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La cochinilla, la cochinada y el cochino negro

Tunera cargada de cochinilla. (CA).

¿Qué cosas tiene la vida, ojalá que llueva café en el campo! Quisiera ser un pez para tocar mi nariz en tu pecera y hacer burbujas de amor por donde quiera. ¡Oh! pasar la noche en vela, mojado en ti ! Aunque esa inmersión, ese humedecer, ese empape, calarse y calar, ese trueque de fluidos – comercial o no – se está poniendo muy duro a consecuencia de un clima belicista que conjuga de todas las formas y maneras la palabra mujer y en cuyo origen se encuentra el lengualarga Donald y, en su desarrollo y funcionamiento, no la generación espontanea, sino una ofensiva en toda regla detrás de la que estaría, según algunos analistas norteamericanos, la señora Hillary y su entourage, con importantes dotaciones económicas a escala mundial, aparte de múltiples instituciones y colectivos de todo el globo. Hasta las libertades y los derechos ciudadanos inexcusables pueden ser utilizados como armas partidarias y a los demócratas les viene muy bien cualquier acción que al cabo tenga como desenlace acabar con Mr. Trump. Da igual quién le dé los martillazos. Además, la exportación de todo el amplio abanico de reivindicaciones femeninas y feministas a las diversas culturas y geografías es bastante fácil, ya que la lucha de las mujeres por sus derechos es casi tan antigua como la prostitución. A mi, con esto de la Primavera, cientos de fotos y muchísimas portadas de periódicos me han transferido una sensación extraña. Como si me hubieran robado todo el zinc de un taponazo, que es el modo, el taponazo o rebencazo, de arregloestropear cualquier cuestión sobre este barro de donde, dicen, nos formaron. Yo ya advertí en su momento que si iban a quitarnos una costilla para darnos compañía, que la compañía y hasta el regimiento tuvieran, para evitar líos posteriores de faldas y leggins, los mismos derechos y deberes. No se lo montaron bien aquellos desarrapados y ahora estamos en medio de una auténtica carnicería. La rebelión de las costillas. ¿Por qué lo hicisteis Jack y Tony?

Como quiera que ya son muchos los convocados, convocadas, desbocados y desbocadas al arreglo de nuestras cosas o las de ellos con ellas – ego, mi, me, conmigo nunca he tenido problema – resulta ridículo sumarme para repetir tópicos y ocupar lugares comunes. Voy a quedarme por los alrededores donde hay mucho más tomate que en la contienda feminista, pero menor cobertura mediática. Por aquello tan bonito de “hoy, por ti y mañana, por mi”.

Siempre procuro, de cara a evitar lipotimias, desmayos, desfallecimientos o bajones de azúcar, no escuchar frases como por ejemplo: “La corrupción no es generalizada. Es un fenómeno puntual”. Así que vuelvo al primate. De los tres, al que se tapa los oídos, pero me mantengo mono para ver y hablar. Mono y bien peinado. Nada de cortes a la taza. Y, con todo respeto a la sociedad civil, a la Guardia Civil que la guarda, a la justicia justiciera no madrugadora y a la escultura de Lolita Pluma, debo decir que hace tiempo que no siento nada al hacerlo contigo y que, para colmo, hay algo callado, callado, escondido y vibrando en mi alma, queriendo gritarlo. Ya no puedo ocultarlo, no puedo callarlo: no hay cosa más absurda que un corrupto barato y torpe.

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Un monaguillo con sueños en la mochila

El presidente del Gobierno de Canarias, Fernando Clavijo. EFE/Cristóbal García

Y en el comienzo fue la síntesis: un señor que gobierna en minoría, con sólo el 18% de los votos de los canarios, tras expulsar del templo a los pesocialistas sin intervención de los obispos, se sube a la tribuna, no para analizar el estado de la nacionalidad, que es el hoy, sino para prometer planes a años vista –largo me lo fiais maese Clavijo- en todos los sectores económico/sociales habidos y por haber, con el loable fin de que Canarias ascienda a los cielos alada de coros de ¡Aleluya! por parte la sociedad civil, unida, hermanada, cohesionada, evolucionada y rica. Es decir, el presidente de un Ejecutivo sin apoyos consolidados en el Poder Legislativo se permite establecer planes de futuro como si su figura o la de su partido hubieran sido investidas de eternidad. Aunque luego dice textualmente y varias veces “en el futuro, ya veremos”. La paradoja explosiona de inmediato: si no existe verdad en el presente, cómo podemos esperarla del mañana. ¿Cómo confiar en venires que vienen de ignorancia, falsedades y oscurantismos? Es obvio que estamos ante las ensoñaciones, más que de un economista, de un monaguillo de talante zapaterino que anuncia fumatas blancas pero desconoce cómo funciona el botafumeiro.

Es conveniente advertir que ese que habla con oratoria menor y en tono de buen rollito desde aquel lugar donde, dicen, habita la soberanía popular, no es más que un empleado de la sociedad civil, como todos los demás que se sientan en los escaños. Al igual que en cualquier empresa se exigen resultados y no peroratas virgílicas, en política también lo importante son las obras, los logros, los hechos. El título de la representación: Debate sobre el Estado de la Nacionalidad, ya indica que se trata de analizar cómo estamos y no desviar la atención a la ficción del “yo prometo que si hacemos lo que prometo estaremos donde prometo en el tiempo prometido”. No. Esa operación se denomina escurrir el bulto, salirse por peteneras, arrancarse por bulerías, echarle millo a la baifa e, incluso, mirar para los celajes. Molière estuvo muy acertado cuando dijo que “el público admite el error pero no aguanta el sopor”.

El señor Clavijo da por válido el marco que dibuja el PP a escala nacional (montando la mesa de trileros con datos macroeconómicos falseados o interpretados a su manera) y, con un desconocimiento y atrevimiento que espantan, considera que la crisis está superada y que 2017 será un gran año. Ignora, o se hace el tonto, que los grandes problemas del Archipiélago son estructurales, no coyunturales. El monaguillo sabe más que el Papa acerca de lo que se cuece en intramuros vaticanos. D. Fernando está por encima del Fondo Monetario Internacional, del Banco Central Europeo y de la Reserva Federal norteamericana. En ello coincide, como no podía ser de otra manera, con Mr. Antona, de tal modo que lo más importante de los discursos de ambos fueron los arrumacos que se profesaron entre líneas. Un primerizo hubiera dicho enseguida: “¿Has visto la leña que le ha dado Antona a Clavijo?”, sin saber que eso formaba parte del guión. Muerto Soria, se acabó la rabia y el nuevo líder popular, una vez desactaviado, descardonado y desbentado, debía ganarse el puesto haciendo babear a su clá. Pero no podía llegar a cuestionar la figura de aquel a quien denominan el mejor Alcalde. No. No señor. Por una razón: los apepeperos necesitan el voto de Anita para sacar adelante los Presupuestos Generales del Estado y están a la caza y captura del apoyo de Román vía Quevedo, en base a nuevas promesas sobre la denominada Agenda Canaria, que es bastante peor que la Moleskine que usaba Picasso y otros genios del arte. De modo que Antona dio unos cuantos latigazos pero, rápidamente, sacó el agua oxigenada, el betadine y las tiritas, para ofrecerse en aromas de pomada emoliente al aloe de cara a construir esa Canarias idílica que únicamente aparece en isas y folías. Lo que dijo el compañero de Australia, sin llegar a los antípodas, tendría que haber acabado al menos sugiriendo bajar del sillón a CC. Pero no, eso no, la moto es sólo mía, sólo mía, aunque en términos políticos el panorama sea esperpéntico.

Noemí Santana, de Podemos, aunque evidenciando una inegable falta de tablas y capacidad incisiva, sí habló de lo que hay sobre la mesa. Que no es otra cosa que unos índices socioeconómicos para salir como alma que lleva el diablo de este territorio discontinuo y desconcertante. Diga lo que diga la cifra de crecimiento del PIB y sus demenciadas extrapolaciones, digan lo que digan los efímeros datos sobre el crecimiento del empleo  -estacional y basura- prométase lo que se prometa sobre las listas de espera, los discapacitados y los dependientes, el turismo de calidad, la Educación, el Fondo de Desarrollo y la Ley del Suelo, lo cierto es que lo que hay es lo que hay y, además, está a la vista. De ello no quiso hablar Clavijo. Él profesa una esperanzadora esperanza cristiana, de modo que han quedado abiertas puertas y ventanas para abrazos, besos y bocadillos de chorizo de Teror. Al fin, todo es un juego y por ello se habla del juego político. ¿Qué podemos esperar, si hasta Soria defiende ya la masiva llegada de inmigrantes ante una masa enfervorecida de cerca de 30 personas?

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Fariseos, ‘Lalandismo’, Idus de marzo y Gustavito

Erupción del Volcán Etna, en Italia. (CA).

Y Febrero, ese mes tan pobre que suspira por los años bisiestos, mutó en Marzo, que entró en el calendario como un elefante en una cacharrería sin que lo advirtieran el rey emérito y su rifle con mira telescópica de Swarovsky. Así que quedan escasos días para enfrentarnos con los Idus y con las advertencias de Sheakespeare al respecto. El volcán Etna ha estado en vanguardia para acercarnos una vez más a la rotunda belleza de la Naturaleza, aún cuando muestra sus colmillos más desgarradores. También al embrujo de la cinematografía. Escuchar el nombre de la montaña de fuego más viva de Europa enseguida me embarca en la nave de la nostalgia hasta Stromboli, terra di Dio, una de las señas de identidad del neorrealismo italiano, fuertemente significada por la relación entre el director, Roberto Rosellini, y la actriz protagonista, Ingrid Bergman, amor tan apasionado que entonces sembró un brutal escándalo, ya que Ingrid estaba casada con el médico Peter Lindstrom. Eso ocurrió en 1950, ocho años después de que la preciosa sueca visitara el Rick’s Café en Casablanca. Curiosamente, tras divorciarse, Rosellini y Bergman se casaron en México, cuando aún no se había construido el muro que trae al personal por el camino de la amargura.

Si el tiempo no se detiene, que son los hombres los que se marchan nadie sabe a dónde, tras los Idus, y si las organizaciones ultrafariseas y demás menesterosos mentales no lo impiden, asistiremos al nacimiento tout ensemble de la Primavera y Germinal. Son tiempos de cambio, confusión y hasta caos en todas las parcelas del respirar. Los opuestos conviven, conmueren y hay refriegas en el barro de la intolerancia para disfrute de las masas escandalizadas. Unas por lo uno. Otras por lo otro. Ya saben todo acerca de la alegoría Drag y la mutación mariana a la crucifixión, así que, mientras la Fiscalía decide si crucifica también a Borja – potencial profesor de Religión. ¡Qué cosas! -, los Idus de Marzo, relevantes porque el 15 de ese mes, Martius para los romanos, lo dedicaban a Marte, Dios de la Guerra, volverán un año más a mirarnos a la cara. Acostumbrados como estamos a las puñaladas más infames en el seno de los partidos que rigen y dirigen la res publica monárquica con el dinero público, es mucho más hermoso mirar al pasado que detener los verbos en un presente ausente de todo, excepto de las lacras más obscenas y patéticas. Hasta Carpe Diem ha dejado de significar lo que debiera significar. Su traducción correcta ahora debe ser: “Vale todo”.

El asesinato de Julio César

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El mejor alcalde, el rey...o Clavijo en su defecto

Fernando Clavijo, presidente del Gobierno de Canarias. (EFE).

Sólo es desdicha en los reyes
comer solos, y por eso
tienen siempre alrededor
los bufones y los perros

Y se llenó el cesto de brevas, que no quiere decir otra cosa que, en estos días de Carnaval, mientras el pueblo esa cosa bebe y salta, estamos asistiendo a una tremenda cabalgata de bocazas, ignorantes, malhechores, bandidos, rufianes, facinerosos y desalmados. Unos dicen disparates. Otros los hacen. Aquellos los hicieron y los de más allá están en ello con perspectiva de futuro. Unos se sientan en los juzgados. Otros van a la cárcel y alguno a Ginebra William Chase a la espera de que se encuentre la solución para que no cruce barrotes de celda – menos ahora que las abejas son víctimas de un insecticida fatal – o pase simplemente a saludar al alcaide. La combustión de las tarjetas negras arroja fumata blanca y lleva a los mangantes al banquillo. Aunque las penas en general dan pena, penita, pena, porque si en el firmamento poder yo tuviera, esta noche negra lo mismo que un pozo, con un cuchillito de luna lunera, cortaría los hierros de tu calabozo… y nos iríamos por ahí a estallar la pasta. Otra: el trío que iban a montar Cardona, Bento y Tavío se desmonta, ocasionando casi tantas pérdidas como el Festival Teresiano de Música. Desgraciadamente, ya habían sido adquiridos en una boutique erótica de alto standing todo tipo de juguetes sexuales para eliminar a macho alfa Antona. Póntelo, pónselo. ¡Qué caros están los Durex! A Cardona se le acaba el tiempo que comenzó a perder el 27 de enero de 2016, cuando dijo que pagó en las elecciones los casos de corrupción protagonizados por Rodrigo Rato, Luis Bárcenas y los dirigentes de su partido en Valencia. Entonces, sentenció: “Que les den a todos”. Ahora ha vuelto a ponerse farruco o farruquito y deben haberle sugerido que cierre la boca o se va a la calle. Bento le ha dado chance al PSOE y es otro cadáver ambulante. A mi me recuerda aquello de La lontananza sai è come il vento. Ciao, amore. Ciao. De Soria se habló y el juez dijo, que no yo, que miente como bellaco. Luego, mentiroso es aquel a quien robaron no sé qué en la caja del chalé. Tanto, que ministros y políticos varios han reconocido que la Justicia tiene más razón que un santo y el fantoche ciertamente es el fantoche. Geniales Humphrey Bogart y Rod Steiger. Más dura será la caída. Para colmo de desdichas, parece que algún o algunos mandos policiales se han exaltado y enervado a tal extremo que en la Supercomisaría han decidido seguir la línea establecida por aquel ministro, experto en trapisondas y bombillas, de nombre Cualquiera, Corcuera o Corcuense, no recuerdo bien. Pasados los años, ahora piden a los agentes que sustituyan la patada en la puerta “por la patada en la boca cuando no os vea nadie”.

Carta imposible a Pedro García Cabrera (Poeta)

Dices Pedro que es tu mano la isla en miniatura. Que te ha nacido en cada dedo un horizonte. Que es la lava golpeada por las olas un margen para ser y no ser.

Digo Pedro que es el peñasco tu cárcel, que del sufrir nace el canto, que de tus amarras letras, de tu noray, la tristeza. No es de mi infancia la isla ni el volcán, que es el desierto. Tu mar, eternidad que te encierra de libertad. Mi aridez, horizontes también, que no en los dedos sino en los ojos. Dos distancias Pedro, la de manos que no tocan el allá que no se acerca, la de ojos que al allá llegan pero del allá nada reciben. Tu mano en la mar, isla de piel y venas; la mía en la arena, duna quieta, que el cuerpo veda el camino. Siempre está la cárcel dentro, que no es cosa del afuera. En las entrañas hay campos que no tienen horizontes. Lacerantes albedríos de inevitable sangrar. Acaso no es el sangrar el vivir. Tortura de melancolía y diáspora llevas isleño en la mente, que yo traigo color de henna y de arena tormenta. Pedro, gaviota que vuelas a la mar atada desde la costa. En la prisión de la isla tú, que yo preso de inmóvil inmensidad. Los dos solos de soledades distintas. Solos. Solos los dos, Pedro. (Jorge Batista Prats).

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Soria, el 'Tartufo' dedicado a cavar su propia tumba

Soria representa perfectamente al personaje de Tartufo, creado por Molière.

En el siglo XVII, París, La Ciudad de la Luz , podría haber sido considerada en cierta medida la urbe del hedor a muerte. La Bretaña, también. Los sepelios se habían convertido en un gravísimo problema. Las inhumaciones se llevaban a cabo bajo el pavimento de las iglesias pero, de manera tan precaria que, al producirse la putrefacción de los cadáveres, los olores más nauseabundos se precipitaban al exterior. Las personas notables y los feligreses en general, asiduos visitantes de los templos, comenzaron a quejarse y optaron por acudir a rezar a las iglesias de los monasterios para huir de las “pestilentes exhalaciones”. Hubo lugares sagrados donde el problema adquirió dimensiones excepcionales, como por ejemplo en Saint-Germain-l’Auxerrois, Saint-Jacques-de-la-Boucherie, Saint-Merry, Saint-Leu, Saint-Paul … Había entonces fábricas asociadas a las parroquias que se quejaban de la degradación del suelo y el coste del mantenimiento. Tan compleja era la transacción de morirse y descansar en paz, que se opta por colocar las tumbas en hilera unas pegadas a otras y se construyen fosas comunes. Además, se dicta la siguiente normativa: “todas las tumbas y losas se abrirán y levantarán y luego se volverán a colocar y a sellar el mismo día de los entierros o a más tardar al día siguiente. Las juntas se sellarán con yeso y el suelo se nivelará”. Asimismo se establece una distinción entre los feligreses y los forasteros que no contaban con vivienda en la parroquia y se imponen diferentes tasas de enterramiento. Para más inri, la declaración de 1776 sobre la prohibición de las inhumaciones en las iglesias no se aplicó en París, porque cada parroquia tenía una fosa para depositar los cadáveres. El tema es interesantísimo y complejo, pero no el objeto de este texto. Simplemente, unos apuntes acerca del escenario donde habría de morir Jean Baptiste Poquelin, appelè Molière, quién nació en la capital de Francia el 15 de enero de 1622 y pasó toda su vida denunciando las más obscenas abyecciones de la sociedad que le tocó vivir. Que son las mismas que tiene la nuestra: entre ellas, la mentira, la hipocresía y la avaricia. Fue hombre de teatro y Licenciado en Derecho, eso es conocido por todos, y sufrió fundamentalmente la persecución de los fariseos y de la Iglesia durante toda su vida.

Retrato del dramaturgo y actor francés Molière. (DP).

Retrato del dramaturgo y actor francés Molière. (DP).

  Curiosamente, contó con los favores del rey Luis XIV, quién admiraba su valentía y su inteligencia. A mi siempre me cayó muy bien, y no porque disfrutáramos del mismo apellido sin ser familia, sino porque en realidad con sus obras de teatro hizo excelente periodismo, que no es otra cosa que el retrato diario de una sociedad. Desgraciadamente, el 17 de febrero de 1673, también en París, Molière falleció de repente. Esa tarde, durante la cuarta representación de su última obra, en la que intervenía, – El enfermo imaginario – sintió unos violentos dolores en todo el cuerpo. Fue trasladado de inmediato a su casa y, a las pocas horas, descansó para siempre. La Iglesia llevó su odio hasta el extremo de negarse a que recibiera sepultura y fue gracias a la intervención del monarca que finalmente los popes del clero concedieron que fuese inhumado de noche y sin ceremonia en el camposanto más grande de París: el Père-Lachaise. Allí vive ahora junto a Cyrano de Bergerac, Marcel Proust, Oscar Wilde, Apollinaire, Honoré de Balzac, Rossini, Chopin, María Callas, Édith Piaf, Jim Morrison, Géricault, Modigliani (y su gran amor, Jeanne Hébuterne, que se suicidó tras el entierro del pintor), Camille Pissarro, Delacroix, Jacques-Louis David, Manuel Godoy (político español), Georges Méliès, Yves Montand, Jean Moulin (héroe de la Resistencia durante la II Guerra Mundial) y Abelardo y Eloísa (conocidos por su trágica historia de amor), junto a otros muchos más. Curiosamente, ante el denominado Muro de los Federados del Père Lachaise fueron fusilados 147 comunistas en el mes de mayo de 1871.

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Liturgia Drag y lágrimas

Borja Casillas, Drag Sethlas, al ganar el concurso. EFE/Elvira Urquijo

¡Mi cielo! Yo no hago milagros, que sea lo que Dios quiera. Y la prensa espera el pronunciamiento del Altísimo, mientras un valle de lágrimas inunda Canarias junto a una meteorología que alerta de fuertes oleajes. Hay maretazos que no son cosa de la mar sino de la repercusión del escándalo sobre la sociedad. Hay pleamares que superan a las Mareas del Pino, que en otro tiempo se llevaban por delante el Muro Marrero de la playa de Las Canteras. Acontecen ahí mismo grandes cabrilleos que nada tienen que ver con la atracción de la luna y sí con el sexo, que también es generación de atracción y desafecto. Por ello, convoca y combina flujos crecientes y decrecientes.

El espectáculo, según el género, siempre estuvo unido a Eros o Tánatos. O a los dos a la vez, que poco más es la vida si añadimos el transcurrir del tiempo. Vivimos épocas en las que no existe lo que no se ve masivamente, de modo que el hacerse notar es mucho más importante que hacerse ser. Los medios de comunicación son de masas e inconcebibles sin la masa, por dictamen de la economía y sus entourages. En ese estado de cosas y cosos, lo importante es vender en la más amplia acepción del verbo. Lo que no vende se desecha. Lo que no tiene audiencia no sirve. Es muchísimo más caro y, consecuentemente, menos lucrativo, educar a las multitudes que darles lo que pidan, porque, aunque podemos decir que la Cultura se consume, el consumo no es Cultura. Siempre, claro, hablando dentro de cierto relativismo. Obviamente, la lapidación es cultura, la ablación y la infibulación, también, y el sacrificio de jóvenes vírgenes lo fue asímismo, como echar cristianos a los leones, contemplar a gladiadores despedazándose o asistir a piras inquisitoriales de brujas. Todo lo que el ser humano hace de manera repetitiva y masiva es Cultura, aunque una cultura pueda ser calificada de bárbara, generalmente una vez alejada en los tiempos.

En un escenario regido por la incesante sublimación de los superlativos – súper, mega, tera – es lógico que el escándalo se haya constituído en una vía determinante para generar opinión. Y la opinión, cuando consigue cantidad, se transforma en ley. Así, la sexualidad pasa de la esfera de lo íntimo al dominio público, comportándose o, aún más, penetrando en el mundo de la política que, al fin y al cabo, no es más que la geografía que alberga las múltiples interrelaciones dentro de la polis. Una polis global, por muros que se instalen.

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¡Contigo va a hablar … ‘La Dolores’!

La dependencia a las nuevas tecnologías está cambiando nuestra forma de relacionarnos. (DP)

Dicen que ella fue Dolores Peinador Narvión

Si vas a Calatayud,
pregunta por la Dolores,
que es una chica muy guapa,
y amiga de hacer favores.

Amaneció la noche de aquella manera en que el sol se impone a los más huracanados vientos. Ante el teclado y mirando a los veleros de la Bahía de La Luz, me devanaba los sesos a la manera de Don Guido. Pensaba en que pensar debía en asentar la cabeza. Y fue en esas cuando – no sé si por vileza de las eléctricas – me vi calado por una lluvia púrpura. Purple rain. Y tal vez vi a Prince en los Cielos. No lo sé. Nunca quise causarte ninguna tristeza. Nunca quise causarte ningún dolor. Sólo quise verte una vez sonriendo. Sólo quise verte sonriendo en la lluvia púrpura. Fue entonces cuando caí, no en que se me estaba quemando el sofrito, sino enamorado de la moda juvenil, de los precios y rebajas que yo vi, enamorado de ti. Sí, yo caí enamorado de la moda juvenil, de los chicos, de las chicas, de los maniquís, enamorado de ti. Y sentí que estaba llegando el futuro y la futura y no lograba entender el desbocado proceder de mi pensamiento. ¿De dónde retornaba todo aquello? Al no saberlo, opté por barrer para casa o arrimar el ascua a mi sardina. En Óscar tengo siempre un amigo dispuesto a la ayuda desinteresada, de modo que, cuando en tantas ocasiones hablo conmigo mismo, soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo. De repente advertí sobre la mesa que mi calendario de teka me indicaba con dos dígitos: 14 de Febrero. Había comenzado a escribir el Día de San Valentín. Una vez más, la autopista a la demencia quedaba cortocircuitada.

Cementerio de San Mateo. (CA)

Cementerio de San Mateo. (CA)

Según caminan los años surgen muertos en derredor, seguramente para que aquellos olvidadizos del seguro e inexorable final, hagan reflexiones, filosofen, se pregunten o metan la cabeza debajo del ala. Así que me fijo en una información del periodista Iago Otero Paz que me cuenta, nos cuenta, que el pasado temporal de hace un momento “se ensañó con las instalaciones del cementerio” de San Mateo. Ensañamiento atrevido a tal extremo que una rama de un árbol totalmente arrebatada golpeó una lápida, la partió y dejó a la vista los restos de un cadáver fenecido. Tanta lucha en las instituciones pro y en contra de la Ley de la Memoria Histórica, cuando es el huracán el que, tomando la justicia por su mano, destruye esa fina pared que pone al nicho del más allá mientras lo contemplamos del más acá. Y deja a quien nos dejó a la vista siempre vedada. No sería ninguna locura que Rajoy, con el pesoe o sin él, pactara con el viento la exhumación de finados para, en teoría, curar heridas de la guerra fratricida que fue. Y si es locura, ¿acaso no señala el pueblo que aquel expuesto continuamente a los vientos deviene trastornado?

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El Festival de Música confirma que Mozart era 'lesbiano'

Wolfgang Amadeus Mozart.

Sí. Lo sé. Sí. Soy consciente de ello. Sí. Lo he advertido. Sí. Lo percibo perfectamente. El titular es un disparate. Sin embargo, tengo dos importantes y profundos atenuantes para acogerme al surrealismo más osado: a) Los títulos son pura creación -como los textos- sólo sujeta al Código Penal. b) Si vivimos en pleno disparate a escala nacional, disparate doblemente disparatado en el territorio discontinuo de la nacionalidad - ¿qué será eso? - o jugamos todos o rompemos la baraja. Aunque tampoco hace falta que sea “a cuchilladas” como he leído hace un momento que están los nacionalistas (?) de Coalición Canaria.

Del mismo modo que siempre he poseído una imantación especial para aquellos que abusan de la botella -descarten el acoso a la mujer de Aznar- también, a la hora de ponerme a escribir resulta que me encuentro habitualmente con noticias de calado que, si bien tenía previsto que acontecieran, no había colocado día y hora en las estanterías de la memoria. Así que, cuando enciendo el ordenador para ver qué es lo que no ha pasado, me encuentro con la sentencia de Nóos que, en Canarias por eso de la hora menos, sería “Ñóooooosss …”, interjección sintácticamente peculiar y de carrera larga, tan usada sobre basalto como ¡chacho!, ¡cámbate!, ¡tolete! o ¡chafalmeja! En definitiva: “La Audiencia Provincial de Palma de Mallorca ha condenado a la Infanta Cristina a una multa de más de 265.000 euros como responsable a título lucrativo, si bien la absuelve como cooperadora necesaria de dos delitos fiscales cometidos por su marido en los años 2007 y 2008. Iñaki Urdangarín, por su parte, ha sido condenado a seis años y 3 meses de cárcel y multa de 512.553 euros”. La Casa Real - excusatio non petita, acusatio manifesta - “ha expresado este viernes su respeto absoluto a la independencia del Poder Judicial” para que quede claro dónde está cada uno, incluso Pujol and his gang, cada oveja con su pareja y, por la noche, cada mochuelo a su olivo.

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La mentira, la verdad, la posverdad y el ornitorrinco

El ornitorrinco es un mamífero ovíparo, con hocico de pico de pato, cola de castor y patas de nutria.

Thomas Paine
“Argumentar con una persona que ha renunciado a la lógica es como dar medicinas

a un hombre muerto”


Friedric Nietzche

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Miscelánea no autorizada de líderes... o eso

El general Pancho Villa a la entrada de Ojinaga.

Los políticos son como los cines de barrio, primero te hacen entrar y después
te cambian el programa.

La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso
y aplicar después los remedios equivocados.

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