La creativa palmera Carmen Martell ha sido la ganadora del Concurso de Relato Corto convocado por la compañía aérea Binter Canarias con motivo de su 25 aniversario. Martell, colaboradora de LA PALMA AHORA, presentó al certamen el relato 'Sueño', que ha resultado premiado con un billete con destino a Dakar, la capital de Senegal.

Al Concurso de Relato Corto de Binter podía concurrir cualquier persona que residiera en una ciudad que fuera destino de la compañía aérea. Martell, que se encuentra ya preparando el viaje a Dakar, ha señalado que “en honor a la verdad, debo decir que los otros cinco relatos que fueron seleccionados para ser publicados junto al mío en la Revista Binter del pasado mes de mayo, me hicieron el vuelo más corto y ameno, así que también felicito a sus autores: Aída Rodríguez, con 'Banjul'; Anabel Cabrera, 'Souss Massa'; María Teresa Guerra, 'Desaparición'; Santiago Gaspar Rodal, 'Pájaro Verde', y Pedro José Cardona, 'Viernes”.

Carmen Martel ha indicado que “mientras ultimo los preparativos para tan atractivas vacaciones, he sabido que los relatos que ocasionalmente envío a un medio digital (LA PALMA AHORA) con el que colaboro, reciben numerosas visitas, y quiero dar las gracias a las personas que los leen e incluso los comparten; espero, a la vuelta de mi viaje, traer mis maletas llenas de bonitas historias que seguir compartiendo con mis convecinos”, concluye.

El relato de Carmen Martell puede leerse en el enlace http://issuu.com/bintercanarias/docs/nt_135_baja/10?e=5701047/7695621

Sentada en aquel inmenso y luminoso estudio de su preciosa casa colonial que destacaba entre los modernos edificios de aquel pequeño pueblo de la comarca barcelonesa del Vallés, le miraba pintar.

Y allí estaba yo una vez más.

Sentada en aquel inmenso y luminoso estudio de su preciosa casa colonial que destacaba entre los modernos edificios de aquel pequeño pueblo de la comarca barcelonesa del Vallés, le miraba pintar.

Sus manos  volaban sobre un enorme lienzo de al menos tres metros en el que, ante mis ojos, iban apareciendo domingo tras domingo, las formas de la Fontana di Trevi.

Aquella casa estaba llena de arte. Y de amor.

La belleza física de los miembros de esa familia no era sino un reflejo del interior de sus almas; y tuve la suerte de formar parte de ello durante un tiempo que para siempre perdurará en mí. Más tarde seguí visitándoles algunos domingos en los que disfrutaba del cariño que me dispensaban, haciéndome olvidar lo lejos que estaba de mi casa y mi familia.

En el estudio se respiraba paz y allí me sentaba a ratos para leer mientras veía a Rodolfo arrancarle formas a un trozo de tela blanca. Y entonces, un día, me lo contó. 

Procedía de un pequeño país europeo y visitaba en España a un antiguo amigo en su estudio de pintor cuando la vio. Ella posaba ajena a su presencia, pero él ya no pudo apartar sus claros ojos de los profundos ojos oscuros de ella.

Se acercó y le pidió su nombre, y al preguntar ella el motivo, le contestó sin pensar: “Es que voy a casarme contigo”. La mujer, entre risas, le dijo que sentía comunicarle que terminaban sus vacaciones y regresaba a su Cuba natal.

-Hasta allí iré a buscarte y me casaré contigo, le dijo.

Ella vio marcharse a aquel decidido hombre, alto y atractivo, en el que casi no se había fijado hasta entonces.

Hoy rodeada de los hijos que tuvieron, recuerda ella que aquel hombre cumplió su palabra.  

Supe hace poco que él ya no estaba, pero su historia no muere con él. Su historia está ligada a los genes de sus hijos, de cuyos hermosos rostros, artísticas almas, manos y garganta, emana el amor que sus padres se profesaron, en forma de poemas, cuadros y canciones.

Hoy les recuerdo en la distancia, y con mi relato quiero devolverles parte del amor que compartieron también conmigo.

Cuando se acerca el carnaval y empiezo a organizar mi regreso a casa para disfrutar del encuentro con los amigos, no puedo por menos que sentirme viajando al pasado. Vuelvo a un pasado remoto que no conocí, pero del que escuché todo tipo de historias familiares relacionadas con mis raíces:

Mi bisabuela viajando casi una niña, casada con un importante terrateniente de allende los mares. Su regreso a La Palma años más tarde con sus hijos y convertida en una mujer fuerte, dueña de una por entonces importante fortuna. “Las Indias” fueron un gran descubrimiento para los canarios de entonces, que trajeron de allá todo tipo de bienes ganados con su esfuerzo y su gran capacidad de adaptación, creatividad y sueños; sobre todo, sueños de volver.

Y un día, la isla de La Palma quiso hacerles su homenaje a aquellos hombres y mujeres de entonces. No contaré cómo ni cuándo empezó ni quiénes fueron los que lo propiciaron, porque contar mal la historia es lo que la convierte en mentira. Pero si contaré que la fiesta de Los Indianos es el resultado de ese homenaje del pueblo palmero, a esos antepasados que nos trajeron la riqueza y nivel de vida del que siempre hemos gozado en esta isla más afortunada aún que las otras.

Yo nunca estuve en Cuba, ni tampoco muchos de los miles de “indianos” que se suman a esta celebración; pero el lunes de Carnaval, La Palma quiere ser la Cuba de mediados del siglo XIX y allá se va mi espíritu y el de casi cualquier palmero. Y salgo de casa siendo tan indiana como lo fue entonces mi bisabuela.

Pero al llegar a la entrada del muelle, cada vez con mayor frecuencia, siento que el barco que me trae de La Habana se ha equivocado de puerto. De pronto creo haber llegado a las costas ibicencas en los años 70. O peor aún, a los San Fermines de Pamplona en la era actual.

“Vístete de blanco y ven a Los Indianos”, rezan algunos anuncios. Pero están mintiendo.

La auténtica ropa indiana ni siquiera es tan blanca ya que la vestimenta de la época se basaba en los tejidos naturales, más semejantes al color hueso, y las personas más pudientes usaban algún colorido dentro de las pocas variedades de tonos existentes para teñir sus telas.

Pero el auténtico espíritu de la fiesta no está en el color de la ropa; si quieres ser parte real de Los Indianos: no te vistas de blanco, vístete de indiano, llena tu corazón de pasado y de historia y ven a vivirlo con nosotros.

La ‘A’, femenina, grande, abierta, importante como el papel de la mujer en la vida y en la creación de la vida.

Nuestras primeras palabras están llenas de ella: ‘Papa’, ‘Mamá’.

De pronto un día despierto en un mundo en el que la ‘A’ me hace sentir vergüenza de llevarla en mi nombre y en la mayor parte de los calificativos que deberían identificarme.

Un grupo de personas, para vergüenza de las de mi sexo, ha decidido que esa letra les pertenece.

Hace años, algunas mujeres, con muy buen criterio, acuñaron una palabra terminada en ‘A, para crear una liga que les abriera puertas con paciencia, esfuerzo y pequeños pasos, en un mundo por entonces de absoluto poder masculino (palabra terminada en ‘O’). La palabra era ‘feminista’ y parecía creada para abrir horizontes. Eso ya no es así.

Hoy, un grupo de mujeres llenas de complejos y con un desmesurado odio hacia los hombres, se han apropiado de ese título, FEMINISTA, para poner en evidencia a las mujeres que hace años tenemos un lugar en la sociedad ganado con el propio esfuerzo y no queremos compararnos con ningún hombre.

Yo no quiero ser un hombre, no quiero afeitarme ni quiero llevar pantalones con bragueta. Llevo vestidos y tacones y quiero seguir estando orgullosa de ser mujer. No quiero esa igualdad, quiero ser diferente de ellos y que ellos sigan siendo diferentes de mí.

Y espero que ningún colectivo de ese feminismo mal entendido se vuelva a atrever a llamarme “clienta”, “concejala”, “jueza” o como acabo de escuchar a un político en televisión, “fiscala”.

Y es que ocurre que parece estúpido querer feminizar una palabra que no es masculina. No he oído nunca las palabras “cliento”, “concejalo”, “juezo” ni “fiscalo”.

Sé con seguridad que algunas mujeres que también se consideran feministas, estarán de acuerdo conmigo, así que les ruego encarecidamente a las que se posicionan como defensoras de la mujer creyendo que con poner una ‘A’ al final de las palabras resuelven graves marginaciones, que no hablen en mi nombre o pronto tendremos que enseñar a nuestros hijos que sus primeras palabras sean: 'Mamá' y 'Papó'.

Ella, era luz; bella y graciosa, alegre y florida.

Él, arisco y envarado, se mantenía distante.

Ella, toda ternura, le envolvió en su abrazo, sin importarle.

Él, estático y majestuoso; ella, cimbreante y sexy, danzaba a su alrededor.

¿Qué podrían tener en común?

Aquel lejano día, cuando se encontraron, nada hacía presagiar que se acercarían. Entonces, se tomaron de la mano; pronto él se sintió turbado y se dejó envolver en su aroma.

Ella no pudo evitar apoyarse en sus ya casi macilentos brazos que, al sentirla, recuperaron parte de su ya perdido vigor. Y juntos, la destreza de ella y el fuerte arraigo de él, se volvieron un todo capaz de resistir más allá de la vida.

Y así, abrazados, juntos, siguen creciendo hasta el cielo.

Juntos, el tronco y la enredadera.

Por una u otra razón, las circunstancias siempre han estado en contra y nuestras bellezas, por otra parte reconocidas allende los mares, no encontraban el apoyo para luchar contra todo tipo de obstáculos que se interponían en su camino.

Pero esta vez, yo no estaba dispuesta a aceptarlo y, ante la petición de ayuda de la guapísima Mrs. La Palma, Natalia Zamora Salas, decidí romper una lanza por ella y embarcarme en la aventura de ayudarla a derribar molinos de viento.

Muy pronto, éramos un gran equipo trabajando en conjunto por el mismo interés. Unimos fuerzas y el resultado, era evidente.

A La Palma, parecía habérsele olvidado el poder de la unidad, pero estoy convencida de que, a partir de ahora, aprenderemos a usarlo de nuevo. Esta pasada noche, en Sofía, Bulgaria, hemos tocado el cielo.

Con el total apoyo del Cabildo de La Palma, representado especialmente por su presidente Anselmo Pestana Padrón y por Antonio Hernández Riverol; el diseñador Gregorio Barreto; el estilista Jonás Buenaventura; el Hotel Taburiente-Tenerife; el restaurante Mesón Clavijo; Carlos Felipe Martell, autor de ‘Los Privilegiados del Azar’; el fotógrafo Juan Carmona; su primera dama de honor y compañera de viaje Cheryl Morgado y el apoyo en Protocolo y Pasarela de quien suscribe, Carmen Martell, el resultado está a la vista: Natalia Zamora Salas es la nueva Mrs. Europa 2014. ¡No podía ser de otro modo!

CATALUÑA ES MÍA

He oído cosas.

He oído que los catalanes quieren independizarse; también he oído que “muchos” catalanes no quieren ser de los nuestros; otras tantas veces, he oído que “algunos” catalanes no quieren ser españoles.

Pues bien, yo tengo algo que decir al respecto.

España, hace ya tiempo, es un país democrático y sus habitantes son considerados adultos libres e independientes.

Creo que si un catalán quiere dejar de ser español, puede renunciar a su nacionalidad y marcharse. Lo mismo puede hacer un asturiano, un canario o un manchego.

¡Ahí está la puerta! Renuncias a tu nacionalidad y caminas hacia tu nuevo destino, tu nueva vida.

Pero debo añadir un pequeño detalle. Un detalle relacionado con el buen uso del lenguaje.

Desde hace un tiempo, políticos de todas las tendencias, periodistas de todos los estilos, e incluso particulares muy diversos, usan una extraña expresión al referirse a esta comunidad autónoma “española” de la que estamos hablando; les oigo decir: ‘Cataluña’ y ‘España’, como si de dos países se tratara.

Según esto, parece que muchos, incluso los que se oponen a esta segregación, ya la han aceptado.

Pero insisto, si quieres dejar de ser español, deja España y busca tu lugar.

Cataluña es España. Trabajé en ella durante años; en un tiempo, hasta 16 horas diarias.

Allí me dejé la piel, junto con otros españoles andaluces, o extremeños, o gallegos, castellanos, vascos…, para hacer más grande a este país. Y también algunos latinos, que soñaron estar trabajando para la “madre patria”.

¡Cataluña es mía, déjala donde está! No será nada sin nosotros, los que trabajamos para hacerla grande e importante.

La respuesta la encontré en mi regresión a la infancia. Mi infancia es la infancia de la mayoría de los niños que crecimos antes de la llegada de la democracia. Todos recordamos aquellas jornadas en que salías de clase y, tal vez, ese día llevabas de regalo, en tu mochila escolar, un reglazo o un pescozón del sádico profesor de turno. Sí, digo sádico, aunque no guste. Y no pienso retirarlo. Puede que el sistema les diera autoridad, poder y carta blanca, pero, finalmente, ellos eran libres para desarrollar su sadismo o aplicar el sentido común. Cada uno toma el camino que toma. Todavía existen personas que defienden con vehemencia una de las parafilias más retorcidas y menos contestadas: un bofetón a tiempo, a la larga “da gustito”. Los instintos masoquistas son perturbaciones (o no, no me atrevo a juzgarlo con rotundidad) muy personales y respetables, pero insinuar que deben ser universales, para todos, es un exceso. Tal vez a ti, que presumes del tortazo que te dio tu profe o tu padre, no te haya traumatizado el mismo, pero a otra gente sí. Aunque, claro, mi intuición me susurra que es tu propio trauma el que te empuja a minimizar su importancia para que te duela menos (el trauma, no el tortazo).

Pues bien, siguiendo con el relato, sales de clase con el culo ardiendo, entras en tu casa, te encuentras la tele encendida y… ¡Las escenas gore! La versión original de ‘Maniac’. ¡Una corrida de toros con todo el impacto visual y visceral! Y, por supuesto, imágenes acompañadas por la orgásmica voz de un trastornado comentarista. Todo esto, aunque parezca difícil de digerir en la actualidad, como merienda; en pleno horario infantil.

En nuestro país, la masacre no se limita a una plaza cerrada, no. No es suficiente con ofrecer sangre, tortura y placer a los morbosos incondicionales. Se utilizan las fiestas de los pueblos para expandir a la sociedad, a la prensa, a los extranjeros, la marca ‘España-Salvaje’. ¿Por qué hablan de 'tradición', cuando deberían decir 'traición'? Traición al sentido común. Traición al concepto de animal racional.

¡Ah! Se me olvidaba. La oposición al maltrato animal no se hace para ganar votos, porque enseguida te pillamos, amigo.

Y digo se recorta, no se alza. La isla se recuesta sobre el océano, aplastada por el peso de su vergüenza, de su terrible historia no tan lejana en el tiempo.

En mi primer viaje por el África Occidental, había llevado conmigo una mente abierta, mi gran capacidad para seguir sorprendiéndome cada día por el latido de la tierra, mi ya conocido espíritu aventurero y una inagotable sed de descubrir lo que la vida me ofrece a cada paso. También me llevé un libro, canto a la tolerancia, que narra una historia ficticia que cada día parece más y más real: Los Privilegiados del Azar.

https://sites.google.com/site/losprivilegiadosdelazar/home

¡Son personas!, pienso mientras mi mente me lleva a las antiguas películas en ‘blanco y negro’. Me resulta extraño el doble sentido: hombres negros, cazados por hombres blancos como si de bestias se tratara, eran hacinados en cuartos de engorde para que pudieran soportar el largo viaje hasta lejanos lugares de los que ni habían oído hablar. Perdida para siempre su familia, sus amigos, sus raíces… y hasta su humanidad. ¡Perdida toda esperanza!

Al final del viaje: cansancio, hastío, dolor, desarraigo. Al final del viaje, el final de la vida. El comienzo de un declive de dignidad, de sueños, de autoconfianza.

La isla dejó atrás la esclavitud en 1848. Y ¿qué ha cambiado?

Hoy, cayucos como el que tengo ante mis ojos, aún parten desde estas y otras costas cercanas; ya no son esclavos (¿o quizá sí?) Venden todo cuanto tienen, pagan un viaje sin retorno a hombres sin honor que les abandonan ante cualquier contratiempo y, si consiguen avistar nuestras costas aún con vida, ¿qué les depara el destino?

Al acecho, antes de que el primero de ellos llegue a pisar la playa, los privilegiados del azar les esperan para convertir su sueño de libertad en un imposible. Les esperan para recordarles que, a veces, el peor infierno comienza en la puerta del paraíso soñado.

Cuando subo al avión, no puedo evitar sentir que es un gran día. El pequeño avión color esperanza, se eleva sobre las nubes y sigue subiendo. Rápidamente se acerca al cielo donde una luz imposible explosiona inundando mi corazón. Y allí, en el medio, está papá esperando mi abrazo.

Y desperté; era el día del padre. En mi PC compré un billete de Binter.

(Nota: Este relato de Carmen Martell ha sido el ganador del Concurso de Relato Corto de Binter convocado por la compañía aérea con motivo de su 25 aniversario)

Coqueta, caminaba lentamente en línea recta. A ratos se detenía como si dudara y, con picardía, miraba atrás de reojo.

¿La estaría siguiendo aún? Él era fuerte y valiente, le observaba desde hacía tiempo y hoy, por fin, se había decidido a darle pistas. En la reunión de esta mañana, le había sonreído sin ambages, abiertamente. Pero luego, al salir, optó por no mirarle para encender su curiosidad. Cuando comenzó a alejarse del grupo, supo que la seguiría. Pasó bajo aquellas ramas, bordeó aquel extraño lago marrón-rojizo y entró en el túnel de brillante y transparente boca.

De pronto, el túnel se movió como tocado por un terremoto. Ella cayó y algo dulce y oscuro la envolvió; y tuvo miedo.

Algo más tarde, él la encontró flotando en el fondo de una botella casi vacía de Coca Cola.

¡Pobre hormiguita enamorada!

Sentada junto al amplio ventanal tras el cual, solo se ve una palmera, veo pasar a la gente.

Cada uno con su historia van pasando ante mí un anciano con una bolsa en la mano, varios jóvenes de mochila, dos niños empujando indolentemente una pelota; una pareja de empleados de la estación se para a mirarme con cierta descarada insistencia mientras el hombre saca un puro empezado que se lleva a la boca; luego continúan su camino. Una mujer con un niño en un carrito avanza tras una joven que parece usar compulsivamente el teclado de su teléfono móvil.

Nadie ríe, nadie corre, no se oyen voces; cada cual, arrastra su vida con un terrible esfuerzo. Siento ganas de levantarme, empujarles, gritarles que están vivos, que ahí fuera luce el sol, que el mar bate alegremente, que miles de pájaros cantan en las ramas y hay flores por doquier.

Pero ellos siguen allí, arrastran su apatía y pasan a mi lado una y otra vez, siempre igual.

¿Por qué vienen a la estación si no van a ninguna parte? ¿Por qué viven esa absurda monotonía triste y silenciosa?

Aterrada, cierro con fuerza los ojos, y mi espíritu viajero se eleva y se aleja volando hacia el sol.