Superado el mes de mayo y cumplido con el afamado refrán que nos recomienda que hasta el día 30 no nos quitemos el sayo, Vitoria y sus vitorianicos abordan el mes de junio con la esperanza de que, por fin, el calorcito se instale en sus vidas. Constancia de que Lorenzo visita Vitoria haberla, hayla. Sin embargo, el astro rey tiende a calentarnos el coco y confundirnos el termostato cuando menos lo esperamos. Por ejemplo, enero suele ser un mes que cuenta con unos cuantos dias torrantes en los que el abrigo sobra para, a veces incluso horas después, caerte un nevadón que colapsa la autopista y nuestras vidas.

Abril o mayo, que de por sí ya son meses más primaverales, se convierten en la época de mayor crueldad climatológica: la lluvia y el frío más otoñales no nos dejan soltar gabardinas y chambergos hasta que llega esa semana en la que al salir de casa hay 4 grados y cuando sales del trabajo hay 25. Es el momento más divertido para deleitarse con la moda vitoriana. El momento en que nos ilusionamos porque estamos convencidos de que, esta vez sí, la primavera se instalará de verdad para dar paso al verano. La semana en la que osamos guardar toda la ropa de invierno en el camarote -ritual vitoriano casi tan tradicional como la romería a Olarizu-, días en los que hay quienes se calzan sandalias y dejan valientes al aire sus dedos amoratados a causa frío, días en los que nos quejamos en la cola del pan de calorazo que hace como si estuviéramos viviendo en Sevilla para, de nuevo horas despues, tener que tragarnos nuestras palabras cuando el termómetro vuelve a desplomarse y nos pilla con el plumas recogido en el trastero.

Es este momento uno de los más curiosos en el comportamiento del vitoriano medio que, lejos de admitir su derrota y subir al camarote a recuperar el jersey de cuello largo, continua luciendo ropas y calzado livianos como si esa actitud resultara una suerte de eficaz conjuro que fuera a instalar el calor en la ciudad.

Llegado el verano, el calorcete se comporta igual que en otras épocas pero a lo bestia. Es decir, Vitoria cuenta con tres días (tres) contados de auténtico estío con sus tres noches en las que uno puede tomar algo en una terraza sin chaqueta. El vitorianico, no obstante, siempre la lleva, ganándose así la fama que le hace protagonizar incluso chistes ambientados en playas nudistas. Es por culpa de estos tres días de 365 que los vitorianos idealizan su verano hasta tal punto que queda registrado en su memoria como el más caluroso en la historia de la ciudad, tanto que hubo una noche en la que tuvieron que dormir con la ventana abierta porque en vez de 3 grados hubo 14.

La realidad, no obstante, dista mucho de un estío caribeño y más o menos a mediados de agosto ya hay que ir pensando en bajar el vestuario invernal del sacrosanto camarote porque pasando las fiestas de La Blanca, Vitoria vuelve a ser Mordor. Septiembre a finales, cuando todo el mundo ya ha vuelto de sus vacaciones, los adultos se encierran en el trabajo y los niños en el cole, Lorenzo vuelve a regalarnos unos días de caloret, como diría Barberá, que nos pillan con la bota de cuero y el ceño fruncido. Y pasado este impasse, la ciudad se cubre de nubes y el único respiro que nos da, las cosas como son, es el que queda entre chaparrón y chaparrón. Disfruten mientras puedan de las gafas de sol...

Queda constatado, por si alguien tenía alguna duda, que Vitoria es una ciudad conservadora que no quiere arriesgar ni un ápice lo que tiene, sea lo que sea y por el motivo que sea. Porque realmente piense que los moros son unos ladrones. Porque necesite los 50€ al mes prometidos para los pensionistas. Porque, siendo sinceros, tampoco había una Ada Colau o una Manuela Carmena en las que depositar nuestras esperanzas.

Los más optimistas dicen que la victoria de Maroto hay que cogerla con pinzas. En primer lugar, porque hubo una abstención en las urnas del 35% de los vitorianos, que ya son unos cuantos. Y, en segundo, porque nuestro amado alcalde se llevó un 30% de los votos depositados, es decir, que el 70% restante votó a otras formaciones. Y quizá tengan razón y el problema sea mío, que cuando se trata de la política tiendo a ver el vaso medio vacío. Pero es que a mí, que puedo entender que Maroto se lleve de calle a los votantes de los barrios donde la media de edad es mayor, no me cabe en la cabeza que también haya sido el PP el partido más votado en Ibaiondo, barrio dormitorio de gente mucho más joven. Y no precisamente por unos poquitos votos, sino por un buen puñado de ellos.

Escucho a Maroto un día después de haber sido la lista más votada y su discurso es el de un tipo que hubiera ganado por mayoría absoluta y abrumadora. Es más, hasta diría que es un discurso que enternecería al mismísimo diablo. Maroto, que se define a sí mismo como un hombre que lo ha pasado “muy mal” durante la campaña y que ha tenido que enfrentarse a su partido en numerosas ocasiones, entre ellas, cuando les exigió que aclararan “si mantendrían el matrimonio de personas del mismo sexo”. Porque Maroto, no utiliza la palabra homosexual en público, por si acaso. Este alcalde, que se encaró con sus colegas peperos contra Garoña y contra el fraking por el bien de todos nosotros. ¿Será que yo no quiero ver lo bueno que tiene la política de su gabinete? ¿Será que sólo veo en la gestión del alcalde una estrategia populista, la del caramelito dulce que nos amargará el futuro?

Decía Maroto en la mencionada entrevista que su partido, el PP, siempre ha creído en él y, pese a ser a veces una oveja descarriada entre sus filas, un afiliado incómodo, la formación considera que es “el mejor alcalde para Vitoria” y por eso y sólo por eso sigue apoyándole. Porque él sólo piensa “en lo mejor para Vitoria y los vitorianos”. Y si hay un pacto entre partidos que ose descabezarlo del poder, será “el pacto de perdedores al que alude EH Bildu”, en definitiva, un pacto totalmente ilegítimo.

Maroto ha sido ungido con la gracia del 30% de los votos de los vitorianos que aquel aciago 24M se acercaron a las urnas. Y ahora se erige como el mesías de la capital. Porque la gente le paraba por la calle, le mandaba mensajes por las redes sociales y le decía “alcalde, yo voy a votarte porque has sido valiente y te has atrevido a decir la verdad”. Y Maroto tiene toda la pinta de que va a volver a ser alcalde otros cuatro años porque nadie querrá pactar con Bildu, que sigue siendo el chico malo de la política para los grandes partidos y en estas elecciones, además, el perdedor en sus bastiones. Tampoco parece que esos grandes partidos vayan a pactar con las nuevas formaciones que han conseguido representación y que serán el único balón de oxígeno al que puedan aferrarse las instituciones. Aunque sólo sea por constatar que, a pesar de Maroto, aquí algo también está cambiando.

Ahora que Maroto ha ganado, él y sus compañeros se permiten el lujo de decir que la corrupción les da asco y de poner verde a Rajoy y decirle que no fue lo suficientemente contundente en su discurso post electoral. Porque ahora que Maroto ha ganado, la vista del PP ya está puesta en las generales y ahí probablemente lo tengan más chungo para salir vencedores, por mucho que Vitoria tenga un alcalde del PP que visualiza a sí mismo como el nuevo Cuerda con su 30% de los votos.

El domingo por la noche escuchaba a Ada Colau y a Manuela Carmena en una cadena y pasaba a la regional sin poder creer lo que estaba pasando en mi ciudad. Escuchaba las voces del cambio, voces de conciliación y de comienzo de una nueva forma de hacer las cosas en otros lugares tradicionalmente conservadores. Y después escuché a Maroto que, pletórico, en un discurso preparado y contundente, lo dejó bien claro: “Ni un paso atrás. Vitoria ha hablado. ¡Primero Vitoria y los vitorianos!”.

no puedo evitar hablar de las votaciones, justo en este día… Qué dilema.

Podría hablar del tiempo. Y así me olvidaría de que hoy me voy a comer los puños zapeando entre cadenas para seguir la noche electoral, con la esperanza de que otro mundo es posible pese a lo que dicen las encuestas. Podría hablar de este frío que ha venido de repente, muy típico de Vitoria en realidad, al que no me acostumbraré jamás porque he debido de tener antepasados que vivieron al sur del sur. Y así me olvidaría de todas las promesas que nos han hecho los y las candidatos y candidatas en campaña para quemar los últimos cartuchos y conseguir nuestro voto, a sabiendas de que después tendrán cuatro años para decir donde dije digo, digo Diego.

Podría hablar de lo bonico que es el nuevo cartel de las fiestas de La Blanca. Y así me olvidaría de lo cutres que pueden llegar a ser las formaciones políticas, que pagan a empresas para que les posicionen en Facebook, por ejemplo, sin saber (o eso dicen) que éstas utilizan a usuarios que no tienen ni idea de que están siendo utilizados para promocionar su publicidad electoral. ¿No han notado que en el trabajo le mirar raro? Pues tenga cuidado, no vaya a ser que se haya afiliado a algún partido sin tener ni idea, dándole al ‘me gusta’ a sus publicidades.

Podría hablar de lo remonísima que ha quedado mi querida fachada del Palacio Europa y así me olvidaría de la prisa que se dan los políticos en inaugurar cosas antes del día de las votaciones para aparentar que son buenos chicos y buenas chicas y que estamos en buenas manos.

Podría hablar de las ganas que tengo de que lleguen las vacaciones y entonces me olvidaría un poco de esos reportajes y entrevistas que he leído estos días en los que los prohombres y mujeres de nuestro futuro político salen cocinando, hablando de sus canciones favoritas, de que su bien más preciado es una bici o de que han ganado un sueldazo que yo no veré nunca jamás y tiene tres pisos en propiedad o una carraca de coche con seguro a terceros. En serio, ¿ésa es la idea de transparencia que queremos alcanzar?

Podría hablar de lo que cené ayer (me encanta hablar de comida) y así me olvidaría de que esta semana he tenido el estómago encogido por el despido de un familiar y de varios amigos y conocidos, profesionales de empresas y medios de comunicación, que pasarán a engrosar una larguísima lista de parados que todos dicen ver pero nadie soluciona.

Podría hablar del desencanto de muchos, de la ilusión de otros, de que unas elecciones no dejan de ser una oportunidad (la que esta democracia de postal nos da) para cambiar las cosas o seguir como siempre. Para arriesgar o quedarnos en lo seguro, aunque personalmente odio el famoso refrán y opino que lo malo no vale, ya sea conocido o por conocer. Aunque tampoco juzgaría a quien no se arriesga con algo que no conoce en absoluto y que, visto lo visto, tampoco sabe muy bien si se va a convertir en lo mismo de siempre. Pero entonces muchos me dirían que ya estoy con el rollo de desencanto de siempre y que esta actitud nihilista para con la política no es nada proactiva.

Así que esta noche no me despegaré del televisor, con mi marido al lado y nuestra bandeja de la cena en las rodillas para saber, antes de meternos a la cama, cómo se deshojará la margarita electoral. Con la esperanza de que mañana, cuando muchos lean esta columna, el futuro más inmediato de nuestra ciudad y nuestro territorio pinte mejor, mucho mejor.

La pobre empezó a darme pena desde que fue diseñada y plantada y se enfrentó a su primer caluroso verano. Afloraron nunca mejor dicho los primeros problemas originados por una falta de descoordinación entre departamentos. La patata caliente pasaba de uno a otro con el resultado de una falta de riego que dejó a las pobres plantas más secas que el ojo de la tía Mingala, como diría mi suegra.

Vaya por delante que reconozco que quizá el dinero que costó el proyecto podría haberse invertido en otros asuntos más necesarios en estos momentos de crisis. El diseño fue ambicioso y buscaba representar la variedad de la flora del municipio de Vitoria. Pero teniendo en cuenta que desembolsamos dinero y más dinero sin rechistar para reflotar a nuestros grandes equipos deportivos, que nos gastamos la tela en tortillas de patata gigantes o que tenemos esculturas hasta en honor a Ken Follet, (de antepasados súper vitorianos, como todo el mundo sabe), pues no pensé yo que una idea como ésta nos fuera a escocer tanto. Y ya que nos hemos liado la manta a la cabeza y decididnos hacerla, digo yo que habrá que mantenerla...

La pobre cubierta también me da pena porque ni en un millón de años hubiera imaginado ella que iba a intentar crecer en una ciudad como la nuestra. Desde su inicio ha sido objeto de críticas y más críticas de los vitorianicos y vitorianicas que reprobaban su escasa frondosidad y lozanía. Si estuviera estupenda, quizá no seriamos tan duros con ella. Porque fachadas como esta las hay en muchos sitios, desde Madrid hasta Nueva York. Lugares que visitamos con la sandalia del turista y en los que nos inflamos a sacar fotos para darles el coñazo a los amigos a la vuelta una tarde de sábado, envidiosos de lo vanguardistas que son los europeos y lo mucho que tenemos que aprender de ellos. Fíjate, que hacen cubiertas vegetales para ahorrar energía en vez de esos edificios enfermos que nos cascamos nosotros en pleno parque de Salburua.

Los últimos ataques que ha recibido la pobre cubierta del Europa la han dejado herida de muerte. Su autor, el concejal del PNV, Alfredo Iturritxa, reputado experto en asuntos ambientales. Un hombre que lo mismo te da un diagnostico sobre la muerte de varios ciervos en Salburua (que ni los propios expertos pueden explicar) que, en una maniobra para nada electoralista, advierte de la plantación en la fachada vegetal del palacio de congresos de un par de especies gramíneas que van a hacer insoportable la primavera a los alérgicos de la ciudad. El horror de la rinitis en forma de planta está entre nosotros y a nuestra altura, lanzando sus venenos desde la fachada vegetal. Menos mal que el nacionalismo vendrá a salvarnos de esta guerra biológica e Iturritxa ya se ha calzado la capa de súper héroe anti estornudos.

Así somos. Y esta idiosincrasia nuestra se refleja en nuestros políticos, que en su desesperación ya hasta buscan el voto de los alérgicos (convivo con uno que se está haciendo cruces con este tema) y también es la de nuestros medios, que dedican más de media página a las ideas de bombero de nuestros prohombres. Con la de cosas de las que se pueden hablar, madredelamorhermoso....

Vale, igual me he pasado un poco. Pero es mejor tomárselo con humor, ¿no creen? Hay que ver cómo pasa el tiempo. ¡Cuatro años nada menos! Parece que fue ayer cuando se nos petaba el buzón de coloridos folletos y los candidatos salían de sus guaridas para recitar mítines, besar niños y apretar manos con mirada penetrante y sonrisa profident. Cierto es que las cosas ya no son como antes y que no es tan impactante como lo era antaño esa carrera de 15 días hacia las urnas, en la que los elegidos se jugaban el puesto y lucían su mejor plumaje por el ansiado puñado de votos. Ahora casi siempre estamos en campaña encubierta por un motivo u otro. Mirándolo por el lado positivo, esta vez el pastel debe repartirse entre algún partido más de los habituales, así que prepárense para novedosos actos electorales que pueden hacer la cosa más entretenida, por qué no.

En mi última campaña como plumilla, hace ya algunos años, escribí uno de los reportajes que más me ha divertido en mi labor periodística y que versaba sobre la imagen de los candidatos. Es algo que siempre me ha fascinado. Detrás de un político que aspira a un sillón siempre hay una, dos o diez personas que estudian al milímetro sus citas electorales, su vestimenta, sus gestos, su rictus... Amén de, por supuesto, todo lo que diga en un debate o en un mitin.

Porque, en el fondo, el elector es una persona con sentimientos y a ellos hay que apelar en busca del preciado voto. Tocar esa tecla secreta, sobre todo en los indecisos, (que cada vez son más) para provocar que ese día, en el centro cívico de turno, la mano del votante elija una u otra papeleta. Así que nuestros hombres y mujeres dedicados a la res publica estarán ya listos para calzarse las botas de monte, empuñar una pala de obra, despojarse de la corbata, remangarse la camisa, relajar o sofisticar el maquillaje, brindar campechanamente, modular su tono, montarse en una bici súper green, emocionarse con el abrazo cargado de fingido apoyo de los pesos pesados de sus partidos, ofrecer una imagen de familia feliz o de comprometido agente del bienestar y el progreso ciudadano... Y los candidatos neófitos de los nuevos partidos, quien sabe, harán lo que puedan para salirse de esos clichés, para atusarse las rastas, enrollarse el pañuelo progre al cuello y demostrarnos por activa y por pasiva que merecen más nuestro voto porque son diferentes, porque ellos sí son como nosotros.

En el fondo, la campaña es como la gira de consagración de una folclórica. Días interminables, actuación tras actuación. Recuerdo que hubo algo que me dejó ojiplática en la elaboración de aquel reportaje. Uno de mis entrevistados fue un conocido estilista que tenía a muchos políticos y a muchas de sus parejas como clientes (sí; ellos y ellas también forman parte del juego, en mayor o menor medida). Aquel hombre me confesó que, más allá de un pelo y un cutis impecables, hasta hay quien se hace algún retoquito a base de botox a media campaña. Por supuesto, como buen profesional, nunca me dijo quién… ¿Se lo imaginan?

En estos días escucharán las promesas más bonitas que nadie les haya hecho jamás. Transparencia, seguridad, progreso, igualdad, trabajo, futuro... También escucharan la palabra democracia, esa invención griega que hemos desvirtuado con los años. Los griegos tenían sus jerarquías y sus esclavos, las cosas como son, pero al menos perseguían el consenso. El pueblo hablaba y hablaba hasta lograr un acuerdo. Ahora los políticos no hablan, imponen. Ahora creemos que votar una vez cada cuatro años es vivir en una democracia. Dejamos que otros hagan y deshagan para quejarnos de ellos en el bar. Y, en el peor de los casos, les otorgamos de pleno derecho la varita mágica de la mayoría absoluta que convierte a la democracia en una dictadura encubierta.

El alcalde tenía madera de político, envidiaba De Andrés. Aunque él tampoco podía quejarse. De ser jefe de comunicación hacía años había logrado que el partido le aupara hasta convertirlo en gobernante de todos los alaveses, de un territorio tan diverso y tan diferente de norte a sur. Que no es moco de pavo. Sin embargo, los días se le echaban encima y la campaña y las urnas le esperaban a la vuelta de la esquina. Por si fuera poco, la fatalidad empañaba la imagen del PP en otros lugares del país en forma de corrupción y abusos, noticias que no le iban a ayudar mucho en mantenerse en el sillón foral.

Necesitaba algo impactante, que tocara el corazón del alavesismo más aldeano, ése que brilla por su ausencia en la mayoría del electorado del territorio pero que bien podía asegurarle un puñado de votos. Al fin y al cabo, Maroto había triunfado con su recogida de 32.000 firmas contra los moros a través de esa oficina que no tenía ni permisos y que tuvo que conseguir aprisa y corriendo, algo fácil para quien surfea en el poder. Pero él, pobre De Andrés, no tenía nada. Hasta que, por fin, las noches de insomnio en busca de una solución tuvieron su resultado.

En el baño, por la calle, en el despacho, la idea iba cuajando en su mente. ¿Por qué no les damos a los alaveses donde más les duele? Al fin y al cabo, todo el mundo conoce a alguien que se ha visto perjudicado por no saber euskera alguna vez en su vida. ¿Por qué no atacamos a los nacionalistas, al gobierno de Urkullu, de Ibarretxe, de Cuerda, a los batasunos (que a este paso van a conseguir irse de rositas), y les recordamos en este momento de crisis toda la millonada que se ha invertido en eso que llaman normalización del uso del euskera? El euskera es una lengua impuesta, se convencía De Andrés, todo el mundo sabe que en este territorio nunca se ha hablado mayoritariamente y que sólo ha servido para beneficiar a un montón de abertzaloides. Y ya que no podemos emplear el terrorismo para ganar votos (qué tiempos aquellos…), vamos a lanzar nuestros dardos contra esa lengua tan politizada. Y lo vamos a hacer a lo grande, se animaba el diputado general. Voy a hacerlo junto a mi colega Iñaki Oyarzabal, dos mejor que uno.

Y así fue. Javier de Andrés se despachó a gusto en una rueda de prensa en la que, emulando a Javier Maroto pero focalizando sus iras en sus propios vecinos, acusó a gipuzkoanos y bizkainos de llevarse nuestros trabajos (le faltó decir que también se llevan a nuestras mujeres) y definió a EH Bildu y otros colectivos como “morralla”. Y él y Oyarzabal se quedaron tan anchos. Porque ha llegado un momento en el que ocupar un sillón te permite decir lo que quieras, como quieras y cuando quieras sin consecuencias.

Soy navarrica, nací en una comunidad también muy diversa que en educación ha tenido sus más y sus menos con el euskera, por lo menos cuando yo iba al cole. Así que no lo aprendí de pequeña. Cuando vine a Euskadi (porque Álava también lo es), me encontré con gente que me discriminó por no hablar euskera (lo siento; talibanes hay en todos los sitios), gente que me enseñó la riqueza de la lengua y la cultura euskaldunes, gente que sufría por sacarse el EGA, gente que disfruta enseñando euskera… En un intento por acercarme a esta lengua, única y preciosa, hice un curso intensivo con Fito, un profe que debería ser premiado por su empeño en enseñar. Hoy en día, no lo hablo, pero gracias a Fito lo entiendo mejor. Con mi marido a veces chapurreo e incluso me atrevo a pedir un kafe esne bat mesedez en algunos bares. Todavía hay quien me reprocha mi desconocimiento (qué le vamos a hacer) y todavía me encuentro a quien me contesta en euskera aunque yo le hable en castellano. Todavía hay gente que politiza la lengua y la cultura vascas y los seguirá habiendo porque hay cosas que son inevitables.

Pero tengo claro que mis hijos estudiarán en euskera porque es una lengua que define y forma parte inseparable del lugar en el que vivirán, porque la cultura debe transmitirse. Y aprenderán a expresarse en castellano porque también forma parte de este lugar y, sobre todo, porque me preocuparé de enseñárselo. Espero que además aprendan a hablar inglés, por ejemplo, porque querrán viajar y poder comunicarse allá donde no se hablen las lenguas que se hablan en su casa. Y porque el saber no ocupa lugar, frase tópica y manida pero de lo más acertada, que a algunos les viene fatal para que la gente piense por sí misma.

Pese a que Álava esté más lejos de la costa y más cerca de La Rioja, pese a que hay algunos que se empeñan en desempolvar aquellos viejos eslóganes que pedían (sin tener ni idea de lo que estaban pidiendo) una “Álava como Navarra”, negar la evidencia de que el euskera forma parte del territorio alavés es de una ignorancia supina, o peor, de una mezquindad insoportable por lograr un puñado de votos. En ambos casos, serían características sorprendentes si definieran al diputado que fue elegido para dirigir y representar a la tierra alavesa, entre cuyos votantes, por cierto, imagino que habrá unos cuantos que también hablarán euskera.

Supongo que el alcalde se refiere a las decenas de inmigrantes de distintos países que participaron y que, según los cuerpos de seguridad del Estado, han engrosado las listas de los terroristas más buscados. También, seguramente, se referirá a las decenas de familias que se unieron a la kalejira y a las distintas actividades programadas, destinadas a entrenar a los pequeños en las habilidades con las armas, en la elaboración de cócteles molotov y en el diseño y consecución de una barricada con contenedores. Me imagino que también se refiere a los participantes de avanzada edad, veteranos en la lucha armada, que compartieron con los allí presentes sus conocimientos sobre secuestros.

Desde un punto de vista de estrategia política hay que reconocer que nuestro alcalde es admirable. Él o quien maneja los hilos de su táctica de comunicación. Porque esa persona o personas saben que el tiempo apremia y que es necesario quemar todos los cartuchos, sea al precio que sea. Sin embargo, a veces quemar ciertos cartuchos es de muy mal gusto, sobre todo cuando alrededor se está intentando, con mayor o menor éxito, llevar a cabo un proceso de normalización para cerrar heridas que nos costará lo nuestro superar.

Por motivos de trabajo yo no pude acudir a la fiesta de la plataforma Gora Gasteiz. Pero sí estuvieron mi marido y mis amigos con sus hijos pequeños. Que el alcalde diga que ellos pertenecen al entorno de la historia más negra de esta comunidad solo porque son personas que realmente creen que Vitoria es una ciudad plural, que trabaja por la integración pese a todas las trabas que se le imponen y que no está representada por las 32.000 firmas que apoyan una iniciativa demagógica, discriminatoria y ultraderechista (aprovecho la licencia que me otorga el alcalde para decir lo que nos dé la gana respecto a los que no piensan como nosotros), no sólo me indigna sino que me parece un insulto.

Tengo la suerte de rodearme de personas que, con sus opiniones de todo tipo, consideran que la integración es un paso de apertura mental y social que nos beneficiará en el futuro, a nosotros y quienes vengan detrás. Tengo la suerte de tener a mi lado a personas que, con sus errores y aciertos, procuran vivir acorde a una serie de valores que si algún día los perdemos, nos vamos a cagar. Esas personas, junto con miles más, fueron las que se juntaron aquel día en Vitoria para reivindicar nuestros derechos, los derechos de todos, de los de aquí y de los que han venido a vivir aquí y que, por tanto, forman parte de aquí. No es gente que mira para otro lado cuando se habla de fraude; es gente que mira de frente cuando el que les habla les está contando una mentira sesgada, partidista y demagógica, destinada única y exclusivamente a ganar unas elecciones.

Desde luego, si alguien hubo ese día gritando consignas en favor de los presos, claramente se patinó porque no era el foro. Lo que a mí me transmitieron quienes estuvieron fue que resultó esperanzador ver a tanta gente unida por la reivindicación común de derechos fundamentales, en contra del dato tan horriblemente desolador de que 32.000 personas han firmado la soflama racista de Javier Maroto. Hace unos días leía una entrevista al secretario general de Cáritas en Vitoria, Ramón Ibeas, un hombre al que se le podrán atribuir muchas cosas pero ninguna entorno a una ideología terrorista. Quiero creer que en una ciudad donde gobierna alguien como Maroto también hay un Ibeas que llama a las cosas por su nombre, que deja a los políticos en su sitio y que hace un diagnóstico de la realidad que nos saca los colores a todos. El problema, el eterno problema, es que tendemos a prestar más atención a las memeces de algunos que a las advertencias de quienes conocen la situación de primera mano.

Me quedo con una de las frases de esta entrevista, en las que Ibeas venía a decir algo así como que se enorgullecía de que tantos inmigrantes quisieran venir a Vitoria porque eso significa que es una ciudad en la que merece la pena vivir. Así sea.

Vitoria me enternece cuando, como toda ciudad pequeña, se escandaliza ante la llegada de algo nuevo. Es nuestro gen pueblerino (dicho con todo el cariño) el que se eriza ante lo desconocido e intenta protegernos. Me vienen a la memoria la planta de recogida neumática de Coronación (menudo pitote se armó y hoy ni siquiera nos damos cuenta de que está ahí), la mezquita de Zaramaga (polémica alimentada además por nuestro actual y querido alcalde) o aquel albergue de jóvenes problemáticos que alguien intentó abrir en Lakua. Y cuando el asunto del que se trata, además, viene adobado de cierta componente sexual del tipo que sea, ese gen pueblerino se convierte además en beato inquisidor.

Los locales destinados al intercambio de parejas existen en muchas otras ciudades como Madrid o Barcelona y otras más parecidas a Vitoria por tamaño como Logroño y Valladolid, no se vayan ustedes a pensar que por ser la localidad más pequeña sus habitantes carecen de imaginación. Desde el desconocimiento y hasta donde parece, suponen una alternativa a quien quiere darle otro aire a su relación y distan bastante de ser prostíbulos ni lugares donde la gente se arranca la ropa en la puerta a plena luz del día para dar rienda suelta a sus más bajas pasiones. Más bien, procuran ser espacios discretos a donde el y la que lo desee acudan libremente a materializar sus fantasías lejos de las miradas del vecindario, habitualmente cotilla. El local de futura apertura detalla en su web sus servicios y su decálogo de comportamiento pero el que se cumpla o no dependerá de sus clientes. Y de su gestor, claro está. Si es una persona seria que cumple un objetivo lúdico, seguro que no habrá ningún problema. Si es un impresentable o la cosa se le va de las manos, obviamente los habrá y será necesario solucionarlos.

También entiendo a los padres que se preocupen por lo que vean sus hijos. Sin embargo, a veces creo que los niños son la excusa perfecta que nos sirve de parapeto para ocultar los motivos verdaderos, esto es, que no te apetece que algo así se abra al lado de tu portal por lo que sea, razones variopintas: me parece una inmoralidad que la gente se intercambie la pareja; estoy seguro de que va a haber más de una pelea porque a más de uno/a no le va a gustar que su pareja se vaya con otro/a; no me apetece tener despedidas de soltero/a al lado de la puerta de mi casa (no sé qué tiene que ver el intercambio de parejas con ello, pero se me ocurre que puede existir ese temor)… Amén de las dudas del tipo ¿cómo será la puerta de entrada? ¿Tendrá un falo luminoso como reclamo? ¿Será obvio que ahí dentro se hace lo que se hace? ¿Qué le contesto a mi hijo si algún día me pregunta qué es eso del intercambio de parejas? O, permítanme la broma, ¿qué me diría mi pareja si, ya que lo tenemos al lado de casa, se lo propongo un día? Porque en realidad quizá lo que suceda sea que no tenemos ni idea de cómo funciona el negocio (ni tenemos interés en saberlo) y directamente lo relacionamos con un puticlub. Aun así, los firmantes aseguran que ellos no juzgan lo que se haga dentro. Faltaría más. Simplemente piden al Ayuntamiento que prohíba la apertura del local, así, directamente.

De momento, los promotores de la idea también han iniciado su recogida de firmas para lo contrario, esto es, poder ejercer la actividad. Un local que nos escandaliza en una ciudad en la que, por ejemplo, paseamos con nuestros hijos en fiestas y vemos borrachos meando en la calle o echando la pota en el peor de los casos. Que nos perturba en una sociedad donde los niños, habitual y desgraciadamente, ven demasiadas cosas que no deberían para su edad. Nunca olvidaré la escena de la que fui testigo un domingo de verano en un restaurante. Un niño que no tendría más de diez años jugaba con su amigo a un videojuego en el que descuartizaban con un abanico de herramientas a cual más horrenda a una persona atada de pies y manos. Los padres charlaban amigablemente mientras tomaban café, satisfechos de que los pequeños estuvieran entretenidos. Seguramente tengamos que preocuparnos para con nuestros hijos de otras cosas mucho más importantes que de un local de intercambio de parejas que igual abre en nuestro barrio dormitorio. Mirando el lado positivo, bueno saber que hay tanta unión para recoger firmas; estaría bien que existiera también para otros asuntos.

La violencia de género me aterra. Me aterra cualquier tipo de violencia en cuyo germen radica el odio al que es diferente. Sin embargo, en este caso, me horroriza más porque la victima duerme o solía dormir con su ejecutor. Tu compañero, el que supuestamente debería caminar contigo, acompañarte, disfrutar y sufrir la vida contigo, un buen día te quita de en medio por el motivo más peregrino.

Y la gestión que se hace de la violencia de género también me resulta un tanto espeluznante. No sé cómo podría hacerse, no soy una experta, pero tener que desaparecer del mapa como si fueras terrorista sólo por ser una mujer es simplemente espantoso. Tener que huir de tu casa, refugiarte en un piso de cuya existencia sólo saben unos pocos, porque un día tu marido, tu novio, podría venir con un cuchillo a rajarte, podría rociarte con gasolina y quemarte, es terrible.

Me horroriza el reflejo mediático que se hace de estas noticias, en las que el origen extranjero del ejecutor es lo primero que suele destacarse después, claro está, de una minuciosa y macabra descripción de lo sucedido. Porque los rumanos, los colombianos, los árabes o los senegaleses parece que son los únicos que matan a sus mujeres. Ahora va a resultar que nadie conoce ningún caso de maltrato en su entorno de primer mundo feliz y perfecto. Me jode que invirtamos en campañas de igualdad y que, al mismo tiempo, nuestros hijos vean en la tele ese anuncio de colonia en el que un tío chasquea los dedos y la tía se le caen las bragas al suelo al tiempo que se apaga la luz.

Pero hay una cosa que me ha cabreado especialmente en esta ocasión. Y es el hecho de que algo tan horrible y truculento como que un hombre mate en la ciudad en la que vivo a su mujer en plena Semana Santa no sea un motivo lo suficientemente importante como para que alguna de las autoridades de la ciudad o el territorio, que tampoco digo todas, de esas autoridades que han creado la flamante, espantosa y demagógica campaña de Tolerancia Cero no sean capaces de interrumpir sus puñeteras vacaciones por un momento para sumarse a una manifestación que denunció y rechazó lo ocurrido horas después. De que el propio Instituto Vasco de la Mujer, Emakunde, le baile el agua a la clase política, tampoco acuda y se excuse diciendo algo así como que el protocolo no lo exige, para sumarse a otra manifestación días después en la que sacarse la foto de rigor. Porque las fotos siguen siendo lo más importante, por encima del propio suceso.

Como soy una mal pensada, me da por pensar que, al fin y al cabo, la víctima era rumana y, ya se sabe cómo son los rumanos, la mayoría de los cuales encima son gitanos. Me pregunto qué hubiera pasado si la víctima hubiera tenido un apellido compuesto, si hubiera sido la hija, la nuera, la cuñada de alguna gran familia vitoriana o, ya pensando mal del todo, si la víctima hubiera sido mora de la morería, de esos que, según nuestros próceres, se llevan nuestras ayudas. Me entristece, me cabrea, me jode (otra vez) vivir en una ciudad gobernada por hombres y mujeres (sí chicas, lo vuestro es de traca…) que no son capaces de tener un gesto, de enviar a un representante, de escenificar un apoyo, que no va a devolverle la vida a esta joven, pero que va a definirles en su compromiso. Una ciudad gobernada por personas a las que les sigue importando más la portada.

Afortunadamente, no creo que Vitoria sea tan cutre como lo son sus gobernantes. Sólo espero que en lo personal, en el entorno más cercano y en aquel con el que más nos relacionamos, seamos capaces de gestionar mejor que ellos y ellas la igualdad y la resolución de los conflictos de género. Porque, claramente, ellos y ellas no han estado a la altura.

Que levante la mano quien esté leyendo esto y sienta que ya estamos en campaña electoral, pese a que todavía quedan un par de meses. Fotos de candidatos, eslóganes, encuentros que parecen mítines, inauguraciones que pudieran ser puros actos electorales pueblan los informativos y las hojas de la prensa diaria. La cosa está que arde, además, desde que han irrumpido nuevas fuerzas políticas que pueden llevarse buena parte del pastel y que, pese a ir de alternativas, hacen lo mismito que el resto. Las nuevas piezas del juego político y, cómo no, las más tradicionales despliegan sus plumas de pavo real para intentar convencernos de que nada será como antes sino mucho, muchísimo mejor, siempre y cuando les demos nuestro voto, claro.

Tenemos, por ejemplo, a nuestro querido Partido Socialista que, después del requiebro de Maite Berrocal e incluso antes, ha poblado las marquesinas del tranvía de la ciudad con primeros planos de sus candidatos sonrientes, pidiendo a los viajeros que pensemos en el futuro mientras esperamos al transporte que nos llevará a nuestra realidad cotidiana. Realidad que una ya no sabe si cambiará mucho o poco con ese voto.

Antes que ellos, esto mismo lo hicieron los candidatos del PNV, con fotos también en las marquesinas del tranvía (se ve que aparecer en ellas te garantiza una visualización extrema), en las que sonrientes aspirantes a la alcaldía y a la Diputación caminaban con paso firme y seguro hacia un futuro soleado en una Vitoria con un panorama político más bien gris.

EH Bildu, de momento, se mantiene más al margen, aunque ya han presentado su plancha en un colorido acto y su candidata a la alcaldía ya ha aparecido también tímidamente en algún medio concediendo entrevistas sobre sus intenciones futuras. Porque la presentación de candidatos, en sí misma, ya es un auténtico acto de propaganda electoral y se aprovecha como tal, por algunos más que por otros.

El lío de Podemos y Sumando Hemen Gaude hace lo que puede. Eso sí, en el ámbito autonómico, hace unos días Juan Carlos Monedero se encargó de escenificar su apoyo a la línea liderada por Roberto Uriarte en una charla en la UPV. Y ya se ha montado el Belén interno porque muchos simpatizantes del nuevo partido súper democrático, transparente y cristalino se han quejado, seguramente con razón, de este movimiento de fichas unilateral. Porque en Podemos no hay sólo un frente abierto, sino varios.

Quien ha dado el do de pecho ha sido el Partido Popular, que ha hecho una apuesta radical en su imagen, eliminando a las gaviotas voladoras por un corazón en azul y blanco, en cuyo interior luce la cruz de San Andrés. Porque llevan a Vitoria en el corazón, no sabemos en cuál, pero la llevan. Y, para demostrarlo, también han usado el tranvía, esta vez en toda su extensión, con su publicidad insertada en todos los vagones. Amén de folletos encartados en el periódico de mayor tirada, campañas y más campañas donde todo lo que viene de fuera es horrible, publicidad en mi buzón y en el suyo, querido lector… Socorroco.

El uso por parte de los populares del logo de la Green Capital levantó ampollas entre el resto de las formaciones, que le acusaron de aprovecharse de un legado que pertenece a la ciudad y no a este partido en exclusiva. Pero, claro, este logo ha aparecido ya en tantos actos electorales de tantas siglas que el argumento deja de tener peso. También el socialista Patxi Lazcoz amenazó con denunciar a Maroto a la Junta Electoral. Pero me pregunto si, en el fondo, el partido de la rosa marchita no ha estado haciendo algo parecido con sus candidatos que, aunque sin logo verde, pedían a gritos el voto desde las marquesinas del tranvía.

Y, entre toda esta publicidad, todos los partidos se tiran los trastos a la cabeza. De pronto, todos son mucho más auténticos que el otro, todos tienen ases bajo la manga, todos conocen las corruptelas del de enfrente y no se cortan en airearlas. Saltan los casos que salpican a las siglas más potentes, las que tienen más posibilidades de llevarse el gato al agua. El caso Hiriko, el de Aitor Tellería, la oficina de San Antonio, la de Ayudas Más (In)Justas, que ahora resulta que se abrió sin licencia, permiso que el PP municipal ha resuelto en un día en una eficaz maniobra…

Total que, al final, esto es como el fútbol, que no hay día en que puedas librarte de tener algún partido en la tele. Y, claro, teniendo en cuenta que nos quedan casi dos meses, siempre he pensado que los mensajes se diluyen entre la ciudadanía por aburrimiento. Pero todavía, me temo, no hemos visto nada de lo que nos espera. Me pregunto cómo se las apañarían sin nosotros si nos diera a todos por marcharnos de aquí.

Tuvo gracia que el consistorio gasteiztarra pusiera en marcha un radar móvil con el fin de mejorar la seguridad vial de Vitoria. Tiene gracia per se que se pusiera en marcha esta herramienta, tras la que subyace que en la capital alavesa hay más de un conductor y conductora, más de dos y más de tres que se saltan las normas de tráfico a la torera y que la única medida que existe para que las acatemos, al parecer, no es acordarnos de que tuvimos que pasar un examen en la autoescuela sino de que mamá administración nos ponga a un vigilante para que no seamos traviesos. Tuvieron gracia todas las fotos del famoso Ford Focus que colgaron los usuarios en las redes sociales y la avalancha de llamadas al 010 para erradicar este radar, al que tildaron de afán recaudatorio. Y tuvo gracia que el propio Ayuntamiento, para evitar que hordas de conductores y conductoras quemaran con antorchas las oficinas de Hacienda, diera carpetazo al asunto no sólo circunscribiendo la actuación del popó multón a 50 ubicaciones fijas en la ciudad, sino además publicando en su web el mapa de lugares donde los usuarios debían ser más cumplidores de las normas de tráfico al circular.

Pero hete aquí que un policía municipal, al parecer dos días antes de jubilarse, agarró el radar móvil y lo ubicó en dos puntos estratégicos de paso de vehículos diarios que estaban fuera de ese mapa: la calle Urartea y la calle Zurrupitieta. Son lugares, para que nos entendamos, en los que los conductores/as, entre otras cosas, se pasan la señal de limitación de velocidad interurbana a 50 kilómetros por hora por el arco del triunfo, por decirlo suavemente. Los motivos que llevaron a este agente a cometer semejante maldad viaria se desconocen todavía. Pero lo cierto es que en dos días extendió 205 multas de tráfico. Así, de un plumazo. Multas que, además, ya han sido tramitadas, por lo que su expediente administrativo no influirá a priori en revocarlas. Y recargos que, en algún caso, traspasarán la frontera de la sanción económica y restarán varios puntos del carnet de los sancionados. Zas, en toda la boca.

Lo que me falta por saber en esta historia es cuántas multas se extienden en dos días en los puntos en los que el radar móvil se vuelve visible para los automovilistas gasteiztarras. Porque si son más de doscientas, no hay más que hablar. Pero si son cinco, diez o veintiocho, entonces igual es que el radar móvil no está cumpliendo con su función vigilante y, al saberse su ubicación, quienes van al volante deciden dar rienda suelta a la transgresión de las normas viarias en otros muchos puntos de la ciudad. Tampoco se cotejan estos datos con el número de atropellos a ciclistas o a peatones, cifras que nos servirían para completar aún más este diagnóstico.

Que hay quienes pasan de cumplir con la normativa sucede, ustedes lo saben bien, en todos los ámbitos de la vida y en el tráfico también. La única ligera diferencia es que en este tema la cosa se puede saldar con mandar a un peatón al otro barrio o tener la espalda partida en dos por los restos. Y sé que alguno me dirá que no es la primera vez que vierto en esta columna mis opiniones reticentes respecto a la movilidad en Vitoria. Seguramente tendrán razón. Sólo sé que veo a diario (repito, a diario) coches que se saltan los semáforos en determinados puntos de la ciudad, que circulan a más de 50 kilómetros por hora porque consideran que cumplir con esta limitación de velocidad es un coñazo, que no ceden a los peatones en los pasos destinados para ello, que no ceden a quienes circulan por el interior de una rotonda, que aparcan en doble fila para dejar al niño en el cole y, de paso, tomarse un cafelito, que pasan de usar los intermitentes (¿para qué habrán inventado esas lucecicas laterales?), que circulan a toda leche por las estrechas calles del Casco Histórico sin visibilidad para reaccionar…

No digo yo que todas las multas sean justas, me temo. Porque para algunos agentes ese poder de extender sanciones a veces parece convertirles en los malotes del barrio dispuestos a amedrentar al primero que pillan. Pero también reconozcamos que la conducción en Vitoria tampoco es ejemplar, que digamos. Y si ya le sumamos al cóctel el hecho de que algunos empleen el volante para aliviar las frustraciones del día, agárrense los machos.

Así que sí. Soy fan de este agente a punto de jubilarse que, en plan kamikaze, quiso recobrar el sentido originario del radar móvil, al menos durante los dos últimos días de su ejercicio, y mostró parte de la realidad en la conducción en Gasteiz. Yo que él, alargaba las vacaciones un poquito más. Confío en que el Plan de Movilidad Sostenible sepa reeducarnos porque los esfuerzos de los colegios y las autoescuelas no parecen ser suficientes.

Como somos así en esta ciudad, esta obra tampoco ha estado exenta de polémica. Coincidiendo con el fallecimiento de Adolfo Suarez, nuestro alcalde Javier Maroto se lió la manta a la cabeza y se apresuró a bautizar la estación con el nombre del político. ¿Por qué? Pues lo único que se me ocurre es el oportunismo y el “bienquedadismo”. Pero seguramente esté equivocada. El caso es que Maroto se metió en un jardín en el que todos los partidos de la oposición se le echaron encima y vinieron a decirle más o menos que quién era él para tomar esa decisión. Y no sólo eso, sino que más de 7.000 vitorianos firmaron una propuesta paralela para bautizar la nueva estación como Tres de Marzo. Aunque el colectivo del mismo nombre aseguró que no fue idea suya, sí que opinó que aquello había sido una provocación y recordó al ilustre Maroto que «Suárez fue miembro de un Gobierno que mandó masacrar a la clase trabajadora de esta ciudad“. Un follón, vamos.

Pasadas las marejadas y acercándose el momento de inaugurar, también se produjeron ciertos resquemores. Que si no iba a ser una inauguración como tal sino sólo una visita a las obras que finalmente sí acabó en aurresku; que si en el membrete de las invitaciones sólo estaba el Ayuntamiento cuando el dinero también lo han puesto la Diputación y, sobre todo el Gobierno vasco, institución que ha apoquinado nada menos que el 85% de su coste; que si el gabinete de Javier Maroto convocó el acto coincidiendo con el pleno del Parlamento, de tal forma que ningún miembro del Ejecutivo autonómico podía acudir, oh casualidad… Total, que al final nuestro alcalde tuvo que recular y el lehendakari Urkullu sacó a medio ejecutivo vasco de sus despachos para que estuviera presente y de paso dejar las cosas claritas…

Sea como sea, yo soy mujer de transporte interurbano. Y me alegro de que tengamos un espacio grande y diáfano donde sepas dónde está tu autobús sin correr Los Herrán o José Mardones para arriba y para abajo con tu maleta porque, pongamos un ejemplo, el bus de Pamplona que sale a las nueve es el mismo que llega a esa hora de la capital navarra y tiene que hacer encaje de bolillos para encontrar un hueco para aparcar, amén de que el conductor se ve obligado a cantar el destino para no dejar a nadie en tierra. Aunque la que más voy a echar de menos será esa noche previa a la Semana Santa en el Palacio Europa, donde se reubicaban todas las salidas a los destinos playeros y la Avenida se llenaba de vitorianicos deseosos de un poco del sol de Benidorm, Benalmádena o Alicante. Esa noche, ni aun llegando con una hora de antelación, te asegurabas montarte en el bus correcto. Lo buscabas escondido entre los vehículos con destino Eurodisney o el viaje cultural a tierras castellanas, mientras todos los guías, cartel plastificado en mano, cantaban destinos y agencias como si no hubiera un mañana. Y más de uno se quedaba en tierra entre ese guirigay. Doy fe.

Ahora todo será distinto. Porque tenemos una estación moderna y llena de cristaleras -que no sabemos cuánto costará mantenerlas limpias e intactas, y en las que ya ha habido que hacer una intervención para que los pájaros no se estampen contra ellas-, amplia y acogedora, a las puertas de la ciudad y conectada vía tranvía con el centro. Eso sí, la estación abre sus puertas flamante y esplendorosa pero no es el destino final de muchos buses que llegan de fuera, porque nuestra ciudad sigue cuajada de paradas por diversos puntos de la ciudad en una pelea que no hubo forma de ganar.

Todo comenzó con las dudas que generaba el bus procedente de Bilbao, que cuenta con varias paradas en apeaderos de Tuvisa. Al principio, hasta la propia concejala Idoia Garmendia aseguraba que no tenía sentido mantenerlas con la nueva estación. Bizikleteroak, Eginaren Eginez y los taxistas también se mostraron contrarios, cada uno con sus motivos. Pero nadie pudo contra aquella recogida de firmas de los estudiantes de la UPV que exigían que este bus mantuviera esa 'tournée' por la ciudad ni, por encima de todos, con la propia Diputación de Bizkaia que, al parecer, es la que tiene la última palabra en este asunto. Algo que no entenderé nunca, pero que es así y punto.

Y aquello abrió la caja de Pandora porque los autobuses que unen la capital alavesa con distintas localidades del territorio exigieron con razón que sus paradas por las calles de la ciudad también se respetaran. A ellos se suma una última incorporación, el autobús procedente de Logroño, que no tenía paradas en otros puntos de la ciudad pero que, oye, por qué no, ahora tiene tres. Al menos, todos esos paseíllos se efectúan una vez has podido bajarte en Euskaltzaindia algo que, por supuesto y ya se lo imaginarán, no sienta bien a quien quiere ir a otro punto de la ciudad. Nunca llueve a gusto de todos.

La tercera estación vitoriana en 65 años deja un hueco en mi memoria y en la de muchos y otro en Los Herrán que tampoco sabremos cómo se llenará. En principio parece que será un parque infantil. Sería un buen destino para limpiar los malos humos.

Nuestro alcalde es una de esas personas. El Tribunal de Cuentas le ha impuesto una multa de medio millón de euros a él y a los nueve concejales que componían la corporación a la que pertenecía en 2007 y lideraba Alfonso Alonso, y otra menor a cada uno de los tres últimos concejales municipales de Hacienda, entre los que se encuentra de nuevo él mismo, la socialista Marian Gutiérrez y el actual, también popular, Manu Uriarte, por el misterioso caso de los locales de la calle San Antonio. Y Javier Maroto, tan contento. Asegura nuestro alcalde que no es para tanto hombre, que no se ha cometido ningún delito y que tampoco hay por qué exagerar. Me imagino que tendrá el apoyo de su compañero de partido y exalcalde de Vitoria, Alfonso Alonso, con quien mantendrá animadas charlas sobre lo bien que lo hicieron en su día.

El asunto en su conjunto, como diría mi abuelo, es para mear y no echar gota. Es como si ya tuviéramos asumido que hay determinadas personas, como es el caso de Gonzalo Antón, que se llevan el gato al agua simplemente por ser quienes son, a las que nunca se les cuestiona y que reciben el apoyo político e institucional hagan lo que hagan y encima sin posibilidad de réplica. Porque este señor no hizo otra cosa que pedir. Y ya se sabe, pedid y se os dará. Y sólo entonces la responsabilidad pasa a ser del que calla y otorga.

La cosa fue más o menos así. Gonzalo Antón es propietario de un edificio que compró por dos millones de euros. En 2007, el gobierno de Alfonso Alonso firmó con el empresario de éxito y prohombre alavés un contrato de alquiler de este inmueble en el que se compromete a rehabilitarlo, lo que le cuesta 7 millones de euros, y a pagarle todos los meses durante 20 años un recibo que supera con creces el precio aconsejado en un informe solicitado por el propio Alonso a los técnicos municipales. El contrato, además, nació blindado de tal forma que el Consistorio debía pagar a Antón un pastizal en caso de que se le ocurriera rescindirlo. Nótese que todo esto gira alrededor de un inmueble que nunca sería propiedad municipal. ¡¡Negociaco!!

No se sabe muy bien por qué, una vez más, la profesionalidad de los técnicos se quedó en agua de borrajas. Porque, además de una mensualidad superior a la estipulada, las revisiones del IPC también se hicieron al alza, a veces hasta nueve puntos por encima de lo estipulado por ley. Nadie cuestionó entonces por qué a Gonzalo Antón se le dieron unas condiciones tan ventajosas. Ahora que lo pienso, Antón parecía tocado por la varita mágica de la buena suerte porque tampoco se sabe por qué las instituciones llegaron a darle 300.000 euros en años pasados para montarse, por ejemplo, unas jornadas gastronómicas de lujo cuya entrada costaba 200€ y en la que siempre salía en las fotos la misma 'élite vitoriana' degustando esferificaciones a dos carrillos. Aunque ése es otro tema.

El caso provoca una comisión de investigación que después de mucho tiempo llega hasta el Tribunal de Cuentas. El ahora alcalde, Javier Maroto, y su compi Alfonso Alonso consideran que no tienen por qué personarse en ninguna vista, me imagino que la proximidad de las elecciones tiene algo que ver, y mandan a un representante. Su defensa consistió en sostener que este caso había prescrito. Sn embargo, la jueza instructora les recordó que seguimos soltando el parné mensualmente a día de hoy y que eso convierte a este tema en un asunto vivito y coleando. La sentencia es clara y concisa: hubo una “responsabilidad contable” por parte de la junta de gobierno de Alonso, hubo un “perjuicio” económico a las arcas municipales, es decir, a su bolsillo y al mío.

Y entonces toda la oposición, en cántico unánime, reclama que este caso se reabra por la vía penal para depurar responsabilidades y que sea el propio Ayuntamiento el que dé el paso. Como no lo consiguen, PNV y PSE juntitos de la mano y EH Bildu a su bola anuncian que lo harán. Porque un asunto como éste aporta más réditos electorales que cualquier cosa que puedan imaginar. De nuevo, Javier Maroto llama a la calma, asegura que ya se están poniendo los medios para pagar esa fianza, que no es otra cosa que avalar el dinero con los bienes de cada uno de los “condenados”, y que bueno, con eso ya hemos cumplido ¿no?

Por el momento, el Ayuntamiento ya ha modificado el contrato de arrendamiento con Antón y con ello nos ahorraremos 2,5 millones hasta 2026. Supongo que este cambio le dolerá mucho a quien los políticos siempre han tenido en palmitas. Pero también imagino que este hombre mirará todo este asunto desde el reojo de quien pidió y obtuvo. En realidad, él no hizo otra cosa, aparentemente.

Lo que asusta es el cocido que tenemos en el Ayuntamiento, desde los gobernantes hasta la oposición. Desde ese alcalde que intenta primero encubrir y después quitar hierro a un asunto que nos ha costado millones de euros en tiempos de crisis (escuchar a Maroto defender lo indefendible me hace preguntarme si a nuestros políticos les entrenan para tergiversar la realidad o si es que realmente acaban creyéndose sus propias palabras), hasta una oposición tan hipócrita como para poner el grito en el cielo sobre un tema en el que no movieron ni un solo dedo durante años. ¿Dónde estaba la ética de todos esos opositores cada mes que llegaba un recibo de 12.500€ más IVA?

Uno de los grandes errores de la clase política es su empeño en tratarnos como si fuéramos imbéciles. Porque, en definitiva, resulta que esa multa abarca a prácticamente todo el abanico municipal. Y quienes se han salvado quizá fue porque no gobernaron. Nunca lo sabremos.

Quién está detrás de esta formación en Álava y qué programa propone es algo que todavía está en el aire. Su secretario general, Fernando Iglesias, no se prodiga mucho en los medios. Imagino que la cocción del guiso programático tiene su miga. Imagino que empezar desde cero es complicado. Imagino que coordinar a todas las mentes que se han sumado a esta iniciativa es difícil. Imagino que ser consecuente con una estructura tan asamblearia es desesperante. Imagino que separar el polvo de la paja es peliagudo. Imagino que no pertenecer al panorama político y meterte en este jardín es emocionante y terrible.

Resulta esperanzador que, después de escuchar tantas críticas sobre el adormilamiento de la sociedad en el estado del bienestar, surja un movimiento ciudadano con ganas de irrumpir en las instituciones y con intenciones reales de cambiar las cosas. Solo podía nacer, seguramente, en el momento en el que estamos, donde la corrupción ha ampliado sus siglas y cuenta con demasiada impunidad, donde la justicia se ralentiza y a veces se orquesta hacia un fin poco justo. El caso es que está aquí y, sin siquiera estar materializada, la opción Podemos empieza a resquebrajar las encuestas, se abre a codazos un hueco en el futuro político vitoriano, alavés y estatal. Con el consiguiente miedo del resto de partidos que, lejos de perjudicarles, les aúpan cada vez más con sus críticas a menudo rocambolescas. En Álava, quizá porque todavía no tenían cara ni se sabía si concurrirían o no a las elecciones, o porque los políticos son demasiado soberbios, ni siquiera les mencionan por el momento.

Todavía recuerdo cuando se criticaba al movimiento del 15M por carecer de un brazo político. Bueno, aquí está. Ahora se le critica por tener poca experiencia, por basarse en postulados chavistas, por querer llevar a la ruina a un país que ya está arruinado… Me da la risa cuando los profesionales de la política advierten de que es peligroso prometer cosas que no pueden cumplirse. Y me río porque, señoras y señores, eso es lo que han estado haciendo ustedes durante años y años y mas años. Que se lo digan a Rajoy, por ejemplo. El miedo tiene muchas formas y me temo que el de la política convencional podría llamarse Podemos y es un monstruo que amenaza con arrebatarle el chollo. Porque, hay que reconocerlo, gracias a Podemos y sólo a ellos, se habla de eliminar los aforamientos, de transparencia… Flipen a gusto. Y lo que nos queda.

Sin embargo, y volviendo a Álava, la irrupción de Podemos en las municipales es complicada porque no es tal. Es decir, Podemos se presenta a las elecciones pero no, porque en realidad lo que hace es apoyar una plataforma que todavía ni siquiera se ha creado, que sólo tiene un nombre, Hemen Gaude/Sumando (nomenclatura, por cierto, filtrada por alguien de la propia organización a un medio de comunicación concreto un día antes de presentarlo oficialmente en rueda de prensa; mal empezamos…), de la que pretende controlar su código ético y sus condiciones, a la que puede sumarse cualquier ciudadano, y a la que apoyará sí y sólo sí hace lo que propone. Algo así.

Apenas quedan tres meses para las elecciones y Hemen Gaude/Sumando no tiene programa ni candidatos visibles. No se sabe qué harán, quién lo hará ni cómo, aunque en el hecho de carecer de propuesta programática concreta se parecen bastante a su matriz estatal. En la votación donde se decidió concurrir a las elecciones municipales gasteiztarras como partido instrumental apenas votaron a favor 160 de las 1.200 personas que apoyan la organización en Álava. Y si usted quiso votar y no se enteró, quizá fuera porque tenía que haberse dado de alta por internet y rebuscar en los entresijos de la página web del partido hasta encontrar el lugar adecuado donde poder expresar su opinión telemáticamente.

Se abre un período de construcción de una nueva opción política que ya tiene reflejo en las encuestas. Pero la proximidad de las elecciones y la inexperiencia juegan en su contra. Para algunos es la gran esperanza, el fin de la casta. Para otros es el lobo que acecha. Para muchos es el ojalá fuera cierto. Para otros es la devastación del país. Muchos les idolatran y otros muchos les señalan con el dedo, les acusan justa o injustamente de comportarse, en el fondo, como esos políticos a quienes tanto critican. Por el momento, han logrado agitar los enquistados cimientos de la política. De pronto, el centro, la derecha y la izquierda (que ya no lo es) se preocupan por ser transparentes y perseguir a los corruptos que infestan sus filas. De pronto, todos luchan por esa democracia tan herida y vapuleada. Lo que suceda está por ver. Y lo empezaremos a ver enseguida.

Por si a alguien le asalta la duda, vaya por delante de esta columna que me encantan los perritos de toda raza y condición. Y no tengo uno por puro egoísmo. Llevando la vida que llevamos mi santo y una servidora, el pobre animal estaría horas y horas solo en un piso minúsculo y no quiero sentirme fatal por ello. Suelo disfrutar de un pastor alemán enorme y bonachón que se llama Yul y te ahoga de una lametada. Me parto cuando duerme porque sueña que corre y mueve las patas tumbado. Lo único que quiere es que le tires palos y juegues con él y, como buen perro, siempre que te descuides te robara el pollo del plato. Pero, si se le cruzara el cable, un bocado de esta monada de chucho podría llevarte media cara. Su dueño es muy consciente de ello y, aunque se desvive en cuidados, lo mantiene muy a raya. Suele decirme este dueño que el problema de tener un perro no es el perro sino el dueño.

A mí son esos dueños los que me ponen enferma. Son algunos, por favor, léase con detenimiento esta palabra, que viene a significar que no son todos ni mucho menos. Esos dueños que te obligan a aguantar a su perro y sus circunstancias te guste o no. A los que eso de las normas y del convivir ciudadano, pues no va con ellos oye. Desconozco al dedillo la normativa de tenencia de animales pero hay un par de cosas que creo que están claras: el perro en ciudad debe ir atado y su dueño está obligado a recoger sus caquitas y tirarlas a una papelera. Y son precisamente estos dos aspectos de la normativa los que más se saltan a la torera los protas de esta columna que son, una vez más, los dueños y no los perros.

Vivo cerca de uno de los parques del anillo verde más transitados de la ciudad y si me dieran un euro por cada perro suelto que cuento cuando voy a pasear por allí ahora mismo escribiría esto desde las Bahamas. Para los animalicos, evidente, es un paraíso de olores y estímulos que amplían su universo de parquet y baldosa. Hay dueños que hasta los llevan para entrenar sus instintos de cara a la época de caza. Pero para los patos se convierte en un estrés que no estaba entre las prestaciones del humedal cuando emprendieron el vuelo hacia aquí en busca de tranquilidad para criar. Y para aquellos paseantes que tienen pánico a los perros es un auténtico coñazo. Un perrazo corre hacia ti sin comerlo ni beberlo -tendrá sus motivos pero tú no los sabes y pueden oscilar entre jugar y arrancarte una mano-, se tira a tus brazos y te pega un lametón. Y, todavía al borde del infarto, el dueño se acerca en alegre trotecillo y te dice la gran frase del que no ha educado jamás a su perro, no tiene intención de hacerlo y carece de empatía para con las personas que no los pueden ni ver: “¡pero si es muy bueno, no hace nada, hombre!”.

También están los que llevan al perrito atado al manillar de la bici y circulan por el bidegorri. Me encantan. ¿Visualizan la imagen? ¿Me ven llegando hacia ellos en sentido contrario por mi lado? ¿Imaginan qué sucede? Pues eso. Y me chiflan quienes van a tomar un café y atan al perro en una de las sillas de aluminio de la terraza. Y entonces el perro se asusta por algo y echa a correr arrastrando la silla y se mete en mitad de una rotonda en hora punta y no para de dar vueltas, estresado perdido, mientras el dueño le grita que pare y el perro todavía se agobia y corre más. Visto por estos ojitos míos.

En cuanto a las cacas, qué decirles. Al menos, nos inventamos la absurda premisa de que pisar una te da suerte. En ese caso, yo soy tan suertuda como muchos de los que leen esto. Pasear por un jardín, regresar a casa y notar un olorcillo acido. Esas reivindicaciones de los padres y madres que no pueden llevar a sus hijos al parque porque a la de tres el crío se ha caído y se ha llenado la cara de popó perruno (somos una de las ciudades europeas con más superficie de zona verde por habitante, pero no se les ocurra hacer un picnic en una de ellas porque tienen muchos boletos de tener pastel de postre), caminar con prisa y sentir algo blando bajo uno de tus pasos firmes... Trabajo en una calle donde las minas son habituales. Más o menos un par de veces al mes me toca limpiar un plastón de mierda de perro extendido estratégicamente en la puerta. Por no hablar de los meados con los que los animalicos marcan la pared y su territorio comanche. En una ocasión un fulano dejo la mastodóntica caca de su perro delante de mis narices. Amablemente, lo juro, le pedí que se la llevara. Y el muchacho me contesto que no tenía con qué y que la recogiera yo. Y entonces ya no fui tan amable.

Que la nieve se deshaga y que aflore una plantación escatológica de excrementos es penoso. Que nos tengamos que gastar la pasta para solventar la dejadez guarra de algunos es muy cutre en esta ciudad tan moderna. Si por mí fuera, que cuando me pongo radical soy muy resolutiva, le quitaría la custodia perruna a unas cuantas personas. Porque me puede dar mucha pena que para algunos el perro sea un complemento a la indumentaria, me puede horrorizar que les pongan jerséis y lacitos, pero no ocuparte de tu chucho y que te la sople el que pise la cacota de tu mascota (y rima) vislumbra escaso sentido ciudadano.

Y, por cierto, también sería muy resolutiva con los iluminados que siembran los parques de carne envenenada o bolas de picadillo con clavos en un delirio psicópata. A esos, directamente, les metería en la cárcel.

Qué pasó exactamente con Berrocal sólo lo sabe ella y su partido. En principio, lo que ha trascendido a los medios es que, al parecer, la dirección desoyó la petición de la edil de incluir en su lista a personas de su confianza porque consideró que carecían de peso político. Así que, también al parecer, la misma dirección celebró una reunión al margen de Berrocal en la que constituyó su propia lista sin que, siempre al parecer, ella lo supiera. Maite Berrocal lanzó un órdago a su partido, amenazó con abandonar y, esperamos que al menos amablemente, sus propios compañeros le acompañaron hasta la puerta de salida.

Después de varias semanas con el primer plano de Berrocal en las marquesinas del tranvía, enmarcado en unos colores que, tampoco había que ser muy perspicaz, recordaban a los de la bandera republicana (madredelamorhermosoydelasantaesperanza), después de ese rostro insertado a modo de publicidad en los medios de la ciudad, después de todas esas fotos en las que Maite aparecía “a la izquierda”, resulta que a la izquierda municipal se le ha trastocado el rumbo.

Visto desde fuera y sin conocer las entretelas, el cabreo de Berrocal parece lógico. Sus compis progres de la dirección han preferido descabezar su candidatura municipal a apenas tres meses de las elecciones que debatir o, por lo menos, escuchar sus condiciones. Han cortado la cabeza a una mujer que, quiero creer, tuvo el apoyo sino de todo al menos de la mayoría de su partido para ejercer el cargo de alcaldesa o lideresa de la oposición, en función de los resultados electorales. Y el duelo del abandono les ha durado poco porque el nuevo candidato ya estará entrenando para la carrera de fondo electoral.

Si les entretiene un poco el culebrón político sabrán que estas desavenencias internas de los socialistas en el territorio no son nuevas. En realidad, no lo son en ningún partido; lo que ocurre es que algunos lo llevan (más bien lo disimulan) mejor que otros. Lo que al simple de los mortales le parece noticia, para los miembros tras unas siglas seguramente forma parte del día a día.

Los socialistas llevan meses tirándose de los pelos y llevando sus broncas a la primera plana de los medios de comunicación. Lo que, imagino, antes eran trifulcas que se mantenían dentro de su sede o sus despachos, hace tiempo que traspasaron el felpudo de entrada. Unos resultados electorales desastrosos en 2011 -tras la “brillante” (por favor, léase con mucha ironía) legislatura de Patxi Lazcoz-, cuyas consecuencias se extienden hasta las Juntas Generales y provocan la dimisión de Txarli Prieto; una eclosión interna que divide al partido entre los defensores de éste y sus detractores, encabezados por Juan Carlos Alonso; un Lazcoz que se retira esparciendo bilis y poniendo en duda la regularidad de las cuentas internas del partido; o unas encuestas que vaticinan un resultado de nuevo pésimo para los socialistas alaveses en las próximas elecciones son algunos de los males que aquejan a la formación, a la que poco ayuda que haya requiebros de última hora como éste.

Mientras, el resto de partidos y el que se está gestando se frotan las manos con la desgracia ajena porque, predicen, les beneficiará en su recuento de votos. No hay mal que por bien no venga. Y, a su vez, estas formaciones lidian con sus propias penurias procurando que la sangre no llegue al río, estudian las posibilidades de futuros pactos para ocupar un sillón en las instituciones, encartan publicidad pagada por usted y yo en última instancia en los medios locales mostrando su cara más amable (vulnerando sibilinamente la Ley Electoral)... Entretenidos estarán, de eso no hay duda.

Siempre me pregunto cuánto tiempo les queda a los políticos para ocuparse de los motivos por los que realmente están ahí entre tanto juego de tronos. Cuánto tiempo emplean en diseñar un programa real, sea del color que sea, que sirva a la ciudadanía. Cuánto invierten en salir de esa burbuja que es la política para escuchar a los que tienen al lado, para los que trabajan. Cómo tiene que ser ese día a día esquivando puñaladas y, entre medias, aprobando en Consejo de Gobierno... ¿Qué era lo que iba hoy?

A las puertas de unas elecciones, quizá la noticia debería ser que todos y cada uno de los partidos se afanan en definir su rumbo en materia laboral, social, ambiental, urbanística... No sé, esas cosas con las que deberán bregar en su día a día para enfrentarse a dirigir la ciudad y el territorio. Los titulares deberían referirse a todos los esfuerzos que hacen los representantes y personas vinculadas a la política para servir no sólo a su electorado sino a toda la ciudadanía.

Pero, como dijo Thomas Mann, todo es política. Las noticias que ustedes leen, la publicidad electoral encubierta con la que conviven a diario... Hasta esta columna lo es, supongo. Y resulta sumamente inquietante que las apariencias sean más importantes que los hechos. Y que ese mundo paralelo que es la política se imponga sobre la vida a pie de calle.

Leo a López de Munáin decir en una entrevista que ya estaba preparando la maleta para irse pero que ahora se compromete para cuatro años. El otro día en un bar, y recién conocida la noticia de que será nuevo candidato, escuché una conversación entre dos amigos: “hombre, habrán elegido al Peio éste porque es el único que si tuviera 20 años menos estaría en Podemos... Los demás muy de izquierdas no es que sean ya, ¿no ?...”. Locuti estis verbum istud: el pueblo ha hablado.

Es curioso cómo hace unos años la palabra transparencia apenas fuera mencionada por cuatro hippies pisamierdas y politicuchos alternativos que miraban demasiado al norte. No había portales de transparencia, no sabíamos cuánto cobraba ningún alto cargo público, no sabíamos cuáles eran sus dietas, ni el dinero que percibían inmediatamente después de ser relevados del cargo, ni a dónde viajaban con nuestro sueldo. Algo sospechábamos sobre que, por ejemplo, el Senado era algo así como un retiro dorado, que el Estado y las comunidades se sacaban de la manga consejos consultivos donde uno puede llegar a cobrar… puf… no sé… un montón de pasta por algo tan ambiguo como “asesorar”, o que muchos miembros activos de la política conseguían milagrosamente al finalizar su mandato suntuosos puestos en consejos de administración de empresas, fundaciones por la ética política (toma jeroma) o bancos que luego pregonan su gran labor social como si fueran una reencarnación de Teresa de Calcuta.

En el ámbito local, algo nos llegaba sobre personas presuntamente sospechosas de transgredir las leyes cuyos casos, dependiendo de si eran simples curritos, concejales, directores de departamentos municipales (¿o presidentes de equipos deportivos?), se zanjaban de una manera más o menos sibilina.

Por aquel entonces pedir esa transparencia era algo tan horripilante y deshonroso como desconfiar de tu padre o de tu madre. ¿A qué venía esa necesidad de saber qué hacían con nuestro dinero los y las próceres de este país, territorio y ciudad? ¿Por qué teníamos que conocer a qué dedicaban sus dietas, a cuánto ascendía el sueldo que les pagábamos o a dónde les llevaba el coche oficial? ¡Qué fea esa falta de confianza, qué vergüenza! ¿Dónde iban a estar y qué estaban haciendo, hombres y mujeres de poca fe? Trabajando con el sudor de sus frentes, dirigiendo con mano diestra las procelosas vicisitudes del devenir político, luchando contra viento y marea por nuestros intereses, por nuestro bien e iluminándonos con su sapiencia infinita.

Quizá confiamos demasiado en nuestros representantes y, aunque muchos han resultado ser un fiasco, digo yo que habrá otros tantos que no lo fueron (no lo son) y desgraciadamente no se notó. Quizá nunca hubo transparencia política y, claro, enterarnos ahora de algunas cuantas cositas de sopetón es un palo. Quizá nosotros preferimos mirar para otro lado. Y cuando hemos empezado a ver lo que había (que no lo hemos visto todo, al tiempo) algunos iluminados proclaman que ser corruptos está en nuestra naturaleza, mientras otros se excusan con no sé qué de una manzana podrida en el cesto.

Quizá sea cierto que la clase política se haya convertido en una casta, como dicen algunos en su mensaje revolucionario, una casta a la que estamos tan habituados que hasta ellos mismos se comportan como tal cuando deben rendir cuentas ante un país esperanzado por un cambio. Ya no basta con reivindicarse como alma prístina; también hay que serlo.

Después de todo, quizá haya llegado el momento de una transparencia real, de conocer la realidad más o menos cruda, porque lo bueno de tener información es que las personas somos más libres y ya no podemos echarle la culpa a nada ni a nadie cuando tomamos una decisión o, dicho de otra manera, votamos (o no).

Pero es mejor no engañarse. No es que la clase política esté haciendo un ejercicio de transparencia para regenerarse por el bien de los ciudadanos, del Estado, del territorio. Lo que ha sucedido en realidad, lo triste detrás de todos estos gestos tan cristalinos es que han sido algunos jueces quienes han empezado a levantar las alfombras. Y era tal la cantidad de mierda que había debajo que, bueno, igual alguien pensó que había que escenificar algo de cara a la ciudadanía con el único motivo de seguir manteniendo el pellejo intacto. No nos están haciendo ningún favor extraordinario quienes firman acuerdos forales sobre transparencia o quienes gestionan portales municipales cristalinos. No nos están ofreciendo nada a lo que no tengamos derecho, no están haciendo ningún esfuerzo.  No nos regalan nada que no merezcamos como ciudadanos. No vaya a ser que, a las puertas de unas elecciones, este tipo de acciones se tomen como un gesto benevolente hacia la ciudadanía, cuando lo que persiguen es ese puñado de votos que en las encuestas se fugan para otro lado.

Sea como sea, será bueno saber qué hacen todos y cada uno de los representantes (hayan gobernado o no) con nuestro dinero, porque somos nosotros quienes también pagamos su sueldo, no lo olviden aunque alguno lo haga. Y tampoco se ilusionen porque, pese a todo, en este cuento de hadas, probablemente habrá quienes encuentren la rendija por la que colarse.

Yo a la nieve prefiero solo verle ventajas. Por ejemplo, nos permite ir por la calle totalmente tapados sin que un Ertzaina nos pida que nos descubramos “por seguridad”. También nos invita a iniciar conversaciones en bucle con los vecinos, los compañeros de trabajo o los parroquianos que se toman en café en el bar y con los que nunca jamás hablaríamos de nada. Nos anima a hacer trabajos en comunidad, como limpiar nuestro portal y nuestra parcela de acera. Bueno, eso quien lo haga, porque hay quien piensa que ya paga suficiente al Ayuntamiento como para tener a un operario en todos y cada uno de los portales de la ciudad limpiando el pavimento y colocando una alfombra roja, por qué no. Siendo sinceros en este sentido, también desvela cuáles son los barrios más mimados por los quitanieves en la ciudad y cuáles están sumidos en el olvido blanco y helado.

Con la nieve recibimos mensajes virales en los que algún/a iluminado/a nos advierte del apocalipsis y nos empuja a llenar la despensa para soportar un encierro que nunca llega. Consumimos mucha más información de los medios de comunicación que, ávidos de noticias interesantes, se esfuerzan por hacer un despliegue que cubra meteorología, carreteras y todo lo que puedan imaginarse. Porque les aseguro que la nieve a los medios locales les pone... creativos, dejémoslo ahí. Esos titulares catastrofistas, esos encabezados tipo “ola de frío polar”, esos reportajes sobre resbalones y caídas, esas fotos de portada con el muñeco de nieve en Zabalgana, minutos y minutos de radio, hojas y hojas de información… ¡hasta columnas como ésta! Lo más.

La nieve nos vuelve súper valientes. Porque, a pesar de que nos recomienden por activa y por pasiva que dejemos el coche en casa por precaución hay quienes, de pronto, porque yo lo valgo, echan de menos esas pinzas para la ropa que tienen que comprar con urgencia, como si les fuera la vida en ello, y protagonizan el artículo de prensa en el que se habla del accidente que han tenido en la rotonda, del atasco que han provocado en el túnel que va hacia el centro comercial… La nieve colapsa las urgencias a cuenta de las caídas por el hielo, a veces (desgraciadamente) accidentales y a veces acaecidas por empeñarnos en salir de casa con el zapato italiano de suela lisa o los stilettos de tacón de 14 centímetros que compramos en las rebajas. También agudiza el ingenio de nuestros vástagos adolescentes (y no tanto) quienes, con certera puntería, la emprenden a bolazos contra la cristalera del tranvía y los urbanos. Divino.

Y, lo más importante, pone alerta a las autoridades que, después del soponcio que se pegaron hace tres años cuando el nevadón nos pilló por sorpresa y la ciudad se colapsó, ahora previenen la nevada casi desde agosto y están preparadísimos para lo que pueda suceder, que no hay mal que por bien no venga. Algunos flecos quedan sueltos por ahí, como esos accesos a nuestra ciudad a ciertas horas cuajados de nieve y hielo que provocan que los buses que llegan de otros destinos tarden más en alcanzar la estación de Los Herrán que en llegar por la carretera.

Después de la nieve, suele sucederse otro ritual. La temperatura sube repentinamente, se pone a llover, la nieve y el hielo se deshacen rápidamente y nuestros embalses tienen que aliviar enormes cantidades de agua para no desbordarse, anegando todo lo que tienen alrededor. Afortunadamente, esto ocurre cada vez menos gracias a las zonas de alivio del caudal del río diseñadas en torno al Anillo Verde. Sin embargo, se suma otro problemilla. Podríamos desembalsar antes para paliar las inundaciones, pero el gabinete de crisis alavés suele tener que darse de tortas con el Consorcio de Aguas de Bilbao y con Iberdrola, dueña de nuestros pantanos. Si amiguitos: ¡el agua tiene dueño y se apellida Sanchez Galán! Ambas entidades priman los intereses de la generación eléctrica y de los bilbaínos (a quienes damos de beber) sobre los de los habitantes del territorio que, todo hay que decirlo, también tuvieron la estúpida manía de edificar casas y fábricas sobre el cauce de un río. Un río que siempre reivindica sus antiguos dominios, caiga quien caiga. Total, que se monta un pochocho de mil pares.

Esperando que esto no suceda, yo disfruto de la nieve porque me encanta. Y porque, si lo que dicen esos locos que vaticinan el cambio climático es cierto, muchas más nevadas no veremos en el futuro. Así que la veo desde la ventana con un té bien caliente, me tiro en plancha para hacer el ángel y me aguanto cuando me toca esperar al bus bajo ella. Porque, la verdad, al menos la nieve nos saca de esa rutina diaria tan vitoriana y tan gris. Les invito a que hagan lo mismo y se desfoguen con una buena guerra de bolas. Igual hasta salen en la portada del periódico.

El proyecto fue ideado por el ya jubilado Jesús Marcos, un técnico de Vía Pública nombrado jefe del departamento en la legislatura de Patxi Lazcoz, muy poderoso en su área y controvertido en sus procedimientos pero eficaz en muchos de los planes que diseñó para la ciudad. Años después, el PNV se ha afanado en desvelar a los ciudadanos que, desde su inicio, este depósito no cumplió con la normativa legal. Y el PP señala ahora a Marcos como principal culpable en la manida estrategia del “¡Yo no he sido! ¡Ha sido él, ha sido él!”.

La manía que tienen algunos políticos de echar balones fuera es habitual. El PP lo hace ahora con Marcos, el PSE lo hizo con aquel técnico a quien culpó de cometer una irregularidad al conceder una licencia para la construcción de más viviendas de las permitidas por ley en Matauco… Cuando, en realidad, pocos gobernantes dejan hacer a los técnicos su trabajo y muchos controlan su labor en función de sus deseos… e intereses. Nadie sabe qué sucedió en el caso del depósito de Yurre pero lo cierto es que el gabinete de Alonso consiguió una subvención europea del 80% del presupuesto total -4,8 millones de euracos- para levantar esta infraestructura que aliviaría el excedente de agua en caso de que se produjeran lluvias torrenciales y lo acumularía para después derivarlo al Zadorra. El 20% restante lo puso Vía Pública, es decir, usted y yo.

La idea era buena, las cosas como son. Pero, desde el principio, todo fueron problemas. Las obras comenzaban hace 8 años y tuvieron que paralizarse más de una vez porque las aguas del propio Zadorra se colaban por la impermeabilización, mermando la capacidad del depósito y obligando a los trabajadores a tomar medidas que aumentaban el coste de la obra hasta casi duplicarla. Ese exceso también lo pagamos usted y yo. El presupuesto tuvo que modificarse al alza varias veces a través de procedimientos municipales que, finalmente y para no aburrirles, concluyó con un gasto de 8 millones de euros, 51 meses de ejecución de los 12 iniciales y una obra que no se puede utilizar.

Porque, desde el principio, Red Eléctrica Española advirtió de que encima de este depósito pasan 400.000 voltios y quizá habría que haberlo hecho un poquito más lejos, más que nada para cumplir con la distancia de 26 metros estipulada por ley. Y no sólo lo advirtió al comenzar las obras, sino también hace un par de años. ¿Qué hicieron los gabinetes de Alonso, Lazcoz (digo yo que los socialistas de algo se enterarían) y Maroto? Pues supongo que lo que hacemos usted y yo con la propaganda del buzón: dejarla en la pila de papeles sin importancia. O eso, u ocultarla al resto del personal. Pero no vamos a pensar mal de nuestros alcaldes y ex alcaldes, que está muy feo.

El depósito sigue ahí, lo veo todos los días desde mi ventana. No puede activarse su complejo sistema y su capacidad de retención de agua ha pasado de 25.000 a 18.000 metros cúbicos porque, día tras día, el agua del Zadorra se filtra por sus rendijas. La concejala de Vía Pública, Leticia Comerón, se empeña en decir que mantengamos la calma porque Red Eléctrica no va a multar a la ciudad. Pero no habla de que la UE pueda reclamar los millones de euros que invirtió en una infraestructura que no se usa. Y ahora dice que el culpable de todo es Jesús Marcos y que el gabinete de Alonso es inocente porque se fió de su criterio. Y el PNV decide desempolvar el caso cuatro meses antes de las elecciones buscando su golpe de efecto, la oposición apoya su denuncia y yo vuelvo a preguntarme (lo hago a menudo en esta columna) dónde estaba este talante beligerante de los opositores al gobierno en el Pleno en el que se aprobó este proyecto.

Hay muchas cosas que un político puede hacer en su día a día. Y una de ellas es dar la cara y defender a sus técnicos, para bien y para mal. Porque los técnicos, se me ha olvidado decirlo antes, además de tener en su contrato la cláusula de recibir las tortas, también tienen la de sacar las castañas del fuego a sus superiores. Y esparcir la caca con la estrategia del ventilador es casi tan feo como creer que detrás de todo esto hay un ocultamiento de información intencionado por parte de quien nos gobierna.

El Ayuntamiento plantea ahora una solución para el depósito: que sirva para abastecer de riego las huertas de Abetxuko y las del proyecto de Basaldea. Recen todo lo que sepan para que podamos salvar los muebles.

A las puertas de su posible renovación/sustitución, FCC ha recibido un tironcillo de orejas de nuestro sabio y magnánimo alcalde, cuyo colega y ahora ministro de Sanidad nos dejó en herencia los servicios de esta empresa a cambio de algunas prebendas que pagamos usted y yo. Les refresco la memoria, que seguro que ya de les ha olvidado... Son tantas cosas, ¿verdad? Corría el año 2006 cuando nuestra ciudad vivió su propia época del pelotazo. Alfonso Alonso lo vio claro: Vitoria se merecía una plaza de toros como dios manda porque no había otra cosa en el mundo que nos hiciera más falta. Total, que por el bien nuestro adjudicó la contrata de limpieza a FCC tras un proceso controvertido y malabarístico a cambio de que esta empresa, que lo mismo te limpia la calle que te construye un edificio de pisos, levantara la obra magna por la que le recordaríamos todos (en eso no se equivocó) y urbanizara el parcelón colindante. Una vez más, no sé cómo pudimos permitir aquello, no sé cómo lo permitió la oposición, pero lo cierto es que ocurrió. FCC entro en Vitoria por la puerta grande para quedarse ocho años nada más y nada menos.

Al mismo tiempo, al parecer, algo hubo en aquella negociación que supuso un cambio de cromos por el que el entonces edil de Medio Ambiente, José Antonio Pizarro, montó una consultoría ambiental en Medina de Rioseco, provincia de Valladolid, cuyo prácticamente único cliente era… ¡Bingo!: FCC. Al parecer, y según desveló hace poco El País, Pizarro facturaba mensualmente 18.000 euretes del ala a la contrata por sus servicios, que oye, pues es un sueldito. Y nadie hizo nada tampoco, a nadie se le ocurrió investigar. El caso es que ahora mismo Alonso es Ministro de Sanidad y dudo mucho que ni a él ni a Pizarro los problemas con las basuras les importen lo más mínimo.

Les cuento todo este rollo porque tras varios años de quejas y más quejas sobre el proceder de FCC, tras las dificultades que soportan sus empleados, subrogados de empresa en empresa, tras denunciar el mal estado en que se encuentra la maquinaria para desempeñar su trabajo, tras los dimes y diretes entre la empresa y el Consistorio por decisiones tomadas por ésta de forma unilateral e incumplimientos de contrato, tras las quejas ciudadanas, sobre todo en Salburua y Zabalgana, por los contenedores a rebosar de caca y, sobre todo, tras ocho años de plaza de toros multiusos que no sirve para nada, que pagamos usted y yo y que hemos de llenar de ferias de la cerveza y similares para darle un uso, Javier Maroto se ha enfadado muchísimo con Fomento de Construcciones y Contratas y les ha abierto, atención, no uno, ni dos, sino ¡tres! expedientes sancionadores que podrían acabar en una multa de 15.000 euros.

Si lo comparamos con lo que les facturaba Pizarro al mes, pues vaya, no es mucho para una empresa que puede sacar ese dinero de la cartera y aún le sobraría para invitar a comer a Maroto. Pero a nuestro alcalde no le achanta nadie, ni siquiera una de las firmas que domina el país y que es más famosa que Don Limpio. Porque nuestro alcalde quiere dejar claro que, aun en este período de prórroga que FCC acomete sin muchas ganas, Vitoria es y será 'green', con su seto conmemorativo en la Virgen Blanca y sus calles impolutas.

Así que más nos vale sacar las escobas y mantener nuestra calle limpia porque los operarios no dan para más y a la empresa se la trae al pairo. Recen para que el pliego de condiciones de la próxima adjudicación esté listo en breve y se lleve a cabo el concurso público lo antes posible. También aprovecho para recordarles, como decía mi abuela, que “no es limpio el que limpia, sino el que no mancha”, por si esta máxima nos sirve de algo, y para decirles a los guarros de mi barrio que la recogida neumática sólo es efectiva cuando uno deposita la bolsa dentro del buzón, no al lado, y le da a la palanca para que ésta caiga abajo y pueda ser succionada. Que igual hay alguno/a que todavía no se ha enterado. Desde luego, tengan claro que ni Alonso ni Pizarro vendrán a recordárselo.