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Quin cost té el castellà per als valencians?

Per ser fill de la llengua pròpia dels valencians, sóc un ciutadà de tercera. Encara que el valencià va ser prohibit --i el castellà imposat per Felipe V "por justo derecho de conquista"--, no s'ha aconseguit extingir, si bé s'ha deteriorat en molts aspectes, sobretot en els seus usos socials. I és que una llengua no s'extirpa com un òrgan humà i no es conserva amb dos o tres òrgans, sinó amb la protecció de tot el cos lingüístic. De la mateixa manera que una llengua ha de servir en qualsevol activitat vital dels humans... En fi, són coses elementals que tot valencià que ha estudiat tres o quatre anys d'escola hauria de saber.

Això de ser un ciutadà de tercera no ho he dit debades. Sense reivindicar una llengua pròpia com és el cas del valencià, l'esperit col·lectiu es desinfla, es fa tou, calla. I així hem aconseguit ser els últims de la fila en tants i tants aspectes. No cal que mencione la dimensió del desastre valencià perquè ja s'ha dit massa. En definitiva, els valencians som ciutadans de tercera. Tot i tenint una llengua pròpia, que és el principal patrimoni cultural nostre, la falta de cultura i la coentor provinciana l'han condemnada a no recuperar-se, sinó a acabar-la de destruir i fer-nos perdre el temps en discussions tan bèsties com la de la unitat de la llengua.

La història, però, ens diu que no sempre passa el que preveien alguns ingenus. Qui sap si en cap polític no es despertarà l'ambició necessària per a superar la mediocritat ambiental i per a engegar la llengua dels valencians de debò, i, per tant, abandonar els últims llocs dels rànquings autonòmics? De debò és que no es prohibesca el castellà ni s'impose el valencià, sinó que tothom s'habitue a la llengua dels altres i parle amb tranquil·litat màxima la seua pròpia, ni que siga una prestada i l'altra amb possibilitats encara de guariment?

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Barcelona-Cambrils: La caída del mito del lobo solitario

No estamos solos en el luto; pero tampoco en el problema. Hace ya muchos años que el terrorismo actúa en el mundo sin objetivo nominal, esparciendo el desastre de forma indiscriminada. He sido invitada a participar en un programa de la televisión Al Jazeera para hablar sobre lo ocurrido en Barcelona y al término del mismo, un amigo periodista de la misma cadena me ha suplicado que le ayudara: tenía a su hija de vacaciones en Barcelona y han pasado horas hasta que finalmente la han localizado, sana y salva. Una noche pegada al teléfono de atención a las víctimas. Puede ocurrir a cualquiera, sin distinción de etnia o nacionalidad, en cualquier sitio.

Cada nuevo atentado es siempre el antecedente del próximo. No hace falta que haya una amenaza para convivir con la evidencia  de que solo es una cuestión de tiempo.

Niza, Manchester, Londres, Berlín, Estocolmo… En los últimos meses diversas capitales europeas han sufrido ataques terroristas perpetrados con vehículos lanzados indiscriminadamente contra peatones por conductores que tenían como nexo en común su determinación para causar el máximo número de víctimas posible y también su conexión con otras personas que les han ayudado.

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La Rambla de Charlottesville

Cuando James Alex Fields arrolló con su coche a los manifestantes en Charlottesville alimentaba el motor de su cerebro podrido el mismo combustible que consumía el de los criminales que sembraron el terror en la Rambla de Barcelona y el paseo de Cambrils: el odio. Ambos son exactamente lo mismo. Comparten un mismo dios, una misma ideología, un mismo propósito. Ambos son hijos de la ausencia de la razón, la ciencia o  una mínima capacidad para el pensamiento crítico. Son fanáticos. Son el último eslabón, el más estúpido pero no el más letal ni peligroso, de una cadena que nace en aquellos que han hecho de la mentira y la superstición la escalera y el cimiento de su poder político y económico.

Ya sea desde una cuenta de Twitter presidencial, un editorial, una pantalla o el púlpito de un templo, cada vez que uno de estos bodegueros de la rabia destilan el odio con el que se emborrachan las escasas neuronas de todos estos monstruos sin alma, empieza a gestarse la masacre que mañana ha de venir. Se han hecho fuertes en este mundo en el que hasta las verdades reveladas por la ciencia son opinables. Son los mejor adaptados a esta nueva industria de la comunicación que conforma nuestra opinión y voto. Son perfectos para los sumarios de programas especiales en los que un grupo de imbéciles dedican horas a no aportar una sola noticia, dato o instrucción de utilidad mientras se dedican a afirmar lo que nunca supieron para luego desmentirse sin pasar por la disculpa.

Racistas, ultranacionalistas, fundamentalistas religiosos de uno y otro credo comparten la burda mentira como fundamento principal de sus catecismos. Y se les alimenta cada vez que una nación libre recibe a un racista irredento, un dictador, un jeque homófobo, un sátrapa misógino, un soberano o presidente de una confederación de mafias al pie de una escalerilla y le rinde honores de jefe de estado. Son un poco más peligrosos cada día que se cede un centímetro en la batalla por combatir el falso discurso de la equidistancia a la verdad entre quienes sabemos que no hay más raza que la humana y quienes atribuyen a su condición religiosa o al color de su piel valores, capacidades y privilegios que solo pueden sostenerse a costa del sufrimiento ajeno.

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La Rambla de Charlottesville

Quan James Alex Fields va atropellar amb el seu cotxe els manifestants a Charlottesville alimentava el motor del seu cervell podrit el mateix combustible que consumia el dels criminals que van sembrar el terror en la Rambla de Barcelona i el passeig de Cambrils: l'odi. Tots dos són exactament el mateix. Comparteixen un mateix déu, una mateixa ideologia, un mateix propòsit. Tots dos són fills de l'absència de la raó, la ciència o una mínima capacitat per al pensament crític. Són fanàtics. Són l'última baula, la més estúpidaq però no la més letal ni perillosa, d'una cadena que naix en aquells que han fet de la mentida i la superstició l'escala i el fonament del seu poder polític i econòmic.

Ja siga des d'un compte de Twitter presidencial, un editorial, una pantalla o el púlpit d'un temple, cada vegada que un d'aquests cellerers de la ràbia destil·len l'odi amb el qual s'emborratxen les escasses neurones de tots aquests monstres sense ànima, comença a gestar-se la massacre que demà ha de venir. S'han fet forts en aquest món en el qual fins i tot les veritats revelades per la ciència són opinables. Són els millor adaptats a aquesta nova indústria de la comunicació que conforma la nostra opinió i vot. Són perfectes per als sumaris de programes especials en els quals un grup d'imbècils dediquen hores a no aportar una sola notícia, dada o instrucció d'utilitat mentre es dediquen a afirmar el que mai no van saber per a després desmentir-se sense passar per la disculpa.

Racistes, ultranacionalistes, fonamentalistes religiosos d'un i un altre credo comparteixen la basta mentida com a fonament principal dels seus catecismes. I se'ls alimenta cada vegada que una nació lliure rep un racista irredent, un dictador, un xeic homófobo, un sàtrapa misògin, un sobirà o president d'una confederació de màfies al peu d'una escalera i li rendeix honors de cap d'estat. Són una mica més perillosos cada dia que se cedeix un centímetre en la batalla per combatre el fals discurs de l'equidistància a la veritat entre els qui sabem que no hi ha més raça que la humana i els qui atribueixen a la seua condició religiosa o al color de la seua pell valors, capacitats i privilegis que només poden sostenir-se a costa del sofriment aliè.

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El bienestar de las personas y del planeta no entiende de colores 

Donald Trump, Angela Merkel, Theresa May, Vladimir Putin o el propio Mariano Rajoy  no se cuentan precisamente entre los mayores activistas medioambientales del mundo. Pero resulta que todos ellos, junto al resto de líderes de las 20 principales economías mundiales, se reunieron el pasado mes de julio en Hamburgo con motivo de la cumbre del G-20 y decidieron “reconocer la urgente necesidad de reaccionar para prevenir y reducir los residuos marinos y así preservar la salud humana y los ecosistemas marinos”. ¿Y saben lo que propusieron para cumplir este objetivo? “Poner en marcha herramientas efectivas, entre ellas, Sistemas de Depósito que ya funcionan de manera exitosa en algunos de los países del propio G-20”.

El propio  Príncipe de Gales, que se ha manifestado muchas veces en defensa del patrimonio natural y cultural del Reino Unido, pocas veces ha sido tan contundente como al mostrar últimamente su preocupación por la contaminación por plásticos de los mares. “Se trata de uno de los problemas medioambientales más terribles, y resulta que cuando introdujeron el Sistema de Depósito en Alemania, el abandono de botellas de plástico se redujo en un 95%. Me parece increíble que no miremos de cerca a este tipo de soluciones que podrían marcar la diferencia de manera extraordinaria”.

De todos modos, no hace falta irse muy lejos para comprobar que esta herramienta funciona. A finales del mes de julio, la Secretaria de Medio Ambiente de la Generalitat de Catalunya, Marta Subirà, y el director de la Agència de Residus, Josep Maria Tost, presentaron las conclusiones de un estudio de la administración catalana sobre cómo afectaría a Catalunya recuperar el hábito de devolver los envases de las bebidas a las tiendas y supermercados. Las conclusiones están muy en la línea de lo expuesto por el G-20 y otros organismos internacionales. La contaminación del entorno por  latas y botellas abandonadas se reduciría en un 90%. El reciclaje de estos envases llegaría hasta el 95%. Y los ayuntamientos ahorrarían casi 17 millones de euros anuales gracias a la medida.

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Fons europeus, ara més, instrument per a la vertebració i el benestar social

Els fons europeus són l'instrument financer per redistribuir el pressupost europeu entre els territoris i fer- ho de la manera més eficaç i cohesiva possible. Mitjançant un doble mecanisme d'accés que assegura a les regions una quota fixa (fons estructurals) i una altra de variable que depén de les sol.licituds de projectes fetes (programes europeus, de concurrència competitiva), la UE vetlla perquè totes les seues regions gaudisquen progressivament del mateix nivell de vida.

Amb la finalitat que tots el territoris avancen al mateix ritme, cap a un estàndard semblant de benestar, en cada període pressupostari (set anys) es defineixen els àmbits en què ha d’invertir cada categoria de regió (més o menys desenvolupada) i els instruments que hauran d'utilitzar-se per fer arribar eixe finançament als benefiaris. És en eixe moment quan s'obrin els debats entre els estats sobre com produïr un major apalancament de les inversions: dirigir-les a la gran empresa o a les pymes?, al sector de l'energia o infraestructures de transport?, canalitzar-les via entitats publiques regionals o estatals?, donar major o menor coparticipació a les entitats financeres en eixe exercici de distribució i redistribució?, i tants altres apassionants i decisius aspectes que acaben acotant les proporcions de cada quota (la variable i la fixa), i les condicions. Importa quant, i importa sobretot com, perquè per la UE l'objectiu ùltim és articular les societats, les administracions i les economies.

Per exemple, a principis del milenni (període UE 2000-2006 i 2007-2013) a la Comunitat Valenciana s'obria l'oportunitat d'invertir en trens, carreteres i edificacions via la quota fixa de fons estructurals: les administracions publiques n'eren les responsables. Nogensmenys, amb l’arribada del període 2014-2020, el nostre status de regió  “més desenvolupada” ens va obligar a dirigir eixos fons, sempre finalistes, cap a actuacions clarament vinculades a promoure la I+D+i o mesures d’eficiència energètica. Es va entendre que la mitjana d'infraestructures europea al territori CV ja estava coberta, i pertocava invertir (i no sols a les administracions)  en capital humà i innovació que feren més sostenibles i eficaces les inversions anteriors. Amb tot, hui ja estem debatent a les institucions europees com, a partir de 2020, canviaran  les condicions i l'estructura del nou finançament, i com cada regió haurà de fer participar els  seus agents socials,  econòmics, financers, i les seues administracions, per captar fons en la direcció que correspon al seu nivell de desenvolupament.

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Monoleguistes ansiosos

És un plaer veure a mitjan estiu els poetes Vicent Alonso i Anna Montero. Entre altres motius de satisfacció, aquestes dues persones escolten. Saben que no hi ha diàleg possible sense la participació de tothom. Els monòlegs són per a llegir-los davant l'espill de casa o aprofitar que s'han posat de moda als teatres. Tanmateix, el diàleg és un principi bàsic dels àmbits civilitzats. És com menjar en companyia, que cal distribuir els aliments entre tots, perquè inevitablement tothom té gana i fins i tot de vegades fam, i a ningú li pot fer cap gràcia quedar-se sense res a l'hora d'acudir a taula.

A més dels habituals, aquest estiu he tingut contacte amb uns quants monoleguistes, que només són capaços de parar de parlar per esgotament i mai per a escoltar l'altre. Curiosament, cada dia en trobe més en aquest petit país, sobretot en el sector que abans es deia de les arts i les lletres. Ni cas fan si els dius alguna cosa respecte a la seua manera de comportar-se. I la rama conservadora sempre et pot dir que el diàleg és entre el que sap i l'ignorant --ja sabeu qui és el Plató del grup--, com l'amo mai no ha deixat d'arrapar el menjar dels altres, encara que els altres es moriren de fam.

Amb totes les excepcions que es vulguen, un dels factors del monoleguisme és, segons la meua percepció, sentir-se davall una gran llosa de cementeri. En aquesta autonomia més que enlloc, la consigna de fer desaparèixer els de les arts i les lletres prové del mateix franquisme i encara continua aplicant-se. Les figures dels últims setanta anys han sigut normalment la gent més coenta del país i la gent que passava per allí... Els altres els mantenien sepultats. Per això el personal es posa nerviós per la falta de mitjans públics i també privats que sàpiguen configurar la gent valuosa del país, i brollen ací i allà monoleguistes ansiosos.

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El tòtem del turisme

Un bus turístic en la Plaça de la Reina de València amb el Micalet al fons.

Cal protegir el turisme dels atacs que pateix o de la seua mateixa dinàmica? Com una serp d'estiu, les accions marginals de grups juvenils d'extrema esquerra no menys marginals han adquirit en alguns mitjans de comunicació, gràcies a un clima de tensió sens dubte encoratjat pel referèndum unilateral convocat pels independentistes a Catalunya, l'aspecte d'un conflicte d'ordre públic.

D'una banda es parla de “turismefòbia” i d'una altra banda s'emplaça a adoptar mesures judicials extraordinàries com la intervenció de l'Advocacia de l'Estat en la denúncia d'uns “atacs” perfectament condemnables encara que majorment centrats en punxar algunes rodes, l'execució de pintades i l'ús i abús d'adhesius.

La desproporcionada reacció amb prou faenes amaga el seu objectiu: delimitar una vegada més dos bàndols i posar sota sospita de complicitat amb grups violents tot aquell que se n'isca de l'ortodòxia i assage una crítica de fons al model turístic i els seus axiomes. O pitjor encara, tot aquell que s'atrevisca a implantar polítiques reticents amb l'eufòria hostalera, encaminades a regular el batibull i l'abús emparats en els “interessos turístics”.

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El tótem del turismo

Un bus turístico en la Plaza de la Reina de Valencia con el Micalet al fondo.

¿Hay que proteger el turismo de los ataques que sufre o de su propia dinámica? Como una serpiente de verano, las acciones marginales de grupos juveniles de extrema izquierda no menos marginales han adquirido en algunos medios de comunicación, gracias a un clima de tensión sin duda alentado por el referéndum unilateral convocado por los independentistas en Cataluña, el aspecto de un conflicto de orden público.

Por una parte se habla de "turismofobia" y por otra se emplaza a adoptar medidas judiciales extraordinarias como la intervención de la Abogacía del Estado en la denuncia de unos "ataques"perfectamente condenables aunque mayormente centrados en el pinchazo de algunas ruedas, la ejecución de pintadas y el uso y abuso de pegatinas.

La desproporcionada reacción apenas esconde su objetivo: delimitar una vez más dos bandos y poner bajo sospecha de complicidad con grupos violentos a todo aquel que se salga de la ortodoxia y ensaye una crítica de fondo al modelo turístico y sus axiomas. O peor aún, a todo aquel que se atreva a implantar políticas reticentes con la euforia hostelera, encaminadas a regular el desmadre y el abuso amparados en los "intereses turísticos".

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Tranvía a los sueños (adiós Balneario)

Paseaba por la noche con una amiga por la playa cuando pasamos por el Hotel Las Arenas, ese mastodonte que se alza enfrente de la playa. Lo miré un rato y comencé un relato, mi amiga no había vivido su infancia en la ciudad, sobre cómo era todo esto cuando yo no era más que un infante. Todo está muy cambiado, de hecho sería irreconocible para cualquiera que no haya vivido el cambio o que alguien se lo cuente. Parecía un abuelo cebolleta contando una historieta de no hace mucho tiempo. De pequeño la playa me encantaba, el Sol no quemaba tanto y construía castillos de arena en la orilla. Me encantaba la playa, era un lugar de libertad, podías estar en el agua todo el rato que desearas, tú solo contra las olas, sumergiéndote en ellas o dejándote flotar. Para aquello no precisaba de amigos ni compañeros de juegos, podía estar solo y pasarlo bien. Cuando íbamos a Las Arenas lo hacíamos porque íbamos en familia, mis tíos y primos venían de la otra parte de España y se alojaban en mi casa, en aquellas fechas estábamos más cerca de ser una comuna hippie con bañadores y toallas tendidas que una casa normal. Íbamos en autobús, no por no contaminar, ¿qué demonios era eso de contaminar?. Viajábamos de ese modo porque era barato y útil, podíamos ir todos con el mismo bonobús, sagrado invento, y dejarnos en la puerta. Allí pagabas la entrada y ya era bañista VIP, tenías a tu alcance duchas, que en aquella época no había en la playa (y de haberlas no las recuerdo) y algunas recreativas arcade que eran para volverse loco por 25 pesetas, ¡cómo me gustaba ese Street fighter y ese Tetris!. La tortilla en un tupper, llamado fiambrera, unas sillas de playa y varias neveras horribles y azules, quizás para emular el frío interior. Cruzábamos la playa y ahí estaba ese techo enorme, ese techo de paja que cubría gran parte de la playa. Un techo donde nos resguardábamos del Sol y podíamos disfrutar de un día de arena fría. Hoy sería bastante antiglamour, bastante de pobres de barrio proletario o de gañanes, pero en su momento era algo normal, habitual para un domingo o un día especial. En la playa eras feliz, aquello no era caro, era para todo el mundo, cualquiera podía entrar, no había camareros que te trajeras daikiris a la orilla ni música chillo out, como mucho alguna de Manolo Escobar o el Titi. Todo parecía menos elitista y más accesible, para los que aquí, para las familias, los amigos. La brisa del mar llegaba trufada de olor a fritanga o a colonia barata, los bañadores eran feos y nunca de marca, tus familiares hablaban de Tómbola y unos señores con gorro de paja vendían pipas y gusanitos tostándose al Sol. Los vendedores ambulantes eran la tónica habitual, pululaban entre las familias y las toallas esquivando no levantar la tan asquerosa arena. Vendían pulseras, carteras y relojes casio, de esos feos y negros de medio plástico, que la modernidad le han conferido estándar de vintage. El Balnerario era un leviatán que no parecía tener mucho uso, las duchas, que antaño habían sido para los prebostes, ahora las usábamos nosotros, pobres obreros. Allí nos congregábamos todo tipo de personas, desde trabajadores hasta gente con más posibles, yo no los distinguía, sin camiseta y con gorro de tela y puro, todos parecemos iguales. Recuerdo una noche en la cual fuimos al cine de verano, se hacía allí y no creo que fuera muy caro, la película en cuestión fue “Flubber” (Les Mayfield, 1997). No se proyectaba en una pantalla acondicionada para tal uso, ni tampoco el sonido era para aplaudir y mostrar reverencia, aquello sonaba mal y la pared, con sus desconchones, era la que hacía la función de pantalla. Un día, no sé cuál, simplemente dejamos de ir, nuestros viajes a la playa eran a la Malvarrosa, que era gratis. También comenzamos a salir de València y Cullera y Gandia se transformaron en nuestros destinos playeros. Cuando construyeron el complejo actual, sentí que una parte de la ciudad había desaparecido para siempre, que la fotografía de un recuerdo para generaciones enteras iba a volatilizarse. Supe que el modelo había cambiado, que ya no iba ser igual y que los días de playa para centenares de familias cambiarían. El hotel volvió a las manos de los que tienen más y lo pueden pagar. Recuerdo su puerta, esa verja, recuerdo el suelo y el olor. Siempre me ha costado mucho visionar la fantástica película “Tranvía a la Malvarrosa” (Jose Luís García Sánchez, 1977), no porque salga el Balneario, que también, sino porque me recuerda a aquellos veranos, aquellas tardes bajo la sombra protegido por mi familia, por mi madre. Me recuerda a un pasado que es solo eso, pasado y nada más. No he vuelto a ir a la playa con aquella sensación gregaria de unidad, de familia. Contándolo me sentí mayor y nostálgico, pero quién no lo es cuando habla de su infancia.

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