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Helena Maleno

Investigadora especialista en migraciones y TSH (Trata de Seres Humanos). Periodista. Miembro del Colectivo Caminando Fronteras.

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La frialdad de la Guardia Costera italiana no queda lejos de las fronteras españolas

Paseando este viernes por Siracusa en Sicilia, encontré a un grupo de personas con banderas de distintos países. Me acerqué a una de ellas a preguntar y me explicó que eran gentes venidas de Ghana, Eritrea, Nigeria e Italia, y celebraban juntas la fiesta del pueblo.

Les seguí hasta unas escaleras que daban a una playa. Al ir bajando hasta la arena todo el mundo comenzaba a callarse.

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La muerte de una niña y su madre en un naufragio de tantos

Ayer hubo un naufragio en aguas españolas. Uno de tantos.

En él murió una niña que viajaba con su madre.

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Era un niño como Aylan, pero no nos dolió como Aylan

La madrugada del lunes, 63 personas pasaron la noche en balsas de plástico en el Estrecho de Gibraltar. La noche anterior, del sábado al domingo, fueron 137 las que arriesgaron su vida en el mar de Alborán. El día 11 y 12 de enero, 14 personas que salieron en patera desde Tánger desaparecieron y algunos de esos fallecidos llegaron a las costas de Cádiz.

En las fronteras nos gustan las cifras, son cómodas, y nos permiten hacer valoraciones. Así, cuando hablamos de víctimas, 14 son pocas, y menos de 100 personas arriesgando su vida en el agua no tienen ni un pequeño espacio en los medios. Necesitamos más carnaza para que nos duelan sus muertes.

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Star, tras 30 horas sobre la valla de Ceuta: "Me devolvieron mientras me arrastraba"

No puede cerrar las manos para sujetar la Coca-Cola con la que ha roto el ayuno del Ramadán. Star (nombre con el que ahora le apodan sus compañeros) es un héroe. Llegó a la valla de Ceuta el día 23 a las nueve de la mañana, y se bajó de ella el día 24 a las tres de la tarde.

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Desde la frontera de Ceuta, en silencio

En estos días he hablado mucho, en distintos medios, pero paradójicamente he estado en silencio.

Callada como las familias, como los muertos, como los heridos que desaparecen al otro lado de la valla, una y otra vez. Sin ruido, como la silenciosa morgue a la que acaba una acostumbrándose.

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