Despego la nariz de la pantalla y traspaso el cristal. Supongo que para aquella asolescente de una aldea a las afueras de Katmandú, no significa nada el Año Nuevo. Porque no habrá nada nuevo en sus días, semanas ni meses. Supongo que continuará trasegando ladrillos macizos a la espalda, en un capazo que sostenía mediante un asa-diadema en la cabeza y que casi era tan voluminoso como ella.
La observé; sus movimientos eran tan repetitivos como lentos, debido al extremo cansancio y al agudo dolor. Esto último lo sé, no lo supongo. Se inclinaba y de una pila interminable, uno a uno cogía los ladrillos y se los colocaba en el canasto. Una vez colmado, recorría un tramo de calle cubierta del polvo y escombros de un terremoto que perdura, y subía las escaleras de un edificio a medio caer y el otro medio por reconstruir. Con la misma parsimonia los sacaba del canasto y los depositaba en la segunda planta, detalle que podía apreciar, al consistir la ventana en un orificio transparente.
No puedo determinar qué fue lo que me impulsó, si el sentimiento de solidaridad o el de justicia, la comparativa de vidas o simplemente el pretender que, aunque solo fuera uno, uno solo, pudiera recordar aquel día como bonito y diferente.
Abrí la carterita roja que siempre llevo y le ofrecí con mi mayor respeto, un montón de rupias que con sonrisa de alma aceptó. No era una limosna, era un regalo de Reyes.
Sobre este blog
Viento del Norte es el contenedor de opinión de elDiario.es/Euskadi. En este espacio caben las opiniones y noticias de todos los ángulos y prismas de una sociedad compleja e interesante. Opinión, bien diferenciada de la información, para conocer las claves de un presente que está en continuo cambio.
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