Estampas de un fin de semana de Agosto en Madrid

Las calles vacías por las zonas nobles. Se atraviesa la ciudad en coche sin un solo atasco. Abundan los aparcamientos. Una desea, con la mejor intención, que esos veraneantes -hoy ausentes- prolonguen sus vacaciones varias décadas. Incluso que se establezcan en sus acogedores lugares de residencia estival.

El Corte Inglés rebosa, en cambio. Como en una feria de mercaderes, multitud de ciudadanos se afanan en comprar y comprar. Saltan a gritos las ofertas: “3x2”, “70% de descuento”. En la librería no conocen “La doctrina del shock” de “Naomi ¿Qué?”... Cuatro empleadas, una tras otra. En el ordenador, con ayuda para escribir la palabra inglesa universal, está. No en edición de bolsillo.

Bullirá el centro y los barrios de precios más baratos, por la tarde. Hay quien no sale de vacaciones. Y no por gusto. El 44% ya no podía pagarse ni una semana de descanso fuera… en 2007, antes de “la crisis”. El mismo año, el 55% contestó a los entrevistadores del CIS que permanecerían en su residencia habitual la mayor parte de las vacaciones. Son los pobres con techo... seguramente sustentado en hipotecas.

En las zonas comerciales y casi en cada esquina, alguien pidiendo para comer. Un chico muy alto, extremadamente delgado, ha dejado su maletín en el suelo. No una mochila, un maletín de viaje. Espera ayuda con timidez. Es de Ghana. Enfrente un anciano, español, dice, en un cartel, que es demasiado mayor para trabajar.

En un semáforo, de una calle rica y sin coches, otro africano apremia. Tiene “mala cara” y, sí, se encuentra mal. Es el recibimiento a la tierra prometida, tras el duro viaje en patera –que nosotros no haríamos-.

Otras casas, otras calles, otros parques y establecimientos brindarán, seguro, escenas diferentes. En la esquina de Goya con Conde de Peñalver, a diario y en la larga jornada -según me cuenta una señora-, otro africano canta, aún debe estar haciéndolo, sin dejar de bailar: No woman, don´t cry.