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Hernán Casciari

Hernán Casciari (Buenos Aires, 1971) es escritor y editor. Autor de las novelas Más respeto que soy tu madre (2007) y El pibe que arruinaba las fotos (2009); y de los libros de cuentos España perdiste (2008), El nuevo paraíso de los tontos (2010) y Charlas con mi hemisferio derecho (2011). Editor de la revista Orsai de literatura y periodismo (2011-2013) y de la revista infantil Bonsai (2014). Desde hace diez años escribe en su blog Orsai.

The Americans, la gran serie de la que pocos hablan

Miro a los hijos del matrimonio Jennings y los envidio: algún día descubrirán que sus padres no son norteamericanos, ni gerencian un negocio de viajes en las afueras de Washington, ni bajan al garaje para hacer la colada. Un día Paige y Henry (13 y 11 años) descubrirán que sus padres son soviéticos infiltrados en los Estados Unidos de Reagan, que salen a la madrugada a matar gente, que odian todo lo yanqui, que fingen ser un matrimonio, y que lo que hay en el sótano, detrás de la lavadora, es un sistema encriptado para comunicarse con Moscú. ¡Ah, el día que esos chicos sepan esto sobre sus padres, qué hermoso episodio de The Americans será ese!

Todavía no ha ocurrido, y por eso no es un espoiler lo que acabo de escribir, sino más bien el deseo de un espoiler. La serie The Americans promedia su segunda temporada y entre sus muchos aciertos hay uno que me encanta: no es una serie precipitada, las cosas no ocurren a lo loco, todo lleva su tiempo de cocción y su estilo. Pero eso sí: cuando las cosas ocurren, es un placer ver de qué manera todo cambia.

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La parábola del rating y las cloacas

Hace muchos años había noventa y nueve casas y cada una tenía un televisor que emitía un solo canal. Las empresas no sabían qué programas se veían en los hogares, ni en qué horarios poner sus anuncios.

—¿Qué ve la gente?

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Shameless, la mamá de todas las grandes ficciones

Cuando vi por primera vez "Shameless" supe que había un universo nuevo en la televisión. Despojado, sucio y tan real que daba miedo. Ocurrió hace varios años, cuando todavía no era muy común descargar ficción británica, y conseguir los subtítulos de cada episodio costaba una batalla diaria del dedo índice contra la tecla F5.

En ese tiempo —que ahora parece una época ingenua— todo el mundo estaba emocionado con "Lost". ¿Recuerdan "Lost"? Fue aquella historia tan parecida a la del avión malasio: el MH370 empezó con gran misterio y acabó decepcionando a medio mundo; "Lost" también.

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¿Por qué me gusta una serie 'sobre chicas' si soy un señor?

Es fácil decir en voz alta que nos gusta Mad Men o The Wire, porque nos hace parecer inteligentes y cultos. También es fácil decir que miramos The Big Bang Theory o Modern Family, porque nos hace fama de divertidos o de afectos a la diversión. Y si decimos que miramos Treme, parecemos sensibles a la música y a la política. Pero también hay series que miramos un poco a escondidas, con cierta vergüenza generacional o de género; hay series que no mencionamos en voz alta en las sobremesas ni en los tuits. Un buen ejemplo es Girls. ¿Qué hace un tipo como yo, gordo, barbudo, de cuarenta y pico, viendo una comedia de veinteañeras neoyorquinas?

Quiero quitarme la máscara y salir del armario. Y lo haré aquí mismo, públicamente: adoro Girls, a pesar de la brecha generacional, geográfica, sexual, tecnológica y hormonal que me separa de sus tramas. No hay una sola cuestión que me haga empatizar con ninguno de sus personajes, y sin embargo me parece una de las poquísimas series de televisión que servirán —dentro de cien años— para explicar cómo ha vivido y qué ha pensado la juventud en la segunda década del siglo veintiuno.

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Una metáfora sobre la piratería

La semana pasada —tras el cierre repentino de la plataforma en streaming PopCorn Time— se organizó el enésimo debate sobre propiedad intelectual, derecho de autor y piratería.

Son divertidos e intensos estos debates, lástima que siempre se empantanan en el mismo punto: cuando alguien usa, a la ligera, la palabra ROBAR.

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La dificultad de pronunciar Macánagui

Hace ocho semanas empecé a ver True Detective –la terminé anoche, ¡qué primera entrega tan perfecta!– y sigo sin poder nombrar correctamente al mejor actor de la serie, al mejor actor del año, al mejor actor de este principio de siglo y posiblemente a uno de los más camaleónicos de su generación. De hecho, hasta hace unos meses no sabía ni que existiera el tal Macánagui. Decidí llamarlo de esta forma –Matiu Macánagui– tanto en voz alta como al redactar su nombre, porque ya estoy grande para ir haciendo copipaste a cada rato desde la Wikipedia.

Cuando lo descubrí, en el primer episodio de True Detective, gente más joven que yo me aseguró que este actor ya era famoso entre las tribus que consumen chatarra audiovisual. Lo confirmé en IMDB: Macánagui había hecho un montón de películas taquilleras –de esas que los burgueses ilustrados pasamos de largo al mirar el afiche– desde mediados de los 90 hasta bien entrada esta década.

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¿Alguien imagina una serie sobre ETA con etarras simpáticos?

Pocas horas después de atentar con cincuenta kilos de explosivos contra el periódico El Espectador, porque «es el único que habla mal de mí», Pablo Escobar desayuna tranquilo junto a Fabio. Es un día precioso. La prensa de la mañana no ha llegado, por supuesto: los talleres gráficos volaron por los aires a las 6:43 AM y él lo sabe porque lo ordenó. Escobar le señala a Fabio la ausencia del periódico sobre la mesa. Lo hace con una sonrisa de niño travieso por debajo del bigote. Fabio entiende el gesto y abre los ojos grandes: «Pero Pablo, ¿te cargaste El Espectador?». Escobar se queda un momento dubitativo y dice: «¿Sabes qué pienso? Que nunca me cogí a una deportista. Vete a buscar la capitana del seleccionado de voley colombiano, que está muy buena, y me la traes».

Cuando vi esta escena de «El Patrón del Mal» me terminé de enamorar del personaje protagónico, encarnado por Andrés Parra, al que deberían darle un Premio Nobel del Mimetismo.

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'The Slap': el infierno son los otros

Es primavera y estás de sobremesa en el jardín de tu casa, con tus amigos y sus parejas de mediana edad; un montón de hijos corretean por aquí y por allá. En la mesa hay conversaciones cruzadas, olor a carne a la parrilla, griteríos felices, tintinear de copas y charla distendida. Te sientes bien en medio de ese caos familiar y amistoso. Uno de los niños, de cuatro o cinco años, se pone insoportable, pero no te importa porque has bebido y la estás pasando bien. Además no culpas al niño por ser insolente sino a sus padres. Son de esos padres modernos, progres, pacifistas, un poco hippies, que creen que nunca hay que regañar a los hijos, que hay que "dejarlos ser". Por eso el niño ha salido así: no le han puesto límites.

Entre tus amigos también hay otro, chapado a la antigua, que tiene los valores muy clavados en el siglo XX. Lo miras de reojo, a este otro amigo tuyo, porque sabes que aquel niño maleducado lo está poniendo de los nervios. Sonríes; te gusta mezclar a tu gente para que haya diversidad.

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Trece horas sin levantar el culo del sofá

Recuerdo la primera vez que ocurrió. Fue el nefasto domingo 3 de febrero de 2013 y yo estaba distraído o no supe oler el peligro. La noche empezó como siempre: entré a Espoiler TV y vi que existía una serie nueva con Kevin Spacey y me dije "qué bien, veamos el piloto y, si me gusta, la seguiré cada domingo". ¡Qué ingenuo! Eran las once de la noche y mi vida no tendría retorno. 

Aún no sabía que esa noche Netflix inauguraba la práctica de poner a disposición de sus suscriptores las temporadas completas de sus series originales de un solo golpe, sin esa costumbre –tan siglo XX– de emitir un capítulo cada semana, como hace el resto de las cadenas del mundo.   

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Unos le dicen 'Bron', otros le dicen 'Broen'

Voy a contar una pequeña historia sobre arquitectura moderna, solamente para confundir a los lectores que creen que esta es una columna sobre series de televisión. Atentos, no se distraigan.

Un día, a principios de los 90, Suecia necesitaba con urgencia obreros y Dinamarca tenía demasiada gente en el paro. Si hubieran sido dos países limítrofes normales, es decir, pegaditos por la espalda como España y Portugal, la solución habría sido fácil. Pero suecos y daneses estaban separados por 16 kilómetros de mar impenetrable. Una lástima.

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    La parábola del rating y las cloacas

    #11 Esta idea de la medición por la Compañía de Cloacas fue real en algunas regiones, al principio de la televisión. Me la contó un directivo de ETB, parece que lo hacían en el país Vasco cuando solo había una cadena autonómica. No sé si ha pasado en otros lugares.

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    ¿Por qué me gusta una serie 'sobre chicas' si soy un señor?

    #17 Entonces me quedo mucho más tranquilo. ¡Gracias por el dato!

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    ¿Por qué me gusta una serie 'sobre chicas' si soy un señor?

    #15 Si en 2009 hubiera hecho una reseña sobre «Entourage» habría titulado «¿por qué me gusta una serie 'sobre chicos' si soy un señor?». El verdadero problema que tengo es mi vejez, no mi machismo.

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    La dificultad de pronunciar Macánagui

    #4 Zagal, esto no es una crítica a True Detective. ¿No te diste cuenta que pongo todo el tiempo Macánagui y copipaste? Si me tomas en serio te va a salir una úlcera. Solo te aviso.

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    ¿Alguien imagina una serie sobre ETA con etarras simpáticos?

    #5 Gracias Patricia! No solo vale hace correcciones, además se agradecen mucho, porque con el tiempo nuestros descendientes pensarán que yo escribía bien.

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    'The Slap': el infierno son los otros

    #13 Me avisa Ernesto Filardi vía Twitter que sí existe la novela en español. Está editada por RBA y traducida por Ana Herrera. Se llama «La Bofetada». Casa del Libro pone que lo tiene en stock, me lo estoy comprando ya. http://www.casadellibro.com/libro-la-bofetada/9788498679830/1840243 ¡Gracias, Ernesto!

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    'The Slap': el infierno son los otros

    #3 El torrent para la serie completa: http://thepiratebay.se/torrent/7857193/The_Slap_Complete

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    Trece horas sin levantar el culo del sofá

    #47 ¿Te refieres a EspoilerTV.com? No sé qué clase de disclaimer o aclaración quieres. Solo puedo decir que es la única web de enlaces de televisión sin publicidad, donde su dueño desde hace muchos años pone dinero de su bolsillo para catalogar ficción televisiva de calidad. (Métete el disclamer donde mejor te quepa; no todo el mundo hace cosas para lucrar.)

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    Trece horas sin levantar el culo del sofá

    #41 Viene de Prisa y sale despacio...

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    Trece horas sin levantar el culo del sofá

    #29 Sr. Paco Fox, ¿me trata de usted para parecer más enojado, o para que pensemos que usa bigote?