Todo menos pelos: Sirat

Ayer fui a ver Sirat con mi amiga Palma. Muy recomendada por mucha gente, de confianza. Esto no es una crítica de la película (crítica en el sentido neutro, quiero decir; en el otro, tampoco). Es una apostilla. Veo mucha gente anónima en estado alucinatorio, intoxicada, moviéndose a golpe de música electrónica hipnótica, en un desierto, rodeados de rocas. Polvo, sudor, cerveza caliente (y otras bebidas) en vasos de plástico, poca comida, poca agua, suciedad, días y días en suciedad, incomodidad grande, obstáculos, motivación y garra y sabiduría y estrategias para superarlos, aguante, solidaridad, afecto, cuidados, respeto y sutileza en el trato a los otros, distancia higiénica en el trato a los otros: no invasión. Vemos muerte inesperada y atroz. Desgarro. Peligro. Vemos drogas, drogas, fumar, mear en descampados. Cagar. Días y días sin poder lavarse.

Pero las chicas, ni un pelo donde no debe estar. Chicas perro-flauta, con greñas, botas polvorientas, camisetas rotas, vestidos del todo a cien, sin maquillaje, nada presumidas, al parecer. Pero ni un pelo ni en el sobaco ni en las piernas. Las chicas en la marea humana del rave, no tienen pelos. Las chicas del grupo pequeño (protas), no tienen pelos. Y sus piernas son, cómo diría yo, de escultura. De hecho, en una de las escenas más impactantes ese es uno de los ganchos. Chica con piernas de mármol sin un pelo, después de días de Mad Max en una furgona en el desierto. Y boom.

A lo mejor lo de los pelos entra en la misma categoría para Laxe que la sangre y la carne rota, que lo macabro, lo gore, que el sexo, que Oliver evita afortunada y sabiamente. En cuyo caso, gracias Oliver. Si no es así, por favor, mete algún pelo, hombre, que si no, nos representas incompletas y dóciles, como siempre. No nos pintes renunciándonos.

Un abrazo, con unos buenos pelos en el sobaco (mentira: tengo 60 años y me quedan pocos, pelos (en el sobaco; en la lengua, menos)).

Demolition Crone.