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Papá, cuéntame otra vez
Son las cuatro de la mañana y Guille y yo volvemos en coche a Sevilla desde el aeropuerto de Málaga. Venimos de Edimburgo, donde hemos estrenado nuestro último documental. Estamos agotados, exhaustos. En la radio suena Ismael Serrano: “Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita...”. La cantamos entera porque la letra no se nos ha olvidado en décadas, nos reímos con aquello de “ahora mueren en Bosnia...”, porque nos damos cuenta de que estamos algo mayores, porque nos recordamos entonces: melenas, camisetas del subcomandante Marcos, guitarras y esa ingenuidad maravillosa de la juventud en la que uno piensa que puede cambiar el mundo. Reímos muchísimo, cantamos a voz en grito y la noche se hace más bonita. Pertenecemos a esa canción y todo lo que significa.
También nosotros crecimos con las historias que nos contaron nuestros padres y las recreamos una y mil veces en nuestra imaginación hasta que se convirtieron en parte de nosotros. Porque estamos hechos de historias, incluso de las que no vivimos.
Como rituales, en las familias suelen repetirse. Las sabemos de memoria, pero no nos cansamos de escucharlas. En las cenas de Navidad, en los cumpleaños, en las sobremesas.
Reinaldo, ¡llama a Maduro, ya!
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