Cantabria no se ha comportado de forma diferente en estas elecciones. Los partidos tradicionales harán lecturas victoriosas y Unidas Podemos y Ciudadanos buscarán una alfombra bajo la cuál esconderse. Pero la única lectura posible es la del fracaso colectivo de los supuestos partidos demócratas y la de la ceguera social provocada por el deslumbramiento por exceso de tele y redes.

La irrupción de Vox en Cantabria, con uno de los cinco diputados posibles, y el golpe en la mesa del parlamento con algo más de medio centenar de escaños es un drama para un país que sufrió cuarenta años una dictadura que es de la que bebe ideológicamente –y estéticamente- el partido ultra. La ciudadanía cántabra es hija de la guerra del 36, del exterminio posterior y del miedo cerval que durante cuatro décadas nos convirtió en una sociedad mayoritariamente temerosa y ‘necesitada’ de líderes fuertes que marquen la ruta.

La gente ha votado con rabia, pero no con una rabia natural, sino con una rabia inducida. El éxito de Vox en Cantabria y en el resto del país no es achacable a la abstención o a la mítica división de las izquierdas. A Vox le ha regalado los escaños un ‘holding constitucionalista’ en el que han participado los medios de comunicación, los políticos, los empresarios y los opinadores que han agitado el fuego de Cataluña, el nacionalismo español para menores de edad, o los mitos xenófobos que relacionan la migración con una precariedad económica que, en realidad ha sido provocada por nuestros políticos, por nuestras empresas y por nuestra dependencia enfermiza del turismo.

Durante las últimas semanas se ha normalizado de forma irresponsable el discurso franquista de Vox mientras se demonizaba la política. Pues ya está, los ultras que comenzaron hace poco a salir del armario han sido aupados gracias al ‘holding constitucionalista’ y al irresponsable cálculo electoral del presidente en funciones y de algunos técnicos en el engañoso arte del marketing electoral.

El futuro va a ser duro. Al menos, el futuro inmediato. Da igual si el PSOE logra formar Gobierno, la ultraderecha va a provechar al máximo el espacio que le han regalado. Su trinchera política principal va a ser el Tribunal Constitucional y la andanada de ataques a las libertades colectivas e individuales va a ser brutal. Nos toca cerrar la brecha.

No creo que sean los partidos que se miran el ombligo los que logren hacerlo. Le toca a la sociedad pensante, a la que rehúye el hooliganismo y los eslóganes facilongos, poner diques a la expansión aceitosa y casposa de Vox. Es difícil comparar a España con otros países, porque nuestra historia del siglo XX no es similar a la de casi ningún país vecino. Esperemos que a Vox le pase lo que le ocurrió a Amanecer Dorado en Grecia, que pasó de ser la tercera fuerza del país en 2014 a desaparecer parlamentariamente en 2019. Pero eso es impredecible en este momento. Mientras, esperemos que la sociedad civil organizada, democrática y defensora de la vida y la convivencia, entienda la responsabilidad histórica a la que se enfrenta y encuentre rutas innovadoras y creativas para contener este totalitarismo ideológico, moral y estético.

En Cantabria, los partidos tradicionales no entendieron el contexto. El PSOE y el PP se lanzaron contra el PRC; el PRC optó por lo instrumental [consigamos cosas en Madrid]; Unidas Podemos seguía en su particular pulso con el PSOE, y, mientras, mientras, Vox se iba colando en la fiesta. ¿Alguien tomará nota? No creo… la normalización de la presencia de los ultraderechistas en ayuntamientos -como el de Santander- evidencia que hay una capacidad de “convivir” con el totalitarismo tan absurda como peligrosa. ¿Alguien entenderá que tenemos un enemigo –no un adversario- común como sociedad? La democracia y la libertad de expresión ya deberían haber aprendido con lo sucedido en Alemania en el siglo XX que los totalitarios entran por las urnas y después las queman. La rabia inducida y absurda de esta sociedad -precarizada también moralmente- es un poderoso combustible para esa hoguera.

Paco Gómez Nadal vuelve con 'Diario de Cesiones' su séptima obra, la cual presentará este viernes día 21 julio a las 20.00 horas en la librería La Vorágine. Según el autor, “está escrito en la clave íntima y universal de 'Tercena Resistencia' y es un acto de desnudez conjugado en una prosa poética con pocas concesiones”. Explica también en sus redes sociales que se trata de “textos de estos últimos meses de búsquedas, incertidumbres y desconciertos”.

La librería en la que se presenta relata que “Paco Gómez Nadal regresa a su casa voraz con la energía de los tiempos”. Después de presentar en Santander la nueva obra, el escritor viajará a Voces del Extremo, un encuentro anual de poesía que se celebra desde 1999 en Moguer (Huelva) y está organizado por la Fundación Zenobia-Juan Ramón Jiménez con la coordinación del poeta y ensayista Antonio Orihuela.

La poeta cántabra Patricia Fernández se ha encargado esta vez de escribir el prólogo de 'Diario de Cesiones' publicado por la editorial Amargord. Fernández escribe: “Paco Gómez Nadal escribe desde la tierra al cosmos que nos habita, desde la resistencia y el abrir de puertas donde antes un muro con propaganda barata cegaba al animal. Escribe 'dedicando el tiempo productivo a lo imposible' derrotando así la palabra productividad hasta que es un pájaro. Golpeando los barrotes invisibles para descubrir el hueco entre ellos y liberarnos en caída hasta despertar y vernos. Somos magníficos, en nuestros miedos y miserias y confusiones. Somos magníficos detrás del carnaval creado para formar soldados que no solo luchen en trincheras sino en oposiciones o ludotecas”.

Gómez Nadal nació en Murcia en 1971, pero su corazón ya está afincado en Santander, tanto es así que fue uno de los impulsores de la creación de la Librería La Vorágine. Aparte de su afición por la escritura y el periodismo, Gómez Nadal es activista y tiene una importante relación con Sudamérica. Precisamente este año ha estado en Colombia, donde ha impulsado un proyecto periodístico llamado 'Colombia Plural' un nuevo medio de comunicación independiente de la zona.

Entre sus libros más conocidos destacan 'Los muertos no hablan', 'El Malcontento', 'Estas Palabras', 'Dos años de Locura' y 'Tercera Resistencia', el más reciente, publicado en enero del 2015.

Entender por qué una ciudadanía vota de manera recurrente a los partidos políticos que le ha robado la cartera -y parte de la dignidad- es materia de análisis de Cuarto Milenio… ¿lobotomía colectiva?, ¿ignorancia política?, ¿masoquismo?, ¿estrategia colonial extraterrestre?

Lo que no está al alcance del saber esotérico es la comprensión de cómo se ha democratizado la estupidez en los últimos años. Allí donde hay una cola, allí donde la publicidad señala con el sucio dedo que diseña, allí donde nos dicen los medios que nos hacemos “cool”… pues allí que los borregos también conocidos como ciudadanos van en manada para formar parte del ritual social de la estupidez compartida.

Normalmente escribo en primera persona del plural y me incluyo, pero esta vez no. Esta vez no porque me refiero al surrealista evento de hacer horas de cola para recoger un carnet para entrar a un lugar que aún no existe (al menos hasta finales de junio) y en el que los entusiastas cántabros de pedigrí no saben todavía qué encontrarán. Pero ya hay 6.000 con pase permanente y algo más de 500 con tarjeta de amigos del Centro Botín que son noticia de periódico por lo absurdo de su espera (aunque el diario del régimen lo venda como un “éxito” cultural). Misterios de la mente humana que ni Iker Jiménez ni un ejército de expertos en lo paranormal podrían desentrañar. No serían capaces porque en realidad el insondable misterio de la estupidez humana es la normalidad de esta sociedad que, salvadas las excepciones, tiende a no pensar más allá de los números de la Bonoloto y sustituye la inteligencia por una App desarrollada por alguna noble universidad local subvencionada, a su vez, por alguna entidad bancaria con un Centro tan atrasado como incógnito.

Sólo hay que leer a César Rendueles -cuando define el peripatético sector de las “industrias culturales”- o al local Alberto Santamaría -en su “Paradojas de lo cool”- para entender que durante la ‘pedorrez’ española del tránsito del siglo XX al siglo XXI la palabra cultura se vació de contenido hasta equipararse con espectáculo (casi todo lo que suponga una entrada a un edificio es cultura), con consumo (¡coma cultura!), con faraonismo (edificios impactantes rellenos de la nada) o, por qué no, con la Feria de Día de Santander. Las mismas colas, la misma bulimia consumista, la misma obsesión por estar donde hay que estar (es decir, donde nos ha indicado el dedo sucio del diseño), la misma estupidez compulsiva de una caseta de pinchos en plato desechable pero aplicada a la aún denominada como “cultura”.

El Centro Botín, ese que va a cambiar a Santander y Cantabria para “los siempres de los siempres”, puede vender humo en botella y la gente hará cola para esnifarlo. Dicho espacio prometido tiene la ventaja de que no debe rendir cuentas de sus dineros, ni de sus objetivos, ni de su propuesta. La privatización de la cultura-espectáculo ha sido otra vuelta de tuerca rentable que deja el Palacio de Festivales o el atrasado Centro Botín como coto vedado para la sociedad visible del Santander visible, mientras la inversión en infraestructura, formación y difusión cultural en los barrios es pírrica.

Hubiera sido un buen experimento hacer una encuesta georreferenciada de quiénes hicieron fila el pasado viernes en la Fundación Botín para recoger su ración de humo. En esto de la cultura también hay clases, y niveles, y fronteras invisibles. Lo único democrático en esta cultura del espectáculo (vacío) es la estupidez humana, ese insondable misterio que logra que personas que podríamos considerar formadas se rindan sin pelear ante el impulso de este Pávlov cultural. Sin Jean-Michel Jarre salvará a Cantabria del olvido global, el pase al Centro Botín es el nuevo pasaporte del peregrino local que certifica origen y clase, la ontología de lo ‘cool’.

Imagino que al Ministro-Alcalde le habrán enviado su pase por correo mientras contempla si su sueño del Museo Reina Sofía de las Rabas se hunde por culpa de los malditos regionalistas o se salva gracias a su visión infinita de los poderes terapéuticos (y electorales) del humo embotellado.

Tiene lógica… El grupo municipal del Partido Popular en el Ayuntamiento de Santander se quedó solo para votar en contra de la propuesta del PRC de poner en marcha un Plan de Choque contra el Desempleo. No es un tema tan importante para el PP, al menos… no tanto como el de las papeleras de la ciudad. Un poco antes, ese grupo (el del PP, les recuerdo) también se quedó solo (pero esta vez con su poder lo sacó adelante) en la votación a favor de la ridícula propuesta de nuestros amigos David González y Cora Vielva, protagonistas indudables de una época de despiste político donde lo más espurio se torna fundamental y lo fundamental se queda en… las papeleras de 160 euros en las que tiramos los chicles ya mascados.

Recuerden que David González y Cora Vielva fueron los indignados concejales que vieron en un concierto de recuerdo del Rock Radical Vasco una confabulación de ETA para infiltrar las inocentes almas de los santanderinos y ofender con guitarras la noble memoria de las víctimas. Ahora, siguiendo con sus hitos políticos, han propuesto (y el PP los apoyó, ese PP que no quería un plan de choque contra el desempleo) que se etiqueten papeleras, farolas y contenedores con sus precios para que los ciudadanos tomen conciencia del valor que tienen y no se líen a patadas contra estos elementos del mobiliario urbano (un suculento negocio para los proveedores, por cierto). Pedro Nalda, concejal de Personal y Protección Ciudadana, estaba entusiasmado con la propuesta de los concejales ¿naranjas?, aunque a mí se me ponga la cara roja, no por rojo sino por vergüenza ajena.

Visto bien el asunto, quizá habría que ampliar la propuesta de Ciudadanos (el partido que nos va a sacar de la corrupción, la ineptitud y el aburrimiento) y etiquetar también a concejales y políticos varios poniendo el valor que nos cuestan al año (unos 3.000 euros brutos al mes en 14 pagas, en el caso de los concejales, o dietas de 215,46 euros por día sin necesidad de justificación para el resto) para que nadie se líe a patadas con ellos cuando le llegue la carta de despido, o cuando se le acabe la prestación por desempleo, o cuando no pueda pagar la cuenta de la energía y sus hijos tiriten de pobreza.

Sigamos poniendo etiquetas, que como dice David González, las campañas de sensibilización son buenas. Podríamos etiquetar a las mujeres golpeadas o maltratadas sicológicamente e indicar el dolor en el que viven o, siguiendo la lógica Ciudadanos, poner el valor de la atención médica que reciben y lo que nos podríamos ahorrar sin violencia de género; o etiquetemos la mierda de perro que haya por la ciudad indicando cuánto gastamos en comida para mascotas para dedicarlo a comprar papeleras; o etiquetemos el vial que le costó la vida a Amparo Pérez (¿Cuánto nos costó matarla en pro del desarrollo inerte de la ciudad de cemento?); o etiquetemos los sensores de la smart city del exalcalde exiliado en Madrid para saber cuánto le pagamos a Telefónica o a IBM por este costoso juguete que quita empleos humanos para invertir el dinero en mantenimiento tecnológico; o etiquetemos los sobrecostos en las obras públicas y quién se ha quedado con el billete…

Podríamos etiquetar tantas cosas… De momento, y ante su carácter anónimo, deberíamos etiquetar a David González, a Cora Vielva o a Pedro Nalda para que cuando vayan por la calle sepamos quiénes son y les agradezcamos su dedicación generosa a la ciudad antes de patear alguna papelera, o de quemar algún contenedor, o de subirnos a las farolas para orinar desde la altura y demostrar que la música radical vasca ha hecho de los santanderinos y santanderinas unos indomables y salvajes seres animalizados.

Mientras, el grupo municipal del Partido Popular debe separar el polvo de la paja y, aunque la oposición haya obligado a la alcaldesa al Plan de Choque contra el Desempleo (los concejales de Ciudadanos igual estaban tomando el pincho de tortilla), debe poner las máquinas a funcionar para imprimir miles de etiquetas que nos hagan reflexionar sobre el destino de nuestros impuestos (ya saben: mundiales de vela, viales inútiles, turbo-rotondas galácticas, Gürtel varias, vacaciones reales… las cosas importantes de la vida). Igual así, en vez de patear papeleras, decidimos tirar a la basura la estupidez y la vacuidad que nos atenaza en un sistema tan absurdo como dañino.

La sorpresiva muerte del activista Ricardo Miguez deja un importante vacío en el movimiento social de Torrelavega y de Cantabria.

Ya, ya sé que ninguno somos imprescindibles. Ya sé que la muerte deja huellas que una buena nevada puede soterrar. Ya sé que los seres humanos no somos arcángeles limpios de mácula, exentos de errores, de eso que, precisamente, nos hace seres humanos. Ya sé, también lo sé, que a veces nos demoramos demasiado tiempo en decir lo que pensamos de las personas, que lo verbalizamos cuando ya es para otros, para el viento, para el olvido quizá, para algunas almas capaces de entender, sin embargo, que somos el acumulado de los que han sido y que, por eso, es bueno, sedimentar a punta de relatos la memoria colectiva.

A Ricardo Míguez alguien lo encontró sin vida ayer, en su casa, en el mismo espacio donde tantas veces nos reunimos para soñar cambios, para planificar luchas, para estudiar, para aprender colectivamente y para disentir de la misma forma apasionada en la que coincidíamos.

La mayoría de los cántabros no saben quién era Ricardo. Eso pasa. Lo conocía bien el movimiento social, los partidos políticos de izquierda, los activistas de Torrelavega, los desprevenidos campistas del 15-M en el Besaya, los asistentes a la escuela de verano de los Anticapitalistas, allá donde fuera… También lo conocía la Policía Nacional, que le endilgó a un argentino torrelaveguense como este un apodo tan poco original como ‘El argentino’, y el delegado del Gobierno, tan poco amigo de los activistas de la PAH, que Ricardo ayudó a nacer en su ciudad, de los escraches ante las casas de políticos muertos en vida, y, en general, de cualquier persona que reclamara sus derechos, que protestara ante los excesos del capitalismo –que son sus normalidades–, ante la injusticia social, ante la corrupción de esta casta política que no-nos-representa.

Queda un hueco en las resistencias que nos toca ocupar. La lucha de un hombre íntegro como Ricardo no acaba si otras personas la continúan. Su lucha, por tanto, no acabó ayer. Queda su ejemplo, sus libros, su terquedad, su insistencia, su capacidad de seguir luchando a pesar de la precariedad económica, de las derrotas, de las dudas. Disentí mucho con Ricardo, como muchos de los que sé que hoy estamos sembrando su memoria en nuestras trincheras, pero lo respeté y lo amé mucho más.

Sus manos, grandes y aparentemente torpes, acumulaban la experiencia de esa ebanistería que ya no se hace, y nos las prestó de forma entusiasta para ayudar a nacer –otro parto que asistió– un proceso que con distancia geográfica pero con mucha cercanía emocional. Las mesas, las estanterías, las paredes de La Vorágine salieron de su paciencia y de su caos, del aprovechamiento de cada tuco de madera y de la colaboración de amigos y amigas que, sin ser muy conscientes, ponían los cimientos de uno de esos procesos que sí sale bien.

Estoy lejos, demasiado lejos, para abrazar a algunos amigos comunes, para decir algo con-sentido ante su ausencia y mi única manera de devolverlo a la tierra y a la memoria es esta columna escrita a deshoras y sin posibilidad de éxito. Que los Ricardos se multipliquen en esta sociedad indolente en la que luchó Ricardo, que los tercos luchadores de la dignidad sigan haciendo contrapeso a esta maquinaria de dolor, injusticia y sufrimiento que habitamos… Nunca olvidemos que probablemente solo somos lo que hemos luchado y que, de ser así, Ricardo Miguez fue mucho. Hermano, seguimos en la tarea.

Si hay un juicio de la historia pendiente es al que tendrán que enfrentarse los científicos ideológicos que han jugado a favor de una u otra corriente para legitimar lo inmoral o para justificar lo bárbaro. Hemos tenido en Europa científicos a la carta para justificar el racismo morfofisiológico, para apuntalar la discriminación por razones de sexo, los hemos conocido homófobos que combatían el mal moral con electroshocks y hemos sufrido a aquellos que han logrado dilatar la agonía del torturado hasta lo inhumano aprovechando su saber “técnico”. La ciencia es buena, todos los científicos no, a pesar de que vivamos en el falso tiempo de los expertos y de los estudios con sello de universidad que sirven para peatonalizar una calle o para negar el calentamiento global, para inventar nuevas gominolas cargadas de químicos que van directos al alma de los chavales o para determinar el buen ritmo de un coito medio en la clase media que financia sus estudios estúpidos.

Quiero decir, algunas universidades y algunos científicos están al servicio de su ideología, como muchos jueces, como todos los obispos o como muchos locutores de radio. César Nombela es un claro exponente. Es “el científico” de la derecha más casposa española. Vinculado al Opus Dei, Aznar lo convirtió en el guardián de la moral investigadora cuando lo puso al frente del CSIC y Rajoy le otorgó unas buenas vacaciones en Santander cuando lo nombró rector de la Universidad Internacional Menéndez Pelayo (UIMP). ¿Se acuerdan de la UIMP? Me refiero a aquella UIMP de finales de los ochenta y de los noventa a la que casi todo el mundo quería venir por su altísimo nivel académico y la pluralidad de su oferta de verano. No hablo, claro está, de esta UIMP de 2016 en la que hay más cursos diseñados por Telefónica, el Banco de Santander, la Guardia Civil, las asociaciones de prensa del régimen o el gremio del aceite de oliva que actividades realmente académicas con interés para la sociedad. La una, la de antes, y la otra, la de ahora, son UIMP de titularidad pública pero esta, la de ahora, es un cortijo al servicio de los amos reales del país.

No encuentro si no una justificación a la decisión del nacionalmente conocido antiabortista Nombela para decidir otorgarle una medalla de honor de la UIMP a Álvaro Uribe Vélez, el expresidente de Colombia sobre el que penden diversos crímenes de lesa humanidad y numerosas investigaciones por corrupción (incluidos sus dos hijos y casi todos sus colaboradores) o por espionaje ilegal a la oposición y a las organizaciones de derechos humanos. Uribe, además, es el máximo exponente de la Colombia que quiere que continúe la guerra que desangra ese país desde hace seis décadas y, quizá por eso, no hay día sin que el exmandatario no ponga una carga de dinamita al posible acuerdo de paz que se negocia en La Habana.

Nombela, uno de los “científicos” que más ha escrito contra el aborto desde su posición de “experto” (por supuesto que el Opus no lo anima a nada), es un firme defensor “de la vida humana en su etapa inicial, embrionaria y fetal” pero, como muchos antiabortistas, desprecia la vida una vez que ha salido del vientre de la madre. Debe ser así, porque no sería explicable que ahora, al premiar a Uribe Vélez, desprecie con tanta saña a los millones de víctimas que en Colombia llevan años intentando que el expresidente comparezca ante la Corte Penal Internacional por los miles de cadáveres y por los miles de desaparecidos que produjo su llamada “política de seguridad democrática” entre 2002 y 2010.

Hay otra explicación posible a esta alfombra roja que la UIMP ha puesto a la barbarie: puede ser que las empresas españolas y el Partido Popular tengan que premiar a quien tanto ha hecho por la marca España en su país a cambio del apoyo público a sus políticas criminales (pueden preguntarle a El País o al Grupo Prisa, por ejemplo; o a la FAES de Aznar).

A mí, y creo que a muchos ciudadanos y ciudadanas españolas decentes, nos produce una vergüenza sin límites que la UIMP, con nuestro dinero y nuestro nombre, premie a quien considera terroristas a los defensores de derechos humanos y patriotas a muchos de los paramilitares que han aterrorizado a su país. No es el primer premio que recibe Uribe en el país del olvido. Teófila Martínez le entregó el Premio Cortes de Cádiz en 2009; Esperanza Aguirre le entregó un año después el II Premio Internacional Lucha contra el Terrorismo en 2010 (el mismo premio que recibió un año antes José María Aznar); ahora César Nombela le entregará, el 5 de julio, la Medalla de Honor de la UIMP y sabemos que Íñigo de la Serna, el alcalde no taurino del PP en Santander, y Miguel Ángel Revilla, el folclorista más desmemoriado de Cantabria, lo van a recibir con honores. ¿Encuentran algún patrón en esta serie de reconocimientos? Los héroes de la derecha española rezuman sangre y rabia, barbarie y terror.

Hay en marcha una campaña en Change.org para pedir a la UIMP que rectifique. Tengo pocas esperanzas de que lo haga (porque en España “rectificar” es un extranjerismo más singular aún que el de “dimitir”), pero animo que a la firméis para que, al menos, quede en la huella digital un pequeño rastro de dignidad. Y también os animo a unas cuantas cosas más: a no asistir a ninguna actividad de la UIMP en esta edición de sus cursos de verano que hoy arranca, a que el 5 de julio hagáis patente vuestro descontento y vergüenza, a que contéis al mundo que en Santander, como en otros puntos de este Estado, hay gente con memoria, con conciencia y con empatía por la vida humana, incluso cuando ya no es embrionaria ni fetal.

Termino con las palabras de Danilo Rueda, uno de los históricos defensores de derechos humanos en Colombia y miembro de la Comisión Intereclesial de Justicia y Paz. Las escribió en el libro 'Colombia: terrorismo de Estado. Testimonios de la guerra sucia contra los movimientos populares' (Icaria, 2007), que abordaba la estrategia del Gobierno de Uribe para criminalizar y hostigar a los movimientos sociales. “Ya nada asombra. Ni siquiera lo escandaloso. Ni siquiera lo aberrante. Ya ni la cualificación de la destrucción de la vida humana, ni los nuevos mecanismos de control que nos hacen experimentar como libres cuando somos esclavos, son capaces de permear nuestra sensibilidad. El terror es parte de nuestra costumbre. La impunidad parte de nuestra 'libertad cotidiana'. Atrapados por la hermosa sinfonía de la sirena estamos en el abismo del mar, sin horizonte, ciegos de la podredumbre, de la destrucción del derecho, distorsionada la defensa del débil ante el despotismo del poder. Disfrazados con piel de ovejas, los bárbaros son los mansos y los mansos se convierten en los lobos”. Que el dios de Nombela nos libre de mansos como él.

Necesito felicitar de corazón a uno de los colectivos más sólidos y persistentes de Santander: Las Gildas, una oportunidad para reconciliarse con la especie porque la alegría y el respeto por la diversidad se puede morder y hasta comer.

Si escribiera lo que me pide la razón dedicaría esta columna al patético viaje del alcalde de Santander a Grecia o del magnífico chiste con el que me desperté ayer: la ciudad que desaparece se va a postular esta vez como capital mundial del libro. Comprobé si era 28 de diciembre y al constatar que se trataba de un vulgar 5 de junio pude ver con claridad que la pintura de paredes que se utiliza en el Ayuntamiento de la capital cántabra debe contener tóxicos por encima de lo permitido en una fiesta de farlopa financiada por la Púnica.

Si escribiera desde la rabia, el texto se centraría en la vicepresidenta de Cantabria y en su empleado para ese asunto marginal de la Cooperación (pobre muchacho) y en el bochorno que produce escucharlos ahora diciendo que no hay plaza para tanto refugiado cuando no se ha acogido ninguno y cuando recuerdo con claridad dolorosa a Eva Díaz Tezanos presumiendo -durante la presentación de la revolucionaria Elena Valenciano en marzo en Santander- del súper mega plan buenista para los refugiados que su Gobierno ya tenía diseñado y que no podía desarrollarse porque los de Madrid son remalos y ni nos dan tren de alta velocidad ni nos dejan ser solidarios.

Pero me apetece escribir con el corazón. Aún cansado por las 12 horas de encuentro ciudadano, plural y alegre en La Concha de Villaescusa, necesito felicitar de corazón a uno de los colectivos más sólidos y persistentes de Santander: Las Gildas. Ayer fue su fiesta de fin de temporada (¡la 18!) y, como cada año, miles de personas y unas cuantas decenas de perros nos reunimos para celebrar el día cántabro de la gente (potencialmente) necesaria. La fiesta de Las Gildas es una oportunidad para reconciliarse con la especie porque la alegría y el respeto por la diversidad se puede morder y hasta comer. Es tan emocionante, y no exagero, que dos de las preguntas que más se repite entre los asistentes es: “¿De dónde sale toda esta gente?” y “¿Esto es Cantabria?”.

Pues esa gente linda es de Cantabria o reside aquí. Desde que habito estos parajes trato de combatir la imagen negativa que mucha gente tiene de su propio territorio. La fiesta de Las Gildas es un buen momento para constatar que aquí, sí, en Cantabria, se reúnen en una campa casi infinita durante un día miles de personas que tratan de ser lo más decentes y coherentes en su vida cotidiana, son sensibles y, además, créanme, son muy simpáticas. Familias completas, muchos niños y niñas, también abuelos y abuelas, ecologistas, músicos, obreros, feministas, desempleados, internacionalistas o activistas de una decena de movimientos diferentes conviven con primerizos despistados, amigos del amigo del amigo, adultos que fueron niños cuando toda la maravillosa locura solidaria y colectiva de Las Gildas comenzó...

Hasta aquí todo bien: ¡mejor que bien! Pero yo habito en los “peros” y no me reprimo la necesidad de calificar la jornada de ayer como el día cántabro de la gente (potencialmente) necesaria porque necesitamos que esa gente linda se encuentre más a menudo y en otros contextos. Esa fuerza arrolladora que se concentra en el parque de Riosequillo es la que necesitamos para construir un modelo social, económico y cultural diferente, esa gente tan valiosa tiene el poder de cambiar las cosas si se decidiera a salir más de su entorno cercano y se enlazara con las causas y las alternativas que nos hacen mejores, que nos convierten en personas necesarias, que podrían contradecir a las mayorías silenciosas de Rajoy, y que podrían dejar de delegar en líderes viejos y nuevos para pasar a ser parte de un sujeto colectivo protagonista de un cambio desde debajo de verdad.

Sé que lo lúdico convoca, que las jornadas únicas son más viables que el trabajo continuado, que cada una de nosotras está involucrada en lo que puede o en lo que la vida le alcanza, pero vivimos tiempos aciagos, de barbarie y de degeneración de la moral colectiva y la realidad es que Cantabria y la especie necesita a todas las personas (potencialmente) necesarias para tener una nueva oportunidad.

Un abrazo gigante a todas Las Gildas (porque si no es gigante no se podría abarcar esa inmensa dosis de humanidad) y una rampa sin frenos para todas las personas que asistimos a una fiesta que, más allá del imprescindible encuentro, debe significar un punto de inflexión en la indolencia generalizada.

Cuando escribo con el corazón me olvido un poco de toda esa mediocre liga de políticos que se conforman con lo que ellos consideran posible. Cuando vivo cerca de tantos otros corazones me da por pensar que juntas podemos hacer casi cualquier cosa. Incluso, podemos salvar a esta especie y a esta sociedad abrumada por el olvido de sus tendencias suicidas.

Ya tenemos una nueva cuenta atrás. Un nuevo reloj inverso sobrevive al raso junto a la catedral de Santander para recordarnos que el tiempo pasa y que lo único que estamos esperando es la apertura de la Puerta del Perdón del cenobio en el 73 año santo jubilar lebaniego. Pues eso es… a eso le fía todo el Gobierno de Cantabria: a un avión rotulado con el evento y a que dios, en caso de existir, deje caer un maná de turismo y meapilas que nos salve del hartazgo, de la parálisis política y de la catástrofe económica. Y si no, ya saben lo que recomienda el Gobierno desde la web oficial del evento que pagamos entre todas: un padrenuestro, un credo, una oración por el Papa, una buena confesión y una misa del peregrino. Lo del aguardiente no está incluido en la dieta pero podemos darlo por supuesto, que con alcohol las penas pasan con más suavidad.

No nos queda otra que confiar en la gracia divina porque el Gobierno solo hace gracias a través de su presidente, el campechano Miguel Ángel Revilla, en platós de televisión y en su agotadora agenda de visita a colegios, inauguración de exposiciones y declaraciones infames. Hoy recomiendo a los escolares que hagan trampa, mañana digo en un club de prensa de dudoso prestigio que “casi todo es malo” en mi propio Gobierno, otro día cuento cómo tapo los agujeros en la camisa provocados por mi puro con botones… temas trascendentales que no sacarán a Cantabria de la criogenización en la que habita, pero que sirven para mantener la tensión mediática y que se hable de gilipolleces en lugar de los asuntos claves de la comunidad autónoma. Mientras, el otro Gobierno, el del PSOE, promete y promete, habla de futuro como si lo regalaran y promete leyes mágicas y proyectos increíbles que llegarán, eso, en un hipotético futuro.

Revilla atribuye la parálisis a la falta de un Gobierno nacional y a la intervención permanente de la Unión Europea. Y, en parte, no le falta razón, pero esta renuncia a gobernar, cuando llevamos un cuarto del periodo, es preocupante.

Cantabria se está convirtiendo en un “ancianato” condenado a la muerte por falta de reposición. A los jóvenes se les ofrece ser camareros o parados y el mayor empleador es un sector público carente de ideas y dependiente de terceros. La principal ciudad de la comunidad está en manos de un alcalde egocéntrico con adicción a las obras menores (no se pierdan el adefesio estelar que ha hecho en la conocida como plaza de las Focas), la segunda ciudad languidece fiando a un futuro pretérito este presente devastado, del resto de ciudades y pueblos no tenemos noticia. ¡Ah, sí! Un programa de empleo precario para desempleados por aquí, una corruptela por allá, un desastre ecológico por acullá… Bonito panorama fiado al regreso improbable del pelotazo del ladrillo y a la llegada de veraneantes, zombis o deportistas extremos que se tomen un café para apoyar a nuestros principales emprendedores: los dueños de bares.

Seguimos esperando así el nuevo y mágico plan productivo para Cantabria, anhelamos un proyecto de fijación de población, algo que rescate la golpeada identidad, un plan de turismo que no fíe todo al poder divino que duerme en Liébana hasta el reloj inverso lo despierte… Esperar no parece una actitud responsable cuando todo se desmorona alrededor. Pero eso es lo que hacemos, esperar.

¿Y el resto? El resto debe estar tomando valeriana porque si no es difícil de entender la calma chicha con la que se mueven en el Parlamento cántabro. El PP, con el deprimido Diego al frente, emula a El Mundo Today al denunciar que el Gobierno actual no ha continuado el ritmo de brutal crecimiento en el que nos puso su Ejecutivo con la tijera; Ciudadanos no sabe si abrazarse a las enfermedades raras o a los deberes de Primaria (los temas clave para salir del bache), y Podemos ha estado tan enredado en los problemas de casa que los asuntos de los cántabros parecen aún tangenciales en su agenda.

Las cántabras y los cántabros sobreviven solos, abandonados, huérfanos de Gobierno y ausentes de política. Unos paseando Paseo Pereda arriba y abajo; otros en la cola del paro y algunos, solo algunos, defendiendo lo poco que les queda. Aunque les parezca mentira, no soy pesimista, solo tengo momentos de lucidez en el que todo parece claro.

Busco algo a lo que aferrarme. No soy capaz de entender cómo puede seguir fluyendo la cotidianidad anodina en estos países que suelen blandir sus “valores democráticos” mientras que alrededor y en la periferia de lo visible el sufrimiento se ha vuelto a enquistar –quizá nunca dejó de estarlo–. No me interpreten mal: no soy idiota. Sé de la sobreinformación a la que estamos sometidas, de la educación individualista que fomenta el sálvese quien pueda, del fascismo de baja intensidad que tan bien describe Antonio Méndez Rubio y de su conjugación en cada una de nosotras, de la dificultad de renunciar a la denominada como “zona de confort”, de la línea abismal que nos separa de los otros y las otras, de los que no cuentan, de los que se cuentan por millones.

Sociólogos, politólogas o economistas nos dibujan la realidad como una red compleja que nos permite situarnos en la telaraña de esta primera guerra realmente mundial no declarada y hacer la crítica al poder y sus secuaces en los estrechos y fracasados estados-nación. Pero yo sigo buscando algo a lo que aferrarme para entender nuestra miserable actuación y nuestras vergonzosas omisiones. Quiero saber por qué somos ausencia. Quiero entender las raíces de nuestra deshumanización para intentar, desde ese frío sótano de miseria, recargar (me) (nos) de la humanidad que denigramos.

Así que, cómo leí hace años, recurro a los fontaneros de la humanidad. La afortunada comparación entre filosofía y fontanería se la leí a la filósofa británica ya casi centenaria Mary Midgley en la revista colombiana El Malpensante: “La fontanería y la filosofía son actividades que surgen debido a que culturas desarrolladas como las nuestras tienen bajo su superficie un sistema bastante complejo que usualmente pasa inadvertido, pero que en algunas ocasiones no funciona como es debido. Esto puede tener graves consecuencias en ambos casos. (…) Ninguno de los dos sistemas tuvo nunca un diseñador especializado que supiera exactamente qué necesidades tendría que satisfacer. Por el contrario, los dos han crecido imperceptiblemente a través de los siglos en la misma forma en la que crecen los organismos. (…) Cuando los conceptos con los que vivimos fallan, normalmente no gotean del techo o inundan la cocina. Simplemente distorsionan y obstruyen nuestro pensamiento de forma silenciosa”.

Así que en estos atribulados días he recurrido a los filósofos y filósofas que no han trabajado al dictado de las modas o del poder, a los que han sabido romper para construir. No les voy a compartir todas mis cuitas y mis averiguaciones –eso requeriría de un espacio más lento que el de una columna en un diario digital–, pero no quiero dejar de mostrarle la puntita de algunos de mis hallazgos.

Regreso a María Zambrano, una de las joyas del pensamiento crítico y complejo de esta Iberia donde el pensamiento crítico y complejo está proscrito. Escribió la Zambrano que “la patria verdadera tiene por virtud crear exilio” y ese exilio es “la forma de existencia más propia del ciudadano”. Traducido sería algo así como que el sirio que está en tierra de nadie huyendo de su “adentro”, de su patria, para tratar de entrar a nuestro “adentro”, ese sirio puede y sabe reclamar los derechos universales deseables para el concepto liberal de ciudadanía, pero el ciudadano europeo, defendiendo su espacio de derechos, solo puede excluir al que está afuera. Reyes Mate, uno de los patrimonios vivos del pensamiento filosófico, apunta que “este ciudadano [el europeo] ha convivido y convive sin problemas con la negación de la ciudadanía de otros en su propio país o allende del mismo. Una ciudadanía así [la europea] tiene que ser de baja calidad”.

Mate, al que vuelvo con frecuencia cuando no puedo atajar las goteras internas, me recuerda que “la historia contemporánea [de Occidente, añadiría yo] se ha construido sobre el olvido de la barbarie”. Y yo, que estos días oigo tanto hablar de la barbarie terrorista y de otras barbaries del “afuera”, solo puedo buscar un espejo para ir recordando las barbaries propias, las cercanas, las que no han cesado, por mucho que la historia oficial insista, desde que se cerró el capítulo de la llamada Segunda Guerra Mundial.

Quizá estos tiempos de sufrimiento naturalizado y barbarie de los nuestros son parte de una reconfiguración civilizatoria, quizá solamente estamos buscando nuestro lugar en un mundo al que estamos acostumbrados a dominar y que poco a poco se sale de nuestro control colonial. Quizá, como explica Reyes Mate, “las identidades personal o colectiva modernas se construyen excluyendo a personas o pueblos (…) [y] quien así actúa no solo se desentiende de los sufrimientos sobre los que ha construido su identidad, sino que está preparado para continuar la cadena de sufrimientos inferidos a nuevas víctimas”. Me da miedo ser parte de esos ciudadanos dispuestos a casi todo el olvido posible para mantener la condición de tal a costa de la inexistencia de los otros. Sigo buscando.

No hay límites. El secuestro de las palabras, los conceptos y las técnicas de comunicación no admiten límites en tiempos postmodernos en los que todos somos lo que no parecemos y parecemos casi todo lo que aspiramos a ser. Si Nestlé y McDonald's pueden hacer campañas de alimentación saludable, por qué no se iba a apuntar Íñigo de la Serna a la moda de la “política de pancarta”.

La pancarta, tradicional elemento de protesta de los nadie, hace tiempo que empezó a institucionalizarse. Cuando es para sacar pecho, va con logo, cuando es para sembrar tempestades o se trata de temas “universales”, entonces la pancarta oficial ya es “ciudadana”, aunque ambas sean pagadas del mismo presupuesto.

En Madrid, el Ayuntamiento de Carmena hace mucha política de pancarta con aquellos temas tan universales que no pueden afectar a su toma de decisiones cotidianas. El brindis al sol de “Refugees wellcome” o el “Contra las violencias machistas” colgaron del Palacio de Cibeles. Sin logo, por supuesto. No vimos en esas nobles paredes las pancartas pidiendo la libertad para los titiriteros (“freedom for titiriteros”) o denunciando la indignidad del acuerdo entre la UE y Turquía (algo así como “Fucking Deal”).

Las pancartas molan tanto que Cifuentes también utiliza la Puerta del Sol para airear sus trapos y pide la libertad de Leopoldo (un señor con mucha pasta que está preso en Venezuela y eso le ha permitido hacerse muy amigo de Felipe González… y de Cifuentes) a punta de pancarta(s). Eran dos, inmensas y no iban firmadas por nadie, aunque habían sido pagadas por todos.

Íñigo, el extertuliano siempre ministrable y ahora incomodado alcalde de Santander, no iba a ser menos. El balcón del Ayuntamiento de Santander luce una pancarta sin firma que exige que el MUPAC (ese desconocido tan deseado ahora) se quede en Santander. No hay logo que identifique a la pancarta que hemos pagado entre todas. Tampoco lo hay en los cartelitos que lucen algunos bares solidarios con Íñigo de la Serna y que motivaron a las asociaciones de vecinos de la ciudad (que hace tanto tiempo son algo así como asociaciones verticales) a posar con el alcalde en una foto reivindicando el MUPAC porque todo el mundo sabe que las asociaciones de vecinos de Santander no hay nada que aprecien más, después de las comilonas subvencionadas, que el arte rupestre paleolítico.

La pancarta consistorial anima, además, a firmar en Change.org en una cutre campaña activada por un tal “Gorgorito Martínez”, un ciudadano de pro que firma con pseudónimo, que cuenta con 12 amigos en Facebook y que tiene cuatro obsesiones: dos alabanzas (al PP y a las Carmelitas Samaritanas) y dos fobias (Podemos y todo lo que huela a feminista). Por la caspa que acumula, el tal Gorgorito (en caso de existir y si no trabaja en el Ayuntamiento) debe ser parte del arte rupestre a conservar en el MUPAC, esté donde esté su sede.

La campaña del alcalde no debe estar muy visible o no debe ser muy sexy porque en tres semanas apenas 635 personas han firmado la petición. O quizá lo que pasa es que estas broncas entre administraciones solo le interesan a los políticos-gallos que se enfrentan y a los medios que amplifican sus miserables cuitas.

De la Serna quizá ha iniciado un camino irrefrenable hacia la 'pancartitis'. El balcón consagrado hoy al MUPAC puede estar en el futuro destinado a promocionar los quesos de José María Lafuente, que tanta gloria artística van a aportar a la Smart City ya olvidada; o puede ser la sede alterna del Centro Botín cuando su infinito atraso sea achacado al empeño del alcalde de Solórzano por querer llevarse a su pueblo alguno de los azulejos blancos que pillan moho en su triste cubierta; o puede servir para colocar una pancarta para agradecer a Ciudadanos su papel de telonero permanente en un Ayuntamiento (y de un alcalde) que hace tiempo perdió el rumbo.

Me gustaría saber si la política de pancarta del alcalde está cobijada por las Leyes Mordaza. Al resto nos pueden multar o identificar o detener si se nos ocurre colgar una pancarta en el Ayuntamiento que diga, por ejemplo, “Amparo se queda”, o “No al catastrazo de Cueto”, o “Ni un sensor de Smart City más en la ciudad”. De la Serna tiene buen enchufe con su gran amigo el delegado del Gobierno porque ni la policía ha bajado la pancarta ni sabemos de multa alguna al político pancartero.

Esto de que los alcaldes del PP se comporten como perroflautas despista mucho. En breve, como Torrelavega vuelva a postularse como sede del MUPAC, veremos a De la Serna con sus huestes de las asociaciones de vecinos hacer una sentada en la sede del Gobierno regional. Y ese día… todo se habrá acabado.

Nos toca pensar más, o dudar más, o leer más, o exigir más, o exigirnos más. Algo debemos hacer para no ser los cómplices silenciosos, la lamentable mayoría silente que bendice el fascismo democrático de este principio de siglo tan poco alentador.

Nos emocionamos con unas imágenes de televisión –no con otras- y llenamos contenedores de viejas camisas, de zapatos usados, de tiendas de campaña sustituibles en Decathlon o de mantas desplazadas de nuestras preferencias por los edredones de Ikea. Nos conmueve el dolor ajeno –uno más que otro- siempre que esté suficientemente lejos como para no embarrar nuestra casa o para no romper nuestra burbuja de lamentos estériles. Nunca nos movilizamos cuando los negros se dejaban la piel a jirones en las vallas pagadas con nuestros impuestos. Nunca nos preguntamos dónde vivían o cómo se cuidaban los inmigrantes que pescaban en nuestra flota, que regaban nuestras lechugas o que ponían ladrillo sobre ladrillo en las urbanizaciones en las que enterramos nuestro nuevorriquismo.

Nos toca exigirnos más antes de exigir más al resto. Seguimos llenando las urnas con votos destinados a los políticos que venden Europa en Bruselas y que negocian con Turquía con carne ajena; aprovechamos las camisetas baratas de Primark sin hacernos –sin hacerles- preguntas; presumimos de Inditex y de Banco de Santander mientras Inditex y el Banco de Santander aprovechan nuestro dinero para especular en el mercado de la explotación internacional. Participamos en carreras solidarias y en mercadillos que dicen ser solidarios para poder mirar a la cara a nuestros hijos y darles lecciones sobre la moralidad que no ejercemos. Nos toca exigirnos más.

Nos toca no utilizar las palabras como borregos. Repetimos como papagayos que hay que respetar los “derechos humanos” sin caer en cuenta en que no todos los bípedos con alma que habitan el planeta son humanos. La cualificación como tales es otorgada. Siempre ha sido así… o, al menos, desde que a final del siglo XV Europa empezó su imparable carrera imperial. Nosotros, usted y yo, legitimamos cada día la decisión de los poderes europeos que deciden quién es o no humano en cada momento de la historia.

Hace ya bastante tiempo que Frantz Fanon nos explicó que hay una línea que divide a lo humano (representado por la “civilización” blanca, europea, cristiana, capitalista), de lo subhumano o lo no humano (los negros, los asiáticos, los no cristianos, los dominados del planeta…). Y ahora, Nelson Maldonado-Torres nos ha hecho ver que no pueden disfrutar de los denominados como derechos humanos quienes no son considerados enteramente como tales. Por tanto, los refugiados sirios son un poquito más humanos que los migrantes senegaleses o marroquíes pero mucho menos humanos que los ciudadanos de la Unión Europea.

Al igual que Estados Unidos justificó la suspensión temporalmente de la moral y la justicia para torturar con luz y taquígrafos ante la amenaza “terrorista”, Europa suspende ahora cualquier consideración de humanidad plena a los millones de víctimas de los conflictos de los que nos lucramos ante la “desestabilización” que produciría su entrada en nuestros decrépitos estados del bienestar.

El bienestar, los derechos humanos o la piedad aplicada solo para nosotros mismos; nunca para el otro. Y ese otro va cambiando en función del tiempo histórico. Para Francia, en 1939, el otro eran los exiliados españoles a los que había que concentrar, clasificar y tratar como animales de rebaño; en 1961 el otro eran los argelinos que clamaban por algo de humanidad en las calles de París. Para Alemania, el otro han sido los españoles o los kurdos que han pavimentado sus calles con el trabajo humillante de su pobreza. Inglaterra, amplía su foso natural y excava con acuerdos indignos para profundizar el Canal de la Mancha. España, ahora que está habitada por seres que se consideran humanos, pone vallas en territorio colonial que son el equivalente a la línea que nos separa de los subhumanos y que Fanon podía detectar en los pliegues de nuestra hipocresía ilustrada.

Ya no voy a decir que me avergüenzo. Sería insuficiente. Hace unos días, cuando unas 150 personas nos concentrábamos de forma estéril frente a esa Delegación del Gobierno que siempre está cerrada cuando tocamos su puerta, me sentí solo, idiota, estúpido, falaz… ¿Qué hacíamos? ¿A quién perturbábamos? ¿Dónde estaban los parlamentarios que pierden su tiempo con lábaros y palabrería? ¿Dónde los ciudadanos que engullen el cocido mientras la televisión les escupe la casquería de los campamentos de la indignidad en Grecia, Jordania o Líbano? ¿Dónde los obispos y curas que predican sobre la caridad y el amor? ¿Dónde los jóvenes en paro? ¿Dónde las modernas parejas que se asocian para la crianza con apego? ¿Dónde los vecinos ofendidos por los impuestos? ¿Dónde los arqueólogos que reclaman museos? ¿Dónde los maestros que se manifiestan para conseguir sus plazas fijas? ¿Dónde las asociaciones de vecinos? ¿Dónde los vecinos desconectados?

No es culpa de los poderes que seamos insensibles, que no veamos en el otro a un igual. No es culpa de los poderes que los dejemos firmar acuerdos infames mientras nosotros hacemos running o llevamos s nuestros hijos a aprender chino. Hemos renunciado a nuestra propia humanidad y somos reproductores de un fascismo de baja intensidad que me asusta. Ya no hace falta un Franco o un Hitler para que Europa encarne la peor imagen de una pesadilla. Ahora provocamos éxodos y diásporas en democracia, bombardeamos desde los cómodos sofás de la paz social, violamos derechos y ahogamos a nuestros iguales en el Mediterráneo mientras jugamos a los patéticos independentismos o mientras elegimos el nuevo modelo de teléfono móvil desde el que ejercer nuestro fútil activismo de red social…

Nos toca pensar más, retomar la conciencia de lo que somos, dejar de comportarnos como los burgueses que no somos y tejer una solidaridad internacional que agriete las fronteras que otros refuerzan con nuestra billetera. Fanon escribió que “la burguesía occidental ha levantado suficientes barreras y alambradas para no temer realmente la competencia de aquellos a quienes explota y desprecia”. O el pueblo occidental revienta las barreras desde dentro o, el día que sean rotas desde fuera, será la violencia y la venganza lo que se instale en la sacrosanta e hipócrita Europa.

La nueva política necesita de viejos militantes: disciplinados, masas seguidoras de líderes, gente de cofradía que, en lugar de sacar al santo, pasean el carnet del partido.

Quizá por eso, Pedro Sánchez enviaba a las redes un mensaje tan enternecedor como lamentable: “Orgulloso del PSOE y de sus militantes. Orgulloso de este gran partido. Gracias por vuestro apoyo. El cambio está más cerca”. Así respondía el gran líder tembloroso al apoyo del 79% de la mitad de sus militantes. ¿Qué hubiera pasado si el resultado hubiera sido negativo? ¿No se sentiría orgulloso de la independencia de criterio de sus militantes? ¿No le da vergüenza que la mayoría de la mitad de sus militantes apoyen un pacto con un partido de la derecha con tal de llegar al poder del que los ciudadanos desalojaron al PSOE?

Quizá la nueva política precise de nuevos militantes. El sambenito de la participación es un chollo a disposición de las élites dominantes. Lo sabe Pablo Iglesias y su partido, donde cada consulta a la militancia tiene menos votantes. Lo sabe Pedro Sánchez, que conoce que lo que dictamina la dirigencia nunca encuentra en la militancia contradicción o duda. Es decir, el voto casi sin control de una parte de los militantes solo sirve para legitimar decisiones ya tomadas. Es decir, la sociedad, en realidad, no reclama participación, sino delegación con cierta honestidad en el rejuego político. Es decir, esta nueva política está plagada de viejos militantes pero enajenados de su formación crítica. Me imagino que pondría un viejo militante socialista si pudiera resucitar y utilizar Twitter: “Avergonzado del PSOE y de sus militantes. Asqueado de este que fue un gran partido. Gracias por hacerme ver la luz. El declive está más cerca y yo me bajo de este bus”.

La militancia de siempre es una especie de feligresía. Verticalidad, fe, obediencia y cierta tendencia al aplauso. En la derecha no hay militantes, sino socios del club. En la izquierda hay militancia siempre que no haya disenso, en cuyo caso se produce una escisión o una derrota. La nueva política de la que hablan, que a mi me huele a rancia política de siempre, no ha generado una nueva militancia crítica.

He tenido la suerte de estar a cierta distancia de España mientras se consumaba el patético acuerdo entre PSOE y Ciudadanos; mientras el PP observaba a distancia esperando el suicidio de Sánchez: mientras Podemos aguardaba con sarcasmo su asalto a los cielos opositores de la iglesia. Haber estado cerca me habría generado pústulas.

Confieso que no puedo entender ni a los dirigentes ni a los militantes de PSOE. Les pasa igual que a los capos del capitalismo que en 2008 anunciaron su reformulación y, después de muchas vueltas, lograron volver al mismo punto de salida que lo llevó al colapso. Por eso también creo que Podemos ha entrado en la senda de la nada: lucha por la hegemonía de la supuesta izquierda española, es probable que gane el asalto (si se lo permiten) y, una vez entrada al Olimpo del poder justificará el posibilismo con palabras que aludan a la responsabilidad y otras gaitas.

No quiero sonar pesimista. Lo soy. Mi única esperanza es la de una lenta y paulatina politización de la sociedad. Mi única apuesta es por la siembra paciente, por la dignidad contagiosa, por la conciencia crítica cotidiana y compartida. Lo demás, lo que está aconteciendo en el país del olvido, es espectáculo televisivo, postureo político, militancias de papel que hacen de colchón a sus líderes, una sociedad profundamente conservadora, preñada de un fascismo de baja intensidad que me genera tanto miedo como alergia. Orgulloso de la militancia está Sánchez: hijo de una transición tan aletargadora como interminable.

Europa siempre ha sido un lugar extraño. Después de siglos de guerras internas entre reinos que nunca fueron uno, de disputas por la cabeza de un imperio en conformación, agarró el discursito este de la unión y la ciudadanía para tratar de creerse la cuna de la única civilización posible del planeta, un lugar ejemplar al que el resto de las regiones solo podían aspirar a parecerse.

Europa, la impulsora de cruzadas y conquistas, la que se ha alimentado de sangre “bárbara”, la que cuida en sus museos la prueba de su robo planetario, gusta de dar lecciones. La Unión Europea, que solo es, en el mejor de los casos, una inmensa oficina de cabildeo para sus empresas y un brazo diplomático para apagar los incendios provocados por su propia ambición, reparte dinero para contener amenazas y levanta murallas para proteger su “civilización” “democrática”. Sus habitantes, no más que súbditos de los verdaderos dueños del pastel, somos cómplices y beneficiarios, víctimas y victimarios, del doble rasero permanente de una Unión pegada con babas de caracol y de esa práctica de esquilmar al otro para mayor gloria del espacio común.

Por eso duele tanto la situación de los refugiados –que han opacado a los inmigrantes económicos (es decir, también políticos)- que salen por miles de Siria –por ejemplo- y que solo encuentran rechazo y problemas en este paraíso de los derechos humanos en el que se decide quién es humano para merecerlos.

Las nada democráticas instituciones europeas corren para evitar que Reino Unido se baje del proyecto en el que solo tiene metida una patita, ceden y negocian un acuerdo a la carta con Londres porque nos interesa mucho que las islas se queden en este patético club de bridge aunque mantengan la libra y se libren de las obligaciones del resto. También han sido rápidas para financiar al dudoso régimen de Turquía como foso de contención de la sangría Siria, alimentada, por cierto, por la ambigüedad europea y los intereses del resto de potencias. Sin embargo, las promesas de humanitarismo con las refugiadas y los refugiados quedaron congeladas desde que se hicieron y así Lesbos se convierte en el cementerio de nuestra ya escasa dignidad.

Este 27 de febrero hay un intento ciudadano para presionar a las instituciones. Quiero soñar que no será minoritaria la Marcha Europea  por los Derechos de los Refugiados convocada bajo el lema #pasajeseguro. Espero que así sea y por eso trato de animaros a participar. No me gusta el hashtag y me preocupa la tibiez ciudadana frente a la contundencia policial de los estados miembro, pero es lo que hay y a ello me aferro con necesidad. Lo mínimo que debemos hacer es marcar distancias de los nuestros y acercarnos a los otros. Cruzar la línea abismal que nos separa y hermanarnos desde abajo. Tomar conciencia de que también somos responsables de esta crisis de los refugiados y que si no nos movilizamos tendremos las manos tan manchadas de sangre como las de los operarios de la OTAN o como los manejadores de drones.

Vivimos tiempos de guerra (y no fría). Una guerra de verdad, en la que los pueblos son víctimas y armas arrojadizas al tiempo y en el que no caben posiciones “moderadas”. El silencio y la indolencia son cómplices del mal. En el caso de España, la situación de los refugiados, el dolor ajeno provocado con los impuestos propios, ni siquiera entra en la eterna campaña electoral a la que nos someten políticos y medios de comunicación. Nos toca a nosotras hacer de esta crisis un tema político ineludible y nos corresponde a nosotras demostrar que en esta Europa indigna que habitamos todavía queda humanidad.

A veces, muchas veces, pareciera que nuestros muros nos animalizan. Tumbémoslos para recuperar un poco del alma que dejamos en cada conquista.

Qué suerte tiene la gente en Santoña. Allí no hay policía nacional, ni fiscales, ni radares de la ilegalidad. Qué suerte tienen de que el juez Ismael Moreno esté en la Audiencia Nacional y no en los juzgados de Santoña. Qué suerte tienen los muy varoniles miembros de la murga Los Galipoteros de que en este país no haya leyes que sancionen con contundencia la apología del fascismo y que las que existen contra los delitos de odio no puntúen cuando se anima al linchamiento de artistas 'progres' o se alimenta el anticatalanismo de los muy españolistas carnavaleros.

Qué suerte tienen Los Galipoteros de no ser titiriteros.

Los pongo en situación, una banda de 20 descabezados (o con la cabeza muy concentrada en el fascismo) se ponen delante de una retrato gigante del dictador y de un caballo de cartón piedra con el “generalísimo” representado por uno de ellos, animan al público que asiste al concurso de murgas de Santoña a hacer el saludo fascista (“la mano derecha arriba, los mayores y los niños”), añoran a Franco en sus canciones y reparten leña a todo lo que les huela a separatismo.

Después de 21 minutos de despropósitos tratan de camuflar su apología del fascismo pasando de la bandera del aguilucho tuneado a la constitucional y diciendo que los extremismos son malos y tal y tal… Eso se puede hacer en este país de opereta en el que el poeta Aitor Cuervo, el músico César Strawberry, el líder social y concejal Guillermo Zapata, o los titiriteros Raúl García y Alfonso Lázaro pueden ser encausados por enaltecimiento del terrorismo y otras zarandajas, mientras en Santoña se puede cantar lo que vomitan Los Galipoteros y salir a la calle, en desfile patrocinado por el Ayuntamiento, vestidos de falangistas y “disfrazando” de esa guisa a menores de edad que me hielan la sangre cada vez que levantan el brazo en pose que quisiera olvidar.

No pasa nada. Estamos en Santoña, donde la Ley de Memoria Histórica no aplica, donde Carrero Blanco compite con las anchoas, donde no pasa nada. Uno podría apelar a la libertad de expresión para defender a la murga y a su show 'Los fachas de antaño', pero resulta que los fachas de antaño sometieron a este país a una oscura noche de 40 años y a una ola de venganza y violencia que aún no hemos superado. Uno podría decir que no es un problema de Santoña sino de Los Galipoteros, pero resulta que el público no se quejó e, incluso, se animó con vivas a España cada vez que estos personajes mentaban la madre a Cataluña o a Fernando Trueba.

Algunos periodistas solo quisieron escuchar la tonadilla contra la violencia machista pero se quedaron sordos ante el resto, normalizaron lo anormal, metieron en sus crónicas a Los Galipoteros como una atracción más de tan mentado carnaval. No pasa nada en este país tan facha como los fachas de antaño. Lo ocurrido en Santoña (no será la última vez) no será noticia de Canal 13 ni de El Mundo, no escucharemos a Inda o a Marhuenda exigir que se cumpla la ley y se lapide a los osados… no pasará nada. Como no pasa cada vez que la autodenominada asociación cultural Alfonso I (otro concierto para delinquir y sembrar el odio) organiza sus Galernas fascistas en el Ateneo de Santander o en los hoteles del muy noble grupo Sardinero…

Vivimos en una sociedad que tolera el fascismo con increíble facilidad pero que se ofende ante cualquier tweet sarcástico en el que se combine cualquier término con las palabras eta o bomba; nos indignan las ofensas a las víctimas del terrorismo (de ETA) pero no nos molestan las ofensas cotidianas a los miles de represaliados y ejecutados que yacen en cunetas y fosas comunes; nos parece terrible que un activista haya sido invitado a Venezuela pero nos encanta que nuestros reyes o nuestros empresarios vayan con el todo incluido a países violadores de todos los derechos humanos como Arabia Saudita; una sociedad que finge minutos de silencio por cada mujer muerta por la violencia masculina pero que no parece tener problema con la discriminación salarial de las mujeres, la publicidad sexista o con los obispos que animan el feminicidio…

Los Galipoteros igual son nuestro simple reflejo en el espejo esperpéntico de esa Santoña autocomplaciente…. Espero que no.

Somos una sociedad de miserables… miserables tan ensimismados en su ombligo que no somos capaces de empatizar con las gentes ni con sus dolores inhumanos.

A veces el desasosiego, la fatalidad, la terca realidad vencen mi resistencia. Les prometo que cada mañana, sin que haya razón alguna para ello, amanezco con una sonrisa (a veces, con dos), suelo inventar canciones absurdas mientras preparo el café a compartir, miro hacia la ventana para tratar de entender la vida y sus estúpidos ciclos, me visto de terquedad para saltar todos los socavones que mis iguales se inventan, tapo con cuidado los que yo he ayudado a horadar, propongo ideas, realizo algunas, celebro el nacimiento de un verso hermoso, me enfrento con buen gesto al comerciante pesimista que me habla de sus pequeñas miserias, escucho sin temblar a mi propio corazón y suelo llegar a la cama de nuevo con la ingenua sensación de haber vencido el razonable pesimismo con el que convivo.

A veces, no lo logro. Hoy es uno de esos días. Quiero pensar que soy tan miserable como mis iguales; deduzco, en realidad, que somos una sociedad de miserables… miserables tan ensimismados en su ombligo que no somos capaces de empatizar con las gentes ni con sus dolores inhumanos. Hablo de los refugiados, claro está, pero también hablo de los palestinos, de los saharauis, de los colombianos o de los ucranianos esos que ya olvidamos. Hablo de las mujeres que abren la puerta de su casa como quien entra voluntariamente a una celda insonorizada, esa en la que gritos y sangre no logran salir al exterior hasta que se regala el último aliento al servicio de emergencias.

Hablo del barrio de Sayida Zeinab y de las tres bombas que dejaron hechos astillas los cuerpos de 60 de sus vecinos invisibles antes de morir e insustanciales ya inermes. Hablo de los desplazados de Brasil para mayor gloria de los Juegos Olímpicos que los miserables veremos por la aséptica televisión. Hablo de Alfon en régimen FIES o de los presos de ETA y sus familias a los que los miserables quitamos la condición humana para mayor gloria de nuestra venganza. Hablo de la chica de 15 años a la que este sábado unos cabrones le robaron el rostro al quemárselo con ácido en Neiva. Hablo de los 10.000 niños que vagan por Europa en busca de una nueva patria y de sus antiguos padres. Hablo de los cuerpos ajados de los mineros de coltán en Rubaya o de los pulmones contaminados de los seringueiros de Surinam. Hablo del dolor de esta especie, hablo del dolor.

Los miserables solemos tener vidas más placenteras, incluso en la escasez. Nos preocupamos del hombro de Sergio Ramos o de la estupidez congénita de Mariano Rajoy. A los miserables nos ataca el insomnio ante un turno mal encarado en el curro o por un mensaje de WhatsApp con doble sentido. Los miserables criticamos con dureza la cabalgata de los Reyes Magos pero consentimos que el rey real mantenga la obra teatral de las consultas. Los miserables tenemos tiempo para manifestarnos en contra o a favor de la independencia de Cataluña, en contra o a favor de la pertinencia histórica del lábaro, en contra o a favor del banco de las preferentes… pero no encontramos ninguna razón en las vallas de Melilla para hacer una protesta de dignidad en solidaridad de nuestros semejantes.

Los miserables somos miserables y en general, cuando me levanto con la sonrisa de marras, suelo evitar mirarme al espejo y constatar que soy parte de la manada. Pero hoy… hoy he cometido el error de levantar la mirada del grifo del lavabo y me he topado con la realidad. Nada nuevo, me dirán ustedes. Un chaval débil y atribulado ese del 'Diario de Cesiones', le comentarán a su compañero de mesa. Está bien que vuelquen su ira en mi estupidez mientras no se miren al espejo. Si lo hacen, su condición miserable okupará su esqueleto –como lo ha hecho con el mío- y les aviso: a estos okupas político emocionales no se les saca del nido ni con agua caliente. Buena suerte, miserables.

Es fundamental viajar en autobús en Santander. Hay muchas razones para hacerlo. Se ahorra dinero, se colabora con la “movilidad urbana sostenible”, se apuesta por lo público y, de regalo, se conoce mejor la ciudad y al alcalde de la ciudad de la Bahía y las ausencias. Yo viajo en autobús… unos son híbridos –los menos- y otros son los de siempre. Unos, como el 2, te llevan por la clase 'bien' de la ciudad y en ellos abundan señoras de edad indefinida y abrigos bien pagados; otros, como el 13 o el 7, te pasean por la realidad de las mayorías (aunque con menor frecuencia; ya se sabe que los atracones de realidad son malos).

Por la repetición de los horarios uno va conociendo a los compañeros de viaje, se entretiene con las conversaciones perdidas, alucina cuando el racismo, el idiotismo o la incontinencia verbal viajan sobre ruedas y, como soy de los que se marea al leer, cuando no hay más que hacer veo las innecesarias pantallas de televisión que “decoran” el trayecto. Son muy instructivas. Ahí aprendí que Escenario Santander es un chollo para los que tienen la concesión, en el súper canal del transporte me ilustro sobre el comercio y los emprendedores de mentira, sobre la programación del Palacio de Festivales que no visito y, ahora, puedo conocer las políticas de Íñigo de la Serna.

En la misma semana del pico hormonal del mandatario –ya saben, nos ha presentado como 10 obras diferentes para tapar tres logos patéticos- me he tenido que tragar unas seis veces el viaje a ninguna parte de Íñigo de la Serna con un montón de niños y niñas ataviados con el chándal de los Agustinos. El colegio privado y religioso que vive de mis impuestos (y de los suyos) ha prestado los rostros de estos niños para una campaña publicitaria sobre la nueva tarjeta de TUS que responde al 'original' nombre de PequeTUS (por cuyo patético logo espero que no hayamos pagado).

El spot no tiene desperdicio. Un autobús público híbrido para en la puerta trasera del colegio de marras y el alcalde recibe a unos menores de siete años para los que las leyes de protección de la infancia no deben operar. De la Serna, trajeado, se dedica a repartir bolsas con material de merchandising mientras los niños buscan las gominolas que no están incluidas. El autobús se pone en marcha y los niños y niñas van sentados solos, sin acompañamiento de adultos, por lo que se violan todas las normas de seguridad y prudencia que las autoridades nos instan a cumplir. El alcalde se dedica luego a 'jugar' con los niños con una tarjeta PequeTUS gigante que bien le pudo sacar un ojo a cualquiera de los chavales, en cuyo caso se hubiera perdido de forma dramática la siguiente sesión de catequesis (pagada con mis impuestos y los suyos).

Conclusiones: De la Serna nos anuncia que la gratuidad en el bus para menores de siete años y las maravillosas ventajas de la movilidad son para sus votantes, los de toda la vida, los que habitan en los barrios elegantes y mandan a sus hijos a colegios privados. No le habría costado mucho pensar en 'utilizar' a un colegio público, pero en su mente no existen y, la verdad, a los que nos tragamos los spots en el bus no parece afectarnos.

El alcalde gobierna para los suyos y lo hace sin pudor. Más incómodo que antes, renunciando a sus espectaculares infografías, apostando por nombres que camuflen la nada. Si yo fuera especialista en lenguaje publicitario le daría un premio o algo. Fíjense en estos tres ejemplos: pintó de blanco una rotonda para ordenar entradas y salidas y tuvimos que oír hablar de las “turbo-rotondas” durante meses. Tremenda decepción para los que nos esperábamos algo turbo, iluminado de forma galáctica, con alusiones al Acorazado Estelar. Ahora nos promete pintar de azul el clásico carril exclusivo para autobuses que existen casi desde la época de Altamira y le llama Metro-TUS para hacernos sentir habitantes de una urbe con Metro. Y, por último, ha logrado que periodistas y algo parecido a periodistas hayan escrito páginas y páginas sobre la sede del Museo Reina Sofía en Santander cuando ni hay dinero, ni hay proyecto, ni hay voluntad.

Ahora, quizá demasiado tarde, me he dado cuenta de que Íñigo de la Serna no es el mago de las infografías sino el poeta de la política ficción y del ocultamiento. Van a ver si no el show que nos está preparando con el incendio de Santander de 1941. El 15 de febrero, el día en que murió Amparo Pérez, víctima directa de su gestión, De la Serna y su equipo nos hablarán de la gloriosa reconstrucción de la ciudad. Quizá sea el momento de recordar aquellas palabras que el primer ministro de Obras Públicas de la dictadura, Alfonso Peña (que le dio nombre al pasaje que él no comenzó): “Santander, no nos cansamos de repetirlo, no está muerto ni se resigna a morir. Está en pie, camina y lucha. Y pronto, muy pronto, en resurrección sensacional, ciudad nueva que brota de sus propias cenizas, se incorporará al ritmo que impone el actual resurgimiento de la Patria”. Olé… ya puede darse prisa el alcalde porque como tarde mucho en rescatarla de las cenizas de su propia gestión y avance el lento pero seguro despoblamiento de la ciudad, igual no hay nadie para que vea sus campañas de autobús.

Que la Cantabria que vota es mayoritariamente de derechas es una realidad que volvemos a constatar en este 20D de las irrupciones. Pero los comicios del “fin del bipartidismo” –yo no enterraría a la bestia sin ponerle el espejo en la boca- dejan más lecturas y algunas lecciones.

Cantabria no es diferente a la mayor parte del Estado, donde salvadas seis provincias de Andalucía y las díscolas Cataluña y Euskadi, la fuerza mayoritaria en todas las circunscripciones ha sido el PP. El descalabro brutal del partido de Íñigo de la Serna o de Ignacio Diego -¿son del mismo partido?- en el país es equivalente al de Cantabria, donde se han dejado 15 puntos en el camino (pasando del 52,2% al 37%). Pierde el PP unos 55.000 votos en Cantabria (uno de cada tres) en comparación con 2011, pero siguen ganando entre unos electores masoquistas, en una región envejecida, disciplinada, sorda a las noticias de la precariedad y la corrupción, sorda ante el incumplimiento sistemático del programa electoral desde el que PP la seduce. Ya sabemos lo que va a ocurrir con la gaviota: se acantonará en el discurso de la “lista más votada” y de la victoria electoral y se hará la sorda ante el brutal zarpazo de las urnas a su poder parlamentario.

Sordo estará el PSOE. En el tobogán de desprestigio y desgaste en el que lleva años instalado ha perdido, desde 2008, unos 90.000 votos en Cantabria (unos 12.000 de ellos en este último capítulo). Por aquel entonces, el PSOE lograba el 43,61% de los votos de la comunidad autónoma; en 2008 ya tuvo que conformarse con el 25,18%, y ahora ha perdido casi 3 puntos adicionales.

El bipartidismo está tocado de muerte aunque él siga abonado a Walking Dead y a la posibilidad de asustar a propios y extraños con la piel hecha girones.

Pero la sordera no solo toca a los dos jinetes del régimen del 78. También afecta al resto.

Podemos logra un resultado histórico para su corta historia pero en su caso no quiso escuchar los resultados de las municipales y solo entreabrió sus puertas. De haberlas abierto de par en par podía haber empatado o superado al PSOE. La acumulación para el cambio se está aprendiendo en el camino, pero a la cúpula oficialista de Podemos en Cantabria le falta un hervor a la hora de sumar a todos los sectores que pueden trabajar por una mudanza real en la política autonómica. Conviene que escuchen bien las señales porque los resultados, influenciados por el tirón de la marca electoral, les pueden confundir de cara a las elecciones autonómicas de 2019.

Claro que para sordos, sordos, los otros zombis del día. Aunque Podemos hubiera hecho gala de la apertura que aún no tiene, esta Izquierda Unida de Cantabria no hubiera entrado a negociar. Aliada consigo misma, IU con su marca blanca, se mostrará feliz de haber sumado unos cuantos votos más. Es decir, la sordera le provocará una especie de felicidad placeba a pesar de confirmase que su capacidad de influir en la realidad es nula. En IU habrá temblores después del pírrico resultado nacional, con solo 2 diputados y sin grupo parlamentario propio.

De Ciudadanos, poco se puede decir. Son sordos, mudos y ciegos de nacimiento. Si Rivera vuelve a La Caixa sus vástagos cántabros se van al paro, así que conviene que no confundan los resultados con la realidad. Son la marca barata de la derecha pero ya se sabe que la burguesía de este país (y de esta Cantabria) solo los utilizará mientras le sean necesarios. Ya veremos su futuro.

Ahora escucharemos muchos discursos sobre la nueva era política, la era del pacto, del entendimiento. “¡Por fin nos parecemos a Europa!”, dirán los optimistas sordos, incapaces de escuchar a un electorado que ha hablado (en Cantabria de forma abrumadora con el 76% de participación) y ha vuelto de declararse de derechas (con el 52% de los votos si sumamos PP y Ciudadanos). Cualquier posibilidad de cambio pasará por la capacidad de escucha del resto. Siento decir que no soy muy optimista. Espero que el espejismo de la pluralidad se concrete aunque, de momento, sólo parece eso: un espejismo.

Somos sociedades perezosas. Se nos olvida lo importante casi tan rápido como pasan al olvido los nombres de los corruptos, de los represores y de sus aplicados vástagos. Quizá por eso Naciones Unidas se inventó la ñoñada esta de los días internacionales. Para cada día un lema y para cada lema un olvido. Durante 24 horas calzamos ora el lazo rosa (contra el cáncer de mama), ora el lazo rojo (contra el VIH/Sida), ora el lazo morado (hurtado al feminismo), ora el lazo blanco. Hay días para los que no nos alcanza la lazada de esta horca cotidiana. Los que vamos de alternativos preferimos las chapas, pero caemos en el mismo exhibicionismo performático con hora de caducidad.

Soy consciente de que ya pasó el día de la eliminación de la violencia contra la mujer, el día del VIH/Sida, y el día del voluntariado y que pasado mañana es el día internacional contra la corrupción y que, curiosamente, el jueves coinciden el día de los derechos humanos y el día de los derechos de los animales… Me inclino por los segundos porque hace tiempo olvidamos los primeros. Estos días los recuerdo gracias al calendario de plástico que cuelga de mi nevera, vacío de contenido pero con abundante capa de grasa. Por eso, quizá, hoy me animo ya a escribir algo sobre la violencia contra la mujer, eso que lleva a ayuntamientos a alquilar luces de colorines y que, por arte de la conmoción general por los asesinatos de mujeres a manos de sus parejas masculinas, une en algunas manifestaciones a feministas de vieja data, mujeres inconscientes de nueva conciencia e, incluso, alguna militante del Partido Popular que piensa que ya no hay “caballeros como los de antes” y alguna rezandera convencida de que esto no es más que un castigo divino por nuestro exceso de laicismo.

La muerte siempre distorsiona todo, especialmente cuando gracias a los medios de comunicación y a los políticos de lazo morado logra invisibilizar todo lo demás. Este efecto suele ocurrir con toda violación de derechos humanos: la violencia física (la tortura, la desaparición, el asesinato…) hace que nos centremos en denunciar las consecuencias y perdemos la brújula respecto a las causas.

No voy a entrar en la confusión semántica que vivimos y que es tan ideológica (la violencia de género, la violencia contra las mujeres, la violencia contra las mujeres por parte de sus parejas, la violencia machista o la violencia intrafamiliar son violencias con sustanciales diferencias entre sí…), prefiero apuntar algunas de las profundas raíces de la violencia cultural y estructural que subyace a cada muerte, a cada humillación, a cada asimilación, a cada ninguneo a las mujeres.

La protección policial o las medidas judiciales de nada sirven en sociedades que, estructuralmente, son patriarcales. Las mujeres, de forma mayoritaria, siguen siendo menos en este país (y en la avanzada civilización cristiano-capitalista-occidental), siguen condenadas a una vida que pasa por los cuidados de los otros, la procreación para otros, el culto de su cuerpo para el goce de otros, el trabajo fuera del hogar solapado con el trabajo en la casa para los otros, el sexo pensando en alguien que no habita su piel, el sueño en el que no caben los anhelos no contaminados. Si le parece muy poético se lo traduzco: menores salarios, cosificación en lo público, humillación en lo privado, casi ningún poder real, ninguna sorpresa por su ausencia en la política, toda la perplejidad cuando triunfan, toda la normalidad cuando nos cuidan…

No digo –quede claro- que el feminismo no haya logrado cambiar cosas. Claro que sí. Pero una vez avanzado en lo urgente (divorcio, aborto, libertad de expresión, igualdad aparente ante la ley…) parece que hemos abandonado la presión sobre lo estructural. El medio centenar de mujeres asesinadas en lo que va de año hace de cortina opaca que oculta la violencia cotidiana (simbólica, cultural, sicológica, económica, física, mediática, etcétera) a la que las mujeres de este país son sometidas por el Estado, por sus empresas, por las agencias de publicidad, por los periodistas, por sus parejas (hombres o mujeres) por los políticos, por las universidades, por los editores, por los jueces, por sus hijos, por las madres que las parió…

Françoise Collins ya lo explicó de forma sencilla: “El mundo está hecho de dos sexos, pero es pensado por uno solo. ¿Cómo podría sometérsele a crítica desde la feminidad cuando estas es una fuerza subalterna?”. Somos los hombres los que ejercemos el poder real y los que seguimos siendo incapaces a cederlo. Somos los hombres los que dirigimos las universidades y los medios que, de forma contradictoria, balbucean reclamos en contra de la violencia contra la mujer. Somos nosotros y este estado de cosas no se solucionan con un día internacional, ni con lucecitas de colores. Se soluciona con lucha, con osadía y con muchas verdades sobre la mesa. ¿Nos atrevemos a afrontarlas (las verdades) y así vamos desaprendiendo juntas (las personas)?

Ahora que todo el mundo anda con miedo (selectivo); ahora que, gracias al miedo, somos responsables y dejamos que nos registren, limiten nuestras libertades y nos traten como borregos; ahora que el miedo carga de munición los aviones que despegan de Europa y dispara al alza las acciones en bolsa de las multinacionales de la 'defensa'; justo ahora, os quiero contar a qué tengo miedo.

Tengo miedo al oligopolio de la alimentación global y a la asimetría entre lo que se produce y lo que está a disposición de los seres humanos. Tengo miedo, pues, a un modelo económico que condena a la desnutrición crónica a un mínimo de 791 millones de personas al año. Tengo miedo de los países industrializados que tiran al año 220 millones de toneladas de comida mientras escatiman las ayudas a aquellos que pasan hambre.

Tengo miedo al cambio climático, ese que, según la OMS, va a dejar unos 250.000 muertos entre 2020 y 2030 (los mismos que el hambre dejó en Somalia entre 2010 y 2013 por la sequía extrema).  Aviso para navegantes: 30.000 de ellos serán europeos.

Me aterra que la contaminación del aire en los países del sur global matara el año pasado a 8 millones de personas y a unas 71.000 en Europa.

Me dan miedo las armas pequeñas y ligeras, mucho más que los kalashnikov, esas que cada año matan a 50.000 personas y que la empresa pública española (DEFEX) vende a Angola, Camerún o Arabia Saudí después de corromper a sus funcionarios con cestas de navidad o cenas pantagruélicas.

Me dan miedo los gobiernos que autorizan la venta de coches que corren a 220 kilómetros por hora mientras limitan la velocidad en carretera a 120; que dan licencia sanitaria a los refrescos cargados con metralla en forma de azúcar y luego animan a la población a tener una dieta sana; que fomenta el reciclaje de latas, vidrios y cartones mientras mantienen abiertas fábricas que vomitan veneno o conceden licencias de fracking; que encarcelan a los okupas 'antisistema' pero piden el olvido de los torturadores oficiales del régimen; que se concentran en las plazas de los ayuntamientos para condenar la violencia de género pero consienten que empresarios y administraciones maltraten a las mujeres con salarios desiguales o conciliaciones de papel…

Me dan miedo mis vecinos, fascinados por los migrantes económicos que les roban millones desde una cancha de fútbol pero aterrorizados ante los miles de víctimas de la injusticia económica, política o guerrerista que piden comprensión y refugio.

Tengo miedo de mi televisor y del ordenador donde escribo, porque están condenados a engordar el bulto de 45 millones de toneladas de basura electrónica que cada año llegan a los países del sur para convivir con los hambrientos que solo encuentran metales oxidados en los vertederos del capitalismo.

Los purines de los cerdos, el agua necesaria para producir un kilo de carne o los cultivos transgénicos de cereales para alimentar al ganado que luego sacrificaremos para tirar la mayoría del producto sin llegar a consumirlo me da más miedo que el cáncer que me puede producir una salchicha.

Me da miedo lo que tiene a esta especie al límite. Me da miedo el final que estamos acelerando. Todo eso me da mucho más miedo que una mochila abandonada, que un presidente imbécil, que unos periodistas ignorantes, que unos líderes cobardes, que un descenso a tercera división, que una erección frustrada, que una sicosis colectiva equivocada… Me da más miedo el miedo mal documentado que el miedo que quieren meterme cada día desde la opinión publicada. La proporcionalidad debería ser norma a la hora de temer. También a la hora de vivir.

¿De qué chorizos estamos hablando? ¿Cuál es el embutido que nos jode la vida? ¿Por qué no existen informes que apunten al verdadero culpable de nuestros tumores?

Pues claro que la carne procesada y las carnes rojas producen cáncer en cantidades obscenas. Tremendo descubrimiento. También es evidente que hacer demasiado deporte puede reventarnos el alma y que un exceso de lechugas regadas con fertilizantes de toxicidad dudosa nos puede llevar a la tumba. No dudo que un derroche sexual desproporcionado a nuestras actitudes físicas nos lleve, en el mejor de los casos, al fisioterapeuta, y la literatura nos enseñó que un atracón de libros de caballería medieval puede acercarnos a la locura y al desprecio colectivo. Vale. Pues ya: vivir mata. Vivir es un riesgo poco calculado que nos gusta como pocas cosas y en el caso de algunos se compone de ingredientes poco saludables (recuerden a Pata Negra y su “todo lo que me gusta es ilegal, es inmoral o engorda”).

Dicho esto… ¿será que la OMS se refiere a los chorizos de toda la vida, los de matanza, los picantes, los que han fabricado esta barriguita a la que le tengo cariño? ¿O más bien se refieren los expertos con tiempo de sobra a los chorizos que nos desangran en un sistema tan injusto como nocivo para la vida? ¿Por qué no redactan los expertos con tiempo de sobra un informe sobre lo que de verdad nos produce cáncer, sobre lo que nos mata tan lentamente como el glutamato monosódico?

Nos mata trabajar tantas horas para acumular papelitos que en nuestras manos valen nada. Nos mata anhelar lo que no tenemos. Nos mata matar por tener cosas. Nos matan las modas que agreden nuestros cuerpos, los cuerpos (policiales) que golpean a los nuestros cuando se salen de la vereda. Nos mata la falta de pasión que provoca el televisor encendido como farmacia de guardia. Nos mata tanta farmacia repleta de medicamentos que nos matan para que sigamos vivos. Nos mata esta falta de amor sustituida por exceso de gimnasio. Nos mata la obsesión por tener propiedad (es) y por poseer a quiénes nos rodean. Nos mata la incultura que nos impide entender nuestro mundo. Nos mata la escuela cuando nos enseña a ser bien portados y mal vividores.

Nos mata la iglesia, las iglesias, que nos anima a confiar en un espectro mientras desconfiamos de nuestros vecinos. Nos mata el coche que compramos a plazos para contaminarnos sin pausa. Nos mata el miedo al miedo, a los terroristas, al cáncer, a la depresión, al abandono, a la soledad, el miedo al colesterol, a la vejez, a la disfunción eréctil, a la pobreza. Nos mata este sistema sobre el que (casi) nadie escribe informes científicos porque no hay quien financie la verdad (que, como bien sabéis, está sobrevalorada).

La OMS debería saberlo, pero no nos lo cuenta. Sabe que nos matan muchos de los que nos prometen salvarnos y de que nos matamos al dejar en manos de otros lo que deberíamos a hacer nosotros. Nos mata el individualismo voraz, el patriarcado guerrero y las chuches atiborradas de componentes indescifrables. Nos matan la banca y morimos en los centros comerciales. Nos mata el McDonald's y le pagamos por ello. Nos mata el silencio y votamos para protegerlo.

Nos mata vivir en este sistema perfectamente mentiroso y ahora me dicen que no me coma mi bocata de chorizo o este pedazo de tocino que me mira con ternura desde mi nevera asesina. Nos matan de tristeza estos canallas y pretenden que no supere mis depresiones con sobrasada.

Hoy, aquí, solemnemente, convoco a la insumisión activa contra los consejos para alargar la vida en esta vida que parece no serlo. Hoy, sin pudor, anuncio la buena nueva: comed chorizo y renunciad a las horas extras, llenad vuestros cuerpos de salami y vended vuestro coche para comprar jamón durante una década, uníos a la fraternidad de la panceta y os prometo una vida austera pero plena de grasas en las que lubricar nuestra pasión por la vida. Larga vida a la muerte… si a ella se llega tras una vida que merezca así ser llamada.