Los tripulantes del Open Arms, su causa, su desigual lucha contra políticos histriones, ha sido la noticia del verano. El rescate de náufragos en el Mediterráneo ha sido pasto de bulos interesados, de perversos comentarios y de manipulaciones gratuitas. Salvini estaba interesado -en medio de un golpe de estado institucional en Italia- en obtener rédito político a la situación: quería tener inmovilizado al buque de bandera española para darse un baño de firmeza política, de patrioterismo barato. El ministro de Interior en funciones -como los de aquí- quería anticipar unos comicios en su país que le fueran favorables con el barco solidario anclado, humillado, frente a Lampedusa. De momento, la jugada le ha salido rana. Su falsa actitud de fuerza frente a gente de color, indefensas y pobres, y a un puñado de voluntarios solidarios contrasta con su displicencia e indolencia con los problemas reales de su país y con su adscripción ultra y antieuropea. Ahora, desembarcados estos inmigrantes invisibles, ejerce de pinchadiscos por las playas italianas cantando el himno nacional italiano como hacen otros solistas desafinados en otros países de su entorno, apropiándoselo, en una receta antigua que siempre da juego, como un arroz a banda un domingo de agosto en la terraza del apartamento de los suegros. 

Mucha gente, incluso de talante progresista, se ha hartado del Open Arms y creen que el tal Oscar Camps, el líder de los activistas del barco, se ha empecinado egoístamente en querer descargar a toda costa en Europa una carga incómoda y apestosa. Es como decirle a David que es un pesado por querer derribar a pedradas a Goliat, un filisteo muy parecido en las ilustraciones de la Biblia al disc jockey Matteo Salvini, alias el redentor de la Italia moderna. Pese a todo, la actitud de esa ONG ha sido encomiable. Todos querían doblegarla, incluidas las dos mujeres que más pintan en el gobierno en funciones de Sánchez, la vicepresidenta y la titular de Defensa.

El culpable, seguro, el tal Soros, al que todos odian. A todos molestaba ese viejo remolcador de vidas humanas, y muchos se han tragado los bulos y el interesado bombardeo mediático de la tergiversación. Ese tal Soros que dicen apoya a Maduro, al independentismo catalán, a los masones, a los refugiados y que quiere destruir Europa y propiciar un nuevo orden mundial, ¡fíjense bien!, distinto al de Trump, Bolsonaro, Boris Johnson, Orbán o el propio Salvini es un ambicioso judío estadounidense que supone la encarnación del Mal, que posee una fortuna personal inagotable y que es el origen de todas las plagas y de todos los desastres naturales, según esas retrógradas webs. En España dicen que Sánchez y Borrell son esbirros suyos, a pesar de lo mal que se lo han hecho ambos con el Open Arms.

Creo que ya están tardando las fuerzas progresistas del Mal en reconocerle su mérito: Joan Ribó tendría que nombrar a ese tal Soros pregonero de unas fiestas de barrio en València, Pablo Iglesias le debería ofrecer una cartera en un posible pacto de gobierno, Pedro Sánchez podría llevarlo de nuevo a un ágape a la Moncloa, el president Torrà habría de nombrarlo embajador permanente de Cataluña en el Foro de Davos y alguna universidad descarriada española proclamarlo urgentemente doctor honoris causa. Este malo de película financia proyectos millonarios educativos, ¡hay que ver!, a favor de minorías raciales, programas de defensa de los derechos de la comunidad LGTB, se declara a favor del aborto y apoyó de refilón al presidente Obama. Vaya, un malvado en toda regla. Ese maldito ricachón, aunque no se lo crean, dicen que va a provocar él solito la próxima recesión económica. Cuando hagan cola en la oficina del paro, completamente arruinados por este villano multimillonario altruista, no olviden maldecirle. Ese tal Soros, George para los amigos, créanme, es un especulador desalmado, sin escrúpulos y perverso, no como otros. Abran cualquier página en Internet y verán de lo que es capaz este ruin multimillonario. Si se repiten las elecciones hagan el favor de no votar a sus secuaces: quieren hundir toda la civilización occidental. La derecha organizada lo odia a muerte: es malo, malísimo. Las malas lenguas dicen que paga de su propio bolsillo los open arms del mundo.

Antes de acabarse la cerveza, mi socio ya me había puesto al corriente de los trapicheos de OHL, una constructora implicada en numerosos asuntos turbios. Uno de los últimos, y ya van demasiados, los presuntos chanchullos bajo mano en la contratación de las obras de la Ciudad de la Justicia de Madrid, un proyecto presupuestado en más de 500 millones de euros de partida que luego se quedó en casi nada. Desde enero, las acciones de esa empresa en el parqué (¡vaya nombrecito!) han subido un 50 por ciento. A sus accionistas, al parecer, les encantan los sobornos generalizados y turbios que ahora investiga la Audiencia Nacional. 

Ambos nos ponemos manos a la obra. El arroz que preparamos no es muy ortodoxo que digamos, lleva de todo; no somos unos talibanes culinarios. Este periodista listo, que llega justo a final de mes, me cuenta de ACS y sus cohechos a gran escala para colaborar, por ejemplo, en la construcción de un lucrativo oleoducto en Irak junto a unos empresarios australianos. La globalización del pelotazo es un hecho. Esa multinacional española, que opera en medio mundo, ha subido también en lo que llevamos de año su valor bursátil en un 15 por ciento.

Mi interlocutor se viene arriba y me cuenta los diez millones que el BBVA desembolsó al comisario Villarejo y sus secuaces para obtener información privilegiada, pinchando móviles e interceptando comunicaciones de políticos (incluidos ministros), expertos analistas y reporteros de renombre. ¡Todo vale! Él piensa que esas noticias estimulan la compra de activos: algunos inversores prefieren consejeros cafres y delincuentes en las cúpulas directivas de esas compañías.

El arroz ya está en su punto. En ese momento, con un elocuente gesto le ordeno callar, apago el robot de cocina, desconecto de la red, por si acaso, el microondas y el secador de pelo que se había dejado enchufado mi señora en el baño. Los móviles los dejamos encerrados, castigados, en el cuarto de los niños. Por fin no nos oye nadie; respiramos tranquilos. Está confirmado que hay pequeños electrodomésticos que son verdaderas máquinas de espiar. Como vemos que ya hemos escandalizado lo suficiente a nuestros escuchantes nos ponemos a opinar sin peligro alguno de lo que realmente nos importa: los fichajes galácticos del Barça y del Madrid. ¡Estamos a salvo! Hemos conseguido aislarnos de los intrusos que captan conversaciones de forma ilegal. Con nosotros no podrá el famoso Villarejo ni su red de compinches a granel. El arroz, por cierto, estaba delicioso. Mi amigo me confiesa que se va a dejar la sección de economía; prefiere dedicarse a los sucesos: cambiará las páginas salmón por la crónica negra, que cada vez, por desgracia, se parecen más.

Había que encender la cafetera para la sobremesa. ¡Cuidado! Podía tener algún micrófono oculto. ¡Ssshhh!

Los nuevos monclovitas solo tuvieron que apaciguar unos cuantos titulares de prensa respecto al incendio soberanista catalán para dar un respiro a los telediarios; el gobierno recién nombrado se formó con más mujeres que hombres en el puente de mando con lo que aparecieron vitoreados en medios internacionales;  los sustitutos del PP con un solo clic obtuvieron millones de likes gratis por el desembarco de un barco cargado de apestados inmigrantes que vagaba por el Mediterráneo sacándole los colores a la Unión Europea. EL PP ha quedado desolado. Sus altos cargos públicos han hecho de improviso la maleta a ninguna parte y todos sus respectivos séquitos han aterrizado resignados en las desangeladas oficinas de empleo más cercanas. ¡Pobres dirigentes populares! Los que teníamos ciertas habilidades, cultivadas durante años, para desenmascarar algunas de sus políticas antisociales, retrógradas y maliciosas nos hemos visto de golpe, súbitamente, desamparados. La hecatombe de dirigentes de campanillas ha sido inesperada y cruel. Han quedado muy pocos con vida con los que ensañarse. El PP nos la ha jugado a muchos del gremio periodístico.

Los nuevos subirán la audiencia de RTVE, entrando con sentido en común en las redacciones de informativos; repatriarán el cadáver de Franco a un nicho corriente, a una tumba del montón; se ganarán el afecto de algunos altivos protagonistas de la industria del cine; cerrarán pasajes indecentes y sádicos de la memoria histórica; universalizarán la prestación sanitaria y levantarán peajes inflados que penalizan autopistas muy concurridas en nuestros mapas de carreteras. Un día Pedro Sánchez dejará de poner cara amable, de llevarse bien con el personal, y nos resarcirá de esta fuerte sequía que se avecina para los cronistas de a pie. Los populares lo han hecho tan rematadamente mal que incluso han desactivado de rebote el efecto Rivera. Ahora ya no le queda a Albert ni una pizca de espacio demoscópico; le han dejado sin vacaciones; le han preparado un programa repleto de bolos por los pueblos más remotos de esa España a la que tanto dice querer. El líder de ciudadanos se ha de resignar de telonero de las primarias del PP en los sumarios de prensa.

Algunos periodistas hemos quedado tirados en la cuneta. Esperemos que pronto sea Sánchez con sus torpezas quién nos dé de comer de nuevo. Por nuestro propio bien, hay que restituir cuanto antes el orden establecido. Hay que aupar de nuevo a los populares a lo más alto del podio, para luego poder destriparlos, despiezarlos a gusto, a golpe de teclado. ¡Nos la han jugado! Rajoy nos ha dejado en bolas. Hay que promocionar como sea a Soraya o a Casado, al que mejor de ellos canalice la arquitectura del fraude y la trampa, para más adelante, de nuevo en la torre de marfil, llevarlos a la sección de opinión del periódico y desguazarlos con saña. Mientras, resistiremos como sea con las peripecias del rey emérito y las peligrosas sandeces de la gira veraniega del emperador Trump. ¡No nos queda otra!

El mundo al revés. Puede que incluso fuera un policía “antisistema” encapuchado el que pusiera silicona en el colegio dónde iba a votar Oriol Junqueras, el vicepresidente catalán. Luego, gracias a algunos tejemanejes de última hora, lo hizo tan pancho en otro sitio. La picaresca del pillo Piolín se mostró en Cataluña como un juego, en el que los más ingeniosos fueron las entidades soberanistas o como se llamen esas organizaciones tapaderas. Lo de cambiar de coche en un túnel para que el helicóptero de la policía persiguiera al edecán de Puigdemont en el coche oficial en vez de al propio president por las sinuosas carreteras de Girona es un truco que no conocía ni el mismísimo James Bond. Lo de pedir en un bazar chino urnas a precio irrisorio y que se las guarden en un pueblecito francés es de nota. Los conspiradores no utilizaban ni el whatshapp por si acaso les detectaban. Era como si un grupo de cristianos llevarán una custodia de plata de mano en mano a escondidas en plena dominación musulmana en el siglo IV.

Los catalanes ya tienen una nueva fiesta nacional: el Día de la Urna. Son, no hay por qué negarlo, gente muy viva. En un pequeño pueblo, todos a una, escondieron la urna en un nicho vacío del cementerio mientras simulaban una partida de dominó en el centro social próximo. Las maniobras de despiste fueron sagaces. En otro pueblo, unos vecinos derribaron un gigantesco pino en una carretera; la causa esgrimida fue un supuesto golpe de viento repentino, para frenar el avance de los antidisturbios de, en este caso, los denostados Mossos de Escuadra. En otros lugares las balas de paja, recogida con buenos “colps de falç”, servían de material de barricada en esta revuelta campesina. Votar aunque fuera de hurtadillas fue ese día el deporte predilecto de los catalanes. Evacuar niños y esconder urnas se convirtió en una gran gymkana popular, deslucida por los lamentables incidentes y numerosos heridos registrados en la jornada. Los organizadores, en plan sutil, sustituían urnas de pega con sobres vacíos en su interior para oponerse a la fuerza bruta de los atléticos agentes reclutados por media España.

Para que querrá, me pregunto, la vice Soraya Saénz de Santamaría tanto CESID para que finalmente unos aprendices burlen a esos espías en nómina que no consiguen pillar ni una sola urna antes de hora. Eso debe ser malversación de caudales públicos como poco. ¿Para qué paga el gobierno a los sociólogos del CIS? O esos profesionales de la demoscopia no se enteran de nada o sus informes sobre cómo evoluciona para mal el llamado conflicto catalán no se los lee nadie en la Moncloa. ¿Políticos manirrotos? Para hacer el ridículo al menos le hubieran podido alquilar las urnas de cristal, las de verdad, a Puigdemont y sacar un dinero extra con el que pagar las cuantiosas dietas de los policías desplazados hasta Cataluña al grito de oe, oe.

En Aiguaviva utilizaron gases lacrimógenos y, finalmente, no se llevaron nada. No me dirán que no es para llorar. Rajoy manda un gobierno de ineptos, de lo contrario no se entiende tanta torpeza. Y el día de la huelga general, o parada técnica ciudadana, o como le llamen estos señores independentistas, va y les pagan el día a los que la secundan. Así, con ese invento, también hago yo paro voluntariamente por cualquier remota reivindicación, y si lo desean cada día. Los catalanes se han mostrado más agudos que los lerdos que forman el gabinete de crisis de Mariano Rajoy. ¿Estamos, quizá, en manos de unos incompetentes? El día de la Urna a partir de ahora se celebrará cada año en las plazas “1 d’Octubre” de todas las localidades catalanas con gigantes y cabezudos, castellers y coblas sardanísticas. El presidente Rajoy, el empecinado, les ha instaurado una nueva Diada popular y festiva, por los siglos de los siglos.

La hipocresía y el fariseísmo con Venezuela producen hartazgo. Da igual si en Brasil ha habido una destitución sui generis y el nuevo presidente es más corrupto que un gerifalte de la Comunidad de Madrid. El bocazas de Maduro se explica mal, es agresivo y torpe. Pero, ¿cómo harías tú frente a unos agentes de la CIA, con brillantes hojas de servicios y deslumbrantes expedientes académicos, instalados en Miami y a los que les pagan muy bien por desestabilizarte y hacer trizas tu país? ¿Cómo pretender sacar a flote un país vapuleado por los señores de la guerra económica que tienen orden de bloquear las finanzas de tu país? Seguro que Maduro lo hace muy mal, pero los otros no se andan con chiquitas. Nos rasgamos las vestiduras por los desmanes de un iluminado inepto y, sin embargo, consentimos injerencias inadmisibles por parte de países con intereses en la zona.

Con Cataluña pasa algo parecido. Se trata de rentabilizar en votos una u otra postura. Y así vamos. El conflicto catalán entretiene, y yo le digo contento hasta la semana que viene. Ese conflicto, en Puertollano, es una fuente inagotable de votos para el PP; y en Cataluña, el proceso soberanista ha conseguido mantener en pie, pese a los recortes, a la misma familia política haciendo negocios sucios y trapicheos a la sombra de la estelada. Cuando se quiera apaciguar la controversia será tarde. Mientras, algunos tertulianos nos flagelan con razonamientos cansinos desde sus púlpitos.

La actualidad en agosto es igual a otros veranos marmotas (visitas al Rey en Marivent, Tomatina, Magaluf y el drama de la valla de Ceuta). La única novedad este año ha sido el “terrorismo” (¡vaya exageración!) ejercido contra los turistas por unas pintadas y un flash mob en un bar atestado de guiris. Ah, y también el paro de los currantes de Eulen en el aeropuerto de Barcelona. La llegada de la huelgas confirma el nuevo clima económico. Esa mejoría permite que alguien haga lo que debe: alzar la voz.

Todas las noticias que acaparan nuestra atención un día son disueltas en el titular del día siguiente. La inmolación de Blesa solapó a la detención de Villar (así su pena de telediario fue más leve); la marcha de Neymar del Barça suavizó el interés informativo del fraude fiscal de Cristiano; un incendio de mayores proporciones absorbe la atención de otro siniestro forestal anterior; el descenso del paro y las medallas de Mireia Belmonte enmascaró la citación de Rajoy en la Audiencia Nacional. Un yihadista trastornado, empuñando un cuchillo, será solo noticia hasta que otro que tal en otro país, con la misma cantinela integrista, pretenda pinchar a otro incauto peatón, elegido al azar, en una céntrica calle europea. La dosis de miedo y de pánico se vende sola ante cualquier rasguño ocasionado por un pirado fanático-religioso. El trastornado de Trump, con ello, compondrá tuits graciosillos.

Puigdemont y Maduro se han erigido en los reyes del estío; Cataluña y Venezuela, en las canciones del verano. El calor sofocante y agobiante, también, faltaría más. La información se ha ido de vacaciones, y algunos editores sacan a pasear por las portadas de sus diarios y por los sumarios de sus telediarios sus fantasmas. Ya verán como este próximo otoño, cuando el calor amaine y la Tomatina se haya emitido en directo para Japón, la pobre Venezuela, con el cristo que hay montado allá, quedará arrinconada, silenciosamente, en una página par en forma de breve. Desaparecerá del mapa informativo. La presumible inhabilitación de Puigdemont dejará tranquilo en su sillón al sátrapa Maduro. El presidente/mártir catalán saldrá al rescate del de Venezuela. Ellos son así. Nosotros seguiremos hipnotizados por las señales horarias.

Jornadas de bocas cerradas. Señor Juez: mándelos una temporada a un hospital psiquiátrico penitenciario, recételes las pastillas dememory de farmaotc, ingréselos en una residencia de esas personas que viven en la luna de Valencia, perdidos por culpa de esa cruel enfermedad llamada Alzheimer. Esos severos casos de olvido son un agravio para el resto de humanos que sí nos acordamos del daño que ese grupo de ministros mercenarios hicieron en las finanzas públicas. Los agujeros, mejor aún boquetes, en el presupuesto que perpetró la camarilla del señor Aznar son cósmicos. Un gigantesco butrón. Los Arenas, Mayor Oreja, Acebes, Rato o Álvarez Cascos forman una tropa de aupa, una pandilla basura, que piensa irse de rositas diciendo que no se acuerdan de nada o inculpando de pasada a un extesorero, el señor Lapuerta, que está más allá que aquí. ¡Muy valientes! Se trata de que no haya ningún deslenguado que ponga en entredicho aquella época dorada en la cual a ellos les iban muy bien, aunque en voz alta decían que España iba bien. España, sin duda alguna, eran ellos.

Solo puede haber un eximente a este lapsus generalizado de memoria. Es posible que estuvieran en el ajo de tantos asuntos turbios que el suceso concreto que les pregunta el juez se les hubiera traspapelado en la sesera. Los hay que estuvieron al loro de tantos presuntos delitos que cuando les pregunta un juez o un fiscal sobre ellos se hagan los locos, porque, mire usted señoría, es imposible acordarse de todas las trapisondas. De paso también habría que tratarles la adicción a la cleptomanía.

Los problemas de memoria, de los que en su día fueron prohombres del PP, son la mar de serios. Si yo fuera familiar suyo me preocuparía de lo lindo. Podrían no saber en qué exótico país tienen ingresados a buen recaudo sus ahorrilllos, podrían haberse olvidado de qué propiedades son suyas o están a nombre de terceros y de testaferros, podrían no recordar entre todas sus queridas cuál es su legítima esposa, o podrían olvidar, simplemente, el número PIN de una tarjeta de empresa, asignada por ser miembro de un boyante consejo de administración, con un limite de extracciones supersónico. Y todo esto, sinceramente, sí es grave de veras. Si fuera familiar suyo directo haría que redactarán cuánto antes el testamento no sea cosa que se vayan a olvidar de mis relaciones de parentesco con ellos. Aunque esta enfermedad ya se sabe, viene y va. A veces, con ellos, es pasajera. No se les olvida ni a tiros el nombre del yate amarrado en Ibiza, el nombre de un conseguidor de terrenos de caza a buen precio o el día del cumpleaños de Aznar. Ya se sabe, los mafiosos también suelen hacer pactos de mutismo que no incumplen jamás, por si las moscas. Es la omertá, un código de silencio que hay que respetar. No tengo nada más que decir, señor juez.

En una jornada sobre esta cuestión celebrada en Castellón, organizada por la “Plataforma No al TTIP” y el grupo municipal Castelló en Moviment, se puso de manifiesto que el ahorro en la recogida directa de basuras puede suponer un 27 por ciento menos del gasto actual; en cuanto a la limpieza viaria, la reducción de su coste –remunicipalizado- se cifraba en un 16 por ciento. Vicente Monteagudo, un experto en cuestiones medioambientales de Compromís, aludió a que con el pinchazo de la burbuja inmobiliaria las grandes constructoras dirigieron sus esfuerzos a la contratación de servicios públicos. Monteagudo describió un panorama desolador: el 90 por ciento de los municipios valencianos de más de 20.000 habitantes tienen privatizada su gestión del agua; tres operadoras fuertes, una por cada provincia, cortan el bacalao, copan ese rentable nicho de negocio. Según él, una oficina de la Generalitat asesorará próximamente a los municipios que pretendan iniciar el camino inverso, el de la remunicipalización. Muchos creemos que el ciclo integral del agua debería gestionarse desde los ayuntamientos con criterios de sostenibilidad ambiental, transparencia, equidad y sin expectativas de lucro. Muchos ayuntamientos se lo empiezan ya a plantear. El debate, pues, está servido. No hablamos de ninguna temeridad: Paris y Berlín gestionan la captación y distribución de su agua potable.

En esa jornada, en la que participaron además ediles navarros, catalanes y la portavoz del grupo de Izquierda Unida en el Parlamento Europeo, Marina Albiol, se habló de cómo un bien escaso y básico, como el agua, se convierte en un bien comercial, a veces sujeto incluso a escándalos de corrupción como el Canal Isabel II de Madrid o como la financiación bajo cuerda del PP descubierta con el caso Gürtel. En este servicio privatizado notamos opacidad en las tarifas, adjudicaciones dudosas y cláusulas abusivas. Es el momento de iniciar la reversión de algunos de esos servicios. ¿Por qué la sanidad pública goza de tan buena prensa y, en cambio, la limpieza de colegios, la recogida de basuras o el suministro de agua en manos públicas tiene menos predicamento entre la población? Es hora de incidir en que lo público no es ineficiente y en que además tiene un menor coste. Por consiguiente ese ahorro o beneficios extras pueden dirigirse a mejoras en el servicio o a inversiones generalistas en el propio municipio.

Una edil de Pamplona, Edurne Eguino, responsable del área de Bienestar Social, dijo que la ayuda domiciliaria, que atiende diariamente a más de 1100 personas, había conseguido, una vez devuelta a manos públicas, una reducción considerable de costes y una evidente mejora del servicio. Según ella, con la eliminación del beneficio industrial de la antigua empresa concesionaria y del 10 por ciento del IVA ya valía la pena haber dado ese paso. Encima, con estas iniciativas se logra una mejora sustancial de las condiciones de trabajo de sus empleados. No obstante, algunos ponentes advirtieron que hay que promover estos procesos desde la transparencia, sin generar más burocracia ni ampliar de forma disparatada las plantillas municipales. También se adujo que hay servicios municipales en manos privadas como la gestión de polideportivos, piscinas, mantenimiento de la iluminación y otros que también son proclives al rescate público.

Marina Albiol habló de una gran ofensiva mundial en contra de la reversión de algunos servicios. A Estonia, recordó, le habían impuesto una multa de 90 millones de euros por impedir que subieran las tarifas del agua. Algunos tratados internacionales en avanzado estado de tramitación juegan, recalcó Albiol, en contra de esas políticas más cercanas y rentables para el ciudadano. En el caso de Barcelona, la “osadía” de Ada Colau prevé -¡mira qué bien!- recuperar la gestión del agua, crear una empresa municipal de distribución de energía eléctrica o instaurar durante esta legislatura una funeraria municipal. No hay porque respetar inercias nocivas heredadas; merece la pena la audacia en la gestión municipal.

Si yo fuera concejal me cogería el listado de contratas públicas de mi pueblo y revisaría algunas cláusulas, principalmente la duración de las mismas. Y soñaría que la reversión, la gestión pública de los bienes comunes, es posible. ¿Por qué no?

Llamarme Pedro, a secas, es mi nombre de pila. Aún poseo el carnet de afiliado, aunque ahora no haga alarde de ello; mi mujer duda de sí todavía pago las cuotas. Soy un militante en situación de reposo, hibernando. Sin embargo, todavía conservo mis principios y por ello quiero decir alto y claro que me caen como el culo señores como el madrileño Carmona, que se muestra ufano y altanero en la televisión. Estoy hasta los huevos de señores como el ex-portavoz parlamentario del Congreso de los Diputados, Rafa Hernando, todo un espíritu de contradicción. También me asquea un tal Corcuera, exministro, uno de los políticos botarates de los que echaba mano el dios padre Felipe González. Ese pajarraco, de la misma quinta que otros de su calaña a los que ingenuamente vitoreaba en los mítines, ha dejado el partido. ¡Qué suerte! ¡Ya era hora! Ojala las recientes primarias impulsen la limpieza a fondo de los despachos, del aparato que nos oprimía y que no nos dejaba ser de izquierdas.

Nunca he tenido ningún cargo, aunque una vez fui de relleno en unas listas electorales, en la última fila, de suplente de algo. Eso sí, en mis años de militante he hecho varias campañas electorales, incluidas las últimas, que ya venían cuesta arriba. He pateado mercadillos y he visitado puerta a puerta, ¡menuda vergüenza!, casas de familias, pobres de solemnidad, en el extrarradio cercadas por polígonos industriales medio abandonados. He ensobrado papeletas y he puesto mi coche a disposición de la megafonía, de los carteles de pegar y de los bocadillos de los interventores. Llevo años en el paro y no me he hecho todavía ultra, ni culpo a la inmigración de mis desgracias. Estaba de uñas con mi propio partido, eso es todo, no estaba motivado. Muchos de mis colegas se habían pirado y se habían apuntado a clubes de senderismo o habían ingresado como voluntarios en ONG de campanillas.

Nunca lo he dicho pero hoy toca: he votado a escondidas las listas conjuntas de Compromís y Podemos, como mis hijos. Ellos no lo saben, ni nadie; antes muerto que traidor. Para joder, para fastidiar, para ver si espabilaban, aunque algunos erre que erre, como la Susanita que no ha hecho ni un miserable guiño a la izquierda en todo su pasacalle de las primarias. ¿Para qué echó mano de las viejas glorias, si la calle siente distinto a ellos? Somos exclusivamente una máquina de poder, y cada vez más pequeña.

Ahora, con el “Sanchazo”, todo ha cambiado. ¡Puaff! Igual luego nos vuelve a salir rana, pero el subidón ha sido tremendo, como si ganará mi equipo la liga. Los de abajo le han dado un sopapo a los de arriba; los soldados rasos, a los generales del partido; los pringados, a los exquisitos ex-altos cargos. Ayer mismo me llamó un amigo diciéndome que se ha apuntado al partido. Vaya con el efecto saludable de las primarias. Ya somos colegas de carnet, correligionarios. Podremos consolarnos mutuamente. Juntos iremos a las asambleas del partido en la que solo se deja ver gente mayor apalancada en las butacas. Ahora que se ve una pequeña luz al final del túnel espero que no volvamos a las andadas: “¡Pedro, no la cagues!”. Como vuelvan a cometer los mismos errores de siempre se van a acordar de mí. Como que me llamo también Pedro. Es la última oportunidad que les doy. Ni una más, me oyen.

Los periódicos pueden plagiarse entre ellos portadas lo que demuestra que trabajan al dictado de la Moncloa, pueden escupir titulares con los argumentarios emanados de algún gabinete de comunicación a sueldo del Gobierno, puede iniciar cazas de brujas por unos dislates absurdos e inquisitoriales (Irán-Venezuela, Monedero,…) unos días antes de las citas electorales y aquí no pasa nada. Pero basta con qué algún bocazas de Podemos de algún círculo que orbita por un barrio periférico de una capital de provincias alce la voz para ocupar tantos minutos en el telediario como la agonía del presidente murciano sacando pecho por última vez.

Los podemitas son buenos dando clases, haciendo televisión a escala diminuta y subversiva o reclutando para su causa a figuras de la judicatura, del estamento militar o de los movimientos sociales, pero son malos estrategas con algunos periodistas a los que no dan tregua. Unos ¿periodistas? Que, al parecer, omiten sus nombres y que esconden las cabeceras de sus medios molestos por alguna queja histriónica o algún remilgo subido de tono. Demasiado anonimato. Yo no actuaré igual; en cuanto me saquen en alguna lista negra lo difundiré enseguida para subir mi cotización como profesional. Por favor señores de Podemos: no tarden en estigmatizarme.

Muchos medios de comunicación son tan serviles que cobran impuestos revolucionarios para congraciar a los políticos con sus futuros electores. Algunos medios trabajan de forma muy intensa para favorecer descaradamente a los que luego chantajean por una propina en forma de propaganda institucional. Los favores se notan en el tamaño de las noticias que les aluden, en la reiteración de sus apariciones mediáticas, en los comentarios aduladores de fondo, pero sobre todo en la crítica constante, u olvido improcedente, de sus rivales. Estos, los díscolos con los “mecenas” de las empresas de comunicación (los que encarnan el poder político y financiero), desaparecen de la páginas de los periódicos o de los programas de radio como si fueran políticos clandestinos en manos de un Pinochet cualquiera.

Los medios de comunicación tienen defectos graves de serie, dinámicas nocivas para el gran público adquiridas poco a poco, limitaciones económicas y humanas para trajinarse la actualidad como Dios manda. Para colmo, toda esa deriva se ha visto agravada por la crisis de lectores, por el espectacular descenso de la inversión publicitaria y por la competencia desleal de algunos medios marginales sin control alguno. Con la posverdad por delante, jurando en falso, Trump, a través de algunas redes sociales, ha intoxicado lo suyo. Los rusos han abierto fuego mediático contra Europa y contra algunos de sus cuestionables valores democráticos. Los mandatarios americanos y rusos ya se han cobrado algunas víctimas. Muchos algoritmos de Internet pelean en su bando, son las primeras escaramuzas de esa cruzada autoritaria que se ve venir.

Con la que está cayendo, a los de Podemos va y les nace quejarse por una posible patraña elucubrada por un desacreditado profesional al que pocos creen. Ahora una acusación anónima les señala con el dedo por antidemócratas. ¡Hay que ver! Señores de Podemos se lo advierto: mucho cuidado con un servidor. ¡Prepárense! Un amigo mío me ha dicho que si se meten conmigo tendrán su merecido. Yo de ustedes no me la jugaría.

Algún valenciano, posiblemente arrepentido, sacó a la luz “atracones” en forma de suculentas cenas, como una de 11.000 euros, de Consuelo Císcar, la ex del IVAM. Hay altos cargos atípicos que perdieron su puesto por negarse a firmar unos papeles poco recomendables, por no querer rubricar chanchullos impropios y malolientes. Esas personas, que no salieron en la prensa ni sabemos sus nombres, fueron degradadas aunque conservaron su dignidad. Algunos de esos anónimos valientes podrían escribir sus memorias para contagiarnos su comportamiento ético.

Más ejemplos, algunos exconsejeros atípicos de Bankia, cuatro de ochenta y pico, no usaron para nada las tarjetas black, como si lo hicieron a todo trapo sus compañeros de poltrona empresarial a las órdenes de Rodrigo Rato, el listo de la clase. Hay también un exconcejal de Majadahonda, este sí que famoso, al que se le debe la paternidad del caso Gürtel. José Luis Peñas grababa a escondidas la hoja de ruta de muchos trapicheos y sirvió, enlatadas, esas voces corruptas a la policía. De aquel valiente proceder han salido ya las primeras condenas de la trama Gürtel en territorio valenciano, entre ellas la de la exconsellera Milagrosa Martínez. También merecen nuestro reconocimiento esos pocos funcionarios municipales de València, adscritos al grupo popular, que se negaron a participar en el pitufeo (cambiar mil euros limpios por otros tantos sucios). Siempre habrá un restringido club de personitas que dicen no. Sabemos de un militar atípico que se rebeló ante los gastos indebidos en el ejército lo que le costó su depuración y también cómo una atípica técnica se negó en redondo a acreditar los sobrecostes de unas obras de Acuamed y que ahora, seguramente, habita en el infierno laboral. Estas personas y el tal Peñas podrían impartir un curso de verano sobre anticorrupción para evitar esos nocivos y descarados modus operandi.

Servirían para el argumento de una serie de éxito. Un homenaje retrospectivo a los no-yonquis del dinero o a los que piden pagar el dentista con IVA. A veces las actitudes íntegras y honestas generan demasiados problemas. Seguro que revertir el modelo Alzira de la sanidad privada a la pública es un campo minado, como puede que lo sea la auditoria a las empresas que realizan las ITV. Mucho me temo que algunos políticos tienen a veces mucho que perder por ser osados y defender nuestros intereses. Desmantelar CIEGSA en la consellería de Eduación o enfrentarse a los lobbies del reciclaje del vidrio se las trae. Puede que muchos de los protagonistas de esas acciones vayan cayendo en acto de servicio. Deben saber que aunque no les pongamos rostro ni apellidos les damos las gracias por su empeño en intentarlo, aunque no lo consigan.

Muchos de nosotros no sabríamos que hacer en esa tesitura: dejarnos de líos, quizá; cobrar la mordida y callar; disimular para agradar a nuestros jefes; intentar enchufar a un familiar a cambio de nuestra entusiasta colaboración en ese tejemaneje. Muchos, para no parecer gilipollas, haríamos lo más sencillo y más rentable; otros, no. Unos altos cargos de la consellería de Agricultura, acompañados de unos ecologistas, fueron embestidos hace unos días en Villar del Arzobispo por una excavadora al ir a inspeccionar una explotación minera de arcilla. Brindemos, pues, por quiénes escogen el camino atípico más complicado e ingrato.

Este grosero parlanchín le achacara al pobre Obama, vía Twitter, las culpas de todo lo malo durante su mandato; lo bueno, sea de quién sea, se lo apropiará sin miramientos. Aquí, en España, incluso en la esfera local, tenemos sobrados ejemplos de ese refinamiento en las artes de manipulación. Según Trump volverán a fabricarse coches y fármacos en su país. México, parapetado tras el dichoso futuro muro, puede ir olvidándose de las inversiones extranjeras, sobre todo de las de su vecino del norte.

El nuevo presidente oculta que casi la mitad de las principales ocupaciones del país tienen un alto riesgo de automatización. Los pronósticos apuntan a que en los próximos veinte años, Estados Unidos perderá 80 millones de puestos de trabajo. ¿Necio? ¿Ingenuo? ¿Mentiroso compulsivo? El nuevo rey del trabajo, el nuevo Midas de los puestos de trabajo, el nuevo Mister (con taparrabos) del Curro 2017, nos está vendiendo otra patraña más. Sus afirmaciones son gratis y la gente se las compra con frenesí. Él, mientras, a los suyo: a colocar a ricachones de Goldam Sachs, familiares y ultras recalcitrantes en la sala de operaciones del destructor más grande del mundo. Por cierto, en Gran Bretaña también se prevén 15 millones menos de empleos en esos veinte años malditos laboralmente. Teresa May se ha envuelto en la bandera del Brexit para ganar una prórroga más a su mandato. Británicos y estadounidenses ya tendrán tiempo, seguro, de arrepentirse por sus veleidades electorales.

Nuestros hijos, los millennials, una generación que comprende a los actuales jóvenes de entre 18 y 33 años, saben ya, amarrados a su smartphone, que no van a tener un trabajo para toda la vida. Van a sobrevivir haciendo bolos laborales, minitrabajos a salto de mata. Es lo que hay y es lo que Trump esconde. El todopoderoso presidente, es ajeno a esos problemas de la plebe: ya ha puesto a mandar a sus hijos en su imperio económico, al menos de boquilla, la suya. El dios del trabajo promete algo que sabe no podrá cumplir. Nada volverá a ser como antes. Puede que Occidente, Europa, el primer mundo, añore pronto a Obama. Ahora que comienza la cuenta atrás del lanzamiento al espacio de la política internacional del estafador más grande del mundo, nos damos cuenta que un telepredicador barato ha hipnotizado a unos nostálgicos de una vida (“sólida” que diría Bauman) que ya no existe y que orbitaba en torno al trabajo, el coche, la familia, los sábados de barbacoa y unos pocos días de vacaciones.

Internet, las tecnologías de la información y la comunicación (las TIC), las impresoras 3D, la nanotecnología, la inteligencia artificial o lo que se les ocurra a cuatro visionarios más en los próximos años van a fulminar el nuevo sueño americano del engatusador tío Donald. Lo mejor que nos podría pasar es que el nuevo presidente de los EEUU pierda su empleo cuánto antes. Cuánto antes se quede en el paro ese político grosero mejor para todos. De lo contrario esperaremos pacientemente a que llegue 2.020; si bien igual su cargo queda en manos de un robot más fiable y con más inteligencia, aunque sea artificial, que ese majadero ricachón que recuerda mucho, demasiado, por desgracia, a unos de por aquí. Ya les vale.

Con las supervistas, los macrojuicios de la Gürtel y de las tarjetas opacas o el procesamiento del expresidente Olivas se está destapando todo un proceder que ha anegado de podredumbre las más sacrosantas instituciones políticas, financieras y empresariales del país. Nos estamos escandalizando de todo lo que supuran esos testimonios chulescos y engreídos de quiénes se sabían más listos que nadie. Y si todo ese espeluznante espectáculo nos asombra hoy imaginen toda la bolsa de corrupción que sigue sin destaparse.

Por ejemplo, hay corrupción sin aflorar todavía en los cajones de los directores de periódicos. Algunos le deben una filtración o un favor a un presunto delincuente que permanece tapado; otro grupo de directivos de medios de comunicación tienen vetos impuestos por sus grupos editoriales; y otros, demasiado cautos, prefieren no recibir demandas por calumnias o injurias.

Más casos. Hay otra corrupción latente que no sube a la superficie que es la de los testigos y los arrepentidos de los casos que ya han explosionado. Siempre hay alguno que se guarda algunos nombres en la recámara en sus declaraciones judiciales. Se trata de omisiones interesadas bien porque fueron los padrinos de la comunión de su nene, bien porque colocó a una parienta en un cargo de ensueño, bien porque les hizo participe de una nueva trama que operaba en algún municipio de la costa. Son los ignorados a conciencia por los propios corruptos que ya tienen sus embrollos expuestos al sol.

Algunos partidos políticos, otros que tal, juegan al escondite con la justicia. No quieren exponer más de la cuenta a algunos de sus jefes orgánicos, no pueden ofrecer en sacrificio a corruptos internos cuyas confesiones pudieran luego salpicar a otros dirigentes. Algún partido, sabemos cuál, se ha convertido en zulo y búnker dónde cobijar a los políticos que figuran en listas sospechosas. También hay otro influyente grupo de presión dispuesto a hacer a veces la vista gorda: los jueces que no pueden rastrear todo lo que se filtra en las declaraciones que obtienen, no pueden investigar más subtramas porque de lo contrario se les colapsarían sus juzgados. La Justicia a veces debe mirar para otro lado para no imputarle a un desalmado demasiados delitos que podrían eternizar la causa. Las penas complementarias a menudo las imponen los telediarios. Y, por último, los hay que meten la mano en la caja de todos, nos les descubre nadie e, incluso, le rotulan una calle en su pueblo. Son los doblemente afortunados por esa peculiar ruleta rusa. Quedan a salvo a bordo de su yate camino de Ibiza.

¿Imaginen que alguien pinchara esa burbuja de la corrupción desconocida? ¡Qué bien! Podría subir el PIB nuestro de cada día, aunque quizá cayeran en picado las compras de automóviles de lujo y los ingresos de la industria de la ostentación. Todas las artimañas ocultas que se producen, y que tanto dolor presupuestario destilan, podrían llegar a sumar varios presupuestos municipales juntos de importantes ciudades. ¿Podemos convivir con ello? Parece que sí, de momento toda esa otra corrupción sin descubrir continúa aparcada, sin salir a la superficie, en el descampado de la ignominia social.

Mariano, yo de ti me andaría con mucho ojo. Has gozado de un espectáculo sin igual: los socialistas en el cuadrilátero de Ferraz dándose de lo lindo, con malas artes. Durante el fin de semana no saliste siquiera a caminar con el consorte de Ana Pastor, la del PP. Todo el día pegado al televisor viendo a Ferreras en acción con sus deslenguados chivatos infiltrados en el Comité Federal, largando, intoxicando. Y tú, hijo mío, disfrutando a lo grande. Era como si Soraya le tendiera una emboscada a Pablo Casado en un pasillo de la sede de Génova o como si Arenas le hiciera una entrada de tarjeta roja a Martínez-Maillo. O mejor aún, como si el mismísimo Feijoó recogiera un puñado de firmas para desalojarte a las bravas, pero al revés. Alguien ha comenzado a coser tu mortaja, que lo sepas.

La retransmisión del cisma, de la defenestración exprés del líder socialista, finalizó con un gran éxito de audiencia. Ahora andan enterrando a sus muertos, evaluando las posibles bajas electorales y estableciendo nuevas alianzas internas, como en un capítulo de Juego de Tronos. Ellos se recuperarán en un improvisado hospital de campaña, pero a tu partido le queda una renovación pendiente, que, mucho me temo, también va a ser sin miramiento alguno. Ha llegado tu turno. El dedo de Rivera ya marcó el camino. Quiso emular a la CUP. El muchacho se precipitó al pedir tu cabeza; no domina aún los tiempos. La operación contra ti ya se está gestando. En tu caso van a emplear munición pesada, misiles de largo alcance. Reconócelo, no les sirves; ahuyentas a cualquiera, se te fue la mano con la mayoría absoluta.

Francamente, no sé quién será la Susana que entregue tu cabeza en bandeja de plata. No sé quién será el encargado de darte matarile, pero ya estás en el disparadero. Nos das un poco de pena, no creas. Podría enumerar quiénes están en la conspiración: tu amiga Merkel, tu expadrino Aznar (como González, siempre dando por saco), algunos barones (tu también tienes de eso), el omnipresente IBEX, la CIA, el lobby catalán, Juncker (Jean-Claude), un banquero desquiciado... En resumen, quiero que lo sepas, hay un montón de personas en el ajo, tramando lo peor para ti. Son la mano que mece la cuna del bipartidismo.

A los socialistas ya los tienen encarrilados. Ahora faltas tú, faltan los tuyos. No acabas de despegar en votos. Les sirves de poco. Tienen que hacer maravillas y conspirar todo el tiempo para mantenerte en pie, y ya se han hartado. Te aconsejo que antes de acostarte mires debajo de la cama. Todo no te va a salir redondo: quizá no llegues a las terceras elecciones. Esto es como el fútbol, Mariano, pueden marcarte un gol en propia puerta al menor descuido. Yo por si acaso no bajaría la guardia, no sea cosa que te hagan un Sánchez inesperado. ¡Qué pase el siguiente de la lista!

Tengo mucha curiosidad acumulada por saber el resultado de unos terceros comicios consecutivos. Tengo unas ganas inmensas por cerciorarme si alguno de los 900.000 votantes valencianos del PP reconsidera su opción política después de confirmarse que casi toda la cúpula directiva de ese partido -en el poder las últimas décadas en territorio valenciano- tiene asuntos turbios entre manos a mansalva. Son maestros del pillaje. Y lo de maestros va por CIEGSA, una sociedad pública que construía colegios carísimos, de mala calidad, con constructoras de extrema confianza y con sobrecostes desmesurados (esta semana Les Corts examinarán su nefasta gestión). Este es el penúltimo capítulo de un escenario dantesco: una comunidad, con un potencial económico y social enorme, arrasada, devastada por los aires de grandeza, a precios desorbitados, de unos cuantos desaprensivos que se lucraban a lo bestia, sin reparar en gastos, como dice una vecina mía.

Estoy fuertemente intrigado por conocer, en unas nuevas elecciones, el número total de deserciones que registran las siglas populares después de conocer el alcance del vía crucis de Rita Barberá, como registran los sismógrafos mediáticos. Me gustará conocer de primera mano, y casi en tiempo real, la incidencia en las urnas de la caída en desgracia de la exalcaldesa de Valencia en toda España. Muy pocos han mostrado conmiseración cristiana con ella. Su figura se extingue. La “Perestroika” valenciana se la ha llevado aguas abajo. La deslealtad con ella era inimaginable hace unos pocos meses, por eso estimo conveniente que se evalúe ahora en votos esa desafección generalizada, aunque sea esta próxima Navidad.

En esa nueva cita electoral también podremos valorar las consecuencias del cirio conyugal que montó el tal Benavent- exlugarteniente de Rus-, yonqui confeso del dinero, que ha dejado abierto en canal al PP valenciano al destapar tantos enredos truculentos. Muchas veces las desavenencias matrimoniales son, sin duda, una fuente inagotable de exclusivas periodísticas Se trata de que si la justicia dilucida la responsabilidad penal de muchos gerifaltes del PP, el cuerpo electoral también debería poder pasarles factura por el descalabro social, moral y económico al que hemos sido sometidos. Y si no lo hace, y les indulta, me dará igual: sabré a ciencia cierta con qué tipo de congéneres me toca compartir cola en el ambulatorio y asiento en el autobús de línea. Seremos todos testigos de cuánta capacidad de perdonar atesora el pueblo valenciano, el nuestro.

Que negocien y que pacten ya unos presupuestos si quieren, pero, por favor, que nos dejen votar de nuevo. Al final, posiblemente, los populares valencianos volverán a subir en votos (sus expectativas electorales siguen cotizando al alza) y ese espectáculo sociológico no me lo quiero perder de ninguna manera. ¡Bienvenidos a las terceras, de momento, elecciones consecutivas! Si Franco levantara la cabeza se volvería loco de remate: los españoles se pasan el día yendo al colegio electoral, los descendientes de sus oprimidos “súbditos” no hacen nada más que votar cada dos por tres y, principalmente, por el PP. ¡Hay que ver!

En vez de navegar enrolado en el yate de algunos de los poderosos amigos de Felipe González, o en cualquier velero de cualquier miembro destacado de su sanedrín, o al menos en una zódiac de algún diputado de provincias, va y se embarca en un patín de pedales, ¡un patinete de alquiler!, eso sí dotado de todos los extras como un tobogán en espiral y un timón manual. Un patinete sin eslora, sin GPS, sin aire acondicionado, sin tripulación a bordo, sin camarotes de invitados, sin barra libre, sin nada. Como si fuera un españolito de a pie, sin serlo. Los gestos en este perenne debate de investidura cuentan mucho, ya ven, demasiado.

Son fotos pactadas por un asesor del líder socialista para una revista cutre. Luego la portada y las páginas interiores ya saldrán rebotadas en los espacios televisivos, los sálvames y los refritos de sociedad. Pedro Sánchez, con taparrabos y chanclas de ocasión de mercadillo, se hace el pasota ante las negociaciones PP-Ciudadanos confundiéndose con la plebe. ¿No tiene Zapatero ningún amigo artista de la ceja que le pueda prestar una chalecito en la Costa Brava o alguna finca de recreo en alguna playa gaditana de ensueño? ¿A dónde hemos ido a parar? Ser el jeje de la oposición, y quizá algún día presidente, no da, parece ser, para una minivacaciones más glamurosas. Por lo visto quieren que Sánchez nos parezca un tipo de lo más normal, pero que no nos tomen por tontos.

Los gestos en política están solapando los debates; las fotos y las ocurrencias arrinconan las negociaciones. Todo sirve, menos hablar de política, para caer mejor a unos espectadores saturados de cábalas postelectorales: un look informal sin corbata, una caminata informal por un bosque gallego sin quemar,… todo sirve para aparentar que son personas mortales, del montón. Menos mal que hay juegos olímpicos para poder evadirnos de esos torpes montajes veraniegos, de esas poses impostadas, de ese tráfico de intimidad forzada con toda la familia en una playa almeriense donde nadie le pide ningún selfie porque Sánchez está camuflado de turista, de turista unmillónsetencientoscincuentamil…

¡Qué verano! Así todo. Propongo una crowdfunding de esos para pagarle unos días de asueto estival más exclusivos al señor Sánchez. Al parecer el sueldo de jefe de su grupo parlamentario, el de número uno del partido o las ganancias de su preparada esposa no les alcanza para ello. Los españoles no renunciamos a ser solidarios con esos líderes tan cercanos con los que casi tropezamos con ellos en cualquier playa próxima. Mañana nos venderán la ración de bravas de Rajoy en Sanxenxo con unos amigos de colegio que le pagarán la ronda por si no lleva suelto encima. Les mola parecerse a nosotros, ¿por qué será?

Las deserciones son constantes. En un bar, donde acude gente normal del barrio de Benimaclet de Valencia, los parroquianos se desdicen de los piropos que antes la ensalzaban. Ahora la ven indefensa, parapetada tras su escaño del Senado, y disparan contra ella sin piedad, con inquina. “Nos tenía engañados como a chinos”, suelta el más mayor de todos, en paro desde hace la tira de años. Su compañero de tertulia recuerda que una vez, en campaña electoral, trasegando por el mercadillo, le plantó dos besos: “Mucha simpatía y por detrás nos la estaba clavando”. “Esta gente se ha gastado lo indecible en cosas inútiles y ha trincado lo suyo”, replica uno que trajina con el periódico del día. “Ella, la primera”, puntualiza otro miembro más del grupo habitual de nuevos desafectos con la actual senadora. “Yo estoy arrepentido de haberla votado tantas veces”, dice resignado el que sacó el tema a colación, al principio de la improvisada tertulia.

El mito Barberá se desmorona. Pasó de ganar la champions a bajar a segunda sin transición alguna. De agasajar al Rey a la puerta del Ayuntamiento a vivir recluida en casa, agazapada tras unos visillos. Del cielo de brindar con Ecclestone por la Fórmula I, de beber champañ del bueno con los regatistas ricos de la Copa del América, al infierno de ser abucheada en la Cámara Alta sin siquiera haber soltado ni mu. De baños de multitudes, a retiros espirituales en Xàbia o Benicàssim. La alcaldesa de España, la Aguirre valenciana, la que se ensañaba con voz ronca contra Zapatero por todo lo que ocurría en el mundo mundial, resultó ser una política cínica, nada ejemplar. Tantos años ejerciendo el cargo no le dieron siquiera para balbucear el valenciano, y menos aún para hablarlo en la intimidad.

El balcón de los selfies, el balcón de todos ahora mismo, tuvo durante años una dueña exclusiva: la populista Rita Barberá dando botes y aspavientos. Ella se apropió de todo: las buenas noticias, las inversiones de otras administraciones, las naranjas, la historia de la ciudad (y sus tergiversaciones), los eventos, el carácter de sus gentes, sus fiestas... El resto lo atribuyó repetidamente, sin tregua, a sus enemigos. Esta política espontánea y campechana, aunque ataviada con bolsos de marca, no se privó de nada de lo que el poder proporciona: gastos suntuarios, influencias y caudillaje autoritario.

Siempre en el filo de la navaja, ha conseguido sortear la imputación en casos de flagrante corrupción de su partido (Gürtel, Emarsa, Nóos o Imelsa). El Tribunal Supremo la libró hace poco de responsabilidades en el llamado Ritaleaks. Ahora la fiscalía del alto Tribunal pide que sea investigada por el caso Taula en el que se hallan implicados todos sus concejales menos uno y numerosos excolaboradores suyos en el Ayuntamiento. Gracias al indigno proceder, conocido ahora, se amañaban adjudicaciones, concesiones y obras a empresas amigas, cuyas facturaciones aumentaban si se trataba de período preelectoral.

Puede que, ¡más difícil todavía!, la vuelvan a exonerar de este nuevo marrón. Si ello ocurre será en todo caso Rita Houdini, la reina del escapismo. Para ella ningún problema va a hacerla sufrir: “¡Hakuna matata!”, como gritó poseída en un mitin en Mestalla, junto a Aznar y Julio Iglesias, que pagó, hace ahora veinte años, vete a saber quién. Eran otros tiempos. El taxista todavía se acuerda de aquello. Estuvo en las gradas del estadio. Era más joven y, al parecer, más incauto. Como muchos.

El caso Gürtel nos lo comimos casi entero. Aunque el epicentro estuviera radicado en Madrid: el PP de Esperanza Aguirre estaba situado demasiado cerca de los despachos reformados (de aquella manera) de Rajoy y su cuadrilla. La calle Quart estaba en la otra punta del mapa, en la periferia de España, lejos de la onda expansiva mediática. Nosotros éramos, como señaló hace un tiempo Enric Juliana, en La Vanguardia, el “chivo expiatorio” de los pecados acontecidos en la capital. Todos los asuntos turbios y malolientes tenían correlación entre Madrid y Valencia, pero algunos sólo estallaban aquí. Imagino que lo acontecido con EMARSA era una nimiedad respecto a los chanchullos que pudo propiciar el Canal de Isabel II -una poltrona que anheló el mismísimo Ignacio González-, que no se han conseguido descubrir. Justamente el expresidente madrileño también codició Caja Madrid antes de Rodrigo Rato. Allí había un buen botín de guerra. Bancaixa, adherida finalmente al grupo de saqueadores, era secundaria, era una pieza menor en aquella jornada de caza mayor.

En Valencia les dio igual que saltara por los aires Canal Nou; a Telemadrid, en cambio, la mantuvieron a flote de aquellas maneras caciquiles y sectarias. El caso Nóos se lo endosamos a los mallorquines, aunque también nos salpicó, porque tenían un juez con agallas que levantó la liebre. El Papá visitó Madrid y Valencia, pero sólo en esta última capital se mercadeo con el fervor de los fieles. Y lo hicieron a través de empresas pantalla que venían de Castilla y León, recomendadas por el alto mando popular. Nos debieron ocultar los negocios poco edificantes, si los hubo, de aquella visita pastoral del Pontífice a la capital de España. El PP, pues, llegaría a utilizar Valencia de zona para las maniobras de distracción masiva de la corrupción, de campo de tiro, pim, pam, de tramas indecentes. Cuando asomaba un caso escabroso en algún lugar de España se activaba un plan consistente en resucitar algún episodio negro de la corrupción política de Valencia para que los tertulianos de todas las cadenas desviaran la atención del electorado apuntándonos a nosotros. De los manejos en educación, descubiertos a raíz de la Operación Púnica, se desprende que el tal Marjaliza (secuaz del otro cabecilla Granados) pretendía exportar el modelo madrileño hasta Valencia y ya se habían llegado a planificar concursos de colegios privados en suelo público. Cuando surgió el escándalo, el PP valenciano pudo paralizarlo todo por los pelos.

Y en eso que llegaron las elecciones autonómicas del pasado año y, claro está, los populares perdieron Valencia, pero conservaron la Comunidad de Madrid. Y desde entonces, nuestra Comunidad es la cuna de toda la corrupción política, aunque la partida de nacimiento se encuentre en otros parajes. La mala gestión de lo público nos ha imputado como sociedad; nos hemos inmolado por otros que seguramente han sacado más tajada que nuestros “chorizos profesionales” de plantilla. Somos así de buena gente. Y cuando habíamos conseguido una reputación en todas partes va y llegan las últimas elecciones, las del otro día.

Los valencianos hemos indultado a nuestra manera a toda esa pandilla de personajes, a veces incluso grotescos, que deambulan de juzgado en juzgado. No ha habido castigo ejemplo; al contrario, han ganado. Los populares pensarán que se podrá, una vez saneadas las cuentas por el bipartito actual, recuperar en 2019 un feudo en el que, quizá piensen para sus adentros, se les fue la mano. El mayor estercolero de corrupción está a punto de ser sellado. ¿Todo el que a partir de ahora hable de casos de robo y de comisiones abusivas será un rencoroso que no acepta el juego democrático? En solo un año, estos populares, aparcados en el purgatorio de la oposición, han conseguido, nadie lo diría, la clemencia electoral. A este paso se rehabilitarán muy pronto. Nos pasamos de buenos. Parecemos Del Bosque.

El medio millar de parlamentarios que vamos a elegir, en las próximas “oposiciones” electorales, declaran sus bienes y cotizan por ello. Y aunque cobran más que la media, al menos en campaña electoral hacen más horas extras que una teleoperadora. Los diputados y los eurodiputados no son el problema. Son los nombramientos que promueven (algunos retiros pomposos bien pagados) y las políticas económicas que sostienen las que perjudican seriamente la salud de nuestros bolsillos. Deberíamos escandalizarnos del funcionamiento oneroso de algunos consejos de administración de empresas públicas y organismos diversos en cuyas plantillas se suelen acumular enchufados o cargos cesantes de la administración que los partidos no saben que hacer con ellos. Sobre la pertinencia e idoneidad de esos nombramientos sí podríamos aceptar todo tipo de mensajes clarificadores.

Aunque vamos mejorando, ¿saben? En nuestra Comunidad, muchos altos cargos que antes eran nombrados salvajemente a dedo, como Consuelo Císcar al frente del IVAM, ahora son escogidos entre candidatos altamente cualificados y cuyos expedientes son examinados por un grupo de profesionales que asesoran al político de turno. Esa sí es una novedad de la que congratularnos. El que cobra la pasta al menos sabe de lo que se lleva entre manos. Algo es algo.

Repito: el problema grave no es un puñado de dietas o un billete de AVE. Lo gravoso para las arcas públicas y para el ciudadano raso son algunas historias para no dormir como la prórroga en su día del peaje de la autopista (nuestra cartera se resiente), la multimillonaria concesión de resonancias magnéticas o cómo se merendaron algunos el dinero de la dependencia mientras mandaban políticos que hoy viven entre rejas o camino del banquillo. Algunos servicios públicos en manos privadas que huelen fatal (no solo en la recogida de basuras) son la causa de muchas de las fugas indecentes de nuestros presupuestos. Esos contratos están blindados más allá de una legislatura. ¿Por qué no prueban a hacer chistes ingeniosos sobre ello? Seguro que les seguimos la cadena con mucho gusto.

A los que mandan esos graciosos correos electrónicos deberían saber que el problema no es el Audi aparcado en el sótano de un ayuntamiento, la tableta o el móvil del diputado que está en la diana de esos mensajes virales. La ruina está en el gobierno que eligen una mayoría de ellos, algunas de cuyas decisiones son para beneficiar a unos pocos, a los que les pagamos el yate, el exclusivo chalet, las colecciones de arte, los coches de altísima gama, el dinero sucio estacionado en el extranjero, incluso el despido de algunos de sus trabajadores cuando ganan menos de lo que pensaban. Muchos mensajes interminables de WhatsApp no dicen ni mú de atajar esos favores. ¡Deje ya de hacer el ridículo con sus amistades e hile más fino cuando quiera enviarles un mensaje graciosillo! ¡Deje al pobre parlamentario de a pie en paz! Elija bien antes de votar y pase de escudriñar el bonobús, el precio del café en las Cortes Generales o la marca del smartphone. Piense en el exdiputado valenciano Vicente Martínez Pujalte verá lo que nos podemos permitir y lo que no. Los chistes, a veces, los carga la derecha.

Muchos de nosotros, ilusos, pensábamos que alguna nueva fuerza emergente iba a poder cambiar las reglas de juego anticuadas y desgastadas por las que nos regimos para estudiar en universidades convencionales heridas de muerte, trabajar de forma precaria, jubilarnos si queda algo en la caja común y palmarla dignamente en la cama de un hospital, cada vez más insostenible. Si a Podemos le dejan gobernar será, seguro, una concesión temporal, porque los que han mandado siempre se sentirán incapaces de continuar con el engaño masivo. En Grecia han dejado al mando de aquella ruina neoclásica a Syriza para ver si consiguen alargar un poco más la agonía, y de paso devolver algunas deudas impúdicas que tenían contraídas a la fuerza. Siempre que hay amenaza de derrumbe permiten gobernar, ¡que remedio!, a quien sea.

En España, Podemos mandará cuando ningún político profesional reincidente quiera comerse el marrón de la decadencia económica. Eso será ahora o en las próximas elecciones. Los británicos, los europeos del norte o del este, no tienen veleidades con partidos “radicales” como nosotros, allí se las tienen con unos sabuesos egoístas y racistas de cuidado. En esos países aún les queda margen de maniobra para seguir alimentándose de la sopa boba, gracias a los intereses de alguna deuda contraída por países incautos. Cada vez es más urgente un nuevo modelo social y económico.

El asunto este de trabajar por una miseria, pagar comisiones por la cara a los bancos, costear anticuados ayuntamientos con contribuciones desorbitadas e ir de vacaciones low cost a Londres para ver fugazmente a un hijo requemado, maniatado a los fogones de una franquicia de comida ultrarrápida, se va acabar. Deberíamos discurrir otro modelo económico. Aunque, nadie nos garantice que dentro de unos años no añoremos como estábamos en la actualidad, medio en bancarrota; puede que nos ocurra como ahora que echamos de menos los sueldos de mil euros. ¡Mala suerte! En campaña electoral nos contarán más de un cuento; para disimular, saben, pero en cuanto pase todo nos va a caer encima lo que no está escrito.

Si no inventamos algo rápido esto se hunde. Ya no caben más eufemismos. Si sigue el PP nos vamos a despeñar. Los del IBEX 35 deberían ver que su única salvación posible no es Ciudadanos, sino un gobierno de Podemos que les dé un poco de margen, que les prolongue la esperanza de vida en la UCI, como hace en Grecia el bueno de Tsipras. Vamos a peor. El otro día por poco se me escapa: con Felipe González vivíamos mejor. Ya ven, mejor me callo.

El taxi que pillamos en una app pertenece a un señor bien colocado en la lista Forbes. Su fortuna se debe a que tiene el desván de su casa repleto de ordenadores que parecen tragaperras. Cada vez que activamos el móvil estamos rebozando en dólares a unos cuantos nuevos ricos que nos atiborran de servicios inútiles disfrazados de prosperidad. Unos tipos que, precisamente, tributan solo una cantidad simbólica y que con el resto del botín de los beneficios desembarcan, en bermudas y chanclas, en un paraíso fiscal. Los papeles de Panamá demuestran que los que pagamos nuestros impuestos les estamos costeando los servicios públicos a los que evaden su dinero, que son, paradójicamente, algunos de los que se han lucrado con las privatizaciones.

Hay universitarios recién graduados que no saben que quieren ser de mayores; por el contrario, hay jubilados asomados a las pocas obras públicas que se acometen que ganan más que los que empuñan acalorados un pico o una pala en una zanja abierta en la calle. Estamos asistiendo a unos cambios tan profundos que ni tan siquiera nos da tiempo a actualizarnos o a formatear nuestra mente. El 45 por ciento de las tareas actuales son susceptibles de automatizar. La inteligencia artificial ha llegado para quedarse. Este cambio drástico en la forma de ganarnos la vida, de compartir coche y casa, de vivir más años, de trabajar más por menos y de consumir frenéticamente recostados en el sofá puede dejarnos un poco descolocados. Dicen que los jardineros, fontaneros o cuidadores de ancianos y algunos más pueden salvarse del cataclismo laboral. Los más jóvenes están aprendiendo que no tendrán un trabajo para toda la vida; tendrán, si acaso, muchos minicurros. La aspiración última de cada habitante de este universo capitalista, tener casa y coche, ha sido dinamitada.

“Buenas tardes, soy Mercedes…” Me llama una teleoperadora de una empresa de demoscopia para una encuesta electoral. Ella me ha devuelto a la realidad cotidiana. Para el sondeo le interesan jóvenes de 18 a 23 años, vete tú a saber por qué. Conmigo hace una excepción. En la campaña electoral, los políticos de turno nos van a prometer dos imposibles: nuevos empleos y rebajas de impuestos. El mundo está cambiando de forma vertiginosa. Para votar en el referéndum de Podemos bastaba tener móvil, pese a que la vieja política todavía se resiste a morir. Nuestro teléfono inteligente sirve igual para pedir unas pizzas que para jubilar a Rajoy. “¿Recuerda a quién votó en diciembre?”, me pregunta Mercedes. La política colaborativa se va a abrir paso. Los que serán elegidos en las elecciones de junio, si alguien no lo remedia, no saben aún la que les espera.