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Manel Fontdevila

Nací en Manresa en 1965. Después de 25 años en Regió7, pasé a dibujar el chiste de opinión en Público mientras fue posible y, más tarde, me vine a ElDiario.es.

Entremedias he dibujado series y chistes de gusto dudoso en El Jueves (desde 1993) y otras revistas; la más reciente, Orsai. Publico libros de vez en cuando: Mantecatos (2004), Súper Puta (2007), La crisis está siendo un éxito (2012).

Vivo lejos de los grandes centros de poder y de los despachos donde se decide todo. Geográficamente, me refiero. Por si fuera poco, tengo la suerte de trabajar en algo que, en general, me gusta.

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Ultra luxe

Mira lo que he hecho

¿Y qué hacemos ahora con el Valle?

Siempre me hicieron gracia esas películas que terminan con una larga parrafada en pantalla, un texto donde nos cuentan qué fue de los protagonistas tiempo después de los hechos contados. "Mike y Susan se casaron y tuvieron ocho hijos, hoy tienen una escuela de surf en Hawai…" "El teniente Smith fue apartado del ejército y terminó sus días en un asilo de Dakota…" "Tras años de lucha, un juez federal dio la razón a la comunidad apache y el gobierno descartó para siempre el proyecto de carretera…"

Epílogo, así se llama. Pues venga, voy con el mío. Tras la última escena de mi película (el momento en que los policías van a detenerme en el estudio televisivo), la pantalla va a negro y aparece un texto que diría así:

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La miseria

Al Rojo Vivo

“Me llamo Carmela, tengo veinte años, y hasta hace poco yo era de las que creía que Franco era un rey medieval”.

Me repito la frase una y otra vez mientras conduzco hacia San Sebastián de los Reyes, al norte de Madrid. En el asiento del copiloto va mi mochila, más abultada de lo habitual, como si llevase dentro una pelota de rugby. O una cabeza momificada.

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Ay, Carmela

Me acerco por la otra acera, atenta a los coches aparcados y a la gente que pasea. No veo nada sospechoso, así que cruzo corriendo hasta el portal. Me tiembla la mano al meter la llave en la cerradura.

–Hola, ¿hay alguien en casa? ¿Mamá, papá?

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La idea

Las cloacas del periodismo

Él me metió en este lío, pues que se coma él solito el marrón.

"Él" es Eduardo, el director de mi periódico, con el que no he vuelto a hablar desde que me dejé la mochila con el teléfono en aquella cafetería, cuando nos citamos con el policía. Fue hace tres días, ¿o hace ya cuatro? Me parecen meses.

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Verdad, justicia y reparación

Imagínate que eres familiar de una víctima del franquismo. Que a tu padre, tu tío, tu abuelo o abuela, lo detuvieron, golpearon, encarcelaron, raparon, violaron, torturaron, asesinaron de un tiro en la cabeza, enterraron en una fosa. Que has tardado setenta u ochenta años en encontrar su cuerpo. Que no lo has encontrado todavía.

Y ahora imagina que llega alguien y te dice que tiene el cadáver de Franco en el maletero del coche. Y que te lo da, sin que nadie se entere. Para que hagas con él lo que quieras. Lo que quieras, sin que te pase nada. Tirarlo a la basura, quemarlo, echarlo a los perros, al mar o a una fosa anónima como la de tu abuelo. Lo que quieras. Usarlo de saco de boxeo, de diana para hacer puntería. Golpearlo, pisotearlo, escupirlo, mearlo. Lo que quieras. Dime, ¿qué harías con él?

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Un cadáver en el maletero

Es de noche, conduzco hacia el norte, me persiguen y llevo a Franco en el maletero. Sí, Franco. Francisco Franco Bahamonde. Dictador español, 1892-1975. Su cuerpo embalsamado. O lo que queda de él.

Cuando tomo una curva o freno bruscamente, lo oigo golpear contra el asiento trasero, como si se revolviese o…

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