Sucedió entre el 8 y 14 de abril y todo apunta a una acción bien planificada: alguien subió hasta la cima del Aneto, una excursión muy exigente, de varias horas y no menos de 1.500 metros de desnivel, cargando una herramienta tipo radial. A 3.404 metros, tras atravesar el famoso y expuesto Paso de Mahoma y a las temperaturas bajo cero que aún azotan la cumbre, cortaron por la base la cruz que corona el pico más alto del Pirineo. Hasta aquí parecen hechos: un vídeo de un montañero publicado en Hoy Aragón muestra el corte.

Para el terreno de la especulación queda qué ha sido de la cruz, una estructura de tres metros de alto y más de cien kilos de peso, de la que no hay rastro. El pensamiento más extendido es que fue arrojada montaña abajo y se encuentra sepultada en la nieve, teoría que confirmará o desmentirá el deshielo estival. La cruz fue instalada en 1951 por el Centro Excursionista de Catalunya en una operación en la que participaron decenas de personas, muchas francesas. El Greim de la Guardia Civil volvió a colocar el símbolo este verano pasado, tras dos años de ausencia por restauración.

La del Aneto no es la única cruz desaparecida de un pico recientemente: a raíz de este incidente, montañeros del club Peña Guara han informado al Heraldo de que el Pico Gratal, en Huesca, también ha perdido la suya. En este caso se echa en falta desde antes del invierno.

El suceso ha conmocionado a la zona, según el alcalde de Benasque, localidad donde se encuentra el Aneto, y ha agitado el sempiterno debate entre tradición y ocupación del espacio público, especialmente las montañas, con símbolos religiosos. El regidor, Manuel Mora, ya ha asegurado que se repondrá el símbolo, sea el original si se localiza, sea uno nuevo porque “va más allá de ser un tema religioso, no se puede ir por ahí rompiendo cosas. Si fuera un tema religioso, por qué han dejado a la Virgen del Pilar y a San Marcial. No tiene sentido”, ha reflexionado en alusión a las dos figuras, también presentes en la cumbre. “El sentimiento de los benasqueses es de sorpresa e indignación”, asegura.

El Heraldo de Aragón ha realizado una encuesta según la cual tres de cuatro personas son partidarias de mantener los símbolos por su interés histórico y social.

Un terreno abonado para las cruces

Las montañas son territorio abonado para la instalación de elementos religiosos, sobre todo cruces y vírgenes católicas y belenes. Están en picos por todo el territorio: el más alto de la península, el Mulhacén, en Granada, tiene una Virgen de las Nieves en un pequeño altar; el mítico Urriellu (el Naranjo de Bulnes), en Picos de Europa, aloja a la Virgen del Picu, que también fue vandalizada y repuesta hace unos años.

La lista es interminable. Europa Laica tiene contabilizados 516 elementos por toda España. También es habitual instalar pequeños belenes en Navidad y otros elementos, siempre vinculados a la religión católica, aunque es posible encontrar otro tipo de ejemplos: en la Mesa de los Tres Reyes, el pico más alto de Navarra, está el castillo de Javier, aunque también hay una imagen del santo.

En los últimos años, ha habido campañas para colocar más cruces en los picos y también para exigir su retirada. “Cada vez hay más cruces”, asegura José Antonio Naz, presidente de la organización Europa Laica, que pide la retirada de estos símbolos. “Esto es un estado aconfesional y, además, un país que habitan personas de todo tipo. Unas serán creyentes de la cruz, otras no, otras no son creyentes de nada. Si en los espacios públicos ponemos cada uno nuestro símbolo y llenamos los montes de la media luna islámica, la estrella de David... No tiene sentido que existan a estas alturas del siglo XXI”.

La comunidad montañera madrileña se agitó en 2014 cuando grupos católicos colocaron una cruz y una virgen en la cima de La Maliciosa, uno de los picos más emblemáticos de Madrid, como parte de un proyecto para instalar 1.300 elementos por toda la región. El Gobierno regional lo prohibió, retiró los elementos de la cumbre y no se volvió a saber.

Enfrente, organizaciones como Europa Laica exigen su retirada por suponer una ocupación del espacio público por parte de una religión concreta en un estado laico como España. La organización Movimiento Hacia un Estado Laico (MHUEL), de Aragón está en la misma línea. Este grupo ha batallado judicialmente con Vox a cuenta de otra cruz en Bezas de la Sierra de Albarracín. El Gobierno regional decidió eliminarla porque el monumento atrae rayos por su material y altura, pero el partido ultra recurrió.

“Es un problema del presente”

Miguel del Arco, catedrático de Historia Contemporánea de la Universidad de Granada, sostiene que instalar cruces en el espacio público, sean las montañas o terreno urbano, “es una colonización del espacio para dotarlo de un significado concreto. Lo mismo que si pusiésemos una media luna. Hacerlo hoy tiene un fin”, sostiene.

El también autor del libro Cruces de memoria y de olvido. Los monumentos a los caídos de la guerra civil española (1936-2021), publicado por Crítica, sostiene que “las destrucciones de símbolos, que han sucedido siempre, ocurren por problemas que hay en el presente”. “Es una forma de contestar, de entender que la naturaleza no es de Cristo o de una religión concreta. Se quiere transformar el paisaje, igual que el que puso el símbolo”, valora.

Cuando se le pregunta por el argumento de la tradición en defensa de las cruces, este experto explica que “todos los lugares tienen su historia y cada lugar su explicación. No es lo mismo una cruz desde el siglo XVIII a las puertas de un pueblo, porque hemos tenido una historia cristiana, que otra colocada hace pocos años. Somos una sociedad democrática y si alguien decide reconfigurar el espacio se tiene que hablar”. En este sentido, sostiene, decidir reinstalarla, como se ha hecho, “es una decisión política”.

Bernat Clarella, presidente de la Federación Española de Deportes de Montaña y Escalada (FEDME), explica que aunque “la Federación es deportiva y opina sobre cuestiones deportivas, en relación a los símbolos respetamos las decisiones de quien los pone y de las tradiciones que se han establecido a lo largo del tiempo. Cualquier acto vandálico al respecto está fuera de lugar. Si uno no está de acuerdo con un símbolo lo que tiene que hacer es recurrir a los medios legales. El caso del Aneto me parece una falta de respeto a las tradiciones y al símbolo”, sostiene. “Ya no es solo un símbolo religioso, es un símbolo de esa cima como hay en muchas otras. En el Himalaya hay muchas banderas de oración y todo el mundo las respeta, a nadie le parecen mal”, observa.

Sus compañeros de la Federación Aragonesa de Montañismo (FAM) son más contundentes y están abiertamente a favor de que se reponga. “Es un símbolo de la cima, algo histórico, [y quitarla] es una falta de respeto a la historia del montañismo y, en especial, de esta cima”.

“La tradición, ¿cuándo empieza?”, rebate Naz, de Europa Laica. “¿Cuando alguien hace algo por primera vez? ¿Entonces eso hay que repetirlo y replicarlo? Antiguamente, la tradición era tener esclavos o tirar cabras desde un campanario, ¿mantenemos también esas tradiciones? Tenemos que atenernos a la legislación, y la Constitución consagra a España como un país aconfesional”, reflexiona.

El alcalde Mora, que se define como “montañero y montañés”, opina que “cada uno ve las cosas como quiere verlas. [La cruz] es un motivo que señala tantas cimas de tantos montes del mundo que el que sea religioso lo puede ver así, y el que no lo tiene tan fácil como no cruzar a la cumbre, la precumbre [antes de cruzar el paso de Mahoma] está prácticamente a la misma altura. Nadie protestó cuando se pusieron las cosas y creemos que es así como tiene que seguir”, sostiene.

El escritor Pablo Batalla, autor del libro La Bandera en la Cumbre (Capitán Swing), sobre el uso político del montañismo por todo tipo de regímenes e ideologías, admitía durante la promoción de ese texto que “el cristianismo ha procurado dejar su pequeña o gran marca en todas las cumbres del país, ha sido muy voraz”, pero a la vez concedía que, pese a considerarse progresista, no le molestaban los belenes en las cumbres, muy típicos en su Asturias natal. “Me gustan. Y la Virgen de la cumbre del Naranjo de Bulnes me puede molestar un poco más, pero el cuerpo tampoco me pide quitarla, veo ahí un testimonio de la historia. Cuando voy a la montaña no me gusta solo la naturaleza, me gusta también apreciar la historia y la historia política que pasó por allí”.

Del Arco desliza que es un debate sin solución. “No nos ponemos nunca de acuerdo con qué hacer con estos símbolos, que están un poco contaminados, imagina ponernos de acuerdo sobre qué queremos conmemorar”.

Lo que parece evidente, a raíz de las declaraciones de unos y otros, es que el Aneto volverá a tener cruz. La original, si aparece y está en un estado que lo permita, o una réplica. Y el debate público seguirá.

El alcalde de Lleida, Fèlix Larrosa (PSC), ha presentado este martes una nueva propuesta de ordenanza de civismo y convivencia que prevé prohibir el uso del velo integral en el espacio público y oficinas municipales, pese a que el Tribunal Supremo ya tumbó esta iniciativa, del mismo consistorio, en 2013.

Más de diez años después, la historia se repite, aunque Larrosa ha defendido que la nueva propuesta tiene otro “enfoque” respecto a la planteada por el exalcalde Àngel Ros, ya que no se plantea desde el punto de vista de la seguridad, sino como “un tema de derechos fundamentales y el derecho de las mujeres a poder decidir”, informa la Agència Catalana de Notícies (ACN).

Sin embargo, el marco jurídico en el que se mueve la ordenanza no ha variado desde la sentencia del Supremo sobre el primer intento fallido para prohibir el velo en el espacio público. Lleida, entonces gobernada por el también socialista Ros, fue pionera en una medida que, en los últimos meses, en España habían propuesto mayoritariamente consistorios gobernados por PP y Vox.

Esta legislatura el Congreso rechazó la proposición de Vox para prohibir el burka, si bien está en trámite otra del PP que plantea el veto a “cualquier tipo de vestimenta, prenda, accesorio u otros elementos que oculten total o parcialmente el rostro”, pero exceptúa “razones médicas”, “exigencias laborales o de protección individual”, “actividades culturales, festivas o tradicionales” o “condiciones meteorológicas adversas decretadas por las autoridades”.

En su sentencia sobre el caso del velo en Lleida, el Supremo concluyó que cualquier Ayuntamiento carecía de competencia para regular en una ordenanza municipal una limitación de un derecho fundamental a la libertad religiosa, para lo que era necesaria la existencia de una ley del Congreso que lo autorizara.

El Supremo también destacó que no estaban justificadas las afirmaciones de que el uso del velo integral perturbase la tranquilidad ciudadana, la seguridad y el orden público, y que la medida fuera necesaria para proteger la igualdad de la mujer.

En el nuevo intento para prohibir el velo, Lleida ha recogido actuaciones para evitar que las mujeres que lo visten sufran una “revictimización”. “Existe un plan específico para que nadie sea más víctima que nunca fruto de esta ordenanza”, ha explicado Larrosa.

El gobierno en minoría del PSC prevé llevar a aprobación la nueva propuesta de ordenanza en el pleno del mes de junio. El texto, que sustituirá al actual del 2007, contempla sanciones para el uso del velo integral con multas de entre 300 y 750 euros.

La prohibición del uso del velo integral en el espacio público no se aplicará “en los lugares de culto ni en los espacios donde sea habitual ir con el rostro cubierto en atención a las costumbres sociales aceptadas o cuando se haga en el ejercicio de un derecho fundamental”.

La teniente de alcaldía y concejala de Feminismo, Carme Valls, ha asegurado que la ordenanza no quiere “aislar” a las mujeres que llevan el velo integral “ni generar brecha social”. Por ello, el texto se acompaña de un plan de acciones socioeducativas “con el objetivo de que todas las mujeres puedan gozar de autonomía real, vínculos sociales y acceso pleno a los recursos”.

Las víctimas de los Testigos de Jehová han vuelto a ganar a esa congregación en los tribunales. La sección civil de la Audiencia Provincial de Madrid ha ratificado la sentencia anterior y considera que los afectados por las prácticas de los testigos pueden considerarse víctimas, que se pueden agrupar en una asociación y que pueden denominar a la congregación “como secta destructiva”, porque están amparados por la libertad de expresión.

Los jueces consideran además que esas expresiones se encuentra avaladas por las experiencias reales de los antiguos miembros de los testigos, que han contado lo que sufrieron dentro de la secta durante este proceso judicial. La sentencia entiende que “no constituyen meros insultos, sino juicios de valor con base fáctica suficiente” y que “se insertan en un debate social relevante y de interés general”, según recoge en un comunicado el despacho Bardavío Abogados, que ha representado a las víctimas en este proceso.

El tribunal subraya que estas manifestaciones están protegidas cuando se sustentan en hechos contrastados y en testimonios veraces, dentro del ejercicio legítimo de los derechos fundamentales. Además, el fallo se basa en las prácticas denunciadas por los numerosos testimonios de exmiembros que habla de sistemas de control interno mediante normas disciplinarias y comités; presión social y familiar, especialmente en casos de expulsión o disidencia y aislamiento social.

“En primer lugar, la relevancia pública del contenido de la información no se puede discutir salvo que vivamos ajenos a los medios de comunicación en una sociedad democrática como es la española. Pocos temas serios despiertan mayor interés en las sociedades democráticas que el funcionamiento interno de las religiones, la relación entre sus miembros y la acomodación de sus viejos dogmas a los valores actualmente imperantes en las sociedades democráticas”, recoge la sentencia.

En la parte final de la sentencia, los jueces pone el foco en una cuestión fundamental: “Los miembros de la Asociación demandada que salieron de los Testigos de Jehová lo que pretenden es recuperar una relación de afectividad con sus parientes que continúan en la confesión religiosa y por los que sienten verdadero amor que excluye promover contra ellos un daño o justificarlo de alguna manera”.

Añaden además que las víctimas no tienen “ánimo de injuriar”, sino que “actúan con un evidente ánimo de denuncia para lograr que se cambien los hábitos de la confesión religiosa acomodándose a los valores actuales de las sociedades democráticas”.

El camino en los tribunales empezó en 2019 y giraba en torno a la existencia misma de la Asociación Española de Víctimas de los Testigos de Jehová, sus estatutos y sus quejas.

La sentencia que rechazó la demanda de honor de los Testigos contra las víctimas recogía casi 70 páginas de argumentos a favor de su libertad de expresión, valorando que sus críticas son veraces, documentadas y, en la mayoría de los casos, basadas en testimonios de afectados.

“Aunque sea molesta y profundamente hiriente, la existencia de la Asociación ha de tolerarse”, dijo la magistrada de Torrejón de Ardoz. Afirmar que los testigos actúan como una “secta”, reconoció la jueza, puede ser “desagradable, incluso hiriente, para los fieles” pero es una “crítica legítima”. La congregación ha anunciado que recurrirá esta sentencia, que entre otras cosas rechaza su petición de ser indemnizada con 25.000 euros.

El Tribunal Superior de Justícia de Balears (TSJIB) ha anul·lat parcialment el currículum d'Educació Primària aprovat per l'anterior Govern d'esquerres. Tot i que aquell text ha estat substituït per noves normatives, la sentència fixa un límit clar al marge autonòmic: l'assignatura de religió ha de mantenir-se com a matèria integrada en el currículum conforme a la normativa estatal.

La resolució, que estima parcialment el recurs presentat per Escoles Catòliques i els bisbats de Mallorca, Menorca i Eivissa, invalida l'article 8 del decret curricular -que no incloïa la religió entre la relació de matèries a cursar en l'etapa de Primària, quedant aquella regulada en una disposició addicional- i força l'Administració a revisar com es configura l'assignatura als centres educatius. La resolució exigeix que el seu encaix normatiu respecti les condicions fixades per la legislació bàsica, cosa que pot tenir efectes en la seva organització dins de l'horari escolar o en el seu tractament com a assignatura.

Amb tot, Escoles Catòliques ha anunciat noves impugnacions contra els textos educatius impulsats per l'actual Executiu del PP, en considerar que les modificacions introduïdes continuen sense ajustar-se plenament a la legislació vigent, tal com assenyala en un comunicat.

La Llei Orgànica d'Educació (LOE) estableix que l'assignatura de religió ha d'oferir-se obligatòriament als centres i ser d'elecció voluntària per a l'alumnat, en desenvolupament del dret dels pares a que els seus fills rebin formació religiosa conforme a les seves conviccions. Aquest marc es recolza, en el cas de la religió catòlica, en l'Acord entre l'Estat espanyol i la Santa Seu de 1979, i s'estén a altres confessions -com la islàmica, la jueva o l'evangèlica- a través d'altres acords. En tots els casos, l'Administració educativa està obligada a facilitar la seva ensenyança quan existeixi demanda suficient, cosa que reforça el caràcter garantit -encara que no obligatori- d'aquestes matèries dins del sistema educatiu.

Un precedent recent en Secundària

A les Balears, la resolució del TSJIB no és un fet aïllat. Arriba després que la mateixa Sala ja qüestionés el currículum de Secundària balear per motius similars. En aquella sentència, dictada l'abril de 2025, la màxima instància judicial de les illes concloïa que l'assignatura havia quedat fora del currículum real: encara que el text la mencionava en una disposició addicional, no l'incloïa entre les matèries que l'alumnat podia cursar.

Per als magistrats, no es tracta d'un detall tècnic, sinó d'una vulneració del marc legal. La Llei Orgànica d'Educació (LOE), en la seva redacció vigent després de la LOMLOE, estableix que la religió s'ha d'incloure com a àrea o matèria, ser d'oferta obligatòria per als centres i de caràcter voluntari per a l'alumnat. Aquesta previsió es remet, a més, a l'Acord entre l'Estat espanyol i la Santa Seu de 1979, que exigeix que l'assignatura s'imparteixi en condicions equiparables a la resta de disciplines fonamentals.

La doctrina del Suprem i el Constitucional

La sentència del TSJIB es fonamenta en diverses resolucions del Tribunal Suprem en les quals avala el model educatiu derivat de la LOMLOE, establint que la matèria de religió s'ha d'oferir obligatòriament com a matèria, encara que la seva elecció sigui voluntària i sense necessitat d'una alternativa avaluable. En la mateixa línia, el Tribunal Constitucional, en la seva sentència 34/2023, va confirmar la constitucionalitat del sistema actual i va subratllar que el marc legal garanteix tant el dret de les famílies a la formació religiosa com el caràcter no obligatori de la matèria. Aquesta jurisprudència fixa un equilibri clar: permet a les administracions educatives modular el tractament de la religió, però no fins al punt d'eliminar-la o buidar-la de la seva condició de matèria dins del currículum.

Segons el TSJIB, el decret balear incomplia aquests requisits en no integrar-la com a matèria pròpiament dita, sinó relegar-la a una regulació secundària que no garanteix el seu estatus acadèmic. Encara que la sentència se centra en un punt concret del decret, el conflicte és de fons. Les entitats religioses sostenen que l'Administració ha intentat reduir el pes de la matèria en el sistema educatiu, mentre que el Govern defensava que el decret no excloïa en cap cas l'ensenyament de la religió del sistema educatiu. No en va, la matèria sí que estava contemplada en la norma a través de la seva inclusió en una disposició addicional -la quarta-, en la qual es regulava la seva oferta i es preveia, a més, una activitat alternativa per a l'alumnat que no optés per cursar-la.

En aquesta línia, l'Administració autonòmica al·legava que la regulació impugnada no només respectava la legislació estatal, sinó que pràcticament la reproduïa. En concret, defensava que el decret s'ajustava tant a la LOE com al Reial Decret 217/2022, que fixa els ensenyaments mínims de l'ESO, incloent el model d'oferta obligatòria de la matèria i l'organització d'una atenció educativa alternativa. L'Executiu també argumentava que el disseny del currículum garantia el compliment de la doctrina del Tribunal Suprem, en establir que l'alumnat havia de cursar obligatòriament una de les dues opcions: Religió o atenció educativa. D'aquesta manera, segons el Govern, s'evitava qualsevol situació de discriminació i s'assegurava l'equilibri entre els qui elegien la matèria i els qui no.

El Govern defensa el seu model

A més, l'Executiu autonòmic defensava que el model adoptat respectava els principis d'igualtat i seguretat jurídica, en alinear-se amb resolucions prèvies i amb la normativa bàsica estatal. En aquest sentit, va invocar la necessitat de mantenir una interpretació coherent amb altres pronunciaments judicials i amb el marc educatiu vigent, insistint que el decret no buidava de contingut l'assignatura, sinó que la integrava conforme als criteris establerts per la legislació.

El TSJIB rebutja de forma clara la tesi del Govern i considera insuficient que la Religió aparegui únicament en una disposició addicional. Per als magistrats, aquesta forma de regulació no garanteix que l'assignatura tingui l'estatus de matèria dins del currículum, tal com exigeix la legislació estatal. La sentència subratlla que no n'hi ha prou amb reconèixer formalment la seva existència: ha de figurar de manera expressa entre les assignatures que l'alumnat pot cursar.

Lluny de ser un cas aïllat, el conflicte a Balears s'inscriu en una onada de litigis en diferents comunitats autònomes sobre l'encaix de l'assignatura de religió en el sistema educatiu després de la LOMLOE. En territoris com Catalunya, Cantàbria o Astúries, els tribunals han avalat models que redueixen el seu pes acadèmic -per exemple, evitant que computi en determinats processos o establint alternatives no avaluables-, en considerar que no vulneren la normativa estatal sempre que la matèria continuí existint com a tal dins del currículum.

La diferència en el cas balear, segons el TSJIB, és qualitativa: no es tracta només d'una reducció de la seva rellevància, sinó d'una configuració que la deixa sense encaix real com a assignatura. En no figurar en el llistat de matèries que l'alumnat pot cursar, la religió queda, en la pràctica, fora del sistema d'assignatures, cosa que -a parer del tribunal- sobrepassa el marge autonòmic i vulnera l'obligació legal d'incloure-la com a àrea en condicions equiparables a la resta.

El Tribunal Superior de Justicia de Balears (TSJIB) ha anulado parcialmente el currículo de Educación Primaria aprobado por el anterior Govern de izquierdas. Aunque aquel texto ha sido sustituido por nuevas normativas, la sentencia fija un límite claro al margen autonómico: la asignatura de religión debe mantenerse como materia integrada en el currículo conforme a la normativa estatal.

El fallo, que estima parcialmente el recurso presentado por Escuela Católica y los obispados de Mallorca, Menorca y Eivissa, invalida el artículo 8 del decreto curricular -que no incluía la religión entre la relación de materias a cursar en la etapa de Primaria, quedando aquella regulada en una disposición adicional- y fuerza a la Administración a revisar cómo se configura la asignatura en los centros educativos. La resolución exige que su encaje normativo respete las condiciones fijadas por la legislación básica, lo que puede tener efectos en su organización dentro del horario escolar o en su tratamiento como asignatura.

Con todo, Escuela Católica ha anunciado que nuevas impugnaciones contra los textos educativos impulsados por el actual Ejecutivo del PP, al considerar que las modificaciones introducidas continúan sin ajustarse plenamente a la legislación vigente, tal como señala en un comunicado.

La Ley Orgánica de Educación (LOE) establece que la asignatura de religión debe ofertarse obligatoriamente en los centros y ser de elección voluntaria para el alumnado, en desarrollo del derecho de los padres a que sus hijos reciban formación religiosa conforme a sus convicciones. Este marco se apoya, en el caso de la religión católica, en el Acuerdo entre el Estado español y la Santa Sede de 1979, y se extiende a otras confesiones -como la islámica, la judía o la evangélica- a través de otros acuerdos. En todos los casos, la Administración educativa está obligada a facilitar su enseñanza cuando exista demanda suficiente, lo que refuerza el carácter garantizado -aunque no obligatorio- de estas materias dentro del sistema educativo.

Un precedente reciente en Secundaria

En Balears, la resolución del TSJIB no es un hecho aislado. Llega después de que la misma Sala ya cuestionara el currículo de Secundaria balear por motivos similares. En aquella sentencia, dictada en abril de 2025, la máxima instancia judicial de las islas concluía que la asignatura había quedado fuera del currículo real: aunque el texto la mencionaba en una disposición adicional, no la incluía entre las materias que el alumnado podía cursar.

Para los magistrados, no se trata de un detalle técnico, sino de una vulneración del marco legal. La Ley Orgánica de Educación (LOE), en su redacción vigente tras la LOMLOE, establece que la religión debe incluirse como área o materia, ser de oferta obligatoria para los centros y de carácter voluntario para el alumnado. Esta previsión se remite, además, al Acuerdo entre el Estado español y la Santa Sede de 1979, que exige que la asignatura se imparta en condiciones equiparables al resto de disciplinas fundamentales.

La doctrina del Supremo y el Constitucional

La sentencia del TSJIB se apoya en varias resoluciones del Tribunal Supremo en las que avala el modelo educativo derivado de la LOMLOE, estableciendo que la asignatura de religión debe ofertarse obligatoriamente como materia, aunque su elección sea voluntaria y sin necesidad de una alternativa evaluable. En la misma línea, el Tribunal Constitucional, en su sentencia 34/2023, confirmó la constitucionalidad del sistema actual y subrayó que el marco legal garantiza tanto el derecho de las familias a la formación religiosa como el carácter no obligatorio de la asignatura. Esta jurisprudencia fija un equilibrio claro: permite a las administraciones educativas modular el tratamiento de la religión, pero no hasta el punto de eliminarla o vaciarla de su condición de materia dentro del currículo.

Según el TSJIB, el decreto balear incumplía estos requisitos al no integrarla como materia propiamente dicha, sino relegarla a una regulación secundaria que no garantiza su estatus académico. Aunque la sentencia se centra en un punto concreto del decreto, el conflicto es de fondo. Las entidades religiosas sostienen que la Administración ha tratado de reducir el peso de la asignatura en el sistema educativo, mientras que el Govern defendía que el decreto no excluía en ningún caso la enseñanza de la religión del sistema educativo. No en vano, la asignatura sí estaba contemplada en la norma a través de su inclusión en una disposición adicional -la cuarta-, en la que se regulaba su oferta y se preveía, además, una actividad alternativa para el alumnado que no optara por cursarla.

En esa línea, la Administración autonómica alegaba que la regulación impugnada no solo respetaba la legislación estatal, sino que prácticamente la reproducía. En concreto, defendía que el decreto se ajustaba tanto a la LOE como al Real Decreto 217/2022, que fija las enseñanzas mínimas de la ESO, incluyendo el modelo de oferta obligatoria de la asignatura y la organización de una atención educativa alternativa. El Ejecutivo también argumentaba que el diseño del currículo garantizaba el cumplimiento de la doctrina del Tribunal Supremo, al establecer que el alumnado debía cursar obligatoriamente una de las dos opciones: Religión o atención educativa. De este modo, según el Govern, se evitaba cualquier situación de discriminación y se aseguraba el equilibrio entre quienes elegían la asignatura y quienes no.

El Govern defiende su modelo

Además, el Ejecutivo autonómico defendía que el modelo adoptado respetaba los principios de igualdad y seguridad jurídica, al alinearse con resoluciones previas y con la normativa básica estatal. En este sentido, invocó la necesidad de mantener una interpretación coherente con otros pronunciamientos judiciales y con el marco educativo vigente, insistiendo en que el decreto no vaciaba de contenido la asignatura, sino que la integraba conforme a los criterios establecidos por la legislación.

El TSJIB rechaza de forma clara la tesis del Govern y considera insuficiente que la Religión aparezca únicamente en una disposición adicional. Para los magistrados, esa forma de regulación no garantiza que la asignatura tenga el estatus de materia dentro del currículo, tal y como exige la legislación estatal. La sentencia subraya que no basta con reconocer formalmente su existencia: debe figurar de manera expresa entre las asignaturas que el alumnado puede cursar.

Lejos de ser un caso aislado, el conflicto en Balears se inscribe en una oleada de litigios en distintas comunidades autónomas sobre el encaje de la asignatura de religión en el sistema educativo tras la LOMLOE. En territorios como Catalunya, Cantabria o Asturias, los tribunales han avalado modelos que reducen su peso académico -por ejemplo, evitando que compute en determinados procesos o estableciendo alternativas no evaluables-, al considerar que no vulneran la normativa estatal siempre que la materia siga existiendo como tal dentro del currículo.

La diferencia en el caso balear, según el TSJIB, es cualitativa: no se trata solo de una reducción de su relevancia, sino de una configuración que la deja sin encaje real como asignatura. Al no figurar en el listado de materias que el alumnado puede cursar, la religión queda, en la práctica, fuera del sistema de asignaturas, lo que -a juicio del tribunal- desborda el margen autonómico y vulnera la obligación legal de incluirla como área en condiciones equiparables al resto.

La Iglesia católica ya ha presentado al Ayuntamiento de Madrid lo que quiere construir en la parcela valorada en 2,3 millones de euros que el Gobierno de Almeida le cederá a hasta el año 2101. Será un complejo parroquial que llevará el nombre de San Juan Pablo II y que estará compuesto de cuatro edificios principales, además de otras dependencias, zonas verdes y estructuras de conexión, según el anteproyecto al que ha tenido acceso Somos Madrid.

El templo será la edificación más destacada del complejo situado junto a la avenida Secundino Zuazo y el único espacio de culto junto a una pequeña capilla que se utilizará para misas diarias. Ambos suman solo 1.582 m² de un complejo que contará con más de 5.200 m² construidos y que también incluye otros dos edificios de tres plantas con salas para diferentes usos, viviendas y hasta un auditorio subterráneo.

La construcción principal del templo, que dispondrá de un aforo para casi 600 personas incluyendo su tribuna, será visible desde el gran Parque de la Centralidad, con la cabecera dispuesta hacia el Este, además de rasgaduras en ambas fachadas “que pretenden enfatizar esta relación con el cosmos, especialmente durante los equinoccios”, explica la memoria del proyecto. Contará con “cierto aire gótico” por su verticalidad, gracias a sus 12 metros de altura en el espacio interior. Según el estudio encargado de su definición, la intención es “crear un espacio que eleve el espíritu y evoque un sentido de trascendencia, sin olvidar la racionalidad funcional y constructiva y el necesario control de costes”. Para ello contará con muros de ladrillo visto, además de emplear madera laminada en sus acabados para conseguir un aspecto arbóreo, “como la cristalización de un jardín interior”.

El templo estará conectado sin salir al exterior con el resto de edificios del complejo, que buscan convertirse en “una prolongación de la vida en comunidad”. Entre ellos está el de viviendas, que contará con cuatro pisos de tres habitaciones cada uno, con una superficie aproximada de 77 m² en cada unidad. Además, habrá otro piso de mayores dimensiones (127 m²) que el proyecto denomina vivienda rectoral, con tres habitaciones más grandes, cocina y un amplio salón.

En la parte baja de este edificio habrá un espacio para Cáritas, con cocina, comedor y acceso directo a una sala de proyecciones con 80 asientos. Varias salas polivalentes destinadas a talleres completan esta parte de las instalaciones.

El auditorio será subterráneo, situado físicamente debajo del templo y se accederá a él desde el Parque de la Centralidad. Contará con capacidad para 342 personas. En el mismo nivel inferior también estarán ubicadas las 30 plazas de aparcamiento del complejo y varios trasteros asociados a las viviendas antes descritas.

El cuarto edificio, dedicado a las catequesis, dispondrá de varias salas para estas reuniones, además de un oratorio para 48 personas, sala de estudio, baños y terraza. Será rematado con una cruz de notables dimensiones, situada a 26 metros de altura y que será el punto más alto del complejo. Alrededor de las instalaciones habrá aceras, jardines y un huerto urbano.

Las zonas de conexión estarán dedicadas a diferentes salas multiusos donde la Iglesia tiene previsto organizar talleres de canto, de bordado, actividades para fomentar la ecología, clases de boxeo “como herramienta motivacional” y cursos de teatro “promover la expresión artística” como medio “para fortalecer la fe y la vida comunitaria”.

Por último, el programa incluye —entre otros— un Centro de Orientación Familiar, voluntariado de Cáritas con entrega de alimentos a necesitados, visita a enfermos en el Zendal y actividades para mejorar la sociabilidad y alfabetización de personas vulnerables. El presupuesto para levantar todas estas instalaciones se eleva casi a los 5,5 millones de euros, IVA incluido.

El Ayuntamiento de Madrid tramita actualmente esta cesión a través de un concurso público hecho a medida para el proyecto del Arzobispado. De momento el órgano de contratación ha valorado la propuesta social y la arquitectónica, parte del proceso para entregar la cesión a lo largo -previsiblemente de este año. A la parte social le ha otorgado casi la máxima puntuación (59 sobre 60) pero la arquitectónica no llega ni siquiera al aprobado, con 18 puntos obtenidos sobre 40 posibles, al no haber conseguido ningún mérito por los sistemas que se exigían para la protección de la envolvente y la mejora de las condiciones ambientales, ni sobre la certificación de la eficiencia energética de la edificación, según las calificaciones a las que ha tenido acceso Somos Madrid.

Un gran proyecto, pero inferior al 'minivaticano'

Aunque el anteproyecto ocupa 5.200 metros cuadrados y la mayor parte del complejo parroquial no se destina al culto, el Arzobispado de Madrid ha rebajado sus aspiraciones con respecto al primer planteamiento formulado al Gobierno de Almeida y que este sacó a concurso en el año 2024. Entonces la parcela duplicaba la extensión de la actual y las superficies propuestas en el anteproyecto llegaban a ocupar 8.473,08 m².

El complejo planteado entonces fue calificado de minivaticano por la oposición debido a que dibujaba dos enormes torres de ocho plantas cada una, un aparcamiento para 90 coches, pistas deportivas, un auditorio mayor que el ahora planteado, con cafetería, camerinos, back-stage y baños independientes. Estaba prevista hasta una escuela infantil con siete aulas, que hacía dudar de que el proyecto no tuviera rentabilidad económica, como exigían los pliegos. Las construcciones quedaban coronadas por una enorme cruz de 30 metros de largo y 12 de ancho. Y los costes se elevaban hasta los 16,1 millones de euros.

El Arzobispado de Madrid perdió este primer concurso hecho a medida por el área de Urbanismo debido a que no estaba al corriente del pago de sus deudas con el Ayuntamiento, lo que derivó en que la cesión quedara desierta hace justo ahora dos años.

Hace ya cinco años, poco antes de la célebre foto de Colón, Ayuso hizo estallar la polémica entre las filas de la derecha al insinuar, a propósito de los indultos que preparaba el Gobierno, que si el rey Felipe VI los firmaba podía tratarse de un cómplice. Cómplice con la peligrosa voluntad separatista-etarra del Gobierno de por aquel entonces, supongo. La cuestión es que eso preparó una separación entre la Corona y una parte de la derecha que parecía hasta ese momento imposible o inverosímil. No tanto por la parte del Partido Popular, que sigue siendo por mucho lo de siempre y, en tanto que lo de siempre, más monárquico que cualquier variación. Tampoco por la parte de Vox que del Partido Popular es una excrecencia o secreción, capaz de vestir corbata Viva El Rey De España (¡verde!) cuando toca; sí por otra más joven, con otros referentes. De ahí se pasó, desde Vox, a criticar “que [si] quien ciñe la Corona confunde neutralidad con sometimiento, o estabilidad con complacencia hacia el poder político, [esto] puede contribuir involuntariamente a dilapidar un legado que no le pertenece en propiedad, sino que custodia en nombre de la nación”.

De aquellos polvos estos lodos. Esta semana se ha consumado un divorcio parcial entre la Iglesia católica y la derecha; o cabría, más bien, hablar de nulidad matrimonial, pues en principio el matrimonio había de ser indisoluble. Llaman mucho la atención, tras el pacto entre el Partido Popular y Vox en Extremadura, las palabras de Figaredo y Carlos H. Quero, en entrevista con El País: “no se seguirá subvencionando a las ONG que acogen a inmigrantes irregulares, tampoco a las de la Iglesia”. El Partido Popular dice que no dejará a Cáritas sin ayudas, Vox anuncia que no habrá ninguna ayuda si asisten de alguna forma a los excluidos sociales, que resulta, en este caso, que son inmigrantes.

No es un síntoma nacional: como las réplicas de un terremoto, el recelo que desde España la derecha patria ha exhibido ante el papa Francisco o ahora ante su sucesor, León XIV, tiene mucho que ver con los recelos propios internacionalmente del trumpismo y el conflicto internacional entre católicos y evangélicos. En Brasil, pocos datos explican el auge de la extrema derecha de Bolsonaro como el crecimiento del evangelismo; en 2024, entre los votantes evangélicos, Trump cosechó el 80% de los apoyos. La coalición contemporánea de la derecha no incluye hoy a los católicos liberales; si en Alemania todavía existe un cordón sanitario a los neofascistas, es porque cuentan con democristianos y no sólo con neoliberales. En España, a pesar de todo, la derecha seguía siendo católica. Disfrutaba mucho de serlo, de hecho; disfrutaba de hablar a partir de productos culturales de su presunto auge o de los valores tradicionales en la devoción juvenil; disfrutaba hasta ahora, porque lleva regular que el sumo pontífice sea Prevost en vez de Robert Sarah.

¿Hasta dónde va a arrastrar Vox al Partido Popular en esta disolución de los votos entre la Iglesia y la derecha? ¿Cuánto va a ser el Partido Popular capaz de sostener la pantomima según la cual no importa lo que hayan firmado, pues todo ha de estar “sujeto a la legalidad”, y capaces son de tomar por tontos a sus negociadores, a sí mismos, a sus votantes y a cualquiera que atienda a lo que dicen, a lo que hacen o a lo que mienten? Si el vicepresidente de Trump es capaz de sugerirle al propio papa que tendría que ser “más cuidadoso al hablar de teología”, si tan sonado e insoportable para algunos es ese distanciamiento, con tantas tensiones, ¿tendrá el progresismo que contar, en no tanto tiempo, con la Iglesia como uno de esos aliados?

No es fácil enunciar algo así, sobre todo en España, que cuenta con una historia y un pasado —el de las heridas que deja la dictadura nacional-católica— muy presentes; pero presentes para todos, pues tampoco hay que olvidar las palabras lacerantes y ataques insistentes que también ha proferido la derecha contra cardenales como José Cobo por acordar con el Gobierno a propósito de la resignificación del Valle de los Caídos. La Iglesia no va a ser un aliado progresista, aunque lleve tiempo en el camino hacia su apertura: sí creo, firmemente, que va camino, al menos en términos de alianzas internacionales, de convertirse en un aliado democrático. Democrático, pues, contra la xenofobia de quienes quieren que se mueran los inmigrantes que enferman en nuestro país, contra los que planean legislar sobre la vida y la muerte y la prioridad nacional, en favor de la dignidad humana, democrático contra la regresión y democrático en la justicia social. Y no está nada mal, para equilibrar los equilibrios internacionales, contar al Vaticano como aliado en unas cuantas causas, aunque en otras haya que combatirlo fervientemente; es la política del siglo XXI. Si la derecha quiere tomar a Dios por enemigo, ¿quién somos nosotros para impedírselo?

Valentín circula por la carretera de la Rabassada lentamente. Curva tras curva, a medida que los árboles van engullendo la carretera, este hombre de 59 años se va sumergiendo en su infancia. “Hay cosas que no he hablado con mi familia y ya no creo que vaya a hacerlo”, dice tras tomar un desvío. “No te puedes imaginar el miedo. Solo éramos niños, necesitábamos que nos protegieran”, añade.

Son las últimas palabras que pronuncia antes de aparcar el coche en medio de un camino por el que sabe que no pasará nadie. A un lado, el bosque. Al otro, una valla que impide el paso y la vista. Pero Valentín sabe lo que hay detrás. Se encarama al coche y señala hacia el dintel de una casa en ruinas. Allí se puede leer: “Ayuntamiento de Barcelona. Beneficencia Casa Puig. Ciudad de los Muchachos”.

Es el nombre del orfanato en el que pasó buena parte de su infancia, una institución franquista inaugurada en 1951 para huérfanos de la guerra y niños pobres. Fue el proyecto personal del teniente de alcaldía de la época, Alfredo Casanova. Se inspiró en la idea del padre Flanagan, un cura irlandés que ideó un modelo educativo que se caracterizaba por dotar a los internos de mucha autonomía.

El orfanato funcionaba, en efecto, como una ciudad, con alcaldes, jueces, fiscales y delegados de diversas áreas. También constructores o limpiadores. Enmarcado en corrientes pedagógicas modernas, el padre Flanagan llegó a replicar su idea en diversos países. En España hubo diversas Ciudades de los Muchachos, siendo la más famosa la de Ourense, que se convirtió en una escuela de circo.

La de Barcelona ha caído en el olvido, enterrada por el bosque de Collserola. Si bien al principio Casanova creó un colegio que consiguió llevar a la universidad a casi todos los chavales, pronto se convirtió en una “casa de los horrores” en la que las palizas, el maltrato psicológico, la hambruna, los castigos severos e, incluso, la sombra de las agresiones sexuales se convirtieron en el día a día de centenares de niños.

Uno de ellos fue Valentín, que llegó a la Ciudad en 1971, cuando ya no quedaba ni una sombra de lo que había sido aquella utopía pedagógica. Tenía 4 años cuando su madre le dejó en casa con sus tres hermanos; el mayor tenía 7 años, y los pequeños 2 años y 7 meses. Ella tenía que ir a comprar y no tenía con quién dejar a los críos; no era la primera vez que lo hacía y nunca había pasado nada, pero aquel día fue diferente.

Sin querer, Valentín provocó un incendio que se originó en la bombona que alimentaba la calefacción. Los mayores consiguieron sacar a los más pequeños y, aunque ninguno de ellos resultó herido de gravedad, los padres perdieron su custodia. Los de más edad fueron a parar a la Ciudad de los Muchachos y los menores fueron a la Casa del Port, para la etapa de preescolar.

“Allí empezó el infierno”, recuerda Valentín. Relata “palizas increíbles” de los adultos que tenían el encargo de educarles. “Crecí con miedo, sin entender por qué me pasaba todo aquello”, explica. A medida que sigue caminando por un sendero del bosque, recuerda las largas hileras de camas en la habitación que compartía con cerca de 150 niños. El hambre y una escolarización que brilló por su ausencia. El “adoctrinamiento” religioso y la disciplina.

Tras una cuesta, al fin la ve: la entrada a la Ciudad de los Muchachos, en esa plaza en la que jugaba de pequeño, con la capilla a un flanco y el edificio en el que dormían al otro. Son los dos únicos espacios de la escuela que se mantienen en pie, mientras que la casa en la que se hacían las clases está en ruinas, casi al borde del colapso y comida por la maleza. Hoy, la finca que albergaba las habitaciones es Can Puig, un centro de atención a las drogodependencias.

En la plaza espera Lale. Él también vivió en la escuela, pero 10 años antes que Valentín. Aunque no se conocen, comparten historias de sus infancias. Cotejan nombres, para saber si les pegaba el mismo cura o si el enfermero que les maltrataba las noches de fiebre era el mismo.

Aunque Valentín pudo gozar, gracias a las donaciones de la burguesía, de un cine y de una piscina —que, de hecho, construyeron los mismos niños— esas pequeñas mejoras no hicieron que su infancia fuera mucho mejor que la de Lale. “¿Lo que más recuerdo de este sitio? Las hostias. Y las chinches. Te levantabas rojo de las picadas de bicho”, rememora el más veterano.

Ambos cuentan condiciones “durísimas”: Iban vestidos todo el año con ropa de verano, que no podían cambiarse más que una vez por semana. La única manera de conseguir jabón, papel higiénico o bastoncillos era ganar puntos por buena conducta que canjeaban en un economato.

“A mí esos no me los daban nunca, era un pillo”, dice con una sonrisa socarrona Lale, quien presume de haber sido amigo del Vaquilla mientras sujeta una fotografía de ambos juntos y de haber sido una de las 45 personas que participaron de la gran fuga de La Modelo, en 1978. “La rebeldía me la enseñó La Ciudad. Entendí que, si no me defendía, no dejarían de pegarme ni de matarme de hambre”, insiste este hombre que está sordo de un oído debido a los golpes de uno de los curas, que siempre le atinaba sobre la oreja izquierda.

Entró en el orfanato con solo 5 años porque su madre no tenía recursos para hacerse cargo de él. “Nos decían que éramos pobres porque nuestros padres eran unos rojos de mierda y que, si nosotros no cambiábamos, acabaríamos igual. Y, cuando mencionabas a tu madre, te la dejaban de puta para arriba”, rememora.

Cuando la Iglesia abandonó a los niños

Lale era reticente a volver a La Ciudad de los Muchachos y a recordar su infancia. La etapa que le tocó vivir a él, la de 1961, fue de las más duras, justo cuando el Ayuntamiento dejó la gestión del orfanato en manos de los Hermanos de la Salle y los educadores pasaron a ser curas. La disciplina se endureció y el adoctrinamiento religioso se intensificó.

“Entonces se vino abajo el proyecto”, explica la escritora Teresa Roig, autora del libro La Ciudad de los Muchachos (Navona Editorial), una de las pocas obras que explica la historia de este orfanato. Aunque es de ficción, los hechos que relata beben de las experiencias confesadas por decenas de testimonios como los de Valentín y Lale. “A partir de la llegada de los Hermanos se empiezan a reportar casos de maltrato”, sigue.

Los religiosos estuvieron al frente de la institución hasta finales de los 70, en el periodo cuando tuvo más fama. El régimen sacaba pecho con esa escuela que se enorgullecía de “reconducir a niños descarriados”. Salía en la prensa y recibía a familias acomodadas de Barcelona que hacían donativos e iban a pasar la tarde con los pequeños, a quienes traían merienda y juguetes a cambio de que les hicieran alguna exhibición de gimnasia o recitaran algunos salmos.

“Pero nunca nos dejaban jugar con los regalos. Así como los traían, nos los quitaban y nunca supimos qué hacían con ellos”, cuenta Elías, otro de los antiguos alumnos de La Ciudad. Entró con 3 años y salió con 14, cuando clausuraron el centro. El final de ese orfanato llegó en 1977 y fue de sopetón. “Un buen día, los Hermanos de la Salle se fueron. Sin más”, relata este hombre que ahora tiene 62 años.

No dieron explicaciones, pero la teoría de quienes han estudiado la historia de la institución es que con el fin del franquismo, las donaciones se fueron acabando y, con ello, el negocio ya no era rentable para la congregación religiosa que mantenía a los niños. Así que se marcharon. Lo hicieron de un día para otro, sin avisar ni buscar relevo.

“Aquello se convirtió en una batalla campal”, relata Elías, que vivió aquellos primeros días de caos. Él pudo salir de La Ciudad poco después de que se fueran los Hermanos, pero sus antiguos compañeros le explicaron lo sucedido en el centro. “En esas semanas se hizo de todo. Se prendió fuego a la sala de actos, se recuperaron los juguetes con los que no habíamos podido jugar... Y, también tiraban piedras a quien se intentara acercar”, recuerda este hombre.

Él acabó en el orfanato porque, después de separarse, su madre no tenía más remedio que dejar a los niños con el abuelo para irse a trabajar, pero una de esas veces, el anciano enfermó y acabó en el hospital. Los pequeños pasaron días solos hasta que alguien “se chivó” y la madre perdió la custodia.

Los niños perdieron relación con ella porque, por trabajo, no podía ir a recogerles ni pasar las fiestas con ellos. Además, las cartas que le escribían desde el orfanato eran confiscadas por los curas. Así, ambas partes se sintieron olvidadas por la otra y acabaron perdiendo el contacto. Fueron los tíos de Elías quienes le sacaron de la Ciudad cuando se instaló el caos.

El resto de niños, los que no tenían la suerte de tener familia, fueron repartidos por otros centros. Los que tenían edad para estudiar un oficio, acabaron en pisos tutelados, unos ocho por casa, junto a educadores que se esforzaban —con más o menos éxito— en conseguir que esos adolescentes que, por fin, podían moverse a sus anchas, fueran a clase y se sacaran una FP.

“Nos pegaban lo normal”

Elías, que se intentó escapar, relata palizas y maltrato. Miedo por las noches. También asegura que hay cosas que ha vivido y que no explicará jamás porque no quiere hacer sufrir a los suyos. Pero, por otro lado, relativiza la violencia y asegura que “era lo normal para la época”. Ese, según Teresa Roig es un argumento que se repite entre las decenas de exalumnos a los que entrevistó.

Al menos, entre los que estudiaron allí a partir de la llegada de los Hermanos. Si se pregunta a quienes tuvieron la suerte de vivir las etapas anteriores, la historia cambia mucho. Así lo cuenta Pere, un hombre de 85 años que fue de los que inauguraron La Ciudad de los Muchachos. Entró al centro no porque fuera huérfano ni porque sus padres perdieran la custodia, sino porque los médicos le recomendaron alejarse del centro de aviación del Prat, donde su familia regentaba un bar y se detectaban muchos casos de tuberculosis.

Fue a parar al colegio de Collserola, que en sus inicios seguía los mismos preceptos naturalistas que L'escola del mar. “Gané un concurso literario, era el que más goles marcaba y hasta me hicieron delegado de cultura”, cuenta, visiblemente orgulloso de su infancia. “Fue fantástica”, remacha.

Asegura, además, que la formación era “excelente”. Tanto que, a los chavales que tenían potencial, el centro les llegaba a pagar estudios superiores, como fue su caso. “Muchos fuimos a la universidad. A los que no tenían posibles, hasta les pagaban pisos para quedarse”, relata Pere, que se hizo periodista y acabó dedicándose a la política. Cuenta, de hecho, que su vocación de servicio público nació en La Ciudad de los Muchachos.

“No nos librábamos de cantar el Cara al Sol por las mañanas ni de rezar por las tardes, pero eso era lo único que había del régimen en la escuela. Era insólito ese centro formado por demócratas en plena dictadura. No podía ser más que un defensor de la democracia habiendo estudiado allí”, cuenta.

Pere es consciente de que su relato difiere muchísimo del de niños que vinieron después y, aunque le duela reconocer que el colegio que le dio esa infancia tan feliz se corrompiera, no duda en denunciar los abusos que sufrieron quienes le sucedieron. “Los niños son las personas más vulnerables de la sociedad y, quien juegue con eso, no tiene perdón”, apunta Teresa Roig quien, después de publicar su libro se ha enfrascado en otra lucha: conseguir que el Ayuntamiento dignifique y rehabilite el espacio.

El impulsor de esta iniciativa es Joan Moya, vecino y activista de la zona que interpuso una queja ante el Síndic de Greuges (Defensor del Pueblo catalán) para que el Ayuntamiento oyera sus peticiones. “Al fin y al cabo, el edificio es de titularidad municipal”, añade. Por ahora, el consistorio no tiene previsto “ninguna intervención” en el espacio, más allá de la idea de “algún formato o actividad” en el marco del 50 aniversario de la muerte de Franco, según han apuntado a preguntas de este medio.

Para Moya y para los exalumnos esto no es suficiente y reivindican un compromiso mayor con los niños maltratados. “Por mucho que lo quieran ocultar, pasó. Y fue muy grave” sostiene Moya. Algunos, como Valentín, ven este gesto como una “falta de respeto”. “Si no nos ayuda a resolver este olvido un gobierno socialista, ¿quién lo hará?”, se pregunta.

El Ejército de Israel lleva 46 días ocupando de forma ilegal parte del sur del Líbano y bombardeando la zona. Según ha informado este domingo el diario Haaretz, basándose en testimonios de comandantes israelíes, sus militares continúan llevando a cabo demoliciones “sistemáticas” de “viviendas civiles, edificios públicos y escuelas” en las aldeas fronterizas.

Un soldado israelí ha ido más allá. El periodista palestino Yunis Tirawi ha compartido en su cuenta de X este domingo una foto en el que se ve al militar destruyendo a martillazos la figura de Jesucristo en una aldea cristiana del sur del país libanés.

La imagen muestran a un soldado del Ejército de Israel golpeando con un martillo largo la cara de una talla de Jesucristo crucificado descolgada de la cruz en la que se encontraba. La figura había quedado invertida y estaba apoyada en el suelo, donde el militar la destrozaba.

La escena ocurre en un espacio abierto, concretamente en un terreno vallado. Según Tirawi y el diario israelí Yedioth Ahronoth, se trata de la aldea de Debel, en el sector central del sur del Líbano, que permanece ocupado militarmente por Israel.

La Asamblea de Ordinarios Católicos de Tierra Santa (ACOHL) ha exigido este lunes aplicar una “acción disciplinaria inmediata y determinante” para el soldado del Ejército israelí que destrozó a martillazos la estatua de Jesucristo en Líbano. “Este acto constituye una grave afrenta contra la fe cristiana y se suma a otros incidentes reportados de profanación de símbolos cristianos por soldados de las Fuerzas de Defensa de Israel en el sur de Líbano”, detalló la asamblea en un comunicado.

En su comunicado, expresan igualmente su “profunda indignación y condena sin reservas”, y añaden que este ataque perpetrado por un soldado israelí revela una “preocupante falla en la formación moral y humana”, comprometiendo, según su visión, el respeto más elemental “por lo sagrado y por la dignidad de los demás”.

Asimismo, citan en la misiva al papa León XIV y haciendo un llamamiento “con urgencia” a terminar “la guerra que ha atormentado esta región durante demasiado tiempo, y a abrazar un camino donde la paz se manifieste en la moderación, el diálogo, la responsabilidad, y el respeto por lo sagrado y por toda vida humana”.

El Ejército israelí anuncia una investigación

El Ejército de Israel dijo este domingo que estaba examinando la fotografía y que, de resultar ser “una imagen real y reciente” se trataría de acciones que “no están en línea” con sus valores y con “el comportamiento esperado” de sus soldados. Un portavoz del Ejército anunció una investigación “concienzuda y profunda” y que “se tomarán medidas” en función de la misma.

Más tarde, ya a medianoche en Jerusalén, las Fuerzas de Defensa de Israel anunciaron que habían completado su “examen inicial” y confirmaron que la fotografía muestra a un soldado israelí operando en el sur de Líbano.

“Las FDI ven el incidente con gran severidad y enfatizan que la conducta del soldado es completamente inconsistente con los valores esperados de sus tropas”, aseguraron en un segundo comunicado.

El Comando Norte de Israel está investigando el “incidente” y las FDI han informado que está siendo tratado a través de la cadena de mando y que se tomarán “medidas apropiadas” contra aquellos militares envueltos en el destrozo de imágenes religiosas cristianas libanesas. Además, aseguraron que las FDI están “trabajando para asistir a la comunidad para devolver la escultura a su lugar”.

El Ejército israelí asegura que opera en territorio libanés para “desmantelar la infraestructura terrorista” de Hezbolá y que “no tiene intención de dañar infraestructura civil, incluyendo edificios o símbolos religiosos”, sin embargo, las fuerzas de Israel han destruido todos los puentes que cruzan el río Litani y han reducido a ruinas una gran cantidad de localidades del sur de Líbano, muchas de ellas de mayoría cristiana.

Ya este lunes, el primer ministro israelí Benjamín Netanyahu se ha pronunciado al respecto con un mensaje en la misma red social en el que asegura que el Estado israelí defiende “los valores de tolerancia y respeto mutuo entre los judíos y los creyentes de otras religiones” e incluso que “todas las religiones florecen en nuestra tierra”, antes de asegurar que “como la gran mayoría de israelíes”, sintió “tristeza” al conocer que un soldado de las FDI había “dañado” un icono religioso católico en el sur de Líbano.

“Condeno el acto en los términos más fuertes”, asegura Netanyahu, quien ha insistido en la investigación militar del asunto y ha aprovechado para asegurar que los cristianos están siendo “masacrados en Siria y Líbano por los musulmanes” mientras que, en su opinión, “la población cristiana en Israel prospera como en ningún otro lugar en Oriente Medio”. Las palabras contrastan con las últimas acciones tanto políticas como militares del Estado israelí, cuya policía llegó a impedir al Patriarca Latino de Jerusalén la celebración de la misa del Domingo de Ramos durante la última Semana Santa y que provocó un rechazo internacional unánime, así como los ataques militares contra iglesias cristianas y mezquitas así como contra otros lugares de culto como cementerios.

El primer ministro ultraderechista israelí afirma también que Israel es “el único lugar en Oriente Medio” donde existe libertad de culto para todos los credos, aunque precisamente en el país vecino, Líbano, el porcentaje de cristianos entre la población es mucho mayor, de en torno al 41%, frente al 2% aproximado de población que sigue este credo en Israel.

Las críticas del ministro de Exteriores polaco

El ministro de Exteriores israelí, Gideon Sa'ar, pidió disculpas públicas por este “incidente” en la red social X y a “todos los cristianos cuyos sentimientos han resultado heridos”, tras describir la acción como “vergonzosa”.

Sin embargo, tras su pronunciamiento, ha recibido críticas en redes sociales, entre otros del viceprimer ministro polaco, Radosław Sikorski, quien ha declarado que “es necesario castigar” al soldado implicado, pero “también sacar conclusiones sobre la forma en que se les forma” a los miembros de las Fuerzas de Defensa de Israel. El también ministro de Exteriores polaco ha añadido: “Los soldados de las FDI admiten ellos mismos crímenes de guerra. Mataban no solo a civiles palestinos, sino incluso a sus propios rehenes”.

Tras las acusaciones del ministro del gobierno polaco, el ministro de Exteriores israelí ha reaccionado con un extenso mensaje en el que rechaza sus acusaciones, que define como “infundadas y difamatorias”, e incluso llega a acusar al viceprimer ministro de “ignorancia” y “una profunda falta de entendimiento”. Gideon Sa'ar reconoce “accidentes operativos”, en referencia a la muerte de soldados israelíes bajo fuego amigo, y justifica la muerte de civiles por “el uso de la población civil como escudos humanos”, aunque asegura que el Ejército israelí mantiene un “esfuerzo constante” para “minimizar” las bajas civiles y se apoya en unas supuestas cifras según las cuales “la ratio entre las bajas terroristas y civiles es mejor que la de cualquier otro ejército occidental” e incluso “mejor que cualquier fuerza en el mundo”.

Tras ello, afirma que las FDI son un ejército “profesional y ético” y sugiere que “en lugar de predicar moralidad a otros” condene personalmente “la muestra desgraciada de antisemitismo que vimos en el Parlamento polaco la semana pasada”, en referencia al despliegue de una bandera de Israel con una esvástica en lugar de la estrella de David que mostró un diputado de extrema derecha polaco.

Sin embargo, el ministro Sikorski sí compartió en sus redes sociales una publicación de su compañero de gobierno, el ministro de transportes Jerzy Polaczek, que compartió un comunicado del diputado del PiS, principal partido de la oposición, de rotunda condena de esta acción ultraderechista que, afirmaba, “ha dañado la imagen de Polonia en todo el mundo”. El Ministerio de Exteriores polaco también emitió un comunicado de condena.

Acto seguido, el propio viceprimer ministro ha recordado que condenó “el incidente antisemita” el día que ocurrió, el pasado 14 de abril, y que el diputado ultraderechista ha sido disciplinado por el presidente del Parlamento. Tras ello, compartió un artículo del diario israelí Haaretz de la semana pasada en la que soldados de Israel aseguran haber cometido crímenes de guerra.

Sobre las afirmaciones de Sikorski del reconocimiento por parte de soldados israelíes de haber cometido crímenes de guerra en Gaza, Gideon Sa'ar no se ha pronunciado.

Eran ya las últimas horas del Miércoles Santo y una veintena de correligionarios cantaban y bailaban al son de guitarras y panderetas. No se trataba de ninguna procesión de Semana Santa ni tampoco pertenecían a ningún espectáculo en concreto, aquello era el culmen a una jornada de rezos frente a la sala de conciertos 16 Toneladas (Valencia). Durante toda la tarde, un pequeño grupo de personas se iba turnando para arrodillarse, con rosario en mano, delante de unos contenedores de basura ubicados a las puertas del local. “Vinieron evangelistas, carlistas, protestantes... Era como La vida de Brian”, relata el dueño, José de Rueda, a elDiario.es. El motivo: un evento cultural centrado en la imaginería de Satán que se promocionó como “misa negra”.

Este grupo de gente combinaba oraciones con cánticos espirituales mientras que, a tan solo unos metros, grupos de punk-rock como Deaf Devils esperaban fumando y pasándose una botella de vino a que empezara su actuación. El acto, que suponía la primera edición de Coven Blasfemia y pretendía incluir música, presentación de libros, performances y venta de cachivaches infernales, acabó siendo cancelado por el local debido a una presión que no era “violenta” pero sí “incómoda”. Sin embargo, las plegarias de quienes se congregaron en el exterior se alargaron hasta la noche. “Cantaban lo que sea del prójimo y yo pensaba: 'El prójimo está intentando cenar, no seáis maleducados y dejad a la gente en paz, hostia'”, confiesa De Rueda.

Fue una jornada que María del Valle, una de las organizadoras de Coven Blasfemia, describe como “horrorosa”. Estaba en el interior del edificio preparando su charla con el escritor Javier Cavanilles, que presentaba su obra Historia del culto al mal, y la situación se fue complicando: “Yo no había hecho una entrevista en la vida, así que estaba muy nerviosa. Me dijeron que se estaban acumulando personas, y yo decía: 'No puede ser'. Salí, lo miré y decidí meterme para adentro”. Del Valle narra a este periódico que fuera del edificio “estaban muy exaltados”, que se “estaban empezando a caldear los ánimos” y que hubo quien aseguró que “estaba dispuesto a estar allí hasta su última gota de sangre con tal de que el evento se cancelara”.

La artista Lucy, de Deaf Devils, que esperaba en el camerino junto a sus compañeros a que llegara el turno de su concierto, relata que lo que sucedió fue “muy loco”. “Íbamos a hacer nuestra movida, a pasárnoslo bien, y de repente nos dicen: 'Oye, que hay peña rezando en la puerta'. Salimos a fumar a ver qué había y nos quedamos flipando. Se pusieron un poco amenazantes en el plan de que querían que lo canceláramos sí o sí”, reconoce. “Se ponían enfrente, como a mirarnos a lo lejos, e iba apareciendo más y más gente. Decíamos: 'Venga, terminarán y se irán'. Pero se quedaron ahí. No habíamos abierto y afuera estaban con toda la fiesta”, agrega la intérprete, que detalla que el suyo es un “show de rock & rock normal y corriente”. “No traemos cabras ni las sacrificamos ni nada”, aclara.

Entre los convocantes de esta manifestación para rezar se encuentra Marcos Vera, fundador de la asociación católica Jóvenes de San José de Barcelona y creador de la web Tekton desde la que hace apostolado a través de artículos y vídeos. Precisamente, fue en uno de estos vídeos donde instó a no quedarse “con los brazos cruzados”: “Los que puedan, les animamos a rezar el rosario en el mismo lugar del acto. Católico, defiende tu fe. Reza para frenar los ataques contra nuestro Señor Jesucristo”. Vera dice a elDiario.es que, aunque le hubiera gustado que hubiera más personas en la calle, “la respuesta fue muy buena y la prueba está en los resultados”.

Luchando por que el evento pudiera celebrarse, José de Rueda trató de dialogar sin éxito con algunos de los correligionarios. “Hice todo lo posible. Los invité a que pasaran para que vieran que no había ninguna misa satánica, que era algo de broma, pero son gente radical. Lo que menos les importaba era la misa, ellos querían protagonismo”, advierte el gerente de 16 Toneladas, que sostiene que “el enemigo es el que es” y que “estaban paralizando todo y cada vez había más”. De hecho, lamenta que ni siquiera se fueron después de haber suspendido el espectáculo: “Me contaron que [los que quedaban] no eran católicos, que eran protestantes, y yo decía: 'Menuda pandilla de frikis'”.

“Preferí cortar por lo sano, porque sabía que se iba a liar”, recuerda José de Rueda, quien acostumbra a albergar en su sala todo tipo de actuaciones, pues afirma que siempre ha sido un lugar inclusivo y diverso. No obstante, también expresa que se siente “engañado” con la organización debido a la forma en que se llevó la promoción del espectáculo. “Intenté decir que quitaran ese titular [el de 'la primera misa negra'] para que no pasara exactamente lo que pasó, pero no lo quitaron. Una performance no es una misa negra como tal, pero prefirieron enfocarlo así y cinco medios grandes titularon de esa manera [por la nota de prensa]”, explica.

María del Valle constata que la cancelación “ha puesto de manifiesto una realidad que creíamos que estaba superada” y que es “muy grave”: “No solamente atenta contra la libertad cultural, es que atenta contra todas las libertades. Estábamos metidos en la sala y no podíamos salir por miedo a nuestra integridad física”. La organizadora hace hincapié en que “era un evento privado en una sala privada” y utiliza lo sucedido como ejemplo para demostrar que “hemos retrocedido siglos”. “Pensábamos que lo teníamos todo conseguido. Los pasos que hemos ido dando para adelante hay que defenderlos a diario y no dormirse, porque si no corremos este riesgo”, declara.

La “primera misa negra” que nunca fue

La principal razón de la concentración fue la difusión tanto en medios de comunicación como en redes sociales de que se iba a realizar la “primera misa negra satánica abierta al público de España”. No obstante, María del Valle señala que ese era el nombre que se lo otorgó al “show y psicodrama” de “inspiración feminista y reivindicativa” que habían preparado, y que no pretendía ser una burla al catolicismo. “Mi madre me decía: '¿Pero por qué lo llamáis misa? No lo llaméis misa'. Y yo le respondía: 'Mamá, es que desde la Francia de Luis XIV, en Versalles, se le puso el nombre de misa negra. Había allí una hechicera llamada La Voisin, que estuvo implicada en el escándalo de los venenos, y desde entonces se le dio ese nombre”, argumenta, recalcando que “ni siquiera se utilizan elementos católicos”.

La organizadora indica que utiliza un cáliz para echar vino tinto en su altar a Hécate —un acto personal de devoción que suele incluir colores oscuros o símbolos como llaves, antorchas y serpientes— porque, en las advocaciones de Hécate en la época griega, las ofrendas se hacían con vino tinto, pero que esto “no representa nuestro cáliz ni la sangre de Cristo”. “Quieren apropiarse del término 'misa' al igual que se quieren apropiar del término 'matrimonio' únicamente para la unión bajo la Iglesia católica entre un hombre y una mujer. No entienden que otra liturgia que no sea la suya también puede llamarse misa”, reclama María del Valle, que especifica que no son satanistas. “La palabra 'satán' produce urticaria, han hecho mucho daño el cine y las leyendas. No adoramos a Satán como un dios ni hacemos sacrificios”, comenta.

Aun así, Marcos Vera incide en que “hacer una misa negra implica el haber robado en una Iglesia católica una hostia consagrada, que para los católicos es el cuerpo y la sangre de Jesús”, lo que supone “profanar uno de los elementos más sagrados de la fe católica”. Una acusación que desmiente Del Valle: “Nos hemos partido de la risa cuando escuchamos que nos habían visto robar una hostia consagrada y que la íbamos a mancillar. ¿Dónde, si no usamos hostias?”. Y, en mitad del caos, el dueño del local. “Al final todos tienen su momento. Unos de: 'Qué guay que somos los triunfadores'. Otros de: 'Nos han censurado'. Y yo estoy en medio, con cara de gilipollas, viendo lo que pasa a mi alrededor”, señala José de Rueda.

Pese a las explicaciones que dio el gerente de 16 Toneladas, Marcos Vera justifica por qué continuaron en el lugar: “Ya que nos habíamos trasladado allí, unidos, para rezar, pues nos quedamos y rezamos también en la calle. Al fin y al cabo, no estábamos molestando a nadie”. Este especifica que “en ningún momento se increpó o insultó a los organizadores” —María del Valle afirma lo contrario—, y matiza que “los rezos no son contra nadie”. “Estábamos alabando a Dios y ya está. Como cristianos, poder reunirnos para orar en la calle o en cualquier sitio siempre es una alegría”, cuenta el convocante, que indica que “millones de personas se preocuparon por este asunto” y que “también había gente en parroquias haciendo oración y rezando para pedir perdón a Dios por estos actos de blasfemia”.

Sergio Plaza, creador de contenido católico que se hizo eco del evento, señala a este periódico que “en el mundo no vemos la trascendencia de las cosas, pero permitir hacer actos que ensalzan al demonio tiene consecuencias sobrenaturales muy altas”, y narra que quienes se reunieron allí lo hicieron de forma pacífica, rezando el rosario sin entrar en provocaciones y con cánticos —reapropiados por el nacionalcatolicismo franquista—, que él considera “no ofensivos”, como “¡Viva Cristo Rey!”. Además, garantiza que seguirán protestando ante aquello que consideren inadecuado: “Volveremos a rezar cada vez que anuncien cosas así. Cuando anuncian la promoción del aborto, vamos y rezamos. Cuando anuncian atentados contra cristianos, vamos y rezamos. El arma que tiene el católico es la oración”.

Los carlistas, también movilizados

Al encuentro también acudieron grupos carlistas como el Círculo Carlista Abanderado de la Tradición - Nuestra Señora de los Desamparados y el Círculo Cultural Alberto Ruiz de Galarreta de Valencia, los cuales publicaron después un comunicado sobre lo que ellos califican como un “acto de reparación, desagravio, protesta y afirmación de los derechos de nuestro Señor Jesucristo”. A diferencia del pacifismo que tanto Vera como Plaza aseguran que hubo, apuntan que permanecieron en los alrededores del local por si hubiese sido necesaria una “intervención física para impedir un posible sacrilegio”.

Además, escriben en el periódico católico-monárquico La Esperanza que, aunque son conscientes de que los actos que se promocionan como “satanistas” en realidad son “contenido performativo o teatral”, nada de ello quita un “ápice de gravedad al intento de normalizar la presencia explícita del Mal y del Malo mismo en la vida individual y colectiva”. Asimismo, ponen el foco en el peligro que supone “hacer pasar como cultural lo que no es sino una gravísima injuria a Dios y un escarnio hacia su obra redentora”.

Entre los cánticos que profirieron se encuentran “¡Viva la Unidad Católica de España!”, que significa que el Estado debería proteger solo la religión católica y prohibir legalmente cualquier otra manifestación, y “¡Muera la libertad religiosa!”, que rechaza que todas las creencias tengan los mismos derechos. En el comunicado denuncian que “Satanás está en la ciudad”, vinculando al demonio con “el liberalismo y la democracia moderna”, y celebran la cancelación del evento como una “victoria” concedida el día que se cumplen 87 años desde que Franco ganara la Guerra Civil (el 1 de abril de 1939). Ninguno de estos colectivos carlistas ha respondido a la solicitud de comentarios de elDiario.es.

Jeff Sharlet cuenta que de pequeño le obsesionaba la idea de la pelea del bien contra el mal, y que eso (y una madre muy creyente) lo llevó a interesarse por la religión. Lleva más de dos décadas investigando y escribiendo sobre ese tema, y en los últimos años específicamente sobre cómo la religiosidad conecta con el poder y la política.

Su best seller La Familia, publicado en Estados Unidos en 2008 y en 2025 en España por Capitán Swing, cuenta cómo descubrió en primera persona el grupo fundamentalista con más poder en Estados Unidos, organizador del Desayuno Nacional de Oración al que asisten todos los presidentes desde Eisenhower, sin excepción. Ahora Sharlet analiza la retórica de fe que rodea al trumpismo y el movimiento MAGA, su conexión con posiciones ultraconservadoras y con las milicias armadas que se preparan para una guerra civil en La resaca. Escenas de una guerra civil parsimoniosa (Cap. Swing).

A la salida de una de sus clases en la universidad Dartmouth College, habla largo y tendido por videoconferencia sobre su viaje al interior de un Estados Unidos que considera protofascista, sobre la crisis del periodismo y sobre cómo la llegada de Donald Trump a la Casa Blanca nos ha cambiado la vida “a todos”: “Es más fácil dejarse llevar por la estafa que nadar contra ella”.

En su libro La Familia (sobre el que Netflix hizo una serie documental) mostró cómo la supuesta separación entre religión y Estado es eso, simplemente una suposición. ¿La llegada de Donald Trump a la Casa Blanca ha exacerbado esa simbiosis?

Absolutamente. Esa relación del establishment político y religioso fue la base del imperio neoliberal estadounidense. Pero Trump cambió las reglas y dejó ese establishment subsumido en un proyecto fascista. Y digo proyecto porque no es un gobierno fascista totalmente consolidado. Trump hoy en día no tiene el control sobre Estados Unidos que tuvo Franco durante su régimen, por entendernos.

¿Y en qué términos se establece esa relación entre Trump y la religión?

Los primeros mítines de Trump, allá por 2016, empezaban con un predicador fundamentalista, pero la prensa política estadounidense e internacional ignoró este detalle. Yo estaba en esos mítines y veía que la mayor parte de la prensa se quedaba en una zona acordonada, convirtiéndose en un mero accesorio de la obra que Trump montaba.

Los predicadores hablaban y la prensa no prestaba atención, pero estaban ocurriendo dos cosas interesantes. Una, que los sermones estaban más a la derecha que cualquier cosa que hubiéramos visto. En segundo lugar, no eran figuras destacadas de la derecha cristiana.

En el mundo de la derecha, los secuestros del ICE se celebran como una virtud. Los mismos vídeos que en la izquierda se ven con horror, en la derecha se consumen con risas, por pura diversión y placer

Había un predicador, un tipo realmente apasionado que animaba a la multitud, del que nunca había oído hablar. Pensé: ¿qué me estoy perdiendo? Pero nunca había oído hablar de él porque no era nadie. No tenía ni siquiera una iglesia. Lo que Trump entendió fue que no le interesaba potenciar otra institución religiosa; solo necesitaba infundir esa retórica en su base de poder. 

¿Piensa que Trump supone un cambio en el registro emocional de la política estadounidense? 

El imperio estadounidense siempre se ha valido de la violencia, pero se presentaba como inevitable, en plan ‘Oh, lamentamos tener que bombardear tu país hasta hacerlo desaparecer’. Eso ha cambiado. En el primer mitin de Trump del que hablo en el libro, en Youngstown (Ohio), estaba de pie apretujado junto a una pareja de abuelos encantadores, que empezaron a hablar del placer que le daría a él propinarle una paliza al reportero de la CNN. Era un diálogo íntimo cargado de sadismo. Creo que Trump ha conseguido esta erotización de la violencia, y convertirla a la vez en una especie de purificación. 

¿Eso explica la tolerancia de los estadounidenses con la aplicación de esa violencia en ataques militares o incluso internamente, como el caso de ICE?

Hemos visto cierta resistencia hacia el ICE, aunque no quiero exagerar su eficacia. No se puede decir que el antifascismo esté ganando esta batalla. Para mí, esa tolerancia tiene que ver con el colapso del periodismo estadounidense: hemos pasado de unos 350.000 periodistas en 2008 a menos de 70.000 hoy en día. Si te adentras en el mundo de la derecha, ves cómo los secuestros del ICE se celebran como una virtud. Los mismos vídeos que en la izquierda se ven con horror, en la derecha se consumen con risas, por pura diversión y placer.

En el libro explora la idea de un “agnosticismo” moderno, donde la verdad no está en los datos sino en un conocimiento personal y “visceral”. ¿Es posible el diálogo democrático cuando una parte de la sociedad considera que los hechos son secundarios frente a las “revelaciones” de internet?

No (risas). Ahora en serio. Hace tiempo que no tenemos ese diálogo y mi libro trata precisamente de intentarlo. Viajar y hablar con gente corriente, pero no para señalarlos como monstruos. Pero es muy difícil.

Por ejemplo, en Marinette (Wisconsin), conocí a Rob Brum, comandante de una milicia ciudadana. Yo estaba fuera sacando fotos de su casa porque tenía una bandera de “Fuck Trudeau”, lo cual me pareció muy internacionalista por su parte, considerando que muchos estadounidenses ni saben quién es el primer ministro de Canadá.

Creo que el gobierno de Trump anticipó más resistencia en las calles de la que encontró"

Él salió y me invitó a pasar. Estaba armado. Entré porque iba armado y yo estaba en su jardín, ¿qué otra cosa podía hacer? Hablamos durante horas en medio de un auténtico arsenal: la mesa de billar estaba cubierta de munición y armas largas. Su hijo de tres años sabía disparar un rifle AR-15. No hubo ni un atisbo de persuasión ni de tergiversación entre nosotros; él sabía quién era yo y yo sabía quién era él. Fue una conversación, pero no una conversación democrática, porque no había intento de llegar a un punto común. Era un intento de conocernos a través de la grieta de esta guerra civil a cámara lenta, en la que una parte se está armando para cuando el conflicto deje de ser lento.

¿Dónde nos encontramos en la cronología de esa “guerra civil parsimoniosa” que da título al libro?

Es una pregunta interesante. Elegí ese título en 2022. Yo llevaba tiempo escribiendo sobre cosas como el movimiento por los derechos de los varones y el Evangelio de la Prosperidad, pero tras el 6 de enero de 2021, con el ataque al Capitolio, sentí que todo cobraba otro significado y que debía reunir todos estos factores en un libro. 

En 2023, cuando salió el libro en Estados Unidos, parecía que la guerra civil se estaba acelerando. Es cierto que el trumpismo ha avanzado mucho más rápido de lo que se temía, pero también más lento en ciertos aspectos. Por ejemplo, el ICE es la mayor agencia de este tipo de la Historia y la que más financiación recibe. 

Por otro lado, ha ido más lento de lo que algunos esperaban. Si miras el libro de Pete Hegseth [el secretario de defensa, o de Guerra, como se denomina en la Administración Trump, publicó en 2022 Battle for the American Mind (Batalla por la mente estadounidense)] él habla de una “guerra civil fría” y de la necesidad de “calentarla”, utilizando al ejército en las ciudades. Creo que el Gobierno de Trump anticipó más resistencia en las calles de la que encontró. Querían esa pelea para enviar a las tropas, pero no la consiguieron del todo.

Sí consiguieron una mártir para esa guerra: Ashli Babbitt. ¿Qué ha cambiado en Estados Unidos con su muerte?

Es un punto de inflexión. Para dar el paso definitivo hacia el fascismo se necesitan mártires. Primero Trump intentó elevar a otros ciudadanos asesinados por indocumentados, utilizando una retórica de pureza racial. Pero el público no sabía quiénes eran esas personas. 

El 6 de enero, Ashli Babbitt murió en televisión, casi en directo. Al principio no se sabía quién la había matado, pero se veían las manos de un hombre negro. Esto conecta con mitos fundacionales como El nacimiento de una nación. Babbitt era la mártir perfecta: rubia, inocente y además veterana del Ejército. Ella mantuvo la ‘cruz’ caliente hasta que Trump fue procesado. Ahora, él es el mártir definitivo: su ficha policial es la nueva cruz.

¿Qué encaje tiene la crisis de la masculinidad tradicional en esta nueva retórica religiosa del trumpismo? 

Mi libro anterior, La Familia, empezaba con jóvenes que vivían en una masculinidad fundamentalista que era profundamente sexista pero entendía la cosificación como algo malo. Ahora, la misoginia violenta se ve como una vocación moral, la pastilla roja del ‘despertar’ frente a la Matrix. El caso es que eso que yo veía hace años ya no es un grupo marginal. Ahora es la Casa Blanca. Una reafirmación de valores donde se establece una jerarquía clara: o eres una madre santificada o un objeto sexual invisible.

Incluso una figura del Gobierno como Pete Hegseth, con sus trajes ajustados y sus vídeos haciendo flexiones o dominadas, representa una sexualidad que afirma una jerarquía sádica y emocionante donde al menos sabes cuál es tu lugar. Y Trump… bueno, ya sabemos qué tipo de masculinidad representa. 

¿El salto de esta nueva religiosidad es que sus miembros no están atados a la clásica moralidad cristiana?

No creo que estén desconectados de la moralidad. Se trata de una reconfiguración de la moralidad; es decir, ven su expresión de misoginia violenta como una vocación moral.

¿Qué es el Evangelio de la Prosperidad y qué influencia ha tenido en Donald Trump? 

Es una tradición antigua vinculada al capitalismo estadounidense, y fundamental en la vida de Donald Trump. Norman Vincent Peale, autor de El poder del pensamiento positivo, era el pastor de la iglesia a la que iba. Se basa en la idea de que puedes visualizar el camino hacia una vida feliz o de éxito. 

Acabo de oír en la radio que el Gobierno declara por enésima vez su “victoria sobre Irán”. Es ese concepto de “Name it and claim it” (nómbralo y reclámalo) del Evangelio de la Prosperidad: si creo con suficiente fuerza que hemos ganado, así será. Es el equivalente a un remedio milagroso; puede que sea solo alcohol y opio, pero te hace sentir genial aunque no cure nada. Es más fácil dejarse llevar por la estafa que nadar contra ella. 

Esta última idea conecta con la ‘resaca’ del libro. 

Sí, el título del libro tiene un doble significado. No es solo la resaca tras la fiesta, es la corriente de resaca en el océano que te arrastra. La gente en esas iglesias o milicias no cree en el cambio climático, pero ven que sus cosechas mueren; no creen en la COVID, pero la sufren. Esa corriente subterránea es dolor y duelo, y el deseo de creer en algo.

¿Cómo puede el periodismo romper la barrera esa especie de fe –que muchas veces se convierte en paranoia– en un país donde el presidente ve a los reporteros como enemigos?

No lo sé, quizá mudándose a España (risas). Lo digo en serio: estoy haciendo entrevistas con periodistas españoles que plantean preguntas reflexivas, y me pregunto cuántos periódicos estadounidenses harían algo así hoy en día. Trump ha logrado que el periodista sea visto como el “enemigo interno”, en un sentido fascista clásico, de forma similar a como el zar ruso utilizaba a los judíos o gobiernos anteriores a los comunistas y personas queer.

Hablé con un miliciano, Dave, que está listo para la guerra civil. Dice que se levantarán ‘cuando vengan a quitarnos las armas’. Él lo cree de verdad, no es una metáfora

Es el triunfo del narcisismo: Trump ganó al fomentar el odio total hacia el “enemigo del pueblo”. Esa desconfianza está ahora en todas partes, incluso en la izquierda. Es una espiral de muerte y no tengo ni idea de cómo detenerla.

¿Cree que estamos cerca de un punto de no retorno?

Ya lo hemos superado. No hay vuelta atrás. Cuando volvamos a la orilla, no será la misma playa. Las decisiones de Trump han cambiado el futuro de todos. No volveremos a la visión de una transición pacífica del poder.

Tras recorrer el país y escuchar tantas voces de ira, ¿encuentra algún atisbo de imaginación o solidaridad que permita pensar en un cambio a mejor?

Sí, pero a largo plazo. El año pasado estuve en Idaho, el estado más de derechas del país. Incluso allí, en Coeur d'Alene —un bastión del neonazismo—, vi a gente con mucho valor. Todo el mundo va armado allí, no solo la derecha. Entrevisté a una exconcejala de derechas que había sido expulsada por no ser “suficientemente radical”. Me explicaba que siempre se sentaba de espaldas a la pared por seguridad.

Sé que suena horrible, pero encuentro esperanza en el reconocimiento de que esto es insostenible. En Rifle (Colorado), el pueblo de la congresista Lauren Boebert, hay un restaurante donde las camareras visten como en Hooters pero llevan un revólver en la cadera. Hablé con un miliciano, Dave, que está listo para la guerra civil. Dice que se levantarán ‘cuando vengan a quitarnos las armas’. Él lo cree de verdad, no es una metáfora. Es abrumador, pero es la realidad que debemos medir para encontrar una nueva democracia.

El presidente de Estados Unidos, Donald Trump, lleva todo su mandato publicando fotos y vídeos creados con inteligencia artificial y normalmente de un gusto dudoso.

Algunos son para mostrarse como un héroe, como aquellas imágenes en las que mostraba su Gaza soñada, llena de casinos y con una estatua de oro suya, y donde él mismo tomaba el sol en la playa con Netanyahu. Otros son para desacreditar a sus rivales políticos, como el vídeo en el que aparecía como un piloto de un caza arrojando excrementos sobre la multitud que se manifestaba contra él bajo el lema 'No Kings'.

Más de una vez Trump se ha echado atrás después de proferir alguna amenaza política, lo que le ha valido el apodo de 'presidente TACO', acrónimo de “Trump Always Chickens Out” (“Trump siempre se acobarda”). Pero no suele hacer lo mismo con lo que publica en redes sociales... excepto hoy.

Durante la noche de este domingo subió a su cuenta de TruthSocial una imagen creada por inteligencia artificial en la que se muestra a él mismo encarnando a la figura de Jesucristo, vestido con una túnica blanca y roja, y aparentemente sanando a un enfermo que está postrado en una cama.

Ambos están rodeados por una enfermera, una mujer rezando, un militar y un hombre mayor con una gorra en la que se lee “Patriot”. De fondo, un festival de símbolos estadounidenses: una gran bandera nacional, la Estatua de la Libertad, dos águilas calvas, fuegos artificiales, cazas militares...

Más tarde, el presidente intentó justificar la imagen: “Se supone que soy yo como médico, haciendo que la gente mejore. Y yo sí hago que la gente mejore”, declaró a la prensa en la Casa Blanca después de haber borrado la polémica publicación. Trump arremetió además contra la prensa por haberse hecho eco de la polémica y dijo que “solo los medios de noticias falsas podrían inventar algo así”.

Apenas 20 horas después de compartir la imagen, Trump la ha borrado después de despertar muchas críticas en diversos sectores (además de multitud de mofas en las redes sociales). El primero, el habitual: los demócratas. Por ejemplo, el congresista Jim McGovern afirmaba en su cuenta de X estar “asqueado por la foto”. El político añadía: “¿Acaso Trump ahora cree que es Jesús? Primero ataca e insulta al Papa León, ahora se representa como Cristo e intenta burlarse de Dios. Esto es escandaloso, ofensivo y profano”.

Precisamente, el pasado Domingo de Ramos, Trump y su asesora espiritual compararon su figura con la de Jesús: “Fue traicionado, falsamente acusado y salió victorioso”.

La crítica también ha venido desde sus otrora partidarios, como la excongresista republicana y exaliada del presidente, Marjorie Taylor Greene. “Durante la Pascua ortodoxa, el presidente Trump atacó al papa -quien, con toda razón, se opone a la guerra de Trump en Irán- y, acto seguido, publicó esta fotografía suya, como si estuviera suplantando a Jesús”, señaló esta, también en la red social X.

Trump publicó la foto tras afirmar que el papa era un hombre “débil contra el crimen” y “terrible en política exterior”, aludiendo a sus críticas sobre Irán y Venezuela. Aseguraba también que “la Iglesia lo puso allí solo porque era estadounidense” y agregaba: “No quiero un papa que critique al presidente de EEUU”. León XIV le respondió con firmeza: “Seguiré hablando alto y claro contra la guerra”.

Algunas personalidades católicas también han rechazado el montaje fotográfico. Isabel Brown, presentadora de un podcast católico del medio Daily Wire e influyente figura conservadora, expresó que “la publicación es, francamente, repugnante e inaceptable, pero también una profunda interpretación errónea del pueblo estadounidense que está experimentando un verdadero y hermoso renacimiento de la fe en Cristo en medio de nuestra cultura fracturada”.

Michael Knowles, otro podcaster católico conservador alineado con Trump, se mostró contundente al asegurar que “al presidente le conviene tanto espiritual como políticamente, borrar la foto, sin importar la intención”. Finalmente, Trump eliminó la imagen.

Septiembre de 1928. El sacerdote español Josemaría Escrivá de Balaguer viaja a unos retiros espirituales. El segundo día, cuando releía unas anotaciones viejas en su habitación después de ir a misa, recibe una inspiración divina: debe crear el Opus Dei, una nueva prelatura en la Iglesia que inspire a los fieles con acompañamientos pastorales y formación espiritual. Años más tarde, el fundador de esta jurisdicción católica pasó a ser conocido internacionalmente y, en 2002, fue canonizado por el Papa Juan Pablo II. Abrió camino a una sólida doctrina que hoy aún se imparte en colegios, institutos, universidades o centros concertados de todo el país. Pero hubo un lugar en el que empezó todo.

En sus cuadernos, custodiados por el Opus, escribió lo siguiente: “Consideraba yo por la calle, ayer tarde, que Madrid ha sido mi Da­masco, porque aquí se han caído las escamas de los ojos de mi alma [...] y aquí he recibido mi misión”. Decidió que su organización se fundaría en la capital, donde los suyos aún mantienen una importante influencia. Aunque hoy en día se distribuyen centros educativos del Opus Dei por los distintos barrios de la ciudad, y con distinto poder adquisitivo, buena parte de ellos continúa centralizándose en distritos acomodados como Fuencarral-El Pardo. Especialmente en los barrios de Valverde o Mirasierra.

En esta última zona residencial al norte de Madrid, con poco más de 30.000 habitantes, se encuentra uno de los principales colegios del Opus en la ciudad. Además del centro privado de Montealto, El Prado se ha consolidado como un punto conocido en el distrito de Fuencarral, donde se imparte una educación en base a principios cristianos y en la que los propios sacerdotes de la prelatura ofrecen “atención pastoral” in situ a familias, docentes o al alumnado. Ambos pertenecen al grupo Fomento Centros de Enseñanza, vinculada al Opus y con presencia en distintas comunidades autónomas.

Desde los cincuenta, hasta hoy: la presencia del Opus en Madrid

Especifican desde la prelatura que, en otros casos como el de la Red Educativa Arenales (con hasta 10 escuelas en la ciudad) no existe como tal una “vinculación institucional” continuada, pero sí “acuerdos puntuales” con alguno de los colegios o solicitudes de ayuda en cuestiones pastorales. En dichos centros, según la organización, la dirección es quien tiene la autonomía docente y el Opus organiza una “vivificación cristiana”, que estará ligada al alumnado y su rutina escolar. La delegación madrileña del círculo religioso se sostiene, como en otras zonas, principalmente gracias a los ingresos generados por las cuotas de escolarización, que varían en función de cada centro.

El pasado mes de marzo, el colegio tuvo que apartar a uno de sus profesores después de abrirse una investigación policial por supuestos abusos a tres menores durante un campamento de verano, al que acudieron dos años atrás con un club juvenil que también promueve la fe cristiana. En Madrid es donde más centros se concentran, con hasta siete en total según la página web de la institución educativa: un centro de Bachillerato o colegios privados y concertados como Aldeafuente, Aldovea, Las Tablas-Valverde y Los Olmos, además de los dos ya mencionados en Mirasierra.

Dudé mucho porque era un colegio muy religioso y mi hijo es musulmán. Pero al final ha sido una experiencia enriquecedora y se ha sentido acogido en clase

Rhama — Madre de un alumno del colegio Tajamar

Desde la organización madrileña del Opus Dei confirman que el primer colegio vinculado a su agrupación se inauguró precisamente en Puente de Vallecas, zona obrera con barrios que concentran algunas de las rentas medias más bajas de la ciudad. El colegio Tajamar abrió en 1958, siendo entonces el único colegio en Madrid ligado a la organización. Con el tiempo surgieron otros centros que replicaban este modelo y se extendieron, ahora sí, por barriadas y municipios de toda índole. Algunos nombres: Los Tilos, en Vallecas; el Senara de Moratalaz; Retamar en Pozuelo de Alarcón; el colegio británico Alegra de Majadahonda; Fuenllana o Andel en Alcorcón y Orvalle en Las Rozas.

De los que se concentran en Madrid capital, buena parte depende del grupo de Fomento, con el que el Opus Dei mantiene un convenio único que aplica a sus centros de enseñanza. Las opiniones sobre cómo es la vida en estos colegios son muy dispares. Para Rhama, por ejemplo, terminó siendo mejor de lo que esperaba. Tanto ella como su hijo Isaac, de seis años y alumno en el Tajamar, son musulmanes. Al principio, dudaba sobre si matricularle en un colegio que instruye en la fe católica y aborda en su enseñanza los mandamientos cristianos. “Hubo gente que nos lo recomendó y otra que desconfiaba al ser un colegio muy religioso”, confiesa, aunque ahora no se arrepiente de aquella decisión.

Considera que la mezcla ha sido “enriquecedora” en muchos sentidos y que su hijo “se ha sentido acogido en clase” pese a que sus creencias son distintas. Cuando es momento de rezar, simplemente se aparta y luego reanuda la lección. Al ser un centro concertado, la enseñanza es gratuita; pero Rhama paga unos 200 euros al mes entre el comedor y las actividades extraescolares. Estas cuantías, además de los pagos por la matrícula en sus instancias privadas o clubes vinculados al colegio, son una de las principales fuentes de ingresos de los centros educativos gestionados directamente por el Opus Dei.

Mi padre, que era ingeniero industrial en esos años, nos decía que toda su nómina iba a parar directamente a nuestras tasas del colegio

Carlos, de 47 años — Exalumno del colegio privado de El Prado (Mirasierra)

También reciben donaciones privadas de particulares o empresas, y subvenciones públicas en el caso de las escuelas concertadas. “La educación cristiana en nuestros colegios pone el acento específico del carisma del Opus Dei: el trabajo y las circunstancias ordinarias como lugar de encuentro con Dios”, resumen sobre su finalidad desde la propia institución católica. Sin embargo, algunos afirman haber perdido su fe precisamente entre sus paredes.

Carlos tiene 47 años y vive en Madrid, pero desde los ocho y hasta la mayoría de edad pasó mucho tiempo en el colegio privado de El Prado, donde sus padres le matricularon junto con su hermano al convertirse en miembros del Opus Dei. “Mi padre, que era ingeniero industrial en esos años, nos decía que toda su nómina iba a parar directamente a nuestras tasas del colegio”, recuerda el vecino, que en esa cuenta incluye también a una hermana más en otro centro ultracatólico: eran tres en total.

Reconoce que en sus clases recibió algunos valores que ahora guarda con gratitud, como el compañerismo, llegando a hacer votaciones entre el alumnado para decidir quién era el “mejor compañero del aula”. Pero aquellos días le alejaron de su dios, pese a que empezó sus estudios siendo creyente. “El sacerdote podía venir en cualquier momento a la clase, aunque fuera irrumpiendo a mitad de una lección, y sacarte del aula sí así lo consideraba. Yo mismo he estado dentro de un cuarto donde nos citaba y en el que nos preguntaba si ya habíamos tenido sexo, o si nos habíamos masturbado”, rememora, siempre según su testimonio.

Escuela de élites y consolidación en barrios más humildes

Este exalumno ha pedido omitir el nombre del sacerdote para evitar posibles represalias, y lanza una última reflexión acerca de lo que ya recuerda como una “mala y muy difícil experiencia”. “Yo ahora vivo cerca del [colegio] Tajamar, en una zona llena de inmigrantes u otras personas sin capacidad económica que llevan allí a sus hijos porque creen que así recibirán una mejor educación. Es concertado y, para ellos, gratuito. Pero el precio real es que traten de evangelizarlos”, incide, señalando que buena parte de los colegios privados se ubican en zonas de clase media alta como Fuencarral o Moratalaz, mientras que los concertados se asientan en áreas más desfavorecidas para “perseguir otro objetivo”.

La red del Opus Dei se extiende históricamente a ciertas élites económicas y sociales, una tradición que continúa vigente a través de sus centros educativos, todos privados o concertados. Madrid es su gran centro fundacional y uno de los nodos más completos en España, pero no necesariamente el que más instituciones académicas concentra: en Pamplona, sin ir más lejos, está la sede principal de la Universidad de Navarra, joya de la corona para la prelatura católica.

El presidente Pedro Sánchez, mismamente, cursó un posgrado en su escuela de negocios. También pasaron por sus instalaciones la exministra Arancha González Laya; el presidente de Repsol, Antonio Brufau; o el CEO de Sanitas, Iñaki Peralta. En Madrid, la singularidad está en la mezcla de origen histórico, presencia pastoral, red escolar urbana y proyección hacia élites académicas y profesionales. La propia página madrileña del Opus añade otros centros en la región, pero no todos están en la capital. Buena parte de ellos se gestionan através de empresas o asociaciones civiles que operan bajo los preceptos espirituales y pastorales del Opus Dei.

En el caso de los concertados, estos también reciben fondos públicos de la Comunidad de Madrid para sostenerse económicamente, al igual que ocurre en otras regiones pese a que la actual ley educativa (LOMLOE) prohíbe recibir dinero de arcas comunes a las escuelas que segregan por sexo. En los últimos años, ya con esta normativa en vigor se adjudicaron 4,5 millones de euros a los colegios fememinos Fuenllana, una de sus obras corporativas; mientras que el centro masculino Andel recibió 2,7 millones. Otros 2,3 millones de euros se asignaron a Los Tilos, y el colegio Senara gestionó casi dos millones de las cuentas regionales. Todos los centros mencionados, salvo el último en Moratalaz, se ubican en zonas modestas o con bajo poder adquisitivo como Puente de Vallecas, Móstoles o Alcorcón. Y configuran una red sólida que mantiene y perpetúa su legado en la ciudad.

La oración del Ave María es hoy una de las más conocidas del cristianismo, pero su origen está lejos de la forma completa que recitan millones de fieles. En sus primeros siglos, esta plegaria se componía únicamente de las palabras del Evangelio y era utilizada como una fórmula sencilla de devoción.

El núcleo de la oración procede directamente del Evangelio de Lucas, concretamente del saludo del ángel a la Virgen María y de las palabras de su prima Isabel. Estos textos bíblicos fueron adoptados por la tradición cristiana primitiva como una forma de veneración sencilla y accesible.

Durante la Edad Media, el Ave María comenzó a difundirse entre la población como una alternativa al rezo de los salmos. En una época en la que la mayoría de la población era analfabeta, memorizar largas oraciones resultaba complicado, por lo que esta fórmula breve se convirtió en una herramienta clave para la devoción popular.

Fue precisamente esta simplicidad la que impulsó su expansión. Muchos fieles utilizaban el Ave María como sustituto del Salterio, repitiéndolo en series que con el tiempo darían lugar al rosario. Así, la oración pasó de ser una fórmula básica a convertirse en parte central de una práctica espiritual más compleja.

De fórmula simple a oración universal

Con el paso de los siglos, la oración fue evolucionando. A partir del siglo XIII se añadieron nuevas invocaciones, y no fue hasta el siglo XVI cuando se fijó su forma definitiva con la inclusión de la súplica “ruega por nosotros, pecadores…”. Esta versión fue consolidada oficialmente tras el Concilio de Trento.

La difusión del rosario, impulsada por órdenes religiosas como los dominicos, fue clave en su popularización. El Ave María se convirtió en la base de esta práctica, repitiéndose decenas de veces en cada rezo, lo que reforzó su presencia en la vida cotidiana de los creyentes. Además, su uso se extendió más allá del ámbito estrictamente religioso. A lo largo de la historia, el Ave María ha inspirado obras musicales, literarias y artísticas, convirtiéndose en un símbolo cultural ampliamente reconocido incluso fuera del mundo católico.

Hoy, el Ave María sigue siendo una de las oraciones más recitadas del mundo. Lo que comenzó como una fórmula sencilla para facilitar la devoción de quienes no sabían leer se ha transformado en un elemento central de la espiritualidad católica y en un puente entre tradición, fe e historia.

La forma en que se recuerda la muerte de figuras religiosas no sigue el mismo patrón en todos los casos, y eso se ve con claridad al comparar a Mahoma con Jesucristo. En el caso del líder cristiano, su muerte aparece en relatos detallados, se representa en imágenes y se conmemora cada año con celebraciones específicas dentro de la Semana Santa. En cambio, la muerte de Mahoma no ocupa ese mismo espacio en la tradición islámica, donde todo se centra en sus enseñanzas y en el mensaje que transmitió en vida.

Ese contraste no responde a un olvido, sino a una manera distinta de construir el recuerdo, en la que el final de su vida queda integrado dentro de un proceso más amplio que incluye decisiones, cambios y consecuencias que afectan a toda una comunidad.

El último viaje a La Meca dejó normas para la comunidad

Mahoma murió en el año 632 en Medina tras varios días de enfermedad, y ese momento abrió una crisis inmediata sobre quién debía dirigir la comunidad musulmana tras su desaparición. El hecho está recogido en fuentes como Sahih al-Bujari, Sahih Muslim y la biografía atribuida a Ibn Ishaq, y aparece también en trabajos posteriores como los de W. Montgomery Watt o Ira M. Lapidus. La desaparición del profeta no solo supuso el final de su liderazgo personal, sino que obligó a organizar el poder político y religioso sin su presencia, algo que hasta entonces no había sido necesario.

Antes de que su estado empeorara, Mahoma había realizado la Peregrinación de Despedida a La Meca en ese mismo año. Durante ese viaje pronunció un sermón que recoge normas de comportamiento y pautas para la comunidad, y que más tarde se convirtió en un texto de referencia dentro de la tradición islámica.

Poco después de regresar a Medina comenzaron los síntomas que acabarían con su vida, y ese encadenamiento de hechos aparece de forma reiterada en las narraciones conservadas.

Un relato antiguo menciona un posible envenenamiento previo

Una parte de esas narraciones introduce un elemento adicional que ha generado debate. En Sahih al-Bujari, en el hadiz 4428, se recoge una frase atribuida a Mahoma en la que afirma que aún sentía los efectos de un veneno ingerido años antes, tras la batalla de Jáibar en 628.

Según el relato, una mujer le ofreció carne envenenada y el profeta escupió el alimento al notar algo extraño, aunque pudo haber ingerido una pequeña cantidad. Algunos autores han planteado que ese episodio influyó en su muerte, aunque la mayoría de estudios actuales lo considera difícil de comprobar y mantiene como explicación más probable una infección febril.

La elección de Abu Bakr inició el califato tras su muerte

Para entender la importancia de ese momento, conviene situarlo dentro de su trayectoria. Mahoma ibn Abd Allah nació en La Meca hacia el año 570 y comenzó a predicar el monoteísmo tras una revelación que, según la tradición, tuvo lugar alrededor del 610.

A partir de ahí formó una comunidad que se consolidó en Medina y que, con el tiempo, pasó a controlar gran parte de la península arábiga. Cuando llegó el año 632, ese proceso ya había transformado un grupo religioso en una estructura con organización política.

La muerte del profeta dejó ese sistema sin una figura que tomara decisiones finales, y la respuesta no fue unánime. Abu Bakr defendió que Mahoma había muerto como cualquier ser humano y que la comunidad debía seguir adelante, y acabó siendo elegido como primer califa.

Ese nombramiento dio inicio a una forma de gobierno que se extendió en los años siguientes, pero no resolvió todas las tensiones, ya que otros consideraban que Alí, primo y yerno del profeta, debía ocupar ese lugar. De ahí surgió la división entre suníes y chiíes, que se mantiene hasta hoy.

Los últimos días transcurrieron bajo el cuidado de Aisha

Antes de que empezaran las tensiones, los últimos días del profeta transcurrieron en un entorno muy concreto. Permaneció en la casa de su esposa Aisha, donde se le atendió durante el periodo en el que la fiebre, la debilidad y el dolor fueron en aumento. Las fuentes coinciden en que su estado empeoró de forma progresiva, sin recuperación, hasta el desenlace final.

Ese día llegó el 8 de junio de 632, cuando Mahoma tenía alrededor de 62 o 63 años. Murió en Medina y fue enterrado en la misma habitación en la que falleció, siguiendo la tradición que indica que los profetas deben ser sepultados en el lugar donde mueren, y ese espacio quedó integrado en la mezquita Al-Masjid an-Nabawi, conocida como mezquita del Profeta, que se levantó después en la ciudad.

Durante una década entera el sonido del despertador fue para Marina Pereda el inicio de su gran batalla diaria. El conocido como “minuto heroico” es la primera de las prácticas consagradas a Dios que los miembros célibes del Opus Dei deben hacer al iniciar el día: levantarse nada más suena la alarma, rápido, sin rodeos, sin remolonear ni esperar un minuto más. Una exigencia espiritual que para las personas poco madrugadoras como ella, eran foco de ansiedad y culpa constantes. Después, vendría la ducha fría y, quizá, renunciar al azúcar del café con leche del desayuno. Si no era domingo, puede que fuera momento de colocarse el cilicio alrededor del muslo durante dos horas. Un sacrificio más. Por Dios.

Son algunas de las llamadas “mortificaciones” cotidianas que es habitual que los integrantes célibes del Opus Dei (Obra de Dios, en latín) se apliquen a sí mismos como forma de cumplir su misión divina, de hacerse “más santos y disciplinados” bajo la premisa de que un mayor sufrimiento físico o psicológico “santifica” al mundo. No es una teoría vacía, son algunas de las prácticas asentadas que Marina Pereda vio y vivió en primera persona durante los diez años que estuvo en la organización fundada en 1928 por José María Escrivá de Balaguer y que ahora cuenta en La Obra (Aguilar), publicado este jueves.

A través de su propia experiencia y con grandes dosis de ironía, Marina describe cómo funciona la orden desde dentro, convertida en 1982 por el papa Juan Pablo II –el mismo que canonizó a su fundador– en la única Prelatura Personal de la Iglesia Católica. “Me gustaría que sirviera para que alguien que no conoce lo pueda entender la estructura que hay detrás. No somos casos aislados”, apunta la autora, que equipara metafóricamente la institución con un inmenso decorado teatral con miembros obligados a interpretar un papel “aparentemente sencillo”, el de la “santidad en la vida cotidiana”, que puede acabar convirtiéndose en “una máscara asfixiante”.

Nacida en Miranda de Ebro (Burgos) en una familia numerosa de siete hermanos cuyos padres son miembros, Marina nunca vivió ajena a sus dinámicas y desde pronto comenzó a acudir al club de Vitoria en el que el Opus Dei organiza actividades periódicamente. “Los clubes son oficialmente asociaciones culturales, siempre segregadas por sexo, en las que se hace baile, teatro, cocina... En principio, actividades no religiosas, pero entre una y otra ya empiezan a proponerte una charla con el sacerdote, una confesión, te insisten en si rezas, en por qué no lo haces un poco más, en si pides milagros a Escrivá... Así se va normalizando”, explica Marina, que en 2025 fue una de las protagonistas del documental de HBO El minuto heroico, que expone las dinámicas internas del Opus Dei a través de 13 testimonios.

"Captación suena muy fuerte, pero es un clima constante. A veces tratan solo de intentar crear buena imagen"

Los clubes son junto a los colegios, las escuelas de formación o las fundaciones algunas de las puertas de entrada. Es común que a quienes son habituales les insistan con que logren que otras “amiguitas” acudan. “Captación suena muy fuerte, pero es un clima constante. A veces tratan solo de intentar crear buena imagen, intentar que vayan a algo de ocio o alguna actividad para padres como una charla con alguien de prestigio”, explica Marina. Estos clubes suelen ser la residencia de las numerarias, que son las que organizan las actividades, practican la abstinencia sexual y dedican su vida a la organización. Los supernumerarios pueden casarse y tener hijos.

El plan de Dios

A lo largo del libro, dividido en actos emulando una obra de teatro, Marina va explicando lo que define como el cuidadoso “engranaje de presiones” que influyó en que ella pidiera la admisión al Opus Dei con 14 años y medio. Ocurrió durante la Semana Santa de 2004, en un campamento con otras 40 niñas de entre 13 y 16 años “potenciales candidatas”. Marina ya había asistido antes a un retiro en el que debía pensar “qué me pedía Dios” y las numerarias y el sacerdote, con conversaciones y charlas a solas, ya habían ido guiando a la joven hacia la opción de ser numeraria, categoría considerada como “una entrega total y superior”.

La mujer, que hoy tiene 36 años, recuerda la carta que tuvo que escribir para solicitar la admisión como aspirante, pero en la práctica, desde aquel día, ya fue incorporando a su día a día las dinámicas y costumbres propias de una miembro. “Nos llamaban adscritas en el lenguaje de la organización, pero todas nos considerábamos ya numerarias”, señala. El agobio y la incomodidad siempre convivieron con la promesa de “salvación” y la creencia inculcada de estar aceptando “el plan de Dios”, hasta que con 16 años, durante su primera convivencia de 15 días para quienes habían pedido la admisión, trasladó sus dudas a la directora. “La respuesta no fue 'tranquila, eres muy joven, piénsatelo' sino que me intenta convencer de que podía ser agregada”, apunta.

En la práctica, las agregadas son como las numerarias, pero sin la obligación de tener que vivir en un centro con otras integrantes. Y es el estatus que Marina mantuvo hasta que dejó la institución en 2013, con 24 años. Todo el proceso estuvo marcado por una atmósfera en la que no podía echarse para atrás, según describe en el libro, que se cebó con ella, una niña muy religiosa y obediente. Si decía que no, sentía estar haciendo algo mal, siendo rebelde y soberbia, como ya le habían infundido. “La directora no tenía dudas de mi vocación al celibato y si me rendía ahora, estaría diciendo que 'no' a Dios, que es lo que había hecho el ángel caído”, cuenta.

No te dicen 'mira, estas son las opciones' o 'ya irás viendo' sino que insisten en que has sido llamada a esto y supuestamente tienes que ir entendiendo las normas a medida que las vas cumpliendo porque eso te va a ir acercando más a Dios

El modus operandi que ella experimentó y que ha contrastado con decenas de exmiembros, lo describe como un proceso de “manipulación constante”. “No te ponen una pistola en la cabeza, no hace falta, pero son presiones psicológicas”, apunta. Con el tiempo, se ha dado cuenta de que, desde el inicio, vivió un “condicionamiento de la libertad” y un “filtrado de la información” que le fue conduciendo a cada paso: “No te dicen 'mira, estas son las opciones' o 'ya irás viendo' sino que insisten en que has sido llamada a esto y supuestamente tienes que ir entendiendo las normas a medida que las vas cumpliendo porque eso te va a ir acercando más a Dios”.

Preguntado el Opus Dei sobre estas prácticas, la Oficina de Comunicación ha respondido que “respeta profundamente la experiencia de cada persona” y remite a los “canales de diálogo” abiertos en los últimos años para “escuchar” a exmiembros. “Sabemos que esta salida, en algunos casos, pudo ir acompañada de un proceso doloroso. Nos importa y lo sentimos profundamente”, traslada. Sobre la admisión como numeraria que Marina hizo con tan solo 14 años y medio, rechaza comentar públicamente “relatos individuales”, pero añade que “la vocación en el Opus Dei se vive siempre en libertad y, de igual manera, cualquier persona puede abandonarla cuando desee, sin presiones ni consecuencias”.

Además, la respuesta añade el enlace a una entrevista con Lidia Via, que trabaja como responsable de las actividades con jóvenes en la Asesoría Regional del Opus Dei en España. En el texto, Via asegura que el proceso de “discernimiento vocacional” es gradual y “largo” con varios hitos “para que solo las personas que lo quieran libremente puedan incorporarse” pasados “varios años”. La entrevista recalca que es a partir de los 16 años y medio cuando se puede pedir la admisión para después “continuar con el proceso de discernimiento” y reconoce que a los 14 años y medio, hay chicas y chicos “aspirantes” que “intuyen una llamada de Dios a pertenecer al Opus Dei como personas célibes”, pero que “no pueden hacerlo aún”. “En estos casos, la Obra recoge ese deseo y acompaña ese proceso conforme a su edad”.

Prohibido mirar a los chicos

A lo largo del libro, la exmiembro del Opus Dei detalla la influencia que cree que tuvieron los sacerdotes y directoras espirituales que tuvo durante el proceso, a los que define a estas figuras como “herramientas clave” dentro de una estructura que “permite” que tejan una “confianza” forzada con niñas y jóvenes y acaban convirtiéndose en sus “confidentes” vitales y espirituales. En un momento dado, Marina cuenta cómo les contaba “toda su intimidad” tras sus preguntas sobre sus amigas, su relación con su familia, sus rezos y mortificaciones o si le gustaba algún chico.

La de no relacionarse con hombres de su edad fue una de las primeras directrices. “Tenía prohibido mirar a los chicos o tenerles como amigos. Yo salía puntualmente de fiesta con mis amigas, pero me sentía muy extraña y poco a poco empiezas a incorporar elementos de distanciamiento social”, explica. También cuenta cómo debía consultar las películas y libros que quería ver o leer para evitar las tentaciones o ideas que pudieran poner en peligro su fe y su compromiso, aunque el cine siempre fue para ella una vía de escape, un lugar en el que imaginarse y reencontrarse con el mundo más allá de la organización.

A pesar de que su estatus de agregada no implicaba vivir en una residencia del Opus Dei, finalmente Marina se trasladó con casi 16 años a un Centro de Estudio y Trabajo (CET) de Bilbao. No le convencía la idea, no quería alejarse de su Miranda natal ni de su casa, pero bajo el pretexto de que su vocación peligraba en su ciudad debido a las “malas influencias” del instituto público en el que estudiaba y a la inexistencia de centros de la organización allí, acabó accediendo. A cambio de vivir en el centro, trabajaba junto a las numerarias auxiliares –mujeres del Opus Dei dedicadas a las tareas domésticas– limpiando habitaciones y cocinando para una residencia de hombres adyacente. Después pasaría a dar clases de teatro y vigilar las salas de estudio de las niñas que acudían periódicamente al centro.

Ya casi diez años después de dejar el Opus Dei y tras la denuncia de 44 mujeres que ha motivado en Argentina una investigación por trata y servidumbre contra las máximas autoridades de la institución en el país, Marina aprovechó la Oficina de Escucha abierta por la organización –y a la que hace referencia en su respuesta a este medio– para pedir “una revisión” de su vida laboral y señalar que, durante el tiempo que trabajó, nunca firmó nada. Lo intentó en dos ocasiones, pero según su relato, las respuestas concluyeron que no hubo ninguna relación laboral y que “lo único” que la joven hizo en el centro fue “colaborar en tareas del hogar como cualquier grupo de amigas que viven juntas y se reparten los quehaceres”, describe.

Hubo muchas presiones para que no me fuera. Me mandaron hablar con unas y con otras, me decían que me diera un tiempo, me insistían en si estaba segura.

El “paso definitivo” en la organización lo dio el 5 de octubre de 2012 con un hito que denomina “fidelidad” y que, en la práctica, es un “compromiso de por vida” en el que se formaliza una especie de “matrimonio celestial”, como lo califica Marina con ironía y dosis de humor en el libro. Tenía casi 23 años y ya había terminado la carrera en la Universidad de Navarra. Durante este tiempo, trabajó en distintas labores para la organización, como en la limpieza de colegios mayores, por las que recibía un dinero que todas las numerarias y agregadas debían entregar a la directora de su centro. Después, esta les daba lo suficiente para sobrevivir ese mes y pagar el alquiler.

Quedaba poco más de un año para que Marina saliera de la organización. Lo hizo definitivamente en la Navidad de 2013 tras un duro proceso que afectó gravemente a su salud mental y tras encontrarse con un sacerdote que le recomendó acudir a una psicóloga. “Hubo muchas presiones para que no me fuera. Me mandaron hablar con unas y con otras, me decían que me diera un tiempo, me insistían en si estaba segura y me hicieron escalar puestos hasta la directora de la delegación. Cuando me volvió a preguntar si estaba segura, le dije que sí, que igual que cuando con 14 años pedí la admisión y entonces no me habían hecho tantas preguntas”.

Marina lo cuenta sin aparente enfado ni rencor, aún sigue lidiando con algunas de las “secuelas” que le ha dejado su paso por el Opus Dei y desde hace algunos años es voluntaria en AFISE, una asociación de apoyo a víctimas de sectas y grupos coercitivos. No ha incluido nombres de ninguna de las personas con las que se cruzó en este camino y que acabaron llevándola hacia dentro y huye de señalar a responsables individuales, pero si mira a una “estructura” que acabó convirtiéndola en algo que no era ella y a una sociedad que, cree, aún no han abierto los ojos del todo.

Si tienes información o conoces más casos como este, puedes escribirnos al buzón seguro pistas@eldiario.es

“Trabajamos para formar no a jovencitas bien dotadas ni a esposas afables, sino a soldados de Cristo, acostumbrados a la adversidad, al escarnio y a la ingratitud”. Estos son los principios del Convento de las Cinco Llagas, el internado donde estudia Nanda Grey, la joven protagonista de Helada en mayo (1933), la primera novela de la británica Antonia White (West Kensington, Londres, 1899-Danehill, East Sussex, 1980), autora de la que se editaron en España tres títulos en los años ochenta y que Impedimenta ha tenido el acierto de recuperar con una nueva traducción de Laura Naranjo y Carmen Torres, además de un prólogo de 2018 de la escritora Tessa Hadley.

La protagonista, trasunto de la autora, ingresa en el colegio a los nueve años. Su padre se ha convertido hace poco al catolicismo, y ella sigue sus pasos con convicción. Pronto se sumerge en la dinámica severa del convento, basada en la obediencia, la represión, el decoro y un fuerte sentido del sacrificio. No se educa a las muchachas para la vida, sino para la vergüenza: no se les permite trabar amistad entre ellas más allá de la cordialidad, por temor a crear vínculos más intensos que el que tienen con Dios; no pueden hacerse regalos “porque van en contra de la caridad, pero sobre todo porque conducen a una indulgencia de sentimientos que es mucho más peligrosa e insana”.

En su lugar, se fomenta una suerte de competitividad entre las chicas que va más allá de los méritos académicos: se premia la buena conducta, tal y como la entienden según sus códigos, con unas distinciones que, eso sí, pueden ser retiradas si la alumna distinguida comete el pecado de sentirse demasiado orgullosa del logro. Nunca pueden confiarse ni relajarse, ni siquiera con las monjas con quienes parecen tener un mejor entendimiento; están siempre bajo presión, deben contener su carácter para lo bueno y para lo malo, un exceso de bonhomía o brillantez se castiga para evitar el riesgo de que se envanezcan.

Destacar es peligroso, pero tener dificultades de aprendizaje aún más: a las hermanas no les tiembla el pulso a la hora de humillar y marginar a las rezagadas. Las chiquillas, que permanecen allí desde la infancia hasta que se marchan a la universidad, se educan en la represión tanto del carácter como de sus capacidades. Los principios católicos en el peor sentido; todo lo contrario a lo que se promueve hoy día en la enseñanza. Las docentes actúan con puño de hierro en guante de seda: pueden hundir a una chica sin subir el tono ni perder la sonrisa. En el convento no se alza la voz; sus castigos son más finos, los escándalos se tapan. La estampa de colegio que gusta a las familias.

Mención aparte merece el tabú del cuerpo. En cualquier centro de aquella época, sin ser tan estricto, la idea de una educación sexual que preparara a las jóvenes para la vida era una quimera; aun así, aquí el pudor llega al extremo de obligarlas a cubrirse mientras se cambian de ropa en los dormitorios. Nanda había llegado al punto de jurar un voto de castidad en la infancia, del que más tarde se arrepiente, no por lascivia, sino porque se da cuenta de que algún día querrá formar una familia. El colegio destaca por el nivel en la enseñanza de letras, la teoría pura (y censurando la literatura que no rema a su favor); no parece casual que sea deficiente en las materias de ciencias y ciencias sociales.

Es la pasión de Nanda por las artes (poesía, música, pintura, teatro) lo que, a medida que va madurando, la despierta del aletargamiento al que la someten y aviva su pensamiento crítico. Lee ciertas novelas y poemas a escondidas, y –su gran pecado– escribe un texto que las monjas tacharán de “inmoral”. Sabemos de antemano que la propia autora fue expulsada de allí a los 15 años, por un escrito dirigido a su padre que escandalizó a las religiosas. La relación con el padre es otro plato fuerte de la novela: la Nanda niña que lo idolatraba hasta el punto de seguir su ejemplo y convertirse al catolicismo evoluciona hacia una versión de sí misma más afín a la madre, que siempre receló del convento.

Con todo, sería atrevido calificar a Nanda de “rebelde”. A diferencia de las amigas que protagonizan la trilogía Las chicas de campo (1960-1964), de Edna O’Brien, Nanda no comete tropelías con intención de ridiculizar o dañar a las monjas; es consciente del control feroz de las hermanas, pero ha desarrollado una especie de síndrome de Estocolmo hacia ellas: teme ser excluida, teme fallarles, a pesar de todo. Por eso romper la cadena no es fácil: se ha anclado al centro, como se ancló a su padre, y cualquier ruptura, por necesaria que sea, sería dolorosa. Tras salir de allí, la autora tuvo problemas mentales que llegaron a bloquearla con la escritura durante muchos años.

“No solo le horrorizaba perder a Clare y a Léonie. Día tras día, durante los últimos cuatro años, se había ido adaptando a las normas. […] Sentía que solo podía vivir en aquel raro e intenso entorno. El aire limpio y relajado de ese ‘buen instituto’ la mataría”. El orden tiránico tiene una perversa fuerza adictiva: para el individuo sometido puede ser más fácil permanecer donde está que tomar su propio camino. Con la pasividad, no hay que tomar decisiones, y por lo tanto no se asumen riesgos, los daños están bajo control. La rebelión puede traer la libertad, pero hay que atreverse a alzar el vuelo.

Entre las escasas luces del centro, están las compañeras, porque, por mucho que quieran “prohibir” las amistades, los vínculos surgen, a veces entre chicas muy distintas que se enriquecen las unas a las otras. Hay asimismo una fascinación por las exalumnas que en ocasiones llegan de visita, y por una en particular que ingresa como novicia. La novela puede inscribirse en esa tradición literaria de relaciones de poder en el núcleo de un grupo de colegialas, con una atmósfera opresiva y llena de claroscuros, en la estela de títulos como Pícnic en Hanging Rock (1967), de Joan Lindsay, Los hermosos años del castigo (1989), de Fleur Jaeggy, o Las vírgenes suicidas (1993), de Jeffrey Eugenides.

El estilo de Antonia White, preciso y sutil, mantiene un buen equilibrio entre narración y diálogo, y no necesita prodigarse en detalles para concentrar en las palabras justas esa dinámica de autoridad, sumisión y dependencia, extrapolable a otros contextos. Destaca también por la radiografía del microcosmos que conforman las monjas y las alumnas, y cada colectivo entre sí. Y, por supuesto, por el grito liberador de la protagonista: “¡Estoy harta de tanta hipocresía! ¿Por qué no podemos hacer por una vez algo porque sí, en vez de consagrarlo todo a nuestra eterna salvación? […] Estoy dispuesta a ser todo lo devota que haga falta, pero que me den un poquito de tiempo para mí misma”.

El Ayuntamiento de Valdepeñas ha realizado un balance “muy positivo” de su Semana Santa, que ha calificado de “brillante”, y espera que “pronto” sea declarada de Interés Turístico Regional tras “varios años” trabajando para alcanzar ese reconocimiento.

La primera teniente de alcalde del Consistorio valdepeñero, Vanessa Irla, ha asegurado que todas aquellas personas que han participado en la Semana Santa se han implicado en conseguir una festividad “redonda”, con una coordinación “excelente” y con todas las procesiones en la calle gracias al buen clima.

Irla ha puesto de manifiesto que en las calles de Valdepeñas había “muchísima gente esperando ver las procesiones” y también ha aumentado el número de turistas, algo de lo que están “muy satisfechos”.

En este sentido, ha agradecido el trabajo de hermandades, bandas de música, trabajadores municipales, policía, voluntariado y hostelería, que han conseguido que quienes visiten Valdepeñas “disfruten” de su Semana Santa, una conmemoración que “sin lugar a dudas” es “muy importante” para el municipio y también un “revulsivo económico”.

Vanessa Irla ha puesto énfasis en que la coordinación entre el Ayuntamiento y las hermandades y grupos parroquiales es “extraordinaria” y todos estos grupos mantienen una “implicación total”, mientras que por parte de la ciudadanía cada vez hay “un mayor respaldo” a la Semana Santa en Valdepeñas.

“Y eso se traduce en salir a la calle para ver las procesiones, poder disfrutar de ellas y, de esta manera, también respaldar la Semana Santa de Valdepeñas”, ha manifestado, haciendo énfasis en que la presencia de los vecinos no consiste “solo en salir a la calle” sino que se muestra “un total respeto” hacia la Semana Santa.

Trabajando en la cita para 2027

Una vez finalizada la Semana Santa de este año, Irla ha asegurado que ya se está trabajando en la del próximo año, ya que las hermandades “trabajan durante todo el año para mejorar cada una de las procesiones”.

Así, ha defendido que Valdepeñas tiene una Semana Santa “muy singular” dentro de la provincia de Ciudad Real y de la región, con una “gran implicación” de hermandades y ciudadanía que, de esta forma, consiguen que sea “cada vez un mayor reclamo para el turismo”.

Por todo ello, considera que los datos y las noticias sobre la Semana Santa de Valdepeñas refrendan el trabajo de los últimos años para conseguir que sea declarada de Interés Turístico Regional. “Esperemos que pronto podamos tener esa declaración”, ha deseado.

A este paso, Juanma Moreno Bonilla no sólo ganará las próximas elecciones autonómicas en Andalucía, sino también el jubileo: si es que, en el Año Compostelano, puntúa su viacrucis personal de procesión en procesión durante la recién pasada Semana Santa; una plusmarca imbatible, a pesar de que María Jesús Montero haya intentado sumarse sin tanto empuje a ese mismo maratón de carreras oficiales.

Los desfiles procesionales han dejado un rastro de impagables secuencias de Berlanga, más allá los buñuelescos tambores de Calanda: esas coreografías legionarias cantándole a los niños con cáncer “Soy el novio de la muerte”; esos cargadores gaditanos visiblemente polarizados pegándose piñas en las Siete Palabras; ese potosí de aznares, díazayusos y cayetanas, entre fracs de munícipes con varas de mando, incluyendo a un buen número de los de la izquierda transformadora, salvo en Marinaleda que siguen celebrando la semana de la paz. Para colmo, el emérito resucitó en La Maestranza de Sevilla este domingo, con el gentío aplaudiéndole como si fuera una recogida vistosa: nada extraño si se tiene en cuenta que Barrabás fue indultado por aclamación popular.

Claro que también hay fe, un credo íntimo cuya procesión va por dentro: las promesas sinceras, el estremecimiento mágico, incluso la penitencia del silicio, la creencia profunda en que la imaginería nos acerca a los dioses. Nada extraño en la historia de la humanidad desde Melkart al Becerro de Oro, pero que vuelve a empapar de serenidad y recogimiento a muchos de sus fieles, ya vayan bajo los capirotes o bajo las mantillas. Y hay belleza, mucha belleza, desde el dardo intangible de las saetas al viejo ceremonial de la primavera, la elegancia de pasos y de tronos, las flores como un colorido recado de que la vida siempre sobrevive.

Desde que los miembros de las hermandades sustituyeron a los estibadores a sueldo, esta Semana Santa vino para quedarse. Alentada por los primeros ayuntamientos democráticos, hoy por hoy, es sencillamente irrebatible. Tremendamente popular y populista, pero a su vez devota como alguien que llora la muerte o el malestar de un ser querido; o tan friki como un pregón con ripios en consonante.

El arte del retranqueo convive con el entrañable sabor de los rosquillos y torrijas, o el brillo de las maniguetas, entre mayordomos, capataces, hombres de trono o aguadores, cornetas y tambores

Las procesiones suponen un rito de iniciación para la infancia, quizá la primera parada nupcial de la adolescencia, un ejercicio de memoria para los desmemoriados. El arte del retranqueo convive con el entrañable sabor de los rosquillos y torrijas, o el brillo de las maniguetas, entre mayordomos, capataces, hombres de trono o aguadores, cornetas y tambores.

Pero también abunda el espectáculo: colecciones de cromos, juegos de salón, piruletas con el rostro de las vírgenes o de las distintas advocaciones de Jesucristo, los cofraditos o el Priostic que permite crear tu propia hermandad en miniatura. Pasen y vean: fisioterapeutas especializados y tiendas de fajas lumbares; Domingo de Ramos, el que no estrena se le caen las manos, entre tours de japoneses sintoístas y balcones en alquiler.

Revelación, si, como reza el anuncio de la Andalusian Crush de la Junta, con John Cleeze de los Monty Python, pero a la vez toda una industria –admítanme la paradoja--, que gira en torno a la conmemoración de la tortura, muerte y resurrección del que se proclamaba hijo de Dios, hace dos mil y pico años.

No es religión todo lo que reluce, aunque quizá sea otra forma de religión: ¿o es que toda esa muchedumbre callejera que se agolpa en las esquinas y aguanta a pie firme las horas que hagan falta, cabría acaso en misa de doce?

A la jerarquía eclesiástica siempre le molestó que las cofradías le quitaran el monopolio del diálogo con la divinidad, que es algo también a tener en cuenta a la hora de explicarnos este fenómeno que lleva a los jóvenes a poner en su playlist a la banda del Rosario en lugar de Iron Maiden y Sed Vicious

Mientras las homilías del Papa le enmiendan sottovoce la plana a Trump, la estética que desprende nuestra Semana Santa es notablemente conservadora, aunque muchos progresistas participen de la misma y sin llegar, ni unos ni otros, a los exorcismos colectivos que, de un tiempo a esta parte, en un claro caso de competencia desleal o apropiación cultural, se celebran en la Casa Blanca.

A la jerarquía eclesiástica siempre le molestó que las cofradías le quitaran el monopolio del diálogo con la divinidad, que es algo también a tener en cuenta a la hora de explicarnos este fenómeno que lleva a los jóvenes a poner en su playlist a la banda del Rosario en lugar de Iron Maiden y Sed Vicious. Entre los grandes éxitos de estos días, pueden convivir perfectamente la versión de “Amargura” de Rafael Riqueni con “Dios es un Stalker”, de Rosalía. ¿Ya alguien se acuerda de Haydn en Viernes Santo, de la película de Gutiérrez Aragón vía Juan Lebrón, del teatro de Távora?  

La Semana de Pasión nos deja algo más que cera en la suela de los zapatos: es también el espejo de la España real, la superficial y la profunda, la católica y la pagana, la que realiza recaudaciones solidarias o la que privatiza incluso la contemplación de las imágenes. La que huele a incienso o azahar y la que fuma hachís. La que cierra bares al paso de los nazarenos y la que bebe calimocho entre las trabajaderas. La que militariza, entre tricornios, gorras de plato y medalleros, hasta el calvario del Mesías, en un estado aconfesional que no laico, según el artículo 16 de la Constitución Española. Por cierto, ¿para cuándo la abolición del Concordato con la Santa Sede, vigente desde 1953? La respuesta a esa última pregunta tendríamos que ir a buscarla, mucho me temo, allá donde Cristo perdió el mechero.

“No puedo bajar la guardia. Hay partes que siguen siendo oscuras y que me ponen en alerta como víctima que lleva décadas luchando por un sitio en la sociedad, por el simple derecho a que se nos reconozca y se nos otorgue, de una vez por todas, nuestro estatus de víctima”. Como A. uno de los supervivientes de la pederastia clerical ya compensado por el plan PRIVA y que tiene intención de apelar ante el Defensor del Pueblo cuando a partir del 15 de abril se ponga en marcha el protocolo firmado la pasada semana entre obispos y Gobierno, muchas víctimas recelan, no sin razón, de la letra pequeña del acuerdo.

Un acuerdo que el ministro de Presidencia, Justicia y Relaciones con las Cortes, Félix Bolaños, explicará en persona a las asociaciones de víctimas, quienes a su vez le plantearán las dudas de un nuevo sistema que, pese a estar firmado, “continúa dependiendo de la ‘buena voluntad’ de los obispos”, explica A.

Y es que, tal y como sostiene esta víctima, “tanto el Gobierno como el Defensor del Pueblo deben ser valientes, dar la cara y aclarar cada uno de nuestros miedos”, que no son pocos. “No podemos permitirnos más sombras ni medias verdades: para opacidad, indiferencia, falta de claridad y revictimización ya hemos tenido suficiente con la Conferencia Episcopal y la actitud de su presidente, el señor Argüello. Merecemos una transparencia y un respeto que estén a la altura del dolor que hemos cargado durante toda una vida”, constata.

Conocedor de esta realidad, el Gobierno, a través del Ministerio de Justicia, ha convocado a las principales asociaciones de víctimas para explicarles los términos del acuerdo, escuchar sus reivindicaciones y colocarles en el lugar donde nunca debieron dejar de estar: el centro.

Desde Justice Initiative y la Asociación Infancia Robada, por su parte, consideran el encuentro con Bolaños la “antesala” de la puesta en funcionamiento de un protocolo “basado en un compromiso ineludible de las partes firmantes en reconocer y reparar a las víctimas y supervivientes de pederastia eclesiástica”.

En conversación con elDiario.es, sus representantes dan especial relevancia al consenso logrado, que les lleva a calificar el acuerdo y posterior protocolo como “hitos históricos”.

Aun así, y aunque muestran su “confianza plena” tanto en el Defensor del Pueblo como en el Ministerio de Justicia y en la Secretaría de Libertades Religiosas. Estas asociaciones muestran sus dudas por la ausencia de baremos. “No hay posible indemnización contemplando solo criterios. Los baremos son inexcusables”, apuntan, incidiendo en la importancia del compromiso en la indemnización, el reconocimiento y la reparación integral que, esperan, “puedan tener prolongación en otros ámbitos de la sociedad” más allá de la Iglesia.

En lo que sí coinciden todas las víctimas es en valorar la independencia de la decisión final que, en el caso de desacuerdo entre las partes, tendrá el Defensor del Pueblo. También, en lo “histórico” de que las víctimas tengan voz en la mesa, y en el reconocimiento explícito de que la reparación debe cubrir no solo el acto en sí, sino el daño a la dignidad, el sufrimiento emocional y la “pérdida de oportunidades” educativas o laborales.

“El protocolo dice explícitamente que el Ministerio y el Defensor del Pueblo no asumen responsabilidad alguna por la ejecución de las reparaciones ni pueden ser requeridos para pagarlas directamente”

Entre los puntos oscuros del protocolo, varias víctimas lamentan que sólo se abra la ventana de un año (prorrogable a otro). Y, sobre todo, no terminan de fiarse de que la Iglesia cumpla con lo pactado, y se considere obligada a “pagar de más” si el Defensor así lo dictamina, frente a la valoración del plan PRIVA. “El protocolo dice explícitamente que el Ministerio y el Defensor del Pueblo no asumen responsabilidad alguna por la ejecución de las reparaciones ni pueden ser requeridos para pagarlas directamente”, cuestiona A., quien recuerda el ejemplo irlandés.

¿Y qué pasó en Irlanda? En 2002, las congregaciones irlandesas pactaron aportar fondos, pero cuando la magnitud de los abusos creció, muchas se negaron a aportar más o alegaron falta de fondos, obligando al Estado a cubrir el hueco.  Esto no sucederá en España, pues no existe en el protocolo la creación de un fondo de garantía estatal. “Corremos el riesgo de que las órdenes se declaren insolventes o se nieguen a pagar lo dictaminado por el Defensor”.

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