Yo es otro

Je est un autre, escribió Rimbaud. Y qué razón tenía el muchacho. O qué poca. No sé.

Lo digo porque ser uno mismo no es cosa fácil. Y no lo digo por mí –malvados–, que ya sé que lo estáis pensando. Lo digo por cada una de las personas. También por vosotros. Por vosotras. Es quizás complicado vivir con uno mismo toda la vida. Cuando se saca dinero en el cajero, cuando se ve una película, cuando se hace el amor o se come una hamburguesa. Todo el día con uno mismo. Toda la vida con uno mismo.

Sin duda, hay que tratar de llevarse bien con el tipo que cargamos siempre a las espaldas. No hay más remedio. Intentarlo es, de algún modo, obligatorio. Pero es también una decisión consciente. Debe serlo. Y tomar esa decisión es señal, me parece, de inteligencia.

Pero no estaría nada mal eso de ser otro algún rato. Para descansar. Para airearse. Como una pareja que se da un tiempo. 

Yo, os lo confieso, fui otro el otro día. Habían invitado a mi amigo el escritor Juan Luis Saldaña a un recital y un compromiso familiar le impidió finalmente asistir. Y fui yo. Yo fui él. Leí sus versos. Incluso –en un rapto de excitación ante mi nueva vida– me atreví a hablar acerca del nacimiento de algunos de esos poemas. Hablé de la infancia. Del amor. Me sentí ligero. No me sentí juzgado. Fui Juan Luis Saldaña una hora y cuarto. Mis hombros descansaron al bajar al suelo a ese señor con el que siempre cargo. Yo fue otro.

Al terminar, volví a encontrarme conmigo mismo. Creo que, desde entonces, nos gustamos más.

Le he dicho a Juan Luis que –igual que hacen con la princesa Leonor cuando el rey no puede asistir a alguna cosa– no dude en volver a llamarme cuando lo necesite.