Izquierda Unida La Rioja ha censurado públicamente la celebración de la microcrendencial 'Experto en Grappling Policial / Militar para formadores' por parte de la UR que cuenta entre sus formadores con Otavio Óscar Luz de Paula, miembro de la ertzaina, “con antecedentes dudosos” y que promueve “discursos de odio, contrarios a los derechos humanos y absolutamente discriminatorios en el seno de nuestra sociedad”. En concreto, De Paula es el director ejecutivo 1 de la formación, con una retribución prevista de 500 euros, además de profesor de tres módulos virtuales y cuatro presenciales.

Como ha explicado el diputado regional, Carlos Ollero, este ponente estará presente en la microcredencial de la UR -una certificación académica oficial de corta duración que acredita competencias y habilidades específicas- que ya está en marcha y que desde IU consideran “inaceptable”. Ante ello solicitan explicaciones al rectorado de la UR, especialmente al vicerrectorado, y según éstas “se planteará si se exigen dimisiones”, ha indicado Ollero.

En su intervención ante los medios de comunicación, Ollero ha explicado que De Paula, el primer agente de la ertzaintza en cambiar de sexo, ya desarrolló estos cursos en el Sindicato Unificado de Policía (SUP) y supuso la dimisión de varios responsables del sindicato a la vez que se denunció “la deriva ultraderechista del SUP en relación a la organización de este curso”. Además, ha proseguido, la celebración de este curso por el SUP fue “formalmente y expresamente desautorizado por el Ministerio del Interior”. Jóvenes de IU ha añadido en redes sociales que De Paula también ha sido señalado como colaborador de Desokupa, pues frecuentemente ha sido contratado por la empresa para instruir a sus militantes y reconocido públicamente por aparecer en redes sociales junto a Daniel Esteve, jefe de la organización dedicada a los desalojos extrajudiciales de viviendas.

Ante ello, Ollero ha dicho no entender “en absoluto” cómo “la UR, con recursos y dinero público pueden contratar a este tipo de formadores y celebrar este curso”. Una persona, ha recalcado, “con evidentes vínculos nazis y ultraderechistas y famoso por solicitar un cambio de género calificado por sus propias compañeras de su comisaría en Irún como un fraude de ley”.

En un momento en el que “el auge de la ultraderecha es evidente en todos los niveles, con discursos contra los derechos humanos y odio constantes” en La Rioja también “se están dejando ver” porque “han aparecido pintadas de 'Cruces de David' en muchos establecimientos con carteles de apoyo a Palestina, o en lugares con banderas e incluso en nuestras sedes”.

No podemos ceder ni un ápice ante estos discursos de la ultraderecha

Carlos Ollero — Diputado de IU en La Rioja

Entienden desde IU que “las administraciones públicas y educativas deberían prestar especial cuidado y no alentar este tipo de discursos de odio contra los derechos humanos. No podemos ceder ni un ápice ante estos discursos de la ultraderecha”. Además, y con respecto a las microcredenciales que oferta la UR, Ollero también ha querido destacar que “están siendo polémicos en su conjunto por posibles sobresueldos relacionados con el equipo rectoral de la UR”.

“Desde IU somos contundentes y creemos que la UR debería replantearse la realización de este curso y suspenderlo ante las evidentes dudas que suscita con respecto a sus formadores y contenidos que se pueden llevar a cabo”. También exigen explicaciones de los organismos rectores. “La UR tiene que revisar el sistema de estos cursos porque este curso, en lo que respecta a este instructor, no es compatible con los principios de la Universidad pública ni de La Rioja”.

“No es compatible con los principios de la democracia, la igualdad y el respeto a los derechos humanos”. Por ello también insta al Gobierno de La Rioja a que vele por el cumplimiento de estos principios por eso plantearán varias preguntas parlamentarias al respecto.

La pronta intervención de la Alemania nazi en la Guerra Civil española obedeció a diferentes intereses de carácter político y estratégico. Hitler trató de hacer pasar la ayuda militar a los sublevados como una mera reacción ante el peligro de la expansión comunista dentro del Gobierno republicano; con ello intentó tranquilizar a Francia y a Gran Bretaña, que confiaron hasta el último momento en la eficacia de su táctica de apaciguamiento de las pretensiones anexionistas del Tercer Reich.

En realidad, Alemania mantuvo otros objetivos ocultos. Por una parte, alterar el equilibrio de fuerzas en Europa occidental, privando a Francia de un aliado en su flanco sur. Por otra, acceder a los recursos necesarios para el programa de rearme que estaba preparando en secreto; fundamentalmente piritas, wolframio y hierro, minerales abundantes en España. Finalmente, el país era un escenario ideal para poner a prueba la tecnología y las tácticas de la nueva arma aérea alemana. En suelo español los nazis tuvieron la oportunidad de entrar en combate real, acumulando experiencia para aplicarla posteriormente dentro de sus planes de invasión de países vecinos.

El primer logro del contingente aéreo alemán fue garantizar, tras el pronunciamiento de Franco, el traslado a la Península de las tropas acantonadas en Marruecos mediante la organización de un eficaz puente aéreo. Pocos días más tarde del inicio de la sublevación, salió secretamente del puerto de Hamburgo el primer envío marítimo de material militar con rumbo a Cádiz. Estaba compuesto de seis cazas Heinkel 51, diez Ju-52 de transporte desmontados, una batería antiaérea de 88 mm, veinte cañones antiaéreos de 20 mm, emisoras de radio, medicamentos, municiones y diversos repuestos, además de unos noventa voluntarios vestidos de civiles, que viajaron camuflados como un grupo turístico perteneciente a la Organización nazi del Frente del Trabajo.

Hasta el otoño de 1936, la ayuda alemana se centró en la coordinación del puente aéreo y en labores de instrucción y enseñanza de manejo del material entregado. A finales de octubre, el almirante Canaris se reunió con Franco en Salamanca, planteando el incremento del apoyo mediante el envío de una fuerza voluntaria, fundamentalmente aérea, a cambio de contrapartidas económicas y acceso a los recursos mineros de los territorios bajo su control. Franco aceptó, y a pesar de que Alemania había suscrito el 24 de agosto el Tratado de No Intervención, el 30 de octubre Berlín ordenó constituir el llamado Winterübung Rügen, Ejército de invierno de la isla Rugen, nombre oficial de la fuerza que nada más llegar a España fue conocida como Legión Cóndor. De esa manera cobró carta de naturaleza la más famosa de las unidades militares extranjeras del bando franquista.

A partir de ese momento, los puertos de La Coruña, Lisboa y Cádiz, junto a Pasajes tras la derrota republicana en Guipúzcoa, y los de Bilbao y Santander, tras su ocupación en el verano de 1937, se convirtieron en los puntos de llegada de la ayuda militar alemana. Los buques descargaban tropas, medios terrestres (blindados, camiones y artillería) y aéreos (transportes, cazas y bombarderos), y regresaban al puerto de Hamburgo portando en sus bodegas los estratégicos minerales españoles.

La experiencia adquirida en la Guerra Civil fue muy importante para que Wólfram von Richthofen, el arrogante jefe del Estado Mayor de la Legión Cóndor, convirtiera a la Luftwaffe en la implacable fuerza aérea que demostró todo su potencial destructivo en los primeros compases de la segunda Guerra Mundial. Sus diarios permiten conocer con detalle el modo de operar de la Legión Cóndor. En ellos se mostraba orgulloso de poder usar el territorio de la España republicana como un campo de pruebas para comprobar la eficiencia de los ataques en picado de sus cazas Stuka, y los devastadores efectos de los bombardeos en alfombra; destrucciones que se fotografiaron y documentaron minuciosamente: “Poder arrojar por fin nuestras bombas sobre verdaderas ciudades permitirá averiguar sus efectos ya que, dado que los pueblos están muy cerca del frente y su conquista es inminente, es de suponer que podremos examinarlas”, señaló.

Cuando las tropas sublevadas fueron detenidas por las defensas republicanas ante Madrid, el Estado Mayor Alemán comenzó a inmiscuirse en la planificación de Franco, influyendo en un cambio de estrategia que favoreció sus intereses: en lugar de seguir arremetiendo contra la capital se optó por atacar el norte del país, que era militarmente débil, pero rico en recursos mineros. En su diario, Wolfram von Richthofen afirmó que, durante toda la ofensiva en el norte, “en la práctica dirigimos todo el cotarro sin tener realmente responsabilidad. Los objetivos estratégicos son la conquista de Bilbao y después la de Santander y Asturias”.

En una carta del 28 de marzo, Richthofen explicó con toda su crudeza el procedimiento a seguir en la campaña del Norte: “Los acuerdos sobre el procedimiento de las fuerzas aéreas recogen de forma inequívoca que esto se llevará a cabo sin miramientos hacia la población civil”. La estrategia alemana fue secundada totalmente por las tropas franquistas. En un informe enviado por el general Mola a diferentes departamentos alemanes, apuntaba los objetivos de la misión en el Norte: “fábricas de armas y de munición, instalaciones portuarias, depósitos de alimentos y, si fuera necesario, ataques que causen terror para hacer presión en las negociaciones”.

La franja norte republicana conformaba un territorio aislado, pequeño, montañoso y de difícil acceso, que permitió a los alemanes, no solo ejercitar y perfeccionar la coordinación aeroterrestre, sino también continuar con los bombardeos experimentales que ya habían ensayado en Andalucía, y hacerlo en una zona en la que -como se describió en un informe interno de la Legión Cóndor- el tipo de construcción era “similar al que predomina en las pequeñas ciudades de los países que nos son vecinos”, en una clara referencia a Polonia.

Dado que, durante el primer año, la moral en el bando republicano era elevada, muchos observadores alemanes dudaron de la capacidad de sus aliados 'nacionales' para ganar la guerra. En el País Vasco, Santander o Asturias, los nazis se toparon sorprendentemente “con gente dura, obstinada, de una calidad excelente”, con hombres que querían conservar su independencia. Particularmente impresionados quedaron por el arrojo y la decisión de los dinamiteros asturianos, “audaces y atrevidos”, especialmente aptos para llevar a cabo las voladuras de calles, puentes, túneles y casas, cosa que hacían del modo más eficaz, según describió la prensa alemana.

Cómo esto resultaba incompatible con la imagen de la “chusma roja”, los alemanes optaron por una explicación racista del fenómeno. Ya fuera por la “herencia nórdica” o por la sangre “celta y goda”, estaba claro que en el norte se enfrentaban a un enemigo dispuesto a luchar hasta el último aliento por su libertad. El propio general Erwin Jaenecke fue muy explícito al respecto, y en una carta a la central de la Wehrmacht aseguró: “Los rojos luchan con entusiasmo por una idea, es decir, contra la Iglesia, los latifundios y el capitalismo, que desde hace siglos oprimen y atormentan al pueblo de manera atroz. En cambio, no está claro por qué lucha realmente la mayoría de la población en territorio blanco, pero resulta muy dudoso que todos sean adeptos de los blancos: si por la Iglesia y las grandes propiedades de órdenes religiosas, por la monarquía y la restauración del viejo orden social o quizá por la Falange”.

La campaña en el frente Norte, iniciada a finales de marzo de 1937, contó con el concurso de más de 4.000 alemanes de la Legión Cóndor, en su mayor parte del contingente aéreo, además de algunas fuerzas terrestres: unos pocos centenares de hombres pertenecientes a las baterías artilleras de 88 mm, instructores de la compañía de carros Panzer I, y fuerzas de transmisiones encargadas de coordinar las comunicaciones en los puestos de mando de las Brigadas navarras, así como el enlace entre las mismas y sus escuadrillas aéreas.

Con sus 150 aviones, entre ellos, los últimos modelos de cazas y bombarderos, la Legión Condor, junto a la aviación legionaria italiana, mantuvieron en todo momento una intensa presión aérea constante que facilitó el avance al ejército sublevado mediante sus rápidos ataques contra las concentraciones de tropas, las vías de comunicación y las ciudades bajo control republicano.

Von Richtofen se mostró en su diario muy satisfecho del éxito alcanzado con sus tácticas de terror para quebrar la moral de la población civil y destruir los núcleos urbanos y poblaciones de Vizcaya, Santander y Asturias. “Estupendos efectos del bombardeo y de los cazas […]. Por todas partes muertos y mutilados, camiones pesados que llevaban parte de su munición, explotados. [El pueblo de] Ochandiano muy destruido, con muchos muertos”, escribió.

En la campaña de Santander, los mecánicos alemanes llegaron a experimentar con una versión rudimentaria de la bomba de napalm (naphta-palm oil) consistente en un depósito de gasolina y aceite al que ataban una bomba incendiaria y otra explosiva. Era un procedimiento primitivo, pero enormemente efectivo.

El poderío aéreo de los sublevados vino acompañado de una superioridad táctica indiscutible, basada en la coordinación aeroterrestre con la artillería y la infantería, en una guerra que el ejército republicano había concebido hasta entonces bajo las doctrinas militares de la Primera Guerra Mundial y las tácticas de la guerra de trincheras. Así se fueron abriendo paso hacia el oeste: despacio, pero sin interrupciones; capturando, pieza a pieza, cada porción del territorio republicano hasta el desmoronamiento completo de la bolsa del Norte.

El propio Richtofen resumió de forma concisa los efectos de la estrategia seguida durante los siete meses que duró la ofensiva del norte, y también dejó constancia de sus críticas por la lentitud en los avances de las tropas franquistas: “Los rojos retroceden paso a paso con grandes pérdidas personales y morales y pérdidas materiales algo menores. Resisten y se defienden con tesón, cada paso que avanzamos hay que arrancárselo a la fuerza. Como algunas infanterías solo avanzan cuando el adversario ya no dispara, y la artillería española dispara demasiado tarde, despacio y mal como para derrotar al enemigo, el peso de la batalla recae sobre la aviación, que primero desmoraliza a los adversarios causándoles bajas y luego los mantiene en movimiento, les quita las ganas e impide los suministros y la circulación; y recae también sobre las dos baterías situadas en la avanzadilla, cuyos disparos obligan a los enemigos a salir de sus trincheras y los dispersan conforme avanzamos. Podemos hacer todo esto porque el enemigo no tiene aviación. Los pocos cazas que tenían han sido derribados o destruidos en sus puestos”.

La ocupación de la provincia de Santander fue muy rápida, y las tropas de la la Legión Cóndor se fueron instalando progresivamente en el aeródromo de Orzales, en Campoo, en el de Torrelavega, capturado el día 26 de agosto, y en los de La Albericia y Pontejos, abandonados precipitadamente por la aviación republicana solo unas horas antes de la caída de la capital. Desde allí continuaron sus operaciones sobre Asturias a lo largo del otoño de 1937.

En La Albericia, que había sido la base principal de las escuadrillas republicanas, se ubicaron los cazas Messerschmitt BF-109 de la Jagdgruppe J 2/88 de la Legión Cóndor (cuyo emblema era un sombrero de copa), las unidades de bombarderos ligeros, de reconocimiento, meteorológicas, y de enlace. El campo de aterrizaje había sido destrozado por sus propios bombardeos y estaba lleno de embudos que, paradójicamente, provocaron diversos accidentes en las siguientes semanas. Por su parte, los aparatos de bombardeo Heinkel He-111 y Dornier Do-17 fueron ubicados en el aeródromo de Pontejos, y protegidos por un equipo antiaéreo instalado en El Astillero.

El personal de vuelo de la Legión Cóndor se alojó en el Hotel Real, y el de tierra en los hoteles Hoyuela, París, Roma e Inglaterra de El Sardinero, así como en Solares. En el chalet conocido como Villa Abarca se instaló el cuartel del Grupo de Caza Jagdgruppe J88, y en un barracón del barrio de Tetuán se habilitó un taller para la reparación de los vehículos que componían su moderno y numeroso parque móvil.

El Estado Mayor Alemán se trasladó el 1 de septiembre desde Reinosa a Torrelavega, pasando con posterioridad a Comillas donde, el 20 de octubre de 1937, el general Hugo Sperrle fue relevado oficialmente del mando de la Legión Cóndor por el general Helmut Volkmann.

Desde finales de agosto, los aviones de la Legión Cóndor participaron en la ofensiva sobre Asturias desde sus bases en Cantabria. Sus misiones se centraron en el bombardeo incesante de los puertos, especialmente los de Gijón y Avilés, para impedir que las tropas republicanas recibieran ayuda, o, en última instancia, pudieran escapar. El 27 de octubre de 1937 toda Asturias quedó bajo control franquista, dando fin así a la Campaña del Norte iniciada siete meses antes.

¿En qué dirección, hombre occidental?

Ese fue el título de un tratado racista publicado en 1978 por William Gayley Simpson, un ex pastor cristiano de izquierda convertido en uno de los ideólogos neonazis más influyentes de la historia de Estados Unidos. El libro ayudó a radicalizar a toda una generación de supremacistas blancos en los Estados Unidos, con su antisemitismo vicioso, su oposición a todas las formas de inmigración y su alabanza abierta a Hitler. El propósito del libro, escribió Simpson, era “poner al descubierto al judaísmo organizado como una potencia mundial atrincherada en cada país del mundo del hombre blanco, que opera libremente a través de las fronteras nacionales y está embarcada en una guerra despiadada para la destrucción de todas ellas”.

En las últimas décadas, '¿En qué dirección, hombre occidental?' se ha convertido en un popular meme, pero solo en los márgenes de extrema derecha de Internet.

Hasta el regreso de Donald Trump a la Casa Blanca. En agosto pasado, la cuenta en X del Departamento de Seguridad Nacional (DHS) de Trump publicó un cartel de reclutamiento para el ICE que mostraba la figura del Tío Sam con un letrero de “ley y orden” junto a una encrucijada de flechas que decían “invasión” y “decadencia cultural”. ¿El título del cartel del DHS? 'En qué dirección, hombre americano?'.

¿Chocante? Sí. ¿Coincidencia? No. A principios de este mes, la cuenta oficial de X de la Casa Blanca publicó una caricatura de huskies groenlandeses con banderas danesas en sus trineos frente a una bifurcación que llevaba a la Casa Blanca, por un lado, y a la Gran Muralla China y la Plaza Roja de Rusia, por el otro. ¿La leyenda de la Casa Blanca? '¿Hacia dónde, hombre de Groenlandia?'.

Debería ser una de las historias más importantes de los Estados Unidos, si no del mundo. Ochenta años después de la muerte de Hitler y la derrota de la Alemania nazi, el gobierno de los Estados Unidos, en la forma de la administración Trump, tiene un problema nazi.

¿Cree que estoy exagerando? Considere las grandes cantidades de evidencia. En las redes sociales, como han confirmado recientes investigaciones de CNN, NBC News y PBS NewsHour, las cuentas oficiales del gobierno no dejan de publicar imágenes y memes nazis, utilizando un lenguaje deshumanizante sobre los migrantes y apoyándose en gran medida en la estética fascista.

El Departamento de Trabajo publicó un video con la leyenda 'Una patria. Un pueblo. Una herencia', recordando el lema nazi 'Ein Volk, ein Reich, ein Führer' ('un pueblo, un imperio, un líder'). Otro post del Departamento de Trabajo anunció que “Estados Unidos es para los estadounidenses”, lo que se parece mucho a otro eslogan nazi notorio: 'Deutschland den Deutschenn' ('Alemania para los alemanes').

La retórica nazi va mucho más allá de los memes de Internet. A principios de este mes, la secretaria del DHS, Kristi Noem, se paró detrás de un podio que decía 'Uno de los nuestros, todos los vuestros', una frase que “parece estar relacionada con la práctica (aunque no con la política explícita) de castigo colectivo utilizado por los nazis contra sus enemigos”, según el historiador del Holocausto Page Herrlinger. El año pasado, el subjefe del Gabinete de la Casa Blanca, Stephen Miller, pronunció un discurso demagógico en el servicio conmemorativo de Charlie Kirk que sonó como un plagio del discurso de 1932 del ministro de propaganda nazi Joseph Goebbels 'La tormenta se aproxima'. Incluso el sitio web Snopes, dedicado a rastrear mitos, no pudo evitar “observar las similitudes” entre las retóricas fascistas de Miller y Goebbels.

Luego está el tema de los funcionarios. En febrero de 2025, se supo que James Rodden, un fiscal de ICE en Texas, había estado publicando una cuenta de redes sociales elogiando a Hitler y declarando que “Estados Unidos es una nación blanca”. Este es un fiscal federal, no un adolescente o un troll, promoviendo la ideología nazi. Fue retirado de su puesto después de que se publicara el caso por primera vez, pero parece que este mes ha regresado al trabajo. Cuando el Texas Observer, que publicó la historia, llamó a Rodden para escuchar su versión, se abstuvo de hacer comentarios y remitió a los periodistas a su oficina de prensa.

Luego está Paul Ingrassia, el ex enlace de la Casa Blanca con el DHS que ahora se desempeña como asesor general interino en la Administración de Servicios Generales, que una vez declaró en un chat grupal: “Tengo una racha nazi de vez en cuando, lo admito”. En junio de 2024, también fue visto en un mitin en Detroit encabezado por el negacionista del Holocausto Nick Fuentes. (En una declaración a Politico, el abogado de Ingrassia dijo sobre los supuestos mensajes de texto filtrados: “Parece que estos textos podrían ser manipulados o sacados de contexto. Sin embargo, incluso si los textos son auténticos, se leen claramente como humor autocrítico y satírico burlándose del hecho de que los liberales llaman extravagante y rutinariamente 'nazis' a los partidarios de MAGA”).

También está Ed Martin, el abogado de indultos del Departamento de Justicia de Trump, que ha aparecido en múltiples eventos con uno de los alborotador del 6 de enero llamado Timothy Hale-Cusanelli y se ha referido a él como un “tipo increíble”, un “líder extraordinario” y un “gran amigo”. Hale-Cusanelli fue descrito por los fiscales federales como un “simpatizante nazi” que iba al trabajo con un “bigote de Hitler”. (Martin se ha distanciado de Hale-Cusanelli después ser sometido a un escrutinio y ha condenado sus puntos de vista).

¿Cómo es que esta retórica y comportamiento de los funcionarios de la administración Trump y las cuentas de las redes sociales no sean equiparadas a la normalización de los nazis y el nazismo? ¿Y cómo se supone que el resto de nosotros estamos de acuerdo con cualquiera de estas cosas?

Como siempre, la podredumbre comienza en la cima con el propio Trump. Su propio vicepresidente sugirió una vez que podría ser el “Hitler de Estados Unidos” (aunque luego diría “me equivoqué”). La primera esposa de Trump dijo que este guardaba un libro de los discursos de Hitler en un mueble junto a su cama. (Trump dijo que “un amigo” le dio el libro). Trump ha utilizado repetidamente un lenguaje sacado directamente de las páginas de Mein Kampf, denunciando a sus oponentes políticos como “alimañas” y acusando a los inmigrantes de “envenenar la sangre” de la nación.

En 2022, recibió a Ye, un admirador de Hitler, y a Fuentes, el negacionista del Holocausto, para cenar en Mar-a-Lago. (Aunque Trump se ha distanciado de Fuentes, no llegó a condenarlo ni denunciarlo). Durante su primer mandato, el propio ex jefe de gabinete del presidente afirmó que Trump habló con admiración de Hitler y dijo que hizo “algunas cosas buenas”. (En una demanda contra CNN, Trump alegó que cualquier sugerencia de que “sería parecido a Hitler en cualquier futuro papel político” es “falsa e incendiaria”, puesto que sugiere una asociación entre él y Hitler“. La demanda fue desestimada).

Para ser claros: no se trata de llamar nazis a todos aquellos con los que la izquierda no está de acuerdo, como les gusta afirmar a los portavoces de la administración Trump; se trata de reconocer cuándo los nazis reales no solo están justo frente a nosotros sino también en el poder. Así que aquí hay una regla simple para Trump y sus amigos: si no quieren que los llamen nazis, dejen de contratar nazis, citar nazis y publicar imágenes nazis.

Pero no esperes que nada de eso se detenga pronto. En su primer mandato, el presidente elogió a los neonazis como “gente muy buena” y luego sus acólitos pasaron años negando desesperadamente que alguna vez lo hubiera dicho. Hoy en día, hay muy poca negación, vergüenza o contrición. El gobierno de Estados Unidos bajo Trump ha tomado una decisión deliberada, calculada y vergonzosa para envalentonar y permitir dentro de su partido elementos que glorifican a los nazis; para elevar y amplificar los mensajes nazis.

No tome mi palabra como prueba. El año pasado, Dalton Henry Stout, fundador de la neonazi 'Red de la libertad aria', dijo en voz alta: “[Trump] abrió los ojos a mucha gente sobre los problemas que hemos estado planteando durante años. Es lo mejor que nos ha pasado”.

Stout fue aún más lejos: “Nuestro bando ganó las elecciones”.

La sala de Sentmenat (Barcelona) que este sábado acogió un acto privado de la organización ultra Núcleo Nacional, se ha desmarcado del grupo y ha asegurado que no es sede “de ninguna organización ni colectivo”. La empresa, Area 81 Events, se ha visto obligada a publicar un comunicado después de que el grupo insinuara que el local, situado en un polígono industrial en las afueras de la ciudad, era su “nueva delegación en Barcelona”.

En el texto, colgado en su cuenta de Instagram, se asegura que Núcleo Nacional simplemente alquiló el espacio con motivo de una “conferencia privada” y se ha querido dejar claro que la empresa no organizó ni participó de ninguna manera en la convocatoria.

“Queremos dejar constancia de que no mantenemos vinculación ideológica, organizativa ni asociación con el contenido de los eventos que se realizan en el espacio, ni somos sede, oficina o local de ninguna organización o colectivo”, han aclarado. En cambio, han querido matizar que su espacio está orientado a “celebraciones familiares, fiestas, cumpleaños o reuniones”.

El comunicado llega unas 24 horas después de que Núcleo Nacional anunciara un evento en esa sala. Se trata de un encuentro que llevaba días anunciándose por redes en los que, al principio, el grupo ultra había asegurado que iban a inaugurar una “delegación en Barcelona”, junto con un cartel en el que se podía ver la Casa Batlló y un aviso: la ubicación se haría pública 24 horas antes del acto, programado para las 18h del sábado.

Finalmente, no fue hasta el sábado por la mañana que avisaron a sus acólitos de que el acto no iba a ser en la ciudad de Barcelona, sino en la provincia. E instaron a los suyos a “acercarse” a la comarca del Vallès Occidental. Sólo dos horas antes del evento compartieron la ubicación: un polígono a las afueras de Sentmenat, una ciudad a la que no llega la Renfe ni hay autobuses directos desde Barcelona ciudad.

Además, también había cambiado el motivo del encuentro. Si antes era la “presentación de la delegación de Barcelona”, ahora un “acto privado” para “presentar Núcleo Nacional en Barcelona”.

El anuncio provocó la respuesta de diversos grupos antifascistas, que reunieron a diversos centenares de manifestantes ante las puertas del local, que estaba fuertemente blindado por un dispositivo policial que contaba con más de 100 agentes y una decena de furgonas antidisturbios.

El acto de Núcleo Nacional se desarrolló sin incidentes dentro del polígono, reuniendo a poco más de un centenar de personas, según se puede ver en un vídeo publicado por el mismo grupo. En cambio, la concentración acabó con cargas policiales después de que los concentrados quisieran romper el cordón policial. Finalmente, una decena de manifestantes tuvo que recibir asistencia médica, pero la noche se cerró sin ningún detenido.

“Mallorca es va convertir en una autènticaratera per als dissidents alemanys”. Amb aquesta frase, extreta del filòleg mallorquí Eduard Moyà, el cineasta Dani Cuesta resumeix com, sota la postal lluminosa que les Balears han exportat durant dècades, romanen encara invisibles alguns dels capítols més foscos del segle XX: colònies alemanyes que van trobar refugi a les illes abans que la resta d’Europa comencés a trontollar, la implantació del nazisme en antics enclaus bohemis de Mallorca, la persecució de jueus, pacifistes i dissidents que van creure haver trobat aixopluc segur a l’arxipèlag, deportacions als camps de concentració i una postguerra en què les Balears, lluny de recuperar la calma, es van convertir en escenari de fugides i morts sepultades pel silenci.

La història la reconstrueix Cuesta, al capdavant d’Offline Producciones, a la sèrie documental Les Illes Balears sota la creu gammada, que preveu estrenar-se a la radiotelevisió autonòmica IB3 a mitjans del 2026. El seu projecte, fruit de més de quatre anys d’investigació, proposa una mirada ampla i cronològica sobre la presència alemanya a les Balears i la manera com el nazisme va anar penetrant a les comunitats ja assentades a les illes abans que Hitler ascendís al poder. I és que, el que per a molts és un paradís vacacional, també va ser, a la primera meitat del segle XX, escenari de fenòmens polítics i socials que difícilment encaixen amb el relat de sol i platja que la indústria turística ha fixat a l’imaginari col·lectiu. L’auge del nazisme, amb l’expansió dels seus tentacles allà on encara es respirava pau, va convertir les Balears en un encreuament de camins dels totalitarismes europeus.

Però abans que els avions de la Luftwaffe solquessin les Balears i les illes es veiessin abocades a la repressió i a la persecució ideològica, l'arxipèlag es va erigir en lloc d'acolliment d'intel·lectuals, comerciants i famílies alemanyes que buscaven al Mediterrani una estabilitat que, després de la Primera Guerra Mundial, no van aconseguir trobar al seu país. És amb ells amb qui comença la sèrie. “Van venir moltíssims d’artistes, gent normal com nosaltres. A Alemanya la cosa estava lletja, però no pel nazisme, sinó per l’important crisi econòmica que va venir després de la Guerra”, assevera Cuesta en declaracions a elDiario.es.

La derrota del país germànic, les dures condicions imposades pel Tractat de Versalles, la pèrdua de territoris i una recessió marcada per la desocupació i la hiperinflació -circumstàncies que Hitler va saber explotar per a canalitzar el descontentament, guanyar suports de masses i, finalment, fer-se amb el poder- van empènyer milers de ciutadans a buscar noves oportunitats fora del que havia estat la seva llar. Les Balears van ser un d’aquests destins: “Hi havia sol, mar i era barat. Hi havia rellotgeries, forns de pa, restaurants… eren colònies plenament integrades”, abunda el director.

Les Balears van ser, en la primera meitat del segle XX, escenari de fenòmens polítics i socials que difícilment encaixen amb el relat de sol i platja que la indústria turística ha fixat en l’imaginari col·lectiu. L’auge del nazisme, amb l’expansió dels seus tentacles allà on encara es respirava pau, va convertir les illes en un encreuament de camins dels totalitarismes europeus

La postal que no es veu

Aquest paisatge social, tanmateix, va començar a mutar amb rapidesa: “Quan aquestes colònies ja estaven establertes va arribar l’auge del nazisme”, assenyala el també productor de Les Illes Balears sota la creu gammada“. L’arribada al poder d’Adolf Hitler el 1933 i la progressiva nazificació de la vida política alemanya van tenir un impacte directe en comunitats que fins aleshores havien viscut al marge dels grans conflictes europeus. Mallorca, Menorca i Eivissa van deixar de ser espais de convivència per a les colònies alemanyes assentades en elles per passar a convertir-se en llocs travessats per la vigilància política i la sospita. A través d’entrevistes amb descendents d’aquells primers residents, el director ha reconstruït un relat que es va transmetre de generació en generació: ”D’un dia per l’altre, aquells llocs van començar a omplir-se d’alemanys estranys per a la gent de l’època. Eren, sobretot, espies nazis enviats a vigilar els qui havien fugit“.

D’un dia per l’altre, les illes van començar a omplir-se d’alemanys estranys per a la gent de l’època. Eren, sobretot, espies nazis enviats a vigilar els qui havien fugit

Dani Cuesta — Director

La seva presència no va ser anecdòtica. De fet, una part de la sèrie documental la centra en l'existència d'una seu del Partit Nazi al barri palmesà d’El Terreno, antany refugi d’intel·lectuals i bohemis i on, a començaments dels anys trenta, va començar a difondre’s el mateix decàleg ideològic que a Berlín. També hi havia un consolat alemany i una escola “acollida a les noves directrius”. Un fet que, subratlla Cuesta, no es pot entendre com una cosa marginal o clandestina: “No té res a veure amb la perspectiva que tenim avui del nazisme. En aquell moment era un nou règim polític que aquí també estava present”. En la seva opinió, el rellevant no va ser únicament l’existència d’una seu del partit a Mallorca, sinó “com es va implantar aquest corrent i com va anar mutant” en paral·lel als profunds canvis polítics i socials que va portar el cop d’estat franquista i la posterior victòria dels rebels.

La sèrie contextualitza aquest desplegament en un encreuament ideològic més ampli: l’avanç del feixisme italià, la Guerra Civil espanyola derivada de l'alçament franquista contra el Govern legítim de la República i la connivència del nou règim feixista amb l’Alemanya nazi. “El que ens interessava era explicar per què van venir els alemanys, per què es van establir aquestes colònies i com aquest context polític ho canvia tot”, incideix Cuesta.

De refugi a trampa

En aquest context, les Balears van deixar de ser el refugi segur en què durant anys s’havien convertit les illes per a jueus, pacifistes i dissidents. “Si havien vingut aquí fugint d’alguna cosa, aquesta cosa va venir aquí per ells. I d'una illa és molt complicat sortir si no et donen permís”, assevera Cuesta.

No debades, el 31 d’agost de 1938, el Reichsführer de les SS i un dels principals ideòlegs de l’Holocaust, Heinrich Himmler, havia signat un acord amb el ministre d’Ordre Públic de l’Espanya franquista, Severiano Martínez Anido, pel qual s’establia l’extradició mútua de “delincuents polítics” que fossin detinguts en ambdós països, així com l’intercanvi policial d’informació sobre tots ells. Mentre es tancaven les sinagogues i la premsa i els llibres escolars s’omplien de discursos discriminatoris, els feixistes sublevats el 1936 contra la Segona República van començar a aclamar, en una mena de reivindicació del llegat antisemita dels Reis Catòlics, la persecució del poble jueu.

El 31 d’agost de 1938, el Reichsführer de les SS i un dels principals ideòlegs de l’Holocaust, Heinrich Himmler, va signar un acord amb el ministre d’Ordre Públic de l’Espanya franquista, Severiano Martínez Anido, pel qual s’establia l’extradició mútua de 'delincuents polítics' que fossin detinguts en ambdós països

La sèrie recull testimonis i anàlisis que descriuen com, després de l’esclat de la Guerra Civil, la situació es va convertir en condemna per a aquells que van decidir quedar-se. Entre ells es trobava Leo Israel Frischer, fotògraf establert al municipi d’Esporles, qui, juntament amb desenes de germans d’origen hebreu radicats a Mallorca i Eivissa, va rebre una instància en la qual, sota l’epígraf 'Saludo a Franco. ¡Arriba España!', s’ordenava la seva expulsió. Per a molts jueus i dissidents aquesta missiva equivalia a una condemna segura. El franquisme havia estret fortament els seus llaços amb el nazisme per posar setge als seus “enemics” comuns. “En territorio nacional no puede quedar ni un judío, ni un masón, ni un rojo”, es podia llegir als titulars.

No van córrer millor sort Irene i Ernest Heinemann, matrimoni alemany que, després de l’ascens de Hitler, s’havia establert a El Terreno. Després d'anys en què havien convertit la illa en la seva llar, van rebre la carta que els instava a abandonar Mallorca i retornar a Alemanya. Davant la impossibilitat de fugir i conscients del destí que els esperava, van decidir llevar-se la vida. Ernest tenia llavors 62 anys i Irene, 61. Sobre ells també se centra la sèrie documental de Dani Cuesta: “Hi va haver gent que va poder sortir el 1936, però d’altres van decidir quedar-se a la illa perquè ja tenien la seva vida feta i van pensar: 'Esperarem'. Però van ser els que veritablement van tenir problemes. Molts no van poder sortir d’aquí i alguns, com els Heinemann, van acabar suïcidant-se anys després”.

Alguns van decidir quedar-se a la illa perquè ja tenien la seva vida feta i van pensar: 'Esperarem'. Però van ser els que veritablement van tenir problemes. Molts no van poder sortir d’aquí i alguns, com el matrimoni jueu Heinemann, van acabar suïcidant-se

Dani Cuesta — Director

A Eivissa, com relata la sèrie documental, refugiats com Rodolfo i Didier Eberle, Hermine i Werner Holzinger i Helmut Wallach, que també havien fugit d’Alemanya després de l’ascens dels nazis al poder, acabarien expulsats de la illa després de rebre la mateixa notificació.

Les Illes Balears sota la creu gammada amplia el focus fins als represaliats de les Balears en camps de concentració, concretament a Mauthausen, on van ser deportats més de 7.500 espanyols. La sèrie, com assenyala Cuesta, inclou també els republicans que es van exiliar a França, van ser capturats pels nazis i van acabar deportats. “Molts d’ells van morir”, assevera el director, qui al·ludeix, així mateix, als balears que es van allistar a la División Azul per combatre al costat de la Wehrmacht -l’Exèrcit alemany- al front oriental: “És un tema molt interessant perquè, al final, no deixen de ser també personatges de les illes que també es van veure afectats per la deriva cap a la Segona Guerra Mundial”.

L’últim tram del relat s’endinsa en la postguerra. Després de la derrota d’Hitler, Espanya -aïllada internacionalment i governada per Franco- es va convertir en destí dels antics nazis i col·laboradors. Les Balears apareixen llavors com a espai de refugi, però també com a escenari de morts en circumstàncies estranyes i d’històries encreuades amb els qui van lluitar contra el nazisme i van acabar recalant a les illes. En aquest context entra en escena Tomàs Harris, oficial de la intel·ligència britànica i escriptor que va participar en operacions contra el règim d’Hitler durant la Segona Guerra Mundial, la trajectòria del qual va acabar lligada a Mallorca, i sobre qui va investigar al seu moment l’historiador Pedro de Montaner, donant llum a l’obra Tomás Harris. El espía y artista británico que vivió y murió en Mallorca, 1947-1964 (Llibres Ramon Llull).

Harris, com cita el documental, va morir a la illa en circumstàncies que durant anys van alimentar interrogants i especulacions. Juntament amb ell apareix el baró von Ripper, aristòcrata austríac que, com detalla Cuesta, també va lluitar contra el nazisme i va acabar vinculat a Mallorca després del final del conflicte bèl·lic. La seva història, igual que la de Harris, conclou amb una mort envoltada de circumstàncies poc clares, un patró que el documental subratlla per il·lustrar la complexitat de la postguerra a les illes. “Són personatges que van lluitar contra el nazisme, van recalar a Mallorca i van acabar morts en circumstàncies estranyes”, resumeix el director. A través d’aquests casos, la sèrie mira més enllà de botxins i víctimes directes per endinsar-se en un arxipèlag convertit en encreuament de camins de derrotats, resistents i ombres d’una guerra que no va acabar el 1945.

El cineasta insisteix que la sèrie no busca l’impacte fàcil. “L’esvàstica és un imant per a l’espectador, però a mi el que em va atraure van ser els secrets darrere la postal de Mallorca”, explica. “La gent coneix les platges, però hi ha un rerefons històric que explica molt del que som. És una història molt ampla. Volíem una retrospectiva global: des de les colònies prèvies al nazisme fins al que passa després del 1945”, assevera. Mentre la comunitat acadèmica i els investigadors continuen reconstruint aquests retalls -des de l’existència d’agrupacions juvenils fins a la presència de nazis refugiats a la illa després de la guerra-, Les Illes Balears sota la creu gammada s’articula en cinc capítols -de l’'Arcadia feliç' al 'refugi' de postguerra- i aspira a obrir un debat públic sobre memòria, responsabilitat i relat històric per entendre com els grans totalitarismes del segle XX també van arrelar en llocs associats al descans i a l’oci. “En un lloc tan petit com les Balears també van arribar les xarxes d’aquell desastre”, conclou Cuesta.

“Mallorca se convirtió en una ratonera absoluta para los disidentes alemanes”. Con esta frase, tomada del filólogo mallorquín Eduard Moyà, el cineasta Dani Cuesta resume cómo, bajo la postal luminosa que Balears ha exportado durante décadas, permanecen aún invisibles algunos de los capítulos más oscuros del siglo XX: colonias alemanas que encontraron refugio en las islas antes de que el resto de Europa comenzase a tambalearse, la implantación del nazismo en antiguos enclaves bohemios de Mallorca, la persecución de judíos, pacifistas y disidentes que creyeron haber encontrado cobijo seguro en el archipiélago, deportaciones a los campos de concentración y una posguerra en la que Balears, lejos de recuperar la calma, se convirtió en escenario de huidas y muertes sepultadas por el silencio.

La historia la reconstruye Cuesta, al frente de Offline Producciones, en la serie documental Les Illes Balears sota la creu gammada, que prevé estrenarse en la radiotelevisión autonómica IB3 a mediados de 2026. Su proyecto, fruto de más de cuatro años de investigación, propone una mirada amplia y cronológica sobre la presencia alemana en Balears y el modo en que el nazismo fue permeando en las comunidades ya asentadas en las islas antes de que Hitler ascendiera al poder. Y es que, lo que para muchos es un paraíso vacacional, también fue, en la primera mitad del siglo XX, escenario de fenómenos políticos y sociales que difícilmente encajan con el relato de sol y playa que la industria turística ha fijado en el imaginario colectivo. El auge del nazismo, con la expansión de sus tentáculos allá donde aún se respiraba paz, convirtió Balears en un cruce de caminos de los totalitarismos europeos.

Pero antes de que los aviones de la Luftwaffe surcaran Balears y las islas se vieran abocadas a la represión y a la persecución ideológica, el archipiélago se erigió en lugar de acogida de intelectuales, comerciantes y familias alemanas que buscaban en el Mediterráneo una estabilidad que, tras la Primera Guerra Mundial, no lograron encontrar en su país. Es con ellos con quienes arranca la serie. “Vinieron muchísimos artistas, gente normal como nosotros. En Alemania la cosa estaba fea, pero no por el nazismo, sino por la importante crisis económica que vino tras la Guerra”, asevera Cuesta en declaraciones a elDiario.es.

La derrota del país germano, las duras condiciones impuestas por el Tratado de Versalles, la pérdida de territorios y una recesión marcada por el desempleo y la hiperinflación -circunstancias que Hitler supo explotar para canalizar el descontento, ganar apoyos de masas y, finalmente, hacerse con el poder- empujaron a miles de ciudadanos a buscar nuevas oportunidades fuera del que había sido su hogar. Balears fue uno de esos destinos: “Había sol, mar y era barato. Había relojerías, panaderías, restaurantes… eran colonias plenamente integradas”, abunda el director.

Balears fue, en la primera mitad del siglo XX, escenario de fenómenos políticos y sociales que difícilmente encajan con el relato de sol y playa que la industria turística ha fijado en el imaginario colectivo. El auge del nazismo, con la expansión de sus tentáculos allá donde aún se respiraba paz, convirtió las islas en un cruce de caminos de los totalitarismos europeos

La postal que no se ve

Ese paisaje social, sin embargo, comenzó a mutar con rapidez: “Cuando esas colonias ya estaban establecidas llegó el auge del nazismo”, señala el también productor de Les Illes Balears sota la creu gammada. La llegada al poder de Adolf Hitler en 1933 y la progresiva nazificación de la vida política alemana tuvieron un impacto directo en comunidades que hasta entonces habían vivido al margen de los grandes conflictos europeos. Mallorca, Menorca y Eivissa dejaron de ser espacios de convivencia para las colonias alemanas asentadas en ellas para pasar a convertirse en lugares atravesados por la vigilancia política y la sospecha. A través de entrevistas con descendientes de aquellos primeros residentes, el director ha reconstruido un relato que se transmitió de generación en generación: “De un día para otro, aquellos lugares empezaron a llenarse de alemanes extraños para la gente de la época. Eran, sobre todo, espías nazis enviados a vigilar a quienes habían huido”.

De un día para otro, las islas empezaron a llenarse de alemanes extraños para la gente de la época. Eran, sobre todo, espías nazis enviados a vigilar a quienes habían huido

Dani Cuesta — Director

Su presencia no fue anecdótica. De hecho, una parte de la serie documental la centra la existencia de una sede del Partido Nazi en la barriada palmesana de El Terreno, antaño refugio de intelectuales y bohemios y donde, a comienzos de los años treinta, comenzó a difundirse el mismo decálogo ideológico que en Berlín. También había un consulado alemán y una escuela “acogida a las nuevas directrices”. Un hecho que, subraya Cuesta, no puede entenderse como algo marginal o clandestino: “No tiene nada que ver con la perspectiva que tenemos hoy del nazismo. En aquel momento era un nuevo régimen político que aquí también estaba presente”. En su opinión, lo relevante no fue únicamente la existencia de una sede del partido en Mallorca, sino “cómo se implantó esa corriente y cómo fue mutando” en paralelo a los profundos cambios políticos y sociales que trajo consigo el golpe de Estado franquista y la posterior victoria de los rebeldes.

La serie contextualiza ese despliegue en un cruce de caminos ideológico más amplio: el avance del fascismo italiano, la Guerra Civil española provocada por el alzamiento franquista contra el Gobierno legítimo de la República y la connivencia del nuevo régimen fascista con la Alemania nazi. “Lo que nos interesaba era explicar por qué vinieron los alemanes, por qué se establecieron esas colonias y cómo ese contexto político lo cambia todo”, incide Cuesta.

De refugio a trampa

En este contexto, Balears dejó de ser el refugio seguro en el que durante años se habían convertido las islas para judíos, pacifistas y disidentes. “Si habían venido aquí huyendo de algo, ese algo vino aquí a por ellos. Y en una isla es muy complicado salir si no te dan permiso”, asevera Cuesta.

No en vano, el 31 de agosto de 1938, el Reichsführer de las SS y uno de los principales ideólogos del Holocausto, Heinrich Himmler, había firmado un acuerdo con el ministro de Orden Público de la España franquista, Severiano Martínez Anido, por el cual se establecía la extradición mutua de “delincuentes políticos” que fuesen detenidos en ambos países, así como el intercambio policial de información sobre todos ellos. Mientras se cerraban las sinagogas y la prensa y los libros escolares se henchían de discursos discriminatorios, los fascistas sublevados en 1936 contra la Segunda República comenzaron a jalear, en una suerte de reivindicación del legado antisemita de los Reyes Católicos, la persecución del pueblo judío.

El 31 de agosto de 1938, el Reichsführer de las SS y uno de los principales ideólogos del Holocausto, Heinrich Himmler, firmó un acuerdo con el ministro de Orden Público de la España franquista, Severiano Martínez Anido, por el cual se establecía la extradición mutua de 'delincuentes políticos' que fuesen detenidos en ambos países

La serie recoge testimonios y análisis que describen cómo, tras el estallido de la Guerra Civil, la situación se convirtió en condena para quienes decidieron quedarse. Entre ellos se encontraba Leo Israel Frischer, fotógrafo afincado en el municipio de Esporles, quien, junto a decenas de germanos de origen hebreo radicados en Mallorca y Eivissa, recibió una instancia en la que, bajo el epígrafe 'Saludo a Franco. ¡Arriba España!', se ordenaba su expulsión. Para muchos judíos y disidentes esta misiva equivalía a una condena segura. El franquismo había estrechado fuertemente sus lazos con el nazismo en aras a poner cerco a sus “enemigos” comunes. “En territorio nacional no puede quedar ni un judío, ni un masón, ni un rojo”, podía leerse en los titulares.

No corrieron mejor suerte Irene y Ernest Heinemann, matrimonio alemán que, tras el ascenso de Hitler, se había establecido en El Terreno. Después de varios años en los que habían convertido la isla en su hogar, recibieron la carta que los instaba a abandonar Mallorca y regresar a Alemania. Ante la imposibilidad de huir y conscientes del destino que les aguardaban, decidieron quitarse la vida. Ernest tenía entonces 62 años e Irene, 61. Sobre ellos también se centra la serie documental de Dani Cuesta: “Hubo gente que pudo salir en 1936, pero otros decidieron quedarse en la isla porque ya tenían su vida hecha y pensaron: 'Vamos a esperar'. Pero fueron los que verdaderamente tuvieron problemas. Muchos no pudieron salir de aquí y algunos, como los Heinemann, acabaron suicidándose años después”.

Algunos decidieron quedarse en la isla porque ya tenían su vida hecha y pensaron: 'Vamos a esperar'. Pero fueron los que verdaderamente tuvieron problemas. Muchos no pudieron salir de aquí y algunos, como el matrimonio judío Heinemann, acabaron suicidándose

Dani Cuesta — Director

En Eivissa, como relata la serie documental, refugiados como Rodolfo y Didier Eberle, Hermine y Werner Holzinger y Helmut Wallach, quienes también habían huido de Alemania tras el ascenso de los nazis al poder, acabarían expulsados de la isla tras recibir la misma notificación.

Les Illes Balears sota la creu gammada amplía el foco hasta los represaliados de Balears en campos de concentración, concretamente en Mauthausen, donde fueron deportados más de 7.500 españoles. La serie, como señala Cuesta, incluye también a los republicanos que se exiliaron en Francia, fueron capturados por los nazis y acabaron deportados. “Muchos de ellos murieron”, asevera el director, quien alude, asimismo, a los baleares que se alistaron en la División Azul para combatir junto a la Wehrmacht -el Ejército alemán- en el frente oriental: “Es un tema muy interesante porque, al final, no dejan de ser también personajes de las islas que también se vieron afectados por la deriva hacia la Segunda Guerra Mundial”.

El último tramo del relato se adentra en la posguerra. Tras la derrota de Hitler, España -aislada internacionalmente y gobernada por Franco- se convirtió en destino de antiguos nazis y colaboradores. Balears aparece entonces como espacio de refugio, pero también como escenario de muertes en circunstancias extrañas y de historias cruzadas con quienes lucharon contra el nazismo y acabaron recalando en las islas. En este contexto entra en escena Tomás Harris, oficial de la inteligencia británica y escritor que participó en operaciones contra el régimen de Hitler durante la Segunda Guerra Mundial, cuya trayectoria terminó ligada a Mallorca, y sobre quien investigó en su momento el historiador Pedro de Montaner, cuyas pesquisas dieron luz a la obra Tomás Harris. El espía y artista británico que vivió y murió en Mallorca, 1947-1964 (Llibres Ramon Llull).

Harris, como cita el documental, murió en la isla en circunstancias que durante años alimentaron interrogantes y especulaciones. Junto a él aparece el barón von Ripper, aristócrata austríaco que, como detalla Cuesta, también luchó contra el nazismo y terminó vinculado a Mallorca tras el fin del conflicto bélico. Su historia, al igual que la de Harris, concluye con una muerte rodeada de circunstancias poco claras, un patrón que el documental subraya para ilustrar la complejidad de la posguerra en las islas. “Son personajes que lucharon contra el nazismo, recalaron en Mallorca y acabaron muertos en circunstancias extrañas”, resume el director. A través de estos casos, la serie mira más allá de verdugos y víctimas directas para adentrarse en un archipiélago convertido en cruce de caminos de derrotados, resistentes y sombras de una guerra que no terminó en 1945.

El cineasta insiste en que la serie no busca el impacto fácil. “La esvástica es un imán para el espectador, pero a mí lo que me atrajo fueron los secretos detrás de la postal de Mallorca”, explica. “La gente conoce las playas, pero hay una trastienda histórica que explica mucho de lo que somos. Es una historia muy amplia. Queríamos una retrospectiva global: desde las colonias previas al nazismo hasta lo que ocurre después de 1945”, asevera. Mientras la comunidad académica y los investigadores continúan reconstruyendo estos retazos —desde la existencia de agrupaciones juveniles hasta la presencia de nazis refugiados en la isla tras la guerra—, Les Illes Balears sota la creu gammada se articula en cinco capítulos —de la 'Arcadia feliz' al 'refugio' de posguerra— y aspira a abrir un debate público sobre memoria, responsabilidad y relato histórico para entender cómo los grandes totalitarismos del siglo XX también echaron raíces en lugares asociados al descanso y al ocio. “En un sitio tan pequeño como Balears también llegaron las redes de aquel desastre”, concluye Cuesta.

A Ana Trigo no le sorprendió mucho el modo tan rudimentario y audaz con el que fueron robadas valiosas obras de arte del museo del Louvre el pasado mes de octubre. En París los ladrones utilizaron un sencillo montacargas, rompieron unas ventanas y en apenas un cuarto de hora se largaron con un muy suculento botín. “Podríamos pensar que los ladrones de arte recurren a métodos más sofisticados, pero hay que subrayar que la seguridad de los museos deja mucho que desear. En realidad, la mayoría de museos son muy vulnerables al robo de obras de arte”, afirma esta tasadora de arte y escritora. Ana Trigo puede opinar con conocimiento de causa tras una larga trayectoria como experta en museos y en patrimonio histórico-artístico. Y como fruto de su experiencia y de su bagaje acaba de publicar Ladrones de arte. Robos célebres de grandes obras (Ariel), donde pasa revista a los hurtos más sonados de la historia.

La autora, que compagina su especialidad con la publicación de novelas de misterio histórico, se propuso explicar de forma amena y divulgativa ese desconocido mundo del expolio artístico y del mercado negro que rodea a este tipo de delincuencia. “El robo de arte”, señala en una entrevista con elDiario.es, “es la cuarta mayor categoría delictiva del mundo tras el tráfico de drogas, el blanqueo de capitales y el comercio de armas. Además, esta delincuencia les resulta barata a los ladrones, ya que las penas de cárcel suelen ser reducidas. Según datos del FBI cada año del presente siglo se han sustraído piezas de arte por un valor entre 4.000 y 6.000 millones de dólares y conviene agregar que el porcentaje de obras que son restituidas es ínfimo”.

Ahora bien, el ensayo de Ana Trigo deja bien claro que estas cifras tan descomunales solamente son posibles gracias a la existencia de bandas organizadas y especializadas en este tipo de delitos, por un lado, y a un amplísimo mercado negro en el que participa más de un profesional del sector como marchantes o intermediarios. A pesar de la parafernalia de seguridad en los grandes museos, estos centros padecen una serie de carencias que los convierten en blancos favoritos de los ladrones. “En los museos”, comenta la experta madrileña, “suele faltar personal, sus presupuestos resultan limitados, las rutinas de control no están bien organizadas e incluso en algunos casos ni siquiera todas las obras están catalogadas. En una palabra, una suma de falta de organización, de corruptelas y de negligencia favorece los atracos en los museos”.

A juicio de la autora, una minoría selecta de coleccionistas muy ricos son capaces incluso de encargar robos por el simple placer de disfrutar de obras de arte solo en sus domicilios. No les importa a estos multimillonarios que las piezas no puedan ser mostradas en público y así se conforman con exponerlas a sus familiares y amigos, ya que en multitud de ocasiones cuadros o esculturas son tan conocidos que su venta se convierte en misión imposible. “A veces se comenta en un tono entre la leyenda y la realidad que algunas reuniones de la mafia en Estados Unidos o en Italia se celebran en salones presididos por auténticas obras maestras de la historia del arte. Robadas, por supuesto”, dice Ana Trigo. La autora de Ladrones de arte ha investigado durante años para escribir este libro que se nutre de una bibliografía en su mayoría anglosajona, pues se han publicado y se publican pocos títulos en español sobre esta materia a pesar de la importancia de nuestro patrimonio.

De los expolios coloniales a los nazis

En cualquier caso, este ensayo revela que los expolios artísticos se han producido desde la Edad Antigua y que suelen perpetrarse, sobre todo, en las dominaciones coloniales, en las guerras y en las revoluciones. Ahora bien, en lo que se refiere a los expolios coloniales, como los casos famosos de profanaciones de tumbas en Egipto o de los bronces de Benin, que cuentan con extensos capítulos en el libro, Ana Trigo sostiene una opinión minoritaria y no compartida por otros expertos.

“Aunque la corriente principal”, afirma, “se muestra partidaria de que las obras de arte sean restituidas a sus países de origen, yo creo que debemos analizar pieza a pieza y siempre con el objetivo de la seguridad del patrimonio. En definitiva, debe primar el disfrute del público y que las obras artísticas se hallen al alcance del mayor número de investigadores y de aficionados al arte. Así las cosas, llevado este debate al extremo, todos los países hemos sufrido expolios por invasiones y conflictos. Sin ir más lejos el Ejército francés, con el mariscal Soult al mando, se apropió de mucho rico patrimonio español durante la guerra de la Independencia, a comienzos del siglo XIX, y no por ello lo hemos reclamado”.

Todos los países hemos sufrido expolios por invasiones y conflictos. Sin ir más lejos el Ejército francés, con el mariscal Soult al mando, se apropió de mucho rico patrimonio español durante la guerra de la Independencia, a comienzos del siglo XIX, y no por ello lo hemos reclamado

Ana Trigo — Tasadora de arte y escritora

A propósito de guerras el libro se detiene especialmente en el expolio cometido en Irak tras la invasión de Estados Unidos en 2003 que, a juicio de Trigo, nadie quiso evitar. Aquellos saqueos, que pudieron verse en directo por televisión, fueron masivos y una cantidad ingente de piezas de un altísimo valor histórico en la tierra de la antigua Mesopotamia acabaron vendidas en el mercado negro. “La mayoría de piezas”, concluye esta experta, “nunca han sido recuperadas”.

Sin embargo, el más grande expolio de la historia lo protagonizaron sin duda alguna los nazis durante la ocupación de buena parte de Europa durante la Segunda Guerra Mundial. Personajes siniestros y poderosos como Hermann Göring o Alfred Rosenberg, a la orden directa de Adolf Hitler, gran amante del arte, saquearon museos, iglesias, palacios y edificios oficiales para reunir un gigantesco patrimonio. “La principal diferencia con otros expolios”, argumenta Ana Trigo, “se refiere al carácter sistemático de la actuación de los nazis que obedecía a instrucciones desde el mismísimo poder político. Por otra parte, los nazis ejecutaron ese expolio a partir de un control exhaustivo de aquello de lo que se apropiaban. Así pues, conviene recordar que todo lo documentaban con fotografías, álbumes de recopilación, fichas…”.

Salvadores del patrimonio

En opinión de Trigo, las numerosas versiones literarias o cinematográficas de aquellos episodios del expolio nazi se ajustan bastante a la realidad. “Quizá con un matiz”, observa la experta “y es que responden a la visión de los norteamericanos. De ahí que magnifiquen y ensalcen su propia labor, por ejemplo, al recordar el papel jugado por los llamados 'monument men', profesionales cuyo cometido consistió en proteger y recuperar el arte robado por los nazis. Pero más relevante y meritoria fue la proeza de salvadores del patrimonio que se jugaron literalmente la vida por rescatar multitud de obras maestras”.

En varios capítulos la autora destaca a esos anónimos héroes que defendieron el patrimonio a riesgo de su vida como los mineros de Altaussee, en Austria, que burlaron la vigilancia de las tropas alemanas en retirada y desactivaron las bombas colocadas en las galerías subterráneas para destruir innumerables obras. Mención especial merece en el libro una discreta conservadora francesa, Rose Valland, que se ganó la confianza de las autoridades nazis en el parisino museo Jeau de Paume. “Fue”, subraya Ana Trigo, “una mujer a quien los oficiales alemanes trataron con indiferencia y desdén. Pero ella fue testigo del latrocinio con habilidad y se convirtió más tarde en un testimonio clave para salvar cientos de miles de obras y para condenar a algunos de los jerarcas nazis”.

No olvida, por supuesto, Ana Trigo abordar en su libro algunos de los más célebres robos o desapariciones en centros emblemáticos de España, como el museo del Prado, el Palacio Real o la Biblioteca Nacional. Tal vez el suceso más misterioso y sonado fuera el ocurrido en el Palacio Real en agosto de 1989 cuando alguien entró en el edificio, descolgó cuatro cuadros (dos de ellos obras de Velázquez) valorados cada una de ellos en más de 100 millones de pesetas de la época (1,7 millones de euros actuales) y abandonó el lugar sin ningún problema.

La facilidad e impunidad con la que actuaron los ladrones pueden servir de antecedente comparable al reciente robo en el museo del Louvre. Así lo cuenta Ana Trigo: “Las alarmas no sonaron, nadie del personal de seguridad vio nada extraño, ninguna entrada ni cerradura fue forzada, el sistema de seguridad no detectó ninguna presencia. En la sala del robo no había signos de violencia”. Lo bien cierto, según comenta la experta, es que cuando ya han pasado más de tres décadas y después de que la policía manejara diversas hipótesis, las obras maestras robadas no han aparecido. “Las incógnitas del gran robo en el Palacio Real de Madrid siguen sin respuesta”, dice Trigo a modo de sentencia.

Insiste esta versátil experta, profesional del mundo del arte y escritora a un tiempo, en la necesidad de reforzar la seguridad de museos y centros de arte. Para Ana Trigo resulta inconcebible que cada vez con mayor frecuencia los autocalificados activistas del clima destrocen cuadros magistrales o esculturas soberbias, lo que atestigua la vulnerabilidad del patrimonio artístico. Una gran mayoría de las piezas robadas en los atracos más célebres, que aparecen en las páginas de este ensayo, están todavía pendientes de resolver. “Algunas de estas obras”, relata la autora, “no solo han sido testigos mudos de la historia, sino que han determinado su rumbo y el de quienes han estado en contacto con ellas. En definitiva, su pérdida es una pérdida para la Humanidad entera”.

En los márgenes silenciosos de la provincia de Castelló, entre barrancos y pinares, lejos de grandes concentraciones de población y de miradas indiscretas, se encuentran los lugares elegidos para la radicalización de la violencia de extrema derecha. Campos de entrenamiento paramilitar con tácticas que emulan manuales de guerra insurgente: manejo de armas blancas prohibidas, combate cuerpo a cuerpo, instrucción con armas de fuego de distintos calibres y uso de equipamiento táctico de inspiración militar. Así actúa el grupo terrorista neonazi The Base, y así operaba en el interior de Castelló cuando fue desmantelado por la Policía Nacional.

Se trataba de una célula compuesta por tres jóvenes, uno de ellos —David Dionís Gandia— su líder. La Policía Nacional los vigilaba desde meses atrás. Cuando el operativo se activó, los agentes intervinieron dos armas de fuego, más de veinte armas blancas, nueve armas de entrenamiento, munición, material médico de combate, equipamiento táctico militar y abundante propaganda nazi y aceleracionista. La Audiencia Nacional describe el arsenal como un “acopio anormal” y recalca que los miembros del grupo portaban estas armas en la vía pública de forma habitual, un riesgo añadido a su radicalidad.

Esta ha sido la primera célula de The Base detectada en España, asentada estratégicamente en Ayódar, un pueblo de apenas 182 habitantes del interior donde podían pasar más desapercibidos. El líder vivía “como un ermitaño”, afirman algunos vecinos, aunque también se desplazaban a Onda, una localidad más grande de donde era originario. No necesitaban mucho más: The Base promueve estructuras mínimas, invisibles, capaces de actuar sin levantar sospechas.

Aceleracionismo: la ideología que busca el colapso

The Base es una organización neonazi internacional de carácter aceleracionista. Esta corriente defiende que la sociedad liberal y capitalista está destinada a colapsar por sus propios defectos y que sus simpatizantes deben contribuir activamente a acelerar ese derrumbe mediante sabotajes, violencia y desestabilización social.

Su objetivo último es crear un etnoestado blanco, una sociedad racialmente homogénea donde no tendrían cabida minorías étnicas, religiosas, sexuales o ideológicas. Para sus integrantes, toda diversidad es una amenaza existencial. Solo la confrontación violenta —una “guerra racial”— permitiría, según sus postulados, instaurar un nuevo orden revolucionario nazi.

Lo peligroso del aceleracionismo, advierten los expertos, es que no necesita estructuras políticas complejas ni militantes especialmente formados ideológicamente. Se propaga por comunidades digitales pequeñas y cerradas, donde cualquier usuario puede convertirse en agente radicalizador y donde la violencia se presenta como una respuesta simple y emocional a un supuesto caos social.

Células diminutas y lobos solitarios: la estrategia tomada de Al-Qaeda

Fundada en 2018 por el estadounidense Rinaldo Nazzaro —residente en San Petersburgo—, The Base opera siguiendo un modelo copiado deliberadamente del yihadismo. En árabe, Al-Qaeda significa precisamente “la base”, y los neonazis no ocultan su admiración por la eficacia del terrorismo descentralizado.

La organización fomenta la creación de células de dos o tres personas, o incluso de individuos que actúan solos, los llamados “lobos solitarios”. No requieren infraestructura, financiación masiva ni contactos jerárquicos. Con un arma casera, una navaja, un coche o un arma de fuego basta para causar un impacto propagandístico enorme.

La célula castellonense seguía exactamente ese patrón: clandestinidad, movilidad reducida, uso de pueblos diminutos como refugio y un convencimiento absoluto de que su misión era contribuir al colapso del Estado mediante ataques selectivos.

Cómo se propagan: Telegram, foros y radicalización digital

La investigación policial reveló que los detenidos utilizaban redes sociales y canales cerrados de Telegram para captar nuevos adeptos, difundir contenido aceleracionista, enaltecer a otras organizaciones terroristas y compartir manuales de adiestramiento. También usaban otras plataformas como VK, el conocido como “Facebook ruso”, desde donde divulgaban sus mensajes y mostraban cómo se preparaban.

En esos espacios digitales circulan teorías conspirativas sobre la inmigración, discursos sobre el “gran reemplazo” y tutoriales clandestinos de supervivencia, fabricación de armas o técnicas de combate. Internet actúa como plataforma de reclutamiento, pero también como refugio: microcomunidades donde los jóvenes sienten pertenencia, identidad y un propósito radical.

Sergio Gracia, especialista en ultraderecha transnacional, ha descrito el caso de The Base como “el salto de lo online a lo real”. Esta célula lo ejemplificaba con exactitud: nació en chats anónimos y acabó entrenando para cometer atentados.

El líder detenido en Castelló: conocido, adiestrador y enlace internacional

El líder de la célula española era David Dionís Gandia, natural de Onda. Según el juez de la Audiencia Nacional, Antonio Piña, desempeñaba un “papel predominante” en la organización y había asumido plenamente los objetivos terroristas de The Base.

Realizaba entrenamientos tácticos en los alrededores de su localidad, instruyendo a terceros en el manejo de armas blancas, técnicas de combate y armas PCP (de aire comprimido). Tenía antecedentes por violencia y delitos de odio, y los investigadores destacan su carácter “extremadamente violento” y su “exacerbado doctrinario supremacista”.

Además, en algún momento dejó de mantenerse en un segundo plano y pasó a los actos públicos, como la protesta contra la retirada de la cruz franquista del Parc de Ribalta en Castelló, donde llegó a amenazar a aquellos que defendían la eliminación del símbolo fascista.

Dionís estaba en contacto directo con Rinaldo Nazzaro, el fundador de la organización, quien recientemente había instado a consolidar células internacionales y ejecutar ataques selectivos para desestabilizar democracias occidentales. Ese vínculo directo precipitó su detención ante el temor de que la célula preparara un atentado inminente.

La investigación apunta además a que recibió financiación de la organización y que sufragaba parte de sus actividades mediante tráfico de drogas a pequeña escala.

Una red internacional activa y en expansión

The Base cuenta con presencia en Estados Unidos, Australia, Sudáfrica, Reino Unido, Ucrania y la Unión Europea. Aunque no está considerada organización terrorista en Estados Unidos o Rusia, sí lo está en la UE, Canadá, Reino Unido, Australia y Nueva Zelanda. Las agencias de inteligencia estiman que tiene alrededor de un centenar de integrantes repartidos en células autónomas.

En Europa, sus actividades se han intensificado desde 2019, con planificación de ataques transnacionales y un uso intensivo de internet para organizarse, entrenarse y difundir propaganda. Las detenciones en España revelan que el país se ha convertido en un punto estratégico para la expansión de esta red clandestina.

La operación policial culminó con la detención de los tres integrantes y el ingreso en prisión de David Dionís. La Audiencia Nacional considera que existía riesgo de fuga, reiteración delictiva y destrucción de pruebas, dado el carácter jerárquico de la organización y la posición del detenido dentro de ella.

La célula ha caído. Pero, para los expertos, su desarticulación confirma que el extremismo de The Base ya ha dado el salto a España y que su amenaza —pequeña, difusa, digital y extremadamente violenta— requiere una vigilancia constante.

Ha causado conmoción hasta en la ultraderecha alemana con menos de cuatro minutos de discurso. Tanta, que el partido AfD (Alternativa para Alemania) ha decidido expulsarle de inmediato. Su discurso de candidatura para formar parte de la dirección de la organización juvenil de AfD, que el partido ultraderechista ha refundado este fin de semana en Giessen entre amplias protestas de los antifascistas, no ha pasado desapercibido por sus palabras, sus gestos y hasta una forma de pronunciar la letra 'r' que recordaba al líder del nazismo: Adolf Hitler.

Con un cargo como sachkundiger Bürger, cuya traducción al castellano sería la de “ciudadano experto”, en el ayuntamiento de Herford desde hace dos meses, Alexander Eichwald, de 30 años, se afilió al partido en el mes de octubre y formaba parte de su grupo municipal hasta este lunes, cuando ha pasado a ocupar el cargo como independiente.

Michel Schneidermann, líder del grupo municipal de AfD en Herford ha declarado a medios alemanes que “no sabía nada de la candidatura” y ha acusado a Eichwald de mentir por presentarse como “representante juvenil designado” de la AfD por el Estado de Renania del Norte-Westfalia.

Lo cierto es que en su discurso, que inicialmente iba a tener una duración de 10 minutos pero que fue reducido por la organización antes de completar el minuto cuatro, Alexander Eichwald lanzó una serie de mensajes que recordaban a los discursos de Hitler o de su ministro de Propaganda, Joseph Goebbels. Eichwald se dirigió a los participantes en la refundación de las juventudes de AfD como “camaradas del partido” o “compatriotas alemanes”, proclamó que “juntos compartimos el amor y la lealtad a Alemania” o exclamó que “es y sigue siendo nuestro deber nacional proteger la cultura alemana de las influencias extranjeras”.

En línea con este mensaje ultranacionalista, el todavía militante de AfD pidió garantizar “un futuro en el que ningún niño alemán vuelva a sentirse avergonzado de ser alemán”, habló de “la organización alemana” o señaló que la izquierda “grita que los nacidos en Alemania son automáticamente alemanes” pero que “a un cerdo, que nació en un establo de vacas, nunca le dirían: 'Sí, es una vaca y no un cerdo”.

Todo ello, por si fuera poco, adherezado con una gesticulación muy particular que recordaba los gestos de mano que ya usaron en sus discursos ante las masas Hitler o Goebbels e, incluso, modificando la forma de decir la letra 'r' en las palabras para imitar la forma de hablar del canciller nazi.

Ya en el turno de preguntas, uno de los asistentes cuestionó con ironía si no era un informante de la Oficina Federal para la Protección de la Constitución (la agencia de inteligencia nacional alemana). Otros plantearon que el discurso podía ser una provocación satírica y, ya posteriormente en las redes sociales, se especuló con la posibilidad de que se tratara de una acción del Centro para la Belleza Política.

Aunque su competidor Alexander Claus obtuvo una arrolladora victoria por la posición en la organizacion juvenil, que ha sido rebautizada como 'Generación Alemania', Eichwald logró acumular el 12% de los votos.

Expulsión inmediata

Sigue habiendo líneas rojas con el nazismo hasta en la extrema derecha. En primer lugar, un portavoz de la ciudad de Herford confirmó a la agencia Dpa la retirada de Eichwald de su grupo parlamentario en las horas posteriores a su discurso. Después, Maximilian Kneller, diputado de la AfD en el Bundestag por Bielefeld, informó de la apertura de un procedimiento de expulsión del partido contra Alexander Eichwald.

Kneller aseguró este lunes que Eichwald se había comportado “de forma discreta” hasta ese momento, y sugirió que su aparición en el congreso fundacional de la nueva organización juvenil de AfD fuese “un acto deliberado”. Además, destacó que la sensación de que debía ser expulsado ha sido “unánime” en el seno del partido y que tomarán todas las medidas necesarias “para deshacerse de él allí donde sea posible”.

El copresidente de la AfD, Tino Chrupalla, ha pedido esperar para ver “qué más sale a la luz”, pero zanjó la cuestión al afirmar que “no seguirá siendo miembro del partido. Eso es seguro”.

El jefe del Estado de Alemania, el presidente Frank-Walter Steinmeier, ha solemnizado este viernes una petición de perdón al pueblo de Gernika por el bombardeo ejecutado a sangre y fuego por la aviación nazi el 26 de abril de 1937, en plena Guerra Civil, en la que Adolf Hitler participó en auxilio de los golpistas franquistas al igual que lo hizo el fascista italiano Benito Mussolini. La denominada 'operación Rügen' dejó centenares de fallecidos (el primer dato del Gobierno de Euzkadi de la época aludió a cerca de 1.700), destruyó un porcentaje elevadísimo del casco urbano y fue un macabro experimento de la crueldad que se aplicó después en la II Guerra Mundial. La imagen de Steinmeier de pie, solo, con la cabeza gacha, con la música 'Gernika' de fondo durante un minuto, en el templete del mausoleo que lleva grabada la fecha, la inscripción latina 'pax' y el escudo vasco, pasará ya a la historia.

En el año en que se cumple el aniversario más negro de la masacre, 88 años, la cifra fetiche del nazismo, la máxima autoridad institucional alemana, de viaje oficial en España, ha realizado el mayor gesto de desagravio conocido hasta la fecha y ha saludado, en la propia localidad vizcaína, a dos nonagenarias supervivientes de las bombas, Crucita Etxabe y María del Carmen Aguirre, que han asistido sentadas por su edad a la ofrenda floral en el cementerio de la villa. Steinmeier ha acudido a Gernika acompañado del jefe del Estado español, el rey Felipe VI, que no ha tomado la palabra en ningún momento y que se ha mantenido detrás, a distancia pero muy erguido, durante el acto formal del desagravio.

Steinmeier y su esposa, Elke Büdenbender, están en España desde el miércoles por invitación de Felipe VI. El gesto hacia Gernika ha quedado para el último día en la agenda, aunque en Madrid ya visitó el museo Reina Sofía, de cuyas paredes cuelga el 'Guernica' de Pablo Picasso. Este cuadro fue patrocinado por el legítimo Gobierno español en 1937, el republicano, como gran símbolo para denunciar la barbarie.

“Alemania es consciente de su responsabilidad histórica. La reconocemos y sentimos la obligación de trabajar hoy por la paz, la democracia y contra la violencia. No soy el primer alemán que viene aquí y lo expresa 'in situ'. Pero creo que es bueno para nuestras relaciones mutuas que, por primera vez, un presidente federal alemán reconozca aquí, en persona, la responsabilidad por los hechos de entonces”, ha señalado Steinmeir al término de la jornada a los medios de comunicación.

Con retraso

La jornada en Euskadi ha arrancado con mucho retraso. Las condiciones meteorológicas -Vitoria, por ejemplo, ha amanecido bajo la niebla- y también algún problema mecánico, según las fuentes consultadas, han pospuesto el vuelo presidencial desde la capital de España a la capital vasca. Steinmeier ha aterrizado en Foronda finalmente a las 10.48 horas. Era un A350-941 con código GAF901 de la fuerza aérea de la república federal, que sigue llamándose Luftwaffe. Lleva, en grandes dimensiones, las letras 'Bundesrepublik Deutschland'.

Este aeropuerto fue inaugurado en 1980 y no es el que usó la otra Luftwaffe, la de los nazis, que tenían en Vitoria su cuartel general y desde donde planificaron el bombardeo. Aquel antiguo campo de aviación está ahora sepultado en un barrio residencial, el de Salburua, y existe un pequeño memorial en un parque en memoria de las víctimas.

En Foronda, a pie de pista, el presidente alemán ha sido recibido por algunas autoridades. Ha habido una pequeña parada de militares españoles. Después, la comitiva alemana -decenas de vehículos negros, la mayoría de marcas alemanas, como las Mercedes-Benz Vito que se fabrican en Vitoria, escoltados por Ertzaintza y Guardia Civil- se ha desplazado al palacio de Ajuria Enea.

Allí esperaban, el lehendakari, Imanol Pradales, la vicelehendakari, Ibone Bengoetxea, los diputados generales de Álava, de Bizkaia y de Gipuzkoa, Ramiro González, Elixabete Etxanobe y Eider Mendoza, la presidenta del Parlamento Vasco, Bakartxo Tejería, y otras autoridades, como el secretario de Estado para la Unión Europea, Fernando Mariano Sampedro, del Ministerio de Asuntos Exteriores. La recepción ha tenido lugar finalmente cerca de las 11.00 horas, más de media hora después de lo previsto.

Pradales ha recibido al presidente y a su esposa en la escalinata trasera del palacio, la que da a los jardines. Ertzainas con uniforme de gran gala -verde y con sables- han formado ante una de las visitas más importantes de la historia de Ajuria Enea. Después, el lehendakari ha mostrado el palacio en inglés a Steinmeier y Büdenbender. Por ejemplo, les ha enseñado una ikurriña histórica de París tras la conquista nazi, que incluye el escudo de Navarra. “When the Germans entered Paris, the Ikurriña was hidden by a basque exilies until it was returned to the Basque Government once in democracy”, ha señalado en inglés el lehendakari.

Les ha explicado que el primer lehendakari, José Antonio de Aguirre, tuvó que escapar de los nazis y que lo hizo, precisamente, pasando por Berlín. “Really?”, se ha sorprendido la mujer del jefe del Estado alemán. Ella ha preguntado también por una pintura de Zuloaga, de las mejoras obras de arte del palacio, pero Pradales no recordaba el título de 'Doña Virtudes de azul y amarillo'. El encuentro lo han presidido las banderas vasca, española, alemana y europea. Ocho personas componían el equipo presidencial y Pradales les ha estrechado la mano uno por uno.

La espera en Gernika y el PNV queriendo el perdón de España

Entretanto, una Gernika con decenas de aparcamientos bloqueados, con un helicóptero sobrevolando la villa y con las unidades caninas de la Ertzaintza inspeccionando los lugares de las visitas, la espera se ha hecho larga. Una mujer de 77 años, que llegó desde Valladolid en 1964, contaba que desde el principio sintió que el bombardeo estaba “muy vivo”. Sus vecinos le han contado que fue “sobrecogedor” e insiste en que es algo “para no olvidar”. Al cementerio se han acercado también jóvenes de un instituto con sus colegas de intercambio, alemanes. Uno de ellos, Lur, de 18 años, comentaba la importancia de que las nuevas generaciones conozcan bien el pasado.

No lejos de allí, el presidente del PNV aprovechaba el tiempo de espera para insistir en que España debería imitar a Alemania y pedir perdón. En 1937, el PNV cogobernaba en España. De hecho, es la única vez que ha participado en Gobierno del Estado, con el navarro Manuel de Irujo. “Gernika no es un símbolo cualquiera”, ha insistido sobre la presencia del jefe del Estado. “Ya sé que algunos dice que no es el mismo Gobierno, pero el presidente alemán tampoco tiene nada que ver con la Alemania nazi”, ha razonado. A su juicio, el rey de España no puede ser en la villa vizcaína un “mero acompañante”. “Tiene que ser [su visita] para aportar algo al pueblo vasco, a su autogobierno, al reconocimiento nacional, a lo que sea”, ha dicho, recordando la anterior visita de un jefe del Estado español. Fue Juan Carlos I en 1981 y hubo protestas en la Casa de Juntas promovidas por los electos de HB.

La izquierda abertzale actual tampoco ha acudido a los actos con el presidente alemán por la presencia de la Corona española. En el centro de Gernika, han dispuesto a modo de protesta imágenes volteadas de los tres últimos jefes de Estado de España, Francisco Franco y ambos monarcas de la dinastía Borbón. Han abucheado el himno español, precisamente reinstaurado en la Guerra Civil a petición del alcalde de Vitoria que abrió las puertas de la ciudad a nazis y fascistas, Rafael Santaolalla. “Felipe VI, PP y Vox son los herederos de los responsables del bombardeo de Gernika y ante ellos no cabe la equidistancia ni el blanqueamiento”, ha dicho Oskar Matute.

Ertzantza, Policía Nacional, Guardia Civil y la seguridad de la Casa Real, así como un equipo alemán, han coordinado un gran despliegue de seguridad este viernes. “Estamos trabajando todos”, comentaba un ertzaina en Gernika de entre las decenas movilizados. Se han producido algunos incidentes en otra concentración, la del entorno del movimiento comunista GKS. En Bilbao se había montado una mesa de crisis.

La llegada del rey

Felipe VI ha aterrizado en Loiu a las 12.05 horas. Ha volado en Falcon 900 con código Lince 2. Hasta pasadas las 13.15 horas no se ha encontrado con el presidente alemán en el cementerio. En la puerta, el alcalde de Gernika, José María Gorroño, el de la ciudad alemana de Pforzheim, Peter Boch, o la delegada del Gobierno de España, Marisol Garmendia, han esperado a los dos jefes de Estado. Dentro había más invitados, como la consejera vasca de Justicia y Derechos Humanos, María Jesús San José, el responsable vasco de Política Exterior, Ander Caballero, o los líderes políticos de PNV, PSE-EE, PP, Sumar y PCE. Vox, como EH Bildu, tampoco ha asistido.

Presidente y rey han saludado, en primer lugar, a las dos supervivientes, Crucita y María del Carmen, acompañadas de sus familias. En el acto, se ha interpretado también 'Gernika', de Pablo Sorozabal. Lo han hecho txistularis y la Sociedad Coral de Bilbao. El funcionario de Gernika Fernando Malaxetxeberria ha tocado cinco veces una vieja campana que sobrevivió a las bombas nazis. Los toques han sido tan lentos que su sonido duraba eternos segundos. Tras el quinto toque, integrantes de la delegación alemana han preparando las flores, claveles blancos. En la cinta con los colores de la bandera actual del país, rojo, amarillo y negro, ponía en alemán un sencillo mensaje, la firma del 'bundespräsident'.

Después del acto del cementerio, de apenas un cuarto de hora, Steinmeier y el rey han salido y visitado el Museo de la Paz, donde se deposita una copia de la carta que uno de sus predecesores, Roman Herzog, envió con motivo del sexagésimo aniversario del bombardeo. Un año antes, en 1996, Alemania proveyó fondos para un polideportivo a modo de compensación simbólica. Terminada esa visita, el jefe del Estado español ha regresado a Madrid, mientras que el alemán ha ido a comer a Forua, al Baserri Maitea, con el lehendakari Pradales y otras autoridades. La jornada la completará por la tarde con una visita en el Guggenheim antes de que, desde Foronda, la comitiva regrese a Berlín.

Para el presidente del Gobierno de España, Pedro Sánchez, que se ha entrevistado con Steinmeier en Madrid en los días anteriores, el gesto de Alemania reviste una “enorme fuerza simbólica”. El Consejo de Ministros aprobó en 2022, con motivo del octogésimo quinto aniversario del bombardeo, una declaración de “condena” y de recuerdos a las víctimas.

El 28 de noviembre de 2025 quedará grabado como un día para la historia. 88 años y unos meses después del bombardeo nazi de la localidad vizcaína de Gernika, una de las masacres más representativas de la Guerra Civil española y un ensayo de los ataques de la II Guerra Mundial inmortalizado para la posteridad por Pablo Picasso, el presidente de la República Federal de Alemania, Frank-Walter Steinmeier, acudirá este viernes a Gernika acompañado del jefe del Estado español, el rey Felipe VI, para pedir disculpas y para ofrecer un reconocimiento a las víctimas, que fueron centenares (1.700 según el Gobierno de Euzkadi de la época). Gernika es el principal símbolo, desde luego, pero no es la única huella de la presencia de los hombres de Adolf Hitler en Euskadi desde 1936, cuando acudieron al auxilio de los golpistas franquistas, hasta que su derrota en 1945 los sepultó en el archivo más negro de la historia.

La fuerza alemana en España tuvo su cuartel general en Vitoria durante la primavera de 1937, cuando se ejecutó el ataque aéreo sobre Gernika y sobre otras localidades como Durango o Eibar. También estuvo destinado en la misma ciudad conforme avanzó la Guerra Civil la Italia del fascista Benito Mussolini, que igualmente auxilió a la aviación nazi en Gernika. Está documentada la presencia alemana en Vitoria al menos desde septiembre de 1936. En ese momento hay constancia de un aparato pilotado por Ekhehard Hefter que se accidentó en pleno centro de la ciudad, en la plaza de España. El Frontón Hotel de la calle de San Prudencio, era la sede principal de operaciones y al antiguo aeródromo de Salburua la base de la fuerza aérea, conocida como Legión Cóndor. Otros espacios públicos de la ciudad acogieron actos y hubo desfiles. No era infrecuente la exhibición de las esvásticas en las calles.

En abril se conmemoró el aniversario más negro del bombardeo de Gernika, el número 88. La Legión Cóndor de la Luftwaffe nazi era precisamente la unidad 88 en el orgánigrama del Ejército de Hitler. Y todas y cada una de sus unidades llevaban también ese código. Así, S/88 era la estructura de mando, con Hugo Sperrle como comandante en jefe pero en manos del sanguinario Wolfram von Richthofen en el plano operativo. Existía la A/88, aparatos de reconocimiento, la J/88 y la K/88, grupos de bombardeo con hasta siete subunidades con esa misma numeración, la AS/88, con hidroaviones, la F/88, escudo antiaéreo de artillería, la LN/88, equipos de transmisiones, la P/88, equipos de mantenimiento, la MA/88, municiones, y hasta la SAN/88, la retaguardia médica. Pero también estabn la LAZ/88, la W/88 o la VS/88. ¿Por qué? La 'h' es la octava letra del alfabeto alemán y el 88 alude a la abreviatura, HH, de saludo nazi 'Heil Hitler'.

Vitoria ha vivido completamente de espaldas a este pasado. En el punto donde se encontraba el campo de aviación -ahora el “Paseo del Aeródromo” del barrio residencial de Salburua- hay un avión que imita los aparatos alemanes en un parque detrás de un centro comercial. Podría pasar como una zona de juegos infantil salvo por la placa, semiborrada, colocada en 2012 “en recuerdo de las víctimas del bombardeo de Gernika”, sin más explicaciones.

Álava también tuvo un monumento nazi hasta hace muy pocos años. Era una estela de no mucho tamaño. Estaba en el arcén de una carretera en Urbina, a unos diez kilómetros al norte de Vitoria. Fue inaugurado coincidiendo con la festividad de San Prudencio de 1939, apenas unas semanas después de finalizada la Guerra Civil y dos años después de la mayor operación ejecutada por los militares alemanes en España, el bombardeo de Gernika. En el acto, del que se cumplen 86 años este 2025, hubo una representación de la Alemania nazi y de la Italia fascista, se exhibieron esvásticas, se interpretaron los himnos de España, Italia y Alemania y se corearon 'vivas' a Hitler, a Mussolini y al propio Franco.

El monumento estaba dedicado a tres nazis fallecidos en una maniobra. El suceso tuvo lugar precisamente en abril de 1937, en los preparativos del bombardeo. Eran Emil Creutz, de 23 años, Johann Fischer, de la misma edad, y Karl Rettenmaier, de 27. “Murieron gloriosamente en defensa de España”, se dijo. “Sangre germana, itálica y española, vertida al mismo tiempo sobre tierras de España, nos ha hecho hermanos. Por ello, vuestros caídos lo son nuestros. Y sus tumbas serán cuidadas con amor. Por ello, el afecto de España y sus hijos os acompañarán. Y por ello en defensa de nuestro común ideal seremos siempre todos unos”, se agregó.

Las fuerzas de Von Richthofen, los franquistas y los fascistas italianos acometieron 1.870 bombardeos en la Guerra Civil en Euskadi, que acabó con la conquista de todo el territorio en el verano de 1937. Son el 91% de las actuaciones aéreas durante la contienda, por un 9% cometidos por las fuerzas republicanas. El nazi Rudolf von Moreau, que no había cumplido los 25, era capaz de hacer blanco “arrojando una china sobre un sello de correos” en una pasada y tenía como “marca distintiva” de sus ataques que regresaba al mismo punto y lanzaba otra bomba “de recuerdo”.

En Gipuzkoa, la presencia nazi en la frontera de Irún y Hendaya fue constante. Fue allí, de hecho, el punto en el que Francisco Franco y Adolf Hitler mantuvieron su encuentro. El jefe de las SS, Heinrich Himmler, visitó también Donostia en 1940, donde fue agasajado brazo en alto. La delegación diplomática de Alemania en Bilbao fue también un nido de espionaje nazi. Ambas ciudades, Donostia y Bilbao, celebraron actos con esvásticas en aquellos años. Hubo parques dedicados a las naciones “amigas”, entre las que también se hallaban Portugal y Japón.

Antes de la caída de Hitler, hubo un último episodio asociado a la presencia nazi en tierras vascas, una trama internacional de expolio de obras de arte valiosísimas. Alois Miedl, amigo del fotógrafo oficial de Hitler, Heinrich Hoffman, y del dirigente Hermman Göring, llevó a Berlín unos cuadros para mostrárselos al dictador. En los Países Bajos ocupados, se había hecho con un buen botín, incluida la colección de obras de arte del adinerado judío Jacques Goudstikker. Miedl fue arrestado el 21 de agosto de 1944, en el puente internacional de Santiago, es decir, en la frontera hispanofrancesa.

¿Por qué? La empresa hispanoalemana Baquera, Kutsche y Martín, que hacía de intermediaria de aduanas y que tenía su sede en el 93 del paseo de Colón de Irún, fue la que preparó el traslado de las obras de arte entre Francia y España. El depósito 562/44 en la zona franca del puerto de Bilbao consistía en “tres cajas, con marcas B.K.M. [las siglas de Baquera, Kutsche y Martín]” con un “peso bruto de 324 kilogramos”. Contenían “pinturas artísticas y marcos de madera” con “origen Holanda”, en referencia a los Países Bajos. Estaban “depositadas en nombre de Alois Miedl, de San Sebastián” y venían “procedentes de la aduana de Irún” con código 220/44. Miedl no era “de San Sebastián” pero sí consta que pasaba allí algunas temporadas alojado en los hoteles de Londres y de Inglaterra, en el Continental y en el desaparecido Úrsula. Este caso fue investigado por las principales agencias de inteligencia, incluida la CIA.

La Asociación Vecinal La Expansión de San Lorenzo y distintas entidades del distrito de Hortaleza han denunciado que cinco individuos de estética neonazi atacaron durante la madrugada del 22 de noviembre a los músicos y uno de los organizadores de un concierto que se había llevado a cabo en el Centro Social El Nido.

La sede de la propia vecinal también fue vandalizada con pintadas de esvásticas durante el sábado y el domingo. Entre las pintadas hay mensajes nazis e islamófobos. La agresión se produjo después de una de las actividades organizadas por El Club del Disco, cuyos miembros llevan mucho tiempo reuniéndose a escuchar juntos discos y organizar actividades alrededor del mundo de la música.

Dentro de su actividad, programaron este sábado la fiesta Barreiro Rocks, con conciertos de los grupos portugueses Los Santeros y Conan Castro and The Moonshine Piñatas, además de los madrileños Jabatos. La actuación tuvo lugar en el Centro Social El Nido, situado en la calle Santa Susana y vinculado con el Partido Comunista de Madrid.

Cuando las actuaciones ya habían terminado, sobre las 2.00 de la madrugada, quedaban en el local uno de los organizadores y cuatro músicos de las dos bandas portuguesas que habían actuado esa noche. Mientras esperaban un taxi, vieron acercarse a ellos a cinco hombres de estética neonazi, que les rociaron con gas pimienta. Una de las personas agredidas precisó de asistencia sanitaria. Los hechos fueron denunciados ante la policía por las víctimas.

Este es el segundo ataque con gas pimienta que se ha producido en el distrito de Hortaleza en poco tiempo. El pasado 14 de noviembre a las 20.15 fueron gaseados tres menores no acompañados del Centro de Primera Acogida de Hortaleza en la puerta del centro juvenil municipal QuedaT, ubicado en el número 6 de la calle Mar Amarillo.

En este caso, el personal del centro de acogida vio como un coche se detuvo brevemente frente a la entrada del centro juvenil y un individuo encapuchado bajó del vehículo para rociar directamente a los menores. Ya se había registrado otra agresión en septiembre a tres menores, que fueron golpeados por dos encapuchados armados cerca del mismo centro.

La alerta ante la posible presencia de elementos neonazis corrió durante los días previos y posteriores al 20N (conmemoración de la muerte de Francisco Franco, en esta ocasión el 50 aniversario) por distintos grupos de chat barriales. Por ejemplo, en el distrito de Tetuán se difundió un mensaje de alerta ante el concierto de cariz neonazi programado para la misma noche del 22 de noviembre en una sala de la Avenida del Brasil. El evento fue suspendido finalmente por los gerentes de la sala.

Una colección completamente digitalizada de los registros de los juicios de Núremberg ha sido lanzada online para conmemorar el 80 aniversario del esfuerzo legal pionero dedicado a llevar a los líderes nazis ante la justicia.

Por primera vez, desde este jueves cada documento oficial del juicio, conservado en la biblioteca de la Facultad de Derecho de Harvard, está disponible para todos los investigadores —tanto aficionados como profesionales—, tras un proyecto de 25 años llevado a cabo por un equipo de 30 historiadores, curadores de metadatos y bibliotecarios.

El proceso comenzó en 1998 con la retirada de grapas y clips de los delicados documentos para poder escanearlos. Paul Deschner, que dirigió el proyecto de los juicios de Núremberg en Harvard, afirma que, desde el principio, el objetivo había sido digitalizar todo lo relacionado con los procedimientos judiciales en la colección de la biblioteca, que hasta entonces se había conservado en cajas y rara vez se había consultado. El objetivo era doble: “Preservar estos documentos, que empezaban a desintegrarse literalmente en cuanto se tocaban porque estaban… en papel de la década de 1940 mimeografiado a base de ácido, y simplemente no podían soportar la manipulación; y hacerlos accesibles en los albores de la era de Internet”.

La colección de la biblioteca contiene más de 750.000 páginas de transcripciones, informes y pruebas presentadas en un total de 13 casos que, entre 1945 y 1949, se llevaron a cabo contra líderes militares y políticos nazis considerados responsables de crímenes de lesa humanidad —en particular, el Holocausto— y que revolucionaron el derecho internacional de los derechos humanos. En el primer y principal proceso, fueron juzgados 19 de los nazis más influyentes, incluidos Hermann Göring, Rudolf Hess y Albert Speer. En 12 juicios posteriores, casi 200 fueron llevados ante el tribunal. En total, solo tres fueron declarados no culpables. Doce recibieron penas de muerte y, otros, cadenas perpetuas o sentencias más cortas.

Entre el material se incluyen transcripciones que detallan palabra por palabra toda la actividad de a sala a lo largo de cada uno de los juicios, así como documentos de origen consultados por los abogados y pruebas presentadas tanto por la fiscalía como por la defensa.

Tiene una enorme utilidad para las personas que tengan ojos para ver, oídos para oír… en el contexto de cualquier época, incluida la nuestra

Paul Deschner — Director del proyecto

Deschner dijo que los usuarios comunes ahora podrían descubrir, de diversas maneras —como utilizando la transcripción como una hoja de ruta para adentrarse en la colección o mediante palabras clave—, una cantidad mucho más amplia de información que la disponible anteriormente. Los documentos —en algunos el horror es explícito, mientras que en otros se transmite de forma más eufemística en lenguaje burocrático— ofrecen un relato detallado de cómo los nazis primero concibieron sus planes para el Holocausto y luego los desarrollaron. “Ofrecen una imagen clara de cómo cosas comparativamente inofensivas podían parecer en los primeros años 30 en comparación con solo unos pocos años después”, asegura Deschner.

“Tiene una enorme utilidad para las personas que tengan ojos para ver, oídos para oír… en el contexto de cualquier época, incluida la nuestra, podría ayudar a que la gente esté atenta a las dinámicas que se presentan en estos archivos”.

En el primer y principal proceso, fueron juzgados 19 de los nazis más influyentes, incluido Hermann Göring. Hasta ahora, las consultas han llegado de todo tipo de personas, desde historiadores y productores de cine hasta quienes buscan información sobre familiares que participaron en el juicio, ya sea como testigos, como parte de los equipos jurídicos o como acusados.

En un momento en que la libertad de cátedra generalmente se considera amenazada y, especialmente en Estados Unidos, las universidades están siendo cuestionadas por su papel tradicional como lugares dedicados a fomentar la verdad, el proyecto adquiría aún más importancia, señala Deschner.

“Por supuesto, si eres un negacionista empedernido del Holocausto, el cielo es el límite en cuanto a las cosas que puedes inventar para argumentar que no ocurrió. Como el acceso que la gente tiene al mundo está tan influido por lo que es accesible digitalmente, y dado que estamos viendo cómo se socava lo que antes podía pasar por auténtico, es absolutamente esencial que ofrezcamos al usuario evidencias que confirmen la autenticidad de lo que están viendo”.

Deschner cita el amplio rastro documental detrás de cada prueba del juicio: “Hay un documento gubernamental, del cual se produce una fotocopia, que se transcribe al alemán; de esa transcripción, se hace una versión mecanografiada, que se traduce al inglés, de la cual existe un resumen de una página”.

En cuanto a la actividad del tribunal, el aspecto lingüístico ofrecía un campo de estudio completamente inexplorado, según Deschner. “Tuvimos la primera introducción extensa de traductores simultáneos para poder manejar los cuatro idiomas que se estaban utilizando; luego estaba la taquígrafa registrando palabra por palabra lo que oía a través de sus auriculares del traductor, y después alguien lo mecanografiaba. Había múltiples capas de interpretación en marcha y creo que se ha investigado muy poco sobre ello”.

Amanda Watson, del departamento de biblioteca y servicios de información de la Facultad de Derecho de Harvard, afirmó que la simple preservación robusta de los documentos como sustitutos digitales no bastaba: el conocimiento debía compartirse. “Esta colección constituye una respuesta a una de las preguntas más críticas de la historia”, dijo en un comunicado. “¿Cómo puede el derecho responder a momentos de crisis internacional? Hoy garantizamos que esa respuesta no quede encerrada, sino disponible para todos. Cuando hacemos visible la justicia, la hacemos posible”.

La comprensión de movimientos ideológicos que llevaron al exterminio de millones de personas plantea un dilema moral y cultural. El intento de analizarlos desde dentro, sin justificar sus crímenes, se ha presentado en ocasiones como un ejercicio de conocimiento, aunque su legitimidad suscita debate: ¿es posible comprender a un nazi?

La pregunta se vuelve más intensa cuando quien busca entender esas ideas procede de una tradición directamente perseguida por ellas. Esta tensión entre la investigación y el límite ético genera discusiones en ámbitos académicos y públicos, y se reabre cada vez que alguien asegura haber dialogado con defensores actuales de esa ideología.

Alex Karp admite mantener conversaciones con personas que se declaran nazis

El empresario Alex Karp, cofundador y consejero delegado de Palantir, reconoció en una entrevista con Molly O’Shea recogida por Futurism que dedica parte de su tiempo a conversar con personas que se identifican como nazis.

Explicó que lo hace para descubrir qué impulsa su pensamiento y cómo construyen sus argumentos. Su afirmación provocó sorpresa por el contexto en que se produjo y por su propia ascendencia judía, que añade una dimensión personal a esas conversaciones.

Karp afirmó literalmente que “paso mucho tiempo hablando con nazis” y añadió con énfasis que se refiere a “nazis de verdad”. Comentó que busca “entender qué los mueve” y ofreció una reflexión que él mismo calificó de paradójica. Señaló que “parte de lo extraño de la gente que hoy alaba a los nazis es que no hay ni un solo nazi que los habría incluido en su movimiento y los habría enviado a los campos más rápido que a mí”. Tras ese comentario, la conversación derivó hacia su visión de Estados Unidos, país al que considera excepcional por su modelo cultural y político.

Su libro reivindica la supremacía tecnológica de Estados Unidos como garante de estabilidad

El directivo desarrolló su pensamiento en torno a la defensa de los valores occidentales, inspirándose en la tradición filosófica alemana. Doctor en Filosofía por la Universidad Goethe de Fráncfort, ha citado en varias ocasiones su paso por ese entorno académico como una influencia determinante. Su discurso suele alternar análisis culturales y declaraciones sobre el papel de la tecnología en la sociedad contemporánea. Este interés teórico se ha reflejado también en su producción escrita.

En 2024 publicó un libro en el que sostiene que Estados Unidos debe mantener la supremacía tecnológica mediante el desarrollo de armas avanzadas. Parte de ese texto se difundió como ensayo bajo el título Necesitamos un nuevo Proyecto Manhattan. Con ese planteamiento, el empresario defendió la idea de que la superioridad tecnológica es esencial para conservar el liderazgo global de su país. Su posición se enmarca en una visión que considera la innovación militar un factor de estabilidad mundial.

Karp mantuvo durante años un perfil próximo a posiciones progresistas, lo que generó fricciones con Peter Thiel, su socio en Palantir. Thiel ha expresado públicamente ideas ultraconservadoras y teorías pseudocientíficas vinculadas a la raza y a la religión, además de su conocida oposición al voto femenino. Con el paso del tiempo, el propio Karp ha adoptado un discurso más alineado con la derecha estadounidense y ha pasado de criticar a las autoridades a respaldar proyectos gubernamentales que emplean las herramientas de su empresa.

Las contradicciones entre sus principios y su actividad empresarial se hacen más visibles

Palantir se ha convertido en un actor importante en la vigilancia de fronteras y en la recopilación masiva de datos. La compañía ha colaborado con el Servicio de Inmigración y Control de Aduanas de Estados Unidos para localizar personas destinadas a deportación. También ha proporcionado al Ejército israelí una plataforma de inteligencia artificial orientada a la toma de decisiones sobre objetivos en el campo de batalla, una tecnología que ha sido objeto de denuncias internacionales por su posible papel en operaciones letales en Gaza.

Esa implicación en sistemas que determinan quién puede permanecer en un territorio y quién debe ser expulsado ha llevado a algunos observadores a señalar que Karp, sin pretenderlo, se acerca a una lógica de exclusión que recuerda en parte la que dice estudiar para comprender, aunque en un marco completamente distinto.

Las largas conversaciones de Karp con extremistas, no obstante, no parecen haberle llevado a replantear las implicaciones éticas de su propia labor empresarial. Su declaración sobre la necesidad de entenderlos ha generado perplejidad en un momento en que las empresas tecnológicas se enfrentan a numerosas críticas por su cooperación con proyectos militares. La paradoja de un empresario judío que dialoga con defensores del nazismo mientras impulsa sistemas de vigilancia y de guerra refleja las contradicciones que atraviesan la relación entre tecnología, poder y responsabilidad.

Josef Mengele murió en 1979, ahogado por accidente en una playa brasileña, rodeado de amigos, durante unas pequeñas vacaciones. El que fue conocido como el Ángel de la Muerte por sus torturas a los presos de Auschwitz acabó sus días eludiendo al Mossad, a la CIA y a célebres cazadores de nazis. El único juicio que se hizo contra él fue uno ficticio que organizaron 122 gemelos que sobrevivieron a los experimentos que llevó a cabo con ellos en pro de mantener y mejorar la raza aria.

¿Cómo puede ser que el que llegó a ser el criminal de guerra más buscado del mundo no pagara? La responsable fue la Kameradenwerk, una red de alemanes diseminados por Latinoamérica que dio cobijo y protección a los nazis exiliados. Sobre ella se ha escrito mucha literatura, pero nunca nadie había abordado los tentáculos que llegaron al Brasil. Hasta que la periodista Betina Anton se sumergió en archivos desembargados y cartas de Mengele que nadie había leído y pudo reconstruir todo el entramado.

La autora ha plasmado su investigación en el libro Tras la pista de Mengele, editado por Plataforma (o Caçar Mengele, en catalán, por Manifest), presentado este miércoles en la librería Finestres de Barcelona. En el manuscrito repasa la historia de todas las personas que ayudaron al nazi a esquivar la muerte. Una de las más importantes fue Liselotte Bossert, nada más y nada menos que la querida profesora de primaria de la misma Betina Anton.

En las primeras páginas del libro habla de una situación que es chocante: describe a Josef Mengele asistiendo a una fiesta en una escuela de São Paulo. ¿Qué hacía el Ángel de la Muerte de Auschwitz en un festival infantil en Brasil?

Iba a recoger a Liselotte Bossert, profesora de esa escuela, con la que iba a hacer un viaje a una finca que tenían en la ciudad de Itapecerica da Serra. En esa época y en esa escuela, era muy normal tener algún pariente alemán, austríaco o suizo, así que a nadie le pareció rara la presencia de un hombre alemán. Pero nadie sabía que él era Mengele.

¿Quién era Liselotte Bossert?

Fue mi profesora, aunque aquello pasó años antes de que yo naciera. Lo que sí pasó mientras yo estaba allí fue que, un día, cuando tenía seis años, Liselotte desapareció. No sabía por qué, pero todos los adultos a mi alrededor empezaron a decir un nombre: Mengele. Por supuesto, no sabía quién era, pero intuía que había hecho cosas terribles.

Liselotte desapareció en mitad de un curso lectivo para no volver jamás a la escuela. Y no volvió porque ella fue la persona que enterró a Mengele con un nombre falso en Brasil en 1979. Ella y su familia le dieron protección y lo acogieron durante los últimos 10 años de su vida. Pero eso no se supo hasta 1985.

¿Qué papel jugó Liselotte Bossert en la vida de Mengele?

La suya era una familia normal y actuaban como buenos amigos, porque lo eran. Es cierto que nunca vivieron en la misma casa, pero los Bossert le visitaban, se iban juntos de vacaciones y eran responsables de su bienestar.

Se dice de Mengele que era un loco, pero no es verdad. Tenía una formación excelente y sabía lo que hacía. Él fue el más famoso, pero los médicos como él eran la norma en el sistema nazi

¿Cómo llega una “familia normal” a ser responsable del bienestar de un criminal de guerra nazi en Brasil?

Cuando conocieron a Mengele no sabían que era un nazi. Les presentan amigos en común que sí sabían quién era porque necesitaban que alguien estuviera pendiente de él. Y se llegan a hacer grandes amigos. Los hijos de Liselotte llamaban “tío” a Mengele y se convirtió en uno más de la familia. Por eso, cuando se enteraron de quién era, no le denunciaron a las autoridades. Y eso que sobre su cabeza llegó a pesar una recompensa de más de 3,4 millones de dólares.

Liselotte jamás llegó a pensar en Mengele como un criminal. Siempre lo vio como un médico que hacía un trabajo científico en el marco de una ideología concreta que hacía que sus premisas tuvieran sentido. Tenía sentido experimentar con seres humanos para saber más sobre la raza y para garantizar la supervivencia de las personas arias. Tenía sentido intentar esterilizar a gran parte de la población. Y tenía sentido investigar con los presos, aunque supusiera torturarles y dejarles secuelas de por vida.

Se dice de Mengele que era un loco o un pseudocientífico, pero no es verdad. Tenía una formación excelente y sabía lo que hacía. Y, por contra de lo que se pueda pensar, no era una excepción. Él simplemente fue el más famoso, pero los médicos como él eran la norma en el sistema nazi.

Lo primero que hace cuando empieza su investigación, que duró seis años, es buscar a Liselotte Bossert, después de 30 años sin verla. ¿Qué le dijo?

Tuve durante muchos años esta historia en mi cabeza, leí mucho y vi que no había libros sobre la vida de Mengele en Brasil escritos por gente del Brasil. Y la única que podía dar detalles sobre aquello era Liselotte. Me costó encontrarla, porque en Internet no había información sobre ella y las otras profesoras no me decían nada.

Tenía su dirección porque la vi en un informe policial de la época, así que fui allí para hablar con ella. Llamé al timbre y, de la primera planta, se asomó una mujer. Le dije que era periodista y exalumna suya y accedió a hablar conmigo, pero advirtiéndome de que no hablaba sobre el tema de Mengele porque tenía “un acuerdo con los judíos”. Seguí preguntando. Después de media hora me dijo: “¿Sabes?, creo que es mejor que investigues otra cosa. Este es un caso muy peligroso y no deberías seguir. No quiero que hagan daño a una exalumna mía”. Yo empezaba a tener miedo y pensé que nunca llegaría a escribir el libro. Pero aquí estamos.

Y está bien.

Sí, pero he ido recibiendo más amenazas. Gente que me decía que no podía usar sus nombres en el libro, que me denunciarían. Pero tengo documentos, cartas y archivos que demuestran que lo que digo es verdad.

Vayamos a esas cartas. Consigue explicar la vida de Mengele en Brasil a través de unas ochenta misivas que escribió y recibió durante su exilio. ¿Qué encuentra en ellas?

Estaban en el Museo de la Policía Nacional de Brasil. Nadie había estudiado esas cartas porque estaban escondidas. Fue muy difícil acceder a ellas, pero cuando las tuve, vi que hablaban de la vida cotidiana de Mengele, de las cosas que le gustaban. Por ejemplo, le encantaba ver telenovelas, ir a librerías alemanas y encontrarse con compatriotas. Tenía una vida muy cómoda. Lo que no encontré fue arrepentimiento. Ni una palabra sobre lo que hizo en Auschwitz, ni una sola reflexión.

Tanto en esas cartas como en el diario que escribió durante años intenta desmontar la idea que el mundo se había formado de él. ¿Qué sintió cuando vio que intentó justificar lo que había hecho?

Repulsión. Por eso dediqué cinco capítulos del libro a explicar lo que hizo en Auschwitz, las miles de personas que envió a la cámara de gas y los experimentos que realizó. Porque, si no lo hacía, las nuevas generaciones no sabrán quién fue. Si solo explico qué hizo en Brasil, se le podría ver como una persona normal, alguien que era bueno con los hijos de Liselotte, un científico tratado de manera injusta. Una buena persona.

Él explica que sus investigaciones tenían un objetivo que él consideraba noble y tenía la idea de que, después de la guerra, sus aportaciones serían reconocidas y acabaría convirtiéndose en un reconocido profesor de medicina en Alemania.

Pero, en acabar la guerra, cuando los soviéticos liberan Auschwitz, tuvo que huir. ¿Cómo consigue salir del país alguien que estaba en las listas de criminales de guerra más buscados?

Con mucha suerte. Mengele fue detenido dos veces por los americanos en Alemania. Como había tantas personas en búsqueda y captura, detenían sistemáticamente a todos los militares y, cuando los tenían retenidos, intentaban identificar a los miembros de las SS, que eran a quienes en realidad buscaban.

Los identificaban porque, cuando empezó la guerra, les hacían un tatuaje con su grupo sanguíneo en el brazo izquierdo. Pero Mengele entró en las SS antes de la guerra y no tenía la marca. Así que pudo escapar y se mudó a un pueblo cerca de Günzburg, su ciudad natal. Allí estuvo tres años, pensando que el peligro había pasado, pero entonces los americanos pasaron a buscar a médicos y otros profesionales que habían trabajado en los campos de concentración y exterminio.

Muchos de sus antiguos colegas fueron extraditados a Polonia para ser juzgados. Así que decidió ir a Italia y, desde allí, cogió un avión hacia Argentina, donde el presidente era Juan Domingo Perón, quien recibió a los nazis con los brazos abiertos. No sólo a Mengele, sino también a Adolf Eichmann o Wilhem Sasser. Y Hans-Ulrich Rudel, el piloto de la Luftwaffe más condecorado por Hitler y quien tenía muchas conexiones en Latinoamérica.

Dice en el libro que, en Buenos Aires, había un “ambiente nazi”. ¿A qué se refiere?

Fui allí durante la investigación y vi que los nazis vivían muy cerca los unos de los otros, en casas muy grandes en las que se reunían y podían hablar libremente. Mengele volvió a sentirse seguro allí, hasta el punto que empezó a usar su nombre real. Y todo fue bien hasta que, en 1959, se decreta una orden de arresto internacional contra él a raíz de los relatos de los supervivientes del Holocausto.

Entonces huyó a Paraguay, donde también había una gran comunidad alemana amparada por el dictador Alfredo Stroessner. Allí pudo hacer negocios y hasta consiguió la nacionalidad paraguayana bajo el nombre de José Mengele. Pero aquello duró poco, hasta 1960, que fue cuando el Mossad secuestró a Adolf Eichmann, oficial de las SS responsable de organizar el traslado de presos a los campos de concentración. Entonces Mengele vuelve a huir, esta vez hacia Brasil.

La intención del Mossad era secuestrar a Mengele y a Eichmann en la misma operación y llevarles juntos a Jerusalén para juzgarles y generar un gran golpe de efecto. ¿Por qué no lo consiguieron?

Hablé con Rafi Eitan, comandante del Mossad responsable de aquella operación, y me contó que la idea del doble secuestro provocó divisiones internas. Una vez tuvieron a Eichmann, algunos quisieron esperar para encontrar a Mengele para no levantar sospechas. Otros prefirieron asegurar lo que ya tenían y llevar a Eichmann a Jerusalén para reducir el riesgo de que pudiera escapar. Finalmente, hicieron lo segundo y, claro, Mengele se enteró y pudo huir al Brasil.

El Mossad llegó a acercarse mucho a Mengele, tanto que se lo cruzaron a la salida de su finca. Pero no le detuvieron

Allí, Mengele volvió a tener suerte. El Mossad le siguió la pista y hasta llegaron a verlo cara a cara, pero no le detuvieron. ¿Por qué?

Cuando hablé con él, Rafi Eitan tenía 90 años pero lo recordaba todo. Me contó que había reclutado a un brasileño que vivía en un kibbutz. Llegaron muy cerca, tanto que se lo cruzaron a la salida de su finca. Pero no le detuvieron. ¿Por qué? Pues porque el Mossad, que es uno de los servicios de inteligencia más eficientes del mundo, tiene unos protocolos muy rígidos. No es ver a alguien, secuestrarle y ya está.

Tienen tres fases: la primera es el reconocimiento de la persona para saber dónde vive, qué hace, con quién habla… Después, hacen un plan para el secuestro y la huida y, luego, lo ejecutan. En el caso Mengele, no pasaron de la primera etapa. La cuestión es que, en ese momento, Egipto estaba produciendo misiles, con la ayuda de científicos alemanes, que podían impactar en el Estado de Israel en cualquier momento. El Mossad, que en aquel momento era una agencia muy pequeña, llamó a todos sus agentes de vuelta. Así que Mengele volvió a tener una suerte increíble y volvió a escapar.

Aparte de la suerte, si Mengele pudo escapar fue gracias a una red de personas, la mayoría de origen alemán, que se organizaron para dar cobijo a nazis en Latinoamérica. Hollywood ha presentado esa red con el nombre de Odessa, pero usted asegura que no funcionaba como nos la presenta el cine. ¿Cómo era, entonces?

El nombre Odessa se empezó a usar a partir del bestseller de Frederick Forsyth en los 70. Pero, en realidad, no existía. Hasta el marido de Liselotte, cuando fue interrogado tras la muerte de Mengele, dijo que no existía Odessa. Lo que sí existía era una red de ayuda llamada Kameradenwerk creada por Rudel, el piloto de las SS. Siempre volvemos a él.

Era un entramado formado por sus contactos por toda Latinoamérica para conectar a amigos que pudieran ayudar a exiliados nazis. Fue Rudel quien puso a Mengele en contacto con Wolfgang Gerhardt, un austríaco que vivía en Brasil. Y, a través suyo, acaban entrando en escena todas las personas que cuidaron de él, entre ellas Liselotte.

Esa red funciona tan bien que Mengele elude al Mossad, a la CIA y a los cazadores de nazis y muere, en 1979, sin que nadie lo sepa. Todo se reactiva en 1985, cuando se emite una nueva orden de detención internacional contra él. ¿Por qué entonces?

Sus víctimas fueron las que se reactivaron. Todo empezó con dos gemelas, Eva y Miriam, que sufrían graves problemas de salud y nadie sabía por qué. Los médicos les pedían sus expedientes, pero ellas no podían entregarlos porque, fuera lo que fuera lo que les pasaba, se originó en Auschwitz a consecuencia de los experimentos de Mengele. Y de aquello no había registros.

La única esperanza que tenían era encontrar a otros gemelos que hubieran pasado por lo mismo que ellas. Llegaron a encontrar a 122 supervivientes y decidieron celebrar un juicio ficticio contra Mengele, en Jerusalén, en 1985. Duró tres días y en las televisiones de todo el mundo se escucharon los testimonios de los supervivientes de Auschwitz. Aquello causó tanta conmoción que diversos gobiernos decidieron que era hora de encontrar al nazi más buscado del momento. Así que Alemania, Israel y Estados Unidos unieron esfuerzos y acabaron encontrándole a través de las mismas cartas que yo he usado para hacer este libro.

Y esas cartas les llevan hasta la casa de Liselotte Bossert.

Correcto. Pero Mengele llevaba muerto seis años. De hecho, murió ahogado en una playa durante una excursión con la familia Bossert, tras la que Liselotte decidió enterrarle con un nombre falso. Así se lo contó a la policía cuando fueron a su casa, pero en un principio nadie la creyó. Así que se procedió a la exhumación del cuerpo.

Hubo más prensa en esa exhumación que en el entierro del primer ministro Tancredo Neves, que fue tres meses antes

Aceptar que Mengele estaba muerto era aceptar que todas las agencias de inteligencia y los cazadores de nazis que habían intentado encontrarle habían fallado. ¿Costó mucho que se aceptaran los resultados de las investigaciones forenses?

Bastante, sí. Hubo más prensa en esa exhumación que en el entierro del primer ministro Tancredo Neves, que fue tres meses antes. Así que todo el mundo pudo ver cómo los científicos brasileños manipulaban el cadáver sin guantes y pisaban la tumba. Uno de ellos hasta sostuvo el cráneo ante las cámaras, como si fuera una escena de Hamlet.

Por eso, cuando los científicos brasileños concluyeron, después de semanas de pruebas forenses, que el cadáver era de Mengele, muchos gobiernos no lo creyeron. Especialmente el de Israel, un país en el que corrían muchas teorías conspiranoicas que sostenían que el nazi había fingido su propia muerte.

Las dudas llegan hasta 1992, cuando se desarrolló la tecnología para realizar exámenes de ADN que resolvieron que, efectivamente, Mengele estaba muerto. Y Estados Unidos, Alemania e Israel cerraron sus expedientes del caso. Así, sin más. Sin que nadie pagara por lo que hizo.

Liselotte tampoco pagó por dar cobijo a un nazi durante una década. ¿Cómo pudo evitar la cárcel una mujer que protegió al criminal de guerra más buscado del mundo?

Tuvo que responder por el crimen de falsedad ideológica [haber enterrado a Mengele con un nombre falso] porque el crimen por haber dado cobertura a un criminal buscado ya había prescrito. Le pedían dos años de cárcel, pero el juicio fue tan largo que no acabó hasta 1997 y entonces, ¿sabes qué? Que para entonces ese crimen también había prescrito. Así que nadie, ni Mengele ni nadie que le hubiera ayudado, pagó por nada.

Con este libro no busco justicia, sino explicar o que pasó, porque tengo la sensación de que hay ciertas cosas de esta historia que podrían repetirse

En su primera conversación con Liselotte le dijo que no podía hablar porque había llegado a un pacto con los judíos. ¿Llegó a saber de qué se trataba?

En esa conversación me dijo que había mucho dinero en juego. Yo pensaba que se refería al dinero de la familia Mengele, que era muy rica, pero no era eso. Lo supe en 2017, cuando se desclasificaron los archivos secretos del Mossad. Los estaba leyendo y casi caigo de la silla cuando leí el nombre de Liselotte. Resulta que, antes de que se hicieran las pruebas de ADN, Israel quería estar seguro de que el cadáver era de Mengele, así que decidió hacerle la prueba del polígrafo a Liselotte.

Ella se negó durante años, hasta que acabó pidiendo dinero a cambio de acceder. Empezó pidiendo 100.000 dólares, pero le dieron 45.000. Por tres preguntas: “¿El hombre que se ahogó junto a usted en la playa de Betioga era Mengele?”, “¿El hombre que llevó al Instituto de Medicina Legal de Santos era Mengele?” y “¿Mengele está muerto?”. Respondió que sí y así se cerró el caso.

Cuando se da cuenta de que todo el entramado para mantener a Mengele a salvo se urdió y llevó a cabo tan cerca de su casa, en su misma escuela, ¿Qué sensación le queda?

Una de las cosas que me lleva a escribir el libro era saber si mis vecinos eran nazis. Y la respuesta es no. O no sólo. Muchos le protegieron a sabiendas de quién era, pero otros no tenían ni idea. Pero cuando se supo, hubo una gran conmoción. Con este libro no busco justicia, sino explicar o que pasó, porque tengo la sensación de que hay ciertas cosas de esta historia que podrían repetirse.

Actualmente, se están cometiendo crímenes de guerra en diversos lugares. Putin y Netanyahu son solo dos ejemplos. Hay personas contra las que hay órdenes de detención y no pasa nada. Y parece que no importa. La historia se está repitiendo y no puede ser. Creo que las víctimas tienen que unirse, los periodistas no debemos callar para que, entre todos, podamos conmocionar rápido al mundo y no tener que esperar años hasta que se haga justicia.

“¿Y si entre esas cenizas escondidas están las de los nuestros?”. Esa pregunta de Anton Gandarias fue una de las claves para dar con el paradero de su tío, Anjel Lekuona, exiliado en la Guerra Civil y fusilado en el campo de concentración nazi de Hradischko, en la República Checa, y también una de las cuestiones que han querido narrar en el documental 'Popel' ('Cenizas'), que retrata el viaje de Gandarias, Unai Eguia y Antonio Medina, también familiares de víctimas del nazismo, en su búsqueda de la verdad. Es un viaje convertido en documental de la mano del director gernikarra Oier Plaza.

“Como gernikarras conocíamos la historia de Anjel Lekuona, pero todo cambió cuando nos enteramos de que no se trataba solo de la historia de un viaje dramático, sino que había algo positivo detrás: la heroicidad de František Suchý y su hijo”, reconoce el director que este martes ha presentado la película en la sala BBK de Bilbao bajo la presidencia del lehendakari, Imanol Pradales, y de la consejera de Justicia y Derechos Humanos, María Jesús San José, después de pasar por el Zinemaldia de Donostia y de su estreno en Praga a modo de homenaje.

František Suchý fue el administrador del crematorio civil de Strašnice, en Praga. Cada vez que lo nazis le llevaban un cuerpo del campo de concentración Hradischko, tenía la orden de incinerarlo. Sin embargo, Suchý, horrorizado por aquello, apuntaba sin que le vieran un listado de los nombres y apellidos de las víctimas y un número que los identificase. A pesar de que los miembros de la SS pensaban que el administrador del crematorio quemaba los cuerpos de forma conjunta, éste lo hacía por separado y depositaba sus cenizas en urnas individuales que escondía después por el cementerio. Cada urna contaba con un número que también incluía en el listado en el que iba escribiendo todos los días los nombres y apellidos de las personas que incineraba. También le pidió a su hijo que hiciera lo mismo, para así, tener una copia del listado por si le descubrían y acababan con su vida. Esa es la heróica historia que Plaza y su equipo han logrado llevar a la gran pantalla gracias a las animaciones de Kote Camacho.

“Aunque el transfondo sea oscuro y esté ligado con la muerte, la heroicidad de ese padre y su hijo y la investigación llevada a cabo por las familias de las víctimas tienen una belleza muy cinematográfica. La historia tiene muchas capas. Hemos tenido mucha suerte porque hemos contado una investigación ya realizada. Nuestro reto ha sido dar orden a esa investigación”, defiende el director, que logra en 87 minutos plasmar una historia de décadas que une a Euskadi y a la República Checa.

Suchý primero y su hijo después llegaron a rellenar tres libros grandes con los nombres de más de 2.000 víctimas, la mayoría prisioneros checos, pero también franceses y españoles. Las cenizas de Anjel Lekuona, quien fue deportado desde Francia, donde se exilió tras luchar como gudari en la Guerra Civil, reposan gracias a la hazaña de Suchý hoy en día en el memorial dedicado a las víctimas de aquella masacre en el cementerio de Praga. Junto a las suyas, también están las de otros cinco prisioneros españoles del campo de concentración del Tercer Reich: Enric Moner, Pedro Raga, Antonio Medina, Rafael Moya y Vicente Vila Cuenca. Llevan ahí desde el año 1945, pero no fue hasta hace poco cuando sus familias lo han sabido con certeza. “Mi madre, que no habló libremente de mi tío hasta que murió Franco, guardaba en su mesilla de noche la carta de uno de sus compañeros de cautiverio, Gregorio Uranga. En la carta le contaba qué había sido de mi tío, cómo fueron detenidos por los alemanes y los crímenes que se cometieron, pero sobre todo, contaba que mi tío había sido incinerado y sus cenizas estaban en Praga”, explicó el propio Anton Gandarias a este periódico cuando su tío se convirtió en el el primer vasco fusilado en un campo de concentración nazi homenajeado con una Stolperstein.

Esa fue la clave para que, después de 20 años de búsqueda, Gandarias, junto con Unai Eguia y Antonio Medina, también familiares de víctimas del nazismo tratando de saber qué ocurrió en aquella época, dieran, tras una larga travesía y con la ayuda del Gobierno de la República Checa, con el cementerio de Strašnice, donde efectivamente, encontraron las cenizas de Anjel Lekuona, con el número de urna 62559, Enric Moner con el número 62557, Pedro Raga, con 62558, Antonio Medina, con el número 62560, Rafael Moya, 62563, y Vicente Vila Cuenca con el número de urna 62752. Con esa información, localizaron a los familiares de los seis españoles asesinados en el campo de concentración de Hradischko, para que conocieran qué ocurrió con ellos.

La historia de Anjel Lekuona y del resto de las víctimas ha sido recogida en estos útimos años en la novela 'Y los campos se quedaron sin flores', escrita por Unai Eguia, otro de los protagonistas del documental 'Popel'. Eguia es un profesor que empezó indagando sobre la vida de Enric Moner y así llegó hasta la historia que se esconde y que a partir de este martes se podrá ver en la gran pantalla. “Es una historia que tenía que ser contada y que a día de hoy tiene sentido contar. Cualquier sociedad debe hacer un ejercicio de memoria para poder avanzar. 'Popel' es una historia viva porque de las cenizas encontradas 85 aún no han sido reclamadas ni encontrado el paradero de sus familias”, reconoce Plaza, que explica que para hallar a las familias de esas víctimas han creado una página web con el nombre del documental para conseguir que más familias vivan la historia de reencuentro con las cenizas de las víctimas que viven los protagonistas de la película.

El Tribunal Supremo ha rechazado una querella que el Sindicato Unificado de Policía presentó contra Ione Belarra, secretaria general de Podemos, por denunciar “un serio problema de infiltración neofascista” en la Policía y la judicatura en plenos disturbios racistas en la localidad murciana de Torre Pacheco el pasado mes de julio. Los jueces entienden que las expresiones de la diputada “evidencian una falta de respeto y educación”, pero prevalece su libertad de expresión al estar en “un contexto político y social concreto”, en ese caso el auge del odio contra los migrantes tras la agresión a un anciano en la localidad.

Este sindicato, uno de los que tiene más representación y trayectoria dentro de la Policía Nacional, anunció su querella contra Belarra el pasado mes de julio por delitos de odio e injurias graves a las fuerzas de seguridad. Sus palabras, denunció entonces el SUP, “tienen una influencia social que puede derivar en la generación de sentimientos de hostilidad y rechazo hacia los miembros de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado”.

La secretaria general de Podemos acudió a Torre Pacheco a la cabeza de una amplia delegación del partido para denunciar los disturbios racistas que se sucedían en la localidad después de que un anciano de 70 años fuera víctima de una agresión a manos de un grupo de jóvenes magrebíes, paliza que la extrema derecha instrumentalizó para fomentar el odio y las cacerías contra la población migrante. Belarra también criticó la actitud de las fuerzas de seguridad y la Justicia al entender que no actuaban con la contundencia suficiente: “Tenemos un serio problema de infiltración de la ideología neofascista, tanto en las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado como en la Justicia en España, que no funciona iguala en función del color de piel”, denunció.

El Supremo, con el juez Ángel Hurtado como ponente del auto y con el apoyo de la Fiscalía, ha decidido inadmitir la querella del SUP que pedía la imputación de Belarra. Sus expresiones, dice el tribunal, “se enmarcan el ejercicio legítimo de su derecho fundamental a la libertad de expresión, emitidas, además, en el contexto de un debate político, pues así lo exige el pluralismo político”. Una causa penal, añade la Sala que preside Andrés Martínez Arrieta, no puede ser un “factor de disuasión”.

Los jueces cargan con dureza contra Belarra por sus declaraciones sobre la Policía y su actuación en los disturbios racistas de Torre Pacheco: “Evidencian una falta de respeto y educación”, dice, y pueden ser consideradas “no sin razón, inconvenientes, desabridas o inoportunas” pero, lamenta, “no son extrañas en el debate político que reina en nuestros días”. La Fiscalía también solicitó en su informe que la querella fuera rechazada de plano y que el Supremo no llegara a imputar a Belarra, que “reúne la doble condición de Diputada de las Cortes Generales y Secretaria general del partido político Podemos”, lo que refuerza su libertad de expresión.

En la actualidad los tribunales catalanes mantienen en prisión provisional al supuesto líder del grupo ultra 'Deport Them Now' acusado de incendiar las redes sociales y promover los incidentes racistas.

El SUP no fue el único sindicato del ámbito policial que anunció acciones legales contra Belarra por sus declaraciones en Torre Pacheco. Jupol criticó que Belarra no acudiera esta semana a un acto de conciliación, anunciando que interpondrá una querella por las mismas declaraciones, condenada en ese aspecto al archivo tras este pronunciamiento del Supremo. Este segundo sindicato añade a sus acusaciones un mensaje que Belarra escribió en la red social X esos días denunciando “racismo institucional” en la Policía Nacional.

El Museo del Louvre mantiene un sistema de seguridad considerado entre los más sofisticados de Europa, con sensores, cámaras térmicas y guardias en todas las salas. Aun así, este octubre un grupo de ladrones burló cada uno de esos controles y se llevó varias joyas históricas pertenecientes a la antigua monarquía francesa. La sustracción, ocurrida a plena luz del día en la Galerie d’Apollon, se ha convertido en un golpe que ha alterado la rutina del museo y ha obligado a cerrar temporalmente algunas de sus salas más visitadas. La investigación se desarrolla mientras las autoridades francesas tratan de determinar cómo los asaltantes lograron entrar y salir en apenas unos minutos con piezas de valor incalculable.

El robo, producido el domingo 19 de octubre, afectó a ocho joyas de gran relevancia histórica, entre ellas un collar y unos pendientes de esmeraldas que Napoleón Bonaparte regaló a María Luisa el día de su boda. Según informó la agencia Associated Press, solo una tiara de diamantes y esmeraldas ha sido recuperada, aunque dañada. Las autoridades describieron la operación como “profesional y meticulosamente planificada”, una definición que recuerda otros episodios similares ocurridos en el pasado dentro del propio museo.

La desaparición de la Mona Lisa cambió para siempre la fama del museo

A comienzos del siglo XX, el Louvre ya había sufrido el robo que lo haría mundialmente conocido. El 21 de agosto de 1911, Vincenzo Peruggia, antiguo empleado del museo, sustrajo la Mona Lisa de Leonardo da Vinci. Guardó la pintura bajo su bata y abandonó el edificio sin ser detectado. Dos años después fue detenido en Florencia cuando intentó vender la obra. Aquella desaparición convirtió el retrato en el cuadro más famoso del planeta y marcó un antes y un después en la percepción pública del museo.

Décadas más tarde, la Segunda Guerra Mundial puso a prueba la capacidad del Louvre para proteger su colección. Jacques Jaujard, entonces director, organizó el traslado de miles de piezas a distintas localizaciones del interior de Francia para evitar su captura por las tropas nazis. La operación permitió conservar la mayor parte del patrimonio del museo, aunque algunas obras acabaron en manos del ejército alemán y fueron recuperadas tras la contienda.

En los años 70 desapareció el cuadro La ola, de Gustave Courbet, una pérdida que nunca se resolvió. La obra fue robada de una sala secundaria sin dejar rastro. Poco después, en 1983, se descubrió la falta de dos armaduras del siglo XVI pertenecientes a la colección de artes decorativas. Décadas más tarde se encontraron en Alemania, lo que confirmó la dimensión internacional de los robos de patrimonio francés. Ya en 1998, el lienzo Le Chemin de Sèvres, de Camille Corot, fue sustraído y jamás recuperado. Ese suceso motivó una revisión completa de los protocolos de seguridad internos del museo.

El historial del Louvre incluye también robos ocurridos fuera de sus salas y otros con intrusiones desde el exterior, como el más reciente. En 1966, un conjunto de joyas antiguas fue sustraído durante su traslado de regreso a Francia tras una exposición en Virginia y apareció en una bolsa en Nueva York. Años después, en 1976, unos ladrones accedieron al museo por un andamio y robaron una espada de Carlos X. Ambos episodios revelaron que la vulnerabilidad del patrimonio no dependía solo de la seguridad interior, sino también de la logística y el control perimetral

La oleada reciente de asaltos confirma un patrón cada vez más preciso en los robos de arte

Mientras tanto, otros museos franceses también han padecido robos similares. En 2024 desaparecieron siete objetos históricos del Museo Cognacq-Jay, en París, y semanas antes el Museo Adrien Dubouché, en Limoges, perdió varias piezas de porcelana valoradas en más de nueve millones de euros. Estos casos reflejan un patrón cada vez más sofisticado en los métodos de robo, en el que los asaltantes conocen con exactitud los puntos débiles de los edificios patrimoniales.

El último incidente del Louvre ha reavivado el debate sobre la eficacia de los sistemas de vigilancia y la necesidad de reforzar la cooperación internacional en la recuperación de obras de arte. En 2021, una armadura del Renacimiento italiano robada en 1983 reapareció en una colección privada del oeste de Francia, lo que alimenta la esperanza de que las joyas napoleónicas puedan regresar algún día a su lugar original. La historia del museo demuestra que, pese a los avances tecnológicos, la protección del arte sigue siendo una tarea inacabada.

En el campo de concentración nazi de Mauthausen se pasaba hambre. Mucha. Así lo atestiguaba Juan Arregui Olano, un vasco natural de Barakaldo que acabó deportado allí, reducido a un mero número. Recordaba, en una entrevista concedida muchos años después, que en 1944, cuando ya acumulaba dos años con sus más de seiscientas noches en el campo, llegó por primera vez una delegación de la Cruz Roja. Les entregaron unas tarjetas postales para que pudiesen hacer llegar un mensaje a casa, pero en él no se podía añadir nada. Él se valió de una triquiñuela para trasladar más información. “El euskera vino a resolverme tan trágico problema. Existía un recuadro en el que había que poner el número de prisionero y el nombre, así que, como nunca éramos llamados por el nombre, puse mi número y luego J. Arregui Goizandia [que puede traducirse del euskera como 'mucha hambre']. Mi madre comprendió enseguida que tenía hambre y así recibí el primer paquete”, rememoraba.

El de Arregui Olano es uno de los muchos testimonios que se recogen en la exposición 'Memoria de la deportación. Testimonios vascos de los campos nazis', que puede visitarse en la Sala Amárica de Vitoria hasta el 23 de noviembre. “Hay heridas del pasado que tardan años en cicatrizar. Algunas, como la de la deportación vasca a los campos de concentración nazis, no se cierran en vida de quienes las sufrieron. Primero la muerte y el olvido conseciente y después la desmemoria han contribuido a que, ochenta años después de la liberación de los campos, la herida siga abierta”, se puede leer nada más acceder a las instalaciones. “Hasta para quienes lo sufrieron en sus propias carnes, resulta imposible no ya expresar con palabras, sino siquiera concebir que algo así haya sucedido”, se añade. Para que no caigan en el olvido, se han grabado los nombres de más de dos centenares de víctimas en las paredes. El comisario de la exposición es Luis Sala, que esta semana, durante el acto de presentación, ha llevado a cabo una visita guiada de todos los elementos que la componen.

El visitante puede seguir las diferentes oleadas de vascos hacia el exilio, aprender sobre los diferentes presos que poblaban los campos de concentración nazis, leer —y también escuchar— testimonios de deportados vascos, ver cómo era el uniforme que se les imponía a quienes acaban en aquellas máquinas de “deshumanización”... Y todo comenzó con la derrota de la República en la Guerra Civil española, que precipitó la salida hacia el exilio de alrededor de 100.000 vascos. “Es horroroso ver ancianos que padecen enfermedad, enfermos con paludismo, reuma, fiebres, etc. y constatar que junto a la buena voluntad de los médicos no existe ningún medicamento. Ni una sencilla purga, ni un bote de linimento. Ya que te hablo con toda franqueza no puedo ocultarte que me parece bárbaramente inhumano el ver a enfermos nuestros en esta situación. Cinco mil vascos, encerrados entre alambradas y en barracas, sin colchón todos, sin mantas gran número, sin medicamentos, sin vestidos”, escribía ya en 1939 en una carta el deportado Iñaki Azpiazu, preso en el campo de Gurs, sito cerca de la localidad francesa de Oloron-Sainte-Marie.

Víctimas “condenadas al olvido”

La exposición se enmarca en un año que tanto desde el Instituto de la Memoria, la Convivencia y los Derechos Humanos (Gogora) como desde el Gobierno vasco, con la consejera de Justicia y Derechos Humanos, María Jesús San José, al frente, se ha dedicado a recordar y rendir homenaje a más de dos centenares de vascos que fueron deportados a campos de concentración nazis a lo largo de la Segunda Guerra Mundial. “Eran unas víctimas que habían sido condenadas al olvido y era necesario reivindicarlas, reivindicar todo su sufrimiento y la resiliencia, la fuerza y la dignidad con la que sus familias han conservado su recuerdo”, ha sostenido Alberto Alonso, director de Gogora. Era necesario, ha añadido, que esos recuerdos pasasen a fomar parte de la “memoria histórica y democrática” del pueblo vasco. La consejera y el director de Gogora han estado acompañados en la presentación por Ana del Val, diputada foral de Cultura y Deporte, también del PSE-EE.

La exposición, que se puede ver en Vitoria desde ahora y hasta el 23 de noviembre, se propone dotar esos retales de memoria de un contexto en el que entenderlos. “Tenemos la firme convicción de que solamente mirando al pasado sin ningún tipo complejo, de una forma crítica y reflexiva, podemos construir la ciudadanía del presente y la del futuro”, ha apostillado Alonso. “Hoy es más necesario que nunca volver a mirar hacia atrás, volver a ver cómo en un momento dado la humanidad se vio arrastrada a lo más profundo de la miseria, cómo se pudo llegar a negar la humanidad a millones de personas”, ha dicho, con alusiones a un presente en el que vuelve a estar en boga la palabra 'genocidio' por los asesinatos que Israel está perpetrando en Palestina. Era en ese abismo de miseria en el que, tal y como detallan las memorias de los deportados que la sufrieron, se torturaba, se ahogaba de hambre y se humillaba una y otra vez hasta despojar a los presos de cualquier destello de dignidad. “En la cantera existía un deporte favorito entre los SS que consistía en hacer apuestas sobre quién tumbaba más presos en menos tiempo”, recordaba Arregui Olano tiempo después de estar preso.

“Sus nombres jamás pueden volver a ser olvidados”

La consejera San José ha recalcado que la exposición se nutre de donaciones hechas por familiares de las víctimas de las deportaciones. “Estos objetos, de un incalculable valor sentimental, son una evidencia material que permite a las familias mantener un vínculo emocional con quienes tuvieron la desgracia de sufrir el exilio, la deportación y el trato inhumano en los campos de concentración”, ha sostenido. La consejera ha incidido en varias ocasiones en el hecho de que fue la represión franquista la que arrastró a estas personas hacia el exilio a Francia, donde luego fueron reclutadas sin alternativa para luchar en la Segunda Guerra Mundial, tras la que acabaron encerradas en los campos nazis. “Miles de apátridas a quienes el odio revanchista del régimen franquista les había negado la nacionalidad vasca y española. Encerrados entre alambres de espino, privados de lo más básico: del derecho a tener derechos”, ha argumentado.

La exposición, ha dicho la consejera, pretende “revisitar” la memoria de estas víctimas y recordar “su sacrificio”. “Muchos de ellos acabaron en campos de concentración nazis, arrojados al pozo más oscuro al que jamás se ha visto arrastrada la humanidad. No solo se les negaban sus derechos y su nacionalidad, sino que se les terminó negando su propia condición de seres humanos. Arrojados a una maquinaria de exterminio, muchos de ellos fallecieron en condiciones absolutamente lamentables”, ha apostillado San José. “Han de formar parte de nuestra memoria colectiva, de nuestra memoria democrática. Sus nombres jamás pueden volver a ser olvidados, porque ya son parte del patrimonio democrático de esta sociedad. Su sacrificio y su dolor fueron el germen de esta Euskadi que mira al futuro comprometida con la libertad, la igualdad y la fraternidad”, ha apuntado también la consejera.

Una sección de la exposición está exclusivamente dedicada a las mujeres que fueron víctimas de las deportaciones. Los archivos de Ravensbrück, el mayor campo de concentración nazi dedicado a mujeres, se quemaron, pero se ha rescatado cierta información sobre algunas de las represaliadas. “Cada día estábamos más depauperadas, veíamos más cercano nuestro fin, pero ¿en qué condiciones? Vivíamos como autómatas, no comprendíamos más que los gritos, no oíamos más que quejidos y súplicas, el ruido sordo y seco de los palos, los perros que aullaban y el 'tacatac' de las ametralladoras. Vivíamos angustiadas, desesperadas, ¿teníamos reacciones humanas? Aguantar, aguantar. Siempre en lo más íntimo de nuestro corazón brillaba una lucecita débil de esperanza, ¡pero tan débil! Cuesta aceptar morir como una bestia”, rememoraba Alfonsina Buena, una de ellas. A la vuelta, en un rincón se reproduce el icónico mensaje —“Los españoles antifascistas saludan a las fuerzas liberadoras”— con el que los prisioneros españoles de Mauthausen recibieron a los estadounidenses que liberaron el campo en 1945, hace ahora ocho décadas.

El 18 de marzo del año 1944, día de Sandor según el calendario gregoriano, el escritor húngaro Sandor Marai y su esposa, invitaron a cenar a algunos parientes en el piso que el matrimonio había habitado durante dos décadas en la ciudad de Buda. La mesa para el banquete se dispuso de acuerdo con la tradición burguesa de un tiempo pretérito: vajilla de porcelana de Meissen, antigua herencia familiar, cubiertos de plata y dos candelabros franceses con las velas encendidas proyectando una luz íntima y misteriosa con la que iluminar los rostros de los familiares, el pequeño círculo burgués rodeado de unos muebles antiguos que reflejaban los gustos, las costumbres y los modos de las gentes del pasado.

Los once comensales se sentaron alrededor de una mesa ovalada. Todos eran descendientes de las familias burguesas que habían habitado el mundo sólido y confortable anterior a la guerra de las trincheras, siendo, todos, inequívocamente contrarios a los nazis, salvo uno de los parientes. Tras la cena comenzó, en torno a la mesa, la habitual tertulia, junto con las copas de vino y las tazas de café. Todos temían el final de la guerra. Lo que podía suceder tras la guerra. Sandor Marai opinó que había que romper de una vez con los alemanes. La mayoría estuvo de acuerdo, salvo el pariente nazi, que, encarándose con el escritor húngaro, le manifestó: “Yo no soy nacionalsocialista. Tú no puedes comprenderlo porque tienes talento. Yo no tengo talento así que necesito al nacionalsocialismo. Ahora se trata de los que no tenemos talento. ¡Esta es nuestra oportunidad!”.

El 19 de marzo del año 1944, o sea, al día siguiente de la celebración de esta cena, tres divisiones provenientes de Belgrado, dos de Zagreb, dos blindadas de Viena y una motorizada de Cracovia penetraron en el país magiar. Estas fuerzas no encontraron oposición alguna. La operación Margarethe fue la acción militar alemana que produjo la rápida ocupación de Hungría por el Tercer Reich. “Ahora se trata de nosotros, de los que no tenemos talento. ¡Esta es nuestra oportunidad!”. La oportunidad de los resentidos, la de los frustrados. Nada más vengativo. Nada más peligroso que la oportunidad aprovechada por quienes se sienten menospreciados, ninguneados por cualquiera de las formas de la inteligencia.

Tal vez lo que explica la barbarie financiada por los grandes empresarios industriales y alentada por millones de ciudadanos europeos durante el siglo XX, también explique el asalto a las instituciones democráticas por parte de los bárbaros en estos oscuros días del siglo XXI.