Llevo todo el verano con una frase en mi boca: “Ramón, para”. Tengo un hijo de los ‘moviditos’, vamos como la mayoría. No se puede estar quieto. Ni siquiera viendo su serie preferida renuncia a subir y bajar del sofá. Boca abajo, del revés, de espaldas, salta, baila… ¡pues eso tiene 8 años! He de admitir que me alegré por la organización del curso que se retrasara el inicio del nuevo año académico al 10 de septiembre, pero que en mi corazón de madre trabajadora, autónoma y con el despacho en casa hubiera preferido el calendario de María José Catalá ¡Quién me lo iba a decir! Añorando a la consellera que tantos dolores de cabeza nos ha causado en los coles públicos…

Y es que, como la mayoría de padres y madres de hijos en edad escolar llevo el verano con una mezcla de culpabilidad y hartazgo por no parar de decir a mi hijo que pare, que descanse, que deje de hablar aunque sea por cinco minutos,… Culpable cuando se va a casa de los primos y yo me tumbo en el sofá escuchando el silencio, culpable cuando le echo la bronca y luego lo veo dormido ¡el angelito! ¡Qué guapos están durmiendo!

Sueño con el día que empiece el colegio. Lo deje y me vuelva a casa a trabajar. En silencio. Incluso me vaya a dar un paseo tranquilamente a la playa. Sin tener que saltar las olas, jugar al fútbol en la arena o servirle de barca improvisada. Si volver a casa con arena hasta en las orejas y con el coche empapado de agua y sal. Y en el goce del sueño, me siento culpable. ¡Qué le voy a hacer!

Pero hoy. Hoy me he sentido más culpable que nunca en todo el verano. Ha sido al ver la imagen de ese pequeño de cinco años que ha corrido como la pólvora por las Redes Sociales. Un niño tirado boca abajo en la costa turca. A merced de las olas. Comiendo arena. Un niño de 5 años que no juega al fútbol en la playa. Un niño sirio al que sus padres intentaron salvar de una guerra que ya dura demasiado y que en su camino hacia Grecia se encontró con una barrera de arena. Un pequeño de 5 años que no empezará el curso este año. Porque ha muerto. Porque está parado.

Ramón, no te pares por favor. No te pares nunca.

Hasta ahora las medidas de conciliación establecidas por la legislación tan solo han servido para alejar a las mujeres de las empresas. En general, las medidas protectoras o de conciliación han expulsado del mundo laboral a las mujeres y el futuro tampoco es halagüeño cuando en plena crisis, las directivas propuestas por la Unión Europea para el fomento de la igualdad sólo van a conseguir relegar todavía más a las mujeres. Tanto la medida de aumentar en 18 semanas el permiso de maternidad como la de aumentar el resto de permisos (los denominados parentales) sin ir acompañadas de medidas efectivas de corresponsabilidad sólo van a lograr aumentar la flexibilidad del empleo entre los hombres y la no contratación de las mujeres.

El Código de Hammurabi condenaba a la mujer que no es madre al ostracismo. Sin embargo, en la actualidad, es el mundo laboral el que condena al ostracismo a la mujer que es madre. La crisis económica mundial ha vuelto a poner de relieve la debilidad del trabajo femenino. Cuando parecía que se habían superado algunas barreras, de nuevo, las mujeres han vuelto a ser las más perjudicadas por la crisis.

La crisis financiera y del modelo capitalista que atravesamos puede poner de nuevo en boga el modelo desarrollado por Betty Friedman en La mística de la feminidad, el de amas de casa “atrapadas”, mujeres “recluidas” a las que sólo se les permitía participar en el mundo a través de su marido y sus hijos. Y esta tendencia de vuelta a los cuidados ¿Dónde deja a la mujer profesional?

Con este panorama me parece que el gesto de Carolina Bescansa tiene que leerse más allá del simple postureo. ¡Claro que puede dejar a su bebé en la guardería! ¡Claro que se lo pueden cuidar por unas horas…! A ella sí, pero ¿y al resto?

Personalmente, creo que Carolina Bescansa ha conseguido algo que a otras muchas mujeres nos hubiera gustado: que se ponga sobre la mesa el problema de conciliación de padres y madres. Y para mí eso ya es algo. Aunque con su gesto también haya tapado que un acusado por corrupción tome posesión de su escaño como si nada.

Como diría Forrest Gump, ‘tonto es el que hace tonterías’. Y aquí no tengo muy claro quién es el tonto. ¿O sí?

-Ha cambiado la fecha del inicio de curso escolar. Nuestros niños tienen 7 días más de vacaciones.

-Han desaparecido los coches oficiales en muchos ayuntamientos. Nuestro alcalde no va en bici a trabajar, pero es que Alicante tiene muchas cuestas.

-La bandera arco iris ha ondeado en el balcón consistorial con motivo del Día del Orgullo Gay.

-El valenciano vuelve a estar ‘in’.

-Ahora se abren procesos públicos para elegir asesores en la formación nacionalista del tripartito y en la más cercana a Podemos. En otras, no.

-Ya no más Dyango ni José Manuel Soto en las noches del Castillo. Ahora se subvenciona Alicante Rock…

-Mientras Sonia Castedo y Miguel Valor ya cuelgan en las paredes del Salón Azul, el busto del Rey Juan Carlos en el Ayuntamiento se tambalea.

-Han desaparecido los alcaldes pedáneos.

-Concejales del equipo de gobierno devuelven sus entradas ‘vip’ para asistir a los eventos.

-Hay ediles que ya no van con chaqueta y corbata, incluso hay asesores pelín hipsters.

-…

Pero hay algo que no cambia. Nos siguen matando. Las políticas de gestos no valen para frenar los asesinatos de mujeres. No vale un minuto de silencio. No vale uno, dos, tres días de luto oficial…no valen los buenos propósitos. Hacen falta acciones. Empezando por la educación. Políticas de igualdad desde la infancia. Que nuestras adolescentes sepan que los celos no son una expresión de amor, que si el chico que te gusta te pide la contraseña del móvil no significa que esté colado por ti ¡oh tal vez sí!, pero está enfermo… ¡se cree que le perteneces!

Que los pequeños sepan que sus compañeras de cole pueden jugar al fútbol igual que ellos. Y que habrá compañeros a los que no les guste el fútbol. Que papá puede planchar y mamá sostener la economía familiar.

Cuando el principal debate político es quién se encargará de la recaudación, cuándo se suprimirá el himno de España en las procesiones o si se prohíben las corridas de toros mientras se asesina a mujeres y a niños algo está fallando. No son muertes, son asesinatos. Y no nos podemos quedar sólo con los gestos.

Es difícil ironizar sobre esta situación. Y no voy a continuar haciéndolo. Un año más, no se ha previsto el final de las becas de comedor. Un año más, se cierran los comedores escolares en verano. Un año más, muchas familias tendrán que recurrir al bocadillo de pan con pan, tendrán que echar mano de la imaginación para alimentar a los niños…

El sábado hablando con mi padre sobre el tema me decía que se le partía el corazón cada vez que veía el anuncio de la Fundación Educo, ese en el que una madre le dice a su hijo que se imagine que dentro del bocadillo está su manjar preferido aunque en realidad sólo hay pan con pan. Mi padre tiene 84 años. Vivió la posguerra. Odia el pan de centeno –tan de moda ahora- porque le recuerda al pan negro de los años posteriores a la Guerra Civil. Y se le parte el alma al pensar en esos niños. “Se puede ayudar a uno, pero son tantos”, se lamentaba.

Y estoy segura de que a la mayoría nos pasa como a mi padre. A mí también se me parte el alma al ver el anuncio o cuando me dicen que durante el curso algunos niños comen muy deprisa para poder repetir porque se lo dicen en casa. ¿Qué les pasará ahora a estos niños?

Más allá de quién va a ser el próximo alcalde o presidente de la Generalitat, más allá de pactar con los ojos puestos en las próximas elecciones generales, más allá de si el pleno de investidura será en la plaza del Ayuntamiento, en el salón de plenos, en bicicleta o en coche de caballos, por favor preocúpense de esos niños y de esas niñas. No retrasen ni un día más cualquier acuerdo que pueda permitirles una comida completa al menos una vez al día. Por favor, no sigan defraudando a quienes han confiado en ustedes.

¿Se imagina que su hijo o su hija le dijera que tiene hambre y usted no tiene nada para darle?

¡Ah, una última cosa! Me encantaría no tener que volver a escribir acerca de este drama.

Ese martes todavía resonaban en mis oídos los ecos de esa canción de estribillo machacón ‘Hay un gallego en la luna’ que no me puedo quitar de mi cabeza desde que oí la comparecencia de Rajoy del lunes. Esa en la que habló de problemas de comunicación (siempre la paga el mensajero).

El mismo día, el Instituto Nacional de Estadística (INE) hacía públicos los indicadores de pobreza y alertaba de que los ingresos en los hogares españoles volvían a caer en 2014 y que el riesgo de pobreza se incrementaba, principalmente en los hogares monoparentales y entre los niños.

Y con todo ese cóctel en mi cabeza, esperanzada por el comportamiento de los ciudadanos el domingo, me propongo escribir este artículo. Es difícil. Se lo aseguro. Porque no dejo de escuchar y leer testimonios de nuestros futuros dirigentes (los ganadores) y de los que ya no lo serán (los que han perdido) y me da mucha vergüenza. Los que se van porque a la cara dicen una cosa y en sus conversaciones privadas –captadas por oportunos micrófonos- hablan de la cruda realidad: de la ‘hostia’ que les han dado los electores. De los que han ganado porque nadie quiere ser segundo plato y ya empieza el temido intercambio de cromos. Tú a Boston y yo a California. Te cambio la Alcaldía por la Presidencia…Valencia por Alicante…Castellón por… ¡qué sé yo!

Creo que los ciudadanos sólo pedimos cordura, diálogo y pactos a largo plazo que permitan construir políticas educativas, sanitarias… que permitan que los niños nacidos o criados en este nuevo panorama coman a diario (y no sólo patatas, arroz y pasta), reciban una educación coherente (sin reválidas absurdas), tengan opción a aprender valores éticos y la lengua de su comunidad en los centros escolares, tengan un lugar al que volver del colegio y llamar casa… ¡vamos, lo que puede parecer habitual, pero que no lo es tanto!

Siguiendo el ejemplo de Rita Barberá y para que no haya problemas de comunicación: ¡Por favor, no la vayan a cagar ahora!

El lunes, cuando volvía por la tarde de recoger a mi hijo del colegio y me iba contando que su profesor les había dicho que tenían que hacer muchos exámenes en dos días para pasar de tercero a cuarto de Primaria (reválida Wert), después de preguntarme por qué nosotros no hacíamos huelga para ir a clase sólo por la mañana si era lo que se había votado en el cole (había desayunado con la Cadena Ser puesta) y insistir en que le explicara el porqué de la negativa a implantar este tipo de jornada…(¡Si no vale dinero, mamá!)

Pues cuando estábamos en el fragor de esa conversación me encontré con un escenario urbano fiel reflejo del final de una época. En el barrio de Nuevo Babel, en Alicante, en una esquina luce la placa con el nombre de la calle: Alicante Club de Fútbol. ¿Lo recuerdan? El Club de fútbol histórico de la ciudad que dejó de existir el curso pasado acuciado por los problemas económicos. ¿Y saben qué había antes en esa esquina? ¡Una oficina de Bancaja! ¿Lo recuerdan? Esa caja de ahorros de Valencia, Alicante y Castellón…después Bankia y ahora… un local con la gran cristalera con el viso azul cubierta con papeles, cerrado y con un cartel de ‘Se alquila’. Enfrente: un solar abandonado donde iba a ir una completa urbanización ajardinada. Justo al lado de otro inmueble ya construido y con la mayoría de sus pisos vacíos, en venta o alquiler.

En la confluencia de cuatro calles contemplé desolada el escenario urbano del final de una época.

Pero cuando llegué a casa y escuché la radio, leí los titulares de la campaña electoral en los periódicos digitales, vi de pasada algún informativo de TV… ¿Adivinan? Vi lo mismo de siempre. Aunque algunos ahora lleven coleta, otros se suban en bici con la corbata puesta, algunos se presenten como nuevos después de más de 20 años en política y haya quienes intenten emular al Suárez de la transición mientras desprecian a los políticos de esa época. Si esto sigue así…creo que mi lista seguirá vacía el día 24.

Sólo una última reflexión. Esta vez sobre la vida real, no la de los carteles electorales. El padre de un niño de Costa de Marfil está en la cárcel por querer lo mejor para su familia. Pagó mucho dinero para poder traerse a España a su hijo. El pequeño hizo el viaje metido en una maleta. La imagen nos ha horrorizado a todos, pero el conocer la historia y saber un poquito más sobre las dificultades a las que se enfrentan muchas personas para conseguir la reagrupación familiar me ha hecho recapacitar y pensar ¿qué estaríamos dispuestos a hacer por estar con nuestros hijos? Change.org recoge firmas para liberar al padre de Abou. ¡Yo ya he firmado!

No es nuevo. Al menos, para los que vivimos en Alicante. Lo sabíamos, pero que te lo digan así como que te deja un pelín helada. Principalmente porque los que hemos aprendido a caminar sorteando cacas de perros, oliendo a orín y diciendo a nuestros hijos que dejen de chutar los cartones y latas que se encuentran por la calle, empezábamos a asumirlo como parte de nuestra normalidad. Y para los que no tenemos mucha oportunidad de viajar, ¡pues eso! Que creemos que es lo habitual. Más aún en mi caso que tengo a Valencia como ciudad de destino principal de mis fines de semana. La cuarta ciudad más sucia según este deshonroso ránking.

Pero ahora vemos que no. Que lo habitual no es eso. ¡Vamos, que hay sitios en los que el pago de la tasa de basura se emplea en eso…en limpiar! Algo que puede resultar curioso para valencianos y alicantinos a la vista del espectáculo bochornoso de nuestras calles.

Y bueno, aunque he empezado diciendo que sólo iba a hablar de la basura según las dos primeras acepciones de la RAE, no puedo resistirme a escribir un poquito de esa otra basura a la que la Real Academia se refiere como cosa repugnante o despreciable… ¿Quién se puede resistir con declaraciones como las realizadas por la candidata por el PP a la Alcaldía de Madrid sobre los sin techo de la capital de España? Para el que no sepa de qué van, Esperanza Aguirre propone sacar a los indigentes del centro de Madrid porque ‘ahuyentan a los turistas’. Hay quien podría considerar loable que la ex presidenta de la Comunidad de Madrid se preocupe, aunque sea ahora, de las personas que pasan la noche al raso…, pero porque afean. Señora Aguirre, que los pobres no son pobres porque inviertan en cosas de mala calidad. ¡Eso eran cosas de Mafalda!!!!

Paco y Sonia. Sonia y Paco. Cuando se lanzaron a la calle en la noche de Reyes lo hicieron por desesperación. No podían hacer otra cosa si querían conservar lo poco que tenían. Y no. No habían vivido por encima de sus posibilidades. ¡No! Habían comprado un piso de acuerdo a su situación laboral y familiar, pero llegó la crisis. Y les estalló en la cara. A ellos sí. Ellos no tenían una cuenta en Suiza que legalizar. Nadie les daba sobres con dinero.

Paco y Sonia. Sonia y Paco. Son la cara más real de la crisis económica. Desde que comenzó la crisis en España ha habido más de 400.000 ejecuciones hipotecarias. Sólo unos pocos han conseguido parar el consiguiente desahucio por la alarma social generada, en la mayoría de los casos, con la ayuda de las plataformas Stop Desahucios y Afectados por la Hipoteca (PAH).

Paco y Sonia. Sonia y Paco. Desde la noche de Reyes han visto pasar la vida a pie de calle. Sobre las frías baldosas vieron los restos de la Cabalgata de unos reyes magos que sólo les dejarían basura y frío. Han vivido sábados y más sábados de tardeo junto al Mercado Central. Han estado presentes en el Carnaval, máscaras para simular la alegría que no llega. A ras de suelo, han asistido a procesiones de Semana Santa, en las que importa más venerar a una figura de madera que prestar atención al que tienes al lado. Han escuchado promesas de futuros dirigentes políticos. Han visto cambiar los escaparates de las tiendas anunciando una primavera que no llegaba para ellos. Han escuchado protestas de las personas dependientes y de sus familiares…

Paco y Sonia. Sonia y Paco. Sentados en el suelo. A pie de calle. Tienen mucha más dignidad que muchos de esos dirigentes que se sientan en un escaño en el Congreso de los Diputados, en las Cortes Valencianas, en la Generalitat en Cataluña, en los plenos municipales… y que guardan sobres con dinero negro, cuentas en Suiza o en cualquier paraíso fiscal, que se han enriquecido a costa de empobrecer a muchos, que sí que han vivido y viven por encima de sus posibilidades, pero a los que la crisis no les ha estallado en la cara. Y siguen viviendo así. Por encima de sus posibilidades…

Paco y Sonia. Sonia y Paco. ¡Enhorabuena por conseguir tanto y por ser tan dignos a pie de calle, a ras del suelo!

“El año que viene”, fue el mensaje discreto lanzado desde la Conselleria de Educación. Y en eso estamos. En el año que viene. Algunos colegios hemos adelantado la votación conociendo a la imprevisible consellera del ramo. ¡Qué no sea por falta de tiempo!

Pero no. Esta vez no va a ser el tiempo, ¡no! Esta vez es que hay estudios. Distintos de los que avalaban la implantación de esta jornada y que realizaron los centros piloto, en los que se aseguraba que el rendimiento de los alumnos era superior con esta distribución del tiempo en las aulas, que los niños estaban más receptivos y que se aprovechaban mejor las clases.

Y digo yo. Si hay estudios desde octubre que de verdad vinculan la implantación de la jornada continua con los malos resultados escolares ¿por qué no se han hecho públicos antes? ¿Por qué se sigue con esta jornada en determinados centros? ¿por qué la consellera dijo que este sería el curso de la regularización horaria?

Lo que tampoco tengo nada claro es si en esas pruebas diagnósticas que la Conselleria de Educación se ha sacado de la chistera se ha tenido en cuenta el cambio a las clases de 45 minutos (ley Wert), la masificación en algunos centros, la improvisación en algunas asignaturas (valores cívicos), el retraso de la Conselleria en cubrir las bajas de los profesores o el calor sofocante que tuvieron que soportar los alumnos en las aulas durante el mes de septiembre…, entre otros condicionantes.

En mi opinión, María José Catalá ha optado por el camino seguro y ha hecho suya esa máxima atribuida al fundador de los Jesuitas, San Ignacio de Loyola, que dice: “En tiempo de tribulaciones no hagas mudanzas”… ¿o en su caso será en tiempo de elecciones…?

Fue listo el presidente de la Oficina de Marcas. Lo hizo en pleno comienzo de año electoral. Con tiempo para hacer la infraestructura y poder inaugurarla en elecciones. Estamos en marzo con la obra presupuestada y parece que ya iniciada para terminarla en verano (siempre podemos inaugurar algún tramito).

Apenas un mes después de la reivindicación del presidente de la OAMI, un joven matrimonio con hijos pequeños acampaba en las puertas de una oficina del BBVA en el centro de Alicante. Paco y Sonia, Sonia y Paco. Tras sufrir un desahucio pedían que se les condonara la deuda que tienen con la oficina para evitar que sus padres también pierdan la suya.

Sonia y Paco siguen allí. 60 días después. Parece que su voto no vale tanto como el de los eurofuncionarios.

Ayer mismo, Génova ratificaba a Asunción Sánchez Zaplana, Suni, como candidata del PP a la Alcaldía de Alicante. Como creo que en este tiempo que vivimos es necesario dar esperanza, quiero pensar que la designación de Sánchez Zaplana es una buena noticia para Sonia y Paco. Para la antaño concejala de Acción Social de Alicante no es una muy buena imagen de campaña la acampada de Paco y Sonia ( y de más de un centenar de miembros de la Plataforma de Afectados por la Hipoteca) en la avenida de Alfonso el Sabio.

Por mucho que Alberto y Suni se suban a una bici en plan Verano Azul y se paseen por la avenida de Elche para ganar el voto de los funcionarios de la Agencia Europea ¡qué quieren que les diga!, hacer recapacitar a un banco como el BBVA de su empeño de cobrar por un piso que ya han vendido y cobrado no tiene comparación.

Y como no puedo olvidarlo y el domingo es el Día de la Mujer… Asunción Sánchez Zaplana, Susana Díaz… ¿no tendrá algo que ver que las mujeres cobremos de media un 17% menos de sueldo que los hombres por iguales tareas, verdad?

¡Ah no! Que eso es en la empresa privada.

Esta misma semana me he pasado a verla. Para ver cómo le había ido el viaje. Me dice que físicamente sus padres están bien, pero que psicológicamente están muy tocados. Le pregunto si ha pensado en traérselos aquí, con ella y con su hermano, y me dice que sí, que lleva años pensando en ello, pero que no tiene dinero porque le piden un seguro médico privado durante un año que incluya ingresos hospitalarios. Con la edad de sus padres esto le sale por unos 200 euros mensuales.

El padre de mi amiga es de origen navarro y ella ya hace años que adoptó la nacionalidad española.

Mi amiga, además de muy indignada con la política de Cristina Kirchner también está enfadada con las trabas que le pone el Gobierno español para traerse a sus padres. Lleva años trabajando y cotizando en España (ella y su hermano), pero no puede reagrupar a su familia por un seguro médico. Desconocía este requisito, pero la verdad es que no me extraña nada si tenemos en cuenta el retroceso de lo público en nuestro país para paliar todo lo que se han llevado a cuentas en Suiza en los últimos años.

Pero lo que realmente crispa a mi amiga es la falta de información acerca de las barbaridades del Gobierno argentino por parte de los medios de comunicación españoles. Dice que entiende el silencio de los medios argentinos y casi acepta que sólo uno, Clarín (con prácticamente todos sus periodistas amenazados), se atreva a sacar a la luz pública algunas de las barbaridades que ocurren a diario en Buenos Aires, pero que no comprende el silencio cómplice en Europa.

Habiendo trabajado en prensa y viendo las portadas de los periódicos de más solera del país al día siguiente del escándalo de la ‘Lista Falciani’ ¡la verdad!, pues como que lo de no leer en nuestros respetados medios de comunicación información sobre lo que está ocurriendo en Argentina no me extraña en absoluto. Porque si hubiera sido el Día de los Inocentes… ¡lo hubiera entendido!, pero así. Aunque, ¿cómo no se me había ocurrido antes? ¡Si estábamos en Carnaval! O bien era un disfraz o es que a algunos se les ha caído la careta.

Mientras Paco y Sonia luchan por una vida digna en esta céntrica avenida de Alicante, una mujer de 45 años era asesinada por su pareja el pasado miércoles en Ronda después de una discusión. El año pasado, 40 niños se quedaron sin madre por la violencia de género. 59 mujeres murieron en 2014 por esta causa (tres más que el año anterior). 548 asesinadas por sus parejas o ex parejas en ocho años (2007-2014).

En España, doce personas mueren al día por Hepatitis C. Pero no hay fármacos para todos. Y la suerte de los enfermos es diferente en función de la comunidad en la que vivan.

En los atentados de Madrid de marzo de 2004 murieron 192 personas. Y el mes pasado, un brutal atentado en Francia que acabó con la vida de 12 trabajadores semanario francés Charlie Hebdo nos conmovió a todos.

Tanto que, en menos de un mes, PP y PSOE, los dos principales partidos políticos del Congreso (por lo menos hasta las próximas elecciones) se han puesto de acuerdo para pactar la cadena perpetua con revisión para los terroristas. Lo que, a mi entender, no deja de ser curioso cuando en la mayoría de los atentados cometidos por yihadistas el asesino se inmola junto a sus víctimas. Pero, dejando este matiz aparte y sin ningunas ganas de entrar en el fondo del debate sobre si cadena perpetua si o cadena perpetua no, que se lo dejo a personas más preparadas, llama mi atención que haya asuntos que requieran de esta urgencia mientras que para otros no parece tan acuciante llegar a acuerdos.

Porque, señor Rajoy, señor Sánchez ¿Para cuándo un gran acuerdo para acabar centenares de muertes de mujeres en sus hogares? ¿Para cuándo un pacto para luchar contra estos terroristas que dejan a niños sin sus madres, marcados de por vida por la violencia vivida en sus casas? ¿Por qué para esto no hay prisa? ¿Por qué no se ataja el problema de raíz en colegios e institutos? ¿Por qué se empeñan en llevar la religión a las aulas y no la tolerancia, la ética, el control de las emociones?

Señor Rajoy, señor Sánchez… ¿Para cuándo un pacto para acabar con la tiranía de los bancos que exigen a sus desahuciados seguir pagando pisos que ya se han vendido a terceros y por los que ya se ha recuperado el crédito otorgado? ¿Cuándo se van a sentar a hablar de la dación en pago con esos bancos que hemos rescatado entre todos con el dinero destinado a educación, sanidad, lucha contra la violencia de género o seguridad?

¿Por qué no hay prisa para esos otros terroristas?

Porque… ¿qué les parece la última iniciativa del candidato de UPyD a presidir la Generalitat? Eso de llevarse al candidato a casa. Vamos que si quieres puedes optar a cenar, a practicar running o a dar un paseo con Toni Cantó. ¡No es broma! Yo tuve que oírlo dos veces para creérmelo, pero es así. Ni Redes Sociales ni nada. Si Sonia Castedo dimite por Facebook, yo me tomo una paella con usted, ha debido pensar Toni Cantó. ¿No querían cercanía?

Luego leo que una diputada autonómica del PP presume de vestir en outlets para defenderse de las voces que le acusan de vivir en una casa regalada por Enrique Ortiz (¡Sí, el de siempre!). La misma diputada que se encontró en medio de una pelea cuando colaboraba de voluntaria en un centro de animales. ¡No sé, perdonen que insista, pero sigo acordándome de Berlanga cada vez que veo este tipo de noticias!

Pero, sin duda, lo más destornillante que he oído en los últimos días ha sido que el Ayuntamiento de Alicante se reserva un par de edificios en la desmembrada Ciudad de la Luz para el Palacio de Congresos. ¡Y van!!!… soy incapaz de recordar cuántas ubicaciones para el todavía inexistente edificio congresual municipal. ¿Se acuerdan? Benacantil, Sangueta, Puerto de Alicante, Campoamor… Pues ahora, y endeudados como estamos hasta la médula en esta ciudad, planeamos celebrar congresos junto a los futuros estudios de cine del maestro Coppola.

Con noticias así, lo del Ayuntamiento de Crevillente es de lo más serio que me encontrado y eso que el tema... Porque los perros de este municipio tendrán que someterse a un análisis de su ADN si quieren salir a pasear por la calle sin que sus dueños sean multados. Así, si al propietario del can se le ocurre dejar en plena calle el excremento de su mascota, éste podrá ser identificado por su ADN al estilo CSI. El análisis se hará, por supuesto, previo pago de la correspondiente tasa. La verdad, en este asunto de cacas perrunas, no sé que opinar…pero todo lo demás ¡me parece una caca!

Leo vive con sus padres. Tiene 30 años y trabaja en una tienda los fines de semana. Entre semana da clases particulares y en verano es monitor en una piscina de lunes a viernes. Un mes por otro, ingresa unos 600 euros.

Ni Ana ni Julián ni Leo están en las listas del paro. Trabajan. Tienen empleo. Pero ninguno llegaría a fin de mes sin la ayuda de su familia.

Conozco y seguro que tú también (si no eres uno de ellos) a muchas Anas, Leos y Julianes. Amigos, vecinos, familiares que viven al límite, a pesar de que trabajan. Algunos muchas horas, otros en jornadas reducidas, con contratos por horas, como autónomos ganando apenas para pagar el alta, combinando distintos empleos en los que se dejan medio sueldo en transporte y la salud en las prisas, en el estrés. Con complicados horarios que les impiden llevar a sus hijos al colegio y que obligan a los abuelos a estar al pie del cañón para recoger a los nietos, darles de comer, devolverlos al cole, ayudarles con los deberes. Ana, Leo y Julián no están en paro, pero no pueden permitirse pagar el comedor escolar ni las actividades extraescolares. Mucho menos un viaje en vacaciones o una fiesta con los amigos. Forman parte de esos españoles que, según el PP, acarician la salida de la crisis. Esos hombres y mujeres para los que “lo peor ya ha pasado”.

Durante la Navidad he visto de todo. Calles comerciales llenas de personas comprando como si fueran a prohibirlo. Esas mismas calles salpicadas de indigentes –muchos, demasiados- vestidos de Papa Noel, de Rey Mago…estirando la mano para ver caer algún euro perdido. Pero no he visto a Ana, ni a Leo ni a Julián en esas calles comerciales…

Porque Ana, Julián y Leo son invisibles. No participan del consumo compulsivo de las navidades. No alargan la mano en la entrada de las tiendas pidiendo un euro para comer. No están en las listas del paro. No forman parte de ninguna estadística. Y ya se sabe…si no te nombran, no existes.

No es la primera. Hay estudios que aseguran que la imposibilidad de hacer frente al recibo de la luz, el no poder mantener el hogar a una temperatura adecuada mata tres veces más que la carretera. ¿Y qué estamos haciendo? Perdonar o bajar las tarifas a multinacionales como Alcoa para evitar que cierren plantas, que se vayan de España (lo que no me parece del todo mal teniendo en cuenta los puestos de trabajo que se perderían), pero ignorar a los ciudadanos. ¡Sí! a los que se les pedirá el voto en breve, a los que se les dará la mano en el mercado o se visitará en el centro cívico del barrio.

Y creo que alguien debe de entonar el ‘mea culpa’ ante esta situación que parecía superada en España. Que en una ciudad europea, turística, antaño principal receptora de inmigrantes, conectada a poco más de dos horas en tren con Madrid, ex aspirante a ser el Hollywood europeo con los mejores estudios cinematográficos de Europa, con miles de eurofuncionarios trabajando, viviendo y paseando sus calles…las mismas calles en las que se multiplican los indigentes, en las que las fachadas engalanadas por la Navidad ocultan a familias que viven a oscuras para poder seguir comiendo,… que en esta ciudad mueran personas por no poder pagar la luz…no es aceptable.

¿Qué esperamos? ¿Qué esperan los responsables del Gobierno, de la oposición para hacer algo? ¿Qué esperan para gobernar? Para gestionar el dinero de los ciudadanos, el dinero público ¡qué no es suyo señores, señoras…qué no, que estaban equivocados!

Me niego a aceptarlo, me niego a girar la cara para no ver al ciclista que se ha recorrido 20.000 kilómetros en busca de trabajo y que ha acabado enfermando de una rodilla y sentado en el suelo de esa avenida, la misma en la que ayer murió un hombre, pidiendo trabajo, pidiendo dinero. No puedo mirar un escaparate y dejar de ver a ese hombre que me cuenta en un cartel que tiene dos hijos, 48 años y ningún ingreso. O pagar el ticket del aparcamiento mientras una mujer me mira con ojos de hambre y me pide cualquier cosa para dar de comer a sus hijos.

Ya hace tiempo que comprar algo de comer al hombre o a la mujer que me lo pide en la entrada del supermercado se ha convertido en una costumbre. Pero no por ello ha dejado de conmoverme. ¡Se lo aseguro! Y lo que más me conmueve es el agradecimiento. ¡De verdad que no lo entiendo! Es para bramar contra todo y contra todos, pero no ¡te dan las gracias! El lunes un hombre mayor, habitual en la entrada de un súper del centro me regaló una flor de Pascua sin darme opción a rechazarla.

Y sí, señor Rubén Ibáñez…tuve que sacar el pañuelo y llorar.

Y así, con las aguas y las calles revueltas andamos en Alicante a seis meses de las elecciones. Todos sospechan del de al lado. En el Ayuntamiento se afilan las navajas. En la Diputación más de lo mismo. En el PSOE local… ¡no se aclaran! Huyen los altos cargos. Vuelven a sus puestos fijos, al albur de la Administración. Protegidos de la que se avecina. Ambiente de despedida en los despachos, tensión, caras largas, como si se preparara un Expediente de Regulación de Empleo (ERE) inminente. En sólo seis meses.

Los ciudadanos asisten estupefactos a este espectáculo de vodevil. Y aguantan las obras, las anunciadas obras, los parches, los arreglos, el intentar hacerlo todo deprisa porque tiene que estar para mayo… Hasta el Barranco de las Ovejas –el gran olvidado- se mueve. Se despierta a las ratas que campan a sus anchas por San Gabriel, se apartan los lodos, se distribuye el hedor... También se construye el ansiado puente que descongestionará el tráfico de salida de este barrio. A este paso… ¡igual hasta edifican el Palacio de Congresos del Benacantil! ¿Se acuerdan? Los vecinos de San Antón sí ¡y mucho!

Pero por si todo esto no es suficiente, el PP de Alicante se suma al 3.0 y lanza un tutorial para explicarnos cómo se vota en las elecciones municipales. ¡Por si se nos ha olvidado! Como decía un amigo el otro día, para votar sólo hace falta carné de identidad y buena memoria. No he visto el tutorial, pero me imagino que de lo de la memoria no dirá nada. Al PP no le gusta mucho eso de la memoria. Ni la histórica, ni la reciente. Porque donde dije digo, digo diego…

Pues eso, que como decían los de Mediamarkt ‘Yo no soy tonta’. Y creo que el resto de votantes tampoco. Lo dicho, en mayo: carné de identidad y buena memoria. Nada más (ni nada menos).

Puedo asegurar que no hubo ni un solo cliente del súper que se olvidara de la acción solidaria ese día. Quizás, lo que más me conmovió fue una chica joven. Con cinco bocas que alimentar en casa, usuaria habitual de la ayuda de Cáritas y que no dudó en colocar un kilo de arroz en las cajas del Banco de Alimentos.

Me conmueve, me abruma, me reconcilia con el mundo la solidaridad de la gente. De los vecinos de un barrio que no dudan en ayudar, de los miles de voluntarios que dedican su tiempo a Cáritas, al Banco de Alimentos, a ACNUR, a Cruz Roja, ¡qué más da el nombre!, de millones de ancianos que reparten su pensión entre sus hijos para que sus nietos coman, se vistan, tengan libretas o bolígrafos.

Pero también me da miedo. Temo que acciones como la del pasado fin de semana (de solidaridad desbordante) puedan confundirnos. Porque creo que nadie quiere volver a la beneficencia. Y estamos en un límite peligroso. Somos los ciudadanos los que estamos asumiendo el papel del Estado. Y es el Gobierno, las comunidades autónomas, los ayuntamientos, las diputaciones…las que deben desplegar una red de servicios sociales que llegue a todos. Tienen técnicos estupendamente preparados, y tienen infraestructuras para dar servicio a todos los barrios. Y, sobre todo, es su trabajo, es su deber y pagamos por ello.

Ese señor que gastó sus 20 euros el sábado ha invertido mucho más dinero cuando trabajaba para que se crearan esos servicios sociales.

Esa chica joven o su padre han pagado con creces la ayuda que ahora reclaman.

El anciano que mantiene a su familia con la pensión ya tributó hace muchos años por los libros de sus nietos o por el colegio o el médico de su esposa.

Por todo eso, y a pesar de que los ciudadanos han vuelto a demostrar que están muy por encima de sus dirigentes, no puedo estar contenta.

Al fin y al cabo, el éxito de la campaña solidaria del fin de semana pasado es el fracaso de la política social de todo un estado.

Lo que me pregunto es qué se ha hecho estos 10 años desde la aprobación de la Ley de Igualdad en nuestro país. ¿Qué ha sido de la igualdad? ¿Qué ha sido de los cursos, másters, seminarios, becas de investigación…? ¿Qué ha pasado con los recursos para acabar con los asesinatos de mujeres? La crisis no puede ser la única razón para que el Gobierno haya descuidado tanto este asunto. ¡No me lo creo! ¿Desinterés? ¿Falta de preparación? ¿La igualdad no da votos?

¿Por qué 51 mujeres asesinadas no son ya noticia? ¿Nos hemos acostumbrado? ¡No creo! Un asesinato de la banda terrorista ETA siempre ha sido noticia de portada.

¿Por qué los comportamientos machistas son vistos como un acto de amor por la juventud de este país? Las continuas llamadas en el móvil, el control en la forma de vestir, de pintarse… ¡Despierta! ¡No es amor, es acoso!

¿Por qué no se prepara a los docentes para enseñar comportamientos no sexistas en sus aulas, para hacer eso de ‘coeducar’, con lo que muchos políticos se han llenado la boca durante años? No recuerdo nada en la Ley Wert.

¿Por qué sigue estando tan mal visto ser feminista mientras que el que se declara machista todavía arranca una sonrisa cómplice en el gimnasio o en el bar?

El miércoles, un día después del 25N, llegó a mi mail un correo con el siguiente asunto:

“Sorprende al hombre de la casa”. Era de una de las innumerables empresas que te ofertan descuentos ‘on line’ mediante la compra de cupones. Me pudo la curiosidad y lo abrí. ¡Y lo peor no era el tema del asunto! ¡No! Lo peor era el apartado dedicado a los “regalos para ella”, entre los que se podían encontrar joyas, cintas de carrera, perfumes, tangas… y… ¡un aspirador! (¡eso es, con un par!)

El anuncio para “ellas”.

Y el anuncio para “ellos”.

Insisto, ¿en qué lugar de las obligaciones de este Gobierno ha quedado relegado el fomento de la igualdad como prevención de la violencia de género?

¿Por qué ellos pueden y yo no? Si ni siquiera he viajado nunca a Canarias. Y para ir de Alicante a Valencia a ver a mi familia, me pago la gasolina. Y no me desgravo el combustible del fin de semana del IVA. Porque no puedo, me dice mi asesora que sólo si es por trabajo. Y yo. Pues obedezco. Todo bien justificado. No como Monago y el resto de parlamentarios, ¡no!

Además, no tengo tarjeta black. Resulta que el banco no me la quiere hacer. ¡Es raro! Porque si que quiso venderme subordinadas... ¡pero de tarjetitas negras, nada de nada!

Para colmo, ni bolsos de Louis Vuitton ni relojes ni chaquetas de Prada. Nada. ¡Como mucho, un café o un zumo en la barra de un bar mientras acordamos algún plan de trabajo entre reunión y reunión!!! Ni coches, ni barcos… ¡debo haberme portado muy mal en otra vida!

¿Y la jubilación? ¡Bufff! Se me ocurrió hacer el otro día una simulación tentada por una entidad bancaria y… ¿por qué lo hice, por qué? ¡Por los 6.000 euros que sorteaban entre los que picábamos! Aunque no sé si compensa la ‘depre’ que cogí.

¿Y qué le enseño a mi hijo? Lo que me nace es decirle: Hijo mío, no seas autónomo, mejor hazte diputado o presidente de alguna comunidad autónoma o mejor las dos cosas, o alcalde o banquero…pero ¡nunca autónomo! Ni tampoco médico, ni enfermero o auxiliar, que la Conselleria de Sanitat te dejará sin cotizar los fines de semana. Tampoco maestro, que te congelan el sueldo cada año. Ni juez ni fiscal… ¡que cada vez tienen más trabajo! Y si te pasas de listo, ¡te arrebatan el puesto y los años de estudio! Mira a Garzón o a Elpidio Silva.

Pero no… ¡hijo mío, que no te engañen las apariencias! Te aseguro que lo que ves en la tele, escuchas en la radio o por la calle no es lo normal. Te aseguro que el esfuerzo sigue valiendo la pena y que, a la larga, se ve gratificado. Te garantizo que los principios que te inculcamos en casa sirven para algo. ¡Que no, que lo normal no es robar! ¡Ni engañar a los más débiles! ¡Ni beneficiarse de un cargo que te han dado los ciudadanos! Que, al final, el que acabará en la cárcel no es Garzón, ni Elpidio Silva, ni los médicos y enfermeros contratados de forma fraudulenta, ni tu maestro al que le han quitado parte del sueldo para pagar la deuda megalómana de otros. Que los que van a la cárcel son otros.

¡No, hijo mío no te dejes llevar por lo que te está tocando vivir!

Y sigue adelante.

Lo de la línea roja sería para no parar de reír si la cosa no fuera tan grave. Lo del diputado que se pira porque le apetece dedicarse al cultivo del caqui, minutos antes de ser imputado por gastos poco claros en la visita del Papa a Valencia es digno de Almodóvar. El vicealcalde que convoca ruedas de prensa porque “le da la gana” y que reinterpreta una y otra vez un auto judicial para negar su imputación, pues más de lo mismo. Qué decir de la alcaldesa doblemente imputada que dice que no se va porque nadie le ha dicho nada. Y no podemos olvidar al diputado organizando al rebaño para apoyar un indulto que salve del trullo a otro diputado y ex alcalde… Y él, Alberto, a su bola.

A falta de pasta para organizar eventos de Fórmula 1 como sus antecesores, visitas papales o una nueva Copa América, el president Fabra marea la perdiz elevando a categoría universal ‘els bous al carrer’ o anunciando una nueva televisión autonómica, un año después del cierre de la anterior en vivo y en directo (en otro espectáculo también digno de Almodóvar o Berlanga).

Ya digo, sería para no parar de reír si lo viéramos en el cine o en la televisión. El problema es que con el PP de esta Comunitat (con Alberto Fabra de cabeza visible, que no a la cabeza) vivimos en un continuo reality. ¿Se acuerdan de “El show de Truman”? ¡Pues estoy a punto de salir corriendo como Truman en la película, adentrarme en el mar hasta el horizonte y ver si me encuentro con el verdadero capo que mueve los hilos de todo esto para suplicarle que pare el rodaje que yo me bajo!

Claro que viendo la que tiene liada en Madrid su jefe, Mariano, pues… ¡qué quieren que les diga!