Este holocausto es diferente al que sale en las películas. Se produce al aire libre, sin necesidad de gastar en gas o en policías. En los últimos días, que sepamos, unos 1.000 inmigrantes han muerto en ese mar que un día fue el 'nostrum' y ahora es el 'coemeterium'. Sabemos de este genocidio por la televisión, justo antes de hincarle el diente a las patatas con costilla y minutos antes del delirio futbolero con el que preparamos la siesta. No se altera la digestión. Es lo normal. Esos negros tienen la mala costumbre de morir a las puertas del paraíso porque no viajan como dios manda o como la UE dispone. No parece ya algo extraño, no nos conmueve.
Nosotros, los impasibles, somos también los votantes: meros paseantes en el mercado medieval de las elecciones buscando una baratija que llevar a casa sin invertir mucho y sin pretensiones de encaprichamiento. Nosotros, los impasibles, somos también los mejores defensores de este “adentro” en el que nos sentimos confortables a pesar de que todos los días nos recuerden que somos nadie pero que somos un poquito más que los nadie que acostumbran a morir generando un alto costo a las arcas públicas en patrulleras, lanchas de rescate y centros de internamiento. Nosotros, los impasibles, somos los que esperamos un boleto en el nuevo sorteo de lo público en el que igual se rifan entradas a Altamira o al Nuevo Valdecilla que una Renta Social Básica o un curso de emprendedores para desempleados sin aliento para emprender. Sólo hay que estar dentro (del sistema) para que algún día suene la campana o para que la ONCE haga realidad nuestros caros sueños y podamos ver la tele en la que mueren los negros pero dentro del jacuzzi.
No somos nosotros buenos votantes. Nos dejamos encandilar por espejitos pero rehuimos mirarnos en ellos; pagamos clases de inglés a nuestros hijos pero cada vez nos cuesta más articular palabras con sentido en nuestro propio idioma; soñamos con un viaje en crucero en temporada de descuento pero no conocemos al vecino del tercero izquierda... Vivimos en un extrañamiento casi patológico esperando que la tecnología de punta del Nuevo Valdecilla nos confirme que la responsabilidad de todo lo que ocurre afuera (de nuestra lamentable burbuja) no es nuestra, sin culpa de un terrible tumor de esos que también caen en el sorteo de la vida ausente.
Ya se sabe... casi nada es culpa de nosotros, los impasibles. La corrupción es un tumor sobrevenido, los fracasos del Tropezón o del Racing son fruto de una maldición divina o errores provocados por entrenadores perversos y la disfunción eréctil que nos sorprende aburridos en el amanecer del trabajo forzado es consecuencia de las hormonas del pollo o del gluten que lo parió.
Y venga negros en barcos imposibles. Que es que vaya manía de surcar el Mediterráneo sin chaleco salvavidas... Nosotros, los impasibles, los que vivimos una crisis sin parangón, mejor rascamos el bolsillo e invertimos 70 euros para que Sabina nos diga lo malo que es vivir de forma consumista, o nos imaginamos ya la Plaza Porticada cubierta que se nos ofrece en este mercadillo de primavera en el que lo importante no está de rebaja y lo vacuo satura los estantes. Deme dos Porticadas, tres de teleférico y dos de infografías con mayonesa... Si no sabe bien dónde encontrar el mercadillo más cercano, busque unas escaleras mecánicas que le suban al cielo del aburrimiento: allá estará el alcalde sin inaugurarlas pero participando de la “espontánea” fiesta organizada por los disciplinados comerciantes de estómago agradecido... Si no sabe a quién votar recuerde a Albert Rivera cuando se le escape una lágrima en el lúgubre prostíbulo al que ha llegado con aliento gracias a las escaleras mecánicas... Si no sabe por qué tiene esa cara de tonto saque alguno de los espejitos que le han regalado en las últimas horas y trate de mirarse sin pensar que la imagen que le devuelve es culpa del after shave o del botox adulterado.
Nosotros, los impasibles, a veces parecemos inservibles: seres animalizados incapaces de sentir ante el dolor ajeno o de revelarnos ante el propio; votantes disciplinados que lloriqueamos en busca de un mejor padre del que nos tocó en el sorteo, turistas en nuestra propia vida dispuestos a jugárnosla a una jubilación esquiva a costa de unas décadas de sopor edulcorado en fiestas patronales. Es lo que hay.
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