Desiguales para hoy

La belleza tiene más peligro que una comisión de expertos pillada en un renuncio. Cuidado con el asesor. De noche esconde ideas bajo un manto de estrellas, a la intemperie, y su familia enciende hogueras en los lindes del Cabo de Hornos, no está el bollo para pamplinas, ahora mismo no se sabe si nuestro matón a sueldo sube o baja la escalera. Al loro.

Las heridas de Melilla, vergüenza mundial. La letra pequeña del contrato social, estimado amigo, con sangre cruza las fronteras de la infamia, son negros, pobres, buscan. Los negros ná más que traen problemas, piensa el nazi de turno, que este año se presenta a las erecciones europeas con su mejor traje de perro sarnoso, maqueón, prestigioso, puto amo de la confusión reinante. Las heridas de Melilla ocupan el fugaz espacio del telediario que nos permite digerir lo que viene a llamarse conciencia. En los bordes de la ciudad sitiada, a la caída de la tarde, despachan litros de sangre derramada por la justicia divina, el bien de todos y la memoria anestesiada.

Crece la desigualdad en la tierra prometida, ¿qué será lo que sufre el negro en sus carnes cuando muere por abandonar su suerte en pos de un cachito de miseria de oro en paño? Crece la mentira cochina en el corazón de la franquicia del mírame y no me toques. Saltan la verja los incautos almonteños desde la creencia, el ocio del pueblo, el juego maquiavélico en la caja de los truenos y el abismo. Crece la desigualdad de norte a sur, ríete de las estadística de la segunda división del primer mundo, a un paso del vámonos que nos vamos. Dicen que si el hombre pariera o pariese, el aborto sería libre. Dicen que si el ritmo machacón de la pobreza contase las horas con un reloj de arena, apenas tendríamos tiempo de najarnos. Si el blanco fuese negro, otro gallo cantaría en el Monopoly cruel y sintomático que domina la escena, crece el dolor al amparo de nuestros verdugos defensores, fiscales de la humillación, usurpadores de mezquitas, arrendatarios del silencio.

Desiguales para hoy. Mi primo el vendedor de la Once echa la mañana a suerte. Mi primo es como la valla de Melilla, pero no pincha, si acaso se pone pesado con los números impares. Trabaja en la puerta de un establecimiento comercial en horas bajas que es como el monte Gurugú. No hay color, ni comparación, ni lágrimas en sacos rotos, ni documentales esclarecedores, ni maneras como otras cualquiera de salir en la tele. Es la hora de arrancar a un montón de la pantalla y de ceder el sitio a los pobres, negros, dignos soñadores de un mundo mejor, los únicos que a estas alturas divisan el horizonte (de muerte y resurrección).

Noelia, la teleoperadora más dicharachera, llama ahora, a estas horas, para preguntar si necesitamos renovar algún colchón de la casa. Curioso. Digamos que la familia Telerín se encuentra situada en la mitad de la tabla del campeonato mundial de desigualdad. Noelia, piensa en la gente que no tiene dónde caerse muerto. Ah, claro, a los negros pobres que sueñan con trenes blancos y nubes de algodón les basta con una colchoneta.

En la posdata de esta esquina del viento no se admiten moralejas.