido capaz de enfrentarse al nuevo y feroz Washington para evitar este desastre de dimensiones gigantescas. Así que si no nos importa la salud de Pepito y Anita, cómo vamos a conmovernos, o a reaccionar, ante las desgracias de Nour, Amal, Amir o Youssef. Y sí, claro que hay otras desgracias que llevan la misma firma, ya sea Minnesota, la vergüenza Venezuela, el ahogo a Cuba o las amenazas a Europa, yo impondré las normas del nuevo orden mundial, vocifera el monstruo naranja, vosotros a obedecer. Y en este campo de la política internacional, no nos debería costar demasiado reconocer que Pedro Sánchez lleva jugando muchos meses un papel de notable dignidad. ¿Esfuerzo corto, quizá pueda enfrentarse con mayor energía a Trump y sus políticas aberrantes? Siempre puede exigirse más, por supuesto. Hagámoslo, está bien, pero en el resto de Europa hay lo que hay, desde Meloni, ufff, a Merz o Starmer. Por no hablar de Feijóo, aquí, a mi no me metan en estos líos, que bastante tengo con azuzar a Tellado. Venga, a la tibia, no te me achiques.   

Mark Fortier, en Volverse facha (una terapia de conversión), editorial Voces de hoy, recuerda unas palabras de Víctor Klemperer en sus Diarios de 1933 a 1941: “Nos lo tomamos todo como si fuera una pantomima, no nos tomamos nada en serio, y nos quedaremos de piedra el día que este teatro se convierta en una sangrienta realidad”. Pero el mismo autor y en el mismo libro ya se sitúa en 2026: “La mayoría de los líderes populistas son figuras carnavalescas. No tienen un carácter heroico. Exhiben sin complejos su grosería, su fanfarronería, su perfidia, su indecencia. Su desprecio por el decoro y su condición de outsiders alteran los hábitos y las reglas establecidas. Toman la realidad a contrapelo, invierten todos los significados, se permiten todas las provocaciones”.

Esto es, aquel teatro ya se ha convertido en una sangrienta realidad. Acertó Klemperer. 

Adenda. Dentro y fuera. Dentro: la Comunidad de Madrid quiere que el Círculo de Bellas Artes, 100 años de cultura viva, institución brillante, reconocida en toda Europa, haga exclusivamente los proyectos que a ellos les gusten, porque si determinadas exposiciones o determinados conciertos no cuentan con su nihil obstat, Franco redivivo, se quedan sin apoyo económico de la Comunidad. ¡Qué vergüenza esta libertaria censora, ridícula parodia trumpista! Y fuera: hay que ser indigente intelectual para desde España, refugio de millones de latinoamericanos en busca de una vida mejor, premiar ahora, precisamente ahora al Estados Unidos de Donald Trump, tipos armados hasta los dientes acosando a niños y mayores hispanos. Dejemos de lado, si es posible, lo que representa de alineación con la ultraderecha más brutal esta última aparición estelar de la polímata Isabel Díaz Ayuso, la reina del vermú en el lavapiés a Trump de Mar-o-Lago. Dejen al Ojo que se quede pasmado ante los insultos a México. ¿A qué viene semejante salida de pata de banco? ¿Por qué insultar precisamente a ese gran país, más de 130 millones de habitantes? ¿Qué se le ha perdido a Ayuso en Chichén Itzá, Teotihuacán, la FIL de Guadalajara o Acapulco? ¿Qué busca la indocumentada? O quizá la pregunta correcta sería: ¿a quién obedece para iniciar esta guerra absurda? Lleva elDiario.es algunas semanas informándonos, y muy bien, por cierto, de quiénes son “Todos los hombres de la presidenta”, este domingo dedicado a José Antonio Sánchez, el sicario televisivo de la derecha más reaccionaria. 

Quizá, pronto, nos enteraremos de quién es la mente privilegiada -persona o grupo- que sugiere -u ordena, quién sabe- a Díaz Ayuso que inicie estas estúpidas batallas culturales contra la izquierda. Nos vamos a divertir.    

No hay respiro en la casa del pobre, que las desgracias se encadenan como las horribles borrascas que nos afligen. A bote pronto, nos salen no menos de cuatro infortunios, consecuencia todos ellos de las elecciones de Aragón. Uno: PP y Vox, cada vez más uña y carne, en lo serio -la gobernación y la imposición de la agenda reaccionaria- hasta en lo más anecdótico, como la presencia en suelo aragonés de esa excrecencia política que responde al nombre de Vito Quiles, guinda y punto final de la campaña sucia y asquerosa desplegada por Jorge Azcón, que encima, qué cara más dura tienen estos tipos, finge de moderado. Dos: el PSOE no levanta cabeza y no sabe cómo curarse la depresión porque se demuestra a sí mismo una y otra vez que no tienen candidatos de peso y motivadores que ofrecer a los votantes. Haber sido ministra sirve de bien poco. Ha logrado su peor nota en Aragón, igual a la de Lambán en 2015, aquel fracaso. Y el futuro, con Castilla y León en el horizonte más próximo, tampoco luce bonito. Tres: Vox sube y sube sin mover un dedo, que para eso ya está la derecha del PP poniéndole alfombra roja. Cuatro: a la izquierda del PSOE la jaula de grillos ya ni existe porque apenas hay ortópteros que enrejar. Sumar mantiene un único escaño y Podemos cae al subsuelo. Votos al vertedero por la inquina entre sus dirigentes. Se salva la Chunta por la pulsión nacionalista. 

En realidad, con la jugada de anticipar las elecciones en feudos donde ya gobernaba, no se entiende muy bien qué pretendía Núñez Feijóo. Cierto que ha logrado mostrar que el PSOE no sale de la espesa niebla en la que está sumergido desde hace algún tiempo. Pero por la otra esquina no sólo ha perdido escaños, sino que ha cosechado una derrota gigantesca ante su real enemigo en las urnas, el Vox de Abascal, que explotará cada vez más su posición de socio muy exigente dada su subida de escaños. Si antes tenía agarrado al PP por los tobillos, ahora, después de Extremadura y Aragón, lo hace por la cintura. Ni un paso vas a dar sin mí, le susurra el vasco al gallego. O sea, de Málaga a Malagón, que el actual inquilino de Génova cada vez se hace más profunda su propia fosa. ¡Enhorabuena, señor Núñez, qué vista de águila, qué fino analista!

¿Y el PSOE? Pues nada, de paseo por la ruta de los melancólicos. Ya hablaremos después de los espacios más cómodos para Sánchez, pero está claro que por aquí, en el interior de la piel de toro, necesita sacudirse las moscas. Escribió el Ojo, y sigue pensando lo mismo, no sabe si por tenaz o por cabezón, que vendría como un chute de prozac el anuncio de cambios en el gobierno, relevo a unos cuantos en el minuto 70, porque estos salen con piernas nuevas y lo mismo son capaces hasta de ganar el partido, mientras desde la banda animo al respetable y les mando un saludable mensaje: aquí me tenéis aún, con la intención de seguir gobernando porque creo en lo que estamos haciendo y no quiero, ni en la peor de las pesadillas, que nos gobiernen las fieras a las órdenes de Trump. Traigo un nuevo gobierno con fuerzas y con ideas, que estos que llegan vienen a arrasar. Ya verán cómo corren.     

Pero esta semana ha habido más cosas. Es fascinante ver cómo una organización poderosa elige irse por el sumidero de la mentira y la indignidad. El caso del alcalde de Móstoles, claro. Un partido como el PP de Madrid, dirigido por la mayor grosera del reino, la desfachatada reina del vermú, Isabel Díaz Ayuso, presidente hijo de puta y atestado de matones y chulos - ¿qué casa decente aceptaría en su seno a Miguel Ángel Rodríguez, si en el resto de las habitaciones no hozaran ejemplares semejantes? - ha elegido para intentar defenderse la peor de las opciones, negar la evidencia y atacar a la víctima hasta llegar a la infamia, rotura del anonimato incluida, que Georges Simenon, un suponer, enseguida advertiría que detrás de la indecencia sólo podía estar la firma de MAR. Ahí tienen al bien plantado secretario general, Alfonso Serrano, acodado en la barra del bar del barrio de Salamanca para encararse con el periodista: “¿Tú como ligas?”, reconocimiento expreso, por cierto, de que el alcalde de Móstoles, de nombre Manuel Bautista, intentaba una aproximación algo más que profesional con su edil. Quería tener un rollo, que se dice, a pesar de sus mil negativas a la obviedad de lo que todos hemos visto y oído. Un acoso de libro, efectivamente. 

Tiene la polímata Díaz Ayuso una abultada hoja de servicios a la que sumar este desprecio hacia una mujer bajo su férula que le pedía ayuda de manera angustiosa. Antecedentes, dicen en las series de Netflix. Que si 7.291 muertos en residencias, un hermano que se salvó de la quema de aquella manera, tirando por la ventana al ingenuo Pablo Casado, el pimpollo, sus galones en el destrozo de la sanidad pública -millones y millones para Quirón o Ribera- y el desmantelamiento, minuciosamente preparado, de las universidades públicas, la Complutense en primer lugar, ese nido de rojos, los trapicheos variados en Formación Profesional ya en manos de los jueces, más todas las andanzas de su Amadís de Gaula, el comisionista que no sabía si cortarse las venas o dejárselas largas con toda la estela que le cuelga, larga como un dolor, defenestración del fiscal general incluida. Se acerca la fecha, tic-toc, tic-toc, de que Alberto González Amador, ese honrado empleado que trabaja en el complejo Quirón, otra vez ese nombre, comparezca ante el tribunal para dar cuenta de sus límpidas cuentas, qué risa. 

¿Creen que Alberto Núñez Feijóo y su muchachada de Génova ayudó a la víctima de Móstoles? Quiá, que nadie se atreve a mover un dedo que roce a la lideresa y sus ruines sayones, quita esa mano que te la vuelo. Y todo ello con el antecedente del terrible y muy publicitado caso Nevenka, parecido al actual como una gota de agua a otra, del que algo deberían haber aprendido. Pero es que es su condición, que siempre decimos del alacrán. Entre un señoro alcalde, qué prestancia, y una señorita, por ende un poco boba a la par que trepa, la dirección de ese partido, cruzado de principio a fin por un machismo consustancial a la derechona patria, siempre sabrá a quién apoyar. Y como tienen en sus genes el desparpajo de la desvergüenza, al tiempo que machacan a la ex edil de Móstoles se dedican a insultar a otros partidos por su insufrible machismo. Consejos vendo que para mí no tengo. Y a todo esto, ¿tienen algo que decir las señoras del PP, las desmelenadas Cuca Gamarra, Cayetana Álvarez de Toledo, y otras hidras del Partido Popular, igual de feministas, que echaban espumarajos contra el socialista Francisco Salazar o se escandalizaban - ¡qué bastos! - de las ciertamente deleznables conversaciones de Ábalos y Koldo?  

Hay que ver cómo crece el número y la calidad, entresacados de los más poderosos del mundo mundial, de enemigos feroces de Pedro Sánchez, al fin y a la postre un tipo del barrio madrileño de Cuatro Caminos. Vean: Netanyahu, Trump, Musk o Pável Dúrov. El presidente español y también de la Internacional Socialista, no lo olviden, se ha tomado muy en serio su actividad internacional desde que llegó a La Moncloa, pero es evidente que según crece en el mundo la ola de la ultraderecha, su papel de opositor peleón ha ido ganando enteros. Es tan escasa la resistencia a la brutalidad del gobierno israelí y de Washington, que un simple decir basta a las matanzas, ya está bien de abusos, ustedes no tienen derecho a, se considera una destacada gallardía. Y este papel va a crecer hasta que se celebre en Barcelona los días 17 y 18 de abril el primer encuentro de la Global Progressive Mobilisation, una reunión en la que Sánchez intentará reforzar su imagen progresista a escala mundial. Habrá que ver quién viene a la cita y se espera con mucho interés que Lula da Silva pueda estar en Barcelona, junto a cientos de representantes de ese mundo que resiste los embates del salvaje Trump y su cohorte de aprendices de fascistas, allá y acá.  

Y ya puestos, otra guerra, que para poca salud más vale morirse, ahora contra los “tecno-oligarcas” y “los amos del algoritmo” como los llama el propio Sánchez. Ya están ustedes al cabo de la calle de la propuesta del presidente -en línea con otros países europeos y de Bruselas, amén de Australia- de limitación de edad al acceso a las redes sociales y la exigencia de responsabilidades a sus dueños por su contenido. También conocen las feroces repuestas de Elon Musk, X (antes Twitter) y de Dúrov, Telegram, esas basuras donde la inmundicia campa por sus respetos. Conviene que recordemos -la memoria es feble- las cifras que adornan a estos amigos de la humanidad. A lo bruto, se envían unos 350.000 tuits por minuto, lo que significa 500 millones de tuits al día, 200.000 millones al año. Instagram: se comparten diariamente cerca de 100 millones de fotos y vídeos. Cualquier guerra que emprenda cualquier gobernante del mundo contra esta arma de destrucción masiva debería ser bendecida por toda persona de bien. A la oposición española les molesta. Claro. 

Ya, ya sabe el Ojo lo de la minoría parlamentaria, la falta de Presupuestos, las broncas con Junts o con Podemos, Adamuz, Rodalies, las terribles Leonardo o Marta, Extremadura y Aragón, los jueces y la prensa canallesca. ¡Cómo no saberlo! ¿Mejor, entonces, quedarse en el casino del pueblo como el inexistente Núñez Feijóo, dónde está eso de Ucrania, a quién le importa Gaza, o apoyar decididamente a Trump y unirse al fascio mundial como Abascal? Es que el mundo es así, y no se puede ser buen gobernante ni atraer el voto de las personas decentes olvidando a los millones de seres humanos que sufren el virulento ataque en sus derechos, en sus vidas, de la ultraderecha rampante, agresiva y destructiva. 

Solucionemos los trenes de cercanías, pero luchemos contra Netanyahu, Trump y Musk. 

Adenda. El Washington Post, propiedad de Jeff Bezos, Amazon, 250.000 millones de dólares, el tercer hombre más rico del mundo acaba de despedir a 300 periodistas, un 30% de la plantilla. El periódico, junto a The New York Times, constituía el dúo de prensa demócrata que ha sido la envidia de todos los periodistas del planeta Tierra. Ahora, el venerable Post, 148 años de historia, se hunde poco a poco económicamente, pero también en su prestigio profesional: pierde más de cien millones de dólares al año y con muy malas perspectivas, su tirada ha pasado de casi 800.000 ejemplares en días laborables en el año 2000 a menos de 100.000 en enero de 2026, con unos dos millones de abonados, al darse de baja más de 200.000 tras el abandono de las posiciones demócratas del área de Opinión al hilo de la llegada de Trump a la Casa Blanca. Bezos, aterrorizado ante la posibilidad de que el presidente loco le busque las cosquillas en sus negocios multimillonarios, sobre todo Amazon, ha lavado ideológicamente el periódico hasta convertirlo en un medio plano y obsecuente con las estúpidas decisiones de Trump. Por contra, The New York Times resiste en su línea crítica con el tío Donald, sigue ganando abonados, ya se acercan a los doce millones, que se dice pronto, y mantiene una tirada superior a los 600.000 ejemplares diarios. En 2024 logró un beneficio de 293 millones, que superará ampliamente en 2025.Varias enseñanzas: los milmillonarios que apoyan a Trump son gentuza, el reino del terror impuesto por el salvaje naranja es demoledor… pero el futuro de la prensa, imprescindible para la existencia de una sociedad libre y democrática se nos presenta, cuando menos, azaroso. Porque un periódico, como cualquier empresa, no puede ser una fábrica de tirar dinero a la basura, al tiempo que pierde audiencia y credibilidad. 

Algún día podríamos dar cifras de los periódicos españoles y así, entre otras cosas, veríamos la crucial importancia de proyectos como elDiario.es. Eso, algún día. Sin urgencia.