Isabel Díaz Ayuso, IDA, ha compravendido un ático en Madrid, sin duda, para ver a Ceuta a lo lejos. A Ceuta y a Melilla siempre las vemos en la distancia y, desde la Península, sólo nos acordamos de ellas cuando truena.

En el último mes, los ceutíes se han sentido más solos que la luna. Desde la independencia marroquí de 1956, están a verlas venir: en la transición, a muchos les dio por comprar pisos en la barriada algecireña de San José Artesano por si las cosas venían mal dadas y tenían que ensayar una tocata y fuga como antes hicieron quienes vivían o sobrevivían del Protectorado Español, que era españolísimo pero que protegía poco. Y ahí siguen, en la cuerda floja de la convivencia --¿qué convivencia no lo es?--, intentando llevar la fiesta en paz entre cristianos, musulmanes, hindúes, hebreos y descreídos, entre canciones de Javier Marcos y de Ramón Tarrío o bulerías de El Encajero, entre el ramadán, el yonkipur y el sábado legionario, practicando día a día el viejo cantable uruguayo de Quintín Cabrera: “Vos sos del culto cristiano,/yo soy del culto judío,/¿si yo no te toco el culto,/ por qué me tocas el mío?”. O el de Jorge Drexler, con un pie forzado de Chicho Sánchez Ferlosio, impulsado por Joaquín Sabina y retocado por Luis García Montero: “Yo soy un moro judío,/ que vive entre los cristianos,/ no se qué Dios es el mío/ pero sé quienes son mis hermanos”.

Desde el paseo del Revellín –que desemboca en el de Camoens—a la estatua de Hércules acercando las dos columnas, desde las murallas del Ángulo, donde antaño se hacinaron los primeros sin papeles, a la mezquita en cuyo frontispicio estuvo aquella vieja frase de Franco: “Cuando crezcan los rosales de la paz, nosotros os regalaremos las mejores flores”. Desde el parque del Mediterráneo que diseñó César Manrique al restaurante Oasis, que montó en el Hacho aquel peculiar aventurero llamado Ramón Pouso, a los viejos baretos de la calle Real, donde compartieron madrugadas Paco Márquez y Jesús Melgar; desde los vericuetos de El Príncipe, donde fui a cubrir un asesinato y volví poblado de abrazos, a la humildad obrera de Benzú, los picnis de las siete colinas, las vallas mejor sin concertina, los barcos con nombres de almirantes que fueron poetas y veteranos taxistas como Mohamed Alí, mal llamado “El dientes”, que creyeron que no importaba la religión ni el nombre para intentar cambiar el mundo desde la política. Ceuta es mucha Ceuta, como sabe Maribel Lázaro, que es de izquierdas y piensa que la izquierda española no entiende a su ciudad. Tiene razón. También sabe que la derecha, tampoco. Y la extrema, menos.

Con Ceuta y Melilla nos aflige un cierto complejo de impostura: en el fondo, damos por hecho que son de Marruecos por más que los viejos legajos crean lo contrario, lo mismo que pensamos que Gibraltar debiera ser español, ponga lo que ponga el Tratado de Utrecht. A estas alturas de la historia, uno sólo sigue, en cambio, creyendo en un par de ideas: la de la tierra para quien la trabaja y la del territorio, para quienes lo viven. Ceuta y Melilla, como el Gibraltar de los gibraltareños, debiera ser siempre de aquellos que habitan sus entretelas y su mapa les queda cerca del corazón.

También han sido víctimas de todo ello los caballas, que es como se les llama en román paladino a los habitantes de Ceuta, viniesen de donde vinieran y que construyen, desde hace siglos, un rompecabezas que no es perfecto pero es más que aceptable si se tienen en cuenta sus circunstancias: economía, espacio, poder militar, échenle guindas al pavo que lo milagroso es que semejante guiso no se pegue

Les vemos a lo lejos, sin gafas de cerca, y no distinguimos semejantes matices. Quizá, a esta orilla del mundo, seguimos siendo paraguayos, como así nos llamaban a los que íbamos allí para comprar paraguas o quesos de bola, mientras los ceutíes necesitaban cruzar el Estrecho cada cierto tiempo para inyectarse un poco de Peninsulina, como ahora tendrán que probar vacunas contra la sarna, si es que hay, la tuberculosis o la varicela.

El Gobierno se ha pegado un tiro en el pie con la que algunos medios y voceros de la cosa pública han venido en llamar la Marcha Azul. Pedro Sánchez, esta vez, no ha estado, sencillamente, en el lado correcto de la historia, hablando sin acritud como diría el carpetovetónico Felipe González. Ni antes de lo ocurrido a finales de julio –increíble que todavía no haya habido dimisiones en el CNI--, ni durante la llegada repentina de 80.000 criaturas ni a lo largo de las últimas semanas, cuando los refuerzos han ido viniendo a cuentagotas, quizá porque el aparato del Estado tenga la capacidad suficiente para afrontar estas crisis pero no la agilidad necesaria para llegar a tiempo y no agravarla.

Las principales víctimas de lo ocurrido son los más de cien muertos y otros muchos que fueron utilizados como caballo de troya de los intereses marroquíes, pero también de los de Israel y Estados Unidos, para invadir Ceuta con las manos vacías y la cabeza llena de pajaritos y fake news. Sin embargo, que no se nos olvide, también han sido víctimas de todo ello los caballas, que es como se les llama en román paladino a los habitantes de Ceuta, viniesen de donde vinieran y que construyen, desde hace siglos, un rompecabezas que no es perfecto pero es más que aceptable si se tienen en cuenta sus circunstancias: economía, espacio, poder militar, échenle guindas al pavo que lo milagroso es que semejante guiso no se pegue.

Yo no sé lo que ha hecho el Gobierno para ayudarles, pero eso es lo peor: que no explica lo que ha hecho ni tampoco lo que va a hacer. La ministra de Sanidad, al menos, se despachó en un largo Twitter sobre por qué no convenía confinar, por ahora a nadie, tal y como había reclamado el doctor Núñez Feijóo. Pero si la gestión política de la crisis ha sido deplorable –con Defensa e Interior a la gresca, con Justicia al ralentí para resolver los expedientes de expulsión--, la cosa informativa ha brillado por su ausencia: ya no se trata tanto de saber el número de refuerzos y las dietas que van a cobrar, sino se trata de explicar por qué no se puede devolver de una tacada a los migrantes que llegaron a mansalva y que siguen en la Ciudad Autónoma, a pesar de que Marruecos los reclama y la Comisión Europea asegura que es legal hacerlo.

Tampoco ha dicho ni pío sobre por qué no pueden retornar los menores a los que hemos visto malviviendo sin techo por las calles ceutíes, como cuando, en otro tiempo, también esnifaban pegamento en el espigón. Denles acogida, mientras deciden qué hacer con ellos: mientras debate si pesa más el disparate de Asilo y Refugio que se ha otorgado la Unión Europea o los convenios internacionales y la legislación española que nos obligan a cuidar a los niños y de los muchachos y no a echarlos a puntapiés como si fueran Huckleberry Finn a manos de un padre huraño, el Reino que les aguarda al otro lado de la frontera.

El líder ceutí ha ido recibiendo a la lluvia de ministros con semblante de funeral de tercera porque prometían el oro y el moro –perdón por la expresión--, pero sin fecha para el entierro de la falta de normalidad. Sin embargo, nada de sabe de qué ha hecho en materia de Sanidad y de Menores, que son sus competencias, durante ese último mes que los suyos vivieron peligrosamente

Este gravísimo error del Gobierno va a tener otras consecuencias, también graves. Y no es que vaya a consolidar eternamente en Ceuta al Partido Popular, que ya lo está, aunque a Juan Jesús Vivas, su presidente habitualmente moderado, empiece a ponérsele cara de Miguel Tellado o de Elías Bendodo. El líder ceutí ha ido recibiendo a la lluvia de ministros con semblante de funeral de tercera porque prometían el oro y el moro –perdón por la expresión--, pero sin fecha para el entierro de la falta de normalidad. Sin embargo, nada se sabe de qué ha hecho en materia de Sanidad y de Menores, que son sus competencias, durante ese último mes que los suyos vivieron peligrosamente.

Aquí quien va a sacar tajada política va a ser Vox y los trabucaires del Santiago y Cierra España, entre niñas violadas y energúmenos apaleando a un guardia de paisano. Los partidos de Estado seguirán debatiendo si el Rey debe ir o, mejor, que no abra la boca. Pero el Estado parece que se ha partido allí, en un lugar, Ceuta, en el que los extremos no gustan porque el secreto de su éxito ha sido una relativa moderación, un tentempié cambembo que ahora empieza a tambalearse.

Conozco Ceuta desde que era un crío y nunca la he visto tan desvalida como en los días que corren, sin poder decir siquiera, con Antonio Machado, que el hoy es malo pero el mañana es mío. No se sabe si habrá un mañana. Ni para la ciudad ni para el Gobierno, ni para esa gente con hambre y esa otra gente con miedo. Los peones magrebíes o subsaharianos, manejados por un ajedrez siniestro y los alfiles locales que no sólo ven peligrar la partida sino el propio tablero, el de un lugar al que ya citaba Góngora en sus romances moriscos: “Famosos son, en las armas, los moros de Canastel...”.

Famosos debieran ser quienes sufren el pan nuestro de cada día de este disparate. En vez de quienes lo contemplan desde un ático de Chamberí –“Chao, pescao”, ha dicho hoy Emily Dickinson--, desde el aire acondicionado de la calle Génova fruto del delito o desde las vacaciones presidenciales en Lanzarote, que Pedro Sánchez concluye, precisamente, en un día en que parecen volver a la isla los cayucos, cargados de otras víctimas y de otros pretextos.

Mientras, otros piensan en las elecciones o en retomar Larache con la acorazada Brunete. Seguro-seguro, que estos últimos no son de Ceuta, porque saben que están en primera línea y quienes les utilizan, en ese damero maldito, viven incluso más lejos que Madrid, en un palacio de Rabat o en su exilio francés; en unas oficinas de Tel Aviv o en el salón de baile de la Casa Blanca. Una posible solución sería más fácil de lo que pensamos: que el Gobierno gobernase, en esta ocasión, y que los españoles y muy españoles decidieran serlo, por una vez, más allá de los himnos y de los exabruptos.

La crisis de Ceuta, más allá de la recurrente serpiente de verano, se está convirtiendo en el Perejil del Gobierno 'criptocomunista' de Pedro Sánchez, del PSOE. Porque la invasión del célebre islote ocurrió, casi en las mismas fechas, del 10 al 20 de julio, pero del año 2002, bajo el Gobierno del españolísimo José María Aznar, hoy Cesar Imperator de FAES pero entonces presidente del Partido Popular.

Y por parecidos motivos: su aproximación a Argelia, la bicha kamdicha de Marruecos, y tras un simulacro de referéndum prosaharaui que la izquierda convocó en el Parlamento de Andalucía.

La ejemplar –por serena— manifestación de Ceuta de este domingo exigía la cabeza del inquilino de la Moncloa, que ya fuera objeto de los improperios de rigor durante su visita a la Ciudad Autónoma, después de abuchearle en las redes por dedicarse a publicar playlists en plena Marcha Azul, que es como le llama el sensacionalismo a la milenaria irrupción de marroquíes en la Perla del Mediterráneo. Cierto es que el Gobierno español actuó tarde y sin épica, mientras que Fernando García-Marlaska pregonaba que el CNI era cojonudo pero que nadie les había informado de lo que se le venía encima a la frontera marítima ceutí. O una cosa o la otra, señor ministro. O es que, a lo peor, lo que pretendía era templar gaitas en su esgrima de salón con Margarita Robles y el Departamento de Defensa, que van por libres en esta o en otras cuestiones.

Tal vez sería buena idea, como terapia colectiva, que el rey Felipe VI visitara la plaza y la de Melilla, aunque mejor sería que no diera discursos al respecto, si responden al guión de su intervención de la semana pasada

A Aznar no sólo le invadieron El Perejil y tuvieron que despertar a Colin Powell, a la sazón secretario de Estado de los USA, para explicarle en un mapa dónde estaba el minúsculo peñón próximo a Beliones pero perteneciente a España. Laila, que significa belleza, decían los enviados especiales que le llamaban los marroquíes. La i(s)la, en andaluz, tuvieron que explicar los periodistas locales. Cuando la matanza del 11-M, otro de los hitos coincidentes en el tiempo con el aznarato, el prócer se apresuró a aventurar, incluso meses después de que sólo él siguiera sosteniendo que había sido ETA, que los autores intelectuales del 11-M no estaban “ni en desiertos remotos ni en montañas lejanas”. Pues parece que sí, que lo estaban. Por ahora, en los alrededores de Ceuta, 'sólo' han muerto 142 personas, sin mochilas de por medio.

Los ceutíes, desde El Príncipe al restaurante Oasis del Hacho, desde Benzú a la playa del Trampolín, tienen razón a la hora de gritar que se sienten abandonados. Pero, ¿no lo estaban ya antes? ¿No lo estuvieron siempre, bajo cualquier Gobierno español? ¿Qué debería hacer cualquier Ejecutivo para que dicha población que ha sabido mantener la convivencia entre cuatro culturas diferentes no perciba ese abandono ancestral? Los presupuestos generales suelen mimarles, más allá de como los administren luego. Disponen de un régimen fiscal especial y siempre que estalla un follón de este calibre, la Moncloa, la ocupe quien la ocupe, suele reforzar la frontera, ya sea con concertina o con sistemas de inteligencia.

Tal vez sería buena idea, como terapia colectiva, que el rey Felipe VI visitara la plaza y la de Melilla, aunque mejor sería que no diera discursos al respecto si responden al guión de su intervención de la semana pasada. Sin embargo, no hace falta ser la bruja Lola para aventurar qué iba a ocurrir a la hora siguiente: represalias de Marruecos contra los intereses españoles de todo tipo. ¿Estamos dispuestos a pagar ese precio por una sesión en el diván de la psiquiatría diplomática? Pero, no cabe duda, nos sentiríamos, eso sí, españoles y muy españoles.

Tendríamos guardada bajo la manga un arma secreta: Santiago Abascal, que patrullaría la valla fronteriza a lomos de su corcel y espoleando a los menas hacia el Moro, como si fuera el flautista de Hamelin

Pongamos que –no es mucho suponer– vuelve a gobernar España el PP, esta vez con el inestimable concurso de Vox. ¿Ceuta podría mostrarse más confiada? Lo mismo las comunidades autónomas no se pondrían tan farrucas a la hora de rechazar la acogida de menores, algo es algo. Sin embargo, ¿lograría Alberto Núñez Feijóo convencer al embajador de Estados Unidos en España para que negocie con Trump la incorporación de Ceuta y Melilla al paraguas defensivo de la OTAN? Lo que no pudieron ni Leopoldo Calvo Sotelo ni Felipe González, que no eran de extrema izquierda precisamente. No parece probable que ello ocurra, ni siquiera si España aumentara al 5 por ciento del PIB su cuota de socia en la Alianza Atlántica, tal y como pretende el inquilino de la Casa Blanca, a costa de nuestros servicios públicos e infraestructuras.

Y aunque entonces, en esa realidad nada distópica, seamos buenecitos y no digamos ni mú si Israel levanta un resort sobre las ruinas de Gaza, Marruecos seguirá con su hoja de ruta: Ceuta, Melilla, los peñones, Canarias, el Sahara y, si le dejan, Madeira y las Azores. Sin embargo, tendríamos guardada bajo la manga un arma secreta: Santiago Abascal, que patrullaría la valla fronteriza a lomos de su corcel y espoleando a los menas hacia el Moro, como si fuera el flautista de Hamelin. Ya me imagino, por cierto, a Vito Quiles en la Delegación del Gobierno.

Ceuta no se rinde, gritaban los manifestantes del domingo a una España que sólo parece acordarse de ella cuando truena. Desde luego, no lo ha hecho durante décadas. Pero Rabat tampoco va a rendirse, como bien saben los propios ceutíes.

Aparte de ministra de Ciencia, Innovación y Universidades, Diana Morant es ingeniera de teleco, lo que suele ser una hazaña mayor que superar el Alpe d´Huez sin sudar el maillot. Sin embargo, tengo para mí, que habría cateado en historia. Sus declaraciones de la pasada semana, en las que comparó a los pactos entre PP y Vox con “gobiernos criminales como el de Hitler”, no dejan a mi humilde criterio demasiado bien parada a su perspectiva histórica. La egregia figura de Alberto Núñez Feijóo, que como el gran visir Iznogud sigue queriendo ser califa en lugar de califa, no me remite al frustrado pintamonas austriaco sino que se me antoja más bien un émulo de Neville Chamberlain, aquel primer ministro británico que se tragó que el III Reich se iba a contentar con los sudetes checos y, a partir de ahí, aquí paz y después gloria. Vox, que tampoco es el Partido Nazi quizá porque le falten intelectuales de la talla de Alfred Rosenberg o, sobre todo, Martin Heidegger, no se quedará tampoco en la Consejería de Turismo de la Junta de Andalucía, pasada por la prioridad nacional: si se sustituye la palabra musulmán en sus discursos por la palabra judío, de antaño, la brocha gorda puede asimilar a los abascalistas con Reinhard Heydrich, pero tampoco es eso, tampoco es eso.

Así que no puede extrañarnos que, con la oratoria pedestre que suele exhibir Ester Muñoz, portavoz del Grupo Popular en el Congreso, Su Señoría haya puesto el grito en el cielo porque, a su juicio, se trata de una “estrategia muy calculada y muy medida” por parte del actual Gobierno español para “deshumanizar” a su formación política. Como si llamarle Perro Sánchez al presidente fuera un piropo, enunciado con el artero propósito de que el bloque de la última investidura vuelva a convertirse en el mejor amigo de los votantes.

“Cuando uno llama a nazi a otra persona, lo que quiere es deshumanizarle”, acertó a decir la diputada del PP. Claro que añadió un estrambote pintoresco: “Si a un nazi un día le pegan una paliza en la calle, 'es que era nazi'”. Nunca se me habría ocurrido que los nazis constituyeran un grupo de riesgo de la violencia ideológica. Todos los días, una legión de sin techos, de moros, de gays, de feminazis o de zurdos sale a la calle con bates de beisbol para emprenderla a garrotazos con las pacíficas mesnadas de Devenir Europeo o Alianza Nacional.

Por supuesto que hay cafres con carnet de cafres, para los que Bildu debe ser un partido cipayo. Como los que la emprendieron a mamporros contra un grupo de militares que veía en un bar de Berriozar el partido de la final del Mundial entre España y Argentina. Golpeados con barras de hierro y porras extensibles, no debiera importar demasiado si la paliza se produjo por ser de la milicia o porque uno de ellos llevaba una camiseta neonazi de Núcleo Nacional, que también tendría que hacérselo ver un servidor público, aunque estuviese fuera de servicio. Por ser líricos, aquello fue una cabronada, como cuando los SHARP o cualquier pandilla de antifas de Orce se echan una pachanga de puñetazos con las bandas rivales.

Ya veo las campañas gubernamentales cuando PP y Vox lleguen a la Moncloa: “Adopta a un nazi” o “Pon un nazi en tu vida”, o “Himler también tenía su corazoncito”

Por ello, quizá tenga razón la parlamentaria Muñoz: hay que proteger a los nazis porque podrían encontrarse en peligro de extinción, como el chorlitejo patinegro. De ahí que las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado les protejan, acordonando sus actos para que no les agredan sus víctimas habituales, los supuestos seres inferiores por ideología, color de piel, origen, nivel económico, orientación sexual, identidad de género o creencia religiosa.

¿Por qué los agentes protegen a quienes históricamente han perseguido y atacado a los sectores más vulnerables de la población?, se preguntaba recientemente Sergio Gracía en estas mismas páginas virtuales. Quizá porque piensen lo mismo que Ester Muñoz. Ya veo las campañas gubernamentales cuando PP y Vox lleguen a la Moncloa: “Adopta a un nazi” o “Pon un nazi en tu vida”, o “Himler también tenía su corazoncito”. Para humanizarles, pondremos por Reyes a nuestros hijos maquetitas de Mauthausen, que echen humo negro con una tecla; o videojuegos en los que las Olimpiadas de Berlín de 1936 vuelvan a ganarlas los arios, a pesar de Jesse Owens. Urge remasterizar los discursos de Goebbels o de Queipo de Llano y lo mismo ganan el Grammy Latino.

Hay que ser comprensivos con ellos: de ahí, quizá, que la justicia haya condenado a 21 meses a los menores que quemaron a un sintecho y un puesto ambulante en Miranda del Ebro. No vaya a ser que se traumaticen los chiquillos.

Se le atribuye a Edgar Neville la frase de que la España de Franco se estaba volviendo demasiado fascista, incluso para los fascistas. Quizá a eso se refiriese Ester Muñoz, a que los nazis corren el peligro de que, de tanto deshumanizarles, hasta los propios nazis les den la del pulpo.

“¿No te parece muy raro?”. Dos canis en moto se gritaban al cruzar por la Verja de Gibraltar unos minutos después de que, a mediodía, una grúa hubiera retirado la herrumbrosa cancela que separó durante más de un siglo a La Línea y al Peñón.

Una grúa la había levantado en peso mecánicamente, ante la mirada protocolaria del presidente Pedro Sánchez, de su ministro de Exteriores, José Manuel Albares y un séquito que incluía a los alcaldes del Campo de Gibraltar, a la presidenta de la Mancomunidad, a Fabian Picardo, ministro principal de la Roca y su vice, el historiador Joseph García: “Estudiar un plan B por si el Tratado no salía adelante, fue terrible. Cada vez que sacaba una nota técnica, para tenerlo todo estudiado, temía que tuviéramos que aplicarla”, comentaba este yanito del Gibraltar Liberal Party, autor de The Gibraltarians, un libro fundamental, y cuyo padre, Joe García, fue un influyente periodista que hubiera merecido estar hoy en La Focona –The Four Corners--, si su muerte, hace años, no se lo hubiera impedido.

“Echo mucho de menos, aquí, a Bernard Linares y a Tito Benady, lo que hubieran dado por ver esto”, protestaba por los mismos motivos Francisco Oda, actual director del Instituto Cervantes en Dublín y único director del Instituto Cervantes de Gibraltar, hasta que lo cerró Margallo. Linares y Benady también causaron baja, por defunción, en las filas de quienes, a un lado y a otro de la Verja, defendieron durante décadas el entendimiento y el conocimiento recíproco.

Hoy, la frontera se ha convertido en una calle normal y corriente. Ya no está –lo volvió a decir el presidente Sánchez—el último muro de Europa. Mientras caía, quien tomó la palabra ante las autoridades fue Jesús Casas Gande, el presidente de la empresa pública Tragsa, que fue la encargada de la demolición. “Desde el punto de vista técnico no es complicado –advertía a quien se lo preguntase--, pero había que hacerlo bien y en muy poco tiempo. Se trataba de un acontecimiento histórico y no podía salir mal. ¿Ves esos dos cuernecillos que le salen a la terminal del aeropuerto? Ahí van a estar los policías españoles que hagan el control Schengen?”.

El comisario europeo Maros Sefcovic, uno de los muñidores del acuerdo, no estuvo en los fastos de este miércoles, pero el día anterior había vuelto a verse en Bruselas con el equipo negociador habitual. Incluso Albares le otorgó la Medalla al Mérito Civil. Quien lucía en cambio su Medalla al Mérito Policial era hoy Francisco Mena, presidente de la Coordinadora contra la Droga “Alternativas”. “La situación del narcotráfico en la comarca, hoy por hoy, no se parece en nada a la de hace ocho años”, repetía de micrófono en micrófono del ingente número de periodistas que ejercían de enviados especiales a la historia.

Antes de que Sánchez tomase la palabra bajo un sol de justicia aliviado por un poniente amable, un grupo de pavanas se enfrentaba a un dron fletado por una televisión para las tomas aéreas. Durante su discurso, despegó un avión de EasyJet rumbo a Gran Bretaña: buena señal. Y antes y durante, como un eco remoto, sonaban los gritos de un reducido grupo de allegados a Vox, que fracasaron la noche anterior a la hora de intentar convertir la euforia festiva en un tumulto patriotero. “A mi me encantaría librar un combate con Santiago Abascal, aunque sea por puntos”, bromeaba el boxeador y sindicalista gibraltareño Darren Cerisola, presidente del Grupo Transfronterizo, que reúne a sindicatos y a empresarios de los dos lados de la antigua frontera.

Hoy, los de los gritos de intenso rojigualda se confundían con un tipo vestido con los colores de la selección y una bandera española, que jugaba a dar paso a los vehículos que iban y venían junto al bulevar linense, justo en donde se alza la estatua a los trabajadores españoles en bicicleta que, presumiblemente, tendrá una escultura gemela pero con forma de mujer, el año que viene, si es que hay presupuesto.

Hasta allí se desplazaron Salvador Molina, presidente de la Asociación Socio Cultural de Trabajadores Españoles en Gibraltar (ASTEG), y su asesor legal, Antonio Sánchez Morodo, que están felices pero a verlas venir a medida en que el Tratado suscrito entre la Unión Europea y Gran Bretaña se haga efectivo y aparezcan los inevitables problemas y asignaturas pendientes: “El mayor problema hubiera sido que no hubiera acuerdo”, se felicitaban.

El evento transcurrió en modo de calma chicha. Tanto es así que el presidente del Gobierno tuvo ocasión incluso de hablar de fútbol y de la final del Mundial de este próximo domingo. A su vera, un allegado le susurró: “Pues mejor que sea con Inglaterra, porque como sea con Argentina, te veo en la tribuna con Donald Trump y con Javier Milei”. No se vio a Pedro Sánchez sonreír en ese momento, pero posiblemente lo hizo.

El acto protocolario se situó en el antiguo recinto de salida del Peñón donde la Guardia civil y Aduanas pedían la documentación y los papeles del camión, como en la vieja canción de los Chanclas. Alli habían ido apareciendo los alcaldes: el de San Roque, Juan Carlos Ruiz Boix, del PSOE, feliz; el de Algeciras, Jose Ignacio Landaluce, que permanece aún fuera del PP, con cara de circunstancias--; el de La Línea, Juan Franco, cumplió lo prometido y le preguntó a Sánchez qué hay de lo mío. Lo suyo, lo de La Línea, es reclamar para esa ciudad sin término los terrenos que queden excedentes tras la caída de la zona fronteriza.

Carlos Fenoy, presidente de la Cámara de Comercio de la Bahía de Algeciras, también estaba allí pero sólo se acercó a Sánchez para estrecharle la mano: “Seguimos con nuestra petición de Zona Económica Especial para el Campo de Gibraltar. La semana que viene vamos a reunirnos con un director general en Madrid, a ver qué posibilidades hay de sacarla adelante”.

Es la mayor reivindicación, hoy por hoy, de la comarca circunvecina al Peñón. Aunque Gibraltar vaya a tener una carga impositiva mayor de la que tenía, se equipara con los IVAs más enclenques de la Unión Europea: Luxemburgo o Irlanda. Y los municipios de alrededor temen que eso de al traste con el mantra de la prosperidad compartida. Las ventajas fiscales de la Zona Económica Especial podrían aliviarle de ese luto.

“Ha sido un gusto entrar y salir del Peñón sin enseñar el carné de identidad y guardar cola como todos los días”, afirmaba José Contreras, veterano en ese ir y venir de trabajadores transfronterizos: 15 o 16.000 –no hay un censo exacto--, de los que más de 10.000 son españoles.

Como los cinco o seis churreros, que cruzan a diario hacia el Peñón. Como Dorothy y Cinthya, que volvía de La Línea al Peñón a eso de las tres de la tarde y volvían a asustarse al ver las colas de coches intentando cruzar: “¿Pero esas colas no iban a acabarse?”. No se acabarán definitivamente, pero ahora acaban pronto. En cualquier calle, también, se producen atascos.

La Verja ha caído justo a las 0 horas del día 15 de julio de 2026 tras cinco años de intensas negociaciones, a las que la Unión Europea dio via libre precisamente en julio de 2021, para buscar un Brexit blando en la frontera gibraltareña. El baile de ministros de Exteriores y de primeros ministros en el Reino Unido no ha impedido que se alcance un acuerdo, cuya ratificación provisional se producía horas antes en Bruselas, que permitirá la libre circulación de personas y mercancías entre La Línea y Gibraltar, que pasa a incorporarse a los beneficios y responsabilidades de Schengen, sin llegar a estar en Schengen. Más allá del acuerdo político, el momento se ha vivido con una fuerte sensación de esperanza, pero también con cautela y un poso de incertidumbre, a un lado y a otro de la Verja que ya no existe.

Una muchedumbre, entre la que podían verse numerosas banderas españolas –eso sí, con el escudo constitucional—avanzó poco antes de la medianoche, desde La Línea al Peñón. La multitud, enfervorizada por la victoria española frente a Francia en el Mundial de Fútbol, aguó en cierta medida la fiesta de desaparición de la Verja, con gritos de “Gibraltar español” y algún ocasional exabrupto contra Pedro Sanchez, en vísperas de que el presidente del Gobierno español también se desplace hasta allí. Algunos habían logrado penetrar al interior de la Roca, ondeando la rojigualda desde Europa Point, en la costa de Levante, junto a la gran mezquita gibraltareña.

Para Fabian Picardo, ministro principal de Gibraltar, la euforia futbolística podría explicar la manifestación espontánea, que fue contenida por la Guardia Civil, para que no irrumpiese en la Focona –The Four Corners—al otro lado de la zona fronteriza que ya no existe: “Lo importante es que Europa ha vuelto y tenemos un Tratado que permitirá que la frontera fluya”, aseguraba el líder gibraltareño, poco después de abrazar a Juan Franco, alcalde de La Línea, que también se desplazó hasta dicho punto de encuentro para vivir ese momento históríco.

“Yo pensaba que esto no iba a verlo. Esta Verja, lo único que ha hecho es separar a dos pueblos”, aseguró el alcalde linense, que, ante la creciente presencia de hinchas del nacionalismo español –futbolístico o político, que nunca se sabe--, se anticipaba a los acontecimientos: “Tendremos que disponer un dispositivo especial para el partido del domingo entre España e Inglaterra, porque además coincide con el domingo rociero de la Velada”.

Entre claxons y el sonido de las vuvuzelas, el oeee-oeee-oeee futbolístico sucedía en la banda sonora de la madrugada a la novena de Beethoven, el himno de la Unión Europea, que acababa de oírse, ante la comitiva gubernamental que se encontraba situada al pie de la antigua frontera y en la que figuraban todos los miembros del Ejecutivo de Picardo.

Entre su equipo, se encontraba Joe Bossano, el octogenario ministro principal de Gibraltar que ahora forma parte de su gabinete y al que los reporteros de la televisión gibraltareña le preguntaron qué opinaba de los gritos de ´Gibraltar español´ que seguían oyéndose entre banderas: “Si ellos dicen que Gibraltar es español, yo digo que Gibraltar es nuestro y vamos a ir por el Campo de Gibraltar, el Campo es nuestro”, bromeaba con cierta socarronería, mientras se dejaba abrazar por Juan Carmona, que era alcalde socialista de La Línea cuando se abrió la Verja en 1982, tras el cierre decretado por la dictadura de Francisco Franco, en 1969. Ahora, es miembro del Grupo Transfronterizo: “Yo lo único que quiero es saludar a mi viejo amigo. Lo somos desde hace cuarenta años o más”.

“En España, siempre están con las banderas, aquí sólo las sacamos el National Day –prosiguió Bossano--. Yo creo en la identidad de Gibraltar”.

Muy cerca, un reducido grfupo de gibraltareños asistía a los acontecimientos con una tranquilidad próxima a la flema británica, mientras coches y motocicletas salían o entraban con normalidad, para vivir la experiencia, mientras la euforia futbolística parecía atenuarse, tan sólo media hora después de que el último muro de Europa dejara de existir.

Las banderas de España, del Reino Unido y de Gibraltar seguían ondeando, sin embargo, entre algunas gibraltareñas, pero la sangre no parecía, a esas alturas, que fuera a llegar al río. Desde España, empezaron a gritar “vivan los llanitos”. Y, en el Peñón, una pancarta celebraba en español al líder gibraltareño que logró evitar un Brexit duro en una frontera que ya no existe desde la medianoche: “Picardo, la madre que te parió, eres el mejor”.

Visita de Sánchez

La celebración gibraltareña de la desaparición de la Verja precede al viaje de Pedro Sánchez, presidente del Gobierno, que, en compañía de José Manuel Albares, ministro de Exteriores, tiene previsto reunirse este miércoles con representantes institucionales y de la sociedad civil y empresarial del Campo de Gibraltar, justo en el lugar en donde ya no estará la Verja que levantó Gran Bretaña en 1908.

A dicha cita acudirán sindicatos y empresarios. De entrada, la Confederación de Empresas de la provincia de Cádiz (CEC) ya ha realizado, horas atrás, una primera valoración del acuerdo alcanzado entre la Unión Europea, España y el Reino Unido sobre Gibraltar, destacando que supone un paso relevante para avanzar hacia un escenario de mayor estabilidad institucional, económica y social.

Este no es un día cualquiera, asegura Fabian Picardo, ministro principal de Gibraltar, poco antes de firmar el acuerdo provisional que permitirá aplicar el Tratado suscrito entre Gran Bretaña y la Unión Europea a partir de este miércoles.

No es un día para la negociación sino para el consenso: «Este es el día en que engañamos al Brexit», declaró ufano el líder gibraltareño, cinco años después de comenzar el proceso negociador que ha cambiado las reglas del juego diplomático y suprimir el último muro de la Europa de Schengen.

Este mismo martes, en Bruselas, Picardo ha suscrito el prometido Concordato Reino Unido-Gibraltar en Bruselas, que permitirá al Peñón demandar a Londres que se retracte del Tratado en caso de que no satisfaga sus intereses. Él lo ha firmado en nombre de Gibraltar y el Secretario de Estado británico para Europa, Stephen Doughty, hizo otro tanto en nombre del Reino Unido. La firma tuvo lugar en Ducale, la residencia del embajador británico ante la Unión Europea, antes de la ceremonia formal del Tratado en el edificio Berlaymont de Bruselas.

Mientras los gobernadores militares del Reino Unido y de España compartían monterías en La Almoraima, los ingleses levantaron, en 1908, la Verja de Gibraltar que ahora desaparece, un siglo y pico más tarde. No se si se dieron un caprichito para conmemorar el bicentenario de la toma del Peñón en 1704 o del Tratado de Utrecht de 1713. O quizá fuese otra vuelta de tuerca a lo Henry James, después de la pérdida española de Cuba, Puerto Rico y Filipinas, diez años antes. Pero lo cierto es que, no contentos con arramblar con parte del territorio que nunca fue cedido oficialmente, le pusieron oficialmente puertas al Campo de Gibraltar.

No es otro muro de Berlín, como a veces se arguye, pero es un muro de la vergüenza, por múltiples razones. Cuando Rafael Alberti se plantó allí, en el verano de 1982, con la cancela aún cerrada, el gentío que se reunía en la parte española para hablar a voces con sus familiares y amigos del otro lado, se arremolinó ante el poeta en la calle, vestido con una de sus irrepetibles camisas florales. La pareja de la Guardia Civil que vigilaba el perímetro acudió a disolver aquella manifestación espontánea: “Déjenme –gritó el autor de ”Rota Oriental Spain“--, déjenme, que no muerdo. Además, si mordiese esa roca, de ella sólo saldría sangre-sangre-sangre”. El público aplaudió vivamente y fueron los agentes quienes se disolvieron a sí mismos.

Antes de la Verja, ya hubo muertes: el sublime José Cadalso, justo dos siglos antes, la palmó por un trozo de metralla que le golpeó en la sien derecha durante el Gran e inútil Asedio de 1782, mientras naufragaban las baterías flotantes y la última intentona de España por recobrar manu militari el ansiado Peñón. El dictador Francisco Franco quiso hacerlo a su manera y cerró el paso fronterizo a cal y canto en 1969, pero no contento con ello le cortó también las líneas telefónicas y las comunicaciones marítimas –de las aéreas, ni hablamos--. Fernando María de Castiella, a quien llamaron por Gibraltar “el ministro del Asunto Exterior”, pretendía que la colonia cayese “como fruta madura”, pero lo único que logró es que los yanitos o llanitos, o como quieran llamarse a sí mismos, se volvieran más británicos, que no ingleses, y más antiespañoles, por antifranquistas. Intentó ser una reedición de Numancia, pero la poco diplomática diplomacia española, sólo obtuvo la hostilidad de los colonizados, mientras Manuel Fraga Iribarne, como ministro de Turismo, se desvivía por seducir a los colonialistas del Támesis para que invadieran la Costa del Sol, esta vez como turistas.

La ciudad donde pasaron su juventud Imperio Argentina, Angel María de Lera y John Galliano, se vio abocada a sobrevivir como pudo, y no siempre bajo el imperio de la ley: el contrabando existió antes de que se levantara la Verja, tanto a gran escala estilo Juan March, como en el menudeo de los calcetines llenos de chucherías con que José Luis Cano la cruzaba de niño

Aquel suceso marcó a varias generaciones de gibraltareños, pero también de campogibraltareños: muchos de ellos perdieron su trabajo y no lo recobraron nunca, otros acabaron de porteros en Chamberí o en la base de Rota, porque sabían inglés –allí se mantiene aún una caseta de linenses en la feria--. La Línea fue la ciudad más perjudicada, porque no se benefició del supuesto plan de Desarrollo que llenó de chimeneas a una de las bahías más hermosas del mundo. La ciudad donde pasaron su juventud Imperio Argentina, Angel María de Lera y John Galliano, se vio abocada a sobrevivir como pudo, y no siempre bajo el imperio de la ley: el contrabando existió antes de que se levantara la Verja, tanto a gran escala estilo Juan March, como en el menudeo de los calcetines llenos de chucherías con que José Luis Cano la cruzaba de niño. Los pocos años de Liana Romero, en cambio, durante la Segunda Guerra Mundial, le sirvieron a su madre, la legendaria agente doble Reina de Corazones, para camuflar los microfilmes que no le cabían en el envés de sus guantes de cabritilla. También hubo muertes entonces, a manos de los carabineros que tiroteaban a quienes cruzaban la franja con una petaca llena de picadura de tabaco.

Durante el bloqueo de la Verja, sólo había un puente posible, Radio Gibraltar y los “Saludos” de Norma Delgado, que sirvieron para dedicar canciones o mensajes entre las familias separadas por primera los intereses de Estado sobre los intereses de las personas. Diez años después del cierre, un pacifista llamado Gonzalo Arias llevó a cabo varias acciones para reclamar que la incipiente democracia española reabriese lo que había cerrado la dictadura: le costó la cárcel y el descrédito, pero se mantuvo fiel a sus convicciones y aquella Verja se abrió un 15 de diciembre de 1982, por decisión del primer Gobierno socialista y como una condición sensata para que España pudiera ingresar en la Comunidad Económica Europea: aquella medianoche, Carmen Word gritaba su nombre como una consigna para reivindicar, sin duda, su identidad, su condición mestiza, ciudadana de una frontera que ya podría cruzarse, entonces, al menos peatonalmente, hasta que en febrero de 1985, pasaron los coches y las mercancías.

La Verja de Gibraltar desaparece a pesar de que gibraltareños y campogibraltareños parezcan celebrar un club de lectura, en torno a “El miedo a la libertad”, de Erich Fromm. Del lado británico, temen que las puertas abiertas llenen sus calles de chorizos, de narcos y de sacamantecas, de ahí que hayan renovado la valla metálica del resto del perímetro, como si fueran a saltarla los migrantes ilegales que nunca podrán contraer domicilio en la Roca tras las estrictas normas de empadronamiento que han publicado las autoridades gibraltareñas. Y del lado español, los pavores son más abundantes, pues se teme –con razón—que el mercado inmobiliario se dispare en la comarca o que la economía de Gibraltar siga colonizando a la del resto.

Incluso cabe el albur de que un futuro Gobierno de la derecha y de la extrema derecha española intente abolirlo. ¿Se atreverán a hacerlo? De ser así, tendría que ser España y la Unión Europea quienes volvieran a levantar la Verja que hace un siglo y pico inventó la Pérfida Albión. ¿Se arriesgarán a hacerlo?

Sin embargo, los 15.000 trabajadores transfronterizos respiran con alivio; los jubilados creen que mejorarán sus pensiones y que el ajuste de precios limitará el contrabando de nicotina. También, por primera vez en un siglo, España tendrá algo que ver en el istmo, ya que sus agentes supervisarán los controles Schengen en la terminal del aeropuerto del Peñón, que también construyó una empresa española.

El Tratado de la Concordia en torno al Peñón de la Discordia, como le bautizó George Hills. Pero la Verja cae por su aprobación provisional. Queda por ver qué ocurrirá en la Eurocámara, en los meses venideros, porque el Partido Popular y Vox se están empleando a saco para que los parlamentarios europeos se nieguen a un acuerdo que forma parte indudable del reseteo en las relaciones entre Gran Bretaña y la Unión Europea. Los guardianes de la moral diplomática llevan varios años estornudando entre legajos dieciochescos para oponerse a un acuerdo que era inevitable porque su inexistencia hubiera conducido a un nuevo infierno.

Cabe la posibilidad que finalmente se apruebe. E incluso cabe el albur de que un futuro Gobierno de la derecha y de la extrema derecha española intente abolirlo. ¿Se atreverán a hacerlo? De ser así, tendría que ser España y la Unión Europea quienes volvieran a levantar la Verja que hace un siglo y pico inventó la Pérfida Albión. ¿Se arriesgarán a hacerlo? No me atrevo a responder a esa pregunta porque, visto lo visto, la sensación de ser libres no parece ser una enfermedad contagiosa. En todo caso, hoy por hoy, bye-bye, Verja de Gibraltar. Y como dirían en el Peñón, por favor, no me llames patrás.

Durante décadas, los migrantes que fueron llegando a buscarse la vida a este lado del mundo estuvieron chungos de papeles. Llegaron de los siete mares y cuatro puntos cardinales para sacar de paseo a nuestros ancianos, llevar a los niños al colegio y fomentar el milagro de la fresa de Huelva o el mar de plástico de Almería, por ejemplo. Sustituyeron a nuestra recia marinería en los contratos a la parte de los pesqueros. Eran y son los del pilón y los del andamio, los bomboneros y los baristas, entre muchos otros etcéteras.

Un informe editado por Funcas –la Fundación de las Cajas de Ahorro españolas, nada sospechosa de pertenecer a la red Acoge- evaluaba en febrero de este año que la inmigración está siendo un factor clave en el actual ciclo expansivo de la economía española, hasta el punto de que la incorporación de fuerza laboral extranjera explicaría el 47% (4,2 puntos) del crecimiento acumulado del PIB desde 2022. Esa era una de las ideas esenciales del estudio La inmigración en España: retos, impacto y políticas, coordinado por Raquel Carrasco y Raymond Torres. Similares parámetros aparecen recogidos en estudios del Defensor del Pueblo o de la OCDE, que debe ser también una organización llena de zurdos.

Las personas extranjeras que han accedido al Ingreso Mínimo Vital representan el 17,52% de los beneficiarios a nivel nacional, mientras que aproximadamente el 82,5% son ciudadanos españoles

Ahora, tras una campaña de regularización tan tardía como necesaria van a poder tener derecho a existir: es decir, un papelito en el que se les diga oficialmente que residen en España cuando llevan años haciéndolo. Aviso a navegantes: no se le concede la nacionalidad ni el derecho al voto. Y las célebres paguitas que denuncia el Ku Klux Klan tampoco son tantas: desde que se instauró en nuestro país el escuálido Ingreso Mínimo Vital, las personas extranjeras que han accedido al mismo representan el 17,52% de los beneficiarios a nivel nacional, mientras que aproximadamente el 82,5% son ciudadanos españoles.

La campaña de regularización que hoy concluye arroja más de un millón de solicitudes, pero no todas serán aprobadas. Entre otros motivos, porque numerosos ayuntamientos se han dado un tiro en el pie impidiendo acceder a su empadronamiento, por motivos a veces razonables pero, en su mayor parte, muy peregrinos. ¿Prefieren que vivan en su municipio gente fuera de la ley que con los papeles en regla y hasta cierto punto controlada? Parece ser que sí.

La caverna, tan en boga en el imaginario público, culpa a los migrantes de recibir servicios públicos sin pagar impuestos. Ahora podrán hacerlo aquellos a los que se les conceda el reconocimiento de que residen entre nosotros sin que constituyan una suerte de zombies sociales o de extraterrestres, como se les presenta en Estados Unidos. Estaremos a media hora de que también lo haga esa Europa que ha sacado adelante sucesivas directivas para ponerle vallas al campo, como si eso fuera posible.

Suele hablarse, desde hace cuarenta años, de que hay que fomentar la inmigración ordenada. ¿Qué se ha hecho en esta materia? ¿Alguien pagaría por venir a España haciéndose pasar por turista pero pagando una fortuna a grupos criminales que le camuflen de esta forma para someterle a intereses usureros? ¿Por qué pagan un arriesgado viaje en cayuco o en patera si podrían abonar sencillamente las tasas de un visado? Porque nuestros consulados y embajadas suelen ser un embudo, a pesar de que Exteriores sostenga que otorga 1,5 millones de visados al año, aunque en su mayoría por breves periodos de tiempo.

El Gobierno insiste en que esta campaña de regularización excluye a todos los solicitantes que tengan antecedentes penales. Suficientes leyes nos hemos otorgado para proceder, en determinados casos, a su expulsión. Según los datos del Instituto Nacional de Estadística (INE), los extranjeros representan en torno al 27,8% de las personas condenadas por delitos en España, a pesar de constituir aproximadamente el 14,1% de la población empadronada. En términos absolutos, cerca de tres cuartas partes de los delitos son cometidos por españoles. Y hay que tener en cuenta que, entre los extranjeros, también figuran nuestros comunitarios: ¿han oído hablar de la camorra italiana en sus diferentes variantes, de los narcos británicos, holandeses o franceses? Por no hablar de ciertos próceres rusos que se tuestan al sol hispano, en una aparentemente apacible vida pagada con las divisas de sus fechorías en sus lugares de origen o en su tierra de acogida. No le restemos calidad delictiva a nuestros compatriotas: España siempre ha sido una potencia en esa misma materia. Claro que todo ello no excluye admitir la virulencia de determinadas organizaciones del Este europeo, de América Latina o la mocromaffia de origen marroquí. O las pandillas que alborotan un barrio o se reparten el lado oscuro de una gran ciudad.

Rafael Hernando, del Partido Popular, insistió en que habría que haber exigido también antecedentes policiales: ya saben, si no hay condena, cualquiera puede estar fichado por ser mantero –a veces, también mueren--, o porque un agente piense que se le ha puesto borde cuando le ha pedido la documentación que no tiene

Sin embargo, Rafael Hernando, del Partido Popular, insistió en que para esta campaña, alentada por una masiva adhesión encabezada por la Iglesia Católica, habría que haber exigido también antecedentes policiales: ya saben, si no hay condena, cualquiera puede estar fichado por ser mantero –a veces, también mueren--, o porque un agente piense que se le ha puesto borde cuando le ha pedido la documentación que no tiene.

En cualquier caso, ya nos da una pista de lo que hará el PP cuando gobierne, con o sin Vox. Los migrantes, por el simple hecho de serlo, se convertirán en sospechosos habituales. Ya lo son en gran medida. Son sospechosos de realizar trabajos que no quieren afrontar nuestros patriotas. Sospechosos de agachar la cabeza en muchos casos para poder ahorrar unos euros que enviar a sus familiares. Sospechosos de remendar nuestra pirámide demográfica, visiblemente a la baja. Sospechosos de querer buscarse la vida propia o la de los suyos, aunque entre ellos, como entre nosotros, también haya quienes quieran buscar la muerte ajena. Ahora, un millón de ellos seguirán siendo sospechosos, pero al menos tendrán una tarjeta que enseñar cuando los amables policías se la pidan a discreción: por sus pintas, por el color de la piel, por el acento o porque les de su santa gana, que para eso ellos sí que son españoles y mucho españoles.

No digo que el Gobierno no hiciera bien a la hora de investirse de papismo en vísperas de su semana de pasión judicial. Sin embargo, me da el pronto de que al Ejecutivo de Pedro Sánchez no le bastará con un Sumo Pontífice y que haría bien en buscar un exorcista.

La mayor prueba de que este país sigue siendo un país confesional estriba en la presencia urbi et orbe del Papa León XIV en los medios de comunicación, en las redes sociales y, sobre todo, en las tribunas oficiales durante su exitosa gira española. No en balde, se trata de uno de los grandes influencers del mundo contemporáneo, como sus predecesores lo fueron en siglos anteriores: el CEO de la mayor multinacional conocida a lo largo de la historia, que ahora –también ayer-- adquiere un rango de simbolismo que va más allá del ámbito religioso.

Ni Bad Bunny ha recabado tanta atención. Hemos tenido al Papa hasta en la sopa: el Papa, jefe de un Estado autocrático con elecciones restringidas a los cónclaves; el Papalamericano, oponente a Donald Trump; el Papa, heredero de Francisco; el Papa, en la orilla canaria de los migrantes pero también en Montserrat, uno de los kilómetros 0 de la pederastia con sotana; el Papa, el sucesor de San Pedro, entre el brillibrilli de la jerarquía episcopal y la humildad de la Iglesia de base en los suburbios obreros donde crecen los telepredicadores de Vox: tan capaz la Santa Madre de las mejores gestas humanitarias como de las mayores felonías inhumanas, esto es, como cualquier otra organización terrestre y no tan celestial como sus jefes de negociado pretenden.

En un país como el nuestro, la proyección plural de Robert Francis Prevost es envidiable. Sus discursos españoles se analizan y subrayan como si fueran encíclicas y son aplaudidos, a gusto del consumidor, sin inferir críticas, más allá del círculo habitual de descreídos recalcitrantes. Es lógico: ofrece un menú variado, tanto para veganos como para carnívoros, cualquiera puede relamerse con una parte del plato y desdeñar sus guarniciones. La derecha se queda con sus predicas contra la eutanasia y el aborto; la izquierda, con lo de la extranjería y el multilateralismo. Y, todo ello, entre un alegre festival de selfies y genuflexiones.

Desde la izquierda, se le critica por defender lo que ellos llaman el derecho a la vida; desde la derecha, por entender que las bienaventuranzas no encajan con la prioridad nacional. ¿Qué esperan, unos otros, que haga un Papa? Muy mal andamos si no entendemos siquiera el arcano concepto de “democracia Vaticana”.

Aplausos prácticamente unánimes a la condena papal contra el feminicidio y la trata. Sin embargo, ¿el anillo pa cuándo? ¿En qué momento va a cambiar el papel subalterno de la mujer en los ritos y en el sacerdocio?

Un Papa siempre cae bien porque parecen abuelitos sabios que nos conceden todos los caprichos, nos perdonan los pecados y nos bendicen, sin necesitar traductor simultáneo, en todas las lenguas conocidas. ¿Cómo no va a encantar, a todos por igual, un tipo que es capaz de viajar de pie y sin cinturón de seguridad en su Papamóvil, que es como un buggie grandote pero sin palos de golf?

La Iglesia ha reaccionado tarde a los abusos a menores a manos de algunos de sus curas, pero León XIV ha guardado un riguroso silencio sobre la homosexualidad. ¿Nos tenemos que dar por satisfechos de que no haya repetido la salmodia del Catecismo, que considera que “los actos homosexuales” responden a una inclinación contraria a la ley natural y, por lo tanto, no pueden ser aprobados por la Santa Madre? ¿Se tiene que conformar con ello el catolicismo LGTBIQ+? Aplausos prácticamente unánimes a la condena papal contra el feminicidio y la trata. Sin embargo, ¿el anillo pa cuándo? ¿En qué momento va a cambiar el papel subalterno de la mujer en los ritos y en el sacerdocio? Aceptemos, es así, que toda religión es patriarcal, pero los primos anglicanos ya aceptaron en 1994 que hubiera sacerdotisas. No es la panacea, pero algo es algo.

Seguro que León XIV sabe que si su Iglesia ha sobrevivido durante 2026 años no sólo ha sido –que también—por el poder político y económico que ha ejercido y ejerce; no sólo por los oros y alamares de sus templos; no sólo por las inmatriculaciones que llevaron a cabo los obispos españoles cuando José María Aznar amplió en 1998 sus poderes como notarios; no sólo por la defensa a ultranza del estatus quo del poder que a veces se ha cebado con sus propios pastores y monjas. Lo ha hecho por su camaleónica capacidad de adaptación a los vaivenes de la historia, aunque haya sido a menudo tarde y mal –Inquisición, nacional-catolicismo--, o a su tiempo y bien –condena de las últimas ejecuciones de Franco, comunidades cristianas--. ¿Durante cuánto tiempo podrá la Iglesia –y también sus Papas—normalizar el machismo y la homofobia?

Qué quieren que les diga, me hubiera parecido un milagro que Prevost hubiera anunciado reformas en ese ámbito. O que hubiera decidido auditar las inmatriculaciones gratis total. Pero se me habría antojado justo y necesario que lo hubieran hecho nuestros responsables públicos en lugar de entonar de nuevo el totus tuus y sufragar un porcentaje de la visita por si no les bastara el casillero específico de la declaración del IRPF que en un país supuestamente aconfesional introdujo en los años 80 Felipe González. Otro indudable milagro de la Santa Sede.

Les supongo al corriente de que la ciudad de Cádiz es una isla en el tiempo. Así que no se extrañen de que aquí nadie hable del Caso Montoro, aunque nadie hable en ninguna parte del Caso Montoro. Sin embargo, en la conversación pública de la última semana, tampoco los gaditanos están enfrascados en los dimes y diretes de Zapateros, Leires o la familia de Pedro Sánchez. Aquí no hay Kitchen que valga y ni siquiera ha tenido la repercusión que hubiera merecido el hecho de que un alcalde troglodita le haya quitado el nombre de Joan Manuel Serrat de un espacio público, como si quisieran borrarlo –imposible albur—de la memoria colectiva. El Diario de Cádiz dio en portada que Vox le exigía al PP andaluz que los inmigrantes sin papeles no recibieran asistencia sanitaria y ni nos alarmamos sobre la posibilidad de que, de acometerse dicha medida insalubre, repunten los casos de gripe porque los virus no entienden de visados ni de racismo.

Aquí de lo que se habla, desde hace diez días, es de que el autor carnavalesco Juan Carlos Aragón –que también publicó un par de libros de poemas y una novela- hubiera sido condenado en vida por malos tratos a una de sus parejas. La ciudad toda es un ágora y las redes, un avispero que se ha lanzado a zumbar sin cuidado alguno por el hecho de que haya tres hijos de por medio y que uno de ellos sólo tenga 7 años de edad.

Desde que trascendió la noticia, que data de 2010, en pocas horas se añadió una secuencia a la película “La caída de los dioses”. Del mito al me too, rezaba un oportuno meme. Tras su muerte en 2019, le elevaron a la gloria: capilla ardiente en el Gran Teatro Falla, su nombre rebautizó a un colegio y estaba anunciada la colocación de una estrella de la fama con su santo y seña, cuando su ex pareja Paqui Pino dio a conocer la condena y el acto fue suspendido. El Ayuntamiento de Cádiz, que titula Bruno García, del PP, después de mediar para que su partido retirara la petición de censurar a varias agrupaciones carnavalescas, en Alcalá de Guadaíra, la jornada de reflexión, anunció que ya no habría estrella ni apoyo público para la Fundación creada por su viuda, Luisa Tejonero, para preservar su obra.

Así que al que endiosaron a título póstumo, lo satanizaron en un plisplás, con esa extraña costumbre de la polarización que en tantos aspectos nos aflige. De entrada, sólo cabe inferir que un maltratador, por muy ingenioso que sea en otros aspectos de su vida, fue un nota, como suele decir la gaditanía y los hermanos Cohen. Ahí no cabe discusión alguna, pero si es posible introducir otros matices.

Hay distingos entre los crímenes que afectan a bienes materiales o al orden socioeconómico y los que interesan a la vida, la integridad física, moral y la libertad sexual. Aunque las leyes no lo digan, la opinión generalizada es que, en lo relativo a esos últimos, un violador, un pederasta o un maltratador lo será para siempre. Pero no es una regla matemática, aunque convenga establecer cautelas al respecto

“Qué escándalo, aquí se juega”. La frase de Claude Atkins en la película “Casablanca” ilustra bien a buena parte de la hipocresía ciudadana. Que no sabíamos nada, dieron en excusarse tirios y troyanos, pero se sabía, aunque primaran otras consideraciones a la hora de convertirle en un local hero: primero, que había muerto, por lo que no cabía reincidencia en conductas agresivas; y, segundo, el conocido aserto de que la obra trasciende a la persona.

Podría, con todo ello, haberse abierto un debate de interés, pero la deriva de este asunto ha naufragado en el fango más que en las ideas. Se ha sustanciado, eso sí, que un maltratador no puede convertirse en un ejemplo cívico, por lo que no es de recibo rememorarle con dinero público. Lo que no significa, también se ha dicho, cancelarlo: somos libres de seguir rememorando sus coplas, lo mismo que seguimos apreciando la pintura de Caravaggio a pesar de haber cometido un asesinato o la poesía de Rimbaud por más que se dedicara al tráfico de armas o al de esclavos. Desde la afición privada, es lícito celebrar el “Viaje al fin de la noche”, de Celine, aunque colaborase con los nazis; los versos de Pablo Neruda aunque confesara una violación, o el Guernica de Pablo Picasso, por más que su comportamiento con las mujeres dejara, visto lo visto, mucho que desear.

John Lennon confesó que, en su juventud, había sido también un maltratador y que, por ello, expiaba su culpa con canciones de amor y paz. En el caso del autor de “Imagine” hubo arrepentimiento en una entrevista en Playboy, en 1980. En el caso de Aragón, no lo hubo, aunque escribiera letras de corte feminista –también otras que no lo fueron--: pero hubo rehabilitación, ya que se desintoxicó de las drogas y del alcohol y durante su última relación no se le fue la mano con nadie, que se sepa. Algo así como una redención silenciosa. ¿Lo es sin justicia y reparación? Buena pregunta para demandar una respuesta serena.

En la discusión, también se ha introducido otra clave: ¿qué sería del Estado de Derecho sin la reinserción o la rehabilitación del delincuente? Juan Carlos Aragón fue condenado y, a efectos legales, cumplió con la sentencia. Como se dice en las novelas negras, pagó su deuda con la sociedad. En el Código Penal español, sin embargo, hay distingos entre los crímenes que afectan a bienes materiales o al orden socioeconómico y los que interesan a la vida, la integridad física, moral y la libertad sexual. Aunque las leyes no lo digan, la opinión generalizada es que, en lo relativo a esos últimos, un violador, un pederasta o un maltratador lo será para siempre. Pero no es una regla matemática, aunque convenga establecer cautelas al respecto.

La 'damnatio memoriae' no es una noticia fresca: data de la antigüedad y, en su día, por dicha intención se borraron nombres, se destruyeron efigies y se condenaron libros. Algo así empieza a ocurrir con el Capitán Veneno: entre la sobrevaloración y el desprecio, no parece existir una tangente. ¿Y si la hubiera?

Tras su fallecimiento, a Juan Carlos Aragón, sólo le queda la posibilidad de ser memoria. La damnatio memoriae no es una noticia fresca: data de la antigüedad y, en su día, por dicha intención se borraron nombres, se destruyeron efigies y se condenaron libros. Algo así empieza a ocurrir con el Capitán Veneno: entre la sobrevaloración y el desprecio, no parece existir una tangente. ¿Y si la hubiera?

Por ejemplo: aceptemos de grado la retirada de sus celebraciones a cargo de los presupuestos públicos, porque quizá, entre otros motivos, cualquier artista que incurra en el maltrato puede maliciar que esa mancha no va a borrarla la eternidad –absténganse de gracietas sobre la célebre comparsa homónima de Antonio Martínez Ares--. Quizá así se les pare la mano en el aire, porque puede ser extremadamente disuasorio para un espíritu narcisista.

Sin embargo, también podríamos convenir en que podríamos salvar la memoria de su obra. La estrella podría llevar el rótulo de “Los Yesterdays” o de “Kadi City”. Y el colegio, por ejemplo, pasar a llamarse “Los peregrinos”, “La gaditanísima” o “Er Chele Vara”, en referencia a sus últimas agrupaciones. Pero no habrá caso: seguiremos enzarzados en los maximalismos de uno y de otro signo, sin entender que lo que no es admisible, en este o en otros asuntos, sea revictimizar a las víctimas, ni olvidar que hay niños delante.

A la postre, paradojas de la vida, se está cumpliendo al pie de la letra –y nunca mejor dicho—lo que Juan Carlos Aragón escribió para “Los Ángeles Caídos” –qué apropiada metáfora--, allá por 2002, mucho antes de los hechos que llevaron a la denuncia: “Sólo les quiero pedir / que si hay una mujer a la que yo maltrate, / sigan con este combate / para que me maten... a mí”.

Juanma Moreno Bonilla, en la noche electoral andaluza, esgrimía su mejor aspecto de vendedor de electrodomésticos para intentar insuflar entusiasmo a su parroquia. Sólo que, a su vera, a senso contrario, bastaba con contemplar el rostro adusto, el ceño circunflejo, de su segundo, Antonio Sanz, como si saliera de ver una película serbia, en versión original y sin subtítulos en español.

Hace mucho aprendí que la correcta interpretación de los resultados en cualesquiera comicios no lo brindaba la demoscopia, sino el informe caritas, el gesto que delata las oscuras cavilaciones que se producen cuando la soberanía popular, en lugar de una apacible aritmética electoral, nos brinda una patata caliente, una bomba de relojería, un gobierno imposible, un lío, a buen decir del presidente de la Junta de Andalucía en ciernes. 

Hay dos tipos de escrutinios en las urnas: aquellos en los que todos parecen haber ganado y los que da la sensación de que todos han perdido, incluso aquellos que numéricamente ganen. El desenlace del 17M en Andalucía responde a esta segunda impresión: el PP que gana pero sin mayoría absoluta; el PSOE que se desploma como un jubilado con pensión mínima; Vox que no avanza como le gustaría y sólo tiene dos escaños con los que negociar; Adelante Andalucía que cuatruplica su presencia en el Hospital de las Cinco Llagas pero que es consciente de que la suma de los votos de todas las izquierdas no llegan a la de todas las derechas, incluyendo a Se Acabó la Fiesta; y Por Andalucía que se ha quedado en 'Por los pelos', a la hora de revalidar su escueto resultado de cuatro años atrás. 

Yo mismo me miré al espejo para contemplar mi propia cara: un tipo que creía que Andalucía seguía siendo de izquierdas y ya no lo es, alguien que pensaba que los votos se razonan y sólo se emocionan

Las caritas, en esos casos, parecían brindar una impresión contraria: uno veía a María Jesús Montero y los banners de la televisión podrían haber transcrito la leyenda “yo no ha hecho”, aunque Verónica Perez –la máxima autoridad en aquella célebre noche de los cuchillos largos en Ferraz– y María Márquez parecieran a punto de pedir la liquidación en la oficina de recursos humanos.

Manuel Gavira gritaba “prioridad nacional” como un mantra trumpista, pero, en el fondo, parecía pensar en cómo se las aviará para tangar al PP con tal de quedarse con la Consejería de Agricultura y la Presidencia del Parlamento de Andalucía. Antonio Maíllo, en su fuero interno, estaría ensayando exabruptos en latín: “Quoque tante Catilina abutere patitentia nostra”. Y José Ignacio García, con su aire de Gabriel Rufián de la Bética, parecía tan feliz como si hubiera ganado la pedrea del gordo de Navidad, pero a sabiendas –hay que echarle tiempo y paciendia-- de que su electorado es tanto o más joven que él.

Yo mismo me miré al espejo para contemplar mi propia cara: un tipo que creía que Andalucía seguía siendo de izquierdas y ya no lo es, alguien que pensaba que los votos se razonan y sólo se emocionan, un pecio hundido de los viejos tiempos de la Transición y de la autonomía que ya no sabe interpretar, a ciencia cierta, cuáles son las nuevas claves del pueblo al que pertenece.

Mientras me ponía un lingotazo para olvidar, intenté buscarle explicaciones: que si el ciclo reaccionario que aflige al mundo, que si la mala digestión de la globalización mercantilista, que si la rebelión frente al sistema a quince años del 15-M, que si una candidata inadecuada que sólo aterrizó en paracaídas en su tierra diez minutos antes de la contienda; que si la resaca de los ERE que siete años después sigue pesando en el imaginario colectivo; que si la incapacidad de aceptar la convivencia con los inmigrantes, aunque haya habido inmigrantes que también han votado a quienes les persiguen; que si la falta de un discurso capaz de seducir; que si el discurso unívoco de los medios de comunicación convencionales, que si el despotismo desilustrado de la redes sociales... Lo que ustedes quieran. 

Ignoro a ciencia cierta cual sería la respuesta oportuna, pero de ella dependerá que, en el porvenir, más temprano que tarde, el rostro de Andalucía no siga siendo un jeroglífico indescifrable. 

Como aquellos padres que ven como sus hijos huyen de casa, se dan a la droga o les reprochan que hayamos incumplido con ellos el contrato social, terminé preguntándome: “¿Qué hemos hecho mal?”. Malicio que esa debiera ser la pregunta correcta, sin excusas, para ir construyendo a paso horquilla como en la Semana Santa de Cádiz, una cara distinta para un futuro diferente.

Ignoro a ciencia cierta cual sería la respuesta oportuna, pero de ella dependerá que, en el porvenir, más temprano que tarde, el rostro de Andalucía no siga siendo un jeroglífico indescifrable. En caso contrario, ya iremos viendo cómo el suavón de Moreno Bonilla se irá pareciendo cada vez más a la dama de hierro Díaz Ayuso.

Prioritario debiera ser que la vivienda no sea un artículo de lujo, que no sólo crezca el empleo sino su dignidad, que no siga siendo malbaratada la sanidad, esa vieja joya de la corona, y que la enseñanza pública no sea definitivamente vencida por la privada o por la concertada. Digo yo.

“Prioridad nacional” es la expresión fetiche que acaban de introducir PP y Vox en sus últimos pactos autonómicos: a ciencia cierta no se sabe que esconde ese extraño mantra, pero podemos imaginarlo. Y habrá que ver si el supuestamente moderado Juanma Moreno Bonilla no tenga que aceptar ese trágala después de las elecciones andaluzas del 17 de mayo.

Por lo que cabe inferir de lo que hizo el último Gobierno del Partido Popular, limitar la atención sanitaria a los inmigrantes irregulares, que tampoco regularizarán, más allá de la actual campaña, que rechazan en contra de la opinión de la mismísima Iglesia Católica. ¿No sería prioritario que todos los habitantes de este puñado de tierra, tengan o no tengan papeles en regla, pudieran acceder a un médico y no sólo al de urgencias? En caso contrario, ¿no supondría un peligro para la salud colectiva, dado que los virus no necesitan visado en regla?

Seguramente, intentarán conjurar de esa forma tan chusca el visible deterioro del sistema de salud, pasando por alto su principal causa: el trato de favor a la sanidad privada, que se traduce en conciertos sinfónicos, aunque el PSOE ya amagase en su día con algunos recitales solistas en esta misma materia, como ocurriese con la gaditana familia Pascual.

¿Llegará la prioridad nacional a los colegios? ¿Volverá a ser el analfabetismo una varita mágica para que los centros públicos no se caigan a cachos o pierdan alumnos a favor de la concertada? ¿Será nacionalmente prioritario beneficiar a las universidades privadas estrangulando el presupuesto de las públicas o negándoles grados, como ya ocurre ahora?

Si la prioridad nacional estriba en desplazar a los que no sean españoles pero muy españoles, de los cupos de exigua vivienda pública, y dado los precios astronómicos del alquiler, se multiplicarán los asentamientos de infraviviendas como los de Huelva, Almería, El Vacie o Torreblanca en Sevilla, los Asperones en Málaga o la Cañada Real Galiana, en Madrid. Todo muy tranquilizador. Sobre todo, para sus habitantes aunque, también, digo yo, para el vecindario.

¿Llegará la prioridad nacional a los colegios? ¿Volverá a ser el analfabetismo una varita mágica para que los centros públicos no se caigan a cachos o pierdan alumnos a favor de la concertada? ¿Será nacionalmente prioritario beneficiar a las universidades privadas estrangulando el presupuesto de las públicas o negándoles grados, como ya ocurre ahora?

Ya veo a los nacionales patrióticos dirigiéndose, ufanos, a los invernaderos de Almería, a los campos de la fresa en Huelva, para recolectar frutos con salarios competitivos. Henchidos de patriotismo, volverán a enrolarse en nuestros pesqueros semidesguazados, en los españolísimos andamios e incluso en el ardor guerrero de nuestras milicias, con tan sólo restaurar, por ejemplo, el servicio militar obligatorio, que no hicimos ni Santiago Abascal ni yo.

Mientras todo eso llega, lo prioritario para España, hoy por hoy, sería la posibilidad cierta de sacar de la clandestinidad a 500.000 personas, en una campaña que concluirá el 30 de junio. Las ONGs ya han denunciado que muchos ayuntamientos no están poniendo toda la carne en el asador para hacerla posible. Parece claro que lo verdaderamente prioritario en nuestra tierra –la de todos aquellos que la trabajan—es la estupidez, dado que todos los indicadores económicos sostienen que la inmigración ha sido el motor fundamental del crecimiento demográfico y económico de España, aportando hasta el 84% del incremento poblacional y más de la mitad del aumento del PIB entre 2022 y 2024. Pueden pensar que yo sea un buenista, pero, ¿también lo es la OCDE?: esos jodidos zurdos insisten en aumentar la inmigración para sostener el crecimiento económico y paliar el envejecimiento demográfico.

¿Alguien se atrevería a decir que Antonio Machín no fue nuestro compatriota? Incluso Mario Vargas Llosa llegó por primera vez a España en 1958, cuando España era obligatoriamente una, no demasiado grande y nada libre. A los herederos de Manuel Fraga, les costó un par de décadas alejarse de aquel modelo de país. Ahora, están desandando el camino a contrarreloj. Debe ser prioritario para sus expectativas electorales

Mejor hacerle caso a Santiago y cierra España: volveremos a ser vintages y viajar en el túnel del tiempo hacia el antiguo régimen. No sólo nos privaremos de manos y de brazos fuertes y hasta ahora explotados, sino de sus celebros y del potencial de aquellos que quieren ser españoles cuando no faltan españoles que quieren dejar de serlo. Así que, mucho me temo, en semejante escenario, la prioridad podría ser la acabar con la falta de conciliación familiar, atajando sus causas más directas: que la mujer deje de trabajar para llevar a su prole al colegio y cuidar a sus mayores, en lugar de ponerles en manos de moras y panchitos.

¿Qué hubiera sido de la historia española sin la presencia de inmigrantes como Cristobal Colón, Américo Vespucio, El Greco, Andrea Doria o los Borbones? Aunque este último caso venga a demostrar que no todos los extranjeros debieran ser bienvenidos.

90 años después de su Golpe de Estado, Franco vuelve a ser trending topic entre algunos de los más jóvenes flechas y pelayos de nuestros días. Aquellos que sueñan con el añorado supremacismo, tan autárquico como el gasógeno, de esta gente cada vez menos bajita pero aún morena. Pues tampoco: creo recordar que, por entonces, un negro cubano, José Legrá, ganaba con calzonas rojigualdas en dos ocasiones el campeonato mundial de peso pluma, décadas antes de que la hispanocubana Niurka Montalvo obtuviera el oro en salto de longitud en las filas españolas. ¿Alguien se atrevería a decir que Antonio Machín no fue nuestro compatriota? Incluso Mario Vargas Llosa llegó por primera vez a España en 1958, cuando España era obligatoriamente una, no demasiado grande y nada libre. A los herederos de Manuel Fraga, les costó un par de décadas alejarse de aquel modelo de país. Ahora, están desandando el camino a contrarreloj. Debe ser prioritario para sus expectativas electorales.

Luis Carandell recogió, en uno de sus libros, la célebre respuesta que José María Gil Robles, al frente de la derechista CEDA, a un diputado en el Congreso español, que le espetó, en 1934, “su señoría es de los que todavía llevan calzoncillos de seda”. “No sabía que su esposa fuera tan indiscreta”, replicó con sorna.

¿Qué se hizo de aquel ingenio y de aquellos oradores, en un tiempo y en un mundo en el que el arte del exabrupto sustituye a Demóstenes en la conversación pública? El insulto sustituye al argumento, a la patraña se le llama post-verdad y el supuesto mantra de los indios del western que Javier Krahe utilizó en una canción contra el felipismo, se extiende a todas las esferas del poder y no sólo a la política en sentido estricto: Hombre blanco hablar con lengua de serpiente.

Los embustes de Pericón eran alta literatura comparados con la barahúnda de medias verdades o de mentiras completas que no sólo se extienden por las redes sino por los medios de comunicación que tienen el derecho y el deber constitucional de preservar la veracidad. Telecinco tendría que reponer urgentemente La máquina de la verdad, de Julián Lago, para acordarnos de qué se suponía que era eso en los años 90 del pasado siglo. ¿Imaginan a Miguel Ángel Rodríguez, al Pequeño Nicolás, a José Luis Ábalos, a Cristóbal Montoro, al rey emérito o al comisario Villarejo entre sus nuevos concursantes?

Nos hemos acostumbrado a que algunos líderes políticos digan algo y lo contrario en menos que canta un gallo: “¿Ha visto alguien lo mal que lo está haciendo España? Sus datos económicos, a pesar de que apenas contribuye algo a la OTAN y a su defensa militar, son absolutamente horrendos. Es triste verlo”, acaba de soltar Donald Trump a través de sus redes. Sólo que, hace menos de un año, cuando pretendía que nuestro país aportara un 5% al mantenimiento de esa misma plataforma militar, utilizaba el argumento contrario: “La economía española es buena (…) Lo están haciendo muy bien”.

El racismo es un bicho con dos patas: la del miedo y la de la difamación, como puede apreciarse en las canchas de fútbol o cada vez que toca regularización de inmigrantes o campaña electoral

En El Arte de la Guerra, Sun Tzu sostiene que «toda guerra se basa en el engaño», con el propósito de manipular la percepción del enemigo para ganar sin luchar, aparentando debilidad cuando se es fuerte, inactividad cuando se mueven tropas, y cercanía cuando se está lejos. Goebbels elevó dicha máxima a la enésima potencia. La propaganda –que es una de las fórmulas sublimes del engaño– llevó al Tercer Reich a aniquilar a seis millones de judíos y a medio millón de gitanos, entre otras etnias, en su caso ideológicas, como izquierdistas, demócratas o simplemente cristianos o musulmanes –tártaros o bosnios, aunque a estos últimos los etiquetaban como raza aria–. El racismo es un bicho con dos patas: la del miedo y la de la difamación, como puede apreciarse en las canchas de fútbol o cada vez que toca regularización de inmigrantes o campaña electoral.

También llama a engaño la estupidez. Hace unos días, en las jornadas taurinas de Algeciras –en las que participaron en otro tiempo aficionados de la talla de Francisco Brines, Almudena Grandes, Eduardo Mendicutti, Darío Jaramillo, Felipe Benítez Reyes o Carlos Marzal–, apareció un tal Antonini de Jiménez, youtuber de profesión, ferviente seguidor de Isabel Díaz Ayuso o de Santiago Abascal, que llegó a proclamar, sin despeinarse, que “si Noelia [Castillo] hubiera tenido un novio torero, habría conocido otra forma de entender el dolor”, aludiendo a la joven de 25 años que optó por la eutanasia tras un largo proceso judicial y un largo sufrimiento privado.

Es difícil batir dicha plusmarca soez, pero expresiones similares siguen a la orden del día, por no hablar de las teorías conspiranoicas, tan al uso. Como diría Joaquín Sabina, no parece fácil echar margaritas a los cuerdos, en los tiempos que corren.

La lengua vernácula de la contemporaneidad es la del insulto. En la vida cotidiana, tales prácticas suelen preceder a las de otra violencia, la física

Pero la lengua vernácula de la contemporaneidad es la del insulto. En la vida cotidiana, tales prácticas suelen preceder a las de otra violencia, la física. Si alguien empieza por llamar imbécil a su pareja, andando el tiempo y si dicha costumbre escalase, el asunto podría terminar en una esquela mortuoria. Que los dioses nos libren que dicha causa-efecto se extienda a la cosa pública, porque estamos a pique de un repique.

Sin ir más lejos, en la exaltación de María Corina Machado que urdió la Comunidad de Madrid este fin de semana, constituyeron un clamor los gritos de “mona” o “fuera la mona”, dirigidos contra Delcy Rodríguez, presidenta encargada de la República Bolivariana de Venezuela con la aquiescencia del actual inquilino de la Casa Blanca, tras el secuestro del autócrata represor Nicolás Maduro.

La opinión pública ya está acostumbrada a descalificaciones genéricas: “aquelarre comunista”, “narcoestados”, “gestores de países sumidos en la pobreza y el narcotráfico”, “guerracivilistas populistas y revanchistas”, han llamado desde la derecha a la cumbre progresista que Pedro Sánchez convocó en Barcelona este sábado.

El insulto, parece obvio pero no lo parece, es una falta de respeto. Por mucho menos que eso, los jueces montan un cirio cada vez que desde el Gobierno les mandan a hacer puñetas

A Sánchez, sin ir más lejos y desde que reside en La Moncloa, le llamó Pablo Casado “traidor”, “felón”, “incapaz”, “incompetente”, “mediocre”, “mentiroso compulsivo”, “ilegítimo” u “okupa”: “No son descalificaciones, son descripciones”, argumentó el extingo presidente del PP. El actual, Alberto Núñez Feijóo, no suele llamarle presidente –salvo a sí mismo–, pero se inventó un cargo para el líder socialista: primer ministro, que no existe en nuestro nomenclátor gubernamental. Hay quien le llama “Perro” y Díaz Ayuso, “me gusta la fruta”, pero Rosa Díez ha llegado a calificarlo como “psicópata”. Miguel Tellado ha optado, por ejemplo, por “mezquino, déspota y un cínico de manual”. El insulto, parece obvio pero no lo parece, es una falta de respeto. Por mucho menos que eso, los jueces montan un cirio cada vez que desde el Gobierno les mandan a hacer puñetas.

A este paso, cualquier día un diputado de Vox es capaz de subirse a la mesa del Congreso a montar un mingo y habrá grupos políticos que ni lo condenen.

También hay bocachanclas en la bancada azul. El ministro Óscar Puente es un profesional de esos excesos verbales: hace un mes, descalificó a algunos periodistas malagueños como “buleros y mamporreros de quinta”, que hacían “publirreportajes” al servicio de la Junta de Andalucía. Tras la lógica y sensata condena por parte de la Asociación de la Prensa de Málaga, en su descargo, quizá eche mano de los tres folios de insultos dedicados a su persona, que recopiló hace tiempo: entre todos ellos, no sé si decantarme por el de “cuota castellana y vocinglera de un mercado de paletos, destripaterrón a sueldo, machaca del mal, sicario del caos, castellano traidor” o “antropoide del Consejo de Ministros, que lleva el traje de simpático orangután”.

Es posible contrarrestar la mentira y desnudar las ocurrencias, pero es complicado detener la máquina de fango. Frente al insulto, quizá la única argucia sea la de insultar con mayor elegancia, pero yo no sabría cómo. Si alguien me llamase, como suele ocurrir, yayoflauta, pesebrero o vendepatrias, mi falta de oficio me llevaría tan sólo a exclamar “recáspita”. El hombre blanco hablará con lengua de serpiente, pero hay quienes no tenemos lengua bífida y eso, visto lo visto, puede resultar contraproducente.

A este paso, Juanma Moreno Bonilla no sólo ganará las próximas elecciones autonómicas en Andalucía, sino también el jubileo: si es que, en el Año Compostelano, puntúa su viacrucis personal de procesión en procesión durante la recién pasada Semana Santa; una plusmarca imbatible, a pesar de que María Jesús Montero haya intentado sumarse sin tanto empuje a ese mismo maratón de carreras oficiales.

Los desfiles procesionales han dejado un rastro de impagables secuencias de Berlanga, más allá los buñuelescos tambores de Calanda: esas coreografías legionarias cantándole a los niños con cáncer “Soy el novio de la muerte”; esos cargadores gaditanos visiblemente polarizados pegándose piñas en las Siete Palabras; ese potosí de aznares, díazayusos y cayetanas, entre fracs de munícipes con varas de mando, incluyendo a un buen número de los de la izquierda transformadora, salvo en Marinaleda que siguen celebrando la semana de la paz. Para colmo, el emérito resucitó en La Maestranza de Sevilla este domingo, con el gentío aplaudiéndole como si fuera una recogida vistosa: nada extraño si se tiene en cuenta que Barrabás fue indultado por aclamación popular.

Claro que también hay fe, un credo íntimo cuya procesión va por dentro: las promesas sinceras, el estremecimiento mágico, incluso la penitencia del silicio, la creencia profunda en que la imaginería nos acerca a los dioses. Nada extraño en la historia de la humanidad desde Melkart al Becerro de Oro, pero que vuelve a empapar de serenidad y recogimiento a muchos de sus fieles, ya vayan bajo los capirotes o bajo las mantillas. Y hay belleza, mucha belleza, desde el dardo intangible de las saetas al viejo ceremonial de la primavera, la elegancia de pasos y de tronos, las flores como un colorido recado de que la vida siempre sobrevive.

Desde que los miembros de las hermandades sustituyeron a los estibadores a sueldo, esta Semana Santa vino para quedarse. Alentada por los primeros ayuntamientos democráticos, hoy por hoy, es sencillamente irrebatible. Tremendamente popular y populista, pero a su vez devota como alguien que llora la muerte o el malestar de un ser querido; o tan friki como un pregón con ripios en consonante.

El arte del retranqueo convive con el entrañable sabor de los rosquillos y torrijas, o el brillo de las maniguetas, entre mayordomos, capataces, hombres de trono o aguadores, cornetas y tambores

Las procesiones suponen un rito de iniciación para la infancia, quizá la primera parada nupcial de la adolescencia, un ejercicio de memoria para los desmemoriados. El arte del retranqueo convive con el entrañable sabor de los rosquillos y torrijas, o el brillo de las maniguetas, entre mayordomos, capataces, hombres de trono o aguadores, cornetas y tambores.

Pero también abunda el espectáculo: colecciones de cromos, juegos de salón, piruletas con el rostro de las vírgenes o de las distintas advocaciones de Jesucristo, los cofraditos o el Priostic que permite crear tu propia hermandad en miniatura. Pasen y vean: fisioterapeutas especializados y tiendas de fajas lumbares; Domingo de Ramos, el que no estrena se le caen las manos, entre tours de japoneses sintoístas y balcones en alquiler.

Revelación, si, como reza el anuncio de la Andalusian Crush de la Junta, con John Cleeze de los Monty Python, pero a la vez toda una industria –admítanme la paradoja--, que gira en torno a la conmemoración de la tortura, muerte y resurrección del que se proclamaba hijo de Dios, hace dos mil y pico años.

No es religión todo lo que reluce, aunque quizá sea otra forma de religión: ¿o es que toda esa muchedumbre callejera que se agolpa en las esquinas y aguanta a pie firme las horas que hagan falta, cabría acaso en misa de doce?

A la jerarquía eclesiástica siempre le molestó que las cofradías le quitaran el monopolio del diálogo con la divinidad, que es algo también a tener en cuenta a la hora de explicarnos este fenómeno que lleva a los jóvenes a poner en su playlist a la banda del Rosario en lugar de Iron Maiden y Sed Vicious

Mientras las homilías del Papa le enmiendan sottovoce la plana a Trump, la estética que desprende nuestra Semana Santa es notablemente conservadora, aunque muchos progresistas participen de la misma y sin llegar, ni unos ni otros, a los exorcismos colectivos que, de un tiempo a esta parte, en un claro caso de competencia desleal o apropiación cultural, se celebran en la Casa Blanca.

A la jerarquía eclesiástica siempre le molestó que las cofradías le quitaran el monopolio del diálogo con la divinidad, que es algo también a tener en cuenta a la hora de explicarnos este fenómeno que lleva a los jóvenes a poner en su playlist a la banda del Rosario en lugar de Iron Maiden y Sed Vicious. Entre los grandes éxitos de estos días, pueden convivir perfectamente la versión de “Amargura” de Rafael Riqueni con “Dios es un Stalker”, de Rosalía. ¿Ya alguien se acuerda de Haydn en Viernes Santo, de la película de Gutiérrez Aragón vía Juan Lebrón, del teatro de Távora?  

La Semana de Pasión nos deja algo más que cera en la suela de los zapatos: es también el espejo de la España real, la superficial y la profunda, la católica y la pagana, la que realiza recaudaciones solidarias o la que privatiza incluso la contemplación de las imágenes. La que huele a incienso o azahar y la que fuma hachís. La que cierra bares al paso de los nazarenos y la que bebe calimocho entre las trabajaderas. La que militariza, entre tricornios, gorras de plato y medalleros, hasta el calvario del Mesías, en un estado aconfesional que no laico, según el artículo 16 de la Constitución Española. Por cierto, ¿para cuándo la abolición del Concordato con la Santa Sede, vigente desde 1953? La respuesta a esa última pregunta tendríamos que ir a buscarla, mucho me temo, allá donde Cristo perdió el mechero.

Mis urnas galopan y cortan el viento cuando pasan por El Puerto, caminito de Jerez. La campaña de las próximas elecciones autonómicas, según ha anunciado el presidente Moreno Bonilla –gestión de hierro envuelta en guante de seda--, se iniciará el 1 de mayo y concluirá el último día de la populosa Feria de esa última localidad andaluza: jornada de reflexión entre berlinas y coches de caballos, dando el cante por bulerías en las casetas las ideas en traje corto.

Hay que tener arrojo, indudablemente, para abrir el periodo electoral entre pancartas sindicales y banderolas reivindicativas, cuando San Telmo se ufana del dinamismo económico andaluz porque el Producto Interior Bruto (PIB) de la comunidad registró un incremento real del 3,2%, cuatro décimas por encima de la media española y el doble del crecimiento de la Eurozona, pero sigue siendo el farolillo rojo de las autonomías patrias.

¿En qué momento se jodió Andalucía?, cabe preguntarnos citando al Vargas Llosa de “Conversación en la catedral”, respecto a un Perú mítico que quizá nunca existió o no existió nunca del todo. El PSOE le echará la culpa al PP y el PP, al PSOE. La izquierda y Vox, a las dos. Quizá la Andalucía autonómica, más allá de la épica del 4-D o del 28-F, quedó reducida a ser filial del equipo titular, que es el Estado en su conjunto, en el mejor de los casos, o el Gobierno de turno, en el peor. Franquicias sin demasiada voz propia porque los partidos políticos que han reivindicado el andalucismo profundo desde la derecha o desde la izquierda y renegando de ser sucursales no han logrado convencer definitivamente a sus compatriotas.

Convenzámonos de que, por mucho que duela, Andalucía no está presente en la conversación pública española, de manera cotidiana, como si lo están otras nacionalidades históricas, particularmente Cataluña o País Vasco; u otras nacionalidades sobrevenidas, como la de Madrid. Andalucía sólo suele protagonizar los informativos a escala estatal cuando toca una efeméride o un desastre, o cuando el presidente Juanma se deja caer por un late night de gran audiencia. Lo más chungo es que Andalucía tampoco forma parte del debate andaluz, salvo cuando ya no hay más remedio y los centros de salud rebosan, no por exceso de inmigrantes en los ambulatorios sino porque el gran negocio de la sanidad privada es la externalización de la pública. O cuando el ruido es tan ensordecedor que ni el aparato de propaganda pueda poner sordina a los cribados del cáncer de mama. O a las líneas suprimidas en los institutos, o el depauperado presupuesto de las universidades públicas cuando las privadas se multiplican como champiñones.

Lo demás es silencio: hablamos del pulso español con el despacho oval, pero no nos preguntamos por qué las últimas bases que utilizan los estadounidenses en España se encuentran en Andalucía. Nos quejamos de las infraestructuras, pero no parece inquietarnos que los grandes corredores ferroviarios que deben empezar por Algeciras a escala europea, vayan como un tiro en Valencia, pero no aquí.

Seguro que el Partido Popular le afeará a Maria Jesús Montero, como ministra de Hacienda y vicepresidenta primera del Gobierno, la financiación a la carta de Cataluña. Pero, ¿alguien va a decirnos cuál es la que quiere Andalucía?

Aquí, no parece haber proyecto colectivo, sino titulares de prensa, esgrima de partidos, brochazos imprecisos sobre la blanquiverde, entre discursos oficiales, arengas altisonantes y lágrimas de cocodrilo. Seguimos sin saber qué querremos ser de mayores. ¿Hay alguien que esté escribiendo un nuevo Ideal Andaluz?

Vox pondrá el acento malevo en los migrantes, cuando la comunidad carece de competencias de relieve en la materia, ni siquiera para evitar que a algunos de ellos les mataran por un puñado de teasers en un locutorio de Torremolinos o corriendo de los guripas por las calles de Sevilla. Sería curioso pero no improbable que, en las próximas semanas, les dimitiera alguno de los candidatos que aún se desconocen.

El PP, pasados aquellos tiempos en que Manuel Chaves podía dejar el ministerio de Trabajo y sustituir a Pepote Rodríguez de la Borbolla sin despeinarse, tildará de paracaídas a la candidata socialista y ella echará mano de las mareas blancas aunque estas nacieron cuando el PSOE gobernaba aún su granero al sur pero se había rendido al austericidio de la Unión Europea.

No obstante, los populares tendrán que diversificar sus dardos, entre los sociatas y los de Santiago Abascal, el viejo compañero de Nuevas Generaciones de Moreno Bonilla, cuyas expectativas de voto juvenil crecen aunque todavía está por ver que los jóvenes ultraderechistas se levanten ese día con ganas de acudir al colegio electoral. Quizá por eso, los conservadores de toda la vida se reserven una carta: si los partidos localistas agrupados bajo el paraguas de Juntos 100x100 arañan un escaño por Cádiz, la única circunscripción por la que se presentan, a lo mejor el PP andaluz puede cuadrar una mayoría si no llegaran por la mínima a la mayoría absoluta.

A la izquierda del PSOE, siguiendo su costumbre, habrá dos, tres o cuatro papeletas. Todas con el apellido de Andalucía, hasta el punto de que hará falta un manual de instrucciones para averiguar quién es cada cual. ¿Pensarán acaso que esa es la mejor fórmula para lograr que sus votantes decidan levantarse del sofá el 17 de mayo?

Aquí, no parece haber proyecto colectivo, sino titulares de prensa, esgrima de partidos, brochazos imprecisos sobre la blanquiverde, entre discursos oficiales, arengas altisonantes y lágrimas de cocodrilo. Seguimos sin saber qué querremos ser de mayores. ¿Hay alguien que esté escribiendo un nuevo Ideal Andaluz? La respuesta es sí, pero sus argumentos probablemente no lleguen a ser utilizados en esta campaña, entre alegatos contra Perro Sánchez, ocurrencias de Díaz Ayuso y lapsus de Núñez Feijoo. Viva Andalucía en diferido.

Los muy patriotas suelen creer en la propiedad privada de la patria, como si tuvieran en su linaje las escrituras de esta vieja tierra de tránsito, desde aquella primera europea que en realidad fue africana, hasta llegar a esta España diversa en la que como cantara ese rojo conspicuo de Victor Manuel, aquí cabemos todos o no cabe ni Dios.

Los muy patriotas suelen tener memoria selectiva: muy fanes de los Reyes Católicos, de Felipe II y no sé por qué, en menor medida, de Carlos I de España y V de Alemania. Suelen pensar que fenicios y cartagineses vinieron como turistas. Prefieren, eso sí, a Viriato, que a Trajano, Adriano y Teodosio, no tienen una opinión fundada sobre los visigodos y desprecian a Al Andalus como si ocho siglos no fueran nada y Alhakam II hubiese llegado en patera.

Los muy patriotas llevan la bandera en los tirantes, en las pulseras, en los estancos y en los partidos de la Selección Española. Aunque a veces sean, más bien, patriotas del pasado y sustituyan el escudo de la Constitución, que debe ser una inmigrante ilegal, por el pollo de una, grande y supuestamente libre. Que tampoco falten el aspa requeté, pero mucho cuidado con el pendón de Castilla, la arbonaida bereber o las cuatro barras de Aragón o de Cataluña. Reservan, por supuesto, el derecho de admisión a ikurriñas y estreleiras. Y de franjas moradas, ni hablamos.

Los muy patriotas cantan los novios de la muerte en las bodas y pasean a los contrayentes como si fueran el cristo del Sábado Legionario, destronando al españolísimo Paquito El Chocolatero. De un momento a otro, meterán la Marcha Real a ritmo de regetón, con la letra de Pemán de 1928, para que suene a todo gas cuando los invitados salten a la piscina.

Los muy patriotas abominan del cine español desde que se rompió el Landismo de tanto usarlo; del teatro, desde que ya no reponen el don Juan Tenorio en las noches de difuntos y de los escritores en general salvo honrosas y bravías excepciones, porque ellos mueren legítimamente con Benavente, con “Raza” y siguen convencidos de que Pérez Galdós era un afrancesado y Almudena Grandes, una rencorosa.

No seré yo quien profese de antiyanqui, con toda la cultura suya que llevo impregnada como si nos viniera de serie pero sin serlo. Cosa distinta es que me molesten –y mucho-- su intervencionismo perpetuo, sus agencias de falta de inteligencia y sus pentágonos dispuestos al ataque, por no hablar de las bases que mantienen en territorio español y que sea Andalucía la que sigue condenada a sufrirlas, cuando ya hace tiempo que desaparecieron la de Zaragoza o la de Torrejón

Los muy patriotas suelen despreciar a los que no lo somos tanto, a quienes leímos a aquel Nicolás Gogol que le dijo a su amada: “Mi patria eres tú”. A los que creemos que bajo el mismo techo caben varias lenguas y un sinfín de acentos, el “toreador” de Carmen, las habaneras y los cantes de ida y vuelta, que la patria viaja en una secuencia de Buñuel y en unos salmos de León Felipe, tanto como en un artículo de Wenceslao Fernández Florez, en un verso de Salvat-Papasseit o en un libro de Chaves Nogales, o que probablemente no haya casi nada tan patriótico como un lienzo de El Greco o como un bolero cantado por Moncho el gitano o por el ángel negro de Antonio Machín.

Los muy patriotas entran en mi concepto de patria, aunque yo no entre en la suya. Sólo que me sorprende que, en los últimos días, anden renuentes a ejercer el patriotismo con ese remedo de Calígula instalado en el despacho oval de la Casa Blanca. Conozco veintisiete estados de los USA y en ellos encontré calor humano, más allá de los excesos de sus gobiernos, de la explosión del Maine y de la pérdida de las colonias, del signo del dólar, que son las columnas de Hércules, o de la colaboración interesada de España en su independencia contra la Pérfida Albión. Así que no seré yo quien profese de antiyanqui, con toda la cultura suya que llevo impregnada como si nos viniera de serie pero sin serlo. Cosa distinta es que me molesten –y mucho-- su intervencionismo perpetuo, sus agencias de falta de inteligencia y sus pentágonos dispuestos al ataque, por no hablar de las bases que mantienen en territorio español y que sea Andalucía la que sigue condenada a sufrirlas, cuando ya hace tiempo que desaparecieron la de Zaragoza o la de Torrejón.

Sin embargo, la repentina pasión con que nuestros muy patriotas atienden a los reclamos de Washington sobre Irak o sobre Irán –quiza se confundan con la letra final de ambos países--, sobre Gaza o sobre Venezuela, me llevan a maliciar que tal vez los confines de su patria se hayan visto repentinamente ampliados y ahora sean patriotas de arancel y de motosierra, de petrolera y de inflación, de Little Saint-James, la isla de Epstein, o de los muy nobles estados de la Florida o de Texas que alguna vez fueron españoles, como mucho antes de los indios karancaguas. Quizá se esté instalando entre nosotros, el patriotrumpismo, feliz expresión que he leído en algún sitio. Muchos de sus partidarios se aprestan a acudir a las urnas, para apoyarlo, a la vista de los últimos puto-sondeos. No se si en las próximas campañas sonará más el himno de las Barras y Estrellas, o el Que Viva España, aquel cantable popularizado por Manolo Escobar, pero que era en realidad una canción belga escrita por Leo Rozenstraten en flamenco, y compuesta por Leo Caerts. Muy poco patriótico, supongo, para los muy patriotas que tampoco creen en esa otra patria común, aún por alicatar, que venía siendo la Unión Europea.

El mantra que ha rodeado la negociación sobre el Tratado de Gibraltar, desde 2020, ha sido el de la creación de un área de prosperidad compartida, entre los territorios todavía divididos por una Verja, levantada hace un siglo por Gran Bretaña y que desaparecerá si el contenido del acuerdo es finalmente ratificado por la Eurocámara, por el Parlamento de Gibraltar y por el de Reino Unido. Sin embargo, lo que hoy se comparte en el conjunto del área, entre el Peñón y la comarca circunvecina, es la incertidumbre sobre la puesta en práctica de los acuerdos, a partir de su previsible entrada en vigor, de manera provisional, el próximo 10 de abril, ya que presumiblemente habrá tiempo para sustanciarlo completamente antes de esa fecha.

A los empresarios de Gibraltar les preocupan las nuevas tasas impositivas equivalentes al IVA del 17 por ciento, el mínimo de la Unión, que rige en Luxemburgo y el régimen de importaciones de productos británicos que puede restarle competitividad al comercio y a la hostelería local. A los trabajadores transfronterizos, que la igualdad de derechos con los gibraltareños y británicos no acabe con los contratos a cero horas que rigen todavía en el Peñón y que vienen siendo denunciados por la Asociación de Trabajadores Españoles en Gibraltar (ASTEG).

A los gibraltareños, les inquieta la seguridad ciudadana y ya reclaman cámaras de vigilancia para evitar un hipotético incremento de la delincuencia. Y a los ecologistas, que el Tratado no deje suficientemente clara la protección de la Zona de Especial Conservación (ZEC) del Estrecho Oriental, área protegida por la legislación europea, incluida en la Red Natura 2000, ante las maniobras de bunkering –suministro de combustible de barco a barco, en alta mar—o los rellenos sobre la superficie marina. Al menos, el Tratado deja claro que Gibraltar se sumará a la tasa del mercado de emisiones de Carbono, con el horizonte puesto en el año 2030, lo que aminorará la competencia desleal respecto al puerto de Algeciras.

“Traición”

El contencioso de soberanía sigue quedando fuera de la melé, pero la prensa y la ultraderecha británica de Reform UK ya hablan de “traición” del Gobierno laborista de Keir Starmer, aunque el grueso de la negociación corrió a cargo de varios gobiernos conservadores, antes de su caída. En España, desde el Partido Popular, también se ha reprochado que nuestro país no haya sacado más ventaja para recuperar parte del istmo que se anexionó Gran Bretaña para levantar el aeropuerto, que ahora gestionará una joint venture europea y gibraltareña, con los controles Schengen ejercidos por la Unión Europea –esto es, España--, pero con un filtro local que seguirá correspondiendo a las autoridades gibraltareñas y británicas. 

Juan Franco, alcalde de La Línea, sigue exigiendo un trato singular para su localidad, habida cuenta del impacto que tendrá el volumen de tráfico que supondría una Verja de puertas abiertas. El previsible incremento en el precio de la vivienda es otro de los motivos de preocupación en la localidad vecina a la Roca, así como la supervivencia económica de la ciudad. Sin embargo, de momento, el Ayuntamiento ha optado por el pragmatismo y ha cedido 1.800 metros cuadrados de terreno al Estado sobre los que se edificará un viario que conectará la aduana española con el aeropuerto de Gibraltar, para la futura gestión de la zona aeroportuaria de la Roca.

El alcalde Franco valorado esta iniciativa como “muy importante” en lo que representa la reordenación de este entorno, “además de consolidar la zona y dar viabilidad a proyectos en los que desde el equipo de gobierno viene trabajando desde hace tiempo, como el Centro Tecnológico en terrenos del recinto ferial”. Dicho esto, a caballo entre los acuerdos internacionales y las necesidades localistas, se ha apresurado a aclarar que el real donde se asienta actualmente la Velada y fiestas no sufrirá por todo ello merma alguna, como los agoreros vaticinaban.

A nivel de infraestructuras, el alcalde entiende que es muy positivo poder contar con dicha infraestructura, ya que el uso conjunto del aeropuerto supondrá beneficios para el municipio linense.

“Texto complejo”

Nada más conocerse oficialmente el contenido jurídico del Tratado, el secretario general del PSOE de Cádiz y diputado en el Congreso, el sanroqueño Juan Carlos Ruiz Boix, a la sazón presidente de la Comisión de Exteriores de la Cámara baja, ha valorado el texto definitivo del acuerdo sobre la relación futura con Gibraltar tras el Brexit, calificándolo como un hito diplomático que transformará la realidad socioeconómica de la comarca.

“Estamos ante un texto complejo en el que la diplomacia ha trabajado durante años, siempre bajo la tutela del comisario Maros Sefcovic y con el impulso decidido del presidente Pedro Sánchez”, ha asegurado el dirigente socialista, volviendo a entonar el mismo mantra, el de que este acuerdo es la respuesta a la apuesta por una “zona de prosperidad compartida” que beneficiará a más de 300.000 campogibraltareños y vecinos de la provincia de Cádiz.

El líder de los socialistas gaditanos ha subrayado la “transparencia y participación” que ha guiado todo el proceso, resaltando que el ministro Albares ha mantenido un contacto fluido y permanente con los ocho alcaldes de la comarca, la Junta de Andalucía, la Diputación y los agentes económicos y sociales. “Frente a quienes buscaban la opacidad, este Gobierno ha traído a la comarca al ministro en múltiples ocasiones y ha comparecido tanto en el Pleno como en la comisión de Exteriores para dar cuenta de cada paso”, ha defendido el también presidente de la Comisión de Exteriores del Congreso.

“Después de todo el ruido”

En el plano político, Ruiz Boix ha lanzado un mensaje directo a la oposición: “¿Qué van a hacer ahora el PP y sus socios de ultraderecha? Después de todo el ruido que han armado en torno a unas negociaciones tan vitales, el resultado es un texto que mejora la vida de la gente”. El secretario general ha exigido al Partido Popular que abandone su estrategia de confrontación en Europa y que sus representantes en la Eurocámara respalden un acuerdo que cuenta con el apoyo de la inmensa mayoría de la ciudadanía a ambos lados de la frontera.

Desde las filas conservadoras, no se tienen las mismas sensaciones. El alcalde de Algeciras y senador por la provincia de Cádiz, José Ignacio Landaluce, que fue presidente de la comisión de Exteriores del Senado hasta que se dio de baja del partido tras una denuncia por abusos que ha quedado archivada, sigue presidiendo la Corporación algecireña y mantiene un escaño, como “no adscrito”. Desde esa responsabilidad, ha vuelto a lamentar que la ciudadanía del Campo de Gibraltar “nos tengamos que seguir enterando del contenido del acuerdo alcanzado entre la Unión Europea, España y el Reino Unido sobre Gibraltar, con cuentagotas y a través de terceros, mientras que los legítimos representantes de los campogibraltareños carecemos de cualquier tipo de información al respecto”, volvió a protestar poco antes de que se conociera el contenido del Tratado.

“Es absolutamente inconcebible que a menos de 24 horas de que la Comisión Europea dé a conocer el contenido íntegro, los alcaldes de la comarca, aún no hayamos recibido ninguna información oficial por parte del Gobierno de España, sabiendo que lo que está en juego es el presente y el futuro de 300.000 campogibraltareños. Hemos solicitado numerosas reuniones con el Ministerio de Exteriores y con el resto que se está encargando de los detalles del acuerdo, y ni siquiera hemos recibido respuesta, ni nuestro Parlamento va a poder debatir el texto, con lo cual nos vamos a ver inmersos en un proceso en el que todo nos va a venir impuesto y sin consultar”, aseguró este miércoles.

Frente a la labor de transparencia y pedagogía que ha venido llevando a efecto el Gobierno gibraltareño durante las últimas semanas, a través de un sinfín de reuniones sectoriales, Landaluce recalca que “desde que comenzó este largo proceso, que se ha ido demorando una vez tras otra, siempre se han registrado más sombras que luces en lo que a facilitar información sobre el acuerdo se refiere, y ahora, que estamos en la recta final, se mantiene la misma tesitura. Lo lógico es que el Ministerio de Asuntos Exteriores, Unión Europea y Cooperación del Gobierno de España hubiese convocado a los representantes de los ciudadanos del Campo de Gibraltar para informarles, entre otras cuestiones, de la tan deseada zona de prosperidad compartida, y de la que poco o nada se está hablando por el momento. Perdimos muchas oportunidades tras el Brexit y la postura de fortaleza española se convirtió en entreguismo y debilidad por intereses del PSOE”.

“Convidado de piedra”

“Ojalá nos equivoquemos, pero mucho nos tememos que el Campo de Gibraltar va a ser poco menos que el convidado de piedra en este acuerdo, en el que todo parece indicar que en la colonia británica seguirán untando la tostada por los dos lados cuando a este lado de la frontera necesitamos que unos cuantos no se sigan aprovechando de las bondades de una comarca que requiere de una atención especial tanto por parte del Gobierno español como desde la Unión Europea. La vecindad es buena, pero no la ocupación. El buenismo se está demostrando que es perjudicial para nuestra comarca, para nuestra región y para el conjunto de España”.

Manuel Triano, secretario comarcal de CCOO y miembro del Grupo Transfronterizo, que reúne a sindicalistas y empresarios de ambos lados de la Verja, considera necesario que el Gobierno español adopte “medidas que permitan a personas trabajadoras y empresas afrontar la puesta en marcha del tratado sobre Gibraltar, sin contratiempos y con pleno conocimiento de la nueva realidad y de laa oportunidades que pueda representar”..

“Supone un cambio de suma envergadura para la realidad socio-económica del Campo de Gibraltar y consideramos que el Gobierno de España debe poner en marcha los mecanismos de acompañamiento necesarios para que la sociedad campogibraltareña transite sin mayores contratiempos a la nueva realidad”, sostiene Triano.

Para este sindicato, si bien los agentes económicos y sociales han podido tener varios encuentros con el ministro de Exteriores, José Manuel Albares, “son muchas las incógnitas que persisten respeto al contenido del texto acordado; sobre sus repercusiones en los derechos e intereses de las personas trabajadoras afectadas y sobre los sectores económicos que han venido teniendo relaciones comerciales con Gibraltar”.

En este sentido, desde CCOO consideran que las notas técnicas que ha venido emitiendo el gobierno de la Roca han sido el único foco de información que han tenido en los últimos tiempos, hecho este que, a su criterio, han contrastado con el silencio de las autoridades españolas.

“Todo parece indicar que el periodo de implementación el tratado va a ser muy breve y esto se une la complejidad de los cambios que van a operar, siendo por ello que nuestro sindicato considera imprescindible la puesta en marcha por el Gobierno de España de un dispositivo de asesoramiento y tutela durante el proceso de implementación del Tratado”, ha añadido Triano que, no obstante, ha saludado la bondad del Tratado, sobre todo, si se tiene en cuenta que de fracasar este proceso, un Brexit duro en la Verja sería catastrófico para la economía de la zona y especialmente para los trabajadores.

Carta abierta

En una carta abierta al Ministro Principal, Fabian Picardo, y a la Ministra de Negocios, Gemma Arias-Vásquez, los representantes empresariales del Peñón --entre quienes figuran su histórica Cámara y su Federación de Pequeñas Empresas—han reafirmado su firme apoyo al Tratado y su clara preferencia por un resultado negociado para el Brexit local. En ese contexto, las empresas firmantes del escrito celebran la certeza que ofrece el Tratado «tras una década de incertidumbre respecto a la futura relación de Gibraltar con Europa».

Sin embargo, la carta advierte que el margen de tiempo es reducido y corto el periodo de transición de tres meses, fijado de antemano. Al mismo tiempo, entienden que «la confirmación tardía de la fecha de implementación han incrementado significativamente los riesgos que enfrentan las empresas, especialmente en los sectores minorista, mayorista, logístico, de servicios y de mercancías». Entre los aspectos que más les preocupa, figura el hecho de que «las empresas se enfrentan a un aumento inmediato del arancel de importación debido al impuesto de transacción, que sube al 15% desde tipos anteriores tan bajos como el 0%, junto con impuestos especiales más altos».

Todo ello provocará, a su juicio, interrupciones en la cadena de suministro, existencias invendibles, presión de flujo de caja y pérdidas en contratos existentes. La comunidad empresarial también expresó su creciente frustración por la falta de una guía detallada para saber a lo que van a enfrentarse, a partir de ahora, en el día a día.

Fabian Picardo, ministro principal de Gibraltar, en una reunión telemática con el comité constitucional de la Cámara de los Lores relativo a los territorios de Ultramar de Estados Unidos, puso en valor que el secreto del éxito del Tratado estribó en que no constituyó “una imposición para nosotros de ninguna manera”, sino que las autoridades gibraltareñas tuvieron un papel protagonista en todo el proceso: “Creo que el factor clave para tener éxito en las negociaciones con la Unión Europea ha sido que estas negociaciones se han llevado a cabo para Gibraltar por Gibraltar, junto y mano a mano con las sucesivas administraciones del Gobierno de Su Majestad en el Reino Unido”, aseveró Picardo.

Aunque deja claro que la cuestión de la soberanía no forma parte del Tratado, el rotativo británico “The Telegraph” ha calificado el mismo como una “traición” del Gobierno laborista de Keir Starmer, al entregar el control de los accesos al Peñón a la Unión Europea.

A renglón seguido, Suella Braverman, parlamentaria del partido ultraderechista británico Reform UK, insistió, como ya hiciera con el compromiso adquirido en junio respecto a este acuerdo, que se trata de “otra traición total de este vergonzoso gobierno”, en referencia a los laboristas del Reino Unido.

“Equivocada”

“Decía entonces, como lo digo ahora –le replicó Picardo--, que estás tan equivocada ahora como lo estabas en junio. El acuerdo que hemos alcanzado con la UE fue negociado por el Gobierno de Gibraltar junto con los ministros conservadores y laboristas del Reino Unido. Es un acuerdo excelente para los gibraltareños de todas las nacionalidades. Agradezco especialmente a James Cleverly y a Wendy Morton su apoyo durante este período, ya que Wendy visitó Gibraltar para una sesión informativa a principios de esta semana. Informé a la líder conservadora, Kemi Badenoch, durante mi última visita a Londres y espero contar con el apoyo de todos los partidos para este excelente acuerdo, que nos ayuda a evitar los numerosos y graves obstáculos que el Brexit creó para Gibraltar”.

Cabe recordar que cuando David Cameron convocó el referéndum sobre el Brexit, el 93 por ciento de los gibraltareños votaron a favor de permanecer en la Unión Europea. Ahora, saben que si el Tratado se ratifica, seguirán siendo orgullosamente británicos, pero un poco más europeos.

Nadie daba un euro ni una libra porque el Tratado sobre Gibraltar, entre la Unión Europea y Gran Bretaña, fuera a salir de la incubadora, después de cinco años de negociaciones: las del Tratado de Utrecht de 1713, que sigue siendo vigente en cuanto al contencioso de soberanía sobre el Peñón se refieren, duraron poco más de un año.

No obstante, ahí está: a punto de la fumata blanca. La Comisión Europea –así lo ha anunciado el ministro español José Manuel Albares—va a publicar en su web esta semana el prolijo contenido del acuerdo, con todos sus perejiles jurídicos de por medio: 250 páginas, con adendas y notas a pie de páginas incluidas que, a excepción de los muy cafeteros, habrá que esperar a que hagan la película de la realidad para comprender su alcance.

Aunque las líneas rojas de las banderas respectivas se encuentren protegidas, a los gritos tradicionales de “Gibraltar, español” o “More british than british”, habrá que sumarle ahora el de “Gibraltar, europeo”. Cuando Gran Bretaña se dio el piro de la Unión, las islas iniciaron un movimiento tan tectónico como político que les alejó del continente, al que sigue anclada la Roca.

A Fabián Picardo sólo le ha faltado reunirse con los monos para explicar qué es lo que está en juego, algo que no ha hecho ni el ejecutivo de Keir Starmer ni el de Pedro Sánchez, que han ido dando titulares genéricos pero sin poner los papeles sobre la mesa, como les exigen sus respectivas oposiciones políticas

A los únicos españoles que parece preocuparles Gibraltar son a los campogibraltareños, al cuerpo diplomático y a los requetés de Vox: ¿qué harán ahora que han deportado del partido de Abascal a Ortega Smith, como si fuera un inmigrante ilegal, con el pedrusco que este último mangó en una de sus épicas incursiones en el Peñón y que conservan todavía en su sede madrileña? Lo mismo le obligan a contratar un camión de mudanzas y llevárselo a algunos de sus solares en Asturias, patria chica de don Pelayo.

La tierra, para quien la trabaja. Y Gibraltar, también. Así debieran ser las cosas, aunque ya nada es lo que fue cuando Groenlandia puede terminar siendo de Arkansas. Gibraltar, transfronterizo: más de 15.000 criaturas que se ganan la vida allí y para las que el simple hecho de acudir a sus trabajos constituiría un infierno, de blindarse un Brexit duro en la Verja, que ahora podrá, simplemente, desaparecer. Gibraltar, gibraltareño: realmente, ¿estamos dispuestos a echar a cosquis del Peñón a sus 30.000 habitantes, con tal de quedarnos con la breve geografía de sus antepasados, porque nuestros antepasados estuvieron antes?

El Gobierno gibraltareño ha sido mucho más transparente que el español o el británico a la hora de dar a conocer el contenido del Tratado. A Fabián Picardo sólo le ha faltado reunirse con los monos para explicar qué es lo que está en juego, algo que no ha hecho ni el ejecutivo de Keir Starmer ni el de Pedro Sánchez, que han ido dando titulares genéricos pero sin poner los papeles sobre la mesa, como les exigen sus respectivas oposiciones políticas. A pesar de ese ejercicio de luz y taquígrafos que se ha llevado a efecto durante las últimas semanas en el Peñón, la incertidumbre sigue acongojando a un sector de la sociedad civil gibraltareña, principalmente, el del comercio o el de la hostelería, a los que no les salen las cuentas. Sólo que sería mucho peor la factura de una Verja convertida en un nuevo muro de Berlín.

Las ratios de paro, el caso singular de La Línea, la economía sumergida, el déficit de comunicaciones terrestres y, en especial, ferroviarias, la pérdida de pujanza del puerto de Algeciras respecto a Tanger-Med pero también respecto a Valencia, el lastre del narcotráfico en una de sus encrucijadas históricas, son algunos de los principales aspectos que sería necesario descolonizar de inmediato

Tampoco será la panacea para el Campo de Gibraltar. Sin embargo, más allá del Tratado, a esa comarca olvidada durante centurias y colonizada por la desidia española, lo que le haría falta es que nuestros Gobiernos pensaran más en ella que en el Peñón: las ratios de paro, el caso singular de La Línea, la economía sumergida, el déficit de comunicaciones terrestres y, en especial, ferroviarias, la pérdida de pujanza del puerto de Algeciras respecto a Tanger-Med pero también respecto a Valencia, el lastre del narcotráfico en una de sus encrucijadas históricas, son algunos de los principales aspectos que sería necesario descolonizar de inmediato.

Eso sí, lo que sigue no va a gustar probablemente a nadie: el Tratado a ratificar ahora por los parlamentos de Gibraltar, del Reino Unido y del Europeo, es la maniobra más inteligente que ha podido afrontar la diplomacia española para que el Peñón no siga varado en el mismo sitio durante otros tres siglos. Desde 1969, en lugar de seducir a los gibraltareños enviándoles flores, les hemos tirado macetas a la cabeza. Ahora, hemos decidido contratar a Interflora. Y aunque la bandera británica siga ondeando en la Focona, hay una bandera invisible, la de la convivencia, que empezará a cobijarnos. No será un camino de rosas, probablemente, como también pecan de optimismo quienes hablan de un área de prosperidad compartida. Pero, al menos, los pobladores de ese territorio se habrán librado de algunas espinas y de la última frontera física del continente europeo. Todo un ejercicio patriótico para todas las partes, creemos los vendepatrias. Que nadie tema: de momento, todo seguirá igual aunque todo sea distinto. Eso sí, la historia es larga y la vida es corta.

Habrá un día en que todos al levantar la vista veremos una tierra que ponga Vito Quiles. La batalla del Ebro, esta vez, no la ganó la izquierda. Las tropas nacionales alcanzaron este domingo sus últimos objetivos electorales en Aragón. Al menos, décadas después, como en un viejo poema de Ángel González, no se ha oido el grito de “a las armas”, sino el de “a las urnas”. Algo, al menos, hemos salido ganando en tanto tiempo. Aunque no sé lo que habrá salido ganando Alberto Núñez Feijóo: el partido de Santiago Abascal es un caballo de Troya en la fortaleza de su electorado.

Pero, hoy por hoy, PSOE, Sumar y Podemos lo tienen peor. Las de Ione Belarra tendrían que hacérselo mirar pero la coalición de La Moncloa está en tenguerengue y es difícil legislar desde un Parlamento cambembo. Como fichas de dominó –primero, fue Extremadura, luego le tocará a Castilla y León--, el Partido Popular y Vox van conquistando mayorías parlamentarias que, ante el desgaste del Gobierno y con el viento de cola, empieza a calcar lo que ocurre en buena parte del mundo, que los conservadores se han vuelto reaccionarios y que a gran parte del electorado eso parece gustarle: “Nunca es triste la verdad –cantaba Joan Manuel Serrat--, lo que no tiene es remedio”.

Quienes no pensamos igual –gente rara, ya se sabe--, podemos entregarnos a la melancolía o calibrar qué hemos hecho mal o qué ha ocurrido para que hayamos llegado a esto. Claro que, como siempre, alguien dirá que no se hizo lo suficiente o que no se hizo lo correcto, que ha sido excesivo, que las compañías no han sido las mejores, que no conviene molestar al león cuando duerme ni conviene salir de noche ni llevar falda corta. Cualquier excusa es válida para no pisar los colegios electorales: históricamente, la izquierda ha perdido siempre en este país por incomparecencia de sus partidarios y el Gobierno más progresista de la historia no parece que se esté desviviendo para sacar a sus votantes del sofá y del maratón habitual de miniseries.

Quizá sea que llueve demasiado, que la ganadora de 'Pasapalabra' defiende que hay que pagar impuestos, que los trenes derrapan, que hubo un apagón y una erupción volcánica y largos incendios y una pandemia, que la gente le tiene más miedo a que regularicen a los inmigrantes a que sigan siendo clandestinos

Sería un error maliciar que muchos jóvenes se han vuelto repentinamente fachas, o que la derecha vota siempre y la izquierda ya veremos. Que todo lo que sucede estriba en que votamos con las tripas y no con la razón, que es posible, no lo niego. Que del Caso Montoro no se habla y que a Begoña Gómez la han vestido de Lucrecia Borgia. Que pesa el miedo y la incertidumbre, que si los medios, que si las redes, que si somos volubles y manipulables, pero hay algo más. Que el presidente parece explicarse mejor fuera que dentro de España. Que catalanes y que vascos, pero de Madrid no hablamos. Que la subida de pensiones y de salarios, la creación del ingreso mínimo vital, no bastan: que los precios suben en los supermercados, que la vivienda es un artículo de lujo, que el mercado laboral está poblado de falsos autónomos y de autónomos que siguen pasándolas canutas, que el paro baja pero muchos contratos no permiten sueldos dignos.

Y, al mismo tiempo, cunde el imaginario que de todo tiene la culpa Perro Sánchez, incluso de la degradación de la educación o de la sanidad pública, transferidas a autonomías cuyos dirigentes son votados, sin embargo, en masa.

O quizá sea que llueve demasiado, que la ganadora de “Pasapalabra” defiende que hay que pagar impuestos, que los trenes derrapan, que hubo un apagón y una erupción volcánica y largos incendios y una pandemia, que la gente le tiene más miedo a que regularicen a los inmigrantes a que sigan siendo clandestinos. Que hay quien cree que es posible deportarlos en masa o que eso resultaría necesario, humano o eficiente, a pesar de la demografía, de las catequesis o de los objetivos de la OCDE. 

Pero gane quien gane, más allá de la decepción o de la euforia, del estrépito o del silencio, nos cabrá la tozudez de urdir pequeñas utopías cotidianas, la rebelión del pensamiento, la complicidad de quienes saben que un grano no hace granero pero ayuda al compañero

Así están las cosas y así las estamos votando. Será un ciclo, dicen. Ojalá pueda llegar a serlo y la deriva del mundo no conduzca a la autocracia. Que la historia es larga pero la vida es corta, como canta Ricardo Arjona. Que quizá haya que dar un paso atrás cada vez que demos dos adelante. Pero gane quien gane, más allá de la decepción o de la euforia, del estrépito o del silencio, nos cabrá la tozudez de urdir pequeñas utopías cotidianas, la rebelión del pensamiento, la complicidad de quienes saben que un grano no hace granero pero ayuda al compañero. Ahí estaremos, esperando a que pasen las borrascas o los veranos tórridos, esperanzados en sobrevivir como especie aunque a veces no lo merezcamos. Sin cambiar de principios, pero quizá actualizando su vestuario mientras mandamos a la tintorería las viejas levitas del siglo XIX.

Algo ya sabemos a ciencia cierta. Que el planeta está que arde y es nuestra casa. Que no hay una guerra entre el hombre y la mujer sino entre ambos frente a la desigualdad. Que aquí cabemos todos o no cabe ni Dios. Que la democracia es el único antídoto conocido contra la ley del más fuerte. Que los quirófanos y los pupitres no deben de ocuparlos tan sólo los pudientes. Que la justicia debe ser justa. Que los techos de cristal deben quebrarse definitivamente. Que si no podemos parar las guerras, que amparemos al menos a quienes las sufren. Que la calle no es sitio para nadie. Que el que parta y reparta no se lleve la mejor parte. Que merecemos el pan nuestro de cada día y que los dioses no perdonen fácilmente a los ofendiditos. Que las religiones manden en el cielo pero no en la tierra. Que podamos amar al prójimo, sea quien sea. Y que debemos ser conspiranoicos contra las conspiraciones que pretendan devolvernos a Altamira.

En el camino, probablemente, se perderán elecciones y se perderán los papeles. Probablemente, nunca existirá la victoria y quizá nos venga bien cambiar de himno: de derrota en derrota, hasta la masacre final. O, a más corto plazo: en peores garitas hemos hecho guardia. En caso contrario, quizá haya un día en que todos, al levantar la vista, veremos una tierra que ponga qué mal lo hicimos.

A veces, veo muertos. Y me impiden oír los discursos, atender a los tertulianos sabelotodo o ponderar los memes o las memeces de la redes sociales, aunque nunca dejo de sorprenderme con la prestancia con que nuestros representantes públicos lucen en cada crisis el chaleco de emergencias.

De un tiempo a esta parte, cuando sobreviene una tragedia, el alma española no se limita a estremecerse por el horror de sus muertes, el escalofrío de habernos podido sentir todos y cada uno a bordo de un tren hecho añicos o en un barranco anegado por una Dana sino que hemos aprendido a temer los daños colaterales: el sobrevuelo de los buitres, husmeando la carnaza política o mediática que mastica el luto como un manjar de votos o de audiencias con los que saciar su cuenta de resultados.

Claro que es tan imperioso como legítimo indagar las competencias autonómicas o las incompetencias generales que hayan podido provocar o agravar cualquiera de esas masacres que de tarde en tarde nos demuestran que no sólo somos vulnerables sino que, más a menudo de la cuenta, somos imbéciles a la hora de depositar nuestra confianza en quien no la merece. Bienvenidas sean las investigaciones que vengan a exigir responsabilidades en el hecho de que no se enviara una alerta a su debido tiempo, que se siga construyendo en zonas inundables de ríos o de mares, que falten cortafuegos o bomberos o que convivan, en nuestro manifiestamente mejorable trazado ferroviario, railes de 1989 con los de 2023. Si cualquiera de esas circunstancias fueron determinantes para multiplicar las listas de bajas, que caiga todo el peso de la ley sobre los mamarrachos que lo permitieron, sean consejeros, presidentes o ministros. Y ahí ayuda tanto el papel que, a la hora de averiguarlo, corresponda a los técnicos de cada Gobierno o a los juzgados de guardia como a la oposición, a los sindicatos y a los medios de comunicación que cumplan legítimamente con su oficio.

Las dimisiones ayudan, aunque la de Carlos Mazón fuese un parto lento y con fórceps. La de Oscar Puente, si es que se demuestra alguna suerte de torpeza o tropelía por su parte, o la de quienes tengan la llave política de las rodalíes y sus controvertidos presupuestos

Las horas que siguieron al accidente de Adamuz, en el que muchos hemos perdido gente más o menos cercana, el Estado parecía funcionar como antaño creíamos que debían funcionar los Estados democráticos. Todos a una, con una poderosa imagen que propagaba un mensaje probablemente falso pero que transmitía consuelo, eso de papá y mamá están aquí, todo va a salir bien, lo sentimos mucho, no vamos a repetir los errores de otras veces.

El espejismo apenas duró una semana y ya estamos de nuevo en el guirigay, en las secuencias habituales de la guerra de los Rose, en el y tu más de los poderes públicos, ante el común estupor de la ciudadanía, aunque parte de la sociedad, ni en estas fatales circunstancias, sea capaz de arriar su espíritu de hooligan futbolístico con cada bandería política de turno.

Día tras día, hemos ido sabiendo de otras incidencias, a veces fatales, de maquinistas aterrados y viajeros atrapados en el laberinto de las cercanías catalanas o en las comunicaciones semi interrumpidas entre Madrid y Andalucía.

Las dimisiones ayudan, aunque la de Carlos Mazón fuese un parto lento y con fórceps. La de Oscar Puente, si es que se demuestra alguna suerte de torpeza o tropelía por su parte, o la de quienes tengan la llave política de las rodalíes y sus controvertidos presupuestos. Por los incendios de León no entregó su acta ni el Tato.

Los buitres del populismo vuelven a estar al acecho. Eso sí, desconfíen si algún satélite de Vox, vaya usted a saber, empieza a recaudar fondos para las víctimas de Adamuz o para el maquinista sevillano fallecido en Barcelona. Ya trincaron lo suyo cuando las inundaciones de Valencia y se lo metieron en la buchaca

En plena sucesión de percances férreos, apenas se ha prestado atención, por cierto, al hecho de que la Audiencia Provincial de A Coruña haya decidido absolver, en estos días, al exdirector de Seguridad en la Circulación de Adif en la causa por el accidente de Angrois, que dimitió de dicho cargo ¡cinco años después! cuando fue imputado. El siniestro dejó ochenta muertos y 144 heridos y se ha confirmado por unanimidad la pena de dos años y seis meses de cárcel por homicidio, lesiones e imprudencia grave al maquinista del tren Alvia que descarriló en la fatídica curva de A Grandeira el 24 de julio de 2013. Ojalá la condena le sirva para pagar a la sociedad y aliviar su conciencia, de manera que ello le permita dimitir de las pesadillas. 

Que la justicia haga su trabajo siempre que sea justicia y la que es tardía no suele serlo. Otrosí, digo: si tanto preocupan supuestamente los muertos, ¿por qué no hemos aprendido todavía a organizar funerales de Estado contando principalmente con el beneplácito de los familiares de las víctimas? Si nos partimos el pecho intentando empatizar con los damnificados, ¿por qué las ayudas demoran tanto en llegar?

A veces, desde Minneapolis a Caracas, desde Moscú a Teherán, veo otra muerta ilustre: la democracia, que ya lleva cierto tiempo descarrilando. También aquí, empieza estar en coma. Por eso, los buitres del populismo vuelven a estar al acecho. Eso sí, desconfíen si algún satélite de Vox, vaya usted a saber, empieza a recaudar fondos para las víctimas de Adamuz o para el maquinista sevillano fallecido en Barcelona. Ya trincaron lo suyo cuando las inundaciones de Valencia y se lo metieron en la buchaca. Semejantes plañideras, ahora y en el futuro, van a resultarnos muy caras.

Ya lo profetizó el viejo Leonard Cohen: “First we take Manhattan, then we take Berlin”, que traducido al trumpismo resulta, ya hemos tomado Estados Unidos, ahora vamos a por la Unión Europea, por dos motivos habituales en las películas de asesinos en serie: porque estorba y porque puede.

Nada nuevo bajo el sol, salvo que ahora Washington ya no guarda las apariencias. Antes, el Capitán América decía exportar la democracia, pero ahora se ve más que nunca sobre su escudo el signo del dólar que le mangaron al escudo de Hércules con las columnas. La doctrina del multimillonario pelirrojo está en vigor desde 1823: es la doctrina Monroe 3.0. América para los americanos, pero mucho más. “Eres los Estados Unidos, eres el futuro invasor”, les desenmascaró hace más de un siglo Rubén Darío. Trump y su consejo de administración no dejan de ser la herencia remasterizada del intervencionismo benevolente del presidente Wilson o del maquiavélico de Henry Kissinger, que sí que ganó incomprensiblemente un Premio Nobel de la Paz y, por ello, Jean Paul Sartre renunció al suyo de Literatura. Lo de Venezuela es un remake quirúrgico de Panamá y Granada, en el que se habla mucho del secuestro de Nicolás Maduro, el que hablaba con los pajaritos, encarcelaba opositores y tocaba el cajón flamenco, pero poco se dice del centenar de muertos que ha costado esta última superproducción, a medio camino entre el thriller de acción y las telenovelas. Tras hacerse con la franquicia de Caracas, ahora pretenden hacerse con las destilerías del ron cubano sin que haga falta probablemente otro desembarco en Bahía de Cochinos.

Menudo palmarés el de las barras y estrellas. Más de 300 intervenciones en todo el mundo y en varios continentes, bajo diversas administraciones, desde la América morena al Sudeste Asiático, desde Africa del Norte a Afganistán, por no hablar de las guerras indias o de Richard Nixon: “América no fue construida sobre el miedo. América fue construida sobre el coraje, la imaginación y una determinación invencible para hacer el trabajo que se presenta”. Su trabajo es el dinero y la conquista. De ahí que su artillería financiera, política y mediática suela preceder a sus bombarderos y a sus negocios.

Ahora, acabamos de asistir perplejos a la genuflexión del químico y ex eurodiputado Josu Jon Imaz a Trump junto a los próceres de Repsol, halagando sus oídos antes de que se fuera a inspeccionar las obras de su nuevo Salón de Baile --“Gracias, Señor Presidente, gracias por tenernos aquí y gracias por abrir la puerta a una Venezuela mejor”--: a cualquiera que haya leído a Manuel Vázquez Montalbán se le vendrá a la memoria la figura de Jesus de Galíndez, aquel profesor y dirigente del PNV, que terminó espiando a fascistas y a comunistas, en la República Dominicana, para el FBI.

Ya lo hemos visto antes y desde hace mucho: no hay que olvidar El Alamo, a pesar de David Crocket, ni la explosión del Maine, que dio la puntilla al imperio español, con la toma de Cuba, Puerto Rico y Filipinas. Todavía están buscando por Irak las armas de destrucción masiva. La CIA financió a la contra nicaragüense hasta que le resultó más rentable financiar a los restos del sandinismo y a Daniel Ortega y familia. Ahora, cuando depongan a la tiranía de los ayatollahs en Irán, si es que lo hacen, convertirán a Teherán en un mercado persa con la dinastía del Sha, que encarcelaba y ejecutaba casi tanto como los clérigos de Jomeini.

Ya hay republicanos que se niegan a aceptar los malos modales de niño mimado de Donald Trump, ya hay ciudades enteras que se rebelan contra los matones del ICE. Ojalá ellos puedan torcerle el pulso en futuras elecciones, si es que se convocan. Para que los Estados Unidos vuelvan a hacer lo de siempre, pero sin que se les note tanto

Han sido Rambo y John Wayne, en diferentes momentos de la historia. La única diferencia es que, en otros tiempos, los inquilinos de la Casa Blanca guardaban las formas: “Habla suavemente y lleva un gran garrote, así llegarás lejos” (Speak softly and carry a big stick, you will go far), recomendaba Theodore Roosevelt.

Ahora, gritan, lanzan exabruptos, hacen muecas, imitan a Macron y humillan a Zelenski. En la campaña electoral, Trump llegó a calificar como “basura” a los portorriqueños, pero ahora quiere convertir a Canadá en un nuevo Puerto Rico y comprar Groenlandia como sus predecesores hicieron con La Luisiana.  El siguiente paso, no nos equivoquemos, es Europa. Formamos parte de su hemisferio y en el reparto de la tarta del mundo, van a quedarse con dicha porción. Que Rusia y China se queden con la suya. Adiós al multilateralismo: a la ONU le están provocando la muerte a pellizcos y el sin par Marcos Rubio se pasea por las praderas globales como un caballo loco, anunciando la muerte de la cooperación internacional. En los últimos días, se han cargado más de 60 líneas de patrocinio a ONGs y organismos oficiales partidarios de enseñar a pescar antes de dar la limosna de un cucurucho de pescaíto frito. A la UE quieren liquidarla como un saldo en las rebajas de enero, porque no les interesa, como también fastidia el viejo continente al Kremlin: más temprano que tarde, emparedados entre unos y otros, seremos el mejor sándwich club para paladares exquisitos.

El problema, ayer como ahora, no estriba en lo que quieran, sino en lo que los europeos les permitamos querer. Potenciarán patrióticos partidos que preferirán un protectorado gringo a la independencia de los 27. O amenazarán con usar su fuerza militar si no nos avenimos a razones: la OTAN lleva demasiados años siendo un sin sentido, pero sin la OTAN, Vladimir Putin nos castraría como en la más escalofriante secuencia del Imperio de los Sentidos. Sin tecnología propia, el oasis europeo no tendrá una defensa genuina y otra vez volverán a raptarnos, como en el mito griego que Rembrandt y Tiziano convirtieron en obras maestras.

¿Quién podrá librarnos de enterrar nuestro corazón en Rodilla Herida? Dudo que lo haga Mark Rutte, Ursula von del Leyen, una batería de directivas o la comisión de peticiones de la Eurocámara. Ni el estado de ánimo de un continente que le teme más a los inmigrantes que a los imperialistas. La única posibilidad, por remota que parezca, es que despierte el leñador estadounidense, como pretendía Pablo Neruda. O los herederos del capitán, oh mi capitán, Walt Whitman. Ya lo han hecho en la alcaldía de Nueva York, ya hay republicanos que se niegan a aceptar los malos modales de niño mimado de Donald Trump, ya hay ciudades enteras que se rebelan contra los matones del ICE. Ojalá ellos puedan torcerle el pulso en futuras elecciones, si es que se convocan. Para que los Estados Unidos vuelvan a hacer lo de siempre, pero sin que se les note tanto.