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¡Contigo va a hablar … ‘La Dolores’!

La dependencia a las nuevas tecnologías está cambiando nuestra forma de relacionarnos. (DP)

Dicen que ella fue Dolores Peinador Narvión

Si vas a Calatayud,
pregunta por la Dolores,
que es una chica muy guapa,
y amiga de hacer favores.

Amaneció la noche de aquella manera en que el sol se impone a los más huracanados vientos. Ante el teclado y mirando a los veleros de la Bahía de La Luz, me devanaba los sesos a la manera de Don Guido. Pensaba en que pensar debía en asentar la cabeza. Y fue en esas cuando – no sé si por vileza de las eléctricas – me vi calado por una lluvia púrpura. Purple rain. Y tal vez vi a Prince en los Cielos. No lo sé. Nunca quise causarte ninguna tristeza. Nunca quise causarte ningún dolor. Sólo quise verte una vez sonriendo. Sólo quise verte sonriendo en la lluvia púrpura. Fue entonces cuando caí, no en que se me estaba quemando el sofrito, sino enamorado de la moda juvenil, de los precios y rebajas que yo vi, enamorado de ti. Sí, yo caí enamorado de la moda juvenil, de los chicos, de las chicas, de los maniquís, enamorado de ti. Y sentí que estaba llegando el futuro y la futura y no lograba entender el desbocado proceder de mi pensamiento. ¿De dónde retornaba todo aquello? Al no saberlo, opté por barrer para casa o arrimar el ascua a mi sardina. En Óscar tengo siempre un amigo dispuesto a la ayuda desinteresada, de modo que, cuando en tantas ocasiones hablo conmigo mismo, soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo. De repente advertí sobre la mesa que mi calendario de teka me indicaba con dos dígitos: 14 de Febrero. Había comenzado a escribir el Día de San Valentín. Una vez más, la autopista a la demencia quedaba cortocircuitada.

Cementerio de San Mateo. (CA)

Cementerio de San Mateo. (CA)

Según caminan los años surgen muertos en derredor, seguramente para que aquellos olvidadizos del seguro e inexorable final, hagan reflexiones, filosofen, se pregunten o metan la cabeza debajo del ala. Así que me fijo en una información del periodista Iago Otero Paz que me cuenta, nos cuenta, que el pasado temporal de hace un momento “se ensañó con las instalaciones del cementerio” de San Mateo. Ensañamiento atrevido a tal extremo que una rama de un árbol totalmente arrebatada golpeó una lápida, la partió y dejó a la vista los restos de un cadáver fenecido. Tanta lucha en las instituciones pro y en contra de la Ley de la Memoria Histórica, cuando es el huracán el que, tomando la justicia por su mano, destruye esa fina pared que pone al nicho del más allá mientras lo contemplamos del más acá. Y deja a quien nos dejó a la vista siempre vedada. No sería ninguna locura que Rajoy, con el pesoe o sin él, pactara con el viento la exhumación de finados para, en teoría, curar heridas de la guerra fratricida que fue. Y si es locura, ¿acaso no señala el pueblo que aquel expuesto continuamente a los vientos deviene trastornado?

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El Festival de Música confirma que Mozart era 'lesbiano'

Wolfgang Amadeus Mozart.

Sí. Lo sé. Sí. Soy consciente de ello. Sí. Lo he advertido. Sí. Lo percibo perfectamente. El titular es un disparate. Sin embargo, tengo dos importantes y profundos atenuantes para acogerme al surrealismo más osado: a) Los títulos son pura creación -como los textos- sólo sujeta al Código Penal. b) Si vivimos en pleno disparate a escala nacional, disparate doblemente disparatado en el territorio discontinuo de la nacionalidad - ¿qué será eso? - o jugamos todos o rompemos la baraja. Aunque tampoco hace falta que sea “a cuchilladas” como he leído hace un momento que están los nacionalistas (?) de Coalición Canaria.

Del mismo modo que siempre he poseído una imantación especial para aquellos que abusan de la botella -descarten el acoso a la mujer de Aznar- también, a la hora de ponerme a escribir resulta que me encuentro habitualmente con noticias de calado que, si bien tenía previsto que acontecieran, no había colocado día y hora en las estanterías de la memoria. Así que, cuando enciendo el ordenador para ver qué es lo que no ha pasado, me encuentro con la sentencia de Nóos que, en Canarias por eso de la hora menos, sería “Ñóooooosss …”, interjección sintácticamente peculiar y de carrera larga, tan usada sobre basalto como ¡chacho!, ¡cámbate!, ¡tolete! o ¡chafalmeja! En definitiva: “La Audiencia Provincial de Palma de Mallorca ha condenado a la Infanta Cristina a una multa de más de 265.000 euros como responsable a título lucrativo, si bien la absuelve como cooperadora necesaria de dos delitos fiscales cometidos por su marido en los años 2007 y 2008. Iñaki Urdangarín, por su parte, ha sido condenado a seis años y 3 meses de cárcel y multa de 512.553 euros”. La Casa Real - excusatio non petita, acusatio manifesta - “ha expresado este viernes su respeto absoluto a la independencia del Poder Judicial” para que quede claro dónde está cada uno, incluso Pujol and his gang, cada oveja con su pareja y, por la noche, cada mochuelo a su olivo.

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La mentira, la verdad, la posverdad y el ornitorrinco

El ornitorrinco es un mamífero ovíparo, con hocico de pico de pato, cola de castor y patas de nutria.

Thomas Paine
“Argumentar con una persona que ha renunciado a la lógica es como dar medicinas

a un hombre muerto”


Friedric Nietzche

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Miscelánea no autorizada de líderes... o eso

El general Pancho Villa a la entrada de Ojinaga.

Los políticos son como los cines de barrio, primero te hacen entrar y después
te cambian el programa.

La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso
y aplicar después los remedios equivocados.

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Trump, el cowboy del cabello dorado

Donald Trump

The new kid in town (Eagles)

Hay conversaciones en la calle, ésto es para recordarte
que no es realmente importante que tú estés por encima.
Tú estás paseando afuera y ellos están conversando detrás de ti.
Nunca podrán olvidarte, hasta que alguien nuevo venga desde lejos
¿Dónde has estado recientemente? Hay un nuevo chico en el pueblo.

De momento, hoy me toca desempeñar un papel luciferino. El de aquel leviatán que la contraria lleva. Aunque tenga dudas e incertidumbres, no aceptaré sumarme al pensamiento único en contra del nuevo presidente de los EEUU, compuesto, armonizado y orquestado desde muy diversos frentes y usando las más sofisticadas técnicas de manipulación de masas. Aún admitiendo que Donald tiene tela, aparte del pelo dorado, comienzo por la mayor: el único antisistema que yo he visto hasta ahora que haya conmocionado al mundo y aterrorizado al statu quo es precisamente el típico y tópico multimillonario norteamericano. Una peculiar hibridación de cowboy en los antípodas de lo políticamente correcto y de Tony Manero, aquel que era presa de la fiebre los sábados por la noche y se lanzaba al glamour y las pistas de baile rodeado de chicas monas. El escándalo y rasgado de vestiduras han unido – singular entente – a los también típicos y tópicos perroflautas o similares, al poder más poderoso, visceralmente en contra del que contemplan como la Bestia 666. Estamos viendo claramente – aquellos que quieran ver – vemos cual agresivo salto a las pupilas, como los denominados antisistema son una parte más del sistema y, aunque parezca locura, cumplen una función muy importante a la hora de que el statu quo se perpetúe por los siglos de los siglos amén. Para ello tengo un ejemplo que clarificará lo que digo: la Tesis política de la cafetera express, pese a que la que está en la cresta de la ola actualmente sea la de Cloony, que funciona con cápsulas, como los viajes a la Luna. La explicación es mía y, consecuentemente, queda registrado el copyright. Por si acaso.

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Una casta cópula con Pepe Dámaso

Libro escrito por Jorge Batista Prats e Ilustrado por Pepe Dámaso. (Canarias Ahora).

Pepe Dámaso

“Jorge, tú me provocaste con las alusiones al Éufrates y la Mesopotamia.
Me provocaste con tus textos y por eso los llevo a figuras etéreas y presentes,
a piedras inmensas, míticas, donde no está la mano del hombre. ¿La lapidación…?
La mujer está lapidada por la propia naturaleza. No hay anécdota para la
mujer agobiada bajo la implacable mano del hombre. He eliminado la retórica y
me he ido a la raíz africana. El leopardo, el león, la hiena … Ahí están los
materiales como elementos corpóreos y texturas diferentes.
Arena, metacrilato, papel de periódico ...”

Que iba yo carretera abajo desde Tejina a La Punta del Hidalgo – desconozco si era ingenioso – donde tenía sentados mis reales y unos cuantos céntimos. La señal. Curvas peligrosas a izquierda y derecha. Y, como siempre, acudí al punta / tacón, que no es lo que bailaban Fred Astaire y Gingers Rogers. Aquello era claqué y la vía por la que yo circulaba, una sucesión de curvas encadenadas a un hermoso paisaje lleno de vida de cardones y tuneras. Tan bonitas las curvas, que sólo encuentro equivalencias en Mónica Bellucci. El punta / tacón, para aquellos que no lo sepan, es una técnica de conducción que permite ir rápido y no salirse por la tangente, camino de las chacaritas, en los alquitranes traidores y sinuosos. El asunto está en aunar la maniobra de apurado de frenada con la reducción del cambio. Se va pisando el freno con la punta del pie derecho y, con el tacón se dan pequeños acelerones, para facilitar que el coche reduzca la marcha actuando, obviamente, sobre el embrague. De quinta, a cuarta, a tercera, a segunda si es necesario … y mándele caña hasta la próxima curva. Una técnica que es preciso practicar para no romperse la crisma, así que no se me lancen ahora para San Mateo, que luego me detienen por apología del acoso en carretera. Aunque se me trate de misógino e intervenga el Juzgado de Violencia sobre la Mujer, advierto que si es fémina la que conduce, que olvide todo lo que he dicho o acabamos en el risco. A seguir como siempre con el tacón de aguja. En cuanto a los hombres, la gran mayoría debe hacer lo mismo. Esas cosas vintage sólo se usan ya en los rallies y cada vez hay más automóviles con cambio automático. Yo, siempre fui un romántico.

Y nos dieron las diez y las once, las doce, la una, las dos y las tres, y de repente enfrento como un señor una curva y escucho dentro del habitáculo ese vulcanismo peculiar, azufrado y vernáculo, que es la magnífica voz de Pepe Dámaso: “Jorge, se acabó tu tiempo … vete a tomar por culo”. Me cambió la cara y el gesto. ¿Qué carajo es ésto? Lo descubrí al instante: había sido abducido por un flash back. No recorría la vía del Calatraveño a Santa María por tierra fragosa do ví la Vaquera de la Finojosa. No. Estaba en otra isla. No en carretera general sino en una casa particular de La Isleta. Pisaba Gran Canaria momentos después de haber dejado atrás aquel fogón donde se comen las costillas de Casa Tomás. Pensé en Einstein, la relatividad y la relación espacio-tiempo … pero no me sirvió de nada. Pepe Dámaso me puso de patitas en la calle. Y en la calle yo me vi, bajando hacia La Naval muerto de risa, vivo de vida y ebrio de surrealismo

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Cuentos de Soria: La 'mosca' del chalé

Datos y más datos van saliendo a relucir sobre el robo en el chalet de Soria

Jean Genet

El traje de los presidiarios es de rayas, rosa y blanco. Si, conminado por un impulso del corazón, elegí yo el universo en que me complazco, al menos puedo descubrir en él los numerosos sentidos que deseo: existe, pues, una relación estrecha entre las flores y los presidiarios. La fragilidad, la delicadeza de aquellas son de la misma naturaleza que la brutal insensibilidad de estos. Si tuviera que representar a un presidiario -o a un criminal- lo adornaría con tantas flores que él mismo, al desaparecer bajo ellas, se convertiría en otra, gigante, nueva...

Diario del Ladrón

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El año del AK-47

AK-47, el fusil más fiable y extendido del planeta. (Adar Santana)

Emilie Cioran

Dichosos esos frailes que, al final de la Edad Media, corrían de ciudad en

ciudad anunciando el fin del mundo. Poco les importaba que sus profecías

tardaran en cumplirse. Podían desmandarse, dar rienda suelta a sus terrores,

descargarlos sobre las muchedumbres; terapéutica ilusoria en una época como

la nuestra, en la que el pánico, introducido en las costumbres, ha perdido sus virtudes

En este gran dormitorio, como llama un texto taoísta al universo,

la pesadilla es la única forma de lucidez.

Tienen la mística del monje y el espíritu del guerrero más implacable. Puede soplar el siroco con la fuerza de la arena que hace caminar las dunas, sobre la tierra derrumbar las nubes copos y copos de nieve hasta inhumarlos en ella, recibir golpes en locas carreras repletas de esquinas y trozos de muro. Nada afectará ni su cuerpo ni su alma. La sangre que en ocasiones les salpica no afectará jamás la implacable determinación de su trabajo. Aún en la noche viven alerta de vigilia y, si acaso hubiera un espacio sin sentido, su reposo no desdeña catre ni postura. No sienten la soledad. Tampoco desprecian caminar con sus hermanos. Su virtud es la ira de un universo de diabólicas guadañas. No son seres de otro planeta. No son zombis de oscuras noches y purulentos rostros. Pero están aquí. Dice Michael Hodges que forman una comunidad de unos 200 millones que vive excoriando nuestra piel en el planeta Tierra. Las estimaciones más aceptables señalan que hay uno por cada 35 seres humanos. Su nombre: Kalashnikov AK-47. El mejor fusil de asalto para matar en cualquier situación y condición.

Esos seres de madera y acero nacen a un ritmo de un millón por año. Y, aunque pudiera pensarse que es Rusia quien ostenta la más alta tasa de natalidad, lo cierto es que si nos fijamos en los detalles, veremos que aunque su cañón es de sección circular, sus ojos son oblicuos. Es China la geografía que prefieren para ver la luz. Viven mucho más que los hombres, de tal modo que en los Balcanes occidentales, en la ex Unión Soviética y en el norte de África hay decenas de millones de kalashnikovs. Fabricados en 1980 e incluso antes, aún funcionan perfectamente. Sólo en Albania, tras los enfrentamientos de 1997 desaparecieron 750.000 kalashnikovs y pasaron a engrosar el mercado de armas ilegales. En Serbia, los expertos en armamento consideran que hay hasta 900.000 y en Bosnia, alrededor de 750.000. Los analistas de la ONU advierten: “En la gran mayoría de los casos, son armas que volvieron al hogar con los soldados, a finales de los años noventa, cuando las prolongadas guerras de los Balcanes terminaron. El experto en armamento, analista y estudioso del tráfico ilegal Aleksandar Radic, asegura que “batallones completos se llevaron las armas a sus casas. Durante los primeros años, muchos las escondieron, sólo por si acaso . Luego la gente empezó a venderlas en el mercado negro por tan poco como 100 euros”. Hoy en Afganistán pueden conseguirse por 80 y menos. Matar es muy fácil. Un AK-47 lo hace aún más sencillo. Un dato muy curioso: cuando EEUU impuso sanciones a Rusia, las reservas de fusiles AK-47 se agotaron en las armerías de Norteamérica. Por otra parte, la Organización de Naciones Unidas insiste en que Libia se ha convertido “en un embudo gigantesco para las armas ilegales”. Según un informe del Comité de Expertos de la ONU que controla el embargo de armas en el país norteafricano, aquellas viajan desde Libia hacia otros 14 países. Aunque aún no haya evidencias de que las armas que se han usado en Europa en ataques terroristas puedan venir de Libia, la mayoría de los expertos cree que “sólo es cuestión de tiempo que aparezcan en nuestras sociedades”.

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Catalunya: Cap a l’enfrontament civil?

Manifestación por la independencia de Cataluña. (EFE)

Comienza el año como nunca debía haber comenzado. De tal modo que llegamos al invierno y al tan nombrado 2017 envueltos en esas intangibles mantas que son el disparate, el despropósito y el esperpento. Con ellas se abrigan de momento muchos españoles, ya que la energía anda subida de tono y las puertas giratorias, alocadas en su comportamiento cuál si de tornados se tratara. Titulo en catalán, y lo explico para que no haya rasgado de vestiduras, por varias razones: se entiende perfectamente, aunque no se conozca el idioma: Cataluña: ¿Hacia el enfrentamiento civil?, es una lengua cooficial en esa autonomía, y le da al encabezado de la noticia bastante más tirón periodístico que si lo hiciera en castellano. Por otra parte, si nos permitimos anglicismos sin pudor alguno, por qué no usar alguna vez otras lenguas que se hablan en España. Obviamente, el asunto de fondo y la razón última de colocar esas palabras está en la gran bola de nieve que crece cada día en ese noreste tan bonito y tan convulso como consecuencia del llamado procés – la estrategia para separarse de nuestro país – y cómo se está abordando la cuestión. Si tuviera que hacer un resumen jibarizado, diría y digo, sin preocuparme mucho de la elegancia lingüística, que el entuerto se dirime entre la retadora chulería del fundamentalismo secesionista y la pusilanimidad y apocamiento de un Gobierno que, al cabo, ni cumple la Constitución. Carta Otorgada, en nuestro caso. El Fiscal General del Estado, ni está ni se le espera.

Constitución Española

Artículo 2. La Constitución se fundamenta en la indisoluble unidad de la Nación española, patria común e indivisible de todos los españoles, y reconocey garantiza el derecho a la autonomía de las nacionalidades y regiones que la integran y la solidaridad entre todas ellas.
 
Artículo 8. 1. Las Fuerzas Armadas, constituidas por el Ejército de Tierra, la Armada y el Ejército del Aire, tienen como misión garantizar la soberanía e independencia de España, defender su integridad territoria y el ordenamiento constitucional.

Sobre el terreno, aunque la noticia ha sido minimizada al máximo, creo que hay unas declaraciones que dejan al descubierto no sólo la estrategia del secesionismo sino lo que ya consideran seguro que va a llegar: la violencia. El enfrentamiento fratricida en España una vez más. No hace demasiado tiempo, las Fuerzas de Seguridad alertaron de unos intentos de recomponer Terra Lliure. Incluso, quienes estaban detrás de la operación terrorista llegaron a comentar en las redes “Vamos a matar españolitos”. Ahora es la alcaldesa de Berga, Montserrat Venturós, la que advierte – lo dijo muy poco antes de la detención del concejal de la CUP Joan Comas – que “ en el conflicto entre Catalunya y España habrá hostias que parirán terror“. Y pidió “ que la gente se prepare“.

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Niños destrozados, cascotes y camiones diabólicos

Niño escondido en un refugio improvisado. (EFE).

Jorge Batista

El llorar más cruel no sangra lágrimas
es seco y con sabor a muerte
crepitar del árbol al que la mano asesina clavó el fuego
grito apagado en garganta ahogada por la arena
papilas que mueren sepultadas por los aludes de ausencia
El llorar más cruel es la distancia irrefutable
cielos que no son tu cielo
respirares que de hielo llegan
y se derriten sin agua
áridos con sabor a podredumbre embalsamada
De amor sin humedad vertido en resquebrajada arcilla
nace el llorar más cruel
aquel que amarra el dolor cárcel de cuerpo envenenado
que te hace niño en un erial sin pechos
aquel que en los ojos deja para siempre la lágrima apagada

¿Hueles eso? ¿Lo hueles, verdad? … Es napalm. Nada en el mundo huele como eso … Me gusta el olor del napalm por la mañana … Una vez, durante doce horas, bombardeamos una colina y, al acabar, no encontramos ni un cadáver de esos amarillos de mierda … ¡Qué pestazo el de la gasolina quemada! … Aquella colina olía … a victoria … Algún día acabará esta guerra. (Apocalypse Now)

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