'#Quedateencasa este 8M'. Y con ese eslogan, ya estaría, ¿no? Resulta cuando menos sorprendente, al menos para algunas. Las mujeres llevamos siglos quedándonos en casa, cuidando en casa, trabajando en casa, llorando en casa, sufriendo malos tratos en casa. Y en pleno siglo XXI llegó la pandemia y nos dijeron que debíamos quedarnos de nuevo en casa para celebrar el 8 de marzo, que el mejor lugar para elevar nuestras reivindicaciones era de nuevo quedarnos entre esas cuatro paredes que para muchas de nosotras siguen siendo prisión.

Un eslogan que no vale cuando lo que se quiere pedir es la unidad de España, cuando se quiere protestar para que las clases privilegiadas recuperen el derecho individual para contagiarnos a todas, cuando queremos pedir mejoras para la sanidad, cuando los fascistas desean pasear su xenofobia, cuando un montón de negacionistas sin distancia y medidas de protección cantan por teorías conspiranoicas o cuando queremos exigir que nos devuelvan la libertad de expresión perdida en unos tuits. Ese eslogan no sirve para los transportes públicos atestados, para las clases de colegios e institutos hacinadas. Tampoco debe ser apropiado para protegernos de nosotras mismas porque es más importante salvar la Navidad o el verano. 

'Quedarse en casa' solo sirve si es el movimiento feminista el que se manifiesta, ahí sí. Entonces nosotras, las mujeres, debemos ser responsables de la salud pública, sacar los delantales al balcón y poner cartelitos en redes sociales. Calladitas, como siempre, que estamos más guapas. Se nos exige que nuestras luchas sean pacíficas, consecuentes, modélicas, pacientes y sonrientes. Da igual si en estos tiempos pandémicos las mujeres somos el sector de la población que más está sufriendo las consecuencias económicas y sociales de esta crisis. No importa que organismos como la ONU estén haciendo un llamamiento para intentar paliar un agravamiento de la desigualdad de género a causa del COVID-19.

La enorme prevalencia de mujeres al cargo de los cuidados de manera formal -cuidadoras, enfermeras, limpiadoras, cajeras, docentes- e informal -economía sumergida y amas de casa- ha supuesto que, si ya ostentábamos el dudoso honor de encabezar los trabajos más precarizados y con mayor tasas de temporalidad, el paro derivado de la situación de emergencia sanitaria ha crecido en más del doble entre nosotras. Eso las que aparecen en las estadísticas, puesto que las que trabajan sin contratos en el sector de los cuidados y la limpieza son legión.

Tampoco es necesario este año, parece ser, que nos acordemos de la violencia machista. Podemos hacerlo quedándonos en casa encerradas con nuestros maltratadores, tal y como hicimos durante la cuarentena. Mujeres y menores conviviendo a todas horas con aquellos que eligen golpear y abusar a quienes dicen amar, impedidas para poder escapar de ese círculo infernal puesto que a ver quién es la guapa que denuncia cuando ni siquiera puedes salir de tu casa. A esas mujeres les decimos, por favor, que cuelguen el delantal manchado de sangre y lágrimas del balcón este año. Y a sus hijos e hijas que sigan guardando silencio.

Y encima ese quédate en casa está calando hondo. Por responsabilidad, la que no tienen los señoros que salen a pedir a la calle lo que se les ocurra; cosa que me parece bien ya que para eso manifestarse es un derecho fundamental recogido en nuestra sacrosanta Constitución. Pueden darme ganas de vomitar ver como se utiliza dicho derecho para fomentar el odio, pero legislar sobre eso no es cosa mía. Lo que me parece de chiste es que a nosotras se nos exija esa responsabilidad, cargando sobre nuestras cabezas la salud mundial y que, cual Evas pecadoras depositarias de todas las faltas y todas las culpas, asumamos ese papel de nuevo. Es un estigma que cargamos y cargaremos hasta que interioricemos que 'ni santas, ni putas'.

Este 8 de marzo se merece las mismas manifestaciones, las mismas concentraciones y los mismos estallidos de rabia y jubilo a la vez; más si cabe porque nosotras sostenemos un sistema que está quebrándose por las esquinas. No seré yo quien haga de epidemióloga de barra de bar, pero la lógica me da para saber que el COVID-19 se va a transmitir de la misma forma en la manifestación morada que en cualquier otra. Así que por lo menos no nos tomen por bobas: o todas o ninguna. Que con sus prohibiciones, linchamientos públicos y demás zarandajas solo nos dan la razón: el 8M es hoy, pandemia mediante, más necesario que nunca. 

Ayer era el día 'D'. Algo así como el desembarco de Normandía pero con soldados bajitos. Una especie de experimento sociológico en el cual debíamos soltar a esas fieras encerradas durante más de cuarenta días porque, aunque algunos se empeñen en enviar a las redes sociales duros aislamientos en casoplones y jardines, la mayor parte de nosotras habitamos cuatro paredes y con suerte un balcón para aplaudir.

En casa nos fuimos preparando desde que se anunció la buena nueva: uniformes de campaña tipo chándal, mascarillas anti-todo, gel hidroalcohólico destructor de amenazas invisibles, unos patinetes para huir lo más rápido posible, la perra por si alguien nos atacaba y un casco para eludir críticas. Y a diario he pasado revista a las tropas, en mi caso dos aguerridos menores. Cual Sargento Hartman en La Chaqueta Metálica he ido aleccionando sobre lo que está y no está permitido en nuestras salidas, siempre en un motivador tono bélico, que ya sabemos que estamos en guerra:

 - ¡No podéis chupar las barandillas!

- ¡Mamá, sí, mamá!

- ¡No podéis acercaros a la gente!

- ¡Mamá, sí, sí, mamá!

- ¡No os oigo! ¿Qué no podéis hacer?

- ¡Chupar barandillas y acercarnos a la gente, mamá!

Y llegó el momento de salir, de enfrentar la batalla o la primera parte de lo que se presume será una larga lista de batallas. Creo que lo de las metáforas bélicas se me fue de las manos: querían salir armados con las pistolas de agua cargadas con una disolución de agua y lejía al 50% aunque al final imperó la cordura materna.

Llevaba viendo en redes sociales todo el día las mismas cuatro imágenes de familias desaprensivas tomando el control de las calles en modo comandos terroristas, atrincherándose en parques y exhibiendo sin el menor pudor lo que se han venido a denominar “vectores de transmisión”, antes conocidos como niños y niñas.

Por un momento recordé que publicar imágenes de menores sin consentimiento no está permitido, pero como estamos en estado de alarma supongo que sus derechos también habrán sido conculcados en ese aspecto. No voy a negar que el terror a encontrarnos con alguna de esas células de resistencia a la ley no me invadiera, pero decidimos echarle valor al asunto y nos lanzamos a lo desconocido.

Nadie. Nuestra primera sorpresa es que no vimos a nadie nada más salir. Pensé que estarían detrás de algunas barricadas en las zonas de esparcimiento infantil y con precaución seguimos avanzando. Nada, que apenas había gente. Luego me acordé de que vivimos en un entorno rural y que ver poca gente es una constante en nuestras vidas, mas allá de cualquier pandemia. Y así seguía siendo.

La poca gente que pudimos ver mantenía la distancia, iban convenientemente protegidos y nadie tuvo ninguna actitud incívica. Una enorme desilusión, pero un recuerdo de que la mirada urbecentrista y adultocéntrica de esta sociedad es la que esta definiendo tanto las medidas de confinamiento como la posible desescalada del mismo. Además de reafirmarme que en un pueblo se vive bastante mejor.

Nosotros nos habíamos estado preparando para lo peor, alertados por los mensajes que nos llegaban por todas partes: medios de comunicación, mensajes de WhatsApp, llamadas de teléfono, etc. Pero resulta que lo que prometía ser un paseo lleno de acción y aventuras dramáticas para contar en un artículo como este, se convirtió en las sonrisas de felicidad de unos niños que hace meses que no podían correr en patinete. Circulen, que aquí no hay nada que ver.

No niego que en muchos sitios se hayan podido producir escenas como las descritas: aglomeraciones de gente, personas que no respetan las indicaciones dadas a toda la ciudadanía o saltos del confinamiento aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid. Pero también creo que la gran mayoría de las familias sí hemos cumplido las normas, principalmente por ese interés egoísta que es el germen de muchos altruismos: lo que me viene bien a mí como individuo –sacar a mis hijos e hijas de casa para que se desfoguen un rato– tengo que seguir conservándolo y para ello es necesario seguir las indicaciones.

Por lo demás, felicitar a esta sociedad en la cual el objeto de críticas furibundas ha pasado de los perros y sus dueños a las familias y los menores. Vamos subiendo puntos en el ranking del odio. Espero con ansias la siguiente entrega: 'Todas contra los runners', en las pantallas de sus móviles el próximo 2 de mayo. 

Hay artículos que cuesta escribirlos; se te enganchan en el alma y te dejan un regusto amargo en la boca que no desaparece en varios días. Y otros que se escriben solos, con una sonrisa empujando los dedos, mientras estos aletean golpeando teclas. El de hoy es de esos últimos.

En estos tiempos de pandemia y caos asistimos a situaciones dolorosísimas, pérdidas humanas incalculables y un destrozo en lo económico y lo social como nunca antes habían vivido varias generaciones de nuestro país. Vemos actitudes miserables, y no solo por parte de un sector político que se lanza sobre los muertos como carroñeros, sino también actitudes individuales que nos hacen renegar de cualquier parentesco humano con quienes las llevan a cabo. Sobre eso prefiero no escribir. Aun confinada no tengo tiempo para perderlo llenándome la garganta de bilis, ni letras que perder en miserias que conducen a poco.

Por eso escribo sobre redes, tejidas al calor de la necesidad, por supuesto, pero también de la grandeza de muchos que a veces se mide en las pequeñas cosas. Son redes cosidas a base de esfuerzo, solidaridad, entendimiento y olvidos. Esos olvidos que son necesarios para que el bien común prime por encima de los egos y de las cosas que nos separaban antes de que el mundo se parase.

Esas redes se han hilvanado de prisa, atando nudos en cada pequeño rincón de esta comunidad, con llamadas de teléfono, mensajes de texto y avisos pegados en las paredes de los pocos comercios que aún pueden seguir abiertos. Y a pesar de esa improvisación, necesaria cuando los tiempos apremian y tantas personas que se encuentran en situación precaria necesitan del apoyo de administraciones colapsadas o inanes, han funcionado como un reloj. La Red Cántabra de Apoyo Mutuo ha coordinado cientos de acciones, pequeñas en su individualidad pero enormes en su conjunto, como la entrega de más 2.500 equipos de protección, el acompañamiento psicológico o la ayuda a dependientes.

Si cada voluntario y voluntaria cuenta en esa maquinaria, yo quiero poner el foco en una pequeña parte del engranaje, diminuta quizás, tan importante e indispensable como el resto. ¿Quién fabrica esos sistemas de protección que se están repartiendo? ¿De dónde salen? Probablemente de la casa de al lado, donde día y noche se oye el sonido de una máquina de coser.

Que vivo en un pueblo no es ninguna novedad para las personas que de vez en cuando se pasan por este espacio para leerme. Una forma de habitar militante, concienciada con esos pequeños núcleos rurales que amenazan con extinguirse. Y en mi pueblo hay un barrio, aún más pequeño y subido en un alto –con unas vistas espectaculares sobre el parque natural de las marismas de Santoña, Victoria y Joyel, que todo hay que decirlo– llamado Seña. Allí viven unas 300 personas y varias de ellas cosen sin descanso para que todas tengamos mascarillas: Mónica, Inés, Conchi, Isabel, Sarito y dos Marisoles. Y la que fue alcaldesa pedánea, Beatriz San Miguel, se encarga de entregar a quien sea necesario las mascarillas elaboradas.

Ocho mujeres que, con la única ayuda de sus manos, sus máquinas y la férrea voluntad de ayudar a otras, han fabricado unas 3.000 mascarillas en sus casas. También han hecho un video para que veamos qué producto están elaborando de manera totalmente altruista, porque en esto de la protección no todo vale como se está viendo, y cada día recibimos nuevas recomendaciones, a veces contradictorias con las anteriores, a medida que se conoce más sobre la COVID-19 y las formas de propagación del virus.

Así que sí, prefiero escribir sobre esta gente. Y sobre mis vecinas, por qué no. A las que veo cada día a las ocho de la tarde cuando salgo a mi balcón, casi todas personas mayores, muchas de ellas solas. Es curioso esto de los balcones. Lo que empezó siendo un reconocimiento al trabajo de los sanitarios se ha convertido en un ritual en el cual nos aplaudimos a nosotras mismas por estar vivas, hablamos de cómo nos ha ido hoy, nos sonreímos y nos abrazamos de balcón a balcón con los ojos y nos despedimos hasta el día siguiente. Sé que ellas quieren verme y ellas saben que yo a ellas también; quiero comprobar que están bien, que las mascarillas de Seña que las llevé no pican y que si necesitan algo, la red que estamos tejiendo entre tantas seguro que lo encuentra. Hay cosas por las que merece la pena aplaudir.

No sé en las vuestras, pero en mi casa se ha instaurado un tiempo nuevo; es el tiempo de “cuando todo esto acabe”. Tenemos el tiempo pasado, el de antes del confinamiento. Es un pasado reciente, el ayer más próximo. En él residen un montón de cosas que antes no dábamos valor y que en cambio ahora añoramos con intensidad: excursiones en familia, respirar profundo en la playa, las cervezas con las amigas y amigos, ir al super y charlar con la gente del pueblo. Incluso sacar a mi perra se ha convertido en algo furtivo, rápido y solitario. Todas esas cosas construyen nuestra memoria más brillante, aquella que nos ayuda a sostener el tiempo presente.

Tenemos también el tiempo del hoy, ese que se diluye como el aceite, goteando de nuestras manos ociosas. Se escurre lentamente mientras deseamos que pase rápido, que no duela, que se termine. No estamos acostumbradas a la calma, a la no-prisa, a intentar llenar nuestro día de actividades para no caer en el tedio y la depresión. Quienes tenemos niños contamos con un bonus extra: tareas del colegio por la mañana, cocinar en familia, gimnasia en casa por la tarde, manualidades, cuentos, pelis y un largo etcétera con tal de que estén bien. Y no nos damos cuenta de que lo que más necesitan es que nosotras lo estemos. Es agotador no tener relevo en los cuidados, ser familia monomarental, pero también os digo que si no fuera por ellos no me levantaría de la cama.

Porque el tiempo presente no es solo eso que hacemos y mostramos en redes sociales. No solo son las fotos de nuestros dibujos o lo bien que lo pasamos bailando en la sala de casa. El tiempo presente está lleno de llantos a medianoche cuando la incertidumbre puede contigo. Está lleno de lo que el permanente contacto virtual no puede llenar. Está lleno de despedidas y abrazos no dados y que tanto necesitamos. Y a mí me duelen los brazos de no darlos. Por eso achucho a mis enanos como si no hubiera un mañana y dormimos los tres juntos aunque me cosan a patadas por la noche.

Ese anhelo lo sustituimos por videollamadas y mensajes. Una cosa buena del tiempo presente es que te das cuenta de quién está contigo de verdad. Se mantienen algunos, desaparecen otros y aparecen algunos más. Digamos que es un tiempo de conteo, de sumar y restar lo que no suma, en el que la gente también te muestra solidaridad y ayuda, aunque sea para sacarte una sonrisa por la mañana.

Y tenemos ese tiempo nuevo, el de “cuando todo esto acabe”. Es como El País de Nunca Jamás, un edén dorado en el cual haremos todo lo que ahora no podemos hacer. En ese cajón de la imaginación de lo que está por venir hemos guardado los bocadillos de tortilla que nos haremos cuando vayamos al monte con esos amigos que ahora están malitos con el maldito bicho. He metido también las cañas que me voy a tomar con mi hermano y mi cuñada, los paseos interminables con la perra con el único acompañamiento del sonido de mis pasos, las tortitas de chocolate con mis amigas y sus mil besos de caramelo. He metido también la celebración de cumpleaños aplazado de mi hijo mayor y los partidos de fútbol en el pueblo del pequeño, las salidas en la piragua por la ría de Limpias y las risas con mis vecinos. Tengo abrazos especiales de esos que cortan la respiración metidos en un rincón secreto para esa amiga que lo está pasando mal, para mis padres. Y un grito al aire que me ocupa el pecho.

“Cuando todo esto acabe” es también un tiempo incierto en el cual no sé si podré tener de nuevo un trabajo, como tantas familias de este país. O si me faltarán algunos de los míos, que se quedarán sin recibir esos abrazos. Pero eso no se lo cuento a los niños. Para ellos ese tiempo del “cuando todo esto acabe” seguirá siendo un lugar seguro al que regresar, aunque no sepamos cuando.

Me gustaría hacer hoy un ejercicio de memoria. Siempre es conveniente mirar hacia atrás para poder colocar las cosas en su sitio pero, dada la situación que estamos viviendo, se hace más necesario que nunca. La memoria nos sirve para reconocernos, para analizar los acontecimientos pasados y también los presentes y los futuros. Una especie de memoria predictiva, atemporal, viva, líquida; una memoria que nos ayude a reconciliar todos los tiempos en uno solo.

Estamos en cuarentena. Un espacio muerto, un impase donde todo o casi todo se ha detenido. Y lo vivimos como algo dramático, heroico, tremendo. Empecemos por recordar nuestro pasado compartido. Hace no tanto sufrimos una brutal guerra que asoló nuestro país y cuyas consecuencias se prolongaron durante décadas. En aquel momento nuestros abuelos y abuelas se vieron obligados a sacrificios enormes, a privaciones sin parangón, a miedos inimaginables. Pero salieron a delante.

Hoy solo nos piden que nos quedemos en casa. Nada más. Nadie nos ha dicho que marchemos con un fusil hacia las trincheras, ni que asumamos que no tendremos nada con que alimentarnos o que ese sonido indica que hay que correr a un refugio porque el infierno se va a desatar sobre nuestras cabezas. Recordar nos hace frágiles ante nuestras propias miserias, nuestra insolidaridad, nuestras debilidades de sociedad capitalista, acostumbradas a un individualismo feroz que pone por encima los deseos personales a las necesidades colectivas.

También debemos recordar el pasado más reciente. Recortes en servicios públicos que hoy muestran sus costuras, rotos e incapaces de asumir en algunos acasos retos como el que se nos presenta. Resulta paradójico qué las personas que clamaban por la privatización de servicios esenciales como la sanidad o la educación acaben acudiendo a un hospital público para salvar su vida. Esa memoria que no perdona, cuando algunos nos llamaban perroflautas por reclamar lo de todas, hoy se demuestra implacable ante una emergencia sanitaria que no entiende de clases. O sí.

Memoria para recordar a las desahuciadas, a las que deberán pasar su encierro en infraviviendas, sin lo mínimo. Memoria para las mujeres y menores que deberán pasar su encierro con sus maltratadores. Memoria también para las precarias que esperamos como agua de mayo que un gobierno progresista nos diga qué va a pasar con nuestros empleos. Para los y las autónomas, entre las que me encuentro, que no sabemos si después de esto tendremos medios para subsistir. Memoria, en fin, para las que reclamábamos más derechos sociales y una gestión eficiente de lo común o una renta básica universal, para las que pedíamos poner la vida y los cuidados en el centro de la sociedad, mientras otros se reían desde la comodidad de sus sofás.

Y deberemos hacer en el futuro próximo el mismo ejercicio de memoria. Somos un país que tiende a los olvidos, que ha vivido estos últimos 40 años de democracia instalado en ellos. Pero esta vez no podemos permitirnos que vuelva a ser así: una vez que esto pase, que pasará, deberíamos recordar lo que es realmente importante, deberíamos reclamar lo público como algo imprescindible para la supervivencia de un pueblo. Cuando recobremos la normalidad y podamos salir a las calles, deberíamos llenarlas para que no se nos olvide nada.

Mientras tanto toca ser responsables y más solidarias que nunca: creedme, acumular seis docenas de huevos o 50 yogures no va a salvarnos del coronavirus pero si puede significar que la que venga detrás de ti no tenga para comer estos días. Hay momentos de los que estamos viviendo que deberían abochornarnos como especie. Y por favor, por favor, por favor, por favor muy fuerte: ya tocará hacer recuento de lo que se hizo mal, que seguro que es mucho y podremos aprender de ello. Ahora debemos dar ejemplo a esos políticos que no nos merecen: solo el pueblo salva al pueblo.  

Ya es 8M otra vez. Muchas tenemos esta fecha marcada en morado en nuestros calendarios, entre las citas del médico y el cumpleaños de la abuela. Forma parte de nuestro imaginario colectivo de mujeres, una fiesta de reivindicación, de luchas y también de recuerdo para las que ya no pueden celebrarlo con nosotras. Pero en esta ocasión, me vais a perdonar, llego un poquito cansada. No por las más que evidentes necesidades que aún quedan por cubrir para llegar a esa igualdad real que perseguimos. Tampoco por la rabia y la tristeza que nos ahoga al ver que nos siguen matando, abusando, violando, persiguiendo, ninguneando y empobreciendo. Mi cansancio se debe a que parece que el feminismo está de oferta: un 2x1 en cualquier lineal de un supermercado ideológico de barrio. Porque todo vale para enarbolar la bandera de un movimiento indomable.

Tenemos al gobierno de coalición dándose de tortas por la Ley de libertad Sexual, en una especie de ordalía feminista que intenta probar cuál de los dos partidos en el poder está más capacitado para portar el estandarte de la igualdad.

Tenemos nuevas denominaciones, nuevas corrientes recién acuñadas: si el año pasado los de Cs nos deleitaron con el 'feminismo liberal', este 2020 la portavoz del PP, Cayetana Álvarez de Toledo, nos agasaja con el 'feminismo amazónico'. Según la creadora de este hit –próximamente en todas las librerías no progres del país- no se trata de amputarse un pecho para disparar mejor el arco o de cabalgar a lomos de un brioso corcel –lo deja para Abascal- mientras masacra hombres revoltosos. Lo define como aquel de las mujeres fuertes que se defienden solas. Las demás debemos necesitar escolta para andar por la calle, pobres víctimas lloricas, y las que dejan que sus parejas o exparejas las apalicen o maten es por debiluchas.

Y tenemos a la Conferencia Episcopal pronunciándose sobre debates internos del movimiento feminista. Ya, ya lo sé: los que faltaban. Como si no tuvieran bastante con tapar casos de pederastia y operaciones inmobiliarias de dudosa moral, ahora se dedican a pontificar sobre cuestiones de sexo. No sé yo, no me gusta meterme en sacristía ajena, pero un poco de auto crítica sería deseable y puede que ganasen algún adepto más para la secta. Siento si ofendo los sentimientos religiosos de alguien – realmente lo siento más bien poco – pero desde la absolución de Willy Toledo estamos un poco creciditas.

Y tenemos las luchas fratricidas dentro del propio movimiento. Llevamos varios meses viendo cómo se zurran sin piedad sobre la prostitución quienes defienden la abolición frente a quienes la tratan desde posturas regulacionistas. O quienes defienden los derechos de las mujeres trans frente a las que las consideran fuera del sujeto del feminismo, encontrando en Lidia Falcón una defensora a ultranza de ciertos postulados que le han valido la expulsión de su partido –Partido Feminista - de IU.

Así que con tanta historia me vais a permitir que me marque un 'Cayetana' y diga: 'no en mi nombre'. A mí no me representan y no precisamente porque sea amazónica, que con ser yo misma ya tengo suficiente. No lo hacen porque reducen el feminismo a lo pequeño, a debates que muchas veces tienen más que ver con lo identitario que con lo real, a mirar el dedo antes que la luna. El feminismo es un movimiento vivo, complejo, atravesado por múltiples vectores que son precisamente los que lo hacen rico, internacional e inmenso. No necesito que nadie me venga a explicar lo que es una mujer libre desde la altura de su título nobiliario y una villa muelle. Ni tampoco que un partido político pretenda apropiarse de lo que no es de nadie y a la vez es de todas. Ni que un cura me venga a explicar la diferencia entre sexo y género. O que las compañeras trans sean utilizadas como arma arrojadiza insultando la inteligencia colectiva de tantas de nosotras. No en mi nombre, de nuevo.

Así que tampoco yo voy a hablar en nombre de nadie ni a pontificar sobre lo que debe ser una buena feminista. Prefiero callar, seguir trabajándome la igualdad y eligiendo los grandes consensos del feminismo antes que los pequeños disensos inflados por las redes sociales y las ansias de publicidad de algunos políticos y especies homólogas. Porque hoy, a pesar de todo eso, hoy somos muchas menos. Y eso sí que es importante.

Ya tenemos aquí al coronavirus. En el momento de escribir este artículo ya son 73 los contagiados por toda España, repartidos en trece comunidades autónomas. Y con él llegó la psicosis, el miedo, los bulos y la especulación, además del robo de mascarillas y de gel hidroalcohólico, que lo de la picaresca en este país no decae ni por las pandemias. Semanas de portadas, telediarios, tertulias, cadenas de Whatsapp y demás informaciones veraces –nótese la ironía, por favor- han inundado nuestra cotidianeidad al punto de que quien no se desayuna un coronavirus con mermelada no está al día.

Pero no debemos alarmarnos en exceso. Este virus probablemente siga el mismo camino que le de la gripe A: la habituación. Lo que fue un estallido de caos y pánico por una nueva gripe incontrolable y mortífera, terminó convirtiéndose en algo banal que no merece ni una sola noticia en la sección de curiosidades de un periódico local, y eso que en la campaña 2018-2019 esta silenciosa compañera invernal se llevó por delante a 6.300 personas solo en España.

Otro virus letal ha dejado 21 personas muertas desde que comenzó el año, además de numerosas secuelas físicas, emocionales y económicas. Es un bicho profundamente resiliente, inmune a día de hoy a cualquier tratamiento a nivel global. Pero le pasa lo mismo que a la gripe A; no verán reportajes especiales, ni periodistas con mascarillas en el lugar de los hechos, tampoco es motivo suficiente para abrir un telediario a no ser que la muerte en cuestión traiga aparejada una dosis de morbo extra. Si en estos dos meses de bombardeo mediático hubieran muerto 21 personas a causa del COVID-19 el país se hubiera paralizado, hubieran cortado los accesos a los focos de infección, cerrado escuelas, y universidades, suspendido actos multitudinarios y el ejército hubiera tomado las calles en una estampa propia del apocalipsis zombie.

Pero no se me preocupen; ese virus tiene incidencia mayoritariamente en un solo grupo de población: las mujeres. 137 muertas a diario en el mundo solo en 2017, según la ONU. A diario. Lo curioso del tema es que una vacuna para el virus del machismo –que no es otro que el que mata, tortura y oprime a las mujeres a lo largo y ancho del planeta- sí sería rentable para las farmacéuticas. No está catalogado como enfermedad rara, sino que podríamos considerarlo una pandemia en toda regla: enfermedad epidémica que se extiende a muchos países o que ataca a casi todos los individuos de una localidad o región. Nos viene como anillo al dedo, ¿verdad?

A pesar de eso, de su altísima incidencia y de las graves consecuencias sociales que conlleva, siendo la última y más traumática de ellas el feminicidio, los gobiernos del mundo no tienen recursos suficientes para erradicarlo. O más bien prefieren invertir en otras cosas. En un inicio de año negro en cuanto a lo que la violencia de género se refiere, lo único que se puede destacar es que nuestras instituciones se han llenado de negacionistas, exponiendo a la luz del día los síntomas de una sociedad corrompida por esta lacra.

Cierto es que vemos tímidos avances, se anuncian nuevas leyes sobre violencia sexual y se promete luchar contra la epidemia en entrevistas, tuits y titulares. Como también es cierto que continuamos caminado para no silenciar los abusos que hasta ahora se han venido cometiendo contra nosotras, siendo buen ejemplo de ello la actuación contra Plácido Domingo, por poner un ejemplo local. Pero no es menos cierto que la única vacuna conocida: el feminismo, se sigue cuestionado y estigmatizando, se sigue intentando dividir, sectorizar y minusvalorar. Quizá porque ponernos la mascarilla morada y lavarnos las manos con el gel de la igualdad es más costoso que investigar sobre los coronavirus. Al fin y al cabo es lo que tiene perder privilegios. Y mientras tanto, nos seguirán matando.

El vecindario se organiza. Muchos serían los motivos en Santander para que esto sucediera pero, al igual que en otras ciudades del país, es la proliferación de los salones de juego lo que ha hecho que la gente salga a la calle. Su implantación cerca de centros educativos y en barrios populares, en una estrategia compartida con lo que viene sucediendo en muchos puntos de España, ha sido la gota que ha colmado el vaso de una ciudadanía poco dada a protestar.

Está más que claro que se trata de un negocio en expansión, tal y como atestiguan las cifras de crecimiento en nuestra comunidad de este tipo de locales. Pero ¿todo vale en el mundo empresarial? ¿Todo el dinero obtenido es lícito a pesar de ser legal? Por supuesto que no. Desarrollar aquí por qué estos emprendedores, dotados de tanta sagacidad comercial, instalan sus negocios cerca del ámbito relacional de los menores conllevaría dar rienda suelta a todo el amplio repertorio de palabrotas y calificativos despectivos que tiene nuestro idioma y una prefiere empezar la semana con un poco más de calma, por aquello del mindfulness, que luego me ataca la migraña.

La Ley del Juego de Cantabria preveía que un establecimiento de estas características no se podía abrir a menos de 500 metros de un centro educativo. Todas estas casas de apuestas y locales de juego que se preparan para abrir sus puertas próximamente han esquivado la restricción por haber tramitado sus licencias con anterioridad a la entrada en vigor de la misma. Pero, para algunas, 500 metros de distancia nos parece absolutamente insuficiente: colocarlas en el agujero más cercano al averno sería la ubicación ideal.

Otras comunidades autónomas y ayuntamientos han paralizado la concesión de nuevas licencias, o han implementado medias totalmente restrictivas como es el caso de Baleares, que solo concederá una nueva licencia si otra se da de baja. Es decir, si se quiere, se puede. Otra cosa es que se quiera, que los grupos de presión asociados al juego –y a los medios de comunicación, no se nos olvide quien publicita– lo permitan o que directamente importe. Parece que, mientras sean los humildes quienes caigan en las garras del juego buscando una vida mejor en un golpe de suerte, no será motivo suficiente para reventar la partida.

Y entonces llegó el ministro de Consumo, un terrorífico comunista que venía a enmendar la plana a quienes asolan los barrios obreros de las ciudades, a solidarizarse con los que protestan en las calles, con las asociaciones de afectadas que claman por detener esta avalancha que no cesa, al lado de nuestros colegios y en las redes. Prometió mano dura, una cruzada marxista contra la lacra del juego y el negocio multimillonario de algunos. Lo iban a equiparar a las restricciones al alcohol y el tabaco, por pernicioso y dañino. Alborozadas aplaudíamos tan gallarda postura: sí nos representan, estos son los nuestros, por algo tenían que estar ahí. Y lo apostamos todo al rojo.

Perdimos, o más bien nos quedamos con cara de pánfilas. Después de marearnos varias semanas con todo lo que iban a prohibir, que resultaba ser lo más grande, nos presentan una propuesta light, con el argumento de que en 30 días es todo lo que se ha podido hacer. Teniendo en cuenta las décadas que se lleva esperando un gobierno revolucionario, creo que por esperar otros 30 y hacer las cosas un poquito más a fondo tampoco nos habría pasado nada, digo yo. Siempre y cuando aceptemos el argumento y no pensemos que a lo mejor lo que realmente ha sucedido es que el flamante ministro se ha dado de bruces con lo que viene siendo un lobby de tres pares de narices de los de toda la vida. Y que además, en lugar de denunciar presiones y quedar como un campeón, ha escurrido el bulto haciendo pasar por boy scouts a los tiburones del juego. Por lo menos parece que Carlos Sobera va a tener que pasarse a los anuncios de productos lácteos para el colesterol.

Así que la ruleta vuelve a girar y en esta ocasión creo que deberíamos apostar al negro, el de siempre. El de la movilización ciudadana para seguir haciendo presión a un Gobierno que, aunque se vista de rojo, va a estar obligado a revisar continuamente ciertos principios que chocan de frente con el gobernismo y la realidad. Tendremos que recordárselo.

Esta semana nos han pegado una bronca de proporciones bíblicas. El relator sobre extrema pobreza de la ONU Philip Alston ha estado de vacaciones dos semanas en España. Pero no en esa España de catálogo de turoperador, donde todo es sol y playa, donde los monumentos y la paella brillan aderezados con sevillanas y una copita de rioja. El Sr. Alston ha visitado la otra España, la nuestra, la de verdad. Y no ha podido por menos que volverse a su casa escandalizado por los índices de pobreza y desprotección tan escandalosos que tenemos en la decimotercera potencia mundial.

Cuenta el pobre Alston que probablemente muchas de las personas que vivimos en este país no reconoceríamos como propios algunos de los lugares que ha visitado. Barrios chabolistas, sin agua y sin luz, donde la gente sobrevive como puede en condiciones infrahumanas. Una foto propia de la postguerra o de campamentos de refugiados; imágenes que asociamos a conflictos bélicos o a zonas devastadas por catástrofes. Y es cierto, esta España nuestra es así: un país en el que conviven los millonarios con todas esas personas a las que la recuperación económica dejó abandonadas a su suerte. Porque eso también fue una guerra, la guerra del sálvese quien pueda, en la que los más listos hicieron fortuna con la desesperación de tantos.

Los damnificados de esa batalla cruenta, en la que sucesivos gobiernos han actuado como salvaguarda de los grandes capitales, son los 12,3 millones de personas que están actualmente en riesgo de pobreza o exclusión social, el 26,1 % de la población española. Pero dentro de ese grupo hay otro, los pobres entre los pobres, los que viven en privación material severa: 670.000 afectados que ni siquiera pueden comer pollo dos veces por semana.

Cantabria no escapa a esas estadísticas. EL 25 % de nuestra gente vive en esa situación: 145.000 cántabros y cántabras. Perdón, más cántabras que cántabros – un 20% más concretamente-, porque la pobreza en todo el país lleva nombre de mujer, precaria o en paro, responsable de una familia monomarental. Y aquí, el conjunto de los que sobreviven – porque a eso no se le puede llamar vivir- con menos de 370 euros al mes es de unas 34.000 personas.

El relator de la ONU no pasó por nuestra comunidad, pero no creo que esa foto fija hubiera sido muy diferente. Sufrimos como nadie la estacionalidad del empleo, los contratos parciales, por horas y hasta por minutos al paso que vamos, y hemos liderado la subida del paro este mes: un 19%. Los ERTEs asolan nuestra industria, los ferris se nos van a las comunidades limítrofes porque tienen mejores infraestructuras aunque alguno se empeñe en culpar a los migrantes irregulares, las minas de zinc no son tales, los pelotazos urbanísticos ya no funcionan. Lo único que les queda a nuestros dirigentes, dada su manifiesta incapacidad para formular soluciones, es rezar al dios del cambio climático para que nuestras costas sean la nueva Marbella, con sol y calor los 365 días del año.

El relator de la ONU ha puesto el foco donde se debe poner: “los niveles de pobreza en España reflejan una decisión política. Esa decisión política ha sido hecha durante la última década”. Alston es especialmente incisivo en la política de vivienda, por llamarla de alguna manera, que lleva nuestro país. En unos días en los que algún dirigente de la derecha patria invocaba a la libre regulación del mercado en nombre de un manoseado Adam Smith –si levantara la cabeza y oyese semejantes necedades le daba un ictus seguro- el australiano nos ha dicho que el principal problema de nuestro país es la vivienda. No Venezuela o el adoctrinamiento en los colegios, para sorpresa mayúscula de algunos medios de comunicación. En Cantabria, por quedarnos cerca de casa, el precio medio del alquiler por m2 es de 7,5 €, que se incrementa a 8,4 €/m2 en la capital. Es decir, un piso de 60 m2 nos costaría de media 500 € en Santander. Desde luego no son los precios de Madrid o Barcelona -966 € y 1.002 respectivamente de media-, pero que me expliquen cómo ese 25 % de paisanos pueden optar a techo y a comer al mismo tiempo.

Como remarca el relator, cambiar las cosas es una decisión política; decisión que pasa por regular los precios del alquiler, por implementar una política fiscal realmente progresiva, por perseguir el fraude de las grandes empresas, por mejorar las condiciones laborales, por instaurar una renta mínima que garantice la subsistencia, por ayudar a las mujeres solas a sacar a delante a sus familias, por evitar la depredación de la vivienda por parte de los fondos buitre, por rescatar personas en lugar de bancos. En definitiva, por atreverse a llevar adelante un batería de políticas sociales que realmente lo sean. España no es país para pobres, es la vergüenza de Euro.

Este domingo 2 de febrero se celebró en Santander la manifestación organizada por la plataforma NAC (No a la Caza), que reunió en la capital cántabra a la mayoría de asociaciones y protectoras de nuestra comunidad, así como numerosas voluntarias con sus animales de compañía. Como cada primer domingo de este mes, al igual que en otras 39 ciudades de España y algunas capitales europeas, cientos de personas se dieron cita para gritar alto y claro que se detenga una actividad que tanto sufrimiento animal trae para recreo de unos pocos. El sábado anterior tuve una breve charla con David Rubio, portavoz de la plataforma, y con Julio Quintana, de Galgos y Podencos Cantabria. Ambos me resumieron a la perfección el dantesco panorama en este país, el único de la Unión Europea que aún permite la caza con perros.

La fecha elegida coincide con el final de la temporada de caza anual y eso conlleva que las protectoras de todo el país han comenzado a verse desbordadas por la llegada de perros de caza, principalmente galgos, aunque el descarte de estos hermosos animales empieza al inicio de la misma, en octubre, bien porque no son lo suficientemente rápidos, fuertes o ágiles. Las protectoras estiman que el 80% de los cachorros son eliminados en su primer año de vida; teniendo en cuenta que cada galga puede parir de media de entre 6 hasta 12 crías y que en España hay censados 200.000 galgos, más los que están sin censar o corresponden a furtivos -se estima que en total pueden llegar a los 500.000-, ¿hacéis vosotras solas la cuenta de los cachorros que se matan al año?

Pero, a pesar de sobrevivir a la primera selección, la vida de un galgo es muy corta en el mundo de la caza: tras cuatro años de servicio se vuelven inservibles para la actividad. Esos 500.000 perros son renovados puntualmente, cambiados por otros más jóvenes y más capaces de desempeñar su cruento cometido: acabar con la vida de otros animales.

Las cifras oficiales son solo la punta de un iceberg demoniaco: el Seprona dice que se abandonan unos 500 perros al año, mientras que la fundación Affinity –que recoge los datos de más de 300 protectoras, asociaciones y entidades públicas– habla de más de 104.000 perros recogidos durante el año pasado. El 13% de esos animales se rescatan al final de la temporada de caza, es decir, más de 13.000 cánidos abandonados. Para muestra, tres botones: la Fundación Benjamín Mehnert de Sevilla recogió hace tres días 60 perros en un solo día; el 75% de los recogidos por SOS Rescue son galgos y podencos y en Galgos y Podencos de Cantabria se gestionaron los rescates y adopciones de unos 70 animales al año, encontrándose ahora mismos desbordados por la gran cantidad de recién llegados.

Pero digo que es solo la punta del iceberg porque esa cifra nada más que refleja los que han podido tener esa una oportunidad. Son miles los que las protectoras no logran rescatar a tiempo, los que mueren ahorcados en colgaderos masivos, los que perecen víctimas del maltrato más salvaje. Todo por una actividad minoritaria, por mucho que ahora partidos como el PP, Vox o Cs se empeñen en llevar su enseñanza a las aulas, junto con la tauromaquia. Espero que el pin parental de las narices sí que sirva en este caso para que muchas familias se declaren objetoras de conciencia y se nieguen a que sus hijos e hijas sean educados en el maltrato animal y la tortura.

Por todo esto es tan importante la labor de esos miles de voluntarios y voluntarias silenciosas que con su labor desinteresada dan una oportunidad a tantos galgos y podencos. Una oportunidad y no otra más, porque vivir en las condiciones que muchos galgueros, legales o ilegales, tienen a esos animales no es vivir. Quien haya visto una sola de las imágenes de cómo llegan los perros a las protectoras sabe de qué estoy hablando. Y nunca tendrán tampoco la más mínima oportunidad de llegar a viejos o de tener una muerte digna y en compañía de humanos que realmente les hayan querido por lo que son: unos magníficos compañeros de vida.

Mientras termino este artículo veo dormir a mi perra, una preciosa podenca llamada Zuri rescatada hace ya más de un año, que ronca plácidamente bajo su manta. Aún tiene miedo a algunas personas y le cuesta confiar en la gente que no conoce pero os aseguro que mueve el rabo de auténtica felicidad como nadie.

El Ayuntamiento de Santander ha decidido arrendar la Plaza de Toros para la Feria de Santiago. Según la alcaldesa, la decisión se ha tomado para que la celebración de la tradicional corrida de Santiago no corra peligro ante el rechazo de todos los grupos políticos del consistorio, salvo PP y Vox. Estas declaraciones son un enorme ejercicio de cinismo, al que nos tiene más que acostumbradas por otra parte, ya que en 2016 se aprobó la retirada de las subvenciones públicas a las corridas de toros mediante un acuerdo plenario que se han venido saltando año tras año.

Quizás la posición de Cs en esta legislatura sea la de un socio más incómodo que en la pasada, en la cual sus dos concejales se dedicaban a levantar la mano cuando tocaba, apuntalando bochornosamente el gobierno municipal. Si la mayoría de partidos políticos con representación en el pleno de Santander están en contra de la celebración de esta matanza para solaz de unos pocos o de que se subvencione con dinero público, el gobierno municipal debería tener en cuenta el amplio sector de la población al que representan y no agarrarse a tradiciones aberrantes que en este país tienen sus horas contadas.

También me gustaría recordar que en esa iniciativa, presentada por Santander Sí Puede a través de su concejal Antonio Mantecón, se instaba a regular la entrada al coso a menores de 18 años, siguiendo las recomendaciones del Comité de los derechos del niño de las Naciones Unidas. Esta medida ni está ni se la espera, ni en forma de ordenanza reguladora ni en el pliego de licitación que el Ayuntamiento ha publicado en el portal de la Plaza de Toros. Y si comprobamos los precios de las entradas de 2019, no solo no está regulada su entrada sino que a los menores se les hace una sustanciosa rebaja.

Pero además, por si todo esto no fuera suficiente, el Ayuntamiento en ese mismo pliego de condiciones exige, entre las obligaciones a cumplir por el adjudicatario, que se pongan a disposición de la Sociedad Plaza de Toros y del Ayuntamiento de Santander, según corresponda, los palcos institucionales, ocho barreras, cuatro contrabarreras y 325 abonos, valorados entre 50.000 y 70.000 euros, que la empresa que opte a concursar deberá descontar de los supuestos beneficios que obtenga. Tradicionalmente esos abonos se han repartido a discreción entre afines y simpatizantes de la causa como prebendas y pago a favores debidos. 325 regalos manchados de la sangre de animales sacrificados al dios de la diversión humana que han servido para engrasar la maquinaria de una red clientelar espesa y opaca que, al fin y a la postre, es la que ha ayudado a mantener durante 40 años en el consistorio al Partido Popular. 325 abonos que también han servido para que esa plaza no estuviera tan vacía, para que no reflejase la realidad del mundo del toreo, que ve como la venta de entradas cae año tras año en una tendencia imparable.

Una corrida de toros no es solamente eso; es una ocasión única para ver y dejarse ver, para lucir y que te vean luciendo. Todo un ritual anclado en un pasado tardo-franquista, en el cual se celebra la muerte y la tortura del toro entre vítores y selfies. Un espectáculo hedonista en el cual lo que menos importa es lo que pasa en la arena. Y que va llegando a su fin.

Los medios de comunicación han ido cerrando los espacios dedicados a la tauromaquia- el último en caer ha sido 'Los Toros' de la Cadena Ser-, no por culpa de comunistas, bolivarianos y demás progres, sino porque carecen de interés para el público en general y las audiencias hace tiempo que se han desplomado. Los jóvenes no se sienten representados y rechazan en su mayoría la fiesta taurina, reflejo de una mayor conciencia social hacia los derechos de los animales. Todo un cóctel social y económico que terminará ahogando, esperemos más pronto que tarde, una actividad vergonzante para un país del s. XXI.

En Santander se nos caen las cosas. Diréis que como en otras partes, ya que al fin y al cabo la gravedad no es mayor en la capital cántabra y en esta ciudad las personas no son ni más ni menos torpes por el hecho de vivir en ella. Pero sí que parece que por estos lares impera de manera categórica la Ley de Murphy: “Si hay más de una forma de hacer un trabajo y una de ellas culmina en desastre, alguien lo hará de esa manera”. Lo que está claro es que algunos se han olvidado de desarrollar lo que se denomina diseño defensivo y que viene a cubrir las contingencias derivadas de un mal uso por parte de quien va a disfrutar del producto en cuestión. O de que llueva, vaya.

El pasado lunes 13 de enero se hundía un parque infantil de Nueva Montaña. La suerte y la hora tan temprana en la que se produjo el derrumbe se conjuraron para no tener que lamentar víctimas aunque los daños materiales son cuantiosos. De nuevo Santander se ha visto sacudida por un suceso que viene a recordarnos los acaecidos en la calle Sol, en el Cabildo, en Valdecilla o en el Hotel Bahía. Un enfoque multicausal para explicar los motivos del colapso de dichas estructuras, que se reduce en la mayor parte de los casos en negligencias humanas a la hora de realizar todo tipo de trabajos constructivos, tanto en su diseño y ejecución inicial, como a la hora de acometer reformas sobre las mismas o su entorno más cercano. Murphy estaría sonriendo socarrón viendo llevada su premisa hasta tales extremos.

La explicación que nos han dado hasta ahora nuestros representantes públicos sobre el derrumbe de Nueva Montaña, y conste que lo han dicho sin sonrojares o partirse de risa, es que ha llovido mucho y la tierra pesa. Y va a ser que no. Sin ser ni arquitecta ni ingeniera, solo con un poquito de sentido común, cualquiera entiende que en esta Cantabria nuestra suele llover y bastante, que la tierra cuando se moja pesa más y que las personas que se dedican a proyectar saben que ese parking iba destinado a Santander y no a Dubái.

Lo que aparentemente se ha producido es un colapso estructural por punzonamiento: el fallo de un firme bajo el efecto de una carga directa excesiva, que ocasiona un hundimiento localizado del mismo en el punto de carga. Para resumir, que no se ha calculado bien la estructura del forjado, no se ha ejecutado la obra en condiciones, no se han empleado los materiales correctos para la carga prevista o cualquiera de ellas o todas juntas. Pero lo que está claro es que es un insulto a la inteligencia de cualquiera echarle la culpa a la lluvia. Habrá que ver también si era perceptivo que el Ayuntamiento llevase a cabo una actuación en dicha parcela cambiando el pavimento de la pista deportiva y el parque –que es lo que se ha caído- en una estructura que ya tenía una actuación pendiente tras una denuncia vecinal por filtraciones. Eso será otro capítulo, el de dirimir responsabilidades técnicas y políticas, aunque estas últimas ni están ni se las espera.

Cuando se nos caen demasiadas cosas nos deberíamos empezar a preocupar en serio. Para la mayoría de nosotras sería causa de ir a una consulta médica y preocuparnos muy fuerte porque el pronóstico puede ser de gravedad. Para quienes nos dirigen no. En otras ocasiones se han despachado con pequeñas intervenciones mediáticas más o menos desafortunadas, vistas con cara de contrición al lugar de los hechos, una deficiente atención a las afectadas y algo de pasta encima de la mesa para paliar de aquella manera los desastres provocados por una mala gestión de lo público.

Lo que se nos cae no son solo edificios o estructuras. Lo que se nos cae es un modelo especulativo de uso del suelo que no ha tenido jamás en cuenta a las personas que habitan la ciudad. Un modelo depredador para el cual todo vale menos lo que realmente importa: la gente. Y mientras no cambie la mirada de quienes se ocupan de gestionarlo de una forma absolutamente psicopática se nos van a seguir cayendo cosas; porque para algunos es más importante llenarse los bolsillos de lo que rascan en aquella partida o en aquel presupuesto que la posibilidad de que llueva sobre un parque en Cantabria.

Y de nuevo sesión de investidura, trepidante, alucinatoria a ratos, siempre didáctica. Este teatro de lo político elevado en los últimos tiempos a categoría de espectáculo nacional, por mucho que me guste que supere en audiencias a ciertos reality show ya que ello debería llevar implícita una mayor cultura sobre cómo funciona nuestra democracia, no deja de ser prácticamente lo mismo. Mentiras, insultos, hipérboles, descalificaciones, trilerismo, demagogia…vamos, que ni el mejor Sálvame de Lux.

En la parte que nos toca como cántabras, he de decir que el revillismo no defrauda. Apenas dos días antes de la sesión parlamentaria que debía decidir en primera vuelta quien nos va a gobernar los próximos cuatro años - aunque lo dejaremos para el día 7-, el PRC anuncia su 'no' a Sanchez. Rasgándose las vestiduras y la patria, argumentaron para cambiar su voto la más que posible ruptura de la unidad del Estado por el acuerdo con ERC. Pues muy bien, esa cantinela ya la hemos oído antes de boca de la ultraderecha, la derecha ultra y los ultras de la derecha. Podían haberse molestado un poquito más, haberle dado un toque más local, algo que no rechinara en los oídos de los votantes progresistas de ese partido, que los hay y muchos.

Que Revilla iba vender el voto al mejor postor lo teníamos claro. Que se iba a abrazar al discurso reaccionario de quienes quieren romper España no tanto. Porque España no se rompe por sentarse a dialogar, ni por cuestionar las normas que nos rigen, ni siquiera por sacar la justicia de la política. España se rompe cuando los que deberían representarnos a todas se dedican a enfrentarnos, a debilitar todo lo común y compartido sembrando odio y discordia, a estigmatizar idiomas y culturas o cuando prefieren señalar con el dedo a quienes piensan diferente intentando con amenazas que quieran seguir perteneciendo a un país que parece querer meter en la cárcel a todos los disidentes del régimen del 78.

No me sirven ni a mí ni a muchas los argumentos de Mazón, más bien escasos y con un discurso poco construido sobre la realidad de Cantabria, que nos intentan esbozar una comunidad más aferrada a la bandera que a sus necesidades. Ese no es nuestro día a día. Necesitamos infraestructuras, necesitamos servicios, necesitamos trabajo, necesitamos educación y cultura, necesitamos políticas de igualdad, financiación, carreteras, mejoras de medio rural, protección de nuestro entorno frente al cambio climático. Necesitamos gobierno.

Un gobierno que han puesto en solfa por su 'no'; porque ese no a la investidura de un gobierno progresista para España ha hecho que se tambalee el pacto en esta comunidad. Personalmente estoy hasta las narices de testosterona en la política, no sé vosotras. Cuando hablamos de feminización de este entono tan masculinizado no nos referimos a llenar de ministras las ruedas de prensa, sino a una cultura de pactos y dialogo, de acuerdos y sensatez, de cuidados y respeto.

Las declaraciones del PRC y del PSOE cántabros son una buena muestra de lo que no se debe hacer si se quiere representar de una manera digna a quienes les votan: una escalada de amenazas y órdagos que se han resumido en una oferta de Pablo Casado en la tribuna del parlamento español a facilitar el gobierno en Cantabria y un Sánchez asegurando que el voto en contra del PRC haría insostenible mantener el pacto con los regionalistas. Les ha faltado la metralleta y decir “a que no hay huevos”. Toda una oda al hooliganismo que lo impregna todo.

A mí me da mucha vergüenza la irresponsabilidad de tantos. Que no sepan entender que quienes les votan lo que buscan es, además de buen gobierno y una gestión eficiente de los recursos de todas, ejemplo. No deberían seguir haciéndose daño a sí mismos y al país usando recursos de parvularios, matones o adolescentes hiper-hormonados. Para eso ya está Abascal. Y es victoria de la ultraderecha llevar el relato hacia posiciones guerracivilistas y apocalípticas. ¿De verdad les vamos a dejar ganar también esa baza? Cantabria se merece algo mejor.

El dinero es político. Cuando decidimos gastar unos euros en comprar una camiseta en una gran cadena comercial no solo adquirimos un bien de consumo más o menos necesario, sino que compramos probablemente explotación laboral a bajo coste para nuestros bolsillos sin que se nos despeine la coleta, porque es mejor no cuestionarse ciertas cosas cuando la precariedad propia no permite suplir nuestras ansias de consumo en compras éticas. Pobres explotando a pobres para que la gran rueda del mercado capitalista siga devorando vidas a cambio de que nuestras carencias vitales se vean cubiertas de forma momentánea por ese estímulo cortoplacista que se formula a través de la adquisición de bienes altamente fungibles. Una camiseta para hoy, otra para mañana.

Y no hay nada más político que los presupuestos de la administración pública. Un ayuntamiento es la parte de esa mastodóntica estructura que más directamente incide en nuestro día a día. Una cotidianeidad que consiste en cruzar aceras, solicitar ayudas, usar locales municipales o pagar el IBI. Si fuéramos seres racionales entenderíamos que, sea el color que sea el que vista al gobierno municipal, lo fundamental en un ente local es favorecer y estimular la vida de su municipio. Pero, en el mejor de los casos, no estamos hablando de seres racionales sino de meros gestores de lo público; y en el peor, de políticos que supeditan el gasto a una ideología dañina y profundamente perniciosa para la sociedad que pretenden dirigir, entendiéndose aquí ‘dirigir’ en una de sus múltiples acepciones: ‘encaminar la intención y las operaciones a determinado fin’.

En Santander ha quedado claro cuál es ese fin. El PP y Ciudadanos han aprobado el presupuesto municipal para 2020 con el apoyo de Vox. A primera vista como titular nos vale: se hace realidad el trifachito santanderino. Ante una más que evidente debilidad del equipo de gobierno, este necesita un apoyo externo para sacar adelante las cuentas públicas y unas cuantas cosas más. Y si ponemos los números encima de la mesa tampoco es para tanto: 300.000 euros de 200 millones es lo que ha exigido el partido verde para apoyar los presupuestos populares. Migajas.

¿De verdad es todo tan naíf? No, sintiéndolo mucho va a ser que no. En un momento en que reconocemos la importancia del lenguaje como vehículo para construir realidades sociales, el concejal Perez-Cosio ha conseguido arrancar a la Alcaldesa de Santander el cambio de denominación del “Contrato de prevención de la Violencia” introduciendo el término “intrafamiliar”. Toda una oda a la negación del terrorismo machista y que sería más que conveniente recordarle a Igual cuando pasee su cargo por las manifestaciones feministas del 8M o del 25N.

También se ha aprobado la partida de una campaña de publicidad para las ayudas a madres gestantes. Os preguntareis qué tipo de monstruo no querría ayudar a las madres gestantes. La cuestión es que ese dinero se detrae de la dotación para el centro de acogida Princesa Letizia, además de ser solo una campaña de publicidad con un sesgo ideológico más que evidente y que la mayoría de las partidas dedicadas a ayudas sociales en este ayuntamiento tan solidario se quedan siempre en el cajón de los incumplimientos presupuestarios. Ósea, más propaganda para quienes pontifican sobre el pecado del aborto y organizan misas por los no natos.

Por eso lo económico es político. Porque la ideología impregna los presupuestos hasta hacer desaparecer el fin último de los mismos, que no es otro que proteger los derechos comunes y hacer del dinero que sale de los bolsillos de toda la ciudadanía de Santander un medio para que la vida en esta ciudad sea más igualitaria. Cuando el PP y un Ciudadanos puesto de perfil para no salir en la foto -no sea que se le manche de rancio fascismo la bandera del falso progresismo liberal - aceptan firmar unos presupuestos como estos lo que nos dicen es que los postulados de la ultraderecha son correctos. Tenían elección. Podían haber mirado hacia la oposición para pactar unas cuentas públicas que no lastraran la vida de muchas, que no golpearen en los derechos de las mueres más vulnerables, de las víctimas y del feminismo, caballo de batalla de un partido que ha decidido hacerlo su mayor enemigo. Han elegido el bando equivocado.

Ella se llama Remedios, o Rosa, o María, o cualquier nombre que queráis ponerle. Tiene muchos años y cada uno de ellos está marcado en los surcos de su cara y en las arrugas de sus manos. Es pequeñita, con esa fragilidad del papel de fumar, suave y delicada, que se rompe en unos dedos retorcidos por la artrosis. Me sonríe de vez en cuando al pasar con la bolsa de la compra mientras anda despacito, como si el mundo fuera a romperse con cada uno de sus pasos.

Un día cualquiera de este invierno me la encontré sentada en un banco del parque. Se acercaba la Navidad y aún no hacía ese frío que te cala hasta los huesos. Tenía los ojillos cerrados y una media sonrisa en la cara, iluminada por ese sol que ya no calienta lo suficiente. Desde pequeña me han gustado las personas mayores; mis padres me cuentan que me solía sentar a su lado en la plaza cuando no estaban mis amigas, dispuesta escuchar las mil y un historias que acumulan en sus espaldas dobladas por el tiempo.

Remedios también tenía ganas de contar y, como una Sherezade de voz ajada, me susurró su vida en aquel banco. Tenía dos hijos, mayores ya, que vivían fuera desde hace tiempo. Tres nietas como tres soles que le hacían reír con sus cucamonas en las escasas videollamadas que le hacían cuando a sus padres les remordía la conciencia. Y tuvo un marido porque, como dice ella, en su época no podías hacer otra cosa que casarte o quedarte para vestir santos.

Se casó joven, más por salir de casa que por amor. Su familia andaba muy corta de recursos y una hija menos también era un plato menos en la mesa. Nunca estudió y aprendió a leer y a escribir lo justito para que no se le olvidaran las cosas al ir al mercado o para poner su firma donde su marido se lo pedía. Cada vez que le menciona una sombra cruza sus ojos hundidos. Con esa curiosidad que a veces mata gatos le pregunté por aquel Antonio que ya no ocupaba su presente.

Remedios conoció lo que significa el amor el día después de su boda. Su recién estrenado esposo le cruzó la cara de una bofetada porque el café del desayuno estaba demasiado caliente. Aprendió pronto cómo le gustaban las cosas a fuerza de golpes e insultos: la ropa recién planchada encima de la cama para que se vistiera como un señor al irse a trabajar a la tienda, las zapatillas al lado de la puerta de entrada para que se pudiera descalzar nada más entrar, un vaso de vino en las comidas –ni muy saladas ni muy sosas- y los niños controlados para no molestar al hombre de la casa. Tantas órdenes que perdió la cuenta.

Le hizo dos hijos varones, hermosos y terribles como el padre. Pronto aprendieron que de su madre podían esperar cuidados y servicio y de su padre golpes e ira si no se apartaban a tiempo. Crecieron silenciosos, solo libres cuando salían de aquel hogar regado con violencia y secretos.

Remedios aguantó, por sus hijos, porque no sabía que tenía elección. Solo una vez, en aquella ocasión que Antonio la pegó más fuerte que de costumbre, salió corriendo al cuartelillo. Estaba de guardia un conocido del pueblo y la mandó para casa a pedir perdón a un marido que casi la mata con un martillo. Aprendió que estaba sola muy pronto y se fue encogiendo para que nadie la viera.

Ahora Reme, que me ha dicho que le gusta que la llamen así, sonríe en un banco del parque. Antonio murió el año pasado después de 40 años de palizas e insultos. Falleció de un cáncer, le dijeron, pero ella sabe que fue toda esa maldad concentrada la que se lo terminó llevando. Sus hijos apenas la visitan porque no entendieron que hace algunos años les dijera que se quería separar de su padre. Ellos, que habían vivido a la sombra del monstruo.

Pero no le importa; de hecho ya nada le importa demasiado. Vive sola, con la única compañía de sus recuerdos. Recuerdos elegidos por ella porque el mismo día del funeral de Antonio tiró sus cosas, las fotos y hasta las toallas que él usaba para secarse esas manos que tantas veces la hirieron. Ahora ha decidido sentarse cada día al sol de invierno en el banco del parque después de comprar el pan y esperar a alguien como yo: una mujer distinta cada día, para poder contarle cual Sherezade que si entra en su vida un Antonio corra lejos, tanto como sus pies se lo permitan, tanto como ella quiso alguna vez correr y no pudo.

Vivo en un pueblo. Dicho así parece una confesión propia de un grupo de autoayuda de ruralistas anónimos. Desde que la vida me trajo a Cantabria nunca he querido vivir de otra forma: pequeños municipios de no más de 2000 habitantes, rodeados de pastos y montes, en los que algunas de las tradiciones y costumbres de esta tierra aún resisten al paso del tiempo asediadas por la modernidad. Desde la óptica de una sociedad urbanita no es fácil entender una elección que, según ciertos estándares, cercena las posibilidades de encontrar ocio, comercio y accesibilidad. Ante esos comentarios suelo sonreír y enseñarles alguna foto de los atardeceres sobre la Ría de Limpias.

Esta semana el INE publicaba los últimos datos sobre la tasa de natalidad en España y nos hemos dado de bruces con la realidad de los números: casi el 80% de los municipios españoles ha registrado más muertes que nacimientos en los últimos 20 años. El mapa de España es un enorme agujero negro en el cual solo se salvan las grandes ciudades y los municipios limítrofes. Nuestra comunidad no escapa a esa tendencia y los pueblos del sur se desangran sin que nadie parezca querer poner remedio. Un éxodo que comenzó en los últimos años del franquismo empujado por una mayor industrialización de las comunidades limítrofes como el País Vasco y que las diferentes políticas aplicadas desde el gobierno de Cantabria no ha logrado detener; por ausencia de las mismas en una primera instancia y por incapacidad de poner el foco donde es necesario en los últimos años.

Nacemos menos y nos morimos más. Y solo nacemos donde las familias deciden asentarse en busca de ese santo grial en el que se ha convertido el empleo. Porque no nacemos menos a causa de que seamos una sociedad inmadura y hedonista en la que la asunción de responsabilidades nos resbale, prefiriendo invertir nuestro tiempo y nuestros recursos en cualquier cosa que nos proporcione satisfacción personal a un bajo coste vivencial, que no niego que también. Pero estaría bien que alguien nos explicase cómo se hace eso de tener descendencia con salarios de miseria, empleos en los que la precariedad se está volviendo un lujo, viviendas imposibles de adquirir o alquilar y entornos hostiles sin una red de cuidados amplia, en los que la crianza se ha convertido en una carrera de obstáculos agotadora y deprimente.

En una semana negra para el empleo en Cantabria con varias empresas anunciando ERTES, ERES, despidos y demás sinónimos de ‘mi vida se va a la mierda’, la táctica del avestruz del gobierno autonómico argumentando que es ‘la coyuntura del mercado global’ me da a mí en la nariz que no va a funcionar. Ya la vimos en septiembre con la perdida de centenares de puestos de trabajo asociados el sector turístico y, dado su escaso rendimiento, sería recomendable que alguien se sentase a pensar un poquito.

Las tácticas no funcionan porque falla la estrategia. O más bien, en ausencia de estrategia las tácticas solo son el disfraz de las carencias de un gobierno que corre como pollo sin cabeza desde hace décadas. Y si aún nos quedaban dudas al respecto, solo hay que ver ‘El extraño caso de la mina de Reocin’, que ha pasado de tener la capacidad de producir ella solita el 7% del zinc mundial a no dar ni para la batería de mi móvil; a lo que tenemos que sumar la insolvencia de Emerita Resources, que diluye como un azucarillo la previsión de Revilla de una inversión de 600 millones y la creación de 2000 puestos de empleo en la comarca del Besaya.

En esta coyuntura de precarización y destrucción de empleo estable, de la estacionalidad de las oportunidades, de la falta de inversión en I+D+I, del abandono del sector primario, de ausencia de servicios en los entornos rurales, de la carencia de políticas de largo recorrido que aborden los retos de una crisis climática y la necesaria reconversión de nuestro ya depauperado modelo industrial, del absurdo como modelo de explotación del territorio fiándolo todo al turismo, ponerse a tener churumbeles que tienen la mala costumbre de comer es una empresa de titanes. O cambiamos o seguiremos hablando de lo vacío: un territorio que se muere y un gobierno sin soluciones.

Después de 27 días de búsqueda el asesino de Marta Clavo se entregó en una comisaría de la Guardia Civil. Para escribir este artículo he tenido que bucear en la red, leyendo varias decenas de reseñas acerca de este asesinato machista- que lo es, a pesar de que la Ley de Violencia de Género aún no reconozca los crímenes cometidos fuera de las relaciones de pareja- y el nivel de morbo y casquería desplegado de nuevo me vuelve a resultar repugnante.

Yo no voy a analizar quién era Marta, su vida, sus últimos momentos. Me parece una cuestión básica de respeto por la víctima además de no aportar absolutamente nada más allá de saciar las ansias miserables de un sector de la población. Y me importan bien poco las motivaciones del asesino, otro monstruo más, el cómo la mató y el porqué. Pero hay un aspecto que subyace a este homicidio, que agrega una capa más, que pone de relevancia un aspecto concreto: los modelos de relaciones y las aplicaciones de citas.

Tinder, la app que según la investigación policial utilizó Marta para quedar con su victimario, acumula más de 80 millones de usuarios en el mundo. 80 millones de personas de ambos sexos (normativamente hablando) que la usan para buscar esa relación ideal, ese sexo esporádico y sin compromiso o simplemente pasar un buen rato con alguien. Cada vez nos resulta más difícil construir redes de afecto reales y las virtuales han pasado a ser un sustituto de nuestra vida no digital. Pero ¿estamos reproduciendo los roles más perniciosos dentro de ese mundo alternativo? Cuando los comentarios más repetidos en las redes sociales alrededor del asesinato de Marta son sobre qué aplicación usó, por qué quedó a esas horas o si mandó un mensaje con su ubicación, podemos responder fácilmente a esa pregunta: usamos nuevas herramientas para los mismos modelos relacionales. Herramientas diseñadas siguiendo esquemas de pensamiento insertados en el imaginario colectivo en el cual el producto a consumir son los cuerpos de mujeres que reproducen mediante algoritmos la lógica patriarcal.

¿Qué tenemos las mujeres en la cabeza cuando sentimos la necesidad de enviar nuestras ubicaciones si quedamos con un desconocido a través de Internet? ¿Cuántas vidas de indefensión aprendida y aprehendida tenemos encima para decirles a nuestras amigas y personas cercanas dónde vamos a estar y con quién? ¿Por qué estamos a la espera siempre de que esa compañera que ha quedado nos vaya diciendo cómo va la cosa, si ha llegado a casa bien, o si necesita que la vayamos a buscar a todo correr o avisemos a la policía? Fácil: nosotras sabemos que el riesgo que corremos es acabar en una cuneta.

La lectura fácil de que la responsabilidad de cuidarse era de Marta o de todas las Martas del mundo es la tónica general. Tal y como pone de relevancia la letra de 'Un violador en tu camino' y el movimiento que se está generando a través de la misma, debemos girar ese espejo de la responsabilidad femenina sobre nuestra protección para enfrentarlo con la imagen de nuestros verdugos. Ninguna de esas mujeres fue culpable de las agresiones sufridas, ninguna de nosotras lo es. Y tampoco Marta, por mucho que algunos quieran hacernos creer que quedar con personas para practicar sexo o simplemente conocerse sea una práctica de riesgo.

Quizás prescindir de las aplicaciones sea una solución. Y quedarnos encerradas en casa también. Pero lo que yo quiero plantear es que, en lugar de crear algoritmos que reproduzcan lo más pernicioso de nuestra sociedad y cuestionar el comportamiento de mujeres libres que pueden y deben ejercer el derecho a decidir sobre su sexualidad y sus relaciones afectivas sin temer que alguien las destroce la vida, sería mucho más beneficioso utilizar toda esa inteligencia colectiva para que esas aplicaciones sean más seguras y más igualitarias. Nunca tuvimos tantas capacidades para reconfigurar la forma de relacionarnos. Un destornillador puede ser un arma pero también una herramienta que nos ayude a construir la estructura de una casa mejor para todas.

Son complejas las despedidas, una bifurcación de caminos que abren nuevos senderos. Hay adioses sinceros que dan las gracias por los tiempos compartidos, plagados de buenos deseos al que parte de nuestro lado. Los hay lentos, que se deslizan por la comisura de los labios como lagrimas solitarias; son adioses postergados, melancólicos, anunciados. También hay adioses sonoros, portazos del alma que cierran las puertas a nuevos reencuentros. Los hay dulces, llenos de caricias y besos porque saben que son meros paréntesis de vidas que se volverán a unir. Los hay terribles; despedidas que desgarran y arrasan todo a su paso convirtiendo los recuerdos en tierra quemada donde nada bueno volverá a prender.

La política está escasa de adioses. Algunas contemplamos estupefactas como ese “aferrarse al sillón” nos regala titulares de viejos dinosaurios que se resisten a dejar de opinar de lo divino y lo humano, manchando más si aún cabe el tensionado panorama de la política de este país. Resurgen de sus cenizas anunciando el apocalipsis zombi de los pactos de gobierno, esgrimiendo la estabilidad y la cordura frente a los que van a desangrar España a ritmo de iniciativas bolivarianas. Como si ellos no la hubiesen saqueado antes durante estos cuarenta años de democracia, a base de corrupción y corruptelas, hasta dejarla en los huesos y pasto de la ultraderecha.

Un adiós ha marcado estas pasadas elecciones. Rivera se nos fue, con una despedida cargada de la responsabilidad de quién se supo capitán de un barco que estrelló en las aguas de la ambición. Pomposa, mayúscula, como todo lo que hizo en su vida al frente de C’s. Ha sido la marcha de quién creyó ser presidente y no supo conformarse con pactar un gobierno con el PSOE, de quién creyó poder liderar el centro derecha derechizándose tanto que se lo ha merendado VOX.

Y ha sido de esos adioses que devoran todo a su paso, dejando un ‘partido esqueleto’ que ha perdido 47 diputados con lo que eso supone: hay que reconfigurar el organigrama, colocar en puestitos a los imprescindibles que perdieron el escaño, tapar las fugas de las ratas que abandonan la nave, solucionar los enormes problemas económicos que la perdida de subvenciones supone y además pretender seguir siendo determinantes en la configuración del nuevo congreso. Ahí es nada. Además de intentar dejar de girar como una veleta según vayan los aires de la opinión publica patria. La herencia recibida de un hijo del Ibex, fruto del marketing y el show con adoquines va a ser difícil de gestionar, máxime cuando cual Rey Sol el partido era él.

Cantabria no es una excepción. El pacto para la constitución del consistorio santanderino ya evidenció las diferencias de los representantes de la capital cántabra con Madrid. Ceruti aceptó el abrazo del PP con una aparente pinza en la nariz y no han dejado de surgir desencuentros en estos escasos meses de andadura municipal. Ahora nos cuenta el concejal que ese acuerdo de gobierno no debe darse por seguro, se filtran actas internas en las que se denuncian las tensiones en sus relaciones con el Partido Popular, cesan a toda la Junta Directiva de Santander por mandato divino de la Comisión de Garantías, les surgen los problemas con los nombramientos de directores generales, se tiran de los pelos por recolocar a los diputados que se han quedado en la cuneta después de estas generales…vamos, lo que viene siendo un partido en descomposición, o por lo menos es lo que aparenta.

Como todo lo que se descompone, tiene varios caminos: ser un magnifico compost para que surja algo nuevo de sus restos o seguir apestando hasta que se caiga a pedazos siguiendo la senda de a quien fagocitaron en su ascenso, el malogrado UPyD. Les diría que no se preocupen, que ya ven que Rosa Diez enseguida encuentra acomodo. Y si no se puede seguir dando espectáculo a golpe de tuit. Que las hay que les cuesta un adiós.

Hoy es 25 de noviembre, Día Internacional contra la Violencia de Género. Cientos de concentraciones se celebran en todo el país para recordar a las que ya no están, a las que están pero no cuentan, a las que sobrevivieron o a las que siguen encerradas en el infierno.

En días como hoy me pregunto qué hacer cuando el dolor nos atraviesa. Cuando los golpes los sentimos como nuestros, cuando nos sangran las heridas colectivas, las muertes, las violaciones. Cuando corremos por la noche hasta sentirnos a salvo en el portal, cuando nos increpan por la calle, cuando te acosa un vecino o tu jefe. Cuando nos abusa un padre, cuando no nos creen, cuando se ríen. Cuando denunciamos y nos quedamos solas, cuando no nos protege el sistema, cuando somos víctimas de ese sistema. Cuando no tenemos donde ir y tienes que quedarte, a pesar de los gritos o los golpes. Cuando tenemos que entregar a nuestros hijos e hijas al mismo hombre que pegaba a su madre, una y otra vez, y otra vez, y otra vez. Cuando te conviertes en 'nadie', apenas una muñeca de trapo destrozada por las humillaciones y el maltrato psicológico. Cuando nos llaman putas, cuando nos llaman mojigatas, cuando nos llaman pero ya no podemos contestar porque alguien decidió que, o eras suya, o no serias de nadie.

A veces ese dolor colectivo es tan grande que pesa como una losa, un dolor que no cesa, que no se detiene porque las políticas orientadas a prevenir y paliar los efectos de la violencia de género son insuficientes. En lo que va de año 51 mujeres han sido asesinadas, según las cifras oficiales; 93 según feminicidio.net. De esas 51 'oficiales', 40 no habían presentado nunca una denuncia, no constaban en las 40.500 presentadas hasta el segundo trimestre de este año. 43 menores han quedado huérfanos y huérfanas. Se siguen incrementando las denuncias por delitos contra la integridad sexual de toda índole. Pero no, la violencia de género, la violencia contra la mujer precisamente por serlo, no existe.

Este lunes es un poco diferente. El auge de la ultraderecha fascista en las elecciones del 10N ha dado altavoz a un partido negacionista, 52 altavoces exactamente, que permitirá que su aberrante discurso sobre las múltiples violencias sufridas por las mujeres se convierta en un eje central de esta legislatura. Y que tendrá capacidad para presentar recursos ante el Tribunal Constitucional sobre cualquier ley que emane del Parlamento a partir de ahora.

Nos esperan tiempos oscuros, ante los que deberemos agarrarnos con uñas y dientes a los derechos adquiridos y a los que nos quedan por consolidar. Tendremos que seguir haciendo frente a sus declaraciones cargadas de odio y mentiras, a representantes institucionales que vomitan basura reaccionaria a cambio del aplauso fácil del sector más machista y cavernario de este país, con el eco fácil de cierta prensa que sabe que gana lectores a golpe de titular. Lo del cordón sanitario lo dejamos para otro tipo de democracias un poquito más saneadas.

Por primera vez se ha roto el consenso en las declaraciones institucionales que se emiten en esta fecha. Allí donde Vox ha obtenido representación, se ha negado a participar de las mismas, y puesto que se necesita unanimidad para poder sacarlas adelante, son varias las comunidades y ayuntamientos que se han visto bloqueados.

Una declaración institucional es la nada. No sirve para que las victimas vuelvan, o tengan mejores condiciones de vida. Es solo eso, una declaración. Pero sí que posiciona a toda la maquinaria del sistema en contra de una violencia que se declara como intolerable para la mayor parte de la sociedad. Negarse a firmarla te coloca justamente en el lado contrario.

Con políticas centradas en los recortes de las dotaciones presupuestarias a programas de acompañamiento a las víctimas, como bien demuestra la retirada de dotación presupuestaria para los pisos de protección a mujeres maltratadas en la Junta de Andalucía (donde gobiernan PP y Cs bajo la férrea batuta de Vox), la derecha señala el camino que andará los próximos tiempos, amarrada al caballo desbocado de los ultras. Ante eso, la respuesta debe ser la misma, la que lleva empujando al feminismo desde hace siglos: resistir y avanzar, pero juntas. Ni un paso atrás.

El feminismo ha topado con los problemas para follar de Def con Dos. Vayan por delante mis más sentidas disculpas; de saber que se les iba a causar tremendo trauma, en lugar de exigir libertad sexual para hacer de nuestros cuerpos y nuestras relaciones lo que nosotras decidamos, habríamos seguido como hasta ahora: con las piernas abiertas de forma continua, a pesar de los tirones y las agujetas, para que ellos se desahogaran según sus necesidades.

'Stop Puritanismo' es el último single de la banda de Strawberry, que personalmente me ha acompañado durante años en mi almanaque musical. Lo comento por si alguien se descuelga con aquello de que no los he oído en mi vida, que no conozco sus letras o que no entiendo su discurso. En esta ocasión debe haberles dado un ataque de voxismo. O también puede ser que tantos fluidos corporales acumulados por la abstinencia obligatoria a causa de mujeres puritanas que no se ofrecen generosas a aliviarles se les hayan desplazado de las gónadas para acabar inundando el cerebro. O quizás que la edad se lleva muy mal.

El caso es que acuden solícitos a revalidar el discurso de la ultraderecha y los sectores más misóginos de este país, cuestionado el consentimiento, las relaciones igualitarias, el derecho de la mujer a elegir con quien se relaciona y cómo, reduciéndolo a pura mojigatería (aquí se escuchan mis carcajadas de fondo, perdón). Desde este pequeño espacio me gustaría pedirles un viaje a ese mundo exótico y terrible, en el cual el macho está siendo acorralado de esa forma tan inhumana, exigiéndole un contrato ante notario antes de follar. Si puede ser con pensión completa, que no está una para gastos. A cambio ofrezco un power point a colorines sobre “Cómo aceptar que si no tienen relaciones sexuales conmigo puede que mi actitud tenga algo que ver”.

Estoy esperando ansiosa la siguiente entrega: “Empoderarse cosiendo botones: la costura me salvó del cáncer del feminismo”, inspirado en el apasionante discurso de la ultraderechista Alicia Rubio, diputada por Vox en Madrid. Y aquí, espero que me perdonéis, voy a darla la razón. Nada empodera más a un hombre que coser botones. Les hace libres, no dependientes, capaces de gestionar su propio armario sin depender de laboriosas manos femeninas. Adoro a los hombres que cosen. Aquellos que ponen sus manos en lo pequeño, que pierden el tiempo en unir pedacitos de cosas separadas mediante un hilo, metáfora de la fragilidad: apenas un pequeño tirón basta para separarlas. Amo a los hombres que cosen vidas, a los que arreglan lo roto en lugar de tirarlo a la basura de las relaciones. A los que atan los pedazos que quedan después de la tormenta de las disputas, zurciendo con mimo los jirones que siembran a su paso.

Por eso el feminismo es hilo y aguja. Nos ayuda a confeccionar relaciones sexo afectivas seguras, bordando los contornos con igualdad y respeto. Y a tener mucho sexo del bueno, de ese que todas disfrutamos: el que se hace partiendo del consentimiento, lúdico o amoroso, en un descampado o en el calor de tu casa, con un tío que acabas de conocer o con tu pareja de toda la vida, con tus parejas de toda la vida, en una orgía o en soledad.

A lo mejor es que los componentes de Def con Dos no saben coser. Puede que piensen que es cosa de mujeres. Que con soltar babosadas en la oreja de cualquier tía en un bar, después de varios litros de destilados alcohólicos es suficiente para conseguir su objetivo: que alguien les busque, les ame y les lleve a la cama. Lástima. Follarían más y se les quedaría un cutis fantástico. Creedme: palabrita de costurera.