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María Sánchez

María Sánchez nació en Córdoba en 1989. Es veterinaria de campo. Colabora habitualmente en medios digitales y de papel sobre literatura, feminismo, ganadería extensiva y cultura y medio rural.  Coordina los proyectos Las entrañas del texto, desde el que invita a reflexionar sobre el proceso de creación y Almáciga, un pequeño vivero de palabras de nuestro medio rural. Sus poemas han sido traducidos al francés, portugués y al inglés. Cuaderno de campo (La Bella Varsovia, 2017) es su primer poemario.

María Sánchez nació en Córdoba en 1989. Es veterinaria de campo. Colabora habitualmente escribiendo en medios digitales y de papel sobre literatura, feminismo y ganadería. Cuaderno de campo es su primer libro. 

Prometo volver pronto

Intervalo primero (22 de mayo de 2018)

Muchas veces me pregunto acerca de las piedrecitas que van quedando en las orillas de los ríos pequeños. El agua las arrastra, las amontona, les da forma. Me gusta pensar que no hay nada de violencia ni inmediatez, que la masa líquida solo les canta, les cuida, les mece. Que todo se reduce a una cuestión de lugar y de espacios, que aunque no lo parezca, terminará teniendo sentido o formando parte de algo. Me gusta pensar que son esas pequeñas galaxias que se forman, llenas, húmedas, donde nace todo. Una vez más, en los márgenes, la vida sucediéndose una y otra vez. Como escribió Pessoa en uno de sus pasajes del desasosiego, llamado intervalo doloroso, a minha vida è como se me batessem com ela... y vuelvo a las piedras que se dejan dar forma por el agua, ¿conocerán a las de la orilla de enfrente?¿Se golpearán una y otra vez con ellas?, ¿se dejarán hacer?

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Carta décima: Sobrevivir escribiendo y peleando

29 de abril de 2018  

Llevo días acompañada por una sombra. Hace que me cueste escribir, hablar, decir lo que se me pasa por la cabeza. Siento una especie de nudo que pesa, que arrastra una mezcla de rabia y sorpresa.

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Carta novena: Tan lejos y tan cerca

22 de abril de 2018

Siempre que viajo en tren me encuentro caminando alrededor de las mismas ideas, imágenes, preguntas. Siento una especie de ternura y pena cuando las vías del ave pasan tan cerquita de tantos pueblos. Intento imaginar que supone en el día a día de alguien el paso de un tren de alta velocidad tan cerca y tan lejos a la vez.

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Carta octava: Manchas de sangre y barro en la nieve

8 de abril de 2018

Lo mejor de los domingos es que no hay prisa para desayunar. Nadie espera, la calle sigue dormida, y solo me acompaña el ruido de la cafetera casi a punto de explotar.

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Carta séptima: El miedo a la página en blanco

26 de marzo de 2018

Me siento a escribir y ya son más de las ocho. La última luz se refleja en el juego de café de mi bisabuela Rosario, entre pequeños montones de libros que no hacen otra cosa que esperar, al lado de las macetas.

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Carta sexta: El cuerpo de un poeta

18 de marzo de 2018

Hay palabras que me cuesta trabajo pronunciar, escribir, darles su voz y tiempo.

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Carta quinta: Vértigo ante la pausa

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Carta cuarta: Escribir en sueños pero sin pluma

18 de febrero de 2018

 Por culpa de Claudio Bertoni empecé en agosto a escribir mis sueños. No soy constante, a veces lo olvido, a veces escribo de más. Posiblemente el sueño que termino contando en el papel ya se ha deformado demasiado. Llevo meses soñando con una mesa gigante, de madera.

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Carta tercera: Desmontar lo que es obvio

11 de febrero de 2018

Es curioso cómo el cuerpo va construyendo una especie de narrativa en torno a tu día a día. El viernes llegué de trabajar y caí enferma. Justo el viernes. Justo cuando ya había entregado todo lo pendiente, cuando ya había hecho más de 800 kilómetros en dos días, cuando ya había dejado de trabajar en el campo a 3 grados bajo cero.

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Carta segunda: Nací adulta y moriré niña

28 de enero de 2018

Hace meses que estoy obsesionada con una imagen de la escritora portuguesa Agustina Bessa-Luís. Es en realidad un fotograma del documental sobre ella Nasci adulta e morrerei criança, algo así como "nací adulta y moriré niña". Esta escritora infinita, que está cerca de cumplir cien años, aparece, en primer plano, en una especie de butaca. Detrás de ella, hay un árbol inmenso.

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