Imagino que, si hubiera escogido otro trabajo, no estaría pulsando las teclas de mi ordenador para escribir estas palabras, en estos mismos instantes.

Mucho antes que todo eso había otros canales igualmente válidos, mucho más sólidos y, sobre todo, donde el mensaje se basaba en un instante congelado, pero que buscaba, casi diría que perseguía un sentido de la estética que ninguna de las herramientas actuales podría lograr hoy en día, por mucho que quienes cocinan las campañas publicitarias se empeñen en divulgar.

Hay momentos, demasiados, debería añadir que resulta del todo insultante comprobar la banalidad de nuestra sociedad cuando se alaba y/o idolatra una instantánea del famoso y/o del “Social Media Influencer” de turno, fotografías, todas ellas, carente del más mínimo sentido estético y artístico cuando, décadas antes, hay millares de ejemplos muchísimos más válidos. Además, a éstos últimos, el tiempo ha terminado por reivindicarlos frente a lo que luego hará con aquellos nacidos de una inmediatez carente de cualquier sentimiento de permanencia en el tiempo.

Quizás por todo lo anteriormente dicho, y por la descomunal ignorancia que sigue marcando buena parte del tempo de nuestra sociedad, el mismo y teórico concepto del archivo resulta tan innecesario y banal, frente a la imperiosa necesidad, por ejemplo, de tener millares de lugares donde socializar, desfogar las bajas pasiones y/o ahogar las penas entre el devenir de los vapores etílicos surgidos del garrafón “gran reserva”.

Poco importa que en un archivo se atesore la historia, una historia y/o muchas historias, las cuales deberían servir de guía para que, quienes entren dentro de sus dominios, entiendan el significado de todo lo que allí se atesora. Hoy en día, cada vez son menos lo que entienden que sin tener en cuenta la HISTORIA, con mayúsculas o con minúsculas, el ser humano está condenado a volver a cometer, una y otra vez, los mismos errores del pasado más inmediato. Y si de algo te salva un archivo es de la ignorancia, independientemente de que sea un libro, un documento escrito y/o sonoro o una fotografía la que te enseñe lo que pasó, de verdad, y luego tu puedas actuar en consecuencia.

Ni siquiera aquellos que dicen defender los valores fundacionales de nuestras sociedades son capaces de darse cuenta del valor intrínseco de un archivo, ni de las personas que han logrado atesorarlos, más allá de los discursos protocolarios cuando se procede a la inauguración de un determinado espacio, el cual se ha renovado por una cuestión de cuota electoral que no, por una necesidad para con la sociedad en la que se vive.

De otro modo, hace décadas que el esfuerzo, la dedicación y el legado de Andrés Padrón Morales debería haber sido recompensado con algo más que con promesas escritas en el mismo papel que, luego, se tira por el inodoro y del que nunca más se vuelve a saber. Promesas que nunca han tenido en cuenta que Andrés nunca ha sido un coleccionista al uso, sino una persona con un sentido de la historia, en este caso, cinematográfica, que le llevó a entender que su pasión podría servir para algo más que para llenar miles de carpetas con instantáneas de la historia del séptimo arte.

Un sentido de la historia que, en mi caso particular, me ha ayudado a entender la historia del cine y, con el tiempo, a poder llevar a cabo mi trabajo sin tener que recurrir a la desmesurada especulación con la que determinados organigramas empresariales y/o particulares condicionan el trabajo ajeno, sin que tan siquiera lo que ofrecen tenga la calidad requerida. Sé que estamos en una sociedad “de mercado”, donde TODO se compra y se vende, pero, por lo menos, estaría bien que se cuidaran unos estándares de calidad que, hoy en día, raramente se ven.

En el caso de Andrés, quien también conoce y cultiva el arte de la fotografía, es distinto. Su criterio es mucho más exigente que los mercachifles de tres al cuarto anteriormente citados y, por eso, cuando hablas con él sobre un determinado tema, el material resultante sobrepasa unas expectativas que los demás ni siquiera se plantean cuando especulan con los precios que solicitan por su mercadería.

Puede que sean los mismos profesionales lo que hayan olvidado lo que es la calidad frente a la inmediatez, tal y como le sucede al indocumentado que se encarga de desmontar la cabecera editorial donde trabaja Walter Mitty, quien ni tan siquiera sabe nada de las historias de aquella publicación, frente a la filosofía de un profesional como el responsable del archivo fotográfico de dicha revista en cuestión y la del fotógrafo Sean O'Connell, aquel que le dedica la portada del último número al trabajo, la profesionalidad y a la total entrega de Walter Mitty.

Lo que sí sé es que en un mundo un poco más racional -solamente un poco, no se vayan a creer que pido mucho- el Archivo Cinematográfico que Andrés Padrón Morales posee debería reposar desde hace ya tiempo en un espacio donde tanto los profesionales como aquellas personas con querencia para con la historia del séptimo arte pudiéramos encontrar aquella instantánea perfecta con la que acompañar nuestro trabajo, colocar para adornar el lugar de residencia o, simplemente, admirar por un momento sin la imperiosa necesidad de estar conectado a ningún dispositivo.

Ya está bien de falsas promesas oficiales y de todos aquellos que antes, y ahora, creen tener la solución al problema, pero siguen sin decir nada de provecho. Por mucho que pueda sorprender, un archivo como el suyo no sólo es una magnífica herramienta de trabajo, documentación y consulta, sino un bien para la sociedad en la que éste se encuentre y, además, todo sea dicho, un valor añadido para quienes se desplacen hasta dicho lugar. Bueno sería que quienes se pasan la vida reinventando estructuras para luego remendar las ya existentes se dieran cuenta que el sol y la playa no deberían ser los únicos cimientos sobre los que sustentar el atractivo de una comunidad, algo que también se puede extrapolar a muchos otros lugares del planeta.

Un archivo atesora el paso del tiempo, con sus modos, sus maneras y todo aquello que fuera capital en el momento en el que se recogió dicho material. Y dejando a un lado la catadura moral -o la falta de ella- de quienes promulgaron el eslogan “Más estrellas que en el firmamento” el material que ha ido reuniendo Andrés a lo largo de todas estas décadas rivaliza, y con mucho, con el contenido de dicho eslogan, a unos niveles que dudo mucho que ustedes se puedan llegar, siquiera, a imaginar.

Y no se engañen pensando que me mueve un sentimiento de amistad, ni nada por el estilo. La verdad, poco me importa lo que puedan llegar a pensar los demás de mi forma de entender la vida. Lo que sí tengo muy presente es todo lo que he vivido durante estos últimos treinta y cinco años y la sarta de barbaridades, mentiras, sandeces y malos modos que Andrés ha debido sufrir a costa de su archivo, en vez de lograr un reconocimiento que parece estarle vetado por el mero hecho de ser quien es.

Sea como fuere, mis palabras poco podrán cambiar lo que ocurre, y menos, con la situación en la que estamos inmersos y lo que vendrá después, igual o peor que la pandemia actual, de eso pueden estar seguros. No obstante, todo esto no me impide expresar en voz alta y sin ninguna cortapisa lo que he vivido y reconocer que ni tendría los conocimientos de fotografía, ni del séptimo arte que tengo de no haber conocido a Andrés. Es más, tampoco hubiese podido realizar mi trabajo como comisario de exposición, escritor y ponente de conferencias sin contar con el incondicional apoyo de sus conocimientos, su material y, sobre todo, su amistad.

Sólo siento no haber podido hacer más de lo que he hecho, pero tengan claro que pienso seguir apoyándolo y tratando de que, antes o después, aquello de lo que se le ha privado le sea reconocido, por mucho que haya quienes piensen que un archivo, el suyo o cualquier otro, siga siendo una cuestión baladí y no un pilar sobre el que se debería sustentar buena parte del conocimiento y la cultura.

© Eduardo Serradilla Sanchis, Helsinki, 2020

The secret life of Water Mitty © 2020 Twentieth Century Fox, TSG Entertainment, Samuel Goldwyn Films and Red Hour Films

Antes de sentarme a escribir estas líneas, traté de argumentar las palabras que luego pensaba escribir, sobre un corpus teórico bien cimentado y con todo tipo de datos que lo avalaran. Sin embargo, y sin querer renunciar a la forma en la que abordo cualquier tema sobre el que trabajo, me di cuenta de que la realidad, aquélla en la que estamos inmersos, rebosa de eso; es decir, de datos, de estudios, de estadísticas y de millones de cifras que confirman lo que el simple ejercicio empírico de la observación te confirma, con tan sólo salir a la calle y hablar con las personas que la recorren.

¿Y qué te confirman tus sentidos cuando los pones a trabajar? Pues que vivimos en un mundo desigual, sesgado, torticero y que se resiste a cambiar lo que nunca debió ser implementado en nuestra sociedad. Poco importan los eslóganes que los charlatanes de turno, aquéllos que se creen en posesión de la verdad por pertenecer a una determinada formación política, ser miembros de un colectivo económico y/o empresarial o seguir los postulados de una determinada creencia religiosa.

Según ellos -los que manejan, más bien, enredan los hilos sobre los que sustenta el régimen económico, político y social actual-, las cosas han cambiado y ya no hay que seguir reclamando derechos que están al alcance de la mano. Según esos mismos botarates, han quedado atrás todos los agravios que, por ejemplo, han debido soportar las mujeres por el mero hecho de serlo. Una simple cuestión que las han mantenido relegadas a un segundo plano en todas y cada una de las facetas de la sociedad. ¿La razón?

La razón es la necesidad que el sexo masculino tiene por sentirse superior, el “macho alfa”, que diría un antropólogo social, un “derecho” apoyado por quienes piensan que esto es así, por designación natural, divina o, simplemente, por una condición física que no suele llevar aparejada un mayor coeficiente intelectual, todo sea dicho. De ahí que las desigualdades que estamos viviendo AHORA MISMO no son culpa solamente de los varones, sino de quienes nos educan de una manera sesgada, imperfecta, ignorante y del todo censurable.

Todavía no he logrado que alguien me argumente la razón de dicho comportamiento, aunque sí sé lo que supone vivir en un mundo masculinizado, lleno de impresentables alcornoques carentes de la más mínima sensibilidad y empatía para quienes ocupan el mismo espacio en este planeta. Sus bravatas, su chabacanería y sus ABUSOS terminan por cansar a todos aquéllos que hemos crecido con unos referentes bien distintos, un sinónimo de mala educación que dirían desde el otro rincón del cuadrilátero.

Incluso hay quien apela al “corporativismo masculino” para tratar de hacerte entrar en razón cuando, en realidad, sus luces no dan ni tan siquiera para argumentar algo tan baladí como eso. Al final, recurren a los estereotipos al uso y se escudan en la incapacidad de sus semejantes para desarrollar un juicio crítico sólido, sin que éste dependa del papanatismo social que impera en las redes sociales.

Dicho todo esto, tampoco quiero pasar por alto un elemento que, cada vez con más frecuencia, suena en los medios de comunicación de masas y en las ya mencionadas redes sociales... De un tiempo a esta parte, los adalides de esa “falsa igualdad” recurren a la MENTIRA para soportar sus argumentos. Perdón, ¡Sí, he dicho MENTIRA! y con mayúsculas. ¿Por? Porque eso es lo que lanzan al espacio para defenderse contra las acusaciones de quienes no vemos, ni pensamos ni defendemos el mismo modelo social y económico en el que ellos viven tan bien, abusando del resto de los integrantes de la sociedad.

Dicen que las mentiras, o las medas verdades, si se quiere ser “poíticamente correcto” son el refugio de los cobardes. Yo añadiría que son el consuelo de quienes un día se levantaron y se dieron cuenta de que el mundo había cambiado, sin tan siquiera preguntarles.

Un mundo, el nuestro, NO EL DE ELLOS, que cada día tolera menos esos argumentos que tan poco han ayudado al ser humano a evolucionar y que, día tras día, se saldan con la muerte de una mujer, en algunos casos de un menor, por no estar de acuerdo con la MALA EDUCACIÓN que la pareja y/o el padre de las víctimas tuvo siendo un infante.

¡Por favor! No me salgan con conceptos mitológicos, los textos de escribientes de medio pelo o las arengas de radicales trasmutados en defensores de la legalidad. Admitan que no están dispuestos a cambiar, de la misma forma que yo no pienso cesar en tratar de cambiar la manera que ustedes tienen de concebir la sociedad. Todo lo demás es una absoluta pérdida de tiempo, y el tiempo es un bien muy preciado en un mundo que se sigue cebando en la desigualdad para que una minoría medre y desbarre sin medida.

¿Acaso piensan que el resto de la sociedad NO se da cuenta de cuáles son sus motivaciones? Puede que no todos estemos ungidos de la suficiencia de la que ustedes hacen gala, pero tampoco hace falta ser tan inteligente para sentir el hedor que sus “principios” desprenden, por mucho que los engalanen como si se trataran de otra cosa bien distinta.

Quizás a ustedes no les importen todas esas mujeres y todos esos niños que han muerto en las últimas décadas, de la misma forma que les parezca bien que una mujer cobre menos, haciendo el mismo trabajo y en el mismo tiempo, si no en menos, que un hombre. A mí, SÍ me importa y NO me parece bien que se den esas situaciones. Puede que su ignorancia sea tan insultante que ya no les quede ninguna deidad a la que encomendarse, además de estar ciegos ante lo que pasa a su alrededor. Todavía, y a pesar de llevar gafas, soy capaz de ver, escuchar y sentir lo que sucede a mi alrededor.

Y puede que “ese mundo” que tanto les guste se esté terminando y, un día, las cosas sean bien distintas, por mucho que se empeñen en lo contrario.

Lo que sí les puedo asegurar es que, si creen que quienes pensamos de otra forma, vamos a dejarnos “seducir” por sus argumentos, mejor que se lo piensen dos veces, antes de cruzar la línea. Luego, no se echen las manos a la cabeza y se rasguen las vestiduras, porque, en situaciones como éstas, y con individuos como ustedes, quedan pocas cosas por hacer y ninguna les terminará gustando, de eso pueden estar seguros.

Esta columna está escrita el viernes día ocho de marzo, pero, deliberadamente, se publicará después. ¿La razón? Pues que las reivindicaciones que han cristalizado en una jornada que reclama, entre otras cosas, una igualdad que debería ser total y efectiva en nuestra sociedad contemporánea no deberían limitarse a una sola jornada, sino prolongarse hasta que se logre aquello que se demanda.

Sé que para todos aquellos que bordean la más absoluta estupidez y/o ridículo cuando tratan de NO hablar y/o nombrar y/o resaltar uno o varios aspectos determinados de dichas reivindicaciones, por miedo a perder votante-seguidores-donantes y gente de recio abolengo, días como el ocho de marzo suponen toda una afrenta contra el status quo, los valores y los preceptos que ellos dicen defender.

El problema es que, esos mismos defensores de las esencias patrias -analfabetos funcionales que solamente se mueven por un interés partidista y mercantilista- llevan demasiado tiempo condicionando la vida, las aspiraciones y los deseos de más de la mitad de la población de nuestro país y NO parecen darse cuenta de que el mundo, el de verdad y no es suyo propio, ha cambiado y de una manera mucho más drástica de lo que ellos serán nunca capaces de aceptar.

A estas alturas, es cierto que no deberían existir leyes que castigaran la violencia de género, que no doméstica, dado que NO debería existir dicha violencia, ni de género, ni domestica ni de ningún tipo… El ser humano en general y los varones, en particular, llevan demasiados siglos abusando y maltratando a sus semejantes -en especial, a las hembras de su entorno- y ya es hora de que esa situación se termine de forma definitiva.

Ya está bien de defender lo que no se puede defender y, peor aún, de esconder la realidad, porque ataca un status que, de tan podrido que está, hace irrespirable el ambiente circundante. Si tan enfadados y/o frustrados y/o deprimidos están, que busquen atención médica, psicológica o familiar, pero que no descarguen sus frustraciones con quien, por causas sociales, de formación o de constitución física poco puede hacer por defenderse.

A su vez, es hora de cerrar la boca y dejar de decirle a las mujeres lo que deben hacer con su cuerpo y con las consecuencias posteriores a una violación y/o a una relación sexual insatisfactoria. Ni las consideraciones religiosas, de carácter íntimo, personal, pero, en ningún momento, abusivas ni cercanas a la coacción, ni las consideraciones sociales ni económicas, deberían ser óbice ni cortapisa para que una mujer pudiera decidir lo que hacer, llegado el momento, en una situación como la que describo unas líneas más arriba. Y quien piense que tomar una decisión como la de interrumpir una concepción es algo que se toma “a tontas y a locas” y sin secuelas posteriores no sólo es un memo irrecuperable, sino un ser deleznable, incapaz de sentir la más mínima empatía por sus semejantes.

Además, oyendo el discurso de todos esos mamarrachos da la sensación de que las únicas culpables de su situación son las mismas que deben tomar una decisión sobre su cuerpo y sobre su estado cuando, en realidad, hay demasiados “descerebrados” sueltos por el mundo que mejor se sometieran a una vasectomía -y a una estimulación del tejido neuronal, todo sea dicho- y así el mundo dejaría de moverse por los instintos primarios de una legión de engendros que deberían formar parte de la cámara de los horrores del londinense museo de Madame Tussaud.

Todo lo demás, incluyendo las incoherencias que arrastran y de las que hacen gala los “preclaros”, “lúcidos” y siempre torticeros líderes que nuestro país debe soportar en la actualidad, son banalidades que mejor se las reservaran para cuando estén ante su parroquia más íntima y entregada, digan lo que digan y hagan lo que hagan.

Mientras existan las diferencias de trato, consideración, valoración económica de un trabajo y privación de libertad para ejercer los derechos que las personas tienen en un estado libre, democrático y en el que se garantiza la libertad ideológica, religiosa y de culto de los individuos y las comunidades sin más limitación, en sus manifestaciones, que la necesaria para el mantenimiento del orden público protegido por la ley (artículo 16 de la Constitución española del año 1978) nuestra sociedad será una sociedad imperfecta.

No hay razones válidas, salvo la comodidad, la insensatez y el deseo de imponer una posición de privilegio de una minoría contra una mayoría para que hoy en día, ocho de marzo del año 2019, sigan existiendo las diferencias y desigualdades que las mujeres deben soportar en nuestro país.

Y para quien quiera recurrir al adjetivo “Feminazi”, término acuñado en el año 1992 por uno de tantos voceros que dicen defender las esencias del mundo actual, les recomiendo que se lean el tercer capítulo del libro Las juventudes hitlerianas escrito por el historiador, sociólogo e investigador canadiense Michael H. Kater. Dicho capítulo está dedicado a Irma Grese, una de las más sádicas y despiadadas guardianas de los campos de exterminio de Auschwitz II-Birkenau y Bergen-Belsen, quien, el día que tuvo lugar la ejecución de su sentencia de muerte, no sólo no demostró ningún síntoma de arrepentimiento, sino que llegó a increpar a su verdugo mientras éste le colocaba la soga al cuello que acabó con su vida, a la edad de veintiún años. 1

Una vez lo lean, puede que entiendan lo que de VERDAD era una seguidora del partido Nacionalsocialista Obrero Alemán, que no una “feminazi”, término tan absurdo como quienes lo enarbolan como insulto sin ningún tipo de pudor, o muestra de inteligencia alguna al hacerlo.

© Eduardo Serradilla Sanchis, Helsinki, 2019.

1- Kater, M. H., & Gutiérrez, A. F. (2016). Las Juventudes Hitlerianas (1st ed.). Madrid: Kailas.

Inmersos y atrapados dentro de una centrifugadora ambiental que no nos da tregua maldita -y menos con la que se avecina- he reparado en un detalle que ahorraría a todos los habitantes de nuestro país un sinfín de quebraderos de cabeza, además de ayudarnos a cuadrar las depauperadas cuentas del estado.

Propongo, de manera solemne y tautológica, como la ocasión lo requiere, que se elimine la asignatura de historia del mundo, antiguo y contemporáneo, incluyendo la de nuestro país, de los planes de estudio vigentes o, en su defecto, de esos legajos oficiales que dicen servir de guía para educar a las nuevas generaciones. Además, y siguiendo la misma línea de pensamiento, propongo que se cierren las bibliotecas, se prohíba a los investigadores acudir a los archivos nacionales -más de lo que ya se les prohíbe- y, de paso, se desmonten todas las hemerotecas existentes.

Piensen, si no, qué bien le puede acarrear a un país el conocer los protagonistas y hechos que han cincelado su historia. Eso es lo mismo que quienes se empeñan en buscar huesos polvorientos, enterrados de cualquier forma en una cuneta, para luego pedirle responsabilidades a quienes solamente querían acabar con la “Babilonia moral” que asolaba el imperio nacional y católico español. Si les diéramos carta de naturaleza a sus exigencias, acabaríamos todos con el mismo dolor de cabeza que, ahora, deben soportar aquellos que, con su mejor voluntad y espíritu de sacrificio, apoyaron las torturas, los asesinatos y las purgas cometidas por todos aquellos sátrapas de buen corazón y puño de hierro que hicieron lo que hicieron “para salvar a sus respectivos países de…”.

Sobra decir que hace décadas que se debería haber prohibido el estudio de nuestra historia a personas ajenas a la mentalidad nacional. Cada vez que lo hacen descubren un nuevo legajo que, por causas nunca bien aclaradas, no fue destruido cuando debería y luego se desata la controversia que tan nefastos resultados le acarrea a la moral pública… La historia la escriben, la alteran y la adulteran los vencedores y el resto sólo debe acatarla, como si se tratara de un dogma de fe inamovible. De ahí que también propongo que las autonomías tengan libertad y carta de naturaleza para contar su “historia”, como les plazca. Eso sí, siempre y cuando no se apropien de símbolos, personajes y/o santos ajenos o que forman parte de la mitología propia de terceros países.

El siguiente paso debería ser el borrado de todas las imágenes, todos los archivos gráficos, sonoros y videográficos, almacenados por los medios de comunicación de masas y/o por los organismos públicos encargados a tal efecto. Se recomienda no ensañarse en demasía con dichos sistemas de almacenamiento, no vaya a ser que alguien, indebidamente, acabe delante de un tribunal acusado de un crimen que, por supuesto, nunca fue su intención cometer. Por último, propongo que se eliminen de los planes de estudio los programas de intercambio de estudiantes Erasmus, Séneca y cualquier otra iniciativa de la misma índole que suponga un menoscabo de la moral y la salud mental de quienes entrarán en contacto con los modos y las maneras del exterior. De esta forma, nadie regresaría de vuelta a casa con ideas y/o cuestiones que pudieran poner en solfa el status quo de nuestra sociedad.

Estas normas, a las que se podría añadir alguna que otra hoguera simbólica en medio de las principales urbes nacionales -espacio donde ardieran aquellas leyes y tratados que pretendan justificar el uso de la memoria histórica, histérica o de género- ayudarían a que la maltrecha moral nacional regresara a la senda que nunca debió abandonar.

Por añadidura, esta serie de normas no solamente evitaría la enajenación de las mentes más jóvenes, sino que los preclaros, infalibles y todopoderosos cargos electos de nuestro país no tendrían que dar explicaciones antes los continuos errores de transcripción de la canallesca, los fallos de montajes de los técnicos o aquellos errores inherentes a unos formatos corruptos y caducados que recogen de manera torticera aquello que ellos NUNCA, NUNCA han dicho, ni tan siquiera pensaron.

Como se verá, de esta forma se terminarían los malos entendidos y todos, todos, viviríamos mucho mejor, sin tanto sobresalto y con las cosas, de nuevo, atadas y bien atadas, para la tranquilidad de quienes manejan los hilos de, ésta, nuestra cacareada y, como ya dije al principio de estas líneas, maltrecha sociedad.

De no cumplir estas sencillas normas, podría pasar que algún libertino ose publicar un texto que atente contra la esencia misma del sentir patrio y ponga en solfa todo lo que se está tratando de recuperar, metro a metro, cual la épica castellana de la reconquista frente al invasor musulmán.  

Sin ir más lejos, conozco un caso fragrante. El periodista y escritor Ernest Herningway, ganador del premio del actualmente depauperado premio Nobel de Literatura en el año 1954, osó no solamente escribir una novela -Por quién doblan las campanas (For Whom the Bell Tolls, 1940)- que ponía en entredicho buena parte del discurso nacional católico, sino que, y en el colmo de la osadía, se le ocurrió escribir un artículo titulado ¡La humanidad no les perdonará!, artículo que el rotativo soviético Pravda publicó el 1 de abril de 1938. La columna, basada en las experiencias del escritor durante el tiempo que permaneció sobre suelo español, describía los devastadores efectos, los horrores y las posibles consecuencias derivadas de los ataques de la aviación y la artillería fascistas -alemanas e italianas- durante la contienda. Las mismas fuerzas aéreas que, según muchos preclaros cargos electos actuales, tampoco bombardearon, ni experimentaron nuevas técnicas de destrucción durante la contienda sobre el territorio nacional.  

El artículo terminaba con el siguiente párrafo: Los fascistas tendrán éxito mientras puedan chantajear a los países que les tienen miedo. Pero los hermanos y padres de sus víctimas jamás les perdonarán y jamás lo olvidarán. Los crímenes que se cometen por el fascismo sublevarán en su contra al mundo entero. 1

Sus palabras son una inequívoca muestra de lo que puede llegar a ocurrir si, en vez de derogar las leyes y los esfuerzos que pretenden conservar la historia y la memoria de nuestro país, se hace todo lo contrario y se fomenta su conservación, difusión y estudio entre las nuevas generaciones para evitar que se cometan los mismos errores del pasado. 

Sin historia y sin memoria, por muy “pecadores de la pradera” que podamos ser, siempre seremos ciudadanos de segunda, expuestos a que una manada de despreciables alimañas se aproveche de nuestra debilidad, ignorancia e indefensión ante su mala gestión y su pésima deontología profesional.

© Eduardo Serradilla Sanchis, Helsinki, 2019.

© 2019 Paramount Pictures

1- Hemingway, E. (1982, August 6). ¡La humanidad no les perdonará! EL País.

Mientras escribo estás primeras palabras estoy viendo la estatua que tengo de Spider-man -cabeza abajo y pegado a la pared de un edificio- acompañada por una imagen del Capitán América, exportada del número especial

Heroes

, publicado con motivo del atentado del 11 de septiembre del año 2001, y una postal de Superman, publicada en la década de los años cuarenta del pasado siglo XX para promocionar los cortos de animación de producidos por los estudios Fleischer. En la pared, justo al lado, reposa una litografía del vecino arácnido firmada por John “Jazzy” Romita y justo encima de mí cuelga un móvil de 1994, anunciando las cuatro series arácnidas que se publicaban en aquellos años por la Casa de las Ideas.

Estos elementos, juntos y bien revueltos, dan una rápida y diáfana de ideas de cuáles son mis querencias, independientemente de mi profesión, la cual está ampliamente relacionada con el noveno arte, todo sea dicho.

No obstante, lo que ahora es una forma de entender la vida, tanto personal como profesionalmente, empezó siendo una forma de invertir mi tiempo libre, leyendo, en vez de darle patadas a un balón o dedicarme a abusar de quienes no comulgaban con mis gustos. Imagino que, por esa misma circunstancia, encajé tanto y tan rápido con un enclenque, apocado, “cuatro-ojos” y empollón como lo es Peter Parker, dejando a un lado el hecho de que, además de todo, fuera una suerte de araña humana. Peter Parker representaba todo lo que yo era -menos el ser medio araña- cara a mis compañeros de clase y al mundo que nos rodeaba, profesores incluidos, mucho más escorados hacia la personalidad de un mamarracho como Flash Thompson -los cuales abundaban en el patio de mi colegio por docenas- que ante lo que les podía ofrecer una persona como aquel estudiante del instituto Midtown, situado en el Queens neoyorkino.

Spider-man, junto con el origen del coloso verde y su alter ego humano; es decir, el doctor Robert Bruce Banner, fueron los dos primeros cómics que leí publicados por la Casa de las Ideas y ambos estaban escritos por Stanley Martin Lieber, más conocido como Stan Lee. Con a él, “llegó el escándalo” hasta mi sosegada vida.

Y digo esto, porque, cuando empecé a buscar cualquier cabecera protagonizada por dichos personajes -lo cual me llevó a conocer al resto de integrantes del universo Marvel, una década después de que dicho universo reivindicara su lugar en el firmamento- me di cuenta de lo difícil que iba a ser todo aquello. Por aquel entonces, ni los canales de distribución, ni las editoriales que publicaban todos aquellos personajes se lo ponían fácil a los lectores y no fue hasta una década después, a finales de lo años ochenta y viviendo en la capital del reino, cuando pude empezar a leer con cierta lógica las historias escritas por Stan Lee en la década de los sesenta y los setenta del pasado siglo XX.

Aun así, y desde el principio, siempre me sorprendió la capacidad del escritor para contarnos historias imposibles, llenas de seres no menos quiméricos, los cuales, de una forma o de otra, terminaban por ser cercanos y, en cierto modo, realistas. En el universo creado por Stan Lee, una vez inaugurada la Edad de Plata por el no menos brillante Julius Schwartz 1, todo parecía seguir unas normas muy humanas, dado que, quien más y quien menos, tenía alguna relación con algún héroe empijamado y nadie parecía darle demasiada importancia.

Y es que, junto al canijo de Peter Parker, se encontraba el cuarteto fantástico, siempre dispuestos, éstos, a salvar el mundo de cualquier amenaza. Después, llegarían los “héroes más poderosos de la tierra”, con el pedante, pero genial, Tony Stark; el no menos capaz Henry “Hank” Pym; su pareja, Janet Van Dyne, “la Avispa”; y el dios del trueno, Thor, en aquellos momentos, el doctor Donald Blake. Sin embargo y tras el descubrimiento del Capitán América original, desaparecido en los momentos finales de la Segunda Guerra Mundial, la cosa se animó y para bien. Paralelamente, el concepto “mutante” dejó de ser una entelequia para convertirse en una palabra de uso y disfrute más que cotidiana, merced a los alumnos del profesor Chales Xavier y su escuela para jóvenes talentos. Más adelante debutó cierto abogado ciego de la Cocina del Infierno, el cual demostró que la ley y la justicia pueden ser la misma cosa, siempre que se sepan aplicar en las dosis justas.

Y todos ellos, incluyendo al estudiante del instituto Midtown, estaban rodeados por personajes de carne y hueso, con sus problemas reales, pero sin la posibilidad de recurrir a un martillo mágico, una armadura de otra dimensión tecnológica o a un sentido del radar que te permitía ver donde unos ojos humanos no pueden ni siquiera imaginar.

Stan Lee se atrevió, incluso, a incluir a féminas en el papel de heroínas, dotadas, éstas, de una personalidad que poco tenía que ver con los roles que la sociedad de su tiempo les asignaba a las mujeres. En el colmo del desacato, social y moral, el guionista empezó a llenar las series de personajes afroamericanos, llegando a presentar a un rey africano, T'Challa, líder de Wakanda, una nación tan adelantada tecnológicamente hablando que, durante siglos, había logrado ser prácticamente invisible para el resto de la humanidad.

La serie de Spider-man, sin ir más lejos, además de al histriónico J.J. Jameson, contó con el contrapeso de Joe “Robbie” Robertson, un curtido periodista afroamericano, responsable de la sección local del periódico Daily Bugle, rotativo en el que empezará su singladura profesional como fotógrafo un azorado y todavía apocado Peter Parker.

Tiempo después, me enteré de que el descaro de aquel guionista y editor puso en jaque al mismísimo Comic Code Authority (C.C.A.) y sus torticeras y retrógradas estratagemas, justo cuando nadie parecía hacerle sombra a tamaña aberración editorial. Todo sucedió antes de que yo aprendiera a leer, entre los meses de mayo y julio del año 1971, en los números Amazing Spider-man# 96-98, en una historia que ha pasado a la historia como “la trilogía de las drogas”.

En aquellas páginas, Stan Lee se atrevió a contravenir una de las normas escritas en el esperpéntico Code y plantear un problema, el del consumo de drogas entre la juventud estadounidense de aquellos años, que, al contrario de la mentalidad de quienes habían redactado el código de conducta para el noveno arte, era real, muy, muy real.

De haber seguido la lógica impuesta desde la instauración del autoimpuesto código de conducta editorial, Marvel Comics no hubiera sacado al mercado un ejemplar de una serie gráfica sin el sello del C.C.A. en su portada, pero Stan Lee no estaba dispuesto dejarse amilanar por aquellos censores de pacotilla y, con algún que otro reparo, eso sí, publicó aquellos tres ejemplares. Una vez en el mercado y tras las críticas iniciales de los que añoraban las tácticas del senador Joseph McCarthy y sus secuaces, los números demostraron su tremenda validez como medio de comunicación y, de paso, la insensatez de quienes pensaron que el Comic Code podía llegar a solucionar cualquier problema de la industria gráfica contemporánea.

Con el paso de los años, y todo el tiempo invertido en conocer más y mejor los entresijos, las series, los personajes y las adaptaciones televisivas y cinematográficas del universo Marvel, he tenido la oportunidad de leer la biografía de Stan Lee, leer sus columnas de opinión “Stan Soapbox”, ver documentales, especiales y extras protagonizadas por él o relacionados con su personalidad incluidos en las nuevas versiones del universo cinematográfico de Marvel Studios, además de leer mil y una opiniones sobre su labor como guionista, editor, empresario, amigo, padre, esposo y conferenciantes en mil y un encuentro comiquero. Y, con todo ese bagaje tengo claro que no ha habido nadie que haya hecho tanto por el noveno arte como Stan Lee y dudo que vuelva a haber alguien como él. Su capacidad para transmitir las bondades, beneficios y validez del lenguaje gráfico - junto con la didáctica desplegada por el gran Will Eisner- son las piedras angulares sobre las que se sustenta todo el noveno arte contemporáneo y quien sea incapaz de verlo, la verdad es que tiene un serio problema.

Su labor va más allá de las historias que escribió, con mayor o menos colaboración de otros puntales del noveno arte, tales como Jack “king” Kirby, Steve Ditko, John “Jazzy” Romita, John Buscema, Jim Steranko o Gene Colan, sólo por citar algunos de los dibujantes con los que trabajó. Sus historias han servido para construir el universo cinematográfico del que todo el mundo habla. La Casa de las Ideas fue, en cierta forma, la Casa de las Ideas de Stan Lee y sin él difícil sería entender el sello editorial, el “bullpen” y todo lo bueno que ha salido de sus oficinas.

Si alguna vez ha existido un auténtico Embajador plenipotenciario del noveno arte ése fue Stan Lee y su impronta, su tremendo desparpajo y sus inimitables cameos en el cine pasarán a la historia de la cultura popular contemporánea con la misma energía con la que siempre demostraron los personajes que él creo.

Dicen que la historia se repite y, en el caso de Stan Lee, esta frase es cierta, dado que, al igual que ocurre con el epitafio que figura sobre la tumba del inabordable, artísticamente hablando, Michelangelo Buonarroti 2 “los dioses del mundo gráfico lo crearon y luego rompieron el molde”

Hasta siempre, Stanley Martin Lieber, “Stan Lee” y muchas gracias por todo. ¡Excelsior!

© Eduardo Serradilla Sanchis, Helsinki, 2018.

Notas

1- En 1956 y siendo editor en jefe de la “distinguida competencia” Julius Schwartz publicó una versión renovada y actualidad del personaje de Flash (Showcase# 4) con guión de Robert Kanigher y dibujo de Carmine Infantino y Joe Kubert. Esa historia significó, a la postre, el pistoletazo de salida para una nueva era de superhéroes gráficos y el resurgir de una industria todavía aletargada y temerosa, tras la publicación de Comic Code Authority, una vez finalizadas las investigaciones del senado estadounidense relacionadas con el noveno arte

2- En la tumba del escultor, pintor, arquitecto y dibujante renacentista italiano figura el siguiente epitafio: “Dios lo creó y después rompió el molde”

John J. Macreedy (Spencer Tracy), un veterano soldado de la Segunda Guerra Mundial, se apea en el polvoriento andén de un pueblo de mala muerte llamado Black Rock, un sumidero infecto y atrasado, en medio del desierto, y dominado por el pesado manto de la corrupción y despotismo que representa Reno Smith (Robert Ryan) y sus amorales secuaces, Coley Trimble (Ernest Borgnine) y Hector David (Lee Marvin).

Macreedy, quien perdiera su brazo izquierdo combatiendo en uno de aquellos sangrientos mataderos que tiñeron de sangre el globo terráqueo, da con sus huesos en aquel olvidado lugar por culpa del hijo de un granjero japonés, apellidado, éste, Komoko.

Su llegada, lejos de ser pasada por alto por los lugareños, se convierte en el foco de atención de los “guardianes de las esencias patrióticas”, ignorantes de que la guerra al fin terminó y de que ya no hay enemigos a lo que batir, sino un mundo al que reconstruir. Poco importan los esfuerzos del recién llegado por conocer el paradero del señor Komoko, en un escenario en donde la Omertá impera por voluntad de un ser desmedido y desquiciado que no duda en alardear de su fanatismo e intransigencia frente a quien ha perdido varios años de su vida y una parte de su cuerpo batallando para que gente como Smith pueda alardear de sus privilegios y de una posición social que le permite tener amedrentados a todos y cada uno de los habitantes del lugar. Para él, amo y señor del pueblo, las reglas de la sociedad no funcionan en aquel enclave y su prepotencia es algo que igualmente motiva las acciones de Trimble y David, dos actores de reparto que se escudan en el poder y las influencias de su empleador para tratar de expulsar a Macreedy del lugar, tal y como ya había sucedido anteriormente con otros como él.  

Su pecado, el de ambos descerebrados como el de Smith, es subestimar la audacia, las convicciones y el valor de un hombre que sabe lo poco que puede valer la vida de un ser humano en la sociedad y en el campo de batalla y lo importante que es preservarla, dentro y fuera de él.  Ni siquiera su pérdida física le impedirá enfrentarse, en igualdad de condiciones, con dos matones de mala muerte como Trimble y David, paupérrimas caricaturas de todos los seres humanos que se pegan al lomo de los acaudalados para medrar a costa de los desperdicios que éstos van soltando mientras devoran todo aquello que se les antoja, esté prohibido o no.

En realidad, Macreedy sabe que aquella situación está condenada al fracaso, porque la miseria moral, los excesos y los desmanes de quienes se comportan como si el mundo fuera su archipiélago particular terminar por resquebrajarse, antes o después. Ni siquiera la mayor fortuna del mundo puede evitar que una herida se gangrene si no se trata a tiempo y ésa es la enfermedad que deberán asumir y tratar los habitantes de aquel pueblo de mala muerte, azotado por las arenas de un desierto que mejor lo hubiese engullido tiempo atrás.

¿A que se imaginan lo que le ocurrió al señor Komoko, justo después de estallar el conflicto, tras el ataque a la base naval de Pearl Harbour? Pues lo mismo que le sucedió a los Estados Unidos de América cuando la clase política y los medios de comunicación les hicieron caso a las soflamas de un demente demagogo como lo era el senador Joseph McCarthy, en la década de los años cincuenta -un lustro después de finalizado el conflicto mundial- y con la guerra de Corea revoloteando los corazones y las mentes de las mentes bien pensantes del país de la libertad, secuestrada en aquellos precisos momentos.

Macreedy es, junto con Will Kane (Gary Cooper), la última línea de defensa contra el fanatismo, la indefensión y el abuso desmedido que los poderosos y que una clase política corrupta y desnortada ejercen sobre nuestra sociedad, antes y ahora.

Y poco importa que se trate de anteponer la verdad ante la ignominia, la mentira y el desenfreno torticero de quienes se sitúan por encima de la ley. Al final, tanto uno como otro deberán recurrir a situaciones extremas que solamente sirven para demostrarnos lo poco que ha evolucionado el ser humano desde que éste decidió bajarse de un árbol y empezar a andar erecto.

Bad day at Black Rock (1955) y High Noon (1952) están ambas basadas en dos relatos literarios publicados en dos revistas de la época, pero, por desgracia, dichos relatos -y las situaciones que en ambos se denuncian- se han convertido en los titulares de los medios de comunicación actual, para deshonra y sonroja de una sociedad que presume de democrática y que lejos de está de serlo como debería.

Lugares como Black Rock y Hadleyville han dejado de ser escenarios inventados por la imaginación de un escritor y/o de un guionista y se han transmutado en lugares de pesadilla para quienes deben tratar de sobrevivir en ellos, mientras las alimañas pululan a su alrededor. Y quienes sufren todo tipo de abusos ni tan siquiera pueden recurrir a los métodos expeditivos a los que recurren John J. Macreedy y Will Kane, porque en nuestra sociedad, a trancas y a barrancas, aun se respeta la letra de ley, de uno u otro modo.

Ahora, les reto a que piensen un escenario similar a Black Rock, sólo uno, cerca de donde viven y seguro que se sorprenderán al tener que asimilar que uno, lo que se dice uno, no, pero MUCHOS, seguro que SÍ se les vienen a la cabeza. ¿A que sí?

© 1955 Metro-Goldwyn-Mayer

En una columna anterior ya les expliqué con el mal pie que empecé a estudiar Historia. La razón no fue otra que el indocumentado profesor, un sacerdote retrógrado, torticero e impresentable, que se dedicó más a tratar de adoctrinarnos que de enseñarnos a estudiar Historia. Visto con la perspectiva que dan los años, aquel individuo no dejaba de ser un claro ejemplo de un régimen caduco y que poco ayudó al desarrollo del libre pensamiento en nuestro país.

Al año siguiente caí en las manos de lo que la vieja guardia llamaría un liberal y enrojecido profesor, quien me enseñó a considerar la Historia como una disciplina tanto o más importante que cualquiera de las que siempre se las ha considerado sacrosantas en el sistema de educación español. Es más, aquel primer año en el que lo tuve como profesor descubrí que era más difícil aprobar una asignatura considerada secundaria que aprobar Matemáticas o Ciencias, dos de los pilares en los que sustentaba mi educación hasta ese momento.

En realidad, su empeño iba más allá de memorizar datos, fechas y situaciones. Para aquel profesor la Historia era el espejo en el que todos nos debemos reflejar para entender qué está pasando hoy en día, por mucho que sus detractores argumenten que la Historia solo se preocupa del pasado. Este razonamiento es igual de válido que el que enarbolan todos los memos que justifican su negativa a ir a un museo, porque éste está lleno de piedras y trastos viejos.

Si se piensa fríamente, también está el grupo que piensa que el leer produce un sarpullido -de ahí que lo eviten como la peste- y puede que por eso las bibliotecas estén tan mal consideradas y velen por su ausencia en la geografía nacional. Además, hoy en día, si no está en las redes sociales eso no sirve para nada. ¡Y cómo va a competir un buen libro de Historia con un Tweet de un analfabeto funcional sentado en la Casa Blanca!

Volviendo al caso que nos ocupa, por culpa de aquel profesor entendí que, por mucho que se trate de justificar, un dictador -sea de la ideología que sea- es nefasto para el país que lo sufre. Y no querer admitirlo es un error que le puede costar muy caro al país que lo ha padecido. Querer justificar una atrocidad, porque a uno no le ha afectado es igual que lo que le ocurrió a los alemanes comunes y corrientes que se negaban a aceptar que un día sí y otro, también desaparecían sus vecinos sin dejar rastro.

Cierto es que las cenizas de los crematorios no inundaban el aire que ellos respiraban, pero no es menos cierto que si uno oye las soflamas anti-semitas propagadas por el nacionalsocialismo no es difícil llegar a la conclusión de que algo no iba bien. De la misma forma, las pirámides egipcias y cierto monumento funerario situado éste en el Valle de Cuelgamuros, en el municipio de San Lorenzo de El Escorial, responden a los delirios megalómanos de quienes están enterrados dentro.

El que, ahora, un segmento de la población nacional se esté rasgando las vestiduras, porque se quiere escribir la Historia no con renglones torcidos, sino apoyándose en la cuadrícula de la hoja que se está utilizando no debe ocultar una realidad que ha estado escondida; es decir, nuestro país ha estado honrando el legado de un sátrapa que causó la muerte de cientos de miles de personas e impidió el natural desarrollo de los españoles durante cuatro décadas.

Además, el monumento en cuestión costó 1. 086. 460. 381 pesetas de la época, una cantidad exorbitada justo después de finalizada la Guerra Civil, con una España hecha trizas y una autarquía que duraría veinte años, los mismos que se tardó en terminar el monumento en cuestión.

Para los amantes de las cifras y los datos, imaginen la cantidad de escuelas, hospitales, puentes, fábricas, edificios… que se podrían haber construido con todo ese dinero en vez de derrocharlo en una loa pétrea a quien traicionó un gobierno legítimamente elegido en las urnas, por no hablar del uniforme que portaba.

Imagino que otro de los problemas que ha tenido mi formación es que, por haberme criado en un país donde ya la censura había desaparecido, pude ir al cine a ver una de las mejores películas de la historia del séptimo arte, El Gran Dictador, escrita, producida, dirigida y protagonizada por el inconmensurable Charles Chaplin. Los 124 minutos que dura son la mejor piqueta contra la intransigencia, el fanatismo, la irracionalidad, los prejuicios, las mentiras, la ceguera y el papanatismo del ser humano, rasgos que caracterizan a quienes prefieren levantar el brazo y soltar grandes palabros altisonantes en vez de aceptar cuál es la verdad.

A título personal, y sin olvidarme del sensacional discurso de Adenoid Hynkel, no me siento nada orgulloso de pertenecer a un país que no solo no es capaz de aprender de su historia, sino que se empeña en negarla. Poco me importan todos esos políticos de baja estofa, mentecatos televisivos y opinadores del antiguo régimen que pretenden edulcorar las barbaridades de un sistema tan corrupto como anti-natural. Para mí la frase “obedecer por obedecer” que le dice el doctor Ferreiro (Alex Angulo) al demente capitán de la Policía Armada, Vidal (Sergi López) antes de que el segundo acabe con su vida, en la película El Laberinto del Fauno (Guillermo del Toro, 2006) siempre me ha parecido una absoluta aberración que le resta cualquier credibilidad al Alzamiento Nacional que tan nefastas consecuencias le acarreó a nuestro país. Si todos esos descerebrados tuvieran algo dentro de sus cabezas, deberían oír el discurso final de El Gran Dictador. Puede que así aprendieran algo, porque lo que está claro es que nunca tuvieron un buen profesor de Historia en su vida y eso es muy, muy grave.

© Eduardo Serradilla Sanchis, 2018

© 1940 Charles Chaplin Productions & One Production Company

Hace unos días vi la reproducción de una fotografía en donde se recogía un suceso acaecido en nuestro país, en la década de los años treinta del pasado siglo XX, y mi primera impresión me condujo en volandas hasta la sucesión de imágenes que forman la imborrable película que es, y siempre será,

Cabaret

(Bob Fosse, 1972).

Aquella foto, al igual que la película del bailarín, coreógrafo, escritor y director americano mostraba un momento de nuestra historia más contemporánea donde la calles se llenaron de camisas de color negro, camisas de color pardo, camisas de color azul, camisas de color verde, camisas de color gris y de otros tantos colores que desembocaron en un genocidio teñido de ideología e irracionalidad homicida que, luego, se recogió en los libros de historia como Segunda Guerra Mundial. 

Aquella contienda -llena a rebosar de episodios que harían vomitar a un ejemplar de Capra aegagrus hircus, mamífero artiodáctilo de la subfamilia Caprinae capaz de sobrevivir en prácticamente cualquier hábitat, dada su capacidad para ingerir la más variada y extrema alimentación por escasa que ésta pudiera llegar a ser- debió disuadir a los seres humanos de caer en radicalismos ideológicos, pero está claro que no fue así.

De un tiempo a esta parte son legión quienes, ignorantes de un pasado nada glorioso ni digno de imitar, se empeñan en reverdecerlo y reivindicarlo como si nada hubiera pasado. Su nuevo discurso, nada “nuevo” por otra parte, se sustenta en los efectos de una crisis que se ha convertido en el acicate para justificar su diatribas incendiarias, dementes y populistas. 

Poco importa que sus antecesores demostraran, tras teñir de sangre los campos, las calles, los mares y los ríos de buena parte del mundo, que su discurso no era válido, de ninguna de las formas.

Poco importa que sus antecesores quisieran acabar con una raza o exterminar a quienes ni pensaban, ni escribían, ni hablaban, ni mostraban el afecto como ellos.

Poco importa que sus antecesores pudieran llegar a comerciar con las vidas de quienes habían nacido con un credo y unas costumbres distintas a las de quienes, en ese momento, ostentaban el poder.

Poco importa que toda aquella charada criminal se sustentara sobre unos principios ideológicos, sociales, étnicos y territoriales torticeros, falaces y demenciales.

Lo único que importa es el poder, la fuerza derivada de unas urnas que, cada día que pasa, demuestran lo equivocados que pueden estar los seres humanos, por mucho que luego quienes han ganado nos avasallen con cifras, datos, estadísticas y noticias falsas.  Ya ni siquiera la máxima “un hombre, un voto” parece tener vigencia ante el aluvión de intromisiones que los procesos electorales están sufriendo por parte de quienes disfrutan con la inestabilidad y el caos.

Al final, aquello que nunca debería volver a suceder parece condenado a repetirse por la ignorancia y el fanatismo de unos líderes de tercera categoría, auténticos analfabetos funcionales, que se muestran dispuestos a causar cuantos más males y desaguisados, mejor.

Bien le estaría al común de los mortales ver la secuencia final de la ya mencionada película de Bob Fosse, para entender cómo terminan estas cosas, aunque si se fijaran en las circunspectas caras de los ancianos que se encuentran entre los exaltados asistentes del recital patriótico musical del joven miembro de las Hitler-Jugend, entonando la simbólica canción titulada “Tomorrow Belongs To Me”, quizás entendieran todo lo dicho anteriormente de una forma más clara.

© Eduardo Serradilla Sanchis, 2018

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