Con la subida de temperaturas del mar acuden al alumbrado de los puertos los Cefalópodos. Las sepias tan solo viven un año. El pulpo tiene tres corazones, y en la oscuridad lo ven todo. El pulpo más curioso es el Fabiana, que alegra la tristeza de las tinieblas.

El petirrojo es el primer pájaro que se oye en el bosque desde una vivienda en el campo cuando el día aún es noche y hay que encender las luces de la casa. También es uno de los últimos pájaros en callarse, cuando el día ya se ha marchado. Canta casi todos los días de todos los meses del año. Y cuando mejor canta, es cuando quiere hacerse con un territorio. Conquista con la voz. Y no calla porque una sola vuelta del mundo al sol es toda su vida, Un año que pasa cantando.

Comienza el otoño, la estación preferida de la salamandra. Este particular anfibio, tiene la capacidad de regenerar partes de su cuerpo como la cola. Éstas y otras curiosidades aquí, en los Microespacios que ofrece Aquae Tv con nuestra corresponsal en la Naturaleza: Mónica Aceytuno.

La especie de mamífero que se considera más reciente entre los mamíferos europeos con una antigüedad de un millón de años es el rebeco.

Con dos subespecies en España, la pirenaica, y la cantábrica, que es la que estamos viendo en estas imágenes rodadas en Fondos de Vega, en Asturias.

Tienen unas pezuñas con almohadilla central, unos ojos que abarcan 360 grados de radio visual, y unos cuernos que terminan en un gancho.

Son nómadas los rebecos.

Pasan el invierno en los bosques y suben en primavera a la montaña donde paren las hembras a un único rebequino que, una hora después de nacer, sigue a su madre por las repisas.

Dicen que es reciente el rebeco, pero vio nevar en la montaña, mucho antes que nosotros.

La especie de tortuga marina más abundante en el litoral español es esta tortuga boba, que es una residente temporal ya que el 90 por ciento de las que nadan, entre las islas Baleares y el Norte de África, han nacido al otro lado del océano. Cuando llegan a nuestros centros de recuperación, en ocasiones porque pedimos una bolsa de plástico que alcanzó el mar, lo que buscan es la soledad a pesar de esa cohorte de peces piloto, y de los 166 epibiontes distintos que puede llevar a bordo del caparazón, algas… ostras… bellotas de mar de placas blancas. Sube a respirar y a termorregularse y a tumbarse sobre sobre el agua para que el sol con sus dedos de luz le quite tanto polizón de encima. Ni siquiera bajo el mar hay soledad.

Las medusas nadan de forma incesante por el agua en busca de crustáceos y larvas de peces que les sirven de alimento, recorriendo varios kilómetros cada día. Son más eficientes que ninguna otra especie acuática, pues para nadar emplean menos energía, en relación con su tamaño, que los elegantes delfines o los incansables tiburones.

“El costo de transporte de las medusas, medido como el oxígeno consumido para desplazarse, es un 48 por ciento inferior al de cualquier otro animal que nade”, afirma Bradford J. Gemmell, biólogo marino de la Universidad del sur de Florida. Al estudiar la medusa común (Aurelia aurita), él y otros investigadores han descubierto que dicha eficiencia se debe a la creación de zonas de alta y baja presión alrededor del cuerpo del animal, que lo succionan y empujan de forma alterna. Antes se creía que las medusas se desplazaban con tanta facilidad gracias a su ligereza, pues están compuestas básicamente de agua. Pero esta tiene masa y debe desplazarse.

Para estudiar sus movimientos, Gemmell y sus colaboradores colocaron medusas en un acuario y añadieron al agua diminutas cuentas de cristal. Al iluminarlas con un láser, pudieron emplear cámaras de alta velocidad para filmar sus desplazamientos y visualizar así la velocidad y la presión del agua en torno al animal. Cuando este contraía la umbrela (la cúpula que forma la mayor parte de su cuerpo), elevaba la presión en su interior y la reducía a su alrededor. Como los objetos se desplazan desde las zonas de alta a las de baja presión, ello impulsaba a la medusa hacia adelante, según publicaron los investigadores en Nature Communications en 2015. Sin embargo, aquel no era el único mecanismo implicado en la natación. Al relajar el borde de la umbrela y dilatar su base, el agua sometida a presión situada bajo el animal penetraba en el interior de la umbrela, lo que proporcionaba a la medusa un segundo impulso. Para realizar estos movimientos, la medusa necesita doblar la umbrela arriba y abajo.

La mayor parte de los músculos de las medusas se disponen en bandas circulares, apiladas en torno a la umbrela como si fueran bandas de goma cuya disposición resulta perfecta para estrujarla. Pero recientemente se han descubierto otros músculos que forman un retículo en el borde de la umbrela. Al doblarse este, el agua se mueve alrededor de la medusa, lo que la convierte en una nadadora muy eficiente.

Aunque los peces suelan tener un nombre en cada puerto, en este que vemos, Epinephelus marginatus, hay bastante unanimidad y se le llama mero. Fue Covarrubias en 1611 quien registró este nombre en alusión a “Nero”, Nerón, pensando en la voracidad del mero. Se dan para este pez unas medidas exageradas muchas veces, porque es verdad que a lo mejor antes eran más grandes, pero ahora es muy difícil encontrar uno que pese más de 40 kilos. Por mucha voracidad que digan que tiene por su nombre de mero, han llegado a ponerle nombre propio, como a un mero que había o hay a lo mejor todavía en Almuñecar, al que llamaban Paco, y también algún otro que llamaron Baldomero. Los ejemplares que tienen mayor tamaño son machos, porque son hermafroditas los meros y primero son hembras y luego machos. Este que vemos ya tiene su librea y es un gran macho. Cabría preguntarse si no sería mejor que se llamaran como en todas en partes: mero.

La canción del verano en nuestros cielos, también sobre El Escorial, es el canto de los pájaros que duermen en el aire, y que sólo se posan para la cría: los vencejos. El poeta Luis Chamizo hubiera llamado a este sonido chilrío.

Por esas alas largas, con forma de hoz, los distinguimos de las golondrinas, con las que los vencejos no tienen nada que ver, ya que están más próximos a los colibríes. Los vencejos comen, beben, se aparean y al anochecer ascienden mil metros para dormir en el aire, sin detener el aleteo.

Si cayeran al suelo, no podrían levantarse, por eso anidan en los recovecos de las fachadas como si fueran los de un acantilado del que lanzarse en vuelo. Al final del verano con la marcha de los vencejos de la que ni nos damos cuenta, los cielos se empobrecen, por quedar vacíos de pájaros y de chilríos.

Estamos en el Hierro entre 60 y 85 metros de profundidad. Esto que vemos son bosques de un coral del que cabría esperar que se llamase coral blanco, o coral gris, coral amarillo, o coral pardo cuando recibe más luz y presenta tonalidades rojizas. Pero se llama coral negro porque, aunque la parte viva es muy clara, su esqueleto es muy oscuro, negro, de tal belleza que con él se hicieron joyas desde tiempos inmemoriales. Quizás por eso, se ha refugiado este coral en esos recónditos parajes del océano que tienen este aire de casa abandonada.

Hay una nueva cita, reciente, de 2014, de coral negro en las islas Chafarinas, donde ha aparecido una especie de coral negro, en la entrada de una cueva, una colonia de un metro de alto. Casi siempre en los lugares más recónditos. Están apareciendo corales negros incluso a profundidades donde jamás llega la luz del sol. Como quien esconde, bajo un colchón de agua, sus joyas.

'Cuando saltan los delfines anuncian vientos' decía el naturalista valenciano del siglo dieciséis Jerónimo Cortés. Este es el defín común, que distinguimos porque la oscuridad del lomo está separada de la claridad del vientre por una línea que traza las ondas del agua, o del horizonte con el viento. En el Atlántico son estos delfines comunes muy abundantes en las franjas costeras de la Península y de Canarias, pero en el Mediterráneo son cada vez más difíciles de ver aunque bajo el cielo, el viento y el mar los delfines comunes parezcan vivir a salvo de todo.