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Los esclavos comen un 2% menos de lechuga que los millonarios

Datos irrelevantes - Via Wikimedia

Me ha llegado por varios canales esta semana una noticia bastante curiosa. Podemos leer en este medio, o en Huffington Post, un artículo con casi idéntico titular. En eldiario.es, reza "Los trabajadores discapacitados cobran el 10 por ciento menos que los demás", mientras que, en el Huffington Post, pone "Las personas con discapacidad cobran un 10% menos de media que el resto".

La primera reacción natural es, "Pues hombre, no está tan mal, ¿no?", y en efecto no lo está.

El problema es que este número no significa mucho... Tiene un significado ligeramente más relevante que la cantidad de días por año que me saco mocos por la mañana dividido por el PIB de Holanda.

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Otras y enriquecedoras voces los domingos en el blog

Poco después de empezar con el blog, hicimos un llamamiento a los lectores para que nos enviasen sus textos, los cuales, después de una selección y una mínima edición por nuestra parte, serían publicados aquí mismo. Junto con los nuestros.

Como escribíamos entonces:

En este blog escribimos dos personas concretas, dos retrones con sus particularidades (y vicios). Por eso, y como es natural, nuestra perspectiva es limitada: los dos somos hombres, los dos vamos en silla, ninguno de los dos tenemos una discapacidad mental (o aún no hemos sido diagnosticados), los dos vivimos en Zaragoza, etc.

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Lejos del nido

La felicidad es escuchar a Bob Dylan en el salón de tu casa mientras esperas a unos amigos a cenar. En el momento de escribir este post llevo 4 días en mi casa y la verdad es que estoy de lujo. Hoy me preguntaba mi padre si no me aburría. Para nada. Pasada la edad en que una casa sin padres es una invitación a montar una fiesta, ahora valoro el silencio, la luz natural y la soledad elegida y dosificada.

Pues de eso se trata la emancipación. De hacer lo mismo que hacías en casa de tus padres pero sin que nadie interrumpa la escena de una serie ni te llame para cenar. De alguna forma, las horas cunden más.

Por el momento el asistente personal - Domingo a partir de ahora- y yo nos estamos tanteando. Yo le explico que quiero comer la mitad de lo que me pone en el plato y él se preocupa si no me oye la primera vez que le llamo para que me limpie después de ir al baño. Ya perdonarán la grosería pero es el momento más importante del día. Puedo pasar 48 horas sin comer, puedo dormir una noche con las prótesis puestas y entro y salgo de casa sin ninguna ayuda. Pero ay, el baño. Durante años he acostumbrado a mi cuerpo -con más o menos éxito- a llevar los horarios de mis padres. Ahora toca enseñarle los horarios de Domingo. Cuestión de tiempo.

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Derechos humanos no, olimpiadas sí

Derechos humanos no, perfumes de 100€ sí -- by the yes man@Flickr

Ningún martes es un mal martes para repetir las demandas nucleares que cualquier retrón sabe que son las básicas para conseguir una vida digna e inclusiva en la sociedad. Así que vamos a ello:

Todo esto es de cajón y hay varias maneras de comprender que lo es. Una de ellas es ponerse un ratito en la piel de quien necesita estas coberturas... cerrando los ojos si hace falta y pensando en todo tipo de detalles de la vida cotidiana. Otra es leerse la Convención sobre los derechos de las personas con discapacidad, redactada por la ONU en 2006 y ratificada por el Reino de España en 2008.

No garantizar la satisfacción de estas demandas con los recursos y los mecanismos que hagan falta es sencillamente un atentado contra los derechos humanos.

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Otras Voces: Panegírico

Hoy queremos compartir una carta que Francisco Guzmán dejó escrita para "amigos y enemigos" antes de morir. Lo hemos encontrado en la web Minusval2000; también Rosa Montero se hizo eco de sus palabras en un artículo en el diario El País. Como dijo Neruda, Guzmán confiesa que ha vivido.

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He visto y he hecho cosas que jamás imaginaríais, lo supe por vuestro asombro cada vez que os las contaba.

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Mudanza

Cajas de libros (que yo no llevaré), por Chesi

Dicen que una mudanza es una fuente importante de ansiedad y estrés. Lo confirmo en parte. Lo bueno de ser retrón es que no llevas cajas de un lado a otro.

El grueso del trabajo de la casa se lo ha comido mi familia. Yo decido dónde colocar los 600 CD’s y una noche ya están ahí. Quiero unas perchas para la habitación y tengo 3 modelos para elegir. Necesito toallas y fuentes y de repente aparecen. Me recuerda a un texto de Saramago que leí en el libreto de un disco de Pedro Guerra dedicado a las mujeres. Venía a decir que su mujer cocinaba y él escribía; que su mujer revisaba y filtraba el correo y él escribía. Pues parecido.

Claro que a la retronez se suma el horario partido de mi trabajo (espero que el señor que lo inventó esté tomando café con Videla en el infierno), que, básicamente, impide tener tiempo libre. No digo montar una casa. Así que cada vez que me acerco al piso hay cosas nuevas.

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De Arcadi Espada, Rosa Regás, el aborto, los adolescentes y la empatía

23 Comentarios

Adolescentes eternos, peligrosos y sin empatía

En las últimas semanas, ha habido bastante revuelo a cuenta de un artículo (por llamarlo de algún modo) de Arcadi Espada titulado "Un crimen contra la humanidad". Uno de sus párrafos estrella es el siguiente:

Si alguien deja nacer a alguien enfermo, pudiéndolo haber evitado, ese alguien deberá someterse  a la posibilidad, no solo de que el enfermo lo denuncie por su crimen, sino de que sea la propia sociedad, que habrá de sufragar el coste de los tratamientos, la que lo haga. Este tipo de gente averiada alza la voz histérica cada vez que se plantea la posibilidad de diseñar hijos más inteligentes, más sanos y mejores. Por el contrario ellos tratan impunemente de imponernos su particular diseño eugenésico: hijos tontos, enfermos y peores.

Las reacciones han sido múltiples, y muchas lo han relacionado con otro artículo, más antiguo pero también polémico, de Rosa Regás, titulado "Siniestra ley del aborto". El párrafo concreto que compite con el de Espada dice así:

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Estilo posguerra o estilo punk

Clara y Heidi

Decía Pablo el otro día que se ven relativamente pocos retrones por la calle. Coincido y añado: son pocos y la mayoría viste muy gris. En el imaginario colectivo, está la imagen de Clara, la amiga retrona de Heidi. Joven, guapa y vestida como una mujer de 50 años. O los ancianos que se tapan las piernas con mantas. Muy piadoso. En el caso de los retrones mentales, arrasan el estilo posguerra y el pelo a lo cacerolo.

La semana pasada vi a una pareja de punks de cuarenta y pico años. Ropa negra, pelos alborotados, piercings y pendientes, botas... El pack. De la mano llevaban a un chico con síndrome de Down. Calculo que rondaría los 20 años pero vestía como un cincuentón aburrido. Camisa lisa y fea, pantalones serios pero demasiado grandes y zapatos de oficina. El contraste era total.

¿Cuál sería la relación entre ellos? Ni idea. Quizá fuera hermano del punk o sobrino de la chica. Quizá eran padres e hijo. En cualquier caso ¿por qué vestir así a alguien mientras tú escoges una estética muy determinada?

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Independence Day

Ya queda poco. El primer fin de semana de junio, 2 meses antes de cumplir 32 años, dormiré en mi propia casa. Me emancipo.

La gente de mi generación hace ya unos cuantos años que volaron del nido, la crisis no nos pilló por un pelo. Pero no es lo mismo. No todos los retrones pueden emanciparse. Como hemos repetido en este blog, el dinero es muy importante.

En mi caso, he tenido suerte: mis padres ahorraron para poder comprar una casa a cada uno de sus 2 hijos y no tengo que pagar una hipoteca. Tampoco hubiera podido. Tengo un sueldo de periodista base y una ayuda de 380 euros al mes. En lugar pagar al banco, pago a mi asistente personal. Lo conocí­ hace una semana; fue la segunda persona a la que entrevisté para el trabajo. Cuando lleve un tiempo viviendo con él escribiré sobre nuestra forma de organizarnos; por el momento me da muy buenas sensaciones.

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Otras voces: Dinamitando al hombre de Vitruvio

El hombre de Vitruvio de Leonardo Da Vinci

"La uniformidad es la muerte; la diversidad es la vida" --- Mijail A. Bakunin

Salgo de Madrid dándole vueltas a la cabeza, nervioso por el encuentro que voy a tener. Intentando manejar la incertidumbre, voy hacia un taller de post-porno. No conocía esa palabra, pero ahora sé que es gente que lucha y se apodera del porno para crear nuevos imaginarios donde no valen las dicotomías que nos enseñan en las escuelas, en la televisión, en las malditas vallas publicitarias. Dicotomías que, por desgracia, nosotros hemos perpetuado, insultando a la gorda en el colegio, riéndonos de la diferencia. Porque así es como nos han educado. En su imaginario no existe lo bello y lo feo, ¿me pregunto si no existe realmente o se desdibuja?, no existe el hombre o la mujer, no existe lo capaz y lo incapaz, no existe lo válido y lo minusválido, pero sí existe la celebración de la diversidad humana en su sentido mas amplio.

Al llegar allí, enseguida noto esa sensación de sentirme en mi sitio. Noto las ganas de crear algo, que haga que todos esos cuerpos disidentes que estamos allí se empoderen, que tomen conciencia de que la riqueza humana está en la diversidad, no en los estereotipos, no en los clichés impuestos y, sobre todo, en que la uniformidad de mentes y de cuerpos no es otra cosa más que fascismo, aunque lo quieran llamar "lo normal". El debate surge entre estos dos colectivos destinados a luchar juntos por pura inercia, por una afinidad total como colectivos socialmente marginados por salirse fuera de lo "normal": la gente con diversidad funcional y aquellos que investigan sobre género y post pornografia, aquellos que intentan visibilizar esos cuerpos no normativos, que la sociedad rechaza por deformes, por andróginos. En definitiva, por diversos.

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