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Silvia Nanclares

Escritora, editora pro-am y activista cultural. Utiliza la ficción y el humor para entender la realidad y tratar de contarla. Trabaja e investiga en la órbita de la literatura, el mundo editorial y la Cultura Libre, desarrollando e impulsando proyectos colectivos como Helvéticas, Escuela de Escritoras o #bookcamping, colectivo de archivo e investigación editorial.

Ha publicado la colección de relatos El Sur: Instrucciones de Uso (bucolicas.cc) y colabora periódicamente en publicaciones como Diagonal o Vacaciones en Polonia. Mantiene su blog  Entorno de Posibilidades.

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Sacar el embarazo del armario: del miedo al hambre y las contradicciones

Acabo de entrar en el tercer trimestre. 28 semanas, séptimo mes. Quien tenga experiencia en contar el tiempo en semanas, trimestres, prácticamente días llegado un punto, sabe de lo que estoy hablando. Sabe que el tiempo y su percepción, habitualmente volátil y escurridizo, casi frenético, se convierte en otra cosa durante un embarazo. Para una persona de 43 años como yo, que un fenómeno tenga la capacidad de parar la bola de la vida, esa que cada año corre más vertiginosamente, es algo muy reseñable.

Así es el embarazo: un fenómeno físico y, si se quiere filosófico, arrinconado injustamente en la historia de nuestra cultura. Creo que por no caer en esencialismos y mistificaciones, los feminismos, las feministas, hemos contribuido en ocasiones a armarizar el proceso de la reproducción sin otorgarle la centralidad que merecen procesos tan potentes como estos, ávido de escuchar voces en primera persona más allá de las amonestaciones de los expertos o las ofertas comerciales que asolan nuestros anuncios en la red.

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Maternidad: última llamada (crónica del aterrizaje en la donación de óvulos)

Adivina, adivinanza

Cuando la enfermera me llamó para darme el negativo de nuestra segunda Fecundación In Vitro (FIV), yo iba en el metro con una bolsa cargada de cerezas del Jerte, todo era primavera, todo estallaba afuera. Volvía de un seminario sobre Maternidad y Cine que impartía Laura Mulvey. Nos había puesto una de sus pelis, titulada La Esfinge. "La Esfinge permanece a las afueras de la ciudad, como los tanatorios, como todo lo que tiene que ver con la maternidad". Iba pensando en esa frase cuando llegó la ansiada llamada. "¿Silvia? Te llamo de la clínica. (Yo por la entonación ya sé que es no, de hecho lo sé desde hace días, no sé cómo, pero lo sé, que este embrión tampoco se ha amarrado). El resultado es negativo. Lo siento".

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Es la inmanencia, estúpidas

Chicas, parece mentira que todavía os escandalicéis. Que abráis hilos en las redes. Que boicoteéis festivales. Parecéis nuevas. Como si no hubierais leído El segundo sexo. Segundo, ya lo dice bien claro el título. Os resumo por si acaso, compañeras: "Trascendencia contra Inmanencia". Y es que es verdad, es indignante que os sigan viendo como el diamante emisor del eterno femenino. Las guardianas de las esencias. Lo otro.

Pero, ¿aún no os ha entrado en la cabeza? Así está construido el patriarcado. Si el espacio público, autoridad, el reconocimiento fueran equitativos, ocupados de manera justa y dando a entender que somos sujetos políticos idénticos, el sistema sobre el que se sostienen todos los aspectos de nuestra sociedad, subrayo, todos, se desmoronarían.

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Quién quiere ser madre

La sucesión de campos secos se agita desde las ventanillas del coche, despidiendo la tensión y la impaciencia alojada en nuestra casa, en nuestra ciudad, en nuestros cuerpos. Cruzamos en línea recta hasta Portugal con el reluciente y mágico kit de tiritas de ovulación bajo el brazo y un saquito de cenizas en la maleta. Mi madre nos ha propuesto a los tres hermanos que esparzamos las cenizas de mi padre por rincones del mundo que a él le gustaron o le hubiera gustado conocer. Ha confeccionado pequeños sacos con tela de arpillera, a veces áspera pero siempre confiable, como ella misma.

Llegamos a Lisboa con la devoción de los creyentes; tenemos ganas de relajarnos y de dejar el tic de contar días con las manos. Aun así, todo parece irse de vacaciones menos nuestra ansiedad y nuestro deseo. En la primera semana, casi todas nuestras conversaciones giran alrededor del tema y las cien variaciones sobre su posibilidad y su imposibilidad. A partir del octavo día nos proponemos jugar a lo que de verdad somos, una pareja reciente en su primer viaje de vacaciones de verano. Sí, vacaciones, uno de los fetiches de la pareja burguesa –la modalidad social más aceptada cuando decidimos montar una familia– y de la búsqueda de embarazo.

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Lo mejor de la cosecha de 2016

                             

Uno de esos hitos de 2016 fue la publicación del octavo tomo de Harry Potter en forma de libreto del texto teatral que se estrenó en Londres..., ¡y la gente fue en masa a las librerías igualmente! Este año se ha estimado que cada 30 segundos, un nuevo lector abre un libro de Harry Potter. Además, tuvimos también grandes dosis de magia cuando a Patti Smith le tembló la voz en la ceremonia de entrega de los Premios Nobel al cantar “ A Hard Rain’s A-Gonna-Fall” del laureado Bob Dylan.

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El amor del derecho, del revés y de todas las maneras

Luisgé Martín y su autobiografía sentimental, El amor del revés, han sido los protagonistas de nuestro programa de noviembre. La metamorfosis de un muchacho de 16 años que juró que nadie sabría que era homosexual, y que, a día de hoy, vive felizmente casado con otro hombre.

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Días de lectura y polémicas literarias

En estos días en los que Bob Dylan no acaba de aceptar el Nobel de Literatura, entre opiniones varias sobre si su obra merece o no la categoría de poesía, hemos entrevistado a la protagonista de la última polémica literaria patria: la escritora Elvira Navarro, autora del libro Los últimos días de Adelaida García Morales relato, en clave de ficción, de las jornadas que precedieron a la muerte de la escritora… y que tanto ha dado que hablar últimamente por el Erice Gate.

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Dramas, dramones y soluciones kamikaze

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Tomo y Lomo: Teatro Kamikaze

Nuevo programa monográfico de Tomo y Lomo

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Las buenas vecinas

Esta mañana una cuerda verde. Una cuerda verde trenzada que va rematada con un poco de cera quemada y se vende por metros en algunas ferreterías. Sí, esas. Una cuerda se ha roto en un piso de Arganzuela. Consuelo, nuestra vecina de enfrente, se ha quedado con el cabo suelto en la mano, probablemente con cara de boba, hasta que el estruendo de la persiana desenredándose de golpe le ha hecho dar un respingo y recordar el día que se la instalaron. “Sesenta y un años ha tardado en romperse”.

La voz estridente de la buena vecina desde el otro lado del descansillo nos saca de nuestra siesta de verano. Podéis llamarme Chelo, nos dijo el día que nos presentamos. Tiene una voz aguda pero quebrada y da besos apretados. Chelo tiene el pelo primorosamente teñido de un negro azulado que contrasta con su blanco cuero cabelludo. Chelo lleva un mandil encima de la ropa. Siempre. Chelo está encorvada. Para hablarnos levanta el cuello como la tortuga Morla. Chelo suele querer cháchara. Normal. Puede pasar días, quizá semanas, sin entablar conversación con nadie.

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