Las mujeres apenas gozaban de derechos civiles, mucho menos políticos. En plena dictadura de Primo de Rivera, varias intelectuales, artistas y políticas decidieron combatir la realidad que las constreñía de la misma forma que ya se hacía en otras latitudes. En noviembre de 1926 crearon el Lyceum Club Femenino, espacio por el que desfilarían personas de la talla de María de Maeztu, Victoria Kent y Zenobia Camprubí. Llegaron a ser medio millar. Así se desgrana de la profunda investigación realizada por Tània Balló Colell y Carmen de la Guardia Herrero para el Ministerio de Cultura con motivo de la celebración del centenario. El ocaso de esta experiencia iluminadora llegó en 1939, cuando los sublevados ganaron la guerra iniciada tres años antes, lo que supuso que fuera la Falange quien se hiciera con su legado.

Balló, la comisaria del Centenario del Lyceum, recalca que seguramente estas mujeres ni siquiera pudieran alquilar a su nombre la Casa de las Siete Chimeneas, su primera sede, actual espacio que ocupa el Ministerio de Cultura. No fueron los únicos impedimentos que se encontraron. Incluso antes de que el Lyceum fuera realidad, en cuanto se conoció la idea de su creación, los sectores más conservadores y la iglesia no cejaron en sus ataques. 

“Les llegaron a acusar de fumar opio. Las criticaron por activa y por pasiva. Para una gran parte de la sociedad era inconcebible que se creara una asociación autónoma de mujeres que fueran más allá del salón de té”, comenta la investigadora. Así llegaron los artículos en la prensa intentando denigrar su cometido, que no era otro que “crear mujeres ilustradas, competentes e independientes”, asegura Balló, también cineasta y curadora. 

De la Guardia, asesora científica del Centenario, temporiza la creación del Lyceum en un momento en que se experimentaba un auge de las asociaciones feministas y los intentos de reforma educativa para mejorar la situación de las mujeres en España. Las impulsoras del Lyceum sabían lo que ocurría en otros países en los que también existía este espacio ya convertido en red tras su constitución en Londres que se extendía a ciudades como Roma, París, Florencia y La Habana, hasta en Barcelona a partir de 1931.

Las indagaciones realizadas desde hace más de un año por las dos expertas las han llevado a concluir que en torno a unas 500 mujeres llegaron a formar parte del club, aunque todavía se desconoce el momento de afiliación de cada una. Sí se sabe, sin embargo, que sus fundadoras procedían principalmente de tres instituciones: la Asociación Nacional de Mujeres Españolas, la Institución Libre de Enseñanza y el Instituto Internacional, en cuyo paraninfo se celebró la reunión constituyente del club. “La función social del Lyceum fue tremendamente impactante por su eficacia”, asegura De la Guardia, profesora de Historia Contemporánea en la Universidad Autónoma de Madrid (UAM).

De Madrid al mundo

Las charlas, conferencias, debates, talleres, cursos, exposiciones y obras de teatro se sucedían en los principales salones de la Casa de las Siete Chimeneas, hasta que se les quedó pequeña y se trasladaron al número 44 de la calle San Marcos. Las actividades tenían un marcado cariz internacional, tal y como demuestran el paso por la institución de Františka Paminková, senadora de Checoslovaquia en 1927; Alfonsina Storni, escritora argentina, en enero de 1930, o la autora peruana Angélica Palma. También contaban con socias extranjeras, tales como la directora del Instituto Internacional y profesora en la Universidad de Texas, Helen Phipps; las hermanas suizas Trudi y Luise Graa Rüfenacht, y la paisajista de origen holandés Nonnie Reineke.

La exposición con la que inauguraron el Lyceum era toda una declaración de intenciones. Protagonizada por las pinturas y esculturas de María y Elena, hijas del aclamado Joaquín Sorolla, las mujeres empezaban a ocupar un lugar preeminente. Similar es lo que demostraron Concepción Aleixandre y Elisa Soriano, ambas médicas que impartieron a sus compañeras diversas conferencias.

Les siguen toda una pléyade de nombres propios que han pasado a la posteridad. Aquí solo algunos ejemplos de ellos: la pedagoga e hispanista María de Maeztu, las abogadas y políticas republicanas Victoria Kent y Clara Campoamor, la traductora, periodista y diplomática Isabel Oyarzábal, la intelectual y etnóloga Carmen Baroja y Nessi, la ginecóloga y cirujana Rosario Lacy, y la escritora y lingüista Zenobia Camprubí. 

De la Guardia subraya las exposiciones que organizaron de la pintora Victorina Durán y de las hermanas Quiroga, Antonia y Josefa. “Así intentaban la profesionalización artística de las socias y de otras mujeres”, añade. Asimismo, hubo espacio para los recitales de poesía, en los que participaban voces como la de Ernestina de Champourcín y Carmen Conde. Por otro lado, entre las visitas más prestigiosas realizadas por varones se encuentra la de Federico García Lorca.

Llegada de la República y labor social

Balló sostiene que el Lyceum acogió la llegada de la Segunda República con “mucha alegría”. La institución se vio potenciada por el nuevo gobierno democrático, que a partir de ese momento otorgó ayudas a este tipo de organizaciones, lo que permitió ampliar sus actividades culturales. Sin embargo, la comisaria comenta que “es muy probable que muchas socias no alineadas con el republicanismo se dieran de baja”, aunque es algo que no han podido contrastar por la falta de fuentes primarias. 

Durante todo ese tiempo, su acción llegó mucho más allá de las letras. De la Guardia recalca la creación de la Casa de los Niños en el mismo emplazamiento que hoy ocupa el Canal de Isabel II, impulsada por Consuelo Bastos y Camila Ventura. “Las mujeres trabajadoras podían llevar ahí a sus hijos para aprender, recibir cuidado médico y alimentarse de una manera correcta”, explica la historiadora de la UAM. El proyecto impactó fuertemente en la comunidad trabajadora de los barrios de Tetuán y Cuatro Caminos, aunque su expansión no llegó a otras zonas de la capital por el estallido de la Guerra Civil.

La labor del Lyceum atendió a otros ámbitos de la sociedad, pero siempre pensando en los estratos más necesitados. Por ejemplo, crearon el llamado ‘Libro para el ciego’ gracias al desempeño de Mercedes Rodrigo, experta en educación especial y reconocidísima psicóloga cuando llegó al exilio. De esta forma, tradujeron al braille libros de literatura española y trabajaron con mujeres invidentes, que terminarán con una sala propia de lectura en la Biblioteca Nacional de España.

Gana el franquismo, el Lyceum desaparece

La normalidad del Lyceum y cualquier otra institución de este tipo se vio alterada a partir de julio de 1936 con el inicio de la contienda tras el golpe de Estado de Francisco Franco. “La última actividad que organizaron fue una conferencia de Champourcín en ese mismo mes, poco antes del alzamiento militar”, apunta la comisaria.

A partir de entonces, el Lyceum tan solo aparecería en unas breves noticias en prensa donde informan de su recaudación de fondos para mandar al frente. Después, con la derrota de la República, llegó el más absoluto de los silencios. “Gracias a las memorias de las socias podemos saber que la sede fue incautada por la Falange”, añade la curadora. Carmen Baroja escribe en Recuerdos de una mujer de la Generación del 98 que la biblioteca, quizá el mayor legado del Lyceum, terminó en manos del Círculo Cultural Medina, un artefacto falangista que apuntalaba las tesis y conductas morales del nuevo régimen dictatorial con el nacionalcatolicismo como imposición moral, sobre todo hacia las mujeres.

Si echa la vista atrás, Balló muestra un gran agradecimiento al trabajo colaborativo que hay en la investigación, donde se han hermanado el desempeño de ella y de De la Guardia como expertas desde la academia con el esfuerzo por parte del Ministerio de Cultura y sus equipos a la hora de buscar toda la documentación que pueda existir al respecto. “Hemos encontrado muchas cosas, pero también ha sido una demostración de todo lo que hemos perdido”, destaca la comisaria.

Se refiere a toda aquella documentación no hallada aún y que ahora jugaría un papel crucial para entender la experiencia del Lyceum Club Femenino. De todas formas, han conseguido biografiar casi el 95% de las mujeres que formaron parte de la organización. “Una tarea titánica porque muchas de estas mujeres, como era normal en su época, estaban registradas como ‘mujeres o señoras de’”, desarrolla Balló.

Este 2026, un siglo después del comienzo de esta andadura femenina emancipatoria, el ministerio liderado por Ernest Urtasun quiere rendir el justo reconocimiento que merece. Para ello, los resultados de la investigación se expondrán en una muestra que tendrá lugar en la Fundación Ortega-Marañón en septiembre. Según ha anunciado Cultura, la programación también incluirá encuentros y mesas redondas, conciertos, publicaciones y clubes de lectura y proyecciones, así como un ciclo de cine en colaboración con la Filmoteca Española y un proyecto de ficción sonora con el Centro Dramático Nacional, entre otras actividades.

A Paco Cerdà le incomoda hablar de premios, pero no de memoria. Cuando recuerda el día en que recibió el Premio Nacional de Narrativa por Presentes, admite que la noticia lo “descolocó”, aunque lo celebró porque entendió que, en realidad, no era solo un reconocimiento a él, sino al “coro de voces de la posguerra” que articula el libro. “No es una historia que haya nacido de mi cabeza —dice—, es el collage de esas voces. El premio también las toca a ellas”.

Esas voces de los perdedores, “los nadie”, silenciadas durante décadas —como a las que dio voz en 14 de abril—, se entrecruzan en un mosaico de derrota y dignidad. Cerdà las rescata con un método que combina archivos, cartas íntimas, dietarios y el rumor persistente de un país que aún no ha hecho las paces con su propio pasado. “No hemos hecho las paces con nuestro pasado. Todavía no”, asegura Cerdà, nacido en 1985, pero bien consciente de las disputas de relato que todavía generan la Guerra Civil y la dictadura. Y es ahí donde aparecen las figuras que han modelado el imaginario español durante el último siglo: Franco, José Antonio y la larga estela de los represaliados.

Cerdà defiende la no ficción como un territorio tan literario como la novela. “La narración en no ficción reconoce el valor literario de la realidad cuando se trabaja con estilo”, reflexiona. Esa mirada le permite articular un doble universo en Presentes: el de la represión —amplia, diversa, a veces inenarrable— y el de la “marcha triunfal” del Franquismo en sus primeros años, construido sobre ese mismo humus represivo. El periodista de Genovés también se acuerda de los supuestos vencedores anónimos, que murieron por un ideal y de los que el régimen se aprovechó.

“La postguerra inmediata es mucho más rica, variada y siniestra de lo que creemos”, explica. “Nos hemos quedado en las cunetas y los fusilados, pero hubo mucho más: trabajos forzados, campos de concentración, exilio, violaciones sistemáticas, depuración en las aulas, represión económica… Incluso algunos ‘vencedores’ acabaron muchas veces desgraciados”, relata.

El periodista insiste en que la represión no fue un ecosistema uniforme, sino un inventario oscuro de experiencias individuales que reflejan la lógica de un régimen que aspiró a purgar, callar y rehacer el país a imagen y semejanza del vencedor. “Fue un proyecto de estética abiertamente nazi, de una voluntad fanática que asusta”, señala. El exterminio de la mitad de un país.

Libros y archivos contra algoritmos y vídeos de segundos: ese es el nuevo frente

Cerdà lleva años pensando en por qué España llega tan tarde a su propio debate memorialista. Para él, la democracia adoptó un pacto silencioso: “La democracia tuvo su propia voz: el olvido. La desmemoria”. Pasado el tiempo, llegó una segunda etapa de reivindicación memorialista, pero ahora se enfrenta a otro enemigo: la falsificación del pasado. “Hoy hay dos fuerzas que se oponen a la memoria. Una es la tentación de olvidar. La otra es la mentira, la contramemoria”, advierte. Y lo más inquietante: “La contramemoria tiene ahora una potencia enorme porque los jóvenes se alimentan de la historia del franquismo y de la guerra a través de TikTok”.

El trabajo documental de Cerdà para Presentes incluye hemerotecas, archivos oficiales, pero también, cartas privadas. Ahí, asegura, está la verdad sin filtros. “En las cartas no hay trampa ni cartón. La gente escribe lo que no puede decir”. Recuerda leer de golpe cuarenta o cincuenta cartas de un preso en un batallón de trabajo forzado en Francia: “Asistir a esa intimidad es devastador. Lees cómo un hombre le suplica a su mujer que enseñe matemáticas a los hijos, que no les deje jugar a cartas porque los oros son dinero, los bastos la violencia… Y él está en un campo de trabajo”. Ese acceso a la intimidad ajena tiene un coste emocional que aún recuerda físicamente. “Es un país impúdico el que te obliga a leer el amor o la desesperación que alguien escribió desde un campo de concentración”.

Paco Cerdà también reflexiona sobre el “movimiento pendular” de nombres de calles, monumentos y símbolos que recorren España desde hace un siglo. “Hemos procesado demasiada historia en muy poco tiempo, y eso deja huella”, dice. Para él, resignificar no significa borrar, sino contextualizar y explicar. Desde el cambio de calles en València en 2015 hasta el proyecto de resignificación del Valle de Cuelgamuros, pasando por el cambio de calles durante la Guerra Civil a otra modificación durante el Franquismo. Todo forma parte de un mismo proceso que revela la incapacidad española de cerrar su herida.

El problema, insiste, está en que la memoria sigue operando como un territorio contaminado ideológicamente desde todos los lados:

“No entiendo cómo desde una postura cristiana de derechas todavía cuesta permitir que las familias exhumen a los suyos y los entierren dignamente donde quieran”. Y añade, en paralelo: “Y tampoco entiendo cómo desde la izquierda humanista cuesta reivindicar la memoria de un cura fusilado durante la guerra. Hay incomodidades cruzadas que no tienen sentido”.

Para él, esa sería la reconciliación real: reconocer dolores cruzados, sin rebajar la gravedad ni la responsabilidad histórica del franquismo. En varios momentos, Cerdà admite que quizá su obra está marcada por una búsqueda familiar no resuelta. Su bisabuelo —electricista y concejal durante la República— fue represaliado. “Posiblemente mi subconsciente está ahí”, reconoce. Es, sin duda, el punto más íntimo del libro —y el único escrito en primera persona—. La conversación con su abuelo, que durante décadas evitó el odio como forma de autodefensa psicológica por el asesinato de su padre. “Nunca le escuché una palabra de odio”, recuerda Cerdà. “Sabía que el odio lleva exactamente al lugar del que él venía”.

Cuando le leyó ese fragmento, su abuelo, de 99 años y mente lúcida, lloró. “On hem arribat!”, cuenta Paco Cerdà que le dijo al terminar el libro.

Pese a su distancia crítica, admite una certeza en su obra: “Franco está siempre ahí. El franquismo está ahí. La guerra está ahí”. No como una obsesión personal, sino como un contexto generacional que marcó a miles de familias.

Uno de los núcleos más potentes de Presentes es la figura de José Antonio Primo de Rivera y su traslado póstumo por la España franquista: un gigantesco dispositivo propagandístico que Cerdà describe sin ambages. “La figura de José Antonio fue manipulada brutalmente. El franquismo convirtió a alguien complejo y contradictorio en un santo laico y estático”.

Cerdà lo define como un personaje carismático, culto, admirador del fascismo italiano, fundador de un partido ultraminoritario (“sacó el 0,4% de los votos”), pero con un magnetismo que incluso sus adversarios reconocían. “Era un poeta sin obra, un enamorado de la literatura, lector de Marinetti y D’Annunzio”. Pero también un ideólogo peligroso: “Reivindicaba abiertamente la violencia. El fin más noble de las urnas es el de ser destruidas, decía”.

El contraste con el franquismo es rotundo: “José Antonio era un revolucionario; el franquismo, todo lo contrario. Era el movimiento petrificado”. Para el autor, no hay duda: ambos mundos eran incompatibles, y por eso la apropiación franquista fue tan burda como eficaz.

En el libro, Cerdà se adentra en historias de represaliados de todos los signos, incluidos falangistas y requetés jóvenes devorados por la retórica del sacrificio. Cita el caso de un militante al que un mortero le destrozó la mandíbula: “Pide en una carta que le permitan no hacer cola para los alimentos líquidos porque nunca más podrá masticar”. O el joven requeté que agoniza en la cama con la certeza de haber luchado y muerto “por Dios y por España” para descubrir que, en la práctica, ese relato épico no alivia el dolor real. Es ahí donde Cerdà encuentra la verdadera materia narrativa: “Cuando te asomas a esas realidades, todo es más complejo. Los ideales cuestan vidas. Y esa tensión entre historia y microhistoria es lo que atraviesa mis libros”.

El libro también aborda la figura de Pilar Primo de Rivera, una mujer moderna antes de convertirse en jefa de la Sección Femenina. “Era la mujer más poderosa de España, y su historia está contada a medias”, asegura. Su evolución —de joven progresista influida por las corrientes feministas europeas a figura central del aparato franquista— refleja la anomalía española: “España tuvo una dictadura tan larga que las mujeres no pudieron abrirse una cuenta bancaria libremente hasta los años 80”. Un poso histórico que, para Cerdà, aún explica tensiones actuales en el feminismo español.

Aunque ha recibido el mayor premio literario del país, Paco Cerdà sigue definiéndose como periodista: “Si me preguntas qué soy, soy periodista. Un contador de historias reales”. No escribe pensando en el lector, admite, sino buscando la forma más honesta y estilísticamente arriesgada de expresar lo que quiere contar. “A mí la forma me importa mucho. Me gusta el riesgo. Nunca he pensado en el lector; escribo como a mí me gustaría que quedara”. Tras Presentes trabaja en un proyecto nuevo del que no da detalles, solo una pista: “Serà un sotrac”, un golpe, un temblor.

Cerdà lo resume con una frase de Lorca que se repite siempre:

“La memoria hay que usarla para mañana”. No como arma, ni como bandera partidista, ni como un Barça–Madrid, sino como una herramienta para hacer mejor el futuro. “Si convertimos la memoria en un combate identitario, pierde todo el sentido”, advierte. “Recordar por recordar ya tiene valor. Pero la memoria debería ser una palanca, no un ejercicio estético”. En un país donde el pasado sigue latiendo bajo la piel del presente, el periodista de Genovés vuelve a las voces de las cartas, a los muertos sin paz, a los represaliados, a José Antonio manipulado y a un Franco omnipresente que condicionó durante décadas la vida, el miedo y la esperanza de millones de personas. Porque la memoria, dice, no es un lujo ni un arma: es un deber. Y en Presentes, esas voces por fin hablan.

En los alrededores del número 38 de la calle Francisco Laguna, en Vallecas, conviven un parque infantil, unas canchas de fútbol, un centro educativo, una guardería… y un edificio abandonado. Es el antiguo colegio Fernán Caballero, un inmueble pequeño, en mitad de una zona residencial humilde, que presenta un estado deplorable: ventanas rotas —algunas tapadas con colchones, sábanas o tablones de madera—, una fachada desgastada y un patio convertido en vertedero de muebles rotos, ropa vieja y basura. Una patrulla de la Policía Municipal ronda con frecuencia la zona. Según los vecinos, su presencia tiene que ver con un suceso violento ocurrido en el interior del edificio en mayo, que llevó a vallar y tapiar el acceso. Desde su construcción en 1929 hasta hoy, las paredes del Fernán Caballero tienen mucho que contar.

El Fernán Caballero no siempre llevó ese nombre. Originalmente se llamaba Grupo Escolar Primo de Rivera, y fue el propio dictador quien acudió en persona a inaugurarlo. El 19 de abril de 1929, el periódico El Imparcial le dedicó una noticia en la que se reproducía el discurso que pronunció aquel día: “No es verdad que, como creen algunos retrógrados, la instrucción perturbe la paz de los pueblos. La instrucción—dijo—es inevitable, y si no se da la buena, vendrá la mala, la del arroyo, sin fe, sin patria y sin moral”. Una declaración de intenciones.

El colegio vivió la dictadura de Primo de Rivera, la II República, el franquismo y la democracia, hasta que, según trasladan los vecinos de la zona a la Federación Regional de Asociaciones Vecinales de Madrid (Fravm), se produce su cierre en la década de los 90. Lo que sucede después es una sucesión de elementos que forman una cronología algo estrambótica: una cesión presuntamente ilícita, bailes latinos, un supuesto refugio de la Guerra Civil, un machetazo y una propuesta para hacer de él un museo del flamenco… en Vallecas.

Según la Fravm, durante el mandato de Eva Durán (PP) como concejala presidenta del distrito de Puente de Vallecas (1995-2015), el edificio fue cedido a la Federación Española de Inmigrantes, una entidad que, ya en 2015, comprobaron que “carecía de actividad”. “El uso real que tuvo el edificio hasta 2016, cuando finalizó la cesión, fue el de una escuela de baile latino dirigida por una pareja colombiana llamada Bafolk”, aseguran desde la agrupación vecinal. También afirman haber tenido “fundadas sospechas” de que la Federación Española de Inmigrantes subarrendaba ilegalmente el espacio.

30.000 euros y ninguna conclusión: un misterio de la Guerra Civil

La cesión se dio por concluida durante el mandato de Manuela Carmena, siendo Francisco Pérez concejal del distrito. Fue precisamente bajo esta administración, en 2019, cuando ocurrió uno de los episodios más insólitos del edificio: durante unas obras para convertirlo en un centro de economía social, los operarios descubrieron una galería subterránea a cuatro metros de profundidad, completamente inundada y no registrada en el estudio geotécnico. Cristina Moreno, entonces directora general de Patrimonio del Ayuntamiento, declaró lo siguiente: “Todo apunta a que puede ser un refugio de la Guerra Civil, aunque aún no lo tenemos por escrito”.

El Ayuntamiento encargó un estudio hidrogeológico y arqueológico por más de 30.000 euros para determinar qué era aquella estructura. Sin embargo, no parece que sirvieran de mucho. Según comunica el Área de Obras del Ayuntamiento de Madrid a este diario, a pesar de estos estudios, “no se llegó a concretar qué eran exactamente, pero sí se señalaba que habrían coincidido en el tiempo con la época de la Guerra Civil”.

Hasta ahora, no había habido nuevas noticias sobre aquellas galerías subterráneas. De hecho, en su momento, el entonces concejal de distrito, Borja Fanjul, informó a la Fravm de que los informes emitidos por la Dirección General de Patrimonio de la Comunidad de Madrid “habían descartado que las grutas fueran refugios de la Guerra Civil”. Ahora, parece que esta información se desmiente y llama la atención que, según cuenta la federación, nunca tuviesen acceso a los informes.

Patrimonio desprotegido

Según la vigente Ley 8/2023, de 30 de marzo, de Patrimonio Cultural de la Comunidad de Madrid, las “fortificaciones de la Guerra Civil española” deben estar sujetas al régimen de protección de los Bienes de Interés Patrimonial (BIP). Aunque ahora conocemos que las galerías fueron construidas en la época de la Guerra Civil y que no se puede descartar que fuesen un refugio, el edificio no tiene ningún tipo de protección patrimonial.

Es más, esta misma ley establece que los inmuebles singulares construidos antes de 1950 —incluidos los centros escolares— también deben contar con protección como BIP. Por lo tanto, el Fernán Caballero, un edificio neomudéjar con casi un siglo de historia, debería contar con esta doble protección.

Sin embargo, lejos de protegerse, desde 2019 el deterioro ha ido en aumento. Durante varios meses de 2024, el edificio estuvo ocupado por personas sin hogar y fue, según denuncian vecinos y la Fravm, punto de consumo y tráfico de drogas. En mayo, una pelea en sus inmediaciones terminó con un joven de 25 años detenido por agredir con un machete a un hombre de 52 que dormía en el antiguo colegio. Tras el suceso, el acceso fue tapiado con ladrillos para evitar nuevas ocupaciones.

En una visita a Vallecas en 2024, José Luis Martínez-Almeida anunció su intención de convertir el colegio en un Museo del Flamenco. No obstante, el proyecto no figura en los presupuestos municipales de 2025 ni en las propuestas culturales remitidas al Plan SURES de Reequilibrio Territorial. La Fravm da por hecho que no se llevará a cabo durante esta legislatura.

Desde la federación rechazan la idea del Museo del Flamenco y proponen una alternativa más útil para el barrio de San Diego, “uno de los más densamente poblados de la ciudad y con un déficit importante de equipamientos”. Por eso plantean que este inmueble, junto a otros edificios abandonados como el colegio Manuel Siurot, Rodríguez Espinosa 13, Puerto de Baños 1 o el recientemente demolido Centro Social de la Atalaya formen parte de un plan conjunto de infraestructuras educativas, sanitarias, culturales y deportivas para San Diego y Palomeras Bajas.

Mientras tanto, el Fernán Caballero permanece tapiado, a la espera de que la administración decida si será un lugar de ruina, recuerdo o renacimiento.

“El dinero se va apoderando de la capital y con un singular instinto va empujando poco a poco a la clase media y a la clase pobre hacia los suburbios”. El pomposo lenguaje de esa frase retrotrae a 1927, época a la que pertenece. Su contenido, sin embargo, no podría ser más actual. El resto del artículo, titulado Madrid, ciudad para ricos, mantiene la misma vigencia. Para muestra este otro párrafo: “Primero ha sido un empujón desde los barrios céntricos hasta los barrios extremos: pronto será un nuevo lanzamiento desde los barrios extremos a los suburbios...”.

La crónica fue escrita por el periodista Luis León y se publicó en varias cabeceras locales el 26 de julio de 1927, durante la dictadura de Primo de Rivera. Así lo recoge el archivo que puede consultarse a través de la Biblioteca Virtual de Prensa Histórica, una iniciativa del Ministerio de Cultura que pemite acceder a gran parte de la hemeroteca mediática española. Fue gracias a esta herramienta que el investigador Marcos Bartolomé dio con el artículo y lo hizo llegar a Somos Madrid.

La mayoría de opiniones de Luis León mantienen su vigencia 98 años después, en un contexto marcado por la subida del precio de los alquileres, las dificultades en el acceso a la vivienda o la especulación inmobiliaria. “La ley del dinero echa a los que no pueden pagar los alquileres”, llega a afirmar el periodista en un artículo disponible en este enlace.

León avisa de los peligros que encierran determinadas actuaciones urbanísticas: “Se derriban humildes casas de vecinos en los barrios populares y en su lugar se levantan rascacielos”. En el Madrid de hoy, se siguen ejecutando derribos ilegales y se siguen levantando torrres mediante operaciones cuestionadas.

La visión de Luis León también discrepa con quienes sostienen que la gran solución al problema de la vivienda es construir más y más, como ha defendido la presidenta de la Comunidad de Madrid, Isabel Díaz Ayuso. No en vano, el analista achaca a la construcción salvaje y sin miramiento social gran responsabilidad en la transformación de Madrid: “Se edifica mucho... mas todas las casas que se edifican son semi-palacios y suntuosas moradas para los hombres del dinero”. Una ciudad y una región pensadas para el lujo de los más pudientes, una visión que el actual Gobierno autonómico ha explotado en campañas publicitarias propias.

León insiste en cuestionar el crecimiento a toda costa cuando aborda la constante ampliación de la capital: “Madrid se ensancha prodigiosamente; con frecuencia nos sorprende la visión de nuevas líneas de flamantes hoteles, en los Cuatro Caminos, en las cercanías de la Guindalera, en los alrededores de las Ventas. Y todo lo nuevo tiene la intención y el carácter de lo fastuoso, de lo monumental”. En el Madrid se plantean propuestas todavía más inconmensurables, como una noria gigante en mitad del parque Tierno Galván, aunque este al menos ha sido ya descartado.

Una ciudad donde “toda la vida gira en torno del dinero”

En el Madrid que León atisba, el papel central de lo pecuniario le causa cierta repulsión: “La vida, toda la vida gira en torno del dinero; los progresos, las ventajas, las facilidades y la organización de la capital: todo tiende a hacer grata la vida del poderoso”. El autor dedica la parte final de su artículo a elaborar una metáfora en la que la ciudad es una gran dama que mira con displicencia a sus habitantes, a los que tolera porque necesita de ellos, pero les pone “sus condiciones”.

Así, Madrid quier ver a “una modistilla de ínfimo jornal” cubriendo sus penas, “engalanada y emperejilada como una señorita de calidad”. León aprovecha para atizar a quienes tratan de crear una falsa apariencia para amoldarse a las exigencias capitalinas. Explica que, para ese Madrid que es una imponente, caprichosa y aristocrática señora, “conviene que lleves algún collar de perlas aunque sea de esos de los chinos”. Y añade: “¿Qué de dónde has de sacar todo eso? Eso es cuenta tuya. Lo importante es que todas... absolutamente todas tengáis apariencias de niñas bien”. “Y en efecto, así se ha hecho. Y así se ha ido creando este Madrid de lujo, esta brillante ciudad para ricos...”, concluye.

Entre las publicaciones en las que el artículo pudo leerse están El Defensor de Córdoba o La Gaceta de Tenerife, medios de línea editorial derechista desaparecidos en 1938. Los dos periódicos tenían lazos empresariales y editoriales entre sí, de ahí que la pieza apareciera en ambos. En el momento de su desaparición, durante la Segunda República, compartían alineamiento con los postulados conservadores y católicos de la CEDA.

El Colectivo Memoria de Laredo se ha dirigido al Ayuntamiento de Voto para pedir “que retire un monumento fascista que incumple la Ley de Memoria Histórica y Democrática y que se encuentra próximo al parque infantil cubierto de Bádames”. Se trata de un monolito en homenaje a José Antonio Primo de Rivera, el que fuera fundador de Falange Española.

En un comunicado, el colectivo ha señalado que es la segunda vez que realiza esta petición ya que hace dos años registró una cuyo contenido, que “sigue vigente”, se ha reproducido en esta nueva solicitud.

En ella insta a que el Consistorio -gobernado por la Agrupación Vecinal por Voto y el PRC en coalición- “esta vez” cumpla la Ley y ha advertido que, en caso contrario y existiendo una petición previa, “puede darse una situación de rebeldía”, por lo que trasladaría a la Fiscalía Especial de Derechos Humanos y Memoria Democrática el caso “para su estudio y propuesta de actuación”.

Ha relatado que en 2023, cuando gobernaba el PP junto a la Agrupación Vecinal, y ante la inminente inauguración de la obra del parque infantil, el Colectivo Memoria de Laredo instó a retirar dicho monumento por “incumplir claramente la Ley”.

Y ha señalado que hace “exhibición vergonzante no solo de nombres sino también profusión de símbolos, vinculados al bando protagonista que acabó con las libertades e impuso un régimen de silencio y, sobre todo, de miedo”, ha concluido.

En uno de los despachos en los que hace 91 años estaba la bandera roja y negra de Falange hoy hay un cartel que declara “en esta casa no se toleran actitudes fascistas” y otro que reza “migrar es para siempre”. Es el espacio en el que trabaja la ministra de Juventud e Infancia, Sira Rego, desde hace unos tres meses, cuando el ministerio desembarcó en su nueva sede. No es un edificio cualquiera: situado a un lado del Paseo de la Castellana, en Madrid, es el conocido como Palacete del Marqués de la Eliseda, el mismo que sirvió de primera ubicación para la Falange de José Antonio Primo de Rivera tras la fundación del partido.

Entre sus paredes el joven abogado dirigió la organización fascista y en sus habitaciones y salones se reunían y debatían quienes entonces depositaban en ella sus esperanzas de tumbar la democracia republicana. El palacio, ubicado en la calle Marqués de Riscal 16, acogió el Primer Consejo Nacional de Falange Española de las JONS, cuando la fusión con las Juntas de Onésimo Redondo y Ramiro Ledesma ya se había producido. Según afirma Eduardo Álvarez Puga en Historia de la Falange (Dopesa), la reunión se convocó a las 10 de la mañana del 4 de octubre de 1934. Dos días después se aprobarían los primeros estatutos y Primo de Rivera sería allí nombrado primer Jefe de Falange.

El partido ya había nacido casi un año antes. “No hay más dialéctica admisible que la dialéctica de los puños y de las pistolas cuando se ofende a la Patria”, diría el primogénito del dictador ya fallecido Miguel Primo de Rivera en el acto fundacional, celebrado en el Teatro de la Comedia de Madrid el 29 de octubre de 1933. El primero de los 27 puntos que formaron parte del ideario inicial de la organización, que preconizaba la violencia como forma de llegar a sus metas, llamaba a todos los españoles a “elevar” la “suprema realidad de España” y aseguraba: “Tenemos voluntad de Imperio”.

El palacio, situado frente a la sede de un conocido banco y cerca de un restaurante de dos estrellas Michelín, ha servido hasta ahora para alojar el Instituto de la Juventud (INJUVE). Pero Sira Rego lo presentará al público este viernes como nueva sede del ministerio en un acto oficial de inauguración en el que habrá, entre otras cosas, un encuentro entre jóvenes y veteranos defensores de la democracia durante el franquismo. La reunión se celebrará precisamente en el que se cree que fue el despacho de Primo de Rivera, en el que trabaja la exeurodiputada de Izquierda Unida. El acto está enmarcado en los 50 años de libertad que conmemora el Gobierno y se prevé como un diálogo sobre la dictadura y la “resignificación” del palacio, en el que la idea es colocar una placa.

Cada vez más fascistas

De estilo austero y sobrio, casi como haciendo gala del ideario fascista, el palacete de la calle Marqués de Riscal fue construido entre 1900 y 1905, según documenta Ignacio González-Varas en el libro Los palacios de la Castellana. Historia, arquitectura y sociedad (Turner). Fue adquirido por el aristócrata y gran propietario andaluz Francisco de Asís Moreno y Herrera, que tras su matrimonio con Teresa de Arteaga y Falguera se convertiría en marqués de la Eliseda. Moreno y Herrera, que era miembro de la sociedad ultraconservadora Acción Española y también fundador de Falange, le alquiló el palacete al partido por “solo cinco pesetas al año”, cuenta González-Varas.

Lo que unía al marqués de la Eliseda con la formación fascista no eran solo las ideas: era amigo de Primo de Rivera, a quien conocía desde la infancia, tal y como contó su hijo en un artículo publicado en El Debate en 2023, en el que confirma que a nombre de su padre “figuraba la sede del partido en la calle Marqués de Riscal”. Tanto Moreno y Herrera como Primo de Rivera fueron elegidos diputados por Cádiz en las Cortes republicanas en las elecciones de noviembre de 1933, en las que resultarían victoriosas las formaciones de derechas –la CEDA y el Partido Republicano Radical de Lerroux–.

Sin embargo, los amigos de infancia acabarían cada uno por su lado porque poco después de que Falange celebrara en el palacio su Primer Consejo Nacional, el marqués de la Eliseda decidiría abandonar el partido. Su salida se ha atribuido a su descontento por el programa que salió de aquella reunión, en el que se adoptaba la separación entre Iglesia y Estado, pero historiadores como Joan Maria Thomàs, uno de los mayores expertos en falangismo, cree que fue parte de un contexto más amplio de “fascistización” de Falange, es decir, el proceso por el que Jose Antonio pasó de ser “un ultraderechista a un auténtico fascista” y se fue distanciando cada vez más de las derechas monárquicas.

Esta evolución es, de hecho, indisoluble de la experiencia del partido en el palacete madrileño, tal y como cuenta Thomàs, autor de Postguerra y Falange (Debate): “En aquel momento los alfonsinos del partido Renovación Española financiaban a Jose Antonio porque les interesaba tener un grupo de choque, pero cuando comienza a hacerse más fascista y a criticar a las derechas le cortan la subvención”. La formación atraviesa entonces problemas económicos hasta el punto de que se queda sin electricidad y debe hacer las reuniones con velas para después abandonar el palacio y buscar otro local como sede.

La guardia del palacio

“En ese momento José Antonio se va a ver a Mussolini a Italia y consiguió una subvención de 50.000 liras mensuales que va a cobrar directamente a la embajada italiana de París. Eso le permitiría financiar el periódico Arriba –órgano de FE de las JONS– y la revista Haz, vinculada a la organización juvenil SEU”, cuenta Thomàs, catedrático de la Universi­dad Rovira i Virgili.

Empezaría así a partir de 1935 una nueva etapa para Falange, un partido que buscó la destrucción de la democracia y el liberalismo político haciendo uso de la acción directa violenta, auténtico distintivo fascista. Sus miembros funcionaban como una milicia paramilitar y eran entrenados para ello. De hecho, el Palacio del Marqués de la Eliseda era custodiado día y noche por un cuerpo de guardias armado. Uno de ellos, de solo 16 años, falleció el 17 de junio de 1934 en la sede al disparar su pistola por accidente, según contó el periódico Diario de Córdoba, que hacía referencia a que en Marqués de Riscal 16 “cada noche permanecen de guardia varios jóvenes”.

El rastro que dejó el palacio en la prensa llegó hasta El Socialista, que el jueves 12 de julio de 1934 publicaba una información sobre una reunión fascista clandestina que se había celebrado en el edificio y en la que “se incitaba a la revolución nacionalsindicalista”. Los agentes policiales detuvieron a varios miembros, entre los que no se encontraba Primo de Rivera, que llegó después y que se haría cargo de la defensa de sus compañeros como abogado. En el edificio se incautaron “numerosos explosivos, pistolas y municiones”, cita el artículo.

Un inmueble Patrimonio del Estado

Después de que Falange abandonara el palacio, este fue incautado por el gobierno republicano y, tras la Guerra Civil, permaneció vacío un tiempo. Durante el franquismo pasó a formar parte del Patrimonio del Estado porque, según defendía el régimen, la finca “guarda solemne memoria de los primeros pasos falangistas”, describe González-Varas. Es por eso que el edificio es uno de los que el Gobierno tiene a disposición para desplegar su estructura ministerial y uno de los que mayor potencia simbólica tiene. Desde el inmueble, la ministra Rego trabaja en algunas leyes pendientes como la de Juventud o la reforma de la de violencia hacia la infancia.

Su vocación es que la nueva sede sea un espacio abierto, al que cualquier organización o iniciativa infantil o juvenil pueda acudir para reunirse o llevar a cabo actos. El de este viernes contará con la presencia de varias personas que fueron jóvenes durante la dictadura, entre ellos el exeurodiputado por IU Willy Meyer, que fue víctima del policía conocido como 'Billy el Niño', la sindicalista del sector textil Nati Camacho, que fue encarcelada en la prisión de Carabanchel, el militante antifranquista Julián Rebollo, la feminista Carmen Pérez o la directora de cine Azucena Rodríguez.

La idea es que, tras las reflexiones que surjan en el encuentro con jóvenes, se elabore una placa conmemorativa “que sirva como homenaje de la juventud a los valedores de la democracia” y acabe instalada en el palacete, según explican fuentes del ministerio. Ya por la tarde habrá dos asambleas, una de adolescentes y otra de jóvenes hasta 30 años en las que se debatirá sobre sostenibilidad y cuyos resultados servirán luego al departamento de Rego para elaborar campañas.

Al palacio del yugo y las flechas de Jose Antonio y al de la democracia le separa ya ahora casi un siglo. Después de que los fascistas lo abandonaran, el jefe de Falange, que había perdido su inmunidad parlamentaria al no salir diputado en las elecciones de febrero de 1936, sería detenido y encarcelado y, tras el golpe de Estado, fusilado en la cárcel de Alicante el 20 de noviembre. La dictadura, que nombró a Falange partido único del régimen, otorgó a Jose Antonio tintes mesiánicos y le sacralizó como el “mártir” por excelencia de “la Cruzada”.

En el tercer aniversario de su muerte, sus restos serían trasladados en un cortejo de 11 días de Alicante a El Escorial (Madrid). Un viaje de 467 kilómetros que los fascistas harían a pie y el féretro de “El Ausente” a sus hombros. En 1959 su cuerpo se movió al Valle de Cuelgamuros, donde ocuparía un lugar preeminente. Primo de Rivera está hoy fuera del mausoleo mandado erigir por Franco en memoria de “los caídos” y un ramo de flores con los colores de la República que el fundador de Falange luchó por destruir –una roja, otra amarilla y otra morada– decoran una de las mesas del despacho que quizá ocupó en Marqués de Riscal.

Cuando comenzó la guerra civil —17 de julio de 1936—, en España se abrió un tiempo nuevo en el que casi cualquier cosa era posible. Las bombas republicanas no estallaban en la basílica del Pilar de Zaragoza, los mantos de las vírgenes se convertían en escudos antiaéreos de las ciudades, la patrona de Ceuta intercedía para facilitar el desembarco de las tropas africanas en la península, hay quien escuchaba el cuerpo de Santiago cabalgando junto a las tropas del bando sublevado camino de una nueva “reconquista” … mientras la mano incorrupta de Santa Teresa orientaba las decisiones del inminente dictador, Francisco Franco.

Estos y otros hechos pretendidamente sobrenaturales y milagrosos han sido recopilados en un pormenorizado estudio que demuestra cómo las reliquias “tuvieron un papel determinante en la construcción de la legitimidad franquista” y fueron utilizadas, una y otra vez, para estimular el “poder sobrenatural” del caudillo. Pero es que, más allá de cumplir esta función providencial para los sublevados, estos “artefactos” completaron numerosos cometidos: de fomentar el culto católico y crear espacios de peregrinación a obtener recursos económicos e incluso, propiciar “actos benignos de la naturaleza”, como la lluvia o la sanación de los heridos.

En esa obsesión de Franco por legitimar una dictadura que se extendería por casi cuatro décadas. El dictador “siempre buscó los espacios populares, banales, en lugar de los intelectuales”. La precisión corresponde a César Rina Simón, profesor de Historia Contemporánea en la UNED, quien hace un par de años ya analizó, junto a su colega Claudio Hernández Burgos, la apropiación de las celebraciones populares por parte del régimen en el trabajo El franquismo se fue de fiesta (Universidad de Valencia). En este caso, el especialista ha identificado dos motivos por los que Francisco Franco aportó por el potencial de las reliquias. “Interesaban porque representaban el pasado: el Siglo de Oro, el Imperio… y Franco venía a restaurar eso”, apunta Rina. Pero también por la legitimación sagrada que ansiaba obtener. “La mayoría de los obispos firman documentos a favor de Franco, pero en el bando nacional entendieron que no valía solo con una carta pastoral, sino que había que poner los objetos sagrados en el espacio público para que legitimaran el régimen”, apunta.

En el artículo La movilización de las reliquias durante la guerra civil, que publica la revista académica Historia Social, el autor analiza los casos más evidentes del uso de vestigios de naturaleza religiosa y poderes milagrosos. De todos ellos, el más popular es el que el propio dictador hizo de la mano incorrupta de Santa Teresa, que tomó como “un botín de guerra” durante la contienda, y de la que se apropió hasta el día de su muerte. Conocido es que las tropas franquistas, con el militar Queipo de Llano al frente, aprehendieron la extremidad de la santa abulense —su cuerpo había sido despiezado para favorecer la devoción a través de sus reliquias— en el despacho de un líder republicano, cuando tomaban la provincia de Málaga. Ahora bien, en lugar de devolver la pieza a sus legítimas dueñas —las monjas de un convento de Ronda—, Franco la tomó como suya, para aprovechar su poder (o poderes). “Era una reliquia muy potente, la mano representa el poder, el mando, y el dictador la utilizó para terminar de legitimarse; se trata de la mano incorrupta de la santa más importante del país y él tomaba decisiones, acciones de gobierno, en diálogo con ella”, explica el profesor.  

Una reclamación infructuosa

Hasta aquí, lo ya sabido. César Rina aporta, además, un dato historiográfico menos conocido. “Las propietarias legítimas de la mano, durante la guerra, la posguerra y tras morir Franco, no pararon de reclamar el regreso de la reliquia; la monja que más insistió en ello, María de Cristo, se la pidió incluso eventualmente para curarse de una enfermedad, pero el dictador nunca la devolvió”, revela el investigador. Pero, ¿realmente creía el caudillo en el poder inspirador de la extremidad incorrupta, o solo se trataba de una teatralización pública? “Hay un hecho que invita a pensar que, efectivamente, creía en la importancia de la mano: más allá de que no la devolviera durante décadas, Franco se la llevaba al pazo de Meirás cada vez que se iba de vacaciones”, expone César Rina. A la muerte del dictador, la familia accedió a reintegrar la mano, no sin antes inmortalizar su estrecha vinculación con Franco: en la muñeca, a la altura del reloj, estamparon la imagen de cruz laureada de san Fernando que el caudillo recibió tras ganar la contienda civil.

La veneración de las reliquias —que el estudio ha identificado en todo el país, especialmente, a partir de las ciudades sublevadas— tuvo especial protagonismo en los lugares de peregrinación, donde el culto cobró dimensiones estatales: de la basílica del Pilar, en Zaragoza, a los restos del Apóstol, en Santiago de Compostela. Así, durante la guerra civil, todo era susceptible de convertirse en reliquia.

Es el caso de la bandera, tras su reposición por parte de Franco, escenificada en Sevilla el 15 de agosto de 1936. “La bandera cobró la dimensión de una reliquia, porque se le dio un sentido histórico y sagrado”, precisa. Aunque la principal reliquia fue el cuerpo de José Antonio Primo de Rivera, “el principal caído”. Solo hay que detenerse en las impactantes instantáneas del traslado de su cuerpo, de Alicante al monasterio de El Escorial. “José Antonio se convierte en la principal reliquia del régimen, hasta el punto de que las fiestas de la victoria franquista no concluyen en mayo de 1939 en Madrid, sino en noviembre de ese año, cuando se completa el traslado”, puntualiza Rina Simón. El cortejo fúnebre incluía la representación de la Iglesia y de la Falange, que desfilan escoltando el féretro, portado en andas y completamente cubierto de negro. “Se asemeja al entierro de Jesucristo”, interpreta el historiador.

No fue, ni mucho menos, la única escenificación. Los vencedores no dudaron en portar públicamente símbolos que remitían a un supuesto pasado glorioso. Así, por ejemplo, se puede ver al futuro ministro del Interior, Ramón Serrano Súñer, portando la espada de san Fernando en un desfile religioso celebrado en Sevilla. Los actos por la victoria franquista en Madrid llegaron a movilizar las reliquias históricas y religiosas más destacadas del país: del Arca Santa de Oviedo o el pendón de San Isidoro de León a las cadenas de las Navas de Tolosa o la linterna del barco capitaneado por Juan de Austria en Lepanto. “Todos estos objetos estaban impregnados del espíritu de la cruzada y de la épica patriótica de la reconquista y del Imperio que había inspirado la sublevación, la victoria y el nuevo estado”, describe el trabajo que recoge la publicación Historia Social.

Los detentes y las mutilaciones

Asimismo, la creencia en el poder milagroso de los objetos incentivó que los militares del bando sublevado llevasen consigo todo tipo de enseres protectores. Sin duda, los más populares fueron los detentes, una especie de parches que se colocaban en el uniforme (a la altura del pecho), y que tomaron su nombre de uno de los textos más habituales de los que se acompañaban: “Detente, bala”. Desde el mismo estallido de la contienda, la prensa nacionalista fomentó el poder paranormal de estos parches, dando publicidad, a diario, a noticias tales como “un detente ha hecho desviar la bala” o “la bala entró, pero, milagrosamente, no ha hecho daño”. Las estampas fueron otro de esos artefactos que recopila el trabajo de César Rina. De entre todas, una cobró especial popularidad por su carácter singular. Fue el caso del militar Antonio Molle, torturado y convertido en mártir al constatar, año y medio después de su entierro, que el cuerpo permanecía incorrupto. Los requetés —organización paramilitar carlista— decidieron promover su culto imprimiendo estampas con su retrato.

El extenso culto a las reliquias incorporó, finalmente, las mutilaciones durante la guerra. “Era una señal de haber entregado una parte de tu cuerpo, una reliquia, por España”, interpreta César Rina. Así es como los mutilados pasarán a ocupar lugares preeminentes en las celebraciones públicas y tendrán sitio reservado en la tribuna en cualquier festejo. “Era importante su visibilización: no se ocultaban las piernas cortadas ni los brazos mutilados, sino al contrario”, precisa Rina. Es más, los mutilados ocuparon el segundo escalón en la entrega por la victoria nacional, tras los fallecidos. Y al frente de todos ellos, Millán Astray, fundador de la Legión, cojo, manco y con el rostro severamente mutilado tras recibir un disparo. Los mutilados, pues, no habían llegado a dar su vida por la victoria, pero sí “una parte de nuestro cuerpo”.

Hoy, los mensajes, los eslóganes, de la contienda y la dictadura posterior han recobrado su auge. El profesor César Rina identifica una parte de estas proclamas en formaciones políticas de extrema derecha. “La ultraderecha europea parte de un modelo nostálgico: siente nostalgia por un tiempo que nadie sabe muy bien cuál es, un periodo idealizado que en cada país es diferente”, reconoce. “Se presentan como reparadores de este tiempo, tomando la religión como recurso; estoy pensando, por ejemplo, en las manifestaciones que se llevaron a cabo recientemente en Ferraz, que comenzaban con el rezo del rosario; también, en la vinculación entre la cruz y la bandera, el recurso al pasado o a las glorias imperiales”, ejemplifica el profesor de Historia Contemporánea en la UNED.

La Federación Andaluza de Memoria Democrática ha denunciado ante Fiscalía de Derechos Humanos y Memoria Democrática el acto de exaltación de José Antonio Primo de Rivera y al dictador Francisco Franco llevado a cabo el pasado 20 de noviembre por la tarde por una treintena de personas, supuestamente pertenecientes a Falange Española, tras asistir a un acto litúrgico en la Iglesia Conventual del Santo Ángel de la calle Rioja de Sevilla. La entidad memorialista cree que el acto supone dos infracciones de carácter muy grave, que la ley sanciona con multas de 10.001 a 150.000 euros.

En un vídeo subido a X (antes Twitter) por el parlamentario andaluz de Adelante Andalucía José Ignacio García, se observa que los congregados levantan el brazo haciendo el saludo fascista, encienden bengalas y cantan el Cara al Sol, “himno de clara significación fascista y de doloroso recuerdo para victimas y familiares que vivieron la represión del régimen franquista a lo largo de sus cuarenta años”, se recuerda en la denuncia, a la que ha tenido acceso elDiario.es Andalucía.

La Ley de Memoria Democrática dice en su artículo 38 que los “actos efectuados en público que entrañen descrédito, menosprecio o humillación de las víctimas o de sus familiares, y supongan exaltación personal o colectiva, de la sublevación militar, de la Guerra o de la Dictadura, de sus dirigentes, participantes en el sistema represivo o de las organizaciones que sustentaron al régimen dictatorial” “se considerarán contrarios a la memoria democrática”.

Según la Federación Andaluza de Memoria Democrática, que lleva el caso a Fiscalía, la información recogida de personas que circulaban por la calle en aquellos momentos y las informaciones suministradas por prensa e informativos “no deja lugar a dudas de que estamos ante un caso claro de humillación y menosprecio a las víctimas del golpe de estado y un incumplimiento grave de la Ley”.

El colectivo memorialista va más allá, al apuntar no solo a la treintena de personas que así actuaron, sino también a “quienes regentan el edificio público donde se organizó todo, desde donde salieron iniciando sus actos ilegales y en cuya puerta se mantuvieron”, en referencia a los carmelitas del Santo Ángel y, en concreto, al prior Juan Dobado. No hizo “nada para evitarlo o disolverlo, para lo que hubiese bastado con haber avisado a la policía nacional”, señala la denuncia.

Dos infracciones previstas en la ley

Según los denunciantes, los actos que se vivieron a la puerta de la Iglesia del Santo Ángel encajan en la definición de dos preceptos del artículos 62.1 de la Ley de Memoria Democrática, que recoge las infracciones muy graves. El primero, “la falta de adopción de las medidas necesarias para impedir o poner fin a la realización, en espacios abiertos al público o en locales y establecimientos públicos, de actos de exaltación personal o colectiva, de la sublevación militar, de la Guerra o de la Dictadura, de sus dirigentes, participantes en el sistema represivo o de las organizaciones que sustentaron al régimen dictatorial, cuando entrañen descrédito, menosprecio o humillación de las víctimas o de sus familiares por parte del titular o responsable del espacio donde se desarrollen dichos actos”.

Y también, las “convocatorias de actos, campañas de divulgación o publicidad que por cualquier medio de comunicación pública, en forma escrita o verbal, en sus elementos sonoros o en sus imágenes, inciten a la exaltación personal o colectiva, de la sublevación militar, de la Guerra o de la Dictadura, de sus dirigentes, participantes en el sistema represivo o de las organizaciones que sustentaron al régimen dictatorial, cuando entrañe descrédito, menosprecio o humillación de las víctimas o de sus familiares”.

Además de la multa pecuniaria, la ley contempla que la resolución sancionadora “podrá” acordar otras medidas adicionales, como el cierre de seis meses a dos años de los locales o establecimientos públicos donde se cometan las infracciones.

El 20 de noviembre es el día que tienen los falangistas, nostálgicos y simpatizantes del régimen fascista de Franco en general para recordar al conjunto de la sociedad que todavía existen, que una vez existieron y que parecen ser invisibles e intocables a ojos de la Ley de Memoria Democrática.

La Asociación Guerra Civil y Exilio (AGE) ha puesto en conocimiento de la Delegación del Gobierno en la Región de Murcia la convocatoria de una misa en honor al lider falangista José Antonio Primo de Rivera en la Parroquia de San Mateo de Lorca. “Este tipo de actos de exaltación implica una humillación a las víctimas, representando un desafío público y notorio a la ley”, ha declarado Florencio Dimas, delegado de AGE en la Región.

“Con la Ley 22/2022 de la Memoria Democrática, estos actos ya constituyen delitos, no solo faltas, y llevan asociadas penas y cargas administrativas, como multas”, insiste Florencio Dimas, destacando además que “hay una impunidad generalizada en la aplicación de la Ley; se la saltan constantemente sin que se imponga ningún tipo de sanción.”

El artículo 38 específicamente prohíbe y sanciona actos públicos que impliquen descrédito, menosprecio o humillación hacia las víctimas del franquismo o sus familiares, y aquellos que conlleven la exaltación de la sublevación militar, la Guerra Civil, la Dictadura o sus figuras clave.

La ley establece claramente que si durante la realización de dichos actos se identifican comportamientos que puedan ser considerados delictivos las autoridades deben informar de inmediato al Ministerio Fiscal, lo que subraya el compromiso legal con la persecución de estas infracciones.

Ciclo de impunidad

Sin embargo, la crítica de Dimas refleja una brecha significativa entre la legislación y su aplicación práctica, donde a menudo se observa una falta de acción efectiva por parte de las autoridades, perpetuando así un ciclo de impunidad que desafía el espíritu de la ley.

“Yo estoy plenamente convencido de que la victoria de esta campaña no es tanto en el número de falangistas que vayan a la Iglesia, sino recordarnos a todos que están aquí, instrumentalizando, además, a la Iglesia Católica, porque queremos pensar que el párroco de San Mateo no es cómplice de esto y no dejará que se utilice la imagen de su Iglesia para servir de fondo a la convocatoria de un acto falangista.”

La parroquia de San Mateo de Lorca se desvincula por completo de dicha convocatoria, y aclaran que la misa programada para el día 20 es “de diario, sin más”, y que si acuden a la eucaristía miembros de Falange será a título personal y particular, pero dicha misa no tendrá ningún cariz político.

Por su parte, la Delegación del Gobierno ha recibido escrito de AGE denunciando la celebración de esta misa en Lorca y, tal como establece el artículo 38 de la Ley de Memoria Democrática, han asegurado, darán “oportuno” traslado al Ministerio correspondiente y a la Fiscalía si en la celebración de la misma se produjera algún acto constitutivo de delito

La mera difusión del cartel por parte de Falange Española y de las JONS de Lorca supone, en palabras de Dimas, una victoria en términos de difusión: “Van a ir cuatro gatos. La misa es lo de menos, pero con esto ya consiguen estar en todas las redes sociales. Es decir, es algo público y notorio y ahí está, y el problema es que, en todo este ámbito memorialista, lo que prima es la impunidad. O sea, todos los días están pasando cosas y nunca, nunca, nunca se ejecuta la Ley de la Memoria Democrática en la aplicación de sanciones cuando cuando ha lugar.”

Brazo en alto, antorchas encendidas, gritos de arriba España. Son falangistas que caminan a paso marcado portando a hombros el féretro de José Antonio Primo de Rivera, fusilado tres años antes por los republicanos. Es 20 de noviembre de 1939 y comienza el cortejo fúnebre que trasladará el cuerpo sin vida del gran mártir del franquismo desde Alicante hasta Madrid, donde el dictador espera. Sin parar, día y noche, con relevos cada 10 kilómetros, el viaje acabará con el entierro del fundador de Falange en El Escorial, donde reposará hasta que sus restos sean movidos en 1959 al Valle de Cuelgamuros, de donde fue exhumado el año pasado.

Esta demostración de fuerza de los vencedores ocurre en la España de posguerra, pero en esos mismos días ocurren más cosas: Miguel Hernández es trasladado a prisión, la célebre escritora de Celia, Elena Fortún, llega exiliada a Buenos Aires y Pepe, encuadrado en el 127 Batallón de Trabajadores, es fusilado. Son algunos de los relatos que Paco Cerdà (Genovés, 1985) narra en Presentes (Alfaguara), un retrato de aquellos diez días y once noches a dos bandas, paralelo, en el que el escritor y periodista narra el fantasmagórico desfile y lo que este quiso eclipsar: las historias de represión y resistencia de los vencidos que, tras la exaltación falangista, estaban también ahí, presentes.

¿Con qué intención se organizó este peregrinaje fúnebre?

Exaltar, apropiarse y ocultar. Exaltar la figura de alguien que en vida solo tuvo el 0,4% de votos y al que convirtieron en un genio creador artífice de los imperios. Apropiarse Franco de todo lo que representaba Falange y que no se olvidara la cultura de la muerte que imperó en la España de la Guerra Civil y que iba a marcar la posguerra de una forma tan cruda. Es decir, instrumentalizar la figura de José Antonio para cimentar la dictadura con un gran símbolo y demostrar quién mandaba en la Nueva España. Por último, ocultar aquello que estaba pasando debajo de la alfombra, toda esa represión y resistencia de las víctimas.

Este cortejo es quizá la demostración más palpable de la mitificación de Primo de Rivera por parte del régimen. ¿En qué consistió esa sacralización?

En borrar su dimensión humana, eliminar las partes de su discurso que molestaban y subsumirlo como icono vacío de significado dentro de un movimiento de masas, un movimiento, por cierto, muy estático. A pesar de que José Antonio predicaba el nacionalsindicalismo y algunos elementos relacionados con la justicia social que a quienes estamos muy lejos de sus posicionamientos nos pueden descolocar, Franco desechó esa parte para apoyarse en el nacionalcatolicismo, la Iglesia y el militarismo. Es decir, lo vació por un lado y lo llenó de otro contenido por otro. Es increíble que alguien de 33 años pueda ser todos los epítetos que durante ese cortejo se le atribuían.

¿Y por qué él?

De entrada, porque fue un fusilado de guerra. Eso no hay que olvidarlo si vamos a mirar la Historia de una forma compleja. Usando la terminología franquista, fue un mártir, una víctima de la Guerra Civil. Y había tres elementos que el primer franquismo recalcaba: la cruz, la patria y la muerte. La religión, su idea de España y que muchos habían muerto por defender estas ideas. En este contexto, José Antonio era útil.

A mi, en general, me interesan los jodidos de la Historia, los derrotados, los que pagan un precio por el sacrificio en aras de un ideal colectivo

Habla del cortejo fúnebre como una demostración de fuerza de los nacionales, pero ¿enviaba un mensaje también a los disidentes?

Sí. No mandamos. Punto. Asustamos. Punto. Cuidado. Lo resumiría así.

Dice usted mismo que cuando vio el vídeo del peregrinaje rodado por el Departamento Nacional de Cinematografía se preguntó qué escondería aquel acto de exaltación. ¿Qué había detrás?

Detrás estaba mi bisabuelo en la cárcel por haber sido concejal de la República que sería fusilado después, en el 43, en Paterna. Y, como él, muchos otros. Detrás había 260.000 presos, 100.000 mutilados de guerra, 90.000 trabajadores de batallones forzados. Había censura, miedo, exilio, campos de concentración, maestros depurados, mujeres cuyo cuerpo estaba siendo utilizado de forma inmisericorde... Mientras, en un país que los diarios llamaban 'de zurcidos a domicilio', se estaba intentando crear una realidad inventada, delirante, fastuosa y de imperios que no tenía sustento en la realidad. Había mucho que esconder y esta era una forma bastante hábil de construir el mito, de inculcar miedo y eclipsar la represión.

Presentes pone el foco precisamente en esa microhistoria de los vencidos.

A mí, en general, me interesan los jodidos de la Historia, los derrotados, los que pagan un precio por el sacrificio en aras de un ideal colectivo.

¿Qué le interesa de ellos?

Fernando de Rojas, autor de La Celestina, que fue censurada por el régimen, decía “no es vencido sino el que cree serlo”. Estas son historias que normalmente caen fuera de los grandes relatos, pero para mí ahí está la vida. Cuando leo las cartas que el campesino Marcelino le escribía a Benigna desde un campo de trabajo diciéndole “aguanta” y pidiendo a sus hijos que estudiaran francés, me parece estar asistiendo de verdad a la Historia. Y no tanto cuando leo en el periódico Arriba: “Pasa José Antonio, pasa el Imperio”. Esa es una España de cartón piedra. La otra es la España de la esperanza, que fue el asidero al que muchas de estas personas se agarraron para sobrevivir y, si perdieron su vida, sobrevivieron sus ideales.

Si bien el cortejo cimentó buena parte del andamiaje simbólico de la dictadura, este otro universo de la derrota durante la posguerra asienta el andamiaje simbólico de la dignidad

¿Qué buscaba al construir esta doble dimensión de aquellos días del 39?

Buscaba mostrar lo que nadie pudo percibir durante ese desfile. La gente pudo ver el engrandecimiento de una figura y su apropiación por parte de un dictador, pero yo quería contar las otras vidas. Si bien el cortejo cimentó buena parte del andamiaje simbólico de la dictadura, este otro universo de la derrota durante la posguerra asienta el andamiaje simbólico de la dignidad. Muchos, demasiados, insoportablemente demasiados, murieron, pero sus ideales no. Hacerlos presentes es un acto casi de reconciliación íntima con la historia de mi bisabuelo y de justicia poética.

A lo largo del libro el miedo es una emoción que está muy presente.

Sí, el miedo fue una herramienta usada para disuadir a la disidencia. Las dictaduras lo saben: no es tan importante lo que hacen, sino lo que parece que pueden llegar a ser capaces de hacer. Esa telaraña viscosa que asusta, disuade y paraliza es un peligro, no solo en el 39, en cualquier época, también la actual. Ahora bien, no quiero ser deshonesto. Es fácil hacer una épica de la valentía y de los héroes sin ver cómo acaban muchos de ellos. La valentía tiene un precio y un sacrificio individual que ¿compensa? Tengo claro que sí colectivamente, pero ¿quieres ser tú esa punta de lanza? Es algo que reflexiono habitualmente.

Aunque la mayoría son historias de perdedores de la guerra, también reserva algunas a vencedores que también han sufrido los horrores de la guerra. ¿Por qué decidió no pasarlas por alto?

Son supuestos vencedores, más bien. Fíjate qué putada ser un vencedor como Andrés, mutilado de guerra, que pedía permiso para no hacer colas para que le dieran su comida porque no podía masticar por las heridas en la mandíbula. O qué vencedora es Pilar de Valderrama, pareja de Antonio Machado, que pese a su origen burgués y tendencia política, ha perdido a un hijo, su casa y al poeta. O ese requeté al que le dijeron que morir por Dios es causa de salvación eterna, y murió enfermo y completamente solo.

¿Por qué los incluí? Porque odio el maniqueísmo. Me parece empobrecedor intelectualmente, brocha gorda y un insulto a la inteligencia. También me parecía tergiversar la España del 39. Había mucho dolor y mucha desgracia en muchos sitios distintos. No estoy diciendo que haya que equiparar. Mi mirada es humanista e intento no ser nunca equidistante porque hacerlo sería también otro insulto a la ética y a la memoria, pero no tenemos que tener miedo a mirar de frente a nuestros monstruos. Sean los que sean.

¿Cree que el libro contribuiría a alguien que niega la memoria histórica, como hace Vox, a hacerlo menos?

No me gusta hacer traslaciones al presente y menos entrar en unos mundos que no son los míos. Hubo una primera memoria histórica que se asentó en el 39, que fue sectaria, fanática y falsa porque excluyó a todo el otro hemisferio. Federico García Lorca decía que hay que recordar hacia mañana. Para mí, la memoria es enemiga de la nostalgia, que se solaza en el pasado. La memoria busca transformar el presente y el futuro. Me gustaría más memoriosos que nostálgicos.

En algunos momentos del libro utiliza una forma particular al escribir algunos lemas que se repetían en aquel momento, como arribaespaña o nopasarán. ¿Por qué?

Es un intento de demostrar que hay frases, lemas, cánticos sobre los que no se reflexiona y se dicen sin saber exactamente qué se está diciendo.

Este es un fragmento de Presentes, de Paco Cerdà, libro que hoy publica Alfaguara y que narra, en paralelo, once días y diez noches de la España de 1939. Un viaje al corazón de nuestras tinieblas: del 20 al 30 de noviembre de 1939, cuando un cortejo fantasmagórico llevaba a hombros el cadáver de José Antonio Primo de Rivera y avanzaba por pueblos y ciudades entre hogueras, escarcha, brazos enhiestos y propaganda —una epopeya fascista de 467 kilómetros, de Alicante a El Escorial— mientras miles de vidas humildes sufrían la zarpa de la represión. Presos, fusilados, exiliados, trabajadores forzados, internos en campos de concentración, maestros depurados, vencedores desgraciados para siempre. El régimen trataba de esconderlos. Pero ahí estaban: presentes. Como Eulalio.

Eulalio

El candil se ha encendido. Y ahí está él, presente.

Se llama Eulalio, todos lo llaman Lalio, y casi siempre está ahí: sentado a la mesita, con la pluma en la mano, el tintero cerca y escribiendo en su diario. Hoy sopla fuerte el viento del noreste. Es frío y molesto. La nieve se atisba en las crestas de los Pirineos. Las aguas del mar se agitan turbias mientras la arena, como el tiempo derramado de una eternidad sin goce que ha roto el reloj, bate amenazan­ te contra las sombras humanas que desafían el temporal. Mejor quedarse dentro de la barraca, entintar la pluma y escribir. Primero la fecha, 20 de noviembre. El lugar no hace falta: para qué recordar cada vez las alambradas de este campo de concentración de Saint­-Cyprien.

Es un día que ha empezado triste, escribe Lalio. Tino se golpea a sí mismo, entrujando con la mano una carta de Santander en la que le informan de que su hermano lo pasa mal en la cárcel. El que llora inconsolablemente es Balsa, este hombre pequeñito que ríe con estruendo cuan­do gana al ajedrez. Está escribiendo con tinta de lágrimas una carta que le duele hasta el último rincón de su sensibilidad: accede a la petición de su esposa de regresar a España con sus tres hijos. Le ha costado días de sueño, ataques nerviosos. Pero no le queda más remedio: no tiene derecho a prolongar los sufrimientos de una mujer a la que sus aco­modados padres reclaman desde Barcelona.

Hoy son Tino y Balsa. Hace unos días escribía de Marianito, completamente abatido al ver una fotografía de su hijo, de dos años. Vio al niño desmejorado. En la carta, su esposa le pedía ayuda. Pero cómo. Al verlo desesperado, presa de una crisis nerviosa, sus compañeros reunieron quince francos y se los entregaron. Él se quedó largas horas tumbado en la litera. Mudo. Quieto. Con los ojos cerrados. La fotografía al lado. Lalio lo anota. Casi todo lo apunta. Tiene diecinueve años y escribir se ha convertido en un refugio entre tanta penuria. Los piojos, las pulgas a pasto, la plaga de ratas. Los platos con catorce garbanzos. La taza de agua color café con pedazos de pan. El frío del amanecer con dos mantas y periódicos encima. Las derrotas encadenadas desde que cruzaron, andando, Portbou, como medio millón de españoles. Los sollozos nocturnos de nostalgia, cállate ya y deja dormir. El espectáculo impresionante del hambre, con aullidos matutinos. Los gritos de hombres que han soportado una guerra y que, súbitamente, lejos de casa, enloquecen. El dolor impotente de los mutilados. La agonía en la enfermería que precede a la estaca blanca con letrero en un cementerio sin nombre; así ha acabado el pobre Iniesta, con su cara pecosa y alargada, bajo esta tierra desértica, tierra de paso, tierra final para él. El sol arriba, hileras de cruces, un cura y cinco amigos; Pedro Iniesta, repose en paix. El paludismo, la colitis, la anemia. Y la náusea. Esa maldita náusea que provoca el olor. Olemos la mierda y somos olor de mierda. Estamos en el Paraíso de la Mierda. Nos falta saliva para escupir el asco, escribe Lalio. Así empezaron estos nueve meses de confinamiento. En la playa de Argelès­ sur ­Mer se amonto­naban los cadáveres de españoles muertos por tifus. Se in­yectaban por el agua extraída de un mar alimentado con sus propias heces. Bebían lo que cagaban y morían por ello: eso es 1939.

La mierda fue el principio. Ahí sigue. Pero ellos intentan que no se note. Carmona susurra sus canciones flamencas. Miguel toca tangos en el acordeón. Alguien pinta en la calva de Aurelio, con carboncillo negro, el sueño caduco del no pasarán. Otro despliega cada domingo la ban­dera republicana de su batallón y grita, solemne, Primero muerto que arriarla. El 14 de abril chillaron un vivalarepública que sonaba a vivalavida, a resistencia y a esperanza. El Primero de Mayo, rodeados de alambradas, los anarquistas cantaron Hijo del pueblo, te oprimen cadenas; los comu­nistas replicaban Arriba los pobres del mundo, en pie los esclavos sin pan. El 14 de julio cantaron todos juntos La marsellesa. Y el 19 de julio, día oscuro de recuerdos, des­pués de un toque largo y lento de corneta, el campo guardó un minuto de silencio. Porque las noticias siguen llegando de España. Cuenta Jordi —escribe Lalio en su diario— que las cárceles de España están llenas de gente y que la represión es más brutal que nunca. El paseo y el fusilamiento imperan en todo lo que se llama zona liberada. ¿Es posible que el odio siga arruinando a España? No entendemos, no lo entenderemos nunca, cómo después de una victoria que ha costado tres años de destrucción y muerte los triunfa­dores se empeñan en acumular venganzas.

Lalio elige la esperanza. Muchos días, la esperanza se llama Silvia, una chica de diecisiete años con la que se car­tea. No la ha visto nunca. No la conoce en persona. Es una compañera de confinamiento de sus hermanas, que malviven en otro campo francés. Todo empezó con una primera carta, luego una foto. La de ella muestra a una asturianuca resalada, una chica guapa, con figura juncal, que sonríe a la cámara, ojalá a Lalio. Quién sabe cómo es la foto que le envía él. Si esa que tiene como capitán más joven de la República, un santanderino apuesto con la gorra de plato la­deada y la ilusión incrustada en los ojos claros, o la que podrían hacerle ahora que su cuerpo no llega a los sesenta kilos y le ha caído el pelo de repente, dice el doctor Ceba­llos que por culpa del choque nervioso y de los efectos devastadores del agua de la bomba en Argelès. Esa calvicie repentina le está sumiendo en la preocupación y la tristeza. Don Luis, el barbero, le ha aconsejado que se frote el cuero cabelludo con la primera orina de la mañana. Cada uno le sugiere un remedio. Pero nada, la calvicie prematura sigue ahí. Al final, el mejor consejo es el del vasco Toyos: resigna­ción. Qué importa la pérdida de pelo si has conservado la vida, le recuerda el viejo socialista, camarada de ideal. Solo así lo va asumiendo. Y pensando en ella, en Silvia, en las frases románticas que se escriben, en ese momento de recibir la carta, de leerla y releerla en la barraca, de guardarla y volar en libertad, ya sin alambradas ni jaula azul mediterráneo.

Ahora, escribe Lalio, es ya una correspondencia amorosa, como si ambos necesitáramos de ella. Idealizamos esta relación con esa capacidad de ilusión sentimental que atiza la distancia y vive dentro de nosotros como una potencia secreta. El amor por carta es más intenso, porque estimula la imaginación en un vuelo que no tiene límites. Adivinar su voz, su andar, su mirar: son incógnitas que multiplican la sensibilidad amorosa. La amo y quisiera romper todas las barreras que nos separan para estar jun­tos, navegando hacia la aurora del ideal amoroso. En él vivo; desde él sueño. Igual que el pobre Iniesta fantaseaba con fugarse del campo, Silvia y Lalio fantasean con verse en los Campos Elíseos y pasear de la mano los adoquines de París. Sin embargo, están en los campos del cautiverio, los campos de concentración.

Lalio ya ha pasado por tres. Primero Argelès. Luego Bacarès. Ahora este de Saint­-Cyprien. Lleva siete meses encerrado. Las horas de espera consumen, escribe en su diario. La miseria aplasta. Nadie pensó que la permanencia en los campos de concentración se alargaría tanto. Vivo un destino que me ha sido impuesto y con respecto al cual sólo puedo manejar un arma, la de la esperanza, anota. A veces, esa esperanza reviste la forma de una figura alargada, un espectro. Lo ha descubierto gracias a aquel miliciano extremeño con el que se cruzó en Port­-Vendres. A cambio de una cajetilla de tabaco le ofreció ese libro que le está transformando por dentro. No para de leerlo y releerlo. Hoy, en este lunes casi invernal de viento frío y mar picado, dentro de la barraca de Saint­-Cyprien, bajo la luz del candil, Eulalio Ferrer, para todos Lalio, escribe: Don Quijote. Sueño con él y me hace soñar. Es un personaje familiar al que creo saludar frecuentemente, de uno a otro campo, de una a otra alambrada. Baja del mito para ser un personaje que vive a nuestro lado, que nos acompaña en el drama de la subsistencia frente al ideal. Como don Quijote, no se puede ser hombre de ideales sin un ánimo invencible.

Fuera de la barraca, el viento sigue soplando. Frío, molesto, pertinaz. Dentro de poco el candil se apagará. Buenas noches, Lalio. Sigue soñando con ese pan largo, mitad de queso y mitad de chocolate. Nunca pares de soñar. Soñar el sueño imposible, luchar contra el enemigo imposible, correr donde los valientes no se atrevieron, alcanzar la estrella inalcanzable. Ese es tu destino.

Banderas de Falange a 20 euros, pines de la División Azul a 2,50, camisas azules, polos y camisetas decoradas con el yugo y las flechas desde 25 o fotografías de José Antonio Primo de Rivera y otros líderes falangistas a 9,95 euros. Son algunos de los productos que se pueden encontrar en tiendafalgista.com, un tenderete digital dedicado al fascismo español que ha recibido fondos públicos provenientes del plan de recuperación.

Es el propio comercio el que presume de ello. En la base de su página web, tras pasar las diferentes categorías de productos y el espacio para suscribirse al boletín de noticias de la página, se pueden ver los logos de la Unión Europea, del Ministerio de Asuntos Económicos y de la Secretaría de Estado de Digitalización e Inteligencia Artificial (Sedia). Les antecede el aviso “Financiado por la Unión Europea con el programa Kit Digital por los fondos Next Generation (EU) del Mecanismo de Recuperación y Resiliencia”.

Además de los artículos con simbología falangista y las fotos de los líderes del partido, la página también tiene a la venta carteles con el juramento de la Falange y libros sobre el fascismo y el nazismo. Hay memorias de soldados de la División Azul e incluso de autores conocidos por su vinculación con el nazismo. El mejor ejemplo es León Degrelle, un general nazi de origen belga que huyó a España tras el fin de la II Guerra Mundial.

Degrelle era un admirador de Hitler y fundó la Legión Valonia, un cuerpo de voluntarios belgas similar a la División Azul que combatió junto a las tropas nazis. Tras la contienda fue condenado a muerte en ausencia por sus crímenes de guerra. Apoyado en la red de colaboracionistas españoles, Degrelle fingió una huida a Sudamérica y consiguió vivir tranquilo en España hasta su muerte en 1994 en Málaga, a los 84 años.

Durante sus años en España, la dictadura franquista permitió a Degrelle publicar libros en los que negaba el Holocausto y divulgaba la ideología fascista. tiendafalangista.com tiene cinco títulos firmados por Degrelle, entre los que están Revolución de las Almas o Llamamiento a los Jóvenes, así como varios obras de otros autores que ensalzan su figura, como Un hombre… un Jefe: León Degrelle.

elDiario.es puso la situación en conocimiento de la Sedia a principios de octubre. Tras varias semanas de análisis, el departamento que dirige Carme Artigas ha confirmado que la empresa detrás de la tienda de propaganda fascista ha recibido uno de los bonos del Kit Digital, el programa de ayudas diseñadas para ayudar a las pymes españolas a digitalizarse. La cuantía de la subvención ha sido de 2.000 euros, correspondiente al tramo tres del Kit, destinado a las empresas de cero a tres empleados.

El examen del Gobierno ha concluido que no hay motivo para retirársela. “Atendiendo a las cuestiones jurídicas de concesión de los bonos, la empresa no incumple ningún criterio para acceder a los mismos”, explican fuentes oficiales de la Sedia. “Las ayudas se conceden atendiendo a parámetros objetivos marcados en unas bases (que son públicas: Kit Digital | Acelera pyme), en este caso además por concurrencia no competitiva”, añaden.

“Desde Red.es, que es la empresa pública que se encarga de gestionar el programa Kit Digital no pueden, en ningún momento, discriminar por razones ideológicas a una empresa que opera legalmente en el mercado y que presenta toda la documentación en regla. Y en este caso, la empresa cumple con todos los requisitos necesarios para recibir el bono de Kit Digital”, reiteran las mismas fuentes.

El Gobierno tampoco ha encontrado una justificación para retirar la ayuda a tiendafalangista.com amparándose en la ley de Memoria Histórica. Esta recoge la posibilidad de cancelar o denegar ayudas públicas a quienes “inciten a la exaltación personal o colectiva, de la sublevación militar, de la Guerra o de la Dictadura, de sus dirigentes, participantes en el sistema represivo o de las organizaciones que sustentaron al régimen dictatorial, cuando entrañe descrédito, menosprecio o humillación de las víctimas o de sus familiares”.

“Observando la web se aprecia que en ningún producto hace referencia a nada de ello, por lo que en este punto tampoco hay nada sancionable”, justifica el Ejecutivo: “No se observa apología ni menciones controvertidas en ningún momento, por lo que desde el punto de vista jurídico no se puede hacer nada para negar/retirar la ayuda”.

Una editorial infantil sin actividad

Detrás de tiendafalangista.com está Legua Editorial SL, una empresa registrada en la Comunidad Valenciana que se dedica a la publicación de libros infantiles. Su último cuento se publicó en 2017 bajo el título El duende Pepín y estaba dirigido a niños de entre cinco y ocho años. No se le conoce más actividad editorial desde entonces y su página web no funciona.

elDiario.es se ha puesto en contacto con Legua Editorial, que ha rechazado participar en esta información. Según sus últimas cuentas disponibles en InsightView, correspondientes a 2021, Legua Editorial obtuvo unas ventas por valor de 8.600 euros, pero cerró el ejercicio con pérdidas de 14.600 euros. En 2020 sus cuentas afirman que perdió aún más, con un agujero de casi 20.500 euros.

El balance no hace referencia a los ingresos específicos de tiendafalangista.com o si la sociedad matriz tiene más comercios online de este estilo. Legua Editorial no ha querido contestar a las preguntas de este medio en este sentido. Además de los libros (la categoría con más productos de los disponibles en la tienda), entre los artículos a la venta se pueden encontrar algunos juguetes, como muñecos del Playmobil vestidos con el uniforme de batalla de la División Azul (con su correspondiente emblema del Tercer Reich y la esvástica nazi) o portando la bandera de la Falange.

El Kit Digital, el programa de ayudas que ha terminado financiando al comercio falangista, ha repartido unas 300.000 ayudas en las que se han invertido alrededor de 1.350 millones de euros procedentes de los fondos europeos. Cerca del 80% de los ayuntamientos del país han recibido también alguno de estos bonos para impulsar su digitalización.

José Antonio Primo de Rivera descendía de una saga de militares por vía paterna. No solo su padre, Miguel Primo de Rivera y Orbaneja, alcanzaría el grado de capitán general en el ejército español, sino que antes lo había alcanzado su tío abuelo Fernando Primo de Rivera y Sobremonte, quien fuera capitán general de Filipinas en dos ocasiones (1880-1883 y 1897-1898). Resultan menos conocidos, sin embargo, sus ascendentes familiares por vía materna.

Unos ascendentes que relacionan estrechamente al fundador y líder principal de Falange Española con el mundo colonial español, en Cuba, y que lo vinculan, además, por una doble vía. La madre de José Antonio fue Casilda Sáenz de Heredia y Suárez Argudín y era hija, a su vez, de Gregorio Sáenz de Heredia y Tejada, que según apunta el historiador Alejandro Quiroga fue el último alcalde español de La Habana, en 1898, justo antes de la cesión de la soberanía de Cuba a los Estados Unidos. Por otro lado, la abuela materna del fundador de Falange, Ángela Suárez Argudín y Ramírez de Arellano, había nacido en la capital cubana en el seno de una riquísima familia de empresarios vinculados al mundo del azúcar, al tráfico ilegal de africanos esclavizados y a la explotación de mano de obra esclava.

Entre los antepasados directos de José Antonio Primo de Rivera cabe destacar a su bisabuelo, el traficante de esclavos José Antonio Suárez Argudín, a quien el historiador cubano Manuel Moreno Fraginals definió en su día como uno “de los primeros contrabandistas negreros del mundo”. Tal vez a José Antonio Primo de Rivera le bautizaron precisamente como José Antonio en recuerdo de aquel bisabuelo negrero enriquecido en Cuba.

Nacido en Avilés, en 1799, José Antonio Suárez Argudín García-Barbosa emigró en su juventud a La Habana, en 1816, para trabajar en una tienda de ropas que un tío abuelo suyo llamado Miguel Galán tenía en la capital cubana. Dejó al poco tiempo aquel trabajo para convertirse en empleado del empresario segoviano Gabriel Lombillo Herce, a quien Fernando VII convirtió, en 1829, en primer marqués de Lombillo. Fue entonces y de la mano de su nuevo jefe cuando el bisabuelo de José Antonio Primo de Rivera se inició en el “odioso comercio” de personas esclavizadas. Tuvo, sin duda, un buen maestro. Consta fehacientemente que Lombillo despachó, desde La Habana, al menos 14 expediciones negreras sucesivas, entre 1813 y 1820, a las costas de África. Lo hizo en seis buques diferentes, todos de su propiedad, que permitieron desembarcar en aquellos siete años en la capital cubana un total de 4.286 cautivos africanos vivos.

En La Habana se empezó a rumorear sobre los amoríos secretos entre el joven Suárez Argudín y la esposa de su jefe, que en 1830 falleció envenenado. El bisabuelo de Primo de Rivera pasó un tiempo en la cárcel acusado de aquella muerte

Según apuntó el historiador cubano Moreno Fraginals en su monumental obra El Ingenio, Gabriel Lombillo aparece en 1820, año en que se ilegalizó el comercio de esclavos hacia Cuba, como “el séptimo negrero de la época”. Y añade, a continuación: “Asociado a José Antonio Suárez Argudín, desarrolla una febril actividad importadora de negros, que se incrementa en la etapa de contrabando. Posiblemente ellos dos, junto a Joaquín Gómez, constituyen el más importante triunvirato del contrabando de negros de la década de 1820”. 

En La Habana se empezó pronto a rumorear sobre los amoríos secretos entre el joven Suárez Argudín y la esposa de su jefe, Teresa Ramírez de Arellano. Lo cierto es que en 1830 Gabriel Lombillo falleció envenenado y las sospechas se dirigieron enseguida al bisabuelo de Primo de Rivera, quien pasó un tiempo en la cárcel, acusado de aquella muerte. Las investigaciones no permitieron, sin embargo, encontrar pruebas de su autoría y finalmente el juez lo dejó en libertad.

Aquel matrimonio con la viuda de Lombillo permitió a Suárez Argudín aumentar notable y rápidamente su fortuna y su estatus social

El hecho de que Suárez Argudín se casara poco después con la viuda de Lombillo alimentó, aún más si cabe, las sospechas de que ambos habían planeado y ejecutado la muerte de aquel rico empresario. Por eso, un hermano del difunto seguía intentando, aun cinco años después de la muerte del primer conde de Casa Lombillo, que se mantuviera la acusación contra los dos sospechosos de su muerte. No tuvo éxito.

A pesar de los rumores y acusaciones, aquel matrimonio con la viuda de Lombillo permitió a Suárez Argudín aumentar notable y rápidamente su fortuna y su estatus social. Pudo dedicarse, de entrada, a gestionar aquellas fincas que habían sido del conde de Lombillo y que, por herencia, pasaron a ser propiedad de su esposa o de los hijos que Teresa había tenido con el difunto empresario. Así sucedió con el ingenio azucarero San Gabriel, ubicado en el partido de San Diego Núñez. Más aún, el empresario asturiano se dedicó a partir de entonces a comprar y fomentar nuevas fincas cafetaleras y, sobre todo, azucareras, a título individual.

Así, a la altura de 1860, Suárez Argudín era el propietario de al menos un cafetal (llamado Rotunda y ubicado cerca de Artemisa) y de tres ingenios azucareros, equipados los tres con modernas máquinas de vapor y situados en la región occidental de Cuba. Se trata de los ingenios Santa Teresa (de 241 hectáreas de extensión), San Juan Bautista (de 295 hectáreas) y Angelita, llamado así en honor de su única hija (de 671 hectáreas).

El bisabuelo de Primo de Rivera hizo de su ingenio Angelita, de Cienfuegos, un importante centro de 'cría' de niños y niñas hijos de esclavas, destinados a convertirse también en futuros esclavos, al estilo de una granja

Todavía 15 años después, el bisabuelo de José Antonio Primo de Rivera mantenía en propiedad aquellas tres haciendas de producción de caña de azúcar. En el antiguo ingenio Santa Teresa (renombrado como Nueva Teresa), ubicado en la jurisdicción de Bahía Honda, trabajaban, en 1877, 188 esclavos, 21 culíes chinos y 121 trabajadores “alquilados y libres” mientras que la dotación del ingenio Angelita, ubicado en la jurisdicción de Cienfuegos, la componían 95 personas esclavizadas. Según fuentes fiscales, en un solo año, en 1877, el propietario de aquellas tres fincas había obtenido de su explotación un producto líquido total de 116.366 pesos fuertes (equivalentes a 581.830 pesetas, en la España peninsular). Una verdadera fortuna. De una de aquellas haciendas nos dice Moreno Fraginals que su dueño “hizo de su ingenio Angelita, de Cienfuegos, un importante centro de cría” de niños y niñas hijos de esclavas, destinados a convertirse también en futuros esclavos. Al estilo de una granja.

Mientras tanto, el bisabuelo asturiano de Primo de Rivera no había dejado de dedicarse al tráfico de africanos esclavizados, una actividad que era ilegal desde 1821 pero que se mantuvo, en Cuba, hasta 1867. Todavía en agosto de 1855, el cónsul británico en La Habana denunció ante el capitán general de la isla la reciente llegada de un velero con 510 cautivos africanos, señalando los nombres de quienes habían organizado aquella expedición y destacando, entre ellos, precisamente a Suárez Argudín. Una denuncia que, ante la inacción de las autoridades cubanas, la diplomacia británica acabó trasladando, meses después, al Ministerio de Estado, en Madrid, con nulos resultados.

Tanto la presión británica como el contexto político en el mundo occidental hacían cada vez más difícil la actividad de los traficantes de esclavos en Cuba. Mientras tanto, la economía agroexportadora de la isla no dejaba de requerir brazos y más brazos para seguir produciendo más y más azúcar. Surgieron entonces diferentes iniciativas para allegar colonos supuestamente libres a trabajar en los campos cubanos. La Real Junta de Fomento promovió, por ejemplo, la llegada de culíes chinos (fueron casi 125.000 los que arribaron a Cuba entre 1847 y 1874) mientras que diversos particulares impulsaron, en paralelo, otras iniciativas.

Uno de ellos fue el bisabuelo de José Antonio Primo de Rivera, quien planteó, a partir de 1853, la idea de organizar legalmente la llegada de “inmigrantes africanos” a Cuba. Esbozó y publicó en La Habana en 1855 un primer y breve folleto titulado Proyecto o representación respetuosa sobre inmigración africana, dirigido al capitán general de Cuba, y realizó además gestiones en Londres para convencer a las autoridades británicas de la bondad de su proyecto. La negativa de los gobernantes españoles y británicos a dar por bueno su plan le llevó a formular con más detalle su propuesta, ampliando sus horizontes y buscando nuevos aliados. Fue así como en 1860 publicó, también en La Habana, un extenso folleto titulado Proyecto de inmigración africana para las islas de Cuba, Puerto Rico y el imperio del Brasil, a sus respectivos gobiernos. Un proyecto que él lideraba y que contaba con la implicación directa de un paisano suyo, el asturiano Luciano Fernández Perdones, así como del portugués Manuel Basilio da Cunha Reis.

Su vida se cierra con la mayor quiebra fraudulenta de Cuba, que origina el asesinato de su hijo. El victimario era uno de los más ricos propietarios azucareros. La historia real de estos dos negreros supera al más truculento folletín de la época

Manuel Moreno Fraginals — historiador cubano

Este último fue uno de los últimos grandes negreros de Brasil y optó por trasladar su residencia desde Río de Janeiro a Nueva York, en la década de 1850, tras el cese del tráfico de esclavos hacia la antigua colonia portuguesa. Antes había vivido unos años en Angola. Desde Manhattan, Da Cunha Reis se mantuvo como uno de los grandes comerciantes negreros del Atlántico en aquellos años 1850, proveyendo de africanos esclavizados a los hacendados cubanos, como bien explica John Harris en su libro The Last Slave Ships. No hay que descartar que las relaciones entre Manuel Basilio da Cunha Reis y José A. Suárez Argudín se hubieran tejido, precisamente, por su previa asociación en la trata ilegal con destino a Cuba.

De su matrimonio con el asturiano José Antonio Suárez Argudín, la cubana Teresa Ramírez de Arellano alumbró un hijo (llamado José Antonio, como su padre) y una hija (Ángela). El primogénito, José Antonio Suárez Argudín y Ramírez de Arellano, tío abuelo de José Antonio Primo de Rivera, se casaría en La Habana en 1860 con Francisca María del Valle Iznaga. Un hermano de Francisca María, José María del Valle Iznaga, es bisabuelo tanto de las hermanas Ana y Loyola de Palacio del Valle Lersundi, dirigentes del PP de Aznar, como del periodista y actual eurodiputado de Vox Hermann Tertsch del Valle Lersundi. Los tres son, por lo tanto, primos lejanos de José Antonio Primo de Rivera.

Cabe señalar que Amadeo I otorgó, en 1872, el título de marqués de casa Argudín al tío abuelo del fundador de Falange Española. Poco tiempo pudo disfrutar, sin embargo, de su dignidad nobiliaria pues José Antonio Suárez Argudín y Ramírez de Arellano fue asesinado en La Habana cuatro años después, en el marco de un sonado litigio cuyo principal protagonista era su padre. En palabras, nuevamente, de Manuel Moreno Fraginals: “Su vida se cierra con la mayor quiebra fraudulenta que conociera Cuba, que origina dos atentados contra su vida y el asesinato de su hijo del mismo nombre y apellido, ya transformado en marqués de Casa Argudín. El victimario, Sánchez Iznaga, era uno de los más ricos propietarios azucareros de Cuba”. Y concluye: “La historia real de estos dos negreros supera al más truculento folletín de la época”. Cobra aquí sentido la frase atribuida a Balzac según la cual “detrás de toda gran fortuna siempre hay un crimen”. O dos o tres, podríamos añadir.

La otra hija de Suárez Argudín, Ángela Suárez Argudín y Ramírez de Arellano, abuela materna de José Antonio Primo de Rivera, nació en La Habana en 1839 y se casó en la misma ciudad en 1864 con el riojano Gregorio Sáenz de Heredia, que le llevaba 20 años. Ambos fueron los padres de Casilda Sáenz de Heredia y Suárez Argudín, la cual se casó a su vez, en Madrid en 1902, con el militar Miguel Primo de Rivera y Orbaneja. Hay que tener en cuenta que el futuro dictador no fue el primer militar que optó por casarse con una rica cubana. O americana, en general. El general Francisco Serrano, quien acabaría siendo Alteza Real y Regente de España entre 1869 y 1871, se había casado en 1850 con la cubana Antonia Domínguez Borrell, que era nieta del hacendado José Mariano Borrell Padrón, cuyo ingenio Guaimaro había realizado, en 1827, la zafra más alta del mundo en su época. Era sobrina además del primer conde de Casa Brunet, propietario del ingenio San Carlos.

Domingo Dulce, capitán general de Cuba, se casó por su parte en Madrid en 1867 con Elena Martín de Medina, condesa viuda de Santovenia y propietaria del ingenio Australia. Por otro lado, el general Joan Prim se había casado en 1856 en París con la joven y rica mexicana Francisca Agüero González. En sus matrimonios y a su descendencia, ellas aportaban sus notables capitales, acumulados en tierras americanas. Y uso la palabra “capital” en plural y en un doble sentido, tanto crematístico como social. Fueron esos capitales los que les permitieron después, a su regreso a España, ascender económica y socialmente. Sin la previa experiencia cubana, ni los Sáenz de Heredia ni los Suárez Argudín habrían alcanzado el estatus económico y social que llegaron a acreditar tras su retorno a la península. Un estatus que legaron, después, a sus descendientes, como, por ejemplo, a José Antonio Primo de Rivera o a su primo hermano, el cineasta José Luis Sáenz de Heredia.

Falange esquiva la Ley de Memoria Democrática, a pesar de que ha apostado por recuperar y colocar en espacios públicos algunos de sus símbolos en esta campaña electoral. Durante estos últimos días, dos autobuses públicos del Ayuntamiento de Madrid han recorrido el centro de la ciudad con el rostro de José Antonio Primo de Rivera en sus laterales. El 'Cara al Sol' ha sido otro de los recursos a los que han acudido los dirigentes de esta formación política. El himno falangista ha sonado en varias cuñas electorales de Radio Televisión Española (RTVE) para dar cobertura a su campaña.

“Por José Antonio vota FE de las JONS”. Este es el lema que Falange ha colocado –junto a la imagen de su fundador– en dos líneas de autobús que pasan por el centro de Madrid. Los carteles, impresos en rojo, negro y blanco, cuentan también con el símbolo falangista del yugo y varias flechas. 

La compañía que gestiona la publicidad de los autobuses públicos del Ayuntamiento de Madrid consultó a la Junta Electoral el contenido de esta campaña y esta institución explicó que no tenían atribuciones para plantear objeciones, tal y como explicaron fuentes oficiales de la Empresa Municipal de Transportes (EMT). La respuesta recibida fue la siguiente, indican las mismas fuentes: “No es competencia de las juntas electorales el comprobar/supervisar previamente el contenido de los carteles de propaganda electoral ni tampoco asesorar jurídicamente a ninguna empresa o entidad sobre la posible ilegalidad de determinados carteles de propaganda electoral”.

La Junta Electoral no tiene competencias

El anuncio electoral que Falange presentó a RTVE también conllevó una consulta a la Junta Electoral. La contestación fue muy similar. Este organismo aseguró que “carece de competencia para acordar la suspensión de un vídeo de propaganda electoral”. Y añadió una advertencia dirigida al ente público: “Si entiende que ese vídeo puede tener un contenido delictivo, lo puede poner en conocimiento del Ministerio Fiscal”. 

En este caso, el vídeo presentado era un spot electoral de 30 segundos en el que sonaba el 'Cara al Sol' mientras reproducían imágenes de símbolos falangistas, entre ellas varias fotos de simpatizantes de su formación con el brazo derecho levantado. Entre los recursos utilizados añadieron el siguiente mensaje: “Por cantar el himno de un partido político legal la Secretaría de Estado de Memoria Democrática te puede sancionar con importantes multas. ¡Basta ya!”.

Tras la entrada en vigor de la Ley de Memoria Democrática, RTVE consultó a la Junta Electoral si el contenido de esta cuña no vulneraba esta norma, en particular el artículo 62, que tipifica como infracción grave la difusión de contenido que “incite a la exaltación personal o colectiva de la sublevación militar, de la Guerra o de la dictadura, de sus dirigentes, participantes en el sistema represivo o de las organizaciones que sustentaron al régimen dictatorial”.

En este conflicto, Falange alegó que es un partido legal inscrito en el registro del Ministerio del Interior y que el 'Cara al Sol' es su himno desde 1935, antes de que comenzase la Guerra Civil. Ante la respuesta de la Junta Electoral, las cuñas radiofónicas se han emitido en el ente público en la decena de provincias en las que esta formación ha presentado candidaturas, tal y como confirman fuentes oficiales de RTVE. 

Una campaña electoral para buscar el voto

Analizando la Ley de Memoria, Joan Barata, experto internacional en materia de libertad de expresión, considera que este spot electoral no vulnera el artículo 62 de la ley. Este jurista sostiene que “no se ha producido una exaltación directa” en el anuncio de la formación falangista ni se detecta “descrédito o humillación” hacia las víctimas. “La finalidad del vídeo es que la gente vote a Falange”, apunta. Con todo, Barata recuerda que, mientras esta formación sea “un partido legal”, tiene “derecho a pedir el voto” usando sus “elementos identificativos”.  

Sobre este asunto, el historiador Ángel Viñas apunta que existe “una pequeña diferencia” entre Falange y el resto de formaciones que están actualmente inscritas en el registro de partidos. De esta forma, recuerda que Falange “fue teóricamente y conceptualmente uno de los pilares de la dictadura franquista”. Teniendo en cuenta que durante “prácticamente 40 años fue el único partido reconocido en la España de Franco”, apunta, sus miembros “deberían ser prudentes y modestos”. 

La figura de Primo de Rivera y la aplicación de la Ley de Memoria ha provocado decisiones dispares. Una de ellas se observó el último 20N. La Delegación de Gobierno en Madrid autorizó los actos organizados por Falange para homenajear a su fundador en Madrid. Después de su celebración, el Ministerio de Presidencia sancionó con 10.001 euros a los convocantes de este evento por realizar un acto público “contrario a la memoria democrática”, tal y como publicó El Periódico.

Sanción por el 20N en Madrid

En sus alegaciones, la formación política reseñó que “la única figura que se está exaltando es la del fundador de La Falange y asesinado el 20 de noviembre de 1936. José Antonio no tuvo, por tanto, nada que ver con el levantamiento militar, la Guerra o la Dictadura”, recoge el mismo medio. En Alicante, por su parte, la Justicia revocó la decisión de la Subdelegación del Gobierno de impedir un homenaje en esa provincia. En este caso, el tribunal valenciano sostuvo que el derecho fundamental a la reunión y la manifestación debe prevalecer. Y el acto se celebró. 

Ahondando en la jurisprudencia sobre libertad de expresión, Barata apunta que este concepto “protege la expresión de ideas chocantes, ofensivas y perturbadoras”, según el Tribunal Europeo de Derechos Humanos. Si bien, añade el entrevistado, la difusión de “ideas falangistas y franquistas” puede “resultar chocante para la mayoría de la población”, esta reprobación “no es motivo suficiente” para limitarlas.

elDiario.es ha intentado recabar la versión de la Secretaría de Estado de Memoria Democrática sobre este asunto, sin haber recibido respuesta por el momento.

El diputado más joven de Vox en las Corts Valencianes, Jose Muñoz Salvador, de 29 años, ha participado en la mesa de edad de la sesión de constitución de la cámara autonómica que ha designado a Llanos Massó como la segunda autoridad de la Comunitat Valenciana, tras el pacto entre el partido ultra y el PP de Carlos Mazón. Muñoz ha ejercido como secretario de la mesa de edad con una pulsera con los colores de la bandera rojigualda y vestido con americana de color azul. Eso sí, en un tono azulado más claro que la camisa que vestía en los actos falangistas en los que participaba antes de incorporarse a Vox. Y es que el diputado más joven de la extrema derecha en el Parlamento valenciano no oculta en sus redes sociales la admiración que profesa por el fundador de Falange, José Antonio Primo de Rivera (Madrid, 1903 - Alicante, 1936) ni su defensa del Valle de los Caídos.

El diputado, tal como reveló elDiario.es, participó en los tradicionales homenajes de Falange al fundador del partido de extrema derecha coincidiendo con el aniversario de su muerte, el 20 de noviembre de 1936. Ataviado con la clásica camisa azul falangista y con una boina, Jose Muñoz Salvador portaba una corona de flores que los ultras depositan en un catafalco dedicado a José Antonio en el cementerio de Alicante. El joven era el número seis de Vox en la lista autonómica por Alicante para las elecciones autonómicas del pasado 28M. 

En el cementerio de Alicante, aún pervive una lápida con los colores joseantonianos a pocos metros de las fosas comunes de las víctimas del franquismo. Se trata de un lugar habitual de peregrinación de las manifestaciones falangistas, que cada año reúnen a un puñado de nostálgicos de la dictadura.

José Muñoz Salvador glosaba en su cuenta de Facebook citas de José Antonio Primo de Rivera junto con varias fotos suyas en una visita al Valle de los Caídos, el mausoleo franquista del que fue exhumado el cuerpo del fundador de Falange. En un mensaje colgado el 9 de octubre del 2022, Muñoz indicaba: “La cruz no se toca”, en referencia al vestigio que corona el Valle de los Caídos. 

Vicesecretario de Organización y de Juventudes de Vox

El candidato autonómico ha ostentado varios cargos en Vox de la provincia de Alicante. Muñoz ha sido vicesecretario de las juventudes en Alicante y vicesecretario provincial de Organización de la formación ultra. 

También ha sido asesor del grupo municipal de Vox en el Ayuntamiento de Mutxamel. En las listas por Alicante para las elecciones autonómicas de 2019, figuraba en el puesto número 14 de la candidatura. 

“Hoy arranca la Feria del libro y no hemos querido perder la oportunidad para reivindicar a José Antonio Primo de Rivera”. Este es el mensaje con el que la organización neofascista FACTA ha promocionado su última actuación: una serie de pancartas que han colocado en los vagones del metro de Madrid y con los que imitan a una conocida campaña de promoción de la lectura. 

En su mensaje, FACTA asegura que con la publicación de estos posters pretenden “dar a conocer y recomendar la lectura de este ‘proscrito’ en los vagones del metro” de la capital.

El fragmento elegido por la organización neofascista corresponde al discurso ofrecido por Primo de Rivera en el Teatro de la Comedia, en 1933, durante el acto fundacional de Falange Española. 

El texto arranca con un “que desaparezcan los partidos políticos” y cuestiona también “¿para qué necesitamos el instrumento intermediario y pernicioso de los partidos políticos, que, para unimos en grupos artificiales, empiezan por desunimos en nuestras realidades auténticas?”.

Se trata del segundo acto de vandalismo ocurrido esta misma semana en Madrid. El pasado jueves, apareció cubierta con la cara del dictador Francisco Franco la placa de 'La Veneno', la artista trans fallecida en 2016, en el Parque del Oeste de la capital. 

La campaña de promoción de la lectura “Libros a la calle”, impulsada por la Asociación de Editores de Madrid en 1997, publica desde entonces fragmentos de libros en forma de posters que se encuentran en los vagones del metro de la capital. 

Los textos, que van siempre acompañados de una ilustración, también cuentan con una pequeña viñeta en la que se informa de la autoridad de la campaña, el autor y los premios recibidos, así como un código QR con los datos del ilustrador. FACTA ha copiado todos estos detalles por lo que, a excepción de su logotipo en la parte superior izquierda, sus imitaciones pueden ser confundidas como parte de la campaña.

Patrimonio Nacional ha abonado 15.509 euros para hacer frente a los gastos de la exhumación de José Antonio Primo de Rivera. Esta cantidad ha sido abonada por el Consejo de Administración de esta institución, que ha actuado en representación de la Fundación de la Santa Cruz del Valle de los Caídos.

El mayor desglose se ha destinado a sufragar el coste de “la colocación de forjado y enlosado posterior en mármol” de la losa de la tumba del fundador de Falange en Cuelgamuros. Esta actuación estaba presupuestada en 8.630 euros. Finalmente, incluyendo el IVA, se ha pagado 12.426 euros.

Aunque la familia se ha hecho cargo de “la contratación de los trabajos de la funeraria correspondientes a la exhumación”, la entidad que depende del Ministerio de Presidencia también ha asumido los costes (2.517 euros) del “traslado” a un “almacén de losa sepulcral de granito”, así como de las tasas municipales (566 euros), según la respuesta emitida por el portal de transparencia a elDiario.es.

La exhumación de Primo de Rivera se produjo el pasado 24 de abril, fecha en la que se conmemoraban 120 años del nacimiento del fundador de la Falange. La salida de sus restos de la basílica de Cuelgamuros y su enterramiento en el cementerio de San Isidro se produjo de forma discreta y sin publicidad ni difusión, tal y como había solicitado su familia.

Los trámites para iniciar la exhumación comenzaron tras la aprobación de la Ley de Memoria Democrática. El pasado 10 de octubre los herederos del fundador de Falange solicitaron al prior del Valle de Cuelgamuros –donde se encontraba enterrado Primo de Rivera– y a la Comunidad de Madrid el traslado de sus restos. Con la entrada en vigor de la nueva norma, las criptas y lugares de enterramiento de la basílica pasarán a ser un cementerio civil y todo ese espacio quedará resignificado como un lugar de memoria. 

Los trabajos que se hicieron en Cuelgamuros consistieron en la sustitución de la losa de granito que cubría la tumba por losas de mármol de las mismas características a las originales, tal y como recoge el expediente municipal que autorizó los trabajos en la basílica.

A la exhumación del fundador de Falange únicamente pudieron acudir sus familiares, a pesar de que los falangistas también intentaron estar presentes en el cementerio el primer día en el que sus restos fueron enterrados en una nueva tumba. No fue posible. No les permitieron la entrada. Los seguidores de Primo de Rivera se revolvieron por esta decisión e intentaron saltarse el cordón policial cuando el cortejo fúnebre pasó por la puerta principal del cementerio.

La lista por Alicante de Vox a las próximas elecciones autonómicas, publicada en el Boletín Oficial de la Provincia, incluye en el sexto puesto a José Muñoz Salvador, un admirador de José Antonio Primo de Rivera, según se desprende de sus publicaciones en redes sociales.

Además, el candidato autonómico de la lista de Vox que encabeza Ana Vega ha participado en los tradicionales actos organizados por Falange en homenaje al fundador de la formación de extrema derecha en el cementerio de Alicante, en el que aún pervive una lápida con los colores joseantonianos a pocos metros de las fosas comunes de las víctimas del franquismo.

José Muñoz Salvador mantiene en su cuenta de Facebook citas de José Antonio Primo de Rivera junto con varias fotos suyas en una visita al Valle de los Caídos, el mausoleo franquista del que esta semana ha sido exhumado el cuerpo del fundador de Falange. En un mensaje colgado el 9 de octubre del 2022, Muñoz indicaba: “La cruz no se toca”, en referencia al vestigio que corona el Valle de los Caídos.

El candidato autonómico ha ostentado varios cargos en Vox de la provincia de Alicante. Muñoz ha sido vicesecretario de las juventudes de Vox en Alicante y vicesecretario provincial de Organización de la formación ultra.

También ha sido asesor del grupo municipal de Vox en el Ayuntamiento de Mutxamel. En las listas por Alicante para las elecciones autonómicas del 2019, figuraba en el puesto número 14 de la candidatura.

En el acto falangista, el joven candidato de Vox participaba llevando una corona de flores adornado una cinta con los colores de la Falange que fue depositado en el polémico catafalco situado en el cementerio de Alicante. 

La exaltación a José Antonio en Alicante, que se celebra cada 20 de noviembre con una marcha hacia el campo santo alicantino, ha sido muy polémico, al estar situada la lápida cerca de fosas comunes de fusilados por el régimen franquista.

En 2022, la subdelegación del Gobierno en Alicante prohibió la marcha, alegando posibles problemas de orden público, pero el Tribunal Superior de Justicia de la Comunitat Valenciana (TSJ-CV) acabó autorizando el acto al considerar que la decisión no estaba suficientemente motivada y que debía prevalecer el derecho fundamental a la reunión y la manifestación.

Cientos de ultraderechistas recibieron el pasado lunes, entre cánticos y saludos fascistas, los restos de José Antonio Primo de Rivera, fundador de la Falange, en el cementerio de San Isidro aprovechando su exhumación del Valle de los Caídos. ¿Por qué en España se pueden celebrar este tipo de actos de exaltación de líderes franquistas a pesar de contar con una ley que supuestamente lo iba a perseguir?

Hablamos con Joan Barata, investigador del proyecto internacional Future of Free Speech, y con Joaquín Urías, profesor de Derecho Constitucional en la Universidad de Sevilla y experto en libertad de expresión, sobre lo que dicen la Ley de Memoria Democrática y el Código Penal ante los actos de exaltación del franquismo.

***

Envíanos una nota de voz por Whatsapp contándonos alguna historia que conozcas o algún sonido que tengas cerca y que te llame la atención. Lo importante es que sea algo que tenga que ver contigo. Guárdanos en la agenda como “Un tema Al Día”. El número es el 699 518 743.

¿Cómo escuchar 'Un tema Al día'?

▶ Lo puedes escuchar en Podimo, la app de podcast y audiolibros que apoya ‘Un tema Al Día’. Si te abres una cuenta en Podimo desde este enlace, tienes 60 días de acceso gratuito a todo su contenido exclusivo.

▶ Si eres socio/a, puedes escuchar los nuevos capítulos del podcast cada noche en elDiario.es con unas horas de antelación respecto al resto de lectores. Recibirás el enlace en tu correo electrónico en el boletín del Adelanto de noticias.

▶ Si no eres socio/a, el episodio está disponible a primera hora de la mañana en cualquier aplicación que uses habitualmente. 

▶ Acuérdate de suscribirte al podcast 'Un tema al día' en tu app para que te lleguen automáticamente los nuevos capítulos. Es gratis.

▶ Tendrás disponibles también todas las entregas de 'Un tema Al día' en elDiario.es/aldia

La pared que los peregrinos dejan a su espalda cuando entran, durante los años jacobeos, por la puerta santa a la catedral de Santiago de Compostela es el soporte de uno de los homenajes a símbolos franquistas que se mantienen en la capital gallega. Allí está grabado, en un lugar privilegiado sobre la piedra del convento de San Paio de Antealtares, el nombre de José Antonio Primo de Rivera, cuyos restos acaban de ser exhumados de Cuelgamuros, tras la entrada en vigor hace seis meses de la Ley de Memoria Democrática.

Con los focos sobre la figura del fundador de la Falange Española, la inscripción recobra protagonismo. El Ayuntamiento de Santiago señala que está ya buscando la manera de eliminar o cubrir, al menos lo suficiente como para que no se pueda leer completo, el nombre de Primo de Rivera en uno de los espacios más emblemáticos de la ciudad, la Praza da Quintana, por la que miles de turistas pasean cada año. Fuentes municipales indican que el problema se está abordando en la Comisión Asesora do Patrimonio Histórico, por su “complejidad” y por la afección al patrimonio.

La pared es el cierre al oeste del convento de San Paio, en el que viven monjas de clausura y que es propiedad de la Iglesia católica. Lo que añade dificultad al caso es, según el Ayuntamiento, que las letras no son elementos añadidos a la fachada, sino que se grabaron sobre la cantería vista.

Antes de plantear la cuestión ante la comisión, se analizó en una reunión de trabajo de la subcomisión asesora del patrimonio histórico do plan especial PE-1 de Santiago (el que afecta al casco histórico). El Ayuntamiento recuerda que antes las letras estaban coloreadas de rojo y que se retiró la pintura para intentar que el grabado fuese menos visible. También se eliminaron elementos que estaban anclados a la piedra. Esta intervención, señala, “tuvo como resultado que la visión actual de la inscripción no sea fácil de percibir”. “El texto solo es perceptible con claridad en las jornadas despejadas y luminosas, cuando la luz del sol tiene suficiente intensidad para proyectar una sombra contrastada sobre la superficie de la fachada”, sostiene el Gobierno local. El nombre del fundador de la Falange es legible, aunque menos, también los días cubiertos.

Las alternativas propuestas inicialmente fueron rebajar la superficie completa de las piedras en las que está el grabado para eliminar el relieve, rellenar los huecos de las letras con mortero de reparación y hacer una limpieza que difumine el contorno de las letras para dificultar la lectura, una opción que no las eliminaría del todo. Se planteó también cambiar las piedras afectadas, pero esta es la vía “más desaconsejable” debido a “la dificultad técnica y por el elevado coste”.

Hay una última propuesta: mover una placa que está instalada en la misma pared y que recuerda al llamado Batallón Literario, integrado por estudiantes durante la guerra de la Independencia (1808-1814). El problema es que su tamaño es menor que el de la inscripción del nombre de Primo de Rivera, de modo que habría que conformarse con taparla solo parcialmente. La placa se colocaría “en una posición centrada entre los dos huecos de fachada que enmarcan” el grabado para “ocultarlo en su mayor parte para evitar su lectura”. “Esta parece ser, de momento, la intervención más adecuada”, defiende el Ayuntamiento.

No sería la primera vez que la solución ante un símbolo franquista en la ciudad es cubrirlo: ocurrió con el escudo de la Facultad de Química y en el edificio de Correos, en los que se instaló, tras la aprobación de la ley anterior de memoria histórica, el escudo de la Universidade de Santiago de Compostela y el logo de la empresa pública, respectivamente, para tapar los elementos relacionados con la dictadura. En la ciudad quedan otros vestigios, como las inscripciones que hay en varios bloques de viviendas construidos durante la dictadura en los barrios de Pontepedriña y Santa Marta.